La croisière est ouverte, il pleut comme
minutieusement, à petit bruit et peu à peu,
sur le jardin frais et dormant.
Feuille à feuille, la pluie éveille, l'arbre poudreux qu'elle verdit,
aux murs on dirait que la treille s' étire d'un geste
engourdi.
L'herbe frémit, le gravier tiède crépite, et l'on
croirait là-bas, en tendre sur le sable et l
'herbe, comme d'un perceptible pas.
Le jardin chuchoté, très sale, pure type et
confidentiel, la verse semble maillement,
tisser la terre avec le ciel.
Il pleut et les yeux clos, j
'écoute de toute sa pluie à la fois, le
jardin mouillé qui s'égoute dans l'obre,
le coulis fait tomber.