Le roman russe

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Univerôttç of Toronto

The Estate of the late
Miss Margaret Montgomery

LE

ROMAN RUSSE

■ u.

L'auteur et le» éditeurs déclarent réserver leurs droits de
reproduction et (Je traduction en France et dans tous les pays
étrangers

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U»V. »-\

(YTF E.M, DE VOGUÉ )

LE

ROMAN RUSSE

//. OOf

Onzième édition

PARIS

L1HRAIRIE PLON

PLON-NOURRIT et Cie, IMPRIMEURS-ÉDITEURS

8, RUE GAKASClÈnE 6"

1912

Tons tirait1) réservés

AVANT-PROPOS

En offrant ce livre aux personnes, chaque jour plus
nombreuses, qui s'intéressent à la littérature russe, je
leur dois quelques explications sur l'objet, le but et les
lacunes volontaires de ces essais. La région où nous
allons voyager est vaste, à peine explorée ; on n'en a
pas relevé l'ensemble, on y a frayé au hasard quelques
routes ; il faut dire à ceux qui veulent bien s'y engager
pourquoi nous visiterons de préférence telle province,
pourquoi nous négligerons telle autre.

On ne trouvera point dans ce volume l'histoire dune
littérature, un traité didactique et complet sur la ma-
tière. Un pareil ouvrage n'existe pas encore en Itussie,
il serait prématuré en France. 11 me tentait, je l'aurais
essayé, si je n'avais recherché que les suffrages du
moude savant. Mon ambition est autre. Pour des rai-
sons littéraires, — je les dirai plus loin, — pour des
motifs d'un autre ordre que je tairai, parce que chacun
les devine, je crois qu'il faut travailler à rapprocher les
deux pays par la pénétration mutuelle des choses de
l'esprit. Entre deux peuples comme cuire deux hommes,

VIII AVANT-PROPOS.

il ne peut y avoir amitié étroite et solidarité qu'alors que
leurs intelligences ont pris le contact.

Pour atteindre ce résultat, il est prudent de compter
avec la force d'inertie du public; on ne le met pas eu
appétit en lui dounant du premier coup une indigestion.
11 veut élre apprivoisé peu à peu aux connaissances nou-
velles, pris au piége de son plaisir, et forcé de s'instruire
pour mieux goûter ce plaisir. Entrons dans cette humeur
du public : à vouloir la contraindre, nous ne la réfor-
merions pas, et nous laisserions eu souffrance les inté-
rêts supérieurs auxquels j'ai fait allusiou. Pour élre juste
envers les morts et les vivants, une histoire des lettres
russes devrait citer, depuis un siècle seulement, une
longue liste de noms étranges pour nos oreilles, d'oeuvres
qu'aucune traduction n'a fait connaître; il faudrait écriie
en regard l'histoire politique et sociale des trois der-
niers règnes, qui n'est pas plus faite que l'autre, et qui
expliquerait seule cette dernière. Faute d'une telle pré-
paration, de vaines syllabes battraient l'air, sans rien
laisser dans l'esprit du lecteur d'Occident ; cette nomen-
clature ressemblerait aux cartes du ciel nocturne, aux
catalogues a'cloiles invisibles dressés par les astronomes
pour quelques initiés.

11 m'a paru préférable de procéder autrement, à la
manière du naturaliste qui veut nous renseigner sur une
contrée neuve. 11 ne s'arrête point aux zones intermé-
diaires et peu tranchées ; il va droit au cœur du pays,
aux régions singulières. Là, parmi les nombreux échan-
tillons de la faune et de la flore qui sollicitent son choix,
il note pour mémoire les espèces communes à toutes les
parties du monde, importées par le hasard ou iiudus-

AVANT-PROPOS. IX

trie ; il passe rapidement sur les variétés fossiles ou dé-
générées, qui n'ont qu'un intérêt historique : il s'atta-
che aux familles locales et vigoureuses, caractéristiques
de la terre et du climat ; parmi celles-ci, il choisit quel-
ques individus-types, signalés par leur parfait dévelop-
pement. Ce sont les objets qu'il propose à notre examen,
comme les plus propres à nous révéler les conditions
actuelles et particulières de la vie sur ce coin de la
planète.

Semblable est mon projet. Je rappellerai brièvement
les origines de la littérature russe, ses petites destinées,
longtemps asservies à des dominations étrangères, son
émancipation durant notre siècle. A partir de ce moment,
l'humble famille des écrivains devient foule et puissance;
sa richesse fait notre embarras, comme auparavant sa
pauvreté. Je m'attacherai à quelques figures qui résu-
ment la physionomie de cette foule inconnue. La mé-
thode est d'autant plus légitime en Russie que dans ces
masses jeunes, à peine travaillées, soumises à des déve-
loppements uniformes, les différences individuelles sont
moins accusées. Traversez cent villages entre Péters-
bourg et Moscou : par les traits, les attitudes et le cos-
tume, tous les gens que vous rencontrerez sont frappés
à la même effigie. Comme dans la plupart des civilisa-
tions très-neuves, l'effort personnel ne les a pas dégagés
du lien collectif; quelques portraits pris au hasard pein-
dront tous ces frères. Ainsi de leurs esprits: une âme est
représentative de beaucoup plus d'âmes que chez nous.
À vouloir multiplier les documents, on ne donnerait
qu'une impression de monotonie.

Cette première série d'études est consacrée en grande

I AVANT-PROPOS.

partie aux quatre romanciers contemporains hors de
pair, déjà désignés à l'attention de l'Europe par des tra-
ductions partielles. Ces écrivains-types nous offriront
une réduction éminenfe et complète du génie national
que nous cherchons à dégager. J'ai tâché de montrer en
eux l'homme autant que l'oeuvre, et dans les deux, l'ex-
pression d'une société. Les questions d'art ont leur in-
térêt et leur grandeur; mais il y a plus encore d'intérêt
et de grandeur dans le secret qu'elles m'aident à pour-
suivre, le secret de cet être mystérieux, la Russie. Sans
grand souci des règles delà composition littéraire, j'ai
dû accueillir tout ce qui servait mon dessein : détails
biographiques, souvenirs personnels, digressions sur des
points d'histoire et de politique, sans lesquelles tout
serait inintelligible dans les évolutions morales d'un
pays si caché. 11 n'y a peut-être qu'une règle, c'est
d'éclairer par tous les moyens l'objet que l'on montre,
de le faire comprendre et toucher sous toutes ses faces.
A cette fin, j'ai usé et abusé de la comparaison entre les
écrivains russes et ceux d'autres pays qui nous sont plus
familiers ; ce n'est point par vanité d'érudition facile ;
je sais d'ailleurs le danger de ces analogies, elles boitent
toujours; mais pour faire deviner l'inconnu, il n'y a en-
core qu'un procédé rapide et sûr, la comparaison avec
le connu. Il eût fallu des explications longues et obs-
cures pour caractériser un homme ou une œuvre : un
nom de connaissance en tient lieu ; il évoque d'emblée
dans l'esprit de chacun toute une physionomie littéraire,
proche parente de celle qu'on étudie. C'est l'image qui
éclaire le texte et permet de classer d'un regard les
nouveaux venus par ordre de familles et de préséances.

AVANT-PROPOS. XI

On fait ensuite les réserves nécessaires pour marquer les
différences entre ceux qu'on a momentanément rap
proches.

Quelques personnes s'étonneront que je demande le
secret de la Russie à ses romanciers. Pour des raisons
que Ton verra par la suite, la philosophie, l'histoire,
l'éloquence de la chaire et du barreau, — je n'ajoute
pas : de la tribune, — sont des genres presque absents de
cette jeune littérature; ce qu'on trouverait en d'autres
pays sous ces étiquettes arbitraires rentre en Russie
dans les vastes cadres de la poésie et du roman, les deux
formes d'expansion naturelles à la pensée nationale, les
seules compatibles avec les exigences d'une censure jadis
intraitable, aujourd'hui encore très-ombrageuse. Les
idées ne passent que dissimulées dans les mailles souples
de la fiction ; mais là elles passent toutes; et la fiction
qui les abrite prend l'importance d'un traité doctrinal.

De ces deux formes souveraines, l'une, la poésie, a
rempli le commencement du siècle ; l'autre, le roman, a
étouffé la première et tout accaparé depuis quarante
ans.

Dominés par le grand nom de Pouchkine, les Russes
considèrent la période romantique comme le moment de
leur plus haute gloire intellectuelle. J'avais d'abord
pensé avec eux et dirigé mes travaux vers la poésie.
Deux motifs m'ont fait changer d'opinion. D'une part,
l'entreprise est trop folle de parler sur des œuvres dont
on ne peut rien montrer; c'est vouloir saisir des nuages
qui passent dans un autre ciel. Les poètes russes ne sont
et ne seront jamais traduits. Un poëme lyrique est un
être vivant d'une vie furtive qui réside dans l'arran-

X!I AVANT-PROPOS.

gement des mots; on ne transporte pas cette vie dans
un corps étranger, .le lisais naguère une traduction
russe, fort exacte et fort convenable, des Nuits de Musset ;
cela donnait le même plaisir que le cadavre d'une belle
personne; l'âme était partie, l'arôme qui fait tout le
prix de ces divines syllabes. Le problème est encore plus
insoluble, quand l'échange s'opère de l'idiome le plus
poétique de l'Europe à celui qui l'est le moins. Certains
vers de Pouchkine et de Lermontof sont des plus beaux
que je connaisse au monde ; il en reste une pensée
banale dans le pâle chiffon de prose où l'on recueille
leurs débris. On s'y est essayé, on s'y essayera encore;
le résultat ne vaut pas l'effort qu'il coûte.

D'autre part, je ne crois pas que la poésie romantique
soit la manifestation la plus originale de l'esprit russe.
En lui donnant le premier rang dans leur histoire litté-
raire, les critiques de ce pays subissent le prestige du
passé et des enthousiasmes de jeunesse. Le temps fausse
les mesures au détriment du présent, il rend vénérable
tout ce qu'il recule. Un étranger est peut-être mieux
placé pour entrevoir le jugement de l'avenir ; la distance
fait pour lui l'office des années, elle donne ces vues éloi-
gnées qui égalisent sur le même plan tous les objets à
comparer.

Dans le règlement des comptes littéraires du siècle,
j'estime que les grands romanciers des quarante der-
nières années serviront la Russie mieux que ses poètes.
Avec eux, elle a pour la première fois devancé le mou-
vement de l'Occident au lieu de le suivre; elle a enfin
trouvé une esthétique et des nuances de pensée qui lui
sont personnelles. Voilà ce qui m'a décidé à chercher

AVANT-PROPOS. XIII

d'abord dans le roman les traits épars du génie
russe.

Dix années d'un commerce assidu avec les œuvres de
ce génie m'ont suggéré quelques réflexions sur ses carac-
tères particuliers, sur la part qu'il convient de lui assi-
gner dans l'effort actuel de l'esprit humain. Puisque le
roman se charge seul de poser tous les problèmes de la
vie nationale, on ne s'étonnera pas que je prenne texte
de légères fictions pour touchera de graves sujets, pour
lier quelques idées générales. Nous allons voir les
Russes plaider la cause du réalisme avec des arguments
nouveaux, avec des arguments meilleurs à mon sens
que ceux de leurs émules d'Occident. C'est un grand
procès; il fait à cette heure le fond de tous les diffé-
rends littéraires dans le monde civilisé; et sous couleur
de littérature, il révèle les conceptions les plus essen-
tielles de nos contemporains. Avant d'introduire les
écrivains russes comme partie principale dans ce
procès, je voudrais résumer le débat en toute liberté et
sincérité.

La littérature classique considérait l'homme sur les
sommets de l'humanité, dans les grands transports de
passion, en tant que protagoniste d'un drame très-
noble, très-simple; dans ce drame, les acteurs se parta-
geaient certains rôles de vertu ou de méchanceté, et

XIV AVANT-PROPOS.

bonheur ou de souffrance, rôles conformes à des con-
ceptions idéales et absolues sur une vie supérieure, où le
ressort de l'âme serait tendu fout entier vers un but
unique. En un mot, l'homme classique était le héros que
toutes les littératures primitives ont seul jugé digne de
leur attention. L'action de ce héros correspondait à un
groupe d'idées religieuses, monarchiques, sociales et
morales, fondement sur lequel reposait la famille hu-
maine depuis ses plus anciens essais d'organisation. En
grandissant son personnage pour le bien ou pour le mal,
le poète classique proposait un exemple de ce qui devrait
être ou ne pas être, plutôt qu'un exemplaire de ce qui
existait dans la réalité.

Insensiblement, depuis un siècle, d'autres vues ont
prévalu. Elles ont abouti à un art d'observation plus que
d'imagination, qui se flatte d'observer la vie telle qu'elle
est, dans son ensemble et sa complexité, avec le moindre
parti pris possible chez l'artiste. Il prend l'homme dans
les conditions communes, les caractères dans le train de
chaque jour, moyens et changeants. Jaloux de la rigueur
des procédés scientifiques, l'écrivain se propose de nous
renseigner par une analyse perpétuelle des sentiments
et des actes, bien plus que de nous divertir ou de nous
émouvoir par l'intrigue et le spectacle des passions.
L'art classique imitait un roi qui gouverne, punit, récom-
pense, choisit ses préférés dans une élite aristocratique,
leur impose des conventions d'élégance, de moralité et
de bien dire. L'art nouveau cherche à imiter la nature
dans son inconscience, son indifférence morale, son
absence de choix; il exprime le triomphe de la collecti-
vité sur l'individu, de la foule sur le héros, du relatif

AVANT-PROPOS. XV

sur l'absolu. On l'a appelé réaliste, naturaliste : suffirait-
il, pour le définir, de l'appeler démocratique?

Non, ce serait un regard trop court, celui qui s'arrê-
terait à cette racine apparente de notre littérature. Le
changement de l'ordre politique n'est qu'un épisode
dans l'universel et prodigieux changement qui s'accom-
plit. Observez dans toutes ses applications le travail de
l'esprit humain depuis un siècle; on dirait d'une légion
d'ouvriers, occupée à retourner, pour la replacer sur sa
base, une énorme pyramide qui portait sur sa pointe.
L'homme a repris à pied d'oeuvre l'explication de l'uni-
vers; il s'est aperçu que l'existence, les grandeurs et les
maux de cet univers provenaient du labeur incessant des
infiniment petits. Tandis que les institutions remettaient
le gouvernement des États à la multitude, les sciences
rapportaient le gouvernement du monde aux atomes.
Partout, dans l'analyse des phénomènes physiques et
moraux, on a décomposé et pour ainsi dire émietté les
anciennes causes; aux agents brusques et simples, pro-
cédant à grands coups de puissance, qui nous rendaient
jadis raison des révolutions du globe, de l'histoire et de
l'âme, on a substitué l'évolution constante d'êtres mi-
nimes et obscurs.

C'est comme une pente inévitable : dès qu'il bouge,
l'esprit moderne la descend. Recherche-t-il les origines
de la création? Ce n'est plus le chef-d'œuvre construit de
toutes pièces en six jours, par l'opération soudaine d'un
démiurge. Une vapeur qui se fixe, des gouttes d'eau,
des molécules lentement agglomérées durant des my-
riades de siècles, voilà l'humble commencement des
planètes; et celui de la vie, le léger soupir d'êtres sans

XVI AVANT-PROPOS.

nom, grouillant dans une flaque de boue. S'agit-il d'ex-
pliquer les transformations successives du globe? Les
volcans, les déluges, les grands cataclysmes n'y ont
plus qu'une faible part; c'est l'ouvrage des anonymes et
des imperceptibles, le grain de sable roulé par la source
durant des jours sans nombre, le rocher de corail qui
devient continent par le travail des microzoaires," du
petit peuple patient employé au fond de l'Océan. Si nous
passons à notre propre machine, on a bien rabattu de sa
gloire; tout ce merveilleux assemblage de ressorts n'est
qu'une chaîne de cellules, homme aujourd'hui, demain
tige d'herbe ou anneaux du ver; tout, jusqu'à cette pincée
de substance grise où je puise en ce moment mes idées
sur le monde. Consultée sur la dissolution de cette ma-
chine, la science médicale conclut comme les autres à
l'explication universelle; ce ne sont plus de grands
mouvements de nos humeurs qui nous détruisent; les
petites bêtes nous rongent, les œuvres de la vie et de la
mort sont confiées à une animalité invisible. La décou-
verte est d'une telle importance, qu'on se prend à dou-
ter si l'avenir, au lieu de désigner notre siècle par le nom
de quelque rare génie, ne l'appellera pas le siècle des
microbes; nul mot ne rendrait mieux notre physionomie
et le sens de notre passage à travers les générations.

Les sciences morales suivent le branle communiqué
par celles de la nature. L'histoire reçoit la déposition
des peuples et repousse au second plan les seuls témoins
qu'elle écoutât jadis, rois, ministres, capitaines; en par-
courant ses nécropoles, elle s'arrête moins volontiers
aux monuments pompeux, elle va dans la foule des
tombes oubliées, s'efforçant de ressaisir leur murmure.

AVANT-PROPOS. XVII

Pour éclairer le cours des événements, quelques volontés
dominantes ue lui suffisent plus; l'esprit des races, les
passions et les misères cachées, l'enchaînement des menus
rétts, tels sont les matériaux avec lesquels on reconstruit
It passé. Même préoccupation chez le psychologue qui
étudie les secrets de l'âme; la personnalité humaine lui
apparaît comme la résultante d'une longue série de sen-
sations et d'actes accumulés, comme un instrument sen-
sible et variable, toujours influencé par le milieu.

Est-il besoin d'insister sur l'application de ces ten-
dances à la vie pratique? Nivellement des classes, divi-
sion des fortunes, suffrage universel, libertés et servi-
tudes égales devant le juge, devant le fisc, à la caserne
et à l'école, toutes les conséquences du principe vien-
nent se résumer dans ce mot de démocratie, qui est
l'enseigne de notre temps. On disait déjà, il y a soixante
ans, que la démocratie coulait à pleins bords; aujour-
d'hui le fleuve est devenu mer, une mer qui prend son
niveau sur toute la surface de l'Europe. Çà et là, des
ilôts semblent préservés, roches plus solides où l'on voit
encore des trônes, des lambeaux de constitutions féo-
dales, des restes de castes privilégiées; mais, dans ces
castes et sur ces trônes, les plus clairvoyants savent
bien que la mer monte. Leur seul espoir, et rien ne
l'interdit, c'est que l'organisation démocratique ne soit
pas incompatible avec la forme monarchique; nous trou-
verons en Russie une démocratie patriarcale grandissant
à l'ombre du pouvoir absolu.

Non content de renouveler la structure politique des
États, l'esprit irrésistible transforme foutes les fondions
de leur organisme; c'est lui qui substitue l'association à

XVIII AVANT-PROPOS.

l'individu dans la plupart des entreprises; lui qui change
l'assiette de la fortune publique en multipliant les insti-
tutions de crédit, les émissions de rentes, en mettant
ainsi dans toutes les bourses une délégation sur le trésor
commun; lui enfin qui modifie les conditions de l'indus-
trie et les subordonne aux exigences du plus grand
nombre. — Je ne prétends pas épuiser la démonstration;
longtemps encore on pourrait poursuivre et vérifier la loi
inflexible dans les entrailles de la terre, dans le corps de
l'homme et dans les replis de son âme, dans le labora-
toire du savant et dans le cabinet de l'administrateur;
partout elle renverse les anciens principes de connais-
sance et d'action, elle nous ramène à la constatation d'un
même fait : la remise du monde aux infiniment petits.
La littérature, cette confession des sociétés, ne pou-
vait pas rester étrangère au revirement général; par
instinct d'abord, par doctrine ensuite, elle a réglé sur
l'esprit nouveau ses méthodes et son idéal. Ses premiers
essais de réformation furent incertains et gauches : le
romantisme, il faut bien le reconnaître aujourd'hui, était
un produit bâtard; il respirait la révolte, mauvaise con-
dition pour être tranquille et fort comme la nature. Par
réaction contre le héros classique, il allait chercher de
préférence ses personnages dans les bas-fonds sociaux ;
mais comme à son insu il était encore tout pénétré de
l'esprit classique, les monstres qu'il inventait redeve-
naient des héros à rebours : ses forçats, ses courtisanes,
ses mendiants étaient plus soufflés et plus creux que les
rois ou les princesses du vieux temps Le thème décla-
matoire avait changé, et non la déclamation. On en fut
vite lassé. On demanda aux écrivains des représentations

AVANT-PROPOS. XIX

du monde plus sincères, plus conformes aux enseigne-
ments des sciences positives qui gagnaient chaque jour
du terrain; on voulut trouver dans leurs œuvres le senti-
ment de la complexité de la vie, des êtres, des idées, et
cet esprit de relation qui a remplacé dans notre temps
le goût de l'absolu. Alors naquit le réalisme; il s'empara
de toutes les littératures européennes, il y règne en
maître à cette heure, avec les nuances diverses que nous
allons comparer. Son programme littéraire lui était tracé
par la révolution universelle dont j'ai rappelé quelques
effets; mais l'intelligence des causes qui avaient produit
cette révolution pouvait seule lui donner un programme
philosophique.

Quelles étaient ces causes? On s'est imaginé en France,
avec une admirable fatuité, que ces grands changements
de l'âme humaine étaient dus aux quelques philosophes
qui écrivirent l' Encyclopédie, aux quelques mécontents
qui démolirent la Bastille, et le reste. On a cru que la
raison émancipée avait seule accompli ce miracle et dé-
placé l'axe de l'univers. L'homme de ce siècle a pris en
lui-même une confiance bien excusable. Par un double et
magnifique effort, son intelligence a pénétré la plupart
des énigmes de la nature, sa volonté l'a affranchi de la
plupart des gènes sociales qui pesaient sur ses devan-
ciers. Le mécanisme rationnel du monde lui est enfin
apparu; il l'a décomposé dans ses éléments premiers et
dans ses lois génératrices; et comme, du même coup,
il se proclamait libre de sa personne dans ce monde
soumis à sa science, l'homme s'est cru destiné à tout
connaître et à tout pouvoir. Jadis le petit domaine qui
tombait sous ses prises était entouré d'une zone immense,

IX AVANT-PROPOS.

mystérieuse, où le pauvre ignorant trouvait à la fois un
tourment pour sa raison et un recours pour son espé-
rance. Diminuée, reculée bien loin, cette ceinture de
ténèbres semée d'étoiles sembla supprimée. On décida
de n'en plus tenir compte. Dans l'explication des choses
comme dans la conduite de la vie, on élimina toutes les
anciennes pensées qui habitaient ce pays supérieur, c'est-
à-dire tout l'ordre divin. Les vérités scientifiques les
mieux acquises étaient souvent inconciliables avec l'an-
thropomorphisme grossier des aïeux, avec leurs idées
sur la création, l'histoire, les rapports entre 1 homme et
la Divinité. Et le sentiment religieux paraissait insépa-
rable des interprétations temporaires qu'on identifiait
avec lui. D'ailleurs, à quoi bon rechercher des causes
douteuses, quand le fonctionnement de l'univers et de
l'homme devenait si clair pour le physicien, pour le phy-
siologiste? Pourquoi un maître là-haut, alors qu'on n'en
reconnaissait plus ici-bas? Le moindre tort de Dieu, c'é-
tait d'être inutile. De beaux esprits l'affirmèrent, et tous
les médiocres en furent persuadés. Le dix-huitième
siècle avait inauguré le culte de la raison : on vécut un
moment dans l'ivresse de ce millénium.

Puis vint l'éternelle désillusion, la ruine périodique de
tout ce que l'homme bâtit sur le creux de sa raison.
D'une part, il dut s'avouer qu'en étendant son domaine,
il avait étendu son regard, et que par delà le cercle des
vérités conquises, l'abîme d'ignorance reparaissait, tou-
jours aussi vaste, aussi irritant. D'autre part, l'expé-
rience lui apprit que les lois politiques pouvaient bien
peu pour sa liberté, opprimée par les lois uaturelles;
sujet d'un dévoie ou citoyen d'une république, *prè3

AVANT-PROPOS. XXI

comme avant la déclaration de ses droits, il se retrouva
l'esclave misérable qu'il est, asservi par ses passions,
limité dans fous ses désirs par les fatalités matérielles;
il put se convaincre que la plus belle charte n'efface pas
un pli de souffrance au front des malheureux, ne donne
pas un morceau de pain à l'affamé. Sa présomption
extravagante s'évanouit. Use vit retombé dans les incer-
titudes et les servitudes qui seront à jamais son lot ;
mieux armé et plus instruit, sans doute, mais qu'im-
porte ? La nature semble avoir calculé une balance rigou-
reuse, dont elle rétablit sans cesse l'équilibre, entre nos
conquêtes et nos besoins, ceux-ci s'accroissant avec les
moyens de les satisfaire. Dans ce grand désenchante-
ment, les vieux instincts se ranimèrent; l'homme cher-
cha au-dessus de lui un pouvoir surhumain à implorer:
il n'y en avait plus.

Tout conspirait à rendre irréparable le divorce avec les
traditions du passé: l'orgueil de la raison, persuadée de
sa toute-puissance, aussi bien que les résistances cha-
grines de l'orthodoxie. — L'orgueil ne s'est jamais enflé
avec plus de superbe qu'à cette époque, où nous nous
proclamons nous-mêmes si petits et si débiles par rap-
port à l'énormité de l'univers. On trouverait communé-
ment dans les arrière-boutiques l'infatuation d'un Nabu-
chodonosor ou d'un Néron. Par une contradiefion bien
instructive, l'attachement au sens propre a grandi avec
le doute universel qui ébranlait toutes les opinions.
Tous les sages ayant décidé que les nouvelles expli-
cations du monde étaient contradictoires aux expli-
cations religieuses, l'orgueil s'est refusé à reviser le
procès.

XXII AVANT-PROPOS.

Les défenseurs de l'orthodoxie n'ont guère facilité
raccommodement. Us n'ont pas toujours compris que
leur doctrine était la source de tout progrès, et qu'ils
détournaient cette source de sa pente naturelle en lut-
tant pied à pied contre les découvertes des sciences et
les mutations de l'ordre politique. Les orthodoxies aper-
çoivent rarement toute la force et la souplesse du prin-
cipe qu'elles gardent ; soucieuses de conserver intact le
dépôt qui leur a été transmis, elles s'effrayent quand la
vie intérieure du principe agit pour transformer le
monde suivant un plan qui leur échappe. Tel l'émoi d'un
homme qui verrait le pilier de sa maison, un tronc de
chêne encore plein de sève, bourgeonner, pousser des
branches, et s'élancer par-dessus le toit de la maison en
l'effondrant. Le signe le plus manifeste de la vérité d'une
doctrine, c'est le don de s'accommoder à tous les déve-
loppements de l'humanité, sans cesser d'être elle-même;
ne serait-ce pas qu'elle les contenait tous en germe?
L'incomparable puissance des religions leur vient de ce
don; quand l'orthodoxie le méconnaît, elle déprécie sa
propre raison d'être.

Par suite de ce malentendu, où chacun avait sa part de
responsabilité, on a mis longtemps à apercevoir cette
vérité si simple : le monde est travaillé depuis dix-huit
siècles par un ferment, l'Évangile, et la dernière révo-
ialion sortie de cet Évangile en est le triomphe et
l'avènement définitif. Tout ce que l'on renversait avait
^té sourdement miné par la vertu secrète de ce ferment.
Bossuet, l'un des rares qui ont tout pressenti, le savait
bien : « Jésus-Christ est venu au monde pour renverser
l'ordre que l'orgueil y a établi; de là vient que sa poli-

AVANT-PROPOS. XXIII

tique est directement opposée à celle du siècle '.» Ton! le
grand effort de notre temps a été prédit et commandé
par ce mot : Misereor super turbam. Cette goutte de pitié,
tombée dans la dureté du vieux monde, a insensiblement
adouci notre sang, elle a fait l'homme moderne avec ses
conceptions morales et sociales, son esthétique, sa poli-
tique, son inclination d'esprit et de cœur vers les petites
choses et les petites gens. Mais cette action constante
de l'Évangile, qu'on accorde à la rigueur dans le passé,
on la nie dans le présent. L'homme marche comme un
voyageur du soir qui va vers l'Orient; la nuit se fait tou-
jours plus obscure devant ses yeux, il n'a un peu de
clarté que derrière lui, sur la route connue où le jour
meurt. D'ailleurs, la contradiction apparente était trop
forte : d'une part, l'interprétation étroite de l'Évangile,
— ce qu'on pourrait appeler le sens juif; — d'autre part,
une révolution qui semblait dirigée contre lui, tandis
qu'elle était le développement naturel du sens chrétien.
En dehors de quelques esprits dégagés de préventions,
un Ballanche par exemple, il a fallu du temps pour qu'on
saisit la relation de l'effet à la cause; aujourd'hui, ces
vérités sont dans l'air, comme on dit; leur évidence est
telle qu'à y insister plus longuement, je craindrais d'être
taxé d'ingénuité.

Ces considérations étaient cependant nécessaires pour
déterminer l'inspiration morale qui peut seule faire par-
donner au réalisme la dureté de ses procédés. Il répond
à l'une de nos exigences, quand il étudie la vie avec
une précision rigoureuse, quand il démêle jusqu'aux

1 Sermon de 1659, sur l'émineate dignité des pauvres.

XXIV AVANT-PROPOS.

plus petites racines de nos actions dans les fatalités qui
les commandent; mais il trompe notre plus sur instinct,
quand il ignore volontairement le mystère qui subsiste
par delà les explications rationnelles, la quantité pos-
sible de divin. Je veux bien qu'il n'affirme rien du
monde inconnu : du moins il doit toujours trembler sur
le seuil de ce monde. Puisqu'il se pique d'observer les
phénomènes sans suggérer des interprétations arbi-
traires, il doit accepter ce fait d'évidence, la fermenta-
tion latente de l'esprit évangélique dans le monde
moderne. Plus qu'à toute autre forme d'art, le sentiment
religieux lui est indispensable; ce sentiment lui commu-
nique la charité dont il a besoin ; comme il ne recule
pas devant les laideurs et les misères, il doit les rendre
supportables par un perpétuel épanchement de pitié. Le
réalisme devient odieux dès qu'il cesse d'être charitable.
Et l'esprit de pitié, nous le verrons tout à l'heure, avorte
et fait fausse route dans la littérature, aussitôt qu'il
s'éloigne de sa source unique.

Oh! je sais bien qu'en assignant à l'art d'écrire un but
moral, je vais faire sourire les adeptes de la doctrine en
honneur : l'art pour l'art. J'avoue ne la comprendre pas,
du moins dans le sens où on l'entend aujourd'hui. Certes,
moralité et beauté sont synonymes en art ; un chant de
Virgile vaut un chapitre de Tacite. Mais il ne faut pas
confondre cette beauté spirituelle, qui nait d'une certaine
illumination du regard chez l'artiste, avec l'habileté de
main du prestidigitateur. Mes réserves portent sur cette
confusion. Je ne croirai jamais que des hommes sérieux,
soucieux de leur dignité et de l'estime publique, veuillent
se réduire à l'emploi de gymnastes, d'amuseurs forains.

AVANT-PROPOS. XXV

Ces délicats sont singuliers. Ils professent un beau
mépris pour l'auteur bourgeois qui s'inquiète d'enseigner
ou de consoler les hommes, et ils consentent à faire la
roue devant la foule, à cette seule fin de lui faire admirer
leur adresse; ils se vantent de n'avoir rien à lui dire au
lieu de s'en excuser. Comment concilier cette abdication
avec la part de pontificat que les littérateurs de notre
temps sont si empressés à réclamer? Sans doute, chacun
de nous cède quelquefois à la tentation d'écrire pour se
divertir : que celui qui est sans péché jette la première
pierre! Mais il est inconcevable qu'on érige en doctrine
ce qui doit rester une exception, un délassement momen-
tané au devoir humain du poëte. Si c'est là de la litté-
rature, je demande pour l'autre un nom moins exposé
aux usurpations; sauf l'usage des plumes et de l'encre,
— on s'en sert aussi pour les exploits d'huissiers, — notre
noble profession n'a rien de commun avec ce commerce;
il est légitime à coup sûr, si l'on y apporte de la probité
et de la décence, mais il ressemble à la littérature autant
qu'une boutique de jouets à une bibliothèque. Je n'en-
tends point ici déclasser tel ou tel genre, réputé léger :
un roman, une comédie, peuvent être plus utiles aux
hommes qu'un traité de théodicée. Je m'élève unique-
ment contre le parti pris de n'y mettre en aucun cas une
intention morale. Heureusement, ceux-là mêmes qui
défendent cette hérésie sont les premiers à la trahir,
quand ils ont du cœur et du talent.

Pour résumer nos idées sur ce que devrait être le réa-
lisme, je cherche une formule générale qui exprime à
la fois sa méthode et son pouvoir de création. Je n'en
trouve qu'une; elle est bien vieille; mois je n'eu sais pas

XXVI AVANT-PROPOS.

une meilleure, plus scientifique et qui serre de plus près
le secret de toute création : « Le Seigneur Dieu forma
l'homme du limon de la terre. » — Voyez comme ce
mot est juste et significatif, le limon! Sans rien préjuger
ni contredire dans le détail, il renferme tout ce que
nous devinons des origines de la vie; il montre ces pre-
miers tressaillements de la matière humide où s'est len-
tement formée et perfectionnée la série des organismes.
La formation par le limon, c'est tout ce que peut con-
naître la science expérimentale, le champ où son pou-
voir de découverte est indéfini; on y peut étudier la
misère de l'animal humain, tout ce qu'il y a en lui de
grossier, de fatal et de pourri. — Oui, mais il y a autre
chose que la science expérimentale; le limon ne suffit
pas à accomplir le mystère de la vie, il n'est pas tout
notre moi : ce grain de boue que nous sommes, qui nous
est et nous sera de mieux en mieux connu, nous le sen-
tons animé par un principe à jamais insaisissable pour
nos instruments d'étude. Il faut compléter la formule
pour nous rendre raison de la dualité de notre être;
aussi le texte ajoute : — « ...et il lui inspira un souffle
de vie, et l'homme fut une âme vivante. » — Ce « souffle » ,
puisé à la source de la vie universelle, c'est l'esprit, l'élé-
ment certain et impénétrable qui nous meut, qui nous
enveloppe, qui déconcerte toutes nos explications, et sans
lequel elles seront toujours insuffisantes. Le limon, voilà
l'ordre des connaissances positives, ce qu'on tient de l'uni-
vers dans un laboratoire, de l'homme dans une clinique;
on y peut aller très-loin, mais tant qu'on ne fait pas inter-
venir le « souffle », on ne crée pas une âme vivante, car la
vie ne commence que là où nous cessons de comprendre.

AVANT-PROPOS XXVII

t

Le créateur littéraire doit régler son opération sur ce
modèle. Comment le réalisme s'y est-il conformé, dans
les littératures où il fait ses expériences?

II

Considérons-le d'abord dans notre pays. Nulle part le
terrain ne lui était moins favorable. Notre tradition
intellectuelle proleste contre l'esthétique nécessaire du
réalisme. Notre génie est impatient de toute lenteur,
amoureux d'effets brillants et rapides. L'art qui se pique
d'imiter la nature a besoin comme elle de préparafions
lentes pour des effets rares et intenses. Il amoncelle les
menus détails pour la composition d'une figure ou d'un
tableau; nous voulons qu'on nous peigne en quelques
traits un personnage, une scène. Le réalisme tire toute
sa force de sa simplicité, de sa naïveté; rien n'est moins
simple et moins naïf que le goût d'une race vieillie, spi-
rituelle, saturée de rhétorique. Ainsi, en empruntant
aux sciences naturelles leurs procédés d'analyse minu-
tieuse, nos écrivains réalistes, naturalistes, — peu
importe le nom qu'on leur donne, — se sont trouvés en
face de ce problème redoutable : contraindre nos facul-
tés littéraires à un emploi nouveau qui leur répugne.
Toutefois, ces difficultés de forme ne suffisent pas à
expliquer la résistance que ces écrivains rencontrent
dans une grande partie du public. On leur reproche sur
tout de diminuer, d'attrister et d'avilir le spectacle du

XXVIU AVANT-PROPOS.

monde; nous leur en voulons de ce qu'ils ignorent la
moitié de nous-mêmes et la meilleure moitié.

Leur impuissance est-elle donc inhérente à leur prin-
cipe? Personne n'oserait le soutenir. Bien longtemps
avant nos querelles, on attestait que la grandeur de
l'univers est visible dans l'infiniment petit autant qu'à
l'autre extrême, on s'émerveillait du ciron, aussi prodi-
gieux que le colosse, on retrouvait l'immensité « dans
l'enceinte d'un raccourci d'atome ». Le vice de l'école
nouvelle n'est point dans ceci qu'elle prend l'infini par
en bas, qu'elle s'intéresse aux petites choses et aux
petites gens; il n'est pas dans l'objet d'étude, mais dans
l'œil qui étudie cet objet.

On sait que la lignée réaliste se rattache à Stendhal.
C'est hasard de rencontre plutôt que filiation prouvée.
On ne médite pas toujours les enfants qu'on a. L'auteur
de la Chartreuse de Parme ne songeait guère à faire
souche littéraire; et je ne sais si ce quinteux eût avoué
la famille posthume qui lui est survenue. Il en est de
lui comme de ces aïeux qu'on se retrouve quand on se
compose une généalogie. Par certains côtés, Stendhal
est un écrivain du dix-huitième siècle, à la fois en retard
et en avance sur ses contemporains. S'il lui arrive de
croiser, dans le séjour des ombres, Diderot et Flaubert,
c'est bien certainement au premier qu'il ira de confïanee
donner la main. Que les procédés de l'école nouvelle
soient en germe dans le récit de la bataille de Waterloo,
dans la peinture du caractère de Julien Sorel, le fait est
évident; mais au moment de reconnaître en Stendhal
un vrai réaliste, nous sommes arrêté par une objection
insurmontable; il a infiniment d'esprit, et même de bel

AVANT-PROPOS XXIX

esprit; nous le prenons sans cesse en flagrant délit d'in-
tervention railleuse, de persiflage voltairien. Or, il y a
incompatibilité entre cette qualité d'esprit et le réalisme;
c'est même la plus grosse difficulté qui s'oppose, chez
nous autres Français, à l'acclimatation de cette forme
d'art. Beyle n'a rien de l'impassibilité, qui est un des
dogmes de l'école; il a seulement une abominable séche-
resse. Son cœur a été fabriqué, sous le Directoire, du
bois dont était fait le cœur d'un Barras ou d'un Talley-
rand; sa conception de la vie et du monde est de ce
temps-là. Je crois bien qu'il a versé tout le contenu de
son âme dans celle de Julien Sorel; c'est une âme
méchante, très-inférieure à la moyenne. Je comprends
et partage le plaisir qu'on trouve aujourd'hui à relire la
Chartreuse; j'admire la finesse de l'observation, le mor-
dant de la satire, la désinvolture du badinage : sont-ce
là des vertus en honneur dans le réalisme actuel? Il
m'est plus difficile de goûter Rouge et noir, livre haineux
et triste; il a exercé une influence désastreuse sur le
développement de l'école qui l'a réclamé; et pourtant
il ne rentre pas dans la grande vérité humaine, car cette
ténacité dans la poursuite du mal sent l'exception et
l'artifice, comme l'invention des satans romantiques. —
Enfin, pourquoi Beyle et pas Mérimée? On se tait pru-
demment sur ce dernier; le réalisme aurait les mêmes
raisons pour revendiquer ou désavouer l'un et l'autre.

Si la paternité de Stendhal est sujette à des doutes,
celle de Balzac passe pour un fait avéré. Malgré le con-
sentement commun, je demande à formuler d'expresses
réserves Je ne me permettrai pas déjuger en quelques
lignes notre grand romancier; je cherche seulement la

MX AVANT-PROPOS.

part qui lui revient dans les origines du réalisme. Elle
est considérable, si l'on n'a égard qu'à la main-d'œuvre;
construction de grands ensembles où tous les matériaux
se commandent, préparation héréditaire des tempéra-
ments, inventaire des milieux et démonstration de leur
influence sur un caractère, Balzac a légué à ses succes-
seurs toutes ces ressources de leur art; les a-t-il employées
dans le même esprit? Cet ouvrier du réel demeure le
plus fougueux idéaliste de notre siècle, le voyant qui a
toujours vécu dans un mirage, mirage des millions, du
pouvoir absolu, de l'amour pur, et tant d'autres. Les
héros de la Comédie humaine ne sont parfois que des
interprètes de leur père, chargés de nous traduire les
systèmes qui hantent son imagination. Suivant les pré-
ceptes de l'art classique, ses personnages de premier
plan sont poussés tout entiers vers une seule passion;
voyez Nucingen, Balthazar Claës, Béatrix, M"" de Mort-
sauf... Pour saisir la différence fondamentale entre Balzac
et les réalistes ultérieurs, il faut remonter à la conception
première des caractères. Comme l'auteur classique, notre
romancier se dit: Étant donnée cettepassion, quel homme
me servira à l'incarner? — Les autres font le raisonne-
ment inverse : Étant donné cet homme, quelles sont les
passions dominantes qu'il subit? — Aussi, chez ces der-
niers, les portraits sont exacts et tristes comme des
signalements de police; ceux d'un Rastignac ou d'un
Marsay sont transformés, glorifiés par la vision inté-
rieure du peintre.

Certes, Balzac nous donne l'illusion de la vie, mais
d'une vie mieux composée et plus ardente que celle de
tous les jours; ses acteurs sont naturels, du naturel qu ont

AVÀNT-PR0P03. XXXI

les bons acteurs à la scène; quand ils agissent et parlent,
ils se savent regardés, écoutés; ils ne vivent pas tout
simplement pour eux-mêmes, comme ceux que nous
rencontrerons chez d'autres romanciers. Dès que les
personnages sont pris sur les sommets sociaux, ils per-
dent un peu de leur vérité; M" de Maufrigneuse et la
duchesse de Langeais sont vraies en tant que femmes,
elles sont moins vraies en tant qu'exemplaires de la
société où elles figurent. En résumé, il n'est pas absolu-
ment exact de dire que Balzac décrit la vie réelle; il
décrit son rêve; mais il a rêvé avec une telle précision
de détails et une telle force de ressouvenir, que ce rêva
s'impose à nous comme une réalité. Et cela nous
explique une étrangeté qu'on a remarquée bien souvent .
les peintures du romancier sont plus fidèles pour la
génération qui l'a suivi que pour celle qui posait devant
lui. Tant ses lecteurs s'étaient modelés sur les types
idéaux qu'il leur proposait!

Nous arrivons à l'initiateur incontesté du réalisme, tel
qu'il règne aujourdhui, à Gustave Flaubert. Nous n'au-
rons pas besoin de chercher plus avant. Après lui, on
inventera des noms nouveaux, on raffinera sur la méthode,
on ne changera rien aux procédés du maître de Rouen,
ni surtout à sa conception de la vie. Si M. Zola s'est im-
posé à nous avec une indiscutable puissance, c'est, ne lui
en déplaise, grâce aux qualités épiques dont il ne peut
se défaire. Dans ses romans , la partie réaliste est cadu-
que; il nous subjugue par les vieux moyens du roman-
tisme, en créant un monstre synthétique, animé d'in-
stincts formidables, qui absorbe les hommes et vit de sa
vie propre au-dessus du réel ; un jardin dans la FauU

XXXII AVAM-PP.OPOS

de l'abbé Mouret, une halle dans le l'entre de Paris, un
cabaret dans Y Assommoir, une mine dans Germinal, et tou-
jours ainsi. J'allais ajouter : une cathédrale dans Notre-
Dame de Paris, tant le travail d'idéalisation est identi-
que avec celui de Victor Hugo. L'appareil réaliste semble
plutôt une gêne pour le poète épique, une concession
aux goûts de l'époque qui doit répugner à son imagina
tion abstraite.

Arrêtons-nous à Flaubert. Il a beaucoup grandi dans
l'opinion depuis quelques années ; il a dû cette gloire
posthume, moins à ses dons merveilleux de prosateur
qu'à l'influence manileste qu'on lui reconnaissait sur
toute la littérature du dernier quart de siècle. En pre-
nant son œuvre comme la représentation éminente du
réalisme français, je ne pense pas rencontrer de contra-
dicteurs. L'auteur de Madame Bovary est allé rapidement
aux conséquences extrêmes du principe ; nul ne nous
montrerait mieux que lui le néant de ce principe.

Oh ! qu'elle est instructive, l'étude de cet esprit sin-
cère ! Comme dans un miroir, on y voit l'image du
monde reflétée d'abord avec éclat, puis faussée et racor-
nie ; elle diminue, diminue, noircit et se déforme en
caricature. Au début, c'est un fervent du romantisme,
épris du grandiose et du sonore. Bientôt il est frappé
de la différence entre la vie telle qu'il la voit et celle
que ses maîtres lui peignent ; il l'observe autour de lui,
il reproduit son impression directe. Plus rien de l'esprit
de Stendhal, du rêve de Balzac. Mais à mesure que sa
vision se fait plus exacte, elle devient plus limitée et plus
triste; aucun ressort moraine le soutient.

Avec son bon sens normand, il a vérifié l'inanité des

AVANT-PROPOS. XXXIII

pauvres idoles auxquelles la littérature croyait tant bien
que mal : la passion divinisée, la réhabilitation des co-
quins, le libéralisme de Béranger, l'humanitarisme ré-
volutionnaire de 1848. Il a compris ce qu'il y avait de
factice dans la sympathie humaine de ses devanciers ; sym-
pathie doublée d'une haine, pur jeu d'antithèses qui re-
levait les misérables pour faire d'eux une machine de
guerre contre la société. Cet humanitarisme agace Flau-
bert à bon droit. D'après la théorie qu'on lui propose, il
faut plaindre le peuple, mais en même temps il faut pro-
clamer ce peuple doué de toute sagesse et de toute vertu ;
le réaliste qui regarde les hommes sans parti pris sait
bien ce qu'il en est de ces fables; il repousse en bloc la
théorie. Et comme il ignore l'existence d'une source plus
haute de charité, il dépouille toute pitié ; il ne voit plus
dans l'univers que des animaux bétes ou méchants, sou-
mis à ses expériences, le monde des Bovary et des Ho-
mais. On lui a enseigné que sa raison était un instrument
infaillible, et qu'il ne devait la courber sous aucune dis-
cipline; or, il s'aperçoit qu'elle trébuche à chaque pas ;
et, de colère, il en démasque le ridicule. 11 conçoit pour
les hommes et pour leur raison un effroyable mépris; il
le déverse dans son livre préféré, dans l'Iliade grotesque
du nihilisme, Bouvard et Pécuchet.

Eccehomo ! Bouvard, voilà l'homme tel que l'ont fait le
progrès, la science, les immortels principes, sans une
grâce supérieure qui le dirige : un idiot instruit, qui
tourne dans le monde des idées comme un écureuil dans
sa cage. Le malheureux Flaubert s'acharne sur cet idiot;
il oublie que l'infirmité morale est digne de compassion
tout comme l'infirmité physique; sans doute il corrige-

XXXIV AVANT-PROPOS.

fait l'enfant assez cruel pour injurier un cul-de-jatte ou
un bossu ; et il se comporte comme cet enfant vis-à-vis
de l'estropié intellectuel. C'est logique ; il ignore ou
dédaigne la parole qui a commandé le respect pour les
simples d'esprit en leur promettant le bonheur.

Bouvard et Pécuchet, c'est le dernier mot, l'aboutisse-
ment nécessaire du réalisme sans foi, sans émotion, sans
charité. Un critique l'a remarqué justement, ce réalisme
est condamné à finir dans la caricature; et Paul de Kock
est en un sens son véritable père. Flaubert disait de son
livre : « Je veux produire une telle impression de lassi-
tude et d'ennui, qu'en lisant ce livre on puisse croire
qu'il a été fait par un crétin. » — Que penser de cette
ambition artistique inverse? Est-elle assez caractéristique
d'une décadence avancée? Qu'on ne s'y trompe pas,
néanmoins ; dans la pensée de l'auteur , ce livre n'était
pas une farce, mais la synthèse de sa philosophie, la phi-
losophie du nihilisme. Si j'y insiste, c'est avec la con
viction qu'il a eu sur notre génération littéraire une
influence bien plus grande qu'on ne le suppose ; de tous
les ouvrages du romancier, c'est aujourd'hui le plus
goûté. Nous allons étudier le nihilisme chez les Russes ;
nous ne trouverons pas chez eux cette maladie morale
aussi aiguë, aussi triomphante. Flaubert et ses disciples
ont fait le vide absolu dans 'âme de leurs lecteurs; dans
cette âme dévastée il n'y a plus qu'un sentiment, produit
fatal du nihilisme : le pessimisme.

On a disserté à perte d'haleine sur le pessimisme depuis
quelque temps. Les personnes qui digèrent bien et pen-
sent peu l'ont déclaré répréhensible ; c'est ce que pour-
raient dire de la fièvre, dans les pays malsains, les gens

AVANT-PROPOS XXXV

qui ne l'ont pas. On nous a charitablement conseillé
d'être gais, avec la candeur de ces médecins qui disent à
un hypochondriaque : « Reposez votre esprit sur des idées
riantes. » Parmi les docteurs qui nous donnaient ce con-
seil, certains auraient pu se demander s'ils n'avaient pas
aidé quelque peu à l'envahissement du matérialisme
sceptique; et le pessimisme en est sorti, comme le ver du
fruit pourri. On a produit des arguments dont je recon-
nais l'efficacité indirecte ; ils sont de nature si joyeuse
qu'ils devraient guérir nos humeurs noires par la vertu
souveraine du rire. J'ai lu quelque part qu'il fallait bien
de la mauvaise volonté pour être pessimiste après 89,
après les grands principes, après quinze ans de répu-
blique ; on nous a fait honte de notre découragement
en nous disant que M. Thiers n'était pas pessimiste, ni
M. Gambetta non plus. Voilà un grand réconfort pour
l'éternelle inquiétude de l'âme ! D'autres ont traité la
question avec plus d'ampleur, en la ramenant aux vastes
problèmes du mal, de la douleur et de la mort ; — du
péché, a même dit quelqu'un, et l'on s'est étonné, et
l'on n'a pas compris ce qu'il y avait de neuf et de pro-
fond dans l'emploi scientifique de ce mot.

Je crois, pour ma part, que, sans remonter à des causes
générales, permanentes, vieilles comme le monde, il
suffit de dire, pour expliquer l'intensité de la crise
actuelle, que le pessimisme est le parasite naturel du
vide, et qu'il habite forcément là où il n'y a plus ni foi ni
amour. Quand on en est là, on l'invente de soi-même,
sans avoir lu Schopenhauer. Seulement, il en faut dis-
tinguer deux variétés. L'une est le pessimisme matéria-
liste, résigné pourvu qu'il ait sa pro vende de plaisir

XXXVI AVANT-PROPOS.

quotidien, décidé à mépriser les hommes en tirant d'eux
le meilleur parti possible pour ses jouissances. Nous le
voyons s'épanouir dans notre littérature. L'autre est le
pessimisme douloureux, révolté, et celui-ci cache une
espérance sous ses malédictions ; dernier terme de l'évo-
lution nihiliste, ilestenmême temps lepremier symptôme
d'une résurrection morale. On a dit de lui avec raison
qu'il était l'instrument de tout progrès, car le monde
n'est jamais transformé ni amélioré par ceux qu'il satis-
fait pleinement.

Pour conclure, notre littérature réaliste ne nous a
laissé que le choix entre ces deux formes du pessimisme,
parce qu'elle a manqué du sens divin et du sens humain.
Inaugurée par Stendhal, puisqu'on y tient, consommée
par Flaubert, vulgarisée dans le même esprit par les
successeurs de ce dernier, elle a failli à une partie de sa
tâche, qui était de consoler les humbles et de nous rap-
procher d'eux en nous les faisant mieux connaître. Au
point de vue purement littéraire, elle a payé ses torts
moraux en ne nous offrant qu'une représentation du
monde partielle et déformée, sans air ambiant, sans
perspectives lointaines. Du précepte de la création elle
n'a retenu que la première moitié : elle a pétri le limon,
elle l'a curieusement fouillé, elle en a tiré tout ce qu'il
contient ; elle a oublié de lui inspirer le souffle qui fait
<« une âme vivante ». Cette littérature a cru suppléer à
tout par des raffinements d'art égoïstes; ce travers l'a
conduite à se constituer en mandarinat, à s'isoler de la
?ie générale, dont elle devrait être la servante. Elle se
dessèche et périt comme la verveine du poëte dans le
vase télé d'où l'eau nourricière a fui.

AVANT-PROPOS. XXXVII

On s'en éloigne, on cherche autre chose; pour tout
observateur désintéressé, ce mouvement de recul est
très-sensible. Depuis vingt-cinq ou trente ans, l'in-
Rtinct des générations nouvelles, lassé des inventions
puériles et affamé de vérité, demandait impérieuse-
ment qu'on revint à l'étude consciencieuse d«* t
vie et qu'on la rendît avec une grande simplicité.
Mais sous les variations du goût, le fond de l'être
humain ne change pas, il demeure avec son éter-
nel besoin de sympathie et d'espérance; on ne nous
prend que par ces nobles faiblesses, on ne nous prend
bien qu'en nous soulevant de terre. Celui qui nous
abaisse et mutile nos espérances peut assurément nous
amuser une heure; il ne nous gardera pas longtemps. On
oublie aujourd'hui ces vérités aussi durables que l'homme,
parce que nous sommes dans un moment de transition
et d'universelle incertitude. Les âmes n'appartiennent
à personne, elles tournoient, cherchant un guide,
comme les hirondelles rasent le marais sous l'orage,
éperdues dans le froid, les ténèbres et le bruit. Essayez
de leur dire qu'il est une retraite où l'on ramasse et
réchauffe les oiseaux blessés; vous les verrez s'assembler,
toutes ces âmes, monter, partir à grand vol, par delà
ros déserts arides, vers l'écrivain qui es aura appelée*
d'un cri de son cœur.

XXXVIII AVANT-PROPOS.

III

Tandis que le réalisme s'implantait péniblement en
France, il avait déjà conquis deux grandes littératures,
en Angleterre et en Russie. Là, le sol était préparé
pour le recevoir, et tout favorisait sa croissance. Nous et
tous nos frères de race, nous avons hérité de nos maîtres
latins le génie de l'absolu; les races du Nord, slaves ou
anglo-germaines, ont le génie du relatif; qu'il s'agisse
des croyances religieuses, des principes du droit ou des
procédés littéraires, cette profonde division de la famille
européenne éclate tout le long de l'histoire. Contraire-
ment à notre esprit, net et clair, toujours porté à res-
treindre son champ d'études, l'esprit de ces peuples est
large et trouble, parce qu'il voit beaucoup de choses en
même temps. Il ne possède pas notre éducation classique,
qui nous permet d'isoler un fait, un caractère, et dans
ce caractère une passion, de suppléer par mille conven-
tions à tout ce qu'on ne nous montre pas; il estime que
les représentations du monde doivent être complexes et
contradictoires comme ce monde lui-même; il souffre
dans sa bonne foi quand on lui cèle quelque partie de
cet ensemble, où tout se tient dans une étroite dépen-
dance. Voyez à quelles exigences différentes répondent
les compositions dramatiques; dans les nôtres, une
figure centrale, quelques rares figures secondaires, une
action rigoureusement délimitée, le Cid, Phèdre, Zaïre;

4VANT-PR0P0S. XXXIX

chez les tragiques anglais ou allemands, une multitude
tumultueuse qui se précipite au travers d'événements
successifs et, si l'on peut dire, un morceau de la vie
générale, détaché sans apprêts, sans mutilations .Henri VI,
Richard III, Wallenstein. De même pour les compositions
romanesques; les lecteurs patients de ces pays ne crai-
gnent pas un roman touffu, philosophique, bourré
d'idées, qui fait travailler leur intelligence autant qu'un
livre de science pure.

Toutefois, la distinction capitale entre notre réalisme
et celui des gens du Nord doit être cherchée ailleurs;
nous la trouverons dans la source d'inspiration morale
bien plus encore que dans les divergences d'esthétique.
Sur ce point, tous les critiques sont d'accord.

M. Taine dit de Stendhal et de Balzac, en les comparant
à Dickens : « Ils aiment l'art plus que les hommes... ils
n'écrivent pas par sympathie pour les misérables, mais
par amour du beau ». » — Tout est là, et cette distinction
devient plus évidente, à mesure qu'on la poursuit entre
nos réalistes actuels et les continuateurs de Dickens ou
les réalistes russes. M. Montégut la creuse davantage,
dans ses études sur George Eliot; il rappelle et résume
des travaux antérieurs dans une phrase à laquelle je
souscris pleinement : « A cette origine religieuse j'attri-
buais l'esprit moral qui n'a cessé de distinguer le roman
anglais, même dans ses productions les plus hardies ou
les plus cyniques, et j'avançais que le réalisme, parfai-
tement acceptable lorsqu'il est fécondé par cet élément,
ne pouvait, s'il en était privé, produire que des œuvres

1 Littratur* anglaise. Dickens.

XL AVANT-PROPOS.

inférieures, puériles et immorales : je n'ai pas varié
d'avis à cet égard1. » — Toujours à propos d'Eliot,
M. Rrunetière dit à son tour : « S'il est vrai, comme je
crois l'avoir montré, que l'observation en quelque sorte
hostile, ironique, railleuse tout au moins, de nos natu-
ralistes français ne pénètre guère au delà de l'écorce des
choses, tandis qu'inversement il n'est guère de repli
caché de l'âme humaine que le naturalisme anglais n'ait
atteint, ne prenez ni le temps ni la peine d'en aller
chercher la cause ailleurs ; elle est là. En effet, la sym-
pathie, non pas cette sympathie banale qui fait lar-
moyer le richard de l'épigramme sur le pauvre Holo-
pherne, mais cette sympathie de l'intelligence éclairée
par l'amour, qui descend doucement et se met sans faste
à la portée de ceux qu'elle veut comprendre : tel est, tel
a toujours été, tel sera toujours l'instrument de l'ana-
lyse psychologique*. »

J'ai tenu à citer ces opinions, parce qu'elles peuvent
s'appliquer au réalisme russe avec la même précision
qu'au réalisme anglais.

Je ne m'étendrai pas sur ce dernier. MM. Taine, Mon-
tégut et Schérer, pour ne parler que de ceux-là, ont
épuisé le sujet en France. L'Angleterre garde l'houneur
d'avoir inauguré et porté à son plus haut point de per-
fection la forme d'art qui correspond aux besoins nou-
veaux des esprits dans toute l'Europe. Le réalisme, pro-
cédant de Richardson, a marqué là ses plus glorieuses
étapes avec Dickens, Thackeray et George Eliot. A
l'heure où Flaubert entraînait chez nous la doctrine dans

1 Gfrge Eliot. (Revue des Deux Mondes, !•» mars 1883.)
• Le Koman naturaliste, le Naturalisme anglais .

AVANT-PROPOS XLI

la chute de son intelligence, Eliot lui donnait une séré-
nité et une grandeur que nul n'a égalées. Malgré mon
goût décidé pour Tourguénef et pour Tolstoï, je leur
préfère peut-être cette enchanteresse de Mary Evans; si
on lit encore dans cent ans les romans du passé, je crois
bien que l'admiration de nos neveux hésitera entre ces
trois noms.

Sans doute, il faut concéder aux Anglais la lenteur
de leur mise en train; comme la vie, le réalisme exige
de nous un tribut de patience pour nous donner du
plaisir; en le pressant sur cet article, on fausse tous
ses ressorts. Il faut se résigner à voir tout un volume
rempli par l'éducation de deux enfants, dans la Famille
Tulliver, pour comprendre plus tard l'adorable petite
âme de Maggie. Enlisant ces ouvrages limpides, où rien
ne fait mesurer l'espace parcouru, il semble qu'on des-
cende insensiblement dans une eau profonde; elle n'a
rien de particulier, elle est pareille à foutes les eaux;
soudain, je ne sais quel frisson vous avertit que c'est
l'eau de l'Océan et que vous y êtes abimé. Prenez Adam
Bede ou Silos Marner; on lit des pages, des pages, ce
sont des mots simples pour peindre des faits encore plus
simples; vous les auriez écrits, et moi aussi. — Qu'ai-je
à faire de ces choses et de ces gens? se dit-on. Et tout
à coup, sans motif, sans événement tragique, par la seule
pression de cette grandeur invisible qui s'accumule de-
puis une heure, une larme tombe sur le livre; pourquoi,
je défie le plus subtil de le dire ; c'est que c'est beau comme
si Dieu parlait, voilà tout.

C'est beau comme la Bible; la visite de Dinah chez
Lisbeth et vingt autres passages semblent écrits de la

c

XLJI AVANT-PROPOS.

même main que le Livre de Ruth. On sent là combien
cette Angleterre est pénétrée jusqu'aux moelles par sa
Bible. Et chez George Eliot, c'est bien influence de
race, d'atmosphère et d'éducation. Ses opinions sont
des moins conformistes, on le sait; elle a rejeté pour
son compte la vieille foi; n'importe, elle l'a dans le
sang, « cette monade religieuse première, déposée dans
les âmes anglaises par le protestantisme, à laquelle
il fiant attribuer la supériorité du roman anglais sur les
nôtres ' ». Nous retrouverons le même phénomène chez
les auteurs russes; détachés personnellement du dogme
chrétien, ils en gardent la forte trempe, cloches du tem-
ple qui sonnent toujours les choses divines, alors même
qu'on les affecte à des usages profanes. La doctrine mo-
mentanée de l'écrivain n'a parfois que peu d'effet sur son
œuvre; ce qui compte le plus chez lui, ce qui manque
surtout aux nôtres, c'est la longue préparation incon-
sciente dans un milieu sain, c'est la qualité religieuse du
cœur. Quelles que soient les croyances auxquelles s'arrê-
tera Mary Evans, elle pourra toujours s'attribuer ces
paroles de la méthodiste Dinah Morris, où elle a con-
centré l'essence de sa pensée : « Il me semble qu'il n'y
a point place dans mon âme pour des inquiétudes sur
moi-même, tant il a plu à Dieu de remplir abondamment
mon cœur de compassion pour les souffrances des pauvres
gens qui lui appartiennent. »

Ainsi pensent et pourraient parler plusieurs de ces
Russes qui disputent maintenant aux Anglais la primauté
dans le roman réaliste. Leur arrivée sur la grande scène

1 MONTÉOOT, toc. «t.

AVANT-PROPOS. XLIII

littéraire a été soudaine et imprévue. Jusqu'à ces der-
nières années, on remettait à quelques orieutalistes le
soin de vérifier les écritures de ces Sarmates. On soup-
çonnait bien qu'une littérature pouvait exister chez eux,
comme en Perse ou en Arabie; elle inspirait une con-
fiance médiocre. Mérimée avait reconnu le premier cette
contrée peu fréquentée, il y avait signalé des écrivains
de talent et des œuvres originales. Tourguénef était venu
chez nous comme un missionnaire du génie russe; il
prouvait, par son exemple, la haute valeur artistique de
ce génie; le public d'Occident demeurait sceptique. Nos
opinions sur la Russie étaient déterminées par une de
ces formules faciles qu'on affectionne en France et sous
lesquelles on écrase un pays comme un individu : « Na-
lion pourrie avant d'être mûre », disions-nous, et cela
répondait à tout. Les Russes ne pouvaient guère nous en
vouloir : on verra que certains, et des plus considérables,
ont porté contre eux-mêmes cette sentence. Gardons-
nous des jugements sommaires. Sait-on bien que Mira-
beau s'exprimait sur la monarchie prussienne en termes
identiques ? Il écrivait dans son Histoire secrète : « Pour-
riture avant maturité, j'ai grand'peur que ce ne soit la
devise de la puissance prussienne. » — La suite a prouvé
que cette peur était bien mal placée. De même
J. J. Rousseau, parlant de la Russie dans le Contrat social,
n'avait pas manqué l'occasion d'émettre un paradoxe :
« L'empire de Russie voudra subjuguer l'Europe et sera
subjugué lui-même. Les Tartares, ses sujets ou ses voi-
sins, deviendront ses maîtres et les nôtres; cette révo-
lution me parait infaillible. » — Ségur, mieux informé par
son expérience personnelle, disait avec plus de justesse :

XLIV AVANT-PROPOS.

« Les Russes sont encore ce qu'on les fait; plus libres
unjour, ils seront eux-mêmes. »

Ce jour, qui tarde à venir sous d'autres rapports, est
venu du moins pour la littérature, bien avant que l'Eu-
rope daignât s'en apercevoir. Vers 1840, une école qui
s'intitulait elle-même Y école naturelle, — ou naturaliste,
le mot russe peut aussi bien se traduire des deux façons,
— a absorbé toutes les forces littéraires du pays. Mie s'est
vouée au roman et a produit aussitôt des œuvres remar-
quables. Cette école rappelait celle d'Angleterre et devait
beaucoup à Dickens, fort peu à Balzac, dont la renom-
mée n'était pas encore assise au dehors; elle devançait
notre réalisme, tel que Flaubert allait le fixer plus tard.
Quelques-uns de ces Russes atteignaient du premier coup
les conceptions désolées et les grossièretés d'expression
auxquelles nous sommes venus tout récemment, à force
de labeur; si c'est là un mérite, il importait de leur en
restituer la priorité. Mais d'autres écrivains dégageaient
le réalisme de ces excès, et, comme les Anglais, ils lui
communiquaient une beauté supérieure, due à la même
inspiration morale : la compassion, filtrée de tout élé-
ment impur et sublimée par l'esprit évangélique.

Ils n'ont pas la solidité intellectuelle et la force virile
des Anglo-Saxons, de cette race de granit toujours sûre
d'elle-même, qui se maîtrise comme elle maîtrise l'Océan
L'àme flottante des Russes dérive à travers toutes les
philosophies et toutes les erreurs; elle fait ses stations
dans le nihilisme et le pessimisme; un lecteur superficiel
pourrait parfois confondre Tolstoï e< Flaubert. Mais ce
nihilisme n'est jamais accepté sans révolte, cette âme
nest jamais impénitente, on l'entend gémir et chercher :

AVANT-PROPOS XLV

elle se reprend finalement et se rachète par la charité;
charité plus ou moins active chez Tourguénef et Tolstoï,
efl renée chez Dostoïevsky jusqu'à devenir une passion
douloureuse. Ils branlent au vent de toutes les doctrines
qu'on leur apporte du dehors, sceptiques, fatalistes, po-
sitivistes; mais à leur insu, dans les fibres les plus inti-
mes de leur cœur, ils demeurent toujours ces chrétiens
dont une voix éloquente disait naguère : « Ils n'ont pas
cessé de compatir à ce pleur universel dont les hommes
et les choses, tributaires du temps, alimentent le flot in-
tarissable."— En parcourant leurs livres les plus étranges,
on devine dans le voisinage un livre régulateur vers le-
quel tous les autres gravitent; c'est le vénérable volume
qu'on voit à la place d'honneur, dans la Bibliothèque
impériale de Pétersbourg, l'Évangile d'Ostromir de Nov-
gorod (1056); au milieu des productions si récentes de
la littérature nationale, ce volume symbolise leur source
et leur esprit.

Après la sympathie, le trait distinctif de ces réalistes
est l'intelligence des dessous, de l'entour de la vie. Ils
serrent l'étude du réel de plus près qu'on ne l'a jamais
fait, ils y paraissent confinés; et néanmoins, ils méditent
sur l'invisible; par delà les choses connues qu'ils décri-
vent exactement, ils accordent une secrète attention aux
choses inconnues qu'ils soupçonnent. Leurs personnages
sont inquiets du mystère universel, et, si fort engagés
qu'on les croie dans le drame du moment, ils prêtent
une oreille au murmure des idées abstraites; elles peu-
pler.! l'atmosphère profonde où respirent les créai tires
de Tourguénef, de Tolstoï, de Dostoïevsky. Les régions
que fréquentent de préférence ces écrivains ressemblée t

XLVI AVANT-PROPOS.

aux terres des côtes; on y jouit des collines, des arbres
et des fleurs, mais tous les points de vue sont commandés
par l'horizon mouvant de la mer, qui ajoute aux grâces
du paysage le sentiment de l'illimité du monde, le témoi-
gnage toujours présent de l'infini.

Comme leur inspiration, leur pratique littéraire les
rapproche des Anglais; ils font acheter l'intérêt et l'émo-
tion au même prix de patience. En entrant dans leurs
œuvres, nous sommes désorientés par l'absence de com-
position et d'action apparente, lassés par l'effort d'at-
tention et de mémoire qu'ils nous demandent. Ces esprits
paresseux et réfléchis s'attardent à chaque pas, revien-
nent sur leur route, suscitent des visions précises dans
le détail, confuses dans l'ensemble, aux contours mal
arrêtés; ils font trop large et tirent les choses de trop
loin pour les habitudes de notre goût : le rapport des
mots russes aux nôtres est celui du mètre au pied. Mal-
gré tout, nous sommes séduits par ces qualités qui pa-
raissent s'exclure, la plus naïve simplicité et la subtilité
de l'analyse psychologique; nous sommes émerveillés
par une compréhension totale de l'homme intérieur que
nous n'avions jamais rencontrée, par la perfection du
naturel, par la vérité des sentiments et du langage chez
tous les acteurs. Les romans russes étant presque toujours
écrits par des gens de condition, nous y retrouvons,
pour la première fois, les habitudes et le ton des meil-
leures compagnies, sans une seule fausse note; mais, en
quittant la Cour, ces observateurs impeccables font par-
ler un paysan avec la même propriété, sans travestir un
instant son humble pensée. Par les seules vertus du na-
turel et de 1 émotion, le réaliste Tolstoï arrive, comme

AVANT-PROPOS. XLVH

George Eliot, à faire des histoires les plus banales une
épopée tranquille, saisissante pourtant; il nous contraint
de saluer en lui le plus grand évocateur de la vie qui ait
peut-être paru depuis Gœthe.

Je ne veux point développer une analyse à laquelle
j'aurai souvent occasion de revenir dans ce volume, à
propos de chaque écrivain en particulier. En la résumant
ici, mon unique dessein était de monlrer les liens qui
rattachent le réalisme russe au réalisme anglais, et ce
par quoi ils diffèrent tous deux du nôtre; de faire enten-
dre comment cette forme d'art, parfois injustement dé-
criée, a pu produire ailleurs des chefs-d'œuvre, dès qu'on
la ramenait à ses véritables sources de force, un peu de
lumière et de chaleur. Car la littérature opère comme
tous les foyers, en vertu de la loi souveraine qui régit le
monde physique et moral; elle change en force tout ce
quelle reçoit de lumière et de chaleur, elle donne l'une
dans la mesure où elle possède les deux autres. Là où
nous avons échoué, les Anglais et les Russes ont réussi,
parce qu'ils appliquaient tout entier le précepte de créa-
tion ; ils prenaient l'homme dans le limon, mais ils lui
inspiraient le souffle de vie et ils formaient « des âmes
vivantes ».

Aussi leur littérature a fait fortune, elle pénètre insen-
siblement le public européen. Elle répond à toutes les
exigences, parce qu'elle satisfait parle fond les besoins
permanents de l'âme humaine, par la forme le goût de
réalisme particulier à notre époque, tel qu'il est déter-
miné par la pente universelle des esprits dont je parlais
en commençant.

Ceci nous amène è de triste? et nécessaires réflexions.

XLVII1 AVANT-PROPOS.

Grâce à la fréquence et à la rapidité des échanges de
toute sorte, grâce à la solidarité croissante qui unifie
le monde, il se crée de nos jours, au-dessus des préfé-
rences de coterie et de nationalilé, un esprit européen,
un fonds de culture, d'idées et d'inclinations communes
à toutes les sociétés intelligentes ; comme l'habit partout
uniforme, on retrouve cet esprit assez semblable et do-
cile aux mêmes influences, à Londres, à Pétersbourg, à
Rome ou à Berlin. On le retrouve même beaucoup plus
loin, sur le paquebot qui sillonne le Pacifique, dans la
prairie qu'un émigrant défriche, dans le comptoir qu'un
négociant installe aux antipodes.

Cet esprit nous échappe; les philosophies et les litté-
ratures de nos rivaux font lentement sa conquête. Cet
esprit n'est plus le nôtre; nous ne le communiquons
pas, nous le suivons à la remorque, avec succès parfois;
mais suivre n'est plus guider. Je n'ignore pas que
notre énorme production romanesque peut encore se
targuer de triompher sur les grands marchés de li-
brairie ; on l'achète par habitude et par mode, on s'en
amuse un instant; mais, sauf de rares exceptions, le livre
qui agit et nourrit, celui qu'où prend avec sérieux, qu'on
lit dans la famille assemblée et qui façonne à la longue
les intelligences, ce livre ne vient plus de Paris. Je note
ici, le cœur chagrin et désirant me tromper, l'observa-
tion qui résume pour moi un long commerce avec l'étran-
ger: les idées générales qui transforment l'Europe ne
sortent plus de l'âme française. Aussi malheureuse que
notre politique, dessaisie de l'empire matériel du monde,
notre littérature laisse perdre par ses fautes l'empire
intellectuel qui était notre patrimoine incontesté.

AVANT-PROPOS ÏL1X

I?

On voudra bien croire qu'en établissant ces parallèles,
je ne cherche pas le plaisir impie de diminuer mon pays.
Si je croyais irrémédiable cette déchéance momentanée,
je me tairais. Je parle librement, parce qu'aujourd'hui
plus que jamais, je suis persuadé du contraire. Après le
grand malheur, on s'est imaginé que l'esprit national
allait changer tout d'un coup et que la littérature porte-
rait témoignage de ce changement. C'était bien mal con-
naître l'histoire et la nature, qui agissent lentement.
Qu'on se reporte à la « Muse » des années qui suivirent
les secousses terribles de la H évolution; elle continuait
de languir, semblable de tout point à ce qu'elle était la
veille du drame. Pour elle, le monde n'avait pas bougé
Chateaubriand n'entre en scène que six ans après la Ter-
reur, et il demeure une exception unique; le puissant
mouvement littéraire qui permet de mesurer les boule-
versements de l'intelligence française ne se déclare que
vingt ans plus tard. C'est que les catastrophes n'instrui-
sent et ne modifient guère leurs témoins déjà mûrs; ils
se retrouvent le lendemain avec leurs habitudes d'esprit,
leurs préjugés et leur routine. Elles opèrent d'une façon
inexplicable sur les imaginations encore tendres, sur les
enfants, qui les grossissent en ouvrant devant elles ces
beaux yeux étonnés où tout spectacle s'agrandit. Ces
petits deviennent hommes, et l'on reconnaît en eux les
enfants de la tempête.

L AVANT-PROPOS

lien aura été ainsi pour notre époque. Depuis quinze
ans, on s'est retourné sur le vieux lit où la blessure nous
avait surpris; on a vécu sur des formules usées, la litté-
rature n'a pas varié ses recettes. A l'interroger, on pour-
rait croire que personne ne demande des aliments plus
sains. Ce serait une erreur. Ceux-là le savent qui regar-
dent du côté de la jeunesse. Il ne faut pas la juger sur
quelques fantaisies bruyantes et bizarres. Un esprit
d'inquiétude travaille cette jeunesse lettrée, elle cherche
dans le monde des idées un point d'appui nouveau. Elle
montre une répugnance égale pour tout ce qu'on lui
sert. Les derniers soupirs de l'art idéaliste ne la tou -
chent guère; inattentive à ce doux bruit d'une chose qui
meurt, elle se refuse aux conventions élégantes et aux
fictions légères qui charmèrent encore notre génération.
Mais elle n'est pas moins rebellée la littérature matéria-
liste, au ras de terre. Ni musc ni fumier, de l'air, telle
semble être sa devise. Sa générosité native est rebutée
par le détachement égoïste et l'intolérable sécheresse du
seul réalisme qu'on lui propose. Les négations brutales
du positivisme ne la satisfont plus. Lui parle-t-on de la
nécessité d'une rénovation religieuse dans les lettres,
elle écoute avec curiosité, sans prévention et sans haine,
car, à défaut de foi, elle a au plus haut degré le sens du
mystère, c'est là son trait distinctif. On lui reproche son
pessimisme, et on ne lui offre rien pour la guérir de ce
mal; ces pessimistes, ce sont des âmes qui rôdent autour
d'une vérité.

Leur cas n'est pas nouveau, et pour deviner ce qu'il
présage, on ne saurait trop relire le livre qui éclaire le
mieux tout le début de notre siècle, ces admirables

AVANT-PROPOS. LI

Mémoires de Ségur. Vous rappelez-vous comment le
jeune homme dépeint son découragement et celui de ses
contemporains, vers 1796? — « Toute croyance était
ébranlée, toute direction effacée ou devenue incertaine;
et plus les âmes neuves étaient pensives et ardenies,
plus elles erraient et se fatiguaient sans soutien dans ce
vague infini, désert sans limites, où rien ne contenait
leurs écarts, où beaucoup s'affaissant enfiD, et retom-
bant désenchantées sur elles-mêmes, n'apercevaient de
certain, au travers de la poussière de tant de débris, que
la mort pour borne !... Je ne vis plus qu'elle en tout et
partout... Ainsi mon âme s'usait, prête à emporter tout
le reste ; je languissais... » — Le pessimisme contempo-
rain parlerait- il autrement? On sait comment le futur
général secoua le sien, un jour de brumaire, à la grille
du pont Tournant, pour fournir une vaillante carrière
de soldat et d'écrivain. Le nôtre est tout aussi guéris-
sable, à la merci de l'homme ou de l'idée qui soulève-
ront ces jeunes gens. On se laisse volontiers abattre par
ce mot fatidique : une fin de siècle. C'est un leurre. Le
siècle commence toujours pour ceux qui ont vingt ans.
Nous avons divisé le temps en périodes artificielles, nous
les comparons au décours d'une existence humaine;
la force créatrice de la nature se soucie peu de nos cal-
culs ; elle pousse sans relâche des générations dans le
monde, elle leur confie un nouveau trésor de vie, sans
regarder l'heure à notre cadran.

On taxera peut-être ces pronostics d'illusions, et l'on
se demandera ce qu'ils ont à faire avec la littérature
russe. Un des symptômes qui m ont le plus frappé,
c'est la passion avec laquelle la jeunesse s'est jetée sur

LH AVANT-PROPOS.

le fruit nouveau. Pouchkine appelle quelque part les
traducteurs « les chevaux de renfort de la civilisation ».
On ne pouvait mieux peindre la dureté et l'utilité de
leur office. Ceux qui ont tenté les premiers d'initier le
public français aux livres de la Russie ne prévoyaient
guère toute la suite de leur entreprise. Ils s'étaient dit
que la France ne doit jamais rester en arrière d'une
idée, et qu'il ne fallait pas laisser le monopole d'une
étude nouvelle à l'Allemagne, où MM. Reinholdt, Zabel
et Brandes poursuivent depuis quelques années des
travaux considérables sur les littératures slaves. Ils ne
pensaient qu'à éveiller l'émulation et la curiosité dans
les cercles de lettrés. Ils ont été surpris les premiers par
le succès inattendu de ces romans, si différents des nô-
tres et d'un abord si difficile. Pour ma part, je n'espé-
rais point voir notre goût partagé, et quand le public
a manifesté le sien, j'ai compris que, sous l'immobilité
apparente de ces quinze années, il s'était fait dans l'es-
prit national beaucoup de changements et d'ouvertures.
Pour expliquer la fortune des Russes, on a parlé de
mode et d'engouement. Ah! que voilà un regard super-
ficiel ! Je veux bien qu'il y ait un peu de mode, — c'est
la plante parasite attachée à tout arbre qui pousse, — et
de l'engouement dans quelques salons. Mais le roman
russe a trouvé son vrai public dans la jeunesse studieuse
de toute condition. Ce qui l'a séduite, ce n'est point la
couleur locale et le ragoût d'étrangeté ; c'est l'esprit de
vie qui anime ces livres, l'accent de sincérité et de sym-
pathie. La jeunesse y a trouvé l'aliment spirituel que
notre littérature d'imagination ne lui donne plus, et
comme elle avait bien faim, elle y a mordu avec ravi*-

AVANT-PROPOS. LUI

sèment. Je ne parle point au hasard; combien de lettres
de jeunes gens, d'amis connus ou inconnus, je pourrais
citer comme pièces justificatives !

Il est probable qu'une faveur si marquée aura deux
légers inconvénients. Nous verrons traduire san< discer-
nement tout ce qui vient de Russie, — on a déjà com-
mencé, — et dans le tas d'assez pauvres ouvrages , nous
en serons quitte pour ne pas les lire. D'autre part, on
m'assure que de jeunes « décadents », touchés surtout
par les bizarreries qui déparent le talent de Dostoïevsky,
prennent modèle sur ses exagérations pour renforcer
leur littérature chimérique. Cela devait arriver, il faut
leur laisser jeter cette gourme. Ces réserves faites, j'ai
la conviction que l'influence des grands écrivains russes
sera salutaire pour notre art épuisé; elle l'aidera à re-
prendre du vol, à mieux observer le réel, tout en regar-
dant plus loin, et surtout à retrouver de l'émotion. On
en voit déjà percer quelque chose dans certaines œuvres
romanesques d'une valeur morale toute nouvelle. J'ai
peine à comprendre ceux qui s'effrayent de ces em-
prunts faits au dehors et semblent craindre pour l'in-
tégrité du génie français. Ils oublient donc foute notre
histoire littéraire? Comme tout ce qui existe, la littéra-
ture est un organisme qui vit de nul rition ; elle doit s'as-
similer sans cesse des éléments étrangers pour les trans-
former en sa propre substance. Si l'estomac est bon,
l'assimilation est sans danger; s'il est trop usé, il ne lui
reste que le choix de périr par inanition ou par indiges-
tion. Si tel était notre cas, un brouet russe de plus ou de
moins ne changerait rien à notre arrêt de mort.

Quand le grand «ièrle commença, la littérature ago-

UV AVANT-PROPOS.

nisait dans les mièvreries de l'hôtel de Rambouillet;
Corneille alla faire ses provisions en Espagne, et Mo-
lière fit de même en Italie. Nous avions alors une mer-
veilleuse santé, et nous vécûmes deux cents ans sur notre
propre fonds. D'autres besoins naquirent avec notre dix-
neuvième siècle, l'épargne nationale se trouva derechef
tarie ; on emprunta alors en Angleterre et en Allemagne,
et la littérature, remise à flot, eut le beau renouveau que
l'on sait. Voici les temps de famine et d'anémie revenus
pour elle : les Russes arrivent à point; si nous sommes
encore capables de digérer, nous referons notre sang
à leurs dépens. A ceux qui rougiraient de devoir quelque
chose aux « barbares », rappelons que le monde intel-
lectuel est une vaste société de secours mutuels et de
charité. Il y a dans le Coran une bien belle sourate : « A
quoi reconnaitra-t-on que la fin du monde est venue?
demande le Prophète. — Ce sera le jour où une âme ne
pourra plus rien pour une autre âme. » — Fasse le ciel
que l'âme russe puisse beaucoup pour la nôtre!

Au moment de l'étudier dans sa littérature, cette âme
de la Russie, j'ai presque uniquement parlé de nos lettres
françaises, et je ne m'en excuse pas. Durant les années
passées là-bas à surprendre la pensée étrangère, à écou-
ter cette langue vague, musicale, souple vêtement d'idées
nouvelles, je rêvais sans cesse à ce qu'on en pouvait rap-
porter pour enrichir notre pensée, notre vieille langue
faite du travail et des acquisitions des ancêtres. Ils ont
mis le monde $ contribution pour parer leur reine, ils
savaient que pour son service tout est permis, qu'on peut
rançonner les passants, armer des corsaires, écumer les
mers et guetter l'épave.

AVANT-PROPOS Vf

Imitons-les. Certains lettrés prétendent que la pen-
sée française n'a que faire de courir l'univers, et qu ii
lui suffit de se contempler elle-même dans son miroir
parisien. D'autres disent que la langue doit être désor-
mais une voix impersonnelle, impassible, qu'on la doit
travailler comme ces mosaïques de pierres dures et
froides que les petits-fils de Raphaël fabriquent à Flo-
rence pour les Américains. Pauvre langue ! je croyais
que les siècles l'avaient fondue au feu, coulée dans la
fournaise, cloche qui enverra au monde ses puissantes
volées. Pour la faire plus résistante et plus superbe,
comme ils jetaient dans la cuve leurs rires, leurs colères,
leurs amours, leurs désespoirs, toute leur âme, ces rudes
ouvriers, Rabelais, Pascal, Saint-Simon, Mirabeau, Cha-
teaubriand, Michelet!... Langue et pensée, chaque époque
doit les refondre sans relâche; voici qu'après des jours
mauvais où elles ont fléchi, cette tâche nous revient;
travaillons-les à la façon de ce métal de Corinthe, qui
sortit de la défaite et de l'incendie riche de tous les tré-
sors du monde, de toutes les reliques de la patrie, riche
de ses ruines et de ses malheurs, métal éclatant et sonore,
bon pour forger des joyaux et des épées.

Paris, mai 188S.

LE

ROMAN RUSSE

CHAPITRE PREMIER

LES ORIGINES. — LE MOYEN AGE. — LA PÉRIODE CLASSIQUE.

Avant d'étudier les écrivains contemporains qui nous
révéleront la physionomie actuelle du génie russe, il est
indispensable d'accorder un instant d'attention à leurs
prédécesseurs. Un coup d'œil sur la longue enfance de
cette littérature nous aidera peut-être à comprendre la
direction qu'elle a prise de nos jours. Dans notre enquête
sommaire sur le passé, nous chercherons surtout la pré-
paration du présent. Je voudrais montrer comment tout
a contrarié cette pauvre pensée et retardé sa maturité.

On peut diviser la littérature russe en quatre âges
bien distincts. Le premier ne finit qu'au règne de Pierre
le Grand; c'est le moyen âge de ce pays, époque d'es-
sais barbares et de poésie populaire, durant laquelle le
fonds des traditions nationales s'est accumulé. La se-
conde période embrasse le dernier siècle, depuis le Ré-
formateur jusqu'à Alexandre I"; c'est la plus stérile,
malgré son faux air de progrès sur la précédente; elle
est caractérisée par l'imitation servile de l'Occident. La

2 LE ROMAN RUSSE.

troisième, remplie par le romantisme, nous offre dans un
court espace de temps une brillante éclosion de poésie;
l'histoire générale des lettres tiendra compte de cette déli-
cieuse floraison ; mais ce sont encore des fleurs de serre,
le produit dune culture importée du dehors ; elles ren-
seignent imparfaitement sur les propriétés natives de la
terre russe. Depuis quarante ans, une quatrième époque
a commencé ; la Russie a donné enfin quelque chose
d'original et de spontané; avec le roman réaliste, le gé-
nie national a pris conscience de lui-même; il se ratta-
che dans le passé à ses racines populaires, il balbutie
son programme d'avenir.

Regardons ce génie sortir des ténèbres et monter du
fond de l'histoire, toujours comprimé par la cruauté de
cette histoire, déconcerté par ses brusques volte-face. Et
d'abord, rappelons-nous les origines intellectuelles et
les pérégrinations morales de cette race; nous compati-
rons mieux ensuite à tout ce qu'il y a dans sa littérature
de triste, de confus et d'irrésolu

On découvre dans le cas du peuple russe une peine his-
torique; elle provient en partie d'un mal héréditaire, dû
aux premiers ancêtres, en partie de maux contractés du-
rant la suite de l'existence. Le mal héréditaire, gardé
des plus lointaines origines, c'est le penchant de l'esprit
slave vers cette doctrine négative que nous appelons

LE ROMAN RUSSE. 3

aujourd'hui le nihilisme et qui s'est appelée du même
nom chez les pères hindous, le nirvana. Si Ion veut bien
connaître la Russie, il faut se remémorer tout ce que
l'on a appris de l'Inde ancienne. Cette vue paraîtra peut-
être un peu trop nouvelle au lecteur français pour qu'il
.accepte ; elle est familière au monde savant en Russie,
où quelques philosophes se réclament directement de la
doctrine du Bouddha et vantent avec fierté la pureté de
leur sang aryen. Il n'est pas rare d'entendre un savant
de ce pays dire à un étranger avec une certaine présomp-
tion: « Vous ne comprendrez jamais comme nous l'es-
prit des vieux Aryas ; vous n'êtes que leurs neveux éloi-
gnés; nous sommes leur lignée immédiate. »

Ceux qui parlent ainsi ne manquent pas d'arguments
à l'appui de leur thèse. Ils ont d'abord le type phy-
sique, resté si pur dans les familles qui ne sont pas
mélangées de sang tarlare; tel étudiant de Moscou, tel
paysan de certaines provinces pourraient passer dans
une rue de Lahore ou de Bénarès, sans que rien les dis-
tinguât, sauf le teint, des indigènes de la vallée du
Gange. Ils ont surtout des raisons philologiques de pre-
mier ordre. Si l'on classe les langues indo-européennes
d'après leur ordre de parenté avec le sanscrit, les idiomes
slaves occuperont une place à part, plus rapprochée que
les autres de la langue mère, ou de la langue sœur. Les
jbles comparatives dressées par les linguistes qui font
autorité dans ces questions accusent un parallélisme plus
étroit entre le vieux slavon et le sanscrit, qu'entre cette
dernière langue et le grec des plus anciennes époques. Les
radicaux se sont à peine modifiés dans les mots essen-
tiels; la grammaire obéit aux mêmes lois. Nommez à un

4 LB ROMAN RUSSE.

paysan russe le Vèda , il comprendra sans plus d'explica-
tion; le verbe vêdat1 est un des plus usuels de son parler
Si ce même homme vous demande du feu, il se servira
du mot primordial avec lequel ses ancêtres adoraient
cet élément. On pourrait accumuler les exemples et
montrer dans les lois qui régissent les deux idiomes des
preuves plus rigoureuses de leur parenté; mais ces induc-
tions philologiques sont moins décisives encore que
celles tirées de l'étude de l'esprit russe.

Si l'on admet qu'il y a des types intellectuels particu-
liers aux grandes familles humaines, on reconnaîtra aisé-
ment dans le type intellectuel slave la survivance du type
hindou. J'aurai occasion de revenir sur cette constatation
à propos de l'état religieux et moral du peuple russe. Si
l'on veut bien la tenir pour fondée, on comprendra les
transformations historiques possibles en Russie en étu-
diant les révolutions de l'Inde. Demandez aux auteurs
les plus compétents, à Burnouf, à Max Miïller, ce qu'a
été la révolution bouddhique; ils vous diront qu'elle fut
une réaction sociale, bien plus que religieuse, du senti-
ment populaire contre l'esprit de caste, contre l'organi-
sation étroite et dure de la société, telle que l'avaient con-
stituée les brahmanes. Comme le christianisme pour
l'Occident, le bouddhisme fut pour l'extrême Orient la
révélation de charité, de douceur, de liberté morale et
sociale qui devait rendre la vie plus supportable à des
multitudes d'êtres humains, courbés sous le joug dune
théocratie implacable. Les meilleures doctrines doivent
comporter, pour réussir, certaines exagérations qui ré-

1 lidat, savoir, connaître; feu, sanscrit agnî, russe ogma, au cas
Oblique.

LE ROMAN RUSSE. 6

pondent aux prédispositions maladives des races; elles
doivent tolérer certaines erreurs qui séduisent les ima-
ginations faussées par de longues souffrances. A ces
dernières, le christianisme offrit l'ascétisme ; le boud-
dhisme leur ménagea les joies de l'anéantissement, le
nirvana. C'est pour traduire ce mot que celui de nihilisme
a été, si je ne me trompe, inventé par Burnouf. Si vous
voulez une définition plus précise du nirvana, Max Millier
vous dira que le vocable sanscrit signifie proprement:
« L'aclion d'éteindre une lumière en la soufflant1. «Cette
définition ne convient-elle pas au nihilisme russe? N'est-
ce pas la lumière de la civilisation qu il veut souffler,
pour se replonger dans le néant?

Sans doute, des causes nombreuses et plus récentes
ont donné à l'esprit national ce tour particulier de dé-
couragement, devenu dans les natures violentes la fureur
de détruire tout ce qui est, parce que tout ce qui est est
mauvais. En outre, le christianisme a prêté une formule
nouvelle à ce qu'il y avait de bon dans les vieux instincts;
son action a été profonde, elle suffirait pour expliquer
les sentiments de fraternité et d'abnégation qui sont
l'honneur de ce peuple. Mais je ne puis m'empêcher de
croire qu'il faut remonter à des habitudes de pensée
très-anciennes, dans cette race immobile, pour mieux
pénétrer ses inclinations et le malaise dont elle souffre.
Voyons maintenant par quelle série d'accidents ces dis-
positions premières ont été aggravées ou modifiées.

Je ne sache pas de peuple qui ait été plus que le peu-
ple russe bouleversé dans ses destinées. Il nous apparaît

* Suait sur l'histoire de* religions, p. 381.

6 LE ROMAN RUSSE.

comme un de ces fleuves qui ont plusieurs fois changé
de lit, sous l'action de brusques cataclysmes, comme un
de ces hommes maltraités par la vie qui ont fourni plu-
sieurs carrières dissemblables sans jamais arriver au but.
Les nations d'Occident se sont développées dans des
conditions bien autrement favorables; après l'établisse-
ment barbare et le recul de l'Islam, elles ont eu une
douzaine de siècles pour travailler sur elles-mêmes
dans une paix relative; les révolutions et les guerres
ne les ont jamais jetées complètement hors de la
voie où elles s'étaient engagées dès le début. En Rus-
sie, au contraire, l'histoire semble s'être réservé un
champ d'expériences radicales ; elle y procède par gran-
des foulées; elle arrête et renverse tous les deux ou
trois cents ans ce pauvre peuple, au moment où il s'es-
saye à marcher dans une direction quelconque. On a
le vertige à regarder les balancements désordonnés de
ce grand corps sous le choc des idées et des faits.

L'anarchie barbare et païenne, les luttes de tribu à
tribu se poursuivent là-bas deux ou trois siècles après
qu'elles ont cessé chez nous. Enfin, le christianisme ar-
rive, mais de Byzance, de sa source la moins pure ; un
christianisme vicié, énervé par l'esprit caduc du Bas-
Empire oriental. Ces Slaves, ces Lithuaniens, ces Fin-
nois doivent se faire Grecs par la religion, les lois, le
gouvernement; ces âmes commencent une histoire:
pourront-elles vivre sur le testament d'âmes séniles et
épuisées, qui en finissaient une autre? C'est le germe de
vie pourtant, le premier gage de la fusion avec les peu-
ples d'Europe, élus à ce moment pour conduire l'huma-
nité. Le germe aura-t-il le temps de mûrir? Deux cents

LE ROMAN RUSSE. 7

ans après les baptêmes de Kief, la Russie est submergée
par l'invasion mongole; c'est le reflux de l'Asie qui re-
prend sa proie et retire à elle la jeune terre chrétienne,
gravitant déjà vers l'Europe. Arrivés païens, les Tar-
tares passent à l'Islam, restent Asiatiques, et façonnent
aux mœurs orientales leurs sujets russes. On n'a jamais
été impunément raïa : comme les Bulgares ou les Armé-
niens de la Turquie moderne, les raïas de la Horde
d'Or garderont longtemps au cœur et au cerveau les
stigmates du joug tartare.

Au quinzième siècle, alors que luit déjà pour nous
l'aube de la Renaissance, les Russes commencent seule-
ment à secouer ce joug. Une suite d'efforts généreux
les délivre; l'Asie recule, lentement ; le croissant ne
disparait du Volga qu'après 1550; mais son esprit est
resté, l'empreinte orientale ne s'effacera pas de sitôt.
Rendu à lui-même, le peuple russe est broyé sous un
despotisme de fer, mélange de pratiques mongoles et
d'étiquettesbyzantines. A peine émancipé de l'oppression
étrangère, ce peuple est attaché à la glèbe; Roris Go-
dounof le condamne au servage, et voilà toutes ses con-
ditions sociales changées d'un trait de plume en un jour,
ce jour néfaste de la Saint-Georges que le moujik maudira
pendant près de trois cents ans. Au siècle suivant, nou-
velle invasion, venue de l'Occident cette fois; les Polo-
nais détiennent la moitié delà Russie et commandent à
Moscou. On les chasse à leur tour; enfin, la nation pourra
respirer et regarder devant elle . de quel côté? Vers
l'Europe ou vers l'Asie? Ses traditions la feraient natu-
rellement dévier vers cette dernière; on va les forcer
encore une fois Un rude pilote surgit, qui donne son

8 LE ROMAN RUSSE.

coup de barre brutal à ce grand radeau, flottant à l'aven-
ture, et le jette à l'Europe d'un seul elfort de sa volonté.
A ce moment, avec Pierre le Grand, commence
la plus curieuse peut-être, la plus anormale à coup sûr
des expériences tentées par l'histoire sur la Russie.
Figurez-vous, pour continuer la comparaison, un bâti-
ment où le capitaine et les officiers gouverneraient à
l'ouest, tandis que le reste de l'équipage présenterait les
voiles au vent qui porte à l'est. Tel fut le singulier état
de choses qui dura cent cinquante ans, depuis lavéne-
ment de Pierre jusqu'à la mort de l'empereur Nicolas, et
dont les mœurs témoignent encore. Ce furent d'abord
le souverain et quelques hommes appelés par lui qui ab-
jurèrent la vie orientale, se firent Européens par les
idées, la politique, la langue, le costume. Peu à peu, la
haute classe suivit l'exemple et l'impulsion, durant toute
la fin du dernier siècle; dans la première moitié du
nôtre, par la force des choses, l'influence européenne
descendit plus bas, dans les sphères administratives, les
écoles, la noblesse de province; quelques parcelles se dé-
tachèrent de la masse, entrainées par le mouvement as-
censionnel; mais les couches profondes de la nation
demeurèrent rebelles, immobiles, orientées vers le soleil
levant, comme les chevets de leurs églises, comme la
prière de leurs anciens maîtres tartares. Il y a qua-
rante ans, les clartés de l'Occident n'illuminaient en-
core que les hauts sommets; les larges vallées res-
taient plongées dans l'ombre du passé, elles en sortent
à peine.

Durant toute cette période, on vit ce spectacle uni-
que: une petite classe dirigeante, étrangère par les

LE ROUAN RISSE. 9

mœurs, les idées, par la langue souvent, au peuple im-
mense qui vivait sous elle; cette classe recevant tous ses
aliments intellectuels, moraux et politiques par impor-
tation, si l'on peut dire, tour à tour d'Allemagne, d An-
gleterre, de France, mais toujours du dehors; le gou-
vernement de la terre orthodoxe confié fréquemment à
des étrangers, à des « païens », comme dit le paysan
russe. Dans cette patrie de rencontre, ces étrangers ne
voyaient qu'une large feuille d'impôt et de recrute-
ment, destinée à leur fournir les instruments nécessaires
pour faire prévaloir leurs combinaisons diplomatiques
sur l'échiquier européen. Il y eut des exceptions, sans
doute, de courts essais de politique nationale, d'appren-
tissage intérieur ; mais la règle fut l'ignorance du pays,
l'expatriation intellectuelle pour tout ce qui était du bon
ton. Des aïeules survivent encore, en Russie, qui brillent
dans notre langue et sont incapables de parler ou tout
au moins d'écrire celle de leurs petits-enfants. Ce fut
depuis Catherine une série de générations aimables,
vivant de la vie élégante du Paris de Louis XV, de l'Em-
pire et de la Restauration, subissant nos souffles révolu-
tionnaires, ouvertes à nos aspirations, façonnées par nos
livres, grandes théoriciennes d'administration et d'éco-
nomie politique ; mais ces administrateurs ne se deman-
daient même pas comment pense, existe et peine un
moujik d Iaroslaf ou de Samara; ces économistes igno-
raient comment pousse le blé russe, et Pouchkine affirme
qu'il ne pousse pas comme le blé anglais. A l'ombre
de ces plantes exotiques, le peuple abandonné à lui-
même végétait, se développait suivant les lois obscures
de sa nature orientale

10 LE ROMAN RUSSE.

On devine le désarroi entretenu dans l'âme nationale
par une pareille scission. Chez nous, des formations
historiques plus lentes ont produit des classes moyennes,
conductrices naturelles des idées dirigeantes entre le
sommet et la base de la société. En Russie, ces classes
moyennes manquaient, elles manquent encore; rien
ne pouvait combler l'espace vide, le pérélom, comme on
dit là-bas. On a compris toute la largeur de l'abime, le
jour où les Russes éclairés se sont retournés vers la Rus-
sie. Les symptômes de cette évolution se manifestèrent
dans les dernières années du règne d'Alexandre Ier. La
fusion nationale s'ébaucha, comme toujours, sur les
champs de bataille où l'on tombait côte à côte devant
l'envahisseur. Mais les premières tentatives pour réta-
blir le contact furent isolées et stériles; chaque jour,
des individus plus nombreux venaient s'agréger au
noyau civilisé ; ce dernier grossissait, le rapprochement
ne se faisait pas. C'est ce qui permet de prolonger la
période où la Russie a vécu en partie double jusqu'à la
mort de l'empereur Nicolas.

Depuis lors, le besoin d'une vie plus régulière fut
éprouvé par tous, le sentiment russe fit explosion. Il se
traduisit d'abord par une révolution sociale, l'émancipa-
tion des serfs. Secousse formidable, nouveau change-
ment de direction dans la conscience populaire. Durant
le dernier quart de siècle, toutes les bonnes volontés
ont travaillé en commun pour constituer la patrie une
et solide : mais que d'obstacles ! Comment abolir le
passé et par où se reprendre les uns aux autres? On
croit voir un de ces mondes qui cheminent là-haut, sol-
licités par des attractions contraires; il se brise, un

LE ROMAN RUSSE. 11

fragment court à l'étoile lointaine qui l'appelle, tandis
que le gros de la planète continue à graviter vers les
sphères plus voisines ; malgré tout, ces deux mor-
ceaux de monde tendent à se réunir; comment y par-
viendront-ils à travers le vide des espaces et à rencontre
des forces acquises? Ainsi la Russie, faite de tant
d'éléments dissemblables, attirée tour à tour par des
pôles opposés, jetée à maintes reprises de l'Europe à
l'Asie, de l'Asie à l'Europe, et en dernier lieu divisée
contre elle-même.

Voilà ce que j'appelais la peine historique, le trouble
et le découragement profond de ce peuple à qui Dieu
n'a jamais dit clairement : « Va là ! »

Il faut ajouter aux malechances de l'histoire celles
de la terre et du climat où se déroule le drame
russe. De rigoureux, d'interminables hivers accablent
l'homme, interrompent son travail, attristent sa pen-
sée. Dans la partie septentrionale, une végétation
indigente ne peut donner le vigoureux exemple de
la nature, conviant la créature humaine à lutter avec
elle d'énergie et d'expansion. N'est-il pas vrai qu'à la
longue l'esprit se modèle sur le relief des lieux où
il vit? S'il en est ainsi, comme je le crois, les con-
trées aux horizons tranchés, aux formes accusées, for-
tement différenciées, doivent aider au développement
de l'individualité, à la netteté des conceptions, à la per-
sévérance des efforts. Rien de pareil sur la terre russe,
du moins dans la région centrale où la race dominante
s'est formée ; un reste humide du chaos, où le Créateur
oublia de faire l'opération première, la séparation des
eaux; pas de pierres, pas de muscles dans ce corps

12 LE ROMAN RUSSE

flasque; l'alternative monotone dont parle Tacite, aut
silvis horrida, aut paludibus fœda ; une plaine qui court
durant des milliers de verstes, semblable à elle-même,
sans horizons distincts, sans contours arrêtés, avec des
mirages de neige, de marais ou de sable. Nulle part la
montagne qui dit à l'homme : « Arrête-toi ici ou lutte
pour me gravir. » Partout l'infini qui trouble et attire
sans but. Tolstoï l'a bien dépeint, « ce lointain sans bor-
nes qui appelle à lui ».

Pays d'âmes vagues comme les âmes des gens de
mer, concentrées, longuement résignées, avec des vio-
lences soudaines de désir; terre faite pour les tentes
plus que pour les maisons, où les idées sont nomades
ainsi que les hommes. Comme les vents qui portent
le froid sans obstacles de la mer Blanche à la mer
Noire, les invasions, les misères, les tristesses, les servi-
tudes roulent rapides et invincibles sur ces étendues
vides. On y va devant soi, au hasard. C'est le sol propice
pour nourrir les aspirations confuses au néant que le
cœur russe tient de ses origines ; ce n'est pas celui qui
convient aux robustes productions de l'esprit, à la crois-
sance des lettres et des arts. Néanmoins, sous le ciel
trop rude et parmi tant de traverses, nous allons voir
lever la semence obstinée; elle est si nécessaire à
l'homme qu'il semble avoir apporté, on ne sait d'où,
un printemps éternel pour la sauvegarder dans tous les
climats.

LE ROMAN RUSSE. 13

Le moyen âge, — et l'on peut appeler de ce nom, en
Russie, la période qui dure jusqu'à Pierre le Grand, —
a déposé son esprit dans un double monument: la litté-
rature ecclésiastique, sermons, chroniques, traités de
morale et d'édification; la littérature populaire, épopées,
chansons de gestes et légendes.

De la première, il n'y a rien à dire qui ne puisse s'ap-
pliquer à l'Occident. C'est la même veine, retardée et
plus pauvre. Comme dans toute la chrétienté, l'Église
demeure longtemps l'éducatrice unique; hors de son
giron, tout est barbarie; moine et homme de lettres
sont synonymes. Au début, l'écrivain n'est qu'un ouvrier
matériel, un scribe chinois; avec les roseaux de la Grèce
il copie laborieusement les Évangiles, la Bible. On res-
pecte en lui le dépositaire d'un secret de vie; un miracle
si difficile ne peut être accompli que par une grâce spé-
ciale d'en haut. Bien des générations de moines ont
passé avant que l'idée leur vint, à ces humbles copistes,
d'utiliser leur art pour la notation d'impressions person-
nelles. Ce sont d'abord des homélies, à l'imitation des
Pères de Byzance, puis des vies de saints, la légende do-
rée qui se fixe et s'enrichit dans la Laure de Kief, le
grand centre de prière et de* travail du monde slave.
C'est le roman de ce temps-là, le premier effort de
l'imagination pour réaliser l'idéal qui séduit toutes les

M LE ROMAN RUSSE.

âmes. Enfin viennent les chroniques, le registre des
guerres et des misères qu'on subit. Nestor, le père de
l'histoire russe, a sans doute prêté son nom à une légion
d'annalistes; il voit et raconte comme notre Grégoire de
Tours.

L'invasion tartare étouffe ces faibles germes de cul-
ture ; à peine si l'on discerne leur progrès du treizième
au quinzième siècle. La traduction de la Bible en
slavon ne s'achève qu'en 1498. En 1518, Maxime le Grec
arrive à Moscou; c'est un moine de l'Athos, qui a vécue
Florence près de Savonarole, un ami d'Aide Manuce;
il apporte les premiers imprimés, réforme les écoles,
groupe autour de lui un cercle de gens curieux d'ap-
prendre. Vers cette époque les « diacres civils », em-
bryon du tchinovnisme futur, commencent d'aider les
clercs dans leurs traductions du latin et du grec. Le
pope Sylvestre écrit le Domostroï, traité de morale cou-
rante et d'économie domestique, encyclopédie pratique
du seizième siècle russe.

Dans la seconde moitié de ce siècle, Ivan le Terrible
dote son pays de l'imprimerie, il bâtit à Moscou l'a Hôtel
des Imprimeurs », vénérable maison qui subsiste encore
en partie. Le tsar avait essayé d'attirer d'Allemagne des
gens habiles dans l'art nouveau; on les lui refusa; les
souverains gardaient avec un soin jaloux les maîtres du
grand arcane, comme de bons alchimistes ou d'adroits
forgeurs d'épées. Un clerc de Moscou, Ivan Fédorof,
fondit des caractères slavonset se mit à l'œuvre; il donna
en 1564 les Actes des apôtres, le plus ancien monument de
la typographie nationale. Accusé d'hérésie, le premier des
imprimeurs russes dut s'enfuir; sa vie misérable semble le

LE ROMAN RUSSE. 15

symbole prophétique des destinées réservées à la pensée
dans son pays. Fédorof erra chez les magnats de Lithua-
nie, imprima quelques livres dans leurs châteaux ; ses pro-
tecteurs l'arrachèrent à ses presses pour l'assujettir au
travail de la terre. — « Je n'avais pas affaire de semer
le grain du blé, mais de répandre dans le monde les
semences spirituelles, de donner à tous la nourriture de
l'âme », écrit cet homme1. Il se réfugia à Lemberg et y
mourut de misère, ayant engagé ses caractères à un Juif.
On reconnaît sa tombe, dans le cimetière de l'église
Saint-Onuphre, à cette ligne gravée par la main pieuse
de quelque disciple : « L'imprimeur de Moscou, qui im-
primait des livres inconnus avant lui... »

Au dix-septième siècle, nous rencontrons quelques
essais de littérature séculière ; l'heure n'est guère favo-
rable; c'est le « temps des troubles », des usurpateurs et
de l'invasion polonaise. Sous le règne d'Alexis Michaï-
lovitch, avec la première aube de la civilisation occiden-
tale qui point en Russie, la vie intellectuelle se réveille.
Le tsar fonde l'académie Slave-gréco-latine, il fait venir
des troupes de comédie et de ballet pour représenter les
mystères de Siméon Polotzky. Mais la théologie reste
souveraine maîtresse de l'Hôtel des Imprimeurs; les
polémiques engagées pour ou contre le schisme, le
raskol, absorbent l'activité du patriarche Nikon et des
canonistes. Jusque sous Pierre le Grand, les écrivains
de marque sont des théologiens, Féofane Procopovitch
et Stéfane Yavorsky; les livres s'intitulent: « Le Règle-
ment spirituel», « La Pierre de la Foi », « Les Signes pré-

1 Appendice de V Apôtre, imprimé à Lemberg, 1573.

1C LE ROMAN RUSSE

curseurs de l'Antéchrist ». La Russie suit fidèlement les
évolutions de l'esprit occidental, mais avec un retard de
plusieurs siècles; son développement au dix-septième
offre beaucoup d'analogie avec le nôtre au quinzième;
encore ne trouverait-on à Moscou ni un Froissard ni un
Commines.

Bien autrement riche est la littérature populaire. Chez
aucun peuple la Folk Lore n'est aussi vivante et aussi
variée que chez les Slaves. La nature et l'histoire leur
faisaient une condition trop médiocre, la face réelle des
choses leur apparaissait trop chagrine; leur imagination
se réfugia dans ce monde de secours, ébauché au-dessus
de l'autre par un jeu divin du Créateur, pour que
l'homme y refasse sa vie libre et charmante, sur le
modèle fantastique de ce qui aurait pu être. Le critique
Biélinsky traduira le sentiment de sa race, le jour où il
dira avec tant de justesse : « Notre patrie est un mirage.»
Le poëte Tutchef sera entendu de tous, quand il écrira
ces vers mystérieux :

Comme le globe terrestre
Est enveloppé par l'Océan,
Ainsi la vie terrestre
Est entourée de songes...

Le cycle des bylines embrasse et transmute en rêves
toute la vie nationale : mythes de dieux déchus et
d'hommes fabuleux, souvenirs de merveilles qui pour-
suivent la race humaine et qu'elle se trausmet à travers
les âges, sous des vêtements toujours changeants; épo-
pées des ancêtres, chansons héroïques ou tendres, com-
plaintes des chétives misères, rhapsodies où reviennent
tous les nems que le peuple a aimés ou hais; c'est la

LB ROMAN RUSSB. 17

musique de l'histoire; depuis huit siècles, plus peut-être,
elle se chante chez les pêcheurs des grands fleuves, chez
les Cosaques d'Ukraine. Voilà les eaux profondes, les
eaux mères des perles. Plus tard, quand la Russie en-
fantera de vrais poètes, ils n'auront qu'à puiser à ces
vieilles sources pour emplir leur écrin. Ils ne feront ja-
mais aussi bien. Ah! la pauvre besogne, le travail du
lettré qui ciselle péniblement son bijou d'apparat! H y
a plus de magnificence dans l'imagination de cet auteur
anonyme, le peuple, et dans son humble cœur plus de
poésie, parce qu'il y a plus de foi, de simplicité et de
douleur.

On m'a conté une belle folie d'Alexis Tolstoï, un
des derniers poètes de la pléiade romantique. Un
jour, il avait promis des vers à la femme qu'il aimait;
il ne trouvait dans son âme rien d'assez triste, rien
d'assez beau; il se souvint alors d'un Kirghiz rencontré
durant un voyage par delà l'Oural, dans la steppe d'O-
renbourg: un de ces chameliers qui tirent d'un long
roseau leur vieille mélopée d'Asie. Tolstoï écrivit qu'on
lui fit venir cet homme de l'autre bout de la Russie ; il
l'envoya jouer chez celle qui lui demandait un poème;
il savait que tout son art n'égalerait pas ce chant, fait
par tant d'àmes et tant de siècles.

Quel morceau lyrique pourrait-on opposer à cette
explication du monde, dans le « Livre de la Colombe »
(quinzième siècle)?

« Le soleil est le feu de la face de Dieu; les étoiles
tombent de son manteau... La nuit est noire des pensées
du Seigneur : l'aurore matinale sort de ses yeux... »

Et les romanciers de la pitié sociale que nous allons

2

18 LE ROMAN RUSSE.

étudier, trouveront-ils des traits plus tendres et dIus
amers que ceux du vieux fabliau, « l'Ascension du Christ »f
— Jésus va monter au ciel, il dit adieu aux pauvres gens
qui l'entourent, navrés :

« Père, qui nous nourrira? Qui nous protégera dans
la nuit sombre? » Le Christ les console : « Ne pleurez
pas, mes petits frères, je vous donnerai une moniagne
d'or, une rivière de miel, je vous laisserai des jardins
plantés de vignes, des fruits et la manne du ciel... »
Mais l'apôtre Jean l'interrompt : « Ne leur donne pas
la montagne d'or, les princes et les boyards la prendront,
ils la partageront entre eux et ne laisseront pas appro-
cher nos petits frères. Si tu veux qu'ils soient nourris,
vêtus et abrités, eux les misérables, laisse-leur ton saint
nom, afin qu'ils aillent par le monde en le glorifiant. »

Au-dessus de la poésie populaire du moyen âge, un
monument se dresse, le plus ancien et le prototype de
tous les autres : le DU de la bande d'Igor. Cette épopée
symbolise et célèbre la lutte nationale contre les Polov-
tzi, les hordes païennes du sud-est, comme la chanson de
Roland les luttes des Francs contre les Maures. Le chan-
tre anonyme d'Igor est de fort peu postérieur à notre
Théroulde, il peut lui disputer une part de l'héritage
d'Homère. De la donnée habituelle à tous les chants
épiques, il a tiré un poëme tragique où la nature entière
est associée aux gestes des héros russes : ce profond
sentiment naturaliste fait l'originalité de son œuvre.
N'y cherchez pas la piété chrétienne des épopées occi-
dentales, la dévotion à la Vierge et aux saints, le ciel
intimement mêlé à l'action. L'âme de l'aëde slave n'est
chrétienne que de nom; il donne aux Polovtzi l'épithète

LE ROMAN RUSSE. 19

de païens, mais il est lui-même un païen baptisé de la
veille. Les puissances auxquelles il croit, ce sont les
forces élémentaires, la vie obscure de l'univers ; ses
invocations s'adressent aux fleuves, à la mer, aux ténè-
bres, aux vents, au soleil « trois fois saint ». L'opposi-
tion constante entre la lumière bienfaisante et les mé-
chantes ténèbres rappelle les hymnes égyptiens, avec leur
dogme fondamental, la lutte du jour et de la nuit.

Jamais, par des moyens plus simples et plus naïfs, on
n'a produit une plus poignante impression d'horreur fan-
tastique. Les animaux néfastes suivent et guettent l'ar-
mée d'Igor; on entend toujours derrière le récit leur
chœur lugubre, le croassement des corbeaux flairant la
chair morte, le jacassement des pies, le hurlement des
loups. Dès le début, l'effroi de la steppe déserte vous
saisit, avec ses grands bruits d'herbes agitées, ses voiles
de brouillards, ses inquiétudes vagues. Par moments,
ces plantes s'attendrissent, ces arbres se penchent sur
les jeunes héros frappés de mort. Igor remercie le Don
de l'avoir caché dans ses eaux, sous les roseaux humides;
la légende des Roussalki est là en germe, avec cette péné-
trante poésie des rivières qui tiendra tant de place dans
l'imagination slave. Et tout cela peint en quelques traits
rapides et loris, relevé d'images personnelles qu'on n'a
vues nulle part.

Le chant d'Igor contient en puissance toute la poésie
lyrique du dix-neuvième siècle russe. Les érudits discu-
tent son authenticité, on a attribué le manuscrit trouvé
en 1795 et brûlé en 1812 à quelque émule de Macpher-
son, l'inventeur d'Ossian ; je me range à l'opinion de
Pouchkine , dans son étude sur l'épopée nationale :

20 LE ROMAN RUSSE.

« Tous nos poètes du dix-huitième siècle n'avaient pas
ensemble assez de poésie pour comprendre, à plus forte
raison pour imaginer deux lignes du chant d'Igor. »

Issu de cette origine, le cycle des bylines grossit du-
rant le cours du moyen âge; il se prolonge jusqu'à nos
jours avec la végétation incessante des légendes et des
chansons populaires. Tout ce qui passe sur la terre et
dans le ciel russes lui appartient. Je n'ai pas à insister
sur son développement; ce chapitre d'histoire littéraire
n'a été traité nulle part mieux qu'en France et par un
des nôtres'. Je me borne à faire observer combien cette
poésie épique est représentative de la race, par son
mode d'accroissement, par son caractère cosmospolite
et œcuménique. Elle plonge ses racines dans l'antiquité
asiatique, dans les mythes hindous et persans; plus tard
on reconnaît sur plusieurs des branches quelle jette la
marque d'une greffe étrangère. Les héros nationaux,
Ilia de Mourom, Vladimir, Ivan le Terrible, Mazeppa,
coudoient ceux de Byzance, de la Table ronde et des
Mille et une Nuits, Alexandre le Macédonien, Salomon,
le tsar Kitovras, le sage Akir, le beau Deugène du ro-
man de chevalerie grecque. Dans ces apports alternés de
l'Orient et de l'Occident, on retrouve l'oscillation per-
pétuelle de l'esprit russe entre les deux pôles qui l'atti-
rent. Il se souvient et il imite plus qu'il ne crée; mais
les images étrangères qu'il réfléchit prennent en le tra-
versant des contours plus larges, une teinte mélancoli-
que, un accent de plainte et de pitié fraternelle.

1 A. IUMBAUD, la Russie épique.

LE ROMAN RUSSE. 21

III

Il n'en sera pas de même dans la période où nous
allons entrer. Pourtant Biélinsky a dit, dans ses études
sur le dix-huitième siècle : « Notre littérature commence
en 1739, à l'apparition de la première ode de Lomo-
nosof. » C'est le : « Enfin Malherbe vint... » de Des-
préaux. Ce jugement est fondé, si l'on entend par litté-
rature, au sens restreint du mot, la pratique profes-
sionnelle d'un art cultivé pour lui-même et suivant cer-
taines règles. Dans l'édifice reconstruit de toutes pièces
par le charpentier de Saardam, l'écrivain devient un
serviteur de l'État, un mandarin qui a sa tâche et son
tchine comme les autres, soldats, administrateurs, magis-
trats; comme ceux-ci, il va tout rapprendre à l'école de
l'Occident. Toujours en retard, la Russie fail au dix-hui-
tième siècle ce que nous avons fait au seizième. Elle crée
lentement sa langue littéraire; jusqu'alors le vieux
slavon d'Église était seul en usage dans les livres- on le
déroidit, on le sécularise, on le soude au langage popu-
laire, élevé à la dignité du « style soutenu » ; dans cette
combinaison des deux idiomes, on fond les termes étran-
gers; ils affluent de partout avec les innovations
empruntées au dehors. Comme la langue, la pensée sort
de l'Église, elle aborde la science et la poésie mondaines,
définitivement séparées des choses de la foi; elle va
chercher ses modèles dans l'antiquité classique et chez

22 LE ROMAN RUSSE.

des peuples plus avancés. On le voit, c'est le travail de
Rabelais, d'Amyot, de Ronsard, poursuivi avec infiniment
moins d'énergie et de bonheur. Ce qui fut chez nous tra-
vail national, résultat d'une révolution intellectuelle
déjà mûre dans les esprits, ne fut en Russie que l'effet
d'une volonté unique, l'œuvre artificielle d'un homme
qui sonnait la diane avant l'heure à des gens endormis.
On ne crée pas une littérature comme une armée ou un
code, d'en haut et par ukase. Imaginez la Renaissance
décrétée par Philippe le Bel; voilà ce qu'on tenta en
Russie, voilà pourquoi le succès fut si chétif.

Un autre trait de ressemblance, commun à toutes ces
époques de rénovation, c'est l'union du savant et du
lettré chez les ouvriers de la pensée. Tout est à fonder
dans un champ encore étroit; les pionniers qui s'y aven-
turent doivent tout savoir, ils sont à la fois physiciens,
géomètres, grammairiens, poètes. Pierre a institué une
Académie des sciences à Pétersbourg; c'est à elle que
viennent ressortir toutes les choses de l'esprit. De par la
volonté du fondateur, les académiciens seront les ser-
gents-instructeurs de son peuple pour toutes les disci-
plines intellectuelles. On les envoie d'abord s'instruire
eux-mêmes à l'étranger. Il en est ainsi durant un siècle;
ce haut professorat absorbe et hiérarchise les talents
pour un service d'utilité publique.

Le plus mémorable de ces initiateurs fut Lomonosof.
Fils d'un pêcheur de la mer Blanche, enfant de peuple
et de misère, à force de volonté, ce petit mendiant de
savoir fait son intelligence, puis sa situation. Il marque
dans une école, l'État le prend; on l'adjoint à une de
ces bandes d'étudiants qu'on expédie en Allemagne, sauf

LE ROMAN RUSSE. 23

à les y laisser vivre d'aumônes dans les Universités. Re-
venu à Pétersbourg, il retrouve ses maîtres allemands
installés dans l'Académie, qu'ils tiennent à fief; il lutte
contre eui, entre dans la place, et y fait enfin triompher
l'élément russe; le premier, dans ses odes, il assujettit
le vers à un mètre raisonné; enfin il lègue à son pays le
poëme épique de rigueur, la Pétriade. Que reste-t-il de
tout cela? Rien qu'un nom justement vénéré. Durant ces
périodes de préparation, les hommes les mieux doués
sont comme des architectes condamnés au travail ingrat
des fondations; leur génie demeure enfoui sous terre;
pour être équitable envers eux, il faut se souvenir que
le monument élevé par de plus heureux porte tout entier
sur les travaux de ce génie sacrifié.

Il semblerait que le règne de Catherine II eût dû
ajouter la gloire littéraire à toutes les autres. Cette
femme extraordinaire stimula les goûts délicats dans la
petite élite dont elle était l'âme; elle-même brochait des
comédies pour son théâtre de l'Ermitage et des traités
d'éducation pour ses petits-enfants, tandis que son amie
la princesse Dachkof présidait les séances de l'Académie.
L'Impératrice eût voulu montrer à ses illustres courti-
sans du dehors, les philosophes français, des rivaux
dignes de se mesurer avec eux; elle ne put qu'en impo-
ser à Voltaire en lui vantant les pâles imitateurs de ses
œuvres. Le fond était trop pauvre.

Chéraskof rime la Rossiade, une épopée suivant les re-
cettes classiques. Soumarokof fournit la Cour de tragé-
dies; ses contemporains l'avaient surnommé le Racine
russe; ils auraient dit plus exactement : le Campistron.
Von Vizine mérite davantage de survivre; on relit encore

24 LE ROMAN RUSSE.

sans ennui ses deux comédies, le Brigadier et le Mineur:
l'intrigue est faible, le trait grossier et trop appuyé pour
notre goût, mais il y a de la saveur dans ce fruit vert,
une curieuse satire des mœurs du temps, une verve âpre
et franche, et, comme on dit aujourd'hui, un tempéra-
ment».

Le nom de Derjavine domine cette époque et éclipse
tous les autres. Les Russes placent très-haut le « Chantre
de Catherine », le Pindare officiel qui façonna leur
langue à la poésie lyrique; je crois qu'on donne toujours
cette appellation de courtoisie aux productions des
Jean-Baptiste Rousseau et des Lefranc de Pompignan.
Derjavine ne fut ni pire ni meilleur que ses modèles
français; il atteignit comme eux cet enthousiasme correct
qu'on peut trouver en s'échauffant à son bureau, à
l'heure où l'on fait habituellement son ode. Le bénéfice
du genre, c'est qu'il amène fréquemment à paraphraser les
psaumes; un habile ouvrier donne l'illusion de la gran-
deur, quand il est porté par cette poésie souveraine.
Derjavine eut la bonne fortune de vivre très-vieux et d'être
bien en cour sous plusieurs règnes; avènements, victoi-
res, anniversaires, tous les sujets de dithyrambes qui ca-
ressaient l'orgueil national lui revinrent de droit. C'est
la gloire de la vieille Russie et la grande mémoire de
Catherine qu'on respecte dans son œuvre, plus que la

» On a traduit récemment un petit volume de lettres écrites
par Von Vizine de Montpellier, durant un séjour qu'il y fit pour
la santé de sa femme. Ces observations d'un étranger sont pleines
de détails piquants sur notre vie provinciale au siècle dernier, sur
la session des États de Languedoc à laquelle il assista. Cette cor-
respondance offre pour nous un intérêt historique au inoins
aussi grand que celle de Karamsine, datée de Paris, dont on nous
a également donné une traduction.

LE ROMAN RUSSE. 25

rhétorique ampoulée de ses vers. Pouchkine ne s'y
trompait pas; alors que sa génération s'inclinait encore
devant l'idole, il écrivait à son ami Delvig : « Ce phéno-
mène n'a connu ni la grammaire ni l'esprit de notre
langue, et voilà en quoi il est inférieur à Lomonosof...
Quand avec le temps on traduira Derjavme, l'Europe
sera stupéfaite, et par fierté nationale, nous n'oserons
pas dire tout ce que nous pensons de lui... Il faudrait
conserver huit odes et quelques fragments de Derja-
vine, puis brûler le reste. ■

On peut rattacher à cette période le fabuliste Krylof,
bien qu'il ait vécu fort avant dans notre siècle. Celui-ci
imita la Fontaine, dans le genre littéraire où il est le
plus difficile d'être original. La fable est une vieille
monnaie, usée à force d'échanges, refrappée dans chaque
pays, mais jamais refondue. Krylof eut le talent de lui
donner une apparence vraiment russe, une bonhomie
rude et populaire, différente de la douce bonhomie du
modèle.

Citerai-je encore d'autres noms, célèbres il y a cent
ans ? Ce serait accorder bien du temps à des exercices
de collège. Littérature artificielle, qui se traine sur
des idées banales et fanées, à l'heure où le monde est
en travail d'idées nouvelles. De leur communication
intime avec les écrivains français du dix-huitième siècle,
les disciples russes ont retenu surtout les petits vers, la
tragédie, la défroque mythologique et les grâces flétries.
Ils nous prennent la perruque et presque rien du cer-
veau. On dirait que ces amis de Voltaire, de Montesquieu
et de Diderot n'ont lu que Chompré, Crébillon ou Chau-
lieu. Catherine réservait la philosophie pour sa corres-

26 LE ROMAN RUSSE.

pondance avec les étrangers; en Russie, elle maintenait
ses poêles domestiques sur un terrain moins dangereux.
A lire la prose et les vers qu'ils déclamaient à l'Ermi-
tage, on croit entendre de beaux esprits, réunis pour un
jeu de société qui les distrait de leurs véritables affaires.
C'est de peu d'intérêt.

Il faut arriver à Karamsine pour trouver du moins un
courant nouveau dans l'imitation. Enthousiaste de Jean-
Jacques, ce gentilhomme rapporte de ses voyages en
France le condiment littéraire à la mode, la « sensibi-
lité. » Poëte, critique, économiste, romancier, historien,
il prend le gouvernement des lettres à la fin du dix-hui-
tième siècle et au début du nôtre, durant les dernières
années de Catherine et les premières d'Alexandre. Il est
l'anneau intermédiaire entre les classiques et les roman-
tiques, à la fois le Rousseau et le Chateaubriand de son
pays. Son nom demeure surtout attaché à la grande
Histoire de Russie qui absorba la seconde moitié de sa
carrière. Elle a vieilli par la forme, une narration ora-
toire trop tendue, et par le fond : l'historien réduit
arbitrairement toute la vie nationale aux développements
du grand-duché de Moscovie; son patriotisme l'égaré,
il ennoblit dans des tableaux flatteurs le plus cruel
despotisme qui ait pesé sur un peuple chrétien; les docu-
ments mis au jour depuis l'époque où écrivait Karam-
sine détruisent ses assertions sur bien des points. Mais
cette histoire a le plus incontestable des mérites, celui
d'être la première, la seule où l'on ait pu s'instruire jus-
qu'à ces derniers vingt ans, jusqu'à ce que M. Soiovief
eût publié sa laborieuse compilation. Encore est-ce
affaire aux érudits de préférer dans celle-ci un amas

LE ROMAN RUSSE 27

consciencieux et indigeste de citations, amoncelées
sans souci de l'ordonnance ni du style; ceux qui cher-
chent dans l'histoire un art autant qu'un enseigne-
ment peuvent soutenir que jusqu'à ce jour Karamsine
n'a pas rencontré de rival.

Il ne dut point d'abord sa renommée à ce grand ou-
vrage ; elle lui vint de quelques petits romans du genre
sentimental, d'un surtout, La pauvre Lise. C'est le cas
d'Atala, entraînant dans sa fortune le Génie du Christia-
nisme. La comparaison est d'autant plus de mise, qu'au
même moment et par des causes semblables, les deux
opuscules révolutionnaient de même Pétersbourg et
Paris. On sera peut-être curieux de savoir ce qui fit
tant pleurer les grand'mères des lecteurs du roman
réaliste. Voici la fable en deux mots. La « tendre et sen-
sible Lise, une villageoise belle d'âme et de corps », fait
impression sur le cœur d'Éraste, riche gentilhomme;
« ce cœur lui avait été donné bon par la nature, mais il
était faible et inconstant ». Au sein de l'idylle cham-
pêtre, Éraste « se reporte par la pensée à ces temps où
les humains erraient sans soucis dans les prairies, se
baignaient dans les pures fontaines, s'embrassaient
comme les colombes et reposaient dans une heureuse
oisiveté sous les roses et les myrtes ». Éraste a oublié les
préjugés de sa caste » et promet à Lise d'être son époux;
mais il devance le moment dans l'une de ces minutes
« où l'ombre du soir nourrit les désirs et où aucun rayon
n'éclaire les erreurs ». Trompée, la pauvre Lise renonce
à la vie, elle se noie dans un étang, « sous les antiques
ombrages naguère témoins de ses transports ». On ima-
gine assez les développements du thème; ce qu'on ne

28 LE ROMAN RUSSE.

peut imaginer, c'est la fureur d'attendrissement et
d'admiration qui accueillit cette historiette. Comme
Atala, la pauvre Lise inspira tous les artistes, depuis les
peintres jusqu'aux porcelainiers. Les pièces d'eau
reçurent son nom, dans les parcs des gens sensibles;
que de flaques d'eau saumâtre j'ai encore vues, au fond
des campagnes russes, qui gardaient ce baptême de
quelque aïeule! Sourions, mais pas trop; demain peut-
être on retrouvera des larmes pour des livres sem-
blables; tant les modes littéraires tournent dans un cercle
fermé !

Je prends encore quelques lignes au hasard dans un
essai de Karamsine sur les sciences : « Les fleurs des
Grâces embellissent toutes les conditions; le laboureur
instruit s'assied après son travail sur les tendres gazons,
avec son aimable compagne, et il n'envie pas la félicité
du plus luxueux satrape. »

Maintenant, rapprochez ce passage, dans une lettre de
l'historien à son frère : « Il n'y a plus moyen d'acheter
un bon cuisinier; on ne vend que des ivrognes et des
voleurs de la dernière catégorie. »

Entendez-vous l'ours dans la bergerie? Toute la
Russie d'alors tient dans cee deux citations, avec ses
moujiks déguisés en villageois de Florian, sa barbarie
native sous un vernis d'élégance empruntée.

Cependant, par le travail successif de tous ces écri-
vains secondaires, la langue se fait. C'est là leur véri-
table service, leur meilleure contribution au progrès
intellectuel du pays. Karamsine s'en est acquitté pour
la prose, commf Derjavine pour le vers; en moins de
cent ans, l'idiome littéraire a été créé; il n'attend plus

LE ROMAN RUSSE. 2'J

que d'être manié par Pouchkiae pour fournir l'un des
plus puissants instruments dont une littérature ait
jamais disposé. — Est-ce à dire que rien dans cette
période n'ait décelé les inclinations propres du génie
russe, préparé ses évolutions futures? J'y trouve deux
symptômes qui méritent notre attention : un premier
soubresaut de réaction nationale, une violente poussée
de mysticisme.

Ce même Kararasine joua un rôle politique bien diffé-
rent de son rôle littéraire. Par une contradiction fré-
quente chez ses compatriotes, le lettré qui copie Rous-
seau est en politique un Vieux-Russe intransigeant. C'est
avec des arguments tirés de Montesquieu qu'il combat
les velléités libérales d'Alexandre. Opposé à l'émanci-
pation des serfs, déjà agitée dans les conseils de l'Empe-
reur, il se fait le champion de ce système qu'on pourrait
appeler le moscovitisme, qui se nommera quarante ans
plus tard le slavophilisme. Alors comme aujourd'hui, le
cri des conservateurs, demandant qu'on se repliât sur
le passé, partait de Moscou, où résidait l'historiographe
de l'Empire. Karamsine lutte contre Spéransky, le
ministre novateur et constitutionnel; au moment où
celui-ci est ébranlé, en 1811, son adversaire adresse au
souverain un mémoire fameux, De l'Ancienne et de la Nou-
velle Russie, qui retourne l'humeur mobile d'Alexandre
et porte le coup de grâce à Spéransky. On devance, dit
l'auteur, les besoins de la Russie, « où il n'y a peut-être
pas actuellement cent personnes sachant l'orthographe ».
Il faut revenir aux traditions nationales et rompre avec
les idées importées d'Occident. Aucun Russe ne com-
prendra les fictions constitutionnelles, la limitation du

30 LE ROMAN RUSSE.

pouvoir autocratique. L'autocrate puise sa sagesse en
lui-même et dans l'amour de son peuple, conclut le mé-
moire.

De nos jours, M. Aksakof ne parlera pas autrement;
toutes les revendications futures de l'école moscovite
sont contenues en germe dans l'Ancienne et la Nouvelle
Russie; Karamsine est l'ancêtre direct des slavophiles,
du parti qui tiendra pour non avenues les réformes de
Pierre le Grand, qui se proposera pour idéal la reconsti-
tution d'une Russie autochthone, en dehors du mouve-
ment européen. Comme ce programme politique devien-
dra avec le temps un programme littéraire, il importait
d'en marquer la première apparition.

J'en dirai autant pour le mysticisme, cet élément
essentiel de l'esprit russe, qui fait explosion sous le cou-
vert de la franc-maçonnerie. Durant le règne de Cathe-
rine, les doctrines des théosophes, apportées de Suède et
d'Allemagne, s'infiltrent en Russie; avidement accueillies
par le petit cercle de littérateurs et de gens du monde
que dirige Novikof, ces idées troubles prennent corps
dans l'affiliation maçonnique. Les loges se multiplient à
Pétersbourg et à Moscou; Novikof fonde la « Société
amicale », un cénacle où passent la plupart des écrivains
et des hommes d'État destinés à marquer sous Alexandre ;
Karamsine en était Ces jeunes gens traduisent et répan-
dent dans les écoles les ouvrages de philosophie piétiste
qui foisonnent à ce moment en Europe. La Révolution
française éclate; Catherine s'effraye des progrès de l'illu-
minisme, elle fait fermer les loges, saisir les livres sus-
pects ; le mouvement est enrayé en 1792 par le procès et
la condamnation de Novikof.

LE BOMAN RISSE. 31

Il reprend avec plus de force sous le règne d'Alexandre,
encouragé cet(e fois par le souverain. On sait quel attrait
ressentait l'ami de madame de Krudener pour tout ce qui
confinait au mysticisme; on sait moins que cet engoue-
ment fut commun à toute la Russie intelligente de ce
temps. Il n'y avait de faveur que pour les sociétés bi-
bliques, les martinistes, les rose-croix, les swedenbor-
giens. Les plus vigoureuses intelligences cèdent à la con-
tagion; Spéransky, le ministre réformateur, l'auteur du
Code, le Russe qui eut le plus de génie après Pierre le
Grand, Spéransky se console dans son exil en lisant Saint-
Martin et Swedenborg; il écrit à Zeier pour lui recom-
mander « la contemplation mystique en fixant un point,
plutôt le nombril ' ». L'état d'esprit des hautes classes est
fidèlement dépeint dans le roman historique de Léon
Tolstoï, Guerre et Paix, en la personne de Pierre Bézou-
chof. Voyez le chapitre où est racontée l'initiation de
Pierre à la franc-maçonnerie.

Sans doute cet état d'esprit n'est pas spécial au pays
qui nous occupe : toute l'Europe de la fin du dix-hui-
tième siècle en fut obscurcie, comme d'un brouillard
avant l'orage; mais il trouva son terrain d'élection en
Russie, dans une société déjà détachée de l'orthodoxie,
possédée du besoin de croire à côté, profondément
remuée par le grand effort de 1812, ne sachant plus que
faire des forces secrètes déchaînées en elle. Chez un
Novikof, un Spéransky, le mysticisme est la profesiation
confuse de l'àme contre la philosophie négative des
encyclopédistes, contre l'envahissement du rationalisme :

• Lettre de 1817, dans Y Archive rutte, année 1870.

12 LE ROMAN RUSSE.

nous retrouverons chez nos contemporains, un Tolstoï,
un Dostoïevsky, cette même protestai ion opposée de
nouveau à la dureté des sciences positives. Sous ce rap-
port comme sous bien d'autres, le règne d'Alexandre I"
offrirait le sujet d'une curieuse étude, encore à tenter:
c'est le point de formation de tous les grands courants
qui agitent la Russie actuelle, après avoir disparu et
cheminé sous terre pendant la compression de Nicolas.
Inoffensives au début, les loges maçonniques n'avaient
été que des laboratoires d'alchimie religieuse ; insensi-
blement, elles s'entr'ouvrirent à la politique, elles four-
nirent après 1815 les cadres d'une société célèbre, cal-
quée sur le Tugendbund allemand, « l'Alliance de la Bien-
faisance ». De là sortit la conspiration libérale des dé-
cembristes, écrasée en 1825. La crainte de nos idées
révolutionnaires et les cruels souvenirs de 1812 déter-
minèrent un brusque changement dans l'orientation de
la Russie ; un éloignement momentané succéda à la do-
cilité qu'elle témoignait jusqu'alors aux influences fran-
çaises. L'Allemagne, l'alliée avec qui l'on avait combattu
pour la délivrance commune, hérita de notre magistère.
Ce revirement devait être d'une grande conséquence
pour la littérature. Pendant tout le dix-huitième siècle.
nous avions dressé l'esprit russe à l'imitation classique ;
il s'en détourne en même temps que de nous ; les Alle-
mands vont l'instruire au romantisme.

CHAPITRE II

LF. ROMANTISME. — POUCHKINE ET LA POÉSIR.

Ce fut un beau printemps de siècle, en Russie et dans
toute l'Europe : la trêve des poètes, une trêve de vingt-
cinq ans après les grandes guerres politiques, avant les
grandes luttes sociales et industrielles. L'homme, ayant
démoli sa vieille maison, se reposa un instant pour
chanter avant de la reconstruire, comme fait l'ouvrier
qui interrompt son travail. Durant ces années du roman-
tisme, si courtes et si remplies, qu'on peut circonscrire
entre 1815 et 1840, la Russie intelligente sembla ne vivre
que d'idée, de passion et d'harmonie. La soudaineté est
le caractère de toutes les éclosions dans ce pays ; il se
couvrit de poètes comme ses prairies se parent de fleurs,
en quelques jours, au premier rayon qui fond les nei-
ges. Un temps, les vers furent la langue universelle :
tout homme cultivé la parla naturellement. De ces poètes,
beaucoup sont aimables, un seul est admirable, celui qui
les absorbe tous dans son rayonnement, qui a donné son
nom à cette époque, le glorieux Pouchkine.

Voilà pourtant une grande injustice et un exemple
frappant de cette vérité, qu'en littérature la prioriré des

34 LE ROMAN BUSSE.

titres n'est rien, leur beauté est tout. Joukovsky, plus
âgé de vingt ans, a précédé Pouchkine et lui a longtemps
survécu ; qu'il soit le véritable initiateur du romantisme,
aucun critique ne le conteste; le premier, il apporta
d'Allemagne la doctrine nouvelle, et lui resta fidèle
pendant un demi-siècle. Son œuvre est considérable:
une version d'Homère où la langue russe, grâce à ses
affinités avec la langue grecque, rend chaque nuance et
chaque effet de cette dernière, aussi fidèlement qu'un
surmoulage de cire molle ; des imitations nombreuses
de Schiller, de Gœthe, d'Uhland; des compositions per-
sonnelles, élégies ou ballades, poésie mélancolique e
languissante, toute colorée du bleu allemand, qu'on
dirait empruntée au doux Novalis. Joukovsky prélude
à la plupart des thèmes que reprendra Pouchkine, dans
le même ton, sur le même instrument ; c'est le Pérugin
de ce Raphaël ; à l'heure où l'élève est à peine au col-
lège, son maître écrit déjà des ballades sur des sujets
russes, Ludmila (1808), Svétlana (1811); prenez dans ces
pièces une des bonnes strophes, glissez-la dans Rousslan
ou dans le Prisonnier du Caucase; il faudra un œil bien
exercé pour apercevoir la supercherie ; néanmoins, d'un
consentement unanime, les Russes vous diront que la
poésie nouvelle date de Pouchkine et reste identifiée
avec son nom. Joukovsky fut de ces esprits timides qui
naissent et demeurent satellites, astres de reflet, alors
même qu'ils se lèvent les premiers ; si vive et si pareille
à l'aube que soit la clarté de la lune, nous ne comptons
le jour que de l'instant où le soleil ïa remplace.

LK ROMAN RUSSE. 35

Voici qu'il se déclare, le prédestiné, lumineux et inso-
lent de bonheur. Il mène à la victoire toute une
pléiade d'intelligences, groupées autour de lui au Lycée,
maintenues sous sa domination à l'Arzamas. Ces deux
berceaux du romantisme ont laissé un grand souvenir
dans l'histoire de la Russie; leur légende remplit les
travaux des critiques et des biographes que je résume
ici. Pour apprécier l'importance de leur rôle, il faut se
souvenir que dans ce vaste pays russe, où les multitudes
humaines sembleraient devoir noyer les institutions et
les individus, le monde intellectuel formait naguère
encore un tout petit pays ; le plus mince groupe influait
sur la direction générale ; une faible main de femme,
un salon restreint, un pamphlet manuscrit ont souvent
fait marcher le colosse obéissant et aveugle.

Au commencement du siècle, l'éducation de l'aristo-
cratie moscovite était confiée aux Jésuites, très-soutenus
par l'empereur Paul. Un des premiers effets de la réac-
tion nationale fut de retirer l'enseignement public à ces
maitres étrangers pour le remettre en des mains russes.
Alexandre 1er fonda en 1811 le Lycée de Tsarskoé-Sélo,
sur le modèle des lycées napoléoniens ; il fit de l'admis-
sion dans cet établissement une faveur accordée à la
naissance et au mérite. La plupart des noms qui rem-
plissent la première « promotion » du Lycée, celle de

36 LE ROMAN RUSSE.

1817, ont marqué dans le siècle, et en tête les deux
plus illustres, Pouchkine, Gortchakof. Tsarskoé-Sélo ue
fut point un foyer de fortes études. Les maîtres avaient
été improvisés sans trop de choix. Je trouve parmi eux
l'inspecteur des classes Piletzky, illuminé, martiniste,
disciple d'une prophétesse alors fameuse, la Tatarinova ;
le professeur de littérature, M. de Boudry • sous ce nom
se cachait le propre frère de Marat ; il racontait à ses
élèves comment l'Ami du peuple avait été méchamment
mis à mort par Charlotte Corday, « un second tfavail-
lac ». On découvrit qu'un des maitres d'étude était un
forçat évadé, et qu'il avait sur la conscience quatre ou
cinq assassinats.

Les lycéens fusionnaient avec les régiments de la
garde, cantonnés comme eux dans la résidence im-
périale; ils partageaient les soupers et les frasques
des hussards, appliquant de bonne heure aux sui-
vantes de la Cour les leçons de Faublas, leur classique
de chevet. Cette éducation ne fit pas des savants ; mais
il souffla tout à coup, sous les mélèzes du parc de Ca-
therine, un vent de poésie qui réunit et attisa toutes ces
flammes de jeunesse mal dirigées ; de poésie et de pa-
triotisme. On interrompait les classes pour lire les
bulletins de Borodino, de Moscou et de la Bérésina. Ces
enfants devenaient hommes au lendemain de 1812, ils
avaient vu la superbe levée de poitrines qui couvrit la
patrie envahie; leur imagination était pleine de désastres
et d'héroïsmes. Le nom de Napoléon reviendra souvent
dans les vers irrités de Pouchkine. Si l'on savait le secret
des gestations intellectuelles, il faudrait sans doute rap-
porter à cette « année terrible » de la Russie la naissance

LE ROMAN RUSSE. &7

morale de plus d'un élu, parmi les poètes, les penseurs,
les politiques de ce pays.

Au sortir du Lycée, cette élite ardente, cimentée par
de solides amitiés, se retrouva à l'Arzamas. On appelait
ainsi uoe sorte de cercle ou d'académie qui a été pour
le romantisme russe ce que le Cénacle fut pour le nôtre
un peu plus tard: le centre d'attaque et de résistance
contre les classiques. Les réunions de l'Arzamas devin-
rent fameuses à un autre titre; les joutes poétiques y
dégénérèrent vite en discussions politiques; les têtes
les plus chaudes du groupe, les amis de Ryléef, com-
mencèrent d'y agiter les idées et les projets qui abou-
tirent au complot de décembre 1825. — Un puissant
courant littéraire se répandit de là sur la société de
Pétersbourg; société légère et choisie, avide du plaisir
sous toutes ses formes, même les plus délicates, préparée
à toutes les témérités par les grands événements qu'elle
venait de traverser, ayant encore les élégances de
l'ancien régime avec les illusions et les enthousiasmes
du temps nouveau.

Aussitôt apparu dans ce milieu, Pouchkine y est ac-
clamé comme un maitre, reconnu chef par ses émules,
Delvig, Baratinsky, Yazikof, par ses aines, Joukovsky,
Batiouchkof. A toutes les époques littéraires, un de ces
privilégiés surgit et accaparée lui seul le peu de chances
heureuses dispensées à sa génération ; sur la table de
jeu où tous tremblent et doutent, c'est le joueur souriant
et certain de lui-même qui asservit à touies ses audaces
l'inexplicable laveur du hasard, fuyante entre les mains
des autres, prisonnière dans les siennes. En 1817, il
arrive du Lycée, déjà célèbre, enjant sublime, lui aussi:

38 LE ROMAN RUSSE.

il a juste l'âge du siècle. Le vieux Derjavine, en lui re-
mettant les couronnes scolaires, le sacre son héritier.
On s'arrache ses vers encore inédits ; ils sortent sans
effort de cette âme d'avril, toujours partie pour fleurir.
Pouchkine les jette dédaigneusement aux salons; il n'a
pas besoin de ce luxe pour se faire bienvenir d'eux ; il
porte un nom historique, qui a sonné fièrement durant
tout le moyen âge, au travers des guerres polonaises et
des tragédies du Kremlin. Il a mieux encore, le don de
plaire et d'éblouir. Pour pénétrer son génie, il ne faut
pas perdre de vue sa double origine; le fils des vieux
boyars avait pour aïeul maternel un nègre abyssin,
Abraham Hannibal, cet esclave volé au Serai de Constan-
tinople, jeté en Russie par un corsaire, adopté par Pierre
le Grand, qui le fit général et le maria à une dame de la
Cour l. Un caprice d'atavisme reproduisait chez le poète
les traits du général noir ; ils étonnent tout d'abord,
quand on regarde ses portraits ; remarquez, dans cette
laideur spirituelle et charmante, les grosses lèvres, les
dents blanches, les cheveux crépus. La goutte de sang
d'Afrique tombée dans les neiges russes peut expliquer
bien des contrastes, la fougue et la mélancolie mariées
dans cette nature extrême.

La jeunesse de Pouchkine, c'est un poème comme
celle de Lamartine et de Byron : le rêve de tous les ado-
lescents réalisé par un seul, qui semble avoir volé foute
l'aurore du siècle. On la retrouve, racontée, persiflée,
pleurée, dans Oniéguine et dans les Élégies. Ses journées
sont seigneuriales et folles : jamais enfant ne se préci-

* Joukovsky était, lui aussi, le fils naturel d une esclave turque.

LE ROMAN RUSSE. 39

pita dans le monde d'un bond plus furieux, ramassant
toute la vie sur son cœur pour la brûler plus vite. Il dira
sans mentir : « J'ai joui de tout et pleinement". « En
vain les portes de fer de la gloire, si dures pour les
autres, lui cèdent et l'invitent ; ce qu'il veut, c'est de la
passion; au début, pour lui comme pour tant d'autres,
la renommée poétique n'est qu'un moyen de conquête
ou de vengeance au service de la passion.

« Si je veux de la gloire, c'est pour que mon nom —
frappe à toute heure ton oreille ; afin que tu sois en-
tourée — par moi ; afin qu'en rumeurs éclatantes —
tout, tout retentisse de moi autour de toi; — afin qu'en
écoutant dans le silence la voix fidèle, — tu te sou-
viennes de mes dernières supplications, — au jardin,
dans l'ombre de nuit, à la minute des adieux», *

Tout lui réussit, ses folies mêmes le gardent. Frondeuf
et libertin d'idées, intimement lié avec les conjurés
de décembre, il semblait fatalement dévoué à conspirer
et à sombrer avec ses amis. Son bonheur veut qu'il
encoure à l'avance la colère impériale; des vers imperti-
nents et une incartade avec des images de saints renou-
velée d'Alcibiade lui valurent cette disgrâce. Il en fut
quitte pour un léger exil sur les bords de la mer Noire,
quelques saisons d'aventures radieuses au Caucase, en
Crimée, en Bessarabie. Sur ces côtes enchantées, l'Orient
se révèle à lui et le transporte; il travaille, il grandit;
cet heureux exil, en l'arrachant à l'Arzamas, lui épargna
sans doute celui de Sibérie. Il revient, guère plus sage,
mais avec un talent en pleine maturité à vingt-cinq ans

' Oniégume, chant VI.
• Désir Je gloire, 1825

Ri LE ROMAN RUSSE.

Durant ces courtes années, les chefs-d'œuvre se pressent
sous sa plume, les grands projets bouillonnent dans son
cerveau, tandis qu'il dépense son cœur à tous les hasards
d'amour, ses gros gains littéraires sur toutes les tables
d'auberge où un hussard lui offre un brelan. On le vit
un jour, à Moscou, en plein théâtre, dans un accès de
jalousie, mordre à l'épaule la femme du gouverneur gé.
néral, la comtesse Z..., dont il était alors occupé. Il fut
ainsi jusqu'au bout, toujours éperdu, exhalé, deman-
dant à ce pauvre arbre de la vie plus de fruits qu'il n'en
peut porter sans rompre.

11 rompit avant l'heure, abîmé dans une tragédie mys-
térieuse. Le poète avait épousé en 1830 une personne
aussi célèbre par sa beauté qu'il l'était par son génie:
femme de simple race humaine, elle comprit mal ce génie
et la passion du dieu qui l'avait ravie. Cet amour afri-
cain inspira à madame Pouchkine un épouvantement
dont elle ne revint jamais. — « Il m'avait entourée de
flammes », disait-elle plus tard, remariée à un honnête
colonel qui la rendait fort heureuse. Elle fut la cause
innocente de la mort de son mari. Harcelé par des en-
nemis invisibles, victime d'une intrigue obscure dont on
n'a jamais découvert le secret, le poète prêta l'oreille
aux calomnies qui rampaient autour de son foyer; on
sait l'histoire du duel où il tomba, à trente-sept ans,
sous la balle d'un officier aux gardes russes, futur séna-
teur du second empire français

Son bonheur l'avait donc abandonné? Non, je le re-
connais encore. Le déclin, triste à chacun, est surtout
douloureux au poète; pour lui, il n'y a pas de grâce à
vieillir. Pouchkine l'a rencontrée, cette balle que des

LE ROMAN RUSSE, 41

admirateurs ont osé souhaiter à Lamartine. Il disparut
jeune, en pleine force, en pleine gloire, avec le crédit
de chefs-d'œuvre espérés que nous faisons volontiers
à de telles morts. 11 ne vit pas l'agonie de sa doc-
trine, la trahison des disciples qui en cherchent une
nouvelle; il avait suscité le romantisme, il l'avait con-
duit à travers toutes les étapes que cette forme de l'art
comportait; comme elle allait expirer, il l'cntraina dans
sa tombe; on demeura persuadé qu'elle n'avait vécu que
par lui. Faut-il plaindre ceux qu'on ensevelit dans leur
drapeau ou ceux qui lui survivent?

On vient d entrevoir l'homme; si l'on jugeait de son
œuvre par induction, on la croirait désordonnée et vio-
lente, faite uniquement de cris de passion. Ce serait une
grande erreur. Près de ce cœur de fou résidait l'esprit
littéraire le plus sage, clair et mesuré, classique dans la
meilleure acception du terme. Chose étrange ! ce ro-
mantique n'estimait chez nous que les écrivains classi-
ques; dans ses lettres, ses essais critiques, il est dur et
méprisant pour les poètes qui accomplissent en France
une révolution analogue à celle qu'il dirige en Russie;
il se déclare contre eux, pour Racine et Boileau. Dès
qu'il arrive à la pleine possession de son talent, le des-
sin l'emporte chez lui sur la couleur. Dans ses poèmes
plastiques, on surprend la réaction continue de la raison
contre le sentiment lyrique, l'effort obstiné de l'artiste,
contrariant et contenant sa nature. Cette nature est
mobile, impressionnable à l'excès ; moins bien gouver-
née, ce serait une plaque trop sensible à toutes les vi-
brations lumineuses, qui ne rendnit pas des images
nettes du monde extérieur. Voyez-le quand il s'aban-

42 LE ROMAN RUSSE.

donne à sa spontanéité d'impressions; par exemple,
dans ce fragment, écrit à un bivouac du Caucase; il
lisait Dante, un tambour vient à battre :

« On bat la diane... de mes mains — mon vieux Dante
est tombé ; — sur mes lèvres, le vers commencé — a
expiré sans que j'aie achevé de le lire... — Le son s'en-
vole au loin... — Bruit familier ! bruit vivant ! — Que
de fois tu as retenti — là-bas, dans la retraite où j'ai
grandi, — là-bas, pour moi,., en ces jours lointains1! »

Voilà le poète à l'état libre, si l'on peut dire, quand il
ne se garde pas : une lyre frémissante à tout ce qui
passe. Mais l'artiste sévère intervient aussitôt pour régler
le diapason; il a reçu ce qu'il faut le plus souhaiter à
l'écrivain, une éducation tout à rencontre de ses in-
stincts; il la doit à ses premiers maîtres français, sur-
tout à Voltaire; de là l'équilibre de ses facultés. Quand
il se prendra à un sujet historique, Poltava, Boris Godou-
nof, son goût acquis refrénera sans pitié les dons innés ;
ce lyrique saura être impersonnel, il s'effacera derrière
les personnages qu'il crée.

Cet équilibre parfait, Pouchkine le doit aussi à sa
gaieté. Car il est gai, ce poète qui a jeté quelques-unes
des plaintes les plus pénétrantes d'une époque où l'on
s'est tant plaint. Nul n'a mieux fait à la vie son procès de
mensonge, nul n'a remué d'une main plus lasse les cen-
dres des joies mortes ; que de fois et sous combien de
formes il a retourné ces vers d'Oniéguine :

« Celui qui a vécu et pensé, celui-là ne peut pas — ne
point mépriser les hommes dans son âme ; — celui qui

> La Diane, 1829.

LE ROMAN RUSSE. 43

a senti sera toujours tourmenté — par le mirage des
jours irréparables. — Pour lui plus d'enchantements; —
pour lui la vipère du souvenir1. »

Il le dit, et sa bonne humeur reprend le dessus, car
elle est la santé de son esprit. Il a cet illogisme désirable
auquel on doit atteindre pour n'être ni imbécile ni im-
puissant; il voit clairement la piperie, et il consent à en
être dupe ; il sait que le monde sonne creux sous les pieds,
et il continue de marcher. Les contradictions et l'unité de
sa personne morale sont bien reflétées dans ce poëme d'O-
niéguine, compagnon de toute sa jeunesse, lentement
développé avec elle durant huit années. On croit en-
tendre tantôt Mardoche et tantôt Childe-Harold. Qui
nous parle ainsi? Est-ce un gamin, un philosophe, un scep-
tique, un enthousiaste? Tous ensemble, un être vivant.
La séduction de Pouchkine est dans sa prodigieuse in-
tensité de vie; car la vie a un magnétisme tout-puissant
sur les hommes; ils viennent à vous comme les pauvres
vont au riche, d'autant plus nombreux et soumis qu'ils
vous sentent plus favorisé de ce grand bien.

Il faut étudier le poète dans ses lettres. Quel torrent
d'eau vive! quelle variété d'aperçus! quel naturel ! Oui,
telle est bien sa qualité maîtresse : le naturel. Voilà
pourquoi sa « tristesse poétique », son « vague des pas-
sions » ne nous ennuient jamais; chez lui, le cri d'âme
blessée est sincère, presque involontaire; il fait vite
place à l'entrain habituel , à la griserie de l'esprit qui
cherche à s'étourdir. Nos grands attristés et leurs imita-
teurs ne sortent que vêtus de noir; ils ne se mettent à

1 Omégutne. chant I.

44 LE ROMAN RUSSE.

l'aise qu'à huis clos; ce deuil perpétuel nous excède,
parce qu'il n'est pas vrai, pas naturel.

Voilà aussi pourquoi cette figure nous apparaît si con-
trastée, si malaisée à emprisonner dans un de ces cadres
qui satisfont le critique et le lecteur. Ceux, — et ils sont
nombreux, — qui se donnent une attitude, une pose,
comme on dit si bien, ceux-là sont commodes à saisir.
Le secret de la célébrité facile est peut-être de ne
pas bouger : on a pour soi tous les photographes.
Celui qui possède une attitude nous semble logique,
nous le comprenons, cai le génie qu'il montre est une
création humaine, de celles qui tombent sous notre
sens; nous lui sommes reconnaissants de le si bien com-
prendre; nous le croyons plus fort, innocents que nous
sommes. Au contraire, l'homme naturel laisse se faire en
lui l'œuvre divine; celle-là nous échappe, nous ne la
comprendrons jamais; et notre courte logique s'irrite
d'être déconcertée. Pour concilier les contradictions de
Pouchkine, on invoque sa double origine, africaine et
russe, son éducation, son milieu; c'est le devoir de la
critique d'emprunter ces faibles secours, je m'y essaye,
mais j'en connais les limites. En parlant d'un poète sur-
tout, la prétention de tout expliquer ne sied guère; il
tient de la femme, mieux vaut l'aimer comme elle, sans
chercher à les trop comprendre; le regard qui scrute
n'est déjà plus un regard aimant. Et Pouchkine mérite
d'être aimé.

Je n'en puis fournir la preuve. Pour les raisons indi-
quées plus haut, je n'entrerai pas ici dans le détail de
son œuvre. Il faudrait citer, traduire cette langue de
diamant; c'est une gageure à rendre fou de désespoir.

LE ROMAN RUSSE. 45

Lui-même l'affirmait : « A mon avis, rien n'est plus diffi-
cile que de traduire des vers russes en vers français ; vu la
concision de notre langue, on ne peut jamais être assez
bref1. » Mérimée a fort justement observé que le lai inpour-
rait seul rendre autant de pensées en aussi peu de mots,
avec le même éclat, les mêmes tours, .le me souviens
d'avoir vu, entre deux feuillets d'un exemplaire d'OmV-
guine, une luciole rapportée de Naples par une jeune voya-
geuse ; de l'étoile des nuits italiennes, il restait un triste
vermisseau; tout son charme, fait de sa lumière, s'était
évanoui dès qu'on y avait touché. Ainsi mourrait cette
poésie, si je la transportais sur ces pages. D'autre part,
l'objet principal de ce volume est de rechercher com-
ment le génie particulier du peuple russe se manifeste
dans l'œuvre de ses écrivains : je ne crois pas que Pouch-
kine puisse nous avancer beaucoup dans notre étude.
Cette opinion hétérodoxe indignera les compatriotes du
poète, fort susceptibles à son endroit. Je dois m'en
expliquer.

Certes, il serait souverainement injuste de voir en lui
un imitateur servile, comme ceux qui nous ont occupé
jusqu'ici. Les modèles dont il s'inspira auraient pu ré-
péter ce que Goethe disait de Byron : « Lord Byron m'a
pris mon Faust et l'a fait sien; l'œuvre est entièrement
renouvelée. » Il n'en est pas moins vrai que Pouchkine,
dans les manières successives qui ont caractérisé son talent,
se rattache toujours et directement aux grands cou-
rants de la littérature européenne. Enfant, son esprit fut
formé par des émigrés, MM. deMontfort, Rousselot, Xa-

1 Lettre au prince Galitzine, 1831.

46 LE ROMAN RUSSE.

vierdeMaistre; son père savaitpareœurMolière, sononcle
mourut en lisant Béranger Quand il entre au lycée, il écrit
à peine sa langue maternelle, mais il est nourri de Vol-
taire, il raffole de Parny et d'autres sires de cette espèce.
A leur exemple, il trousse galamment des polissonneries
ou des bouquets à Chloris en vers français, et ses pre-
miers vers russes ne sont que des thèmes sur les madri-
gaux de ces rimeurs. Bousslan et Ludmila, le poëme de
jeunesse qui engagea la bataille romantique, est imite
de l'Arioste. Un vieil enchanteur, le Merlin de la légende
slave, tourmente les deux amants, le héros délivre sa
belle à grands coups d'épée; c'est delà fantasmagorie
du genre troubadour : nous avons peine à comprendre
aujourd'hui l'enthousiasme qu'excita cette machine pué-
rile, artificielle, vraie composition d'écolier. Dans le Pri-
sonnier du Caucase (1824), l'influence de Byron apparaît ;
elle sera prédominante désormais ; Pouchkine se livre
d'abord sans réserve à celui qu'il appelle « le maître de
ses pensées ». Peu à peu sa personnalilé se dégage, on
la voit grandir dans les chants successifs à'Oniéguine,
un Childe-Harold qui se sépare lentement de son sosie
anglais pour conquérir une originalité propre; mais il
est certain que sans Byron, Oniéguine, les Bohémiens, les
poèmes orientaux et même cet admirable Poltava n'au-
raient jamais existé.

Dans la dernière partie de sa vie, le poète se prend
de passion pour l'histoire; il se tourne alors vers Shaks-
peare, il lui demande les procédés du drame historique.
on en trouve l'aveu dans les deux lettres qui servent de
préface à Boris Godounof. Pouchkine ne se méprend pas
sur son œuvre ; il a fait un drame shakspearien sur un

LE ROMAN RUSSE. 47

sujet moscovite. Dans les Nouvelles de Bielhine, la Fille du
capitaine, la Dame de pique, et surtout dans V Histoire de
la révolte de Pougatchef, nous retrouvons un prosateur
qui a reçu l'empreinte ineffaçable de Voltaire; l'ordon-
nance du plan, le choix des détails, la phrase claire et
courte, un peu sèche, tout cela semble pensé en français,
et ce style n'a pas d'analogue dans la prose russe.

.lésais bien où m'attendent les slavophiles, qui veu-
lent voir quand même en Pouchkine l'évocateur mystique
de l'âme russe : aux Chants des Slaves d'Occident. Hélas!
c'est mystifié qu'il faut dire! Le pauvre poëte traduisit de
confiance les chants « serbes » de la Guzla, composés par
Mérimée, d'après les notes de l'abbé Forti : et tous les
contemporains de s'écrier que la poésie nationale était
ressuscitée ! Les slavophiles, il est vrai, ne se tiennent
pas pour battus; ils assurent que par le seul fait d'avoir
été retraduite en vers russes, la plaisanterie imperti-
nente d'un Français est redevenue un monument sacré,
habité par le dieu de la race. C'est une douce halluci-
nation; il y aurait cruauté à insister sur cet épisode.

Voici, je crois, la vérité. Si Ion met à part les dernier!
chants d'Oniéguine, qui encadrent la délicieuse figure de
Tatiana, et quelques pièces d'un sentiment très-parti-
culier, la Route d'hiver, la Roussalka, YOurse, il faut re-
connaître que l'œuvre de Pouchkine, prise dans son
ensemble, ne nous révèle aucun caractère ethnique. C'est
un romantique, pénétré de l'esprit qui anime au même
moment ses frères d'Allemagne, d'Angleterre et de
France; il exprime des sentiments universels, il les ap-
plique à des thèmes russes; mais il regarde la vie natio-
nale du dehors, comme tous ceux de son monde, en

48 LE ROMAN RUSSE.

artiste libre de toute influence de race. Comparez ses
descriptions du Caucase à celles de Léon Tolstoï, dans
les Cosaques; le poëtede 1820 voit la nature et les hom-
mes d'Orient du même œil qu'un Byron ou un Lamar-
tine; c'est pour lui un décor splendide, peuplé d'êtres
poétiques, qui aiment, souffrent et pensent à la mode
européenne de ce temps. Pour l'observateur de 1850,
au contraire, ce coin de l'Asie est une ancienne patrie
retrouvée; il s'ingénie à comprendre ces demi-frères, il
nous les montre réels et exacts, avec leur conception de
la vie si différente de la nôtre, mais qui est un peu la
sienne. Si vous voulez un autre exemple, prenez le beau
poëme les Deux Frères bandits, rapprochez-le des portraits
de forçats peints d'après nature par Dostoïevsky. Dans
le tableau romantique, les bandits russes sont des bâ-
tards de Lara, vus de haut et de loin par un grand sei-
gneur, qui leur fait un large crédit de poésie; rien au
monde n'empêche qu'ils ne soient Catalans ou Siciliens;
tandis que les forçats de Dostoïevsky sont des paysans
du Dnieper ou du Volga, et celui qui les peint, on le
sent de reste, assassinerait et expierait comme eux, si sa
mauvaise étoile l'y poussait.

Enfin, et c'est là le nœud du débat, vous ne trouverez
chez Pouchkine aucun des traits communs à ses succes-
seurs : pas l'ombre de mysticisme, ni d'inquiétude phi-
losophique; le sentiment religieux n'est pour lui, je le
crains, qu'un moyen poétique. Ce Slave a sur toutes
choses les idées claires d'un Athénien. Sa mélancolie ne
lui vient point de l'écrasement russe, de l'épouvante
morne sous un ciel livide, triste de voir tant de misère
en bas; elle lui vient du « mal du siècle» et de tous les

LU ROMAN RUSSE. 49

siècles, de ce que la vie, qui était bonne, a le tort de
fuir trop vite, l'amour celui de finir. Par contre, il a
toutes les qualités littéraires qu'on ne reverra plus chez
les écrivains de son pays; il est aussi concis qu'ils sont
diffus, aussi limpide qu'ils sont troubles; son style châ-
tié, alerte, est élégant et pur de son comme un bronze
grec; en un mot, il a le goût, un terme qui après lui
n'aura plus guère d'emploi dans les lettres russes.

Est-ce diminuer Pouchkine que de l'enlever à sa race
pour le rendre à l'humauité? .ie ne le pense pas. Disons,
si l'on veut, qu'il représente une petite classe de ce
grand pays, l'aristocratie cosmopolite à laquelle il ap-
partenait, et dans cette classe une aptitude dominante,
son incroyable souplesse à sortir d'elle-même, à se mo-
deler sur tous les patrons. Ce jugement contiendra une
part de vérité, il ne sera pas toute la vérité. Le hasard
qui fit naître cet homme en Russie eût pu le jeter dans
toute autre contrée ; son œuvre n'en eût guère été mo-
difiée; elle fût restée ce qu'elle est, un miroir simple et
fidèle où se reflètent tous les sentiments humains, sous
le vêlement adopté vers 1830 par la société polie d'Eu-
rope. Ces mêmes vers qui célèbrent la nature russe, l'a-
mour russe, le patriotisme russe, changez-y quelques
mots, et ils chanteront les mêmes choses pour l'Anglais,
le Français ou l'Italien. Encore une fois, j'en demande
pardon aux slavophiles que je contriste; mais s'il est
beau d'être fils de Rurik, il est encore plus beau d'être
fils d'Adam; et s'il y a, comme ils le pensent, un grand
mérite à n'être compris que dans Moscou, il y en a peut-
être un plus grand à faire penser, pleurer et sourire
partout où respire un homme; Pouchkine y réussit. lia

4

50 LE ROMAN RUSSE.

bien servi ce pays auquel il ressemble si peu ; plus que
tout autre écrivain, il l'a suscité à la vie intellectuelle,
ce n'est pas trop de l'appeler le Pierre le Grand des
lettres. La reconnaissance nationale ne s'y est pas trom-
pée; elle a donné raison à ces vers, où le poëte disait
fièrement :

« Le monument que je me suis élevé n'est pas fait de
main mortelle; — et l'herbe ne croîtra pas dans le sen-
tier populaire qui y conduit. »

11

Autour et au-dessous de Pouchkine, la forêt roman-
tique est touffue ; ils se pressent à son ombre, tous ces
poètes, comme les bouleaux qu'on voit groupés auprès
d'un chêne dans les landes humides de Russie; légères
visions blanches, frêles et gracieuses, toutes semblables
d'aspect, chantant la même chanson au même vent
qui emporte les feuilles de leur rapide été. Parmi tant
de noms qui ont eu leur éclair de fortune, deux surtout
méritent de nous arrêter : ceux de Griboïédof et de Ler-
montof. Ceux-là sont hors de pair; le temps seul leur a
manqué pour réaliser de magnifiques promesses; ils ont
été enlevés, avant l'heure des grands travaux, par la
fatalité de mort violente acharnée sur tous ces écrivains.

Le premier n'a laissé qu'une comédie, mais cette co-
médie est le chef-d'œuvre du théâtre russe et l'une des
plus fortes œuvres du théâtre universel. Griboïédof est

LE ROMAN RUSSE. 61

intéressant parce qu'il échappe à toute classification, à
toutes les influences régnantes; contemporain de Pouch-
kine, il ne lui doit rien; il ignore la révolution qui
s'accomplit. Cantonné dans l'étude des vieilles mœurs
moscovites, hostile aux livres étrangers qu'il fait mau-
dire par un de ses personnages, Griboïédof est Russe,
il l'est jusqu'aux moelles; ce sont les gens et les hu-
meurs de son pays qu'il porte sur la scène; il s'est
si bien approprié la fibre populaire que chacun de ses
xers a passé en proverbe ; on les retrouve sur toutes les
lèvres, fort au-dessous des milieux lettrés. Et pourtant
Molière est son maitre. Le Mal de trop d'esprit a pins
d'une analogie avec le Misanthrope, auquel l'ambitiuii
un peu hardie des critiques russes l'a souvent comparé ;
Tchatzky est un frère cadet d'Alceste, plus amer, plus
révolté, conscient de son impuissance, comme le seront
certains héros de Tourguénef, un Roudine, par exemple.
Qu'il était noir et brouillé de bile, le regard qui
a vu la société humaine telle qu'elle apparaît dans ceite
comédie! Mais qu'il était malicieux et pénétrant ! Nous
retrouverons dans le Reviseur cette gaieté cruelle, as-
saisonnement ordinaire de la comédie russe, qui semble
toujours une protestation : mais l'œuvre de Griboïédof
est, à mon avis, bien supérieure à celle de Gogol; à la
fois plus large et plus fouillée, la verve est d'une qua-
lité plus fine. Elle éclate surtout au premier acte, comme
un feu de mitraille; ces vers se hâtent, coulés d'un se^l
jet, chargés de pensées : chacun d'eux fait balle et en
fonce dans l'esprit du spectateur un trait de satire, une
observation ingénieuse, un cri de bon sens. Le troisième
acte s'achève sur un effet de scène d'une rare puissance

62 LE ROMAN RUSSE.

et qui ne déparerait pas Hamlet : Tchatzky, le misan-
thrope patriote, est au milieu d'un bal, il tonne contre
les singeries françaises des gens de Moscou et plaide
pour le bon vieux temps; on l'écoute d'abord, mais peu
à peu les groupes de danseurs se reforment, les violons
reprennent, tandis qu'il poursuit sa véhémente apo-
strophe; il se retourne, s'interrompt, regarde : les
jeunes couples dansent gaiement sans l'entendre, l'air
de valse emporte les vérités moroses qu'il débitait.

Maintenant encore, alors que les plus belles pages des
romantiques ont un relent de fleurs fanées, le Mal de
trop d'esprit n'a pas vieilli d'un jour. La satire contem-
poraine ne peint pas d'une autre couleur les travers, les
rancunes, les passions qu'elle continue d'observer dans
la Russie actuelle. Faudrait-il tirer de là une triste
conclusion? La peinture des laideurs de l'homme serait-
elle moins sujette à vieillir que les efforts de son imagi-
nation pour embellir la vie? — Quand le manuscrit de
driboïédof commença de circuler, en 1824 (la censure
en interdit la publication, et l'auteur ne vit jamais sa
pièce imprimée), sa gloire naquit d'un coup, comme elle
naissait alors, dans les cercles choisis qui imposaient
leurs admirations à la masse ; elle balança un instant
celle de Pouchkine. Celui-ci devait être trop vite ras-
suré, et de la façon la plus douloureuse pour son noble
cœur. En 1829, comme il voyageait au Caucase, il ren-
contre un chariot au bac d'une rivière. — « Deux bœufs
attelés à ce chariot gravissaient la côte. Quelques Géor-
giens les accompagnaient. D'où venez-vous? leurdeman-
dai-je. — De Téhéran. — Et que portez-vous là?— Gri-
boiédof. — C'était le corps de Griboïédof qu'ils rame-

LE ROMAN RUSSE. 53

naient à Tiflis1. » L'auteur du Mal de trop d'esprit, mi-
nistre de Russie auprès du schah, avait été assassiné
en Perse, à trente-quatre ans, par un parti de ma-
raudeurs.

Restons au Caucase pour y attendre Lermontof. C'est
le poète attitré de ce beau pays. Durant la première
moitié du siècle, le Caucase fut pour la Russie ce que
l'Afrique était pour nous, une terre d'aventures et de
rêves, où les plus fous et les plus forts allaient jeter
leur gourme de jeunesse. Mais tandis qu'Alger ne nous
renvoyait que de bons officiers, Tiflis rendait des poètes.
On comprend la fascination de cet Éden; il offrait aux
jeunes Russes ce qui leur manquait le plus : des monta-
gnes, du soleil, de la liberté. Là-bas, tout au bout de
l'accablante plaine de neige, l'Elbrouz, « la Cime des
Bienheureux», dressait dans l'azur ses glaciers étince-
lants. Par delà la montagne, c'était l'Asie et ses féeries,
nature superbe, peuples pittoresques, torrents chantant
sous les platanes, filles de Kabarda dansant dans les
aouls du Térek; la vie large des bivouacs dans la forêt,
la gloire ramassée sous le drapeau des héros légen-
daires : Paskévitch, Yermolof, Bariatinsky. Tous ceux
qui étaient blasés ou croyaient l'être dans les ennuis de
Pétersbourg couraient là; on les y exilait parfois, comme
il arriva à Pouchkine et plus tard à Lermontof. Officier
dans un des régiments qui faisaient la conquête du Cau-
case, ce dernier a passé sa courte vie dans les monta-
gnes lesghiennes, il y a placé la scène de tous ses poè-
mes; il y est tombé, lui aussi, tué en duel à vingt-cix

1 Pouchkine, Voyage à Erierowm.

64 LE ROMAN RUSSE.

ans, comme son aine Touchkine, et au moment où la
voix publique lui décernait la succession de cet aine (1841).

Avec Lermontof, nous rentrons au plus fort du cou-
rant romantique. Il a reçu l'instrument façonné par son
devancier, mais il se rattache surtout à leur maitre com-
mun, à Byron. Le créateur d'Oniéguine n'avait pris à ce-
lui de Childe-Harold que sa poétique ; Lermontof lui a
pris son âme. Il peut revendiquer ce qui a été dit de
Byron : ■ Les sources vives dans ce cœur étaient trop
pleines et dégorgeaient le bien, le mal au moindre
choc1. » Peu de bien. Concentrés et bouillants dans ce
sombre jeune homme, tous les sentiments se changent
pour lui en poison. Il a les passions forcenées de Pouch-
kine sans l'heureux naturel qui les corrige : ses con-
temporains s'accordent à nous le représenter vindi-
catif et hargneux, un méchant compagnon. Ils disent
que pour peindre Lucifer, l'auteur du Démon n'eut qu'à
regarder au dedans de soi.

L'œuvre d'un poëte mort à vingt-six ans est néces-
sairement bien réduite ; elle a des parties éclatantes et
durables comme ces glaciers de l'Elbrouz qu'il a chantés.
Son poëme le plus célèbre, le Démon, rappelle parle sujet
ÏÈloa d'Alfred de Vigny8; mais pour la magnificence
des descriptions et la force des sentiments, c'est à Mil-
ton qu'il faudrait comparer Lermontof. On a écrit peu
de vers plus beaux que ceux où l'ange déchu, descendu
•ar la terre, dit son amour à la fille de Géorgie :

1 Taine, Littérature anglaise.

* Il y eut rencontre et non imitation. Éloa est de 1828, le Démon
de 1829. La renommée discrète de Vigny n'était certainement pas
parvenue au Caucase à cette époque.

IE ROMAN RUSSE. 55

« Mod paradis et mon enfer sont dans tes yeux. — Je
t'aime d'une passion inconnue ici-bas, — et comme tu
ne pourrais pas aimer; — de toute l'ivresse, de toute la
puissance — d'une pensée et d'un rêve immortels. —
Dans mon âme, dès l'origine du monde, — ton image
était gravée; — elle flottait devant moi — dans les dé-
serts de l'éther primordial... «

On a retrouvé et publié récemment un poëme inconnu
de Lermontof, Sachka, sorte d'autobiographie, où cet
esprit tourmenté se montre tout entier, avec son mé-
lange d'imaginations grandioses et d'amères railleries.
Ces fragments en donneront une idée :

« Tout disparaîtra. Je suis porté à croire — que notre
monde sans lumière propre n'est que la cendre funé-
raire — d'un autre; une poignée de terre qui dans la
lutte des siècles — s'est conservée par hasard et a été
violemment — jetée dans le tourbillon éternel des
mondes. — Les étoiles sont ses cousines, — quoique
vêtues de robes aux traînes de feu, — et parfois, aux
heures clémentes, elles ont — une bienveillante influence
sur nous... — Mais qu'il y ait rencontre, la danse com-
mencera, — on boxera, et adieu notre planète!...

« Éternité, éternité! que trouverons-nous là-bas, —
par delà cette frontière d'outre-terre? — Un océan
trouble et désordonné, où pour les siècles — il n'y a plus
de chiffre et plus de nom; où sans asile — les étoiles
rôdent à la suite d'autres étoiles. — Jeté parmi leurs
chœurs silencieux, — que fera l'orgueilleux roi de la
création? »

Le morceau finit en rappelant à ce roi qu'il est « ter-
riblement pareil à un singe ». — L'inspiration est

56 LE ROMAN RUSSE.

proche parente de celle qui nous donnait à la même
époque Rolla et Namouna; un lyrisme effréné, tournant
soudain au persiflage; toujours le procédé byronien.
Où le poëte me parait inimitable, c'est dans telles petites
pièces, faites d'une larme, chefs-d'œuvre de tendresse
brûlante ou de mélancolie. Moins harmonieux et moins
parfaits que les vers de Pouchkine, ceux de Lermontor"
ont parfois des vibrations plus douloureuses,

Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Quand il ne devrait rester de toute la poésie du siècle
qu'une anthologie de quelques pages, il y faudrait
conserver certains de ces quatrains qui demeurent
en Russie dans toutes les mémoires, ceux-ci, par
exemple :

« Nous nous sommes quittés, mais ton portrait, —
sur mon cœur je le garde; — comme un pâle fantôme
des années meilleures — il réjouit mon âme. — Aban-
donné à de nouvelles passions, — je n'ai pas pu le désai-
mer; — ainsi le temple déserté est toujours un temple,
— et l'idole renversée, toujours un dieu1. »

Mais j'enfreins ma résolution de ne pas citer de vers.
Je me la rappelle en voyant que ces petites perles,
tombées dans une prose étrangère, y paraissent mortes
et n'ont plus d'orient.

Le prosateur vaut le poëte chez Lermontof. Ceux qui
ont lu, dans la traduction de M. X. Marmier, la Prin-

1 La pensée appartient à Chateaubriand : ...Le dieu n'est
point anéanti parce que le temple est désert... » — Lettre sur la
mort du duc d'Engbien, Uim. d'outre-tombe.

LE ROMAN RUSSE. 57

cesse Marie, se rappellent sans doute le charme délicat
de ce récit. C'est une des brèves esquisses de la vie cau-
casienne réunies sous ce litre : Un héros de notre temps.
Ce héros, Petchorine, personnifie l'âme de sa généra-
tion; il promène son désenchantement au travers de
paysages qui l'enchantent pourtant, puisqu'il les décrit
si bien; il reparait sans cesse pour apporter la note
satanique et désolée qui date ces pages. Petchorine
oublie que même au Caucase, surtout au Caucase, le
pessimisme n'est pas d'un effet nouveau. Sur ces rochers,
il y a bien des siècles, Prométhée exhalait déjà sa
plainte contre la vie et les dieux.

III

Après 1840, on cherche vainement le chœur des
poètes qui faisaient écho à la voix de Pouchkine ;
ils sont dispersés, silencieux ou disparus. Batiouch-
kof s'est éteint dans une maison de fous. Delvig a
osé se prononcer en faveur de la révolution de Juillet :
la disgrâce impériale l'a frappé, et l'on en meurt, comme
Racine mourait d'un regard de Louis XIV. Baratinsky
se débat contre les soucis, il ne chante plus. Yazikof et
Joukovsky sont stérilisés par le mysticisme où ils
s'enfoncent. Lermontof a jeté les derniers cris roman-
tiques et les plus stridents. Montée à ce paroxysme, la
fièvre byronienne devait tomber; la poésie surmenée va
languir et déchoir.

68 LE ROMAN RUSSE

En vingt-cinq ans, le romantisme a traversé les trois
étapes qu'il était destiné à fournir, en Russie comme
partout ailleurs. Au début, l'enfant candide et crédule
apporte d'Allemagne les contes de sa nourrice : ballades,
élégies sentimentales, légendes merveilleuses, douces
histoires de chevaliers et d'ondines. Bientôt les orages
de l'adolescence surviennent, on ajoute à la lyre des
cordes personnelles et douloureuses; c'est l'Angleterre
qui les a touchées la première, la voix de son poète va
mener le concert des malédictions. Mais le désespoir
tout seul n'est pas un aliment pour une littérature. Le
romantisme ne pouvait guère durer sous sa forme
lyrique, pas plus que ne dure une crise de passion; sous
cette forme, il avait été surtout une réaction incon-
sciente contre l'idéal philosophique du dix-huitième
siècle. A la fin de ce siècle, des prophètes et des apôtres
étaient venus, qui annonçaient aux hommes le bonheur
fondé sur la raison, le règne de la vertu et de la liberté,
organisé par un miracle métaphysique. Les hommes
avaient cru au nouveau mythe, ils en avaieut poursuivi
le fantôme à travers les ruines ; comme ils ne pouvaient
Tétreindre, comme leurs passions continuaient de leur
déchirer le cœur et de les tenir en esclavage, malgré la
grande promesse de bonheur et de liberté, ils tombèrent
en mélancolie ou se révoltèrent contre la fatalité. De là le
sanglot des René, des Childe-Harold, des Oiympio, de
toute la famille éplorée. Certes, ils n'apercevaient pas
encore la source de leur mal ; seul peut-être, ce grand
fou de Rolla y vit clair. Aujourd'hui même, après cent
ans d'expériences qui ont crevé le mensonge, nous com-
mençons à peine à comprendre que notre pessimisme et

LE ROMAN RUSSE. 59

notre découragement proviennent de cette immense
banqueroute de l'idéal philosophique.

La Russie n'avait élé associée que de bien loin à nos
espérances et à nos désillusions; chez elle la désolation
lyrique d'un Oniéguine, d'un Petchorine, semblait plus
qu'ailleurs factice et empruntée; on devait vite s'en dé-
prendre. Le nouvel état d'âme avait créé une rhétorique
particulière qui demandait à s'essayer sur des objets plus
substantiels. Las de planer trop haut dans les espaces
imaginaires, le romantisme chercha dans l'histoire un
terrain plus solide où se poser. Les faiseurs d'élégies et
de ballades se tournèrent vers le drame historique, vers
les côtés pittoresques de la vie populaire. On recula de
Byron à Shakspeare, qui apparut comme le docteur
universel. Les Russes découvrirent leur moyen âge à
l'heure même où nous exhumions le nôtre. Pouchkine
se donna tout entier à cette résurrection du passé avec
Boris Godounofet les poèmes de sa maturité. Ses disciples
le suivirent dans cette voie, comme on suivait chez nous
les inventeurs de Henri III, de Marion Detorme et de Notre-
Dame de Paris. La parfaite simultanéité des deux mouve-
ments exclut toute subordination de l'un à l'autre; dans
toute l'Europe, les mêmes causes produisaient les mêmes
effets. Mais comme la rhétorique de la nouvelle école
était aussi conventionnelle que celle des périodes clas-
siques, elle faussa les images qu'elle évoquait. La per-
sonnalité exaspérée qui faisait le fond de l'esprit roman-
tique ne sut pas s'effacer pour laisser parler les gens
d'un autre temps et d'une autre condition; les écrivains
soufflèrent aux acteurs qu'ils mettaient en scène leurs
doctrines et leurs sentiments. Us avaient invoqué contre

60 LE ROMAN RUSSE.

les vieilles règles le besoin de vérité ; ce besoin devait se
retournera leurs dépens et réagir contre leurs emporte-
ments d'imagination.

Il y avait une autre raison pour que la succession du
romantisme s'ouvrit à bref délai. Le mouvement littéraire
de 1830, en Russie, était purement esthétique; confiné
dans les jouissances d'art, les querelles de forme, il
n'offrait aucune satisfaction aux besoins moraux et
sociaux d'un pays affamé de réformes, d'idées, de solu-
tions pour tous les problèmes qui commençaient de se
poser. Le romantisme donna l'illusion d'une guerre de
principes : quand on parcourt les Revues de cette époque
(les journaux ne comptaient pas encore), on est d'abord
assourdi par un fracas de bataille. Pouchkine joignait à
tant d'autres passions celle du journalisme; dans les
organes qu'il dirigea à plusieurs reprises, le Messager de
Moscou, la Gazette littéraire, la polémique est vivement
menée contre les tenants de la tradition classique. Mais
ce sont là des controverses bonnes pour le loisir des
beaux-esprits, des diletfanti; elles ne touchent pas aux
intérêts généraux, aux soucis plus sérieux.

Pourtant les écoles philosophiques divisent et pas-
sionnent la jeunesse; la question de l'émancipation des
serfs, soulevée sous Alexandre Ier, pèse lourdement sur
la conscience nationale; bien des gens s'inquiètent de
savoir enfin quelle part la Russie va prendre dans le pro-
grès humain. De tout cela, le romantisme n'a cure; il
gémit et décrit; il ne légifère que sur l'émancipation du
style et sur la constitution du drame. Un peuple, surtout
un peuple qui souffre et attend, ne se nourrit pas long-
temps de rhétorique; il laisse ce luxe aux salons et aux

LE ROMAN RUSSE. 61

lettrés. Le romantisme fut un divertissement à l'usage de
ces derniers; il passa au sommet de la société russe sans
jeter des racines profondes dans le sous sol. La pre-
mière voix qui allait faire entendre une parole plus virile
devait sonner le glas de ce phénomène aristocratique et
artificiel.

Ce fut celle de Tchaadaief, dans la fameuse Lettre
philosophique publiée en 1836. Tchaadaief était un homme
du monde, instruit, élégant, répandu, un de ces philo-
sophes de salon, nombreux à Moscou, amis du paradoxe
et de la fronde, soucieux de ne pas trop se compro-
mettre, habiles à se rétablir. L'idée fondamentale de la
Lettre, c'est que la Russie a été jusqu'alors une branche
parasite de l'arbre européen, pourrie parce qu'elle a tiré
sa sève de Byzance, inutile à la civilisation, étrangère à
la grande formation religieuse du moyen âge occidental,
puis à l'affranchissement laïque de la société moderne.
Au dire de l'auteur, l'Église d'Orient est morte, sans
force pour la direction de la vie nationale. — « Soli-
taires dans le monde, nous ne lui avons rien donné ni
rien pris : nous n'avons pas ajouté une idée au trésor
des idées de l'humanité, nous n'avons aidé en rien au
perfectionnement de la raison humaine et nous avons
vicié tout ce que cette raison nous communiquait..
Nous avons dans le sang un principe hostile et réfrac-
taire à la civilisation... Nous poussons, nous ne mûris-
sons pas. » — La voilà qui sort de la bouche d'un Russe,
l'accusation tant de fois portée contre la Russie par ses
détracteurs. Et il n'est pas seul à penser ainsi; avant
peu d'années, des échos multipliés vont lui répondre.
Biélinsky dira : « Nous sommes des gens sans patrie;

62 LE ROMAN RUSSE.

pis que cela, des gens qui ont un mirage pour patrie. »
Et Tourguénef prêtera à l'un de ses personnages cette
amère boutade : « Nous n'avons su donner au monde
que le samovar, et encore se peut-il qu'il ne soit pas de
notre invention. »

Jamais on ne s'était dit à soi-même d'aussi dures
vérités. Le philosophe s'abstenait de toutes criliques
contre la « Russie officielle' »; mais le soufflet retom-
bait forcément sur celle-ci. L'émoi fut vif à Moscou et
ailleurs; le Télescope, qui avait inséré la Lettre, fut sup-
primé, l'éditeur exilé à Vologda, le censeur destitué;
quant à l'auteur, l'arrêté rendu contre lui portait que
« la Lettre n'ayant pu être écrite que par un Russe qui
ne se trouvait pas dans son bon sens, Tchaadaief serait
confié aux soins d'un médecin aliéniste qui le visiterait
chaque jour ». Cette étrange punition se continua pen-
dant un mois. — Par la suite, Herzen et l'opposition
libérale réclamèrent Tchaadaief comme leur père légi-
time; on força le sens de la Lettre philosophique, qui
était surtout un aveu d'angoisse religieuse, pour la tra-
vestir en pamphlet politique; on fit de l'auteur un scep-
tique et un révolutionnaire. Il passa pour avoir jeté le
« premier cri ».

A ce même moment, on traduisait Kant, Schelling,
Hegel; une grande partie de la jeunesse allait chercher
le rationalisme à ses sources, dans les universités alle-
mandes. La génération de 1840 reçut ce baptême d'eau

1 Euphémisme consacré pour désigner le gouvernement, quand
on n'a rien d'agréable à lui signifier; il s'emploie dans les cas où
l'on disait chez nous, il y a quinze ans, • le pouvoir exécutif * au
lieu de dire ■ l'Empereur •.

LE ROMAN RUSSE. 63

trouble, elle en revint transformée. A l'ivresse du senti-
ment, qui avait caractérisé la génération précédente,
succéda l'orgie de la métaphysique; la mode délaissa
le « vague des passions » pour la « raison pure »; on
étreignif cette nouvelle marotte avec la fureur d'engoue-
ment habituelle aux Russes; les cheveux que les Alle-
mands coupaient en quatre, on les recoupa en huit à
Moscou. Ce fut une période de doctrinarisme transcen-
dantal. On verra plus loin comment il fournit également
des armes, pour défendre des thèses contradictoires, aux
deux écoles qui naissaient à cette date et se partageaient
la Russie. Un écrivain nourri des idées nouvelles, et qui
va bientôt prendre la direction de l'école libérale, appa-
raît alors et exerce une influence prépondérante sur la
littérature : c'est le critique Riélinsky.

Ses ennemis l'ont appelé « un rêveur ivre d'encre ».
Ce jugement n'est pas trop sévère, si on l'inflige à
l'homme politique, — Dieu ! que le mot est gros pour
Riélinsky, pour la Russie de Nicolas! — au philosophe
versatile, jouet de son imagination abstraite, que nous
suivrons plus tard dans ses évolutions à travers un radi-
calisme nuageux. Mais à ses débuts, alors qu'il apparte-
nait encore à la « droite hégélienne » et qu'il restait sur
le terrain littéraire, il a rendu de grands services. Bié-
linsky est peut-être le seul critique digne de ce nom dans
son pays. L'esprit russe est naturellement enclin aux
travaux critiques; il y apporte rarement la méthode,
l'impartialité et la largeur de vues auxquelles nos mai-
tres nous ont habitués. Dans toutes les « recensions »,
comme on dit là-bas, qui emplissent les journaux, c'est
miracle de trouver un juste milieu entre le froid compte

6# LE ROMAN RUSSE.

rendu, la dissertation pédante du professeur, le plai-
doyer passionné de l'avocat. La faute en est peut-être à
la politique; sous couleur de discussions esthétiques,
on ne raisonne et l'on ne déraisonne que d'elle; comme
elle n'a pas le droit de se montrer à visage ouvert, elle
s'insinue dans les thèses littéraires et les fait aussitôt
dévier.

Biélinsky, lui aussi, a donné dans ce travers; il le
corrige du moins par un vif amour des choses de l'es-
prit, par un grand fonds d'intelligence, d'érudition et
d'équité. Ce travailleur infatigable a laissé une œuvre
volumineuse, vérilable encyclopédie des lettres russes;
œuvre encombrée et prolixe dans certaines de ses par-
ties, mais riche de savoir et d'idées, informée des moin-
dres manifestations du génie national dans le passé et
dans le présent. La besogne que se partageaient chez
nous, vers le même temps, un Villcmain et un Sainte-
Beuve, il l'a faite à lui tout seul en Russie; il a déblayé
le chaos de l'ancienne littérature et marqué, avec une
rare sagacité, les tendances de la nouvelle. Le premier,
cet audacieux renversa beaucoup de vieilles idoles et
détruisit le fétichisme qu'on professait de confiance
pour les écrivains de la période classique. Malgré son
admiration pour Pouchkine, il mit le doigt sur les points
faibles du romantisme, il jugea ce cadavre, encore
chaud, en des termes auxquels nous aurions peu de
chose à reprendre aujourd'hui. Enfin il eut vraiment la
divination des besoins intellectuels de son temps; cette
« école naturelle » d'où sont sortis les grands roman-
ciers de la Russie moderne, il l'a fondée, encouragée de
ses conseils; en lui traçant son programme aussitôt

LE ROMAN RUSSE. 65

après 1840 — et ceci est capital — il a montré pour la
première fois un Russe en avance sur les évolutions lit-
téraires de l'Occident.

J'emprunte quelques lignes aux études sur les poètes
romantiques écrites en 1843; elles marquent les dispo-
sitions du public à cette époque, la lassitude et l'attente
d'un art nouveau. J'avoue mon arrière-pensée en citant
Biélinsky , son autorité indiscutée me couvrira contre
la réprobation des Russes, s'ils trouvent excessives mes
réserves sur le caractère national du génie de Pouch-
kine.

« La tristesse, le désenchantement, l'idéal, les vierges
célestes, la lune, la haine du genre humain, la jeunesse
perdue, la trahison, les poignards et les poisons, — il y
a beau temps que tout cela a été dit et redit mille fois,
et dans les belles créations de Pouchkine, et par la foule
de ses imitateurs. Maintenant, on ne vous lira même
plus, si vous voulez étonner par la hardiesse de la phrase,
par les sonorités éclatantes du vers, par les dithyram-
bes enflammés en l'honneur des jeunes filles aux yeux
noirs et des orgies de jeunesse... Il est passé, le temps
des enthousiasmes juvéniles; celui de la pensée est venu.
Le public est plus exigeant. A la vérité, il ne se rend pas
un compte exact de ce qu'il demande, mais il ne se
contente plus de ce qu'on lui offre. Il n'est pas encore
arrivé à la pleine conscience de lui-même; il est bien près
d'y atteindre. Les prosopopées magnifiques et les phra-
ses à effet ne fascinent plus personne, on n'en veut pas
entendre parler. »

« Personne ne doute qu'il existe une littérature russe,
mais chacun a le droit d'exiger qu'on en fasse l'inven-

5

08 LE ROMAN RUSSE.

taire de sang-froid, qu'on l'apprécie à sa valeur vraie;
chacuD a le droit de sourire, quand on la compare pré-
tentieusement aux littératures étrangères. Que nous
ayons une littérature, il suffit pour s'en convaincre de
savoir que Pouchkine a existé, et qu'en dehors de lui nous
pouvons citer quelques noms avec orgueil. Elle a son
histoire et son enchaînement logique, cela est certain:
cependant uous ne devons pas oublier que cette littéra-
ture a été d'abord une fleur transplantée, qu'elle a long-
temps vécu d'une vie artificielle, derrière le vitrage
d'une serre. Il y a peu, très-peu de temps qu'elle a com-
mencé de jeter des racines dans le sol russe; qu'il
est petit, jusqu'à présent, le champ où elle peut croitre1!
Quel rapport y a-t-il entre notre poésie contemporaine
et la poésie populaire? Non-seulement elles ne sont pas
apparentées, mais elles s'ignorent l'une l'autre. Lisez
une pièce de Pouchkine, je ne dis pas à un moujik, mais
à un marchand de la première classe ; vous verrez ce
qu'il vous en dira...1.» — Biélinsky dit ailleurs : « Les
contes de Pouchkine témoignent d'un effort pour imi-
ter la poésie populaire; il y a fait fausse route ». ■

Les premières Nouvelles de Gogol, qui coïncidaient
avec les derniers vers de Lermontof, révélèrent au cri-
tique cet art nouveau dont il prédisait la naissance. Bié-
linsky déclara aussitôt que l'âge de la poésie lyrique
était passé sans retour, et que le règne du roman

1 Biélinsky donne plus loin un détail qui a son prix. — • chez
nous, le succès exceptionnel d'un livre se chiffre par la vente de
cinq cents exemplaires, de sept cents au maximum; si le livre est
publié dans les Revues, il peut trouver un millier de lecteurs. •

* Dt la littérature en 1843, tome VIH des Œuvres, pasiim

' Étude tur Pouchkine, tome VIII, p. 700

LE ROMAN RUSSE. 67

commençait. Toute la suite a justifié cette prophétie.

Avec le grand écrivain qui a fait se dresser toute vi-
vante la Russie, avec l'œuvre qui porte dans ses flancs
toute la littérature de l'avenir, nous touchons au véri-
table objet de ces études; il convient d'y appliquer une
attention plus soutenue.

Dans l'esquisse rapide que j'ai conduite jusqu'à Gogol,
on a vu les efforts de l'esprit russe pour se trouver lui-
même, ses imitations maladroites, ses premiers succès.
Longtemps il a couru après nous; enfin il nous a rejoints;
bientôt il va nous précéder sur certaines routes. La
Russie nous est apparue comme un immense miroir,
capable seulement de refléter les images que nous lui
envoyions, images souvent confuses et mal venues, quel-
quefois lumineuses et charmantes. A partir de Pouch-
kine, elles subissent des transformations magnifiques,
si bien que nous commençons à soupçonner dans cette
glace une puissance de création qui lui est propre. Mais
ce phénomène nous laisse hésitants; nous reconnaissons
encore nos traits et nos gestes sur les visages étrangers
que le miroir propose à notre admiration. Dorénavant
il nous montrera des figures inconnues; celles ci ne
viendront plus du dehors, elles monteront du sol natal,
elles témoigneront qu'il existe une terre nourricière
sous cette neige où nous n'avions vu qu'un stérile pays
de mirage; et comme l'annonçait Riélinsky, c'est le ro-
man qui va les évoquer.

CHAPITRE III

l'évolution réaliste ET NATIONALE. — GOGOL.

Le roman eut en Russie d'humbles commencements,
son histoire avant 1840 n'est ni longue ni brillante.
Le premier ouvrage de ce genre fut publié en 1799 par
un certain Ismaïlof ; cela s'appelait Eugène, ou les Suites
d'une mauvaise éducation; les personnages étaient russes
par les noms et l'habit, les scènes empruntées aux mœurs
locales. Bientôt après, Karamsine donna ses nouvelles,
maigres et touchantes fictions; nous avons vu quel fut
le succès de la Pauvre Lise et combien il était obtenu à
bon compte. La fortune prodigieuse de Walter Scott ne
pouvait manquer de susciter des imitations; nous les
rencontrons vers 1820, dans les romans historiques de
Boulgarine, de Gretch, de Zagoskine. Le moins iguoré fut
le Vouri Miloslavshy de ce dernier. Ces tentatives n'eurent
qu'un moment défaveur; la poésie lyrique les fît oublier et
prit toute la place au soleil. Les créateurs du romantisme
ne touchèrent qu'incidemment à la fiction en prose. Les
petites nouvelles de Pouchkine, tirées le plus souvent de
l'histoire nationale, appartiennent encore à l'ancienne
école narrative; ce sont des modèles de composition

70 LE ROMAN RUSSE.

classique, des épisodes vivement imaginés, plutôt que
l'étude de la réalité contemporaine. Dans le Héros de
notre temps, Lerraontof s'approcha davantage de notre
idéal moderne; mais comme tous ceux de sa génération,
Petchorine est trop occupé de ses gémissements pour
observer de bien près le monde qui l'entoure. Au-des-
sous de ces maîtres, je trouve Marlinsky et ses émules,
les romanciers ingénus qui eurent le privilège de faire
pleurer les jeunes filles russes, entre 1830 et 1840; il
faut toujours que quelqu'un fasse pleurer les jeunes filles,
mais le génie n'y est pas nécessaire. Marlinsky avait pris
pour modèles Ducray-Duminil et le vicomte d'Arlincourt ;
ses inventions sentimentales ne visent pas plus loin.
Pour les relire aujourd'hui, il faut une fraîcheur d'illu-
sions qu'on ne rencontre plus que dans les cabinets de
lecture de Tambof.

On était las du roman historique et pseudo-populaire,
autant que de la débauche lyrique et des héros surhu-
mains. Des observateurs moins suspects allaient venir,
qui prendraient plaisir au spectacle de la vie et l'étudie-
raient attentivement en dehors d'eux-mêmes. De légers
symptômes les annonçaient déjà; l'héritage du roman-
tisme leur était si nécessairement dévolu qu'ils apparu-
rent partout en même temps, pour accomplir la même
tâche, sans se connaître ni s'imiter. Ce furent Dickens
et Balzac en Occident; en Russie, ce fut Gogol.

Nous allons voir ce dernier se dégager lentement des
influences ambiantes. Il ne créera pas du premier coup
le roman de mœurs et de caractères, tel que nous le
comprenons aujourd'hui, tel que ses rivaux le façonnent
déjà en d'autres pays; mais il en assemblera les maté-

LE ROMAN RUSSE. 71

riaux pour ses successeurs, dans des compositions origi-
nales et difficiles à classer. Vieux cadres, portraits nou-
veaux, où la Russie va enfin reconnaître son esprit et sa
physionomie.

Mérimée a révélé à la France le nom de Gogol, il a dit,
avec la sagacité habituelle de son jugement, ce qu'il
fallait admirer dans le premier des prosateurs russes.
Toutefois, Mérimée ne connaissait qu'une partie de
l'œuvre de son ami; et dans cette œuvre, il a surtout
étudié une rareté littéraire. Nous exigeons davantage
aujourd'hui; notre curiosité s'attache à l'homme; à tra-
vers l'homme elle poursuit le secret delà race. L'écrivain
consacré par les suffrages de ses compatriotes nous
apparaît comme un gardien à qui tout un peuple a confié
son âme pour un moment. Que veut cette âme dans ce
moment? Quel est le rôle historique du gardien? Dans
quelle mesure a-t-il préparé les transformations ulté-
rieures? C'est ce que j'essayerai de chercher dans les
livres de Gogol, dans les polémiques passionnées sou-
levées par ces livres depuis bientôt un demi-siècle1.

Il était Petit-Hussien, fils de Cosaques. Donnée à des
lecteurs russes, cette simple indication n'a pas besoin de
commentaires; elleéclaire le plus particulier de l'homme,

1 OEwres complhet, 4 vol. in-80, Moscou, 1880, H âge n — Bio-
graphies et critiques : Biélinsky, Polévoï, Chévyref, Schébalsky.

72 LE ROMAN RUSSE

elle dessine à l'avance le trait saillant que nous relève-
rons dans son caractère et dans son œuvre : une bonne
humeur maligne avec un dessous de mélancolie. Pour
comprendre cet écrivain, il faut connaître la terre qui
le porla comme son fruit naturel. Cette terre, —
l'Ukraine, la frontière, — est un objet de dispute entre
les influences de l'extrême Nord et de l'extrême Midi.
Durant quelques mois, le soleil s'empare d'elle en maître,
il y accomplit ses miracles constants. C'est l'Orient, des
jours lumineux sur des plaines enchantées de fleurs et de
verdure, des nuits douces dans un ciel enchanté
d'étoiles. Le sol fertile porte d'incomparables moissons,
la vie est facile, partant joyeuse, dans cet éveil univer-
sel de la sève et du sang. Le grand magicien fond la
tristesse avec la neige, il élabore des esprits plus ardents
et plus subtils, il tire de l'âme tout ce qu'elle contient de
gaieté, chaleur qui monte aux lèvres en rires bruyants
Pays de soleil, mais aussi pays de grandes plaines. L'in-
quiétude des horizons sans fin diminue le plaisir que les
yeux trouvent autour d'eux; on n'est pas joyeux long-
temps en face de l'illimité. L'habitude du regard fait
celle de la pensée, ce vide lointain l'attire, elle se pour-
suit dans l'espace sans parvenir à se perdre; c'est le
vol d'oiseaux parti dans la clarté, qu'on accompagne
machinalement comme il décroit dans l'ombre, qu'on
cherche encore évanoui dansl'élher. De là, pour l'homme
de la steppe, l'inclination au rêve, la retombée sur lui-
même, l'essor en dedans de l'imagination. 11 y a dans le
Petit-Kussiendu Provençal et du Breton. L'hiver le refait
Russe. Cette saison revient sur le Dnieper presque aussi
rigoureuse que sur la Neva; rien n'arrête les vents et les

LE ROMAN RUSSE. 73

glaces du Nord qui ressaisissent ce pays; la mort contra-
rie brusquement l'œuvre du soleil; la terre et l'homme
s'engourdissent. De même qu'elle fut conquise et asser-
vie par les armées de Moscou, l'Ukraine est reconquise
chaque année parle climat de Moscou : il égalise la dure
condition de toutes les provinces. Sur ce champ de
luttes, l'histoire physique semble avoir tracé le plan de
l'histoire politique; et les vicissitudes de cette dernière
n'ont pas moins contribué que celles du climat à former
une physionomie originale à la Petite-Russie

Elle a subi le Turc, et d'un long contact avec lui elle a
gardé bien des traits orientaux. Puis la Pologne l'en-
traina dans son orbite agitée; cette Italie du Nord a
laissé à son ancienne vassale quelque chose de ses mœurs
magnifiques et turbulentes. Enfin, les ligues cosaques
lui ont fait une âme républicaine; de cette époque
datent les traditions les plus chères au Petit-Russien, le
fonds de liberté et de hardiesse qui décèle son origine.
On sait ce qu'étaient les Cosaques Zaporogues : un
ordre de chevalerie chrétienne, recruté parmi des bri-
gands et des serfs fugitifs, toujours en guerre contre
tous, sans autres lois que celles du sabre. Dans les
familles qui descendent directement de cette souche, —
et la famille de Gogol en était, — on retrouve les
révoltes héréditaires, les instincts errants, le goût de
l'aventure et du merveilleux.

11 fallait noter les éléments complexes de cet esprit
semi-méridional, plus jovial, plus prompt et plus libre
que celui du Grand-Russe; notre écrivain va le faire
triompher dans l !'4térature de son temps, il le repré-
sentera avec d'autant plus d'exactitude que son cœur

74 LE ROMAN RUSSE.

tient plus fort à la terre natale. Il y plonge par toutes
ses racines; la première moitié de l'œuvre de Gogol n'est
que la légende de la vie de l'Ukraine.

Nicolas Vassiliévitch naquit en 1809, à Sorotchinzy,
près de Poltava, au centre des terres noires et de l'an-
cien pays cosaque. Son premier éducateur fut son grand-
père. Ce vieillard avait été écrivain régimentaire des
Zaporogues. Malgré son intitulé, cette charge d'épée
n'avait rien à voir avec les lettres, c'était une des
dignités de la milice républicaine. L'enfant fut bercé aux
récits de l'aïeul, survivant des époques héroïques, inta-
rissable sur les grandes guerres de Pologne, sur les
hauts faits des écumeurs de la steppe. La jeune imagi-
nation s'emplit de ces histoires, tragédies militaires et
féeries paysannes; elles nous ont été transmises presque
intactes, — Gogol l'a souvent répété, — dans les Veillées
du hameau et surtout dans le poëme de Tarass Boulba.
Ce que le grand-père racontait, l'enfant l'apprenait sous
une autre forme en écoutant les kobzars, ces rhapsodes
populaires qui vont chantant l'épopée ukrainienne.
Tout, dans ce milieu, lui parlaitd'un âge fabuleux à son
déclin, d'une poésie primitive encore vivante dans les
mœurs. Quand l'artiste condensera pour nous cette
poésie flottante dans l'air qu'il respire, on devinera qu'elle
a passé à travers deux prismes : celui de la vieillesse, qui
se rappelle avec regret ce qu'elle narre; celui de l'en-
fance, qui imagine avec éblouissement ce qu'elle entend.

Ce furent là, parait-il, les premières classes du jeune
Gogol et les plus profitables. On le plaça par la suite au
gymnase de Niéjine, on lui montra le latin et les langues
étrangères ; ses biographes nous assurent qu'il fut un

LE ROMAN RUSSE. 75

détestable écolier. Les biographes agrémentent volon-
tiers de ce trait la vie de tous les grands hommes, c'est
un siège fait. Il ne faut pas le répéter trop haut, on
pourrait être lu dans les collèges. D'ailleurs, si l'éduca-
tion première de l'écrivain eut des lacunes, il y pourvut
plus tard; tous ses contemporains témoignent de sa
vaste lecture, de sa connaissance approfondie des litté-
ratures d'Occident. Comme il va quitter les bancs de
l'école, ses lettres à sa mère nous déclarent déjà les
inclinations de son esprit : une verve observatrice et
satirique, exercée aux dépens de ses camarades, un fonds
de piété sérieuse, le désir d'une grande destinée. Parfois
un découragement subit ravale le vol de ces hautes espé-
rances ; des affaissements de volonté, des déclamations
contre l'injustice des hommes datent les lettres; on
reconnaît l'influence des premières lectures romantiques,
la contagion du byronisme de l'époque. « Je me sens,
écrit le jeune enthousiaste, la force d'une grande, d'une
noble tâche, pour le bien de ma patrie, pour le bon-
heur de mes concitoyens et de tous mes semblables...
Mon âme aperçoit un ange envoyé du ciel, qui l'appelle
impérieusement vers le but auquel elle aspire... » Nos
pessimistes de vingt ans souriront de cette rhétorique;
on sourira de la leur dans un demi-siècle, et avec moins
d'indulgence. Malheur aux générations qui ne sont pas
un instant crédules au mensonge de la vie, qui ne se
brûlent pas à leur propre flamme et laissent refroidir la
vieille humanité! Comme tout ce qui existe, elle ne dure
que par une perpétuelle combustion.

Un Russe qui voulait faire le bonheur de ses sembla-
bles sous l'empereur Nicolas n'avait pas le choix des

76 LE ROMAN RUSSE.

moyens; il devait entrer au service de l'État et gravir
laborieusement les degrés de la hiérarchie administra-
tive : depuis Pierre le Grand, ce mandarinat obligatoire
aspire toutes les forces vives de la nation. Après avoir
terminé les études qui y donnent accès, Gogol partit
pour Pétersbourg. Ses lettres nous instruisent de son
histoire morale. C'était en 1829, il avait vingt ans; léger
de bourse, riche d'illusions, il entra dans la capitale
comme ses pères les Zaporogues dans les villes con-
quises, persuadé qu'il n'avait qu'à étendre la main avec
hardiesse pour saisir toutes les félicités. Oh ! le curieux
spectacle, une nature d'homme qui se forme pour l'em-
ploi auquel elle est prédestinée! Surprenez à l'œuvre la
volonté obscure, toujours agissante, qui tisse adroite-
ment chaque fil dans la vaste trame de l'histoire. Voici
un futur écrivain, commissionné pour guider une évolu-
tion de l'esprit, pour arracher la littérature à la vie
imaginaire et la ramènera la vie réelle; à cet homme, la
volon'é dont je parle a donné d'abord une bonne part
de rêve, une libre crue d'imagination, tout ce qu'il fal-
lait de poésie pour lui affermir les ailes; maintenant elle
va l'astreindre au dur noviciat de la réalité. En quelques
semaines, Nicolas Vassiliévitch fit son apprentissage.
Non-seulement on ne lui offrait rien de ce qu'il atten-
dait, mais on refusait partout ce provincial sans appuis.
Il apprit que la grande ville était un désert plus inclément
que sa steppe natale; il connut les portes sourdes au
débutant qui frappe, les vaines promesses, toute la dé-
fense inerte de l'établissement social contre l'assaut des
nouveaux arrivants.
Alors, dans son cœur pris de désespoir, le sang

LE ROMAN RUSSE. 77

du Cosaque, de l'aventurier errant, s'attesta par un
brusque retour d'atavisme. Un jour, il reçoit de sa
mère une petite somme destinée à libérer la maison
paternelle d'une hypothèque; au lieu de porter cet
argent à la banque, Gogol se jette sur un bateau en
partance, sans but, comme l'enfant qui s'est grisé du
Robinson, pour fuir n'importe où devant soi, dans le
vaste monde. Ce bateau le laisse à la première escale, à
Lubeck; il débarque là indifféremment, comme il eût
débarqué aux Indes, il vagabonde trois jours dans la
ville, et revient à Pétersbourg, soulagé de son trésor,
guéri de sa folie, résigné à tout supporter.

Après bien des démarches, il obtint une modeste
place d'expéditionnaire au ministère des apanages. 11 ne
passa qu'une année dans les bureaux; elle exerça une
influence décisive sur son esprit. Tandis qu'il copiait
la prose de son chef de division, la bureaucratie russe
posait devant lui; les silhouettes des tchinovniks se gra-
vaient dans sa mémoire, il étudiait le monstre qui devait
hanter toute son œuvre; Akaky Akakiévitch, le triste
héros qui personnifiera dans le Manteau ce monde de
misère, lui apparut là en chair et en os. Bientôt las de
ce métier, Gogol en essaya quelques autres. Il se croyait
un grand talent d'acteur, il offrit ses services à la direc-
tion des théâtres; on ne lui trouva pas assez de voix. Le
comédien rebuté se fit précepteur; il entreprit sans
grand succès des éducations dans des familles de l'aris-
tocratie pétersbourgeoise. Enfin, des amis lui procu-
rèrent une chaire d'histoire à l'université : le professeur
dépensa tout son feu dans un brillant discours d'ouver-
ture; dès la seconde leçon, ses élèves ne le reconnurent

78 LE ROMAN RUSSE

plus, il ne réussissait qu'à les endormir. Au bout de
tant de naufrages, cette épave ne pouvait manquer
d arriver à la littérature; c'est le refuge habituel, le tom-
beau des propres à rien et le tremplin des propres à
tout. Plus souvent le premier.

De timides essais, publiés dans les journaux sons
le couvert de l'anonyme, avaient procuré au jeune
homme quelques relations. Pletnef l'encourageait, Jou-
kovsky l'introduisit chez Pouchkine. Gogol a raconté
avec quelles palpitations il sonna un matin à la porte du
grand poëte. Celui-ci dormait encore, ayant veillé toute
la nuit; comme le visiteur ingénu s'excusait de troubler
un pareil travailleur, le valet de chambre lui certifia que
son maitre avait passé la nuit à jouer aux cartes. C'était
une désillusion, l'émule de Byron ne les épargnait pas à
ses admirateurs; mais l'accueil fut si cordial! Si Pouch-
kine a tant fait pour les lettres russes, c'est peut-être
plus encore par sa bonté que par ses chefs-d'œuvre.
Exempt d'envie, libéral de son trop-plein d'idées et de
gloire, il aimait naturellement le succès d'autrui, comme
on aime le soleil sur les fleurs ; c'est la vraie marque du
génie, celle qui est au cœur. Son ardente sympathie,
prodigue d'encouragements et d'éloges, a fait lever des
légions d'écrivains; entre tous, Gogol demeura son pré-
féré. Je dirai plus loin quelle part revient au poëte dans
les maîtresses œuvres du prosateur; pour commencer,
Pouchkine l'engagea à traiter des scènes tirées de l'his-
toire nationale et des mœurs populaires. Gogol suivit le
conseil ; il écrivit les Veillées du hameau.

LE ROMAN RUSSE.

Il

Les Veillées dans un hameau près de Dikanka, c'est
toute l'enfance du jeune auteur, tout le souvenir et l'a-
mour de la terre d'Ukraine, épanchés de son cœur dans
un livre. Un vieil éleveur d'abeilles est censé conter ces
histoires à la veillée; il bavarde au hasard, et la Petite-
Russie se déroule devant nous sous tous ses aspects :
paysages et foules, tableaux de mœurs rustiques, dialo-
gues populaires, légendes grotesques ou terribles. Deux
éléments assez contradictoires font corps dans ces récits,
la gaieté et le fantastique. 11 y a beaucoup de diablerie,
il y en a trop; les sorcières, les ondines, pâles spectres
de noyées, le Malin sous tousses déguisements, passent et
repassent sans cesse, effrayant les villageois. Mais on ne
les prend guère au sérieux; la gaieté l'emporte, saine et
robuste. Rien encore du rire amer qui creusera bientôt
son pli sur la lèvre de Gogol; seulement le bon et franc
rire d'un joyeux Cosaque, gavé d'une copieuse écuelle
de gruau, et qui s'étire au soleil en écoutant les farces
dont se vante son compère; entreprises galantes de
jeunes gars, bons tours joués au Juif ou aux autorités du
village, soulaisons rabelaisiennes avec force gourmades.
Tout cela est conté dans une langue grasse et savoureuse,
chargée de mots petits-russiens, de locutions naïves ou
triviales, de ces diminutifs caressants qui rendraient
seuls la traduction impossible dans un idiome plus

«0 LE ROMAN RUSSE.

formé. Par instants, le style s'élève et s'affine; un flot
de poésie emporte l'auteur quand revient sous ses yeux
un des paysages où il a grandi. Ainsi, au début de la
Nuit de mai ' :

« Connaissez-vous la nuit d'Ukraine? Oh! vous ne
connaissez pas la nuit d'Ukraine! Contemplez-la. Du
milieu du ciel, la lune regarde; la voûte incommensu-
rable s'étend et parait plus profonde encore; elle s'em-
brase et respire. Sur la terre, une lumière argentée;
l'air est frais, et pourtant il oppresse, chargé de lan-
gueur, charriant des parfums. Nuit divine! nuit enchan-
teresse! Immobiles et pensives, les forêts reposent
pleines de ténèbres, projetant leurs grandes ombres.
Voici des étangs silencieux ; leurs eaux sombres et froides
sont tristement emprisonnées dans les murailles de ver-
dure des jardins. La petite forêt vierge de merisiers et
de prunelles risque timidement ses racines dans le froid
de l'eau; par moments, ses feuilles murmurent, comme
dans un frisson de colère, quand un joli petit vent, le
vent de nuit, se glisse à la dérobée et les caresse. Tout
l'horizon dort. Au-dessus, là-haut, tout respire, tout est
auguste et triomphal. Et dans l'âme, comme au ciel,
s'ouvrent des espaces sans fin; une foule de visions ar-
gentées se lèvent avec grâce dans ses profondeurs. Nuit
divine! nuit charmante ! Soudain tout s'anime, les forêts,
les étangs et les steppes. Le trille majestueux du rossi-
gnol d'Ukraine a retenti : il semble que la lune s'arrête

1 Dans cet essai de traduction et dans les suivants, je me suis
attaché à transporter la phrase russe mot pour mot. avec ses répé-
titions et sa redondance. Le lecteur jugera ainsi le fort et le faible
de ce style.

LE ROMAN RUSSE. 81

au milieu des nuées pour l'entendre. Sur la colline, !e
village dort d'un sommeil enchanté. L'amas de chau-
mières blanches brille d'un éclat plus vif aux rayons de
la lune; leurs murailles basses surgissent éblouissantes
des ténèbres. Les chants se sont tus. Tout repose chez
ces braves gens assoupis. Çà et là, pourtant, une petite
fenêtre scintille. Sur le seuil d'une cabane, une famille
attardée achève de souper. »

Brusquement, à la ligue suivante, nous sommes tirés
de cette contemplation émue par la dispute de joyeux
drilles qui dansent la farandole. Les voilà partis pour
administrer une volée à l'ancien du village, caché dans
un sac chez sa commère. Au milieu de la folle nuit, le
décor change de nouveau ; la dame de l'étang sort de
son lit humide, elle embrouille, puis dénoue l'aventure
par ses sortilèges. D'autres fois, entre deux éclats de
rire, un soupir mélancolique échappe au vieux conteur;
c'est le trait qui achève la physionomie de ce peuple,
dont Gogol dit avec justesse : « Il verse sa gaieté dans
des chansons où perce toujours une note triste. > Voyez
l'épilogue du premier de ces récits, In Foire de Soro-
tchinzy. Le long convoi de charrettes quitte le mar-
ché, les appels et les refrains bruyants meurent sur la
route.

« Ainsi la joie, la belle visiteuse inconstante, s'envo'e
loin de nous. Vainement une voix isolée tente d'expri-
mer l'allégresse : son propre écho lui rapporte le cha-
grin et l'ennui; elle s'attriste en s'écoutant. Ainsi les
gais amis de notre libre et turbulente jeunesse, l'un
après l'autre, solitairement, se perdent parle monde et
laissent à la fin leur frère tout seul, vieillissant. Triste,

82 LE ROMAN RUSSE.

l'abandon! Triste et lourd, le cœur! Et rien pour le
soutenir! »

On devine ce que tous ces contrastes mettent de cou-
leur et de mouvement dans les Veillées. L'effet du livre
fut considérable; il avait par surcroit le mérite de révé-
ler un coin de Russie inconnu. Gogol se trouva classé
d'emblée. Pouchkine, dont l'âme claire aimait par-des-
sus tout la bonne humeur, porta aux nues l'œuvre qui
l'avait fait rire. Les Russes la tiennent jusqu'à présent
pour un de leurs meilleurs titres littéraires. Je demande
à faire quelques réserves. Serait-ce que nous sommes
trop vieux pour nous plaire aux contes de nourrices,
trop moroses pour nous réjouir avec les bonnes gens?
Je ne sais, mais malgré toutes les qualités incontestables
que jesignale.les Veillées me laissent assez indifférent. La
farce y est parfois un peu grosse, et dans le sac ridicule
où le Scapin cosaque s'enveloppe, moi non plus je ne
reconnais pas le grand satirique des Ames mortes. La
diablerie ne nous séduit que si elle nous épouvante ; or
Gogol fut très-influencé par Hoffmann, il a tenté de
l'imiter dans une assez médiocre nouvelle, le Portrait;
mais il n'avait pas la fantaisie inquiétante de l'Allemand;
ses diables sont bons enfants, et le diable bon enfant
m'ennuie. Enfin, à côté des pages où les émotions de
jeunesse entraînent librement la plume, il y en a d'au-
tres où je sens la rouerie du lettré, travaillant sur des
thèmes populaires. Les Veillées font souvent penser aux
histoires provençales de nos félibres; elles en ont l'agré-
ment, mais aussi la naïveté voulue, qui est l'écueil du
genre. Peut-être n'y a-t-il entre nous et les lecteurs
enthousiastes de 1832 qu'une question d'optique; pour

LE ROMAN RUSSE. 83

eux, ce livre était singulièrement en avance parla fran-
chise et le naturel; pour nous, il est en retard, encore
suspect de prétentions romantiques. Rien n'est plus dif-
ficile à apprécier et à faire sentir que la mesure dans
laquelle une œuvre d'art a vieilli; quand il s'agit d'une
littérature étrangère, la difficulté devient impossibilité.
Que les Russes me pardonnent une indication qui n'est
certes pas une comparaison : je vais résumer mes criti-
ques et les confondre en même temps par une simple
question. Vous amusez-vous à la Dame blanche? Assuré-
ment oui, presque tous les honnêtes gens s'y divertis-
sent. En ce cas, vous vous plairez aux dames du lac de
Gogol, vous n'aurez rien à passer dans les Veillées du
hameau.

En 1834, l'auteur leur donna une suite sous ce titre :
Récits de Mirgorod. C'était son règlement de comptes
avec le romantisme. Il prend congé de la sorcellerie
dans le Viy, ce cauchemar de la légende slave : une belle
demoiselle maléficie ses admirateurs, elle consume len-
tement et réduit en une pincée de cendres l'imprudent
qui touche son petit pied; les naïves populations de
l'Ukraine font honneur de ce phénomène au démon. La
possédée a distingué un bachelier en théologie; elle
exige en mourant qu'il vienne pendant trois nuits lire
les prières à l'église sur son corps. Pour la première
fois, Gogol a su mettre une vraie puissance de terreur
dans la lutte du pauvre clerc contre le fantôme. Voilà
une belle histoire de revenants et qui donne la chair de
poule.

L'œuvre capitale dans ce recueil, celle qui assura h
célébrité de l'écrivain, c'est Taras* Boulba. Tarassent un

84 LE ROMAN RUSSE.

poëme épique en prose, le poëme de la vie cosaque d'au-
trefois. Gogol se trouvait dans d'heureuses conditions,
refusées à tous les modernes faiseurs d'épopées. En em-
pruntant le cadre et les procédés consacrés depuis le
vieil Homère, il les appliquait au pays, aux hommes,
aux mœurs qui offrent la plus exacte ressemblance avec
le monde homérique. 11 avait eu l'impression directe de
ce qu'il chantait; il avait vu mourir autour de lui ces
débris attardés du moyen âge. Comme il l'a dit, il ne fai-
sait que rédiger les récits de son aïeul, témoin et acteur
de cette Iliade. A l'époque où le poète écrivait, il ne
s'était guère écoulé plus d'un demi-siècle depuis la dis-
solution du camp des Zaporogues, depuis la dernière
guerre de Pologne, où Cosaques et Polonais avaient
fait revivre les exploits, la licence et la férocité des
grands compagnons du temps de Bogdan.

Cette guerre forme le nœud de l'action dramatique :
le vieux Tarass y incarne, dans la rudesse héroïque de ses
traits et de son âme, le type légendaire des aventuriers de
la steppe. Les Zaporogues se sont levés pour la foi et pour
le pillage, ils partent contre l'ennemi héréditaire ; Tarass
rappelle ses deux fils de l'université de Kief, il les con-
duit au camp, dans l'île du Dnieper. Nous entrons avec
lui dans la vie quotidienne de la sauvage république;
nous le suivons à travers les batailles, les sièges et le
sac des villes polonaises; il nous mène dans Varsovie,
où un Juif l'introduit sous un déguisement, pour y assis-
ter à l'exécution de son fils prisonnier ; il nous épouvante
par les vengeances qu'il tire de ce meurtre; sa mort
symbolique nous montre la gloire et la liberté des Cosa-
ques disparaissant dans la tombe avec leur dernier ata-

LE ROMAN ROSSE. 85

man. Sur ce canevas, le poëfe a prodigué les descrip-
tions pittoresques, les divers ingrédients qui entrent
dans la composition d'une épopée.

Nous devons à M. Viardot une honnête version de
Tarass Roulba; elle révèle du moins à l'étranger un des
mérites de l'œuvre, la vivacité du sens historique. Cette
représentation animée nous en apprend plus, sur la
république du Dnieper, que toutes les dissertations des
érudits. Ce que la traduction ne pouvait rendre, c'est la
magnificence de la prose poétique. Imaginez les Martyrs
traduits, trahis dans un autre langage; il faudrait beau-
coup de courage pour les lire; il en faut déjà un peu
pour aborder l'original, ajouteraient les gens irrévéren-
cieux. Ici il s'agit d'une langue dont Mérimée disait avec
raison : - Elle est le plus riche des idiomes de l'Europe.
Douée d'une merveilleuse concision qui s'allie à la clarté,
il lui suffit d'un mot pour associer plusieurs idées qui,
dans une autre langue, exigeraient des phrases entières.
Le français, renforcé de grec et de latin, appelant à son
aide tous ses patois du Nord et du Midi, la langue de
Rabelais enfin, peut seule donner une idée de cette sou-
plesse et de cette énergie. * — Je dois pourtant faire en-
trevoir quelques-unes de ces pages classiques; on les
apprend en Russie dans toutes les écoles. J'essaye, en
serrant le texte d'aussi près que possible.

Les fils de Tarass sont revenus au logis, pour une nuit
seulement. A l'aube, leur père doit les emmener au
camp.

« Seule, la pauvre mère ne dormait pas. Penchée sur
le chevet .le ses chers fils, qui reposaient côtf à côte, elle
peignait ces jeunes boucles de cheveux, frisant en

86 LE ROMAN RUSSE.

désordre, elle les regardait à travers ses larmes; tout
son être, ses sentiments et ses facultés se concen-
traient dans ce regard; elle ne pouvait s'en rassasier.
Elle les avait nourris de son lait, élevés, choyés; et voilà
qu'on lui accorde une seule minute pour les voir! « Mes
« fils, mes fils bien-aimés! qu'arrivera- t-il de vous? quest-
« ce qui vous attend? » murmurait-elle; et ses larmes
s'arrêtaient dans les rides qui avaieni changé son visage,
si beau jadis.

C'est qu'elle était profondément à plaindre, comme
toutes les femmes de ce siècle turbulent. Elle avait
vécu de l'amour un instant, la durée du premier éclair
de passion, du premier bouillon de jeunesse; puis son
farouche séducteur l'avait abandonnée pour le sabre,
les compagnons de guerre, les aventures. Elle voyait
son époux deux ou trois jours par an, parfois elle
n'entendait plus parler de lui pendant des années. Et
quand elle le retrouvait, quand ils vivaient ensemble,
quelle était sa vie? Il fallait subir les outrages, les coups
même : les rares caresses n'étaient qu'une aumône de
pitié pour la pauvre créature, égarée dans cette horde
de soldats célibataires, dont les mœurs brutales donnaient
au camp des Zaporogues sa rude physionomie. Elle avait
vu fuir sa jeunesse sans bonheur; ses joues fraîches et
ses lèvies délicates s'étaient flétries sans baisers, cou-
vertes de rides prématurées. Amour, instincts, tout ce
qu'il y avait de tendre et de passionné dans la femme
s'était concentré dans le sentiment maternel. Elle cou-
vait ses enfants avec fièvre, avec passion, avec larmes,
elle planait sur eux comme la mouette des steppes. Et
on les lui prend, ces fils adorés, on les lui prend pour

LE ROMAN RUSSE. 87

jamais. Qui sait? Peut-être qu'à la première rencontre,
un Tartare leur coupera la tête; elle ne saura jamais où
gisent leurs corps abandonnés, sur quelle route les oi-
seaux de proie les dévorent. Et pour chaque goutte de
leur sang, elle aurait donné tout le sien! Secouée par
les sanglots, elle contemplait leurs yeux, que le tout-
puissant sommeil commençait à fermer; elle pensait :
« Peut-être que Boulba, quand il s'éveillera, retardera
« son départ d'un jour ou deux : peut-être n'a-t-il décidé
« départir aussi vite que parce qu'il avait beaucoup bu! *

« Du haut du ciel, la lune éclairait depuis longtemps
toute la cour, les groupes de serviteurs endormis, les
épaisses touffes des saules, les folles avoines où dispa-
raissait la palissade de l'enceinte. La mère était toujours
assise au chevet de ses fils, elle ne les quittait pas des
yeux une minute, elle ne pensait pas au sommeil. Déjà
les chevaux, flairant l'aurore, dressaient leurs (êtes dans
l'herbe et cessaient de manger; les feuilles commençaient
de trembler au sommet des saules, insensiblement le
frisson murmurant descendait, gagnant les branches
basses. De la steppe arriva le hennissement sonore d'un
poulain; des bandes rouges illuminèrent tout à coup le
ciel.

« ...Quand la mère vit ses fils déjà en selle, elle se
précipita vers le plus jeune, dont le visage laissait pa-
raître quelque expression de tendresse; elle saisit l'étrier,
se cramponna à l'arçon; le désespoir dans les yeux, elle
ne voulait plus lâcher prise. Deux vigoureux Cosaques
l'enlevèrent avec précaution et l'emportèrent dans la
maison. Mais dès qu'ils eurent repassé le seuil, elle
s'élança derrière eux avec une agilité de chèvre sauvage

88 LE ROMAN RUSSE.

qu'on n'eût pas attendue de la vieille femme ; elle arrêta
le cheval d'un effort surhumain, elle embrassa son fils
d'une étreinte folle, convulsive; on l'emporta de nou-
veau.

« Les jeunes Cosaques chevauchaient en silence, rete-
nant leurs larmes, craignant leur père; lui aussi, il était
un peu troublé, quoiqu'il s'efforçât de n'en rien laisser
voir. Le jour était gris; la verdure se découpait nette-
ment; des oiseaux criards chantaient sans unisson.
Quand les cavaliers furent a quelque distance, ils se re-
tournèrent. Leur hameau semblait descendu sous terre;
on ne voyait plus à l'horizon que les deux cheminées de
leur humble toit et les cimes de quelques arbres, aux
branches desquels ils avaient tant de fois grimpé comme
des écureuils. Plus rien sous leurs yeux que la grande
prairie, où était écrite toute l'histoire de leur vie :
depuis les années où ils se roulaient sur son herbe
trempée de rosée, jusqu'à celles où ils venaient attendre
la fille cosaque aux yeux noirs, dont les petits pieds
rapides couraient en tremblant dans cette herbe. Voilà
la perche, au-dessus du puits, avec la roue de télègue qui
sert de poulie, attachée là-haut : c'est le dernier objet
qui surnage dans le ciel vide; le ravin qu'ils viennent de
franchir semble de loin une montagne et masque tout...
Adieu enfance, jeux, souvenirs; adieu tout, tout! »

A la suite de ce passage vient la description fameuse
de la steppe : je ne la reproduis pas, elle a été citée
maintes fois. Je détache encore un tableau très-vivant de
la foule polonaise, assemblée à Varsovie pour assister au
supplice des Cosaques. Ce morceau fait penser aux toiles
historiques de MAI. Brosicz et Alatejko, chargées de per-

LE ROMAN RUSSE. 89

sonnnges, aveuglantes de couleur. Il est intéressant
parce qu'on y saisit bien le procédé de Gogol, cette
extrême curiosité du détail qui sera de plus en plus sa
marque de facture et celle de toute l'école sortie de lui.
« Sur la place des exécutions, le peuple affluait de par-
tout. En ce siècle de mœurs violentes, un supplice était
le plus attrayant des spectacles, non-seulement pour la
populace, mais pour les classes supérieures. Personne ne
résistait à la curiosité : ni les vieilles dévotes, qu'on
voyait là en grand nombre, ni les timides jeunes filles;
le cauchemar de ces corps ensanglantés les poursuivra
toute la nuit d'après, elles se réveilleront en sursaut,
avec des cris de hussard ivre. « Ah! quelle horreur! »
s'écrient beaucoup d'entre elles avec un frisson de fièvre;
elles ferment les yeux, détournent la tête, mais ne s'en
vont pas. Un homme, la bouche et les mains tendues en
avant, semble vouloir sauter sur les épaules de ses voi-
sins pour mieux voir. De la masse des têtes communes,
étroites et indistinctes, saillit la grosse face d'un bou-
cher; il examine toute l'opération de l'air d'un connais-
seur, il échange ses impressions avec un armurier qu'il
nomme son compère, parce que tous deux s'enivrèrent
dans le même cabaret à l'une des dernières fêtes. Quel-
ques-uns discutent avec chaleur, d'autres engagent
des paris; mais la majorité est formée de ces gens qui
regardent tout l'univers et tout ce qui s'y passe en se
fourrant les doigts dans le nez. Au premier rang, tout
contre les sergents moustachus de la milice urbaine,
on distingue un jeune gentillàtre, du moins il parait
tel sous son habit militaire; celui-ci s'est mis sur le dos
à la lettre tout ce qu'il possède; dans son logement

90 LE ROMAN RUSSE.

vide il ne reste qu'une chemise trouéeet de vieilles bottes.
Deux chaînes, Tune sur l'autre, pendent à son cou, sou-
tenant un ducaton. Il est venu avec sa dame, Yuzicée :
celle-ci fort occupée à regarder si quelqu'un ne tache pas
sa robe de soie. Il lui explique tout avec tant de détails
qu'il serait impossible d'y rien ajouter : « Tenez, ma
« petite âme Yuzicée, tout ce peuple que vous voyez là
« est venu à cette fin, pour voir comme on va supplicier
« les condamnés. Cet homme que vous voyez par ici,
« petite âme, qui tient dans ses mains une hache et d'au-
■ très instruments, c'est le bourreau; c'est lui qui exécu-
« tera. Quand on commencera à rouer et à faire les
« autres tourments, le criminel sera encore vivant; mais
« quand on lui tranchera la tète, alors, petite âme, il
« mourra tout de suite. Avant cela vous l'ouïrez crier, se
« démener; mais aussitôt qu'on le décollera, il ne
« pourra plus crier, ni manger, ni boire, parce que,
« voyez-vous, petite âme, il n'aura plus de tête. » Yu-
zicée écoute toutes ces explications avec épouvante et
curiosité.

« Les toits des maisons sont noirs de peuple. Par les
lucarnes, d'étranges figures regardent, avec de longues
moustaches sous une coiffe semblable à un bonnet. Sur
les balcons tendus d'étoffes le monde aristocratique est
assis. La jolie petite main d'une panna \ souriante, écla-
tante comme du sucre candi, est appuyée sur la balus-
trade. Les illustrissimes panes, d'une belle prestance,
regardent majestueusement. Un serviteur chamarré de
galons, les manches flottantes par derrière, passe des

1 Pane, seigneur; panna, dame de qualité, en polonais et en
petit-russien.

LE ROMAN RUSSE. 91

friandises et des rafraîchissements. Parfois une petite
gamine aux yeux noirs prend à poignées des gâteaux, des
fruits, et les jette au peuple. La foule des chevaliers
meurt-de-faim tend adroitement ses bonnets; un hobe-
reau de haute taille dépasse les autres de la tête; il est
vêtu d'une casaque rouge râpée, aux brandebourgs d'or
noircis; grâce à ses longs bras, il attrape le premier la
m;inne, baise galamment son butin, le met sur son cœur
et le porte à sa bouche. Un épervier, prisonnier sous le
balcon dans une cage dorée, prend sa part du spectacle;
le bec incliné sur son aile, une serre levée, lui aussi il
considère attentivement le peuple. Soudain un frémis-
sement court dans la foule et des cris éclatent de toute
part : « On les amène! on les amène! les Cosaques! »

Tarass, caché dans la foule, a vu mourir son fils; il
retourne traîner son chagrin dans les solitudes du Sud :

■ Tarass sortit pour aller chasser dans les prairies et
les steppes; mais la charge de poudre ne devait pas
servir. 11 posa son fusil, et plein de tristesse, il s'assit
sur le rivage de la mer. 11 y demeura longtemps immo-
bile, la tête inclinée, disant toujours : « Mon Ostap!
■ mon Ostap! » Devant lui brillait à perte de vue la mer
Noire; dans un buisson lointain, une mouette criait; sur
la moustache blanche comme l'argent, les larmes tom-
baient l'une après l'autre. »

La fin du poème, la mort du Roland de l'Ukraine,
accablé sous le nombre, son apostrophe prophétique à la
Russie, qui recueillera l'âme du peuple cosaque et ven-
gera sa défaite, — cette fin est d'un très-grand souffle.
Mais tout n'est pas du même aloi La partie amoureuse
est franchement mauvaise ; c'est du placage littéraire,

92 LE ROUAN RUSSE

sans l'ombre d'un sentiment personnel, le dernier mot
du genre troubadour. La belle Polonaise, pour qui le
jeune Boulba trahit ses frères, est copiée sur une
estampe de 1830; les scènes de passion ont été vues sur
les tapisseries de l'époque, où Roméo fait pendant à Ju-
liette. L'exercice littéraire! voilà ce qui nous met en dé-
fiance contre les meilleurs tableaux del'épopée. Ces com-
Dats singuliers, ces prouesses de chefs cosaques dans la
mêlée, nous les connaissions; quand deux armées s'arrê-
tent pour regarder des héros qui se battent, on a beau
les russifier à grand renfort de couleur locale, nous les
appellerons toujours Achille ou Hector, Énée ou Turnus.
Le malheur est peut-être que le moule a trop servi. Un
des hommes les plus compétents en cette maiière, M. G.
Guizot, disait naguère qu'à son avis Tarass Boulba est le
seul poëme épique vraiment digne de ce nom chez les
modernes. Je le crois aussi; mais est-il bien nécessaire
de faire un poëme épique ? Le plaisir que nous prenons
à ce chef-d'œuvre de style est un plaisir de raison, celui
que nous imposait notre régent de rhétorique quand il
nous faisait admirer les beautés des auteurs : nous som-
mes émus dans notre seconde âme, celle qu'on acquiert
au collège; le fond de l'homme se dérobe, ce fond sau-
vage qu'un mot bien simple trouble et qui se glace devant
les apprêts magnifiques.

Les descriptions de paysages elles-mêmes, ce qu'il y a
de plus sincère dans Tarass, ne correspondent plus tout
h fait à notre sentiment de la nature. Il les faut compa-
rer à celles de Tourguénef pour mesurer le chemin par-
couru. Tous deux admirent et sentent la nature; mais
pour le premier de ces artistes, c'est un modèle qui pose

LE ROMAN RDSSE. 93

devant le chevalet et dont on choisit certaines attitudes;
pour le second, le modèle est devenu une maîtresse des-
potique, dont on exécute humblement toutes les fantai-
sies. On comprendra mieux les nuances que je signale
par des exemples pris en terrain connu. Rappelez-vous
comment le paysage est vu dans Atala; regardez ensuite
comme il est subi dans tel livre récent, disons dans
Dominique. Entre ces deux points de repère, le pouvoir
du monde extérieur sur l'âme humaine a grandi presque
autant qu'il avait grandi de Phèdre à cette même Atala.
Le classique avait fiait de la nature un décor; le roman-
tique en fit une lyre où chantaient toutes ses passions;
nous avons renversé les rôles ; aujourd'hui c'est l'homme
qui est la lyre passive, résonnant au moindre souffle du
grand Pan. Le moderne se rapproche en ce point de
l'homme primitif; il se subordonne et se livre chaque
jour davantage à la puissance mystérieuse de la terre.

J'ai insisté sur Tarass Boulba un peu par scrupule. Je
comprends l'orgueil que ce livre donne aux Russes, je
vois bien comme il en faut démontrer les mériies dans
une chaire de littérature ; j'ai essayé de le faire, mais je
ne suis pas conquis. Serait-ce que nous sommes trop
près, en pleine réaction contre le genre? Serait-ce tout
simplement que j'ai peu de penchant pour l'épopée?
C'est peut-être là le dernier mot de toute critique, une
idiosyncrasie, terme commode inventé par les savants
pour justifier un éloignemenl qu'on ne peut pas expli-
quer.

Nous en avons fini avec la période douteuse où Gogol
se cherchait ; dans ce même volume, une courte nou-
velle éclaire la transformation de son talent et garantit

94 LE ROMAN RUSSE.

la voie où il va s'engager. Cela s'appelle les Petits Pro-
priétaires d'autre/ois. C'est une histoire très-simple, la
vieille histoire de Philémon et Baucis. Ces deux bonnes
gens servent de prétexte à de nouvelles peintures de la
vie petite-russienne; nous attendons quelque joyeuseté,
quelque fantaisie démoniaque : rien de tel n'arrive, seu-
lement l'observation minutieuse d'une existence sans in-
cidents, avec un grain de tristesse ; élément si essentiel de
l'âme russe qu'elle ne retrouve toute sa force qu'en y
touchant. La femme meurt, on amène l'autre vieux sur
la tombe, on ne lui arrache que ce mot : « Ainsi, vous
l'avez enterrée ! Pourquoi? » Demeuré seul, il ne sait
plus vivre, il décline; l'étude du chagrin gâteux de ce
vieillard est de trente ou quarante ans en avance ; Tolstoï
pourrait signer les dernières pages.

Celui qui les a écrites nous appartient désormais; il a
déposé son panache romantique et triomphé dans la déli-
cate épreuve où l'on juge les forts. Épreuve inévitable,
qui attend tout écrivain aux époques de transition, —
autant dire à toutes les époques, — sous la forme d'un
cruel sacri^ce. Par cela même qu'un homme est né pour
les lettres et qu'il en a l'amour, il s'attache aux doctrines
régnantes à l'aurore de sa jeunesse ; les premiers chefs-
d'œuvre qu'il a admirés lui sont sacrés. Aux jours de la
maturité, quand il voit les générations nouvelles inquiètes
d'autres dieux, c'est déjà beaucoup s'il peut les suivre :
comment lui demander de les devancer? Telle est pour-
tant la condition de sa gloire : oublier et détruire ce
qu'il a aimé, partir pour l'inconnu en tète de l'esprit de son
temps. C'est presque le déchirement d'une religion que
l'on quitte. La plupart s'y refusent, et parmi ceux qui four-

LE ROMAN RUSSE. 96

nissent l'étape, plus d'un avance à contre-cœur, tourné
encore vers les chères admirations. Autant de vaincus.
Le flot ne porte bien que ceux qui l'ont déchaîné.

Gogol fut de ces derniers. Tout ce que la terre natale
lui avait suggéré, tout ce qu'il avait senti et entendu
dans sa jeunesse, tout cela est maintenant sorti de lui,
pieusement embaumé dans les Veillées et dans Tarass,
avec les rites de l'ancien culte. La vie va lui montrer
d'autres expériences, qui nécessitent un langage nou-
veau; il continuera de les enregistrer, avec l'ardeur et
la docilité de la machine que l'on transforme pour un
labeur différent. Je connais peu d'auteurs chez qui l'on
discerne mieux que chez ce Russe la nature particulière
et, si l'on peut dire, la nutrition spéciale à l'écrivain. 11
ne reçoit pas les impressions pour les garder, comme les
autres hommes. Chez ceux-ci, elles pénètrent une fois
pour toutes, elles s'incorporent à l'individu; ce trésor,
lentement grossi, ne se dissipera qu'avec la dernière
poignée de la poussière dont il fait partie. Pour le ser-
viteur de la plume, rien de pareil; comme le miroir, il
a derrière le cristal de son âme je ne sais quel rideau
d'argent, qui défend aux images de passer outre et les
réfléchit intactes, aussitôt reçues. Il sent, il aime, il souf-
fre à titre de prêt, il est comptable de toutes ses acqui-
sitions à la communauté humaine. Rien n'est à lui, et il
n'est à personne; il doit remplir et vider sans trêve sa
besace de moine mendiant. Ses flatteurs lui disent que
c'est là une condition supérieure; ils mentent. C'est une
infériorité, la misère navrante du comédien qui vit pour
les autres, du débiteur qu'on saisit. Mais c'est peut-être
une excuse; quand on considère sa fonction organique,

96 LK ROMAN RUSSE.

on est moins tenté de le blâmer que de le plaindre, s'il
use plus vite et change plus souvent que les autres ses
idées, ses opinions et ses amours.

III

En 1835, Nicolas Vassiliévitch résigna ses fonctions
universitaires et quitta définitivement le service public.
« Me voici redevenu un libre Cosaque », écrit-il à cette
date. C'est le moment de sa plus grande activité litté-
raire. Il mène de front des nouvelles, des comédies, des
essais d'inspiration très-variés, réunis plus tard sous ce
titre : Arabesques. Ce recueil ne doit guère nous arrêter.
Gogol y a déversé sans choix le déblai de sa table de travail,
articles critiques, canevas pour ses leçons d'histoire du
moyen âge, chapitres de romans mort-nés. Le morceau
le plus curieux est le Carnet d'un fou; l'auteur essaye de
suivre dans sa chute une raison qui disparait.

Les nouvelles de cette même époque nous le montrent
tâtonnant dans son réalisme; tantôt il s'y engage à fond,
tantôt il pointe par vieille habitude dans le domaine de
la fantaisie. Parmi ces compositions inégales, le Manteau
mérite une place à part. Plus je lis les Russes, plus j'aper-
çois la vérité du propos que me tenait l'un d'eux, très-
mêlé à l'histoire littéraire des quarante dernières an-
nées : « Nous sommes tous sortis du Manteau de Gogol.»
On verra plus loin combien la filiation est évidente chez

LE ROMAN RUSSE. 97

Dostoïevsky; le terrible romancier est tout entier dans
son premier livre, les Pauvres Gens, et les Pauvres Gens
sont en germe dans le Manteau.

Leur triste héros, le scribe Diévouchkine, n'est qu'une
épreuve plus développée et plus noire d'Akaky Akakié-
vitch, le type grotesque d'employé créé par Gogol. Cet
Akaky est un grotesque touchanl ; on rit de lui et on le
plaint. Au début, le personnage est posé comme les
deux célèbres bonshommes de Flaubert. Bouvard et
Pécuchet; pour plus de ressemblance, Akaky est un
copiste, il a le génie et la passion de la copie. — « Dans
cette copie il mettait tout un monde d'impressions va-
riées et agréables. Certaines lettres étaient ses favorites;
quand elles revenaient sous sa plume, il en éprouvait de
la joie; on aurait pu les reconnaître sur sa physionomie
tandis qu'il les traçait... Un jour que son chef de divi-
sion lui avait confié une pièce où il fallait modifier le
titre et le protocole, ce travail lui coûta un tel effort
qu'il finit par dire, en essuyant son front ruisselant de
sueur : — Non, donnez-moi plutôt quelque chose à co-
pier. — Il semblait qu'en dehors de la copie rien n'exis-
tât pour lui » — On le voit, c'est presque trait pour
trait le crétin particulier imaginé par Flaubert. Mais
bientôt s'accuse la divergence radicale qui va creuser un
abîme entre le réalisme russe et le réalisme français.
Chez nous, le caricaturiste s'acharne sur son bonhomme,
il- le bafoue, il le conspue, il décharge sur cet idiot
toute sa haine de l'imbécillité humaine. Au contraire,
Gogol plaisante le sien avec une sourdine de pitié; il se
moque de lui comme on rit des naïvetés d'un enfant,
avec une tendresse intérieure. Pour le premier, l'infirme

7

98 LE ROMAN RUSSE.

d'esprit n'est qu'un monstre haïssable; pour le second,
c'est un frère malheureux.

L'histoire du commis Akaky n'est ni longue ni com-
pliquée; ce pauvre diable, grelottant sous ses haillons
dans la neige, n'a qu'un rêve au monde : posséder un
mnnteau neuf. Toute sa force de pensée se tend sur cette
idée fixe. A coups de privations, par des prodiges
d'épargne, il réalise son rêve; alors son immense bon-
heur est en raison de la violence de son désir. La vie n'a
rien de mieux à lui offrir. Mais le soir même, des
malfaiteurs le dépouillent du bienheureux manleau; les
fonctionnaires de la police qu'il va supplier se gaussent de
lui; le chétif animal tombe dans un noir chagrin, s'alite,
et meurt timidement, sans bruit, comme il convient à
ces rebuts du corps social.

« Et Péfersbourg resta sans Akaky Akakiévitch,
comme s'il n'eût jamais soupçonné l'existence de cet
homme. Elle disparut et s'évanouit, la créature que per-
sonne ne protégeait, qui n'était chère à personne et
n'intéressait personne, pas même le naturaliste qui pique
sur un liège la mouche commune et l'étudié au micro-
scope; — la créature passive qui avait supporté les lar-
dons d'une chancellerie et s'en était allée au tombeau
sans aucun événement notable. Du moins, avant de
mourir, elle avait vu entrer l'hôte radieux que chacun
attend; il était venu sous la forme d'un manteau. Puis,
le malheur s'était abattu sur elle, aussi soudain, aussi
accablant que lorsqu'il s'abat sur les puissants de ce
monde. »

La donnée semblera puérile. Qu'on veuille bien réflé-
chir aux lois essentielles de l'art dramatique; ce qui

LE ROMAN RUSSE. 99

fait la puissance du drame, ce n'est pas la grandeur
de l'objet en cause, c'est la violence avec laquelle une
âme désire cet objet. Qu'on se rappelle la cassette d'Har-
pagon.

Le Manteau, c'est le souvenir et la vengeance de
l'année de galères passée par Gogol dans les bureauï du
gouvernement, le premier coup porté au minolauie
administratif; le Reviseur fut le second. L'écrivain avait
toujours eu de l'inclination pour le théâtre; sa verve
satirique l'appelait de ce côté; il esquissait à cette
époque plusieurs scénarios de comédie, assez mal venus
d'ailleurs; celui du Reviseur fut le seul qui aboutit. L'in-
trigue de la pièce est un simple quiproquo de vaude-
ville. Les fonctionnaires d'un chef-lieu de province
attendent un inspecteur qui doit venir incognito passer
la revue des services publics; un voyageur tombe à
l'auberge; plus de doute, c'est le redoutable justicier.
Les consciences bureaucratiques sont terriblement
lourdes; aussi chacun d'accourir en tremblant, de plaider
sa cause, de dénoncer un collègue et de glisser à l'in-
specteur des roubles propitiatoires. Abasourdi d'abord,
l'inconnu entre dans son rôle et empoche l'argent. La
confusion augmente jusqu'au coup de foudre final,
l'arrivée du véritable commissaire.

Le Reviseur n'est ni une comédie de sentiments, ni une
comédie de caractères; c'est un tableau de mœurs publi-
ques. Dans cette nombreuse galerie de coquins, aucun ne
pose pour l'ensemble, comme disent les peintres; l'artiste
ne dessine de ses personoages qu'un seul trait, identique
chez tous, il les met à contribution pour un vice unique.
Ou plutôt il n'y a qu'un personnage, abstraction toujours

100 LE ROMAIv RUSSE.

présente à nos yeux sur le devant de la scène : c'est la
Pi!i«;ie administrative, dont on meta nu la plaie honteuse,
la vénalité et l'arbitraire. Gogol nous a dit son intention
dans la Confession d'un auteur, testament littéraire écrit
sur la fin de sa vie, et auquel il faut toujours revenir
quand on étudie la genèse de ses œuvres :

■ Dans le Reviseur, ]t me suis attaché à rassembler en un
tas tout ce qu'il y a de mauvais dans la Russie, telle que
je la connaissais alors, toutes les iniquités qui se com-
mettent dans les situations où l'on devrait exiger de
l'homme le plus de droiture. Je voulais railler en une
fois tout ce mal. L'impression produite, on le sait, fut
celle de l'effroi. A travers le rire, qui ne s'était jamais
échappé de moi avec plu> de force, le spectateur sentait
mon chagrin. Moi-même je m'aperçus que mon rire
n'était plus le même et que je ne pouvais plus être dans
mes ouvrages l'homme que j'avais été jusqu'alors. Le
besoin de m'égayer par d'innocentes inventions avait
disparu avec mes jeunes années. »

Oui, cette gaieté n'est pas communicative, du moins
pour un étranger. L'odieux l'emporte, il n'est pas sauvé
par la légèreté de main et la bienséance élégante qui
empêchent le Tartuffe d'être le plus noir des drames.
Quand on étudie le théâtre russe, il est facile de deviner
pourquoi cette forme de l'art est bien moins développée
que les autres. Dans un pays divisé en deux catégories
de civilisation très-inégale, la poésie et le roman ont
fait de rapides progrès, parce qu'ils s'adressaient à la
société polie; le théâtre, obligé de divertir le peuple, est
resté enfant comme ce dernier. Ce que sa naïve clientèle
lui demande, c'est Maître Pathelin et les tabarinades.

LE ROMAN RUSSE. 101

Même dans les chefs-d'œuvre, — il n'y en a que deux,
la comédie de Griboiédof, le Mal de trop d'esprit, et le
Reviseur de Gogol, — le comique est dégrossi plutôt
qu'affiné. Ce comique du Nord ne connaît pas de milieu
entre la grosse farce et l'amertume. On n'y rencontre
guère l'esprit tel que nous le goûtons, le trait léger et
fin qui glisse sans blesser. Il n'a pas le mot étincelant
qui fait sourire, il a le mot cruel qui fait penser. Gogol
trouve de ces mots, ils éclairent d'un jour sombre tout
un état social , par exemple, l'apostrophe du gouver-
neur au petit officier de police qui a tondu de trop près
un marchand : « Surveille-toi. Tu ne prends pas selon
ton grade! » Enfin le sentiment du ridicule serait mieux
nommé chez le Russe le sentiment du drôle; il est pure-
ment national; je veux dire qu'il s'exerce sur la tournure
extérieure et sur des travers locaux, plus que sur la tour-
nure de l'esprit; ce n'est pas le ridicule humain de
Molière.

J'ai vu souvent le Reviseur à la scène : le bon public se
pâmait aux charges énormes qui nous laissent assez
froids, qui seraient incompréhensibles si l'on ne con-
naissait pas le détail de la vie russe. Au contraire, l'im-
pression douloureuse dont parle Gogol demeurait pré-
dominante pour l'étranger, surtout pour l'étranger ;
il ne m'a pas semblé qu'elle attristât outre mesure ce
même public. C'est qu'aujourd'hui encore, dans la Russie
nettoyée et assainie par les réformes, la bonhomie popu-
laire n'est pas aussi révoltée qu'on pourrait le croire
par le spectacle de la vénalité administrative. Le mal est
si vieux! Dans son Instruction de l'an 1036, le premier
monument de la langue russe, l'évêque Luka lidiata

102 LE ROUAN RUSSE.

adresse à ses ouailles cette recommandation : « Ne pre-
nez pas de pots-de-vin!... » — Il n'y a pas la moindre
épigramme dans ceci; je constate simplement un état de
civilisation différent. Tous ceux qui ont pratiqué les
races orientales savent que leur morale est plus large
que la nôtre en celte matière, parce que leur idée du
gouvernement est autre. Pourvu que le concussionnaire
ne soit ni trop tracassier ni trop avide, l'Oriental consi
dère que tout service mérite rémunération, et qu'il faut
payer ceux d'un agent très-redoutable, très-mal rétribué
par l'État; de son côté, ce dernier envisage le pot-de-
vin comme un casuel, comme les épices que nos pères
offraient à leurs juges, sans que plaideurs ni magistrats
vissent là un si gros péché. Si l'on reprenait à la racine
la conception d'où découlent ces rapports, on y retrou-
verait l'idée primordiale du tribut, de la vieille prime
d'assurance prélevée par le fort sur le faible qu'il pro-
tège.

Il n'était que juste de rappeler cet état de con-
science aux honnêtes gens qui s'indigneraient, en appre-
nant la Russie dans le Reviseur et dans les Ames mortes.
Àpr.ès quoi ces honnêtes gens, s'ils sont candidats,
iront sans scrupules faire largesse au peuple souverain ;
s'aviseront-ils que le délit moral est de même espèce,
et qu'ils corrompent le maître dont ils ont besoin,
comme le Russe son ispravnik, ou le Turc son pacha?

Ce qu'il y a de plus étonnant dans cette comédie, c'est
qu'elle ait été jouée. Avec les idées tout d'une pièce que
nous avons sur l'empereur Nicolas, on a peine à se
figurer pareille satire de son gouvernement, applaudie
à Pétersbourg en 1836; aujourd'hui, sur notre libre

LE ROMAN RUSSE. 103

théâtre, je doute que la censure tolérât des attaques
analogues. Heureusement l'audacieux satirique eut
l'Empereur lui-même pour censeur. Le Tsar lut le manu-
scrit, porté au palais par une amie; il éclata de rire, il
ordonna à ses comédiens de jouer la parodie de ses fonc-
tionnaires. Lejour de la représentation, il vint donner de
sa loge le signal des applaudissements. Les relations de
l'autocrate avec Gogol sont pleines d'enseignements;
elles nous montrent l'impuissance du pouvoir absolu
contre ses propres conséquences. Nicolas aimait les
choses de l'esprit, tant qu'elles lui paraissaient inof-
fensives; notre écrivain rapporte ' une curieuse anec-
dote, confirmée d'autre part dans une ode de Pouch-
kine*, témoin oculaire du fait. Il y avait grand bal au
Palais-d'Hiver; la cour était réunie depuis longtemps,
la musique jouait déjà; on ne s'expliquait pas le retard
de l'Empereur, on le croyait retenu par quelque affaire
urgente. Enfin le monarque parut, l'air distrait : il
s'était oublié dans son cabinet à lire V Iliade. Nul souverain
ne fit plus et plus délicatement pour les gens de talent qui
honoraient son empire; ils vivaient matériellement de
ses bienfaits; seulement ils mouraient de langueur dans
l'air raréfié de cet empire. Nicolas agissait avec les
poètes comme un amateur d'oiseaux rares qui nourrirait
ses pensionnaires sous la cloche d'une machine pneuma-
tique.

Ce fut le cas pour Gogol. Je tiens les détails sui-
vants de la famille qui servait d'intermédiaire entre
l'Empereur et l'écrivain. Une personne de cette famille

1 Lettres à me* amis, lettre X.

* Ode à IV..., tome I des OEuoret complète*.

101 LE ROMaN RUSSE,

signala au maître le dénùment du jeune auteur : « A-t-il
du talent? » demanda le Tsar. Et sur l'assurance qu'on
lui donnait, il mit à la disposition de la solliciteuse une
somme de 5,000 roubles. « Surtout, ajouta-t-il avec unt
bonne grâce exquise, que votre protégé ne sache pas
que ce don vient de moi; il se croirait obligé d'écrire
dans un sens officiel. » — Par la suite, Nicolas chargea
le poëte Joukovsky de faire passera son ami ses secours
déguisés. Grâce à la munificence impériale, l'incorri-
gible nomade put voyager, s'expatrier pour respirer à
l'aise en dehors de l'empire.

L'année 1836 fut climatérique pour Gogol. En plein
succès, sa vie s'empoisonne; les peines d'imagination,
aigrissant un mal physique, commencent à ravager cette
âme; des deux éléments qui en faisaient l'équilibre,
gaieté et mélancolie, le premier s'appauvrit, le second
prend le dessus. Le monde pétersbourgeois avait
applaudi le Reviseur: il fallait bien applaudir après l'Em-
pereur. Mais la coalition de rancunes suscitée par une
telle œuvre ne devait pas épargner l'auteur. Il eut a
subir des vexations, des attaques; le regard chagrin
qu'il portait déjà sur toutes choses vit dans ces misères
une persécution. « Tous sont contre moi, — écrit-il à
un ami; — fonctionnaires, gens de police, marchands,
littérateurs; tous déchirent ma pièce... Je l'ai prise en
horreur, ma pièce! Je vous jure que personne ne peut
soupçonner ce que je souffre. Je suis las d'âme et de
corps. » II ressentait les premières atteiutes de l'affec-
tion nerveuse, compliquée d'hypochondrie, qui allait
miner son organisme. Tourmenté par l'instinct de
migration, comme au temps de son adolescence et de la

LE ROMAN RUSSE. 105

fugue à Lubeck, il résolut de partir; il disait : « de fair. »
Cette fois la fuite fut plus sérieuse; il ne revint dans sa
patrie qu'à de lointains intervalles, et enfin pour y traîner
ses dernières années. Il prétendait, comme le fit plus
tard Tourguénef, qu'il ne voyait bien le pays objet de
ses études qu'alors qu'il en était loin. Le voyageur par-
courut diverses parties de l'Europe, puis il se fixa à
Rome. Il s'y lia étroitement avec le peintre Ivanof; cet
artiste étrange et puissant, retiré chez les Capucins du
mont Soracte, travaillait depuis vingt ans au tableau
qu'il n'acheva jamais, l'Apparition du Christ. Les deux
amis se fortifièrent mutuellement dans la ferveur d'une
piété ascétique; de cette époque date ce qu'on a appelé
le mysticisme de Gogol. Nous verrons quelle valeur il
convient d'attribuer à ce mot. Mais je ne dois pas anti-
ciper sur le cours d'une vie qu'il faut suivre dans les
œuvres où elle se dépense. Avant que de tristes ombres
viennent obscurcir cet esprit, voyons-le se rassembler
pour son dernier et plus grand effort.

Le transluge emportait de Russie l'idée du livre sou-
verain, du livre essentiel où il devait « tout dire ». Quel
écrivain aux ambitions un peu hautes ne l'a rêvé, ce
livre où l'on doit fout dire? Du jour qu'on l'entrevoit, il
vous tient jusqu'à la mort, il devient le confident de
toutes les pensées, le maitre et parfois le tyran de toute
l'existence. Il chasse les autres projets de travail comme
l'amour chasse les amitiés. Chez les faibles, chez presque
tous, hélas! ce n'est qu'un germe qui tressaille et tour-
mente le cerveau dans lequel il avorte. Les plus forts,
les plus grands, parviennent rarement à l'achever.
Goethe et son Faust ont donné le plus bel exemple d'une

106 LE ROMAN RUSSE.

pareille association, continuée pendant trente ans, tou-
jours dominée par le poète. Gogol a donné le plus dou-
loureux. Chez lui, ce fut une véritable possession; après
dix années de lutte, il succomba, terrassé par le fantôme
qu'il avait évoqué. Ce que devait être son œuvre, s'il lui
eût été permis de la compléter, il nous l'apprend dans
la Confession et dans les quatre Lettres sur les Ames mortes :
l'encyclopédie de la Russie contemporaine, la somme de
la pensée de l'auteur sur toutes les questions de son
temps. — Nicolas Vassiliévitch faisait honneur à Pouch-
kine de la paternité du sujet :

« Pouchkine m'engageait depuis longtemps à entre-
prendre une grande composition. Un jour il me repré-
senta ma faiblesse de complexion, mes infirmités qui
pouvaient amener une mort prématurée; il me cita
l'exemple de Cervantes, auteur de quelques nouvelles
de premier ordre, mais qui n'aurait jamais occupé le
rang qu'on lui accorde parmi les grands écrivains s'il
n'eût pas entrepris son Don Quichotte. Pour conclure, il
me donna un sujet de son invention, d'où il comptait
tirer un poëme et qu'il n'eût jamais donné, ajouta-t-il,
à un autre qu'à moi. C'était le sujet des Ames mortes.
L'idée première du Reviseur m'était aussi venue de lui. »

Malgré la précision de ce témoignage, également
honorable pour les deux amis, je demeure persuadé que
le véritable père des Ames mortes est ce même Cervantes,
dont Gogol vient d'écrire le nom. A sa sortie de Russie,
le voyageur se dirigea d'abord vers l'Espagne; il étudia
de très-près la littérature de ce pays, et surtout le Don
Quichotte, qui avait été de tout temps le livre de ses pré-
férences. L'humoriste espagnol lui fournit on thème

LE ROMAN RUSSE. 107

merveilleusement accommodé à son projet : les aventures
d'un héros, poussé par sa manie dans toutes les régions
et dans tous les milieux, prétexte pour montrer au spec-
tateur, dans une suite de tableaux, la lanterne magique
de l'humanité. Tout donne un air de parenté aux deux
œuvres : l'esprit sardonique et méditatif, la tristesse
voilée sous le rire, l'impossibilité même de leur trouver
un nom dans les genres bien définis. Gogol protestait
contre l'appellation de roman appliquée à son livre; il
l'a intitulé : poëme, il l'a divisé en chants, et non en
chapitres. Ces termes ambitieux sont ici détournés de
leur vrai sens, soit; dites quel nom vous donnez au Don
Quichotte, vous aurez trouvé celui qui convient aux Ames
mortes.

Le « poëme » devait avoir trois parties. La première
parut en 1842; la seconde, inachevée et rudimentaire,
brûlée par l'auteur dans un accès de désespoir, fut
imprimée après sa mort sur une copie échappée à l'auto-
da-fé!. Quant à la troisième, le poète la rêve peut-être
sous le bloc de pierre qui porte son nom dans un cime-
tière de Moscou.

IV

La voilà partie sur les mornes chaussées de province,
la britchka légendaire de Tchitchikof, conduite par le
cocher Séliphane, tirée par les trois maigres chevaux ;

1 II est regrettable que, dans la traduction française de
M. Cbarrière, rien n'indique cette division si nécessaire pour lin-

108 LE ROMAN RUSSE.

elle court à travers les paysages russes, « dans le loin-
tain perpétuellement assombri par des bois de pins d'un
bleu ennuyé ». Où va-t-il, cet inquiétant personnage?
Chez tous, chez le seigneur et le petit propriétaire, chez
le maître de police et le procureur, au bal du gouverneur
et dans l'izba du paysan. Que cherche-t-il? Une idée lui
est venue, simple comme les idées de génie, une illumina-
tion financière que le code pénal n'a pas prévue; si Gogol
en avait beaucoup de pareilles, il eut bien tort d'écrire, il
pouvait acquérir à la Bourse une gloire solide, et le reste.
Chacun sait que les paysans, les « âmes », comme
on disait dans le langage courant, étaient une valeur
mobilière, objet de négoce au même titre que les auires
valeurs. On possédait mille âmes, on les vendait ou
échangeait, on les engageait aux banques de crédit,
qui prêtaient sur dépôt d'âmes. D'autre part, le fisc les
imposait; le propriétaire payait tant par tête de serf
mâle et adulte. Les recensements se faisaient à de longs
intervalles, durant lesquels on ne revisait jamais les listes
contributives : le mouvement naturel de la population
devant compenser et au delà les décès. Si une épidémie
dépeuplait le village, le seigneur était en perte, conti-
nuant d'acquitter la taxe pour des bras qui ne travail-
laient plus. Tchitchikof, un gueux ambitieux et malin,
s'était tenu en substance ce propos : « J'irai dans tous

telligence des Ame* mortes. Je crois devoir avertir le lecteur que la
première partie, la seule que l'auteur ait jugée digne d'être pu-
bliée, finit avec le chant XI, à la page 47 du tome H. M. Charrière
a complété la seconde avec un épilogue imaginé par un profes-
seur de Kief. Les éditions russes écartent toutes ce pastiche; en
revanche, elles donnent les deux rédactions suci e.sives de Gogol
et de nombreuses variantes, où l'on peut surprendre le travail
acharné de l'écrivain.

LE ROMAN RUSSE. 109

les coins perdus de notre Russie; je demanderai aux
bonnes gens de prélever sur leur cote les âmes mortes
depuis le dernier recensement; ils seront trop heureux
de me céder une propriété fictive et de se libérer d'un
impôt réel; nous ferons enregistrer mes achats en bonne
et due forme, nul tribunal n'imaginera que je le requiers
de légaliser une vente de morts. Quand j'aurai acquis
quelques milliers de serfs, je porterai mes contrats à
une banque de Pétersbourg ou de Moscou, j'emprunte-
rai sur ces titres une forte somme, et me voilà riche, en
état d'acheter des paysans de chair et d'os. »

On devine les avantages de cette donnée pour les fins
de l'auteur. Elle introduit naturellement notre guide
dans toutes les maisons, dans tous les groupes sociaux
qu'il nous importe d'étudier. Elle fournit une pierre de
touche qui décèle de prime abord l'intelligence et le
caractère de chacun. L'industriel se présente chez un
homme et lui pousse son étrange proposition : « Cédez-
moi vos âmes mortes », sans expliquer, bien entendu,
ses motifs secrets. Après le premier ahurissement,
l'homme comprend plus ou moins vite ce qu'on veut de
lui et agit d'instinct, selon sa nature; les simples donnent
gratis et remercient leur bienfaiteur; les méfiants retom-
bent vite en garde, ils épiloguent, ils essayent de péné-
trer le mystère et de gagner quelque chose : les avares
exigent à tout hasard un prix exorbitant; Tchilchikof
trouve plus malin que lui, des coquins le mettent dedans.
Le seul cas qui ne se présente jamais, c'est un refus indi-
gné ou une dénonciation; le financier était fixé d'avance
sur les scrupules de ses compatriotes.

La donnée convenait surtout à Gogol par la source

110 LU ROMAN RUSSft

inépuisable de comique triste qu'elle renferme. L'habile
écrivain n'appuie jamais sur le fondement lugubre qui
supporte sa plaisanterie; il semble l'ignorer; l'odieux
sort tout seul des entrailles du sujet pour réagir sur
nous. .le ne sais même si l'auteur et ses premiers lec-
teurs aperçurent toute la puissance de cette opposition.
Leur sensibilité était émoussée par la longue habitude
du servage, l'ensemble de transactions auquel il donnait
lieu paraissait chose naturelle. A mesure que la Russie
s'éloigne de ce temps, l'effet du livre grandit; on sent
mieux et plus vite l'atroce dérision de ces marchés
d'âmes mortes, qui semblent prolonger les misères de
l'esclavage jusque dans le repos libérateur Ce comique
macabre confine souvent à celui de Regnard dans le
Légataire. On trouvera dans la seconde partie une scène
identique avec celle de la comédie, le faux testament
signé par une femme, grimée et costumée à la ressem-
blance d'une riche défunte. Voyez, dans cet ordre
d'idées, la longue discussion avec dame Korobotchka :
« Comment puis-je vous vendre mes morts? Vous voulez
donc les déterrer? — Mais non, vous garderez leurs os
et leurs cendres, je ne vous demande que leurs noms. .. »
Voyez surtout l'apostrophe de Tchitchikof à ses nou-
veaux sujets enfermés dans sa cassette; nous reviendrons
sur ce morceau capital.

Je ne puis songer à passer en revue les types innom-
brables créés par Gogol : foule qui monte de tous les
points de l'horizon, et dont chaque figure se grave dans
notre mémoire par des traits et des gestes originaux.
Une pointe de caricature accuse la silhouette, pourtant
elle est réelle et vivante. La Russie se lève de ce livre

LE ROMAN RUSSE. 111

comme le peuple d une composition de Callot. Dès les
premières pages, voici des exemplaires choisis avec soin,
représentants des espèces les plus répandues dans le
monde de province : Sobakiévitch, le frondeur univer^
sel, hargneux et mauvaise langue; Nozdref, le viveur
bruyant et vantard, toujours pris de vin, corrigeant
volontiers la fortune « à cette table de jeu qui est la
consolation de toute la Russie »; la dame Korobotchka,
têtue et intéressée, refusant de comprendre le troc sin-
gulier qu'on lui propose, ramenant tout à son idée fixe :
vendre son miel et son lard; bonne femme, d'ailleurs,
et scrupuleuse observatrice des règles de l'hospitalité
Elle n'oublie pas de demander à son hôte s'il a l'habi-
tude qu'on lui gratte les pieds pour l'endormir; feu son
mari ne s'endormait jamais sans cela. C'est encore Mani-
lof, une étude de niais comme nous en rencontrons
souvent chez Gogol; il aimait à travailler dans le gris,
sur des êtres neutres, comiques par leur sottise plate
N'oublions pas l'amusant Pierre Pétouch, l'homme heu-
reux, qui répond si drôlement à ceux qui s'ennuient
chez lui : « Vous mangez trop peu, voilà toute votre
affaire. Essayez seulement de bien dîner. L'ennui, c'est
encore une invention qu'ils ont faile dans ces derniers
temps. Autrefois personne ne s'ennuyait, n

Mais le plus curieux de ces types, le plus laborieuse-
ment calculé, c'est le héros du poëme. Tchitchikof n'est
pas, comme on pourrait le croire, un cousin de Robert
Macaire, un vulgaire filou; c'est un Gil Rlas sérieux et
sans esprit. Ce pauvre diable est né sous une mauvaise
étoile : « La vie le regarda, dès le début, d'une fenêtre
chargée de neige. » Fonctionnaire chas é de quelque

112 LE ROMAN RUSSE.

bureau, il exploite sa trouvaille;, dont il ne parait pas
sentir l'immoralité; au fond, il ne fait de tort à per-
sonne, il compte bien mourir dans la peau d'un hon-
nête homme; exact et correct en toutes choses, il est
sans portée et sans énergie quand on le sort de son
affaire d'âmes mortes. Le signalement physique du per-
sonnage est purement négatif; rien en lui que d'ordi-
naire et d'indéterminé. « Un monsieur ni beau ni laid,
pas trop gros, pas trop mince; on ne pouvait pas dire
qu'il fût vieux, mais ce n'était plus un jeune homme... »
Et tout le reste à l'avenant. Gogol s'efforce d'élargir le
type pour y faire rentrer une série plus nombreuse d'in-
dividus, et nous devinons bientôt l'intention de l'auteur.
Tchitchikof doit avoir aussi peu de personnalité que
possible, car ce n'est pas tel ou tel homme qu'on veut
nous montrer en lui; c'est une image collective, c'est le
Russe, irresponsable de sa dégradai ion.

Gomme le héros principal, la plupart des louches
comparses qui l'environnent ne sont pas foncièrement
mauvais; ce sont des produits nécessaires, excusables :
produits de l'histoire, des mœurs publiques, du gouver-
nement, de toutes les fatalités qui déforment le Russe;
car le Russe est un être excellent, corrompu par l'état so-
cial où il vit. Voilà la théorie sous-entendue dans les Ames
mortes comme dans le Réviseur; Tourguénef la reprendra
dans les Récits d'un chasseur. Chez tous les moralistes de
ce temps, vous reconnaissez le sophisme fondamental
de Rousseau, qui a empoisonné la raison européenne.

A la fin de la première partie, en racontant les ori-
gines de Tchitchikof, l'auteur essaye de le défendre dans
un plaidoyer moitié ironique, moitié sérieux.

LE ROMAN RUSSE. 113

« Qu'il ne fût pas un héros, rempli de perfections et de
vertus, c'est évident. Qu'était-il donc? Un gredin? Pour-
quoi un gredin? Pourquoi cette sévérité à juger autrui?
Aujourd'hui, il n'y a pas de gredins chez nous; il n'y a
que des gens aimables, bien intentionnés... Le lecteur,
qui est l'ami de Tchitchikof dans la vie quotidienne, qui
fraternise avec lui et le trouve d'un commerce agréable,
ce même lecteur va le regarder de travers, en tant que
personnage d'un drame ou d'un poème. Le sage ne
s'indigne d'aucun caractère; il les pénètre tous d'un
regard attentif et les décompose en leurs éléments pre-
miers... Les passions de l'homme sont nombreuses
comme le sable de la mer, aucune d'elles ne ressemble
aux autres; nobles ou basses, toutes commencent par
obéir à l'homme et finissent par prendre sur lui une
domination terrible... Elles sont nées avec lui, dès la
première minute de son apparition en ce monde, et il
est sans force pour leur résister. Sombres ou lumineuses,
«lies accompliront toute leur carrière... »

De cet essai de psychologie positiviste, l'écrivain
remonte par un adroit circuit aux desseins de la Provi-
dence, qui a tout ordonné pour le mieux et saura se
retrouver dans ce chaos. — Je ne fais qu'indiquer la
marche des idées; il faudrait citer en entier le fragment,
indispensable pour bien entendre la conception de
Gogol1.

Ce que j'eusse voulu montrer dans ce livre, c'est le
réservoir de la littérature contemporaine, l'eau mère

1 Je découvre avec stupéfaction que le traducteur français l'a
retranché. Les traducteurs ont parfois un singulier critérium
pour les mutilations qu'ils croient devoir pratiquer.

8

114 LE ROMAN RUSSE.

où sont déjà cristallisées toutes les inventions de
l'avenir. Forme et fond, Gogol a tout digéré pour ses
successeurs.

La forme, c'est le réalisme, instinctif dans les œuvres
précédentes, conscient et doctrinal dans les Ame*
mortes.

On pourrait donner pour épigraphe à la littérature
contemporaine cette fine remarque de l'auteur sur « les
petites choses qui ne paraissent petites que racontées
dans un livre, mais qu'on trouve très-importantes dans
le train delà vie réelle ». Et Gogol a conscience de la
direction nouvelle qu'il imprime à l'art d'écrire; il en
formule la rhétorique dans vingt endroits, d'abord avec
timidité, puis avec plus de hardiesse :

« L'auteur s'excuse d'occuper si longtemps le lecteur
avec des gens de petite condition, sachant par expérience
combien il répugne à la fréquentation des basses classes. »
(Chant |.)

« Ingrat est le sort de l'écrivain qui ose mettre en évi-
dence tout ce qui passe à chaque minute sous nos yeux,
tout ce que ne remarquent pas ces yeux distraits : tout
l'affreux et dégoûtant limon de petites misères où notre
vie est empêtrée, tout le dessous de ces caractères tièdes,
ordinaires, hachés menu, qui encombrent et ennuient
notre route terrestre... (1 ne recueillera pas les applau-
dissements de la foule; le juge contemporain traitera
ses créations d'inutiles et de basses, on lui assignera une
place dédaignée entre les écrivains diffamateurs de
l'humanité, on lui refusera tout, âme, cœur, talent. Car
le juge contemporain n'admet pas que ce soient des
verres également merveilleux, celui oui fait voir le soleil

LE ROMAN RUSSE 115

et celui qui révèle les mouvements des insectes invisibles;
il n'admet pas qu'il faut beaucoup de profondeur d'âme
pour éclairer un tableau emprunté aux côtés méprisables
de la vie, pour en faire un chef-d'œuvre. » (Chant VII.)

J'emprunte aux Lettres sur les Ames mortes deux passages
tout à fait significatifs :

« Ceux qui ont disséqué mes facultés d'écrivain n'ont
pas su discerner le trait essentiel de ma nature. Ce trait
n'a été aperçu que du seul Pouchkine. Il disait toujours
qu'aucun auteur n'a été doué comme moi pour mettre en
relief la trivialité de la vie, pour décrire toute la plati-
tude d'un homme médiocre, pour faire apercevoir à tous
les yeux les infiniment petits qui échappent a la vue.
Voilà ma faculté maîtresse. — Le lecteur est révolté de
la bassesse de tous mes héros ; il lui semble en fermant
le livre qu'il sort d'une cave asphyxiante et revient à la
lumière du jour. On m'eût pardonné si j'avais montré
des scélérats pittoresques; on ne me pardonne pas leur
bassesse. L'homme russe s'est effrayé de voir son néant. »
(Lettre 111.)

■ Mon ami, si vous voulez me rendre le plus grand
service que j'attends d'un chrétien, ramassez pour moi
ces trésors (les petits faits quotidiens) partout où vous
les trouverez. Que vous coûterait-il d'écrire chaque soir,
sous forme de journal, des notes dans ce genre : —
Entendu aujourd'hui telle opinion, causé avec tel homme :
il est de telle condition, de tel caractère, convenable et
de bonne mine, ou bien le contraire : il tient ses mains
ainsi, il se mouche ainsi; il prise son tabac ainsi... En
an mot, tout ce que votre œil perçoit, des plus grosses
Choses aux plus petites. » (Postface des Lettres.)

116 LE ROMAN RUSSE.

On voit que le « document humain » était inventé en
Russie il y a beau lemps

Avec la forme, Gogol laisse à ses héritiers le fond
commun où ils vont puiser. La plupart des types géné-
raux sur lesquels vit le roman russe ont leur embryon
dans les Ames mortes. Voyez surtout, dans le chant Vil,
ce propriétaire rural, Tentetnikof. Son histoire intellec-
tuelle nous est contée dans toutes ses phases, éducation,
jeunesse, stage dans l'administration. Lassé « d'adminis-
trer sur le papier des provinces distantes de mille verstes
et où il n'a jamais mis le pied », Tentetnikof revient
s'établir dans sa terre, tout brûlant de grands projets,
d'amour pour ses paysans, de zèle pour l'agronomie et les
réformes. L'idylle s'évanouit vite; la mésintelligence
nait entre les paysans et le seigneur, qui se méconnais-
sent réciproquement; ce dernier, pris de dégoût, aban-
donne ses beaux desseins, jette le manche après la
cognée et tombe dans la torpeur finale. Toute l'activité
des Russes s'est réfugiée dans l'idéal de Candide, mais
ils n'ont même pas la possibilité ou la force de cultiver
leur jardin. Nous reconnaîtrons cet homme, nous le
reverrons partout. C'est le Lavretsky de Tourguénef, le
Bézouchof et le Lévine de Tolstoï. On le creusera à
l'infini, on le dessinera sous toutes ses faces, mais on ne
changera rien aux cinq ou six traits générateurs de
l'ébauche jetée par Gogol. Ainsi pour beaucoup d'autres,
le fonctionnaire, l'officier retraité, le domestique ;
quant au paysan, toutes les monographies futures ajou-
teront peu de chose à ce qu'a dit de lui l'écrivain qui l'a
le mieux pénétré.

Fond de caractères et fond d'idées. Les grands cou-

LE ROMAN RUSSE. HT

rants qui vont féconder l'esprit russe sortent du livre
initiateur. Je ne m'attacherai qu'au principal, à celui
qui donne à la littérature slave sa physionomie particu-
lière et sa haute valeur morale. Nous trouvons dans
maint passage des Ames mortes, palpitant sous le sar-
casme du railleur, ce sentiment de fraternité évangé-
lique, d'amour pour les petits et de pitié pour les souf-
frants, qui animera toute l'œuvre d'un Dostoïevsky. Ce
n'est plus chez Gop.ol, comme chez quelques-uns des
poètes ses prédécesseurs, l'instinct vague de la race qui
affleure; l'écrivain a observé la vertu nationale, il l'ana-
lyse et la vante en connaissance de cause. Impossible de
la mieux décrire et différencier qu'il ne fait dans une
des Lettres. L'auteur de la Maison des morts ne trouvera
pas de termes plus justes :

« La pitié pour la créature tombée est un trait bien
russe. Rappelle-toi le touchant spectacle qu'offre notre
peuple quand il assiste les déportés en route pour la
Sibérie. Chacun leur apporte du sien, qui des vivres, qui
de l'argent, qui la consolation d'une parole chrétienne.
Aucune irritation contre le criminel; rien non plus de
cet engouement romanesque qui ferait de lui un héros;
on ne lui demande pas son autographe ou son por-
trait, on ne vient pas le voir par curiosité, comme
cela se passe dans l'Europe civilisée. Ici, il y a quel-
que chose de plus; ce n'est pas le désir de l'innocen-
ter ou de le soustraire au pouvoir de la justice, c'est
le besoin de réconforter son âme déchue, de le con-
soler comme on console un frère, comme le Christ
nous a ordonné de nous consoler les uns les autres. »
(Lettre X.)

118 LE ROMAN RUSSE.

Et, plus loin encore, qui s'égare dans un songe trop
beau ? N'est-ce pas Dostoïevsky?

« On entend déjà les sanglots de souffrance morale de
toute l'humanité ; le mal gagne tous les peuples d'Europe;
ils s'agitent, les malheureux, ne sachant pas comment
se soulager; tous les remèdes, tous les secours que leur
raison invente leur sont insupportables et ne procurent
aucun bien. Ces gémissements vont encore augmenter,
jusqu'au jour où le cœur le plus dur se brisera de pitié,
où une force de compassion inconnue jusqu'ici suscitera
une force d'amour également inconnue. L'homme s'en-
flammera pour l'humanité d'un amour plus ardent que
le monde n'en vit jamais. « (Ibidem.)

Dans les Ames mortes, le sentiment est plus contenu,
presque toujours masqué; c'est dire qu'il émeut davan-
tage. Je crains de lasser en multipliant les exemples : je
cours au plus probant, au morceau qui est à mon sens le
point culminant du livre. Tout y est réuni, fantaisie
éblouissante, entrain endiablé, sourd grondement de
passion, et une langue à rendre jaloux Michelet, toute en
mouvements imprévus, tour à tour populaire, éloquente,
précise comme l'image ou fuyante comme le rêve. Je
suis sans doute incompétent, mais je ne sais rien dans la
langue russe qu'on puisse opposer à ces pages. J'eusse
voulu les citer en entier; elles sont intraduisibles; chaque
mot éveille et déroule une vision de mœurs trop loin-
laines ou une douleur d'esclave; grâce à Dieu, nous ne
connaissons pas celles-là.

Tchitchikof est de retour dans son auberge, après une
fructueuse tournée d'achats. Il se frotte les mains, il
danse de joie devant la précieuse cassette : puis il se

LE ROMAN RUSSE. 119

met à recopier les listes d'âmes mortes qu'elle contient.
— « Quand il regarda de nouveau ces petits feuillets, ces
moujiks, qui étaient jadis de vrais moujiks, qui travail-
laient, labouraient, charriaient, qui se soûlaient et
volaient leur maître, à moins qu'ils ne fussent tout sim-
plement de bons et braves paysans, — un sentiment
étrange et indéfinissable s'empara de lui. Chacune de
ces fiches semblait avoir un caractère particulier, comme
si elles trahissaient les caractères respectifs des moujiks. »
Tel nom est suivi de la mention : « Bon menuisier ».
Tel autre de celle-ci : « Intelligent, ne boit pas. » Sous
un troisième on lit : « Né de père inconnu et d'une fille
à mon service; bonne conduite, pas voleur. » — Tous
ces détails précis communiquaient aux paperasses quel-
que chose d'animé ; on eût dit que la veille encore ces
gens-là étaient vivants. Tchitchikof inspecta longue-
ment tous les noms; un attendrissement lui vint, il
s'écria en soupirant :«Yen a-t-il d'inscrits là-de«sus!
dites-moi, mes petits chéris, qu'avez-vous bien pu faire
dans votre temps? comment vous êtes-vous débrouillés? »
Et le drôle, mis en bonne humeur, s'ingénie à reconsti-
tuer la vie de ces hommes dont les noms obscurs ou
baroques défilent sous ses yeux. Les divers métiers y
passent, des scènes de mœurs rapides et justes, des
traits touchants où l'âme résignée du paysan se révèle
d'un mot. De cette cassette, devant cet escroc, nous
voyons surgir le fantôme géant du peuple russe, vivre et
prendre corps le bétail dont ou trafique. Endurcis par
l'habitude, les mots de la langue rudoient ou caressent
les pauvres serfs comme on fait pour les petits des ani-
maux; mais, sous le ton familier, on sent la tendresse

120 LE R0M\N RUSSE

émue de l'écrivain. Peut-être songe-t-il que trente ans
auparavant, ces âmes serves et mortes étaient les héros
de 1812; que, sans rien demander ni espérer, par un
exemple unique dans l'histoire, ces esclaves ont libéré la
pairie envahie, arrosé de leur sang la glèbe où on les
retenait attachés.

L'acquéreur continue son inventaire; voici des listes
de serfs marrons, des fuyards qu'on lui a cédés au même
taux que les morts, car ils ne valent pas plus. Où sont-ils
maintenant? L'imagination du poète vagabonde à leurs
trousses, dans les forêts où ils battent l'estrade, en
Sibérie, sur les grands fleuves. « — Abakum Thyrof !
Que fais-tu, frère? Dans quels lieux flânes-tu? Le vent
t'aurait-il porté sur le Volga? As-tu goûté de la vie libre,
enrôlé parmi les haleurs de barques? — Ici Tchitchikof
s'interrompit, pensif. A quoi pensait-il? Au sort d' Aba-
kum Thyrof? Ou bien rêvait-il sur lui-même, comme
rêve chaque Russe, quels que soient son âge, son rang
et sa fortune, quand il évoque l'image de la vie d'aven-
tures, de la folle vie au hasard? » — Et Gogol trace le
tableau de cette vie, il dit les plaisirs, les danses, les
querelles furieuses des bourlakis, ce ramassis de forçais,
d'outlaws et de serfs en fuite qui halent les bateaux sur
le Volga. Ce tableau s'achève par une image où se con-
centrent toutes les misères et les aspirations du peuple
dont nous venons d'entendre le bruit souterrain; les
pages précédentes sont comme ramassées dans cette
dernière phrase, superbe et impossible à rendre, qui
fuit au loin avec le chant de peine des aventuriers :
— « C'est là que vous peinez, bourlakis! Fraternellement,
comme vous étiez tout à l'heure au plaisir et à la folie,

LE ROMAN RUSSE. 121

vous êtes maintenant au travail et à la sueur, tirant votre
cordeau sous votre chanson toujours la même, et comme
toi, sans fin, ô Russie ! »

Ils éclatent à maintes reprises, au travers des récits réa-
listes, ces élans de fantaisie et delyrisme. On a cité partout
le plus célèbre, la comparaison de la Russie avec sa troïka,
emportée dans l'espace, ivre de sa vitesse et de sa force.
Presque toujours, c'est un patriotisme ardent qui les
inspire; il eût dû faire beaucoup pardonner au satirique.

Mais il y avait trop à pardonner. Quand la pre-
mière partie des Ames mortes parut, en 1842, ce fut
un cri de stupeur chez les uns, d'indignation chez
les autres. C'était donc cela, la patrie! Une caverne
de coquins, d'idiots et de misérables, sans une excep-
tion consolante! Un mot fameux de Pouchkine avait
déjà averti l'auteur : — « Je lui lisais les premiers
chapitres de mon livre. Il s'apprêtait à rire, comme il
faisait toujours quand il entendait quelque chose de
moi. Mais je le vis devenir soucieux, son visage s'assom-
brit par degrés. Quand j'eus fini, il s'écria d'une voix
accablée : « Dieu! que notre Russie est triste! » — Cha-
cun répéta l'exclamation du poète. Beaucoup de lecteurs
refusèrent de se reconnaître aux portraits noirs de leur
ressemblance: ils accusèrent l'écrivain de les avoir vus à
travers sa bile de malade, ils le traitèrent de diffamateur
et de renégat. On lui objectait avec raison que, malgré
les mœurs du servage et la corruption administrative, il
ne manquait pas de braves cœurs et d'honnêtes gens
dans l'empire de Nicolas. Le malheureux Gogol com-
prit qu'il avait frappé trop fort. A partir de ce moment,
il multiplie les lettres publiques, les explications, les

122 LE ROMAN RUSSE.

préfaces; il conjure ses lecteurs d'attendre pour le juger
la seconde partie de son poëme, le contraste de la
lumière avec les ténèbres du début.

Cette partie réparatrice ne venait pas; les douces vi-
sions se refusaient à naître sous le crayon attristé du
caricaturiste. Nous le voyons assez par les fragments
que nous possédons. Quelle diiférence de relief entre les
noires mais vigoureuses créations du premier livre, et les
pâles figures qu'on leur oppose dans le second! Le prince-
gouverneur, ce prince « ennemi de la fraude » qui
anéantit les fonctionnaires coupables et ramène le règne
de l'équité dans sa ville, l'auteur l'a ressuscité des vieux
contes moraux. De même pour Mourasof, le riche et
pieux industriel. Mourasof, c'est M. Madeleine des Misé-
rables, dégonflé du grand souffle épique : un saint
laïque et millionnaire, qui prêche, pardonne, influence
et arrange tout. Ces deux justes ont tout au plus la vie
des mornes béatifiés qu'on voit sur les anciennes fresques
des couvents de Moscou. Julienne, la jeune fille qui
devait venger la femme russe, assez maltraitée jusque-
là, traverse la scène comme une ombre; à peine née,
elle échappe aux mains de Gogol; il n'a jamais su créer
une figure de femme attrayante, c'est la grande lacune
de son œuvre.

Malgré tout, cette œuvre incomplète s'emparait des
imaginations; elle n'a cessé d'y grandir et d'y person-
nifier la Russie du temps jadis. Depuis quarante ans, elle
fait le fond de l'esprit national; chaque boutade est
passée en proverbe, chaque personnage est grandement
établi dans la société idéale que tout pays se compose
avec sa littérature classique. L'étranger qui n'a pas lu

LE ROMAN RUSSE. 123

les Ames mortes est souvent arrêté dans la conversation;
il ignore les traditions de la famille et les ancêtres
auxquels on se réfère à tout propos. Tchitchikof, le co-
cher Séliphane et leurs trois chevaux, ce sont là pour
un Russe des amis aussi présents que peuvent l'être pour
l'Espagnol don Quichotte, Sancho et Rossinante.

Vous les rencontrerez surtout dans les vieilles pro-
vinces, où Gogol les a perdus sans achever leur histoire.
Car Tchitchikof n'est pas mort; le prévaricateur et l'in-
trigant attendent toujours sa visite. Que de fois, durant
les longues traites sur les routes de la steppe, en croi-
sant dans le brouillard labritchka solitaire du marchand
ou de l'officier, je me suis surpris à regarder sous le tas
de fourrures, pensant que c'était lui! Et dans l'aigre
carillon des sonnettes qui riaient ou sanglotaient, — on
ne sait jamais avec les sonnettes russes, — je croyais
entendre l'écho du rire mystérieux, dominant le bruit
de la pluie d'automne, le murmure inquiet des trembles.

Gogol revint de Rome vers 1846. Sa santé déclinait
rapidement, les accès de fièvre lui rendaient tout travail
difficile. Il se reprenait avec une passion désespérée à
ses Ames mortes; sa plume, errante au gré de ses nerfs,
le trahissait. Ce fut dans une des crises de son mal qu'il
brûla tous ses livres et le manuscrit de la seconde partie
du poème. Les choses de la foi l'absorbèrent bientôt

124 LE HOMAN RUSSE.

tout entier. 11 désirait faire le pèlerinage de Terre sainte ;
pour se procurer les fonds nécessaires, dit-il dans une
préface, et pour solliciter les prières de ses lecteurs, il
publia son dernier écrit, les Lettres à mes amis. Ce sont
des épitres de direction spirituelle, entremêlées de plai-
doyers littéraires auxquels j'ai fait plusieurs emprunts.
Aucun de ses ouvrages satiriques ne lui valut autant
d'ennemis et d'injures que ce traité de morale religieuse.
J'aurais bien de la peine à faire comprendre l'émoi
qu'il suscita et les polémiques prolongées jusqu'à nos
jours; pour y réussir, il faudrait esquisser une his-
toire des idées durant cette période si peu connue, la
seconde moitié du règne de l'empereur Nicolas. On
trouvera plus loin quelques indications sur le mouve-
ment révolutionnaire qui emportait la plus grande
partie de la jeunesse; on verra combien tout l'éloignait
des doctrines préconisées par Gogol. Le point de dé-
part de l'écrivain était le même que celui de Tchaadaïef,
dans la Lettre philosophique : la nécessité d'une vie spi-
rituelle. Mais il prenait la thèse inverse. La Lettre philo-
sophique avait plu par une pointe d'opposition au gou-
vernement et à l'Église établie; les Lettres à mesamisexal-
taient ce gouvernement et cette Église, elles déniaient
toute vertu régénératrice aux panacées à la mode en
Occident, au moment même où les cerveaux russes se
grisaient de ces dernières. Pour mesurer l'étonnement et
l'irritation qui accueillirent la profession de foi de Gogol,
il faut se reporter aux excellents travaux de M. Sché-
balsky' sur cet épisode de l'histoire littéraire. Il nous

1 Messager russe, novembre-décembre 1884, février 1884.

LE ROMAN RUSSE. 125

suffira de constater qu'à l'heure où un importun élevait
ainsi la voix, la question religieuse n'existait pas. Pour
les classes cultivées, l'Église était une institution d'État,
inviolable comme les autres, ignorée en dehors des
jours où l'on accomplissait ses rites par devoir d'éti-
quette. Ce devoir civil rempli, l'athéisme reprenait ses
droits, à peu près avec les nuances qu'il offrait chez uous
au dix-huitième siècle : doctrinal et insidieux chez les
philosophes, déférent et discret dans la société polie.
Si l'un des fonctionnaires ecclésiastiques avait inter-
rompu sa psalmodie pour jeter l'idée religieuse dans les
batailles intellectuelles, on eût trouvé cette intrusion du
plus mauvais goût.

Qu'on juge maintenant du scandale. Un laïque dres-
sait son livre comme une chaire de vérité pour gour-
mander l'indifférence de ses concitoyens, pour leur rap-
peler que l'esprit de l'Évangile devait pénétrer toute
leur vie intime et leur vie sociale; dans la lettre sur !e
clergé, il prenait la défense d'un corps universellement
méprisé; dans les lettres politiques, il formulait le ca-
téchisme slavophile, il préconisait le pouvoir nécessaire
du Tsar comme « un pouvoir d'amour » adoucissant la
dureté de la loi; selon lui, le « Tsar d'amour « était seul
capable de guérir les souffrances exaspérées du peuple :
les vaines inventions des philanthropes d'Occident s'é-
taient montrées impuissantes à cette fin. Le prédicateur
parlait beaucoup de ce peuple, tout comme Herzen et
Biélinsky, mais, au lieu de revendiquer ses droits et d'en
faire un levier d'opposition, il rappelait aux classes in-
telligentes leur devoir étroit de tutelle et d'assistance
envers le paysan; enfin, il prodiguait les conseils aux

126 LE ROMAN RUSSE.

gens de tous les états, il déclarait que, pour lui, il n'é-
crirait plus, parce qu'il était uniquement occupé de
chercher le bien de son âme et le bien des autres. — il
insinuait, d'ailleurs, qu'il fallait admirer ses œuvres pré-
cédentes et développait longuement les raisons qu'il y
avait de le faire.

On trouve de tout dans cet écrit: pas mal de fatras
philosophique, aussi nuageux que celui du camp adverse;
des vérités anciennes, toujours bonnes à dire parce
qu'elles sont toujours oubliées, et quelques idées nou-
velles, sur lesquelles on vit aujourd'hui dans le monde
slave. Comme il est d'usage, ce fut précisément pour ces
dernières qu'on traita l'auteur de réactionnaire. La
presse, représentée alors par les revues littéraires, se
déchaîna contre l'imprudent qui remontait le courant
du jour. Elle avait beau jeu. L'homme qui prêchait
ainsi, sur le ton d'un Père de l'Église, c'était l'au-
teur comique chargé jusque-là de faire rire, le dé-
tracteur satirique de la Russie officielle, applaudi la
veille par toutes les oppositions! Gogol était vulné-
rable en un point; il s'arrogeait naïvement la direc-
tion des consciences au nom de la royauté intellectuelle
qu'on lui avait décernée. Ses épitres présentent un sin-
gulier alliage, assez fréquent d'ailleurs, d'humilité chré-
tienne et de bouffissure littéraire.

On décréta qu'il était tombé dans le mysticisme, on
l'enterra sous ce mot. Le mysticisme de Gogol est un
fait acquis. L'opinion fut si bien prévenue que je crains
d'étonner les Russes en demandant la révision du pro-
cès. Je relis attentivement les Lettres de l'accusé; j'ai
recueilli le témoignage de personnes qui vécurent à cette

LE ROMAN RUSSE. 127

époque auprès de lui. Si les mots de notre langue ont
un sens défini, Nicolas Vassiliévitch ne fut pas un mys-
tique. Je voudrais traduire et citer les lettres sur l'au-
mône, sur la maladie; on les taxerait plutôt de jansé-
nisme, elles sont telles qu'auraient pu les rédiger un
Arnauld ou un Saci. Les théories politiques et sociales
répugnent aux conceptions françaises, c'est une autre
question; mais M. Aksakof et les coryphées de l'école
slavophile développent aujourd'hui les mêmes thèmes
avec plus d'exaltation encore; personne en Russie ne
les accuse de mysticisme. Le fait de renoncer à écrire
pour se consacrer à son salut a semblé à d'autres épo-
ques tout naturel et raisonnable; je n'ai jamais vu la
qualification de mystique accolée au nom de Racine;
quant à Pascal, on ne la lui prodigue plus que dans la
pharmacie de M. Homais. Tolstoï, qui a agi comme
Gogol, proteste alors qu'on lui applique cette épithète
pourtant il nous propose une théologie nouvelle; son
prédécesseur s'en tenait docilement au dogme établi.
Mais peut-être les mots n'ont-ils qu'une valeur de rela-
tion et de moment ; ce qui était mystique en 1840 ne le
fut pas deux siècles plus tôt et ne l'est plus après un
demi-siècle.

Je laisse ces querelles obscures. On sera plus curieux
d'apprendre ce que devenait le pauvre écrivain au milieu
de la tempête qu'il avait soulevée. Il fit le voyage de Jé-
rusalem, il erra quelque temps à travers ces ruines
grises, paysage tentant et dangereux pour les âmes en
détresse. De retour à Moscou, il fut recueilli dans des
maisons amies. Le Cosaque ne pouvait parvenir à se
fixer. Il ne possédait rien, donnant tout aux pauvres.

128 LE ROMAN RUSSE.

Dès 1844, il avait abandonné le produit de ses œuvres à
la caisse des étudiants nécessiteux. Ses hôtes le voyaient
arriver avec une petite valise, bourrée d'articles de
journaux, de critiques et de pamphlets dirigés contre
lui ; ce bagage de gloire et d'amertume était tout son
avoir. Une personne qui grandissait alors dans une des
familles où il fréquentait le plus me retrace le portrait
de Gogol à cette époque. C'était un petit homme, trop
long de buste, marchant de travers, gauche et mal mis,
assez ridicule avec sa mèche de cheveux battant sur le
front et son grand nez proéminent. Il se communiquait
peu, avec difficulté. Par instants, il retrouvait des
éclairs de son ancienne gaieté, surtout près des enfants,
qu'il aimait. Bientôt il retombait dans son hypochondrie.

Ces souvenirs concordent avec des notes écrites par
Tourguénef, après sa première visite à l'auteur des Ames
mortes. — « De petits yeux bruns, une pointe de malice
encore dans le regard fatigué; une physionomie de re-
nard; dans toute la tournure, quelque chose du répéti-
teur d'une école de province ' . » — De tout temps, Nicolas
Vassiliévitch avait eu cet extérieur ingrat et cette gau-
cherie, avec la timidité qu'elle engendre. Cela explique
peut-être pourquoi les biographes n'ont trouvé dans sa
vie aucune trace du passage d'une femme; et l'on
comprend ensuite l'absence de la femme dans son
œuvre.

Une légende universellement acceptée, comme celle du
mysticisme, veut que Gogol soit mort halluciné, épuisé
par les macérations et par les jeûnes. On m'assure de

1 Toorquénbf, t. I, p. 64 des Œuvra complète*, édition de Moscou.

LE ROMAN RUSSE. 129

bonne source qu'il fut emporté par une complication
typhoïde, survenue pendant une recrudescence de son
mal. La nature de ses souffrances est imparfaitement
connue, comme l'état de son esprit durant les dernières
années. On avait cessé de regarder dans ce puissant cer-
veau, depuis longtemps vide d'images et de joies. A
l'âge où d'autres commencent leur tâche, il terminait la
sienne; la rapide usure de l'homme russe avait triomphé
de lui. Une fatalité mystérieuse a pesé sur tous les écri-
vains de sa génération. Balle ou coup d'épée, désordre
nerveux ou consomption, quand ce n'est pas un accident
tragique, c'est une langueur inexpliquée qui les abat
aux environs des quarante ans. Cette hâtive et prodigue
Russie traite ses enfants comme ses plantes ; elle les fait
magnifiques, les presse de fleurir, elle ne les achève pas
et les engourdit en pleine sève. D'elle, de ses fils et de
leurs idées, on peut dire ce que le philosophe écrivait à
une pauvre femme de génie: « Vous êtes sacrifiée d'avance,
parce qu'il n'y a pas d'équilibre entre votre esprit et
votre action. »

A trente-trois ans, après la publication des Amct
mortes, les facultés productrices étaient déjà ruinées
chez Nicolas Vassiliévitch; à quarante- trois, il finis-
sait de s'éteindre, le 21 février 1852. L'incident fit peu
de bruit. La faveur impériale avait oublié, ce littéra-
teur; depuis 1848, ils portaient tous ombrage. On blâma
le gouverneur de Moscou, qui avait revêtu les cordons de
ses ordres et accompagné le cercueil. Tourguénei fut
exilé dans ses terres en punition d'une lettre où il ap-
pelait le défunt : grand homme.

La postérité s'est chargée de ratifier ce titre. Quelle

130 LE ROMAN RUSSE.

place faut-il assignera Gogol dans le Panthéon littéraire?
Mérimée la trouvait « entre les meilleurs humoristes an-
glais ». Le rang me semble modeste, à moins que le cri-
tique ne fit allusion à Swift, ce qui serait honorable et
incte. Je voudrais rapprocher l'écrivain russe de ses mai-
nts naturels et le rencontrera mi-hauteur entre Cer-
vantes et Le Sage. Mais il est encore trop tôt. Goûte-
rions-nous le Don Quichotte, si les choses d'Espagne n'é-
taient pas entrées depuis trois siècles dans notre littéra-
ture? Dès l'enfance, nous nous apprêtons à rire quand
on nous parle d'un alguazil ou d'un alcade. Gogol nous
entretient d'un monde trop nouveau. Je préviens avec
loyauté le lecteur français qu'il sera rebuté par ces livres.
L'abord en est pénible; des mœurs ignorées, une armée
de personnages sans lien commun, des noms d'autant
plus étranges qu'ils comportent des intentions comi-
ques. Qu'on ne s'attende pas à trouver là les séductions
qui recommandent Tolstoï et Dostoïevsky. Ceux-ci nous
montrent des résultats et non des origines; ils nous tou-
chent surtout parce qu'ils sont humains, au moins pour
ce moment de l'histoire européenne ; les maladies dont
ils souffrent ont débordé hors de leur pays, l'état d'âme
qu'ils étudient tend à se généraliser en Occident ; sur
certains points ils nous côtoient, et sur d'autres ils nous
devancent. Gogol est plus loin, plus attardé, quand on
ne le regarde pas avec la loupe de l'historien; par le
fond et par l'accessoire, il est exclusivement Musse. Pour
le faire aimer des lettrés, il faudrait d excellentes tra-
ductions; c'est malheureusement le contraire qu'on
nous a offert jusqu'ici.
Laissons-le donc en Russie. Là, tous les plus grands

LE ROMAN RUSSE. 131

entre les nouveaux venus saluent en lui le père et le
maiîre. Ils lui doivent leur langue; elle sera plus subtile
et plus harmonieuse chez Tourguénef; elle a plus de jet,
de variété et d'énergie chez le prosateur qui l'a façonnée
le premier. Quant aux idées, j'ai assez dit ce qu'il en
fallait rapporter à Gogol. Il a surgi au moment où sa
patrie, incertaine de ce qu'elle allait être, s'ignorait
elle-même et enfantait obscurément; ce médecin brutal
l'a délivrée, il lui a montré ce qu'elle devait aimer en
flétrissant ce qu'elle devait haïr. L'écrivain réaliste, au
meilleur sens de ce terme, a fourni l'outil convenable à
la pensée et à l'art de notre temps; il en a vu l'emploi
futur d'un regard très-clair; il a même aperçu l'aboutis-
sement dernier, au moins en Russie, de cette enquête
exacte sur les phénomènes et sur l'homme, inaugurée
par lui. Si l'on en doute, qu'on retienne cette phrase,
l'une des dernières tombées de sa plume, dans la Con-
fession d'un auteur : « J'ai poursuivi la vie dans sa réalité,
non dans les rêves de l'imagination, et je suis arrivé
ainsi à Celui qui est la source de la vie. »

CHAPITRE IV

LES « ANNÉES QUARANTE » — TOURGUÉNEf.

Tandis que Gogol s'éteignait dans le silence et l'aban-
don, durant ces années qui vont de 1843 à la guerre de
Crimée, son esprit se répandait sur la Russie, fécondait
les intelligences et enfantait une légion de romanciers.
Je ne crois pas qu'il y ait d'exemple, dans l'histoire
littéraire, d'une poussée aussi vigoureuse, aussi sponta-
née. Tous les écrivains qui ont brillé depuis quarante ans
se lèvent à la même heure et partent sous le même dra-
peau, celui de 1' « école naturelle » . Malgré les diver-
gences d'idées et l'originalité propre de chaque tempé-
rament, ces artistes obéissent à une discipline com-
mune, ils restent fidèles au programme que Gogol et
Biélinsky leur ont tracé. Quelles que soient par la suite
leurs évolutions, on les reconnaît toujours à leur air de
famille et à un signe indélébile; ce sont les hommes
des ■ années quarante ». (Qu'on me permette cet idio-
tisme ; il a passé du russe dans le français courant de
Pétersbourg et de Moscou; il évite une périphrase; on
l'emploie sans cesse pour évoquer d'un mol la physio-
nomie d'une génération, d'une décade, auxquelles la

134 LE ROMAN RUSSE.

Russie actuelle rattache toutes ses origines.) Ils ont res-
piré l'illusion généreuse, puis souffert la compression
de ces années ; leur cœur en est resté dilaté et endolori.
La génération de poètes de 1820 avait puisé son inspi-
ration dans le sentiment de la personnalité ; la généra-
tion de romanciers de 1840 trouva la sienne dans le sen-
timent humain, dans ce qu'on pourrait appeler la pitié
sociale.

Avant d'isoler, pour les étudier en détail, les écrivains
du premier rang que cette époque a légués à la nôtre,
il faut marquer les éléments communs de leur forma-
tion. Accordons un regard d'ensemble au curieux mou-
vement qui les a préparés ; nous retiendrons, parmi
leurs compagnons de seconde ligne, des noms moins
favorisés du talent ou de la fortune, sur lesquels la justice
nous commandera de revenir dans la suite de ces études.

Aux approches de 1848, la Russie n'échappait pas à la
fermentation générale du monde. L'Europe n'a guère
soupçonné le faible écho qui répondit là-bas à son cri
de lassitude sociale. Ce grand pays muet vit comme ses
fleuves gelés, en dessous, hors de la vue et de l'ouïe ;
eux aussi ils semblent arrêtés pendant six mois ; mais
sous la glace immobile, l'eau court, des êtres se meuvent
et créent, les phénomènes de la vie se poursuivent.
Ainsi de la nation ; pour qui n'eût vu que la surface, —

LE ROMAN RUSSE. 135

et qui voyait autre chose en Russie à cette époque? —
elle était inerte et silencieuse sous la main de Nicolas :
pas un pli du rigide uniforme ne bougeait. Pourtant les
idées d'Occident cheminaient sous la grande muraille,
les livres passaient en contrebande et volaient de main
en main, dans les écoles, les cénacles littéraires, même
dans les régiments.

Les universités russes étaient alors de maigres nour-
rices, elles donnaient le goût de la science et ne pou-
vaient le satisfaire; leurs meilleurs élèves les quittaient
. vec découragement et allaient demander aux chaires
d'Allemagne une nourriture plus substantielle. C'était
une mode aussi, et une conviction générale, que pour
parfaire les légers cerveaux slaves, il y fallait mettre un
peu de plomb allemand. Le ministère de l'instruction
publique lui-même envoyait à grands frais ses candidats
à Berlin ou à Gœttingen. Ces jeunes gens lui revenaient
bourrés de philosophie humanitaire et de ferments libé-
raux, armés d'idées dont ils ne trouvaient pas l'emploi
dans leur patrie, mécontents et frondeurs. Le ministère
éprouvait l'éternel étonnement de la poule qui a couvé
des canards. On recommandait aux gendarmes ces mis-
sionnaires suspects de l'Occident, et on en renvoyait
d'autres se former à la même école. Ces: un des types
favoris de la littérature, ce jeune bursch qui revient
d'Allemagne et rapporte à ses frères les raisins trop
verts de la terre promise. Pouchkine l'avait déjà esquissé,
avec son ironie légère, dans le poëme d'Oniéyuine, sous
les traits de Lensky :

« ...Un certain Vladimir Lensky, — avec une âme
purement yœttinyuienne, — beau garçon à la Heur de

136 LE ROMAN RUSSE.

l'âge, — sectateur de Kant et poëte. — De la brumeuse
Germanie, — il rapportait les fruits du savoir, — des
rêveries hardies, — un esprit enflammé et assez bizarre,
— une parole enthousiaste, — et des cheveux noirs
bouclés sur les épaules. »

Tourguénef nous donnera plus tard des portraits
achevés de l'espèce, étudiés d'après nature durant son
séjour à Berlin, où il eut pour condisciple Bakounine. —
A leur retour, ces étudiants s'organisaient en cercles;
on y discutait les théories étrangères à voix basse et
passionnée, on initiait les retardataires restés au pays.
Tous ceux qui se piquaient de penser professaient une
philosophie transcendantale, empruntée à Hegel et à
Feuerbach pour l'Allemagne, à Saint-Simon, à Fourier,
à Proudhon pour la France. Les plus sages lisaient Stein
et Haxthausen. — « Je me passerais plutôt de souliers
que des livres de ces apôtres », écrivait un étudiant.

Bien entendu, cette métaphysique masquait des pré-
occupations d'un ordre plus concret et d'un intérêt plus
immédiat. Les deux grandes écoles intellectuelles qui se
disputent la Russie contemporaine et y tiennent lieu de
partis politiques se formaient à cette époque et parta-
geaient les esprits. C'était d'une part l'école slavo-
phile, groupée autour de Kiriéevsky, de Chamékof, des
deux Aksakof; elle se rattachait aux vues de Karam-
sine et protestait contre les blasphèmes antipatrioti-
ques de Tchaadaief; pour elle, rien n'existait en
dehors de la sainte Russie, seule dépositaire du véri-
table esprit chrétien et marquée d'un sceau mystique
pour régénérer le monde. En face de ces lévites,
grandissait l'école libérale et occidentale, le camp des

LB ROMAN RUSSE. 137

Gentils, où l'on ne respirait que réformes, négations au-
dacieuses, et bientôt révolutions.

Je fais grâce au lecteur français de divisions et de
subdivisions où il se reconnaîtrait à grand'peine ; d'au-
tant plus qu'elles changent à chaque instant avec les idées
mobiles de ces découvreurs de mondes, et qu'elles dési-
gnent en réalilé tout autre chose que ce qu'elles parais-
sent signifier au pied de la lettre. Quand on lit les bio-
graphies des hommes de ce temps, on les voit évoluer
sans cesse de la « droite hégélienne » à la « gauche hégé-
lienne ». C'est la terminologie consacrée; nous dirions,
je crois, plus simplement : du libéralisme au radicalisme.
Mais comme les discussions politiques et sociales étaient
proscrites en Russie, elles devaient se couvrir du manteau
de la philosophie et lui emprunter un langage hiérogly-
phique. Pour comprendre les débats littéraires et méta-
physiques de l'époque, il faut toujours recourir à la clef
secrète; dans leur for intérieur, les disputeurs ne
pensent qu'au fruit défendu de la politique, ils le dé-
guisent de mille façons pour le dissimuler au censeur, en
commentant une page de Feuerbach ou un vers du
second Faust. Ces subtilités de Byzantins ne contribuent
pas à rendre plus claires des idées déjà fort obscures,
alors même qu'elles n'ont pas de double fond. En lisant
les polémiques de ce temps, et en général toutes les
polémiques russes, on croit assister à une de ces figures
de ballet où des formes indistinctes s'agitent derrière
un triple voile de gaze noire, tiré sur le devant de la
scène, pour simuler les nuages qui cachent les déesses.

Les libéraux russes de 1848 continuaient la tradition
des décembristes de 1825, comme les jacobins celle des

138 LE ROMAN RUSSE.

girondins. Rien ne fait mieux mesurer la marche du
temps et des idées que la différence de l'idéal révolu-
tionnaire dans ces deux générations. Les décembristes
étaient des aristocrates qui rêvaient une révolution élé-
gante, qui convoitaient uniquement les joujoux à la mode
de Londres et de Paris, charte, parlement, tribune. Ces
colonels de la garde avaient vu passer dans leurs songes
le cheval blanc et le panache constitutionnel de M. de
La Fayette ; ces universitaires, nourris du Contrat social,
des théorèmes des physiocrates, ambitionnaient pour leur
énorme et pesante Russie un de ces mécanismes fragiles
que fabriquait l'abbé Sieyès. Ils jouèrent au conspirateur
en enfants ; le jeu finit tragiquement ; les conjurés allèrent
expier leur espoir chimérique en Sibérie ou en exil.

L'esprit de bouleversement se rendormit pour vingt
ans : quand il se réveilla, il avait fait de nouveaux
rêves ; il projetait cette fois la refonte totale de notre
pauvre vieux monde. Les Russes recevaient d'Europe la
foi démocratique et socialiste; ils l'embrassaient avec
d'autant plus de véhémence qu'elle répondait à tous
les instincts de leur race, à tous les penchants de leur
cœur; ils ne s'apercevaient pas que l'alliage étranger
dénaturait le meilleur de ces inclinations. Égarés par
les écrits socialistes d'Occident, les révolutionnaires de
1848 s'enivrèrent de mauvaise encre, ils s'expatrièrent
moralement dans un désert stérile d'abstractions et de
négations. La théorie internationale leur fit perdre de
vue la réalité russe. Leurs déclamations en faveur du
peuple sonnent faux, parce que ces jacobins de Moscou
sont tout pénétrés de l'esprit du dix-huitième siècle,
rationaliste et irréligieux; ils n'ont rien de commun

LE ROMAN RUSSE. 139

avec la grave pitié d'un Dostoïevsky, d'un Tolstoï, tout
évangélique et dédaigneuse des rengaines d'opposition
libérale. Ceux-ci sont des réalistes aimants; les autres
étaient des idéologues haineux, l'amour de l'humanité
ayant tourné chez eux en haine contre la société. C'est
là, je crois, le principe de distinction d'après lequel il
faut classer les écrivains russes en deux camps, celui du
dehors, celui du dedans.

Toutefois, les séparations tranchées ne se firent que
plus tard; avant 1848, les nuances sont quelquefois dif-
ficiles à saisir; l'accès de fièvre a secoué tous ces jeunes
gens, ceux-là mêmes qui se reprendront le plus fortement
avec l'âge. Aux premiers rangs de l'aile gauche, nous
trouvons Biélinsky, Herzen, Bakounine.

A partir de 1843, Biélinsky dérive progressivement
vers un radicalisme athée et chagrin; on l'appelait alors
le Marat russe. Sans la maladie de poitrine qui l'enleva
en 1847, il eût probablement fini en Sibérie avec bon
nombre de ses amis. — Herzen avait montré la hardiesse
de sa pensée dans un roman philosophique, A qui la faute?
Il quitte Saint-Pétersbourg à la veille du 24 février, assiste
en amateur aux révolutions de Rome et de Paris, et écrit
de cette ville au Contemporain les Lettres de l'avenue Ma-
rigny ; en 1849, il collabore à la Voix du peuple de Prou-
dhon, et publie son plus retentissant ouvrage, De l'autre
rive, réquisitoire passionné contre le gouvernement de
son pays; mis au ban de l'Empire, dépouillé de ses biens,
il devient membre pour la Hussie du Comité révolution-
naire européen, avec Mazzini, Kossuth, Ledru-Rollin,
Orsini. Herzen était un agitateur de plume auquel
l'action répugnait ; son spirituel pamphlet la Clocht,

140 LE ROMAN RUSSE.

inquiéta et amusa longtemps les classes dirigeantes; h
nature trop fine de son talent ne lui donnait pas beau-
coup de prise sur le peuple russe.

Un vrai Russe, c'est Bakounine, amoureux de la Ré-
volution pour elle-même, comme Barbes, conspirateur
par vocation, pour le plaisir. Il avait adopté cette devise :
« La passion de la destruction est une passion créatrice. »
Hégélien de droite, puis de gauche, il passe en Alle-
magne vers 1841, trouve les Allemands trop théoriciens,
vient à Paris, manifeste avec les Polonais, se fait expul-
ser par M. Guizot ; pour justifier cette mesure devant la
Chambre, le grave homme d'État prononce un de ces
mots qui feraient adorer le parlementarisme : « C'est
une personnalité violente», dit-il en parlant du Russe.
Je le crois bien! Bakounine revient à Paris au lendemain
de 1848 et se mêle aux groupes les plus avancés; il
arrache ce cri d'admiration à Caussidière, bon connais-
seur : « Quel homme ' le premier jour d'une révolution,
c'est un trésor; le lendemain, il faudrait le faire fu-
siller. » — Il va agiter d'autres peuples, a Prague, ou il
prêche le panslavisme socialiste et combat avec l'émeute
contre les soldats de Windischgraetz. Échappé à la
police autrichienne, il court prendre part à la révolution
de Dresde. Un jour, en se rendant de Paris à Prague, Ba-
kounine aperçoit des paysans soulevés qui assiègent un
château. Sans demander pourquoi, il saute à bas de sa
voiture, organise les rebelles (il avait été officier d'ar-
tillerie), les aide à mettre le feu au château et reprend
sa route. Condamné à mort, commué et emprisonné, la
Saxe le cède à l'Autriche, qui l'enferme dix mois à 01-
mutz sans réussir à tirer de lui les révélations espérées.

LE ROMAN RUSSE. 141

L'Autriche le recède à la Russie, on le jette dans les
casemates de la citadelle à Pétersbourg; à l'avènement
d'Alexandre II, il fut envoyé à Irkoutsk, d'où il s'évada
en 1860, pour revenir attiser la flamme révolutionnaire
en Europe. M. Guizot avait raison, Bakounine était une
personnalité violente.

D'autres le sont moins, qui semblent pourtant se con-
fondre avec l'avant-garde révolutionnaire, dans le ver-
tige de ces « années quarante ». — A deux ou trois ans
d'intervalle, tous les jeunes écrivains de l'école natu-
relle débutent par un roman socialiste; œuvres amères
et tendancieuses, qui doivent beaucoup pour le fond à
l'influence de George Sand et d'Eugène Sue, tandis
qu'elles restent fidèles par la forme au réalisme de
Gogol. Saltykof (Chtchédrine), le satirique dont les
écrits humoristiques ont eu depuis tant de succès en
Russie, commence sa réputation avec Y Affaire embrouillée,
où l'on voit une femme pauvre qui se vend pour gagner
le pain de son mari et de son fils. Grigorovitch drama-
tise la condition du moujik dans son Anton Goremuika;
il refait en prose les tableaux navrants que Nékrassof
met en vers. Tourguénef les retouche d'une main plus
discrète dans les Récits d'un chasseur. Dostoïevsky donne
les Pauvres Gens. La première nouvelle de Pisemsky, le
Temps des boyars, est un plaidoyer pour l'amour libre,
visiblement inspiré par l'auteur d'/ndiana, tout comme
le roman d'Herzen, A qui la faute?

Tandis que les conteurs séduisent l'imagination, Pétra-
chevsky monte une machine de guerre plus sérieuse, le
Dictionnaire des termes étrangers; engin de destruction
emprunté à la tactique du siècle dernier, et dont on
espérait les grands effets produits par le Dictionnaire

142 LE ROMAN RUSSE.

philosophique de Voltaire. Le nom de Pétrachevsky est
resté attaché à la conspiration dont il fut l'âme, en
1848; tentative avortée, à laquelle vint aboutir toute
cette effervescence d'idées. En retraçant la biographie
de Dostoïevsky, j'aurai une occasion naturelle de revenir
sur cet épisode.

11 mit fin au rêve agité des « années quarante » : la
Russie retomba dans son sommeil; une répression impi-
toyable suspendit jusqu'aux moindres apparences de la
vie intellectuelle. Elle ne devait ressusciter qu'après la
mort de l'empereur Nicolas. Les révolutionnaires les
plus compromis avaient pris leurs sûretés à l'étranger;
les écrivains suspects, et tous l'étaient, furent frappés ou
dispersés; plusieurs d'entre eux suivirent Pétrachevsky
en Sibérie; parmi les plus heureux, Tourguénef fut
exilé dans ses terres, Saltykof relégué à Viatka.
Les slavophiles eux-mêmes n'échappèrent pas à la bour-
rasque; Samarine séjourna à la citadelle pour avoir écrit
les Lettres de Riga, où il préconisait la politique adoptée
depuis lors dans les provinces baltiques, la lutte contre
l'élément germanique. On fit défense à Chamékof d'im-
primer et de lire à haute voix ses vers, « sauf à sa mère ».
Tcherkasky, Aksakof, furent placés sous la surveillance
de la police; les longues barbes, qui faisaient partie du
programme patriotique des Moscovites, n'eurent pas un
sort meilleur que leurs écrits : on leur signifia l'interdic-
tion de les porter.

Le gouvernement supprima les missions scientifiques
et les pèlerinages aux universités d'Allemagne qui lui
avaient si mal réussi. Pierre le Grand poussait ses sujets
au dehors, pour qu'ils respirassent l'air d'Europe;

LE ROMAN RISSE. 143

Nicolas retint les siens par force : les passe- ports, mis au
prix exorbitant de cinq cents roubles, ne furent délivrés
qu'avec les plus grandes difficultés. Dans les universités
de l'Empire, où le chiffre des admissions avait été limité,
et jusque dans les séminaires, on proscrivit l'enseignement
delà philosophie. Les études classiques subirent le même
ostracisme; les publications historiques furent l'objet d'un
contrôle équivalant à une prohibition; pour le dix-hui-
tième et le dix-neuvième siècle, on n'en tolérait aucune.

Quant à la presse, on devine que son histoire est
sommaire durant cette période. Il n'y avait que sept
journaux pour toute la Russie; ces petites feuilles vivaient
sur les faits divers les plus inoffensifs. On y trouve à
peine quelques allusions à la guerre de Hongrie, et plus
tard à celle d'Orient. Le premier article de fond parut
en 1857, dans V Abeille du Nord; cette innovation était si
audacieuse qu'elle prit au dépourvu les censeurs. Les
rigueurs et les enfantillages de la censure fourniraient
la matière d'un long et amusant chapitre. Le mot « li-
berté » fut rayé partout et dans toutes ses acception*,
comme le mot « Roi » sous la Terreur; puérilités iden-
tiques du despotisme, qu'il vienne d'en haut ou d'en
bas. On changea le titre malsonnant et les couplets de
certains opéras. La douane saisit des mouchoirs juges
d'un emploi irrespectueux, parce qu'ils portaient impri-
més les portraits du Pape et des souverains étrangers.

Ces années, qu'on a appelées l'époque de la « terreur
censoriale «, ont défrayé depuis les plaisanteries des
Russes; mais ceux qui les traversèrent, tout chauds encore
des enthousiasmes et des illusions de leur jeunesse, en ont
toujours gardé, avec la défiance à exprimer clairement

144 LE ROMAN RUSSE.

leurs idées, le fond de tristesse que nous retrouvons dans
leurs œuvres ultérieures. D'ailleurs, le relâchement qui se
produisit dans la censure sous le règne d'Alexandre II ne
laissa d'abord aux écrivains qu'une liberté fort relative;
ceci explique comment à leur réveil, quand ils se rassem-
blèrent et reprirent courage après 1854, ces écrivains
revinrent d'instinct au roman, comme au seul mode
d'expression qui permettait de tout sous-entendre. C'est
dans ce cadre complaisant qu'il faut rechercher en
Russie la somme des idées contemporaines sur la philo-
sophie, l'histoire, la politique. Je dois revenir sur cette
constatation; elle justifiera l'extension que j'ai cru pou-
voir donner à ces études et l'attention que je sollicite du
lecteur pour des œuvres d'imagination pure. Dans le
roman, et là seulement, il trouvera l'histoire de Russie
depuis un demi-siècle. En lisant les œuvres roma-
nesques à ce point de vue, nous entrons dans les dispo-
sitions du public pour lequel elles sont écrites.

Ce public raisonne et se passionne d'après des lois par-
ticulières qui ne sont plus les nôtres. Nous ne deman-
dons à un roman que ce qu'on demande à toute œuvre
d'art, dans l'état de civilisation où nous sommes parve-
nus : un passe-temps raffiné, une diversion aux vrais
intérêts de la vie, une impression rapide et extérieure;
nous lisons les livres comme un passant regarde un
tableau dans la devanture du marchand, un instant, du
coin de l'œil, en allant à ses affaires. Ils écoutent autre-
ment leurs maîtres, là-bas. Ce qui est pour nous un régal
de luxe est pour eux le pain quotidien de l'âme. C'est
l'âge d'or de la grande littérature, celui qu'elle a traversé
chez tous les peuples très-jeunes, en Asie, en Grèce, au

LE ROMAN RUSSE. 145

moyen âge. L'écrivain est le guide de sa race, le maître
d'une multitude de pensées confuses, encore un peu le
créateur de sa langue; poëte, au sens ancien et total du
mot, — vates, poète, prophète. Des lecteurs naïfs et
sérieux, nouveaux arrivés dans le monde des idées,
avides de direction, pleins d'illusions sur la puissance du
génie humain, demandent à leur guide intellectuel une
doctrine, une raison de vivre, une révélation complo'e
de l'idéal. En Russie, la petite élite d'en haut a atteint
depuis longtemps et dépassé peut-être notre dilettan-
tisme; mais les classes inférieures commencent à lire,
elles lisent avec fureur, avec foi et espérance, comme
nous lisions le liobinson à douze ans. « Terres vierges »,
disait d'elles un de leurs romanciers. Des imaginations
sensibles reçoivent de plein choc l'impulsion du livre;
elle ne s'amortit pas, comme chez nous, sur un vaste
établissement intellectuel; le journalisme n'a pas dis-
persé les idées et la puissance d'attention; on ne com-
pare pas, donc on croit. Après avoir lu Pères et Fils ou
Guerre et Paix, nous disons : Ce n'est qu'un roman. Pour
le marchand de Moscou, le fils du prêtre de village, le
petit propriétaire de campagne, sur l'étagère où quel-
ques volumes de Pouchkine, de Gogol, de Nékrassof
représentent l'encyclopédie de l'esprit humain, ce
roman est un des livres de la Bible nationale ; il prend
l'importance et la signification épique qu'avaient l'his-
toire d'Esther pour le peuple de Juda, l'histoire d'Ulysse
pour le peuple d'Athènes, les romans de la Rose ou de
Renart pour nos ancêtres

On me pardonnera ces considérations générales; elles
étaient nécessaires avant d'approcher les trois grandes

10

146 LE ROMAN RUSSE

figures qui ont mérité en dernier lieu l'adoption popu-
laire. Beaucoup d'autres sollicitent notre curiosité, dans
cette génération des ■ années quarante », repartie après
1854 pour de glorieuses destinées. Il y faudrait distin-
guer en première ligne Gontcharof, l'auteur de ce roman
si caractéristique, Oblomof; Pisemsky, dont on vient de
traduire pour nous les œuvres capitales, Mille Ames et
Dans le tourbillon; Ostrovsky, romancier et auteur co-
mique, le maître de la scène russe depuis trente ans ;
tout de suite après eux, Solhogoub, Grigorovitch, Pet-
chersky, le chroniqueur de la vie ecclésiastique et con-
ventuelle, Potiéchine et ses émules du groupe des Na-
rodniki, les peintres des mœurs populaires. Ils valent
mieux qu'une analyse de quelques lignes dans un volume
consacré à leurs chefs de file; je leur demande un crédit
de temps. Nous serons déjà avertis de leurs tendances en
étudiant les représentants les plus originaux des deux
groupes entre lesquels ces écrivains oscillent ; Dostoïevsky
nous apprendra ce que pensent les tenants de l'école
slavophile et nationale; Tourguénef va nous montrer
comment d'autres savent rester Russes sans rompre avec
l'Occident, réalistes avec le souci de l'art et le tourment
de l'idéal. 11 est sorti de l'école libérale, qui le réclame;
mais cet incomparable artiste, dégagé peu à peu de
toute attache, plane bien au-dessus des petites querelles
de régiments.

LE ROMAN Rl'SSK. 147

I! y a des riens, des couleurs, des bruits, qui demeu-
rent longtemps dans l'œil ou dans l'oreille et finissent
par descendre dans l'âme. Un soir d'été, dans un relais
de Peiite-Russie, on changeait mes chevaux. Je deman-
dai à boire à la fille du maître de poste, une petite
paysanne d'Ukraine qui portait le gracieux costume de
sa province et jouait avec le vieux rouble d'argent retenu
à son cou par un ruban ; elle alla chercher une carafe à
demi pleine, et, dans le mouvement qu'elle fit pour
verser l'eau, le ruban vint battre sur cette carafe, l'écu
d'argent roula autour du col de cristal : ce fut un clair
tintement, si doux et si sonore! La fille, enchantée, se
prit à rire, et essaya de répéter le bruit pour son plai-
sir; en m'éloignant, j'entendais encore cette gamme
perlée qui mourait longuement, comme un trille de
rossignol, seule dans le sommeil du soir russe, sur le
pays muet

Plus d'une fois, en relisant des pages de Tourguénef,
je me suis rappelé le timbre de ce cristal caressé par le
bijou d'argent. C'est bien là le son que rendait cette
âme harmonieuse quand une pensée la touchait. Mer-
veilleux instrument trop tôt brisé! la terre russe nou* l'a
repris, lui qui était presque nôtre; elle l'a retiré dans
son silence profond; les hivers qui viennent vont rouler
sur lui leur lourd linceul de neige. Cette terre de

148 LI ROMAN RUSSE.

Russie, rude, immense, avec sa glace qui scelle plus
vite les tombes et sa neige qui les sépare du bruit des
vivants, il semble qu'elle s'entende mieux que toute
autre à abolir la mémoire des morts ; ce n'est pas à elle
qu'il faudrait demander, comme dans l'épitaphe de la
jeune Grecque, d'être plus légère aux cendres. Et pour-
tant Ivan Serguiévitch se fût désespéré à l'idée de dormir
ailleurs : il l'aimait tant, sa mère Russie! Le talent de
l'écrivain, dans ses meilleures productions, n'était que
l'émanation directe de cette terre, une communication
spontanée de la poésie des choses; il n'est pas une page
de son œuvre où l'on ne sente, suivant l'expression de
Griboïédof, « la fumée de la patrie ».

Aussi sa génération lécouta longtemps de préférence
\ tous ses rivaux. On se tromperait en cherchant unique-
nent dans ce que nous appelons le talent les causes de
cette fidélité ; combien, parmi ces lecteurs primitifs et
passionnés, s'inquiètent du talent, des artifices de forme,
des délicatesses de pensée? Dans les lettres comme en
politique, un peuple suit d'instinct les hommes qu'il sent
lui appartenir, qui sont faits de sa chair et de son génie,
pétris de ses qualités et de ses défauts. Ivan Serguiévitch
personnifiait les qualités maîtresses du vrai peuple russe,
la bonté naïve, la simplicité, la résignation. C'était,
comme on dit vulgairement, une âme du bon Dieu; ce
cerveau puissant dominait un cœur d'enfant. Jamais je
ne l'ai approché sans mieux comprendre le sens magni-
fique du mot évangélique sur les simples d'esprit, et
comment cet état d'âme peut s'allier à la science, aux
dons exquis de l'artiste. Le dévouement, la générosité
du cœur et de la main, la fraternité, tout cela lui était

LE ROMAN RUSSE. 140

naturel comme une fonction organique. Dans notre
monde avisé et compliqué, où chacun est durement armé
pour la lutte de la vie, il semblait tombé d'ailleurs, de
quelque tribu pastorale et fraternelle de l'Oural : grand
enfant doux, distrait, suivant ses idées sous le ciel ainsi
qu'un pâtre suit ses troupeaux dans la steppe.

Au physique, ce haut vieillard tranquille, avec ses
traits un peu rudes, sa tête sculpturale et son regard
intérieur, rappelait certains paysans russes, l'ancêtre qui
préside la table dans les familles patriarcales : ennobli seu-
lement et transfiguré par le travail de la pensée, comme
ces paysans d'autrefois qui se firent moines, devinrent
des saints, et qu'on voit représentés sur les iconostases
des églises avec l'auréole et la majesté de la prière. La
première fois que je rencontrai ce bon géant, statue
symbolique de son pays, j'eus grand'peine à définir mon
impression; il me semblait voir et entendre un moujik
sur qui serait tombée l'étincelle du génie, qui aurait été
enlevé sur les sommets de l'esprit sans rien laisser en
chemin de sa candeur native. Il ne se fût certes pas of-
fensé de la comparaison, lui qui aimait tant son peuple!

Et maintenant, au moment de parler de son œuvre
littéraire, l'envie me prend de jeter la plume. J'ai dit
que cet homme était parfaitement bon; pourquoi, grand
Dieu ! ajouter d'autres éloges, et qu'est-ce que le surcroit
des habiletés de l'esprit dont nous faisons tant d'état? Mais
ce cœur a cessé de battre : ceux qui l'ont connu sont rares,
et ce sont des hommes ; ils vont vite oublier et mourir.
Il faut bien montrer aux autres, à tous, ce que le cœur
éteint a laissé de lui-même dans l'œuvre d'imagination

Cette œuvre est considérable; elle témoigne d'un

160 LE ROMAN RUSSE.

labeur persévérant. La dernière édition complète • ne
renferme pas moins de dix volumes : romans, nou-
velles, essais dramatiques et critiques. De ces volumes, les
plus dignes de survivre ont été traduits chez nous avec
grand soin sous la direction de l'auteur; Tourguénef est
le seul écrivain russe duquel il y ait plaisir à parler en
France, devant des lecteurs initiés. Nul étranger ne fut
aussi lu, aussi goûté à Paris : cette haute gloire a un ver-
sant français.

Le nom des Tourguénef a conquis sa notoriété litté-
raire dès le commencement du siècle. Un cousin du
romancier, Nicolas lvanovitch, après avoir marqué dans
le service de l'État sous Alexandre l,r, fut impliqué dans
la conspiration de décembre 1825 et exilé par l'empe-
reur Nicolas; il vécut le reste de ses jours à Paris, où
il publia son grand ouvrage la Russie et les Russes. C'était
un esprit honnête, distingué, un peu étroit et illusionné;
l'un des plus sincères de cette riche génération qui se
réveilla libérale après 1812. Resté fidèle à ses amis qui
expiaient leur entraînement en Sibérie, le proscrit se fit
de loin leur avocat et leur théoricien; surtout il continua
à plaider avec chaleur la grande cause de l'émanci-
pation des serfs; son jeune parent n'eut qu'à ramasser
une tradition de famille le jour où il sonna le glas du ser-
vage avec son premier livre.

Ces Tourguénef vivaient en gentilshommes terriens
dans leur bien du gouvernement d'Orel. Ce fut là que
Ivan Serguiévitch naquit, en 1818, et qu'il grandit en
toute liberté et solitude. Ce pays d'Orel, si souvent et si

1 Édition des frères Salaïef, à Moscou : 10 vol in-80, 1880.

LE ROMAN RUSSE. 161

complaisamment décrit par le romancier, est un bon
pays. C'est encore la Grande-Russie, mais on sent que
le ciel du sud n'est pas loin; la nature du nord, jusque-
là rude et extrême, y entre en contael avec le midi; elle
fait quelques efforts pour se modérer et sourire. La terre
noire commence; elle allonge à l'infini des plaines ses
gras labours, changés l'été en mer de froment. Le chêne
apparaît et donne un aspect plus robuste aux maigre
lisières de bouleaux. A l'orient, du côté d'Eletz et des
sources du Don, il y a des vallées charmantes, emplie-
la nuit de grands feux et de bruits de chevaux; Orel est
un des centres d'élevage, les petits paysans et leurs
poulains vaguent tout l'été dans ces pâtis de marais. A
l'occident, la Desna s'engage dans les vieilles forêts de
Tchernigof; la jolie rivière réfléchit les monastères de
Briansk, et puis des pins et des trembles, tant que les
siècles en ont pu mettre, pendant des lieues et des lieues,
d'éternelles lieues russes. Sur le sol humide de ces fo-
rêts, le printemps jette une profusion d'herbes et de
fleurs comme je n'en ai vu nulle part au monde. A peine
la neige fondue au soleil des longues journées, cette
riche terre entre en amour, en folie; la sève s'y préci-
pite comme le sang dans déjeunes artères; la vie triom-
phante éclate sous bois en couleurs, en parfums, en
murmures; cette ivresse de la nature étourdit l'homme;
le chasseur ou le bûcheron égarés dans ces halliers sem-
blent si chétifs, si tristes!...

De loin en loin, dans les plaines cultivées, des « nid^
de seigneurs », des habitations toujours semblables; un
corps de bâtiment en bois ou en briques, élevé sur per-
ron, surmonté d'un attique en zinc, flanqué d'une tou-

152 LE ROMAN RUSSE.

relie à clocheton ou, plus modestement, d'une aile en
retour; quelquefois, quand le « seigneur » est riche et
peut réparer, toute cette bâtisse est d'un blanc de chaux
éclatant sous les toits verts; le plus souvent, les hypo-
thèques de la banque de district rongent le seigneur et
sa maison, on s'en aperçoit aux lézardes, aux bâillements
des briques ou des revêtements de sapin, à la folle
avoine qui poursuit l'ortie sur les marches du perron.
Derrière la maison, une allée de tilleuls joint la grande
route; devant, un verger de cytises et de saules descend
en pente douce vers l'étang, l'immuable étang aux
eaux mortes, dans le creux du ravin; on croirait qu'au-
cun vent n'a jamais ridé cette eau sous les joncs. Calme
et muette comme l'existence de la famille qui végète là,
elle subit la couleur du nuage qui passe, rose le matin,
grise le jour; il semble que si la maison disparaissait, ce
vieux miroir figé en garderait l'image par habitude, et
aussi les souvenirs, les pensées des enfants qui ont grandi
sur ses bords. C'est pour cela peut-être que l'homme
russe s'attache si fort à cet humble berceau; quand, plus
tard, il court le monde, et bien qu'il ait l'âme naturelle-
ment errante, quelque chose le tire toujours vers ce
monotone horizon.

L'enfance de Tourguénef s'écoula dans un de ces « nids
de seigneurs «, qui serviront de cadres à presque tous
ses romans. Il eut, suivant la mode d'alors, des gouver-
neurs français et allemands, de pauvres hères recrutés
au hasard, qui enseignaient ce qu'ils ne savaient pas, et
qu'on gardait dans les familles nobles comme une do-
mesticité d'apparat. La langue maternelle n'était pas en
honneur; ce fut avec un vieux valet de chambre que le

LE ROMAN RUSSE. 153

petit garçon lut en cachette des vers russes pour la pre-
mière fois. Heureusement pour lui, sa vraie éducation
se fit sur la bruyère, avec ces chasseurs dont les récits
sont devenus plus tard un chef-d'œuvre, sous la plume
de l'écrivain. Encourant les bois et les marais à la pour-
suite des gelinottes, le poète faisait sa provision d'ima-
ges, il amassait à son insu les formes dont il devait un
jour revêtir ses idées. Dans certaines imaginations d'en-
fants, tandis que la pensée sommeille encore, les impres-
sions se déposent goutte à goutte, comme la rosée
durant la nuit ; vienne l'éveil à la lumière, le premier
rayon du soleil fera luire ces diamants.

A l'âge des études plus sérieuses, Ivan Serguiévitch
fréquenta les écoles de Moscou et l'université de Péters-
bourg. Comme la plupart de ses contemporains, il alla
achever de se former en Allemagne ; nous le trouvons
en 1838 à Berlin, digérant la philosophie de Kant et de
Hegel.

Il a noté son état d'esprit à cette époque dans un
fragment autobiographique publié en tête de ses œuvres.
Sous les formes embarrassées que revêt la pensée russe,
quand elle confie à la presse certains aveux délicats, ce
morceau nous livre le secret de toute une génération et
nous apprend dans quel camp l'écrivain plantera d'abord
Bon drapeau.

« Le mouvement qui emportait les jeunes gens de ma
génération à l'étranger faisait penser aux anciens Slaves
allant chercher des chefs chez les Varègues, au delà des
mers. Chacun de nous sentait bien que sa terre (je ne
parle pas de la patrie en général, mais du patrimoine
moral et intellectuel de chacun) était grande et riche, maii

154 LE ROMAN RUSSE

désordonnée1 . En ce qui me concerne, je puis dire que je
ressentais vivement fous les désavantages de cet arrache-
ment du sol natal, de cette rupture violente de tous les
liens qui m'attachaient au milieu où j'avais grandi,...
mais il n'y avait rien d'autre à faire. Cette existence, ce
milieu, et en particulier la sphère à laquelle j'appartenais,
la sphère des propriétaires campagnards et du servage,
— ne m'offraient rien qui pût me retenir. Au contraire :
presque tout ce que je voyais autour de moi éveillait en
moi un sentiment d'inquiétude, de révolte, — bref, de
dégoût. Je ne pouvais balancer longtemps. Il fallait, ou
bien se soumettre, cheminer tranquillement dans l'or-
nière commune, sur la route battue; ou bien se déraciner
d'un seul coup, repousser de soi tout et tous, même au
risque de perdre bien des choses chères à mon cœur. Ce
fut le parti que je pris... Je me jetai la tête la première
dans la « mer allemande », qui devait me purifier et me
régénérer, et quand enfin je sortis de ses eaux, je me
trouvai un « Occidental », ce que je suis toujours resté...
Jenepouvais respirer le même air, vivre en face de ce que
j'abhorrais : peut-être n'avais-je pour cela pas assez
d'empire sur moi-même, de force de caractère. Il me
fallait à tout prix m'éloigner de mon ennemi, afin de
lui porter de loin des coups plus assurés. A mes yeux,
cet ennemi avait une figure déterminée, il portait un
nom connu : mon ennemi, c'était le droit de servage.
Sous ce nom, je rangeais et je ramassais tout ce contre
quoi j'avais résolu de lutter jusqu'au bout, — avec quoi

1 C'est la phrase historique, et proverbiale en Russie, que lei
députés des Slaves auraient prononcée en demandant aux cher*
Varèj;ues de venir les gouverner

LE ROMAN RUSSE. 1 55

j'avais juré de ne jamais (aire de paix. Ce fut mon
serment d'Annibal, et je n'étais pas le seul à le faire
alors. J'allais à l'Occident pour mieux remplir ce ser-
ment... »

Voilà le gros mot lâché : l'écrivain sera un « Occiden-
tal s il tiendra pour Japhet contre Sem, pour la mé-
thode de Pierre le Grand contre les patriotes retranchés
derrière la grande muraille chinoise. Il faut être au cou-
rant des polémiques russes et de la terminologie des
partis pour comprendre quels orages peut soulever
cette appellation inoffensive, quels flots d'encre et de
bile elle fait couler chaque jour. « Occidental », cela
signifie, suivant le camp où l'on se place, un fils de lu-
mière ou un traître maudit. Je me garderai bien déju-
ger le procès; d'autant plus qu'à mon sens, il y a là sur-
tout une querelle de mots ; les batailleurs aveuglés par
la fuméf tomberaient facilement d'accord, s'ils pouvaient
se retrouve: o'e sang-froid; la raison, les bonnes lois et
les bonnes lettres n'ont pas de patrie déterminée; cha-
cun prend son bien où il le trouve, dans le fonds com-
mun de l'humanité, et l'accommode à sa façon.

En lisant ce fragment de confession, on est tenté de
s'inquiéter pour l'avenir du poète; on entend derrière
ces phrases comme un mauvais grondement de politique;
est-ce que la grande suborneuse va le détourner de sa
vraie voie? Il n'en sera rien heureusement. Tourguénef
était bien trop littéraire, trop contemplatif et trop
détaché, pour se jeter dans cette mêlée où l'on
entre avec des convictions et d'où l'on sort avec
des intérêts. Sur un seul point il tint son serment,
il porta son coup, un coup terrible, au droit de servage;

156 LE ROMAN RISSE.

contre cet ennemi, la guerre était sainte, et teus étaient
déjà de connivence.

Revenu eu Russie, Tourguénef publia dans les revues
du temps ses premiers essais, des vers, naturellemeu'.
Il mérita les encouragements et l'amitié de Riélinsky.
Pourtant la voix de cette jeune muse ne perça guère et
s'éteignit vite; l'écrivain fit le sacrifice héroïque, il le
fit complet; dans les éditions définitives de ses œuvres,
ce maître prosateur n'a pas donné asile à un seul des
vers de sa jeunesse. Il a été moins sévère pour quelques
saynettes et comédies, composées vers cette époque;
mais, en permettant à ses éditeurs de les publier, il
nous prévient modestement qu'il ne se reconnaît pas le
talent dramatique. L'aveu est fondé : cette voix conte-
nue et nuancée, si éloquente dans l'intimité du livre,
n'était pas faite pour les sonorités du théâtre. Quelques-
unes de ces pièces furent jouées dans le temps, aucune
n'est restée au répertoire. Reparti pour les pays étran-
gers, Ivan Serguiévitch envoya de loin à une revue de
Pétersbourg les premiers de ces petits récits qui allaient
illustrer son nom : les Récits d'un chasseur.

Les petits brûlots se glissèrent un à un, de 1847 à
1851, sans malice apparente, abrités sous leur pavillon
poétique; le public n'en comprit pas d'abord le sens
caché, la vigilante censure elle-même fut prise en défaut.
On ne vit là qu'une tentative littéraire de premier ordre,
une note nouvelle en Russie. Sans doute l'influence de
Gogol était sensible dans le style du jeune écrivain,
dans sa compréhension de la nature; les Veillées du
hameau avaient donné le modèle du genre. C'était tou-
jours la grande et triste symphonie de la terre russe;

LE ROMAN RUSSE. 157

mais cette fois l'interprétation de l'artiste était autre. Ce
n'était plus l'âpre humour de Gogol, le caractère franche-
ment populaire de ses tableaux, ses chaudes fusées d'en-
thousiasme subitement rabattues par des rappels d'iro-
nie; ches Tourguénef, ni joyeusetés ni enthousiasme;
une note plus discrète, une émotion dérobée; les pay-
sages et les hommes sont vus sous la pâle lumière du
soir, à travers une vapeur idéale, nettement retracés
pourtant, et comme concentrés dans la prunelle de l'in-
fatigable observateur. La langue, elle aussi, est plus
riche, plus souple, plus moelleuse, telle qu'aucun écri-
vain ne l'avait encore portée à ce degré d'expres-
sion. Ce n'est pas la prose nette et limpide de Pouch
kine, qui avait beaucoup lu Voltaire, et qui se souvenait.
La phrase de Tourguénef coule, lente et voluptueuse,
:omme la nappe des grandes rivières russes sous bois,
attardée, harmonieuse entre les roseaux, chargée de
fleurs flottantes, de nids entrainés, de parfums errants,
avec des trouées lumineuses, de longs mirages de ciels
et de pays, et soudain reperdue dans des fonds d'ombre;
cette phrase s'arrête pour tout recueillir, un bourdon-
nement d'abeille, un appel d'oiseau de nuit, un souffle
qui passe, caresse et meurt. Les plus fugitifs accords du
grand registre de la nature, elle les traduit avec les res-
sources infinies du clavier russe, les épithètes flexibles,
les mots soudés entre eux à la fantaisie du poète, les
onomatopées populaires.

J'insiste sur ce qui fait la puissance de ce livre : ce
n'est qu'un chant de la terre et un murmure de quelques
pauvres âmes, directement entendus par nous; l'écrivain
nous a portés au cœur de son pays natal, il nous laisse

158 LE ROMAN RUSSE.

en têt e-à-fête avec ce pays; il disparait, ce semble,
pourtant, si ce n'est lui, qui donc a tiré des choses et con-
densé à leur surface cette poésie mystérieuse qu'elles re-
cèlent, mais que si peu savent voir, et que nous voyons
clairement ici ? Les Récits d'un chasseur ont charmé bien
des lecteurs français, qu'ils sont décolorés cependant à
travers le double voile de la traduction et de l'ignorance
du pays! .le me figure un lettré de Kief ou de Kazan,
n'ayant jamais passé la frontière et lisant en russe le«
romans rustiques de George Sand, qui ont quelque?
affinités avec ceux de Toarguénef: que peuvent dire à
cet homme la l 'élite Fadette et François le C/iampi? Com-
ment sentirait-il le parfum de terroir de notre Berry?
Il faut avoir vécu dans les campagnes décrites par Ivan
Serguiévitch pour admirer comme il nous rend à chaque
page la contre-épreuve exacte de nos impressions per-
sonnelles, comme il nous fait remonter à l'âme chaque
émotion ressentie, aux sens chaque odeur subtile respi-
rée sur cette terre.

Dans cet ordre d'idées, je citerai entre tous le petit
récit intitulé Biéjin loug. Le Biéjin loitg, c'est la prairie
où les jeunes paysans mènent paitre les troupeaux de
chevaux, durant les chaudes nuits d'été. Notre chasseur
s'est égaré dans la brume du soir; il erre longtemps par
les landes solitaires, jouet des illusions de l'ombre;
enfin il aperçoit un feu dans les marais; c'est le campe-
ment des petits pâtres; l'étranger vient s'étendre à leur
foyer, et, feignant d'être endormi, il écoute leurs pro-
pos. Accroupis autour du brasier, ces enfants se racon-
tent des histoires, de ces histoires qu'on raconte après
mim:;'. Ce n'est pa« qu'il* aient peur, oh! non : seule-

LE ROMAN RUSSE. 159

ment des bruits douteux les font penser, des voix de nuit
qui montent de la rivière, des appels d'orfraies, des
hurlements de chiens quand le loup vient flairer les che-
vaux. La présence de l'invisible agit sur ces âmes sim-
ples, et les voilà se remémorant toutes les croyances du
village russe; on cause des roussalki, les dames des eaux,
de l'esprit des bois, du domovoï, le génie de la maison, et
du camarade Vania, qui se noya l'an passé, qui appelle
les petits pêcheurs dans les courants profonds. Cela
tient le milieu entre un conte de nourrice et un con'e
d'Hoffmann, et c'est encore autre chose, c'est plus na-
turel, plus sérieux; le poète nous a amenés au diapason
voulu avec une habileté infinie, il a fait parler la terre
avant de faire parler ces enfants, et il «e trouve que la
terre et les enfants disent les mêmes choses; ces petits
ne sont que les interprètes du vieux monde slave; ils
refont à leur manière le Chant d'Igor, cette épopée pan-
théiste des anciens âges d'où toute la poésie russe est
sortie. Cependant la nuit passe, l'esprit se détend, la
lumière renaît et allège l'âme, une admirable description
du soleil levant jette une note éclatante à la fin de cette
symphonie fantastique en mineur.

Préférez-vous une corde plus humaine, plus intime?
Relisez les Reliques vivantes. Entrant d'aventure dans un
hangar abandonné, le chasseur aperçoit un être misé-
rable, sans forme et sans mouvement; il reconnaît une
ancienne servante de sa mère, une belle et rieuse fi i le
jadis, maintenant paralysée et consumée par on ne sait
quel mal étrange. Ce squelette oublié dans cette ruine
n'a plus aucun lien qui le rattache au monde; nul n'en
prend souci; de bonnes gens remplissent parfois sa

160 LE ROMAN RUSSE.

cruche d'eau, et il n'a pas d'autres besoins; il vit, sic est
vivre, par le regard et un souffle de voix, « pareil au
susurrement de la laiche des marais ». Mais dans ce
vain reste d'un corps, il y a une âme, épurée par la
souffrance, divinement résignée, soulevée, sans rien
perdre de sa naïveté paysanne, sur les hauteurs du
renoncement absolu. Loukéria raconte son malheur,
comment le mal inconnu la saisit après une chute qu'elle
fit, la nuit, en allant écouter les rossignols; comment
toutes les fonctions et toutes les joies de la vie l'ont
quittée l'une après l'autre. Son fiancé a eu beaucoup de
chagrin, et puis, naturellement, il en a épousé une
autre : que pouvait-il faire? Elle espère bien qu'il est
heureux. Depuis des années, ses seules distractions sont
d'écouter la cloche de l'église et le bourdonnement des
abeilles dans le rucher voisin. Quelquefois une hiron-
delle vient voleter sous le hangar, c'est un gros événe-
ment, de la pensée pour plusieurs semaines. Les gens
qui lui apportent de l'eau sont si bons, elle leur est si
reconnaissante ! Et tout doucement, presque gaiement,
elle revient avec le jeune maître sur les souvenirs d'au-
trefois, elle lui rappelle avec quelque vanité qu'elle était
la première au village pour les danses et les chansons;
à la fin, elle veut faire effort pour fredonner une de ces
chansons.

« L'idée' que cette créature à demi morte allait chan-
ter éveilla en moi un effroi involontaire. Avant que
j'eusse pu prononcer une parole, un son traînant, à peine
perceptible, mais pur et juste, tremblota à mon oreille...

1 Tous les fragments cités dans cette étude et dans les suivantes
oui été retraduits directement sur le texte orijiual.

LE ROMAN RUSSE. 161

Un second suivit, puis un autre... Loukéria chantait :
« Dans la prairie... » Elle chantait sans que rien fût
changé dans l'expression de son visage pétrifié, les yeux
toujours fixes. Cette pauvre petite voix forcée, vacillante
comme un filet de fumée, résonnait si douloureusement,
elle se donnait tant de peine pour exprimer l'âme tout
entière!... Ce n'était plus de l'effroi que je ressentais;
une pitié indicible me poignait le cœur. »

Loukéria raconte encore ses mauvais rêves, comment
sa mort lui est apparue en songe : non pas que sa mort
fût effrayante, au contraire, c'est qu'elle s'éloignait et
refusait la délivrance. La malade repousse toutes les
offres de service du maitre ; elle ne désire rien, elle n'a
besoin de rien, elle est contente de tout et de tous.
Comme le visiteur se retire, elle le rappelle d'un der-
nier mot, bien féminin; la malheureuse a conscience
de l'horrible impression qu'elle doit produire, elle
cherche ce qui pourrait survivre en elle de la femme. —
« Vous vous souvenez, Barine, de la belle tresse que
j'avais?... Vous savez, elle descendait jusqu'aux genoux...
J'ai hésité longtemps; mais qu'en faire, dans mon état?
Je l'ai coupée, oui... Adieu, Barine. »

Tout cela ne laisse rien à l'analyse, autant prendre
des ailes de papillon; la trame même du récit est si
ténue, si simple; c'est peu de chose, et c'est une mer-
veille par tout ce qu'il y a, plus encore par tout ce qu'il
n'y a pas. Étant donné le sujet, j'imagine comment
diverses écoles littéraires l'auraient compris. Un roman-
tique du bon temps nous eût montré la fatalité acharnée
sur cette créature; il en eût fait une protestation
vivante contre l'ordre de l'univers, un monstre doulou-

11

162 LE ROMAN RUSSE.

reux, la femelle de Quasimodo. D'autres, les illustres
amis de la vieillesse de Tourguénef, n'eussent pas man-
qué de nous faire un cours de pathologie ; ils se seraient
complu dans la dissection de ces membres roidis, de ces
plaies secrètes ; ils auraient indiqué toutes les parties
abolies du système nerveux et conclu à l'idiotisme. Un
écrivain d'une dévotion ardente eût transfiguré cette
martyre; elle nous serait apparue dans un nimbe, abimée
dans la contemplation mystique, uniquement soutenue
par les secours célestes. Rien de semblable chez Tour-
guénef; il glisse discrètement sur les misères physiques,
à mots couverts, il voile le cadavre; nous comprenons
assez qu'il y a un cadavre en voyant cette âme u>ute nue,
hors de sa chair. Nulle déclamation, nulle antithèse,
l'auteur ne tente rien pour grossir le cas et frapper
notre imagination; c'est un accident de la vie, voilà
tout. Pour ce qui est de Dieu, l'humble femme sait qu'il
a d'autres affaires que ce petit malheur; elle le prie
comme à son habitude, sans insister autrement, avec la
piété ordinaire d'une paysanne, fort étrangère à la mys-
ticité. Le point mis en lumière, dans ce récit comme
dans presque tous les autres, c'est la résignation stoïque,
un peu animale, de ce paysan russe toujours préparé à
tout souffrir. Le talent est dans la proportion exquise
entre le réel et l'idéal; chaque détail reste réel, dans la
moyenne humaine, et l'ensemble baigne dans l'idéal.
Voyez plus loin cette autre figure angélique de malade
qui passe à travers l'épisode du Médecin de village; c'est
la même juste mesure, l'homme maintenu dans son
attitude naturelle, les pieds à terre et le regard au
ciel.

LE ROMAN RUSSE. 163

Quand ces fragments furent réunis en volume, le pu-
blic, indécis jusqu'alors, comprit la signification de
l'œuvre; quelqu'un était venu qui osait développer le
sens caché dans la sinistre plaisanterie de Gogol sur les
âmes mortes. Quel autre nom donner à la galerie de por-
traits rassemblés par le chasseur : petits propriétaires de
campagne naïvement égoïstes et durs, intendants sour-
nois, fonctionnaires désœuvrés et rapaces; sous ce
monde de fer, des ilotes chétifs, quasi déchus de la con-
dition humaine, touchants à force de misère et de sou-
mission? Le procédé, — si bien déguisé qu'il soit, il y a
toujours un procédé, — était invariablement le même;
l'auteur faisait repasser dans sa lanterne et nous mon-
trait sous toutes les faces une créature falote, tour à
tour risible et pitoyable, sans besoins, sans ressources,
condamnée à la vie crépusculaire; à côté du serf appa-
raissait le maître, fantoche à demi civilisé, bon diable
au demeurant, inconscient du mal commis, perverti par
la fatalité du milieu. Ce tableau, qui eût dû être laid,
repoussant, l'écrivain l'avait revêtu de grâce et de
charme, en quelque sorte contre sa volonté, par la vertu
intime de sa poésie.

Pourquoi les ressorts de la vie étaient-ils brisés
chez tous les héros du livre? D'où venait cette malaria
sur la campagne russe? Quel était le nom de cette peste?
— On laissait au lecteur le soin de répondre. 11 n'est
pas très-exact de dire que Tourguénef attaqua le ser-
vage; les écrivains russes, par suite des conditions qui
leur sont faites aussi bien que par le tour particulier de
leur génie, n'attaquent jamais ouvertement, ils n'argu-
mentent ni ne déclament : ils dépeignent sans conclure

164 LE ROMAN RUSSE.

et font appel à la pitié plus qu'à la colère. Quinze ans
plus tard, quand Dostoïevsky publiera les Souvenirs de la
maison des morts, ses terribles souvenirs de dix années en
Sibérie, il procédera de même, sans un mot de révolte,
sans une goutte de fiel, semblant trouver ce qu'il décrit
tout naturel, un peu triste seulement. C'est le trait na-
tional en toutes choses. — Un jour, je couchais à
l'auberge d'Orel, dans la patrie de notre auteur; un
roulement de tambours me réveilla; je regardai sur la
place du marché; au milieu d'un carré de troupes et de
peuple on avait dressé le pilori, une grande colonne de
bois noir sur une plate-forme d'échafaud; on y attachait
trois pauvres diables qui portaient au cou des écriteaux
avec la mention de leurs méfaits. Ces larrons avaient
l'air très-doux, très-inconscients de ce qui leur arrivait;
ils étaient très-beaux, liés à cette colonne, avec leurs
têtes de Christs slaves. L'exposition dura longtemps, le
clergé vint les bénir, et quand la charrette les ramena à
la prison, les soldats et le peuple se précipitèrent der-
rière eux, en les comblant de provisions, de menue
monnaie, en les plaignant de tout cœur. — En Russie,
l'écrivain qui veut réformer agit comme la justice, par
démonstration mélancolique, avec des retours d'indul-
gence sur les maux qu'il dévoile. Le public entend à
demi-mot.

Il entendit cette fois; la Russie du servage se regarda
avec effroi dans le miroir qu'on lui tendait; un long
frémissement la secoua; du jour au lendemain, l'auteur
fut célèbre et sa cause à moitié gagnée. La censure
comprit la dernière, mais enfin elle comprit, elle aussi.
On s'étonnera peut-être de sa susceptibilité: j'ai dit que

LE ROMAN RUSSE 165

le servage était condamné jusque dans le cœur de l'em-
pereur Nicolas. Il faut savoir que la censure ne veut pas
toujours ce que veut l'Empereur; du moins elle veut en
retard, elle est parfois en arrière d'un règne. Elle
renonça à sévir contre le livre, mais elle guetta l'auteur.
Gogol étant mort sur ces entrefaites, Tourguénef con-
sacra au défunt un article chaleureux. Cet article parai-
trait bien inoffensif aujourd'hui ; il figure dans l'édition
complète, et nous aurions peine à y découvrir le crime,
si le criminel ne nous avait révélé le secret dans une
note fort gaie :

« A propos de cet article, je me souviens qu'un jour,
à Pétersbourg, une dame très- haut placée critiqua le
châtiment qu'on m'avait infligé, le jugeant immérité, ou
du moins trop rigoureux. Comme elle prenait chaude-
ment ma défense, quelqu'un lui dit : — Vons ignorez
donc que dans cet article il nomme Gogol un grand
homme? — Ce n'est pas possible ? — Comme je vous
l'assure. — Ah! dans ce cas, je n'ai plus rien à dire; je
regrette, mais je comprends qu'on ait dû sévir. »

Ce qualificatif impertinent, donné à un simple écri-
vain, valut à Tourguénef un mois d'arrêts, puis le con-
seil d'aller méditer dans ses terres. J'imagine qu'il
trouva alors la société très-mal faite, tant nous sommes
injustes pour le pouvoir qui veut notre bien. Il faut
pourtant l'avouer, ce pouvoir sert quelquefois nos inté-
rêts mieux que nous-mêmes, et les lettres de cachet sont
généralement d'accord avec les vues de la Providence.
Trente ans plus tôt, un ordre d'exil avait sauvé Pouchkine
en arrachant le poëte aux dissipations de Pétersbourg,
où il perdait son génie, en l'envoyant au soleil d'Orient,

166 LE ROMAN RUSSE.

où ce génie devait s'épanouir. Si Tourguénef fût resté
dans la capitale, la chaleur de la jeunesse et les amitiés
compromeitantes l'eussent peut-être entraîné dans
quelque stérile échauffourée politique; rendu à la soli-
tude de ses bois, il y vécut des années laborieuses, étu-
diant l'humble vie de la province russe et en fixant les
traits dans ses premiers grands romans.

Ivan Serguiévitch assurait qu'il n'aimait pas Balzac :
c'est possible, leursdeuxespritsdifféraientdutout au tout,
et l'on n'aime pas toujours son maitre; mais je crois bien
que le disciple de Gogol, l'adepte de « l'école naturelle »,
avait par surcroit pris quelques leçons chez notre grand
inventeur. Le Russe se proposa décrire, lui aussi, la comé-
die humaine de son pays; à cette vaste tâche, il apporta
moins de patience, moins d'ensemble et de méthode que
le romancier français, mais plus de cœur, plus de foi, et le
don du style, l'éloquencepénétrante qui manqua à l'autre.
S'il est vrai, en France, qu'aucun historien ne pourra
retracer la vie de nos pères sans avoir lu et relu Balzac,
cela est encore plus vrai en Russie de Tourguénef; là-
bas, je le répète, l'histoire contemporaine était muette,
et pour cause; quand les historiens de l'avenir voudront
faire revivre la Russie de Nicolas et des premières
années d'Alexandre II, ils s'arrêteront découragés de-
vant le vide et le silence des documents positifs; mais

LE ROMAN RUSSE. 167

un témoin les aidera à évoquer les morts, l'auteur qui
sut discerner les courants d'idées naissants à cette
époque de transition, incarner dans des types abstraits
les états d'esprit les plus fréquents chez ses contempo-
rains. Entre 1850 et 1860, la Russie a marché à tâtons,
lasse et inquiète, comme un voyageur égaré aux dernière-
heures de nuit; à l'horizon, de pâles lueurs daube, de^
bouts de route, des contours de sommets vaguemenî
entrevus; partout la confusion de ces heures douteuses,
l'attente de l'aurore, la précipitation irréfléchie chez les
uns, la fatigue et la peur chez les autres. Il fallait de
bons yeux pour voir et dessiner, dans cette troupe en
marche, les figures qui émergeaient de l'ombre, celles
qui reculaient volontairement dans la nuit et que le jour
ne trouverait plu*. Tojirgmnef en saisit plusieurs; par-
courons rapidement la galerie, en feuilletant les romans
écrits à cette époque.

Dans le premier, Boudiné, l'auteur étudie un tempé-
rament qui est de tous les temps et de tous les pays,
mais qui semble avoir trouvé son climat d'élection en
Russie. Ce Roudine, le héros de l'histoire, est un idéa-
liste éloquent, habile en paroles, incapable en action;
il se grise et grise les autres de sa faconde, il se préci-
pite dans la vie comme un torrent d'idées généreuses
et lumineuses; mais chaque épreuve de la vie tourna
contre lui, faute de caractère. Avec les meilleurs prin-
cipes du monde, sans autre vice qu'une vanité naïve, ii
commet des actes indignes d'un galant homme; on le
croirait un cynique, à le voir vivre aux crochets dese<
dupes, séduire une jeune fille, subir l'outrage d'un rival;
et pourtant, il est lui-même sa première dupe : le fond

168 LE ROMAN RUSSE.

de son âme est trop honnête pour profiter jusqu'au bout
des occasions offertes ; sans courage pour le bien ni
pour le mal, il retombe sans cesse dans le vide et la mi-
sère, il apprend en vieillissant à reconnaître son irrémé-
diable impuissance; il finit misérablement.

Les cinquanle premières pages du roman sont un
chef-d'œuvre d'exposition. L'auteur nous introduit dans
une petite société de campagne, il marque rapidement
la place et le caractère de chaque personnage ; soudain le
Messie attendu arrive dans ce milieu un peu terne, et s'y
installe en conquérant; tout pâlit aux fusées de son élo-
quence; seul, un vieux sceptique hargneux lui donne la
réplique et représente la réalité prosaïque de la vie, dans
sa lutte éternelle contre l'enthousiasme idéal. Petit à petit,
le mirage se dissipe, les gens pratiques retirent leur con-
fiance au montreur de chimères, les jeunes personnes sé-
duites se reprennent à temps. Tous ces humbles comparses
édifient patiemment leur vie au ras de terre et finissent
avec de bonnes rentes, de bonnes femmes, de bons amis,
tandis que le prodige, malgré toute sa supériorité intel-
lectuelle, roule de chute en chute. La prose a triomphé
de l'idéal. Pour son début, le romancier touchait au vif
un des grands défauts de l'esprit russe et donnait à ses
compatriotes une utile leçon; il leur disait que les aspi-
rations magnifiques ne suffisent pas, qu'il y faut joindre
le sens pratique, l'application, le gouvernement de soi-
même.

Dans Roudine, étude morale et philosophique, l'écri-
vain avait remué des idées et intéressé les esprits;
on se demandait s'il serait aussi habile à développer des
sentiments, à émouvoir les cœurs; le Nid de seiyneurs fut

LE ROMAN RUSSE. 169

sa réponse : ce sera, je crois, son meilleur titre de gloire. Ce
roman n'est passans défauts, l'exposition est moins alerte
que dans le précédent; l'auteur s'attarde aux généalogies
de ses personnages, l'intérêt se fait attendre; mais une fois
l'action engagée, elle est conduite avec un art consommé.
Le Nid de seigneurs, c'est une de ces vieilles mai-
sons provinciales où les générations se sont succédé.
Dans ce milieu grandit une jeune fille qui va servir
de prototype à toutes les héroïnes du roman russe;
une âme simple, honnête, sans dehors brillants, sans
dons particuliers dans l'esprit, mais imprégnée d'une
grâce pénétrante et armée d'une volonté de fer, cette
volonté que Tourguénef refuse aux hommes, qu'il donne
comme un trait commun à toutes les filles de son ima-
gination, et qui les porte aux extrémités les plus diver-
ses, suivant les directions où le sort les pousse. Lise a
vingt ans, elle est demeurée insensible aux séductions
d'un beau tchinovnik de qui sa mère est coiffée : cepen-
dant, de guerre lasse, elle va lui engager sa parole,
quand survient un parent éloigné, Lavretzky. Celui-ci
est marié, mais séparé depuis longtemps d'une femme
indigne, qui court les aventures dans les villes d'eaux du
continent; il n'a rien d'un héros de roman, c'est un
homme paisible, bon et malheureux, d'âge et d'esprit
>érieux. Tous ces gens-là existent, ils ont été vus dans
ta vie léelle. Un attrait mystérieux rapproche Lise et
Lavretzky; au moment où ce dernier, plus expérimenté,
£e-connait avec effroi le nom qu'il faut donner à leur
sentiment mutuel, un article de journal lui apprend la
mort de sa femme ; il est libre, et le soir même, dans le
jardin de la vieille maison, l'aveu des deux cœurs s'é-

170 LB ROMAN RUSSE.

chappe comme un fruit mûr qui tombe; la scène est déli-
cieuse, si naturelle et si peu banale! Ce bonheur des deux
amants dure une heure ; la nouvelle était fausse, le len-
demain la femme de Lavretzky surgit à l'improviste.

On devine toutes les renverses de sentiments que com-
porte la situation; ce qu'on ne peut deviner, c'est la
délicatesse de main avec laquelle le romancier conduit
deux âmes absolument honnêtes au travers de ce péril.
Le sacrifice est accompli de part et d'autre, résolument
par la jeune fille, avec des luttes poignantes pour l'homme.
Nous voici espérant la disparition de la femme gênante et
méprisable : le lecteur le moins féroce supplie l'auteur de
la faire mourir. Hélas! les amateurs de dénoûments
heureux doivent fermer le livre. Madame Lavretzky ne
meurt pas, elle continue à vivre, et fort gaillardement;
Lise n'aura connu de l'existence qu'une promesse d'a-
mour, apparue et disparue avec les étoiles d'une courte
nuit de mai; elle ne demandera pas sa revanche, elle
reporte à Dieu son cœur blessé et s'ensevelit dans un
monastère.

C'est là, dira-t-on, une vertueuse histoire pour les pe-
tites filles, dans le genre de madame Cottin. Résumé
sommairement, le thème a l'air vieillot; il faut en lire
les développements pour voiravec quel art nouveau, avec
quel souci de la réalité le romancier a rajeuni son sujet
dans un large courant de vérité humaine. Pas la moindre
fadeur sentimentale dans ce douloureux récit, pas d'éclats
de passion; une touche discrète et chaste, une émotion
contenue qui va croissant et nous étreint le cœur.

— Le livre s'achève par un épilogue de quelques
pages, qui est et restera l'un des modèles de la litté-

LE ROMAN RUSSB. 171

rature russe. Huit années se sont écoulées; Lavretzky
revient, par un matin de printemps, au nid de sei-
gneurs; une nouvelle génération l'habite, les enfants
que nous y avons laissés sont devenus à leur tour de
jeunes femmes et de jeunes hommes, avec leurs senti-
ments et leurs intérêts nouveaux ; le revenant, à peine
reconnu par eux, tombe au milieu de leurs jeux; c'est
ainsi qu'avait débuté le récit, il semble que nous en re-
commencions la lecture. Lavretzky s'assied sur le banc
où jadis il serra, pendant une minute, la main qui égrène
depuis lors le rosaire dans un cloître; les jeunes oiseaux
du vieux nid ne peuvent répondre aux questions de ce
trouble-féte, ils ont oublié la disparue ; ils ont bien
d'autres affaires et reprennent leur partie de barres.
Tandis que la solitude et le chagrin de la vieillesse dé-
vastent ce cœur mort, les mêmes mots reviennent pein-
dre la même nature vivante, les joies nouvelles et tou-
jours semblables de nouveaux enfants; c'est le retour
de la mélodie initiale dans le final d'une sonate de
Chopin.

Jamais peut-être on n'avait rendu aussi sensible, par
un exemple particulier, la mélancolique opposition entre
la pérennité de la nature et la caducité de l'homme;
jamais points de comparaison mieux choisis ne nous
avaient fait mesurer plus cruellement la chute impi-
toyable du temps. L'auteur nous a si bien attachés aux
personnages du passé, que tous ces enfants, nouveaux
venus à la fête de la vie, nous paraissent presque haïs-
sables. J'aurais voulu citer en entier ces pages, mais sé-
parées de ce qui les précède, elles perdent leur sens,
elles ne valent que par la lente préparation de tout le

172 LE ROMAN RUSSE.

récit, qui accumule seule leur puissance. En les ache-
vant, on est tenté d'appliquer à Tourguénef ce qu'il dit
ailleurs d'un de ses héros : « Il possédait le grand secret
de cette musique qui est l'éloquence; il savait, en tou-
chant certaines cordes du «œur, faire tressaillir et ré-
sonner sourdement toutes les autres. »

Le Nid de seigneurs fixa la renommée de l'écrivain. Ce
monde est chose si bizarre, que le poëte, comme le con-
quérant, comme la femme, gagne l'attachement des
hommes en les faisant souffrir et pleurer. Toute la Russie
versa des larmes sur ce livre, la triste Lise devint l'idéal
de toutes les jeunes filles; il faudrait remonter à Paul et
Virginie pour trouver une œuvre romanesque ayant
exercé une influence aussi souveraine sur une génération
et un pays. Il semble que l'auteur lui-même conti-
nuât d'être hanté par le type puissant qu'il avait en-
fanté. Hélène, la victime du roman intitulé : A h
veille, c'est encore l'implacable volonté féminine, la fille
sérieuse, renfermée et obstinée, poussant à l'aventure
dans la solitude, échappant à toutes les influences, dis-
posant d'elle-même avec un suprême mépris de l'ob-
stacle. Cette fois, les circonstances ont changé : l'homme
aimé est libre, mais repoussé par la famille ; comme Lise
allait au cloître, malgré les supplications des siens, Hé-
lène va à son amant et se donne à lui; elle ne soupçonne
pas une minute que son acte puisse être coupable, elle
le rachète d'ailleurs par la constance du dévouement tout
le long d'une vie d'épreuves. Dans ces études de carac-
tères, un trait d'observation domine, et il est saisi sur le
vif du tempérament national ; l'homme est irrésolu, la
femme est décidée; c'est elle qui force la destinée, sai

LE ROMAN RUSSE. 173

et fait ce qu'elle veut. Tout ce qui dans nos idées serait
hardiesse et impudeur, l'auteur le raconte avec tant de
simplicité et d'une plume si chaste, qu'on est tenté d'y
voir uniquement la liberté d'une âme plus virile; les
filles droites et passionnées qu'il crée sont capables de
tout, sauf de trembler, de trahir et de mentir.

Avec le Nid de seigneurs, Ivan Serguiévitch avait donné
sa note intime, il avait épanché la source secrète, grossie
de toutes les larmes refoulées daus le cœur durant la
jeunesse, et qui tourmente le poète jusqu'au jour où
elle trouve une issue dans son œuvre. Il se remit à étu-
dier le milieu social, et dans ce grand branle intellec-
tuel qui agita la Russie vers 1860, à la veille de l'éman-
cipation, il écrivit Pères et fils. On sait que ce livre
marque une date dans l'histoire des idées. Le roman-
cier avait eu la rare bonne fortune de discerner un état
d'esprit nouveau, de le fixer dans un type inoubliable,
et celle plus rare encore de baptiser cet état d'esprit du
nom que tous cherchaient sans pouvoir le trouver; c'était
le bonheur de Christophe Colomb doublé de celui
d'Améric Vespuce. — « Qu'est-ce que ce Bazarof? de-
mande un des pères, un des braves gens de la vieille
génération. — Tu veux le savoir? lui répond son jeune
fils, ami et disciple du terrible étudiant en médecine.
C'est un nihiliste. — Tu dis? — Je dis : un nihiliste. —
Nihiliste, répète le vieillard; ah! oui, cela vient du latin
ùhil, chez nous nitchevo, autant que je puis juger; cela
doit signifier un homme qui n'admet rien. — Dis plutôt,
ajoute un autre vieux, qui ne respecte rien. — Qui con-
sidère tout du point de vue critique, reprend le jeune
homme. — C'est la même chose. — Non, ce n'est pas là

174 LE ROMAN RUSSE.

même chose. Le nihiliste, c'est l'homme qui ne s'incline
devant aucune autorité, qui n'admet aucun principe
comme article de foi, de quelque respeet que soit en-
touré ce principe. »

Le bonhomme Kirsanof, un classique de 1820, ne re-
montait qu'au latin. Pour mieux comprendre, nous re-
montons plus naut aujourd'hui, jusqu'à la racine du mot
et de la philosophie qu'il résume; jusqu'à cette vieille
souche aryenne dont les Slaves sont une des maîtresses
branches. Le nihilisme, c'est le nirvana hindou, l'abdica-
tion découragée de l'homme primitif devant la puis-
sance de la matière et l'obscurité du monde moral; et
le nirvana engendre nécessairement la réaction furieuse
du vaincu, l'effort aveugle pour détruire cet univers qui
l'écrase et le déconcerte. — Mais je ne veux pas revenir
sur un sujet que j'ai touché plus haut et qui exigerait de
vastes développements. Aussi bien le nihilisme, tel qu'il
s'est fait lugubrement connaître à nous, n'est encore qu'à
l'état d'embryon dans le fameux livre de Tourguénef.

je voudrais seulement appeler l'attention du lecteur sur
un autre mot du romancier, étonnamment juste et peut-
être plus fécond en révélations que le vocable dont la
fortune devait être si brillante. Comme dans tous les
romans de l'auteur, c'est ici une jeune fille qui a le beau
rôle de sentiment et déraison; un jour, en discutant
avec l'ami de Bazarof, un gamin naïf qui se croit nihiliste,
parce qu'il répète les aphorismes de son maître, cette
jeune fille lui dit tout à coup : « Tenez, votre Bazarof
m'est étranger, et vous-même vous lui êtes étranger. —
Pourquoi cela? — Comment vous dire?... C'est un ani-
mal sauvage, et, vous et moi, nous sommes des ani-

LE ROMAN RUSSE. 175

maux apprivoisés. » Cette comparaison fait apercevoir,
mieux qu'un volume de dissertations, la nuance qui sé-
pare le nihilisme russe des maladies mentales similaires,
dont l'humanité a souffert, depuis les jours de l'Ecclé-
siaste jusqu'à nos jours. Le Bazarof, ce fils de paysans
cynique, amer, qui va crachant sur toutes choses ses
brèves sentences en langage tour à tour populaire et
scientifique, brave d'ailleurs, incapable dune action vile,
refoulant par orgueil les instincts de son cœur, c'est au
fond un sauvage subitement instruit qui nous a volé nos
armes. Le héros de Tourguénef a bien des traits com-
muns avec un Peau-Rouge de Fenimore Cooper; seule-
ment c'est un Peau-Rouge qui s'est grisé avec des tirades
de Hegel et de Buchner au lieu d'eau de feu, qui se pro-
mène dans le monde civilisé avec un bistouri, au lieu de
s'y précipiter avec un tomahawk. Quand les fils de Ba-
zarof feront « de la propagande par le fait », ils sem-
bleront tout pareils à nos révolutionnaires d'Occident;
regardez de près, vous retrouverez la nuance entre l'ani-
mal sauvage et l'animal apprivoisé. Nos pires révolution-
naires ne sont que des chiens furieux; le nihiliste russe
est un loup; et l'on sait aujourd'hui que la rage du loup
est plus dangereuse.

Voyez comme il se comporte dans les deux grandes
épreuves où le romancier nous le montre, l'amour et la
mort. Une femme belle, coquette, ennuyée, tentée par
cette conquête étrange, un peu louve elle-même,
comme beaucoup des héroïnes de Tourguénef, s'est mise
à jouer ?vec le fauve; le voilà blessé au cœur, lui, le dé-
tracteur ironique de l'idéal, lui qui n'a trouvé d'abord,
pour exprimer son admiration, que ce cri de carabin :

176 LE ROMAN RUSSE.

« Un riche corps, ma foi! et qui ferait bien dans un
musée d'anatomie! » — Bazarof s'indigne contre ce
sentiment, qui n'est réductible à aucune de ses deux
méthodes, l'explication critique ou la négation; puis,
vaincu par la douleur, il procède à la manière du loup
qui convoite une proie, il s'éloigne avec défiance, se
rapproche, se hérisse, taciturne et ardent : dans ce ma-
nège, il laisse échapper les moments favorables dont un
autre eût profité avec succès, et soudain, mal à propos,
il s'élance d'un bond bestial sur sa proie; la coquette lui
échappe, il s'en retourne la tête basse, dévorant son or-
gueil meurtri, il va se ronger en silence dans la solitude.
Et la mort de Bazarof! Il s'est empoisonné le sang en
étudiant le cadavre d'un typhoïde, il se sait perdu ; cette
agonie sombre, muette, hautaine, c'est encore l'agonie
de la bête sauvage emportant sa balle dans le hallier ;
c'est la Mort du loup telle que Vigny l'a dépeinte et com-
prise avec son stoïcisme désolé :

Gémir, pleurer, prier est également lâche :

Fais énergiquement ta longue et lourde tâche,

Puis après, comme moi, souffre et meurs sans parler.

Le nihiliste renchérit sur le stoïque, il ne fait pas
de tâche avant de mourir : rien ne vaut la peine de
rien.

Le romancier mit tout son art à composer un person-
nage déplorable, mais nullement odieux. Effacez un
seul trait du tableau, ce mépris de tout ce que nous vé-
nérons, cette inhumanité, nous paraîtront intolérables;
chez l'animal apprivoisé, ce serait perversion, oubli des
règles apprises; chez l'animal sauvage, c'est instinct,

LE ROMAN RUSSE. 177

révolte native; l'auteur désarme habilement notre mo-
rale devant cette victime de la fatalité, ce cerveau envahi
trop brusquement par la science comme par une apo-
plexie.

La sensibilité du poëte prend sa revanche avec les
figures des pères, ces bonnes gens de la vieille roche
qui regardent timidement bouillonner le flot nouveau et
cherchent à le contenir à force de tendresse. Jamais
encore Tourguénef n'avait poussé aussi loin la puissance
créatrice, le don de l'observation minutieuse. Je vou-
drais en citer des exemples, et c'est fort difficile avec
lui, car il dédaigne les morceaux de bravoure, les pages
à effet ; chaque détail n'est précieux que par le concours
discret prêté à l'ensemble de l'œuvre. Détachons cepen-
dant deux silhouettes ëpisodiques, qui passent un instant
dans le récit avec une vérité saisissante. Voici une physio-
nomie qui est bien de son pays et de son temps, un haut
fonctionnaire de Saint-Pétersbourg, un futur homme
d'État, venu en province pour reviser l'administration

«Mathieu Ilitch était ce qu'on appelait alors «unjeune»..
il avait à peine dépassé la quarantaine, il visait déjà les
grands postes de l'État et portait une plaque de chaque
côté de la poitrine. L'une d'elles, à la vérité, était étran-
gère et des plus communes. Comme le gouverneur qu'il
Tenait juger, il passait pour un progressiste, et, bien que
déjà gros bonnet, il ne ressemblait pas à la plupart des
gros bonnets. Il avait de soi-même une haute opinion;
sa vanité ne connaissait pas de bornes, mais il affectait
une attitude simple, il vous regardait d'un air encoura-
geant, vous écoutait avec indulgence; il riait avec tant
de bonhomie, qu'au premier abord on pouvait le prendre

12

178 LE ROMAN RUSSE.

pour « un bon diable ». Néanmoins, dans les grandes
occasions, il savait, comme on dit, jeter delà poudre aux
yeux. — L'énergie est nécessaire, disait-il alors; et il
ajoutait en français: L'énergie est la première qualité de
l'homme d'État. — Avec tout cela, il restait le plus sou-
vent dans les dindons chaque tchinovnik un peu expéri-
menté le menait par le nez à sa fantaisie. Mathieu Ilitch
parlait avec beaucoup d'admiration de Guizot; il s'effor-
çait de faire entendre à chacun qu'il n'appartenait pas à
la catégorie des routiniers, des bureaucrates attardés,
qu'il était attentif à toutes les manifestations considéra-
bles de la vie sociale, etc. Ce vocabulaire, il le possédait
à fond. Il se tenait même au courant de la littérature
contemporaine, bien qu'avec une nuance de majesté dis-
traite : tel un homme mur, rencontrant dans la rue une
procession de gamins, se joint à elle un moment. Au fond,
Mathieu Ilitch ne différait pas sensiblement des hommes
d'État du règne d'Alexandre Ier, qui allaient aux soirées
de Mm* Swetchine et se préparaient le matin en li-
sant une page de Condillac; les dehors seuls étaient au-
tres chez lui, plus contemporains. C'était un courtisan
adroit et rusé, rien de plus; il n'entendait mot aux affai-
res publiques, ses vues étaient nulles, mais il savait
admirablement mener ses propres affaires; sur ce point
il ne se laissait jouer par personne. N'est-ce pas là le
principal? »

Ailleurs, c'est la princesse X***, une étude de femme
bien fine et bien locale :

« Elle passait pour une coquette évaporée, elle s'aban-
donnait avec fureur aux plaisirs de tout genre, dansant
jusqu'à tomber de lassitude, riant et folâtrant avec les

LE ROMAN RUSSE. 179

jeunes gens, qu'elle recevait avant diner dans un salon à
demi éclairé; et la nuit, elle priait, pleurait, elle errait
parfois jusqu'au matin dans sa chambre, cherchant vai-
nement une place où reposer, tordant ses mains d'ennui;
ou bien elle restait assise, pâle et froide, penchée sur son
psautier. Le jour venait, de nouveau elle se métamor-
phosait en femme du monde, elle sortait, babillait, sou-
riait et se jetait littéralement au-devant de tout ce qui
pouvait lui procurer un instant de distraction... —
Même quand elle se donnait entièrement, il restait en
elle quelque chose de secret et d'insaisissable que nul ne
pouvait atteindre. Dieu sait ce qui nichait dans cette âmel
Il semblait qu'elle fût en puissance de forces mystérieu-
ses, inconnues à elle-même; ces forces jouaient avec elle
à leur gré, et son esprit limité ne pouvait dominer leurs
caprices. Toute sa conduite présentait une suite de
contradictions; les seules lettres qui eussent pu éveiller
les justes soupçons d'un mari, elle les avait écrites à un
homme qui lui était presque étranger; l'amour y parlait
d'un ton plaintif. Jamais elle ne riait ni ne plaisantait
avec celui qu'elle avait choisi, elle l'écoutait en le consi-
dérant avec une sorte de stupeur; parfois cette stupeur
se changeait brusquement en terreur glacée; son visage
revêtait alors une expression morte, sauvage; elle s'en-
fermait dans son appartement, et sa femme de chambre,
l'oreille collée à la serrure, l'entendait sangloter sour-
dement. »

Tout en poursuivant ces grands travaux, Ivan Ser-
guiévitch revenait souvent aux rapides et simples his-
toires qui avaient fait la fortune des Récits d'un chasseur.
De ces années laborieuses datent les charmantes nou-

180 LE ROMAN RUSSE.

velles d'inspiration si variée : Moumou, l'Accalmie, les
Trois Rencontres, le Premier Amour, et vingt autres,
légères aquarelles appendues entre les grands tableaux
tout le long de la riche galerie du peintre. Ce sont des
esquisses faites parfois avec un rien, un trait de mœurs
paysannes, un souvenir fugitif, une vision intérieure;
l'artiste délicat excellait à ces demi-teintes, à ces touches
sobres qui indiquent sans appuyer une figure, une dou-
leur, un frisson du cœur. Je ne sais rien de plus achevé
dans ce genre que les soixante pages intitulées : Assiax.
C'est un souvenir de la vi** d'étudiant en Allemagne, un
timide amour qui s'est à peine avoué à lui-même. Assia
est une jeune fille russe, une enfant effarouchée, fan-
tasque, vive comme une fauvette; impossible d'oublier
après l'avoir lu le portrait de cette étrange fille. L'étu-
diant la rencontre, l'aime à son insu, et tandis qu'il
hésite à la prendre au sérieux, l'enfant blessée disparait;
l'homme qui ne l'a comprise qu'après l'avoir perdue se
lamente sur cette ombre évanouie. Je cite au hasard
quelques lignes de ce poëme en prose, le prélude d'un
sentiment qui s'ignore : les deux jeunes gens reviennent
le soir d'une promenade sur les bords du Rhin :

« Je la regardais, toute baignée dans le clair rayon de
soleil, calme et douce. Tout brillait joyeusement autour
île nous, sous nos pieds et sur nos têtes, — le ciel, la
terre, les eaux : on eût dit que l'air même était saturé
de clarté.

> Annouchka, dans la traduction française. Je ne sais pourquoi on
a débaptisé et affuble de ce nom de servante une des plus déli-
cieuses filles de Tourguénef.

LE ROMAN RUSSE. 181

«— Regardez, comme c'est bien! dis-je en baissant
involontairement la voix.

« — Oui, c'est bien ! répondit-elle sur le même ton, sans
lever les yeux vers moi. Si nous étions des oiseaux, vous
et moi, comme nous volerions, comme nous glisserions ! . . .
nous nous serions noyés dans ce bleu. Mais nous ne
sommes pas des oiseaux.

« — Les ailes peuvent nous pousser, répliquai-je.

« — Comment cela?

« — Vivez seulement, et vous le saurez. Il y a des sen-
timents qui nous soulèvent de terre. N'ayez pas peur, les
ailes vous viendront.

« — Et vous, vous en avez eu?

« — Comment vous dire?... Il me semble que jusqu'à
présent je n'ai pas volé.

« Assia se tut, pensive. Je me rapprochai d'elle; sou-
dain elle me demanda :

« — Savez-vous valser?

« — Oui, répondis-je, assez intrigué par cette ques-
tion.

« — Alors, venez, venez. Je prierai mon frère de nous
jouer une valse. Nous nous figurerons que nous volons,
que les ailes nous sont poussées...

« Te la quittai assez tard. En repassant le Rhin, à

mi-distance entre les deux rives, je demandai au passeur
de laisser la barque dériver au courant. Le vieillard leva
les avirons, et le fleuve royal nous emporta. Je regardais
autour de moi, j'écoutais, je me souvenais; subitement,
je sentis au cœur un trouble secret; je levai les yeux au
ciel, mais le ciel même n'était pas tranquille; tout troué
d'étoiles, il se mouvait, palpitait, frissonnait. Je me

182 LE ROMAN RUSSE.

penchai sur le fleuve ; là aussi, dans ces sombres et froides
profondeurs, les étoiles scintillaient, tremblaient; l'agi-
tation de la vie m'environnait, et moi-même, je me sen-
tais de plus en plus agité. Je m'accoudai sur le rebord
de la barque; le murmure du vent à mes oreilles, le cla-
potement sourd de l'eau sous le gouvernail, irritaient
mes nerfs, les fraîches exhalaisons des flots ne parve-
naient pas à les calmer; un rossignol chanta sur la rive,
son chant m'accabla comme un poison délicieux. Des
larmes gonflaient mes paupières, et ce n'étaient pas les
larmes des vagues ivresses sans cause. Ce que je ressen-
tais, ce n'était pas cette sensation confuse, éprouvée
naguère, des aspirations infinies, quand l'âme s'élargit
et vibre, quand il lui semble qu'elle va tout comprendre
et tout aimer... Non! une soif de bonheur me brûlait;
je n'osais pas encore l'appeler par son nom, mais le
bonheur, le bonheur jusqu'à l'anéantissement, voilà ce
que je voulais, voilà ce qui m'angoissait... La barque
flottait toujours, le vieux passeur s'était assis et dormait,
penché sur ses rames. »

IV

Ah! les belles années qui suivirent 1860! L'émancipa-
tion des serfs, le rêve de Tourguénef, était devenue un
fait accompli : et ce n'était que l'aurore des grandes
réformes. De partout le jour nouveau pénétrait à tor-
rents dans la sombre machine vermoulue; partout le

LE ROMAN RUSSE. 183

bruit des ressorts neufs qui la remettaient en mouve-
ment, un éveil joyeux de forces et d'espérances long-
temps contenues. Ces années si décisives dans l'histoire
du pays ne l'étaient pas moins dans l'histoire intime
d'Ivan Serguiévitch; il venait de donner sa vie, comme
ses vierges donnent la leur, sans réserves et jusqu'à la
mort. Déraciné de sa patrie par une amitié toute-puis-
sante, ilquittait la Russie, où il ne devait plus revenir qu'à
de rares intervalles, pour s'établir d'abord à Bade, puis à
Paris, au milieu de nous. La destinée avait comblé tous
les vœux de l'homme, de l'écrivain, du patriote; il assis-
tait à la renaissance de son pays; sa gloire le suivait en
Occident, avec ses ouvrages traduits dans toutes les
langues. On pouvait croire que s'il reprenait la parole,
après ces années de silence et de repos, ce serait pour
redire le cantique de Siméon.

C'eût été bien mal connaître notre pauvre nature hu-
maine, et en particulier cette âme de poëte à jamais
inassouvie. Ce qui fait la joie de notre cœur, c'est de
bercer un rêve tout le long de la jeunesse, et non de le
voir réalisé par les vieux ans. Qu'avons-nous à faire de
la réalité décolorée? Tourguénef rentra en scène avec
Fumée, en 1868. C'était toujours le même talent, encore
plus mûr et savoureux; ce n'était plus tout à fait l'âme
candide et croyante d'autrefois. Dès les premières pages
du livre, le désenchantement fait explosion; s'il s'agi-
sait d'un autre homme, nous dirions que la poche defiei
a crevé; en parlant de Tourguénef, le mot serait exa-
géré; il n'entrait pas de fiel dans son tempérament. Ses
saillies douloureuses sont d'un idéaliste déçu, étonné «Je
voir que ses chères idées, appliquées aux hommes, ne

184 LE ROUAN RUSSB.

les ont pas rendus parfaits. Le ressentiment de cette dé-
ception va quelquefois jusqu'à l'injustice; ce crayon
chagrin nous montrera désormais certaines figures
poussées au noir, partant moins vraies que celles des
œuvres anciennes. Le monde décrit dans Fumée, c'est ce
monde russe qui vit à l'étranger et qui n'y porte pas
toujours les meilleures qualités du sol natal : grands
seigneurs et femmes équivoques, étudiants et conspira-
teurs. La scène se passe à Bade, où l'auteur avait pu
l'étudier à loisir. Dans cette galerie comique de « géné-
raux de Kursaal », de princesses en pique-nique, de sla-
vophiles vantards, de commis voyageurs en révolutions,
il y a bien des traits pris sur le vif, mais la physiono-
mie d'ensemble est chargée; le défaut de mesure est d'au-
tant plus sensible que, dans la pensée de l'auteur, ces
personnages ne sont pas des types d'exception, mais
bien la représentation fidèle de la haute et basse société
russe.

En outre, le procédé de l'artiste est modifié. Jadis, en
nous montrant les batailles d'idées, il nous laissait juges
du camp : maintenant il se substitue à nous et insinue
son opinion. Il y a, pour le romancier et le dramaturge,
deux manières d'exposer les thèses morales : avec ou
san« intervention personnelle. Prenons des exemples
familiers à tout le monde. Voici, dans les Misérables, deux
conceptions antagonistes du devoir et de la vertu, per-
sonnifiées par Jean Valjean et Javert; nous pourrions
hé i'er sur leur valeur réciproque; mais l'auteur jette
d'un «eul côté tout le poids de son éloquence, il divinise
l'une de ces conceptions et rabaisse l'autre, il force notre
verdict. Voilà, au contraire, dans le Gendre de M. Poirier,

LE ROMAN RUSSE. 185

deux façons de comprendre l'honneur, deux mondes
d'idées dissemblables, le marquis de Presle et son beau-
père; l'auteur s'efface, il éclaire également ses deux
personnages, leurs mérites et leurs ridicules, le fort et le
faible de leurs thèses : jusqu'au bout, nous balançons à
nous prononcer entre eux, l'intérêt du drame naît de ce
conflit d'idées. Je préfère cette seconde manière, qui me
parait exiger plus d'art, qui est plus proche de la vie
réelle, où la vérité n'est jamais claire, où le bien et le mal
sont étroitement mêlés dans tous les camps. Tourguénef
s'est tenu à cette méthode équitable dans ses premières
études sociales; dans les dernières, Fumée et Terres
vierges, il intervient visiblement. Un personnage de
second plan, une sorte d'Olivier de Jalin, comme le
Potouguine de Fumée, a mission de nous révéler la
pensée de l'écrivain et de clore les débats.

Ces réserves faites, je reconnais que les sorties de
Potouguine sont le plus souvent ruisselantes de verve
et de bon sens. L' « Occidental » daube sur ses bêtes
noires, les slavophiles, il ridiculise les travers nationaux,
et surtout cette manie d'affirmer que les choses les plus
communes prennent une vertu mystique en touchant le
sol russe. Il trouve des traits bien spirituels pour carac-
tériser cette infatuation; par exemple, quand il parle de
la « littérature en cuir de Russie », quand il dit : « Chez
nous, deux et deux font quatre, mais avec plus de har-
diesse qu'ailleurs. » Après avoir vidé son carquois, le
romancier noue une intrigue d'amour, il s'y montre,
comme toujours, maître des secrets du cœur humain.
Mais, ici encore, notre auteur a changé de manière.
Jadis, il ne se plaisait qu'aux émotions virginales, la

186 LE ROMAN RUSSE.

femme ne l'intéressait que jeune fille, il peignait l'amoui
loyal, marchant le front haut, même alors qu'il brave le
monde. Pour la première fois, dans Pères et Fils, il avait
donné un rôle de grande coquette à une jeune veuve, et
avec quelles précautions ! Maintenant, dans Fumée et les
Eaux printanières, il nous montre les passions cruelles,
leurs tôt tures, leurs mensonges, leurs abîmes sans issue.
La jeune fille est toujours là, tenue en réserve pour sau-
ver au dénoûment le pécheur repentant; mais ce n'est
qu'une pâle figure reculée sur les plans lointains.

D'aucuns préféreront peut-être ce bruit de tempêtes
aux harmonies délicieuses des premiers romans; c'est
affaire de goût, et je ne veux pas diminuer le mérite de
Fumée, qui reste un chef-d'œuvre d'un autre genre; je
constate seulement qu'à l'approche du soir, l'âme limpide
du poëte a reflété de lourds nuages et des cieux trou-
blés. A la fin des Eaux printanières, après cette merveil-
leuse scène de la séduction, vraie comme la vie, comme
la faiblesse de l'homme et le pouvoir diabolique de la
femme, il y a des pages pleines d'une telle rancœur,
qu'on se sent pris de pitié pour l'écrivain qui a pu les
trouver.

En 1877, Tourguénef publia dans le Messager d'Europe
son dernier roman de longue haleine, Terres vierges. Si
mes souvenirs sont exacts, la traduction française parut
d'abord dans le journal le Temps, comme pour ta ter le
terrain; puis l'original se risqua en Russie et y circula
sans obstacle. Rien ne fait mieux mesurer le chemin
parcouru depuis le jour où la censure s'émouvait si fort
de la lettre sur Gogol. Avec l'œuvre nouvelle, le roman-
cier se hasardait dans les cendres brûlantes, sur une

LE ROMAN RUSSE. 187

route qui conduisait autrefois jusqu'en Sibérie. L'ambi-
tion lui était venue de décrire ie monde souterrain qui
commençait dès lors à inquiéter l'Empire; après avoir
signalé le premier et exploré depuis vingt-cinq ans tous
les courants d'idées jaillis du sol russe, l'observateur se
devait de parfaire sa tâche en nous montrant l'aboutis-
sement logique de ces courants; puisqu'ils disparaissaient
sous terre, il fallait les suivre et tenter bravement la
descente aux enfers. Il était piqué au jeu, d'ailleurs, par
un rival qui l'avait devancé; comme on le ver; i, Terres
vierges est une réponse indirecte aux Possédés, de Dos-
toïevsky. La tentative ne fut pas pleinement heureuse.
Absent de son pays depuis quinze ans, Tourguénef était
mal placé pour guetter dans ses transformations inces-
santes ce monde dérobé, presque inaccessible. Là où
l'étude d'après nature est rarement possible, où il faut
procéder par induction, on est mal venu de chercher
des représentations plastiques. Notre romancier s'était
flatté de fixer dans des formes sensibles les tendances
encore si confuses des nihilistes; limage se perdit dans
la chambre obscure et refusa de venir à la lumière du
plein jour.

Voilà pourquoi Terres vierges, au moins dans la pre-
mière partie, a quelque chose de gris et d'effacé qui
contraste avec les reliefs puissamment modelés des
œuvres antérieures. L'auteur nous introduit dans le
cercledes conspirateurs à Pétersbourg. Un de ces jeunes
gens s'engage en qualité de précepteur chez un riche
fonctionnaire qui l'emmène en province. Niéjdauof ren-
contre là une jeune fille noble, traitée par les maitresde
la maison en parente pauvre, aigrie par de longues hu-

188 LE ROMAN RUSSE.

milia lions; elle prend feu pour les idées encore plus que
pour la personne de l'apôtre; tous deux s'enfuient un
beau malin et forment une de ces unions libres où l'on
vit. comme frère et sœur en travaillant au grand œuvre
social. Ils « vont dans le peuple », avec leurs affiliés de
province. Mais Niéjdanof n'est pas armé pour la terrible
lutte, c'est un faible, un rêveur, un poëte qui passe en
secret les nuits sur son cahier de vers. Déchiré de doutes
et de découragements, il s'aperçoit bientôt que tout est
malentendu dans son âme; il n'aime pas la cause à
laquelle il se sacrifie, il ne sait pas la servir; il aime mal
la femme qui s'est sacrifiée pour lui, il se sent décroître
dans l'estime de cette dévouée. Las de la vie, trop fier
pour reculer, assez généreux pour vouloir libérer à tout
prix sa compagne avanl qu'un instant d'oubli ait fait
d'elle sa maîtresse, Niéjdanof se tue; il a deviné qu'un
de ses amis, mieux équilibré que lui, aime secrètement
Marianne et va être aimé d'elle; il unit en mourant les
mains de ces deux êtres, animés du même courage. Le
roman finit par le récit d'une échauffourée avortée, qui
montre l'inanité et l'enfantillage de la propagande révo-
lutionnaire dans le peuple. Ce Niéjdanof, si invraisem-
blable qu'il puisse nous paraitre, est le caractère le plus
vivant et le plus vrai du livre; celui-là a été pris sur
nature, dans le fin fond des misères morales de la jeu-
nesse russe.

D'autres figures de révolutionnaires flottent dans la
pénombre, elles passent en chuchotant des choses inin-
telligibles. Les représentants des hautes classes, du
monde officiel, sont traités plus durement encore que
dans Fumée : ils ont toutes les suffisances, tous les ridi-

LE ROMAN RUSSE. t«9

cules et pas un mérite; de ce parti pris résultent des
caricatures, un manque d'équilibre et un faux jour dans
l'ensemble de l'œuvre. En revanche, les apôtres de la foi
nouvelle ont une auréole de générosité et de dévoue-
ment. Entre l'égoisme de la vie courante d'une part, la
foi vive et l'abnégation farouche d'autre part, le choix
de l'écrivain idéaliste était forcé; la chaleur de son cœur
le précipite sans précautions du côté où le désintéresse-
ment est plus visible. 11 prête à ces rudes natures, toutes
d'une pièce, une délicatesse de sentiments qui les poé-
tise ; il nous cache et se cache à lui-même les contrastes
révoltants, les instincts brutaux. 11 avait eu une vision
plus réelle, le jour où il avait aperçu l'énergique Bazarof,
avec son profil de loup fuyant dans les bois. Je crois que
Tourguénef a été égaré par sa sensibilité, en peignant
les caractères des nihilistes; il a été mieux servi par sa
raison en faisant justice de leurs idées, de leurs décla-
mations puériles, de leurs espérances aveugles.

Les meilleures pages du livre sont celles où l'auteur
nous démontre par les faits l'impossibilité d'un contact
entre les propagandistes et le peuple. Les raisonnements
abstraits se brisent sur la dure cervelle du moujik; Niéj-
danof veut prêcher dans un cabaret, les paysans le for-
cent à boire, il tombe ivre-mort au second verre de
vodka et s'éloigne au milieu des huées; un autre, qui
tente de soulever son village, est livré les mains liées à
la justice par les villageois. Par moments, Tourguénef
met le doigt sur le principe même de l'erreur révolu-
tionnaire; ses nihilistes, dans un élan irréfléchi de soli-
darité, veulent soulever instantanément une populace
ignorante jusqu'à l'échelon intellectuel où ils sont eux-

190 LE ROMAN RUSSE.

mêmes parvenus; ils oublient que le temps a seul pou-
voir d'opérer ce miracle, ils se flattent de remplacer son
action par des formules cabalistiques; ils se brisent les
poings à cet effort impossible. Le poète voit tout cela et
nous le fait très-bien comprendre; mais comme il est
poète, il se laisse séduire par la beauté morale du sacri-
fice indépendamment de l'objet, et son indulgence
redouble en raison même de la vanité prouvée du
sacrifice.

C'est peut-être le lieu de toucher un point délicat que
je ne veux pas éviter. Certaines revendications poli-
tiques, élevées sur la tombe de l'écrivain, ont causé un
gros émoi en Russie, et le deuil national a risqué
d'être troublé par d'amers ressentiments. Déjà, du vivant
de Tourguénef, les feuilles de Moscou avaient mené
contre lui une violente campagne, à la suite de la publi-
cation, dans un journal français, des Mémoires dun nihi-
liste. Ce fragment autobiographique n'est pas une
œuvre d'imagination : notre romancier le tenait d'un
de ses compatriotes, échappé des prisons russes. Comme
il le dit dans sa lettre d'introduction, ce curieux opus-
cule se recommande par l'accent de vérité qui y règne,
par l'absence de récrimination. On retrouva dans les
Mémoires d'un nihiliste cette plainte voilée et passive,
dont je parlais plus haut, cette curiosité psychologique
du Russe qui étudie avec tant d'application les effets de
la souffrance sur son âme, qu'il oublie d'incriminer les
auteurs de cette souffrance. Il y a dans ce morceau un
réalisme minutieux, une claire vue de soi-même dans la
gradation du désespoir, qui rappellent certaines pages
de Dostoïevsky. Mais la littérature du proscrit ne trouva

LE ROMAN RUSSE. 191

pas grâce en Russie; on en voulut à Tourguénef de sa
lettre indulgente, on l'accusa de complicité avec les
ennemis de l'État.

D'autre part, le parti extrême a essayé de tirer à lui
cette grande ombre; on a parlé de subventions accor-
dées par l'écrivain à une feuille malfaisante. C'est par-
faitement invraisemblable. Ivan Serguiévitch avait la
main facile comme le cœur et donnait indistinctement à
toutes les misères; il suffisait d'être Russe pour trouver
sa porte ouverte, sa bourse prête, et de bonnes paroles
sur ses lèvres; mais s'il a secouru les hommes, il n'a cer-
tainement pas coopéré à leur politique. Comment aurait-
il trempé dans des complots sauvages et stériles, lui,
l'Occidental, l'homme de la civilisation raffinée et des
élégances de pensée? Ses opinions flottèrent toujours
dans un libéralisme vaporeux, rapporté à vingt ans des
universités d'Allemagne, plus enclin à se bercer de rêves
qu'à s'employer dans la pratique. Au surplus, il suffit
de lire attentivement Terres vierges pour marquer le
degré de latitude où Tourguénef entendait se maintenir.

11 y a là un certain Solomine, un jeune directeur de
fabrique, qui représente les idées moyennes et parle
évidemment pour l'auteur. Solomine a été entrainé par
les propagandistes, mais son bon sens lui fait voir le
néant de leurs efforts; s'il n'a aucun goût pour les tchi-
novniks qui administrent la terre russe, il n'a aucune
confiance dans les enfants qui la minent sourdement; il
se sépare peu à peu de ces derniers, il se tire les grègues
sauves de l'échauffourée finale, et va fonder dans l'Oural
une usine prospère « sur certaines bases coopératives ».
Ne soyons pas indiscret, ne demandons pas au bon Ivan

192 LE ROMAN RUSSE.

Serguiévitch quelles sont ces bases; le romancier voulait
que son socialiste fût conséquent et intéressant jusqu'au
bout, il le lance dans la coopération et le laisse s'y
dépêtrer; les lecteurs russes n'en demandent pas davan-
tage, et tout le monde est content.

Mais je parle bien au long, vraiment, de la politique
d'un poète. Cet homme qui fut un naïf, au plus noble
sens du mot, pour tant de choses inférieures, a bien pu
l'être en politique. Ceux qui disputeraient plus long-
temps sur la couleur de son drapeau risqueraient eux-
mêmes d'être taxés de naïveté. 11 ne faut ni s'étonner ni
s'émouvoir parce que les lyres délicates sonnent faux
quand la politique égare ses grosses vilaines mains sur
leurs cordes; il n'y a qu'à ne pas les écouter, à garder
une juste mesure entre la république de Platon, qui
bannissait les poètes, et celle de 1848, qui leur offrait
des présidences.

Tourguénef écrivit encore, vers cette même époque,
cinq ou six nouvelles, dont une, le Roi Lear de la steppe,
rappelle les meilleures pages des Récits d'un chasseur par
l'intensité de l'émotion. Je ne puis m'attarder à chacun
de ces matériaux : il est temps de nous retourner pour
jeter un regard d'ensemble sur le monument.

Ivan Serguiévitch y a logé la société russe; il a résumé
la conception qu'il s'en faisait dans quelques types gêné-

LE ROMAN RUSSE. 193

raux, toujours en scène. Considérons-les avec intérêt ;
la littérature postérieure est revenue sur ces types, sans
presque les modifier; il faut croire qu'ils rendent fidè-
lement la physionomie de cette société, du moins
telle qu'elle se voit elle-même. C'est d'abord le paysan,
doux, résigné, endormi, touchant dans ses souffrances
comme l'enfant qui ne sait pas pourquoi il souffre;
malin et rusé d'ailleurs, quand il n'est pas abruti par
l'ivresse, soulevé de loin en loin par des fureurs ani-
males. Au-dessus, les classes intelligentes et moyennes,
les petits propriétaires de campagne, et parmi eux les
représentants de deux générations : le vieux seigneur,
bonhomme, ignorant, avec des traditions respectables et
des vices grossiers, dur par longue habitude pour les
serfs, servile lui-même, mais excellent dans les autres
relation ? de la vie.

Tout différent est le jeune homme de cette même
classe : quelquefois précipité dans le nihilisme par le
vertige d'une croissance intellectuelle trop rapide; le
plus souvent instruit, mélancolique, riche en idées et
pauvre en actes, « se préparant toujours à travailler »,
tourmenté par un idéal de bien public vague et géné-
reux; c'est le type de prédilection du roman russe; nous
l'avons vu naitre chez Gogol, nous le reverrons encore
plus développé chez Tolstoï. Le héros qu'aiment les
jeunes filles et que leur disputent les femmes roma-
nesques, ce n'est pas un brillant officier, un artiste, un
grand seigneur magnifique, c'est presque toujours ce
Hamlet bourgeois, honnête, cultivé, d'intelligence tran-
quille et de volonté faible, qui revient de l'étranger
avec des théories scientifiques sur l'amélioration de la

194 LE ROMAN RUSSE

terre et du sort des paysans, qui brûle d'appliquer ces
théories dans « son bien »; cela, c'est le grand point;
un personnage de roman qui veut conquérir des sym-
pathies doit revenir dans « son bien » , pour y améliorer
la terre et le sort des paysans. Le Russe devine que là,
là seulement est l'avenir, le secret de force; mais, de
son propre aveu, il ne sait comment s'y prendre.

Passons aux femmes de la même classe. Rien à dire
des mères; par un parti pris curieux, qui révèle quelque
plaie ancienne du cœur, toutes les mères des romans de
Tourguénef, sans une exception, sont mauvaises ou
grotesques. Il réserve les trésors de sa poésie aux jeunes
filles. Pour lui, la pierre angulaire de la société est cette
jeune fille de province, librement élevée dans un milieu
modeste, foncièrement droite, aimante, point roma-
nesque, moins intelligente que l'homme, plus décidée:
chaque roman met en jeu une volonté féminine, gui-
dant les irrésolutions des hommes. — Tel est, à grands
traits, le monde dépeint par l'écrivain. Chaque fois
qu'il s'y renferme, l'accent de vérité est si frappant
que le lecteur s'écrie en fermant le livre : « Si ces gens-
là ont vécu, ils n'ont pas pu vivre autrement! » Ce cri
sera toujours la meilleure sanction des œuvres d'ima-
gination.

Il nous manque les hautes classes pour compléter le
tableau. Tourguénef n'y a touché qu'incidemment, dans
ses dernières œuvres, par des esquisses sommaires, toutes
dans la manière noire. Son regard n'était pas tendu de ce
côté et son esprit était prévenu. La jeune fille si parfaite de
tout à l'heure, dès que la fortune la porte sur les sommet!
sociaux, devient une femme frivole, pervertie, avec

LE ROMAN RUSSE. 195

toutes les bizarreries de l'esprit et du tempérament;
l'homme qui s'élève aux dignités et touche aux affaires
publiques va joindre à son irrésolution native la hâblerie
et la sottise. Il y a lieu d'en appeler de ces jugements
rapides et exclusifs. Pour nous faire une opinion, il
faudra attendre Léon Tolstoï : celui-ci ne changera guère
les types fixés par son devancier pour les basses et
moyennes classes, mais il creusera dans les plus intimes
replis l'âme complexe de l'homme d'État, du courtisan,
de la grande dame ; il achèvera l'édifice dont Tourguénef
a posé les assises et négligé le faite.

Il ne faut pas demander à notre romancier les intri-
gues compliquées, les aventures extraordinaires dont
l'ancien roman français était si friand. Il ne montre pas
la lanterne magique, il montre la vie; les faits en eux-
mêmes l'intéressent peu; il ne les voit qu'à travers l'âme
humaine et dans leur contre-coup sur l'individu moral.
Son plaisir est d'étudier des caractères et des senti-
ments, aussi simples que possible, pris dans la réalité
quotidienne; mais, et c'est là son secret, il voit cette
réalité avec une telle émotion personnelle que ses por-
traits ne sont jamais prosaïques, tout en restant absolu-
ment vrais. Il disait de Niéjdanof, dans Terres vierges :
« C'est un romantique du réalisme. » On peut lui retour-
ner le mot.

En vérité, je ne lui connais pas de rival pour la sûreté
du goût, la tendresse, je ne sais quelle grâce tremblante
également répandue sur chaque page, qui fait penser à
la rosée du matin. Il eût pu s'appliquer cette phrase
d'un personnage de G. Eliot, dans Adam Bede : « Les
mots ^'arrivaient comme viennent les larmes, quand

|P<$ LE ROMAN RUSSE.

notre cœur est plein et que nous ne pouvons les empê-
cher, «i Nul n'eut plus de sentiment et plus d'horreur du
sentimentalisme : nul ne sut mieux indiquer d'un seul
mot toute une situation, toute une crise du cœur. Cette
retenue fait de lui un phénomène unique dans la littéra-
ture russe, toujours noyée; il avait le droit de railler les
écrivains de son pays, qui, « ayant à dire que le propre
de la poule est de pondre des œufs, ont besoin de vingt
pages pour développer cette grande vérité et ne par-
viennent pas a s'en tirer. » — On devine dans la moindre
production d'Ivan Serguiévitch un travail de réduc-
tion acharné, le souci de l'art tel que l'entendaient les
maîtres classiques.

De pareilles qualités, rehaussées par la magie du
style, par une langue toujours exacte et parfois magni-
fique, assurent à Tourguénef une place éminente dans la
littérature contemporaine. M. Taine me permettra de
citer ici une opinion qui emprunte un grand poids à
l'autorité de son nom; je lui ai souvent entendu dire
qu'à son estime, Tourguénef était un des artistes les
plus parfaits que le monde ait possédés depuis ceux de
la Grèce. La critique anglaise, qui regarde froidement
et n'est pas suspecte d'exagération, lui accorde le pre-
mier rang1; je voudrais souscrire à cet arrêt, quand je
relis l'enchanteur; mais je me reprends et j'hésite en pen-
sant à ce prodigieux Tolstoï, qui enchaine mon admira-
tion et terrasse mon jugement. Aussi bien, il faut laisser
le dernier mot à l'avenir dans ces questions de préséance.

Après Terres vierges, le repos du déclin commença. Le

1 Europe hat been unanimout in according to Tourguénef the fini rank
m coutemporary literature. {The Athenœum, 8 sept. 1883.)

LE ROMAN RUSSE. 197

talent restait entier, l'intelligence vigoureuse et curieuse;
mais cette intelligence flottait en quelque sorte, elle
semblait chercher une voie perdue, comme il arrive
pour d'autres au début de la vie. 11 y avait bien des
causes à ce découragement. L'écrivain russe a retiré de
son long séjour parmi nous de grands avantages et quel-
ques inconvénients. A l'origine, l'étude de nos maîtres,
l'amitié et les conseils de Mérimée lui furent d'un pré-
cieux secours; il dut peut-être à ces fréquentations lit-
téraires la discipline intellectuelle, la clarté, la préci-
sion, mérites si rares chez les prosateurs de son pays.
Plus tard il s'éprit d'enthousiasme pour Flaubert; je
rencontre dans les œuvres complètes d'excellentes tra-
ductions dHérodiade et de la Légende de saint Julien l'Hospi*
talier. Enfin, après les pères du naturalisme, ses amitiés
le rattachèrent aux successeurs du second degré; il se
figurait innocemment qu'il appartenait à leur école,
il écoutait leurs doctrines et faisait des efforts inquiets
pour concilier ces doctrines avec son ancien idéal.

D'autre part, il se sentait de plus en plus séparé de
son pays natal, de son vrai fonds d'idées. On le lui
reprochait parfois en Russie, on le traitait de déserteur,
de distancé. Les tendances de ces derniers romans
avaient soulevé des récriminations sincères et des calom-
nies intéressées. Quand il revenait à Pétersbourg ou à
Moscou, de loin en loin, les ovations de la jeunesse
l'accueillaient; mais d'autres cercles lui témoignaient de
la froideur; il voyait une partie de son public lui échap-
per, courir aux idoles nouvelles. Alors même qu'on le
saluait respectueusement comme unaucêtre, ce Parisien
d'esprit et de langue dut se dire plus d'une fois tout bas :

188 LE ROMAN RUSSE.

« On me traite en vieux bonze. « — Ah! comme on passe
vile vieux bonze en littérature! Lors de sa dernière appa-
rition en Russie, pour les fêtes de Pouchkine, les étu-
diants de Moscou dételèrent sa voiture; mais je me sou-
viens qu'un jour, à Pétersbourg, en revenant de chez un
haut personnage, Ivan Serguiévitch nous dit, sur un ton
de plaisanterie non exempt d'amertume : « 11 m'a appelé
Ivan Nikolaiévitch. » Cette inadvertance paraîtrait bien
vénielle chez nous, où l'on n'est heureusement pas obligé
de savoir le nom du père de chacun : dans les habitudes
russes et vis-à-vis d'une célébrité nationale, l'erreur
était blessante; elle faisait mesurer la crue de l'oubli.

A cette même époque, j'eus la bonne fortune de pas-
ser une soirée entre Tourguénef et Skobéler. Le jeune
général parlait avec sa chaleur et son éloquence habi-
tuelles, il racontait ses longs espoirs, ses vastes pensées;
le vieil écrivain l'écoutait en silence, l'enveloppant de ce
regard doux et voilé qui semblait attirer à soi les
formes, les couleurs; il était facile de voir que le modèle
posait pour le peintre, et que celui-ci étudiait cette phy-
sionomie étrange pour la graver dans quelque livre; la
mort guettait à la porte, elle n'a permis ni au héros de
vivre son roman, ni au poète de l'écrire.

Nous reparlions de ces souvenirs, un jour du prin-
temps de 1883, la dernière fois que j'eus l'honneur de
voir Ivan Serguiévitch; il me disait : « Je vais le rejoin-
dre », et l'on sentait trop qu'il disait vrai, en regardant
ce corps miné par de cruelles souffrances, alangui sur
le lit de repos. Toute la vie avait reflué dans la tête,
superbe sous son désordre de cheveux blancs, secouée
avec des fiertés de lion blessé. Ses yeux s'arrêtaient sur

LE ROMAN RUSSE. 199

un tableau de Rousseau, qu'il aimait entre tous, parce
que Rousseau avait compris comme lui l'âme et la
force de la terre : un chêne décimé, usé par les hivers,
jetant au vent de décembre ses dernières feuilles rousses.
Entre cette peinture et le noble vieillard quelle conso-
lait, il y avait comme un lien fraternel, un entretien
résigné sur les arrêts communs de la nature.

Déjà atteint par son mal rare et terrible, un cancer
de la moelle épinière, Tourguénef publia encore trois
nouvelles : le Chant de l'amour triomphant, brillante fan-
taisie dans le goût de Boccace, ciselée avec un art minu-
tieux, comme un bijou florentin; Clara Militch, une
histoire inspirée sans doute par un drame récent qui
venait d'occuper Paris; l'auteur y raconte la mort volon-
taire d'une jeune actrice et essaye de nous faire com-
prendre pourquoi l'épidémie du suicide sévit sur la
jeunesse russe dans d'effrayantes proportions. Dans une
autre nouvelle intitulée Désespoir, l'écrivain s'efforçait de
concentrer en quelques pages cette tristesse nationale
qu'il avait étudiée et reproduite dans toute son œuvre;
il mettait à nu le fatalisme inconscient qui gouverne
certaines volontés slaves, qui donne à ces vagabonds
moraux un air de famille avec les victimes du fatum
antique dans Eschyle et dans Sophocle.

Ce fut une lugubre ironie du sort que la suprême pro-
duction du romancier portât ce titre : Désespoir. Il avait
dit son dernier mot sur cette âme russe qu'il fouillait de-
puis quarante ans : il se tut. Pourtant l'artiste survivait à
l'homme; durant les crises finales, saturé d'opium et de
morphine, il narrait à ses amis les rêves étranges qui le
hantaient et regrettait de ne pas pouvoir les écrire :

200 LE ROMAN RUSSE.

« Ce serait un curieux livre », disait-il. Il en avait écrit
quelques-uns dans une de ses dernières œuvres, les Poèmes
en prose; courtes symphonies de paroles, rattachées tantôt
à une idée, à un nom flottant dans la mémoire du vieil-
lard, tantôt à des visions douloureuses ou fantastiques,
de celles qui assiègent l'âme quand elle se débat pour fuir

Peu de jours avant de fermer les yeux, il prit encore
la plume et rédigea un testament touchant, une lettre
adressée à son ami Léon Tolstoï : avec cet adieu, Tour-
guénef expirant léguait à son rival, à eon héritier, le
souci et l'honneur des lettres russes. Voici les dernières
lignes de cette lettre :

« Très-cher Léon Nikolaiévitch, je ne vous ai pas écrit
depuis longtemps; j'étais et je suis sur mon lit de mort.
Je ne puis guérir, il n'y a plus à y penser. Je vous écris
expressément pour vous dire combien j'ai été heureux
d'être votre contemporain, et pour vous exprimer ma
dernière, instante prière. Mon ami, revenez aux travaux
littéraires! Ce don vous est venu de là d'où tout nous
vient. Ah! combien je serais heureux si je pouvais penser
que vous écouterez ma prière!... Mon ami, grand écri-
vain de notre terre russe, exaucez cette prière! Répon-
dez-moi si ce papier vous est parvenu; je vous serre une
dernière fois sur mon cœur, vous et tous les vôtres... Je
ne i uis pas davantage... Je suis las! » — Espérons que
ce vœu sera entendu par le seul écrivain digne de ramas-
ser la plume tombée de ces vaillantes mains. Comme un
soldat frappé, Ivan Serguiévifch avait remis ses pouvoirs
sur les âmes à un autre capitaine; rien ne le retenait
plus, il partit pour faire ailleurs d'autres songes, plui
tranquilles, plus beaux.

LE ROMAN RUSSE. 201

Ceux qu'il fit ici-bas sont laborieux et tristes. Nous
les avons lous, ramassés dans quelques volumes, raccourci
d'une longue, d'une puissante vie humaine. Une œuvre
littéraire, c'est une vie; et de même qu'il y a dans chaque
existence des jours qu'on voudrait effacer, il reste dans
toute œuvre des pages qu'il eût fallu détruire. Tourgué-
nef en a laissé échapper quelques-unes; mais l'ensemble
de son legs est bon, est sain. Disons-le bien en quittant
cet homme, — parce que, en dépit des doctrines con-
traires, cela seul importe, cela seul est l'honneur de qui-
conque tient une plume, — dans presque tous ses livres,
un noble souffle passe, élève et réchauffe le cœur. C'est
peu de chose et c'est beaucoup, ce souffle léger resté
d'une ombre, qui nourrira à jamais des milliers d'âmes.
Ivan Serguiévitch a disparu comme ces paysans de son
pays d'Orel, qui vont semant le grain dans les labours
d'automne; la plaine de blé est immense, le sillon noir
fuit à l'infini; l'homme le remonte, décroit, s'évanouit
dans la brume et va s'asseoir, épuisé de fatigue, là-bas
derrière les versants ; s'il est trop vieux, si quelque mal
le prend cet hiver, on le couchera sous son labour, on
l'oubliera. Qu'importe? Disparais, pauvre homme de
peine qui agitais tes bras dans le vide, sur la terre nue.
La semence demeure et vit; aux soleils de l'été prochain,
le blé va sortir, mûrir, rouler sur la steppe des vagues
d'or, et dispenser aux multitudes le bon pain, le pain de
force et de courage.

CHAPITRE V
LA RELIGION DE LA SOUFFRANCE. — DOSTOIEVSKY.

Voici venir le Scythe, le vrai Scythe, qui va révo-
lutionner toutes nos habitudes intellectuelles. Avec lui,
nous rentrons au cœur de Moscou, dans cette mon-
strueuse cathédrale de Saint-Basile, découpée et peinte
comme une pagode chinoise, bâtie par des architectes
tartares, et qui abrite pourtant le Dieu chrétien. Sortis
de la même école, portés par le même mouvement
d'idées, débutant ensemble la même année, Tourguénef
et Dostoïevsky présentent des contrastes bien tranchés;
ils ont un trait de ressemblance, le signe ineffaçable des
« années quarante », la sympathie humaine. Chez Dos-
toïevsky, cette sympathie s'exalta en pitié désespérée
pour les humbles, et sa pitié le fit maitre de ce peuple,
qui crut en lui.

Il y a des liens secrets entre toutes les formes d'art
nées à la même heure; l'inclination qui porta ces écri-
vains russes à l'étude de la vie réelle, et l'attrait qui
ramenait, vers la même époque, nos grands paysagistes
français à l'observation de la nature, semblent découler
du même sentiment. Corot, Rousseau, Millet donneraient

204 LE ROMAN RUSSE.

une idée assez exacte de la tendance commune et des
nuances personnelles dans les trois talents que nous
déchiffrons; la préférence que l'on garde à l'un de ces
peintres préjuge le goût que l'on ressentira pour l'un
de ces romanciers. Je ne voudrais pas forcer la compa-
raison, mais elle est encore le seul moyen de mettre
vite l'esprit à l'aise dans l'inconnu : Tourguénef a la
grâce et la poésie de Corot; Tolstoï, la grandeur simple
de Rousseau; Dostoïevsky, l'âpreté tragique de Millet.

On traduit enfin ses romans en France, et ce qui
m'étonne davantage, on semble les lire avec plaisir. Cela
me met à l'aise pour parler de lui. On ne m'aurait pas
cru, si j'avais essayé de montrer cette étrange figure
avant qu'on pût en vérifier la ressemblance dans les
livres où elle se reflète; mais on aurait peine à com-
prendre ces livres si l'on ne savait la vie de celui qui les
a créés, j'allais dire qui les a soufferts : peu importe, le
premier mot renferme toujours le second.

En entrant dans l'œuvre et dans l'existence de cet
homme, je convie le lecteur à une promenade toujours
triste, souvent effrayante, parfois funèbre. Que ceux-là
y renoncent qui répugnent à visiter les hospices, les
salles de justice, les prisons, qui ont peur de traverser
la nuit les cimetières. Je serais un voyageur infidèle si
je cherchais à égayer une route que la destinée et le ca-
ractère ont faite uniformément sombre. J'ai la confiance
que quelques-uns me suivront, même au prix de fati-
gues : ceux qui estiment que l'esprit français est grevé
d'un devoir héréditaire, le devoir de tout connaître du
monde, pour continuer l'honneur de conduire le monde.
Or la Russie des vingt dernières années est une énigme

LB ROMAN RUSSE. 205

inexplicable, si l'on ignore l'œuvre qui a laissé dans ce
pays la plus profonde empreinte, les ébranlements les
plus intimes. Examinons des livres' d'une si grande con-
séquence, et d'abord le plus dramatique de tous, la vie
de l'homme qui les conçut.

Il naquit en 1821, à Moscou, dans l'hôpital des pau-
vres; par une destination implacable, ses yeux s'ouvri-
rent sur le spectacle dont ils ne devaient jamais se dé-
tourner, sur les formes les plus envenimées du malheur.
Son père, un médecin militaire retraité, était atta-
ché à cet établissement. Sa famille appartenait à ces
rangs infimes de la noblesse où se recrute le peuple des
petits fonctionnaires : comme toutes ses pareilles, elle
possédait un modeste bien et quelques serfs, dans le
gouvernement de Toula. On menait parfois l'enfant à
cette campagne; ces premières visions de la vie des
champs reparaîtront de loin en loin dans son œuvre,
mais rares et courtes. Au rebours des autres écrivains
russes, amoureux de la nature et toujours ramenés à
celle où ils ont grandi, Dostoïevsky ne lui prêlera
qu'une attention distraite; psychologue, l'âme humaine
retiendra toute sa vue, ses paysages préférés seront les

1 Œuvres complètes, 14 vol. in-8°, édition des frères Pantéléief,
Saiul-Pétersboury, 1883.

20« LE ROMAN RUSSE.

faubourgs des grandes villes, les rues de misère. Dans
ces souvenirs de l'enfance où le talent puise sa colora-
tion particulière, vous ne sentirez guère l'influence des
bois paisibles et des cieux libres; quand l'imagination
du romancier se retrempera à sa source, elle reverra le
jardin de l'hospice, les apparitions maladives sous la
robe brune et le bonnet blanc d'uniforme, les jeux timi-
des entre les « humiliés » et les « offensés ».

Les enfants du médecin étaient nombreux, la vie ma-
laisée. Après les premières études dans une pension de
Moscou, le père obtint que les deux aines, Michel et
Féodor, fussent admis à l'École des ingénieurs militai-
res, à Pétersbourg. Une vive amitié, resserrée par uae
vocation commune pour la littérature, unit toujours les
deux frères ; ils se furent d'un mutuel appui dans les
grandes crises qui les frappèrent ensemble; les lettres
adressées à Michel tiennent la meilleure place dans le
volume de Correspondance, qui nous renseignera sur la
vie intime de Féodor Michaïlovitch. Tous deux se trou-
vaient fort dépaysés dans cette école du génie qui rem-
plaçait pour eux l'université. L'éducption classique a
manqué à Dostoïevsky; elle lui eût donné la politesse et
l'équilibre qu'on gagne au commerce précoce des lettres.
Il y suppléait tant bien que mal en lisant Pouchkine et
Gogol, les romans français, Balzac, Eugène Sué, George
Sand, qui parait avoir eu un grand ascendant sur son
imagination. Mais Gogol était son maître favori; les
Ames mortes lui révélaient ce monde des humbles vers
lequel il se sentait attiré. Sorti de l'école en 1843, avec
le grade de sous-lieutenant, Dostoïevsky ne garda pas
longtemps ses torsades d'ingénieur; un an plus tard, il

LE ROMAN RUSSE. 207

donnait sa démission pour se vouer exclusivement aux
occupations littéraires.

A partir de ce jour commence, pour durer pendant
quarante ans, le duel féroce de l'écrivain et de la misère.
Le père était mort, le maigre patrimoine dispersé entre
les enfants, vite évanoui. Le jeune Féodor Michaïlovitch
entreprend des traductions, sollicite les journaux et les
libraires. Pendant quarante ans, sa correspondance, qui
fait penser à celle de Balzac, ne sera qu'un long cri
d'angoisse, une récapitulation des dettes qu'il traîne
derrière lui, une lamentation sur ce métier de « cheval
de fiacre » loué d'avance aux éditeurs. Il n'aura de pain
assuré que celui du bagne, pendant les années qu'il y
passera. Très-dur aux privations matérielles, Dostoïevsky
était sans force contre les blessures morales que fait
l'indigence; l'orgueil douloureux qui formait le fond de
son caractère souffrait horriblement de tout ce qui tra-
hissait sa pauvreté. On sent la plaie vive dans ses lettres,
on la sent chez les héros de ses romans, en qui son âme
est si visiblement incarnée; tous sont torturés par une
vergogne ombrageuse. Avec cela malade déjà, victime de
ses nerfs ébranlés, visionnaire même ; il se croit menacé
de tous les maux; il laisse parfois sur son bureau, en
s'endormant, des tablettes qui portent cette recomman-
dation : « Peut-être que cette nuit je tomberai dans un
sommeil léthargique ; ainsi qu'on prenne garde de m'en-
sevelir avant un certain nombre de jours... »

Ce qui n'était point une vision, c'était le mal terrible, le
mal sacré, dont il ressentit alors les premières attaques
On a prétendu qu'il l'avait contracté plus tard, en Sibérie;
nn ami de sa jeunesse m'affirme que, dès cette époque,

208 LE ROMAN RUSSE.

Féodor Michaïlovitch se roulait dans les rues, l'écume i
la bouche. Oui, il était bien tel dès lors que nous l'avons
connu sur son déclin, un frêle et vivace faisceau de nerfs
exaspérés, une âme féminine dans l'enveloppe d'un
paysan russe; concentré, sauvage, halluciné, avec des
flots de vague tendresse qui lui noyaient le cœur quand
il regardait les basses régions de la vie.

Seul le travail le consolait et le ravissait. Dans ses let-
tres, il narre ses projets de romans avec des explosions
d'enchantement naïf; et plus tard, c'est avec le souvenir
de ces premières ivresses qu'il fera parler un des per-
sonnages tirés de lui-même, le romancier qui figure dans
Humiliés et offensés: u Si j'ai jamais été heureux, ce ne fut
point pendant les premières minutes enivrées de mes
succès, mais alors que je n'avais encore lu ni montré mon
manuscrit à personne; pendant ces longues nuits pas-
sées au milieu de rêves et d'espérances enthousiastes,
dans un amour passionné pour mon travail; lorsque je
vivais avec ma chimère, avec les personnages créés par
moi, comme avec des parents, des êtres existant réel-
lement: je les aimais; je me réjouissais ou je m'affligeais
avec eux, et il m'est arrivé de verser des larmes sincères
sur les mésaventures de mon pauvre héros. »

Cela se voit bien dans son premier roman, celui qui
contient en germe tous les autres, les Pauvres Gens.
Dostoïevsky l'écrivit à vingt-trois ans; il a raconté sur la
fin de sa vie, dans le Carnet d'un écrivain, la belle his-
toire de ce début. Le pauvre petit ingénieur ne connais-
sait pas une âme dans le monde littéraire et ne savait
que faire de son manuscrit. Un de ses camarades,
M. Grigorovitch, qui tient une place honorée dans les

LE ROMAN RUSSE. 20»

lettres et m'a confirmé cette anecdote, porta le manu-
scrit chez Nékrassof, le poëte des déshérités. A trois
heures du matin, Dostoïevsky entendit frapper à sa
porte : c'était Grigorovitch qui revenait, amenant Né-
krassof. Le poëte se précipita dans les bras de l'inconnu
avec une émotion communicative; il avait lu toute la
nuit le roman, il en avait l'âme bouleversée. Nékrassof
vivait, lui aussi, de cette vie méfiante et dérobée qui fut
le partage de presque tous les écrivains russes à cette
époque. Ces cœurs fermés, jetés l'un à l'autre par une
impulsion irrésistible, se débondèrent au premier choc
avec toute la générosité de leur âge; l'aube surprit les
trois enthousiastes attardés dans une causerie exaltée,
dans une communion d'espérances, de rêves d'art et de
poésie.

En quittant son protégé, Nékrassof alla droit chez
Biélinsky, l'oracle de la pensée russe, le critique dont
le nom seul épouvantait les débutants. « Un nou-
veau Gogol nous est né! s'écria le poëte en entrant
chez son ami. — Il pousse aujourd'hui des Gogol
comme des champignons », répondit le critique de son
air le plus refrogné; et il prit le manuscrit comme
il eût fait d'une croûte de pain empoisonnée. On sait
que, par tous pays, les grands critiques prennent ainsi
les manuscrits. Mais, sur Biélinsky aussi, l'effet de la
lecture fut magique; quand l'auteur, tremblant d'an-
goisse, se présenta chez son juge, celui-ci l'apostropha
comme hors de lui : « Comprenez-vous bien, jeune
homme, toute la vérité de ce que vous avez écrit? Non,
avec vos vingt ans, vous ne pouvez pas le comprendre.
C'est la révélation de l'art, le don d'en haut : respectez ce

14

210 LE ROMAN RUSSE.

don, vous serez un grand écrivain ! » — Quelques mojs
après, les Pauvres Gens paraissaient dans une revue pério-
dique, et la Russie ratifiait le verdict de son critique.

L'étonnement de Biélinsky était bien justifié. On se
refuse à croire qu'une âme de vingt ans ait enfanté une
tragédie si simple et si navrante. A cet âge, on devine le
bonheur, science de la jeunesse, apprise sans maître, et
qu'on désapprend dès qu'on cherche à l'appliquer; on
invente des douleurs héroïques et voyantes, de celles
qui portent leur consolation dans leur grandeur et leur
fracas; mais la souffrance du déclin, toute plate, toute
sourde, la souffrance honteuse et cachée comme une
plaie, où l'avait-il apprise avant le temps, ce misérable
génie? — C'est une histoire bien ordinaire, une corres-
pondance entre deux personnages. Un petit commis de
chancellerie, usé d'années et de soucis, descend la pente
de sa triste vie, en luttant contre la détresse maiérielle,
les supplices d'amour-propre; pour un rien, il ne serait
que ridicule, cet expéditionnaire ignorant et naïf, souf-
fre-douleur de ses camarades, commun de parler, mé-
diocre de pensée, qui met toute sa gloire à bien copier;
mais sous cette enveloppe vieillie et falote, un cœur
d'enfants'est conservé, si candide, si dévoué, j'ai failli dire
si saintement bête dans le don sublime de soi-même!
C'est le type de prédilection de tous les observateurs
russes, celui qui résume ce qu'il y a de meilleur dans le
génie de leur peuple; c'est la Loukéria des Reliques vi-
vantes, pour Tourguénef, le Karataïef de Guerre et paix
pour Tolstoï. Mais ceux-là ne sont que des paysans; le
Diévouchkine des Pauvres Gens est de quelques degrés
plus élevé sur l'échelle intellectuelle et sociale.

LE ROMAN RUSSE. 211

Dans cette vie, noire et glacée comme une longue
nuit de décembre russe, il y a un rayon de clarté, une
joie; vis-à-vis de la soupente où l'expéditionnaire copie
ses dossiers, dans un autre pauvre logis, une jeune fille
habite; c'est une parente lointaine, battue du sort, elle
aussi, et qui n'a au monde que la faible protection de
son ami; isolées, étouffées de tout côté par la pression
brutale des hommes et des choses, ces deux misères se
sont appuyées l'une sur l'autre pour s'entr'aimer et
sentr'aider à ne pas mourir. Dans cette affection mu-
tuelle, l'homme apporte une abnégation discrète, une
délicatesse d'autant plus charmante qu'elle jure avec la
gaucherie habituelle de ses idées et de ses actes; fleur
timide, née sur une pauvre terre, dans les ronces, et qui
ne se trahit que par son parfum. Il s'impose des priva-
tions héroïques pour soutenir et même pour égayer
l'existence de son amie; elles sont bien cachées, on ne
les devine que par quelques maladresses dans son style,
lui-même les trouve si naturelles ! C'est tour à tour le
sentiment d'un père, d'un frère, d'un bon vieux chien;
ainsi l'appellerait de bonne foi le pauvre homme, s'il
cherchait à s'analyser; et pourtant, je sais bien le vrai
nom de ce sentiment ; mais n'allez pas le lui dire, il
mourrait de honte en entendant le mot.

Le caractère delà femme est tracé avec un art surpre-
nant; elle est bien supérieure à son ami par l'esprit et
l'éducation, elle le guide dans les choses de l'intelligence
où il est si neuf; tendre et faible, avec un cœur moins
sûr, moins résigné. Elle n'a pas tout à fait renoncé à
vivre, celle-là ; sans cesse elle se récrie contre les sacri-
fices que Diévouchkine s'impose, elle le supplie de ne

212 LE ROMAN RUSSE

pas s'inquiéter d'elle ; puis un cri de dénûment lui
échappe, ou même un désir enfantin, l'envie d'un chiffon.
Les deux voisins ne peuvent se voir qu'à de longs inter-
valles, pour ne pas donner à jaser; une correspondance
presque quotidienne s'est établie entre eux. Ces lettres
nous apprennent leur passé, leur morose histoire, les
petits incidents de leur vie de chaque jour, leurs décep-
tions; les terreurs de la jeune fille, poursuivie par le vice
aux aguets, les désespoirs de l'employé, courant après
son pain, cherchant piteusement à défendre les lam-
beaux de sa dignité d'homme, arrachés par des mains
cruelles. Enfin la crise survient, Diévouchkine perd sa
seule joie. Vous croyez sans doute qu'elle va lui être
ravie par un jeune amour, prenant dans le cœur de sa
protégée la place de l'affection fraternelle; oh! non,
c'est bien plus humain, bien plus triste.

Un homme, qui a jadis recherché cette personne et à
qui revient une bonne part des difficultés présentes, lui
offre sa main; il est d'âge mûr, très-riche, un peu sus-
pect; pourtant sa proposition est honorable; lasse de
lutter contre la fatalité, persuadée peut-être qu'elle
allège d'autant les difficultés où se débat son ami, la
malheureuse accepte. Ici l'étude de caractère est dune
vérité achevée ; la fiancée passant de l'indigence au luxe
est grisée un instant par cette nouvelle atmosphère : des
toilettes, des bijoux, enfin! Dans sa cruauté ingénue,
elle remplit les dernières lettres de détails sur ces graves
sujets; par habitude, elle charge ce bon Diévouchkine,
qui lui faisait jadis toutes ses emplettes, d'aller chez la
modiste, chez le joaillier Est-ce à dire que ce soit une
âme vile, indigne du sentiment exquis qu'elle avait

LE ROMAN RUSSE. 213

inspirée ? Le lecteur n'a pas une minute cette im-
pression, tant le narrateur sait garder la noie juste
Non, c'est un peu de jeunesse et d'humanité qui re-
monte à la surface de cette âme écrasée : comment
lui en vouloir? Et puis, cette cruauté s'explique par le
malentendu des deux sentiments; pour elle, ce n'est
qu'une amitié qui restera fidèle, reconnaissante, bien
qu'un peu moins étroite : comment comprendrait-elle
que pour lui, c'est le désespoir? Car une des conditions
du mariage est de partir aussitôt pour une province
éloignée. Jusqu'à la dernière heure, Diévouchkine ré-
pond aux lettres avec des détails minutieux sur les com-
missions dont il s'acquitte, avec de grands efforts pour
se reconnaître dans les dentelles et les rubans ; à peine
si un frisson réprimé trahit çà et là l'épouvante qui l'en-
vahit, à l'idée de l'abandon prochain; mais dans la der-
nière lettre, le cœur déchiré se fend, le malheureux
homme voit devant lui son affreux reste de vie, seule,
vide ; il ne sait plus ce qu'il écrit ; et néanmoins sa plainte
est discrète, il ne semble pas deviner encore tout le se-
cret de sa douleur. Le drame finit sur ce gémissement,
prolongé dans la solitude, derrière le train qui sépare
les « pauvres gens. »

!1 y a déjà quelques longueurs dans ce premier livre;
mais le défaut est bien moins sensible qu'il ne le sera par
la suite. Certains tableaux sont saisis en pleine réalité,
avec une vigueur tragique. — La jeune femme raconte la
mort d'un étudiant, son voisin dans la maison, et le dés-
espoir du père, un vieillard simple et illettré, qui vivait
dans une admiration craintive pour l'intelligence desoo
fils, si savant.

214 LE ROMAN RUSSE.

« Anna Fédorovna, notre propriétaire, s'occupa des
obsèques. Elle acheta une bière toute simple et loua un
charretier avec son tombereau. Pour se couvrir de ses
dépenses, Anna Fédorovna prit tous les livres et toutes
les hardes du défunt. Le vieux se querella avec elle, il fit
grand tapage et lui arracha autant de livres qu'il put; il
fut comme hébété, sans mémoire; il tournait sans
relâche autour du cercueil, d'un air affairé, cherchant à
se rendre utile; tantôt il arrangeait les couronnes pla-
cées sur le corps, tantôt il allumait ou changeait les
cierges. On voyait que ses idées ne pouvaient se fixer
sur rien avec suite.

« Ni ma mère ni Anna Fédorovna n'allèrent à l'église
pour l'absoute. Ma mère était malade, Anna Fédorovna
s'était disputée avec le vieux et ne voulait plus se mêler
de rien. J'allai seule avec lui. Pendant la cérémonie, je
fus prise d'une peur vague, comme un pressentiment
d'avenir; je pouvais à peine me tenir sur mes jambes.
Enfin on cloua le cercueil, on le chargea sur la charrette
et on l'emmena. Le charretier fit prendre le trot à son
cheval. Le vieux courait derrière et sanglotait bruyam-
ment. Ses sanglots étaient haletants, coupés de hoquets
par l'essoufflement de la course. Le pauvre homme perdit
son chapeau et ne s'arrêta pas pour le ramasser. La pluie
ruisselait sur sa tête; un vent froid s'éleva, la pluie se
changea en givre qui piquait le visage. Le vieux semblait
ne pas s'apercevoir de cet affreux temps; il courait tou-
jours en sanglotant d'un côté de la charrette à l'autre.
Les pans de sa redingote usée battaient au vent, comme
de grandes ailes; de toutes ses poches des livres tom-
baient; il avait dans les mains un gros volume et l'étrei-

LE ROMAN RUSSE. 215

gnait contre lui de toute sa force. Les passants se décou-
vraient et se signaient. Quelques-uns se retournaient et
regardaient avec étonnement ce vieillard. A chaque
instant, il perdait des livres qui roulaient dans la boue.
On l'arrêtait pour les lui montrer; il les ramassait et
courait de plus belle pour rattraper la bière. Au coin de
la rue, une vieille mendiante se mit à accompagner le
convoi avec lui. La charrette disparut au tournant, et je
les perdis de vue. »

Je voudrais citer d'autres morceaux: j'hésite et ne
trouve pas. C'est le plus bel éloge qu'on puisse faire
d'un roman. La structure est si solide, les matériaux si
simples et si bien sacrifiés à l'impression d'ensemble,
qu'un fragment détaché perd toute valeur ; il ne signifie
pas plus que la pierre arrachée d'un temple grec, où
toute la beauté réside dans les lignes générales. C'est le
don inné chez les grands romanciers russes; les pages
de leurs livres s'accumulent sans bruit, gouttes d'eau
lentes et creusantes; tout d'un coup, et sans avoir aperçu
la crue, on se trouve perdu sur un lac profond, sub-
mergé par cette mélancolie qui monte.

Un autre trait leur est commun, où Tourguénef excella
et où Dostoievsky l'a peut-être dépassé : l'art d'éveiller
avec une ligne, un mot, des résonnances infinies, des sé-
ries de sentiments et d'idées. Dans les Pauvres Gens, cet
art est déjà tout entier. Les mots que vous lisez sur ce pa-
pier, il semble qu'ils ne soient pas écrits en longueur, mais
en profondeur ; ils trainent derrière eux de sourdes ré-
percussions, qui vont se perdre on ne sait où; c'est le
clavier de l'orgue, ces touches étroites d'où le son parait
sortir, et qui se relient par d'invisibles conduites au

216 LE ROMAN RUSSE.

vaste cœur de l'instrument, au réservoir d'harmonie où
grondent les tempêtes. Quand on tourne la dernière
page, on connaît les deux personnages comme si l'on
eût vécu des années auprès d'eux ; l'auteur ne nous a
pas dit la millième partie de ce que nous savons sur eux,
et cependant nous le savons de science certaine, tant
ses indications sont révélatrices. J'en demande pardon
à nos écoles de précision et d'exactitude, mais décidé-
ment l'écrivain est surtout puissant par ce qu'il ne dit
pas : nous lui sommes reconnaissants de tout ce qu'il
nous laisse deviner.

OEuvre désolée, qui pourrait porter comme épigraphe
ce que Diévouchkine écrit d'un de ses compagnons de
misère, frappé par un nouveau coup : « Ses larmes cou-
laient : peut-être n'était-ce pas de ce chagrin, mais
comme cela, par habitude, ses yeux étant toujours hu-
mides. » — OEuvre de tendresse, sortie du cœur tout
d'un jet. Dostoïevsky y a déposé toute sa nature, sa
sensibilité maladive, son besoin de pitié et de dévoue-
ment, sou amère conception de la vie, son orgueil fa-
rouche et toujours endolori. Comme les lettres simulées
de Diévouchkine, ses lettres de cette époque parlent des
souffrances inconcevables que lui faisait éprouver « sa
redingote honteuse ». — Pour partager la surprise de
Nékrassof et de Biélinsky, pour comprendre l'originalité
de cette création, il faut la replacera son moment litté-
raire. Les Récits d'un chasseur ne devaient paraître que
cinq ans plus tard. Il est vrai, Gogol avait fourni le
thème, dans le Manteau ; mais Dostoïevsky substituait à
la fanlaisie de son maître une émotion suggestive.

Il continua dans la même voie, par des essais qui mar-

LE ROMAN RUSSE 217

quèreot moins; son talent inquiet chercha dans d'autres
directions, et même dans la drôlerie, avec la farce qui
porte ce singulier titre : la Femme d'un autre et le mari
sous le lit. La plaisanterie y est grosse et lourde ; ce qui
manquait le plus à notre romancier, c'était la bonne
humeur; il avait la finesse philosophique et la finesse du
cœur, il n'entendait rien à cette finesse qui est le sou-
rire de l'esprit. — La destinée allait se charger de le
remettre dans son chemin avec la rudesse qu'elle apporte
parfois à ses indications. Nous touchons à la terrible
épreuve qui constitue à cet homme une physionomie
tragique entre tous les écrivains.

II

On a vu plus haut quel esprit animait les cercles d'étu-
diants qui se formèrent après 1840, comment ces jeunes
gens se réunissaient pour lire et discuter Fourier, Louis
Blanc, Proudhon. Vers 1847, ces cercles s'ouvrirent à
des publicistes, à des officiers; ils se relièrent entre eux
sous la direction d'un ancien étudiant, l'auteur du Dic-
tionnaire des termes étrangers, l'agitateur Péfrachevsky.
L'histoire de la conspiration de Pétrachevsky est encore
mal connue, comme toute l'histoire de ce temps. Il est
certain néanmoins que deux courants se dessinèrent
parmi les affiliés ; les uns se rattachaient à leurs prédé-
cesseurs, les décembristes de 1825 ; ceux-là se bornaient
à rêver l'émancipation des serfs et une constitution

218 LE rfOMAN RUSSE.

libérale. Les autres devançaient leurs successeurs, les
nihilistes actuels, et réclamaient la ruine radicale de
notre vieille maison sociale.

L'âme de Dostoïevsky, telle qu'on a déjà pu l'entre-
voir, était une proie désignée pour ces entraînements
d'idées ; elle leur appartenait par sa générosité, comme
par ses chagrins et ses révoltes. Il a raconté longtemps
après, dans le Carnet d'un écrivain, comment il fut en-
doctriné par Biélinsky, comment son protecteur litté-
raire l'attira au socialisme et voulut le convertir à
l'athéisme; ces pages, écrites en 1873, sont amères et
outrées, elles ont eu le tort de venir trop tard, quand la
mort avait clos les lèvres qui eussent pu protester.

L'auteur de Pauvres Gens fut bientôt assidu aux
réunions inspirées par Pétrachevsky. Il est hors de doute
qu'il y prit place parmi les modérés, ou, pour dire plus
juste, parmi les rêveurs iudépendants ; du mysticisme,
de la pitié, c'est tout ce qu'il pouvait dégager d'une
doctrine politique; son incapacité pour l'action rendait
ce métaphysicien peu dangereux. Lejugement prononcé
contre lui par la suite ne relevait que des charges bien
vénielles : la participation aux réunions, « à des entre-
tiens sur la sévérité de la censure », la lecture ou seule-
ment l'audition de quelques pamphlets délictueux, le
concours éventuel promis à une typographie en projet.
Ces crimes d'opinion paraîtront bien légers, surtout si
on les balance avec le châtiment rigoureux qu'ils provo-
quèrent. La police était alors si imparfaite qu'elle ignora
pendant deux ans ce qui se tramait dans les cercles des
mécontents;- enfin il se trouva un faux frère pour la
renseigner. Pétrachevsky et ses amis achevèrent de se

tE ROMAN RUSoB. 219

trahir dans un banquet donné en l'honneur de Fourier ;
on y prêcha, dans le style de l'époque, la destruction de
la famille, de la propriété, des rois et des dieux; ce qui
n'empêcha pas les conspirateurs de se donner rendez-
vous à un autre banquet où l'on célébrerait « le fonda-
teur du christianisme ». Dostoïevsky n'assista pas à ces
agapes sociales.

Ceci se passait, — on ne doit pas l'oublier en lisant ce
qui va suivre, — au lendemain des journées de juin qui
avaient terrifié l'Europe, un an après d'autres banquets
qui avaient renversé un trône. L'empereur Nicolas était
sensible et humain ; il se faisait violence pour être impi-
toyable, avec la conviction religieuse que Dieu l'avait
élu à la seule fin de sauver un monde qui croulait. Ce
souverain méditait l'affranchissement des serfs ; par un
malentendu fatal, il allait frapper des hommes dont
quelques-uns n'avaient commis d'autre crime que de
vouloir le même bienfait. L'histoire n'est équitable que
si elle plonge dans toutes les consciences pour vérifier
leurs mobiles et éprouver les ressorts qui les ont fait
agir. Mais l'heure de lutte dont je parle n'était pas pro-
pice aux explications et aux jugements rassis.

Le 23 avril 1849, à cinq heures du matin, trente-quatre
suspects furent arrêtés. Les deux frères Dostoïevsky
étaient du nombre. On conduisit les prévenus à la cita-
delle, on les mit au secret dans les casemates du ravelin
Alexis, lieu lugubre, hanté d'ombres douloureuses. Ils
y restèrent huit mois, sans autre distraction que les in-
terrogatoires des commissaires enquêteurs ; à la fin seu-
lement, on toléra dans leurs cellules quelques livres de
piété. Féodor Michaïlovitch écrivait plus tard à son

220 LE ROMAN ROSSB

frère, assez promptement relâché faute de préventions
suffisantes : « Pendant cinq mois j'ai vécu de ma propre
substance, c'est-à-dire de mon seul cerveau et de rien
autre... Penser perpétuellement et seulement penser,
sans aucune impression extérieure pour renouveler et
soutenir la pensée, c'est pesant... J'étais comme sous
une machine à faire le vide, d'où on retirait tout l'air
respirable. » — Cette comparaison énergique gardait
alors sa justesse bien au delà des glacis de la cita-
delle russe. Hippolyte Debout, l'un des prisonniers, a
noté dans ses souvenirs la seule consolation qui leur fût
donnée. Un jeune soldat de la garnison, de faction dans
le corridor, s'était attendri sur l'isolement des détenus ;
de temps en temps.il entr'ouvrait le judas pratiqué dans
les portes des casemates et chuchotait : « Vous vous
ennuyez bien? souffrez avec patience. Le Christ aussi a
souffert. » Ce fut peut-être en entendant la parole du
soldat que Dostoïevsky conçut quelques-uns de ces ca-
ractères où il a si bien peint la pieuse résignation du
peuple russe.

Le 22 décembre, on vint extraire les prévenus, sans
les instruire du jugement rendu contre eux en leur ab-
sence par la cour militaire. Ils n'étaient plus que vingt
et un ; les autres avaient été relaxés. On les conduisit sur
la place de Séménovsky, où un échafaud était dressé.
Tandis qu'on les groupait sur la plate-forme et qu'ils
fraternisaient en se reconnaissant, Dostoïevsky com-
muniqua à l'un d'eux, Monbelli, qui l'a raconté depuis,
le plan d'une nouvelle à laquelle il travaillait dans sa
prison. Par un froid de 21 degrés Réaumur, les crimi-
nels d'État durent quitter leurs habits et écouter en eue»

LE ROMAN RUSSE. 221

mise la lecture du jugement, qui dura une demi-heure
Comme le greffier commençait, Féodor Michaïlovitch
dit à son voisin, Dourof: « Est-il possible que nous
soyons exécutés? " Cette idée se présentait alors pour
la première fois à son esprit. Dourof répondit d'un
geste, en lui montrant une charrette chargée d'objets
dissimulés sous une bâche, qui semblaient être des cer-
cueils. La lecture finit sur ces mots : « ...sont condam-
nés à la peine de mort et seront fusillés. » Le greffier
descendit de l'échafaud, un prêtre y monta, la croix
entre les mains, et exhorta les condamnés à se confesser.
Un seul, un homme de la classe marchande, se rendit à
cette invitation ; tous les autres baisèrent la croix. On
attacha au poteau Pétrachevsky et deux des principaux
conjurés. L'officier fit charger les armes à la compagnie
rangée en face et prononça les premiers commande-
ments.

Comme les soldats abaissaient leurs fusils, un guidon
blanc fut hissé devant eux ; alors seulement, les vingt et
un apprirent que l'Empereur avait réformé le jugement
militaire et commué leur peine. Les (élègues qui atten-
daient au pied de l'échafaud devaient les conduire en Si-
bérie. On détacha les chefs ; l'un d'eux, Grigorief, avait
été frappé de folie et ne retrouva jamais ses facultés '.

Tout au contraire, Dostoïevsky a souvent affirmé
depuis, et de la meilleure foi du monde, qu'il serait
immanquablement devenu fou dans la vie normale, si
cette épreuve et celles qui suivirent lui eussent été

1 Ces faits sont empruntés à l'excellente biographie placée en
tête de la Gorreipondance par M. Oreste Miller, et composée avec les
récits de tous les survivants de cette époque.

222 LE ROMAN RUSSE

épargnées. Durant sa dernière année de liberté, l'ob-
session de maladies chimériques, le trouble de ses nerfs
et les « frayeurs mystiques1 » le menaient droit au dé-
rangement mental, à l'en croire; il ne fut sauvé,
assure-t-il, que par ce brusque changement d'existence,
par la nécessité de se roidir contre les coups qui l'acca-
blèrent alors. Je le veux bien ; les secrets de l'âme sont
insaisissables, et il est ceriain que rien ne guérit des
maux imaginaires comme un malheur véritable; pour-
tant, j'incline à penser qu'il y avait quelque illusion
d'orgueil dans cette affirmation. A lire attentivement
toutes les œuvres ultérieures du romancier, on retrouve
toujours un point où l'ébranlement cérébral de cette
affreuse minute est persistant. Dans chacun de ses livres,
il ramènera une scène pareille, le récit ou le rêve d'une
exécution capitale, et il s'acharnera à l'étude psycholo-
gique du condamné qui va mourir ; remarquez l'inten-
sité particulière de ces pages, on y sent l'hallucination
d'un cauchemar qui habite dans quelque retraite dou-
loureuse du cerveau.

L'arrêt impérial, moins rigoureux pour l'écrivain que
pour les autres, réduisait sa peine à quatre ans de tra-
vaux forcés; ensuite, l'inscription au service comme
simple soldat, avec perte de la noblesse, des droits
civils. Les déportés montèrent séance tenante dans les

1 • Dès que venait le crépuscule, je tombais par degrés dans cet
état d'âme qui s'empare de moi si souvent, la nuit, depuis que je
suis malade, et que j'appellerai/raj/ewr mystique. C'est une crainte
accablante de quelque chose que je ne puis définir ni concevoir,
qui n'existe pas dans l'ordre des choses, mais qui peut-être va se
réaliser soudain, à cette minute même, apparaître et se dresser
devant moi, comme un fait inexorable, horrible, difforme. ■ [Hu-
miliés et offensés, p. 55.)

LE ROMAN RUSSE. 223

traîneaux, le convoi s'achemina vers la Sibérie. A
Tobolsk, après une dernière nuit passée en commun, ils
se dirent adieu ; on les ferra, on leur rasa la tête, on les
dirigea sur des destinations différentes. Ce fut là, dans
la prison d'étapes, qu'ils reçurent la visite des femmes
des décembristes. On sait quel admirable exemple
avaient donné ces vaillantes; appartenant aux plus
hautes classes sociales, à la vie heureuse, elles avaient
tout quitté, suivi en Sibérie leurs maris exilés ; depuis
vingt-cinq ans, elles erraient à la porte des bagnes. En
apprenant que la patrie envoyait une nouvelle généra-
tion de proscrits, ces femmes vinrent à la prison ; insti-
tutrices de souffrance et de courage, elles enseignèrent
au malheur nouveau la leçon maternelle de l'ancien
malheur; elles apprirent à ces jeunes gens, — les plus
âgés n'avaient pas trente ans, — ce qui les attendait et
comment il fallait supporter la disgrâce; elles firent
mieux, elles offrirent à chacun d'eux tout ce qu'elles pou-
vaient dooner, tout ce qu'ils pouvaient posséder : un
Évangile. Dostoïevsky accepta, et pendant les quatre
années le livre ne quitta pas son chevet ; il le lut chaque
nuit, sous la lanterne du dortoir, il apprit à d'autres
à y lire; après le dur travail du jour, tandis que ses
compagnons de fers demandaient au sommeil la répa-
ration de leurs forces physiques, il implorait de son livre
un bienfait plus nécessaire encore pour l'homme de
pensée : la réfection des forces morales, le soutien du
cœur à hauteur de l'épreuve.

Qu'on se le figure, cet homme de pensée, avec ses
nerfs délicats, son orgueil dévorant, son imagination
naturellement effrayée et rapide à grossir chaque con-

224 LE ROMAN RUSSE.

trariéîé, — qu'on se le figure, déchu dans cette compa-
gnie de scélérats vulgaires, voué à des supplices mono-
tones, traîné chaque matin aux travaux de force, et, à
la moindre négligence, au moindre mouvement d'humeur
de ses gardiens, menacé de passer entre les verges des
soldats. Il était inscrit dans la « seconde catégorie »,
celle des pires malfaiteurs et des criminels politiques
Ces condamnés étaient détenus dans une citadelle, sous
la surveillance militaire: on les employait à tourner la
meule dans les fours à albâtre, à dépecer les vieilles bar-
ques, l'hiver, sur la glace du fleuve, à d'autres travaux
rudes et inutiles. Il a très-bien décrit, plus tard,- le sur-
croit de fatigue qui accable l'homme quand on le con-
traint à travailler pour travailler, avec le sentiment qut
sa besogne est une simple gymnastique. Il a dit aussi,
et je le crois, que la punition la plus sévère, c'est de
n'être jamais seul un instant, pendant des années. Mais
la torture suprême pour cet écrivain en pleine sève, en-
vahi par les idées et les formes, c'était l'impossibilité
d'écrire, d'alléger sa peine en la jetant dans une œuvre
littéraire; son talent rentré l'étouffait.

Il survécut pourtant, épuré et fortifié. Nous n'avons
pas besoin d'imaginer l'histoire de ce martyre; voici
qu'elle est tout entière, transparente sous des noms
étrangers, dans le livre qu'il écrivit au sortir du bagne,
les Souvenirs de la maison des morts. Avec ce livre, nous
rentrons dans l'étude de son œuvre, tout en continuant
celle de sa vie. — Oh! que la fortune littéraire est chose
de hasard et d'injustice! Le nom et l'ouvrage de Silvio
Pellico ont fait le tour du monde civilisé; ils sont clas-
siques en France; et dans cette même France, sur celte

LE ROUAN RUSSE. 225

grande route de toutes les renommées et de toutes les
idées, on ignorait hier encore jusqu'au titre d'un livre
cruel et superbe, supérieur au récit du prisonnier lom-
bard par la maîtrise d'art autant que par l'épouvante
des choses racontées. Est-ce que les larmes russes se-
raient moins humaines que les larmes italiennes?

Jamais livre ne fut plus difficile à faire. Il s'agissait
de parler de cette terre secrète, la Sibérie, dont le nom
n'était pas prononcé volontiers à cette époque. La lan-
gue juridique elle-même usait souvent d'un euphémisme
pour ne pas risquer le mot; les tribunaux condamnaient
à la déportation « dans des lieux très-éloignés ». Et
c'était un ancien détenu politique qui entreprenait de
marcher sur ces braises, de tenir cette gageure contre
la censure! Il la gagna. La première condition de succès
était de paraître ignorer qu'il y eût des condamnés po-
litiques; il fallait pourtant nous faire comprendre quels
raffinements de souffrance attendent un homme des
classes supérieures, précipité dans ce milieu infâme.
L'écrivain nous présente le manuscrit d'un certain
Alexandre Goriantchikof, mort en Sibérie après sa libé-
ration; quelques pages biographiques nous avertissent
que ce prête-nom était un homme honnête et instruit,
appartenant à l'ordre de la noblesse; ce qui lui a valu
sa condamnation à dix ans de travaux forcés, oli ! mou
Dieu, c'est moins que rien, un accident, une de ces pec-
cadilles qui n'entachent ni le cœur ni l'honneur : Go-
riantchikof a tué sa femme dans un accès de jalousie
justifiée. Vous ne l'en estimez pas moins, n'est-ce pas ?
nos jurés l'acquitteraient, et d'ailleurs vous devinez que
cette histoire est inventée à plaisir pour dissimuler un

15

226 LK ROMAN RUSSE.

crime d'opinion; le but de l'auteur est atteint, c'est à la
suite d'un innocent que nous entrons en enfer.

Une caserne entre des remparts; trois à quatre cents
forçats venus de tous les poiuts de l'horizon, un micro-
cosme qui est la fidèle image de la Russie, avec sa mosaï-
que de nationalités : des Tatars, des Khirgiz, des Polo-
nais, des Lesghiens, un Juif. Durant dix années d'un
formidable ennui, la seule occupation de Goriantchikof,
— lisez : de Dostoïevsky, sera d'observer ces pauvres
âmes; il en résulte d'incomparables études psychologi-
ques. Peu à peu, sous la livrée uniforme de ces misérables,
sous la physionomie farouche et taciturne qui leur est com-
mune, nous voyons se dessiner des caractères, des créa-
tures humaines analysées dans le plus profond de leurs
instincts. L'observateur enveloppe d'une large sympa-
thie fous les « malheureux » qui l'entourent; c'est le ferme
par lequel le peuple russe désigne invariablement les
victimes de la justice; l'écrivain se sert volontiers de ce
terme*; on sent que lui aussi évite de penser à la faute
pour s'attendrir sur la tristesse de l'expiation, pour re-
chercher,— car c'est là son souci constant, — l'étincelle
divine qui subsiste toujours chez le plus dégradé. Quel-
ques-uns des forçats lui racontent leur histoire ; c'est la
matière de petits chapitres dramatiques, chefs-d'œuvre
de naturel et de sentiment; les plus achevés sont les
récits de deux meurtriers par amour : le soldat Baklou-
chine et le mari d'Akoulina. Pour d'autres, le philoso-

1 Bossuet dit, dans le même sentiment : «Alors on commence à
SC souvenir qu'il y a des malheureux qui gémissent dans les prisons, et
des pauvres délaissés qui meurent de faim et de maladie dans
quelque coin ténébreux. ■ (sermon sur la dévotion à la Vierge.)

LE ROMAN RISSE. 227

phe ne s'inquiète pas de fouiller dans leur passé; il se
complaît à peindre leur nature morale en elle-même,
avec ce procédé large et flottant, ce pourtour vague de
pénombre qu'affectionnent les auteurs russes. Ils voient
les choses et les figures dans le jour gris de la première
aube; les contours, mal arrêtés, finissent dans un pos-
sible confus et nuageux ; ce sont des portraits de
M. Henner en regard de nos portraits d'Ingres. Et la
langue, surtout cette langue populaire qu'emploie volon-
tiers Dostoïevsky, s'y prête merveilleusement, avec son
indétermination et sa fluidité.

La plupart de ces natures peuvent se ramener à un
type commun : l'excès d'impulsion, Yotchaïanié, cet état
de cœur et d'esprit pour lequel je m'efforce vainement
de trouver un équivalent dans notre langue. Dostoïevsky
l'analyse en maint endroit : « C'est la sensation d'un
homme qui, du haut d'une tour élevée, se penche sur
l'abime béant et éprouve un frisson de volupté à l'idée
qu'il pourrait se jeter la tête la première. Plus vite, et
finissons-en! pense-t-il. Parfois ce sont des gens très-
paisibles, très-ordinaires, qui pensent ainsi... L'homme
trouve une jouissance dans l'horreur qu'il inspire aux
autres... Il tend toute son âme dans un désespoir
effréné, et ce désespéré appelle le châtiment comme une
solution, comme quelque chose qui « décidera >• pour
lui... » — Dans un roman auquel nous viendrons tout à
l'heure, l'Idiot, notre auteur cite un exemple topique de
ces attaques de caprice, un fait réel, à ce qu'il assure.

« Deux paysans, hommes d'âge, amis qui se connais-
saient depuis longtemps, arrivèrent dans une auberge;
ils n'étaient ivres ni l'un ni l'autre. Ils prirent le thé et

228 LE ROMAN RUSSE.

demandèrent une seule chambre, où ils passèrent la nuit
ensemble. L'un d'eux avait remarqué, depuis deux jours,
une montre d'argent, retenue par une chaînette en
perles de verre, que son compagnon portait et qu'il ne
lui connaissait pas auparavant. Cet homme n'était pas un
voleur, il était honnête, et fort à son aise pour un
paysan. Mais cette montre lui plut si fort, il en eut une
envie si furieuse, qu'il ne put se maîtriser; il prit un
couteau, et dès que son ami eut le dos tourné, il s'appro-
cha de lui à pas de loup, visa la place, leva les yeux au
ciel, se signa, et murmura dévotement cette prière :
« Seigneur, pardonne-moi par les mérites du Christ! »
Il égorgea son ami d'un seul coup, comme un moulon,
puis il lui prit la montre. »

Souvent, il entre une forte dose d'ascétisme dans ces
accès de foHe. Voyez l'épisode du vieux-croyant, un
condamné de conduite exemplaire, qui jette une pierre
au commandant de place, uniquement pour être passé
par les verges, « pour subir la souffrance ». Dostoïevsky
reviendra sur ce trait, dans Crime et châtiment, tant il
en a été impressionné; il expliquera pour la centième
fois, à cette occasion, le sens mystique que l'homme du
peuple en Russie attache à la souffrance, recherchée pour
elle-même, pour sa vertu propitiatoire. « Et si cette
souffrance vient des autorités, c'est encore mieux. » Ici
se retrouve cette idée de l'Antéchrist, inséparable du
pouvoir temporel pour une partie de ce peuple, pour les
innombrables sectaires du raskol. Tout le portrait du
vieux-croyant mériterait d'être cité; il éclaire bien le
procédé de l'écrivain, il fait comprendre mieux que de
longues digressions le pays que nous étudions.

LE ROMAN RUSSI. 229

« C'était un petit vieux tout blanc, tout chétif, d'une
soixantaine d'années. Il m'avait vivement frappé dès
notre première rencontre. Il ne ressemblait en rien aux
autres détenus; il y avait dans son regard quelque chose
de si calme, de si reposé! Je me souviens d'avoir con-
templé avec un plaisir particulier ses yeux clairs, lumi-
neux, cernés de petites rides. Je m'entretenais souvent
avec lui; rarement dans ma vie j'ai rencontré une aussi
bonne créature, une âme aussi droite. Il expiait en
Sibérie un crime irrémissible. A la suite de quelques con-
versions, d'un mouvement de retour à l'orthodoxie qui
s'était produit parmi les vieux-croyants de Starodoub, le
gouvernement, désireux d'encourager ces bonnes dispo-
sitions, avait fait bâtir une église orthodoxe. Le vieil-
lard, d'accord avec d'autres fanatiques, avait résolu de
« résister pour la foi », comme il disait. Ces gens avaient
mis le feu à l'église. Les instigateurs du crime furent
condamnés aux travaux forcés, lui tout le premier.
C'était un marchand très-aisé, à la tête d'un commerce
florissant; il laissait à la maison une femme et des
enfants; mais il partit pour l'exil avec fermeté; dans son
aveuglement, il considérait sa peine comme « un témoi-
gnage pour la foi ». Après quelque temps de vie com-
mune avec lui, on se posait involontairement cette ques-
tion : Comment cet homme paisible, doux comme un
enfant, avait-il pu se révolter? Souvent je discutais avec
lui sur les choses de « la foi ». Il ne cédait rien de ses
convictions; mais son argumentation ne trahissait jamais
la moindre haine, le moindre ressentiment. J'ai eu beau
l'étudier, je n'ai jamais discerné en lui le plus léger
d'orgueil ou de fanfaronnade.

230 LE ROMAN RUSSE.

« Le vieillard était l'objet d'un respect universel dans
le bagne, et il n'en tirait aucune vanité. Les détenus
l'appelaient « notre petit oncle », et ne le molestaient
jamais. Je compris là quel ascendant il avait dû exercer
sur ses coreligionnaires. — Malgré la fermeté apparente
avec laquelle il supportait son sort, on devinait au fond
de son âme un chagrin secret, inguérissable, qu'il s'effor-
çait de dérober à tous les yeux. Nous couchions tous
deux dans le même dortoir. Une nuit, comme j'étais
éveillé à quatre heures du matin, j'entendis un sanglot
étouffé, (imide; le vieillard était assis sur le poêle et
lisait une prière dans son eucologe manuscrit. Il pleu-
rait, et je l'entendais murmurer de temps en temps •.
« Seigneur, ne m'abandonne pas! Seigneur, fortifie-moi!
« Mes petits enfants, mes chers petits, nous ne nous rever-
« rons donc jamais! » — Je ne puis dire quelle tristesse
je ressentis ».

En regard de ce portrait, je veux traduire un morceau
d'un réalisme terrible, la mort de Micliaïlof.

« Je connaissais peu ce Michaïlof. C'était un tout jeune
homme de vingt-cinq ans au plus, grand, mince et
remarquablement bien fait de sa personne. Il était dé-
tenu dans la section réservée (celle des grands criminels);
extrêmement silencieux, toujours plongé dans une tris-
tesse tranquille et morne. Il avait littéralement « séché »
en prison. C'est ce que disaient de lui par la suite les
forçats, parmi lesquels il laissa un bon souvenir. Je me
souviens seulement qu'il avait de beaux yeux, et, en
vérité, je ne sais pas pourquoi il me revient obstinément
à la mémoire...

« Il mourut à trois heures de l'après-midi, par une

LE ROMAN RUSSE. 231

belle, claire journée des grandes gelées. Le soleil, je me
le rappelle, transperçait de ses rayons obliques les car-
reaux verdâtres et opaques de givre, dans les croisées de
notre chambre d'hôpital. Le torrent lumineux tombait
précisément sur cet infortuné. Il mourut sans connais-
sance et péniblement; l'agonie fut longue, plusieurs
heures de suite. Depuis le matin ses yeux ne dis-
tinguaient plus ceux qui s'approchaient de lui. On es-
sayait de lui procurer quelque soulagement; on voyait
qu'il souffrait beaucoup; il respirait difficilement, pro-
fondément, avec un râle; sa poitrine se soulevait très-
haut, comme si elle manquait d'air. Il rejeta sa couver-
ture, son vêtement, et enfin déchira sa chemise, qui pa-
raissait lui être un poids insupportable. On lui vint en
aide, on le débarrassa de cette chemise. C'était effrayant
à voir, ce long corps maigre, avec des jambes et des bras
desséchés jusqu'à l'os, un ventre tombant, une poitrine
soulevée et des côtes dessinées en relief, comme celles
d'un squelette. Sur tout ce corps, il ne restait plus
qu'une petite croix de bois et les fers; il semblait que
ses pieds amaigris eussent pu maintenant s'échapper des
anneaux. Une demi-heure avant sa mort, tous les bruits
tombèrent dans notre chambrée, on ne se parlait plus
qu'en chuchotant. Ceux qui marchaient assourdissaient
leurs pas. Les forçats causaient peu, et de choses indiffé-
rentes; de loin en loin ils regardaient à la dérobée le
mourant, qui râlait de plus en plus. A la fin, sa main
errante et incertaine chercha sur sa poitrine la petite
croix de bois et fit effort pour l'arracher, comme si cela
aussi lui pesait trop, l'étouffait. On lui retira la croix ;
dix minutes après, il expira.

232 LE ROMAN RUSSE.

« On frappa à la porte pour appeler le factionnaire, on
lui donna avis. Un gardien entra, regarda le mort d'un
air hébété et alla chercher l'officier de santé. Celui-ci
vint aussitôt. C'était un jeune et brave garçon, un peu
trop occupé de son extérieur, qui était d'ailleurs agréa-
ble; il s'approcha du défunt d'un pas rapide, sonore dans
la chambre silencieuse ; avec un air d'indifférence qui
semblait composé pour la circonstance, il prit le pouls,
le tâta, fit un geste signifiant que tout était fini, et sor-
tit. On alla aussitôt avertir le poste ; il s'agissait d'un
criminel important, de la section réservée; il fallait des
formalités particulières pour constater le décès. Comme
on attendait la garde, un des forçats émit à voix basse
l'avis qu'il ne serait pas mal de fermer les yeux au dé-
funt. Un autre l'écouta attentivement, s'approcha sans
bruit du mort et lui abaissa les paupières. Voyant la croix
qui gisait sur l'oreiller, cet homme la prit, la regarda et
la passa au cou de Michaïlof; puis il se signa. Cependant
le visage s'ossifiait; un rayon de lumière jouait à la
surface; la bouche était à demi entr'ouverte; deux ran-
gées de dents jeunes et blanches brillaient sous les
lèvres minces, collées aux gencives.

« Enfin le sous-officier de garde parut, en armes et le
rasque en tête, suivi de deux surveillants. Il avança, ra-
lentissant toujours le pas, regardant avec hésitation les
forçats silencieux, qui faisaient cercle autour de lui et le
considéraient d'un air sombre. Arrivé près du corps, il
s'arrêta comme scellé au plancher. On eût dit qu'il avait
peur. Ce cadavre desséché, tout nu, chargé seulement
de ses fers, lui imposait. Le sous-officier dégrafa sa
jugulaire, retira son casque, ce que nul ne songeait à

LE ROMAN RUSSE. 233

exiger de lui, et il fit un large signe de croix. C'était
une figure de vétéran, sévère, grise, disciplinée. Je me
souviens qu'à ce moment la tête blanche du vieux Tché-
kounof se trouvait à côté de celle du sous-officier.
Tchékounof dévisageait cet homme avec une attention
étrange, le regardant dans le blanc des yeux et épiant
tous ses gestes. Leurs regards se rencontrèrent, et tout à
coup la lèvre inférieure de Tchékounof se mit à trem-
bler. Elle se contracta, laissa voir les dents, et le forçat,
montrant le mort au sous-officier d'un geste rapide et
involontaire, murmura en s'éloignant :

« — Il avait pourtant une mère, lui aussi!...

• Je me souviens, ces mots me percèrent comme un
trait. Pourquoi les avait-il dits? comment lui étaient-ils
venus à l'esprit?... On souleva le cadavre, les surveillants
chargèrent le lit de camp où il reposait; la paille froissée
craquait, les fers traînaient avec un cliquetis sur le
plancher dans le silence général. On les releva, on em-
porta le corps. Aussitôt les conversations reprirent,
bruyantes. Nous entendîmes le sous-officier, dans le cor-
ridor, qui dépêchait quelqu'un chez le forgeron. Il fal-
lait déferrer le mort...»

On voit la méthode, avec ses qualités et ses défauts,
l'insistance, la décomposition minutieuse de chaque
actiou.

Entre ces tableaux tragiques passent des figures plus
douces, de bonnes âmes dévouées au soulagement des
déportés, comme cette veuve qui venait chaque jour à
la porte de la citadelle pour leur faire de petits présents,
eur donner quelques nouvelles ou seulement sourire
aux malheureux. « Elle pouvait bien peu, elle était trèfr-

234 LE ROMAN RUSSE.

pauvre; mais nous autres prisonniers, nous sentions
qu'il y avait tout près, par delà les murs de la prison,
un être qui nous était tout dévoué, et c'était déjà
beaucoup. »

Je choisis encore une page, l'une des plus serrées, des
plus intérieurement émues; l'histoire de l'aigle libéré
par les forçats « afin qu'il crève libre ». Un jour, en re-
venant de la corvée, ils avaient capturé un de ces grands
oiseaux de Sibérie, blessé à l'aile. On le gardait depuis
quelques mois dans la cour des casernements, on le
nourrissait, on tentait vainement de l'apprivoiser. Réfu-
gié dans un recoin de la palissade, l'aigle se défendait
contre toute approche, dardant ses yeux méchants sur
ceux qui lui faisaient partager leur prison. On avait fini
par l'oublier.

«On eût dit qu'il attendait haineusement la mort, ne se
fiant à personne et ne se réconciliant avec personne.
Enfin, un jour, les détenus se souvinrent de lui comme
par hasard. Après un oubli de deux mois, pendant les-
quels nul ne s'était inquiété de l'oiseau, il sembla que
tous se fussent donné le mot pour le prendre subitement
en pitié. On décida qu'il fallait libérer l'aigle. « S'il
« doit crever, que ce soit en liberté », opinèrent quel-
ques-uns.

« — Connu, ajoutèrent d'autres; un oiseau libre, sau-
vage..., on ne l'accoutumera pas à la prison.

« — Ça veut dire qu'il n'est pas comme nous, hasarda
quelqu'un.

« — Voyez le farceur! lui, c'est un oiseau, et nous,
nous sommes des hommes.

• — L'aigle, camarades, c'est le tsar des forêts... corn-

LE ROMAN RUSSE. 235

mença Skouratof, le beau parleur; mais cette fois, per-
sonne ne l'écouta. Après le diner, quand les tambours
battirent l'appel de corvée, on s'empara de l'aigle, on
lui maintint le bec, parce qu'il se défendait bravement;
on l'emporta hors de la palissade. Nous arrivâmes au
glacis; les douze hommes qui composaient l'escouade
attendaient avec curiosité pour voir où irait l'oiseau.
Chose étrange ! tous semblaient heureux d'on ne savait
quoi, comme s'ils allaient recevoir eux-mêmes une part
de liberté.

« — Eh! la canaille! on veut lui faire du bien, et il
mord comme un enragé! s'écria celui qui tenait la mé-
chante bête, en lui jetant des regards presque attendris.

« — Lâche-le, Mikitka!

« — Oui, c'est un diable qui n'est pas fait pour vivre
dans une boite. Donne-lui la liberté, la bonne petite
liberté.

« On lança l'aigle du haut du glacis dans la steppe.
C'était à la fin de l'automne, par une après-midi froide
et obscure. Le vent sifflait sur la steppe nue et gémis-
sait dans les grandes herbes, jaunies, desséchées. L'aigle
s'enfuit en droite ligne, battant de l'aile malade, et
comme pressé d'arriver là où nos regards ne le suivraient
plus. Les forçats guettaient curieusement sa tête qui
pointait entre les herbes.

u — Voyez le coquin! fit pensivement l'un d'eux.

« — Une s'est pas retourné, dit un autre. Pas une seule
fois il n'a regardé en arrière, frères. Il ne pense qu'à
fuir pour lui.

« — Tiens, dit un troisième, croyais-la qu'il allait re-
venir te remercier?

336 LE ROMAN RUSSE.

« — Connu, la liberté ! il a reçu la liberté

« — Comme qui dirait l'indépendance.

« — On ne le voit déjà plus, frères.

« — Que fait-on là à flâner? Marche ! crièrent les sol-
dats de l'escorte.

« Et tous se mirent silencieusement au travail ».

Quand on ouvre ce livre, la note est tout d'abord si
navrée qu'on se demande comment l'écrivain ménagera
sa gradation, comment il appliquera sa manière con-
stante, l'accumulation des touches sombres, la lente pro-
gression de tristesse et de terreur. Il y a réussi : ceux-
là s'en rendront compte qui auront le courage d'aller
jusqu'au chapitre des peines corporelles, jusqu'à la des-
cription de l'hôpital où les forçats viennent se remettre
après les exécutions. Je ne pense pas qu'il soit possible
de peindre des souffrances plus atroces dans un cadre
plus répugnant. Voilà qui est fait pour décourager nos
naturalistes : je les défie d'aller jamais aussi loin dans la
sanie.

Et pourtant Dostoïevsky n'est pas de leur école. La
différence est malaisée à expliquer, mais elle se sent.
L'homme qui visiterait un hospice par pure curiosité de
voir des plaies rares serait sévèrement jugé; celui qui
s'y rend pour panser ces plaies mérite l'intérêt et le
respect. Tout est dans l'intention de l'écrivain; si sub-
tils que soient les stratagèmes de son art, il ne trompe
pas le lecteur sur cette intention. Quand son réalisme
n'est qu'une recherche bizarre, il peut éveiller nos cu-
riosités malsaines, mais dans notre for intérieur nous le
condamnons, et nous-mêmes par-dessus le marché, ce
qui ne contribue pas à nous faire aimer l'auteur. S'il est

LE ROMAN RUSSE. 23T

visible, au contraire, que cette esthétique particulière
sert une idée morale, qu'elle enfonce plus profondément
une leçon dans notre esprit, nous pouvons discuter l'es-
thétique, mais notre sympathie est acquise à l'auteur;
ses peintures dégoûtantes s'ennoblissent, comme l'ulcère
sous les doigts de la Sœur de charité.

Tel est le cas de Dostoïevsky. Il a écrit pour guérir.
Il a soulevé d'une main prudente, mais impitoyable, la
toile qui cachait aux regards des Russes eux-mêmes cet
enfer sibérien, le cercle de glace de Dante, perdu dans
des brumes lointaines. Les Souvenirs de la maison des morts
ont été pour la déportation ce que les Récits d'un chas-
seur avaient été pour le servage, le coup de tocsin qui a
précipité la réforme. Aujourd'hui, je me hâte de le dire,
ces scènes repoussantes ne sont plus que de l'histoire
ancienne ; on a aboli les peines corporelles, le régime
des prisons est aussi humain en Sibérie que chez nous.
En faveur du résultat, pardonnons à ce tortionnaire la
volupté secrète qu'il éprouve à nous énerver, quand il
nous montre ce cauchemar du moyen âge : les mille, les
deux mille baguettes tombant sur les échines ensan-
glantées, les facéties des officiers exécuteurs, les nausées
d'une nuit à l'hôpital, les fous par épouvante, les états
nerveux qui sont la suite du martyre. Il faut se vaincre
et achever de lire; cela en dit plus long que bien des
digressions philosophiques sur les mœurs possibles, le
caractère fatal d'un pays où de telles choses se passaient
hier et pouvaient se raconter ainsi, comme un récit banal,
sans une interjection de révolte ou d'étonnement sous la
plume du narrateur. Je sais bien que cette impartialité
est un procédé, en partie littéraire, en partie commandé

2^3 LE ROMAN RUSSE.

par les susceptibilités de la censure; mais le fait même
que ce procédé est accepté du lecteur, qu'on peut lui
parler de ces horreurs comme de phénomènes tout na-
turels de la vie sociale, de la vie courante, ce fait-lt
nous avertit que nous sommes sortis de notre monde,
qu'il faut nous attendre à toutes les extrémités du mal
et du bien, barbarie, courage, abnégation. Rien ne doit
étonner de ces hommes qui vont au bagne avec un Évan-
gile ! On a pu voir, dans les citations que j'ai faites,
combien ces âmes extrêmes sont pénétrées par l'esprit
d'un Testament qui a traversé Byzance, façonnées par
lui à l'ascétisme et au martyre : leurs erreurs comme
leurs vertus sont toutes puisées à cette source.

En vérité, le désespoir me prend quand j'essaye de
faire comprendre ce monde au nôtre, c'est-à-dire de
relier par des idées communes des cerveaux hantés
d'images si différentes, pétris par des mains si diverses.
Ces gens-là viennent tout droit des Actes des apôtres,
depuis le paysan da raxkol qui cherche la « souffrance »,
jusqu'à l'écrivain qui raconte la sienne avec une douceur
résignée. Et cette douceur n'est pas purement une atti-
tude: Dostoïevsky a dit mille fois, depuis, que l'épreuve
luiav;iit été bonne, qu'il y avait appris à aimer ses frères
du peuple, à discerner leur grandeur jusque chez les
pires criminels : « La destinée, en me traitant comme
une marâtre, fut en réalité une mère pour moi. »

Le dernier chapitre pourrait être intitulé : la Insur-
rection. On y suit, développés avec une rare habileté,
les sentiments qui envahissent le prisonnier à l'approche
et au moment de sa libération; il semble qu'on assiste à
un lever d'aurore, aux progrès du jour dans les téuè-

LE ROMAN RUSSE. 2?9

b-es, jusqu'à la minute où le soleil apparaît. Durant les
dernières semaines, Goriantchikof peut se procurer
quelques livres, un numéro d'une revue : depuis dix an-
nées, il n'avait lu que son Évangile, il n'avait rien en-
tendu du monde des vivants. En se reprenant, après cette
interruption, au fil de la vie contemporaine, il éprouve
des sensations insolites, il entre dans un nouvel univers,
il ne s'explique pas des mots et des choses très-simples;
il se demande avec terreur quels pas de géants a pu faire
sans lui sa génération; ce sont les sentiments probables
d'un ressuscité. Enfin l'heure solennelle a sonné; il
fait des adieux touchants à ses compagnons; ce qu'il
éprouve en les quittant, c'est presque du regret : on
laisse un peu de son cœur partout, même dans un bagne.
Ii va à la forge, ses fers tombent, il est libre.

III

Liberté bien relative. Dostoïevsky entrait comme
simple soldat dans un régiment de Sibérie. Deux ans
après, en 1856, le nouveau règne apportait le pardon;
promu officier d'abord et réintégré daus ses droits
civils, Féodor Michaïlovitch était bientôt autorisé à don-
ner sa démission; il fallut encore de longues démarches
pour obtenir la grâce de retourner en Europe, et sur-
tout cette permission d'imprimer, sans laquelle tout le
reste n'était rien pour l'écrivain. Enfin, en 1859, après
dix années d'exil, il repas>a l'Oural et rentra dans une

140 LE ROMAN RUSSB.

Russie toute changée, tout aérée pour ainsi dire, fré-
missante d'impatience et d'espérance à la veille de
l'émancipation. — Il ramenait de Sibérie une compagne,
la veuve d'un de ses anciens complices dans la conspi-
ration de Pétrachevsky, qu'il avait rencontrée là-bas ,
aimée et épousée. Comme tout ce qui touchait à sa
vie, ce roman de l'exil fut traversé par le malheur et
ennobli par l'abnégation. La jeune femme avait ailleurs
un attachement plus vif, peu s'en fallut qu'elle ne s'en-
gageât à un autre homme. Pendant toute une année, la
correspondance de Dostoïevsky nous le montre travail-
lant à faire le bonheur de celle qu'il aimait et de son
rival, écrivant à ses amis de Pétersbourg pour qu'on lève
tous les obstacles à leur union. « Quant à moi, —
ajoute- t-il à la fin d'une de ces lettres, — par Dieul
j'irai me jeter à l'eau, ou je me mettrai à boire. »

Ce fut cette page de son histoire intime qu'il récrivit
dans Humiliés et offensés, le premier de ses romans tra-
duit en France, mais non le meilleur. La situation du
confident, favorisant des amours qui le désespèrent, est
vraie sans doute, puisque l'auteur l'a subie; je ne sais si
elle est mal présentée ou si le cœur est plus égoïste chez
nous, mais cette situation a peine à se faire accepter,
elle ne se prolonge pas sans quelque ridicule. L'exposi-
tion trop lente, l'action dramatique double choquent
toutes nos habitudes de composition; au moment où
nous nous intéressons à l'intrigue, il en surgit une se-
conde à l'arrière-plan, distincte, et qui semble copiée sur
la première. Je croirais volontiers que l'écrivain a cherché
dans ce dédoublement un effet d'art très-subtil, par un
procédé emprunté à ceux des musiciens; le drame prin-

LE ROMAN RUSSE. 241

cipal éveille dans le lointain un écho; c'est le dessin mé-
lodique de l'orchestre, transposant les chœurs qu'on en-
tend sur la scène. Ou bien, si l'on préfère, les deux
romans conjugués imitent le jeu de deux miroirs opposés,
se renvoyant l'un à l'autre la même image. C'est trop de
finesse pour le public.

En outre, quelques-uns des acteurs sortent de la réa-
lité. Dostoïevsky avait beaucoup goûté Eugène Sué; je
soupçonne, d'après certains passages de la Correspon-
dance, qu'il était encore à cette époque sous l'influence
du dramaturge; son prince Valkovsky est un traître de
mélodrame, il vient tout droit de l'Ambigu. Dans les
très-rares occasions où le romancier emprunta ses types
aux hautes classes, il a toujours fait fausse route; il
n'entendait rien au jeu complexe et discret des passions
dans les âmes amorties par l'habitude du monde. L'amant
de Na(acha, l'enfant éfourdi à qui elle sacrifie tout, ne
vaut guère mieux ; je sais bien qu'il ne faut pas demander
ses raisons à l'amour, et qu'il est plus philosophique
d'admirer sa force indépendamment de son objet; mais
le lecteur de romans n'est pas tenu d'être philosophe, il
veut qu'on l'intéresse au héros si bien aimé; il l'accepte
scélérat, il ne le souffre pas bête. En France, au moins,
nous ne prendrons jamais no re parti de ce spectacle,
pourtant naturel et consolant : une créature exquise à
genoux devant un imbécile; étant très-galants, nous ad-
mettons à la rigueur l'inverse, le génie qui adore une
sotte, mais c'est tout ce que nous pouvons concéder. —
Dostoïevsky a devancé de lui-même les jugements les
plus sévères; il écrivait dans un article de journal, en
parlant d'Humiliés et offensés : « Je reconnais qu'il y a

16

242 LE ROMAN RUSSE.

dans mon roman beaucoup de poupées au lieu d'hommes;
ce ne sont pas des personnages revêtus d'une forme ar-
tistique, mais des livres ambulants. »

Ces réserves faites, ajoutons qu'on retrouve la griffe
du maître dans les deux figures de femmes. Natacha est
la passion incarnée, dévouée et jalouse; elle parle et agit
comme une victime des tragédies grecques, tout entière
en proie à la Vénus fatale. Nelly, la délicieuse et na-
vrante petite fille, semble une sœur des plus charmantes
enfants de Dickens. Comme elle exprime bien cette idée
profonde, toujours une des idées évangéliques vivantes
dans le cœur du peuple russe : « .lirai demander l'au-
mône par les rues ; ce n'est pas une honte de demander
l'aumône; ce n'est pas à un homme que je demande,
je demande à tout le monde, et tout le monde, ce n'est
personne; c'est ce que m'a dit une vieille mendiante.
Je suis petite, je n'ai rien, j'irai demander à tout le
monde. »

Depuis sa rentrée à Pétersbourg jusqu'à 1865, Dos-
toïevsky se laissa absorber par les travaux du journa-
lisme. Le pauvre métaphysicien avait une passion mal-
heureuse pour l'action sous cette forme séduisante; il y
a usé la meilleure partie de son talent et de sa vie.
Durant cette première période, il fonda deux feuilles
pour défendre les idées qu'il croyait avoir. Je défie qu'on
formule ces idées en langage pratique. Il avait pris por-
tion entre les libéraux et les slavophiles, plus près de
ces derniers : comme eux, il avait pour cri de ralliement
et pour tout programme les deux vers fameux du poëte
Tutchef :

LB ROMAN RTJiSE. 243

On ne comprend pas la Russie arec la raison,
On ne peut que croire à la Russie.

C'est une religion patriotique très-respectable, mais
celte religion, toute de mystères, sans dogmes précis,
échappe par son essence à l'explication et à la polémi-
que : on y croit, ou on n'y croit pas, et c'est tout. L'er-
reur des slavophiles est d'avoir noirci depuis vingt cinq
ans des montagnes de papier pour raisonner un senti-
ment. Un étranger n'a que faire dans ces débats, <iui
supposent une inifiation préalableet la foi révélée; aussi
bien, il est sûr de ce qui l'attend, quoi qu'il fasse et
qu'il dise; s'il entre dans la question, on lui signifie qu'il
est incapable de comprendre et que les linges sacrés se
lavent dans la famille des lévites; s'il n'y entre pas, on
le taxe d'ignorance et de dédain.

A ce moment surtout, dans les années mémorables de
Témancipation, les idées trop longtemps comprimées
avaient le vertige. Le métel soufflait le vent furieux qui
soulève parfois les neiges immobiles, obscurcit l'air de
poussières folles, voile les routes et confond les perspec-
tives ; dans ces ténèbres, un train passe, une chaudière
enveloppée dans son nuage de vapeur, lancée à toute
vitesse vers l'inconnu par les forces prisonnières qui la
secouent et la brûlent. Telle était la Russie d'alors. Je
trouve dans les Souvenirs de M. Strakhof, le colla-
bo ateur de Dostoïevsky à cette époque, un trait qu'il
faut citer; rien de plus instructif sur ce temps et sur ces
hommes:

« Voici dans quelles circonstances un de nos rédacteurs,
Ivan Dolgomostief, jeune homme des plus dignes et des

244 LE ROMAN RUSSE.

plus sensés, fut atteint sous mes yeux d'un accès de folie
qui le conduisit au tombeau II vivait seul dans une
chambre meublée. Au commencement de décembre,
à la reprise des grandes gelées, il apparut un jour chez
moi et me demanda avec larmes de le secourir conire
les persécutions et les ennuis auxquels il se disait en
butte dans son logement. Je lui offris de rester chez
moi. Quelques jours plus tard, comme je rentrais après
minuit, je le trouvai ne dormant pas; de la chambre où
il couchait, il engagea avec moi une conversation assez
incohérente. Je le priai de cesser et de dormir, je m'as-
soupis. Au bout d'une heure ou deux, je fus réveillé par
un bruit de paroles. J'écoutai dans l'obscurité; c'était
mon hôte qui parlait avec lui-même. Il haussait le ton
de plus en plus, il s'assit sur son lit pour continuer. Je
compris que c'était le délire de la folie. Que faire? Il
était trop tard pour aller chez le médecin ou à l'hôpital,
j'attendis jusqu'à l'aube. Durant cinq ou six heures, je
l'entendis délirer ainsi. Comme je connaissais toutes les
pensées et les façons de s'exprimer de mon ami, je
démêlai, si je puis dire, la folie secrète de cette folie,
n'était un chaos d'idées et de paroles qui m'étaient
depuis longtemps familières ; on eût dit que toute l'âme
flu malheureux Dolgomostief, que toutes ses pensées et
ses sentiments étaient pulvérisés en menus flocons, et
que ces flocons se réunissaient de la manière la plus
inattendue. Il nous arrive quelque chose de semblable
au réveil, quand les images et les paroles qui emplissent
notre esprit se condensent dans des créations bizarres,
insensées... Un seul lien rattachait ces divagations, l'idée
fixe de trouver une nouvelle direction politique pour

LE ROMAN RUSSE. 245

notre parti. Je reconnus avec tristesse et terreur, dans
le délire de mon ami, les discussions et les thèses qui
occupaieut nuit et jour, depuis quelques années, tout
notre petit cénacle du journal1. »

Ainsi éclatèreut quelques-uns de ces cerveaux, trop
gonflés d'espérances. Dans les autres, le désenchante-
ment fit le vide; le nihilisme s'y installa en maître, suc-
cesseur logique, fatal, des enthousiasmes déçus. C'est
l'heure où il apparaît; à partir de cette heure, il ab-
sorbe le roman comme la politique. Dostoïevsky aban-
donne l'idéal purement artistique, il se dégage de
l'influence de Gogol et se consacrée l'étude de l'esprit
nouveau.

En 1865, une suite d'années lamentables commence
pour notre auteur. 11 a eu son second journal tué sous
lui, et il reste écrasé sous le poids des dettes que laisse
l'entreprise; il a perdu coup sur coup sa femme et son
frère Michel, associé à ses travaux. Pour échapper à ses
créanciers, il fuit à l'étranger, traîne en Allemagne et
en Italie une misérable vie; malade, sans cesse arrêté
dans son travail par les attaques d'épilepsie, il ne re-
vient que pour solliciter quelques avances de ses édi-
teurs; il se désespère dans ses lettres sur les traités qui
le garrottent. Tout ce qu'il a vu en Occident l'a laissé
assez indifférent; une seule chose l'a frappé, une exé-
cution capitale dont il fut témoin à Lyon; ce spectacle
lui a remis en mémoire la place de Séménovski, il le
fera raconter à satiété parles personnages de ses futurs
romans. Et malgré tout, il écrit à cette date: « Avec

• Strakhof, Souvenir*, au 1. 10' des OEuvret compliu* de Dostoïevsky

246 LE ROMAN RUSSE.

Ioji cela, il me semble que je commence seulement à
vivre. C'est drôle, n'est-ce pas? Une vitalité de chat! »
— En effet, durant cette période tourmentée de 1865 à
1871, il composa trois grands romans, Crime et châti-
ment, l'Idiot, les Possédés.

Le premier marquel'apogée du talent de Dostoïevsky ; il
a été traduit, on peut en juger. Les hommes de science,
vouésà l'observation de l'âmehumaine, lirontavec intérêt
la plus profonde étude de psychologie criminelle qui ait
été écrite depuis Macbeth; les curieux de la trempe de
Perrin Dandin, ceux à qui la torture lait toujours passer
une heure ou deux, trouveront dans ce livre un aliment
à leur goût; je pense qu'il effrayera le grand nombre et
que beaucoup ne pourront pas l'achever. En général,
nous prenons un roman pour y chercher du plaisir et
non une maladie; or, la lecture de Crime et châtiment,
c'est une maladie qu'on se donne bénévolement ; il en
reste une courbature morale. Cette lecture est même
très-difficile pour les femmes et les natures impression-
nables. Tout livre est un duel entre l'écrivain, qui veut
nous imposer une vérité, une fiction ou une épouvante,
et le lecteur, qui se défend avec son indifférence ou sa
raison; dans le cas actuel, la puissance d'épouvante de
l'écrivain est trop supérieure à la résistance nerveuse
d'une organisation moyenne; cette dernière est tout de
suite vaincue, traînée dans d'indicibles angoisses. Si je
me permets d'être aussi affirma tif, c'est que j'ai vu en
Russie, par de nombreux exemples, quelle est l'action
infaillible de ce roman. On m'objectera peut-être la sen-
sibilité du tempérament slave; mais en France égale-
ment, les quelques personnes o;ui ont affronté l'épreuve

LE ROMAN RUSSE. 247

m'assurent avoir souffert du même malaise. Hoffmann,
Edgar Poë, Baudelaire, tous les classiques du genre in-
quiétant que nous connaissions jusqu'ici ne sont que des
mystificateurs en comparaison de Dostoïevsky; on de-
vine dans leurs fictions le jeu du littérateur; dans Crime
et châtiment, on sent que l'auteur est tout aussi terrifié
que nous par le personnage qu'il a tiré de lui-même.

La donnée est très-simple. Un homme conçoit l'idée
d'un crime; il la mûrit, il la réalise, il se défend quelque
temps contre les recherches de la justice, il est amené à
se livrer lui-même, il expie. Pour une fois, l'artiste russe
a observé la coutume d'Occident, l'unité d'action; le
drame, purement psychologique, est tout entier dans le
combat entre l'homme et son idée. Les personnages et
les faits accessoires n'ont de valeur que par leur in-
fluence dans les déterminations du criminel. La première
partie, celle où l'on nous montre la naissance et la vé-
gétation de l'idée, est conduite avec une vérité et une
sûreté d'analyse au-dessus de tout éloge. L'étudiant Ras-
kolnikof, un nihiliste au vrai sens du mot, très-intelli-
gent, sans principes, sans scrupules, accablé par la mi-
sère et la mélancolie, rêve d'un état plus heureux. Comme
il revient d'engager un bijou chez une vieille usurière,
cette pensée vague traverse son cerveau, sans qu'il y
attache d'importance: « Un homme intelligent qui pos-
séderait la fortune de cette femme arriverait à tout;
pour cela il suffirait de supprimer cette vieille, inutile
et nuisible. »

Ce n'est encore là qu'une de ces larves d'idées qui ont
passé une lois dans bien des imaginations, ne fût-ce que
pendant les cauchemars de la fièvre et sous la forme si

248 LE ROMAN RUSSE.

connue : Si l'on tuait le mandarin?... Elles ne prennent
vie que par l'assentiment de la volonté. Il naît et croit
a chaque page, cet assentiment, avec l'obsession de
l'idée devenue fixe; toutes les tristes scènes de la vie
réelle auxquelles Raskolnikof se trouve mêlé lui appa-
raissent en relation avec son projet; elles se transfor-
ment, par un travail mystérieux, en conseillères du
crime. La force qui pousse cet homme est mise en saillie
avec une telle plasticité, que nous la voyons comme un
acteur vivant du drame, comme la fatalité dans les tra-
gédies antiques; elle conduit la main du criminel,
jusqu'au moment où la hache s'abat sur les deux vic-
times.

L'horrible action est commise; le malheureux va lutter
avec son souvenir, comme il luttait auparavant avec son
dessein. Une vue pénétrante domine cette seconde
partie : par le fait irréparable d'avoir supprimé uue
existence humaine, tous les rapports du meurtrier avec
le monde sont changés; ce monde, regardé désormais à
travers le crime, a pris une physionomie et une signifi-
cation nouvelles, qui excluent pour le coupable la possi-
bilité de sentir et de raisonner comme les autres, de trou-
ver sa place stable dans la vie. Toute l'âme est modifiée,
en désaccord constant avec la vie. Ce n'est pas le re-
mords, au sens classique du mot : Dostoïevsky s'attache
à bien marquer la nuance; son personnage ne connaîtra
le remords, avec sa vertu bienfaisante et réparatrice,
que le jour où il aura accepté l'expiation; non, c'est un
sentiment complexe et pervers, le dépit d'avoir mal pro-
fité d'un acte aussi bien préparé, la révolte contre les
conséquences morales inattendues engendrées par cet

l& ROMAN RISSE 249

acte, la honte de se trouver faible et dominé; car le
fond du caracière de Raskolnikof, c'est l'orgueil. Il n'y
a plus qu'un seul intérêt dans son existence : ruser avec
les hommes de police. Il recherche leur compagnie, leur
amitié; par un attrait analogue à celui qui nous pousse
au bord d'uu précipice pour y éprouver la sensatioa du
vertige, le meurtrier se plaît à d'interminables entretiens
avec se* amis du bureau de police, il conduit ces entre-
tiens jusqu'au point extrême où un seul mot achèverait
de le perdre; à chaque instant, nous croyons qu'il va
dire ce mot; il se dérobe et continue avec volupté ce jeu
terrible. Le juge d'instruction Porphyre a deviné le se-
cret de l'étudiant, il joue avec lui comme un tigre en
gaieté, sûr que son gibier lui reviendra par fascination;
et Raskoluikof se sait deviné; pendant plusieurs cha-
pitres, un dialogue fantastique se prolonge entre les
deux adversaires; dialogue double, celui des lèvres, qui
sourient et ignorent volontairement, celui des regards,
qui savent et se diseut fout.

Enfin, quand l'auteur nous a suffisamment torturés en
tendant cette situation aiguë, il fait apparaître l'in-
fluence salutaire qui doit briser l'orgueil du coupable et
le réconcilier avec lui-même par l'expiation. Haskolni-
kof aime une pauvre fille des rues. N'allez pas croire, sur
cet exposé rapide, que Dostoïevsky ait gâché son sujet
avec la thèse stupide qui traîne dans nos romans depuis
cinquante ans, le forçat et la prostituée se rachetant
mutuellement par l'amour. Malgré la similitude des con-
ditions, nous sommes ici à mille lieues de cette concep-
tion banale, on le comprendra vite en lisant les déve-
loppements du livre. Le trait de clairvoyance, c'est d'à-

250 LE ROMAN RUSSE.

voir deviné que, dans l'état psychologique créé par le
crime, le sentiment habituel de l'amour devait être mo-
difié comme tous les autres, changé en un sombre déses-
poir. Sonia, une humble créature vendue par la faim,
est presque inconsciente de sa flétrissure, elle la subie
comme une maladie inévitable. Dirai-je la pensée intime
de l'auteur, au risque d'éveiller l'incrédulité pour ces
exagérations du mysticisme? Sonia porte son ignominie
comme une croix, avec résignation et piété. Elle s'est
attachée au seul homme qui ne l'ait pas traitée avec
mépris, elle le voit bourrelé par un secret, elle essaye de
le lui arracher; après de longs combats, l'aveu s'échappe,
et encore je dis mal; aucun mot ne le trahit; dans une
scène muette qui est le comble du tragique, Sonia voit
passer la chose monstrueuse au fond des yeux de son ami.
La pauvre fille, un moment atterrée, se remet vite; elle
sait le remède, un cri jaillit de son cœur : « Il faut souffrir,
souffrir ensemble... prier, expier... Allons au bagne! »
Nous voici ramenés au terrain où Dostoïevsky revient
toujours, à la conception fondamentale du christianisme
dans le peuple russe : la bonté de la souffrance en elle-
même, surtout de la souffrance subie en commun, sa
vertu unique pour résoudre toutes les difficultés. Pour
caractériser les rapports singuliers de ces deux êtres, ce
lien pieux et triste, si étranger à toutes les idées qu'é-
veille le mot d'amour, pour traduire l'expression que
l'écrivain emploie de préférence, il faut restituer le sens
étymologique de notre mot compassion, tel que Bossuet
l'entendait1 : souffrir avec et par un autre. Quand Raskol-

1 Voir les deux sermons de 1660 pour le vendredi de la Passion.

LE ROMAN RUSSE. 261

nikof tombe aux pieds de cette fille qui nourrit ses parents
de son opprobre, alors qu'elle, la méprisée de tous, s'ef-
fraye et veut le relever, il dit une phrase qui renferme la
synthèse de tous les livres que nous étudions : « Ce n'est
pas devant toi que je m'incline, je me prosterne devant
toute la souffrance de l'humanité. »

Remarquons-le ici en passant, notre romancier n'a
pas réussi une seule fois à représenter l'amour dégagé de
ces subtilités, l'attrait simple et naturel de deux cœurs
l'un vers l'autre; il u'en connaît que les extrêmes : ou
bien cet état mystique de compassion près d'un être mal-
heureux, de dévouement sans désir; ou bien les brutalités
affolées de la bête, avec des perversions contre nature.
Les amants qu'il nous représente ne sont pas faits de
chair et de sang, mais de nerfs et de larmes. De là un des
traits presque inexplicables de son art ; ce réaliste, qui
prodigue les situations scabreuses et les récits les plus
crus, n'évoque jamais une image troublante, mais uni-
quement des pensées navrantes ; je défie qu'on cite dans
toute son œuvre une seule iigne suggestive pour les
sens, où l'on voie passer la femme comme tentatrice ; il
ne montre le nu que sous le fer du chirurgien, sur un lit
de douleur. En revanche, et tout à fait en dehors des
scènes d'amour absolument chastes, le lecteur attentif
trouvera dans chaque roman deux ou trois pages où
perce tout à coup ce que Sainte-Beuve eût appelé « une
pointe de sadisme ». — Il fallait tout dire, il fallait mar-
quer tous les contrastes de cette nature excessive, inca-
pable de garder le milieu entre l'ange et la bête.

On soupçonne le dénoûment. Le nihiliste, à demi
Vaincu, rôde quelque temps encore autour du bureau

252 LE ROMAN RUSSE.

de police, comme un animal sauvage et dompté qui
revient par de lents circuits sous le fouet de son maî-
tre; enfin, il avoue, on le condamne. Sonia lui ap-
prend à prier, les deux créatures déchues se relèvent par
uue expiation commune; Dostoïevsky les accompagne
eu Sibérie et saisit avec joie cette occasion de récrire,
en guise d'épilogue , un chapitre de la Maison des
morts.

Si même vous retiriez de ce livre l'âme du principal
personnage, il y resterait encore, dans les âmes des per-
sonnages secondaires, de quoi faire penser pendant des
années. Étudiez de près ces trois figures, le petit em-
ployé Marméladof, le juge d'instruction Porphyre, et
surtout l'énigmatique Svidrigaïiof, l'homme qui doit
avoir tué sa femme, et qu'un aimant rapproche de Raskol-
nikof, pour parler de crimes ensemble. Je ne citerai
rien, l'ouvrage est traduit, et la version de M. Derély
est une des trop rares traductions du russe qui ne soient
pas une mystification; mais s'il est chez nous des roman-
ciers qui soient en peine de grandir les procédés du
réalisme sans rien sacrifier de leur âpreté, je signale
charitablement à ceux-là le récit de Marméladof, le repas
des funérailles, et surtout la scène de l'assassinat; impos-
sible de l'oublier quand on l'a lue une fois. Il y a pire
encore, la scène où le meurtrier, toujours ramené vers le
lieu sinistre, veut se donner à lui-même la représen-
tation de son crime; où il vient tirer la sonnette fêlée
de l'appartement, afin de mieux ressusciter, par le son,
l'impression de l'atroce minute.

Je devrais d'ailleurs répéter ici ce que je disais plus
haut : à mesure que Dostoïevsky accentue sa manière,

LE ROMAN RUSSE. 253

les morceaux détachés signifient de moins en moins ; ce
qui est infiniment curieux, c'est la îrame du récit et des
dialogues, ourdie de menues mailles électriques, où l'on
sent courir sans interruption un frisson mystérieux. Tel
mol auquel on ne prenait pas garde, tel petit fait qui
tient une ligne, ont leur contre-coup cinquante pages
plus loin; il faut se les rappeler pour s'expliquer les
transformations d'une âme dans laquelle ces germes dé-
posés par le hasard ont obscurément végéié. Ceci est
tellement vrai, que la suite devient inintelligible dès
qu'on saute quelques pages. On se révolte contre la pro-
lixité de l'auteur, on veut le gagner de viiesse, et aus-
sitôt on ne comprend plus; le courant magnétique est
interrompu. C'est du moins ce que me disent toutes les
personnes qui ont fait cette épreuve. Où sont nos excel-
lents romans qu'on peut indifféremment commencerpar
l'un ou l'autre bout? Celui-ci ne délasse pas, il fatigue,
comme les chevaux de sang, toujours en action; ajoutez
la nécessité de se reconnaître entre une foule de per-
sonnages, figures cauteleuses qui glissent à l'arrière-
plan avec des allures d'ombres; il en résulte pour le lec-
teur un effort d'attention et de mémoire égal à celui
qu'exigerait un traité de philosophie; c'est un plaisir ou
un inconvénient, suivant les catégories de lecteurs.
D'ailleurs, une traduction, si bonne soit-elle, n'arrive
guère à rendre cette palpitation continue ces dessous
du texte original.

On ne peut s'empêcher de plaindre l'homme qui a
écrit un pareil livre, si visiblement tiré de sa propre
substance. Pour comprendre comment il y fut amené, il
est bon d'avoir présent ce qu'il disait à uu ;imi de son

254 LE ROMAN RUSSE.

état mental, à la suite des accès : « L'abattement où ils
me plongent est caractérisé par ceci : je me sens un
grand criminel, il me semble qu'une faute inconnue, une
action scélérate pèsent sur ma conscience. » — De temps
en temps, la revue qui donnait les romans de Dos-
toïevsky paraissait avec quelques pages seulement du
récit en cours de publication, suivies d'une brève note
d'excuses; on savait dans le public que Féodor Michaï-
lovitch avait son attaque de haut mal.

Crime et châtiment assura la popularité de l'écrivain.
On ne parla que de cet événement littéraire durant
l'année 1866; toute la Russie en fut malade. A l'appari-
tion du livre, un étudiant de Moscou assassina un prê-
teur sur gages dans des conditions de tout point sem-
blables à celles imaginées par le romancier. On établirait
une curieuse statistique en recherchant, dans beaucoup
d'attentats analogues commis depuis lors, la part d'in-
fluence de cette lecture. Certes, l'intention de Dostoïev-
sky n'est pas douteuse, il espère détourner de pareilles
actions par le tableau du supplice intime qui les suit;
mais il n'a pas prévu que la force excessive de ses pein-
tures agirait en sens opposé, qu'elle tenterait ce démon
de l'imitation qui habite les régions déraisonnables
du cerveau. Aussi suis-je fort embarrassé pour me pro-
noncer sur la valeur morale de l'œuvre. Nos écrivains
diront que je prends bien de la peine; ils n'admettent
pas, je le sais, que cet élément puisse entrer en ligne de
compte dans l'appréciation d'une œuvre d'art; comme
si quelque chose existait dans ce monde indépendam-
ment de la valeur morale! Les auteurs russes sont moins
superbes, ils ont la prétention de nourrir des âmes, et

LE ROMAN RUSSE. 255

la plus grande injure qu'on puisse leur faire, c'est de
leur dire qu'ils ont assemblé des mots sans servir une
idée. — On estimera que le romao de Dostoîevsky est
efficace ou nuisible, selon qu'on tient pour ou contre la
moralité des exécutions et des procès publics. La ques-
tion est de même ordre; pour moi elle est résolue par
la négative.

IV

Avec ce livre, le talent avait fini de monter. Il don-
nera encore de grands coups d'aile, mais en tournant
dans un cercle de brouillards, dans un ciel toujours plus
trouble, comme une immense chauve-souris au crépus-
cule. Dans ïldiot, dans les Possédés et surtout dans les
Frères Karamazof, les longueurs sont intolérables, l'action
n'est plus qu'une broderie complaisante qui se prête à
toutes les théories de l'auteur, et où il dessine tous les
types rencontrés par lui ou imaginés dans l'enfer de sa
fantaisie. C'est la Tentation de saint Antoine gravée par
Callot; le lecteur est assailli par une foule d'ombres
chinoises qui tourbillonnent au travers du récit; grands
enfants sournois, bavards et curieux, occupés d'une
inquisition perpétuelle dans l'âme d'autrui. Presque tout
le roman se passe en conversations où deux bretteurs
d'idées essayent mutuellement de s'arracher leurs secrets,
avec des astuces de Peaux-Rouges. Le plus souvent c'est
le secret d'un dessein, d'un crime ou d'un amour; alors

256 LE ROMAN RUSSE.

ces entretiens rappellent ies procès-verbaux de la
» Chambre de question » sous Ivan le Terrible ou
Pierre Ier; c'est le même mélange de terreur, de dupli-
cité et de constance, demeuré dans la race. D'autres fois,
Ses disputeurs s'efforcent de pénétrer le dédale de leurs
croyances philosophiques ou religieuses; ils font assaut
l'une dialectique tantôt subtile, tantôt baroque, comme
<leux docteurs scolastiques en Sorbonne. Telle de ces
conversations rappelle les dialogues d'Hamlet avec sa
mère, avec Ophélie ou Polonius. Depuis plus de deux
cents ans, les scoliastes discutent pour savoir si Hamlet
était fou quand il parlait ainsi; suivant qu'on décide la
question, la réponse s'applique aux héros de DoMoïevsky.
On a dit plus d'une fois que l'écrivain et les personnages
qui le reflètent étaient simplement des fous : dans la
même mesure qi'Hamlet.

Pour ma part, je crois le mot inintelligent et mauvais;
il faut le laisser aux âmes très-simples, qui se refusent à
admettre des états psychiques différents de ceux qu'elles
connaissent par l'expérience personnelle. Il faut se sou-
venir, en étudiant Dostoïevsky et son œuvre, dune de ses
phrases favorites, qui revient à plusieurs reprises sous sa
plume : « La Russie est un jeu de la nature. » — Étrange
anomalie, dans quelques-uns de ces lunatiques décrits
par le romancier! Ils sont concentrés dans leur contem-
plation intime, acharnés à s'analyser; l'auteur leur com-
mande-t-il l'action? ils s'y précipitent d'un premier
mouvement, dociles aux impulsions désordonnées de
leurs nerfs, sans frein et sans raison régulatrice; vous
diriez des volontés lâchées en liberté, des forces élémen-
! lires.

LE ROMAN RUSSE. 257

Observez les indications physiques reproduites à
satiété dans le récit; elles nous font deviner la pertur-
bation des âmes par l'attitude des corps . Quand on nous
présente un personnage, ce dernier n'est presque jamais
assis à une table, livré à quelque occupation. « Il était
étendu sur un divan, les yeux clos, mais ne sommeillant
pas... Il marchait dans la rue sans savoir où il se trou-
vait... Il était immobile, les regards obstinément fixés
sur un point dans le vide...» — Jamais ces gens-là ne
mangent; ils boivent du thé, la nuit. Beaucoup sont
alcooliques. Ils dorment à peine, et, quand ils dorment,
ils rêvent ; on trouve plus de rêves dans l'œuvre de Dos-
toïevsky que dans toute notre littérature classique. Ils
ont presque toujours la fièvre; vous tournerez rarement
vingt pages sans rencontrer l'expression « état fiévreux ».
Dès que ces créatures agissent et entrent en rapport avec
leurs semblables, voici les indications qui reviennent
presque à chaque alinéa : « Il frissonna., il se leva d'un
bond... son visage se contracta... il devint pâle comme
une cire... sa lèvre inférieure tremblait... sçs dents cla-
quaient... » Ou bien ce sont de longues poses muettes
dans la conversation : les deux interlocuteurs se regar-
dent dans le blanc des yeux. Dans le peuple innombrable
inventé par Dostoïevsky, je ne connais pas un individu
que M. Charcot ne pût réclamera quelque titre.

Le caractère le plus travaillé par l'écrivain, son enfant
de prédilection, qui remplit à lui seul un gros volume,
c'est Y Idiot. Féodor Michaïlovitch s'est peint dans ce
caractère comme les auteurs se peignent, non certes tel
qu'il était, mais tel qu'il aurait voulu se voir. D'abord,
« l'idiot » est épileptique : ses crises fournissent un

258 LE ROMAN RUSSE.

dénoûment imprévu à toutes les scènes d'émotion. Le
romancier s'en est donné à cœur joie de les décrire; il
nous assure qu'une extase infinie inonde tout l'être
durant les quelques secondes qui précèdent l'attaque;
on peut l'en croire sur parole. Ce sobriquet, « l'idiot »,
est resté au prince Muichkine, parce que, dans sa jeu-
nesse, la maladie avait altéré ses facultés et qu'il est tou-
jours demeuré bizarre. Ces données pathologiques une
fois acceptées, ce caractère de fiction est développé avec
une persistance et une vraisemblance élonnantes. Dos-
toïevsky s'était proposé d'abord de transporter dans la
vie contemporaine le type du don Quichotte, l'idéal
redresseur de torts; çà et là, la préoccupation de ce
modèle est évidente; mais bientôt, entraîné par sa créa-
tion, il vise plus haut, il ramasse dans l'âme où il s'admire
lui-même les traits les plus sublimes de l'Évangile, il tente
un effort désespéré pour agrandir la figure aux propor-
tions morales d'un saint.

Imaginez un être d'exception qui serait homme par la
maturité de l'esprit, par la plus haute raison, tout en
restant enfant par la simplicité du cœur; qui réaliserait,
en un mot, le précepte évangélique : « Soyez comme
des petits enfants » Tel est le prince Muichkine,
« l'idiot ». La maladie nerveuse s'est chargée, par un
heureux hasard, d'accomplir ce phénomène; elle a aboli
les parties de l'intellect où résident nos défauts : l'ironie,
l'arrogance, l'égoïsme, la concupiscence; les parties
nobles se sont librement développées. Au sortir de la
maison de santé, ce jeune homme extraordinaire est jeté
dans le courant de la vie commune; il semble qu'il y va
périr, n'ayant pas pour se défendre les vilaines armes

LE ROMAN RUSSE. 259

que nous y portons : point du tout. Sa droiture simple
est plus forte que les ruses conjurées contre lui; elle
résout toutes les difficultés, elle sort victorieuse de
toutes les embûches. Sa sagesse naïve a le dernier mot
dans les discussions, des mots d'un ascétisme profond,
comme ceux-ci, dits à un mourant : « Passez devant
nous et pardonnez-nous notre bonheur. » Ailleurs il
dira : « Je crains de n'être pas digne de ma souffrance. »
Et cent autres semblables. Il vit dans un monde d'usu-
riers, de menteurs, de coquins; ces gens le traitent
d'idiot, mais l'entourent de respect et de vénération ; ils
subissent son influence et deviennent meilleurs. Les
femmes aussi rient d'abord de l'idiot, elles finissent
toutes par s'éprendre de lui; il ne répond à leurs
adorations que par une tendre pitié, par cet amour
de compassion, le seul que Dostoïevsky permette à ses
élus.

Sans cesse l'écrivain revient à son idée obstinée, la
suprématie du simple d'esprit et du souffrant; je vou-
drais pourtant la creuser jusqu'au fond. Pourquoi cet
acharnement de tous les idéalistes russes contre la pen-
sée, contre la plénitude de la vie? Voici, je crois, la rai-
son secrète et inconsciente de cette déraison. Ils ont
l'instinct de cette vérité fondamentale que vivre, agir,
penser, c'est faire une œuvre inextricable, mêlée de mal
et de bien; quiconque agit crée et détruit en même
temps, se fait sa place aux dépens de quelqu'un ou de
quelque chose. Donc ne pas penser, ne pas agir, c'est
supprimer cette fatalité, la production du mal à côté du
bien, et, comme le mal les affecte plus que le bien, ils
se réfugient dans le recours au néant, ils admirent et

260 LE ROMAN RUSSE.

sanctifient l'idiot, le neutre, l'inactif ; il ne fait pas de
bien, c'est vrai, mais il ne fait pas de mal : partant, dans
leur conception pessimiste du monde, il est le meilleur.

Je cours au milieu de ces géants et de ces monstres
qui me sollicitent; mais comment passer sous silence le
marchand Rogojine, une figure très-réelle, celle-là, une
des plus puissantes que l'artiste ait gravées? Les vingt
pages où l'on nous montre les tortures de la passion
dans le cœur de cet homme sont d'un grand maître. La
passion, arrivée à cette intensité, a un tel don de fasci-
nation que la femme aimée vient malgré elle à ce sau-
vage qu'elle hait, avec la certitude qu'il la tuera. Ainsi
fait-il, et, toute une nuit, devant le lit où git sa maîtresse
égorgée, il cause tranquillement de philosophie avec son
ami. Pas un trait de mélodrame; la scène est toute
simple, du moins elle parait toute naturelle à l'auteur,
et voilà pourquoi elle nous glace d'effroi. Je signale
encore, tant les occasions d'égayer cette étude sont rares,
le petit usurier ivre qui « fait tous les soirs une prière
pour le repos de l'âme de madame la comtesse du
Barry ». Et ne croyez pas que Dostoïevsky veuille nous
réjouir; non, c'est très-sérieusement que, par la bouche
de son personnage, il s'apitoie sur le martyre de madame
du Barry durant le long trajet dans la charrette et la lutte
avec le bourreau. Toujours le souvenir de la demi-heure
du 22 décembre 1849.

Les Possédés, c'est la peinture du monde révolution-
naire nihiliste. Je modifie légèrement le titre russe, trop
obscur, les Démons. Le romancier indique clairement sa
pensée, en prenant pour épigraphe les versets de saint
Luc sur l'exorcisme de Gérasa; il a passé à côté du vrai

LE ROMAN RISSfi. 261

titre, qui eût pu s'appliquer non-seulement à ce livre,
mais à tous les autres. Les personnages de Dostoïevsky
sont tous dans l'état de possession, tel que l'entendait le
moyen âge; une volonté étrangère et irrésistible les
pousse à commettre malgré eux des actes monstrueux.
Possédée, la Natacha d'Humiliés et offensés; possédés, le
Raskolnikof de Crime et châtiment, le Rogojine de Y Idiot;
possédés, tous ces conspirateurs qui assassinent ou se
suicident, sans motif et sans but défini. — L'histoire de
ce roman est assez curieuse. Dostoïevsky fut toujours
séparé de Tourguénef par des dissentiments politiques
et surtout, hélas 1 par des jalousies littéraires. A cette
époque, Tolstoï n'avait pas encore établi son pouvoir,
les deux romanciers étaient seuls à se disputer l'empire
sur les imaginations russes; la rivalité inévitable entre
eux fut presque de la haine du côté de Féodor Michaï-
lovitch; il se donna tous les torts, et dans le volume qui
nous occupe, par un procédé inqualifiable, il mit en
lcène son confrère sous les traits d'un acteur ridicule.

Le grief secret, impardonnable, était celui-ci : Tour-
guénef avait le premier deviné et traité le grand sujet
contemporain, le nihilisme; il se l'était approprié dans
une œuvre célèbre, Pères et fils. Mais, depuis 1861, le
nihilisme avait mûri, il allait passer de la métaphysique
à l'action ; Dostoïevsky écrivit les Possédés pour prendre
sa revanche; trois ans après, Tourguénef relevait le défi
eu publiant Terres vierges. Le thème des deux romans est
le même, une conspiration révolutionnaire dans une
petite ville de province. S'il fallait décerner le prix dans
cette joute, j'avouerais que le doux artiste de Terres
vierges a été vaincu par le psychologue dramatique : ce

262 LK ROMAN RUSSE.

dernier pénètre mieux dans tous les replis de ces âmes
tortueuses; la scène du meurtre de Chatof est rendue
avec une puissance diabolique, dont Tourguénef n'ap-
procha jamais. Mais, en dernière analyse, dans l'un
comme dans l'autre ouvrage, je ne vois que la descen-
dance directe de Bazarof : tous ces nihilistes ont été
engendrés par leur impérissable prototype, le cynique
de Pères et fils. Dostoïevsky le sentait et s'en désespé-
rait.

Pourtant sa part est assez belle; son livre est une
prophétie et une explication. 11 est une prophétie, car
en 1871, alors que les ferments d'anarchie couvaient
encore, le voyant raconte des faits de tous points ana-
logues à ceux que nous avons vus se dérouler depuis.
J'ai assisté aux procès nihilistes ; je peux témoigner que
plusieurs des hommes et des attentats qu'on y jugeait
étaient la reproduction identique des hommes et des
attentats imaginés d'avance par le romancier. — Ce
livre est une explication; si on le traduit, comme je le
désire1, l'Occident connaîtra enfin les vraies données du
problème, qu'il semble ignorer jusqu'ici, puisqu'il les
cherche dans la politique. Dostoïevsky nous montre les
diverses catégories d'esprits où se recrute la secte;
d'abord le simple, le croyant à rebours, qui met sa capa-
cité de ferveur religieuse au service de l'athéisme; notre
auteur trouve uo trait frappant pour le peindre. On sait
que dans toute chambre russe un petit autel supporte
des images de sainteté : « Le lieutenant Erkel, ayant
jeté et brisé à coups de hache les images, disposa sur les

' M. Derély vient de terminer la traduction des Possédé*, elle
paraîtra prochainement. (Mai 1886.)

LE ROMAN RUSSE. 263

tablettes, comme sur trois pupitres, les livres ouverts de
Vogt, de Moleschott et de Buchner; devant chacun des
volumes il alluma des cierges d'église. » — Après les
simples, les faibles, ceux qui subissent le magnétisme de
la force et suivent les chefs dans tous les tours de l'en-
grenage. Puis les pessimistes logiques, comme l'ingé-
nieur Kirilof, ceux qui se tuent par impuissance morale
de vivre, et dont le parti exploite la complaisance;
l'homme sans principes, décidé à mourir parce qu'il ne
peut pas trouver de principes, se prête à ce qu'on exige
de lui comme à un passe-temps indifférent. Enfin les
pires « possédés », ceux qui tuent pour protester contre
l'ordre du monde qu'ils ne comprennent pas, pour faire
un usage singulier et nouveau de leur volonté, pour
jouir de la terreur inspirée, pour assouvir l'animal
enragé qui est en eux.

Le plus grand mérite de ce livre confus, mal bâti,
ridicule souvent et encombré de théories apocalyptiques,
c'est qu'il nous laisse malgré tout une idée nette de ce
qui fait la force des nihilistes. Cette force ne réside pas
dans les doctrines, absentes, ni dans la puissance d'orga-
nisation, surfaite; elle git uniquement dans le caractère
de quelques hommes. Dostoïevsky pense, — et les révé-
lations des procès lui ont donné raison, — que les idées
des conspirateurs sont à peu près nulles, que la fameuse
organisation se réduit a quelques affiliations locales,
mal soudées entre elles, que tous ces fantômes, comités
centraux, comités exécutifs, existent seulement dans
l'imagination des adeptes. En revanche, il met vigoureu-
sement en relief ces volontés tendues à outrance, ces
âmes d'acier glacé, il les oppose à la timidité et à l'irré-

264 LE ROMAN RUSSE

solution des autorités légales, personnifiées dans le
gouverneur Von Lembke; il nous montre entre ces deux
pôles la masse des faibles, attirée vers celui qui est for-
tement aimanté.

Oui, on ne saurait trop le redire, c'est le caractère de
ces résolus qui agit sur le peuple russe,et non leurs idées;
et la vue perçante du philosophe porte ici plus loin que
la Russie. Les hommes sont de moins en moins exigeants
en fait d'idées, de plus en plus sceptiques en fait de pro-
grammes; ceux qui croient à la vertu absolue des doc-
trines sont chaque jour plus rares; ce qui les séduit, c'est
le caractère, même s'il applique son énergie au mal, parce
qu'il promet un guide et garantit la fermeté du comman-
dement, le premier besoin d'une association humaine.
L'homme est le serf né de toute volonté forte qui passe
devant lui.

Avec la publication des Possédés et le retour de Dos-
toïevsky en Russie commence la dernière période de sa
vie, de 1871 à 1881. Elle fut un peu moins sombre et
difficile que les précédentes. Il s'était remarié à une per-
sonne intelligente et courageuse, qui l'aida à sortir de
ses embarras matériels. Sa popularité grandissait, le
succès de ses livres lui permettait de se libérer. Repris
par le démon du journalisme, il collabora d'abord à une
feuille de Pétersbourg et finit par se donner un organe
bien à lui, qu'il rédigeait tout seul, le Carnet d'un écri-
vain. Cette publication mensuelle paraissait... quelque-
fois. Elle n'avait rien de commun avec ce que nous
appelons un journal ou une revue. S'il y avait eu à Del-
phes un moniteur chargé d'enregistrer les oracles
intermittents de la Pythie, c'eût été quelque chose de

LE ROMAN RUSSE. 265

semblable. Dans cette encyclopédie, qui fut la grande
affaire de ses dernières années, Féodor Michailovitch
déversait toutes les idées politiques, sociales et littérai-
res qui le tourmentaient, il racontait des anecdotes et
des souvenirs de sa vie. J'ignore s'il a pensé aux Paroles
d'un croyant de Lamennais : mais il y fait souvent penser.
J'ai déjà dit ce qu'était sa politique : un acte de foi per-
pétuel dans les destinées de la Russie, une glorification
de la bonté et de l'intelligence du peuple russe. Ces
hymnes obscurs échappent à l'analyse comme à la con-
troverse.

Commencé à la veille de la guerre de Turquie, le Car-
net d'un écrivain ne parut avec quelque régularité que
durant ces années de fièvre patriotique; il reflète les
accès d'enthousiasme et de découragement qui secouaient
la Russie en armes. Je ne sais pas ce qu'on ne trouverait
pas dans cette Somme des rêves slaves, où toutes les
questions humaines sont remuées. Il n'y manque qu'une
seule chose, un corps de doctrines où l'esprit puisse se
prendre. Çà et là, des épisodes touchants, des récits
menés avec art, perles perdues dans ces vagues troubles,
rappellent le grand romancier. Le Carnet d'un écrivain
réussit auprès du public spécial qui s'était attaché moins
aux idées qu'à la personne et pour ainsi dire au son de
voix de Féodor Michailovitch. Entre temps, il composait
son dernier livre, les Frères Karamazof. Je n'ai pas
parlé d'un roman intitulé Croissance, publié après les
Possédés pour continuer l'étude du mouvement contem-
porain, fort inférieur à ses aines, et dont le succès fut
médiocre, Je ne m'arrêterai pas davantage aux Frères
Karamazof. De l'aveu commun, très-peu de Russes ont

266 LE ROMAN RUSSE

eu le courage de lire jusqu'au bout cette interminable
histoire; pourtant, au milieu de digressions sans excuses
et à travers des nuages fumeux, on distingue quelques
figures vraiment épiques, quelques scènes dignes de
rester parmi les plus belles de notre auteur, comme celle
de la mort de l'enfant.

Ce n'est pas dans un chapitre d'histoire littéraire
qu'on peut embrasser l'œuvre totale d'un pareil travail-
leur. Quatorze volumes, de ces redoutables in-8° russes
qui contiennent chacun un millier de pages de nos im-
pressions françaises! Le détail n'était pas inutile à don-
ner : la physionomie matérielle des livres nous renseigne
sur les mœurs littéraires d'un pays. Le roman français
se fait de plus en plus léger, preste à se glisser dans un
sac de voyage, pour quelques heures de chemin de fer;
le lourd roman russe s'apprête à trôner longtemps sur
la table de famille, à la campagne, durant les longues
soirées d'hiver; il éveille les idées connexes de patience
et d'éternité. — Je vois encore Féodor Michailovitch,
entrant chez des amis le jour où parurent les Frères Ka-
ramazof, portant ses volumes sur les bras, et s'écriant
avec orgueil : « Il y en a cinq bonnes livres au poids! «
Le malheureux avait pesé son roman, et il était fier de ce
qui eût dû le consterner. — Ma tâche devait se borner
à appeler l'attention sur l'écrivain célèbre là-bas, pres-
que inconnu ici, à signaler dans son œuvre les trois par-
ties qui montrent le mieux les divers aspects de son
talent; ce sont les Pauvres Gens, les Souvenirs de la maison
des morts, Crime et châtiment.

Sur l'ensemble de cette œuvre, chacun portera son
jugement avec les indications que j'ai tenté de dégager.

LE ROMAN RUSSB 267

Si l'on se place au point de vue de notre esthétique et
de nos goûts, ce jugement est malaisé à formuler. Il
faut considérer Dostoïevsky comme un phénomène d'un
autre monde, un monstre incomplet et puissant, unique
par l'originalité et l'intensité. Au frisson qui vous prend
en approchant quelques-uns de ses personnages, on se
demande si l'on n'est pas en face du génie; mais on se
souvient vite que le génie n'existe pas dans les lettres
sans deux dons supérieurs, la mesure et l'universalité; la
mesure, c'est-à-dire l'art d'assujettir ses pensées, de
choisir entre elles, de condenser en quelques éclairs toute
la clarté qu'elles recèlent; l'universalité, c'est-à-dire la
faculté de voir la vie dans tout son ensemble, de la re
présenter dans toutes ses manifestations harmonieuses.
Le monde n'est pas fait seulement de ténèbres et de
larmes; on y trouve, même en Russie, de la lumière, de
la gaieté, des fleurs et des joies. Dostoïevsky n'en a vu
que la moitié, puisqu'il n'a écrit que deux sortes de
livres, des livres douloureux et des livres terribles. C'est
un voyageur qui a parcouru tout l'univers et admirable-
ment décrit tout ce qu'il a vu, mais qui n'a jamais voyagé
que de nuit. Psychologue incomparable, dès qu'il étudie
des âmes noires ou blessées, dramaturge habile, mais
borné aux scènes d'effroi et de pitié.

Nul n'a poussé plus avant le réalisme : voyez le récit
de Marméladof, dans Crime et châtiment, les portraits
des forçats et le tableau de leur existence; oui n'a osé
davantage dans le chimérique : voyez tout le personnage
de YIdiot. Il peint les réalités de la vie avec vérité et du-
reté, mais son rêve pieux l'emporte et plane sans cesse
par delà ces réalités, dans un effort surhumain vers

268 LE P.OMAN RUSSE.

quelque nouvelle consommation de l'Évangile. Appelons
cela, si vous voulez, du réalisme mystique. Nature dou-
ble, de quelque côté qu'on la regarde, le cœur d'une
Sœur de charité et l'esprit d'un grand inquisiteur. Je me
le figure vivant dans un autre siècle, — ni lui ni ses héros
n'appartiennent au nôtre, ils comptent dans cette frac-
tion du peuple russe soustraite au temps occidental; —
je le vois mieux à l'aise dans des temps de grandes cruau-
tés et de grands dévouements, hésitant entre un saint
Vincent de Paul et un Laubardemont, devançant l'un à
la recherche des enfants abandonnés, s'attardant après
l'autre pour ne rien perdre des pétillements d'un bûcher.
Selon qu'on est plus touché par tel ou tel excès de son
talent, ou peut l'appeler avec justice un philosophe, un
apôtre, un aliéné, le consolateur des affligés ou le bour-
reau des esprits tranquilles, le Jérémie du bagne ou le
Shakspeare de la maison des fous; toutes ces appel'a-
(ions seront méritées : prise isolément, aucune ne sera
suffisante.

Peut-être faudrait-il dire de lui ce qu'il disait de toute
sa race, dans une page de Crime et châtiment: « L'homme
russe est un homme vaste, vaste comme sa terre, terrible-
ment enclin à tout ce qui est fantastique et désordonné;
c'est un grand malheur d'être vaste sans génie particu-
lier.»— J'y souscris; mais je souscris aussi au jugement
que j'ai entendu porter sur ce livre par un des maitres de
la psychologie contemporaine: « Cet homme ouvre des
horizons inconnus sur des âmes différentes des nôtres ; il
nous révèle un monde nouveau, des natures plus puissantes
pour le mal comme pour le bien, plus fortes pour vou-
loir et pour souffrir. »

L8 ROMAN RUSSE. 2«9

On me pardonnera de recourir à des souvenirs per-
sonnels pour compléter cette esquisse, pour faire revivre
l'homme et donner une idée de son influence. Le hasard
m'a fait rencontrer souvent Féodor Michaïlovitch durant
les trois dernières années de sa vie. Il en était de sa
figure comme des scènes capitales de ses romans : on ne
pouvait plus l'oublier quand on l'avait vue une fois. Oh!
que c'était bien l'homme d'une telle œuvre et l'homme
d'une telle vie! Petit, grêle, tout de nerfs, usé et voûté
par soixante mauvaises années; flétri pourtant plutôt
que vieilli, l'air d'un malade sans âge, avec sa longue
barbe et ses cheveux encore blonds; et malgré tout, res-
pirant cette « vivacité de chat » dont il parlait un jour.
Le visage était celui d'un paysan russe, d'un vrai moujik
de Moscou; le nez écrasé, de petits yeux clignotant sous
l'arcade, brillant d'un feu tantôt sombre, tantôt doux;
le front large, bossue de plis et de protubérances, les
tempes renfoncées comme au marteau; et tous ces traits
tirés, convulsés, affaissés sur une bouche douloureuse.
Jamais je n'ai vu sur un visage humain pareille expres-
sion de souffrance amassée; toutes les transes de l'âme
et de la chair y avaient imprimé leur sceau; on y lisait,
mieux que dans le livre, les souvenirs de la maison des
morts, les longues habitudes d'effroi, de méfiance et de
martyre. Les paupières, les lèvres, toutes les fibres de

270 LE ROMAN RUSSE.

cette face tremblaient de tics nerveux. Quand •• s'ani-
mait de colère sur une idée, on eût juré qu'on avait déjà
vu cette tête sur les bancs d'une cour criminelle, ou
parmi les vagabonds qui mendient aux portes des pri-
sons. A d'autres moments, elle avait la mansuétude
triste des vieux saints sur les images slavonnes.

Tout était peuple dans cethomme, avec l'inexprimable
mélange de grossièreté, de finesse et de douceur qu'ont
fréquemment les paysans grands-rtissiens, — et je ne
sais quoi d'inquiétant, peut-être la concentration de la
pensée sur ce masque de prolétaire. Au premier abord,
il éloignait, avant que son magnétisme étrange eût agi
sur vous. Habituellement taciturne, quand il prenait la
parole, c'était d'un ton bas, lent et volontaire, s'échauf-
fant par degrés, défendant ses opinions sans ménage-
ments pour personne. En soutenant sa thèse favorite
sur la prééminence du peuple russe, il lui arrivait parfois
de dire à des femmes, dans les cercles mondains où on
l'attirait : « Vous ne valez pas le dernier des moujiks. »
Les discussions littéraires finissaient vite avec Dos-
toïesky; il m'arrêtait d'un mot de pitié superbe : « Nous
avons le génie de tous les peuples et en plus le génie
russe; donc nous pouvons vous comprendre et vous ne
pouvez nous comprendre. » — Que sa mémoire me par-
donne; j'essaye aujourd'hui de lui prouver le contraire.

Malheureusement pour son dire, il jugeait des choses
d'Occident avec une naïveté amusante. Je me rappelle
toujours une sortie qu'il fit sur Paris, un soir que l'in-
spiration le saisit; il en parlait comme Jonas devait parler
de Ninive, avec un feu d'indignation biblique; j'ai noté
ses paroles : « Un prophète apparaîtra une nuit au Café

LE ROMAN RUSSE. 271

Anglais, il écrira sur le mur les trois mots de flamme;
c'est de là que partira le signal de la fin du vieux monde,
et Paris s'écroulera dans le sang et l'incendie, avec tout
ce qui fait son orgueil, ses théâtres et son Café An-
glais...» — Dans l'imagination du voyant, cet établisse-
ment inoffensif représentait l'ombilic de Sodome, une
caverne d'orgies infernales et attirantes, qu'il fallait
maudire pour n'en pas trop rêver. Il vaticina longtemps
et fort éloquemment sur ce thème.

Bien souvent Féodor Michaïlovitch m'a fait penser à
Jean-Jacques; il me semble avoir connu ce cuistre de
génie depuis que j'ai pratiqué l'ombrageux philanthrope
de Moscou. Chez tous deux, mêmes humeurs, même al-
liage de grossièreté et d'idéalisme, de sensibilité et de
sauvagerie; même fond d'immense sympathie humaine,
qui leur assura à tous deux l'audience de leurs contem-
porains. Après Rousseau, nul ne porta plus loin que
Dostoïevsky les défauts de l'homme de lettres, l'amour-
propre effréné, la susceptibilité, les jalousies et les ran-
cunes; nul non plus ne sut mieux gagner le commun des
hommes, en leur montrant un cœur tout plein d'eux. Cet
écrivain, d'un commerce si maussade dans la société, fut
l'idole d'une grande partie de la jeunesse russe; non-
seulement elle attendait avec fièvre ses romans, son
journal, mais elle venait à lui comme à un directeur spi-
rituel, pour chercher une bonne parole, un secours dans
ies peines morales; durant les dernières années, le plus
;;rand travail de Féodor Michaïlovitch fut de répondre
;:ux monceaux de lettres qui lui apportaient l'écho de
souffrances inconnues.

U faut avoir vécu en Russie pendant ces aunées trou-

272 LE ROMAN RUSSE.

blées pour s expliquer l'ascendant qu'il exerça sur tout
ce monde des « pauvres gens », en quête d'un idéal
nouveau, sur toutes les classes qui ne sont plus le
peuple et ne sont pas encore la bourgeoisie. Le prestige
littéraire et artistique de Tourguénef avait subi une
éclipse fort injuste; l'influence philosophique de Tolstoï
ne s'adressait qu'aux intelligences; Dostoïevsky prit les
cœurs, et sa part de direction dans le mouvement con-
temporain est peut-être la plus forte. En 1880, à cette
inauguration du monument de Pouchkine, où la littéra-
ture russe tint ses grandes assises, la popularité de notre
romancier écrasa celle de tous ses rivaux; on sanglota
tandis qu'il parlait, on le porta en triomphe, les étudiants
prirent d'assaut l'estrade pour le voir de plus près, pour
le toucher, et l'un de ces jeunes gens s'évanouit d'émotion
en arrivant jusqu'à lui. Ce courant le soulevait si haut,
qu'il eût eu une situation difficile, s'il eût vécu quelques
années de plus. Dans la hiérarchie officielle de l'empire,
comme dans le jardin de Tarquin, il n'y a pas de place
pour les plantes de trop vive poussée, pour le pouvoir
d'un Goethe ou d'un roi Voltaire; malgré la parfaite or-
thodoxie de sa politique, l'ancien déporté eût risqué
d'être compromis par ses séides et désigné aux suspi-
cions. On n'aperçut sa grandeur et son danger que le
jour de sa mort. Bien qu'il me répugne d'achever par
des tableaux funèbres une étude déjà si sombre, je dois
parler de cette apothéose, je dois consigner ici l'im-
pression que nous eûmes tous alors; mieux qu'une lon-
gue critique, elle fera voir ce que fut cet homme dans
ce pays.
Le 10 février 1881, des amis de Dostoïevsky mappri-

LE ROMA.N RUSSE 273

rent qu'il avait succombé la veille à une courte maladie.
Nous nous rendîmes à son domicile pour assister aux
prières que l'Église russe célèbre deux fois par jour sur
les restes de ses enfants, depuis l'heure où ils ont fermé
les yeux jusqu'à celle de l'ensevelissement. Féodor
Michaïlovitch habitait une maison de la ruelle des For-
gerons, dans un quartier populaire de Saint-Pétersbourg.
Nous trouvâmes une foule compacte devant la porte et
sur les degrés de l'escalier; à grandpeine nous nous
frayâmes un passage jusqu'au cabinet de travail où
l'écrivain prenait son premier repos; pièce modeste,
jonchée de papiers en désordre et remplie par les visi-
teurs qui se succédaient autour du cercueil.

Il reposait sur une petite table, dans le seul coin de la
chambre laissé libre par les envahisseurs inconnus. Pour
la première fois, je vis la paix sur ces traits, libérés de
leur voile de souffrance; ils ne gardaient plus que de la
pensée sans douleur et semblaient enfin heureux d'un
bon rêve, sous les roses amoncelées; elles disparurent
vite, la foule se partagea ces reliques de fleurs. Cette
foule augmentait à chaque minute, les femmes en pleurs,
les hommes bruyants et avides de voir, sécrasant par de
brusques remous. Une température étouffante régnait
dans la chambre, hermétiquement close comme le sont
les pièces russes en hiver. Tout à coup, l'air man-
quant, les nombreux cierges qui brûlaient vacillèrent et
s'éteignirent; il ne resta que la lumière incertaine de la
petite lampe appendue devant les images saintes. A ce
moment, à la faveur de l'obscurité, une poussée formi-
dable partit de l'escalier, apportant un nouveau flot de
peuple; il sembla que toute la rue montait; les premiers

274 LE ROMAN RUSSE.

rangs furent jetés sur le cercueil, qui pencha. La mal-
heureuse veuve, prise avec ses deux enfants entre la
table et le mur, s'arc-bouta sur le corps de son mari et le
maintint en jetant des cris d'effroi ; pendant quelques mi-
nutes, nous crûmes que le mort allait être foulé aux pieds;
il oscillait, battu par ces vagues humaines, par cet amour
ardent et brutal qui se ruait d'en bas sur sa dépouille.

En cet instant, j'eus la vision rapide de toute l'œuvre
du défunt, avec ses cruautés, ses épouvantes, ses ten-
dresses, son exacte correspondance au monde qu'elle
avait voulu peindre. Tous ces inconnus prirent des noms
et des visages qui m'étaient familiers; la chimère me les
avait montrés dans les livres, la vie réelle me les rendait,
agissant de même dans une scène d'horreur semblable.
Les personnages de Dostoïevsky venaient le tourmenter
jusqu'après la fin, ils lui apportaient leur piété gauche
et rude, sans souci de profaner l'objet de cette piété.
Cet hommage scandaleux, c'était bien celui qu'il eût aimé.

Deux jours après, nous eûmes de nouveau cette vision,
agrandie et plus complète. La date du 12 février 1881
est restée célèbre en Russie; sauf peut-être à la mort de
Skobélef, jamais on ne vit dans ce pays des funérailles
plus imposantes, plus significatives. Je serais embarrassé
de dire qui eut les plus belles, du héros de l'action ou
du héros de la pensée russe. Dès le matin, toute la ville
était debout sur la Perspective, cent mille personnes
faisaient la haie sur le long trajet que devait parcouru
le cortège jusqu'au monastère de Saint -Alexandre
Nevsky; on évaluait à plus de vingt mille le nombre de
celles qui le suivaient. Le gouvernement était inquiet, il
craignait une manifestation retentissante; on savait que

LB ROMAN RUSSB. 275

les éléments subversifs projetaient d'accaparer ce cada-
vre, on avait dû réprimer des étudiants qui voulaient
porter derrière le char les fers du forçat sibérien. Les
timorés insistaient pour qu'on interdit ces pompes révo-
lutionnaires. C'était, qu'on se le rappelle, au plus fort
des grands attentats nihilistes, un mois avant celui qui
devait coûter la vie au Tsar, et pendant l'essai libéral de
Loris-Mélikof. Tout fermentait alors en Russie, et le
moindre incident pouvait amener une explosion. Loris
jugea qu'il valait mieux s'associer au sentiment populaire
que l'étouffer. 11 eut raison; les mauvais desseins de
quelques-uns furent noyés dans les regrets de tous. Par
une de ces fusions inattendues dont la Russie a le secret,
quand une idée nationale l'échauffé, on vit tous les par-
tis, tous les adversaires, tous les lambeaux disjoints de
l'empire rattachés par ce mort dans une communion
d'enthousiasme.

Qui a vu ce cortège a vu le pays des contrastes sous
toutes ses faces : les prêtres, un clergé nombreux qui
psalmodiait des prières, les étudiants des universités,
les petits enfants des gymnases, les jeunes filles des
écoles de médecine, les nihilistes, reconnaissables à leurs
singularités de costume et de tenue, le plaid sur l'épaule
pour les hommes, les lunettes et les cheveux coupés ras
pour les femmes; toutes les compagnies littéraires et sa-
vantes, des députafions de tous les points de l'empire,
de vieux marchands moscovites, des paysans en touloupe,
des laquais et des mendiants; dans l'église attendaient
les dignitaires officiels, le ministre de l'instruction pu-
blique et de jeunes princes de la famille impériale. Une
forêt de bannières, de croix et de couronnes dominait

276 LE ROMAN RUSSB.

cette armée en marche; et suivant que passait un de ces
tronçons de la Russie, on distinguait des figures douces
ou sinistres, des larmes, des prières, des ricanements,
des silences recueillis ou farouches. Chez les spectateurs
du cortège, les impressions mobiles se succédaient; cha-
cun jugeait par ce qu'il voyait dans l'instant et croyait
voir, tour à tour, l'avènement des classes nouvelles en-
trant dans l'histoire, la marche triomphale de la révolu-
tion dans la capitale de Nicolas, la célébration du génie
de la patrie, la douleur de tout un peuple. Chacun
jugeait imparfaitement; ce qui passait, c'était toujours
l'œuvre de cet homme, formidable et inquiétante, avec
ses folies et ses grandeurs; aux premiers rangs sans
doute et les plus nombreux, ses clients préférés, les
« pauvres gens », les « humiliés », les « offensés », les
« possédés » même, misérables heureux d'avoir leur jour
et de mener leur avocat sur ce chemin de gloire; mais
avec eux et les enveloppant, tout l'incertain et la confu-
sion de la vie nationale, telle qu'il l'avait dépeinte, toutes
les espérances vagues qu'ilavaitremuéeschez tous. Comme
on disait des anciens tsars qu'ils « rassemblaient » la terre
russe, ce roi de l'esprit avait rassemblé là le cœur russe.
La foule «e tassa dans la petite église de la Laure,
toute comblée de fleurs, et dans les sépultures plantées
de bouleaux qui l'entourent; la mêlée des conditions et
des partis s'acheva dans une Babel de paroles. Devant
l'autel, l'archimandrite parla de Dieu et des espérances
éternelles; d'autres prirent le corps pour le porter dans
la fosse et y parler de gloire. Discoureurs officiels, étu-
diants, comités slavophiles et libéraux, lettrés et poètes,
chacun vint expliquer son idéal, réclamer pour sa cause

LE ROMAN RUSSE. 277

l'esprit qui s'enfuyait et, comme il est d usage, servir
son ambition sur cette tombe. Tandis que le vent de
février emportait cette éloquence avec les feuilles séchées
et la poussière des neiges retournées par la bêche, je
m'efforçais de juger en toute équité la valeur morale de
cet homme et de son action. J'étais aussi perplexe que
lorsqu'il faut prononcer sur sa valeur littéraire. Il avait
épanché sur ce peuple et réveillé en lui de la pitié, de
la piété même : mais au prix de quels excès d'idées, de
quels ébranlements moraux! Il avait jeté son cœur à la
foule, ce qui est bien, mais sans le faire précéder de la
sévère et nécessaire compagne du cœur, la raison.

J'aurais cherché longtemps mon jugement, si je
n'avais revu soudain toute la suite de cette vie, née dans
un hôpital, étreinte au début par la misère, la maladie et
le chagrin, continuée en Sibérie dans les bagnes, les ca-
sernes, pourchassée depuis sur toutes les routes par la
détresse matérielle et morale, toujours écrasée et enno-
blie par un travail rédempteur. Alors je compris que
cette âme persécutée échappait à notre mesure, fausse
parce qu'elle est unique; je remis le jugement à Celui
qui a autant de poids divers qu'il y a de cœurs et de
destinées. Et quand je m'inclinai sur ce refuge de boue
qu'il avait eu tant de peine à gagner, en y poussant à
mon tour de la neige sur les couronnes de laurier en-
tassées, je ne trouvai d'autre adieu que les mots de
l'étudiant à la pauvre fille, les mots qui résumaient
toute la foi de Dostoïevsky et devaient lui revenir : « Ce
n'est pas devant toi que je m'incline; je me prosterne
devant toute la souffrance de l'humanité. »

CHAPITRE VI

LE NIHILISME ET LE MYSTICISME. — TOLSTOÏ.

Nous avons vu le roman de mœurs naitre en Russie
avec Tourguénef ; nous l'avons vu se porter du premier
coup, et comme par une pente naturelle de l'esprit natio-
nal, vers l'observation psychologique des types géné-
raux ; peut-être serait-il plus juste de dire la contem-
plation, pour bien marquer la sérénité qui tempérait
chez ce grand artiste la curiosité morale. Dostoïevsky
nous a montré un génie tout contraire, inculte et subtil,
échauffé par la pitié, torturé par les visions tragiques,
avec une préoccupation maladive des types d'exception.
Le premier de ces écrivains reste toujours en coquet-
terie avec les doctrines libérales ; le second est un sla-
vophile intransigeant.

Tolstoï ' nous garde d'autres surprises. Plus jeune que
ses prédécesseurs d'une dizaine d'années, il i a guère
subi les influences de 1848. Libre de toute atldche d'é-
cole, indifférent aux partis politiques qu'il dédaigne, ce

1 Œuvres rompUie*, il toL in-8*. édit. des frères Salaief, Moscou.
1880.

280 LE KOMAN RUSSE

gentilhomme solitaire et méditatif ne relève d'aucun
maître ni d'aucun groupe; il est lui-même un phéno-
mène spontané. Son premier grand roman est contem-
porain de Pères et fils; mais entre les deux romanciers
il y a un abime. L'un se réclamait encore des traditions
du passé et de la maîtrise européenne, il rapportait chez
lui l'instrument de précision qu'il tenait de nous ; l'autre
a rompu avec le passé, avec la servitude étraugère ; c'est
la Russie nouvelle, précipitée dans les ténèbres à la re-
cherche de ses voies, rétive aux avertissements de notre
goût, et souvent incompréhensible pour nous. Ne lui
demandez pas de se borner, ce dont elle est le moins ca-
pable, de concentrer son application sur un point, de
subordonner sa conception de la vie à une doctrine ; elle
veut des représentations littéraires qui soient l'image du
chaos moral où elle souffre Tolstoï arrive pour les lui
donner. Avant tout autre, plus que tout autre, il est à la
fois le traducteur et le propagateur de cet état de l'âme
russe qn'oa a appelé nihilisme.

Chercher dans quelle mesure il l'a traduit, dans
quelle mesure il la propagé, ce serait tourner dans le
vieux cercle sans issue. L'écrivain remplit la double
fonction du miroir, qui réfléchit la lumière et la renvoie
décuplée d'intensité, brûlante, communiquant le feu.
Dans la confession religieuse qu'il vient d'écrire, le ro-
mancier, devenu théologien, nous donne en cinq
lignes toute l'histoire de son âme : « J'ai vécu dans ce
monde cinquante-cinq ans; à l'exception des quatorze
on ,]uiuze années de l'enfance, j'ai vécu trente-cinq ans
nihiliste, au sens propre du mot : non pas socialiste et
révolutionnaire, suivant le sens détourné que l'usage a

LE ROMAN ROSSE. 281

donné au mot; mais nihiliste, c'est-à-dire vide de

TOUTE FOI. »

Nous n'avions pas besoin de cet avet tardif; toute
l'œuvre de l'homme le criai!, bien que le mot redoutable
n'y soit pas prononcé une seule fois. Des critiques ont
appelé Tourguénef le père du nihilisme, parce qu'il avait
dit le nom de la maladie et en avait décrit quelques cas;
autant vaudrait affirmer que le choléra est importé par
le premier médecin qui en donne le diagnostic, et non
par le premier cholérique atteint du fléau. Tourguénef a
discerné le mal et l'a étudié objectivement; Tolstoï en a
souffert depuis le premier jour, sans avoir d'abord une
conscience bien nette de son état; son âme envahie crie
à chaque page de ses livres l'angoisse qui pèse sur tant
d'âmes de sa race. Si les livres les plus intéressants sont
ceux qui traduisent fidèlement l'existence d'une fraction
de l'humanité à un moment donné de 1 histoire, notre
siècle n'a rien produit de plus intéressant que l'œuvre
de Tolstoï. Il n'a rien produit de plus remarquable sous
le rapport des qualités littéraires. Je n'hésite pas à dire
toute ma pensée, à dire que cet écrivain, quand il veut
bien n'être que romancier, est un maître des plus grands,
de ceux qui porteront témoignage pour le siècle

Est-ce qu'on dit ces énormités d un contemporain qui
li'esl même pas mort, qu'on peut voir tous les jours avec
sa redingote, sa barbe, qui dine, lit le journal, reçoit de
l'argent de son libraire et le place en rentes, qui fait,
en un mot, toutes les choses bêtes de la vie? Comment
parler de grandeur avant que la dernière pincée de cen-
dres soit pourrie, avant que le nom se soit transfiguré
dans le respect accumulé des générations? Tant pis, je le

282 LE ROMAN RCSSB.

vois si grand qu'il m'apparait comme un mort ; je sous-
cris volontiers à cette exclamation de Flaubert parcourant
la traduction que Tourguénef venait de lui remettre,
et criant de sa voix tonnante, avec des trépignements :
« Mais c'est du Shakspeare, cela, c'est du Shakspeare! »

Par une singulière et fréquente contradic! ion, cet esprit
troublé, flottant, qui baigne dans les brumes du nihi-
lisme, est doué d'une lucidité et d'une pénétration sans
pareilles pour l'étude scientifique des phénomènes de la
vie. Il a la vue nette, prompte, analytique, de tout ce qui
est sur terre, à l'intérieur comme à l'extérieur de
l'homme-, les réalités sensibles d'abord, puis le jeu des
passions, les plus fugitifs mobiles des actions, les plus
légers malaises de la conscience. On dirait l'esprit d'un
chimiste anglais dans l'âme d'un bouddhiste hindou-, se
charge qui pourra d expliquer cet étrange accouple-
ment : celui qui y parviendra expliquera toute la Russie.
Tolstoï se promène dans la société humaine avec une
simplicité, un naturel, qui semblent interdits aux écri-
vains de notre pays; il regarde, il écoute, il grave l'i-
mage et fixe l'écho de ce qu'il a vu et entendu; c'est
pour jamais, et d'une justesse qui force notre applau-
dissement. Non content de rassembler les traits épars
de la physionomie sociale, il les décompose jusque dans
leurs derniers éléments avec je ne sais quel acharnement
subtil; toujours préoccupé de savoir comment ei pour-
quoi un acte est produit, derrière l'acte visible il pour-
suit la pensée initiale, il ne la lâche plus qu'il ne l'ait mise
à nu, retirée du cœur avec ses racines secrètes et déliées.

Par malheur, sa curiosité ne s'arrête pas là; ces
phénomènes qui lui offrent un terrain si sur quand il

LE ROMAIN RUSSE. 285

les étudie isolés, il en veut connaître les rapports gé-
néraux, il veut remonter aux lois qui gouvernent ces
rapports, aux causes inaccessibles. Alors, ce regard si
clair s'obscurcit, l'intrépide explorateur perd pied, il
tombe dans labimedes contradictions philosophiques;
en lui, autour de lui, il ne sent que le néant et la nuit;
pour combler ce néant, pour illuminer cette nuit, les
personnages qu'il fait parler proposent les pauvres ex-
plications de la métaphysique; et soudain, irrités de ces
sottises d'école, ils se dérobent eux-mêmes à leurs
explications.

A mesure qu'il avance dans son œuvre et dans la vie,
de plus en plus branlant dans le doute universel, Tolstoï
prodigue sa froide ironie aux enfants de son imagina-
tion qui font effort pour croire, pour appliquer un sys-
tème suivi; sous cette froideur apparente, on surprend
le sanglot du cœur, affamé d'objets éternels. Enfin, las
de douter, las de chercher, convaincu que tous les cal-
culs de la raison n'aboutissent qu'à une faillite hon-
teuse, fasciné par le mysticisme qui guettait depuis
longtemps son âme inquiète, le nihiliste vient brusque-
ment s'abattre aux pieds d'un Dieu , de quel Dieu, nous
le verrons tout à l'heure. Je devrai parler en terminant
ce chapitre de la phase singulière où est entrée la
pensée de l'écrivain ; j'espère le faire avec toute la réserve
due à un vivant, avec tout le respect dû à une conviction
sincère. Je ne sais rien de plus curieux que les déposi-
tions actuelles de M. Tolstoï sur le fond de son àmr;
c'est toute la crise que traverse aujourd'hui la con-
science russe, vue en raccourci, en pleine lumière, sur
les hauteurs. Ce penseur est le type achevé, le grave

284 LE ROMAN RUSSE.

influent d'une multitude d intelligences; il essaye de dir«
ce que ces intelligences ressentent confusément

Né en 1828, le comte Léon Nikolaïévifcha aujourd'hui
cinquante-six ans. Sa vie extérieure n offre aucun aliment
à l'intérêt romanesque; elle a été celle de presque tous les
gentilshommes russes; à la campagne, dans la maison
paternelle, puis à l'Université de Kazan, il reçut cette
éducation des maîtres étrangers qui donne aux classes
cultivées leur tour d'esprit cosmopolite. Entré au ser-
vice militaire, il passa quelques années au Caucase,
dans un régiront d'artillerie; transféré sur sa demande
àSébastopol, quand éclata la guerre de Crimée, il sou-
tint le siège mémorable; il en a retracé la physionomie
dans trois récits saisissants : Sébastopol en décembre, en
mai, en août Démissionnaire à la paix, le comte Tolstoï
voyagea, vécut à Saint-Pétersbourg et à Moscou dans
son milieu naturel; il vit la société et la Cour comme il
avait vu la guerre, de cet œil attentif, implacable, qui
retient la forme et le fond des choses, arrache les mas-
ques, perce les cœurs. Après quelques hivers de vie
mondaine, il quitta la capitale, en partie, dit-on, pour
échapper aux périls des coteries littéraires qui vou-
laient l'enrôler. Vers 1860, il se maria et se retira dans
son bien patrimonial, près de Toula; il n'en est guère
sorti depuis vingt-cinq ans. Toute l'histoire de cette vie

LE ROMAN RUSSE 286

n'est que l'histoire d'une pensée travaillant sans relâche
sur elle-même : nous la voyons naître, définir sa na-
ture et confesser ses premières angoisses, dans l'auto-
biographie à peine déguisée que l'écrivain a intitulée :
Enfance, adolescence, jeunesse; nous en suivons 1 évo-
lution dans ses deux grands romans, Guerre et paix,
Anna Karénine; elle aboutit enfin, comme on pouvait
le prévoir, aux écrits théologiques et moraux qui ab-
sorbent depuis quelques années toute 1 activité intel-
lectuelle du romancier

Si je ne me trompe, la première composition de l'é-
crivain, alors officier au Caucase, dut être la nouvelle
ou plutôt le fragment de roman publié plus tard sous ce
titre : les Cosaques. C'est la moins systématique de ses
œuvres; c'est peut-être celle qui trahit le mieux l'origi-
nalité précoce de son esprit, le don de voir et de peindre
la seule vérité. Les Cosaques marquent une date littéraire :
la rupture définitive de la poétique russe avec le byro-
nisme et le romantisme, au cœur même de la citadelle
où s'étaient retranchées depuis trente ans ces puissances.
L'obsession de Byron sur les romantiques était si forte,
que leurs yeux prévenus voyaient l'Orient, où ils vi-
vaient, à travers la fantaisie du poëte. Nous avons vu
débuter au Caucase Pouchkine, Griboïédof, Lermon-
tof; mais dans le Prisonnier du Caucase comme dans le
Démon, la leçon apprise transfigure les paysages et les
hommes, les sauvages Lesghiennes sont de touchantes
héroïnes, sœurs d'Haidéeet de la fiancée d'Abydos.

Sollicité comme tant d'autres vers la moutagne d'ai-
mant, Tolstoï, — c'est-à-dire Olcnine, le héros des
Cosaques (je crois bien que c'est tout un), — part de

286 LE ROMAN RUSSE

Moscou une belle nuit, après un souper d'adieu avec les
camarades de sa jeunesse. Rongé par le mal du civilisé,
« cet éternel ennui qui a passé dans le sang, qui s'est
transmis de générations en générations », Olénine jette
derrière lui ses pensées habituelles comme un vieux vê-
tement; la troïka l'emporte vers l'inconnu, il rêve l'a-
paisement de la vie primitive, de nouvelles sensations,
de nouvelles amours. C'est encore la note byronienne;
Lermontof aurait pu écrire ce prologue; mais attendez!
Voici notre voyageur installé dans un des petits postes
cosaques perdus en grand'gardes sur le fleuve Térek ; il
a adopté l'existence de ses nouveaux amis, il partage
leurs expéditions et leurs chasses; un vieux montagnard,
qui rappelle d'assez près le Bas-de-Cuirde FenimoreCoo-
per, s'est chargé de son éducation. Naturellement, Olé-
nine s'éprend de la belle Marianne, la fille de ses hôtes.
Comment Tolstoï va-t-il rajeunir cet Orient usé à force
d'avoir servi? D'une façon bien simple : en lui rendant
sa vraie et naturelle figure.

Aux visions lyriques de ses aînés il substitue la vue
philosophique des âmes et des choses. Dès son premier
contact avec les Asiatiques, l'observateur a compris
combien il est puéril de prêter à ces êtres instinctifs nos
raffinements de pensée et de sentiment, notre mise en
scène théâtrale de la passion. L'intérêt dramatique de son
roman, il le placera dans le malentendu fatal entre le
cœur du civilisé et le cœur de la créature sauvage, dans
l'impossibilité de fondre en une communion d'amour ces
deux âmes de qualité différente. Olénine a beau vouloir
simplifier ses sentiments, on ne change pas sa nature
parce qu'on met un bonnet circassien, on ne redevient

LE ROMAN RI SSE 287

pas primitif; son amour ne se sépare pas de toutes les
complications intellectuelles que notre éducation litté-
raire prête à cette passion. — « Ce qu'il y a de terrible
et de doux dans ma condition, c'est que je sens que je
la comprends, Marianne, et qu'elle ne me comprendra
jamais. Elle ne me comprendra pas, non qu'elle me soit
inférieure, au contraire; elle ne doit pas me compren-
dre. Elle est heureuse; elle est comme la nature : égale,
tranquille, toute en soi. » — La figure de cette petite
Asiatique, mystérieuse et farouche comme une jeune
louve, est dessinée avec un relief extraordinaire; j'en
appelle à tous ceux qui ont pratiqué l'Orient et constaté
la fausseté des types orientaux fabriqués par la litté-
rature européenne ; ceux-là retrouveront dans les Co-
saques l'évocation surprenante de cet autre monde
moral.

Si Tolstoï a pu nous rendre ce monde visible, c'est
qu'il nous le montre baignant dans la nature qui l'ex-
plique; la légère idylle sert de prétexte à d'exactes
et magnifiques descriptions du Caucase; la steppe, la
forêt, la montagne vivent comme leurs habitants; leurs
grandes voix couvrent et appuient les voix humaines,
comme l'orchestre dirige la partie de chant dans un
chœur. Plus tard, l'écrivain, acharné à fouiller les âmes,
ne retrouvera jamais au même degré ce profond senti-
ment de la nature, ce débordement du panthéisme qui
fait dire à Olénine : « Mon bonheur, c'est d'être avec la
nature, de la voir, de lui parler. »

Panthéisme et pessimisme, telles paraissent être au
début les deux tendances maîtresses entre lesquelles oscille
l'esprit de Tolstoï. Trois Morts, le fragment dont

288 LE ROMAN RUSSE.

j'ai donné ailleurs une traduction, nous offre le résumé
de cette philosophie : le plus heureux, le meilleur, est
celui qui pense le moins, qui meurt le plus simplement;
à ce titre, le paysan vaut mieux que le seigneur, l'arbre
vaut mieux que le paysan, et la mort d'un chêne est
pour la création une plus grande tristesse que la mort
dune vieille princesse. C'est le mot de Rousseau élargi :
l'homme qui pense n'est pas seulement un animal dé-
pravé, il est une plante enlaidie. Mais le panthéisme,
c'est encore une tentative d'explication rationnelle du
monde : le nihilisme va bientôt en faire justice. Le
monstre a déjà dévoré tout l'intérieur de cette âme, sans
qu'elle-même en ait bien conscience.

Il est facile de s'en convaincre en lisant les notes in-
times, rédigées entre 1851 et 1857, et réunies sous ce
titre : Enfance, adolescence, jeunesse. C'est le journal de
l'éveil d'une intelligence à la vie; il nous livre tout le se-
cret de la formation morale de Tolstoï. L'auteur essaye
sur sa propre conscience cette analyse pénétrante,
inexorable, qu'il promènera plus tard dansla société; il se
fait la main sur lui-même avant de la porter sur les
autres. Curieux livre, long, insignifiant parfois; Dickens
est rapide à côté de l'écrivain russe; en nous racontant
le plus ordinaire des voyages de la campagne à Moscou,
Tolstoï compte les tours de roue, ne nous fait pas grâce
d'un passant, d'un poteau kilométrique. Mais cette ob-
servation maladive, fastidieuse quand elle s'attache aux
menus faits, devient un instrument merveilleux quand
elle s'applique à l'âme et s'appelle psychologie. Ce sont
des projections de lumière sur le for intérieur, sans au-
cune faiblesse pourl'amour-propre ; l'homme se voit et

LE ROMAN RUSSB. J89

je peint laid, avec toutes ses sottes vanités, ses ingrati-
tudes, ses méfiances d'enfant morose; nous retrouverons
plus tard cet enfant dans les principaux personnages des
grands romans, et sa nature n'aura pas changé. — Je
veux citer deux passages qui nous montrent le nihilisme
à sa source, dans un cerveau de seize ans:

« De toutes les doctrines philosophiques, celle qui
me séduisait le plus était le scepticisme; pendant un
temps, il me conduisit à un état voisin de la folie. Je
me figurais qu'en dehors de moi il n'existait rien ni
personne dans le monde, que les objets n'étaient pas des
objets, mais de vaines apparences, évoquées par moi du-
rant le moment où je leur prêtais attention, évanouies
quand je cessais d'y penser... Il y avait des minutes où,
sous l'influence de cette idée obsédante, j'arrivais à un
tel degré d'égarement, que je me retournais brusque-
ment et regardais derrière moi, dans l'espoir d'aperce-
voir le néant là où je n'étais pas. — Mon faible esprit
ne pouvant pénétrer l'impénétrable, perdait l'une après
l'autre, dans ce travail accablant, des certitudes aux-
quelles je n'eusse jamais dû toucher pour le bonheur de
ma vie. De toute cette fatigue intellectuelle je ne recueil-
lais rien, rien qu'une agilité d'esprit qui affaiblissait en
moi la force de la volonté, et une habitude d'incessante
analyse morale qui ôtait toute fraîcheur à mes sensa-
tions, toute netteté à mes jugements... »

Ceci pourrait être à la rigueur un cri parti d'Allema-
gne, de quelque disciple de Schellin^ ; Amiel ne s ex-
prime pas autrement. Mais écoutez ce qui suit : c'est bien
un Russe qui parle, et pour tous ses frères :

« Quand je me souviens de mon adolescence et de l'état

19

290 LE ROMAN RUSSE

d'esprit où je me trouvais alors, je comprends très-bienles
crimes les plus atroces, commis sans but, sans désir de
nuire, comme cela, par curiosité, par besoin inconscient
d'action. Il y a des minutes où l'avenir se présente à
l'homme sous des couleurs si sombres, que lesprit craint
d'arrêter son regard sur cet avenir, qu'il suspend totale-
ment en lui-même l'exercice de la raison et s'efforce de
se persuader qu'il n'y aura pas d'avenir et qu'il n'y a
pas eu de passé. En de pareilles minutes, quand la pen*
sée ne contrôle plus chaque impulsion de la volonté,
quand les instincts matériels demeurent les uniques res-
sorts de la vie, — je comprends l'enfant inexpérimenté
qui, sans hésitation, sans peur, avec un sourire de cu-
riosité, allume et souffle le feu sous sa propre maison,
où dorment ses frères, son père, sa mère, tous ceux qu'il
aime tendrement. — Sous l'influence de cette éclipse
temporaire de la pensée, — je dirais presque de cette
distraction, — un jeune paysan de dix-sept ans contem-
ple le tranchant fraîchement aiguisé d'une hache, sous
le banc où dort son vieux père : soudain il brandit la
hache et regarde avec une curiosité hébétée comment le
sang coule sous le banc de la tête fendue. Dans ce
même état, un homme trouve quelque jouissance à se
pencher sur le bord d'un précipice, et à penser : Si je
me jetais la tête la première? ou à appuyer sur son
front un pistolet chargé et à penser : Si je pressais la
détente? ou à dévisager quelque personnage considé-
rable, entouré du respect de tous, et à penser : Si j'al-
lais à lui et que je le prisse par le nez en lui disant : —
Fh! mon bon, viens-tu? »
Pur enfantillage, dira-t-on. Oui. dans nos cerveaux

LE ROMAN RUSSE. 291

mieux gouvernés, où ces larves de cauchemar n'arrivent
presque jamais à la vie de l'action, mais pas dans les
cerveaux russes, où ces coups de folie se continuent
fréquemment par l'acte correspondant. Tourguénef,
dans son Désespéré, Dostoïevsky, en maint endroit de ses
romans, nous ont déjà fait connaître la maladie natio-
nale ; la Maison des morts nous en a montré plusieurs cas
identiques à ceux que Tolstoï nous cite1; rien ne dis-
tingue plus ces écrivains si différents, quand ils se ren-
contrent sur ce chapitre et se complaisent à nous décrire
cet accès au nom intraduisible, Yotchaïanié. Si vous con-
sultez le dictionnaire, il vous donnera pour équivalent
notre mot de désespoir; mais le dictionnaire est un
pauvre changeur, qui n'a jamais la monnaie exacte, et
vous rend des pièces françaises contre les pièces étran-
gères, sans tenir compte de l'écart des valeurs. En réa-
lité, pour traduire ce terme, il faudrait fondre ensemble
des parties de vingt autres : désespoir, fatalisme, sau-
vagerie, ascétisme, que sais-je encore? Un certain en-
train triste et fou, l'entrain du conscrit ivre qui part
en chantant, avec des larmes au fond des paupières.
Votchaïanié, c'est le sentiment, unique en sa racine, qui
jette toutes ces jeunes filles, selon le hasard de l'instant,
au suicide, à l'ambulance, au cloitre, à la propagande, au
meurtre, au désordre; c'est lui qui conduit cet étudiant
tranquille, parti pour tuer, et ce bohémien de postillon
qui pousse sa troïka ventre à terre, la nuit, dans les fon-
drières, enivré d'aller très-vite dans l'inconnu dange-
reux; c'était peut-être le nom qu'il fallait donner à la

1 Voir plus haut, pase 227.

292 LE ROMAN RUSSE.

maladie d'Hamlet, quand il transperçait de son épée le
père de sa maîtresse, tout en débitant ses lazzi ; c'est la
séduction et l'épouvante du pays de folie froide, où l'on
ne veut de la vie que les extrêmes, où Ton sait tout sup-
porter, excepté les sorts médiocres, où l'on aime mieux
s'anéantir que se modérer. Pauvre Russie! c'est ton
âme d'oiseau de mer, léger dans la tempête, et chez lui
sur l'abime!

Le nihilisme et le pessimisme, — est-il besoin de deux
mots, et l'un peut-il aller sans l'autre? — inspirent
à partir de cette époque toutes les productions de
Tolstoï, les petites nouvelles par lesquelles il prélude
à ses romans de longue haleine. Un de ces récits est
intitulé : Bonheur de famille; c'est l'étude de la dégra-
dation de sentiments qui mène deux époux de l'amour à
l'amitié. Le début est un peu long, un peu traînant;
mais à la fin, la vérité, la simplicité du tableau donnent
une poignante impression de mélancolie, par la seule
force de la vie reflétée, sans un incident romanesque. Si
l'on traduisait ce récit', le public français s'y mépren-
drait sans doute, il croirait reconnaître l'œuvre d'un des
jeunes romanciers qui lui enseignent aujourd'hui la vue
désenchantée des choses; on serait surpris d'apprendre
que la reproduction simple et amère des réalités bour-
geoises a été inventée en Russie il y a (rente ans. Tolstoï
a appliqué les procédés du réalisme, dès ses premiers
essais, avec toute l'àpreté que nous leur connaissons
chez nous. Je n'aurais que l'embarras du choix pour
citer; par exemple, dans Enfance, adolescence, jeunesse,

1 II a été traduit, depuis que ces lignes étaient écrites, sous ce
litre : Katia.

LE ROMAN RUSSE. 293

la scène tragique de la mort de sa mère, et l'odeur du
cadavre qui éloigne le fils du cercueil; ou bien cette des-
cription de la chambre des bounes, qui pourrait soute-
nir la comparaison avec des pages un moment achalan-
dées dans la littérature naturaliste; il ne manque à la
ressemblance qu'une petite chose, la grossièreté ap-
puyée : sous ce rapport, Tolstoï est inférieur. Mais je
devance des rapprochements qui s'imposeront à nous
plus tard; je dois d'abord étudier les deux œuvres capi-
tales de l'écrivain, celles où il a mis tous ses dons et
toute sa pensée. Nous arrivons à l'heure où ce talent,
dépensé jusque-là dans des ébauches et des composi-
tions fragmentaires, va se ramasser dans un effort su-
périeur.

II

Guerre et paix, c'est le tableau de la société russe
durant les grandes guerres napoléoniennes, de 1805 à
1815. — L'appellation de roman convient-elle bien à
cette oeuvre compliquée? Il faudrait peut-être redeman-
der à nos aïeux le vrai titre de ces compositions ency
clopédiques : Guerre et paix est une somme, la somme
des observations de l'auteur sur tout le spectacle hu-
main. L'interminable série d'épisodes, de portraits, de
réflexion- que Tolstoï nous présente se déroule autour
de quelques personnages fictifs ; mais le véritable héros
de l'épopée, c'est la Russie dans sa lutte désespérée
contre l'étranger. Les figures réelles, Alexandre, Napo-

294 LE ROMAN RL'SSE.

léon, Koutouzof, Spéransky, tiennent presque autant de
place que les figures imaginées ; le fil très-simple et
très-lâche de l'action romanesque sert à rattacher des
chapitres d'histoire, de politique, de philosophie, em-
pilés pèle-méle dans cette polygraphie du monde russe .
Essayez de concevoir les Misérables de Victor Hugo,
repris en sous-œuvre par Dickens avec son travail de
termite, puis fouillés à nouveau par la plume froide et
curieuse de Stendhal, vous aurez peut-être une idée de
l'ordonnance générale du livre, de cette alliance unique
entre le grand souffle épique et les infiniment petits de
l'analyse. Je me suis laissé dire que M. Meissonier
avait pensé un jour à peindre un panorama : j'ignore
comment la tentative edf réussi, mais je crois bieu
qu'elle m'eût fourni le meilleur terme de comparaison
pour faire comprendre le double caractère de l'œuvre
de Tolstoï.

Le plaisir y veut être acheté comme dans les ascen-
sions de montagne; la route est parfois ingrate et dure,
on se perd, il faut de l'effort et de la peine ; mais, lors-
qu'on touche au sommet et qu'on se retourne, la récom-
pense est magnifique, les immensités de pays se dérou-
lent au-dessous de vous : qui n'est pas monté là-haut ne
connaîtra jamais le relief exact de la province, le cours
de ses fleuves et l'emplacement de ses villes. De même,
l'étranger qui n'aurait pas lu Tolstoï se flatterait vaine-
ment de connaître la Russie du dix-neuvième siècle, et
celui qui voudrait écrire l'histoire de ce pays aurait
beau compulser toutes les archives, il ne ferait qu'une
œuvre morte s'il négligeait de consulter cet inépuisable
répertoire de la vie nationale.

LE ROMAN RUSSE. 295

Aussi les esprits passionnés pour l'histoire ne seront-
ils pas sévères à ce fouillis de personnages, à cette suc-
cession d'incidents banals qui encombrent l'action. En
sera-t-il de même pour ceux qui ne cherchent dans la
fiction romanesque qu'un divertissement ? Ceux-là,
Tolstoï va dérouter toutes leurs habitudes. Cet analyste
minutieux ignore ou dédaigne la première opération de
l'analyse, si naturelle au génie français ; nous voulons
que le romancier choisisse, qu'il sépare un personnage,
un fait, du chaos des êtres et des choses, afin d'étudier
isolément l'objet de son choix. Le Russe, dominé par le
sentiment de la dépendance universelle, ne se décide pas
à trancher les mille liens qui rattachent un homme, une
action, une pensée, au traia total du monde; il n'oublie
jamais que tout est conditionné par tout. Imaginez le
Latin et le Slave devant une lunette d'approche : le pre-
mier met l'instrument au point, c'est-à-dire qu'il rac-
courcit volontairement son champ de vision et voit plus
petit pour voir plus net ; le second développe toute la
puissance des lentilles, agrandit l'horizon, et voit trouble
pour voir plus loin.

En un passage d'Anna Karénine, Tolstoï définit très-
bien le procès éternellement pendant entre ces deux na-
tures d'esprit et l'attrait que l'une a pour l'autre. Lévine,
le songeur, rencontre un de ses amis, intelligence métho-
dique: — « Lévine pensait que la netteté des concep-
tions de Katavassof découlait de la pauvreté de nature de
son ami; Katavassof pensait que l'incohérence d'idées de
Lévine provenait d'un manque de discipline dans l'esprit ;
mais la clarté de Katavassof plaisait à Lévine, et la richesse
d une pensée indisciplinée chez ce dernier était agréable à

296 LE ROMAN RISSE.

l'autre. » — Ces lignes résument tous les reproches que
les Russes font à notre génie et tous ceux que nous fai-
sons au leur; elles expliquent le plaisir que trouvent les
deux races dans leurs échanges littéraires

II est facile de prédire aux lecteurs de Guerre et paix}
d'Anna Karénine, les impressions qui se succéderont en
eux; j'en ai vu la progression, dans un ordre constant,
chez tous ceux qui ont goûté ces livres. Au début, et
pendant un temps assez long, l'esprit sera désorienté;
ne sachant pas où on le mène, il éprouvera delà fatigue,
tranchons le mot, de l'ennui. Peu à peu, il sera entraîné,
captivé par le jeu complexe de tous ces intérêts; il se
reconnaîtra parmi tous ces personnages, il trouvera des
amis et se passionnera pour le secret de leurs destinées.
En fermant le livre, on ressentira le vrai chagrin d'un
départ, après des années d'habitude dans une famille
d'adoption. C'est l'image fidèle de l'existence, c'est
l'expérience du voyageur jeté dans une société nouvelle;
Cène et ennui d'abord, puis curiosité, enfin longs atta-
chements.

Voici, je crois, la différence entre le conteur clas-
sique et l'imitateur scrupuleux des procédés de la vie,
<-orarae Tolstoï; un livre, c'est un salon rempli d'in-
i-onnus : le premier vous y introduit d'office et vous
dévoile d'emblée les mille intrigues qui s'y croisent ;
avec le second, vous devez vous présenter vous-même,
pénétrer à force d'usage les gens marquants, les rap-
ports et les passions de tout ce monde, vivre enfin dam
cette compagnie de fiction comme vous avez vécu dans
li compagnie réelle Pour juger le mérite respectif des
leux méthodes, il faut s'interroger sur une des lois fou-

LE ROMAN RUSSE. 297

damentales qui régissent nos humeurs ; est-ce un grand
plaisir, celui qu'on n'a pas payé d'un peu de peine?
Aime-t-on mieux ce qu'on a conquis tout seul, par un
effort? Souvenez-vous et répondez. — Quel que soit le
sentiment de chacun sur la meilleure façon de chercher
le plaisir intellectuel, je crois qu'on peut convenir d'un
point : dans nos vieux sentiers littéraires, la médiocre
est tolérable; un auteur qui sait son métier peut toujours
amuser; sur les routes nouvelles, la demi-réussite est
insupportable ; il faut assembler le drame comme Shaks-
peare, le roman comme Tolstoï, pour nous donner vrai-
ment l'impression majestueuse du passage de la vie.

Guerre et paix nous la donne ; donc le procès est jugé
en sa faveur, le succès a décidé. En voyant ces camps,
ces so'dats, cette Cour, ces salons qui se règlent sur la
Cour e, n'ont guère changé depuis un demi-siècle, en
voyant les cœurs des hommes qui ne changent jamais, je
les reconnais, je m'écrie à chaque page : « Comme c'est
cela ! » A mesure qu'on avance, la curiosité se change en
étonnement, l'étonnement en admiration, devant ce
juge impassible, qui évoque à son tribunal toutes les
actions humaines et fait rendre à l'âme tous ses secrets.
On se sent entrainé au courant d'un fleuve tranquille,
dont on ne trouve pas le fond ; c'est la vie qui passe,
ballottant les cœurs des hommes, soudain mis à nu dans
la vérité et la complexité de leurs mouvements.

Parmi tous les phénomènes sociaux, il en est un qui
éveille plus particulièrement l'attention du romancier
philosophe : c'est la guerre. Tolstoï est persécuté par ce
mystère. 11 va sans cesse du conseil des généraux au
bivouac des soldats, il scrute l'état moral de chacun, les

298 LE ROMAN RUSSE.

raisons du commandement, celles de l'obéissance et du
sacrifice. Dès le début du livre, par un artifice habile, il
nous peint la physionomie de l'armée russe ; cette armée
se tasse dans le désordre d'une retraite sur le pont de
Braunau ; un des personnages du roman, pris dans la
presse, regarde le défilé et, comme on dirait dans le mé-
tier, passe la revue de détail, .le ne sais de comparable à
ce chapitre que l'admirable évocation du Camp de Wal-
lenstein. Quand vient la première affaire, le premier coup
de canon à mitraille, le premier soldat tombé, on attend
depuis longtemps cette minute solennelle, on en a l'an-
goisse.

Et les batailles impériales se déroulent au cours de ces
volumes, Austerlitz, Friedland, Borodino. Oh ! ce ne
sont pas ce que nous appelons des « tableaux de ba-
tailles». Tolstoï parle delà guerre en homme qui l'a
faite, il sait qu'on ne voit jamais une bataille; souvent il
suspend son récit pour prendre à partie M. Thiers et
railler doucement les agréables compositions de cet
artiste. Sa méthode est celle inaugurée par Stendhal
dans le Waterloo de la Chartreuse de Parme; comme le
jeune Fabrice del Dongo, le comte Bézouchof, égaré
dans la redoute ceutrale de Borodino, cherche naïve-
ment la bataille. Le soldat, l'officier, le général même
que le romancier met en scène, ne voient jamais qu'un
point du combat; mais à la façon dont quelques hommes
se battent, pensent, parlent et meurent sur ce point,
nous devinons tout le reste de l'action et de quel côté
penche la victoire. Quand Tolstoï veut nous donner une
descriplion d'ensemble, il la légitime par quelque arti-
fice; ainsi, dans l'affaire de Schôngraben, l'aide de camp

LE ROMAN RUSSE. 299

qui porte un ordre tout le long des lignes engagées.

Après cette même affaire, les chefs de corps font
leurs rapports ; ces rapports racontent, non ce qui s'est
passé, mais ce qui aurait dû se passer. Pourquoi ? « Le
colonel avait tant désiré exécuter ce mouvement, il
regrettait tellement de n'avoir pas réussi à l'exécuter
qu'il lui semblait que tout s'était réellement passé ainsi
Et peut-être bien qu'en vérité cela s'était passé ainsi!
Est-ce qu'on peut jamais démêler dans cette confusion ce
qui a été et ce qui n'a pas été? ■» — Quelle justesse dans
cette explication ironique ! J'en appelle à tous oeux qui,
ayant assisté à un fait de guerre, l'ont entendu raconter
par les autres acteurs.

Ne demandez pas à l'écrivain réaliste la convention
classique, une armée respirant l'héroïsme à l'exemple de
ses chefs, vivant pour les grandes choses qu'elle accom-
plit, toute tendue vers ces choses. Tolstoï s'en tient à la
vérité humaine : chaque soldat faisant du sublime comme
un métier, inconscient, occupé de niaiseries, et les offi-
ciers de leurs plaisirs ou de leur avancement, et les
généraux de leurs ambitions, de leurs intrigues : tout ce
monde accoutumé et indifférent à ce qui nous parait
extraordinaire, grandiose. Néanmoins, à force de sim-
plicité, le narrateur nous tire parfois des larmes pour
ces héros qui s'ignorent, par exemple pour l'émouvante
figure du capitaine Touchino, un frère du capitaine
Renault de Servitude et grandeur militaires. Pour les chefs
des armées russes, Tolstoï est sévère ; il fait revivre les
conseils de guerre, d'après les procès-verbaux contem-
porains; il daube sur les stratégistes allemands et fran-
çais qui entouraient Alexandre ; et son nihilisme histo-

300 LE ROMAN RUSSE.

rique se donne voluptueusement carrière en peignant
ces Babels de langues et d'opinions.

Un seul homme a ses secrètes sympathies, le généra-
lissime Koutouzof. Sait-on pourquoi? Idée bien russe!
parce qu'il ne commandait pas, ne regardait pas les
plans, et dormait au conseil, s'en remettant de l'événe-
ment à la fatalité. Tous ces récits militaires convergent
vers cette idée, développée dans l'appendice philoso-
phique du roman : l'action des chefs est vaine et nulle,
tout dépend de l'action fortuite des petites unités ; le
seul facteur décisif, c'est l'élan imprévu qui soulève, à
certaines heures, cette collection d'âmes en équilibre
instable, une armée. Les dispositifs de bataille? Qui en
tient compte sur le terrain, devant les milliers de com-
binaisons possibles? Le coup d'oeil du génie? Mais le
génie lui-même ne voit que de la fumée, ses informa-
tions lui arrivent et ses ordres partent toujours trop
tard. Le chef qui entraine ses troupes? Il entraine dix,
cinquante, cent hommes sur cent mille, dans un rayon
de quelques mètres, et le reste le lendemain, dans les
bulletins! Au-dessus des trois cent mille combattants
qui s'égorgent dans la plaine de Borodino, il ne faut
invoquer que le vent du hasard, soufflant la victoire ou
la défaite. Que voilà bien le nihiliste mystique, tel que
nous le retrouverons devant tous les problèmes de la vie !

Après la guerre, ce que Tolstoï étudie avec le plus
de passion et de bonheur, c'est l'intrigue des hautes
sphères de la société et de leur centre de gravitation,
la Cour. Comme les différences de race et de pays
s'effacent à mesure qu'on s'élève, ici le romancier ne
crée plus seulement des types russes, il crée des types

LE ROMAN RUSSE. SOI

humains, universels et éternels. Depuis Saint-Simon,
nul n'a aussi curieusement démonté la mécanique de la
Cour, comme eût dit l'observateur de Versailles. Pres-
que toujours, quand les écrivains d'imagination entre-
prennent de peindre ces milieux fermés, nous leur
refusons notre confiance; nous devinons, à mille fausses
notes, qu'on a écouté aux portes, vu à travers le trou de
la serrure. La supériorité de l'auteur russe, c'est qu'il
est dans son élément natal, il a vu et pratiqué la Cour
comme l'armée; il parle de ses pairs avec leur langage,
leur éducation ; de là une information abondante et
sûre, celle du comédien qui divulgue les secrets des
planches. Entrez dans le saion de la vieille dame d'hon-
neur, Anna Schérer; écoutez les papotages des émigrés,
les jugements sur Bonaparte, les manœuvres des cour-
tisans et cet « accent de tristesse respectueuse » avec
lequel on prononce les noms des membres de la famille
impériale ; asseyez-vous à la table de Spéransky, dans
l'intérieur de l'homme d'État, « qui rit comme on rit sur
la scène » ; suivez la trace du souverain dans les bals à
cette aurore qui se lève sur tous les visages dès qu'il
entre dans une salle ; surtout approchez-vous du lit de
mort du vieux comte Bézouchof, regardez la tragédie
qui se joue sous les masques de l'étiquette, la querelle des
bas intérêts autour de ce mourant sans voix, l'agitation
de toutes ces âmes. Ici le sinistre, comme ailleurs le
sublime, emprunte une énergie sans pareille à la sin-
cérité, à la simplicité du tableau, à la contention que le
savoir-vivre impose aux physionomies et aux paroles.

11 faut lire tous les passages où Tolstoï fait agir ec
parler l'empereur Napoléon, l'empereur Alexandre; ou

302 LE ROMAN RUSSE.

comprendra la place qu'il y a dans l'esprit russe pour le
nihilisme, en tant que négation des grandeurs et des
respects consacrés par l'assentiment commun. Le ton de
l'écrivain est plein de déférence, on ne peut même dire
qu'il rapetisse la majesté du pouvoir; seulement, en la
montrant aux prises avec les menues exigences de la
vie, il la détruit. On trouvera, disséminés dans le récit,
dix ou douze petits portraits de Napoléon, achevés avec
un soin minutieux ; aucune hostilité, pas un trait de ca-
ricature ; mais, par cela seul qu'on l'abstrait un moment
de la légende, l'homme prodigieux s'écroule. Le plus
souvent, c'est un détail d'observation physique, habile-
ment glissé, qui semble incompatible avec le sceptre et
le manteau impérial. A Tilsitt, Napoléon donne une
croix de la Légion d'honneur à un grenadier russe, dé-
signé au hasard par le colonel du régiment; l'Empereur
prend cette croix, sur le coussin qu'on lui présente,
« d'une petite main blanche, grassouillette ». — La veille
de Borodino, il est à sa toilette; Fabvier lui rend
compte des prisonniers faits dans la journée, et « un
valet de chambre éponge ce corps gras et nu ». — Mais
avec Napoléon, Tolstoï prend des libertés franches : le
procédé est plus curieux à étudier quand il l'applique
au souverain de son pays. Ici les précautions sont infi-
nies, la convenance parfaite, et néanmoins le prestige
est aussi sûrement atteint par la disproportion entre les
actes habituels de l'homme et le rôle formidable qu'il
joue. Je cite un exemple entre cent : Alexandre est à
Moscou; il reçoit les ovations de son peuple au Kremlin,
en 1812, à l'heure solennelle où l'on proclame la guerre
sainte.

LE ROMAN ROSSE. 303

« Après le diner du Tsar, le maitre des cérémonies
dit, en regardant à la fenêtre :

» — Le peuple espère encore contempler Votre Ma-
jesté.

■ L'Empereur se leva, achevant de manger un bis-
cuit, et sortit sur le balcon. Le peuple se précipita vers
le perron.

« — Notre ange! Notre père! Hurrah ! criait la foule.
Et de nouveau les femmes et quelques hommes plus
faibles pleuraient de bonheur. Un assez gros morceau
du biscuit que l'Empereur tenait à la main se brisa,
tomba sur la balustrade du balcon et de là sur le sol.
L'homme le plus rapproché, un cochervétu d'une blouse,
se jeta sur le morceau de biscuit et le ramassa. D'autres
se ruèrent sur le cocher. Ce que voyant, l'Empereur se
fit apporter une assiette de biscuits et se mit à les jeter
du balcon sur la foule. Les yeux de Pierre se remplirent
de sang, le danger d'être écrasé le surexcitait encore
plus, il se précipita en avant. Il ne savait pas pourquoi,
mais il fallait qu'il recueillit un des biscuits tombés de la
main du Tsar... »

Dans le même ordre d'idées, rien de plus vrai que !e
récit de l'audience accordée par l'empereur d'Autriche
à Bolkonsky, dépéché en courrier à Brûnn, avec la nou-
velle d'un succès des alliés. Quelle étude savante dans ce
désenchantement graduel du jeune officier, qui voit sa
bataille s'évanouir dans l'opinion des hommes ! Il l'a
quittée en plein rêve, il va remuer le monde avec l'an-
nonce de l'exploit qu'il apporte; arrivé à Brûnn, c'est
>ine cascade de seaux d'eau froide sur son rêve ; l'aide
de camp « si poli » du ministre de la guerre, le ministre,

304 LE ROMAN RUSSE.

le diplomate Bilibine, l'Empereur enfin, qui lui adresse
quelques paroles distraites, les questions d'usage sur
l'heure, le lieu de l'affaire, et le compliment banal de
rigueur. Quand il sort de là, après avoir mesuré l'objet
qui l'occupe aux points de vision des hommes, divers
suivant leurs intérêts, le pauvre Bolkonsky cherche ce
qui lui reste de sa bataille, et il la trouve bien diminuée,
enfoncée dans le passé. — « André sentit que tout l'in-
térêt et le bonheur nés pour lui de la victoire s'effa-
çaient derrière lui, qu'il les avait livrés aux mains indif-
férentes du ministre de la guerre et de l'aide de camp
« si poli » ; tout le cours de ses pensées s'était insensi-
blement modifié; la bataille ne lui apparaissait plus que
comme un ancien, lointain souvenir. »

C'est un des phénomènes les plus finement observés
par Tolstoï, cette influence variable des milieux sur
l'homme ; il se plaît à plonger successivement un de ses
personnages dans des atmosphères diverses, celle du
régiment, de la campagne, du grand monde, et à nous
montrer les mutations morales correspondantes. Quand
le personnage, après avoir agi un certain temps sous
l'empire de pensées ou de passions étrangères, est
ressaisi, baigné par son milieu habituel, ses vues sur
toutes choses changent aussitôt. Suivez le jeune Nicolas
Rostof, revenant de l'armée au foyer de famille ou
retournant à son escadron de hussards ; ce n'est plus
le même homme, il a deux âmes de rechange; dans la
voiture de poste qui le ramène à Moscou ou qui l'en
éloigne, nous le voyons lentement dépouiller ou re-
prendre l'âme de sa profession.

Je ne veux pas multij lier les exemples de cette eu-

LE ROUAN RUSSE. 303

riosité psychologique sans cesse en éveil : j'en ai dit
assez pour faire comprendre quel est le trait principal
du génie de Tolstoï. Il s'amuse à démonter le pantin
humain dans toutes ses parties. Un inconnu entre dans
un salon; l'auteur étudie son regard, sa voix, sa démar-
che, il nous fait descendre dans le fond de cette àme;
il décompose un coup d'œil échangé entre deux interlo-
cuteurs, il y trouve de l'amitié, de la crainte, le senti-
ment de la supériorité que l'un d'eux s'attribue, toutes
les nuances des rapports de ces deux hommes. Jamais
attendri, ce médecin tâte à chaque minute le pouls de
tous les passants qu'il rencontre, il enregistre froide-
ment l'état de leur santé morale. 11 procède objective-
ment ; presque jamais il ne nous dit, en nous présentant
une de ses créatures: Cet homme est un dissipateur, un
joueur, un ambitieux ; mais il le fait agir aussitôt d'une
façon typique qui décèle les habitudes. Ainsi le vieux
comte Kostuf : on ne nous a pas dit qu'il était dissipa
teur ; mais en l'entendant, après qu'il a constaté l'em-
barras de ses affaires, demander des roubles tout neufs
à M>n intendant, nous sommes fixés sur son caractère.
Ce précepte fondamental de l'art classique, l'écrivin
réaliste l'a retrouvé dans son souci d'imiter la vie réelle,
où nous devinons les gens à des indices semblables sans
qu'on nous ait instruits de leur condition et de leurs
qualités. C'est qu'il y a bien de l'art dans ce chaos appa-
reot, bien du choix dan« cette formidable accumulation
de détails. Observez comme, durant une conversation,
un récit épisodique, Tolstoï a soin de nous rendre tou-
jours présents et visibles les acteurs, en notant un de
leurs gestes, un de leurs tics, eu leur coupant ia parole

806 LE ROMAN RUSSR.

pour nous montrer la direction de leurs regards . cela
Imet en scène perpétuellement.

Il y a également bien de l'esprit dans ce style sérieux,
qui ne sourit jamais ; non pas l'esprit tel que nous l'en-
tendons, la saillie et la paillette, le choc imprévu des
antithèses ; mais ce que Pascal appelle l'esprit de finesse,
des aperçus d'une subtilité pénétrante, des comparai
sons d'une propriété unique. Je rassemble quelques
traits au hasard.— Après un long séjour à la campagne,
Bolkonsky rentre dans le tourbillon de Saint-Péters-
bourg. — « Il ne faisait rien, ne pensait guère et n'avait
pas le loisir de penser; seulement il parlait avec succès,
dépensant en paroles la réserve de pensées qu'il avait eu
le loisir d'accumuler à la campagne." Le prince André est
présenté à Spéransky : — « Il regarda les mains du minis-
tre; on regarde toujours involontairement les mains de
l'homme qui tient le pouvoir. » — « La figure de Bilibine
était sillonnée de grosses rides, qui semblaient soigneu-
sement et profondément lavées, si bien qu'elles rappe-
laient l'extrémité des doigts après un bain. » — La
noblesse de Moscou donne un diner au Club anglais en
l'honneur de Bagration : — « Ces trois cents personnes
s'assirent à la table d'après leurs grades et leur impor-
tance, les plus considérables plus près de l'hôte qu'on
fêtait ; cela se fit tout naturellement, comme l'eau répan-
due se nivelle et devient plus profonde là où le sol est
plus bas." — « Oblonsky aimait lire son journal comme il
aimait fumer son cigare après diner, à cause du léger
!>rouillard que cela faisait flotter dans son cerveau.»

LE ROMAN RUSSB. 3tf7

III

Dans la foule des personnages qui circulent à travers
ce long récit, il y a deux figures de premier plan autour
desquelles se concentre l'action, ou plutôt les actions
successives du roman : le prince André Bolkonsky et le
comte Pierre Bézouchof. Ces types inoubliables valent
qu'on s'y arrête; Tolstoï a reflété en eux le double
aspect de son âme et de l'âme russe, toutes les pensées,
les contradictions qui la tourmentent. Le prince André
est le gentilhomme de race supérieure, dominant de
haut la vie qu'il méprise, fier, froid, sceptique, athée
même, repris pourtant aux heures solennelles par l'in-
quiétude des grands problèmes. C'est lui qui exprime les
jugements de l'auteur sur les personnages historiques
de l'époque, qui perce à jour les hommes d'État et leurs
intrigues. A le voir passer dans les états-majors et les
salons de Pétersbourg, avec sa correction irréprochable,
son éducation cosmopolite, vous le prendriez pour un
Européen authentique; attendez.

André est reçu chez Spéransky. — On sait quelle fut
l'inconcevable fortune de ce séminariste, sorte de Sievès
qui faillit doter la Russie d'une constitution et gouverna
quelque temps l'Empire au nom de la raison pure, avec
des syllogismes de docteur en droit canon. — « Le trait
capital de l'esprit de Spéransky, celui qui frappa le
prince André, c'était sa foi absolue, inébranlable, dans

30S LE ROMAN RL'SSfi

la force et la légitimité de la raison. Il était évident que
jamais le cerveau de Spéransky n'avait donné accès à
cette idée, si familière au prince André, qu'on ne peut
pas formuler tout ce que l'on pense; jamais ce doute ne
lui était venu : « Tout ce que je pense, tout ce que je
« crois, est-ce autre chose qu'une absurdité? » Et cette
disposition d'esprit exceptionnelle de l'homme d'État le
rendait particulièrement sympathique à André. » — Vous
le reconnaissez à ce trait, le nihiliste qui se dérobe sou-
dain et s'enfuit à perte de certitude dans son néant. La
dernière remarque est juste; elle explique bien l'ascen-
dant que prit Spéransky sur son souverain et sur son
pays, et, d'une façon plus générale, l'attrait qni ramène
toujours ces irrésolus au tour desprit positif de l'Occi-
dent.

Grièvement blessé à Austerlitz, André est étendu sur
le champ de bataille, les yeux attachés au ciel, « ce ciel
lointain, élevé, éternel ». Je ne peux citer tout le pas-
sage, qui est d'une rare beauté; mais écoutez le cri du
moribond: — " Si je pouvais dire maintenant : Seigneur,
ayez pitié de moi! Mais à qui le dirais-je! Ou une force
indéfinie, inaccessible, à qui je ne puis m'adresser, que
je ne puis même exprimer par des mots, le grand
tout ou le grand rien, — ou bien ce Dieu qui est cousu
là, dans cette amulette que m'a donnée Marie?... Rien,
il n'y a rien de certain, excepté le néant de fout ce que
je conçois et la majesté de quelque chose d'auguste que
je ne conçois pas! »

Pierre Bézouchof est plus humain de caractère, mais
son intelligence est de qualité tout aussi mystérieuse. Ce
gros homme lymphatique, distrait, facile aux rougeurs

LE ROMAN RUSSE. 309

et aux larmes, toujours prêt à se donner avec un fond
d'émotion naïve pour fous les amours, de générosité iné-
puisable pour toutes les souffrances, c'est le bon seigneur
russe, la machine nerveuse sans volonté, proie perpétuelle
de tous les entrainements de conduite et d'idées; et dans
cette épaisse enveloppe, encore une âme subtile, mysti-
que, de moine hindou. Un jour, Pierre a donné sa parole
d'honneur à son ami André qu'il n'irait pas à une orgie
déjeunes gens; le soir venu, il hésite : « Enfin il pensa
que toutes ces paroles d'honneur sont des choses conven-
tionnelles, qui n'ont aucun sens défini, surtout si l'on se
prend à songer : Peut-être que demain je mourrai, ou qu'il
arrivera tel événement extraordinaire, à la suite duquel il
n'y aura plus rien d'honnête ni de déshonnête. Des ré-
flexions de ce genre, destructives de toute résolutionet de
tout dessein, venaient fréquemment à l'esprit de Pierre. . . »
Tolstoï s'est habilement servi de cette molle na-
ture, préparée à toutes les impressions comme une
plaque photographique, pour nous faire comprendre
les grands courants d'idées qui traversèrent la Russie
d'Alexandre l,r; ils emportent successivement cet adepte
docile, qui subit toutes leurs variations. Dans l'esprit
de Bézouchof, nous voyons se développer le mouvement
libéral des premières années du règne, puis le vertige
maçonnique et théosophique des dernières. C'est encore
Pierre qui personnifie les sentiments du peuple russe
en 1812, la révolte nationale contre l'étranger, la folie
sombre qui s'empara de Moscou vaincue, et d'où sortit
cet incendie à jamais inexpliqué, allumé on ne* sait par
quelles mains. C'est le point culminant du livre, cette
folie de Moscou : l'attitude impénétrable de Rostop-

310 LE ROMAN RUSSE.

tchine, le sacrifice de Véreschaguine à la foule, les fous
et les forçats lâchés dans la cité, l'entrée des Français
au Kremlin, le feu mystérieux montant dans la nuit,
aperçu et commenté parles longues colonnes de fuyards
qui couvrent les routes, — autant de tableaux d'une
grandeur tragique, aux lignes simples, aux couleurs
sobres. J'avoue tout bas que je ne vois rien de supérieur
dans aucune littérature.

Le comte Pierre est resté dans la ville en flammes, il
quitte son palais comme un halluciné et se mêle à la
plèbe sous un habit de paysan; il va au hasard devant
lui, avec le projet vague de tuer Napoléon, d'être le
martyr, la victime expiatoire de son peuple. — « Deux sen-
timents également violents le sollicilaient invinciblement
à ce dessein. Le premier était le besoin de sacrifice et
de souffrance au milieu du malheur commun, besoin
sous l'empire duquel il avait naguère été, à Borodiuo,
se jeter au plus fort de la mêlée, et qui le poussait main-
tenant hors de sa maison, loin du luxe et des recherches
habituelles de sa vie, qui le faisait coucher sur la dure,
manger le repas grossier du portier Gérasime. Le
second était ce sentiment indéfinissable, exclusivement
russe, de mépris pour tout ce qui est conventionnel*
artificiel, humain, pour tout ce que la majorité des
hommes estime le souverain bien de ce monde. Pierre
avait éprouvé pour la première fois ce sentiment étrange
et enivrant le jour de sa fuite, quand il avait senti sou-
dain que la richesse, le pouvoir, la vie, tout ce que les
hommes recherchent et gardent avec tant d'efforts, tout
cela ne vaut rien, ou du moins ne vaut que par la volupté
a! tachée au sacrifice volontaire de ces bijns. »

LE ROMAIN RUSSE. Sll

Et durant des pages et des pages, l'auteur développe
c«t état de pensée que nous avons saisi dans ses premières
notes de jeunesse, cet hymne du nirvana, qu'on ne chante
pas autrement à Ceylan ou au Thibet. 11 faut bien le dire,
Pierre Bézouchof est le frère aine de ces riches, de ces
savants qui un jour « iront dans le peuple », partageront
ie bon gré ses souffrances, porteront une bombe de
dynamite sous leur cafetan comme Pierre porte un poi-
gnard sous le sien, mus par ce double besoin : prendre sa
part des souffrances communes, jouir de l'anéantisse-
ment des autres et de soi-même.

Bézouchof, prisonnier des Français, rencontre parmi
ses compagnons d'infortune un pauvre soldat, un paysan
à l'âme obscure, à peine pensante, Platon Karataïef. Cet
homme endure la misère de ces jours terribles avec
l'humble résignation de la béte de somme, il regarde le
comte Pierre avec un bon sourire innocent, il lui adresse
quelques paroles naïves, des proverbes populaires au
sens vague, empreints de résignation, de fraternité, de
fatalisme surtout; un soir qu'il ne peut plus avancer,
les serre-files le fusillent sous un pin, dans la neige, et
l'homme reçoit la mort avec celte même acceptation
indifférente de toutes choses, comme un chien malade,
disons le mot, comme une brute. — De cette rencontre
date une révolution morale dans l'âme de Pierre. Ici je
n'espère plus faire comprendre à mes compatriotes; je
dis ce qui est. Bézouchof, le noble, le civilisé, le savant,
se met à l'école de cette créature primaire; il a trouvé
enfin son idéal de vie, son explication rationnelle du
monde dans ce simple d'esprit. Il garde le souvenir et le
nom de Karataïef comme un talisman; depuis lors, il lui

\

312 LE ROMAN RUSSE.

suffit de penser à l'humble moujik pour se sentir apaisé,
heureux, disposé à tout comprendre et à tout aimer dans
la création. L'évolution intellectuelle de notre philosophe
est achevée, il est parvenu à l'avatar suprême, l'indiffé-
rence mystique.

Quand Tolstoï écrivait cet épisode, il y a vingt-cinq
ans, avait-il le pressentiment qu'il trouverait un jour son
Karataief, qu'il traverserait la môme crise et se mettrait
à la même école, pour en sortir régénéré? Nous verrons
tout à l'heure comment il a prophétisé son propre cas;
constatons dès maintenant qu'il se rencontre avec Dos-
toïevsky pour fixer, dans ce singulier chapitre, l'idéal
de presque toute la littérature contemporaine en Russie.
Karataief s'appellera légion; sous des noms ou des figures
diverses, chacun proposera à notre admiration cette
forme végétative de l'existence. Le dernier mot de la
sagesse humaine, c'est la sanctification, la divinisation
de la brute élémentaire, bonne d'ailleurs et vaguement
fraternelle. La racine de l'idée, la voici : l'homme civi-
lisé souffre du poids de sa raison, inutile, puisqu'elle ne
réussit pas à lui expliquer le but de sa vie; donc il doit
faire effort pour rejeter cette raison, pour redescendre
du compliqué au simple. Sous des formes variées, celte
aspiration anime toute Pœuvre de Tolstoï. 11 a réuni dans
un volume des articles pédagogiques sur l'enseignement
populaire; ce volume roule sur une idée : « Je veux
apprendre aux enfants du peuple à penser et à écrire;
c'esl moi qui devrais apprendre à leur école à écrire et
a penser. Nous cherchons notre idéal devant nous, tandis
qu'il est derrière nous. Le développement de l'homme
n'est pis le moyen de réaliser cet idéal d'harmonie que

LB KOMAN RISSE. 315

nous portons en nous, c'est au contraire un obstacle à sa
réalisation. Un enfant bien portant qui vient au monde
satisfait pleinement cet idéal de vérité, de beauté et de
bonté dont il s'éloignera ensuite chaque jour; il est plus
près des créatures non pensantes, de l'animal, de la
plante, de la nature, qui est le type éternel de vérité,
de beauté et de bonté. »

Vous reconnaissez, n'est-ce pas? la filiation de l'idée,
le vertige séculaire de l'ascétisme oriental, le culte du
yogui, du fakir immobile qui contemple son nombril.
Nous ne sommes pas loin de lui avec le bon Karataief,
« qui se déchaussait lentement... exhalant une odeur
aigre de sueur... et accroupi, les mains croisées sur ses
genoux, regardait fixement Pierre ». — L'Occident n'a pas
toujours été indemne de ce mal; lui aussi, dans les éga-
rements de l'ascétisme, il a béatifié la brute et faussé la
divine parabole sur les simples desprit. Mais la vraie
patrie de ce renoncement contagieux, c'est l'Asie; la
source mère, c'est l'Inde et ses doctrines; elles revivent,
à peine modifiées, dans la frénésie qui précipite une par-
tie de la Russie vers cette abnégation intellectuelle et mo-
rale, parfois stupide de quiétisme, parfois sublime de dé-
vouement, comme l'évangile du Bouddha. Tout se touche.

Pour ne pas demeurer sur ces abstractions peu intel-
ligibles, je voudrais dire un mot des femmes de Tolstoï.
Elles sont proches parentes des héroïnes de Tourguénef,
traitées avec moins de grâce émue, peut-être avec plus
de profondeur. Deux figures se détachent de l'ensemble.
D'abord Marie Bolkonsky, la sœur d'André, la fille
pieuse, dévouée à adoucir la vieillesse d'un père aca-
riâtre; apparition touchante, angélique comme une

/

314 LE ROMAN RUSSE

silhouette de peintre primitif, sous le trait dur qui la
dessine. Tout autre est Natacha Rostof, l'enfant vibrante
et séduisante, aimée de tous, éprise de plusieurs, et qui
traverse toute celte œuvre sévère, laissant derrière elle
un parfum d'amour. Elle est bonne, droite, sincère, mais
esclave de sa sensibilité; ne lui demandez pas la consé-
quence. Racine eût pu rencontrer Marie Bolkonsky;
l'abbé Prévost eût préféré Natacha Rostof. Fiancée au
prince André, le seul homme qu'elle aime véritablement,
Natacha s'affole d'un engouement fatal pour ce mauvais
sujet de Kouraguiue; désabusée à temps, elle retrouve
André mourant de ses blessures et le soigne avec un
morne désespoir. Il y a dans toute cette partie du livre
une étude géniale, inexorable comme la vie, comme ses
malheurs subits. Ici tout se réunit pour porter le roman ;
l'intérêt fiévreux de l'actionet l'observation savante d'un
cas du cœur. Après la mort d'André, Natacha finit par
épouser le brave Pierre, qui l'aime en secret.

Les lecteurs français se récrieront d'horreur devant
ces renverses de l'amour; c'est la vie, et Tolstoï sacrifie
toutes les conventions au besoin de la peindre telle
qu'elle est. Ne pensez pas, d'ailleurs, qu'il cherche le
romanesque : les tergiversations de la jeune fille abou-
tissent eu dernier ressort au bonheur conjugal, aux joies
solides du foyer; l'écrivain russe leur consacre de lon-
gues pages, trop longues peut-être à notre gré; il a le
culte de la famille et des affections légitimes; les senti-
ments qui sortent de ce cadre lui paraissent des excep-
tions maladives, qu'il faut décrire curieusement, sans au-
cune sympathie. A ce titre, il analyse d'une plume
expérimentée, mais avec un dégoût visible, les manèges

LE ROMAN RUSSE S15

de la haute coquetterie dans les salons de Saint-Péters-
bourg. Comme Tourguénef, Tolstoï pense médiocre-
ment des femmes de la Cour: la conclusion de tous ses
récits est, à peu de chose près, celle du grave président
de Montesquieu, dans l' Esprit des lois : « Les femmes ont
peu de retenue dans les monarchies, parce que la dis-
tinction des rangs les appelant à la Cour, elles y vont
prendre cet esprit de liberté qui est à peu près le seul
qu'on y tolère. Chacun se sert de leurs agréments et de
leurs passions pour avancer sa fortune; et coiime leur
faiblesse ne leur permet pas l'orgueil, mais la vanité, le
luxe y règne toujours avec elles. - — Heureusement, on
ne voit rieD de semblable dan* les républiques.

Le tenace écrivain a fait suivre son roman d'un long
appendice philosophique. Il y revient, sous une forme
purement doctrinale, sur les quesiions de métaphysique
qui le tourmentent le plus; il développe des considéra-
tions ténébreuses sur la nécessité, le libre arbitre, sur
l'origine et l'essence du pouvoir. 11 nous apprend une
fois de plus qu'il est fataliste; il essaye de se rendre
compte du pouvoir comme d'un rapport entre les parties
du corps social, ce qui est définir la question et non la
résoudre. — On n'a pas traduit cet appendice dans la
version française, et on a bien fait; aucun lecteur n'eût
affronté cette fatigue inutile. L'erreur de Tolstoï est de
vouloir toujours insister par des raisonnements abstraits
sur des idées qu'il a le don de faire vivre par l'expression
plastique; il ne comprend pas que ses personnages les
traduisent bien plus clairement à nos yeux par leurs
actions et leurs discours que tous les raisonnements de
l'auteur ne sauraient le faire.

3t6 LE ROMAN Rl'SSl

IV

Anna Karénine est le testament littéraire du comte
Tolstoï; il a poursuivi pendant de longues années la
composition de ce roman, qui paraissait par fragments
dans une revue de Moscou. La publication de l'œuvre
complète ne date que de 1877 : j'ai été témoin de la cu-
riosité soulevée en Russie par cet événement intellectuel.
L'écrivain tentait de fixer dans ce livre l'image de la
société contemporaine, comme il avait fait dans Guerre
et paix pour la société d'autrefois. Pour deux raisons au
moins, la tâche était plus difficile. D'une part, le pré-
sent ne nous appartient pas comme le passé; il nous
déborde et nous illusionne, il n'a pas subi ce travail de
tassement qui permet d'embrasser, à un demi-siècle de
distance, toutes les grandes lignes et toutes les grandes
figures d'une époque. Dans les allées d'un cimetière, on
discerne du premier coup d'oeil les hautes tombes ; dans
la rue, — dans la rue moderne du moins, — tous les
hommes se ressemblent, ils ne sont pas classés. D'autre
part, les libertés que Tolstoï avait pu prendre avec les
souverains et les hommes d'État défunts, avec les idées
mortes, il ne pouvait plus se les permettre avec les idées
et les hommes vivants. Ce second livre sur la vie russe
n'a pas l'allure d'épopée, la puissance d'étreinte et la
complexité de son aîné; en revanche, il se rapproche
davantage de nos préférences littéraires par l'unité du

Lfc ROMAN RUSSE. 317

sujet, la continuité de l'action, le développement du
caractère principal. Notre public y sera moins dépaysé,
il y trouvera même deux suicides et un adultère. Que le
Malin ne se réjouisse pas trop tôt ! Tolstoï s'est proposé
d'écrire le livre le plus moral qui ait jamais été fait, et il
a atteint son but. Le héros abstrait de ce livre, c'est le
Devoir, opposé aux entraînements de la passion. L'auteur
développe parallèlement le récit d'une existence jetée
hors des cadres réguliers et la contre-épreuve, l'histoire
d'un amour légitime, d'un foyer de famille et de travail.
Jamais prédicateur n'a opposé avec plus de force la
peinture de l'enfer à celle du... purgatoire. L'écrivain
réaliste n'est pas de ceux qui veulent ou savent voir le
paradis dans aucune des conditions humaines.

11 est impossible de faire la partie plus belle à la pas-
sion. Karénine, — l'homme d'État pris dans les entrailles
de la société pétersbourgeoise, le personnage plastique
et vivant entre tous, — Karénine, ce mari détourné par
l'économie politique, est un candidat bien désigné au
malheur de Sganarelle. Vronsky, le séducteur, se montre
jusqu'au bout honnête homme, dévoué, prêt à tous les
sacrifices, alors même que le lien de hasard lui pèse.
Anna est une femme charmante, tendre et fidèle dans
son égarement. Pour motiver sa chute, Tolstoï n'a
recours ni à l'hystérie ni à la névrose. Il méprise cet
étalage de courte science. Il sait bien, l'observateur
sagace, que tous nos sentiments sont commandés, aussi
loin que nous puissions poursuivre leurs racines, par les
dispositions de notre organisme; il sait aussi que la
conscience a des commandements contraires, et qu'elle c"
existe, puisqu'elle parle. Il ne s'amuse pas à ce jeu pué-

318 LE ROMAIN RUSSE.

ril, expliquer l'impénétrable et séparer l'indissoluble;
autant que possible il évite d'employer ces deux langues
bâtardes, fabriquées pour déguiser notre ignorance de
la véritable, que nous appelons spiritualisme et matéria-
lisme : vains combats de mots qui préfendent rendre
raison d'une alliance à jamais occulte! Le pouvoir du
romancier ne commence qu'avec les effets de l'amour;
je doute qu'on l'ait poussé plus loin que Tolstoï.

Voyez la peinture des premiers troubles d'Anna, du-
rant la nuit de voyage entre Moscou et Saint-Péters-
bourg, alors qu'elle comprend l'état de son cœur. Vous
aurez peine à oublier ces pages. Elle aperçoit Vronsky à
la portière du wagon, elle devine qu'il la suit, elle en-
tend l'aveu jeté dans la nuit. Le froid délicieux du poison
insinue sa caresse dans chaque veine, la volonté s'aban-
donne, le rêve commence. Et l'écrivain, suivant sa mé-
thode invariable, profile toutes les choses extérieures
sur ce rêve, avec la couleur qu'elles reflètent en le tra-
versant. Le roman anglais que la pauvre femme s'efforce
de lire, l'ouragan de neige qui fouette les vitres, les
silhouettes des voyageurs, les bruits et la course du
train, tout prend une signification nouvelle et fantas-
tique, tout est «complice du bonheur et de l'épouvante
qui luttent dans cette âme. Cette succession d'images,
nous la voyons par les yeux de l'héroïne, nous ne pou-
vons plus la voir autrement. Quand, au matin, Anna
descend sur le quai de la gare où son mari l'attend, une
exclamation naïve nous révèle le travail qui s'est fait en
elle. — * Ah! mon Dieu, pourquoi ses oreilles sont-elles
devenues si longues? » —Celui qui a trouvé ce trait sait
comment on éclaire d'un seul mot une situation.

LE ROMAN RUSSE. 319

Depuis ce premier frisson jusqu'à la dernière convul-
sion de désespoir qui conduit la malheureuse au suicide,
le romancier ne quitte plus l'intérieur de ce cœur, il en
note chaque battement. Il n'a besoin d'aucune compli-
cation tragique pour amener la catastrophe. Anna a tout
abandonné pour suivre son amant; elle s'est placée dans
des conditions de vie si funestes, que l'impossibilité de
vivre, croissant autour d'elle, suffit à expliquer sa réso
lution. En regard de cette existence dévastée, l'amour
de Kitty et de Lévine suit ses péripéties régulières; au
début, une idylle d'une grâce exquise, puis la famille,
les enfants, les joies et les soucis.

C'est le thème moral et ennuyeux des British Authors,
dira-t-on. Oui et non. Le conteur britannique cache pres-
que toujours un prédicant; on sent qu'il juge les actions
humaines d'après certaines règles préconçues, au point de
vue de l'Église établie et des mœurs puritaines. Chez Tol-
stoï, la liberté du regard est entière, je dirais presque qu'il
se soucie médiocrement de la morale; il poursuit une en-
quête de commodo et incommoda sur la meilleure façon de
construire sa maison; la leçon ressort uniquement des
faits, amère et fortifiante Ah! ce n'est pas le livre des
vingt ans, ce n'est pas le livre du boudoir, complaisant
aux jolis mensonges; c'est un homme qui raconte à des
hommes ce que l'expérience lui a enseigné. Ces volumes
peuvent affronter l'épreuve qui garantit seule la durée
des œuvres littéraires. On les lit, puis on vit; on refait
sur l'âme et sur le monde les observations de l'écrivain,
les plus fugitives comme les plus générales; on les rap-
porte au modèle : elles sont toujours vérifiées. Les
années passent depuis la première lecture, elles accu-

320 LE ROMAN RUSSE.

mulent les concordances sur les marges du livre; telles
s'ajoutent, au bas des pages d'un chef-d'œuvre classique,
les gloses de plusieurs générations de commentateurs;
mais ici l'annotateur pourrait dire : Confer vilam.

La manière de Tolstoï ne s'est en rien modifiée depuis
Guerre et paix; c'est toujours ce savant ingénieur, intro-
nuit dans une immense usine et la visitant lentement,
avec la passion de connaître le mécanisme de chaque
engin; il démonte la plus petite pièce, mesure les ten-
sions, éprouve la justesse des balanciers, démêle les ac-
tions transmises par les pistons et les engrenages; il
cherche avec désespoir le moteur central qui lui échappe,
l'invisible réservoir de la force. Tandis qu'il expérimente
le jeu des machines, nous, spectateurs, nous voyons
sortir des métiers la résultante de tout ce travail, la dé-
licate broderie aux dessins infinis, la vie. Tolstoï n'a varié
ni ses qualités ni ses défauts ; il abuse des mêmes lon-
gueurs. Dans Guerre et paix, il y avait une chasse au
chien courant qui tenait trente pages; dans Anna Karé-
nine, nous retrouvons une chasse au marais, — quel
marais! — nous y restons embourbés durant trente-trois
pages.

Les parties consacrées à la peinture de la vie de
famille et des occupations rurales paraîtront un peu
ternes en France. Le grand malheur d'un certain réa-
lisme, c'est qu'il faut connaître le milieu reproduit par
le photographe pour apprécier le mérite de ses chefs-
d'œuvre, qui est dan^ l'exacte ressemblance. La descrip-
tion des courses de Tsarskoé-Sélo, qui a charmé tous les
lecteurs russes, risque de vous laisser aussi indi fférents que
léseraient les Moscovites pourla brillante description du

LE ROMAN RUSSiî. 321

grand prix de Paris dans Nana; au contraire, les por-
traits d'Oblonsky et du ministre Karénine garderont leur
intérêt, même pour vous qui n'avez pas vu vivre les mo-
dèles, qui n'avez pas entendu chuchoter leurs noms,
parce que les sentiments humains sont de tous les pays
et de tous les temps.

Je quitte l'analyse de ces romans, qui ne la supportent
guère; on ne peut ni arrêter le lecteur ni lui choisir un
chemin dans ce labyrinthe; il faut lui laisser le plaisir
de s'y perdre. Nous trouverons plus d'intérêt à serrer
de près un rapprochement qui s'impose à la critique.
Quelle est l'analogie réelle entre l'art de Tolstoï et l'art
français de nos jours? Sous la similitude des physiono-
mies, quelles différences radicales séparent ces deux
arts?

Si l'on ne s'en tient qu'aux apparences, on retrouve
chez Tolstoï, qui a devancé notre nouvelle école, beau-
coup de l'esprit et des procédés de celle-ci; le nihilisme
et le pessimisme comme inspiration, le naturalisme,
l'impressionnisme et l'impassibilité comme moyens.

Tolstoï est naturaliste, si le mot a un sens, par son
extrême naturel, par la rigueur de son investigation; il
l'est même à l'excès, car il ne recule pas devant le détail
bas, grossier : voyez, dans Guerre et paix, le bain des
soldats dans l'étang, et la complaisance de l'auteur pour
« cette masse de chair humaine, blanche, nue, grouillant
dans l'eau sale... ce sous-officier tanné, poilu... ». — Le
célèbre mendiant de la côte d'Yonville n'aurait rien à
envier à Karataïef : « Sa plus grande souffrance, c'étaient
ses pieds nus, écorchés, avec des croûtes; le froid était
moins pénible; d'ailleurs, les poux qui le dévoraient ré-

21

322 LE ROMAN RUSSE.

chauffaient son corps... Le petit chien de Karafaïef était
content; de tous côtés traiDaient des chairs d'animaux
de toute espèce, depuis celles des hommes jusqu'à celles
des chevaux, à divers degrés de décomposition ;et comme
les soldats ne laissaient pas approcher les loups, le petit
chien s'empiffrait à son aise... » — Je pourrais citer cent
exemples de ce genre; il en est même que je pourrais
difficilement citer.
Tolstoï est impressionniste, sa phrase essaye souvent
! de nous rendre la sensation matérielle d'un spectacle,
l d'un objet, d'un bruit. L'armée passe en désordre sur le
I pont de Braunau; « derrière se traînaient encore des
télègues, des soldats, des fourgons, des soldats, des
charrettes, des soldats, des caissons, des soldats, parfois
des femmes... » — « Un sifflement déchira l'air : plus
proche, plus rapide et plus bruyant, plus bruyant et plus
rapide, le boulet, comme n'ayant pas achevé tout ce qu'il
avait à dire, projetant ses éclats avec une force surhu-
maine, plongea en terre; sous la violence du coup, la
terre reudit un gémissement... » — Et les trajets en che-
min de fer, dans Anna Karénine, la locomotive qui entre
en gare, le train qui se déroule lentement, s'arrête...

Enfin il applique rigoureusement le premier dogme
de l'école, l'impassibilité du conteur. Ici le pessimisme
nihiliste est très-logique avec lui-même. Persuadé de la
vanité de toutes les actions humaines, le metteur en scène
doit se maintenir de sang-froid, dans l'état de l'homme
grave qui se réveille au milieu d'un bal à l'aurore, et con-
sidère comme des fous tous cesénergumènesqui pirouet-
tent; ou encore de l'étranger repu qui entre dans une
salle où l'on dine, et trouve grotesque le mouvement

LE ROMAN RUSSE. 323

machinal de toutes ces bouches, de ces fourchettes. Bref,
l'écrivain pessimiste doit rester un juge supérieur à ses
personnages, comme le président des assises vis-à-vis
de ses tristes justiciables.

Tolstoï emploie tous ces procédés, il les pousse aussi
loin qu'aucun de nos romanciers; comment se fait-il
qu'il produise sur le lecteur une impression si différente?
Pour ce qui est du naturalisme et de l'impressionnisme,
tout le secret est dans une question de mesure. Ce que *
d'autres recherchent, lui le rencontre et ne l'évite pas.
il laisse une place à la trivialité, parce qu'elle en a une
dans la vie, et qu'il veut peindre toute la vie; mais,
comme il ne s'attaque pas de parti pris aux sujets dont
la trivialité fait le fond, il lui donne la place, après tout
très-secondaire, qu'elle tient dans tous les spectacles où
se fixe notre attention; en traversant une rue, en visitant
une maison, on se heurte parfois à des objets dégoûtants;
l'accident est rare si l'on ne cherche pas ces objets. Tol-
stoï nous en montre juste ce qu'il faut pour qu'on ne le
soupçonne pas d'avoir balayé d'avance la rue et la mai-
son. De même pour l'impressionnisme; Usait que l'écri-
vain peut essayer de rendre certaines sensations rapides
et subtiles, mais que ces essais ne doivent pas dégénérer
en habitude de nervosité maladive. Surtout, — et c'estf
là son honneur, — Tolstoï n'est jamais obscène ni mal4
sain. Guerre et paix est dans les mains de toutes les jeune»
filles russes; Anna Karénine déroule sa donnée périlleuse
comme un manuel de morale, sans une peinture libre.'

Quant à l'impassibilité, celle de Tolstoï s'impose pour
des raisons plus profondes. Stendhal et Flaubert, — je
ne parle que des morts, — se sont institués juges de

324 L« ROMAN RUSSE.

leurs semblables; ils me donnent toutes les créatures
pour dignes de leur pitié. Au nom de quel principe supé-
rieur? Pourquoi laisserais-je prendre à ces demi-dieux
cette domination sur moi? Car enfin, je connais M. Henri
Beyle; c'est un agent consulaire, qui a servi sans éclat
et vit comme ses bonshommes, mange le même pain,
souffre les mêmes nécessités. OU puise-t-il son droit de
persiflage? 11 écrit bien : que m'importe! Cela aussi est
une vanité de lettré chinois et ne lui donne aucune auto-
rité sur mon jugement. Je connais M. Gustave Flaubert;
c'est un Rouennais malade qui fait des charges d'atelier
aux bourgeois; son grand talent ne prouve pas qu'il
raisonne des choses plus pertinemment que vous ou moi.
Si je suis pessimiste, je trouve à mon tour les prétentions
littéraires de ces messieurs aussi funambulesques que les
décrets du prince de Parme ou les études scientifiques
de Pécuchet.

Tolstoï, lui aussi, traite de haut ses personnages, et sa
froideur touche de bien près à l'ironie; mais, derrière les
marionnettes qu'il fait mouvoir, ce n'est pas sa pauvre
main d'homme que j'aperçois, c'est quelque chose d'oc-
culte et de formidable, l'ombre de l'infini toujours pré-
sente; non pas un de ces dogmes arrêtés, une de ces
catégories de l'idée divine sur lesquelles mon nihilisme
pourrait mordre; uon, mais une interrogation muette
sur l'inaccessible, un soupir lointain de la fatalité dans
le néant. Alors le théâtre de Polichinelle s'élargit, il de-
vient la scène d'Eschyle : dans les ténèbres du fond, au-
dessus du misérable Prométhée, je vois passer la Puissance,
la Force, les éternelles inconnues qui ont vraiment le droit
de ricaner sur l'homme; et devmf elles, je me courbe.

LE ROMAN RUSSE. 325

Voyez, dans Anna Karénine, la mort du frère de Lévine.
Je signale avec confiance ce chapitre, — l'agonie du
misérable Nicolas dans une chambre d'auberge, — comme
l'une des œuvres d'art les plus achevées dont une littéra-
ture puisse s'enorgueillir. Comparez-le à des épisodes
analogues, traités par notre école réaliste avec un indis-
cutable talent. Nos romanciers réduisent l'émotion delà
mort à un effroi physique ; la reine des épouvantes est
petite, sale et découronnée; nous ne la reconnaissons
pas. Dans le récit de Tolstoï, sa grandeur ne provient
pas précisément des rites religieux, auxquels ni le mou-
rant ni son frère qui l'observe ne semblent attacher
beaucoup d'importance; non, elle provient plutôt d'un
doute solennel. Chaque parole tombe du lit de l'agonisant
avec je ne sais quel retentissement sourd dans l'inconnu;
on nous montre le phénomène à la fois très-simple et
infiniment mystérieux; notre instinct est satisfait. Si
diverses que soient nos convictions et nos espérances, il
est un point qui réunit tous les hommes, et l'écrivain
nous blesse en l'ignorant : quelque chose d'auguste
entrera derrière les quatre coquins en fracs de serge qui
viendront nous emporter.

Autre raison; comment tiendrais-je pour des mages
impassibles, ou simplement pour des traducteurs sincères
de la réalité, ces artistes que je sens préoccupés tout le
temps de leurs effets, M. Beyle qui aiguise des concetti,
M. Flaubert qui essaye des périodes musicales, des rhyth-
mes sonores de mots? Tolstoï est plus logique; il sacrifie
de propos délibéré le style pour mieux s'effacer devant
«on œuvre. A ses débuts, il avait souci de la forme; je
rencontre des pages de style dans les Cosaques et les Trois

826 LE ROMAN RUSSE.

Morts; depuis, il a éliminé volontairement cette séduc-
tion. Ne lui demandez pas l'admirable langue de Tour-
guénef; la propriété et la clarté de l'expression, sinon
de l'idée, voilà ses seuls mérites. Sa phrase est lâchée,
fatigante à force de répétitions; les adjectifs s'accumu-
lent sans ordre, autant qu'il est besoin pour ajouter des
touches de couleur à un portrait; les incidentes se gref-
fent les unes sur les autres pour épuiser tous les replis
de la pensée de l'auteur. A notre point de vue, cette
absence de style est une infériorité impardonnable; mais
elle me parait la conséquence rigoureuse de la doctrine
réaliste, qui prétend écarter toutes les conventions; or
le style en est une, c'est de plus une chance d'erreur
interposée entre l'observation exacte des faits et notre
regard. Il faut bien avouer que ce dédain voulu, s'il
blesse nos prédilections, ajoute à l'impression de sincé-
rité que nous recevons. Tolstoï, suivant le mot de Pascal,
« ne nous a pas fait montre de son bien, mais du nôtre;
on trouve dans soi-même la vérité de ce qu'on entend,
laquelle on ne savait pas qu'elle y fût, en sorte qu'on est
Iporté à aimer celui qui nous le fait sentir ».

Je veux noter encore une différence entre le réalisme
de Tolstoï et le nôtre; le sien s'applique de préférence
à l'étude des âmes difficiles, de celles qui se défendent
contre l'observateur par les raffinements de l'éducation
et le masque des conventions sociales. Cette lutte entre
le peintre et son modèle me passionne, et je ne suis pas
le seul. Que vous le vouliez ou non, ce sont les sommets
qui attirent d'abord notre regard dans le spectacle du
monde ; si vous vous attardez dans les bas-fonds, le public
ne vous suit pas, il court demander au plus médiocre

LE ROMAN RUSSE. 327

faiseur des histoires de grandeurs; soit de la grandeur
morale, qui brille partout et ramène à l'étude des hum-
bles; soit de la grandeur sociale, qui s'étale dans cer-
taines conditions. Vous ne retenez ce public que par
l'obscénité, par une prime à ses instincts les plus bru-
taux; nous attendons encore le roman naturaliste de
mœurs populaires qui se fera lire en restant décent.
Chaque matin, des journaux avisés imprimeDt pour la
foule le compte rendu de fêtes qu'elle ne verra ja-
mais; ils savent bien que sa curiosité se porte à ces
récits plus volontiers qu'aux descriptions de cabarets.
Comme tout ce qui vit, elle regarde en haut; placez-la
entre un microscope et un télescope : les deux magiciens
font voir des merveilles, et pourtant la foule n'hésitera
pas, elle ira aux étoiles.

J'ai essayé de démêler les traits qui semblent faire
rentrer Tolstoï dans tels ou tels des compartiments
inventés par notre rhétorique; au fond, je sens bien qu'il
leur échappe et qu'il m'échappe. C'est que toutes ces
étiquettes sont assez factices, toutes ces querelles assez
puériles. Avec notre goût de symétrie, nous forgeons
des classifications bornées pour nous reconnaître dans le
désordre et la liberté de l'esprit humain; nous y réussis-
sons autant que l'astronome à inscrire tout le ciel dans
les douze signes de son petit rond de papier. L'homme,
dès qu'il sort des médiocres, nargue nos toises et nos
compas; il combine dans des proportions toujours nou-
velles les diverses recettes que nous lui offrons pour nous
charmer. L'univers, avec son humanité, ses océans, ses
cieux, est devant lui comme une harpe aux mille cordes,
qu'on croyait toutes essayées; le passant tire un accord

328 LE ROMAN RUSSE.

du vieil instrument pour rendre son interprétation per-
sonnelle de cet univers; son caprice a marié ces cordes
usées sur un mode nouveau, et de ce caprice nait une
mélodie inouïe, qui nous étonne un instant, qui va gros-
sir le vague murmure de la pensée humaine, le trésor
d'idées sur lequel nous vivons.

Le comte Tolstoï aurait grand'pitié de nous s'il nous
trouvait occupés à disputer sur sa littérature ; il ne veut
plus être qu'un philosophe et un réformateur. Revenons
donc à sa philosophie; voyons quel est l'abouiissement
nécessaire du nihilisme; c'est l'avenir probable de la
Russie que nous allons contempler dans le miroir d'une
âme isolée.

J'ai dit que la composition d'Anna Karénine, quittée
et reprise à de longs intervalles, avait occupé l'auteur
durant bien des années. Les fluctuations de sa vie
morale au cours de ces années se reflètent dans la vie
du fils et du confident de sa pensée, Constantin Lévine.
Lévine, la nouvelle incarnation du Rézouchof de Guerre
et paix, est le héros de roman moderne, celui qu'aimait
Tourguénef et qu'aiment les jeunes filles ; un gen-
tilhomme de campagne, raisonnable, instruit, pas bril-
lant, rêveur spéculatif, passionné pour la vie rurale et
pour toutes les questions sociales qu'elle soulève en
Russie. Lévine s'applique à ces questions, il s'efforce de
réformer et d'améliorer autour de lui, il prend sa part
de toutes les émotions libérales qui ont amusé le pays
depuis vingt ans. Naturellement , ses chimères lui font
banqueroute l'une après l'autre, et son nihilisme triomphe
amèrement sur leurs ruines. Du moins, ce nihilisme n'est
plus aussi douloureux, aussi irritable que celui des années

LE ROMAN RUSSE. 329

de jeunesse, celui de Pierre Bézouchof et du prince
André; il laisse sommeiller les plus cruels problèmes, ceux
de l'âme, à la faveur de ces diversions politico-écono-
miques. L'existence calme et laborieuse de la campagne,
les soucis et les joies de la famille ont engourdi le ser-
pent. Les années passent, le livre marche avec la vie
vers le dénoûment.

Soudain des secousses morales successives réveillent
l'indifférence religieuse de Lévine; la mort de son frère,
la comédie de confession qu'il a dû jouer pour se marier,
la naissance de son enfant, la lecture de Schopenhauer,
tout le ramène aux méditations angoissantes. — « Durant
tout ce printemps, il ne fut pas lui-même et vécut d'hor-
ribles moments. Il se disait : « Tant que je ne connaîtrai
pas ce que je suis et pourquoi je suis ici, la vie me sera
impossible. Et comme je ne puis atteindre cette connais-
sance, la vie est impossible. — Dans l'infini du temps,
dans l'infini de la matière, dans l'infini de l'espace, une
cellule organique se forme, se soutient une minute et
crève. Cette cellule, c'est moi. » — Cela lui semblait un
sophisme barbare, et pourtant, c'était là le seul, le su-
prême résultat des efforts séculaires de la pensée hu-
maine sur ce sujet. C'était la dernière croyance où abou-
tissaient toutes les recherches de cette pensée. »

Accablé par ces affres, Lévine se prend en horreur,
il va désespérer de tout. Alors intervient le moujik sau-
veur, le moujik illuminateur. Un soir, en remuant des
meules de foin, le bonhomme Fédor laisse échapper
quelques aphorismes de sagesse paysanne, dans le goût
de Karataief : « Il ne faut pas vivre pour soi .., il faut
vivre pour Dieu... » — En écoutant cet homme, Lévine

S30 LE ROMAN RUSSE.

a trouvé son chemin de Damas; il est touché de la grâce,
la clarté se fait dans son esprit. « Tout le mal vient de
la sottise de la raison, de la coquinerie de la raison. » —
Il n'y a qu'à aimer et à croire, ce n'est pas plus difficile
que cela. Et le livre s'achève sur ce dénoûment d'un
long drame intellectuel, dans un rayonnement de bonheur
mystique, un hymne d'allégresse où le rationalisme pro-
clame la banqueroute de la raison. Elle ne vaut que pour
les usages modestes, dans un horizon borné; c'est la
lanterne d'un chiffonnier, bonne pour éclairer devant
lui trois pas de ténèbres, le petit tas de débris où il
cherche sa vie ; quelle folie du pauvre homme s'il dirige
ce rayon ridicule vers le ciel, s'il veut scruter à la lumière
de son falot les champs de nuit qui fuient des Gémeaux
au Sagittaire 1

Cette consolation du quiétisme, révélée par un humble
apôtre, qui est l'apothéose finale de tous les romans de
Tolstoï, le ciel la lui réservait. Lui aussi allait trouver
son Karataïef. — Après Anna Karénine, on attendait avec
impatience une nouvelle production de l'écrivain. Les
gens bien informés assuraient qu'il avait entrepris une
continuation de Guerre et paix, une nouvelle chronique
sur l'époque si intéressante des décem bris tes '. Le monde

' Une revue russe a publié et le journal le Temps a traduit les
trois premiers chapitres de ce roman abandonne par l'auteur ; ils
promettaient une œuvre digne a tous égards de ses ainées.

LE ROMAN RUSSE. 831

littéraire se réjouissait d'avance. Cependant rien ne
venait, sauf quelques contes pour les enfants, un entre
autres d'une grâce délicieuse . De quoi vivent les hommes.
On devinait dans ces contes une âme déjà ravie aux
réalités terrestres. Enfin des bruits se répandirent, dé-
solants pour les profanes : le romancier avait brisé sa
plume et définitivement renoncé à l'art ; il ne souffrait
plus qu'on lui parlât de ses œuvres, vanité du siècle, il
appartenait tout entier au soin de son âme, à de hautes
spéculations religieuses. Le comte Tolstoï avait ren-
contré sur sa route Sutaief, le sectaire de Tver.

Je ne reviendrai pas ici sur la figure originale de Su-
taïef, ayant publié ailleurs une étude détaillée sur ce doux
idéaliste, l'un des innombrables paysans qui prêchent
dans le peuple russe l'Évangile fraternel et communiste.
L'enseignement et les exemples de Sutaief ont puissam-
ment agi sur M. Tolstoï, à ce qu'il nous raconte lui-
même, et décidé de sa vocation. Je serais inexcusable de
pénétrer dans ce domaine de la conscience si le roman-
cier devenu théologien ne nous y conviait ; animé d'un
zèle ardent pour la diffusion de la bonne nouvelle, il
vient de composer plusieurs ouvrages : Ma confession,
Ma religion, et un Commentaire sur l'Evangile. A la vérité,
la censure ecclésiastique n'a pas autorisé la publication
de ces ouvrages ; il a été fait pourtant des tirages de
l'opuscule intitulé ; Ma religion, et j'en ai un sous les
yeux ; surtout il en circule des centaines de copies auto-
graphiées ; on m'affirme que les étudiants des univer-
sités, les femmes, les gens du peuple même, repro-
duisent, répandent et s'arrachent cette prédication semi-
publique ; cela montre bien la faim d'aliments spirituels

332 LE ROMAN RUSSE.

qui tourmente les âmes russes. M. Tolstoï a désiré que
son œuvre fût traduite et divulguée dans notre langue ;
notre critique a donc tous les droits de s'en emparer.
Oh! je n'en abuserai pas. Les seules parties intéres-
santes, pour nous qui cherchons des documents sur un
état d'esprit, sont les deux premières. Encore la Con-
fession ne m'apprend-elle rien : je la connaissais d'avance
par les révélations contenues dans Enfance, adolescence,
jeunesse, par les aveux si explicites de Bézouchof et sur-
tout de Lévine. Elle est pourtant bien éloquente, cette
variation nouvelle sur le vieil et navrant sanglot de l'âme
humaine ! Je la résume à grands traits : — « J'ai perdu
la foi de bonne heure. J'ai vécu un temps, comme tout
le monde, des vanités de la vie. J'ai fait de la littérature,
enseignant comme les autres ce que je ne savais pas.
Puis le sphinx s'est mis à me poursuivre, toujours plus
cruel : Devine-moi, ou je te dévore. La science humaine
ne m'a rien expliqué : à mon éternelle question, la seule
qui m'importe : « Pourquoi est-ce que je vis? » la science
répondait en m'apprenant d'autres choses, dont je n'ai
cure. Avec la science, il n'y avait qu'à se joindre au
chœur séculaire des sages, Salomon, Socrate, Çakya-
Mouni, Schopenhauer, et à répéter après eux : La vie est
un mal absurde. Je voulais me tuer Enfin, j'eus l'idée
de regarder vivre l'immense majorité des hommes, ceux
qui ne se livrent pas comme nous, classes soi-disant supé-
rieures, aux spéculations de la pensée, mais qui travail-
lent et souffrent , qui pourtant sont tranquilles et ren-
seignés sur le but de la vie. Je compris qu'il fallait
vivre comme cette multitude, rentrer dans sa foi simple.
Mais ma raison ne pouvait s'accommoder de itaseigue-

LE ROMAN RL'SSB 333

ment vicié que l'Église distribue aux simples; alors je
me mis à étudier de plus près cet enseignement, à faire
la part de la superstition et celle de la vérité. »

Le résultat de cette étude est la doctrine exposée sous
ce titre : Ma religion. Cette religion est exactement celle
de Sutaief, expliquée avec l'appareil théologique et
scientifique que pouvait y ajouter le savoir d'un homme
cultivé. Elle n'en est pas plus claire pour cela. L'Évangile
reçoit la plus large interprétation rationaliste. M. Tolstoï
comprend la doctrine du Christ sur la vie comme les
sadducéens, au sens de la vie collective, prolongée de
générations en générations, du règne de Dieu sur cette
terre par la réunion de tous les hommes dans l'assemblée
des saints. Il nie que l'Évangile fasse mention d'une ré-
surrection des corps, d'une existence individuelle de
l'âme. Dans ce panthéisme inconscient, essai de conci-
liation entre le christianisme et le bouddhisme, la vie est
considérée comme un tout indivisible, une âme du monde
dont nous sommes d'éphémères parcelles. Au surplus,
une seule chose importe, la morale. Cette morale est
toute contenue dans les préceptes de l'Évangile : « Ne
résistez pas au mal,... ne jugez pas,... ne tuez pas. ■
Donc, pas de tribunaux, pas d'armées, pas de prisons,
de représailles publiques ou privées. Ni guerres ni juge-
ments. La loi du monde est la lutte pour l'existence, la
loi du Christ est le sacrifice de son existence aux autres.
Le Turc, l'Allemand ne nous attaqueront pas si nous
sommes chrétiens, si nous leur faisons du bien. Le
bonheur, fin suprême de la morale, n'est possible que
dans la communion de tous les hommes en la doctrine
de Jésus-Christ, la vraie, celle de M. Tolstoï, et non celle

334 LE ROMAN RUSSE.

de l'Église, dans le retour à la vie naturelle, à la com-
munauté, dans l'abandon des villes et de l'industrie, où
la doctrine est d'une application malaisée.

A l'appui de ses dires, l'auteur retrace, dans des pages
ï la Bridaine, d'une rare éloquence et d'une crudité
d'images vraiment prophétique, le tableau de la vie selon
le monde, depuis la naissance jusqu'à la mort ; cette vie
est pire que celle des martyrs du Christ. L'Église établie
n'est pas épargnée ; l'apôtre de la nouvelle foi, après
avoir raconté comment il a vainement cherché le repos
dans l'orthodoxie officielle, relait les violents réquisi-
toires de Sutaief contre celte Église, « chair morte, inu-
tile à l'enfant nouveau-né » . Elle substitue des rites,
des formalités à l'esprit de l'Évangile. Elle répand des
catéchismes oùilestditqu'on peut juger, tuer pour le ser-
vice de l'État, qu'on peut prendre la chose d'autrui et
résister au mal. Depuis Constantin, l'Église s'est perdue
en déviant de la doctrine de Dieu pour suivre la doctrine
du siècle : aujourd'hui, elle est païenne. Enfin, et ceci
est le point délicat, on ne doit pas tenir compte des
ordres et des défenses du pouvoir temporel, tant qu'il
ignore la vérité. Ici, je traduis un épisode typique.

« Dernièrement, je passais sous la porte de Borovitzky,
à Moscou. Sous la voûte était assis un vieux mendiant
estropié, la tête entourée d'un bandeau. Je tirai ma
bourse pour lui donner quelque monnaie. Au même in-
stant, je vis descendre du Kremlin et courir vers nous un
grenadier, jeune, gaillard, et de bonne mine dans son
uniforme. A la vue du soldat, le mendiant se leva, épou-
vanté, et s'enfuit en boitillant dans le jardin Alexandre,
au bas de la colline. Le grenadier le poursuivit un

LE ROMAN ROSSE. 335

moment en lui criant des injures, parce que cet homme
avait contrevenu à la défense de s'asseoir sous la porte.
J'attendis le soldat, et quand il me croisa, je lui deman-
dai s'il savait lire. « Mais oui, pourquoi? — As-tu lu
l'Évangile? — Je l'ai lu. — As-tu lu le passage : « Celui
« qui donnera à manger à un affamé... » Et je lui citai le
texte. Il le connaissait et m'écoutait avec attention. Je
vis qu'il était troublé. Deux passants s'arrêtèrent, nous
écoutant. Évidemment, le grenadier était mal à l'aise, il
ne pouvait accorder ces contradictions : le sentiment
d'avoir mal agi, tout en accomplissant strictement son
devoir. Il était troublé et cherchait une réponse. Sou-
dain, une lueur passa dans ses yeux intelligents, il se
tourna vers moi de côté et dit : « Et toi, as-tu lu le
règlement militaire? » — J'avouai que je ne l'avais pas
lu. — « Alors, tais-toi », reprit le grenadier, et, secouant
victorieusement la tête, il s'éloigna d'un pas délibéré. »

Je crois avoir résumé fidèlement Ma religion; mais on
ne connaîtrait pas la confiance superbe qui se cache dans
le cœur de tout réformateur si je ne traduisais pas litté-
ralement les lignes suivantes :

« Tout me confirmait la vérité du sens que je trouvais
à la doctrine du Christ. Mais, pendant longtemps, je ne
pus me faire à cette idée étrange, qu'après dix-huit
siècles durant lesquels la foi chrétienne a été confessée
par des milliards d'hommes, après que des milliers de
gens ont consacré leur vie à l'étude de cette foi, il m'é-
tait donné de découvrir la loi du Christ comme une
chose nouvelle. Mais, si étrange que ce fût, c'était
ainsi. »

On devine après cela ce que peut être le Commentaire

336 LE BOMAN RUSSE.

sur l'Évangile. Dieu me garde de troubler la quiétude du
converti! Heureusement je n'y réussirais pas. M. Tolstoï
affirme dans un hymne de joie, avec l'accent d'une sin-
cérité indiscutable, qu'il a enfin trouvé le repos de
l'âme, la raison de vivre, le roc de la foi. Et il nous
invite à l'y suivre. Je crains bien que les sceptiques
endurcis d'Occident, rebelles à la grâce efficace, ne
refusent d'entrer en discussion avec la nouvelle religion.
Elle parait d'ailleurs se modifier chaque jour, avec la
pensée fuyante de son fondateur. Elle élimine de plus
en plus tout ce qui ressemble à une fhéodicée, elle
ramène tous les devoirs, toutes les espérances, toute '
l'activité morale à un seul objet, la réforme du mal
social par le communisme. Cette préoccupation exclusive
inspire le dernier écrit de Tolstoï dont j'aie eu connais-
sance; il est intitulé : Que faut-il donc faire? Titre signi-
ficatif, qui a servi bien des fois en Russie, depuis le
fameux roman de Tchernichevsky; il dit l'angoisse de
pensée persistante chez tous ces hommes, il a quelque
chose de touchant dans sa naïveté.

Ce qu'il faut faire? Avant tout, quitter les villes, licen-
cier le peuple des usines, revenir à la campagne et y
travailler de ses mains, chaque homme devant avoir
pour idéal de pourvoir seul à tous ses besoins. Dans la
première partie de son réquisitoire, toute démonstra-
tive, l'auteur retrace le spectacle de la misère dans une
capitale, tel qu'il l'a étudié de près à Moscou. Le roman-
cier descriptif reparait ici avec ses admirables dons,
avec son trait de physionomie particulier, un regard
tourné en dedans pour guetter au fond de soi-même les
petites vilenies de notre nature; il observe et dénonce

LE ROMAN RUSSE. 337

«es propres faiblesses avec le plaisir que nous prenons
d'habitude à relever celles d'autrui, il leur cingle au pas-
sage un coup de discipline. — « ...Je donnai trois
roubles à ce malheureux et je me trouvai très -bon... je
fus content qu'on me vît les donner... »

La seconde partie est consacrée à la théorie. Nous ne
pouvons pas remédier à la misère pour plusieurs raisons :
1° elle est fatale dans les villes, où nous attirons les pro-
ducteurs inutilisés; 2° nous leur donnons l'exemple de
l'oisiveté et des dépenses superflues; 3° nous ne vivons pas
selon la loi du Christ ; ce n'est pas l'aumône qui est effi-
cace, c'est le partage fraternel. Que celui qui a deux
manteaux en donne un à celui qui n'en a pas. Sutaïef fait
ainsi. Le salariat est une forme aggravée de l'esclavage ;
par l'effet de l'institution moderne du crédit, le salarié
n'est plus seulement esclave dans le présent, il l'est jus-
que dans son avenir. L'aumône n'est qu'un payement
partiel de la lettre de change que nous avons souscrite
aux paysans, quand nous les avons amenés dans les
villes pour qu'ils y travaillent à satisfaire nos fantaisies
de luxe. L'auteur conclut en donnant pour remède
unique le retour à la vie rurale, qui garantit à chaque
travailleur le nécessaire de l'existence. Il ne voit pas que
son principe emporte logiquement une conclusion plus
rigoureuse, le retour à la vie animale, la recherche pé-
nible du gite et de la proie substituée pour chaque indi-
vidu à l'effort méthodique de l'industrie; et dans cette
société, il y aurait encore des loups et des agneaux. — -
Tolstoï n'aperçoit qu'une seule face de Dieu, la face
justice; il oublie la face intelligence, le besoin de déve-
lopper de la pensée, qui implique la division du travail.

338 LE ROMAN RUSSE.

Tout cela n'est point pour nous séduire. On cherchera
vainement une idée originale dans la révélation que
nous propose l'apôtre de Toula; on n'y trouvera que les
premiers balbutiements du rationalisme pour la partie
religieuse, du communisme pour la partie sociale; le
vieux rêve du millénium, la tradition toujours relevée,
depuis les origines du moyen âge, par les vaudois, les
lollards, les anabaptistes. Heureuse Russie, où ces
belles chimères sont encore neuves! Le seul étonne-
ment de l'Occident, ce sera de retrouver ces doctrines
sous la plume d'un grand écrivain, d'un incomparable
observateur du cœur humain. De tous les éloquents
plaidoyers du philosophe contre la « coquinerie » de la
raison, nul ne nous convainc mieux que l'exemple qu'il
nous montre. Et pour s'étonner, il faudrait n'avoir
jamais réfléchi à la filiation nécessaire de certaines idées.
Encore plus que la nature, l'esprit de l'homme a l'hor-
reur du vide, il ne saurait se tenir longtemps en équi-
libre sur le néant. Dans l'âme de M. Tolstoï, et, par
conséquent, dans la conscience plus confuse des lecteurs
qui le suivent et le poussent, nous avons parcouru les
quatre points d'une courbe fatale : panthéisme, nihi-
lisme, pessimisme, mysticisme. Le Russe, qui fait tout
rapidement, est arrivé d'un bond au dernier terme.

Le mysticisme ! On me dit que le comte Léon Niko-
laiévitch, sentant bien où est le danger, se défend éner-
giquement contre ce mot, qu'il ne le croit pas appli-
cable à un homme qui a placé le règne céleste sur la
terre. Notre langue ne nous fournit pas d'autre expres-
sion pour son cas. L'illustre romancier voudra bien me
pardonner. Je sais qu'il préférerait me voir louer son

LE ROMAN RUSSE. 339

Évangile et dénigrer ses romans; je ne le puis. Lecteur
passionné de ces derniers, j'en veux d'autant plus à sa
doctrine, quelle me prive de chefs-d'œuvre condamnés
à l'avortement. Je ne lui ai pas marchandé les éloges,
tant que ma raison a pu le suivre et le goûter; aujour-
d'hui qu'il se dit heureux, il n'a plus besoin d'éloges, et
la critique doit lui être indifférente. Puisse-t-il, dans son
quiétisme chèrement conquis, n'avoir jamais besoin
qu'un ami lui dise ce que Fénelon écrivait à M"" Guyon,
dans une de ses Lettres spirituelles : « Je vous plains
seulement de cette plaie secrète, dont le cœur demeure
comme flétri. »

Il faut du moins reconnaître en M. Tolstoï un des
rares réformateurs qui conforment leur conduite à leurs
préceptes. On m'assure que son action est étendue et
salutaire, qu'il se fait autour de lui des miracles comme
on n'en peut voir qu'en Russie, un retour aux mœurs
des premiers chrétiens. Chaque jour, il reçoit des lettres
d'inconnus; ce sont des traitants, des fonctionnaires
prévaricateurs, — disons le vrai mot, des publicains, —
qui versent entre ses mains des sommes mal acquises; ce
sont des jeunes gens qui lui demandent une direction,
des femmes coupables qui implorent de lui secours et
conseil. Retiré à la campagne, il donne son bien, vit et
'ra vaille avec ses paysans. Il porte l'eau, fauche, laboure,
fait des bottes. Il entre en colère quand on lui parle de
ses romans. On me montre un portrait où il est repré-
senté en costume de moujik, tirant l'alêne. — Artisan
de chefs-d'œuvre, ce n'est pas là votre outil! A tort
ou à raison, pour notre châtiment peut-être, nous
avons reçu du Ciel ce mal nécessaire et superbe, la

340 LE ROMAN RUSSE.

pensée; par un décret nominatif, comme on l'a dit,
certains d'entre nous sont condamnés à souffrir unique-
ment de ce mal, pour la consolation des autres hommes.
Jeter cette croix est une révolte impie. Notre outil, c'est
la plume; notre champ, l'âme humaine, qu'il faut abriter
et nourrir, elle aussi. Permettez qu'on vous rappelle ce
cri d'un paysan russe, du premier imprimeur de Moscou,
alors qu'on le remettait à la charrue : « Je n'ai pas
affaire de semer le grain de blé, mais de répandre dans
le monde les semences spirituelles. » — Souffrez enfin
que de ce Paris, où l'on vous admire, elle vous revienne
encore une fois, la touchante prière de Tourguénef mou-
rant; il y avait une religion plus haute que celle de
Sutaïef dans le testament où il vous disait : — «Ce don
vous est venu de là d'où tout nous vient... retournez aux
travaux littéraires, grand écrivain de notre terre russe! »

Je ne prétends pas tirer des conclusions étendues de
ces premières explorations dans la littérature russe; il
faut attendre de les avoir complétées par l'étude d'écri-
vains moins marquants, mais qui ont droit à témoigner
sur la condition de leur peuple. Aussi bien, quand un
livre a réussi à rendre la pensée de celui qui l'a écrit, les
conclusions doivent ressortir d'elles-mêmes pour le lec-
teur; quand il y a échoué, toutes les thèses qu'on
ajoute ont peu d'intérêt et peu de prise. — Nous avons
vu cette littérature croître artificiellement, longtemps
emmaillottée dans des langes étrangers, débile et servile,
incapable de nous renseigner sur l'intérieur de son pays,
qu'elle ignorait volontairement. Nous l'avons vue repren-
dre des forces en touchant le sol natal, pour en tirer dé-
sormais l'objet de ses études. A partir de ce jour, elle crée
et perfectionne l'instrument approprié à sa tâche, le réa-
lisme; alors que l'Occident hésite encore à employèrent
instrument, elle l'applique avec succès aux choses du
monde extérieur et à celles de l'âme. Ce réalisme est
souvent dépourvu de goût et de méthode, à la fois diffus
et subtil; mais il reste toujours naturel et sincère;
surtout il est ennobli par l'émotion morale, par linquié-

842 LE ROMAN RISSE.

tude du divin et la sympathie pour les hommes. Nul de
ces romanciers ne se propose un but purement littéraire;
toute leur œuvre est commandée par un double souci,
celui de la vérité et de la justice. — Double pour nous,
unique pour eux; vérité, justice, le mot russe pravda a
les deux acceptions, ou pour mieux dire il implique les
deux idées en une seule indivisible. C'est un point de
grande conséquence et bien digne de nos réflexions :
car les langues trahissent les conceptions philosophiques
des races.

Ils cherchent la vérité religieuse, parce que la formule
qui préfend la donner chez eux ne leur suffit plus, et
parce que la négation dont on se contente chez nous est
antipathique à tous leurs instincts. Le malaise spirituel
domine, engendre et caractérise tous les malaises sociaux
et politiques de la Russie. — Quand on entre dans la
cathédrale d'Isaac, à Saint-Pétersbourg, on est dans la
nuit; mal éclairé par les baies supérieures, l'imposant vais-
seau n'est que ténèbres. Les portes du chœur s'entr'ou-
vrent; un flot de lumière descend d'un grand Christ peint
sur le vitrail de l'abside d'où l'église reçoit tout son jour :
la figure semble seule illuminer la nuit du temple, et le
regard du visiteur s'attache involontairement à cette tête.
Elle n'a pas l'expression de sérénité que les peintres
d'Occident ont donnée au Fils de l'homme ; maigre, hâve,
ardent, avec un égarement divin dans les yeux, le Christ
slave trahit je ne sais quelle angoisse humaine, je ne sais
quel rêve inachevé, celui d'un dieu mécontent de sa di-
vinité. Pour lui, tout n'est pas consommé; il n'a pas dit la
parole suprême; c'est bien le dieu d'un peuple qui cher-
ehe sa voie, et il traduit fidèlement l'inquiétude de son

LE ROMAN RUSSE. 343

peuple. — La race slave n'a pas dit encore son grand
mot dans l'histoire, et le grand mot que dit une race est
toujours un mot religieux. Sous la discipline apparente
de son orthodoxie, elle le cherche avec une égale bonne
foi à tous les degrés de la société.

Partout, au fond des forêts et des steppes, on ren-
contre des paysans oui pensent et parlent comme Sufaïef,
l'humble sectaire dont M. Prougavine nous rapporte les
conversations : — « Un soir, assis devant sa fenêtre, il
regardait les champs, tout pensif, et me disait avec un
sentiment inexprimable dans la voix: — Ah! si quelqu'un
m'enseignait en quoi je me trompe, en quoi je m'éloigne
de la vérité, je servirais cet homme jusqu'à la mort...

Vrai, je ne sais pas ce que je ne lui donnerais pas »

— Vous l'entendez, dans cette isba, le vieux cri déchi-
rant de l'humanité. Nulle part, aujourd'hui, il ne retentit
plus fréquent et plus suppliant que dans ce peuple russe,
si justement appelé par un de ses grands écrivains « un
vagabond moral ». Dernièrement, à Saint-Pétersbourg,
deux jeunes gens convenablement mis, des commis de
magasin, semblait-il, se présentaient à l'une des assem-
blées religieuses dites redstokistes, et, s'adressant du ton
d'un mendiant de la rue qui implore du pain à l'inconnu
qui parlait, ils lui disaient avec la même angoisse :
« Faites-moi croire! faites-moi croire! » — Dans l'ombre,
ils sont des milliers qui ont cette sainte et terrible soif,
qui cherchent et s'écrient, comme Luther à la Wartbourg:
« Qu'est-ce que la justice? et comment l'aurai-je?»

Justice, vérité. Dans cette poursuite de la pravda, je le
répète, ils ne séparent jamais le double idéal, divin et
humain. La formule qu'ils attendent doit réaliser l'un et

344 LE ROMAN RUSSE.

l'autre; comme ils ne l'ont pas trouvée, comme ils sont
très-jeunes et très-naïfs, ils s'attardent aux essais de syn-
thèse religieuse et sociale qui ont séduit notre Occident
au moyen âge, à l'aurore de la Réforme. Ces doctrines
revêtent chez les Slaves un caractère spécial, ou du moins
plus prononcé. Certes, nulle famille humaine n'a été
avantagée ni déshéritée de son patrimoine, l'idéal de vé-
rité et de j ustice ; il est dans tous les cœurs : mais l'homme
du Nord, dans les rêveries moroses de sa misère, le couve
plus âprement; et, dans les couches populaires des pays
slaves, moins usées par les compromis de la civilisation,
il se rencontre un plus grand nombre de natures neuves,
ardentes, tenaces, qui souffrent impatiemment les retards
du progrès et se précipitent vers leur vision malgré tous
les obstacles.

En outre, au fond de l'âme que l'Évangile lui a faite,
on retrouve dans ce peuple l'influence du vieil esprit
aryen; et, à la surface de cette âme, dans les classes cul-
tivées, les leçons de Schopenhauer, les enseignements
des sciences contemporaines; delà cette résurrection du
bouddhisme à laquelle nous assistons en Russie : je ne
puis qualifier autrement ces tendances. Nous y recon-
naissons l'antique contradiction des Hindous entre une
morale extrêmement élevée et le nihilisme ou la méta-
physique panthéiste. Cet esprit du bouddhisme, dans ses
efforts désespérés pour élargir encore la charité évan-
gélique, a pénétré le génie russe dune tendresse éperdue
pour la nature, pour ses plus humbles créatures, pour
les déshérités et les souffrants; il dicte le renoncement
de la raison devant la brute et inspire la commiséraiion
infinie du cœur. Cette simplicité fraternelle et ce débor*

LE ROMAN RUSSE. 345

dément de tendresse donnent aux œuvres littéraires quel-
que chose de particulièrement touchant. Les initiateurs
de ce mouvement, après avoir écrit pour leurs pairs, pour
les lettrés, se penchent avec effroi et pitié sur le peuple.
C'est la descente du poète aux limbes :

...L'angoscia délie genti
Cbe son quaggiù, nel viso mi dipigne
Quella pietà...

Gogol a regardé dans ces sourdes ténèbres, encore avec
amertume et ironie; Tourguénef y a plongé du sommet
de son rêve d'artiste, en contemplatif plutôt qu'en apô-
tre; Tolstoï, arrivé au bout de son enquête sceptique,
est devenu le plus déterminé de ces apôtres de la pitié
sociale ; mais, par ses origines et ses débuts, il est de
ceux qui descendent de haut dans le gouffre; au-dessous
de lui, nous voyons monter ceux qui en sortent, qui ap-
portent des bas-fonds la grande plainte résignée et fra-
ternelle, les génies grossiers et lamentables, Nékrassof,
Dostoïevsky, tout le flot contemporain.

Au premier abord, on est ému et séduit par ce large
courant de sympathie. Malheureusement, je me souviens
et je réfléchis : je me souviens que nous eûmes, nous
aussi, notre siècle de sensibilité et de paysannerie. Vingt
ans avant 93, tout le monde aimait tout le monde, on
retournait aux champs, on se refaisait simple, on versait
des larmes sur le laboureur, en attendant qu'il versât le
sang. La loi presque mathématique des oscillations his-
toriques veut que ces effusions soient suivies de réactions
terribles, que la pitié s'aigrisse et que la sensibilité se
tourne en fureur. Di avortant omeni

346 LE ROMAN RUSSE.

Je ne voudrais pas terminer sur de fâcheux présages.
Si la Russie doit traverser ces crises violentes qui ne sont
épargnées à aucune nation, ce seront du moins pour elle
des crises de jeunesse, d'où l'on sort plus robuste et plus
vivant. On a souvent répété à son sujet le mot d'Hamlet,
on a dit qu'il y avait quelque chose de pourri dans cet
Empire; peut-être, mais, en tout cas, la pourriture s'ar-
rête à l'écorce, le cœur de l'arbre est vigoureux et plein
de sève. C'esl la conviction qu'on acquiert en pratiquant
ce peuple, en lisant les écrivains qui déposent pour lui.
Sous leurs maladies mentales, sous le nihilisme tempo-
raire d'un Tolstoï et les spasmes intellectuels d'un Dos-
toïevsky, on sent une vitalité profonde, une âme prêtée
se donner à toute parole juste qui l'enlèvera. Ils parais-
sent las et désabusés avant d'avoir vécu, comme ces
jeunes gens qui se désespèrent en attendant l'heure
d'agir, et dont le langage ne saurait nous tromper. Ils
semblent parfois ignorer eux-mêmes qu'ils possèdent le
triple trésor où s'alimente la vie, foi, espérance, amour;
dès que vous creusez, le filon brille et résonne; c'est leur
gage d'avenir et de grandeur.

Voilà ce que j'ai entrevu sous cette terre russe. —
Pauvre terre pâle! ses fils diront peut-être que je l'ai
peinte trop maussade, que je n'ai pas su respirer son
parfum amer; ce sera injure imméritée. Nous sommes
d'un monde qui se console de vieillir avec les tra-
vaux moroses de la raison, qui regarde froidement la
vie pour s'en expliquer les phénomènes; mais quand,
dans l'éternel va-et-vient de l'inconséquence humaine,
ce souci de comprendre quitte notre âme et la rend i
ses instincts premiers, nous sentons bien comme ou

LE ROMAN RUSSE. 347

peut î'aimer, cette terre, dans la sauvage nudité de sa
jeunesse. Si la charrue n'y a mis que peu de rides, la
main de l'homme n'y a pas effacé l'empreinte de celle
du Créateur. Elle garde l'attrait des grandes tristesses,
le plus puissant peut-être, parce que le plus heureux
d'entre nous pleure dans le meilleur de son âme je ne
sais quelle chose perdue qu'il n'a jamais connue. Terre
neuve, effrénée et vague, comme les enfants faits à sa
ressemblance, comme leur cœur et leur langage, elle ne
raconte pas les histoires curieuses que savent dire les
vieilles terres : elle a pour toute parole une plainte
mélancolique, comme la douleur, la musique et la mer.
— .le lui envoie ce livre, payement d'une longue hospi-
talité et de tout ce qu'elle m'a appris. Je n'ai pas voulu
médire d'elle dans ces pages. J'espère y avoir mis en
pratique la première vertu littéraire qu'elle demande i
ses écrivains, la sincérité. — Puisse-t-elle y retrouver sa
pensée fidèlement traduite et se reconnaître, sans trop
de mécomptes, à l'image qu'elle m'a laissée dans les yeux.

f)K

APPENDICE

Pour guider les lecteurs qui désireraient contrôler nie»
assertions, je crois devoir indiquer ici les traductions fran-
çaises des œuvres russes citées dans ce volume. Je ne donne
pas cette liste pour une bibliographie complète : des traduc-
tions déjà anciennes ont passé inaperçues; plusieurs, parmi
celles que je signale, sont aujourd'hui introuvables, et il ne
faut pas le regretter. Pour les œuvres poétiques surtout, la
plupart de ces versions ou imitations ne sauraient donner
une idée, même lointaine, des originaux russes. Depuis quel-
ques années, on s'est appliqué avec plus de scrupule à cet
art difficile des traductions; parmi celles que j'indique ci-des-
sous, certaines sont d'une insuffisance navrante; je ne veux
pas y insister, je me borne à recommander les versions fidèles
qu'on peut tenir pour définitives; ce sont celles de Tourgué-
nef, de Mérimée, de Viardot, de M. Victor Derély.

La Guerre d'Igor, traduction de Bhargo* Fort-Rion, 1 878

KARAMSINE.
Histoire de Russie, traduction de Saint- Thomas et Jauffret,
11 vol. in-8°, 1826.

POUCHKINE.

Poésies diverses, traduction de Dupont, 2 vol. in-8°, 1846.

OEuvres dramatiques, traduction de Michel N... , 1 vol. in-i 2,
1858.

Poltaca, le Prisonnier du Caucase, traduction d'i ug. de Porry,
1 vol. in-12, 1858.

La Fille du capitaine, traduction de Viardot, 1 vol. in-16,
1853.

Boris Godouno/et Poèmes dramatiques, traduction de TODR-
cuénef et Viardot, 1 vol. in-12, 1862. j

La Dame de pique, les Bohémiens, traduction de MÉRIMÉE,
1 vol. in-12, 1852.

350 LE ROMAIN RUSSE.

LERMONTOF

Le Démon, poème, traduction en vers de Pelan d'Akgirs,
1 vol. in-18, 1858.

Le Démon, traduction d'Aisossor, 1 vol. in-8°, 1860.

Un héros de notre temps, traduction de X. Marmier, 1 vol.
in-12, 1856.

GR1BOIÉDOF.
Le Chagrin d'avoir trop d'esprit, traduction de Legreub.

GOGOL.

Tarass Boulba, traduction de Viardot, 1 vol. in-12, 1853.

Le Manteau, traduction de X. Marmier, 1856.

Les Ames mortes, traduction de Moreau, in-8° illustré, 1858.

Les Ames mortes, traduction de Charrièrb, 2 vol in-12, 1859,
réimprimée en 1885.

L'Inspecteur générai (le Reviseur), traduction de Mérimée,
t vol. in-12, 1853.

TOURGUÉNEF.
L'œuvre entière de Tourguénef a été traduite sous sa direc-
tion par Gharrière, Mérimée, Viardot.

GONTCHAROF.
Oblomqf, traduction de N..., 185...
Marc le Nihiliste, adaptation de GoTHI, 1 vol., 1880.

PISEMSKY.

Dans le tourbillon, traduction de V. Derélv, 1 vol., 1881

Mille Ames, id. id. 1 vol., 1886.

Les Faiseurs, id. id. 1 vol., id.

DOSTOIEVSKY.

Humiliés et offensés, traduction de Humbert, 1 vol., 1884.

Crime et châtiment, traduction de V. Derely, 2 vol., 1884.

Souvenirs de la Maison des morts, traduction de Neyroud,

1 vol., 1886.

LE ROMAN ROSSE. 561

Les Possédés, traduction de V. Dkrély, 2 vol., 1886.

L'Idiot, id. id. 2 vol., 1887.

Les Frères Karamazof, id. id. 2 vol., 1888.

Les Pauvres Gens, id. id. 1 vol., 1888.

Krotkaïa, traduction de E. Halpéwhb, 1 vol., 1888.

L'Esprit souterrain, id. id. 1 vol., 1886.

Comte Léon TOLSTOÏ.

Les Cosaques, Tableaux du siège de Sèbastopol, traduction
par une Russe, 1886.

Guerre et paix, traduction par une Russe, 3 vol., 1884.

Anna Karénine, 2 vol., 1885.

Katia, traduction du comte d'Haoterive, 1 vol., 1886.

Enfance, adolescence, jeunesse, traduction d'Arvède BARIhC
(en préparation) .

Ma religion, 1 vol. in-8, 1885.

Après avoir groupé ces indications, il me reste un double
devoir.

Je veux remercier ici, au nom de tous les lecteurs de
Tolstoï, la personne qui a eu la patience de traduire Guerre
et paix, qui a fait connaître la première au public français
les œuvres de son illustre compatriote.

Je dois un témoignage de gratitude à ceux qui ont éclairé
ma route, à mes prédécesseurs dans les études slaves , et
tout d'abord à M. Anatole Leroy-Beaulieu. De l'aveu de tous
les Russes, son grand ouvrage est le plus complet et le mieux
informé qui ait été publié en Occident sur l'Empire du Nord.
Notre pays ne sait pas assez combien un pareil livre lui
fait honneur à l'étranger. J'en dis autant pour 1 Histoire de
Russie et la Russie épique de M. Rambaud, qui m'ont été d'un
précieux secours. Je dois enfin nommer M. Courrière et
M. Dupuy; on trouvera dans leurs travaux sur la litté-
rature contemporaine en Russie, tout ce qui pourrait man-
quer dans ces études.

TABLE DES MATIÈRES

Pages

Ayant-propos vu

CHAPITRE PREMIER.
Les origines. — Le moyen âge. — La période classique. 1

CHAPITRE IL
Le romantisme. — Pouchkine et la poésie 33

CHAPITRF. III.
L'évolution réaliste et nationale. — Gogol 69

CHAPITRE IV.
Les -années quarante •. — Tourguénef. 133

CHAPITRE V.
La religion de la souffrance. — Dostoïevsky. ... 203

CHAPITRE VI.
Le nihilisme et le mysticisme. — Tolstoï 279

Appe.ndicb 349

2 3

PARIS

TYPOGRAPHIE PLON-NOURRIT ET Cl

8, rue Garancière — 6e

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