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Waldkauz, alter Dogel. 


5 Lebensbilder 


aus der 


Tierwelt 


Herausgegeben von 


). Meerwarth und K. Soffel 


Fünfter Band 
Sweite Folge: Dögel II 


N 


R. Voigtländers Verlag in Leipzig 


Einbandzeichnung von Karl Soffel in München. 
Copyright 1910 by R. Voigtländers Verlag, Leipzig. 


Eon t used 


Druck von Fiſcher & Wittig in Leipzig. 


Seiner Höniglichen Hoheit 
dem Großherzog 


Wilhelm Ernſt von Sachſen 


dem weidgerechten Jäger und Naturfreunde 
in Ehrfurcht gewidmet 


Inhaltsverzeichnis. 


Inhaltsverzeichnis 

Der Waldkauz von hermann Sins. 
Die Sumpfohreule von Elje Soffel . 
Seeſchwalben von Otto Leege 


Die Raben- und die Nebelkrähe von 1 955 a 


Die Saatkrähe von A. Bütow 

Der Buchfink von Elje Soffel 

Der Kormoran von Hugo Otto. 

Das Rotkehlchen von Elſe Soffel 

Der Wendehals von Martin Braeß 

Der hühnerhabicht von hermann Löns 

Der Baumläufer von Hermann Löns . 

Das Hausrotſchwänzchen von Martin Braef . 
Der Eichelhäher von hermann Cöns 


Rauchſchwalbe und Hausſchwalbe von Martin Braeß 4 


Die Swergrohrdommel von Julius R. Haarhaus 
Die Heidelerche von Elſe Soffel . 

Die Waſſerralle von hugo Otto. 

Die Waſſeramſel von Martin Braeß 


Weidenlaubſänger, Fitis und e von an 8 75 


Die Kornweihe von hermann Löns Bea 
Der Graue Steinſchmätzer von Martin Braeß 
Der Sperber von hermann Cöns 8 
Der Schwarze Storch von Martin Braef . 

Der Gimpel von Elſe Soffel . 

Der Mäuſebuſſard von Hermann Löns. 

Der Gänſe- und Kuttengeier von Martin Braeß 
Das Alpenſchneehuhn von Hans Sammereyer 


III 


Seite 


II—IV 
13 1 
1627 
28 95 
95 127 
128 2 
155— 166 
167—-186 
187—195 
196 — 203 
204—215 
2.10 222 
225 
232 — 242 
243 259 
260 —267 
268 —274 
275 —280 
2812837 
288 298 
299 304 
305 — 313 
314 —325 
526 —335 
556 —546 
347 — 359 
360 — 381 
382 —397 


Der Höckerſchwan von Martin Braef . 
Der Rotſchenkel von Dr. Ernſt Schäff . 


Die Elſter von Martin Braeß 


Der Baßtölpel von Alf Bachmann— einen. 


Der Schwarzkehlige Wieſenſchmätzer 


Säbelſchnäbler und Stelzenläufer von Dr. Ernſt Schäff 


Der Kampfhahn von Dr. Ernſt Schäff . 
Die Ringeltaube von Martin Braeß 


Der Flußregenpfeifer und ſeine Verwandten von b A er 


Der Trappe von Fritz Bley 
Der Goldammer von Elſe Soffel 
Die Märzente von Fritz Bley 


Der Kolkrabe von hermann Löns . 


Der Kuckuck von Elſe Soffel . 
Der Reiher von Fritz Bley 


Lummen und Alke von Alf 1 1 


Die Uferſchnepfen von Dr. Ernſt 
Der Steinkauz von Elſe Soffel 


Verzeichnis und . der Bilder von dan Soffel 


Regiſter. 


Schäff 


— — 2 — 


Seite 


398 —410 
411—42] 
422 — 454 
459 —447 
448 —45] 
452 —462 
463 —471 
472480 
481— 500 
501—511 
512-522 
525—542 
543—557 
558— 571 
572— 590 
591-625 
626 — 652 
653 — 642 
643 —658 
659 — 661 


Der Waldkauz. 


Don Hermann Cöns. 


Wer ſingt im Dorfe den Frühling ein? wer ruft die gute Seit heran? 

Nicht Amſel und Fink ſind es, und nicht Meiſe und Staar, und auch 
nicht Specht und Häher; ein anderer iſt es, der mit lautem Liede den Halel- 
buſch lehrt, ſich mit Gold und Kubinen zu ſchmüchken, iſt es, der die Erle 
rührt, daß alle ihre Sweige rote Troddeln ſchwenken, und der dem Schnee— 
glöckchen Mut macht, über den Buchsbaum zu ſehen. 

Ein Kauz iſt es, ein dicker, alter WaldRauz, der in der dicken, alten Linde 
wohnt, die mitten im Dorfe vor dem dicken, alten Kirchturme ſteht und ihre 
Alte über die graugrünen Grabſteine ſpreizt. Seit unvordenklichen Seiten 
hat ein Kauzpaar in der Kirchhofslinde gewohnt und iſt den Dorfleuten heilig 
geweſen. Aus uralten Tagen blieb ihnen eine dumpfe Erinnerung, daß 
die Eule einſt Friggas Lieblingsvogel war, ehe der neue Glaube über das 
Land kam und aus allem, was den alten Göttern lieb war, unholdes 
Getier und Greuel machte. 

Darum darf der Kauz im Dorfe ſchalten und walten, wie er will, und 
nicht nur deshalb, weil ein Stück Urglauben mit ihm verbunden iſt; jo manche 
Maus, jo manche Ratte, die den Schnäbeln und Griffen der jungen Käuze 
entglitt, fand der Bauer zwiſchen dem knorrigen Wurzelwerk der Linde 
und machte ſich ſeinen Ders darauf. Aber am liebſten iſt er ihnen, weil er 
den Frühling verkündet. Liegt auch der Schnee noch auf der Saat und ſtehen 
die Gräben noch in Eis, zieht der März in das Land, dann ſingt der Kauz 
den Frühling ein und das ganze Dorf freut ſich, daß die beſſere Seit 
herankommt. 

Eine eigene Art hat die Eule, den Frühling einzuſingen; wie mit 
einem ſchrillen Schreckensſchrei beginnt es, wendet ſich in ein Hohngelächter 
um, ſteigt zu einem wilden Jauchzen und ſinkt zu einem wehen Gewimmer 
herab. Stadtleute finden es teufliſch und hölliſch, die Leute im Dorfe aber 
lieben es, des Kauzes Frühlingslied, der Eule Liebesgejang. 

Geſtern war es hell und kalt. Der Wind pfiff von Morgen her, die 
Sterne waren alle verſammelt. Da gefiel es dem Kauze nicht. Stumm ſtrich 
er im tiefen Holze hin und her, ſchlug die Maus auf dem Wege und die Wühl— 
ratte im Graben und ſuchte, lange ehe ſich die Nacht vor dem Morgen verkroch, 
ſein Loch in der Linde auf. 

Vögel II. Copyright 1909, R. Doigtländers Verlag in Leipzig. 1 
1 


Heute aber paßt ihm das Wetter bejjer. Der Wind kommt von der 
Abendfeite, weich und warm iſt er, und die Luft iſt dick und dieſig. In den 
Wieſen braut der Fuchs und nur der Abendjtern iſt wach. Noch bewahrt 
der Himmel eine roſige Erinnerung an die Sonne, da erhebt der Kauz 


Stephainsky. Tillowitz, Funi 1908. 
Waldkauz. Eben ausgeflogener Jungvogel. 


ſein Gefieder und ſtreicht der Wieſe zu. Mit feſtem Griffe faßt er die Wühl— 
ratte; ihr Strampeln nützt ihr nichts; ein Biß in den Hinterkopf nimmt ihr 
das Leben und fie verſchwindet in dem weiten Rachen. Swei Mäuſe folgen 
ihr bald nach. 


Stephainsky. 


Tillowitz, Funi 1908. 


Waldkauz, alter Dogel. 


Hauptjagdwetter iſt heute; die Mäuſe laufen ganz anders, als geitern. 
Aber der Kauz hat heute keine rechte Freude an der Jagd. Was ihn lange 
nicht ankam, heute fällt es ihm ein, loszulachen und aufzujauchzen. „Huch!“ 
kreiſchen die Mägde in der Spinnſtube des einſamen Hofes, und dann lachen 
ſie luſtig; wenn der Kauz ruft, hört das Spinnen bald auf und die Arbeit 
in Garten und Feld beginnt. 

„Kiu-witt, kuwitt“, geht es draußen. Und dann kommt das Schönſte: 
„Huuu, huhuuu, huhuhuhuu“, und dann ein ſeltſames, langern Trillern, 
„Klurlurlurlu“, eine ganze Dierteljtunde lang, und dann ein heiſeres Bellen 
und ein Lachen hinterdrein, als wenn ſiebzig Teufel ſich über den Fall 
eines Gerechten freuen. 

Aber nichts Arges und Böſes denkt ſich der Kauz dabei, nur Liebes 
und Gutes. Er ſehnt ſich nach einem Herzen, das wie ſein Herz fühlt, 
nach einer großen, ſchönen Käuzin mit großen, ſchönen Augen. Nur des— 
wegen quietſcht und ſchreit und lacht und bellt und trillert und jauchzt er 


1 * 
3 


heute jo ſehr. Überall bringt er Leben in den Abend; eben rief es im 
Walde, nun lacht es im Dorfe, und jetzt rollt ſein tiefes Lachen an der Wieſe 
entlang. 

Dort jagt ſchon ſeit einer Stunde eine dicke graue Käuzin. Ihr gehört 
die Wieſe und die Waldkante, jo denkt ſie. Sie iſt jo frech, daß ſie den 
Buſſard, der ſich in der großen Eiche bei der Ochſenhütte zum Schlafen ein— 
geſchwungen hatte, jählings mit ihrem dicken Kopfe in den Rücken ſtieß, daß 
er von ſeinem Aſte herabpolterte und entſetzt abſtob. Daß auf der beſten 
Stelle der Wieſe, wo die Mäuſe am meiſten laufen, die Rehe ſtehen, paßt 
ihr nicht, und ſie ſtößt ſolange nach ihnen, bis ſie ihr Platz machen. Auch 
die beiden Haſen, die da Hochzeit halten, jagt ſie in den Buſch hinein. 

Quer durch die Wieſe läuft ein heller Bach. Dort, wo das Stauwehr 
ihn einzwängt, ſteht eine halbpfündige Forelle, auf Beute lauernd, die ihr 
die Strömung zutragen ſoll. Über ihr rüttelt die Käuzin. Etwas Schwärz— 
liches kommt durch das Wehr getrieben; eine junge Maus iſt es, die die 
Müllerin totſchlug und in den Bach warf. Die Forelle geht nach der Maus 
auf, faßt ſie und will mit ihr unter den Waſſerwurzeln der Erle ver— 
ſchwinden, da fühlt ſie ſich geangelt und trotz ihres Schnellens und Schlagens 
emporgehoben. In der Eiche bei der Ochſenhütte hakt die Eule auf und 
kröpft ſich an dem Fiſche ſatt. 

Da ſchwebt ein Schatten heran und ſtößt fie von dem Alte. Er iſt kleiner 
und ſchwächer, der verliebte Kauz, um ein Drittel kleiner, als die Käuzin, 
aber er iſt ein Mann. So treibt er ſie fauchend und knappend, quietſchend 
und trillernd in das Holz hinein, treibt ſie eine Stunde hin und her, bis ſie 
ſich in einer Eiche einſchwingt und er ihr gegenüber aufhakt. Und da ſitzt er 
und pfeift und bellt und heult und lacht und trillert und gellt ſo wunderſchön, 
ſo lieblich, und ſo ergreifend, daß die dicke braune Käuzin gar nicht anders 
kann, als ſich dem hübſchen grauen Kauze zu ergeben und das Loch im Linden— 
baume mit ihm zu beziehen. 

Breit und geräumig iſt das Loch und ſo tief, daß kein Junge bis auf 
den Grund faſſen kann. Das wagt auch keiner, denn vor Jahren kletterte 
der Sohn des Paſtors in der Linde herauf, um ſich die Eier zu holen. Da fuhr 
ihm aber fauchend das Weibchen in das Geſicht und aus der Krone der Linde 
ſauſte der Kauz heraus und ſtieß den Jungen in das Genick, und der erſchrak 
ſich jo, daß er allen Halt verlor, aus dem Baume fiel, den Unterſchenkel brach 
und ſechs Wochen das Bett hüten mußte. 

Seit der Seit haben die Jungens eine heilige Scheu vor der Linde und 
auch die großen Leute gehen zu der Seit, wenn die Käuze Junge haben, 
im Bogen um den Eulenbaum herum, beſonders in der Dämmerung, denn 
wenn die Eulen gerade ſchlechter Laune ſind, ſtoßen ſie auf die Menſchen. 
So frech aber, wie in dieſem Jahre, waren ſie noch nie. Das hat der neue 


4 


'Pdoq ae 'Envygjom 


Lehrer, der erſt acht Tage im Dorfe iſt, erfahren. Dem gefiel es, an einem 
milden Aprilabend ſich auf die Knorren am Fuße der Linde zu ſetzen. Aber 
plötzlich ſtieß er einen Schreckensſchrei aus und rannte ſo wild davon, daß 
er den Paſtor, der über den Kirchhof ging, faſt umwarf. Ureidebleich war 


Bartels. Westpriesnitz, März gos. 


Waldkauz. 


er, als er dem Paſtor und der Paſtorin erzählte, wie es ihm gegangen war. 
Ganz jählings war etwas Schwarzes gegen ſeinen Kopf geflogen und 
Krallenfinger hatten ſeinen Nacken gepackt. Und als er den Kopf beugte, 
konnten der Paſtor und ſeine Frau drei lange blutige Riſſe ſehen. 


6 


2 


3 
8 


. 
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N. B. Lodge. 


Waldkauz am Eingang zu ſeiner Schlafhöhle. 


K. Hecht. Grellenberg. 
Junger Waldkauz, 
Dunenkleid mit herauswachſenden Schwung- und Steuerfedern. 


Als der Lehrer hörte, wer der Unhold war, lachte er, und von da ab ſetzte 
er ſich oft in die Laube vor dem Pfarrhauſe und ſah den Eulen zu, die ab 
und zu flogen. Wehe der Katze, die über den Kirchhof ſchlich; ehe ſie es ſich 
verſah, hatte ſie einen Stoß und ein paar Kiſſe abbekommen und fuhr mit 
Angſtgequake über die Mauer. Des Paſtors Hund traute ſich nicht um ſämt— 
liche Leberwurſthäute der Welt in der Dämmerung an der Linde vorbei. 
Denn als er einmal dort hinter den Wieſelchen herumſchnüffelte, hatte ihn 
das Eulenpaar überfallen und ihm ſo zugeſetzt, daß er für immer genug 


8 


R. Hecht. Grellenberg. 


Junger Waldkauz, 
Dunenkleid mit herauswachſenden Schwung- und Steuerfedern. 


davon hatte. Und es war kein kleiner Hund, ſondern ein großer Kerl von 
Bernhardiner. 

So ſtörte niemand die Käuze und fie fühlten ſich ganz als Herren 
der Linde und des alten Glockenturmes. Das ſah man daran, daß ſie am 
hellen Tage, beſonders an warmen Morgen, ganz vergnügt auf einem Aſte 
oder auf einem Balken des Turmes ſaßen, ſich von der Sonne beſcheinen 
ließen und ſich putzten und juckten. So vertraut waren ſie, daß es ihnen 
ganz gleich war, wenn eine Kohlmeije ſich über ſie ſetzte und ſie beſchimpfte, 


9 


Stephanescu. Audis, Ungarn. 


Alter Waldkauz, auf einem Dachſparren ſchlafend. 


und die Spatzen und Rotſchwänze hatten ſich ſchon an die Eulen gewöhnt 
und ließen ſie in Ruhe, zumal ihnen nicht zu trauen war, denn wenn die 
jungen Eulen zu laut nach Fraß piepten, flogen die Alten am hellen Tage auf 
Raub aus und griffen manchen Spatzen und auch wohl eine Amſel oder einen 
flüggen Staar. 

Den Leuten im Dorfe war das gleichgültig, denn Spatzen, Amſeln und 
Staare gab es im Dorfe genug. Aber es gab auch Ratten und die machten 
die Käuze mit der Seit dünne. Überall auf den höfen ſchwebten ſie in der 


10 


Stephanescu. Kudsir, Ungarn. 


Alter Waldkauz, auf einem Dachſparren ſchlafend. 


Dämmerung umher und wehe der Maus und der halbwüchſigen Ratte, die 
ihnen in den Wurf kam. Ehe ſie es ſich verſah, faßten ſie die nadelſcharfen 
Krallen, der Schnabel drückte ihnen das Hinterhaupt ein und fort ging es 
nach der Linde, wo vier dicke, graue, weißflockige Wollklumpen auf den 
Alter vor dem Niſtloche ſaßen und gierig den Eltern die Beute fortriſſen. 
Da niemand die Eulen ſtörte, wurden die Jungen bald ebenſo keck, wie 
die Alten. Am hellichten Tage kletterten ſie aus dem Loche heraus, erſtiegen 
einen Aſt, auf dem die Sonne lag, ließen ſich beſcheinen und ſahen mit halb— 


11 


"quauuol pıl ‘Envygjum 1941H 


eb? (ASPNM 
"NISSUDYZAS 


Stephainsky. Trllowitz, 
Waldkauz, eben ausgeflogener Jungvogel. 


Funı 1908 


geichloffenen Augen auf das Leben und Treiben, das ſich auf der Straße 
jenfeits der Friedhofsmauer abſpielte. Wenn ein Menſch vorüberging, ein 
Wagen vorbeifuhr oder das Dieh dort hergetrieben wurde, rührten ſie ſich 
nicht. Sobald ſich aber ein Hund oder eine Kate ſehen ließ, richteten ſie ſich 
auf, wackelten mit den dicken Köpfen, riſſen die Glotzaugen auf, fauchten 
und knappten mit den Schnäbeln, und der Hund oder die Uatze warf einen 
ſcheuen Blick nach der Linde, ſenkte den Schwanz oder richtete ihn empor 
und beſchleunigte ſeine Schritte. Und wenn ſie hungerte, dann piepten ſie 
ſolange, bis es der Dater und die Mutter nicht mehr aushielten, ihre 
Schlafplätze im Lindenlaube oder in dem Glockenturmwinkel verließen und 
bei Tage dem Holze zuſtrichen, um mit einer Maus, einer Eidechſe, einem 
Froſche oder einem großen Käfer zurückkehrten. 

Darben brauchten die Jungen nicht; unglaubliche Mengen von Unzeug 
ſchleppten die Alten herbei. die Maus mochte noch ſo ſchnell und das 
Wieſel noch fo flink fein, viel ſchneller war der Kauz, viel flinker die Käuzin. 
Kein Flügelſchlag verriet ihr Kommen; lautlos ſchwebten ſie über das Feld, 
unhörbar rüttelten ſie über dem Raine, und niemals ſtießen ſie fehl. Dem 
hirſchkäfer halfen feine Sangen ebenſowenig, wie der Kreuzotter ihr Gift; 
wo die Krallen der Käuze hingriffen, da half kein Kneifen, nützte kein 
Beißen; verloren war alles, was ſie erfaßten. 

So mangelte es der Eulenbrut nie an Futter und ſie wuchs und ge— 
dieh, ſchob aus dem Dunenkleide Speile und Federn und aus den un— 
förmlichen Wollklumpen wurden langſam anſehnliche Käuze, die zwar immer 
noch hinter den Alten herbettelten, aber doch ſchon ab und zu den Derſuch 
machten, ſelber eine Maus zu fangen. Anfangs ſtellten ſie ſich noch dumm 
genug an und griffen ſogar dann noch vorbei, wenn der Kauz oder die 
Käuzin eine halbtote, zappelnde Maus vor ihnen fallen ließ. Aber heute 
lernte der eine, im rechten Augenblicke auf den Froſch zu ſtoßen, morgen 
glückte es einem anderen, den Maulwurf im taufeuchten Wege zu ſchlagen, 
und bald konnten ſich die viere ſelbſt ernähren und die Alten biſſen ſie von 
ſich fort. 

Damit zerriß auch das Band zwiſchen Kauz und Käuzin. Beide ſtrichen 
ziellos hin und her, den Mäufen nach, und wo es viele gab, dort blieben 
ſie, bis ſie und Wieſel, Hermelin, Turmfalke und Buſſard deren Reihen 
gelichtet hatten, und dann zogen ſie anderen Feldern zu. Als aber der 
Winter herankam, ſuchte der Kauz wieder das Dorf und ſein Coch im Linden— 
baum, von dem er abends abſtrich, um ſtill und heimlich auf Mäuſejagd 
zu fliegen. Gab es aber laue, nebelige Abende, dann übte er ſeine Stimme 
und quietſchte und heulte, aber lange nicht ſo laut und ſo voll und ſo an— 
haltend, wie er im Märzen ſchrie, als er den Frühling einſang. 


Die Sumpfohreule. 


Don Elje Soffel. 


Hoher Mittag im Moos. 

Wer jetzt den offenen Weg gehen wollte, der von der Birkenſtraße 
weg, an der Schwarzerle vorbei, ſeine ſchimmernden, endlich in eins ver— 
ſchwimmenden Linien zu den Mooshöfen hinterzieht, der würde ein zweites 
Mal kein Derlangen danach haben. Oder er hat ſich die halbe Stunde 
hingeſchleppt, ſtumm — bedrückt durch die Sonnengewalt, bis dort, wo 
links, hart am Weg, faſt in den Binſenwäldern und ihren gluckjenden, 
ſpiegelnden Waſſern ſtehend, eine Fichte und zwei Birken ſeltene Lebens— 
gemeinſchaft geſchloſſen haben und wartet, bis die Sonne, die Seit und Weg 
vergeſſen, ein wenig weiter gerückt iſt gegen den Horizont zu. 

Wie Schickſalsgenoſſen, ineinander hineingewachſen und unentbehrlich 
einer dem andern, ſehen die drei aus. Und jeder, der vorbeikommt und 
nicht vorübergeht, hält ſie für Gedenkbäume oder Wegweiſer. Wollt' man 
aber ihrem ſtummen Fingerzweig folgen, ſo käme man ins Moos, wo's 
noch tief genug zum Ertrinken iſt. Und es wär nicht einmal ein Wunder, 
wenn man dem nachginge. Denn der rechte Weg macht hier eine Wendung, 
an die man nicht denkt. Und von drüben leuchtet und lockt die Blütenpracht 
jo heiß und ſelten und ein Sonnentaumel von Injekten feiert wirbelnd Hoch— 
zeit um Hochzeit. Aber die weißgrüne Decke, die das Torfmoor bis hinüber 
zieht, trägt dich nicht und die Wieſe, die du zu ſehen meint, teilt ſich in die 
zahlloſen, gelb und grün beſchopften Häupter der Simſenpolſter auf braun— 
verfilzter Säule, zwiſchen denen in dunkeln Tümpeln der Sonnentau die 
weiße Blüte aus der Rojette tückiſch bewimperter Blättchen hebt, das Sett- 
kraut ſein hinterliſtiges Geſchäft treibt und nachts das Sumpflicht tanzt. 
Und die Pracht ſchimmernder Weidenröschen und gelber Nachtkerzen weicht 
zurück, die Fähnchen ſeidenflockiger Wollblumen da drüben flimmern im 
Sonnenglaſt, unerreichbar wie die glasflügeligen Libellen, die abwechſelnd 
auf dem braunen, geknickten Stengel raſten, der aus dem Waſſer ragt. 

Am Himmel aber, der weit und leuchtend zum Horizont ver— 
ſchwimmt, ſteht noch immer die Sonne ſtill, die Wolken laſten, kein Cüft— 
chen rührt ſich. Und faſt noch ſtiller wird es durch das heiße Summen 
der Inſekten, den Ruf des Kuckuck, der nah und wieder ferne tönt: Kuckuck, 


16 


kuckuckuck. Don drüben ſchimmert, in weich zitternder Luft ein kleines 
Haus, daneben der ſchief ragende Balken eines Siehbrunnens. Und Buſch— 
werk ſcheint es zu umgeben, dahinter in einiger Entfernung die phantaſtiſch 
bewegten, unruhig aufwärtsſtrebenden Linien zahlloſer weißer Birken— 
ſtämmchen am Horizont. 

Etwas zugänglicher iſt hier das Moos. 

Knappe, kurzraſige, heideartige Wieſe, im Frühjahr bunt mit fleiſch— 
farbiger Erika, wohlriechender Primel und kurzſtieligem, dunkelblauem En— 
zian beſtickt, wechſelt mit grünem Sumpf, wo fettes Knabenkraut ſteht, am 
Rand kleiner Waſſerläufe großblütiges Dergißmeinnicht. Ein einzelner Kiebitz 
watet im Grün, hin und wieder bleibt er ſtehen, ſein buntes Gefieder ſchillert, 
er ſtellt die Holle, um in die Stille ſein kiwit, kiwit zu Jagen, gleich einem. 
Selbſtgeſpräch. Die Mooskuh zieht klagend weite Kreiſe über dir und verrät 
noch nachträglich das Neſt, an dem du eben vorbeigegangen. In den Birken 
hat ſich ein Flug Hühner niedergelaſſen, zahlreich wie Krähen, lauter 
Leierſchwänze. Aber als du dich ſo weit angeſchlichen, um ſie zählen zu können, 
haben ſie ſchweren Flugs die Wipfel verlaſſen und nur die Alte ſchaukeln noch. 

Don dem Häuschen, das kleinfenſtrig und niedrig mit hängendem Stroh: 
dach, grün überſponnen im Mittagsglanz ſchläft, führt ein grüner Damm 
hinaus, zwiſchen tieferliegenden Wieſen. 

Ein lauſchiger, von Weiden und Erlengebüſch eingefaßter Weg, wo Gold— 
und Rohrammer hauſen und der Feldſperling zetert, auch einmal ein Laub— 
vogel ſingt. 

Weit hinaus führt der Weg, bis dort, wo über der von Oſten kommenden 
Straße unter Bäumen verſteckt ein zweiter Mooshof liegt. 

Dorüber an Lagern geſchichteten Torfs, der in der Sonne bäckt, an feucht— 
braunen, meterhohen, glattgeſtochenen Torfwänden vorbei, die zu ſchwer— 
mütigen, roſtgelben oder roſtbraunen, von ſchillernden Häutchen überzogenen 
Waſſern abfallen, in denen die leuchtend goldbraunen, wolkigen Haufen der 
Diatomeen und die ſchleimig grünen Fetzen der Fadenalgen ſchwimmen, — 
aus denen das durſtige Schaf ſich Krankheit und Tod trinkt. Dorbei an 
verſtreuten Torf- und Jägerhütten, an der krüppeligen Kiefer, die den Auf— 
baum trägt, den Einzelbirken, bis zum ſchilfdurchwachſenen, waſſerreichen 
Wäldchen, in dem die geſpaltenen Trümmer einiger Urwaldföhren trotzig 
das Ende erwarten, wo in der Juninacht beim Leuchtfeuer der Johannis— 
würmchen der Uhu bellt, die letzte Wildkatze ſchleicht. 

Dorthin kommt auch die Mooseule, ſobald die Dämmerung beginnt. 
Im ſchilfigen Grund, nicht weit von hier hat ſie fünf Junge liegen, die 
wollen gefüttert fein. Im Oſten kommt langſam der Mond herauf, der Weit 
ertrinkt in Fluten gelben Lichts. Über dem Fluß, der ſeine eiligen Waſſer 
zwiſchen flachen Ufern unter dem dämmerigen Himmel wälzt, lagern Myriaden 


5) 


Vögel II. 2 
17 


von Eintagsfliegen als dunkle, zum Horizont ſich verlierende Wolke, die 
Riejenkuppen der Föhren im Weit ſtehen klar gezeichnet vor dem brennenden 
Himmel. Und zwiſchen hüben und drüben eine Welt unklar bewegter 
Formen. Endlich aber behält der blaſſe Schwärmer recht. Don Oſten her 
breitet er ſeine herrſchaft aus. Am Himmel ziehen leichte Schleier, die Moos— 
wieſen ſind ein ſilberglänzendes, wallendes Meer, die kleine Brücke ſchwebt 
zwiſchen himmel und Erde. Um den Fuß der Birken ſchlingt ſich ein 
lichtes Band, beſticht mit Glühwürmchen, die drin auftauchen und wieder 
verſchwinden. Die Bekajjine läuft mit niedergebeugtem Kopf in den 
blinkenden Waſſern zwiſchen dunkeln Sumpfpolſtern umher, die Fröſche 
quarren und meckern. — Die andern Jäger ſind ſchon unterwegs, da macht 
auch die Mooseule ſich auf. Als brauner Schatten ſteht ſie vor dem Neſt 
und äugt in die Dunkelheit. Ein Siegenmelker ſchwankt, ſchießt über ſie hin, 
im Wald entſteht ein Getöſe. Der Uhu hat eine Krähe geholt. — Mach einer 
Weile iſt alles ſtill. Die Eule wiegt den Leib und duckt den runden Kopf, 
wirft ihn vor und zurück, ſtellt die kurzen Federohren. Dann hebt ſie die 
Flügel und hüpft flatternd ein Stückchen. Im Schilf am Waldgrund rauſcht 
und kniſtert es leiſe. Ungeſchwächt fängt die weite Ohröffnung den Ton 
auf. Reglos ſteht ſie einen Augenblick mit niedergehaltenem Körper. Im 
nächſten ein quietſchender Laut. Der kleine Schatten, der ſich eben in die 
Mondhelle gewagt, iſt ſchon arretiert. Auf einem Fuß ſtehend, den andern, 
der die Beute hält, hochgehoben, ſteht ſie da. Aufrecht; mit ſcharfen, kurzen 
Bewegungen ſpäht der Kopf in jede Richtung nach dem Feind, der ihr die 
Beute ſtreitig machen könnte. Aber nichts rührt ſich. Der dicke Schwärmer, 
der über ſie hintaumelt, kommt diesmal davon. Langſam macht ſie ſich 
an die Arbeit. Die kleine Waldſpitzmaus hat längſt ausgezappelt. Die ſcharfen 
Krallen haben ſie durch und durch geſpießt. Erſt kommt der Kopf dran. Der 
Schnabel der Eule ſucht eine Weile knabbernd dran herum, ehe er ihn 
abreißt. Dann kracht es leiſe von ſplitternden Knochen. Mit geſchloſſenen 
Augen würgt ſie hinunter. Für einen Augenblick iſt Ruhe. Wie gebannt 
lauſcht der Kopf in eine Richtung, dann wendet ſie ſich wieder der Arbeit 
zu. Serrt und reißt, hoch und lang aufgerichtet, den Kopf weit zurück— 
gebogen. Den blutenden Strang, der ſich von der Kralle zum Schnabel 
zieht, verſchlingt die Nacht. 

Aus einiger Entfernung kommen jetzt ſchwache, klagende Laute. Sie 
löſen einander ab und ſcheinen immer neu vom Erdboden aufzuſteigen, ein— 
gehüllt in die feuchte, träge Luft: wau, au, au — die Alte antwortet: 
ein zärtliches käw, käw. Sie hat den ärgſten Hunger geſtillt, jetzt macht 
ſie Jagd für die Kleinen. Ein paarmal breitet ſie erſt die Flügel und flattert 
ein Stück über dem Boden hin, ehe ſie auffliegt. Dann geht es in weichem, 


18 


B. Lodge. 


R. 


Neſt mit Gelege. 


Sumpfohreule. 


»jnaayolduns 


lautloſem Flug dahin, in weiten Kreiſen, bald höher, bald tiefer. Kein 
Geräuſch verrät ſie, das ſcharfe Auge entdeckt die Waldmaus, die als 
Schatten über den Boden huſcht, die junge Waſſerſpitzmaus, die allzu ſorglos 
auf dem Sweig über dem Waſſer ſpielt. Senkrecht ſtürzt ſie abwärts, um 
ſie zu faſſen. Den ſurrenden Gold- oder Lederkäfer holt ſie im Flug, den 
ſchlafenden Kleinvogel trägt ſie zu Neſt, die fette Schermaus iſt willkommne 
Beute. Es iſt unglaublich, was fünf ſolcher Wollklümpchen vertragen können. 
Im Oſten wird es ſchon licht, der Morgenwind läuft über Schilf und Gras, 
da verſtummen erſt die hungrigen Stimmen. Die Alte ſtopft den Hinterleib 
einer halbverzehrten Ratte mit dem Schnabel in den ſchilfüberwachſenen 
Spalt am Fuß einer alten Moosbirke, wo ſie ihn abends wieder findet. 

Die langen Tage durchſchlafen die Jungen, von der Alten ſorglich ge— 
hudert. Das Neſt liegt außerhalb der Bäume im Schilf verborgen. Die Moos— 
eule gibt ſich nicht ſonderlich Mühe damit. Ein paar dürre Halme und 
Gräſer, welkes, vorjähriges Schilf, übereinandergelegt und mit dem Körper 
zur Mulde ausgerundet, die faſt kugeligen weißen Eier liegen direkt auf 
der Erde. Jetzt ſind die fünf wolligen Köpfchen ganz unter den das Neſt über— 
deckenden Flügeln der Alten verſteckt. Wie die Teufelchen im Kajten, die 
auf einmal herausfahren und den roten Rachen zeigen. Dann öffnet ſich 
fünffach der rote Schnappſack, die breiten, behaarten Augenlider ſchieben 
ſich über die gelben Augeniterne, mit ſchwermütig-ſchläfrigem Ausdruck auf 
und zu klappend, die bläuliche Nickhaut ſchimmert. Und das klagende, 
heiſere wau-au, die ſonderbaren Bewegungen erhöhen noch das ſeltſam Spuk- 
hafte der kleinen Geſchöpfe. 

Hur Seit aber iſt alles ſtill beim Neſt. Selbſt die Alte ſcheint zu ſchlafen. 
Wenigſtens hält ſie die Augen geſchloſſen und die kleinen Federohren ſind 
niedergelegt; deutlich zeichnet ſich der weiße Schleier hinter der dunkleren 
Umgebung der behaarten Augenlider ab, der ſcharf gekrümmte ſchwarze 
Schnabel ſchaut kaum aus der Fülle zerſchliſſener weißer Federchen, die 
ihn umſtehen. Das Federkleid, roſtgelb mit ſchwarzen Pfeilen und Strichen, 
dunkler und verwaſchener als beim Männchen, trägt die Alte locker und 
aufgebauſcht. Plötzlich macht ſie mit Kopf und Schnabel die ſonderbarſten Be— 
wegungen, als würge ſie an etwas. Sie legt den Kopf bald auf die eine, 
bald auf die andere Seite, ſchüttelt ihn, kneift die Augen klein zuſammen, 
knappt den Schnabel auf und wieder zu. Dann öffnet ſie ihn plötzlich weit, 
ſchließt die Augen völlig, legt den Kopf zurück, hält ihn endlich nach vorn 
über den Neſtrand und würgt einen dunkeln Knoten zutag, der aus Fell 
und Haaren beſteht und mit Federn und Knöchelchen durchſetzt iſt. Die un— 
bequemen Reite der Mahlzeit von geſtern abend. Einen Augenblick ſchaut 
ſie mißtrauiſch nach allen Seiten. Am blauen Himmel zieht nichts, was ſie 


25 


ängſten könnte. Die Luft ſteht jtill, das Moos ſchweigt. Nur weiter drüben, 
wo das Rohr dichter wird, pumpert die Rohrdommel noch einmal: uprumb, 
urprumb. Da dämmert auch Mutter Eule ein bischen ein. Die Augen hält 
ſie dabei halb geſchloſſen, zwiſchen den Lidern zieht ſich ein gelber Strich. 
Sie ſitzt und träumt und in ihren Traum ſpielen die langen Fühler einer 
großen Heuſchrecke, die an einem Shabioſenſtengel in die höhe geht. Aber 
das lockt ſie nicht aus ihrer Ruhe. Sie ſitzt und träumt und hält den geöffneten 
Schnabel der Sonne hin. Der heuſchreck hat unterdeſſen den lila Blütenkopf 
erſtiegen. Das eine der langen Sprungbeine iſt ſchon oben zwiſchen den kleinen 
Blüten eingebettet, das andere zieht er eben nach. Da nickt die Skabioje 
ein bischen. Und das iſt für Mutter Eule zu viel. Die Augen gehn jetzt 
auf. Aber zuſchnappen? Nein. Es intereſſiert ſie bloß. Sie rückt den Kopf 
wagrecht, erſt rechts, dann links. Und dann dreht ſie ihn, in Betrachtung 
verſunken, langſam, ganz langſam, bis er faſt nach unten ſteht. 


Wenn die Schnepfen anfangen zu ſtreichen und ſich langſam zum Suge 
ſammeln, kommt die Unruhe auch in die Sumpfeule. Man hann ſie dann, 
mit ihresgleichen zu kleinen Geſellſchaften vereint, um die Dämmerzeit Sümpfe, 
Wieſen und Felder abſtreifen ſehen, ſcheucht auch wohl einmal einige auf, die 
ſich im Halbdunkel zwiſchen die Ackerfurchen geduckt — nie aber ſieht man 
ſie im Wald oder Gebirge. 

Don Norden kommt Suzug, aus Holland und den Marſchländern, aus 
den maſuriſchen Ebenen und aus den Tundren Lapplands, wo ſie beim Schein 
der Mitternachtsſonne in hellen Polarnächten jagten. Wenige von ihnen 
nehmen ſogar den Kampf mit Kälte und Schnee auf ſich, die übrigen ziehen, 
eine Seitlang ſtreichend, immer mehr dem Süden zu, bis die aus dem 
Norden Europas in Italien, Spanien und Nordafrika, die aus Sibirien in 
Südaſien ihre Winterheimat gefunden haben, die Nordamerikaner in den ſüd— 
licheren Staaten. In keinem Weltteil iſt die Sumpfeule fremd. Mit dem März 
aber kehren ſie zurück in Steppe und Sumpf des Nordens, nach ſtillen, 
gedämpftfarbigen nordiſchen Ebenen, nach den Swergbirken und Heidelbeer- 
büſchen flechtenüberzogener Tundren, wo einen Sommer lang die Sonne 
nicht untergeht. 

Dann kehrt auch die Mooseule wieder und das Weibchen richtet das Neſt 
zurecht und ſchichtet ein paar dürre Halme. 


24 


IR B. Lodge. 


Sumpfohreule. 


Und außerhalb des Waldes, wo über dem glänzenden Blätterſchmuck 
ſchlanker weißer Birken ein wolkenloſer himmel über der einſamen Mooswieſe 
ruht, treibt das Männchen ſein Liebesjpiel. Wer Glück hat und den Platz 
kennt, kann es ſehen, wie es hoch über den Föhren mit ruhigen, ſtarken 
Flügelſchlägen ſich in der Luft feſtſtellt. Wie es mit einem ſcharfen wausau ſich 
plötzlich tiefer fallen läßt, wie es wieder ſteigt und im ÖGaukelflug ein 
Stückchen weiter eilt und vielemal das Spiel wiederholt, bis es ſich endlich 
ſenkrecht niederſtürzt, gerade dort, wo im feuchten Grund das Weibchen auf 
den Eiern ſitzt. — 

Für heuer aber it es Herbſt geworden. 


27 


Seeſchwalben. 


Von Otto Leege. 


Don den zahllojen gefiederten Bewohnern der Meereskülten ſind es vor 
allem die zierlichen Seeſchwalben, die immer und immer wieder unſere Be— 
wunderung erregen, an deren herrlichen Flugſpielen das Auge nie müde 
wird, ſich ſtets aufs neue zu ergötzen. Wohl richtet ſich der Blick voll Staunens 
auf die kraftvollen Geſtalten der Möwen, dieſe Bezwinger der Lüfte, die 
auch den ſchwerſten Stürmen ſpielend Trotz bieten, aber mehr noch wie ſie 
feſſeln uns die Seeſchwalben, die in der außerordentlichen Mannigfaltigkeit 
ihrer Flugbewegungen, in Anmut und Grazie ihresgleichen ſuchen. Trotz 
ihres ſcheinbar zarten Körpers, der ein verjüngtes Bild ihrer großen Ver— 
wandten darſtellt, ſind ſie die vollkommenſten Flieger. Wie die zierlichen 
Edelfalken ſich zu den plumpen Allesfreſſern ihrer Sippe verhalten, ſo die 
Seeſchwalben zu den Möwen. Letzteren iſt jede Nahrung recht; alles was 
das Meer auf den Strand wirft, ob lebend oder halb verweſt, wird gierig 
verſchlungen. Ganz anders die Seeſchwalben; nur erjagte, lebende Beute, 
die ſie ſtoßtauchend aus der Flut hervorholen, wird verzehrt; für Meeres— 
auswurf haben ſie nur Verachtung. Dazu macht ſie das wundervolle Ebenmaß 
der Glieder zu wahren Meiſterwerken der Natur. 

Seeſchwalben nennt man ſie, und fürwahr, der Name iſt nicht übel 
gewählt; denn die geſtreckte, zierliche Geſtalt, die gewandten Bewegungen 
ähneln nicht wenig den niedlichen Schwalben unſerer Städte und Dörfer, 
und die ungewöhnlich langen, ſchmalen und ſpitzigen Flügel, wie auch der 
tief gegabelte Schwanz erinnern uns lebhaft an die lieben, kleinen Frühlings— 
boten. An Größe freilich übertreffen ſie dieſe, und wenn auch die kleinſten 
unter ihnen nicht ſehr viel größer erſcheinen, jo kommen die kräftigſten den 
kleineren Möwenarten gleich. 

Nicht weniger als ſiebzig verſchiedene Seeſchwalbenarten verteilen ſich 
über den ganzen Erdball, von welchen die meiſten die Flachküſten der See 
oder die kieſigen und ſandigen, am liebſten vegetationsloſen Ufer und Bänke 
der Flüſſe und Binnenſeen bewohnen, und ihrer Umgebung entſprechend ein 
mehr weißes Habit angelegt haben, weswegen man ſie als weiße Seeſchwalben 
zu bezeichnen pflegt. Der ſprühende Giſcht der Brandung und der ſonn— 
beſchienene blendende Sand der Küſten ſpiegeln ſich als leuchtendes Weiß auf 


28 


der Unterjeite wider, und des Himmels lichtes Blau gibt der Gberſeite ihren 
zarten Schmelz. Andere Arten fühlen ſich weniger vom Meere angezogen; 
das ſturmbewegte brauſende Element ſchreckt ſie, und ſie zogen ſich zurück 
in die weltfernſten Sümpfe und Moräſte, wo ſie in tiefſter Abgeſchiedenheit 
ein ſtilles und zufriedenes Daſein führen. Darum auch ber grauſchwarze 
Grundton ihres Gefieders, das ſo ganz hineinpaßt in die düſtere Sumpf— 
landſchaft, daher auch eine gewiſſe Melancholie, die niemals jene ungebundene 
Heiterkeit aufkommen läßt, die uns bei den weißen Seeſchwalben ſo ſehr 
anmutet. Trauer- oder ſchwarze Seeſchwalben hat man ſie darum genannt. 
Noch andere Arten, es ſind tropiſche und ſubtropiſche, beſiedeln die Küſten— 
wälder und bauen, ganz entgegengeſetzt der Gewohnheit der übrigen Glieder 
der Familie, ihre Neſter auf Bäumen und Geſträuch. 

Don den Brutvögeln der Meeresküſten ſind die Seeſchwalben im Früh— 
jahr die letzten, die eintreffen; die Dorhut gewöhnlich Ende April, die Haupt- 


Nordamerika. 


Rußbraune Seeſchwalbe. 


maſſe wenige Tage ſpäter. Unter allen Seevögeln machen ſie ſich ſofort durch 
ihr eigenartiges Geſchrei, das mit keinem anderen verwechſelt werden kann, 
bemerkbar; denn die Stimme aller Arten klingt auffallend ähnlich; bei allen 
vernimmt man ein unangenehm kreiſchendes Kriäh, bald höher oder tiefer, 
bald lang gezogen oder kurz geſtoßen, bald ſehr hart und rauh oder weicher, 
und daran ſchließen ſich je nach der Stimmung noch andere Laute, die auch 
keinen Anſpruch auf Wohlklang machen können. Immerhin aber ſind ſie dem 
temperamentvollen Naturell dieſer Dögel angepaßt. 

So wenig angenehm das Ohr durch die unharmoniſchen Stimmlaute 
berührt wird, ebenſo ſchnell wird der häßliche Eindruck verwiſcht, wenn das 
Auge auf die zierlichen Geſtalten fällt, wie ſie in bewunderungswürdiger 
Eleganz eine nach der andern niedrig über dem Meere in ſanften Wellenlinien 
dahingleiten. Nichts von Mühe oder Anſtrengung; leicht und anmutig heben 
und ſenken ſich die langen Sicheln in rhythmiſchem Spiel, und nur, wenn 


29 


Gefahr droht, werden die weitausholenden Flügelſchläge ſchneller, und der 
mordgierige Wanderfalke und das noch gewandtere Baumfälkchen laſſen bald 
von der Derfolgung ab, wenn ſie ſehen, daß ihre Flughkünſte und ihre raſende 
Schnelligkeit noch von den lichten Seglern übertroffen werden. 

Iſt die Gefahr vorüber, ſo wird dies Tempo wieder verlangſamert, als 
wäre nichts geſchehen; der ſpitze Kopf mit dem leuchtenden verlängerten 
Schnabel neigt ſich wieder ſenkrecht dem Meere zu, und das flimmernde Auge 
durchſpäht die oberen Schichten des kriſtallenen Waſſers nach ſchwimmender 
Beute. Wie feſtgebannt haftet plötzlich der kleine Körper, einem rüttelnden 
Turmfalken gleich, in der Luft; ſchneller arbeiten die zitternden Flügel, Mord— 
luſt leuchtet aus den ſprühenden Augen, die Spieße ſpreizen ſich immer mehr, 
dann ein plötzlicher Ruck, und jäh ſchießt mit zuſammengelegten Schwingen 
der Leib in die glitzernde Flut auf die nichtsahnende Beute, daß das Waſſer 
hoch aufſpritzt. Nach Sekunden taucht er wieder auf, ſchüttelt die Waſſerperlen 
von ſich, erhebt ſich unwillig über den Fehlſtoß und das Suchen und Jagen 
beginnt von neuem, bis die Mühe nach manchem vergeblichen Derjuch belohnt 
wird. Am willkommenſten ſind ihnen kleine Fiſche, aber die ſumpf— 
bewohnenden Arten haſchen auch nach allen möglichen Land: und Waſſer— 
inſekten und ihren Larven, ſelbſt nach jungen Fröſchen und zappelnden Regen— 
würmern, und die größten ihres Geſchlechts bilden ſich nicht ſelten zu Buſch— 
kleppern aus, die auf Eier und junge Vögel Jagd machen. 

Wie ſehr auch der Flug unſere Bewunderung erregt, ſo wenig Eindruck 
machen ſie, wenn die faſt Nimmermüden ruhen. Mit eingezogenem Halſe 
ſitzen ſie, das Geſicht dem Winde zugekehrt, auf einer Sandbank, auf Steinen 
oder Pfählen ſteif da, ängſtlich beſorgt, daß ihnen kein plötzlicher Luftſtoß 
das glatte Federkleid zerzauſt. Die ſtark gekreuzten Schwingen und die 
langen Spieße richten ſich höher, damit ſie ja keinen Schaden leiden; die 
lächerlich zimperlichen Füßchen ſind leicht einwärts gerichtet, und der vorhin 
im Fluge ſo große Körper ſcheint ſich plötzlich zu verkleinern. Man ſieht 
es ſofort den zarten Rudern an, daß ſie für weiteres Gehen nicht geſchaffen 
ſind; ſie ſcheinen dem Körper nur lediglich als Stütze zu dienen; denn gewöhn— 
lich ſieht man ſie nur am Veſt ungeſchickt einhertappen. Die anfänglich 
noch flugunfähigen Jungen bewegen ſich an ihren Brutſtätten weit geſchickter 
als ihre Eltern und büßen erſt nach und nach, wenn die Flügel ſtärker geworden 
ſind, die Fähigkeit des gewandteren Gehens ein. Und doch muß man dieſe bald 
roten, bald ſchwarzen Füßchen mit ihren tief ausgeſchnittenen Schwimmhäuten 
niedlich finden; denn immer ſtehen ſie im Kontrajt zur Färbung des Leibes. 
— Selten machen ſie von ihrer Schwimmfähigkeit Gebrauch, und wenn 
ſie ſich einmal auf das Waſſer niederlaſſen, um zu ruhen, ſo ſind die Ruder 
meiſtens ohne Bewegung und der leichte Körper liegt einem Balle gleich auf 
dem Spiegel. 


30 


Seeſchwalbe. 


Unter den Dögeln der Meeresküſten ſammeln ſich die meilten während 
der Brutzeit in Gebieten, die ſie alljährlich wieder aufzuſuchen pflegen und 
bilden hier Brutkolonien von oft ſehr erheblicher Ausdehnung, die frei— 
lich neuerdings infolge fortwährender Beunruhigungen ſeitens der Menſchen 
an Bedeutung abnehmen. Neben den Möwen ſind es die Seeſchwalben, 
welche die engſten Verbände untereinander ſchließen. Keine von allen Arten 
liebt das Alleinſein; ſtets ſind fie zu Scharen vereinigt, die häufig nach 
Hunderten, an beſonders unzugänglichen Stellen ſogar nach Tauſenden zählen, 
am liebſten jede Art getrennt. Was iſt es, das ſie ſo zuſammenführt? Iſt es 
allein der Geſelligkeitstrieb? Sind es die gleichen Intereſſen? Oder handeln 
ſie nach dem Grundſatze: Einigkeit macht jtark ? Wehe dem Feinde, der es 
wagt, in die Kolonie einzudringen! Wehe dem behaarten Raubgejindel, das 
einen Einbruch in ihre Siedlungen verſucht! Wehe den Möwen, Falken, 
Weihen und Krähen, die ſich auf bequeme Weiſe an Eiern und Jungen 
gütlich tun möchten! In grenzenloſer Wut und mit wahrer Todesverachtung 
ſtürzen ſie ſich auf den frechen Eindringling, Hunderte umringen ihn mit 
wütendem Gekreiſch, und ſelbſt die ſtärkſten Raubmöwen können von Glück 
jagen, wenr fie der unbedachte Einfall nur eine Handvoll Federn koſtet. 
Gerupft und geſchunden eilen ſie davon und laſſen ſich die üblen Erfahrungen 
zur weiſen Lehre dienen. Selbſt dem ſchlimmſten Feinde, dem habgierigen 
Menſchen, der ihre Eier korbweiſe ſammelt, rücken ſie oft erfolgreich auf 
den Leib, und wenn ſie ihm auch durch Schnabelhiebe nichts anzuhaben 
vermögen, ſo verſuchen ſie doch, ihn durch energiſche Fittichſchläge zu ver— 
treiben, oder ſie wenden ein noch wirkſameres Mittel an, das durchweg von 
ſchnellſter Wirkung iſt: ſie ſchleudern ihren flüſſigen, ätzenden Kot auf ihn, 
daß er bald wie übertüncht ausſieht. 

Rührend iſt die Anhänglichkeit der Gatten an ihre Jungen, die ſie nament— 
lich jener elenden Sorte von Schützen gegenüber beweiſen, die es für keine 
Schmach halten, den hilfloſen Kindern in gewiſſenloſeſter Weiſe die Eltern 
zu nehmen. Wenn auch die vor Schmerz ſchreiende Mutter mit zer— 
ſchmetterten Gliedern auf die Erde taumelt und manche ihrem traurigen 
Geſchicke folgt, jo kommen doch immer mehr furchtlos heran, laſſen alle Dor- 
ſicht außer acht, flattern mit kläglichem Laut über den Unheilſtifter, und erſt, 
wenn viele mit ihren blutenden Leibern den Sand netzen, ſchwingen ſich 
die Überlebenden höher, wo fie die todbringenden Schrote nicht mehr er— 
reichen können. 

Herrliche Flugſpiele ſchaut das Auge an ſonnigen, windſtillen Tagen 
über der Kolonie. Luſtgefühl läßt fie in bedeutende höhen hinaufſteigen; 
gleich blendenden Kreuzen heben ſie ſich gegen das lichte Blau des Himmels 
ab, bald ſtille ſtehend, bald in elegantem Kreiſen und Gleiten, dann wieder 
in jähem Abſturz ſich völlig überſchlagend, dabei ohne Aufhören ſchreiend. 

vögel II. 3 
33 


Unterdeſſen ſitzt der brütende Ehegenoß, bald „er“, bald „ſie“, auf den bunt— 
ſchaligen Eiern und blinzelt aufwärts voll ſeliger Luſt, als ſuche er unter all 
den vielen da oben die Erkorene. Wenn aber der Sturm die Tiefen aufwühlt, 
und die trüben Fluten die Beute nicht mehr erkennen laſſen, dann heben 
ſchlimme Tage an und es bleibt keine Seit zu Liebesgetändel. 

Die wenigſten Seeſchwalben politern ihr Neſt aus mit Grashalmen 
oder Würzelchen, meiſtens genügt eine kaum merkliche Dertiefung im flüch— 
tigen Sande, auf trocknem Schlamme, oder auf kurzgraſigen Kaſen, die 
drei, zuweilen auch nur zwei Eier oder bei tropiſchen Arten oft nur ein Ei 
aufzunehmen. Letztere haben dabei oft die merkwürdige Gewohnheit, auf 
Bäumen und Sträuchern ihre Neſter anzulegen. Bei den kleineren Arten 
genügen zwei, bei den größeren drei Wochen, bis die reizenden Kleinen 


H. K. Job. Bird Key, Florida. 
Rußbraune Seejhwalbe. 


aus den Schalen hervorbrechen. Häufig iſt ein Junges ſchon völlig trocken 
im Neſt und ſchaut bereits fröhlich umher, als muſtere es die Umgebung, 
während das zweite die zu enggewordene Hülle durchbrochen hat und die 
feuchten Glieder reckt und ſtrecht, wogegen man das dritte in der Schale 
piepen hört, das noch vergeblich verſucht, mit dem kalkigen Hörnchen auf 
dem weichen Schnäbelchen die Decke zu ſprengen. Nachdem ſich auch das 
letzte Geſchwiſterchen befreit hat, beginnen ſie ſchon gleich, behende trippelnd 
ihren Geburtsfleck zu verlaſſen, bald hier, bald dort hinter einen Grasbüſchel 
oder Tanghäufchen zu hocken, und dann heben ſie ſich ſo wenig von der 
Umgebung ab, daß man ſie kaum erkennt. So halten es die Küſtenbewohner, 
wogegen die dunklen Arten bis zu ihrer Flugfähigkeit im Neſte bleiben; 
finden ſie doch auch meiſtens keine Gelegenheit, auf ihren oft winzigen 
Schlamminſelchen ihre Kräfte zu erproben und Wanderungen vorzunehmen. 


34 


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Sind die Jungen den Eiern entſchlüpft, jo beginnt für die Eltern eine arbeits- 
reiche Seit; denn die Heranwachſenden verfügen über einen nicht endenden 
Appetit. Dom frühen Morgen bis zur untergehenden Sonne iſt es ein fort— 
währendes hetzen und Jagen zwiſchen den oft fernliegenden Nahrungsquellen 
und der Holonie. Mit ſilberglänzenden Fiſchchen im Schnabel ſieht man ſie 
raſtlos vorüberſtreichen, und die vorgeweichte Nahrung wird den Jungen 
eingeſpieen. 

So geht es vierzehn Tage oder drei Wochen lang, dann heben die Kleinen 
zum erſten Male die noch ſchwachen Fittiche und verſuchen ſich über ihre Um— 
gebung zu erheben. Anfangs geht's noch ſchwer, die Kräfte waren über— 
ſchätzt, und hart ſchlägt der Körper auf den Sand. Aber auch hier macht 
die Übung bald den Meiſter, und Alte und Junge begeben ſich hinaus über 
die Gewäſſer, voran die Eltern, die Kleinen hintennach mit noch ſchwerfälligem 
Flug und heiſer ſchreiend. Noch ſind die Schwingen ſo gering geſtreckt, der 
Schwanz ſo wenig gegabelt, das Gefieder oben ſo grau, — es wird noch ge— 
raume Seit währen, bis ſie den Alten gleich ſind. Aber wenn ſie übers 
Jahr aus ihren Winterquartieren im Süden zurückkehren, wohin ſie in 
wenigen Wochen alle zuſammen, den Küſten und Strömen folgend, ſich auf— 
machen, dann unterſcheidet man ſie nicht mehr, und dann werden ſie an 
derſelben Stelle, wo ſie ihre ſorgloſen Kindheitstage verlebten, glückliche 
Familienbande ſchließen. 


Weiße Seeſchwalben. 


Wo jene ſchmale, lange, nordwärts gerichtete Landzunge die deutſchen 
Meere trennt, da liegt der Weſtküſte vorgelagert eine Reihe von größeren und 
kleineren Inſeln, gebildet durch die zerſtörende Wirkung des wilden Meeres, 
das hier, vielleicht ſchon vor Jahrtauſenden, den gewaltigen Dünenringwall 
einer ſchier endloſen, reichen Küſtenmarſch durchbrach, einem raſenden Kieſen 
gleich ungeſtüm vordringend, jedes Hindernis hinwegräumend, tief in die Lande 
eindrang und nur wenige Rejte entſchwundener Herrlichkeit zurückließ. Bis 
in die neueſte Seit hinein währt dieſer Titanenkampf, wird auch kein Ende 
nehmen, und es muß ſich entſcheiden, wer Sieger bleibt, die gewaltigen, raſtlos 
ringenden Naturkräfte oder der Menſchengeiſt, der jene Bollwerke ſchuf, welche 
dem „blanken Hans“ die Grenze ſetzen wollen: Bis hierher und nicht weiter! 
— die Deiche. 

So entitanden jene ſagenumwobenen Halligen, die in weltferner Einſam— 
keit als grüne Wieſenflecke ſchutzlos im grauen, weiten Wattenmeer daliegen, 
noch immer benagt von den gierigen Fluten, bis auch ſie vielleicht bald das 
Schickſal ihrer verſchwundenen Schweſtern ereilt. Kaum ein Dutzend zählt man 
noch an der Küſte, von welchen die äußerſten und kleinſten bereits ent— 
völkert ſind. 

Die Rejte aber jener zerſtörten Dünenmauer bilden weiter nordwärts 
die nordfrieſiſchen Inſeln, deren Schiffer- und Fiſcherdörfer ſich neuerdings in 
moderne Kurorte verwandeln und alljährlich Tauſende von Fremden anlocken, 
die leider dazu helfen, dem Inſelidyll den Allerweltscharakter aufzuprägen und 
ihm eine Kultur aufnötigen, die alles, was wahre Natur heißt, hinwegräumt. 

Und alle dieſe Eilande bildeten einſt Dogelparadieje, von welchen wir 
uns heute keine richtigen Dorjtellungen mehr machen können. Lieſt man die 
prächtigen Schilderungen Naumanns aus dem Jahre 1819, in welchen er uns 
ſeine Eindrücke über das Leben und Treiben der ungeheuren Dogelmengen 
dieſer Gebiete ausmalt, ſo kommen ſie uns geradezu märchenhaft vor und man 
möchte glauben, mindeſtens ein Jahrtauſend wäre nötig geweſen, dieſen Wechſel 
der Dinge herbeizuführen. Wenngleich die Inſeln noch heute zu den vogel— 
reichſten Teilen Deutſchlands zählen, ſo wird doch der aufmerkſame Beobachter 
eingeſtehen müſſen, daß jene herrlichen Seiten größten heimiſchen Dogelreich— 


38 


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2 Heatherley. 


Slußjeeihwalbe am Nejt. Ein Ei abnorm gezeichnet. 


tums unwiederbringlich vorüber find. Aber dieſer betrübenden Feſtſtellung 
gegenüber ſollte nunmehr auch jeder wahre Naturfreund alles daran ſetzen, 
ſoviel wie möglich die wenigen Keſte zu erhalten ſuchen. 

Don Huſum aus, jenem Städtchen hart an der Weitküjte, wo der beite 
Kenner der ſchleswigſchen Watten und Inſeln, der treffliche Dogelkenner Roh- 
weder, ein Menſchenalter hindurch wirkte, beſucht man am beſten die vor— 
gelagerten Halligen. In ſtundenlanger Fahrt eilt der kleine Segler bei leb— 
haftem Oft ſchnell dahin, und die helle Juniſonne übergießt die nur ſchwach 
gekräuſelten Wellen mit flüſſigem Silber. So geht's vorüber an den großen 
Marſcheninſeln Norditrand und Pellworm, über deren hohe Deiche hinweg zahl— 
reiche Siedlungen ragen, die uns ſchon vermuten laſſen, daß hier nicht auf 
allzuviel Dogelleben zu rechnen iſt. Noch winkt aus der Ferne die maleriſche 
Turmruine Pellworms, in der noch Turmfalken hauſen, und auf deren zer— 
bröckelten Spitze ſeit langen Jahren ein Storchenpaar alljährlich ſeine Jungen 
aufzieht, während zur Linken in ſchattenhaften Umriſſen die kleinen Halligen 


41 


Steenhutzen. Texel, Holland, Juni 1905. 


Brütende Slußjeejhwalbe. 


Südfall und Süderoog, die noch viele Strandvögel beherbergen, verſchwinden, 
aber keinen Dergleich mit dem unbewohnten, winzigen, am weiteſten nach 
Weiten vorgeſchobenen Norderoog aushalten, wohin wir jetzt unſern Kurs 
richten. 

Inzwiſchen hat die Ebbe eingeſetzt und lockt alle die leichtbeſchwingten Be— 
wohner der Inſeln hinaus aufs weite Watt, wo jetzt unter den ſchnellfüßigen 
Watern eine Jagd anhebt, als ginge es auf Leben und Tod. Und doch ſind 
dieſe Nahrungsgründe nach jedesmaligem Surücktreten der Flut jo unendlich 
reich an winzigen Lebeweſen, daß gewiß die tauſendfache Sahl von Dögeln 
in kurzer Seit geſättigt ſein würde. Über dem Waſſer aber ſchwingen Hunderte 
von Seeſchwalben ihre ſpitzen Schwingen und äugen gierig in die durchſichtige 
Strömung, bis ein unvorſichtiges Fiſchlein der Oberfläche zu nahe gekommen 
im Nu erhaſcht wird. Geſättigt eilen alle nach dem heimiſchen Strande zurück 
und pflegen der Derdauung, wenn nicht die brütenden Weibchen ihren Ge— 


42 


L. Heatherley. 


Brütende Flußſeeſchwalb e: 


bietern Deranlafjung geben, auch ein wenig für fie zu ſorgen und Nahrung 
herbeizutragen. 

Da liegt es vor uns, das durch Naumann ſo berühmt gewordene 
Norderoog, deſſen Name noch genannt werden wird, wenn die nagenden Fluten 
längſt die letzte Scholle weggeriſſen haben. Und dieſem Schickjal iſt es mit 
Sicherheit verfallen; nur fragt es ſich, wie lange es noch währen mag, bis 
das grimme Meer auch die letzten Reſte zertrümmert. Nur ganz wenig 
erhebt ſich die grüne Wieſe, die von Waſſerprielen durchfurcht iſt, über ſeinen 
Spiegel, und beſonders im Schutze höherer Dünengräſer der ſchwach an— 
gedeuteten Düne niſten zahlreiche Seevögel auf der noch keine 20 Hektar 
großen Hallig. 

Hier war es, wo vor 90 Jahren der große Meiſter Naumann Millionen 
von brütenden Kaſpiſchen Seeſchwalben ſah, und wenn wir heute ſeine be— 
geiſterten Schilderungen über ſeine damaligen Eindrücke leſen, und die jetzige 
kleine Schar von 600 Paaren damit vergleichen, die hier zugleich die letzte 


43 


Siedlung an der deutſchen Nordſee bilden, dann iſt das Herz tief bekümmert 
und unwillkürlich fragt es: Wann werden die letzten verſchwunden ſein? Sie, 
die vornehmſte, ſchönſte und kühnſte aller weißen Seeſchwalben hat ihr Heimat— 
recht verloren durch Habgier und Mordluſt gedankenloſer und wahnwitziger 
Menſchen. Möge dieſer ausſterbenden Art das nächſte Kapitel gewidmet ſein. 

Abjeits liegen die Brutgebiete der Küſtenſeeſchwalbe, welche 
der bekannteſten aller deutſchen Seeſchwalben, der Flußſeeſchwalbe, am 
ähnlichſten ſieht, jo daß der Inſulaner, der doch ſeine Dögel genau 
kennt, beide Arten nicht unterſcheidet. Ehemals war die Küjtenjeejchwalbe 
am Saume der deutſchen Meere wohl in gleicher Weiſe allgemein ver— 
breitet, bis in den ſechziger Jahren auf den oſtfrieſiſchen Inſeln die Fluß— 
ſeeſchwalbe ihre Schweſter faſt völlig verdrängte, wogegen ſie auf den nord— 
frieſiſchen Eilanden und am Gſtſeeſtrande noch heute unbeſtritten die Herrſchaft 
führt. Erſt in den letzten Jahren ſcheint ſie an Oſt- und Weſtfrieslands Ge— 
ſtaden ihre urſprünglichen Rechte wieder gewinnen zu wollen. Wie ſchon ihr 
Name jagt, iſt ſie echter Küſtenvogel, und von ſämtlichen Gattungsgenoſſen 
erjtreckt ſich ihr Brutgebiet am weiteſten polwärts. Nebeneinander geſtellt 
vermag ſie auch der Laie zu unterſcheiden. Die kaum merklich kleinere 
Hüſtenſeeſchwalbe trägt längere Spieße; Füße und Schnabel ſind völlig 
korallrot, bei der Flußſeeſchwalbe hingegen mennigrot, und die ſchlanke 
Schnabelſpitze zeichnet ſich ſchwärzlich. 

So wenig die körperlichen Unterſchiede beider hervortreten, jo wenig 
verſchieden iſt auch ihre Lebensweiſe, doch wird der aufmerkſame Beobachter 
nach einiger Übung ſie auch am Fluge, an der Stimme, ihrem Gebaren und 
an ihrer Vorliebe für gewiſſe Brutgebiete unterſcheiden lernen. 

Drüben, auf der kurzgraſigen Wieſe, wo die charakteriltilchen Salzgräſer 
unſerer Küſten, der kräftige Meerdreizack, der ſilbergraue Seewermut, die 
roſaleuchtende Grasnelke, der kriechende Erdbeerklee und die weißen Kreuze 
des Löffelkrauts einige Monate hindurch wetteifern, die ſonſt ſo troſtloſe Einöde 
bunt zu färben, da richtet auch unſere Hüſtenſeeſchwalbe am liebſten ihre 
Kinderſtube ein; nicht zwar in jenem Gedränge, wie es die Kentiſche liebt, 
immerhin aber doch jo nahe beiſammen, daß es einer gewiſſen Dorlicht bedarf, 
die Gelege nicht zu zertreten. Nicht abgeſchloſſen für ſich, wie jene, nein, gern 
duldet ſie, die harmloſe, Sanftmütige, andere Strandvögel unter ſich, und 
angenehm berührt ihre Friedfertigkeit im Gegenſatz zu ihren nächſten Stammes— 
genoſſen. Nickende Rotſchenkel, ſchnellfüßige Halsband= und Seeregenpfeifer, 
quiekende Auſternfiſcher und behäubte Mibitze bewegen ſich zwiſchen ihnen, als 
hätten ſie immer zueinander gehört, und wenn es auch ab und zu kleine 
Neckereien gibt, arten dieſe doch nie zu Raufereien aus. Immer fröhlich und 
guter Dinge verderben ſie weder ſich noch anderen die Stimmung. Die Anlage 
des Neſtes verſchafft ihnen keine Sorgen; ohne lange zu wählen drücken ſie 


44 


L. Heatherley. 


Brütende Slußjeejhwalbe. 


irgendwo das Gras nieder, meiſtens keine weitere Unterlage benutzend und 
legen ihre drei, auf den weſtlichen Inſeln in der Regel zwei Eier, darauf, aus 
denen nach fünfzehn Tagen die niedlichen Dunenjungen hervorſchlüpfen, die 
manchmal ſchon an ihrem Geburtstage die Neſtmulde verlaſſen, hinter Gras— 
büſcheln und Tanghäufchen kauernd ſich von den Eltern mit kleinen Heringen 
und anderen Fiſchchen päppeln laſſen, bis ſie nach weiteren vierzehn Tagen 
den Alten fliegend aufs Meer folgen können. Kuhelos ſtreifen ſie umher, bis 
Ende Augujt oder im Anfang des Semptember die große Wanderfahrt beginnt, 
die ſie weit abwärts nach Afrika und Südamerika führt. 
Die Flußſeeſchwalbe ſtellt ſich mit voriger in den letzten April— 
tagen an unſeren Meeresküſten ein und iſt noch mehr wie hier an allen 
ihr zuſagenden Grtlichkeiten im Binnenlande verbreitet; vor allem im 
Mündungsgebiet der Flüſſe, aber auch dieſe weit hinauf und beſonders an 
größeren Landſeen, ſofern es ihnen nicht an flachen, ſandigen oder kieſigen, 
ſeichten und nackten Ufern fehlt, wo ſie in völliger Abgeſchiedenheit ſorglos 


45 


den Sommer verleben können. Don den weißen Seeſchwalben iſt fie daher 
die bekannteſte, wie auch ſchon die zahlreichen Dolksnamen andeuten, und vom 
Polarkreis erſtreckt ſich ihr Brutgebiet durch ganz Europa, das gemäßigte 


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Steenhuizen. Texel, Holland, Juni 1905. 


Junge Flußſeeſchwalben. 


Alien und Nordamerika, während ſie die Winterquartiere mit der vorigen 
Art teilt. 


Auf den nordfrieſiſchen Inſeln kommt ſie nur vereinzelt, auf den oſt— 
und weſtfrieſiſchen Inſeln dagegen recht zahlreich vor, und hier iſt ſie von 


46 


L. Heatherley. 


Sütternde Flußſeeſchwalbe. 


ſämtlichen Arten die häufigſte, ebenſo iſt es an den inneren Buchten der ſchles— 
wig⸗holſteiniſchen Oſtküſte, wogegen der vorliegende äußerſte Küſtenſaum aus— 
ſchließlich von der Küſtenſeeſchwalbe bewohnt it. Auf dem Memmert, einer 
kleinen Nordſeeinſel zwiſchen Juiſt und Borkum, leben beide Arten einträcht— 
lich nebeneinander, doch findet man die Neſter der arktiſchen Art ſtets auf 
grünem Rajen, die der Flußſeeſchwalbe meiſtens auf flüchtigem Dünen— 
ſande und im Muſchelgeröll. Bald liegen die drei Eier, welche die Größe 
von Kräheneiern haben, auf purem Sande, bald iſt eine geringe oder auch 
dichtere Unterlage aus Muſcheln, dürrem Graſe, Würzelchen oder Meeres— 
auswurf geſchaffen. Die Eier beider Arten variieren in Form und Farbe 
außerordentlich und ſind nicht zu unterſcheiden. Auch in ihrem Gebaren am 
Neſte wie in ihrer ganzen Lebensweiſe iſt an ſolchen Plätzen, wo ſie gemeinſam 
hauſen, kaum ein Unterſchied zu ſpüren. Aber es fehlt ihr die Sanftmut und 
Verträglichkeit jener; ihr Temperament iſt aufbrauſend, zankſüchtig, und oft 
genug gibt es auch Händel, nicht nur mit den übrigen Dögeln, die mit ihr das 
Brutgebiet teilen, ſondern auch mit ihresgleichen. Nicht allein die raubluſtige 
Möwe, die ſich an ihren Eiern oder Jungen delektieren möchte, greift ſie mit 


47 


L. Heatherley. 


Fütternde Flußſeeſchwalbe. 


Erfolg tollkühn an, auch dem gut bewehrten, ewig ruheloſen kreiſchenden 
Auſternfiſcher macht fie zu ſchaffen, und wenn fie auf den harmlojen Rot— 
ſchenkel oder Kiebitz ſtößt, jo ſcheint es mehr übermütige Neckerei zu fein. Ihr 
Flug iſt wie bei allen Meerſchwalben elegant und abwechſlungsreich. Bald 
gleitet ſie unter langſamen Flügelſchlägen gleichmäßig dahin, bald fährt ſie 
aus größerer Höhe mit fabelhafter Schnelligkeit unter kühnen Schwankungen 
abwärts, und wenn ein Menſch in ihr Brutgebiet eindringt, ſammeln ſich bald 
Hunderte über ihm, rütteln lange auf einem Fleck oder ſtoßen erbittert auf 
ihn nieder und ſchreien wild durcheinander: Kipp, kipp, kipp, kier, kier, 
kriäh. Diel weicher und ſanfter klingt das mehr klagende Kier, krieh, krieh 
der Küſtenſeeſchwalbe, an deſſen Stelle in der Erregung allerdings häufig ein 
etwas kreiſchendes Räh tritt. Werden die Flußſeeſchwalben während der 
Brutzeit durch Eierräuber nicht beläſtigt, ſo ſind die letzten Eier gewöhnlich 
gegen Mitte Juli ausgebrütet, und gegen Ende des Monats liegen die Kolonien. 
verödet; denn Alte und Junge verſtreuen ſich nun über die endloſen Watten, 


48 


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IL. Heatherley. 


Flußſeeſchwalbe, ihr Junges mit einem Sandaal fütternd. 


fiſchend und lärmend, bis der flacher werdende Sonnenbogen ſie im September 
zur Abreiſe mahnt. Täglich werden es weniger, und alle ſehen ſich bald wieder 
in jenen fernen Gebieten, wo auch die Küſtenſeeſchwalbe überwintert. 

Die Swergſeeſchwalbe fehlt keiner Nordſeeinſel, ſelbſt nicht den 
kleinen Halligen; an der Oſtſee iſt fie ſpärlich, bewohnt aber auch 
die Ufer von Flüſſen und Landſeen, wenn ſie ſandig oder kieſig ſind. Die 
Nordgrenze ihres Derbreitungsgebiets liegt in Jütland, die Südgrenze in Nord— 
afrika und in Aſien bis zum nördlichen Indien. Kolonien, die nach vielen 
Hunderten zählen, wie bei voriger, kennt man nicht an unſeren Külten, 
meiſtens ſind es Geſellſchaften von wenigen, ausnahmsweiſe ſolche bis zu 
fünfzig Paaren. Kleiner als alle übrigen Arten iſt ſie mit keiner zu ver— 
wechſeln, und wenngleich ſie die hauptmerkmale aller übrigen Meerſchwalben 
trägt, iſt ſie doch an der weißen Stirn, dem orangegelben Schnabel und den 
gleichgefärbten Füßen unverkennbar. 

Vögel II. Copyright 1909, R. Doigtländers Verlag in Leipzig. 4 
49 


Einjamkeit iſt ihr Bedürfnis, und ſie meidet mehr, als alle übrigen 
Strandvögel, die Geſellſchaft anderer Arten. Am eintönigen Dünenfuß, auf 
Sandbänken und Landzungen, die ſelten überflutet werden oder auf über— 
ſandeten Weiden, die mit Muſchelgeröll überzogen ſind, richtet ſie ſich ein und 


IM. Behr. Norderooße, 15. Juni 1907. 


Flugbild der Flußſeeſchwalbe. 


ſcharrt mit der Bruſt eine kleine Mulde, die ſie mit wenigen Muſchelbröckchen 
auszukleiden pflegt. Es hält ſehr ſchwer, die drei elſtereigroßen, glanzloſen 
Eier, die auf gelblichem oder weißlichem Grunde braune bis ſchwärzliche 
Flecke und Punkte tragen, zu finden, weil ſie ſich von der Umgebung kaum 


50 


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abheben. An den entfernteſten und einſamſten plätzen, wo Millionen ver- 
bleichte Muſchelſchalen den weißgelben Flugſand überſchütten, zierlich gerippte 
Herzmuſcheln, glatte radialgeſtreifte Strahlkörbe, krauſe Bohrmuſcheln, nied— 
liche Tellinen und handgroße, blendendweiße Klaffmuſcheln im bunteſten Durch— 
einander umherliegen, da befindet ſich auch ſicher eine kleine Niederlaſſung von 
Swergſeeſchwalben. Die Todesſtille, die ſonſt an ſolchen Stätten zu herrſchen 
pflegt, wird einige Monate hindurch unterbrochen durch das heitere Ciebes— 
leben dieſes ſtets munteren und beweglichen Dogels. Seigt ſich ein Wanderer 
an dieſen abgelegenen, ſelten beſuchten Feldern, dann ſind auch gewiß im 
Nu einige Dutzende von ihnen da, die ſich lärmend in der Luft über ihm balgen, 
ihr helles Witt, witt, kwitt, kwitt unaufhörlich ausſtoßen, dazwiſchen harte 
Krrrt⸗Caute hören laſſen, oder die verſchiedenen Rufe wechſelvoll aneinander 
reihen. Das Flugſpiel iſt dabei ſo anmutig und gewandt, daß es von keiner 
anderen Seeſchwalbe erreicht wird; nur die Kentiſche, deren verkleinertes 
Abbild fie iſt, tut es ihr etwa gleich. Rafcher als die anderen ſchlägt ſie die 
Schwingen im Fluge, und wenn fie in den Prielen der Watten der Fiſcherei 
obliegt, jo ſtößt fie mit ſolcher Wucht auf ihre Beute, daß ſelbſt Flügelſpitzen 
und Spieße völlig im Waſſer verſchwinden. 

Ihr Hang zur Einſamheit geht jo weit, daß ſie ſich von allen übrigen 
Strandvögeln in der Brutzeit abſondern, und wenn dieſe ſich in ihrer Nähe 
anzuſiedeln verſuchen, die kleinen Seeſchwalben das Feld räumen. Nur mit 
dem Seeregenpfeifer halten fie an den Meereshüſten gute Freundſchaft, auf 
den Sand- und Kiesbänken der Flüſſe mit dem Flußregenpfeifer. Gegen Mitte 
September ziehen auch die letzten fort in ihre Winterquartiere, die ſich bis nach 
den Sundainſeln hinaus erſtrecken. 

Als Naumann das berühmte Dogelländchen Norderoog verlaſſen hatte, 
wandte er ſich der nördlich gelegenen Inſel Amrum zu, deren Dogelleben 
keinen Vergleich mit dem der kleinen Hallig aushielt. Aber eine See— 
ſchwalbe traf er dort an, die auf keiner andern Nordſeeinſel wiedergefunden 
wurde, die Paradiesſeeſchwalbe. Wie ſchon der Name andeutet, dürfte 
ſie wohl für ſich das Recht in Anſpruch nehmen, als die ſchönſte 
aller Seeſchwalben bezeichnet zu werden. Kleiner als Fluß- und Rüſtenſee— 
ſchwalbe, aber größer als die Swergſeeſchwalbe erinnert ſie in der Färbung 
ihres ſchlanken Schnabels an die Kentiſche, wogegen die Füße gelbrot gezeichnet 
ſind und denen der übrigen vorhin genannten Arten ähneln. Die ſchmal— 
ſpitzigen Spieße find bei ihr relativ am längſten, und wenn auch das Federkleid 
mit den übrigen auffallende Ahnlichkeit zeigt, ſo unterſcheidet es ſich doch durch 
einen prächtig wirkenden roſafarbenen Hauch, der ſich über das Weiß der 
Unterſeite ausbreitet. „Die beiden von mir geſehenen Paare bewohnten eine 
dürre, ſandige, mit Heidekraut, Rauſchbeeren und halbdürrem Sandhafer 
ſtellenweiſe mehr oder weniger dicht beſetzte, etwas erhöhte Fläche gleich hinter 


53 


den hohen Dünen der Inſel. Ich fand nur das Neſt des einen Paares. Der 
halbverdorrte Sandhafer ſtand auf dem Platze etwas dichter, mit niedrigem 
Heidekraut und dergleichen vermiſcht, und einer jener Büſchel enthielt das 
Neſt mit zwei Eiern, die denen der Küſten- und Flußmeerſchwalben ſehr ähnlich 
ſahen.“ (Naumann.) Leverkühn, Rohweder und andere Dogelkenner trafen 
in den neunziger Jahren regelmäßig wieder zwei Brutpaare auf Amrum an, 
ebenfalls auf der Südſpitze von Sylt, und der letzte Bericht über das Dor— 
kommen dieſes intereſſanten Vogels ſtammt aus der Feder Rohweders aus 
1904. Dielleicht hat ſich inzwiſchen die Prophezeiung Leverkühns erfüllt: 
„Auf den nordfrieſiſchen Inſeln ſind die Jahre der Dougallſchen Seeſchwalbe 
gezählt.“ Als ſeltener Gaſt wird ſie hin und wieder an der Ditjee und der 
niederländiſchen Küſte angetroffen, als Brutvogel aber lebt ſie an den Geſtaden 
des Atlantik und Mittelmeers, an den Külten Afrikas und Aliens bis hinab 
nach Auſtralien. 

Don Amrum ſegelte Naumann weiter nordwärts nach dem langgeſtreckten 
Sylt, das ſeit jener Zeit nicht nur von ſeinem landſchaftlichen poetiſchen Sauber 
viel eingebüßt, ſondern auch ſeinen Dogelreichtum größtenteils verloren hat. 
Hier ſchaute er zuerſt die Sturmmöwe und die Eidergans am Brutplatz, und 
ſeine Begeiſterung kannte keine Grenzen, als er auf der nördlichen 
Halbinſel, dem Ellenbogen, die Königin der Seeſchwalben, die Kaſpiſche 
oder Raubmeerſchwalbe in 200 — 500 Brutpaaren in unmittelbarer 
Nähe einer rieſigen Kolonie der Brandſeeſchwalbe bewundern durfte. 
Seinen erſten Eindruck ſchildert er folgendermaßen: „Dor uns hin dehnt ſich 
der Niſtplatz der großen Kaſpiſchen Meerſchwalben aus; wir ſehen dieſe könig— 
lichen Dögel in ihren ſchneeweißen, oben ſilbergrauen Gewändern, mit den 
ſamtſchwarzen Kopfplatten und ihren großen hellroten Schnäbeln vom Dorder— 
grunde bis weit hinaus, teils ſitzend und wie immer mit den Köpfen gegen 
das Waſſer gerichtet, bei und auf ihren, in kleinen Dertiefungen des Sandes 
liegenden Eiern, teils fliegend in verſchiedenen Bewegungen, auch wie ſie hier 
den großen Rachen weit aufſperren, mit aufgeblajener Kehle und vor— 
geitrecktem Halſe ihre krächzende, raben- oder reiherartige Stimme ausſtoßen; 
andere, wie ſie mit ſtillgehaltenen weit ausgebreiteten Flügeln ſanft dahin— 
ſchweben, wieder andere, wie ſie in möwenartigem Fluge mit langſamen 
Flügelſchlägen ſich aufſchwingen, ſich ſchwenken.“ Und das Schickjal dieſer einſt 
jo impoſanten Brutgeſellſchaft, „der einzigen Kolonie in den Küſtenländern 
Weſteuropas?“ Unvernunft und Habgier, vor allem aber jene Sorte von 
Sammlern, die nicht eher befriedigt iſt, bis auch das letzte Ei von den „Letzten 
ihres Stammes“ ihren Schubläden eingereiht iſt; ſie haben den Untergang 
verſchuldet. Dergeblich verſuchten die Derfolgten in der näheren Umgebung 
neue Niederlaſſungen zu gründen, bis die Behörden ſich der Heimatloſen an— 
nahmen, und unter ihrem Schutze brüten jetzt an alter Stätte alljährlich gegen 


54 


M. Behr. Sylt, 30. funi 1907. 
Raubjeejhwalbe. Dunenjunge. 


zwölf Paare, deren Gelege oft genug vom Flugſande überſchüttet werden. An 
den deutſchen Külten der Oſtſee iſt ſie längſt ausgerottet, auch an den däniſchen, 
ſchwediſchen und ruſſiſchen Küſten dürfte ſie verſchwunden ſein, aber am 


AT, Behr. Sylt, 30. Funi 1907. 


Raubſeeſchwalbe. Slugbild. 


Saume des Mittelmeers, in Afrika, im mittleren und ſüdlichen Alten, in Auſtra— 
lien und Nordamerika iſt ſie noch zahlreich. 

Um den 20. April kommen ſie plötzlich an ihren Sylter Brutſtätten an, 
und die wenigen Paare verleihen dem jetzt ſo verödeten Ellenbogen ein eigen— 
artiges Gepräge. Die zahlloſen Brandſeeſchwalben, die einſt ihre Nachbarn 


57 


Steenhuizen. Texel, Holland, Juni 1905. 
Swergjeejhwalbe am Leit. 


waren, find völlig verſchwunden, und nur noch Müſtenſeeſchwalben und wenige 
Swergjeejchwalben teilen mit ihr das Gebiet. Schon von weitem tönt uns ihr 
kreiſchendes Kräik, kräik entgegen, und wer ſie zum erſten Male ſieht, ſollte 
dieſe krähengroßen Vögel eher für Möwen als für Seeſchwalben anſprechen, 
beſonders dann, wenn ſie ſchwebend wie dieſe vorübergleiten oder langſamen, 
ſchwerfälligen Fluges dahin ziehen. Die vielbewunderte Eleganz der See— 
ſchwalben iſt ihnen verloren gegangen, und wenn ſie der Fiſcherei obliegen, 
verſchwindet beim Stoße der Körper nicht völlig, ſondern nur der rote Krähen— 
ſchnabel furcht das Waſſer. Ihrer Räubereien wegen iſt ſie bei ihren Nach— 
barn gefürchtet und gehaßt, und Eier- und Jungenraub ſind bei ihr an der 
Tagesordnung. Der Schwanz, verhältnismäßig viel kürzer als bei den übrigen 
Arten und auch weniger tief gegabelt, fällt im Fluge ſofort auf, und in der 
Nähe geſehen ſtechen die ſchwarzen Füße ſtark gegen die Unterſeite ab, doch 
zeigt ſie im übrigen, im Bau und in der Färbung ganz die Merkmale der 
anderen Seeſchwalben, nicht aber in ihrem Temperament, das zu einer ge— 


58 


Steenhuizen. Texel, Holland, Juni 1905. 
Brütende Swergjeejhwalbe. 


willen Melancholie zu neigen ſcheint. Der leichte, fröhliche, neckiſche Sinn 
jener fehlt ihr völlig. Dicht am Meeresſtrande im lockeren Sande liegen die 
Neſtmulden nahe beiſammen, und die zwei, ſelten drei hühnereigroßen Eier, die 
denen der Aujternfilcher in der Farbe nahe ſtehen, ſind ohne Unterlage auf 
den kahlen Sand gebettet und in knapp drei Wochen ausgebrütet. Schon 
Ende Auguit oder in den erſten Septembertagen nehmen ſie Abſchied. 

Die letzte Art von weißen Seeſchwalben, welche an unſerem Müſtengebiet 
brütet, iſt die Cachſeeſchwalbe. Swar iſt ſie nie auf einer Nordſeeinſel brütend 
vorgekommen, wohl aber in Schleswig-Holſtein und an den Geſtaden der Gſtſee, 
und wer von den nordfrieſiſchen Inſeln aus auch noch dieſe ſiebente europäiſche 
Art an ihren Brutſtätten kennen lernen will, der hat es nicht allzu weit bis an 
den Ringkjöbingfjord an der Weſtküſte Jütlands, wo die däniſche Regierung den 
Vögeln eine großartige Freiſtätte gewährte, die von keinem Unberufenen be— 
treten werden darf. Hier niſten friedlich nebeneinander verſchiedene Arten, 
deren Tage bei uns bald gezählt ſein dürften, ſo neben der Lachſeeſchwalbe vor 


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allen Dingen die Swergmöwe und die Avoſette. Don Jütland abwärts bis 
zum Mittelmeere, in Mittel- und Südaſien, Nordauſtralien und dem öſtlichen 
Nordamerika ſind Kolonien von ihr gefunden, die zwar nie jo dicht bewohnt 
zu ſein ſcheinen, wie die der meiſten anderen Arten. Sie iſt kein echter Küſten— 
vogel, ſondern fühlt ſich ebenſo heimiſch an größeren Landſeen, Sümpfen und 
Lagunen, wo ſie mit Dorliebe auf kurzem Kaſen ihre Neſtmulde ſcharrt, 
mit Würzelchen und trocknem Graſe polſtert und darauf ihre zwei bis drei 
Eier legt, die etwas kleiner als die der Brandmeerſchwalben ſind, dieſen aber 
ſonſt in der Zeichnung ſehr ähnlich ſehen, ſich aber durch den mehr grünlichen 
Grundton unterſcheiden. In der Größe kommt die Lachſeeſchwalbe ihr am 
nächſten, doch iſt der Schnabel kürzer und völlig ſchwarz wie die Füße, auch 
iſt der Schwanz weniger tief gegabelt. Wie jene liebt ſie die Geſellſchaft 
anderer Arten, iſt aber geſellig gegen ihresgleichen und erinnert in ihrem Be— 
tragen mehr an die Kaubſeeſchwalbe. Ihr ſchneller Flug iſt leicht und gewandt, 
und ihre gellende Stimme klingt wie ein höhniſches Lachen: hä hä hä. Neben 
Fiſchen frißt ſie Waſſerinſekten und ihre Larven, erhaſcht im Fluge alle mög— 
lichen Kerbtiere, folgt aber auch dem Pfluge des Landmanns und plündert 
nicht ſelten die Neſter anderer Vogelarten. Aber auch ſie hat ihre Feinde, 
und Möwen, Raben und größere Falken ſchonen weder ſie, noch ihre Kinder 
und Eier. 

Sehr nahe ſteht dieſen weißen Arten der deutſchen Meere die Ruß— 
braune Seeſchwalbe, welche die tropiſchen und ſubtropiſchen Geſtade 
des Atlantiſchen, Großen und Indiſchen Ozeans bewohnt, aber auch 
wiederholt an den europäiſchen Küſten geſehen und erbeutet wurde. 
Don der Größe unſerer Brandſeeſchwalbe unterſcheidet ſie ſich von ihr 
durch die rußfarbene Oberſeite. Auf den einſamen Inſeln und an den un— 
wirtlichen Küſten jener Weltmeere brüten ſie bald auf nackten Felſen, bald 
unter Gebüſch und legen an manchen Orten drei Eier, an anderen nur ein 
einziges. Mit Fregattvögeln, „den Adlern der See“ und Tropikvögeln, den 
„Söhnen der Sonne“ teilen ſie dieſelben Brutgebiete. Sobald die Brut heran— 
gewachſen iſt, verlaſſen alle die Stätten kurzen Familienglücks, ruhelos auf 
dem Meere umherſchweifend, und wenn ſie reißenden Fluges des Seefahrers 
Wege kreuzen, dann weiß er, daß die Külte nicht mehr allzu fern iſt. 


60 


Die Brandſeeſchwalbe. 


Don der Mole aus ſchweift der Blick hinüber über das weite, ſonn— 
beleuchtete Watt zu den frieſiſchen Inſeln, deren Umriſſe ſich ſcharf gegen 
den Horizont abzeichnen. Noch vor wenigen Stunden ſah man dort, wo jetzt 
die Sonnenſtrahlen mit den plätſchernden Wellen ſpielen, endloſe grauſchwarze 
Schlammfelder, ſcheinbar völlig leblos. Aber nur ſcheinbar; denn zahlloſe 
Schwimmer und Water trippelten und jagten an den Rinnen und Lachen, 
in denen Krebstierchen, Würmer und anderes Seegetier einander hetzten und 
mordeten, um dann den geflügelten Wattbewohnern zur Beute zu fallen, die 
nach reicher Mahlzeit in behaglicher Ruhe der Verdauung pflegten. Aber 
jetzt bei ſteigender Flut kommt Leben in die Geſellſchaft. Durch die See— 
gatten, Balgen und Prielen drängt mit Ungeſtüm die ſchäumende See und 
verwandelt in kurzer Seit die rinnendurchfurchte Niederung in eine weite, 
ſanft wogende Waſſerwüſte. Langſam aber ſtetig ſteigt das feuchte Element; 
höher und höher gleitet es über die letzten Sandbänke hinweg, auf denen 
der Fuß keinen Halt mehr findet, und ein Trupp nach dem andern erhebt 
ſich in die Lüfte, um in herrlichen Flugſpielen ſich die Seit zu vertreiben, 
bis die Flut ſich wieder verlaufen hat. 

Der April neigt ſich ſeinem Ende zu; ſchlimme Sturm- und Kegenzeiten 
wechſelten mit wenigen ſonnigen Frühlingstagen, aber jetzt kommt er, der 
langerjehnte Lenz; zwar nicht in Blumenflor und Blütenduft, nicht mit 
Finkenſchlag und Nachtigallenrauſch, — die Külten der Nordſee verleugnen 
niemals ihren ernſten, melancholiſchen Grundton. Die Blüten des beginnenden 
Frühlings ſind unſcheinbar und duftlos, kaum jemand achtet ihrer; die un— 
zählbaren vorübereilenden Wandervögel laſſen ſich keine Seit zum fröhlichen 
Liede, ſchweigend richten ſie ihren Kurs oſtwärts, und die, welche die gütige 
Natur an den einſamen Geſtaden zum Bleiben zurückließ, ſind tonlos. Ihre 
wenigen Laute ſind abgeſtimmt auf Sturmgebraus und Meeresrauſchen. 

Das ſchneeige Segel des flinken Kutters bläht ſich in der friſchen Morgen— 
briſe, und mit Blitzesſchnelle durchfurcht der Kiel die entgegenſtehende Flut, 
vorbei an roten und ſchwarzen Seetonnen, die im tiefen Waſſer an ſchwerer 
Kette gefeſſelt, vom Seegang in gleichmäßigem Tempo auf- und nieder— 


61 


ringend, den Schiffen im Labyrinth der Watten den Weg weiſen ſollen. 
Doch was wiegt ſich drüben auf der ſchwarzen Plattform der wirbelnden 
Tonne? Scharf heben ſich die Umriſſe leuchtend weißer Dögel ab. Es 
ſcheinen kleine Möwen zu ſein. Doch dafür iſt der Körper zu klein, die 
Füße zu niedrig, Leib und Haltung zu ſehr geſtreckt. Näher gleitet das 
flüchtige Fahrzeug vorüber, deutlich erkennt man die kurzen dunkeln Füße, 
den kräftigen, ſchwarzen Schnabel mit gelblicher Spitze, das matte Blau des 
Mantels, das ſo wunderbar zu der übrigen blendenden Keinheit des Gefieders 
harmoniert, die ſamtſchwarze Kappe, deren geſträubtes ſpitzes Nackengefieder 
den Kopf größer erſcheinen läßt, als er iſt. Plötzlich ſtrecken ſich die ſehr 
langen, ſchmalen Fittiche, und mit haſtigem Ruck erheben ſich die ſchlanken 
Leiber gegen den blendenden äther; die Spieße des Schwanzes gabeln ſich, 
und man vernimmt ein widerwärtig krächzendes „kierrriet“, jo laut und 
ſchrill, daß man ſchier darüber erſchrickt. Mit eiligen, tiefen Flügelſchlägen 
eilen ſie dahin und ſind bald den Blicken entſchwunden, aber noch hallt 
aus der Ferne ihr herber, wilder Ruf über die weite Waſſerwüſte. 

Unverkennbar iſt dieſe Art, die kentiſche oder Brandmeerſchwalbe, und 
wer ſie einmal in ihrem Elemente ſah und hörte, dem werden ſich die Ein— 
drücke unvergeßlich einprägen, und für alle Seit wird er ſie von allen ihren 
vielen Artgenoſſen, deren Unterſcheidung keineswegs ſo einfach iſt, zu trennen 
wiſſen. 

Die Brandmeerſchwalbe iſt die erſte ihrer Sippe, die an den Külten der 
Nordſee eintrifft, und wie der Binnenländer die Ankunft des Storches als 
frohe Frühlingsbotſchaft aufnimmt, ſo weiß der Bewohner der Inſelgeſtade 
erſt beim Kommen der Seeſchwalben, daß nun wirklich der Lenz begonnen 
hat. Fluß-, Küſten- und Swergſeeſchwalbe laſſen jetzt auch nur noch wenige 
Tage auf ſich warten; und die ödeſten, weltfernſten Gebiete beherbergen in 
wenigen Wochen Tauſende von ihnen, die ein fröhliches, wenn auch nur 
wenige Monate währendes Eheglück genießen wollen. Aber nicht gleich 
halten ſie Umſchau nach ihren vorjährigen Heimſtätten; zunächſt vagabundieren 
ſie noch etliche Wochen umher, bis ſie an die Gründung ihres Haushaltes 
denken. 

Da, wo nach Oſten hin auf den langgeſtreckten Eilanden die furchtbaren 
Winterſtürme die flüchtigen Sandmaſſen zu wilden, grotesken Dünen auf— 
häuften, wo die Fluten ungeheure Mengen buntfarbener Muſchelſchalen im 
wüſten Durcheinander über weite Sandfelder ausſchütteten, wo im fein— 
körnigen, völlig ſterilen weißen Sande ſpärliche Dünengräſer ihre ſtarren 
Halme aufwärts richten, da beſonders hat man ihre Niſtſtätten zu ſuchen. 
Nirgends kommt den lebenden Weſen die Dergänglichkeit alles Irdiſchen 
mehr zum Bewußtſein, als gerade an dieſen Stätten, und was heute das 
Meer aufbaut, das reißt es morgen nieder. Dergeblich ſucht die Schwalbe 


62 


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nach ihren alten Niſtplätzen; alles iſt anders geworden, und ſie muß ſich 
bequemen, weiter an der Düne, oft in der Kandzone der höchſten Winter— 
fluten, wo dieſe den Auswurf des Meeres aufhäuften, oder gar ſelbſt im 
niedrigen Kaſen der ſalzigen Außenweide ihr Neſt zu bauen. Aber als echtes 
Kind des Meeres meidet ſie den geſchützten Talkeſſel; ſie fordert den Blick 
auf das weite, ungeſtüme Meer, dem ſie ihre Beute abtrotzt, mag es wollen 
oder nicht. 

Glühend heiß brennt die Sonne in den letzten Maitagen auf die weißen 
Dünen hernieder. Hein Lüftchen regt ſich; ſteif und ſtarr rechen die grauen 
Halme ihre Ahren aufwärts. Keuchend ſchleppt ſich der Wanderer durch den 
glühend heißen, feinen Sand, tief einſinkend, aber jede Fährte iſt ſofort 
verwiſcht, denn die nachrieſelnden Hörnchen glätten alle Unebenheiten. 
Nirgends Leben; nur an den goldigen Blüten des Hornklees wiegen ſich 
honigſchlürfende Bienen, an den Sandlehnen ſaugen gelbbrüſtige Schlupf— 
weſpen die prallen Strahlen der Nachmittagsſonne ein, und ein unſanft 
aus behaglicher Ruhe aufgeſchrecktes Kaninchen eilt unter poſſierlichen Kreuz— 
und Guerſprüngen einer der vielen Röhren zu, die es mit einer prächtigen 
Brandgans teilt. Mühſam iſt der letzte Dünenhang erklommen, und der 
Blick gleitet über das weite, hohe Muſchelfeld, das ſich endlich in die bleierne 
See verliert. Da, wo beide ineinander übergehen, begegnet das Auge phan— 
tajtiihen Formen. Sind's gigantiſche Menſchen- oder Tierkörper, find es 
die Segel eines ankernden Fahrzeuges? Nichts von alledem; die Sonnen— 
glut verwandelt die Waſſerflut in feinſte Dünſte, die zitternd aufſteigend 
dem Strandgut bizarre Formen verleihen und ihm Leben einzuhauchen 
ſcheinen. Wie auf dem weißen Sande die zahlloſen, auf dem Meeresgrunde 
buntfarbigen, jetzt von der Sonne gleichmäßig gebleichten vielgeſtaltigen 
Muſchelſchalen glitzern und gleißen! Aber noch blendender wirken jene 
leuchtend weißen Punkte inmitten dieſes Muſchelchaos. Was mag es ſein? 
Behutſam und mit geſpannter Aufmerkjamkeit geht es weiter. Noch dreißig, 
vierzig Schritte, da nehmen jene Flecke Leben an; ſpitze, weiße Schwingen 
ſtrecken ſich aufwärts, und „kirrhiet, kirrhiet“ ertönt es ſcharf und durch— 
dringend. „Kirrhiet“ antwortet es von der See herüber, und mit wuchtigen 
Flügelſchlägen ſtrömen ſie von allen Seiten eilend herbei, die herrlichen ken— 
tiſchen Seeſchwalben, angelockt durch den Warnungsruf der wenigen zurück- 
gebliebenen brütenden Weibchen, die der Häuslichkeit Sicherheit zu wahren 
haben. Der eben noch, wenn auch wegen der erſchlaffenden hitze nicht mit 
ſonderlichem Eifer betriebene Fiſchfang wird unterbrochen, gilt es doch, 
die Heimſtätten gegen freche Eindringlinge zu ſchirmen. Ohrbetäubend, ſinn— 
verwirrend wogt und wirbelt, flattert und flimmert, ſchwirrt und ſchwebt, 
kreiſcht und knirſcht es über den Brutſtätten, Tauſende von ſichelförmigen 
Fittichen kreuzen ſich und klatſchen zuſammen, und wie die Flocken eines 

Vögel II. 5 
65 


dichten Schneegeſtöbers halten die erregten Dögel über- und durcheinander. 
Immer mehr ſenken ſich die Maſſen, immer dreiſter umgleiten ſie den Stören— 
fried, bis ihre Flügelſpitzen ſein Antlitz berühren, und er erſchrocken die An— 
greifer abwehrt. „Klatſch, klatſch“ kommt es von oben hernieder, und nur 
zu deutlich zeichnen ſich die breiig kalkigen Geſchoſſe auf hut und Rock. Der 
Neugierige hat Grund genug, den Blick abwärts zu richten, denn ſchon die 
dicht zuſammenſtehenden Neſter mahnen zur Dorjicht, will man nicht den 
Inhalt zertreten. Doch Neſter? Nein, kaum ſich abhebende flache Mulden 
ſind's, nackt oder mit wenigen Schalen belegt und darin drei prächtige 
buntfarbige birnförmige Eier, kleiner als ein Hühnerei, die Spitzen zuſammen— 
gekehrt. Mulde reiht ſich an Mulde, nebeneinander, hintereinander, oft 
kaum mehr als ſpannenweit voneinander entfernt. Keine andere Dogelart 
zeigt in Färbung und Seichnung der Eier ähnliche Mannigfaltigkeit wie dieſe 
Seeſchwalbe. Die Grundfarbe wechſelt von weiß bis rotgelb, die Schalenflecke 
ſind bald groß und breit, bald fein und zierlich in allen Abſtufungen bis zum 
tiefen Schokoladenbraun, oft auch fehlen ſie ganz. Es iſt nicht möglich, aus 
all den vielen Eiern auch nur zwei völlig gleichfarbige herauszuſuchen. Doch 
dort in jenem Neſt liegen vier, drüben ſogar fünf Eier. Das vom Fiſchfange 
zurückgekehrte Weibchen erreichte nur mit Mühe die Niederlaſſung, fand 
aber keine Seit mehr, ſein Neſt herauszuſuchen, und in ſeiner Not vertraute 
es einem fremden Neſt ſein Ei an. 

Eiligen Fluges ſtreicht über das Watt vom Feſtlande her eine Krähe, 
der Schrecken der Kleinvögel, um auch aus den Brutgebieten der Inſeln 
ihren Tribut zu fordern. Dielleicht iſt es ihr gelegentlich einmal gelungen, 
in unbewachten Augenblicken Eier unſerer Seeſchwalbe zu rauben oder 
gar ein Junges. Aber diesmal mißglückt der Derſuch, und die kampfesfrohen 
Eltern attackieren den frechen Buſchräuber in ſo energiſcher Weiſe, daß er 
froh ſein kann, noch mit halb zerſchundenem Leibe davon zu kommen. Aud) 
unter den großen Möwen gibt es einzelne, die immer wieder Raubzüge in 
ihren Bezirk unternehmen, aber in derſelben tatkräftigen Weiſe von den 
kleinen Helden vertrieben werden. 

„Kirrhiet, kirrhiet“ tönt es immer wieder von oben hernieder: Hinaus 
aus unſerm Bereich, ſtör' uns den Frieden nicht länger! Der Fuß wendet 
ſich zum Gehen, und mählich kehrt die Ruhe wieder. Einzelne noch geben 
dem Fremdling das Geleit bis über die Grenze hinaus, das Gewimmel in 
den Cüften ſenkt ſich hernieder, die Männchen wenden ſich der See zu, um 
ihre unterbrochene Beſchäftigung wieder aufzunehmen, während alle Weibchen 
ſich in der Sorge um ihre Nachkommenſchaft wieder über ihre Eier ausbreiten. 
War ſchon vorhin der Blick über das buntſcheckige Eierfeld von entzückender 
Schönheit, wieviel mehr jetzt, wo die Dögel in ihrer blendenden Reinheit 
gleich einem Schneetuche über der Einöde lagern. 


66 


Kaum ein anderer Dogel hält mehr auf Sulammengehörigkeit der Art, 
keine fremden Arten werden zwiſchen ihnen geduldet. Nur drüben, wo eine 
kleinere Gruppe auf ſalziger Außenweide ſich ihre Niſtſtätte erkoren, haben 
an der Grenze auch Silber- und Lachmöwen, Aulternfilcher, Fluß- und 
Küſtenſchwalben ihre Quartiere aufgeſchlagen. 

Die tiefe Ebbe hat auch die äußerſten Sandbänke bloßgelegt, und in 
den trennenden Rinnen jagen durchſichtige Garneelen, ſilbergrün glänzende 
Sandaale und Legionen ſchillernder Heringsfiſchchen in der kriſtallenen Flut 
ſcherzend und ſpielend dahin. Über ihnen aber lauert der Feind. Langſamen 
Fluges ſtreichen die Seeſchwalben, aufmerkſam ſpähend, vorüber, den Schnabel 
ſenkrecht abwärts gerichtet, um plötzlich innezuhalten. Einen kurzen Augen- 
blick rüttelnd verweilt der graziöje Leib auf einem Fleck in der Luft, zitternd 
heben und ſenken ſich die ſchmalen Sicheln, ſpreizen ſich die feinen Spieße, 
der gierige Blick bohrt ſich in die Flut, und mit Gedankenſchnelle ſauſt der 
Körper, einem Stein gleich, ins Waſſer, das hoch aufſpritzt. Nur noch 
Schwanz- und Flügelſpitzen ragen eben hervor, da taucht auch ſchon wieder 
der Leib auf, ſchüttelt die Tropfen ab und erhebt ſich mit triumphierendem 
Siegeslaut, ein fingerlanges glitzerndes Fiſchchen im Schnabel. Ein kräftiger 
Schnabeldruck tötet es; ein Ruck, und es verſchwindet in der Kehle, der 
nimmerſatten. Aufs neue beginnt das Treiben, aber nicht jeder Stoß gelingt. 
Ein ununterbrochenes hin- und Bereilen vom Meer zu der Brutſtätte; 
jeder Gatte trägt ſeinem brütenden Ehegenoß ein Fiſchchen nach dem andern 
zu. Sandſpierlinge, junge Heringe, Anſchovis, Sardellen und Stinte. 

Allmählich erlahmt ihr Eifer; die Luft wird drückender, Meer und 
Horizont verſchwimmen ineinander, kleine Wölkchen quellen auf, wachſen 
und ſchwellen, ſteigen höher und höher. Wie wilde Ungeheuer würgen, 
wogen und winden ſich ſtahlblaue, gelbgraue, blauſchwarze, lichtumrandete 
Wolkenberge in den Lüften, dunkle Wolkenſchatten huſchen über die noch 
ſpiegelglatte See, aber weit draußen am Kiff beginnt es zu toben, zu brauſen 
und zu brüllen, und der entfernte Donner der Lüfte paart ſich mit dem Donner 
der Brandung. Mit furchtbarem Gepolter überſtürzen ſich die Wogenberge 
am gefährlichen Riff, hochaufſchäumend ſpritzt die ſalzige Flut wie ein 
Sprühregen empor, und die erſten Windſtöße fahren über die noch ruhige 
Waſſerbahn am Strande vorüber. Da fallen die erſten ſchweren Tropfen. 
Wie flüſſiges Blei klatſchen ſie aufſpritzend aufs Waſſer. Es beginnt zu 
kräuſeln, zu ſchäumen, Welle auf Welle drängt von der See gegen den 
Dünenwall. Weitab, parallel dem Strande bildet ſich der erſte Brandungsſaum, 
ein zweiter und dritter. 

Im Dorgefühl des kommenden Unwetters hat alles, was fliegt, die 
ſchützenden Dünenbuchten oder das ſtille Watt aufgeſucht; nur die kentijchen 
Seeſchwalben behaupten ihr Feld. Hei, wie ſie mit bewundernswerter Leichtig— 


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keit in wilder, unbändiger Kraft über die Brandungsgürtel dahinjagen, 
wie ihre ſchneeigen Leiber ſich gegen die ſchwarze Gewitterwand abheben! 
Noch greller, noch herber wie ſonſt klingt ihr wilder Ruf. Das iſt ihnen 
das rechte Wetter. In unheimlicher Lebhaftigkeit folgt eine der andern, 
und köpflings ſtürzen ſie hinter der Brandung in die ſchäumende See; 
Beute um Beute iſt ihnen gewiß. 

Schneller folgt Böe auf Böe, Blitz auf Blitz; ſchreckerregend hallt der 
Donner über die endloſe kochende Waſſerweite, und der Sturm trifft mit 
voller Wucht die grauen Dünen, die gleich rauchenden Hügeln von wirbelndem 
Flugſande eingehüllt ſind. Da verlaſſen auch die Brandmeerſchwalben als 
die letzten das Meer, um am Fuße der Dünen das Ende des Unwetters 
abzuwarten. 

Der Donner verhallt, die Wolken verteilen ſich, die untergehende Sonne 
ſinkt wie ein glühender Feuerball ins Meer, und es beginnt ſich zu glätten, 
als wäre nichts geſchehen. Fiſchend flattern wieder die Seeſchwalben über 
der Brandung, und erſt lange nach Sonnenuntergang eilen ſie ihren Heim— 
ſtätten zu, wo jede einzelne mit lebhaftem Geſchrei empfangen wird. 

Die kurze Nacht breitet ihre Schleier über die einſame Landſchaft, und 
im Sternengefunkel recken die grauen Dünen geſpenſtiſch ihre wildgezackten 
Häupter empor. Todesſtille rundum; nur aus den fernen Anſiedlungen tönt 
das klagende „Hiau“ der Silbermöwe, das flötende „Liew, Ciew“ eines 
ſchlaftrunkenen aufgeſcheuchten Auſternfiſchers herüber, aber an den Brut- 
plätzen der kentiſchen Seeſchwalben vernimmt man ein unaufhörliches Ge— 
ſchwätz, als bedürften ſie überhaupt des Schlafes nicht. Was mögen ſie 
einander erzählen? Ließ ihnen der Tag keine Seit zu vertraulichem Ge— 
plauder ? Reden ſie von Elternglück? Oder werden ſchon die Pläne ent— 
worfen für die baldige Rückreije ? 

Schon vor Morgengrauen beginnen ſie mit der Toilette, ſchütteln das 
taubedeckte Gefieder, neſteln an Bruſt und Rücken, glätten Schwingen und 
Spieße, und kaum ſendet die aufgehende Sonne ihre erſten Strahlen über 
das Meer, da iſt es vorbei mit der Ruhe und die weiten Streifzüge beginnen 
aufs neue. 

Drei Wochen ſind vergangen, und kaum noch verlaſſen die Weibchen 
die Neſter. Da vernimmt man in der Schale ein verhaltenes Piepen, die 
Decke beginnt ſich zu heben, das weiße Korn eines weichen gelbſchwärzlichen 
Schnäbelchens durchbricht die hindernde Wandung, die Schale berſtet vollends, 
und die junge Schwalbe reckt und ſtreckt die feuchten Glieder, bis die Sonne 
ſie nach einigen Stunden getrocknet hat. Eine nach der andern kommt in 
ihrem weißlichen, gelbgrauen, bräunlich gefleckten Dunenkleide aus der Hülle 
hervor, und das Halten und Jagen der Alten nach Nahrung währt den 
ganzen Tag über. Kaum zeigt ſich eine von ihnen mit einem Fiſchchen im 


68 


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5 


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Schnabel, jo ſperren alle die hungrigen Schnäbel auf und erheben ein kläg— 
liches Geſchrei. Ob jede Mutter ihr Kind wohl wieder erkennt? Moch einige 
Tage, und die Kleinen verlaſſen das Neſt, wandern in Scharen umher und 
verſtecken ſich, ſobald Gefahr droht, hinter den Büſcheln der Dünengräſer, 
hinter Tang, Seegras und ſonſtigem Auftrieb des Meeres, deren Färbung 
jo ſehr mit ihrem Dunenkleide übereinſtimmt, daß nur das kundige Auge 
ſie entdeckt. 

Abermals gehen Wochen ins Land, bis die Jungen ſich mit den Alten 
in die Lüfte erheben können. Mit großer Liebe werden fie von den Eltern 
gepflegt, bis ſie ſo weit in die Kunſt des Fiſchens eingeführt ſind, ſich ſelbſt 
zu ernähren. Aber bis ſie es den Alten gleich tun, darüber vergehen noch 
manche Tage; denn es fehlt ihnen die Eleganz, die Sicherheit, und alle 
Stoßverſuche mißglücken anfangs. Der Leib erſcheint noch ſo plump, weil 
die Spieße zu kurz geraten ſind, der Rücken ſo dunkel wegen der großen 
ſchwärzlichen Tropfenflecke, die Stimme, ein unangenehmes unaufhörliches 
„Sriii“, Jo unfertig, jo charakterlos, jo grundverſchieden vom energiſchen 
Kampfruf der Alten, die mit rührendem Opfermut ihr täppiſches, neu— 
gieriges Kind von dem gefühlloſen Schießer fortzulocken ſuchen und oft 
genug ihre Liebe mit dem Leben büßen müſſen. 

Im Augult treiben ſich die Alten mit den Jungen auf den Watten 
umher, und wo der Fiſchfang beſonders lohnend und der Abend fie überraſcht, 
da nächtigen ſie, um in der Frühe auf neue Entdeckungsfahrten auszuziehen. 
Bis Mitte September hat das Gros die Küſten der Nordſee — die Oſtſee 
liebt ſie nicht — verlaſſen, aber in ſtürmiſchen Ohtobernächten ſchallt das 
kraftvolle „Kirrhiet“ der letzten Spätlinge hin und wieder noch über die 
weiten Watten, und die verhallenden Schreie gemahnen an das Kommen 
rauher Herbſttage mit heulenden Stürmen, klatſchendem Regen und melan— 
choliſchen Nebeln. 

Die Küſten des Atlantiſchen Ozeans von den Orkneys abwärts bis 
hinab zum Mittelmeer, ja ſelbſt noch am Schwarzen und Kaſpiſchen Meer, 
wo ſie das Glück und die Freude des Sommers durchhoſteten, ſind jetzt von 
ihnen entvölkert, und an den Geſtaden Afrikas, den ſüdlichen Säumen 
Aſiens und den Meeresufern Amerikas bis nach der Mitte des Erdteils ver— 
bringen ſie den Winter, um im Frühling wieder ihre Wanderung nach den 
nordiſchen Heimſtätten anzutreten. 

Als Altmeiſter Naumann vor neunzig Jahren die frieſiſchen Inſeln 
beſuchte, da ſchrieb er voll Entzücken ſeine Eindrücke nieder, und voll 
Begeiſterung lieſt man von der fabelhaften Menge kentiſcher Seeſchwalben, 
von ihrem Leben und Treiben, bejonders in der Kolonie auf der Hallig 
Norderoog. Wer ſich den Genuß dieſer Lektüre verſchaffen will, der leſe 
im Anhange zu ſeinem großen Werke: Dom Haushalte der nordiſchen Vögel. 


zei 


Tiefe Wehmut beſchleicht den Leſer, wenn er die heutigen Sujtände mit denen 
jener entſchwundenen, nie wiederkehrenden Seit vergleicht, als noch alle 
Augen der Nordſee von Tauſenden, ja Hunderttauſenden bevölkert waren. 
Nur auf wenigen Inſeln und öden Sandbänken, wohin der Menſch nicht 
kommt, ſind noch jetzt kleinere Kolonien vorhanden, und auch dieſe gehören 
bald, vielleicht ſchon nach einem Jahrzehnt, der Dergangenheit an. Menſch— 
liche habgier und wilde Mordluſt ſind die Urſachen ihres Unterganges, und 
wenn die letzten ihres Stammes vertrieben ſind, dann werden kommenden 
Geſchlechtern die Schilderungen der Vorfahren wie Märchen anmuten: Es 
war einmal... 


—] 
1 


Shwarze Seejhwalben. 


Als ſich die norddeutſche Tiefebene zu heben begann, und dem Meere jeine 
jetzigen Grenzen geſetzt wurden, deſſen Spuren uns namentlich in den erratiſchen 
Gebilden entgegentreten, die einſt das Drifteis hierherführte, bildeten ſich zahl— 
loſe Candſeen, die man im Nordweſten, wenn ſie auch kaum einen Teich an 
Größe übertreffen, mit dem ſtolzen Namen „Meer“ bezeichnet. Don größeren 
menſchlichen Anſiedlungen meiſtens weit entfernt, hat ſich hier eine eigenartige 
Sauna und Flora gebildet und erhalten, ſofern nicht dieſe Gebiete den 
modernen Kulturbeſtrebungen zum Opfer gefallen ſind. 

Das weite Wieſengelände, durch die Blüten der Dotterblume und des 
Schaumkrauts in flutendes Gold oder in weiches Lila getaucht, verliert ſich 
allmählich in eine Sumpfdecke, die unter unſeren vorſichtigen Schritten 
ringsum erzittert. höhere ſtarre Gräſer und Seggen, Binſen und Schachtel— 
halme verdecken den trügeriſchen Untergrund, und weiterhin beginnt der hohe 
Schilfrohrwald, oder Dickichte von Rohr- und Igelkolben umrahmen den 
See. Wo das Waſſer noch nicht zu tief aber recht ſumpfig iſt, da ragen 
die armleuchterartigen Riſpen des Froſchlöffels, die roſenroten Dolden der 
ſchönen Waſſerviole, die zart gefranſten Blüten des Bitterklees, die dreiblütigen 
Quirle des Pfeilkrauts daraus hervor, und Dickichte der aloeblättrigen Krebs— 
ſchere verſuchen ſich über den Spiegel zu erheben. Flutende Laichkräuter 
und Tauſendblätter umklammern mit zahlloſen Armen unſer Boot und ſuchen 
ihm den Eingang in das ſtille Reich tiefſter Abgeſchloſſenheit zu wehren. Und 
zwiſchen all den vielgeſtaltigen Formen breiten die lieblichen Rymphäen ihre 
großen, herzförmigen Blätter aus, als wollten fie den Lichtitrahlen keinen 
Durchlaß gewähren. Die vielblättrigen Blumenkronen der weißen Seeroſe, 
wie aus ſchneeweißem Wachs gebildet, die ſich erſt öffnen, wenn die Sonne 
im Mittag ſteht, um ſich mit dem Untergange des Tagesgeitirnes wieder 
zuſammenzufalten, und die fünfblättrigen Sterne der gelben Ceichroſe ſind 
die herrlichſten Gebilde über der weiten, ſchwarzen Flut. 

vielgeſtaltig wie das pflanzliche iſt auch das tieriſche Leben der Land- 
ſeen. Sahlloje Fiſche tummeln ſich in den dunklen Fluten, und in dem un— 
durchdringlichem Pflanzengewirr finden die kleinſten Lebeweſen hinreichenden 
Schutz. Daher auch überall das reiche Dogelleben; denn hier findet die ge— 


75 


fiederte Welt alles, was den Lebensgenuß erhöht: Nahrung in Hülle und 
Fülle und eine ſichere Sufluchtsſtätte. 

Helles Jubeln und Jauchzen paßt nicht hinein in dieſe Welteinſamheit, 
und alle Laute, die das Ohr erlauſcht, ſind monoton, krächzend oder dumpf 
und jtümperhaft. Überall quarrt und quäkt, kreiſcht und klagt es aus 
dem Riet, aber darüber kaum ein fliegendes Weſen. Ein paar lichte Fluß— 
ſeeſchwalben ſtreichen eiligen Fluges über den Rohrwald. hier finden ſie 
keine bleibende Stätte, denn ſie fordern einen unbegrenzten Blick, weite, 
klare, rauſchende Flut, glitzernden Kies und blendenden Sand. 

Hier und dort gleiten über dem dunklen Spiegel, den das Röhricht frei— 
ließ, ſchlankgeformte, düſtere Flieger, deren Bau und Bewegungen ſofort 
verraten, daß ſie dem zierlichen Geſchlechte der Seeſchwalben angehören. 
Kleiner und ſchwächer wie jene, tragen ſie Trauergewand. Schwarz bis ſchiefer— 
grau, wie der düſtere Moraſt, der ihr Bild zurückwirft, iſt ihr Kleid, ſchwarz 
der Schnabel, und daher nennt ſie auch das Volk Trauerſeeſchwalben. 
Kaum zeichnen ſich die dunkelroten Füßchen im Fluge ab, und das 
weißliche Gefieder an der Unterſeite nahe dem Schwanze zeigt uns 
den einzigen Lichtton an dem ſchwarzen Hörperchen. Diel weniger als 
ihre weißen Vettern laſſen ſie ihre Stimme, ein weicheres krr, krrai oder Rrräik, 
vernehmen. Alle ihre Bewegungen verraten weniger Energie, und die 
Melancholie ihrer Umgebung hat ihre Schatten auf ihr ganzes Daſein ge— 
ſenkt. Je unzugänglicher das Gebiet für Menſchen und Dieh, je unergründ- 
licher das Unland, um ſo wohler fühlten ſie ſich, und je ausgedehnter die 
Moräſte und Sümpfe, um ſo größer ihre Anſiedlungen. 

Gleichgültig fliegt die Trauerſeeſchwalbe über das dichte Wirrwarr von 
Binſen und Rietgräfern hinweg, wo Sumpfhühnchen und Kalle ihr verſtecktes 
Liebesleben führen, in deſſen ſtilles Glück hineinzuſchauen nur wenigen Der- 
trauten vergönnt iſt, — weiß ſie doch, daß hier nichts für ſie zu erbeuten iſt. 
Auch dem dichten Röhricht, in dem es lebhafter zugeht, und wo der allezeit 
geſchäftige Droſſelrohrſänger ſpringend und kletternd von Stengel zu Stengel 
eilt und mit ſeinem knarrenden Karrekiet alle übrigen Rohrſänger weit über— 
ſtimmt, oder wo der ſchwarzköpfige Kohrammer ſeine anſpruchsloſe Strophe 
in endloſen Wiederholungen ſtammelt, ſchenkt ſie keine Beachtung. Wohl 
eräugt ſie drüben im dichteſten Rohrwald den großen Miſanthropen unter 
den Sümpflern, den Rohrdommel in ſeinem hell- und dunkelitreifigen Eulen— 
gefieder, das dem vergilbten Schilf ſo ähnlich ſieht, wie er ſteif wie ein Stock 
daſteht oder einem verwitterten Pfahle gleicht, aber was kümmert ſie der? 
Selbſt ſein dumpfer, unheimlich tönender Paarungsruf, das weithindröhnende 
„J pump“, das bald, wenn die letzten Sonnenſtrahlen erloſchen ſind, die Ein— 
ſamkeit erfüllt, erſchrickt ſie nicht. Auch der kleinere Vetter, der häufigere 


74 


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2 


Neſt mit Gelege. 


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Swergrohrdommel, nicht weniger in Deriteck- und Deritellungsküniten er- 
fahren, macht keinen Eindruck auf ſie. 

plötzlich hält ſie inne im Fluge, und heftige Erregung durchzuckt den 
ſchlanken Leib. Unverwandt ſchaut ſie unter zitternden Fittichſchlägen unter 
ſich auf die weite Waſſerbahn hinter dem Röhricht. Was hat ihre Aufmerk- 
ſamkeit erregt? Sind's die winzigen Fiſchchen, die in neckiſchem Spiel ein— 
ander jagen, oder die ſchwarzen Taumelkäfer mit dem Silbertröpfchen, die 
in raſender Halt wie wild durcheinander fahren. Gewiß haben ſie ihre Seindin 
über ſich rechtzeitig erkannt und ſind blitzſchnell im dichten Blätterwuſt oder 
im trüben Schlamm verſchwunden; denn die Fliegerin zieht mit gleichmäßigen 
Flügelſchlägen weiter ihre Bahn. Ein Teichhuhnpärchen ſtrebt nickend jener 
kleinen Schilfinſel zu, wo der Rohrkolben bald ſeine braunſchwarze ſamtne 
Keule ſchwingt. Schwärme ſchwarzer Bläßhühner mit weißem Stirnſchild 
verfolgen einander mit bald höherem, bald tieferem lauten Ga grö, und nach 
der Mitte des Sees hin halten Haubentaucher in phantaſtiſchem Kopfpuß 
vorſichtig Umſchau, ob Gefahr für ſie vorhanden iſt, und nicht weit von ihnen 
treiben größere und kleinere Enten allerlei Kurzweil und wetteifern in 
Schwimm- und Tauchhünſten. 

Wieder hemmt die Fluggewandte ihre Eile. Die Carve eines Gelbrands 
hat eben auf dem Schlammgrunde ihre mächtigen Kiefer in den weichen 
Bauch eines jungen Stichlings gebohrt und ſich geſättigt. Cangſam ſteigt ſie, 
den ſpitzen Hinterleib voran, in die höhe, um Luft zu ſchöpfen. Da hat ſie 
aber ſchon die Schwarze erſpäht: ein kurzes Rütteln, Hinabfahren, und die 
Mordgierige zappelt im Schnabel der Stärkeren. Dort, in jener pflanzen— 
gründigen Bucht, wo das Waſſer beſonders ſeicht und ſtark erwärmt iſt, führt 
das Kleingetier der ſüßen Gewäſſer untereinander einen erbitterten Kampf 
ums Daſein, und immer dahin kehren die Seeſchwalben zurück, ihren Tribut 
zu fordern. Fegt aber der Sturm über den See und läßt das bewimpelte 
Rohr mit feinen ſilberbraunen Rijpen auf und nieder wogen, dann wühlt 
er den ſchlammigen Grund der Gewäſſer auf und verwandelt ſie in eine 
brodelnde, undurchſichtige Maſſe. Umſonſt it alles Spähen nach Beute, und 
die hungrigen Seeſchwalben fliegen hinaus auf die grüne Wieſe, die ſich an 
den See lehnt oder auf den braunen Acker daneben, wo der Regen die Würmer 
an die Oberfläche lockt oder Inſekten hinter den Blättern Schutz ſuchen. 
Not leiden ſie auch jetzt noch, und die Lebensfreude kehrt erſt zurück, wenn 
die hellen Sonnenſtrahlen wieder ihren Leib durchwärmen. 

Harter als die weiße Meeresſchwalbe trifft ſie auch ſpäter an den Brut— 
gebieten ein. Abſeits, wo der ſchwarze Schlamm ſich dem Waſſerſpiegel am 
meiſten nähert, wuchert dicht nebeneinander Stamm an Stamm die 
Waſſerſchere und duldet keine andere Pflanze neben ſich. Beginnt in den 
warmen Frühlingstagen das Waſſer zu fallen, dann ragen die ſchwertförmigen, 

Vögel II. Copyright 1909, R. Doigtländers Verlag in Leipzig. 6 
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ſtachlichgeſägten Blätter ihrer Rojetten daraus hervor, und auf dieje Unter: 
lage trägt fie trockne Rohritengel, Gras und Würzelchen, und bald reiht ſich 
Neſt an Neſt, und in jedem liegen drei Eier, ähnlich denen der übrigen Arten. 
Aber auch jene ſchwimmenden Inſeln, welche der Wind aus zuſammengefegten 
trocknem Röhricht und losgeriſſenen anderen Pflanzen gebildet hat, werden 
gern von ihnen beſiedelt, ebenſo wie die kleinen Schlamminſeln, die oft nur 
eine Bandbreite über den Spiegel hervorſchauen. Kommen aber andauernde 
Regenfälle, dann werden nicht ſelten die Brutſtätten überflutet, und vorbei 
iſt's mit dem Elternglück. Dielleicht ſind jene Neſter im dichten Rohrwald, 
die nicht ſelten meterhoch den Spiegel überragen, von beſonders erfahrenen 


H. KN. Job. Bird Key, Florida. 
Noddi am Neſt. 


Seeſchwalben angelegt; findet man doch auch in den endloſen Sümpfen Un— 
garns, deren Waſſerſtand oft plötzlich ſteigt, nicht ſelten die Neſter auf dichtem 
Weidengebüſch und anderen Sträuchern. Jede Nachbarſchaft anderer Dogel— 
arten iſt ihr unangenehm, beſonders auch die der ohne Ende lärmenden Lach— 
möwe, welche gleiche Grtlichkeiten bevorzugt. 

Am Tage laſſen ſich die raſtloſen Trauerſeeſchwalben ſelten Seit zum Brüten, 
und wenn nach vierzehn weiteren Tagen die grauflaumigen, dunkel getupften 
Jungen aus den Schalen hervorbrechen, dann verlaſſen ſie nicht wie andere 
Arten die Niſtſtätte, heimatlos umherirrend, ſondern ſie warten im ſicheren 
Neſte ihre völlige Flugfähigkeit ab und laſſen ſich dann von den Alten in 
alle Künite ihres Gewerbes einführen. Bald lernen ſie die ungeſchickte Kaul— 


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quappe am Teichrande aufnehmen, das Fröſchchen, das jeine erſten Sprung— 
verſuche macht, greifen, und erſt, wenn durch längere Übung die Geſchicklich— 
keit zugenommen hat, die flüchtigen Inſekten haſchen. Aber nicht alle, die 
dem Ei entſchlüpften, werden im Augujt mit den Alten die Reiſe nach den 
afrikaniſchen Sümpfen antreten, manch eine wird vorher verenden in den 
Fängen der mörderiſchen Rohrweihe, dieſer Geißel der Sumpflandſchaft. 

Die Weißflügelige Seeſchwalbe iſt in Deutſchland ein ſeltener Gaſt, 
hat aber wiederholt mit voriger in Bayern gebrütet. Etwas kleiner wie 
jene iſt ſie ihr doch ſehr ähnlich, doch iſt die Oberſeite, abgeſehen von den 
lichtgrauen Flügeln, tief ſchwarz, ebenſo wie die unteren Flügeldecken. In 
Südeuropa, namentlich in den unzugänglichen Sümpfen Ungarns, leben ſie 
in Gemeinſchaft mit jener zuſammen und führen auch dieſelbe Lebensweiſe. 


H. N. Job. Bird Key, Florida. 
Slugbild des Noddi. 


Beide kommen und gehen gleichzeitig, doch verbringen dieſe den Winter noch 
weiter ſüdwärts bis nach Neuſeeland hinab. 

Die Weißbärtige Seeſchwalbe zählt ebenfalls zu den ſeltenen 
Gäſten Deutſchlands, wenngleich ſie im Südoſten Europas, beſonders im 
Dorado der Sumpfvögel, in Ungarn, mit den beiden vorigen, recht häufig 
iſt. Mit der letzteren bewohnt ſie auch das wärmere Alien bis nach China. 
Etwas kleiner als unſere Flußſeeſchwalbe iſt ſie doch die kräftigſte aller grauen 
Seeſchwalben. Den weißen Bartitreifen, nach dem ſie benannt it, haben 
nur alte Dögel im Sommerkleide; der kräftige Schnabel iſt blutrot, die Füße 
zinnoberrot, und der hellgraue Schwanz hat weiße Kanten. 

An unſere ſchwarzen Seeſchwalben reiht ſich noch der Noddi, ein 
Bewohner der tropiſchen und ſubtropiſchen Küſten, der wiederholt an den 
europäiſchen Weſtgeſtaden erlegt iſt. Jedem Seemann, der einmal dort 

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drüben war, ilt er bekannt, und jeder weiß Beiſpiele von den Tölpeleien 
der „dummen Seeſchwalbe“ zu erzählen. Größer als unſere Brandſeeſchwalbe, 
hat der Noddi bis auf den grauweißen Oberkopf ein nußbraunes bis ſchwarz— 
braunes Kleid. In großen Schwärmen fiſchen ſie unter fortwährendem 
Schreien, und ihre trägen Bewegungen haben nichts mit denen der übrigen 
Seeſchwalben gemein. Suweilen niſtet dieſe Art auf dem Erdboden, gewöhnlich 
aber auf Büſchen und niedrigen Bäumen in dichten Geſellſchaften. Sie tragen 
Reiſig für den Neſtbau zuſammen und brüten in der flachen Mulde ihr rötlich— 
gelbes, mit vielen grauen, braunen und roten Punkten und Flecken bedecktes 
Ei aus, ohne ſich um die Menſchen, die ihnen oft ganz nachſtellen, zu kümmern. 


84 


Scherenſchnäbel. 


Da, wo der Atlantik ſeine ſchäumenden Fluten gegen die Küſten der Der- 
einigten Staaten wälzt, zeigt die Candſchaft mancherlei Übereinſtimmungen 
mit den Düneneilanden unſerer Nordſee, und der endloſe Sandſaum, dem un— 
geheure Mengen bleichender Muſchelſchalen und Geröll aufgelagert ſind, 
aus denen vereinzelt Büſche ſtarrer graugrüner Sandgräſer oder vollſaftige 
Fettpflanzen hervorſprießen, wie ſie den ſandigen Flachküſten eigentümlich 
ſind, fordert zu einem Vergleich heraus, nicht weniger aber auch die Sauna 
dieſes Gebietes, die mit jener mancherlei Berührungspunkte zeigt. 

Die ſtets zu neckiſchem Spiel aufgelegten graziöſen Seeſchwalben, ohne 
die man ſich keine ſommerliche Nordſeelandſchaft denken kann, fehlen auch 
hier nicht, wenngleich auch hier wie dort ihre Sahl erjchreckend abnimmt, 
weil alljährlich Hehntauſende der allmächtigen Göttin Mode zum Opfer fallen. 
Aber eine unter ihnen, die extremſte aller Seeſchwalben, hatte bislang wegen 
der abſonderlichen Form ihres Schnabels das Glück, nicht als Schmuck ge— 
eignet anerkannt zu werden, und dieſem Umſtande iſt es zu danken, daß 
längs der Atlantiſchen Küſte von Maryland abwärts bis nach der Mitte Süd— 
amerikas noch recht anſehnliche Kolonien der Scherenſchnäbel vorhanden ſind. 

Wer zur Nachtzeit, wenn faſt alle Tierlaute verſtummt ſind, das einſame 
Küſtengelände durchſtreift, dem tönt vom Waſſer oft ein eigenartiges „Jap 
jap“ entgegen, das bald näher kommend, vielſtimmig zunehmend an das 
Gekläff einer vorüberraſenden Hundemeute erinnert, das allmählich in der 
Dunkelheit verhallt. Die Scherenſchnäbel, die während des Tages meiſt laut— 
los auf dem flimmernden Sande ruhten, treten gleich den Eulen, ſobald das 
letzte Abendrot verblichen iſt, ihre Herrſchaft an und ſtellen erſt ihre Tätig- 
keit ein, wenn über dem Meere der Morgen beginnt zu dämmern. Iſt aber 
die Seit herangerückt, wo die Sorge um die Nachkommenſchaft ihr ganzes 
Tun und Sinnen in Anſpruch nimmt, dann ſieht man ſie nicht ſelten auch 
während des Tages ihrer Beſchäftigung nachgehen und findet alsdann Ge— 
legenheit, ihre Anmut zu bewundern, die keineswegs hinter jener ihrer Der- 
wandten zurückiteht. 

Nahe dem Uferſaume folgt niedrig einer dem andern in langſamem, ge— 
räuſchloſem Fluge, und Form und Bewegung kennzeichnen ſie als See— 


85 


F. M. Chapman. Küste von Texas, Juli 1902. 


Amerikaniſcher Scherenſchnabel, brütend. 
Ein friſch aus dem Ei geſchlüpftes Junge birgt ſich im Schatten der Strand— 
pflanze (links). 


F. M. Chapman. Küste von Texas, Juli 1902. 
Gelege des amerikaniſchen Scherenſchnabels. 


F. M. Chapman. Küste von Texas, Juli 1902. 


Amerikaniſcher Scherenſchnabel. 
Zwei Eier und ein eben ausgeſchlüpftes Junges. 


F. MV. Chapman. Küste von Texas, Juli 1902. 


Amerikaniſcher Scherenſchnabel. 
Zwei friſch ausgeſchlüpfte Junge und zwei Eier. 


ſchwalben. In der Größe unſerer bekannten Lachmöwe etwa gleich, hat er 
mit den kleineren Seeſchwalben den geſtreckten zierlichen Körper, die ſpitzen, 
ſehr langen Schwingen, den gegabelten Schwanz, die ſchwachen Füße und 
die tief ausgeſchnittenen Schwimmhäute gemein. Nicht ſtoßtauchend wie jene 
ſucht er ſeine Beute zu haſchen, ſondern im Fluge ſchöpfend nimmt er ſie von 
der Waſſerfläche auf, und daher ſchwingt er auch ſeine Fittiche ſo hoch empor, 
damit ſie nicht das Waſſer berühren. In gleichmäßigem Fluge gleitet er nur 
wenige Sentimeter über dem Waſſerſpiegel dahin, den Hals geſtreckt, den gleich— 
ſtarken Kopf tief geſenkt, den eigenartig geformten, plumpen Schnabel weit 


F. M. Chapman. Küste von Texas, Juli 1902. 
Amerikaniſcher Scherenſchnabel. Drei Jungvögel „ſich drücend". 


geöffnet, deſſen Unterkiefer, der um ein Diertel den Oberkiefer überragt, 
minutenlang einem Pfluge gleich das Waſſer furcht, um alles tieriſche Leben, 
vor allem kleine Fiſche und Krebſe, von der Oberfläche abzuſchöpfen. Wer 
den Scherenſchnabel nur aus Sammlungen kennt, wird dem großen Forſcher 
Buffon beipflichten, der dieſen einzigartigen, anſcheinend mißgeſtalteten 
Schnabel als ein „häßliches und unvollkommenes Inſtrument“ bezeichnet, wer 
jedoch Gelegenheit fand, ihm bei der Ausübung ſeines Gewerbes zu beobachten, 
der muß bekennen, daß nur ſolche abnorme Kiefer, die dünn und biegſam 
wie Meſſerklingen find, ihren Sweck erfüllen können. Wegen der abſonder— 
lichen Schnabelform, die nicht wenig an die Schneiden einer Schere erinnert, 
hat man dem Dogel ſeinen Namen beigelegt. 


89 


Obwohl der Scherenſchnabel an ſeinen Lieblingspläßen enge Derbände 
bildet, ſind wir über feine Entwicklungsgeſchichte noch in vielen Punkten im 
unklaren. An den vorhin geſchilderten Örtlihkeiten niſten gewöhnlich Hun— 
derte, ja Tauſende nahe beiſammen. Ohne Deckung, ein bis zwei Meter von— 
einander entfernt, reiht ſich Neſtmulde an Mulde, und auch die Scheren— 
ſchnäbel ſtellen dieſe wie die andern Seeſchwalben in der Weiſe her, daß ſie 
ſich auf den loſen Sand legen und durch Hin- und Herbewegen des Körpers 
eine ſeichte Dertiefung bilden, die aber nicht ausgefüttert wird, weil der 


F. . Chapman. Küste von Texas, uli 1902. 


Flugbild des amerikaniſchen Scherenſchnabels. 


Schnabel wegen ſeiner merkwürdigen Bauart nicht imſtande iſt, Niſtmaterial 
herbeizuſchaffen. 

Nähert man ſich am Tage den Brutſtätten, jo erhebt ſich die Dogelſchar, 
die den Eindringling längſt eräugt hat, in die Lüfte und ſtürmt ihm unter 
heftigem Geſchrei in gerader Richtung entgegen, und bei jedem ausgeſtoßenen 
Laut öffnen ſich die roten und ſchwarzen Kiefer weit. Erregung und Aufruhr 
vergrößern ſich mit der Fahl der durch das Gekreiſch aufgejchreckten und nun 
von allen Seiten herbeieilenden Vögel, und die Kühnheit jener, deren Niſtſtätten 
man am nächſten iſt, ſteigert ſich bis zur Derwegenheit, jo daß man unwill— 
kürlich ihren Angriffen auszuweichen ſucht. Vorhin in der Ruhe erſchienen ſie 
uns ſo plump, ja häßlich, und dieſer Eindruck wurde noch durch den fremd— 


90 


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F. M. Chapman. Küste von Texas, Juli 1902. 


Flugbilder des amerikaniſchen Scherenſchnabels. 


artigen Schnabel an dem halsdünnen Kopfe geſteigert, aber jetzt in ihren 
reißenden Flugſpielen oder noch mehr im verwegenen Dahinjagen begeiſtern 
ſie uns durch Farben- und Formenſchönheit wie auch durch die Eleganz ihrer 
Bewegungen. Herrlich wirken das ſchneeige Weiß der Unterſeite und das 
blendende Stirnband gegen den blauen äther, und das Braunſchwarz der 
Oberſeite hebt ſich bei den auffallend hochgeitreckten Schwingen beſonders 
ſcharf ab. 

Ein Unkundiger überſieht leicht die vier rahmweißen Eier mit den dunklen 
Flecken und Punkten in der Neſtmulde, die, wie es ſcheint, allein vom Weibchen 
ausgebrütet werden, während das größere Männchen ſeinem Ehegeſpons öfters 
neben dem Heim Geſellſchaft leiſtet. Frügher war man der Meinung, daß die 
Scherenſchnäbel nur während der Nacht brüteten, dagegen während des Tages 
den ſengenden Sonnenſtrahlen das Durchwärmen der Eier überließen, aber 
neuere Forſchungen haben bewieſen, daß das Brüten auch am Tage fortgeſetzt 
wird. Kurz nachdem der Neſtling die Schale durchbrochen hat, pflegt er ſeine 
Mulde zu verlaſſen und ſucht ſich, wenn Sandgrasbüſchel oder ſonſtige Ge— 
wächſe in der Nähe ſind, im Schatten vor den prallen Sonnenſtrahlen 
zu ſchützen. 

Noch ſieht man ihm keinerlei ähnlichkeit mit ſeinen Erzeugern an; denn 
noch haben beide Kiefer die gleiche Länge, und erſt mit Sunahme der Flug— 
fähigkeit beginnt ſich der Unterkiefer zu recken und zu dehnen, bis der Vogel 
imſtande iſt, allein ſeiner Nahrung nachzugehen. Solange die Eltern ihre 
Kleinen noch füttern, würde die Nahrungsaufnahme den hungrigen Gäſten 
durch einen ausgebildeten Schnabel außerordentlich erſchwert. So ſchwerfällig 
ſich die Alten auf dem Sande bewegen, ſo ſchnellfüßig iſt die hellflaumige 
Nachkommenſchaft, die entweder, wenn ſie Gefahr wittert, eiligſt davonrennt 
oder ſich inſtinktiv mit halbgeſchloſſenen Augen und ausgeſtrecktem Halſe platt 
auf den Boden drückt, und ſich ſo gewiſſermaßen in der gleichfarbigen Um— 
gebung „aufzulöſen“ ſcheint. 

Aber nicht nur die Neue Welt beherbergt Scherenſchnäbel, ſondern eine 
Art it auch in Mittelafrika, wo ſie beſonders zahlreich auf den Sandbänken 
des oberen Nils vorkommt, heimiſch, und beſteht deren Nahrung vorzugs— 
weile aus Schwimmkäfern, die ſie von den Waſſerſpiegel abſchöpft. Noch 
eine andere Art lebt in Südaſien, doch ſtehen alle einander ſowohl im Ausjehen 
wie auch in der Lebensweiſe ſehr nahe. 


95 


Die Raben- und die Nebelkrähe. 


Don Hermann Cöns. 


Einen ganzen Tag und eine volle Nacht hat es gejchneit. Einen Fuß 
hoch liegt der Schnee auf dem Lande. 

Die Seit der ſchweren Not brach herein für viele Tiere. Für alle, 
die am Boden ihre Nahrung ſuchen, iſt hans Magerkohl Küchenmeiſter 
geworden. 

Feldmaus und Wühlratte haben zu leben; die eine führt zwiſchen 
Schnee und Land ihre Gänge über die Raine und Kleeſtücke und nährt 
ſich mehr ſchlecht, als recht von Wurzeln, Sämereien und Gewürm, und 
der anderen iſt der Schnee nicht unlieb, denn er ſchützt die Erde vor dem 
Hartfroſt und geſtattet ihr ein bequemes Wühlen. Auch Spitzmaus und 
Maulwurf leiden nicht unter dem Schnee; im faulen Waldlaube findet 
die eine, tief in der Erde, wohin der Froſt nicht langt, der andere Fraß 
genug. Schlimmer geht es ſchon dem Haſen; wo der Wind den Schnee 
abtrieb, kann der Haſe an die Saat gelangen; wo der Schnee aber hoch 
liegt, da muß der Hhaſe ſich mit der Rinde der Bäume und Sträucher 
behelfen und auch das Kaninchen muß ſich auf dieſe Art durchhelfen 
und ähnlich das Reh, das ſich an Sweigſpitzen ält. 

Für die Finken, Ammern und haubenlerchen ſieht es böſe aus; hier 
und da ragt dürres Kraut über den Schnee hinaus und ſchüttet ſeinen 
Samen auf die Schneedecke, aber das iſt eine magere Kojt und wenn auf 
den Landſtraßen die Pferde nicht für Futter ſorgten und bei dem Dreſchen 
nicht allerlei abfiele, jo ginge es Buchfink, Hänfling, Bergfink und Grün— 
ling, Goldammer und Haubenlerhe faſt jo ſchlecht, wie den nordiſchen 
Ringeltauben, die weiter nichts zu freſſen haben, als Futterkohl heute 
und Futterkohl morgen und übermorgen noch einmal Futterkohl, der ihnen 
auf die Dauer ebenſo ſchlecht bekommt, wie dem BHajen. 

Würde der Menſch nicht ein Einſehen haben, jo mancher Dogel erläge 
dem Hunger. Aber überall in den Gärten und vor den Fenſtern haben 
gutherzige Leute Futterplätze errichtet, und in allen Anlagen ſtehen Futter— 
häuschen, wo ſich die hungrigen Schnäbel atzen können. Da kommen ſie alle 
zuſammen, ſowohl die, die bittere Not leiden, und auch die, denen es noch 
ganz gut geht, wie die Meiſen, Baumläufer und Spechte, deren Tiſch 


96 


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immer gedeckt ilt, mit Ausnahme der Tage, an denen Rauhfroit Baum und 
Buſch in jtarre Kruſten hüllt. Alle finden ſie unter den bedeckten Sutter- 
häuschen Nahrung, Fink und Spatz und Meiſe, Häher und Amſel, Kern- 
beißer und Goldammer, und mit ihnen Waldmaus und Swergmaus. 

Noch in anderer Weiſe ſorgt der Menſch für die darbenden Dögel. An 
der Kante der Stadt liegen gewaltige Schuttplätze, auf denen Reihen grauer 
Wagen den hauskehricht ausſchütten. Ganze Berge von Aſche und Schlacken 
häufen ſich dort jeden Tag auf, und zwiſchen dem Müll, den Scherben, 
dem zerbrochenen Geſchirr, den Emailletöpfen und Konſervendoſen, Lumpen, 
Schirmgerüſten, hüten und Papierfetzen liegen Knochen, Fiſchreſte, Ein— 
geweide, Hühnerköpfe, Brotrinden, Obſtkröpfe, Gemüſeſtücke, Hanfkörner, 
Wurſtpellen, Margarinebröckchen, Kuchenkrümel und noch hunderterlei 
Dinge, die der Menſch nicht achtet und in den Abfallkaſten wirft, die aber 
Tauſenden von Dögeln in der bitteren Seit das Leben friſten. 

Vor allem ſind es die Krähen, die ſich hier zuſammenfinden. Sobald 
es hell wird, verlaſſen ſie ihre Schlafplätze in den Wäldern; in gewaltigen, 
bald geſchloſſenen, bald aufgelockerten Flügen, Hunderte oder Tauſende 
von Stücken umfaſſend, kommen ſie herangeſtrichen, die Wintermorgenſtille 
mit ihrem Gequarre und Gekrächze belebend und die graue Zuft mit einem 
Wirbel ſchwarzer Flecke erfüllend. Das wogt auf und ab, flutet hin und 
her, ballt ſich zuſammen, reißt auseinander, fällt herunter, flattert empor, 
bis ſchließlich der ganze weite Schuttplatz von den ſchwarzen und grauen 
Vögeln überſät iſt. 

Wagengeknarre und Peitſchengeknall klingt heran, laute Stimmen 
kommen näher. Alle Krähen machen lange hälſe, einige flattern empor, 
aber bald ſenken ſie ſich wieder herab, denn die meiſten von ihnen kennen 
die Müllwagen und warten der guten Dinge, die ſie bringen. Wagen auf 
Wagen wird ausgeſtürzt, und ſobald einer ſeinen Inhalt entleert hat, 
flattert das Krähenvolk heran und ſucht nach Beute. Hunderte von ſchwarzen 
Schnäbeln ſtochern und hacken und zerren in dem Müll umher, Hunderte 
von Schwingen ſind in Bewegung, denn iſt auch Nahrung für alle da, keine 
Krähe gönnt der anderen einen Biſſen. Sobald eine eine Wurſthaut oder 
einen Knochen erwiſcht hat, ſpreizt ſie ſchon die Flügel über ihrem Funde 
und ſucht ſich damit abzuſtehlen, aber vier, fünf, ſechs ihrer Genoſſinnen 
ſetzen ihr nach und ſtechen heiſer krächzend nach ihr, bis ſie zur Erde taumelt, 
den Raub in die Krallen nimmt und ſolange mit dem ſcharfen Schnabel ver— 
teidigt, bis die neidiſche Geſellſchaft abſtreicht. 

Diererlei Arten von Krähenvögeln ſind es, die ſich hier auf dem großen 
Kummerplaße vor der Stadt zuſammengefunden haben. Die kleiniten, aber 
frechſten und gewandteſten ſind die Dohlen, deren helle Augen liſtig umher— 
ſpähen und ſo wie ſich ein guter Brocken zeigt, ſchlüpft die Dohle herbei, 

Vögel II. 7 
97 


faßt ihn und ehe ſich die Krähen beſonnen haben, it der Spitzbube fort 
und läßt von ferne ſein gellendes Hohnlachen ertönen. Am unbeholfenſten 
ſtellen ſich die blanken Saatkrähen an. Obgleich ihre Schnäbel ſpitzer und 
länger ſind, als die der anderen Krähen, jo ſind die Saatkrähen längſt nicht 
jo frech, wie die Kaben- und Nebelkrähen und müſſen ſich mit den kleinen 
Abfällen begnügen, denn jeden guten Biſſen jagen ihnen die anderen Krähen 
ab, vor allem die Nebelkrähen, die frechſten von allen, deren Unverſchämtheit 
alle Grenzen überſchreitet. 

Der Winter trieb ſie aus den Wäldern Kußlands und den Steppen 
Sibiriens weſtwärts. Su Hunderttaujenden kamen fie angerückt, über— 
ſchwemmten Preußen, Pommern, Mecklenburg, Poſen und die Mark, drängten 
immer weiter nach dem Weſten, überflogen die Elbe und fielen hungrig 
in das Brutgebiet der Rabenkrähe ein. Iſt es Frechheit, oder iſt es Dumm— 
heit, daß ſie jo unverſchämt ſind? Die Rabenkrähe, den Menſchen und ſeine 
Tücke kennend, flieht die geſchloſſene Ortſchaft und kommt nur bis an ihre 
Ränder; die Nebelkrähe aber ſpaziert in den Höfen der Dörfer umher und 
läßt ſich auf den Dächern der Großſtadt nieder, und erſpäht ſie tief unter 
ſich etwas Gutes, dann ſchwebt ſie herab und holt ſich von der Straße den 
Happen. Sobald die Pauſe vorüber iſt, läßt ſie ſich im Schulhofe nieder und 
ſucht nach Brotrinden; ſie lauert auf den Mauern des Schlachthofes, bis die 
Gehilfen den Rücken drehen, und dann ſtößt ſie nieder und fliegt mit einem 
Fleiſchfetzen von dannen. Bevor das Leitungsnetz über den Städten entſtand, 
übernachtete ſie ſogar zu Hunderten auf den Dächern, aber ſeitdem zieht 
ſie den Wald vor. Sonſt aber benehmen ſie, die Vögel des einſamen Bruch— 
waldes und der menſchenarmen Steppe, ſich ſo, als wären ſie, wie der Spatz, 
neben dem Menſchen aufgewachſen, und nur die von ihnen, die im oſtelbiſchen 
Deutſchland und im europäiſchen Rußland brüten, ſind weniger vertraut 
und verhalten ſich jo, wie die Rabenkrähen. 

Denn fie ſind nicht weniger ſchlau, als die Rabenkrähe. Sie wiſſen 
ganz genau, daß in der Stadt kein Gewehr losgeht, ſie können den harm— 
loſen Spaziergänger gut von dem Manne mit dem Gewehre unterſcheiden. 
Bis auf zehn Schritte laſſen ſie in den Anlagen den Menſchen herankommen 
und die Hunde halten ſie offenſichtlich zum Narren. Bis auf zwei, drei 
Fuß halten ſie den Hund aus und erſt dann fliegen ſie auf, um ſich bald 
wieder hinzuſetzen und das Spiel ſolange zu treiben, bis der Hund ärgerlich 
fortläuft. Das tut die Rabenkrähe niemals; ſie iſt viel übelnehmeriſcher 
und mißtrauiſcher und liebt es gar nicht, rückt ihr der Menſch nahe. 

Sonſt aber gleicht ſie ihr bis auf die graue Färbung von Rumpf und 
Oberhals völlig. Die Maße der einen ſind genau ſo wie die der anderen, 
ihre Lebensweiſe iſt völlig die gleiche, die Eier haben dieſelbe Farbe, der 
Neſtbau unterſcheidet ſich in Nichts voneinander, und die einzigen Unter— 


98 


Rathenow, Januar 1908. 


Hilbert. 


IS 


Flugbild. 


Nebelkrähen. 


ſchiede ſind eine geringe Dergröberung der Stimme bei der Nebelhrähe 
und eine geringe Derjchiedenheit in dem Aufbau der Eiſchale. Aber ein 
Unterſchied zwiſchen beiden iſt da, der ganz gewaltig in die Augen ſpringt, 
ein Unterſchied ganz eigener Art, darin beſtehend, daß die Elbe in Deutſch— 
land die Grenze zwiſchen den beiden Färbungsformen bildet; weſtlich der 
Elbe herrſcht allein die ſchwarze, im Oſten die graue Abart vor. Dieſe Tat- 
ſache ſteht einzig da in der Tierwelt Deutſchlands. Wohl hat der Diten eine 
ganze Menge von Pflanzen und Tieren, die dem Weſten fehlen, und das 
Umgekehrte iſt auch wieder der Fall; daß aber eine Tierart durch einen 
Fluß in zwei völlig getrennte Unterarten geteilt wird, die ſich bis auf die 
Färbung in Nichts unterſcheiden, das iſt eine Tatſache, der man als Gegenſtück 
höchſtens die Verbreitung des ſchwarzen Rehes beigejellen kann, das im 
Gegenſatz zu der roten Stammform ein ausgeſprochenes Tier der Ebene iſt 
und das hügel- und Bergland meidet. 

Im deutſchen Daterlande leben viele eigenartige Dögel, ausgezeichnet 
durch Farbe, Geſtalt, Neſtbau und Lebensweiſe; der intereſſanteſte von 
allen aber iſt die Krähe. Wohl iſt der Dompfaff des Oſtens viel größer 
als der des Weſtens, der öſtliche Kaubwürger beſitzt im Gegenſatze zu der 
weſtlichen Form einen kleineren Flügelſpiegel und behält einen Keſt der 
Jugendzeichnung auf der Bruſt, das Moorrebhuhn iſt kleiner und düſterer, 
als das der Getreideſteppe, Garten- und Weidenmeiſe, ſo ähnlich ſie auf 
den erſten Blick erſcheinen, ſind nach Stimme, Maßen, Gefiederbeſchaffen— 
heit und Niſtweiſe völlig verſchiedene Vögel, aber hier handelt es ſich um 
Fälle, die erklärbar ſind, für die wir Gegenſtücke genug haben, während 
für den Grund der örtlichen Benennung der beiden Formen der echten Krähe 
jede Erklärung fehlt. Und ſo nennt der eine Forſcher jede eine Art, der 
andere verbindet ſie zu einer Art, der dritte nennt die Nebelkrähe, der 
vierte die Kabenkrähe als Stammform, und ſchließlich iſt das ganze Er— 
gebnis das, daß jeder ebenſoviel Recht, wie der andere oder ebenſowenig 
hat, und daß die Natur einmal wieder beweiſt, daß der Artbegriff ein Not— 
behelf, Syſtematik eine Ejelsbrüce iſt. 

Lebte öſtlich der Elbe und in ganz Alien nur die graue Krähenform, 
ſo wäre ein Schluß einfach. Die freilebende Dachratte von Südeuropa, 
Dorderaſien und Südafrika iſt bräunlich und weißbäuchig, die ihr ana— 
tomiſch und morphologiſch faſt gleiche Hausratte, ein Gebäudetier, it ein— 
farbig ſchieferſchwarz. Die Haubenmeiſe von Nordoſtdeutſchland iſt heller 
als die weſtliche Form. Liegt es nicht nahe, danach anzunehmen, daß der 
Weiten als ſolcher die dunkeln Formen begünſtige, entweder wegen ſeines 
mehr inſularen Klimas oder wegen irgendwelcher ſchwer feſtſtellbarer 
Kultureinflüſſe? Aber da kommt die Soogeographie mit der unbequemen 
Tatſache, daß wohl die Graukrähe über Oſtelbien, Schottland, Skandinavien, 


101 


Rußland und Sibirien faſt unumſchränkt herrſcht, daß lie aber weiter öſtlich, 
hinter Tomsk, ihre Herrſchaft mit der Rabenkrähe teilen und am Jeniſſei 
ganz an ſie abtreten muß, ſo daß in der Mongolei und in China und Japan 
wieder Schwarz allein herrſcht. 

Mit der Theorie von dem Einfluſſe des weſtlichen Klimas iſt es alſo 
nichts; und da das Unerklärliche das Intereſſante im zoologiſchen Sinne iſt, 
jo darf man dreiſt behaupten: unſere Krähe, nämlich die Rabenkrähe, 
Corvus corone L. und die Nebelkrähe, C. cornix L., oder die Raben- und 
Nebelkrähe, C. corone — cornix, oder ſchlechthin, die echte Krähe, iſt der 
intereſſanteſte deutſche Dogel, vom morphologiſchen und zoogeographiſchen 
Standpunkte aus vielleicht überhaupt der intereſſanteſte der bekannten Dögel. 
Mögen auch dort, wo die Grenzen beider Formen zuſammenſtoßen, an der 
hannöverſch-märkiſchen Grenze oder an andern Stellen des Clbgebietes oder 
ſonſtwo in Europa und Aſien, Miſchehen und Übergänge vorkommen, ſo daß 
man bei vielen Muſeumsſtücken nicht jagen kann, ob man eine Kaben— 
oder eine Nebelkrähe vor ſich habe, das ändert die Sache nicht, denn im 
großen und ganzen heißt es überall: hüben Schwarz, drüben Grau, und 
die unerklärliche Tatſache, daß es von einer Tierart zwei Formen gibt, 
die auf verſchiedene, im Grunde dieſelben Lebensbedingungen gewährenden 
Gebiete beſchränkt ſind, bleibt beſtehen. 

Hus der Abneigung, die die Graukrähe gegen das Gebirge zeigt, ſo daß 
ſie als Wintergaſt bei uns ſo gut wie ganz dem Berglande fernbleibt, und 
höchſtens durch Schneeſtürme dorthin verſchlagen wird, kann man auch 
nur auf ſie ſelber den Schluß ziehen, daß ſie aller Wahrſcheinlichkeit nach 
urſprünglich ein reines Steppentier iſt, aber das wäre ein zu waghalſiger 
Gedankenſprung, ſchlöſſe man daraus, daß die Rabenkrähe eine umgewan— 
delte hügel- und Berglandsform der Graukrähe ſei. Nur das eine ſteht 
feſt: der Cinnäusſche Artbegriff verſagt hier ebenſoſehr, wie die von dem 
alten Brehm ſchon begründete, heute aber erſt planmäßig vorwärtsſchreitende 
Subtilformenforſchung. 

Ob grau, ob ſchwarz, es iſt derſelbe Dogel. Unter den Hunderten von 
Stücken, die auf dem großen Schuttplatze umherſpazieren, ſind einzelne 
Übergänge zu finden, aber nicht zwei Stücke, die in den Maßen oder in den 
anatomiſchen Derhältniſſen jo voneinander abweichen, daß man Artunter— 
ſchiede darauf begründen könnte. In der Stimme, in den Bewegungen, im 
Flugbilde, in der geſamten Lebensweiſe iſt nicht der geringſte Unterſchied 
zu finden. Ob die Krähe im Emslande oder am Ob, in den finniſchen 
Schären oder in den Ulippenwäldern Dalmatiens horſtet, ob fie hoch auf 
Bäumen im deutſchen Walde, auf niederem Gebüſch in der Tundra baut oder 
gar in der baumloſen Steppe zum Erdbrüter wird, ob ſchwarz oder grau, 
die eine lebt und benimmt ſich wie die andere, die eine wie die andere iſt 


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R. Hilbert. Rathenow, Januar 1908. 


Nebelkrähe. Slugbild. 


eben: die Krähe. Wer die Krähe Weſtfalens kennt, der kennt auch die 
von Oſtpreußen, und wer die ruſſiſche Krähe beobachtete, wird die der 
Alpen nicht anders finden. 


* * 
* 


Der März geht zu Ende, das Land ilt längſt ſchneefrei; Fink und Ammer, 
Amſel und haubenlerche leiden keine Not mehr. Die Sonne hat jchon 
Macht bekommen und lockt allerlei Gewürm aus Fallaub und Stammritze. 

Der große Schuttplatz vor der Stadt hat aber immer noch ſeine Gäſte. 
Dünner ſind die Flüge der Krähen geworden; die Rückwanderung der 
Graukrähen hat ſchon begonnen und auch von den Rabenkrähen fand 
ſich manche zu ihrem Brutgebiete zurück. 

Ein Teil aber blieb dem Schuttplatze noch treu. Jeden Morgen ſtellen 
ſich die Flüge ein, jeden Abend ſtreichen ſie nach ihrem Schlafwalde zurück, 
den roſenroten Himmel mit ſchwarzen Flecken bedeckend und mit heiſerem 
Gekrächze die Lieder der Singdroſſeln unter ſich in den Wäldern überſchreiend. 


105 


über Mittag aber, wenn die Sonne am wärmſten iſt, kommen ſie auf 
zärtliche Gedanken. Auf einem alten Blecheimer ſitzt eine Nebelkrähe, ſtreckt 
den Hals lang nach vorne, ſträubt die Kehlfedern, reißt den Schnabel auf 
und ruft gurgelnd: „Gulak, Gulak, Gulak!“ 

Swei Rabenkrähen taumeln wie betrunken in der Luft umher, rufen 
„Kru“ und „Kru“ und ſtechen ſich, als wenn es um einen beſonders fleiſch— 
reichen Knochen ginge, aber es iſt nicht Futterneid, ſondern Särtlichkeit, 
das ſie dazu bringt, ſich ſo unklug zu benehmen. 

Überall klingt es: „Terr, Err, Kerr“, und dann wieder „Art, Marr, 
Harr“, und hinterher: „Rra, Krah, Harrah“, und hier und da und dort 
wirbelt ein Paar in der Luft umher, ſteigt, fällt, ſchießt dahin, ſchwebt 
im Minnefluge. 

Im freien Felde liegt ein Teich und um ihn erheben ſich ſechs hohe 
Schwarzpappeln. In jeder von ihnen ſitzen Krähen. Eine Rabenkrähe 
balzt: „Gulk, gulk, gulk“. Eine Nebelkrähe fällt mit tiefem „Gulak, 
Gulak“ ein. Eine andere Rabenkrähe ſteckt bald den Schnabel in die Luft, 
bald nach der Erde hin, legt den Kopf jetzt auf den Rücken, nun auf die 
Seite, ihn bald öffnend, bald ſchließend. 

Sie ſingt. Ihr Geſang iſt nicht jo ſchön, wie der der Graudroſſel, 
der vom Walde herüberſchallt, nicht ſo gut, wie der der Amſel dort in dem 
Baumgarten, ja noch lange nicht ſo gut, wie der des Finken, der unter ihr 
in der Pappel aus Leibeskräften ſeine Strophe ſchmettert, aber für eine 
Krähe iſt es eine ganz gute Leiſtung. Wenn nicht allzu viele Schnarr- und 
Schluchzlaute darin wären und etwas mehr Kunſtpauſen, als gerade nötig 
ſind, und wenn nicht einige Töne darunter wären, von denen man nicht 
weiß, ob ſie mehr an einen Bauchredner oder an einem Menſchen, dem 
äußerſt ſchlecht geworden iſt, erinnern, jo könnte man es wirklich beinahe 
einen Geſang nennen. 

So aber iſt es doch wohl mehr ein Schnalzen in der Art, wie es häher 
und Pfingſtvogel und die Würger lieben, ein formloſes Gemiſch quirlender, 
ſchnalzender, krähender, raſſelnder Laute, ſo leiſe, ſo beſcheiden, daß der, 
der es noch nie hörte, nicht auf den Gedanken kommt, daß eine Krähe der 
Sänger ſei. Aber ſchon ſchließt die Sängerin mit einem lauten Krächzrufe 
und ſtreicht ab, ihr Weibchen mit ſich nehmend. Die große Geſellſchaft paßt 
ihnen nicht mehr; ſie haben das Bedürfnis, allein zu ſein. 

Drei Meilen von der Stadt entfernt liegt ein gewaltiger Wald, von 
einem breiten Bache durchfloſſen, an der einen Seite von Ackerland, an der 
anderen von Wieſen, Weiden und Moor begrenzt, reich an Blößen und 
Kulturen, von mächtigen Schneiſen zerſchnitten, alte und junge, Laub- und 
Nadelbeſtände aufweiſend, zum Teil flach, zum Teil hügelig, von tiefen 


104 


R. Hilbert. Rathenow, Januar 1908. 


Nebelkrähe, abſtreichend. 


und flachen Gräben durchſetzt, ſandige höhen und bruchige Senkungen 
bergend, bunt an Pflanzen- und Tierleben. 

Auf den Wieſen tummeln ſich Kiebitz und Bekaſſine, an den quelligen 
Stellen wurmt die Schnepfe. Das Gelächter des Schwarzſpechtes und das 
Gekicher des Turmfalken übertönt das Knurren des Taubers und das viel— 
ſtimmige Konzert unterſchiedlicher Singvögel, in der Dickung ſtehen die Rehe, 
an Hafen mangelt es nicht und Kaninchen ſind auch da, und an Fröſchen 
und Käfern iſt Überfluß. Da kann ein Krähenpaar es ſchon aushalten, 
und auch mehrere. 


105 


Gerade auf den Wald jtreicht das Krähenpaar zu, aber hundert Schritte 
davor biegt die eine ab, ſtößt einen Warnruf aus und jteigt empor und 
die andere macht ihr das alles nach. Höher, immer höher ſteigt das Paar, 
ſchwebt über den Wald hin und äugt unter ſich. Und dann ſtoßen beide 
gellende Warnelaute aus und rudern haſtig weiter, denn an der Waldkante 
entlang geht der Hegemeiſter mit ſeinem Schweißhunde. 

Bei einem großen Windbruche baumen die Krähen auf. Sie weiß es 
beſtimmt, das Weibchen, daß hier etwas nicht in Ordnung iſt. Denn die 
alte Samenfichte, in dem ſie drei Jahre hintereinander gehorſtet hat, ſteht 
wohl noch da, aber ringsumher iſt es kahl geworden. Einige Wurfböden 
liegen noch umher und allerlei Aſtholz, aber der Beſtand ſelbſt iſt bis auf 
einige Überhälter verſchwunden. Alſo wird man einen neuen Horiibaum 
ſuchen müſſen, denn mitten auf der blanken Blöße zu brüten, das iſt doch 
zu gefährlich. 

Vorläufig eilt das aber noch nicht. Deshalb erſt einmal nach dem 
Bache hin, wo es allerlei gute Dinge gibt. Sieh da, ſieh da, auch heute 
iſt da etwas. Ein dreipfündiger Hecht iſt mit dem Hochwaſſer in den Graben 
geſchwommen und zappelt nun hinter dem Derhau, das angeſchwemmtes 
Aſtwerk und Geniſt bildet, elend umher. Rechts und links von dem Graben 
fußen die Krähen auf den Sweigen und äugen mit langen hälſen hinunter. 
platſch! Der Hecht macht einen Satz, daß der Schlamm laut quatſcht. Die 
Krähen flattern entſetzt fort, denn ſie erſchraken zu ſehr. Aber ſchon ſind ſie 
wieder da. Eine fliegt an den Grabenbord. Hops, macht der Hecht einen 
Sprung in die Höhe und die Krähe einen zur Seite. 

Jetzt kommt auch die andere. Mit viel Kopfverrenkungen und Hals: 
verdrehungen gehen ſie bis dicht an das ſchlammige Waſſer. Der Hecht liegt 
wie tot da, ab und zu nach Luft ſchnappend. Ob ich es wage? denkt die 
eine Krähe und ſchreitet in das Waſſer hinein. Einen fürchterlichen Hieb 
läßt ſie auf das Genick des Fiſches herniederſauſen und fährt ſofort zurück, 
aber doch nicht ſo weit, daß ſie nicht ein gutes Teil von der roſtbraunen 
Brühe abbekäme, die der Schwanz des Fiſches umherſtreut. 

Aber jetzt liegt er ſtill. Die andere Krähe wackelt heran. Das ſaß! 
Mitten in das eine Auge fuhr ihr Schnabel. Hoch wirft ſich der unglückliche 
Fiſch empor, und die Krähen weichen zurück, aber ſobald er wieder liegt, trifft 
ein Schnabelhieb ſein linkes Auge, daß er geblendet iſt. Er ſchießt nach 
rechts, er fährt nach links, und jedesmal, wenn er an das Ufer kommt, trifft 
ihn ein ſicherer Hieb. Jetzt bleibt er auf der Seite liegen und öffnet verendend 
den Rachen. Es regnet Schnabelhiebe. Noch ein Sprung, ein wildes Plätſchern, 
und dann dreht er den weißen Bauch nach oben. 

So, das wäre gemacht! Aber bei der ſchweren Arbeit hat man ganz 
vergeſſen, aufzupaſſen, ob die Luft rein it. Das Krähenmännchen ſchwingt 


106 


ſich in die Eiche und ſpäht umher, fliegt dann auf die Spitze der Sichte gegen— 
über, äugt rechts und links den Bach hinauf und hinab, ſteigt empor und über— 
ſieht die Geſtelle und taucht wieder in das Aſtgewirr hinab. Da unten iſt 
das Weibchen ſchon mitten in der Arbeit. Es hat ſolange unter der Kiemen— 
ſpalte herumgehackt und -gezerrt, bis die Haut zerriß. Leber iſt das Seinite, 
was es auf der Welt gibt, aber das Allerfeinſte iſt doch Hechtleber, voraus— 
geſetzt, daß es keine Quappenleber gibt, denn das iſt die Höhe der Gefühle. 


H. Schumann. Bismark i. Altın., Oktober 1005. 


Nebelkrähe. Slugbild. 


„Cherr,“ jagt das Männchen leiſe, und das heißt: „Laß mir auch etwas 
übrig!“ Das Weibchen hat dazu keine Luſt und beſieht für ſeine Happigkeit 
einen Schnabelhieb. Nun langt das Männchen in die Bruſtöffnung und zerrt 
die Leber hervor, und das Weibchen reißt das Herz heraus, verſchlingt es, 
flattert empor, um nachzuſehen, ob nicht unterdeſſen der Hegemeiſter mit 
ſeinem Schießgewehre näher gekommen iſt. Aber weit und breit iſt nichts 
zu ſehen, als der alte Bock, der ſein Baſtgehörn ſpazieren führt, und auf 
dem Ende der Schneiſe der Haſe, der da junges Gras mümmelt. Und wenn 


107 


auf dem einen Ende des Geſtelles ein Reh und auf dem anderen ein Haſe 
ſich vertraut äſen, dann iſt dazwiſchen alles in Ordnung. Man kann alſo 
getroſt weiter veſpern. 

Hecht iſt ganz entſchieden beſſer, als ein alter Knochen mit wenig daran 
und viel Aſche darum und Dutzenden von neidiſchen Schnäbeln in der Nähe, 
ganz entſchieden iſt er beſſer. Es iſt nur ſchade, daß er bloß eine Leber 
und ein Herz hat. Aber das Kückenfleiſch iſt auch nicht zu verachten, 
obgleich das Bauchfleiſch noch zarter iſt. Ganz vorzüglich aber iſt das 
Gehirn; viel gibt es davon nicht, aber der Geſchmack it faſt jo gut, als der 
von halbbebrüteten Kiebitzeiern oder nackten Jungmäuſen. 

Aber was war das da eben? Das klang ja beinahe, als wenn 
der häher warnte. Tatſächlich, es iſt der häher; er warnt gefährlich. Darum 
von der Erde weg auf einen ſicheren Aſt. Hier iſt irgend etwas nicht in 
Ordnung. Der Bock hat mit dem Aſen aufgehört und tritt in den Beſtand, 
der Haſe macht einen Kegel und jetzt ſetzt er über den Graben. Aber der 
Förſter iſt nirgendswo zu ſehen. Was mag nur los ſein, daß der häher ſo 
fürchterlich ſchimpft? Ach jo, Reineke Rotvoß, der Schleicher iſt es? Da 
taucht er auf der Brücke auf und prüft den Wind, und jetzt ſchnürt er unter 
dem Winde gerade auf den hecht los. 

Das geht nicht, geht auf keinen Fall! Das wäre ja noch ſchöner. 
Erſt quält man ſich eine volle Stunde mit dem Fiſche ab und nun ſoll man 
ihn loswerden? „Narr“ und „Kerr“ erſchallt es über dem Fuchſe. Oerdutzt 
bleibt er ſtehen und äugt falſch nach oben. Dann ſchnürt er weiter. Und wieder 
krächzt es und ehe er es ſich verſieht, hat er einen Stich weg und jetzt wieder 
einen und während er wild nach links ſchnappt, hat er rechts noch einen 
Schmiß fort und das Gekrächze wird immer ſchlimmer, denn nun ſind es 
ſchon vier Krähen und wer weiß, ob nicht bald ſechs oder acht da ſind. 
Mit einer mächtigen Flucht taucht der Fuchs in der Dickung unter. 

Die vier Krähen ſitzen rechts und links von der Schneiſe auf den Alten 
und verpuſten ſich. Dann ſtiebt das eine Paar ab und das andere kehrt zu 
dem Hecht zurück. Im Holze fällt ein Schuß und wütendes Krähengeſchrei 
folgt darauf. Das Krähenpaar ſteigt über den Wald und kreiſt. Da unten 
im Bruche kreiſt ein Krähenmännchen und kreiſcht jämmerlich, und durch das 
Bruch geht der grüne Mann mit ſeinem roten Hunde und an ſeinem Ruck— 
jacke baumelt etwas Blankes, Schwarzes hin und her. Hoch über ihm kreiſt 
ſchrecklich Krächzend das Männchen. 

Langſam rudernd folgt das Krähenpaar bis an die Waldkante nach 
und baumt dort auf. Der Mann und der Hund verſchwinden in der großen 
Wieſe, hinter der das Dorf liegt. Da fliegt das Paar zurück. Das verwitwete 
Männchen geſellt ſich zu ihm. Es tut anfangs ſo, als läge ihm nur an der 
Geſellſchaft etwas, aber das andere Männchen weiß, mit welchen Plänen es 


108 


K. Spengler. Rothehütte, Mai 1908. 


Junge im Neſt. 


umgeht und ſobald es nahe kommt, ſticht es nach ihm. Das Gequarre iſt bald 
hier, bald da im Walde, bald über den Kronen, bald im Geäſte, jetzt auf 
der Wieſe und nun im Bruce. Schon hat der Kauz gerufen, die Graudroſſel 
ſtellte ihr Singen ein, kein Rotkehlchen tickt mehr im Unterholze, die himmels— 
ziegen meckern ſchon über der Wieſe, der Mond ſteht auf dem Walde, und 
immer noch geben die Krähen keine Ruhe. Das rechtmäßige Männchen jagt 
ſein Weibchen vor ſich her und in den dickſten Fichtenbeſtand hinein, aber 
er wird den Nebenbuhler nicht los und jo müde es auch iſt, es muß ihn 
immer abwehren. Erſt als Wolken ſich über den Mond ſteigen, hört der 
Cärm auf. 

Ein grauer Morgen kommt herauf; die Luft iſt weich und warm. 
Morkend und pfuitzend ſtreicht eine Schnepfe über die Blöße. Langſam ziehen 
die Rehe das Geſtell entlang. Laut heult der Kauz. Irgendwo in den 
hohen Föhren ſchläft das Krähenpaar, aber der Krähenwitwer iſt ſchon 
wach. Er ſitzt auf dem Wipfel der Eiche und hält Umſchau nach dem 
Paare, denn er denkt den Kampf um das Weibchen fortzuſetzen. Es wird 


109 


F, Heatherley. Schottland, Mai 1900. 


Nebelkrähe, die Jungen fütternd. 


heller und heller. Die Rotkehlchen ticken überall, die erſte Droſſel pfeift, 
die himmelsziegen hören mit ihrem Gemecker auf. Dem Krähenwitwer wird 
das Warten zu langweilig. Er ſtreckt den Kopf vor, bläſt die Kehle auf 
und wirft ſeinen hohlen Balzruf in die Stille. Ein ſanftes „Arr“ und 
ein wütendes „Err“ antwortet ihm aus den hohen Föhren. Er wirft ſich 
von ſeinem Aſte und ſchwebt über die Lichtung. Noch iſt er nicht in der Mitte, 
da löſt ſich ein brauner Wiſch aus der Eiche und flattert hinter ihm her. Ein 
jämmerliches Ungſtgeplärre ſtößt er aus, denn er fühlt die acht Krallen des 
Habichtes in ſeinen Weichen. Sein Angſtruf findet doppelten Widerhall. 


110 


RR 


Le, Heatherley. Schottland, Mai 1900. 
Junge, nahezu flügge Nebelkrähen im Neſt. 


Sort iſt alle Eiferfucht, aller haß bei dem Krähenmännchen, ſauſenden 
Fluges, laut um hilfe ſchreiend, ſtreicht es heran und hinter ihm her folgt 
das Weibchen. Mit todhaßwütendem Quarren haſſen beide auf den Habicht 
und hetzen ihn durch den Wald. Don der Wieſe, von dem Moore, von den 
weiden kommt Zuzug; alle die Krähen, die in dem Walde ſchliefen und 
auf der Fahrt nach dem großen Schuttplatze vor der Stadt waren, wenden 
um und eilen herbei. Aus hundert ſchwarzen Schnäbeln klingt das haß— 
erfüllte Arr, Err und Orr und laut tönt das Saufen und Brauſen der vielen 
Schwingen über dem Forſte. 


111 


Dem Habicht wird ſchwül. Er flattert niedrig über den Boden im Alt: 
holze hin und ſucht ein Deriteck. Wo die vier jungen Fichten ſich eng anein— 
ander drängen, fällt er ein und ſchlüpft unter, die tote Krähe feſt im Griffe 
haltend. Aber den Krähen entgeht er nicht. Err, klingt es hier, Arr, tönt 
es da, und rund um den Buſch krächzt und quarrt und ſauſt es hundertfach. 
Eine kleine Weile hält er den Lärm aus, dann aber fällt er ihm auf die 
Nerven und plötzlich bricht er hervor und ſtiebt der Kieferndickung zu. Aber 
ein Dutzend Krähen verlegen ihm den Weg und zwingen ihn, umzukehren, 
und dort iſt wieder ein Dutzend und dort noch eins. Am Fuße der alten 
Eiche flattert er nieder, immer noch die Krähe im Fange haltend. Sein 
krummer Schnabel iſt weit offen, ſeine bunte Bruſt geht auf und ab, ſeine 
Flügel ſind geſpreizt, ſein Stoß weit gefächert. Err, da haſt du eins! 
Arr, und noch eins! Grr, und das von mir! Kerr, und eins von mir 
dazu! Dicht über ſeinen Kopf hin ſauſt es unaufhörlich, und ſeine gelben 
Augen gewahren nichts, als ein betäubendes Geflatter von ſchwarzen, ge— 
ſpreizten Schwingen und einen Wirbel blanker Leiber. Überall Krähen, 
in der Luft, am Boden, auf den Bäumen, und in jedem Augenblicke 
werden es mehr. 

Er ſieht es ein, hier hilft ihm nur die Flucht. Mit jähem Rucke ſchwingt 
er ſich auf und ſtreicht erſt niedrig über den Boden hin, ſteigt dann und 
ſucht die dichte Fichte zu gewinnen. Aber vier Krähen kommen ihm ent— 
gegen und er macht einen Bogen nach der Föhrendickung. Aber auch dort 
geht es ihm nicht beſſer und wieder muß er herunter und an dem Stamme 
der Fichte Rückendeckung nehmen. drei, vier, fünf, ein ganzes Dutzend 
der ſchwarzen Kächer ſitzen um ihn herum auf dem Boden und in den Sweigen 
und ſchreien ihn mit heiſeren Stimmen an, und über ihm ſchreit und ſauſt 
und hinter ihm kreiſcht und brauſt es. Da läßt er ſeine Beute fahren, ſchwankt 
im Sickzack um die Stämme und ſtürzt ſich in das krauſe Aſtwerk einer 
Föhre, um in demſelben Augenblicke im Donner des Schuſſes herabzuſtürzen. 
Er war dem hegemeiſter gerade vor das Rohr gekommen. Der hörte die 
wilde Jagd herankommen und drückte ſich hinter einen Stamm. 

Mit Entſetzensgeſchrei ſtiebt das Krähenvolk auseinander, kreiſt lärmend 
noch einige Seit über dem Forſte und verteilt ſich. Das eine Paar aber ſtrebt 
dem Bache zu, um den Reit des Hechtes zu verzehren. Aber es iſt nichts 
mehr zu finden; über Nacht war der Iltis da und hat blanken Tiſch 
gemacht. So geht es denn nach den Wieſen. Da gibt es Mäuſe und Maul— 
würfe und wenn die nicht zu finden ſind, Fröſche. Die Tümpel ſind voll 
von laichenden Taufröſchen. Ruhig und bejonnen ſpazieren die beiden 
Schwarzröcke in der Wieſe umher. Da iſt eine Raupe und hier ein Käfer 
und dort ein Wurm und da wieder einer, und da hüpft ein junges Moor— 
froſchmännchen, den Kopf voll von Liebesgedanken; ſie alle ſterben einen 


112 


Rüdiger. Reichenbach, ro. Marz 1908. 


Nebelkrähe auf Ajt. 


ſchnellen Tod. Aber was iſt das da? Bewegte ſich dort nicht die Erde? 
Ganz vorſichtig und doch ſchnell geht die Krähe näher, bis ſie dicht an dem 
Maulwurfshaufen iſt. Mit ſchrägem Kopfe ſteht ſie da und lauert. Jetzt 
bewegt ſich die Erde wieder, der Haufen vergrößert ſich und mitten darin 
taucht ein roſenrotes Schnäuzchen auf. Gerade als es verſchwinden will, 
hackt der ſpitze Schnabel zu und reißt den Maulwurf heraus. heftig 
ſtrampelt er, aber es hilft ihm nichts. Die Klauen der Krähe greifen ihn 
und drei ſichere hiebe mit dem Schnabel machen ihm den Garaus. Auf 
dem Aſte der breitkronigen Eiche wird er verſpeiſt. 
vögel II. 8 
113 


Die andere Krähe wackelt an dem Waldgraben entlang. Ein halb: 
wüchſiges Waldmäuschen hat ſchon daran glauben müſſen und nach ihm eine 
junge Waldeidechſe, die heute zum erſten Male nach langem Winterſchlafe 
die Sonne ſah. Aber was iſt das da in dem welken Laube unter dem Weiß— 
dornbuſche? Ein graubraunes Wollklümpchen, ſogar zwei! Hick had, 
hick hack, iſt die Krähe beim böſen Werke. Ein jämmerliches Guietſchen 


EWR ge — 


* 


. Steckel. Ostpreussen, 9. November 1908. 


Nebelkrähe auf Treibeis Futter juchend. 


ertönt und ſofort it die zweite Krähe auch da. Hick hack, hick hack. Aus 
iſt es mit den beiden friſchgeſetzten Junghäschen. Geſtern Fiſch, heute Haſen— 
braten. Ach ja, es läßt ſich hier ſchon ganz gut leben. Noch acht Tage, 
dann legen die Kiebitze. Sie machen freilich einen jchrecklichen Lärm, nimmt 
man ihnen die Eier fort, aber das wird man allmählich gewöhnt. Und 
was noch ſonſt alles im Walde brütet! Da iſt die Singdroſſel und die Amſel 
und der Fink und die Ammer, und im Moore ſind Pieper und Bekaſſine 
und, nicht zu vergeſſen, das Birkhuhn und die Krickente. Und im Walde 


114 


gibt es Blindſchleichen, Glattnattern und Kreuzottern, die alle ganz gut 
ſchmecken, und wenn im Bache die dummen Neunaugen laichen, iſt es ein 
Hauptſpaß, ſie ſamt dem Steinchen, an dem ſie feſtſitzen, an das Ufer zu zerren. 
Auch Schmetterlinge gibt es mit Leibern, jo dick, wie eine junge Maus, 
und Käfer, fett wie Schnecken, und unterſchiedliche Arten von Mäuſen. 
Ja, es iſt ein vorzüglicher Wald, dieſer Wald hier, ein wahrer Prachtwald. 


M. Steckel. Ostpreussen, November 1908. 


Nebelkrähe auf Treibeis. 


Nur vor dem Sörſter muß man ſich zu wahren wiſſen, denn der iſt noch ge— 
fährlicher, als Fuchs und Habicht. 

Aber dafür iſt er auch meiſt ſo unvernünftig grünſpangrün angezogen, 
daß eine halbwegs geweckte Krähe ihn ſchon von weitem äugt. Und auch 
dann, wenn er Walduniform anhat, kennt man ihn leicht, denn ſein Geſicht 
leuchtet weithin im Walde und ſeine Flinte blitzt noch weiter in der 
Sonne. Das aber, was da ankommt, das iſt einer von den Menſchen, 
die keiner Krähe etwas tun, denn er geht ſchnell und flötet dabei. Und 

gr 
115 


der große Raubvogel, der dort angeſegelt kommt, iſt ein ganz ungefährlicher 
Buſſard. Aber deswegen kann man ihn doch fortjagen. Laut quarrend 
haſſen die Krähen auf den Mäuſejäger, treiben ihn über die Wieſe und 
kehren dann zurück. Es war nur einer von den Späßen, die ſie ſich gern 
erlauben. Auch der Hund, der da herumbummelt, hat dort nichts zu ſuchen. 
Alſo: auf ihn! Schon macht er, daß er nach dem Dorfe kommt. 

Sieh, ſieh, alſo darum ſchnüffelte Spitz dort umher! Er hat ein Jung— 
häschen gewittert. Nun, das können Krähen noch beſſer gebrauchen, als ein 
Hund. Aber es kann ſchon hübſch laufen und drückt ſich in das Eichengeſtrüpp. 
Hick, hack! Es geht ja ſchwer, die Schnäbel durch das Gezweig zu bringen, 
aber Ausdauer führt zum Siele. So, der Hieb ſaß! Jämmerlich klagt der 
Kleine. Aber was iſt das da, was da angeſtoben kommt? Wahrhaftig, 
die Alte! Nun wird der Fall verwickelt, denn jo eine Haſenmutter verſteht 
niederträchtig zu trommeln. Da fliegen ſchon eine Feder, und da noch eine. 
Tatſächlich, es iſt keine Möglichkeit, an den Junghaſen heranzukommen, 
einmal der Sweige wegen, und dann, weil die Alte ihn deckt. Aber horch, 
klagt drüben an dem Teiche nicht noch ein Junghaſe? Es iſt ſo. Alſo dahin! 
Halt, halt, zurück, es it der Grünrock! Aber da donnert der Schuß ſchon, 
wie ein ſchwarzer Lappen fällt das Krähenmännchen auf die Wieſe und 
das Weibchen fuchtelt mit Angſtgetöſe von dannen. 

„Gelichter!“ brummt der Sörjter, hängt die Krähe in den hühner— 
galgen und geht heim. Abends iſt er wieder draußen mit ſeinen Söhnen 
und baut ſich aus Fichtenzweigen einen dichten Schirm um vier Pfähle, 
und am Morgen ſitzt er darin und davor auf der Juhle, mit den bernſtein— 
gelben Glotzaugen um ſich ſpähend, Hans, der Uhu. Ein Häher flattert über 
die Wieſe, äugt die Eule, baumt in der Eiche auf und ſchimpft mörderiſch. 
Endlich ſtreicht er ab. Ein Brachvogelpaar kommt flötend angeſchwebt, haßt 
auf den Uhu und zieht weiter. Ein Krähenpaar rudert in hoher Luft 
dahin, wendet, kreiſt, krächzt Mord und Brand, ſtößt auf den Uhu und 
baumt auf. Ein Doppelſchuß erdröhnt und beide ſtürzen in die Wieſe. Eine 
einzelne Krähe ſtreicht vorüber, äugt den Uhu, ſtößt ein Angſtgekreiſche 
aus und macht, daß ſie fortkommt. Der Förſter lacht in ſeinen Bart hinein; 
er weiß, daß es eine alte Standkrähe iſt, die ganz genau Beſcheid weiß, 
daß der Uhu ſchießen kann. Aber jetzt kommt ein Krähenpaar angeſtrichen 
und ſtößt auf den Uhu. Die eine fällt im Feuer, die andere verliert zwei 
Schwanzfedern und rettet ſich mit Angſtgekrächze in den Wald. 

Es iſt das Weibchen, das vorgeſtern den Hecht und geſtern die Jung— 
haſen entdeckte. Swei Tage bleibt es ledig, am dritten hat es ein Männchen. 
Es iſt keine Rabenkrähe, dafür hat es am Rumpfe zu viel Grau, und es 
iſt auch keine Nebelkrähe, denn das Grau iſt zu trübe. Es iſt ein Baſtard. 
Seine Mutter war eine Rabenkrähe, ſein Dater eine Nebelkrähe, die aus 


116 


irgendeinem Grunde diesjeits der Elbe blieb und ſich eine ſchwarze Ge— 
fährtin ſuchte. 

Das Baſtardmännchen it ein Oberſchlauberger. Seine Frechheit iſt 
geradeſo groß, wie ſeine Dorlicht. Es ſtiehlt dem Oberholzhauer ſein Butter— 
brot und geht ſchon auf tauſend Schritte ab, wenn der grüne Rock des Förſters 
auftaucht, aber es geht zwei Fuß hinter dem pflügenden Knechte her und 
lieſt die Engerlinge, Drahtwürmer und die Eulenpuppen auf, die die Pflug— 
ſchar zutage bringt. Es beläſtigt den Habicht ſolange, bis der es vorzieht, 
nicht mehr in dieſer Ecke zu jagen, und es paßt ſcharf auf die Kiebitze auf, 
und ehe ſie es ſich verſehen, hat er das Gelege gefunden und frißt die Eier 
aus. Selbſt beim ſcheußlichſten Regenwetter und beim eiſigen Oſtwinde 
weiß es Nahrung zu finden. 

So paßt es gut zu dem ſchwarzen Weibchen, das ſehr klug veranlagt, 
aber ein Jahr jünger und darum unerfahrener iſt, und wenn auch zwei 
Rabenkrähenmänndyen es ihm eine ganze Woche lang ſtreitig machen, ſeine 
Unverſchämtheit treibt ſie ſchließlich in die Flucht. Nun gibt es gegen 
Mittag ein ſeltſames Leben in dem ſumpfigen Erlenbeſtande bei dem Bache. 
Quarrend und ſchnalzend treibt die graue Krähe die ſchwarze, bis ſie ſich 
gibt, und dann gaukelt das Männchen um ſie herum, ſchnalzt ihr ſeinen 
ſonderbaren Singſang vor und macht ſich mit Schnabelklappen und Schwingen— 
geſchwirre ſo niedlich, wie es nur kann. 

Der alte Bock, der hier ſeinen Stand hat, äugte erſt ganz verdutzt, als 
das Geflügel und Geflatter über ihm losging, aber er gewöhnte ſich ſchnell 
daran. Etwas unheimlicher aber wird es ihm, als es einige Tage darauf 
immer knick, knick geht, gerade als wenn ein Menſchenfuß beim leiſen 
Pürſchen ab und zu einen dürren Stengel abträte. Das ſind die beiden Krähen, 
die von Baum zu Baum fliegen und bald hier, bald da einen Sweig abbrechen. 
Das machen ſie ſo heimlich und geräuſchlos, als handele es ſich um ein 
ſchweres Verbrechen, und es ſind doch nur wertloſe Erlen- und Birkenreiſer, 
und keine Tragreiſer von Edelobſt, wie ſie die Krähe, wo ſie ſie haben 
kann, mit Vorliebe zum Unterbau für ihren Horſt nimmt. Aber auch an 
das leiſe Abknicken gewöhnte ſich der Bock ſehr bald und in wenigen 
Tagen fand er heraus, daß die neue Nachbarſchaft für ihn von Mutzen ſei. 
Es iſt ja der Saunkönig da, das Rotkehlchen, der Laubvogel, die Weiden— 
meiſe, die Singdroſſel, die Amſel und der häher, die ihm alle jeden Menſchen 
anzeigen, aber auf keinen von ihnen iſt ſoviel Derlaf, wie auf die Krähen. 
Da iſt nichts auf eine Diertelmeile im Umkreiſe, das ihnen entgeht und das 
ſie nicht vermelden. Jeden Menſchen, der ſich blicken läßt, verkündigen 
ſie, aber auf unterſchiedliche Art. Die Waldarbeiter und die Kinder, die 
Dürrhoß leſen, werden anders angeſagt, als der Käferſammler, denn er 
iſt den Krähen fremd, und anders iſt der Ruf, der den Gendarm offen— 


1 


R. Hilbert. Rathenow, Februar 1909. 


Nebelkrähe. 


bart, der ab und zu durch den Wald geritten kommt. In dem Krr oder 
Krah, mit dem dieſe Leute gemeldet werden, liegt weiter nichts, als die 
Feſtſtellung einer mehr oder minder bemerkenswerten Tatjache; läßt ſich 
dagegen der Forſtläufer blicken oder der Hegemeiſter oder gar der Forſt— 
meiſter, der ſchon ſeit drei Jahren den alten Bock waidwerkt, dann klingt 
der Warnruf ſo gellend, daß der Bock ſofort Beſcheid weiß. Aber die 
Krähen haben auch wieder von dem Bocke Nutzen, denn er hat einen Sinn 
mehr als ſie, die Naſe, und wenn der hegemeiſter ſich auch noch jo vorſichtig 
unter dem dichten Gezweige der Fichten heranpürſcht, um zu ſehen, ob er 
nicht die Krähen beſchleichen kann, die ihm das Faſanengelege plünderten, 
des Bockes dröhnender Baß verrät ihn. Außerdem ſind noch die hellſich— 
tigen Tauben da, die mit klatſchendem Flügelſchlage abreiten, naht ſich 
irgend etwas Derdächtiges dem Bruche. 

So können die Krähen in Muße in der hochſchäftigen, dichtkronigen 
Kiefer, die ſich zwiſchen den Erlen und Birken erhebt, ihren Horſt bauen 
und ungeſtört ihre Eier ausbrüten und in Frieden ihre Jungen groß: 


118 


R. Hilbert. Rathenow, Februar 1909. 


Nebelkrähe. 


ziehen, zumal es an Futter nicht gebricht. In dem Bruche ſelbſt und an 
den Rändern der Gräben wimmelt es von grünen und braunen Fröſchen, 
da ſchlüpfen mehrere Arten Mäuſe, auf den Geſtellen ſind vielerlei Heu— 
ſchreckhen und Käfer und das Unterholz birgt eine Menge von Nejtern mit 
leckeren Eiern und fetten Jungvögelchen. Die Felder, Wieſen und Weiden 
vor der Forſt wimmeln von allerhand Getier und in den Brüchen und 
Mooren iſt noch mehr davon zu finden. Das Krähenpaar hat es leicht, 
ſeine Jungen ſatt zu bekommen, und fortwährend fliegen die Alten auf 
und ab und ſchleppen Atzung heran, den Miſtkäfer wie die Maus, die Eidechſe 
und die Kreuzotter, den jungen Kiebitz und die eben ausgeſchlüpfte Mrick— 
ente, und die Jungen wachſen und gedeihen und ſind in wenigen Wochen 
ſo groß, daß fie den Neſtrand ganz platt getreten haben. Moch einige 
Wochen ſpäter ſitzen fie ſchon in den Sweigen der Kiefer und flattern bald 
den Alten etwas entgegen, bis der Tag kommt, daß ſie den Horſt verlaſſen 
und mit unſicheren Flügelſchlägen in ſchrägem Fluge über das Bruch hin— 
flattern. Für zwei von ihnen iſt der erſte Flug der letzte; das eine ſchlägt 


119 


der Habicht, das andere reißt der Fuchs. Die drei anderen aber, eine 
ſchwarzgraue, wie der Vater, und zwei kohleſchwarze, wie die Mutter, kommen 
glücklich davon. 

Nun hebt ein herrliches Leben an. Den Morgen und den Dormittag 
lernen die Jungen unter Führung der Eltern auf den Wegen und Wieſen 
ſich ihre Nahrung ſuchen. Anfangs iſt das recht ſchwer, denn der Heuhüpfer 
kann mächtig ſpringen, die Fröſche ſind ſcheußlich flink und die Maus iſt immer 


r 


R. Hilbert. Rathenow, Februar 1909. 
Nebelkrähe im Schnee laufend. 


gerade da geweſen, wo der Schnabel eben hinhackt, die Blindſchleiche hält 
ſich im Graſe ſchrecklich feſt und die Eidechle iſt ſchon längſt verſchwunden, 
ehe man ſie recht gewahrt hat. Manche Dinge ſieht man überhaupt nicht. 
Da liegen in einem runden Coche im Graſe fünf kleine runde buntgeſprenkelte 
Steine. Steine ſchmecken nicht, alſo läßt man ſie liegen. Aber die Mutter 
holt einen hervor, beißt ihn durch und ſiehe da, es iſt etwas Weiches darin, 
das ganz ausgezeichnet ſchmeckt. Dann liegt da auf dem Sandwege ein 
hartes, rundes, ſchwarzes Ding, das ſich gar nicht bewegt. Wer kann 


120 


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es willen, daß es ein Pillenkäfer iſt? Der Dater, und nun wiſſen es die 
Jungen auch. Und Eidechſen fangen, das iſt gar nicht jo ſchwer. Man wartet, 
bis ſie in ihr Sandloch geſchlüpft iſt, und dann ſtellt man ſich ſo, daß man 
ſeinen eigenen Schatten hinter ſich hat, und rückt und rühret ſich nicht, und 
wenn es eine Viertelſtunde dauert. Sobald ſie aber herauskommt, wupps, 
zugehackt, und man hat ſie. Ebenſo iſt es mit der Maus und mit dem 
Maulwurf iſt es ähnlich, nur daß man bei dieſem darauf achten muß, wo 


M. Behr. Cohen, Februar 1909. 


Nebelkrähe. Spur im Schnee. 


jih das Sallaub oder die Erde bewegt. Anders iſt es wieder mit den jungen 
Lerchen, Piepern, Bekaſſinen und Kiebißen. Die ſind auf einmal ver— 
ſchwunden, als wären ſie in die Erde gekrochen. Aber wenn man genau 
zuſieht, dann liegt hier ein Ding, das ſieht wie ein verſchimmeltes Stück 
Schafdung aus, und faßt man zu, dann hat man einen Jungvogel. 

Noch vielerlei gibt es, was die Jungen lernen müſſen. Die großen 
Tiere, die auf zwei Beinen gehen, ſind ſehr gefährlich, denn das ſind 
Menſchen. Manche ſind harmlos, aber ſo genau kann man das nie wiſſen. 


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Wenn fie beim Gehen Lärm machen oder auf Wagen ſitzen, ſind ſie meilt 
unſchädlich, und auch alle die, die unten breiter als oben ſind, und von 
deren Beinen man nur kleine Stücke ſieht, haben nichts zu bedeuten. 
Man tut aber immer gut, ſie nicht auf mehr, als auf hundert Flügelſchläge 
herankommen zu laſſen. Die einzigen Menſchen, denen man trauen kann, 
das ſind die, die hinter zwei Pferden das Feld auf und ab gehen und 
den Boden wund machen, jo daß allerlei Getier zum Dorjcheine kommt, und 
auch die, die im Walde graben oder Bäume umhacken, ſind im allgemeinen 
nicht zu fürchten. Aber die, die grün ausſehen und auf der linken Schulter 
etwas Blankes und hinter ſich meiſt einen Hund haben, das ſind die aller— 
ſchlimmſten und jede anſtändige Krähe hat die Pflicht, es weit und breit an— 
zuſagen, wenn ein grünröckiger Menſch in Sicht kommt. Man iſt nie vor 
ihnen ſicher und wo irgendein Buſch oder ein Strauch oder ein Graben iſt, 
da muß man, wenn man beim Mauſen oder Neſterſuchen iſt oder ſonſt etwas 
vorhat, ab und zu in die Höhe fliegen und ſpähen, ob nicht in dem Graben 
oder hinter dem Buſche ein ſolcher Menſch ankommt. Außerdem hat man 
ſorgfältig auf das Benehmen aller klugen Tiere acht zu geben. Solange der 
Bock ſich äſt und der Haſe rund iſt, iſt die Luft rein; wenn aber der Bock 
aufwirft und der Haſe lang wird, iſt irgend etwas nicht in Ordnung. Da, 
wo die Grille zirpt oder der Froſch quarrt, iſt keine Gefahr; wenn aber 
die Tauben ſehr laut abſtreichen, wenn ein Vogel warnt oder der Häher 
oder der Specht oder der Kiebitz Lärm ſchlägt, dann iſt irgend elwas in 
Unordnung, und wenn der haſe oder der Bock plötzlich wegläuft oder der 
Bock laut ſchimpft, dann iſt die Sache ſehr bedenklich. 

Es iſt unglaublich viel, was eine junge Krähe alles lernen muß, 
ehe ſie ohne die Eltern in der Welt fertig werden kann. Es iſt zum Beijpiel 
ganz ungefährlich, um die Seit, wenn die Bauern alle auf der Wieſe 
beim Heuen ſind, zwiſchen ihnen herumzugehen und nach Jungmäuſen und 
Käfern zu ſuchen. Dagegen muß man, wenn man ſich im Dorfe Kirſchen 
holen will, ſehr dabei vorſehen. Manchmal ſteht ein Menſch auf dem Selde 
und rührt ſich nicht; dann iſt es gar kein Menſch, ſondern eine Dogelſcheuche, 
aber man tut doch gut, alles, was ungefähr wie ein Menſch ausſieht, 
erſt lange Seit zu beobachten. Wenn ein Menſch ſich auf dem Felde zu ſchaffen 
macht und geht fort und man findet dort nachher ein Stück Fleiſch, das 
iſt immer hochverdächtig. Findet man im Walde eine Eule, ſo darf man ſie 
ſoviel plagen, wie man will; ſitzt aber auf freiem Felde die große Eule 
auf einem Pfahle, ſo iſt die Sache faul, denn dieſe Eule kann ſchießen. 
Wenn man zu mehreren iſt, muß man den Habicht fortjagen; iſt man allein, 
ſo tut man gut, ſich zu verſtecken. 

Das alles und noch viel mehr lernten die jungen Krähen den Sommer 
über unter Führung der Alten. Sie lehrten fie, im Bogenfluge am Rande 


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des Roggenfeldes entlang zu fliegen, eine ähre zu haſchen und abzureißen 
und ſie, wenn ein bis zwei der milchigen Körner herausgepickt waren, 
fortzuwerfen und ſich eine neue zu holen. Sie lehrten ſie die Stellen unter 


JM: Behr. Cothen, Marz 1909. 


NRebelkrähe, Futter ſuchend. 


den Brücken zu finden, wo ſelbſt um die mittagszeit das Waſſer kühl iſt, 
und zeigten ihnen die Buchten im Fluſſe, wo die abgeſtandenen Fiſche und 
die ertränkten jungen hunde und Katzen antreiben. Sie wieſen ihnen die 
blauen Fliegen und rot und ſchwarz geſtreiften Käfer, die unfehlbar anzeigen, 


125 


R. Zimmermann. Rochlitz, Mai 1909. 


Junge Rabenkrähe. 


wo ein totes Tier oder ein Wildgeſcheide liegt, und machten es ihnen klar, 
wie man aus dem Benehmen eines Hajen oder eines Dogels erkennt, wo 
er ſeine Jungen oder ſeine Eier hat, und wie man es macht, dorthin, wo 
ein Schuß fällt, vorſichtig heranzuſtreichen und aufzupaſſen, ob man nicht 
ein Stück Wild findet, das dem Jäger entgangen iſt. Wenn der Wind kalt 
von Oſten kommt, iſt auf dem Moore wenig zu finden, um jo mehr aber, 
iſt die Luft ſtill und ſcheint die Sonne ſehr warm. Wenn ein haſe klagt, 
kann man nie wiſſen, ob es ein Haſe oder ein Menſch iſt, der Krähen ſchießen 
will; deshalb muß man vorſichtig von hinten und in guter Deckung heran— 
ſtreichen. Findet man ein größeres Tier, das krank iſt, ſo hackt man ihm 
zuerſt die Augen aus, damit es nicht fortlaufen kann. Der ſchlimmſte Fehler 
für die Krähe iſt die Einſeitigkeit. Iſt in Wald und Moor auch noch ſo viel 
Futter, ſo muß man doch ab und zu zu Felde fliegen oder bei dem Dorfe 
herumſtöbern, damit man ſich in der kargen Seit dort zurecht findet. Wenn es 
irgend geht, ſoll ſich die Krähe Geſellſchaft ſuchen; vier Augen ſehen doppelt 
ſoviel, als zwei und je mehr da ſind, um ſo beſſer iſt es. 


124 


R. Zimmermann. Rochlitz, Mai 1909. 


Junge Rabenkrähe. 


Der Sommer geht hin, der Herbit zieht in das Land; die einzelnen 
Krähenfamilien ſchlagen ſich zu Flügen zuſammen und treiben ſich, bald 
ſich für ſich haltend, bald mit Dohlen und Saatkrähen gemiſcht, im Lande 
umher, heute in den Marſchen, morgen auf den Stoppeln der Geeſt, über— 
morgen auf den Rübenfeldern des Lehmlandes, ungeheure Mengen von Draht— 
würmern, Engerlingen und Mäuſen vertilgend und Maſſen verweſender Stoffe 
forträumend, auch manches angeſchoſſene Kebhuhn, manchen kümmernden 
Hafen überfallend und tötend. Sinkt der Abend über das Gefilde, färbt 
ſich der himmel roſig, dann ziehen ſie, geführt von den ortskundigen 
Stücken, krächzend und quarrend nach einem fernen Walde, ihn noch eine 
Stunde lang mit dem Getöſe ihrer rauhen Stimmen und dem Kauſchen 
ihrer harter Schwingen erfüllend, bis der letzte Koſenſchein am Himmelsrande 
erliſcht und die Nacht hereinbricht. Jeder Morgen bringt dem Fluge neuen 
Zuzug; und um das dreifache nimmt er zu, als Oſtelbien, Skandinavien, 
Rußland und Nordaſien die zahlloſen Mengen von Nebelkrähen in das Land 
der Rabenkrähen ſchickt. Da wird allmählich das Futter ſpärlich in Seld 


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und Wieſe, Moor und Heide, und immer mehr drängen die Scharen nach den 
Siedlungen der Menſchen, erſt nach den Dörfern, dann nach den Candſtädten, 
und zuletzt zu den Großſtädten, wo die Riejelfelder und Schuttplätze liegen, 
die allwinterlich die Tauſende und Abertaujende und Aberabertaujende von 


Krähen ernähren müſſen. 
* * 


* 


Es iſt viel über den Nutzen und Schaden der Krähen geſtritten worden. 
In der Jagopreſſe, die ſich bis vor kurzem noch auf einem ganz einjeitigen 
Standpunkte befand, wird die Raben- und Nebelkrähe als ein Dogel hin— 
geſtellt, die jagdlih nur Schaden ſtiftet. Es iſt ſelbſtverſtändlich, daß ein 
jo ſtarker und kluger Dogel allerlei Schaden in jagdlicher Hinſicht an— 
richtet. Auf weiter, buſchloſer Strecke iſt ein Nebelkrähenpaar imſtande, 
einen kümmernden Halen zu Tode zu hetzen, auch wird es einem Krähenpaare 
nicht allzu ſchwer fallen, ein friſchgeſetztes Rehkit zu meucheln. Der eben 
geſetzte Junghaſe, das Feldhuhn-, Faſanen-, Wachtel- und Entengelege, 
das die ſcharfen Augen der Urähen erſpähen, iſt verloren, und jo manches 
Junghuhn, ſo manches Faſanenkücken, ſo manche Jungente findet den Tod 
durch ihre Schnäbel. 

Das iſt die eine Seite der Sache. Bedenkt man aber, daß der Krähe 
in erſter Reihe kümmerndes, angeſchoſſenes und krankes Wild zum Opfer 
fällt, jo kann man von einem Nutzen ſprechen, beſeitigt ſie ſolche ſowieſo 
verlorenen Stücke, die zum Teil als Seuchenverſchlepper dem Jagdinhaber 
ſchweren Schaden ſtiften. Wenn ferner ein Feldhuhn, eine Faſanenhenne, 
eine Wildente ſo dumm baut, daß das Gelege von den Urähen erſpäht wird, 
ſo iſt es vielleicht auch gut, daß die Krähe dafür ſorgt, daß ſich die Ddumm— 
heit der Mutter nicht vererbe. Im allgemeinen bieten die Satz- und Hegezeit 
der Krähe ſoviel Kleingetier als Futter, daß ſie nur verhältnismäßig ſelten 
nach Wild ſuchen wird, und ſie wird in der Hauptſache von ſolcher Beute 
leben, die ihr, wie Inſekten, Mäuſe uſw. am bequemſten zugänglich iſt. So 
wird dort, wo die Krähen nicht gerade in zu großer Anzahl auftreten, was 
bei der Raben- und Nebelkrähe kaum irgendwo der Fall iſt, ihr jagd— 
licher Schaden durchſchnittlich geringer ſein, als man annimmt. 

Nachweislich ſtiftet ſie aber auch in anderer Hinſicht Unheil. Sie bricht 
zum Bau ihres lejtes mit Vorliebe die brüchigen Tragreiſer von OGbſt— 
bäumen ab, tritt außerdem, bejonders an Landſtraßen, an Obſtbäumen ſehr 
viel die Pfropfreiſer ab, plündert auch vielfach in ziemlich erheblicher Weiſe 
die Obſtbäume, beſonders die Kirſchen, reißt bei der Würmerſuche die Saat— 
büſchel heraus und pflückt milchige Getreideähren in ſolchen Mengen ab, daß 
ſie dadurch ganz erheblichen Schaden ſtiftet, plündert auch die Erbſen- und 


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Bohnenfelder. Dagegen jteht aber der ſehr große Nutzen, den ſie in landwirt— 
ſchafllicher Beziehung durch die Dertilgung von Engerlingen, Drahtwürmern, 
Maikäfern, Brachkäfern und Mäuſen, jtiftet. Somit dürfte Regierungsrat 
Prof. Dr G. Rörig von der Derjuchsanitalt für Land- und Forſtwirtſchaft 
zu Dahlem, der Tauſende von Krähen auf ihren Mageninhalt unterſuchte 
und die Ergebniſſe veröffentlichte, recht haben, wenn er behauptet, daß, 
von Sonderfälle und Sonderverhältniſſen, wie ſie für Faſanerien in Frage 
kommen, abgeſehen, die Raben- und Nebelkrähen in der Hauptſache mehr 
Nutzen, als Schaden anrichten. 

Bei der Bewertung der Krähe darf aber nicht allein ihr unmittelbarer 
Nutzen in Frage kommen. Es iſt auch zu bedenken, wie ſchwer die Krähen 
dem Fuchs, dem Marder und dem habichte ihr Handwerk machen. Außer: 
dem, und das iſt auch ein wichtiger Punkt, iſt der äſthetiſche Wert der Krähen 
von großer Bedeutung. Ein blankes Krähenpaar auf der grünen Aprilſaat, 
der gelben Augujtitoppel oder dem weißen Schneefelde, ein Krähenflug, 
der unter dem graublau und rojenrot getönten Abendhimmel dahinzieht, 
der zärtliche Balzruf der Krähe im kahlen Dorfrühlingswalde, ihr Krächzen 
im ſturmzerzauſten Herbſtwalde, das alles gehört zu der deutſchen Landſchaft. 

Darum: ſchadet ſie auch hier und da, ſo ſoll der Jäger oder der Landwirt 
ſich ihrer erwehren, wie er kann; aber behalten wollen wir ſie in der 
Landſchaft, die blanke, kluge Krähe, Deutſchlands intereſſanteſten Großvogel. 


| Die Saatkrähe. 
| Don A. Bütow. 


Es war in den eriten Tagen des März, da ein heftiger Südweſtſturm 
ſich anjchickte, den Winter endgültig auszukehren. Dor feinem wuchtigen 
Anprall konnten ſich auch die wenigen Nachmittagsſpaziergänger kaum im 
Gleichgewicht halten. Einen dunkeln Dogelſchwarm trieb er blitzſchnell vor 
ſich her, denn kaum bemerkt, war er auch ſchon da; es waren in Dergeſell— 
ſchaft reiſende Saatkrähen und Dohlen. Aber nicht weiter ſchienen ſie ge— 
willt zu ſein, ſich von ihm treiben zu laſſen. Unter einem ohrengellenden 
Geſchwätz der deutlich unterſchiedlichen Stimmen — Kraa, kraa — Jäck, 
jäck, daah — hoben ſich die Dögel merklich höher zu einer dichten Maſſe 
— dem Winde entgegen. Doch was wollte dieſes Auflehnen bedeuten gegen 
eine trutzige Naturgewalt! Im Nu waren fie weit auseinander gewirbelt; 
jeder einzelne Dogel galt als Spielball des Windes; Flügel und „Steuer“ 
verſagten und die Federn waren durcheinander gewirrt! Nur wenn ſie dem 
Sturm für Augenblicke entgegenſahen, konnten ſie ihr Gefieder einigermaßen 
in ſittſamer Ordnung halten. Aber neue Windſtöße verſetzten fie immer wieder 
in die Kreiſelbewegung, hoben ſie höher und drängten ſie wider Willen vor— 
wärts und — „Dorwärts!“ ſo gellte auch der letzte Schrei einer Krähe aus, 
die am höchſten geſtiegen war und die Kommandogewalt zu verkörpern ſchien. 
In weniger als Sekundendauer waren die „Schwarzen“ und „Grauen“ aus 
dem Geſichtskreiſe wie weggeblaſen. — 

Diel iſt ſchon geſchrieben und mehr noch „verſchrieben“ worden über 
die Orientierung der Wandervögel, und dennoch iſt die Sache, weil natürlich, 
die denkbar einfachſte, die auch in dem Verhalten des Menſchen ihre Deutung 
findet. In der ODergeſellſchaftung, in der die Vögel reiſen — oft iſt es die 
augenſcheinlich „bunteſte“ —, bewährt ſich nicht allein die Führerſchaft 
der „Alten“ für die „Jungen“, ſondern erſtere laſſen ſich auch zum ſicheren 
Ziel leiten durch Auge und Gedächtnis. Sudem iſt das Luftmeer, namentlich 
zur „Reiſezeit“, zu vergleichen dem Ozean; ebenfalls belebt von „Seglern“, 
die ſich durch Signale über das „Woher“ und „Wohin“ verſtändigen. Erheb— 
lich verſpätete Schwalbenbruten, wie ſie uns auch Ende Oktober und Anfang 
November 1905 und 1907 vorkamen — die Sommer fielen ungemein kalt 
und naß aus — gingen in Norddeutſchland ſamt und ſonders ein, weil ſie 


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den „leitenden“ Anſchluß verfehlt hatten. Auch ſonſt iſt die Angelegenheit 
nach Eigenbefunden tatſächlich geklärt, daß in Fällen, wo die Führerſchaft 
verſagt oder die Keiſegelegenheit verpaßt tt, die Dögel in des Wortes eigeniter 
Bedeutung umherirren, welchen Standpunkt auch praltiſche Forſcher, u. a. 
auch die Gebrüder Adolf und Karl Müller, vertreten, die im Jahre 1905 
ein nach dieſer Beziehung überzeugendes Beweismaterial in der „Ornitholo— 
giſchen Monatsſchrift“ feſtgelegt haben. — Wenn ſich ferner die Wiſſenſchaft 
neuerdings zu der Annahme bekennt, daß der Dogelzug nicht in den Höhen 
vor ſich geht, wie ſie Gätke ermittelt haben will, ſo ſind doch auch die fak— 
tiſch feſtgeſtellten Flughöhen geeignet, den ſcharfgeſichtigen Dögeln unverrück- 
bare Merkpunkte — Gebirge, Steilküſten, Flußläufe, Wälder, Städte uſw. 
— gewiſſermaßen als Wegweiſer — ſelbſt in großen Entfernungen — deut— 
lich werden zu laſſen, die auch in ihrem Kursbuch — Gedächtnis — verzeichnet 
ſtehen. Unverkennbar war auch die Stadt, die der gemiſchte Saatkrähen— 
und Dohlenzug paſſierte, eine Station zur Orientierung, wie es ebenfalls 
von anderen Vögeln — auch Störchen — beobachtet iſt, daß ſie ſich an be— 
merkenswerten Grtlichkeiten zurechtzufinden ſuchen, um dann mit ſeltener 
Sicherheit und wieder aufgenommener Gejchwindigkeit die Retjeroute weiter 
zu verfolgen. — 

Die Sugvögel ziehen mit dem Winde! Wohl ſind die beſchwingten 
Wanderer gezwungen, auch gegen den Wind „fechten“ zu müſſen, aber im 
großen und ganzen laſſen ſie ſich von den Frühjahrs- und herbſtpaſſaten 
treiben und — auch wohl leiten! Es ſind nur nichtige Gründe, die das 
Gegen-den-Wind-ziehen zur Regel erheben wollen! Natürlich ſteht der Dogel 
gegen den Wind auf, um ſich zunächſt von den Luftwellen desſelben mit 
heben zu laſſen; iſt er aber erſt zu einer gewiſſen höhe gelangt, dann über— 
läßt er ſich am liebſten der Luftſtrömung. Auch „pluſtert“ ihm der Nach— 
wind die Federn nicht auf, weil er ſich in einer Luftmaſſe bewegt, deren 
einzelne Teile zueinander immer in derſelben Lage bleiben und insgeſamt 
fortgeſchoben werden. Welche Dergeudung an Seit und Kraft würde ſtatt— 
haben, wenn es anders wäre! Nur wenn der Dogel ſtillehält, iſt er genötigt, 
ſich dem Winde entgegenzukehren, um das Gleichgewicht und die geordnete 
Toilette zu behalten, wie auch die auf Dächern und Telegraphendrähten 
ſitzenden Dögel dieſer Sweckmäßigkeit entſprechen. 

Übrigens ſind die Saatkrähen keine ausgeprägten Sugvögel. Ihr 
eigentliches Derbreitungsgebiet umfaßt jo ziemlich ein nach Oſten hin offenes 
Dreieck, das in England ſeine Spitze hat, während die Schenkel — auch an 
die Winkelform kann man ſich erinnern — in Rußland auf dem 64° n. Br. 
und in der Türkei auf der Halbinjel Gallipoli weiter verlaufen; denn auch 
in den Kaukaſusländern, Transkaſpien und in der Bucharei finden ſie ſich 
nach Dr. Floericke in den kultivierten Gegenden vor. Ihre Winterwande— 

Vögel II. Copyright 1909, R. Doigtländers Verlag in Leipzig. 9 
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rung erſtreckt ſich höchſtens über das Mittelmeergebiet. In Deutſchland 
ſelber ſind ſie zahlreich im Norden und mehr noch im Oſten vorhanden. 
Unbedingt gehören ſie zu den Freunden der Kultur, ſoweit ſie ſelbſt in Betracht 
kommen; denn von einem Gegenſeitigkeitsverhältniſſe will der Bauer, trotz— 
dem ſie von der älteren naturwiſſenſchaftlichen Literatur als überwiegend 
nützlich beleumundet ſind, nichts wiſſen. Angenehm ſind ihnen in den Kultur— 
diſtrikten auch die Feldgehölze als Sammel- und Ausgangspunkte ihrer 
Tätigkeit und zwecks Vermehrung der Art; ja, es iſt wohl nicht zuviel 
behauptet, daß ihre Exiſtenz weſentlich durch dieſelben bedingt iſt. Unver— 
kennbar beſiedeln ſie ſolche Bezirke, die aus der Wald- derart in die Acker— 
kultur übergeführt werden, daß inſelartige Reſte der erſteren beſtehen 
bleiben. Hier in dieſen „Reſtwäldchen“ beſetzen ſie die Kronen buchſtäblich 
von oben bis unten mit Horſten und „verkalken“ durch ihren Unrat, den 
lie über den Neſtrand ſpritzen, den Boden dergeſtalt, daß der Pflanzenwuchs 
hier verſagt und anderen Tieren der Aufenthalt verleidet wird. Hier ſind 
ſie ſich auch allein genug: ihr lärmendes Weſen, das ſich gewöhnlich zum 
ſinnbetörenden Gekrächze auswächſt, verleidet nicht allein anderen Vögeln 
den Ort, ſondern auch dem Wilde überhaupt, das durch dieſe Cärmmacher 
ji wohl in ſeinem „Vernehmen“ erheblich beeinträchtiegt fühlt. Tatſache 
iſt es, daß ſie das Wäldchen beherrſchen. Wo ſie abgeſchoſſen und überhaupt 
verſtört wurden, fanden ſich auch wieder Hajen und Rehe ein und Ringel- 
tauben beſetzten die verlaſſenen Horſte. 

Auch der Jäger ſteht ihnen deshalb und auch beſonderer Schandtaten 
wegen, die ſie in der Niederjagd verüben, nicht günſtig gegenüber; er zählt 
lie eben zu dem „Rabengelichter“, mit dem ihn eine unauslöſchliche Feind— 
ſchaft häufig zuſammenführt. Die Saatkrähe ſelbſt, die noch verſchiedene 
„landläufige“ Bezeichnungen trägt, wie „Feld- und Ackerkrähe, Häherkrähe, 
Saatrabe, Nacktſchnabel und Grindſchnabel“ meidet ihre nächſten Derwandten, 
die Kaben- und Nebelkrähe, tunlichſt, vereint ſich aber im dominierenden 
Derhältnilje mit Dohlen und Staren. — Es muß auffällig erſcheinen, daß 
die Saatkrähen im Gegenſeitigkeitsverhältniſſe zur Natur und Kultur in 
einer geteilten Auffallung ſtehen: Brehm, Gloger u. a. zählen unbedingt 
zu ihren Lobrednern, während einige neuere Dertreter der Naturwiſſenſchaft 
ihren obwiegenden Nutzen nicht anerkennen oder ihn mindeſtens als zweifel— 
haft hinſtellen. Wie erklären ſich dieſe Widerſprüche? Unbedingt machte 
lich ſpäter in der Beurteilung der Saatkrähe ein Moment geltend, das nicht 
zu ihren Gunſten ſprach: es wurde gefunden in der übergroßen Anhäufung 
der Dögel auf beſondere Bezirke und namentlich in Kulturditrikten und 
der hier zutage tretenden Schädlichkeit derſelben. Das Überwiegen einer 
Tierart, bedingt durch Dermehrung und lokale Anhäufungen, läßt dieſelben 
immer ſchädlich werden: jo bekundet es das Naturgeſetz! In dieſer Auf: 


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faſſung beſtärkt uns auch der „Fraßzettel“ der „Schwarzen“. Don Haus 
aus eingewöhnt auf Regenwürmer, Engerlinge, Nacktſchnecken, Maikäfer, 
Juniuskäfer, Erdraupen, Drahtwürmer, Brachkäfer, Koſenkäfer, Maulwurfs— 
grillen und — Mäuſe als Spezialität, ſtehen ſie gelegentlich und zeitweiſe 
auch der Pflanzennahrung gegenüber nicht gleichgültig da: Kirſchen und 
Früchte anderer Art, Getreidekörner, Hanf, keimende Erbſen, Lupinen uſw. 
dienen als Sukoſt. Wo ſie in den großen Maſſen vorkommen — zu vielen 
Tauſenden konnte man oft ihre Sahl in derſelben Gegend einſchätzen, ſo daß 
die Rörigſche Annahme auf 400000 Saatkrähenneiter für Deutſchland weit 
hinter der Wirklichkeit zurückbleibt — verwüſten ſie tatſächlich große, Hun- 


Nordamerikaniſche Krähe. Nejt mit Gelege. 


derte von Morgen umfaſſende Ackerflächen, die mit Erbſen, Wicken, Rüben 
uſw. beſtellt ſind. Bei letzteren ziehen ſie die Pflänzchen aus und nagen die 
Spitzen ab. Wenn ſie auch neben den Feldern Wieſen und Sumpfgegenden 
fleißig beſuchen und die Bäume in Gärten und Alleen abſuchen, alſo 
ſowohl auf als über der Erde ihre Nahrung finden und überdies auch 
weitere Ajungsgebiete durch den regelmäßigen Verkehr dahin mit Beſchlag 
belegen, ſo kann doch die Magenfrage zeitweilig zu einer brennenden werden, 
ſo daß die ſchädlichen Übergriffe nicht ausbleiben. Daß ſie dann auch den 
Rebhühnergelegen und Junghaſen beſonders gefährlich werden und über— 
haupt in der Raubvogelart ſich gefallen, weiſen zahlreiche Beiſpiele nach, 
wie auch Bodinus beobachtet hat, daß ſie den noch nicht flügge gewordenen 
Starenjungen, die verlangend nach Futter ihre Köpfe aus den Starenkäſten 
55 
131 


ſtreckten, dieſe abriſſen, um ſie dann als nicht genügende Biſſen fallen zu 
laſſen. — Wie fie aber in einer überwiegenden Anzahl und bejonders für 
die Gegend ſchädlich werden können, jo würde ihr Sehler andrerjeits wieder 


; = I 
O. Pfaff. Connewitz, Februar 1909. 


Nebelkrähen und Saatkrähen als Wintergäſte in den Stadtanlagen. 


dazu führen, ſie herbeizuwünſchen, um jo mehr, als die noch für die genannten 
Acker- und Baumſchädlinge anderweitig in Betracht kommenden „polizei— 
tiere“ und namentlich die Dögel ebenfalls zum Teil ſelten ſind. Das hat 
man auch zur Genüge in Schottland und England erfahren. — 


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Da die Saatkrähe das Derbreitungsgebiet im allgemeinen mit den 
Nebel- und Rabenkrähen teilt — am verbreitetiten weiſen ſich die „Grauen“ 
aus —, jo iſt es nicht ausgeſchloſſen, daß ſie mit ihren ſchwarzen Verwandten 
könnten verwechſelt werden. Und dennoch ſind, abgeſehen von der Farbe, 
in die ſich beide Dögel übereinſtimmend kleiden, doch bemerkenswerte Unter— 
ſchiede vorhanden. Während die Raben- und Nebelkrähen auch in großen 


O. Pfaff. 


Connewitz, Februar 1909. 


Nebelkrähen und Saatkrähen als Wintergäſte in den Stadtanlagen. 


Wäldern niſten und ſich, wie auch die Saatkrähen, auf Anlagen, Alleen 
und ſelbſt Obſtgärten beſchränken reſp. beſchränken müſſen, halten ſich 
letztere vorwiegend in Feldgehölzen und Waldecken auf und meiden alſo 
das große Waldinnere. Nuch bevorzugen ſie zur Anſiedelung hauptſächlich 
die Ebenen und beſonders die Nähe großer Seen, Flüſſe und Sümpfe; den 
gebirgigen Gegenden ſind ſie zumeiſt Fremde. — Aber auch in der Farbe 
weiſen die Saatkrähen einen prächtigen ſtahlblauen Metallſchimmer auf, 
der der mehr ſtumpfen Färbung der Rabenkrähe abgeht. Ferner bringt 


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das Bohren nach Injekten bei den eriteren jenes Abſtoßen der Schnabel— 
deckfedern zuwege, wodurch die überjährigen Dögel ein jo merkwürdiges 
Ausjehen erhalten! Unbedingt aber wird der Saatrabe ſchon in der Ent— 
fernung von einem etwaigen „Doppelgänger“ durch die weißliche, nackte, 
ſchrundige und ſchilfrige haut an der Schnabelwurzel unterſchieden, die 
gewiſſermaßen einen weißen Naſenring markiert. Weniger unterſchiedlich 
ſind die einjährigen Dögel der beiden Formen; doch iſt der Schnabel bei 
den jungen Saatkrähen, wie überhaupt auch ſpäter bei den alten, länger, 


O. Pfaff. Connewitz, Februar 1909. 


Nebelkrähen und Saatkrähen als Wintergäſte in den Stadtanlagen. 


ſpitzer und gerader als der an der Spitze gekrümmte der Rabenkrähe. Sehr 
bemerkenswerte Unterſcheidungsmerkmale gibt Prof. Dr. Guſt. Jäger in 
folgenden bekannt: „Der Schwanz der Saathrähe iſt ſtark gerundet, der 
der Rabenkrähe gerade abgeſchnitten; weiter ſpreizt die erſtere im Fluge 
ihre äußerſten Schwungfedern ſelten ſo, daß man tief zwiſchen durchſehen 
kann, während ſie bei der letzteren ſich wie die geſpreizten Finger einer hand 
ausnehmen; auf der Erde, wo beide Arten wankend gehen, erkennt man 
ſie ſicher daran, daß die Saatkrähe ihre Bauchfedern ſo nach vorn aufſträubt, 
daß es ausſieht, als hätte ſie eine Krinoline an, bei der Kabenhrähe ſitzt 


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das Gefieder knapp. Die Stimmen ſind auch verſchieden; die der Saatkrähe 
iſt viel tiefer, runder und angenehmer, krah oder Rroah. Wenn ſie ſcharen— 
weile im Winde hoch in den Lüften ſich ſpielend drehen und werfen, hört 
man öfters ein hohes Kirr-kurr-krün-kroia.“ 

Der März neigte ſeinem Ende zu. Tag um Tag war die Witterung 
ſchön; es ſchien, als wollte der Monat ſeine Kauheit vergeſſen machen, 


O. Pfaff. Connewitz, Dezember 1908. 


Nebelkrähen und Saatkrähen, abjtreichend. 


mit der er ſich eingeführt hatte. Das Feld belebte ſich wieder mit ſchaffen— 
den Menſchen, denn es war Saatzeit. Furche um Furche legten die Pflüge 
um. Ein friſcher Erdgeruch ſtieg auf, untermiſcht mit dem Dunggeruch, der 
ſich von anderen Äckern, wo die Wagen zu und ab fuhren, ebenfalls dem 
Geruchsorgan bemerkbar machte, aber durchaus nicht unangenehm. — Auf- 
fällig wurden auch die ſchwarzen Dögel, die hinter dem pflügenden Knecht 
den gelockerten Boden nach Gewürm durchſtachen. Sie fielen namentlich 
in den Maſſen auf. Aber warum ſtreichen ſie plötzlich mit jo entſetzlichem 


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Lärm über das Feld, warum gefallen ſie jich in dieſen Schwenkungen und — 
nun kommen ſie gar wieder im Bogen zurück, um die innegehabte Stelle 
von neuem zu beſetzen! Was bedeutet das? Halt, der Spitz iſt es, der ſie 
in dieſe Aufregung gebracht hat und ihnen die Bodenſtändigkeit mißgönnt. 
Funächſt folgte er dem UAnechte hinter dem Pfluge, reihauf, reihab, aber 
das wurde ihm wohl zu langweilig und darum attackiert er jetzt die Krähen. 
Nach Hundeart verſuchte er es vorläufig mit einer „ſtillen“ Überrumpelung, 
als er ſich aber jo genasführt jah: erſt in die Ferne gelockt und nun wieder 
zur Umkehr gezwungen; obendrein hatte er noch den Angriff der Krähen 
auszuhalten gehabt, die drohend oder neckend — der Hundeverſtand unter— 
ſcheidet darin nicht ſo genau — ihn verſchiedene Male im Fluge faſt ſtreiften 
und dadurch ſogar in Derwirrung ſetzten, da änderte er ſeine bisherige Taktik 
und verfolgte die Frechen mit wütendem Gebell. Sur Ruhe kamen ſie nicht 
mehr. Sie ſchienen denn auch bald die Geſchichte ſattzuhaben und ſtrichen mit 
lautem Gekrächze dem nahen Feldgehölz zu, über welches ſie noch lange 
wiegend und wirbelnd mit Kraa, kraa, klirr, klirr kraa auf den Spitz 
ſchimpften. 

Juſt in dem Augenblick, als der Krähenſchwarm ſich auf die Kiefern 
verteilt hatte, noch immer rumorend, paſſierte ein Wanderer das Gehölz 
und verſetzte die Anſiedlung in eine neue Aufregung. Aber nur für Augen: 
blicke; die ſcharfſichtigen Dögel hatten es bald weg, daß der Fremdling 
harmloſer Natur war. Swar dauerte das Gezeter in den Alten fort, 
wie es überhaupt nur in der Dunkelheit aufhört, aber es handelte 
ſich offenbar um das Mein und Dein, um Platz und Niſtmaterial, wie es 
in kommuniſtiſchen Bezirken auch anderswo zutage tritt. Denn Spitzbuben 
ſind es alle, die hier niſten! 

Die vielen Anſiedler überhaupt und das enge Gehölz bedingen es, 
daß die Kronen der Bäume vielfach von oben bis unten mit Neſtern beſetzt 
ſind, darunter fertige, halbfertige und ſogar ſolche in den erſten Anfängen. 
Salt durchweg fehlt dieſen Neſtern — Horſte genannt — das Hefällige, 
ſicher aber das Hünſtleriſche, das jo oft vielfach beim Baugeſchäft der Dögel 
zutrage tritt. Als Niſtmaterialien kommen zur Verwendung: Keiſer, Wurzeln, 
Strohhalme, Stoppeln, dürres Gras, Haare, Federn uſw. Aber offenbar 
ſind die Bauſtoffe jetzt im Frühjahr ebenſo knapp als der Raum auf einem 
ausgeſuchten Baum manchmal beengt it, und der engen Nachbarſchaft einer— 
ſeits und der Gelegenheit, die Diebe macht, anderſeits, iſt es wohl zuzu— 
ſchreiben, daß in einer ſolchen Anſiedlung der Streit nie aufhört; denn 
auch die Saatkrähen ſtehlen, wie die — Raben und betrügen ſich gegenſeitig 
um das Niſtmaterial. Während der eine der „Gatten“ die Bauſtoffe zu— 
trägt, muß der andere Wache halten, damit aus der Nachbarſchaft niemand 
zu weit greife. 


136 


M. Behr. 


Saatkrähenkolonie. 


Einige Wochen weiter! Die Saatkrähen brüten; der Lärm, der ſonſt 
das Gehölz erfüllte, hat ſich mehr und mehr gelegt. Don Seit zu Seit fliegen 
Krähen ab und zu, um dem erheblich eingeſchränkten Nahrungsbedürfniſſe 
in etwas zu entſprechen. Wie beim Baugeſchäft in die Arbeit und Bewachung, 
ſo teilen ſich auch jetzt die Gatten in die drei Wochen lange Bebrütung oder 
Behütung des Geleges, das drei bis fünf blaßgrüne, grau und braun ge— 
fleckte oder gepunktete Eier enthält. 

Dann, im Mai ſcheint auch in dem Feldgehölz das ſinnverwirrende 
Geplärr wieder an der Tagesordnung zu ſein; niemals, ſelbſt während der 
Bautätigkeit, wurde hier jo eifrig gearbeitet als jetzt, wenn die Geſchäftigkeit 
an und für ſich als der ſichtbare Ausdruck für die Arbeit gelten kann. Aus 
den Eiern find inzwiſchen nackte und blinde Junge gefallen; andere Neſter 
bergen auch ſchon entwickeltere, die mit einem dunkelblauen Flaum oder 
gar ſchon mit Federanſätzen bedeckt ſind. Sie alle aber kennzeichnet die den 
Rabenvögeln nachgeſagte, ſprichwörtliche Gefräßigkeit, welche die „Alten“ 
in fortwährender Tätigkeit hält und ſie ſogar zu Handlungen verleitet, die 
das Konto ihrer Schädlichkeit erheblich belaſten. Im übrigen aber be— 
tätigen ſie jetzt den großen Nutzen, der ihnen in der geteilten Auffallung, 
in der ſie ſtehen, unbedingt verbucht werden muß. Mit dem Pflanzenwuchs 
auf Feldern und Wieſen ſind auch die Schädlinge der Gewächſe hochgekommen 
und an ihrer Ausrottung bewährt ſich jetzt die Arbeit der Krähen mehr 
als ſonſt, auch wenn es nicht ganz zutreffen ſollte, daß die Saatkrähen „brut“ 
auf den Kopf viermal mehr an Aſung verbraucht, als der alte Dogel 
zu feiner normalen Sättigung bedarf. In der Tat herricht jetzt nicht allein 
rege „Nachfrage“ nach Schnecken, Heuſchrechen, Käfern — auch beſonders 
Maikäfern —, Raupen, Würmern uſw., ſondern um den Bedarf zu be— 
friedigen, wird im Genoſſenſchaftsweſen ſogar gründliche Arbeit gemacht. 
Und nicht allein nur auf der Erde! den ſcharfblickenden Vögeln entgeht 
es nicht, daß die Bäume zur Maikäferzeit ganz ſeltſame Früchtchen tragen. 
„Wie auf Derabredung teilen ſie ſich in zwei Haufen; der eine lieſt auf 
dem Baume ab und ſchüttelt durch oftmaliges ſtarkes Hüpfen die Käfer ab, 
der andere ſammelt die herabgefallenden ein. Sehn bis fünfzehn Stück 
bilden für jeden Sammler eine Ladung. Sie wird in der dehnbaren Speile- 
röhre aufbewahrt, ſchleunigſt zu Neſte gebracht, verfüttert und — nach 
kaum zehn Minuten iſt der Arbeiter wieder an Ort und Stelle, um von 
neuem ſein nützliches Werk zu beginnen.“ (Brehm.) 

Wieder war einmal ein ſo arbeitsreicher Tag zu Ende; die letzten 
„feldernden“ Krähen ſtreichen dem Gehölz zu, wo ſich die intime Geſchäftig— 
keit mit den obligaten Geplauder und Gutenachtſagen geltend machte, die 
das Subettgehen ſo häufig einleitet und begleitet. Aber — hatten die letzten 
Ankömmlinge eine Gefahr angezeigt? Ertönten nicht überall Warnungs— 


159 


—— 


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* 
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R. B. Lodge. Middlessex, Mai 1890. 
Saatkrähen beim Neſt. 


ſchreie? Die Dögel hockten zum Teil auf den Sweigen, zum Teil reckten ſie 
die Hälle aus den Neſtern und einige ſtiegen gar über das „Wipfelmeer“, 
um Ausguck zu halten! — Aus der Richtung vom Dorfe her bewegte ſich 
ein Sug von großen und kleinen Menſchen, von welchen einige Gewehre 
trugen,während der „Schwarm“ als ſolcher wohl dem Trauerjpiel beizu— 
wohnen gedachte. Was ſich nun hier in der Kürze der Abendjchummerung 
abſpielte, läßt ſich nur mit Schaudern erleben, aber nicht der Wirklichkeit 
entſprechend beſchreiben. Die totſpeienden Feuerrohre richteten ſich nicht 
allein auf die über den Wipfeln kreiſchenden Krähenmaſſen, aus denen Dutzende 


140 


J. Atkinson. Headingley 1909. 


Brütende Saatkrähe. 


tot und halbtot direkt auf den Boden fielen oder zuvor hart von Alt zu Alt 
aufſchlagend dieſen erreichten, ſondern auch auf die Neſter, um das hier 
bisher behütete und werdende Leben auszulöſchen. In das Jammergeſchrei 
der Überfallenen miſchten ſich die Jubelrufe der Gaffer über den Erfolg 
der Schützen. Und dennoch wichen die Krähen nicht. Sicher wären ſie alle 
ihrer Elternliebe zum Opfer gefallen, hätten nicht die dunkeln Abendſchatten, 
die ſich ſchließlich trauernd über das „Schlachtfeld“ ausbreiteten, dieſem 
Gemetzel ein Ende gemacht. Das „Krähenſchießen“ ergab ohne die in den 
Horiten liegenden toten Jungen und die noch im Sweiggewirr und den 


141 


Altgabeln hängenden alten Krähenleichen eine „Strecke“ von rund 200 
Stück, die diesmal nicht, wie es ſonſt wohl auch geſchah, zur Derluderung 
liegen blieben, ſondern den Rejtaurants in der Großſtadt als „Saatvögel“ 
zugehen ſollten. Morgen beabſichtigte man noch eine Nachleſe zu halten, 
um aus den noch vorgefundenen toten Krähen Scheuchen für die Über— 
lebenden herzuſtellen, die ſich erfahrungsgemäß von dem Ackerſtück fern— 
halten, wo erſtere ihresgleichen am Galgen baumeln. Dafür aber erfreuen 
ſich die eigentlichen Ackerſchädlinge einer beneidenswerten Sicherheit. Jetzt 
kann es ſich ausweiſen, bei wem das größere Übel iſt? — 

Aber die Saatkrähen haben noch anderweitige Feinde! Nicht ſelten 
wird neben den alten Dögeln auch ihr Neſtinhalt eine Beute der beſchwingten 
Räuber, unter denen Raben, Uhus, Wanderfalken und Habichte in erſter 
Linie zu nennen ſind. Am wütendſten verfolgen ſie die Eulen, und nach 
dem Aufruhr zu urteilen, der zur Nachtzeit in einer Krähenanſiedlung hörbar 
wird, holen ſich dieſe wohl häufig zur Schlafenszeit den Tribut aus dem 
Krähenhorſte. Oder liegt die Sachlage jo, daß unſere harmloſeren Eulen- 
arten das zu decken haben, was der Uhu einſtmals verſchuldet hat oder 
noch verſchuldet, wo er vorhanden iſt? Liegt hier eine vererbte Seindfchaft 
vor? Nach den Beobachtungen, die Buffon gemacht hat, verlegten die Saat— 
krähen ihre Kolonie, wenn Raben und Uhus in der engen Benachbarung ſich 
anſiedelten. „Hunde, die viel bellen, beißen nicht!“ ſo ſcheint es mit dem 
Mut bei den Saatraben nicht weit her zu ſein; denn als einmal eine Elſter 
in ihrer NMachbarſchaft wohnte, war es ihnen nicht möglich, dieſe zum Abziehen 
zu bewegen. Sie behauptete ſich einfach dadurch in ihrem Beſitztum, daß 
ſie die nächſte Krähe aus dem Schwarm mutig angriff, ſo daß ſich dieſe noch 
glücklich ſchätzen konnte, mit dem Derluſt etlicher Federn davongekommen 
zu ſein. Als die Elſter erlegt wurde, trugen die Saatkrähen das Neſt ab. 
Den ſchleichenden Fuchs, der wohl gelegentlich eine Krähe erwiſcht, mar— 
kieren ſie ebenfalls durch ein wütendes Geſchrei. Einer ihrer größten Feinde 
aber iſt der Baummarder, und auf ihn find auch wohl die meiſten der nächt— 
lichen Überfälle zurückzuführen, die in der Krähenanfiedlung die ungewöhn— 
liche Aufruhrbewegung verurſachen. Der Marder wird ſelbſt den Reihern 
und größeren Raubvögeln auf ihren Schlafbäumen gefährlich, weil ſich dieſe 
in der Dunkelheit äußerſt ſcheu und unbeholfen anſtellen. 

Mit allen „Rabenvögeln“ it auch den Saatkrähen die aufopferungs— 
fähigſte Elternliebe eigen. Wie ſich beide Gatten beim Baugeſchäft teilen 
und im Brutgeſchäft ablöſen, jo fällt ihnen auch gemeinſam die Derjorgung 
der Jungen zu, die auch ſpäter von ihnen ausgeführt werden. Ihre Anhäng— 
lichkeit an die „Scholle“ wird bedingt durch ihre Elternliebe. Dieſe dient auch 
ſchließlich als Mittel zum Sweck, die Krähen zu vertreiben. 


142 


Neſt mit Gelege. 


Saatkrähe. 


Man ſetzt die Schießerei an den Horiten drei Tage lang fait ununter- 
brochen fort, jo daß die bebrüteten Eier erkalten und die jchon aus— 
gekommenen Jungen der fehlenden Wärme und Atzung wegen eingehen. 
Rührend iſt es mit anzuſehen — andere beurteilen es als Eigenſinn und 


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J. Atkinson. Headingley, Juni 1909. 
Saatkrähe. 


Sähigkeit —, wenn die Krähen während der Belagerung immer wieder 
über den Wipfeln erſcheinen, wobei viele noch ihr Leben verlieren, um ihren 
Jungen Ausdauer und Mut zu empfehlen, denn ſicher reagieren die ſchon 
mehr entwickelten Jungen auf den Ton der Alten. Erſt wenn die Eier 
vögel II. 10 
145 


ihre Lebensfähigkeit eingebüßt haben und die Jungen in den Horſten bleichen, 
verlegen die Krähen ihren Wohnplatz und ſchreiten zur Nachbrut. 

Im Sommer, wenn das Korn höher gekommen iſt und der Senje ent: 
gegenreift, vereinzeln ſich die Saatkrähen mehr auf weniger bebauten Feldern 
und vagabundieren in Gegenden, die ihnen die Bodenſtändigkeit gewähren: 
auf Brachen, Hütungen, in Wieſen und Sumpfgegenden, wo ſie ſich auch 
mit Staren und anderen Krähen begegnen. In Bruchwäldern und Sümpfen, 
an See- und Flußufern und häufig auch am Meeresſtrande, zanken ſie ſich 
um tote, ausgeſpülte Fiſche, verzehren Fröſche uſw., während ſie auf den 
Brachen den Brachkäfern und Mäuſen nachſtellen und auch gelegentlich in 
der Benachbarung — auf bebauten Feldern oder an Feldrainen — verſpätete 
Rebhühnergelege plündern. Mit der diebiſchen Neigung und Geſchicklichkeit, 
die ihnen eigen ſind, leeren ſie auch die Neſter der Taucher, Enten und Faſanen, 
jo daß man unwillkürlich auf den Gedanken kommt: ihre Vorliebe für die 
Bruchwälder, Sümpfe und überhaupt Waſſergegenden, in deren Nähe ſie, 
wenn die ſonſtigen Bedingungen entſprechend günſtige ſind, auch gern niſten, 
iſt wohl mit dem Umſtande zuzuſchreiben, daß ſie hier ihren Sättigungsbedürf— 
niſſen in umfaſſender Weiſe entſprechen können. Auch iſt es ſehr wahrſchein— 
lich, daß ſie, wie die ſchnepfenartigen Dögel, mit welchen ſie die bohrende 
Tätigkeit gemein haben, häufig das Bedürfnis fühlen, ihren Schnabel in 
Waſſer zu reinigen. Sicher iſt es bei dieſen feſtgeſtellt, und auch bei den 
Saatkrähen beobachtet, daß ſie häufig ans Waſſer gehen. — Als eine Eigen— 
tümlichkeit dieſer Dögel muß es ferner auffallen, daß ſie die Feldgehölze 
meiden, die einen dichten Unterwuchs haben, und auch, wie die Gattungs— 
verwandten, ſich da ſeltener zeigen, wo ebenfalls die Felder dicht beſtanden 
ſind. In den Feldgehölzen ſind ihnen die Niſtbäume die liebſten, die glatte 
und hohe Stämme haben. Sicherlich entſprechen ſie in allen dieſen Eigen— 
tümlichkeiten der großen Dorſicht, welche überhaupt ihr Leben begleitet. 
Sie fürchten wohl den verſteckten Feind im dichten Unterholz und auch im 
hohen Kornfelde! 

In großen Maſſen treten ſie abermals vom Auguſt und September an 
auf. Wie im Frühjahr betätigen ſie ſich auch im Herbſt wieder bei der Feld— 
beſtellung und ſicherlich ſind ſie mit die letzten beim „Scheiden und Meiden“, 
das nur über die kälteſten Monate andauert. Sie zeigen ſich dann auch in 
Gegenden, wo ſie als Brutvögel gar nicht oder nur ſelten vorkommen, wie 
3. B. in Mähren als Wintergäſte. Als ſolche treten ſie vom Spätherbſt 
an auch in Süddeutſchland auf. — Aber wie verſchieden iſt der Vogel jetzt 
in ſeinem Sichgeben! Die Geſchwätzigkeit des Frühjahrs ſcheint ihm ganz 
abhanden gekommen zu ſein. Nur am Schlafplatze finden ſie die „Sprache“ 
wieder. 


146 


Und ſchließlich nun die weite Reiſe! Iſt die Dergejellihaftung der Saat— 
krähen, an dem auch die Dohlen wieder teilnehmen, ſchon in ihren nörd— 
lichſten Derbreitungsgebieten eine erſtaunliche, jo wachſen die Vögel geradezu 
zu Heeren an, je ſüdlicher ſie kommen. Schon Buffon ſah im Oktober 1779 
an der Donau zwiſchen Wien und Ofen Anſammlungen, an welche die großen 
Scharen von Gänſen, Enten und Kiebitzen nicht heranreichten. Brehm er— 
wähnt einen „Schwarm“, „der im Umhreiſe mehrerer Geviertkilometer alle 


Heatherley. Norfolk. 
Saatkrähe. 


Bäume und einen großen Teil der Felder und Wieſen bedeckte“. — Im Süden 
Europas aber bis nach Nordafrika löſen ſich die Maſſen für den Winter— 
aufenthalt wieder auf, um die verſchiedenen äſungsörter beſtmöglichſt aus— 
zubeuten, denn hier iſt ſehr häufig „Schmalhans“ ihr Küchenmeiſter. „Das 
fruchtbare Niltal ſcheint für alle eingewanderten Saatkrähen nicht Kaum 
und Nahrung genug zu haben. Sie fliegen dann in die umliegenden Wüſten 
nach Futter aus, finden es nicht und erliegen zu Hunderten dem Mangel. 
Die Moſesquellen in der Nähe von Sues werden von Palmen umgeben und 
10 * 
147 


letztere von den ſchwarzen Wintergäſten zum Schlafplatze gewählt. Bier 
fand ich einmal den Boden bedeckt von toten Saatkrähen, buchſtäblich Hunderte 
von Leichen nebeneinander. Sie alle waren verhungert.“ (Brehm). 


* * 
* 


Das Lebensbild der Saatkrähe wird ſchließlich in der Geſamtauffaſſung 
zum Charahkterbilde. In ihrem ganzen Daſeinszweck verkörpern ſie den 
Egoismus. In der hauptſache kennen ſie bei ihrer ſelbſtiſchen Deranlagung 
nur zwei Angelpunkte ihres Lebens: die Befriedigung der eigenen Gefräßig— 
keit und die anderweitige Erhaltung und Sicherheit für ſich und die Nach— 
kommenſchaft. Weder dauernd ſeßhaft, noch in letzter Linie reiſeluſtig ver— 
anlagt, entſprechen ſie doch nach Derhältniſſen und Umſtänden auch der 
Notwendigkeit in der Lebenshaltung unter dem Wahlſpruch: Ubi bene, 
ibi patria! Weniger im offenen Kampf — er tritt bei ihnen nur gegen die 
ſchwächeren Geſchöpfe zutage — als in der Beharrlichkeit auf beſtimmte 
Siele hin, ſuchen ſie ihre Swecke zu fördern, wobei ſie durch Klugheit und 
diebiſche Deranlagung ſich in beſonderem Maße als befähigt ausweiſen. 
Unter der Maske der Harmloſigkeit ſind manche Schandtaten auf ihr Konto 
zu verbuchen. Selten hat es ein Dogel jo verſtanden wie die Saatkrähe, die 
Menſchen über ihren Wert oder Unwert im ungewiſſen zu belaſſen; von ihr 
gilt auch in einer bezüglichen Abänderung das Dichterwort: „Don der 
Parteien haß und Gunſt verwirrt, ſchwankt ihr Charakterbild in der — 
Naturgeſchichte“. Selbſt die Magenunterſuchungen ſprechen vorwiegend zu 
ihren Gunſten. Das iſt auch ſchließlich ihres Lebens Weſen: über das wirk— 
liche Sein webt ſich ein Schein, der uns über ihre eigene Charakterveran- 
lagung hinwegtäuſcht. Damit aber kommen wir zurück auf den Anfang 
unſerer Charahkteriſtik: als Hungerkünitler ſind die „Schwarzen“ durchaus 
nicht veranlagt; ſie mußten deshalb ihren Speiſezettel — auch ſchon 
in Anbetracht der eigenen großen Sahl und der anderen krähenartigen 
Vögel, die als ihre Mitbewerber in der Lebensverſorgung auftreten — 
ſo umfangreich als möglich geſtalten. Mit dieſen und namentlich mit 
den bedeutend ſtärker hingeſtellten Gewalthabern der Lüfte, den eigent— 
lichen Raubvögeln, konnten und durften ſie nicht offen in dem Wett— 
bewerb um die Wirbeltiere auftreten: ſie waren alſo genötigt, das Haupt— 
feld ihrer Tätigkeit in und auf dem Boden zu ſuchen, um ſo — durch die 
gegebenen Derhältniſſe — in beſtimmten Seiten nützlich zu werden. Aber 
ſelbſt in ſolchen Perioden geraten ſie in den Swieſpalt der Meinungen! 
Während der Jäger im Anfange des Frühjahrs und zur Spätherbſtzeit 
ihre Schädlichkeit weniger hoch veranſchlagt, ſchätzt der Landmann die 
Vögel zur Frühjahrszeit am ſchädlichſten ein. Wie ſollen ſie's aber machen? 
Sie ſind im Frühjahr mit die früheſten und im Herbit die ſpäteſten, die ſich 


148 


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nützlich betätigen; ſie können doch in der Swilchenzeit nicht vom Erdboden 
verſchwinden, ſondern müſſen auch — leben! Ihre Schädlichkeit iſt ſomit 
ſicher durch die Maſſen bedingt —! 

Unleugbar werden ſie bei allen Handlungen in erſter Linie durch das 
ſcharfe Geſicht beeinflußt und in zweiter erſt durch das Gehör. Daß ſie ſich 
bei ihrer Erdarbeit durch den Geruch leiten laſſen, wie auch behauptet 
wird, it nicht zutreffend: auch hier tritt das ſcharfe Auge in Tätigkeit, das 


W, Köhler. 5 5 Tegel, August 1908. 
Ein Flug Saatkrähen. 


die unmerklichſten Bodenerhebungen, die zerbröckelten Erdklümpchen und 
die dem ungeübten Auge kaum ſichtbaren Bohrlöcher der Käfer, Käferlarven 
und Würmer erkennt. — Ihre „geiſtige“ Veranlagung iſt, wie bei allen 
Rabenvögeln, nicht gering anzuſchlagen. Für ihr gutes Gedächtnis führt 
Wilſon an, daß ein Amerikaner aus Delaware eine Saatkrähe im Haule auf— 
gezogen und dann verloren hatte. Als nach elf Monaten ein Krähenſchwarm 
über ihn hinwegzog, ließ ſich plötzlich eine aus dem Haufen auf ſeine Schulter 
nieder, die er als die vermißte erkannte. Sie bezeigte ihre Wiederſehens— 
freude dadurch, daß ſie mit großer Sungenfertigkeit krächzte. Als er aber 


151 


die Hand nach ihr ausitreckte, ſtieg ſie wieder auf, um die inzwiſchen weiter 
geeilten Genoſſen wieder einzuholen. — 

Volkstum, Sage und Wettervorherſage willen von dem Saatraben als 
ſolchem nicht viel zu berichten: er geht nach dieſer Beziehung auf in 
den Doritellungen, die der Rabe gezeitigt hat, oder er wird als „Krähe“ 
in die allgemeine Bedeutung dieſer Dögel eingeſtellt. Als Wettervögel ſind 
ſie ſicherlich bewährt. Wenn ſie in außergewöhnlicher Weile ſchreien und 
in gedrängten großen Scharen von den Feldern heimſtreichen, ſo rechnet 
man auf Regen. Moch zuverläſſiger ſchließt man auf Unwetter, wenn ſie 
äußerſt nervös auf ihren Aſungsplätzen ſind und die geringſte Annäherung 
vermerken; das gegenteilige Benehmen läßt auf gutes Wetter ſchließen. 
Wenn die Saatkrähen im Dezember in Scharen ſüdwärts ziehen, ſoll in kurzer 
Zeit Schnee mit ſtrenger Kälte folgen, und wenn ſie in größeren Schwärmen 
und unter kühnen Schwenkungen die Luft durchſauſen, zeigen ſie den Wind an. 

Es iſt durchaus kein beneidenswertes Daſein, das ſie im Winter führen, 
wo ſie dann auch in Gegenden häufig erſcheinen, die während des Sommers 
auf viele Meilen in der Runde keine Saatkrähen beherbergen. Faſt traurig 
kommen ſie uns auch im Schnee vor in der ſaloppen Haltung mit dem auf— 
gepluſterten Gefieder, das ſie auffallend von den Rabenkrähen unterſcheidet, 
die ſich nach dieſer Beziehung „knapper“ tragen und zuverſichtlicher auf— 
treten. 

Erſt wenn der Tauſturm einſetzt und unter ſeiner Gewalt die Bäume 
ächzen und ſtöhnen, wenn das Eis berſtet und kracht und die Wäſſerlein ge— 
ſchäftig in allen Rinnen murmeln, dann gewinnen ſie ihr Weſen wieder. 
„Sie wiegen ſich dann im brauſenden Sturm, ſie heben, ſtürzen und über— 
ſchlagen ſich: immer von neuem ſchmettern ſie ihr jauchzendes ‚Gejäh' in 
die entfeſſelte Sturmesgewalt; es iſt, als hätte der Hauch des Südwindes 
ſie trunken gemacht — weg iſt alle Melancholie.“ (G. Jäger.) 

Trotz allem Swieſpalt im Leben und Weſen dieſer Dögel ſind ſie als 
Charaktervögel unſerer „Kulturſteppen“ mit unſeren Gewöhnungen und Dor— 
ſtellungen aus ſolchen Gegenden eng verwachſen; ſie würden uns fehlen, 
hätten wir ſie nicht mehr. — Auch das Anathema, das man über ſie ver— 
hängt, rechtfertigt ſich ſicher nicht in dem Ruf nach — Ausrottung. Es 
ſind Sahlen von großem Inhalt, welche die „Krähenſchießen“ liefern, wenn 
1907 bei Gerdauen in Oſtpreußen zwei Herren an zwei Tagen 1272 Krähen 
abſchoſſen und in Weſtpreußen einmal 2000 Krähen durch das Blei fielen 
und zugleich 4900 Junge mittels Steigeiſen aus den Neſtern geholt wurden. 
Alljährlich, immer von neuem, wird der „Kreuzzug“ gegen dieſe „Übeltäter“ 
gepredigt, und ſicherlich iſt ihre Derminderung in beſonderen Gegenden berech— 
tigt, ob aber ihr gänzliches Derjchwinden aus anderen, das wäre doch noch 
ſehr zu bedenken —! 


152 


Der Buchfink. 
Don Elſe Soffel. 


Es iſt heute vor etwa ſechzig Jahren. Die Eiſenbahn umzieht noch nicht 
alle großen und kleinen Orte mit ihrem engen Netz. Die Menſchen ſitzen 
noch nicht ganz ſo dicht aufeinander. Man kann ſich immer noch ein Stückchen 
allein fühlen draußen, wenn man es gerade nötig hat. 

Und fühlt man ſich ſo recht allein, zwiſchen Berg und Tal, den Weg 
entlang, von der bunten Wieſe zum Wald hinauf, ſo getrauen ſich ſogar die 
alten Berggeiſter- und geiſtlein noch einmal zu erſcheinen, umgaukelt vom 
bunten Traum der Waldblöße und ein Wort zu reden aus ihrer Derjchollen- 
heit heraus. 

Und ſind's nicht gerade ſie, ſo iſt's doch ſicher irgendein ſonderbares 
Menſchenkind, was dir begegnet, verwittert und geſchrumpft, daß du's kaum 
vom Strunk wegkennit, auf dem es eben die ſchwere Laſt ein wenig abgeſetzt. 
Und angezogen von dem Waldduft, der ſolchem Weſen anhängt, biſt du ihm 
vielleicht in die dürftige, kleine Stube gefolgt und haſt dir die Welt einmal 
im Rahmen der kleinen Fenſter eines thüringer Waldbauernhauſes angeſehen. 

Groß und ſchön iſt die Welt aber überall, wenn auch der Rahmen, durch 
den ſie geſehen wird, einmal weiter und dann wieder enger iſt; die Wieſen 
ſenken ſich hier ſo ſchön gebreitet den hang herunter zum Tal, durch das der 
kleine Bach ſein Waſſer führt, den Bergrücken hinauf iſt manche Schlucht 
verborgen, manche Lichtung birgt eigenartiges Tier- und Pflanzenleben. 
Und den ganzen Tag klingt der helle Ruf des Finken vom nächſten Baum 
ins Zimmer hinein. 

Aber nicht nur hinein, ſondern auch hinaus. Denn iſt's auch das ärm— 
liche Stübchen der alten Beerenlies, in das du gerade eingekehrt, der Holzbauer 
mit dem Finken fehlt nicht, und der ſchmettert hell ſein Lied, und der andere 
von draußen antwortet ihm, vielleicht auch noch ein dritter, ſo daß die Alte 
auf dieſe Weiſe zu einem Gratiskonzert kommt. 

Und wo du auch ſonſt im Wald anklopfen magſt, überall iſt der Finke, 
und der buckelige Schneider auf ſeinem Antritt am Fenſter freut ſich ebenſo 
daran, wie der Pfarrer, der Wirt oder die Beerenlies und zieht ſeinen Swirn 
flinker durchs Tuch beim Geſang ſeines Lieblings. Und alle zuſammen reden 
ſie vom Bier- und Weinſchlag, Würz- und Schwarzgebühr, vom Reitherzu und 


153 


Tollen Gutjahr, und der Herr Pfarrer hat ſich gar jo jechs, ſieben Bauer 
nebeneinander geſtellt, damit die Freude, d. h. das Schlagen kein Ende nimmt. 
Wenn du aber an einem Samstag zum Markt ins kleine Städtchen hinunter— 
gehſt, ſo ſteht zwiſchen den Eier- und Beerenkörbchen, den Ständen der 


M. Steckel. Königshütte, 25. April 1909. 
Buchfink. Männchen, ſingend. 


Obſtverkäufer und den Spielbuden auch wieder das Holzbauer mit dem Finken 
und von allen Seiten ruft's und ſchmettert's „Fritz, willſt ein Bierrr?“ 


„SZi—zizizizizi - zizigall“. Das alte Bäuerlein im langen blauen Tuchrock 
und Schnallenſchuhen ſchmunzelt: Ein guter Sänger, der gar etwas Neues 


154 


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bringt und die Jungen zu der neuen Weil’ erzieht, it hoch im Preis und der 
Markt iſt heute flott in Dögeln. 


Die Seiten ändern ſich und der Buchfink iſt nicht mehr in Mode. Nur 
in Weſtfalen behauptet er noch einen Teil ſeines alten Ruhms. Im all— 
gemeinen wird er nicht mehr gezüchtet. Er ſingt wieder, wie ihm der Schnabel 
gewachſen iſt und hat ſeine frühere Stellung vergeſſen. Ein Gutes hat ihm 
die Abnahme der Liebhaberei gebracht: er wird nicht mehr gedämpft, d. h. 
in den finſtern Kaſten gebracht und geblendet, wie man es ehedem häufig 
tat, um ihn zu eifrigem Singen zu reizen. Nur in Belgien exiſtiert die rohe 
Sitte noch immer, im Land der hahnenkämpfe und anderer Tierquälereien. 

Der Buchfink ſingt überall. Don der blühenden Weißdornhecke her— 
unter, von der Buche am Waldrand, im Tannenforſt und im Apfelgarten, aus 
dem Buſchwerk am Bach und im Laubgehölz. Ihm iſt überall wohl, wo 
ſich ein Baum findet. 

Und das Neſt will er ſchon jo verkleiden, daß ihm's nicht jeder gleich 
anſieht, was es iſt. In Italien iſt ihm dazu der Glbaum recht, die Kork— 
eiche in der Sierra Nevada und in Sibirien die Sirbelkiefer. Der Tentilhaao, 
der Buchfink auf Madeira, zieht Laubwälder und Gärten mit Eiche und 
Lorbeer vor und meidet die dunkleren Fichtenbeſtände. 

Ein wahres Kunjtwerk iſt das Neſt des Buchfinken, es macht's ihm 
jo raſch keiner nach. hier eine Flechte vom Bart einer Fichte, dort ein 
Stückchen vom dicken Polſter der alten Linde, dann ſolches vom Waldboden, 
mitſamt den welken Hälmchen, die darin hängen geblieben, ſorglich alles 
verbunden mit angefeuchteten Spinnfäden und Inſektengeſpinſt. Feine Würzel— 
chen durchgeflochten geben noch mehr Halt. Aber die Arbeit iſt noch nicht 
beendet. Nach innen braucht's noch mehr Weichheit, mehr Schutz nach außen. 
Der Cöwenzahn ſtreut ſchon da und dort ein Flöckchen, der Buchfink haſcht es 
und trägt's zu Neſt. In der Bodenkammer hat die Hausfrau Betten umge— 
füllt. Ein paar Fläumchen wollte der Frühlingswind haben, um ſie im Blauen 
ſegeln zu laſſen. Da hat der Buchfink ſie ihm abgenommen. Swei Tage 
ſpäter iſt das Neſt fertig, innen weich gepolſtert, außen ganz mit Flechten 
überklebt. Die blütenſchweren Sweige des Niſtbaums hängen über die 
blendende Gartenmauer hinab, der tiefblaue Himmel ſchaut ſtückweiſe zwiſchen 
dem Grünen durch. Dort geht in nettem, trippelndem Gang köpfchenrückend 
der Buchfink entlang und die Pracht ſeines Kleides ſchimmert: aſchgrau das 
Köpfchen, weinrot die Weite, weißgebändert die Flügel, bronzegrün der 
Burzel. Auf einmal iſt ein eigenes Feuer in ihm. Er ſtellt das Häubchen 
und ſieht zur Gartenmauer hinab, wo das unſcheinbare, graue Weibchen 
die glitzernden Sandkörnchen pickt. Er wendet ſich hin und wendet ſich her, 
verdreht die Augen und zuckt mit dem Schwänzchen. — 


157 


Es iſt Frühling, Hochzeit im Jahr. Die Luft iſt voll Dogeljang, das 
Laub dunkelt, Düfte ſchwirren. Und der Schlag des Buchfinken tönt in den 


allgemeinen Jubel. Einmal, noch einmal und wieder. Unaufhörlich. 


Dresden, 25. Mai 1909. 


Buchfink. Weibchen, die Jungen wärmend. 


Aber mit dem Glück ſind auch die Neider da. Ein zweites Männchen 
in der nächſten Umgebung iſt bis heute unbeweibt geblieben und kann die 
Freuden der beiden nicht ruhigen Bluts mit anſehen. Täglich treibt es ſich 
in der Nähe des Neſts herum und reizt dadurch die Eiferſucht des Gatten, 
der ihn natürlich in ſeinem Bereich nicht duldet. Sobald ſie ſich erblicken, 


158 


R. Paul. 


Buchfink. Männchen am Neſt mit Jungen. 


geht die Balgerei los. Mit herausforderndem „Fink, fink“ ſtürzt ſich der 
Beſitzer auf den Eindringling. Als wirbelnder Federknäuel tanzen ſie in 
der Luft, die Federchen ſtieben, die Flügel beſchreiben einen zitternden, hellen 
Kreis, ruckweiſe fahren die Schnäbel aufeinander los, immer aufs neue. 


Buchfink. Männchen am Neſt mit Jungen. 


Endlich kommen ſie kämpfend zur Erde, kämpfen dort weiter, wutverbiſſen, 
daß die Sandkörnchen fliegen. Keiner läßt los, alle Dorjicht, alles Miß— 
trauen iſt vergeſſen. Dem Weibchen iſt der Sieg des Gatten wohl gewiß? Jeden— 
falls kümmert es ſich nicht groß um die Kämpfenden und verrät keinerlei 
Vögel II. 11 
161 


R. Pand, Glogau, 20. Mai 1908. 


Buchfink. Weibchen am Neſt mit Jungen. 


Aufregung. Es boſtelt und zupft mit dem Schnabel noch ein wenig am 
Neſt herum, drückt ihn gegen ein widerſpenſtiges Hälmchen und ſtreicht es 
glatt und probiert mit dem kleinen Körper die Neſthöhlung aus, indem es 
ſich bald von der, bald von der andern Seite hineinſetzt. 

Schließlich kommt auch der Gatte wieder. Der andere hat doch endlich 
das Weite geſucht. Was Kecht iſt, muß Recht bleiben. Die zwei können 
nun ruhig die kommende Brut erwarten. Es wird bald ſo weit ſein, das 
Weibchen iſt ein wenig träge. Das Singen und haſchen und mit leiſem 
Liebeslocken „Sirr, zirr“ im Blattwerk Herumſpielen hat aufgehört. Dom 


162 


Kearton. England. 


Buchfink. Männchen, den Jungen Futter bringend. 


Männchen mit allerlei Kleingetier, Käupchen und Schmetterlingen, Mücken, 
Spinnen geatzt, unterhalten und angeſungen, ſitzt es meiſt ruhig im Neſt 
und zupft nur mit dem Schnäbelchen an den weichen, grünen Blättchen über 
ſich. In den nächſten Tagen legte es je ein Ei, bis es ſechs an der Sahl 
waren. Sie waren nicht alle gleich, die einen blau-grau, die andern rötlich 
oder blaßgrünlich am Grund, aber alle mit feinen dunkeln Fügen und 
Flecken. Don den ſechs Jungen, die es geben ſollte, ſind jedoch nur vier aus— 
geſchlüpft. 

Es kam eine böſe Seit, eigentlich für beide Teile. Für die Jungen, 

11* 
165 


weil ſie nie genug kriegen konnten, für die Eltern, weil ſie alles beſchaffen 
mußten. sum Singen und kleinen Paradeſpaziergängen auf der Garten— 
mauer kam das Männchen gar nicht mehr. Endlich hatten ſich aber die 
Kleinen doch groß geſchrien und eines Tags da ſitzen ſie alle vier weit 
außen auf dem Neſtrand, drücken und ſtoßen einander und ſchauen jo recht 
gelbſchnäbelig frech in den Sonnenſchein. Morgen werden ſie wohl ausfliegen. 


Mit Genehmigung der Int. Pub. Co-, London 


Junge Buchfinken, vor kurzem ausgeflogen, bei der Fütterung. 


Es iſt hochſommer geworden. Nochmals ſind drei Junge in dem Neſt 
groß geworden und ausgeflogen. Den muntern Schlag des Buchfinken hört 
man auch jetzt ſelten. Mit leiſem „Jüp, jüp“ treibt er ſich ungeſehen in der 
Nähe des Neſts umher. Man hört das leiſe Locken manchmal gar nicht, 
jo ſehr paßt der Ton in die Hochſommerſtille. Oder es glaubt wohl einer 
an eine boldammer, wenn an Regentagen ein ſanftes, trübes „Trief“ in der 
Nähe des Ueſts ertönt. 

Der Buchfink und ſein Weibchen halten noch treu zuſammen; ſie 
ſuchen allerlei Sämereien im Garten und auf dem Feld, Unkraut und 


164 


Getreideſamen, Hanfneſſel, Kohl-, Dijtel- und Klettenjamen, auch Kiefern-, 
Fichten⸗ und Tannenſamen, den ſie im Wald vom Boden aufleſen. Das 
kleine, graue Weibchen, noch ſtiller und beſcheidener als ſonſt, zeigt ſich 
ſchier bloß im Derjchwinden. 


Leipzig, 6. Fuli 1909. 


Junger Buchfink, vor kurzem ausgeflogen. 


O. Pfaff. 


Mit dem BHerbit kommen dann Buchenkerne und Dogelbeeren. Und 
ſchließlich die Sugzeit. In kleineren und größeren Geſellſchaften ſtreifen ſie 
dann, die ſonſt ungeſellige, zänkiſche Dögel ſind, in der Gegend umher, bis 
der eigentliche Wanderzug ſie weiterführt, bis nach Afrika. 


165 


Diele aber, beſonders Männchen in den ſüdlichen und ſüdweſtlichen 
Teilen der Heimat, halten durch und nehmen unſern böſen Winter auf ſich. 
Da ſieht man dann den Buchfink die ſtillgewordenen Plätze aufſuchen, wo ihm 
im Sommer wohl geweſen war: winterlich öde Wirtsgärten, wo er ſtill und 
emſig unter den Tiſchen nach den Krumen ſchaut, die ſonſt für ihn fielen. 
An ſonnigen Maitagen ſchallte dort ſein unermüdlicher Geſang von den 
jungen, blühenden Kaſtanien. Oder er treibt ſich in den Anlagen umher, 
wo ihn ſonſt täppiſche, kleine Kinderhand gefüttert und jpekuliert auf die 
Gutherzigkeit der wenigen, einſamen Spaziergänger, die etwas für ihre 
hungrigen Lieblinge in der Taſche haben und Buch- und Bergfinken, Meiſen 
und Ammern die ganze hungrige Wintergeſellſchaft um ſich ſammeln. Wird's 
aber zu ſchlimm mit Schnee und Kälte, liegen die Parks verödet und ver— 
ſchneit, ſo kommt er zu den Futterplätzen und auf die großen Straßen, wo 
er den Wagen und Schlitten nach die dampfenden Pferdeſpuren aufſucht. 

Kaum aber ſind im Februar die erſten, unbeſtändigen Sonnentage da, 
und die Ausreißer wiedergekehrt — voran die Männchen — ſo fängt er 
ſchon an, der Buchfink „Sizi, zizizi —“ weiter kommt er noch nicht. Die 
Sonne iſt ja auch noch nicht weiter. Sie „dichten“ alle beide. 


166 


| Der Kormoran. 
| Don Hugo Otto. 


über einem felfigen, menſchenleeren Eilande im Norden dämmert der 
Morgen. Die Stille der abſchiednehmenden Nacht wird bald von dem Stimmen— 
gewirr vieler tauſend Dögel abgelöſt. Alles erwacht nach dem ſtärkenden 
Schlummer zu neuer Lebensbetätigung. Der Hunger mahnt zur Arbeit. 

Auch die Kormorane, die auf den Klippen und Felsvorſprüngen in langen 
Reihen ihre Nachtruhe gehalten haben, ſind bereits munter. Plötzlich ſtürzt 
ſich ein Dogel wie ein Stein ins Waſſer und taucht unter, und gleichzeitig 
folgen ihm ſämtliche Kormorane ins naſſe Element. Möwen, Seeſchwalben 
und nordiſche Enten erheben ſich in die Luft. Die Unruhe der Dögel läßt auf 
etwas Außergewöhnliches ſchließen. Da wird auch ſchon die Urſache dieſer 
Aufregung in der Dogelwelt ſichtbar. Ein Seeadler ſtreicht in bedächtigem 
Fluge heran. Impoſant iſt ſeine gewaltige Erſcheinung in dieſer Umgebung 
von Waſſer und Felſen. Wie ein Tyrann verbreitet er ringsum Schrecken in 
ſeinem Reiche. Bald verliert ſich ſein ſtolzes Flugbild wieder in der Ferne. 

Kurze Seit nach dem Untertauchen wurde ein Kormorankopf nach dem 
anderen an der Waſſeroberfläche ſichtbar, und jetzt ſchwimmt die ganze Ge— 
ſellſchaft — etwa fünfzig an der Hahl — ruhig in der ſtillen Meeresbucht 
umher. 

Bald taucht hier, bald dort ein Kormoran unter und ſpäht unten in der 
Tiefe eifrig nach Fiſchbeute umher. Pfeilgeſchwind ſchießen ſie hinter den 
flinken Bewohnern des Waſſers her, fangen ſie im Schwimmen oder holen 
ſie vom Meeresboden, oft aus recht beträchtlicher Tiefe, herauf. 

Da taucht gerade ein Kormoran hoch! Er hält einen zappelnden Sich 
quer im Schnabel. Jetzt wendet er die Beute geſchickt ſo, daß der Fiſchkopf 
in der Schnabelöffnung ſteckt. Ein kräftiger Druck, ein ſchneller Schluck — 
und der glatte Fiſch rutſcht in den großen Kehlſack. Don neuem taucht der 
Vogel unter und kommt höchſt ſelten ohne einen Fiſch nach oben. So arbeitet 
er faſt unausgeſetzt, um den kaum zu bezwingenden Hunger zu ſtillen. Der 
Nimmerſatt raſtet eigentlich nur dann, wenn er ſich völlig voll gefreſſen hat, 
manchmal ſo voll, daß noch ein Fiſchſchwanz zum Schnabel heraushängt. 

Nach mehrſtündiger Fiſchjagd ſind die Kormorane unten in der Bucht 
ermüdet. Einige ſteigen auf die unterſten Klippen, andere aber benutzen die 


167 


Flügel und ſchwingen ſich auf die Plätze, die ihnen auch zur Nachtruhe ge— 
dient haben und die gar leicht an der großen Menge weißen Unrates kennt— 
lich ſind. 

Es iſt um die Mittagszeit. Der Sonnenjchein wirkt auf die naſſen Kor- 
morane recht wohltuend. Diertelſtundenlang ſtrecken ſie den gebogenen, langen 
Hals vorwärts und wieder zurück und lüften dabei in fächelnder Bewegung 


R. B. Lodge. Farne Island, Full 1895. 
Brütende Kormorane. 


fortgeſetzt die Flügel, um das — für einen ſo ausgeſprochenen Waſſervogel 
höchſt auffälligerweiſe — ſehr ſtark ſchnell durchnäßte Gefieder zu trocknen. 

Selten ſitzt einer der Dögel ruhig da. Irgendein Körperteil iſt immer in 
Bewegung. Iſt das Gefieder von Sonne und Wind getrocknet, dann beginnt 
das Putzgeſchäft, indem die Kormorane ähnlich wie die Enten mit der Flüſſig— 
keit der Bürzeldrüſe die einzelnen Federn einfetten. Dabei ſind die Tiere in 
jedem Augenblick wachſam. Nichts entgeht ihnen. 


168 


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v. Fan. 


Charakterijtijche Stellungen. 


Kormoran. 


Nach kürzerer oder längerer Seit ſtürzen ſie ſich wieder ins Waller, 
und in unerſättlicher Gier ſchlingen ſie Fiſche, — nichts als Fiſche in ihren 
Kehlſack und Magen hinab. Kleinere Fiſche werden ganz verſchluckt, größere 
aber im Waſſer zerſtückt, die Brocken aufgefreſſen und dann ſchnell nach dem 
ſinkenden RKeſte getaucht, bis auch dieſer ganz verzehrt iſt. 


* * 


v. Fan Scilly- Inseln, August 1907. 


Junge Kormorane im Neſt. 


Die Scharben, zu welcher Gattung der Kormoran gehört, bewohnen mit 
einigen dreißig Arten faſt alle Meeresgegenden der Erde. Wenn ſie auch in 
den kälteren Küſtenſtrichen noch zahlreich vorkommen, jo gehen ſie doch nicht 
hoch gegen die Pole hinauf. Ihrem ganzen Weſen nach ſind ſie echte Meeres— 
vögel. Nur wenige Arten beſuchen zur Seit der Fortpflanzung auch das Binnen— 
land, um dort in der Nähe fiſchreicher Süßgewäſſer ihre Horſte anzulegen. 
Stets tritt auch in ſolchen Fällen ihr Geſelligkeitstrieb in die Erſcheinung, der 
ſie antreibt, unter ſich und mit anderen Vögeln Dereine zu bilden. 


172 


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Für Deutſchland kommen nur drei Scharbenarten in Betracht: der Kor- 
moran, die Krähenſcharbe und die Swergſcharbe. Die erſtere Art iſt die größte 
und als Brutvogel weithin bekannt. Als ſolchen trifft man den Kormoran 
überall an den Küſten Weſteuropas, den engliſchen Küſten und den Geſtaden 
Grönlands, Islands und der Faröer. Ferner findet man ſeine Horſte an der 
nördlichen Küſte des Mittelmeeres und in Algier, am Schwarzen und Kaſpiſchen 


v. Jan. Scilly- Inseln, August 1907. 
Junge Kormorane im Neſt. 


Meere, in Südſibirien, im nördlichen Indien und bei Aujtralien. Auch die Oſt— 
küſte Nordamerikas weiſt ihn als Brutvogel auf. 

In ſüdlicheren Gegenden ſind die Kormorane teils Stand-, teils Strich— 
vögel, im Norden ſind fie meiſtens Sugvögel, die in Europa die Külten 
Spaniens, das Mittelmeer und Afrika bis zur Kapholonie aufſuchen, in Aſien 
bis Südindien gehen und in Nordamerika bis zur Delaware-Bai wandern. 

Intereſſant iſt die Geſchichte der Ausbreitung des Kormorans im Gebiete 
der Oſtſee und im norddeutſchen Binnenlande. Sie zeigt lo recht die Hart: 
näckigkeit in der Behauptung einmal bezogener Brutgebiete. 


174 


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Früher war der Kormoran in ganz Norddeutſchland ein jeltener Dogel. 
Um das Jahr 1810 hat er zunächſt eine Kolonie auf der Inſel Fünen angelegt. 
Don dort iſt er aber vertrieben worden, weil er ſich rieſig vermehrte und die 
Fiſcherei enorm ſchädigte. Wahrſcheinlich war es ein Teil dieſer Kormorane, 
der ſich dann auf Rügen häuslich niederließ, bis den Dögeln auch hier mit 
pulver und Blei auf den Leib gerückt wurde. Jetzt wanderten ſie wieder 
weiter ſüdwärts und nahmen Beſitz von einem Gebietsteile der Odermündung. 
Die fiſchreichen Altwaſſer und großen Seen ſowie die hochwaldungen waren 
für ſie recht paſſend. Als dann aber bald das Klagelied der Sijcher über 
dieſe Schädlinge anhub, erlagen ungezählte Kormorane der Schußwaffe. Was 
war der Erfolg? Die Vögel zogen die Oder hinauf und kamen bis in die 
Spreegegend. Bald waren verſchiedene größere und kleinere Kolonien im 
Odergebiete anzutreffen. Seit etwa vierzig Jahren haben ſie die verſchie— 
denſten Brutplätze inne, die ſie nur örtlich je nach dem Stande der hochwaldung 
verlegen und trotz heftigſter Derfolgung immer wieder bejiedeln. 


* * 
* 


Noch ſteht der hundertjährige Eichenwald blattlos da; aber unten blühen 
ſchon Buſchwindröschen, Weidenkätzchen ſchaukeln ſich an ſchwankenden 
Sweigen, und das Geißblatt zeigt friſches Grün. Seit etwa drei Wochen, Ende 
März, ſind die Kormorane im prächtigſten Hochzeitskleide — mit weißer 
Kehle, Wange und Hoſe — wieder aus dem Süden angelangt. Fortgeſetzt 
fliegen ſie ab und zu. Auch Reiher und Krähen ſieht man zwiſchen ihnen. 

Das Gekreiſche der Vögel war ſchon aus weiter Ferne hörbar geweſen. 
Immer unangenehmer wurde es, je näher man dem Brutplatze kam. In un— 
mittelbarer Nähe der Horſtſtelle ſchwoll das Stimmengewirre zu einem ohren— 
betäubenden CLärme an. In das rauhe „Krah, krah“ der Krähen tönte das 
laut gellende „Chraik, chraik“ der Reiher, und dazwiſchen krächzten in harten, 
ſcharfen Kufen die Kormorane. 

An dem ganzen Gebaren der Dögel erkannte das Auge des Kundigen 
ſofort, daß fie fleißig Horſtſtoffe zutrugen, die Krähen mäßig ſtarkes Keiſig für 
die Unterlage und den Neſtrand, die Reiher ziemlich ſtarkes Sezweige und 
Rohritengel und die Kormorane ganz feſtes Geniſt, das ſie ſich aus den nahen 
Brüchen und Sümpfen holten. Manche Kormorane hatten von einem Keiher— 
horite Beſitz genommen und den rechtmäßigen Eigentümer abgebiſſen und ver— 
drängt. Sie benutzten ihn als Unterlage für das eigene Neſt und trugen nur 
Binſen und Schilf ein. Auf einigen Bäumen ſtanden nur einzelne Kormoran— 
horite, viele beſaßen deren aber mehrere. Im ganzen mochte die Kolonie 
gegen zweihundert Horſte aufzuweiſen haben. 


176 


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Dögel II. Copyright 1910, R. Doigtländers Derlag in Leipzig. 


Auch als Schlafitätten wurden die Horſtbäume benutzt; denn jchon jetzt, 
nachdem die Dögel erſt wenige Wochen wieder da waren, ſah man überall 
das Geſpritze des weißen, ſcharfen Geſchmeißes auf den Sweigen und Aſten 
und an den Stämmen, die ſtellenweiſe wie übertüncht ausſahen. 

Außerſt ſcheu ſind die Kormorane. Beim Nahen von Menſchen ſteigen ſie 
ſtets hoch in die Luft hinauf, ordnen ſich, wenn die Störung nicht ſofort ver— 
ſchwindet, in ſchräger Front und ſtreichen ähnlich wie Stockenten weit ab, 
um ſich auf einem fernen Altwaſſer niederzulaſſen. Erſt nach geraumer Seit 
wagen ſie ſich wieder unter Beobachtung größter Dorjicht in die Nähe des 
Horſtplatzes und ſchwingen ſich erſt dann in die Horſtbäume ein, wenn ſie alles 
für ganz ſicher halten. 

Sehn Wochen ſpäter zeigt die Kormorankolonie ein anderes Bild. Recht 
lebhaft geht es in ihr zu. Diele Horſte ſind mit zwei oder drei Jungvögeln 
beſetzt, die um dieſe Seit flügge ſind und meiſtens ſchon auf den Aſten der 
Bäume und dem Rande der Horſte hocken. Jetzt ſieht der Wald aus, als ob 
er von groben Schneeflocken überſät wäre. Der ätzende Kot beeinträchtigt 
den Pflanzenwuchs und verunziert in hohem Maße das Unterholz des Hoch— 
waldes. Ein häßlicher Dunſt nach faulenden Fiſchen macht ſich unter den Horſt— 
bäumen breit. Er rührt von den am Boden liegenden Reiten der Nahrung 
her, teils großen Fiſchen, die den Alten beim Serjtückeln für die Brut entglitten 
ſind, teils auch Fiſchreſten. Ein Glück it es, daß hin und wieder ein friſcher 
Luftzug die ſtinkenden Gaſe wegführt. 

Der Kormoran liebt ſeine Jungen ſehr. Droht aber Gefahr, dann 
ſchwingen ſich die Alten unerreichbar für Schrotſchüſſe hoch in die Luft hinauf 
und ſchweben dann in größter Angſt und Sorge um ihre Brut über der 
Waldung. 

Beſchießen Jäger die Horſte, dann bemächtigt ſich der Dögel eine furcht— 
bare Unruhe und Aufregung. Nicht ſelten geraten ſie bei ſolchen Gelegenheiten 
in den Konflikt zwiſchen Selbſterhaltung und Elternliebe, und hin und wieder, 
jedoch nicht häufig, ſiegt letztere; dann iſt manchmal das tödliche Blei der 
ſchnöde Lohn der Tugend, das den Lebensfaden unverhofft abſchneidet. 

Sieh, wie das alte Kormoranmännchen dort angeſchoſſen durch die Gipfel 
niederfällt! Es iſt geflügelt und verſucht ſich oben im Gezweige zu halten. 
Aber es glückt ihm nicht. Schwer ſchlägt es auf dem Boden auf. Ein Mann 
naht, um es zu töten. Der Dogel ſetzt ſich zur Wehr. Unheimlich tüchkiſch iſt 
der Blick ſeines dunkelgrünen Auges. Mit ſeinem langen, an der Spibe 
hakig gebogenen Schnabel ſtößt er nach Geſicht und Händen des Derfolgers, 
ſtreckt den hals vor und läuft dann unbeholfen watſchelnd auf den Ruder: 


178 


Fan. 


Junge Kormorane im Neſt. 


füßen fort. Da trifft ihn ein Stockſchlag, und verendet bricht der prächtig 
gefiederte Dogel zuſammen. 

Ein unangehmer, biſamartiger Geruch entſtrömt dem getöteten Tiere, 
der es ſelbſt der anſpruchsloſeſten Sunge ungenießbar macht. Nur der nagende 
Hunger kann derartige Biſſen über die Lippen eines Menſchen bringen. 

Merkwürdig verſchieden ſind die Größenverhältniſſe, die man nicht ſelten 


v. Jan. Scilly - Inseln, August 1907. 
Kormoran am Rajtplat. 


unter den Kormoranen einer größeren Kolonie und unter den Artgenojjen 
aus verſchiedenen Gegenden feſtſtellen kann. Die ſtärkeren Dögel unter ihnen 
ſind faſt durchweg Männchen. Im Horſte ſind ſie ſtets an der Größe kennt— 
lich. Wenn aber auch unter einem Paare immer das Männchen größer als 
das Weibchen iſt, ſo gibt es doch auch Männchen, die kleiner als das Weibchen 
eines anderen Paares ſind. ähnliche Unregelmäßigkeiten finden ſich auch in 
der Schnabellänge und der Anzahl der Schwanzfedern. Sie ſind es geweſen, 


180 


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die manche Forſcher veranlaßt haben, beſondere Arten unter den Kormoranen 
anzunehmen, wo es ſich doch nur um ein zufälliges Spiel der Natur bei einer 
einzigen Art handelte. Die Forſchung hat längſt ſolche Irrtümer beſeitigt. 


* * 
* 


Nahe bei der Kormorankolonie liegt ein Binnenlandſee in der Gegend des 
Oderbruches, an ſeinen Ufern mit Rohr und Binſen eingerahmt, zwiſchen 
denen weißer Waſſerhahnenfuß und gelbe Teichroſen blühen. Der größere 
Teil des Sees iſt pflanzenleer und infolgedeſſen ſpiegelblank. 


C. J. King. Scilly- Inseln, unt 1907. 
Kormorane. 


Die Sommerjonnwendgeit it ſeit kurzem vorüber. Die jungen Kormorane 
ſind bereits flügge. Kaum haben ſich in der Frühe des Morgens die Hebel: 
ſchwaden gelichtet, da ſind ſie mit den Alten auch ſchon auf dem See anzu— 
treffen. Während der Nacht haben fie drüben in der Hochwaldung geſchlafen. 
Siemlich ſorglos können die Dögel ſein; denn abgeſehen von den Menſchen 
brauchen ſie ſich nur noch vor den allergrößten Raubvögeln zu hüten, und 
auch ihnen gegenüber iſt eine Verteidigung nicht ſelten von Erfolg begleitet. 

Jetzt in der frühen Morgenſtunde tauchen ſie fortgeſetzt. Das an Karpfen 
reiche Gewäſſer liefert ihnen mühelos dieſe trägen Fiſche. Jeder Kormoran 
vertilgt täglich gegen vier Pfund Fiſchfleiſch, ſo daß ſchon eine ganz kleine 
Kolonie viele Sentner von Fiſchen verbraucht. Bei einer derartigen Inan— 
ſpruchnahme der wertvollen Fiſchbeſtände iſt es allerdings kein Wunder, daß 


182 


uaaoyız gun (ugeilen usa 199) B3uUVaowıaoyN 


die Teichbeſitzer die Kormorane haſſen. Unter ſolchen Umſtänden it der manch— 
mal fürchterliche Dernichtungskrieg gegen ſie wohl verſtändlich; denn wenn 
wir Menſchen auch gern den Dögeln als unſeren Mitgeſchöpfen etwas von dem 
Lohne unſeres Fleißes opfern wollen, ſo können wir ihnen doch nie und 
nimmer die volle Ernte menſchlicher Mühe zuſprechen. 

Sieh, da ſteigt wieder ein Komoran aus der Tiefe des Teiches empor! 
Unten hat er den Grund durchſucht, um vielleicht ſeine Lieblingsnahrung zu 
finden. Richtig, er erſcheint jetzt mit einem großen Kale im Schnabel. Der 
Fiſch krümmt und ſchlängelt ſich und legt ſich wie eine Krauſe um den Hals 
des Vogels. Aber all ſein Sappeln iſt vergeblich. Der Kormoran hält feſt und 
drückt ihm die ſcharfen Schnabelränder wie Schneiden in den Leib, nimmt 
jetzt den Aalkopf in die Schlundöffnung, und bald gleitet der Fiſch ruckweiſe 
in den Kehlſack. 

Es iſt eine merkwürdige Erſcheinung bei den Kormoranen, daß ſie be— 
ſonders die Grundfiſche als Nahrung ſchätzen. Dabei iſt es ihnen völlig gleich— 
gültig, ob dieſe als Schollen der Tiefe der Salzjee entſtammen oder als Karpfen 
und Aal ſich im Süßwaſſer aufgehalten haben. 

Alltäglich fiſchen fo die jungen Kormorane in den fiſchreichen Gewäſſern. 
Eines Tages aber erwacht der Drang zum Meere in ihnen, und dann wandern 
ſie mit den Alten hinaus in die unbekannte, fremde Gegend, wo ſie bis zum 
Spätherbſt fiſchen. Schließlich bemächtigt ſich auch des größten Teiles der 
Kormorane vor Wintersanfang der allgewaltige Wandertrieb, der ſie in die 
Geſtade des Mittelmeeres führt, wo ſie ſich zu Tauſenden und Abertauſenden 
ihr Futter ſuchen. Nur wenige Kormorane bleiben auch in der kalten Jahres— 
zeit in der nordiſchen Heimat, wo ſie ſich oft unter großen Entbehrungen 
ſchlicht und recht durchzuſchlagen verſuchen. 


* * 


Wie ſo ganz anders als im kultivierten Binnenlande benimmt ſich der 
Kormoran auf dem Meere und in ſeiner Nähe auf den Klippen und Felſen 
menſchenleerer Küſtengeſtade des hohen Nordens und wie anders auch in den 
weiten unbevölkerten Sumpflandſchaften Ungarns und der Donaumündung! 
In den Kulturländern ſcheut er den gar kein Vertrauen erweckenden Menſchen. 
Hier iſt er eigentlich immer nur Gaſt zur Seit der Fortpflanzung. Er kommt, 
wenn ihn Ende März der Paarungstrieb an den Horſt mahnt; er verſchwindet 
wieder, wenn ſeine Brut ſo flugfähig iſt, daß ſie die See zu erreichen vermag. 
Nach dieſer Seit liegt die Kormorankolonie verlaſſen da. Nur ausnahmsweiſe 
beſucht dann noch einmal einer dieſer Vögel die Horitbäume. 


184 


C. FJ. King. Serlly- Inseln, Funi 1907. 
Kormorane. 


Merkwürdig iſt es, daß der Kormoran in den Kulturländern die höchſten 
Bäume als Niſtſtätte bezieht, in ſeiner heimat am Meere aber auf das harte 
Geſtein niſtet. In ſteppenartigen Sumpflandſchaften bewohnt er ſogar Kopf- 
weiden. Hier ſowohl wie auch auf Binſen- und Schilfbüſcheln legt er mitten 
im Gewäſſer ſeine Horſte an. hinſichtlich der Wahl der Niſtörtlichkeit iſt er 
alſo ein Univerſalanpaſſungskünſtler, wie man ſolche in der Vogelwelt nur 
ganz wenige antrifft. 

Selbſt den nordiſchen Dölkern, die durchaus nicht zu den Koſtverächtern 
zählen, ſind das Fleiſch des Kormorans ſowohl wie auch die Eier mit dem blaß 
grünlichgelben Dotter widerlich. Höchſtens werden die Jungen, die nicht jo fett 
und tranig wie viele andere Seevögel find, im Notfalle verzehrt. Dem Eskimo 
dient auch wohl die gegerbte Haut des Vogels als Kleidungsitück. 

Der Scharfſinn des Menſchen aber hat es vermocht, daß ihm der 
Kormoran auf andere Weiſe nützlich wird, indem er ſeine vorzügliche Tauch— 
fähigkeit und ſein geſchicktes schwimmen unter Waſſer für ſich zum Fiſchfange 
auszunutzen verſtand. 

Junge Kormorane werden ſehr zahm, folgen dem Rufe ihres Herrn und 
laſſen ſich leicht als Beizvogel zum Fiſchen abrichten. In Europa it eine 
Sähmung des Kormorans für ſolche Swecke mehr ſportlicher Natur, die erſt 
ſeit dem 17. Jahrhundert bekannt iſt. Ein beſonderer Nutzen erwächſt dem Be— 
ſitzer des Tieres aus deſſen Tätigkeit nicht. 

Anders iſt dies bei den Chineſen und Japanern, die ſeit undenklichen 
Seiten in einer unſerm Kormoran verwandten Scharbenart treue Gehilfen 
beim Fiſchfange erblicken. Mit einem Kormoran, nicht ſelten auch mit mehreren 
Vögeln dieſer Art, begibt ſich der Fiſcher auf einem Bambusfloß in eine ſtille 
Meeresbucht oder auf einen Fluß. Die Kormorane, die ihm beim Fiſchen be— 


185 


SE 


C. FJ. King. Scilly- Inseln, Nuit 1907. 
Junge Kormorane im Neſt. 


hilflich Sein ſollen, haben einen King aus Metall oder Leder um den Hals, 
um das Überſchlucken der Beute zu verhindern. Bei allen Kormoranen iſt 
dies jedoch nicht notwendig, da viele derartig dreſſiert ſind, daß ſie ihrem 
Herrn auf den Ruf hin folgen. Um die Vögel jedoch auf alle Fälle in der 
Hand zu behalten, ſind ſie an einer leichten Schnur befeſtigt. Auf Befehl 
ſtoßen ſie hinab in die Flut. Sögern ſie, jo ſtößt der Mann ſie mit dem Ruder 
von ihrem Ruheſitze. Sie tauchen tief ein und holen ſelbſt aus Meerestiefen 
von über 25 Meter Grundfiſche. Auch vermögen ſie gegen dreißig und mehr 
Meter weit unter Waſſer zu ſchwimmen. Mit dem Fiſche im Schnabel 
kommen ſie an das Floß heran. Der Fiſcher nimmt ihnen die Beute ab, die er 
in ein Gefäß wirft, und der Dogel geht wiederum in die Tiefe. Iſt der Herr 
mit Fiſchen reichlich verſehen, dann entfernt er das Halsband von den Kormo— 
ranen, und nun fiſchen ſie, um den eigenen Hunger zu ſtillen. 


186 


Das Rotkehlchen. 
Von Elſe Soffel. 


Hin und wieder macht es Spaß, Tiercharaktere in menſchliche umzudeuten. 
Sie rücken uns dadurch noch ein Stück näher. Die Tierfabeln ſind nicht 
umſonſt entſtanden: die Natur wirft den ungeheuern Reichtum ihrer Ideen 
ins Leben, die Notwendigkeit des Bodens, der Umgebung, des Kugenblicks 
formt dieſe Ideen. Die natürlichen Bedingungen draußen kehren verhüllt 
und übertragen im Menſchenleben wieder, unter ähnlichen Derhältniſſen 
entſtehen ähnliche Charaktere. Selbſt zwiſchen Pflanzenwelt und Menſchen 
ließen ſich ſolche Analogien aufdecken, doch dazu gehört mehr Blick, ein 
ungleich feineres Naturgefühl. 

Unter den Singvögeln könnte einem das Dölkchen der Seiſige als 
der Typus des harmloſen, natürlichen Durchſchnittsmenſchen erſcheinen, mit 
kleinen Intereſſen, kleinen Freuden und Leiden, ungefährlich und gutmütig 
und voll gedankenloſer Heiterkeit, — der Star als ein pfiffiger Bauer, der 
Dompfaff als wohlhabender Bürger, behäbig und materiell. 

Die Bachſtelze iſt ein biſſel ſehr Dame, nicht allzu begabt, dafür aber 
aufs Äußere bedacht, „penible“ in der Toilette und exkluſiv. 

Und das Rotkehlchen iſt auch eine „Sie“. Und zwar eine von den 
reizvollſten. 

Kokett, voll allerliebſter natürlicher Schelmerei und einer inſtinktiven 
Klugheit, die Situation auszunützen. Als wüßt' es der kleine Tropf, daß ihm 
niemand zu widerſtehn vermag, wenn er mit funkelnden, dunkeln Augen und 
ungeduldig wippendem Schwanz erwartungsvoll auf dem Rand des ver— 
botenen Mehlwurmtopfes ſitzt und ſchließlich mit einem letzten Seitenblick 
auf das Gegenüber hinein hüpft! 

Nein, man kann ihm wirklich nicht böſe ſein! Man kann einfach nicht. 
Denn das Kerlchen hat zu allem übrigen noch Seele, wirklich Seele! Wenn 
es bei herannahender Dämmerung auf ſeiner Fichte ſitzt — es hat ſich den 
höchſten Sweig herausgeſucht und ſitzt allein mit hängenden Flügeln und 
halbgeſchloſſenen Augen, aus denen aller blitzende Übermut fort, ſelbſt ganz 
Abend und Schöpfungsſtille — wenn es dann ſein zart jubelndes, fragendes 
Lied über dich ausſchüttet, wie eine plötzliche Fülle glänzend-reiner Licht— 
perlen — da ſteht man ſtill vor ſolcher Kinderandacht. 

Oder in der Gefangenſchaft, wenn es, trüb in ſeinem Bauer ſitzend, 
rührend ſchüchtern und ſehnend zum erſtenmal den Mut faßt — vielleicht 
beim Geratter der Nähmaſchine — ſeine oft abgebrochenen Tönchen zu proben! 


187 


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Mit Genehmigung der Intern. Publ. Co., London. 


Neſt und Gelege des Rotkehlchens. 


Nun glaubſt du, du haſt es, kennſt es ganz! Aber nein! Es ſtehen 
noch allerhand Überraſchungen bevor und Bös und Gut hat es in einem 
Sack. In dem nechkiſchen kleinen Körper wohnt eine ganz erſtaunliche Leiden— 
ſchaft, Eiferſucht und Kampfluſt. Weh' dem Nebenbuhler, der ihm ins 
Gehege kommt! Die hohen, zarten Stelzen weit auseinandergerückt, ſteht 
das Rotkehlchen unter dem Baume, auf dem der Gehaßte ſitzt. An den 
Bauchſeiten ſieht der leichte weiße Federflaum über die angelegten Flügel 
hinaus, die Bruſt ſcheint tiefer zu leuchten als ſonſt, die Augen, groß und 
dunkel ſehen erregt in die höhe. Und nun beginnt es einen Schlachtgeſang, 
der ihm faſt die kleine Bruſt zerſprengt, kurz und heftig. Bricht plötzlich 
ab und erſcheint wie auf ein gegebenes Seichen oben im Baum, um auf 
den Gegner loszufahren. Der Kampf iſt erboſt und andauernd und weh' 
dem Kecken, der es wagen ſollte, gar noch die Futtermöglichkeiten mit dem 
Herrſcher im Gebiet zu teilen. Er wird unerbittlich verfolgt und ſo lange 
bedroht, bis er blaß gefärbt, verſchüchtert und halb verhungert den Platz 
für immer räumt. 


188 


J. Atkinson. Yorkshire 1909 


Rotkehlchen. 


Kein zweiter in der Nähe! Haß dem eigenen Geſchlecht! 

Und dasjelbe Tierchen iſt ganz uneigennützige Nächſtenliebe, Mütterlich— 
keit und Geſchäftigkeit, wenn es etwa auf ſeiner Nahrungsſuche die verlaſſene 
Brut irgendeines Vogels auffindet, ſollte auch die Größe der Neſtlinge ſeine 
Leiſtungsfähigkeit überſteigen. Es intereſſiert ſich, ſchleppt ſich ab für die 
Fremdlinge, und räumt — ſchuldbewußt und verſchämt — erſt dann das 
Feld, wenn etwa die rechtmäßige Mutter wiederkehrt und erſtaunt und 
empört nach dem Eindringling ſieht. 

Ja, recht weiblichen Charakters iſt das Rotkehlchen! Neckiſch und 
liebenswürdig, klug und warmherzig und dazu eine ſeelenvolle kleine Künſt— 
lerin, aber gern die Erſte — eiferſüchtig, neidiſch und heftig, ſobald es ſeine 
Höniginrechte geſchmälert oder gar bedroht ſieht. Und dann wieder 
andächtig wie ein Kind. Oder auch launiſch wie ein ſolches. Cebhaft und 
trüb, ungeduldig und gedankenvoll, ſchelmiſch und ſtill, alles in raſcher 
Folge aufeinander. Manchmal beinahe ein biſſel hniteriih. Man weiß 
wenigſtens nicht, wie man es anders nennen ſoll. In dieſem Augenblick 
hängt es halb tot an einem äſtchen, liegt gar auf dem Boden, als ob es 
Krämpfe bekommen ſollte, — es hat einen kleinen Schreck gehabt. Da — 
im nächſten hüpft es und Rokettiert am Futternapf. Das iſt doch arg! Und 
neugierig iſt es! In Gefangenſchaft kann es paſſieren, daß es, hochbeinig 
geſtellt und das weiße Bäuchl dicht an das Gitter gepreßt, daß die Federchen 
herausſehen, dich minutenlang bei deiner Arbeit beobachtet. Halt du's endlich 
bemerkt, ſo iſt es freilich längſt auf dem Stengelchen oben, als wäre nichts 


189 


F. Atkinson. Vorkshire 1909. 
Rotkehlchen, junge Dögel, und erwachſener Dogel. 


geſchehen. Fliegt es einmal aus, jo jteht es ebenſo minutenlang am Seniter, 
langgejtreckt und ſchaut hinaus. Heimgehen aber, das merk dir, tut's, 
wenn es will, und nicht, wenn du's willſt. Es merkt jeden deiner Tricks 
und umgeht ſie. Es muß — wie ein echtes Weib — ſeinen Willen haben. 


Das Rotkehlchen iſt der armen Leute Nachtigall, war es wenigſtens 
bis heute. Der einfache handwerkersmann hat ſich zu allen Seiten im Früh— 
jahr mit dem Schlagnetz einen Wildfang geholt. Er gab ſich gar nicht groß 
Mühe, ſich zu verſtecken, lockerte die Erde vor einem großen Buſch am Rand 
einer wilddurchwucherten Sandmulde, ſteckte einen fetten Mehlwurm auf 
und ging dann ein wenig beiſeite. Das Kehlchen hatte ihm aus einem 
zweiten Buſch ſchon neugierig zugeſehen und erwartungsvoll das Sappeln des 
Wurms bemerkt. Einen Augenblick ſpäter zappelt es ſelber im Netz. Nachdem 
es erſt getan, als wollt' es ſterben, ergab es ſich bald in ſein Schickſal. Einige 
Wochen ſpäter hat ſich's an die neuen Derhältniſſe gewöhnt, und noch über 
eine Seit iſt es gut Freund mit dem Pfleger, wird wieder dreiſt und neugierig, 
fängt die Fliegen im Simmer und „beaufſichtigt“ den Meiſter bei der Arbeit, 
ſingt, vor ihm auf dem Tiſch ſitzend, zu ſeinem Gehämmer und Geklopfe, frißt 
mit Hund und Katze aus einer Schüſſel und holt ſich den Mehlwurm aus 
der Hand. Es ſind noch mehr Leute im Städtchen, die ein Rotbrüjtl haben. 
Die blaſſe, ſtille Näherin und der Poſtbote, die Botenfrau, die, alt geworden, 


190 


Stephainsky. aud Tillowitz, Ober-Schl., August 1909. 
2 Jets 8 


Junges Rotkehlchen. 


die Kinder ihrer Tochter aufzieht — kurz lauter Leute, die eine kleine Freude 
brauchen, weil ſie die große nicht kennen gelernt haben. Sogar bis ins 
Armenhaus vor dem Tore hat ſich eines verirrt. Das hilft der alten häuslerin 
waſchen, das heißt es ſitzt auf dem Rand des großen Subers und ſieht in 
den wallenden Dampf. Das hätt' aber die Alte nicht zulaſſen ſollen oder 
ſie hätt' nicht hinausgehn dürfen. Denn als ſie wieder in die Stube kam, 
da war der Vogel vom Rand in den Suber gehüpft, um zu ſehen, was das 
wär'. Sie hat's nimmer aufhalten können, das Malheur. 

„Freilich, wer hätt's wiſſen können — es hat ſchon oft da oben g’jellen, 
wenn fie g'waſchen hat. Die Häuslerin hat's ein paar Wochen net verwunden, 
das liebe Tierl, denn ſie hat's ſelber auf'zog'n von klein auf mit gelber 
Rüb'n und Milchbrot und dazu jeden Tag a paar Mehlwürm', die hat ſie 
ſelber ang'ſetzt.“ — 

So ein Allerweltsliebling iſt das Rotkehlchen geweſen zu einer Seit, 
wo man ſeine Dögel nicht bloß draußen, ſondern auch drinnen hat pflegen 
dürfen. 

Wenn man das Städtchen hinter ſich hat, ſamt ſeinen alten Toren und 
breiten buckligen Häufern, jo ſieht man hinter Wieſen und Feldern den Wald. 
Es iſt hoher Miſchwald, dicht gewachſen, mit kleinen Bächen, die ihn durch— 
ziehen, und hohem, ſchwellendem Moospolſter. Er zieht über welliges Land, 
ſteigt in kleine Täler und geht an den Hügeln in die Höhe. Er hat weite 
ſtille Wieſen, die von dicht bekleideten jungen Fichten umſtanden ſind, über 
die abends der Mond langſamer geht, über denen die Sterne beſonders gern 


191 


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0 7. IT 1 h 503 
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Graf Münster. Moritzburg, Februar IQIO. 


Singendes Rotkehlden. 


ſtehen. So rechte Sommerabendwaldwieſen. Dann wieder Erlengebüſch und 
Weiden, die kleine Waſſer abwärts begleiten, wo man im Frühling hingehn 
muß, wenn die braunen Knojpen und die gelben Kätzchen heraußen ſind. 
Waldſpitzen, die hinaus bis zu den braunen Äckern reichen, den Hügel hinauf, 
in die ſich an allen Abenden die Sonne verfängt, Dickichte von Dorngeſtrüpp 
und totem Holz, durch die kaum ein flüchtendes Reh zu brechen vermag; 
prachtvolle Einzelbäume, groß und ſtark, die vor dem Wald ſtehen und ins 
Land ſehen. Klar und kräftig iſt dort die Luft, friſch und rein das Waſſer. 
Das iſt Rotkehlchens Heimat. 

Des Abends ſingt es draußen, wo die Waldſpitze ins Land ſchaut, der 
Sonne zu, auf einer von den Fichten, die vor der goldenen Wand im Weſten 
ſtehen. 

Morgens erwacht es im engen Waldtal, von dem ſich eben die Sterne 
getrennt haben, wenn die blaugraue Dämmerung noch den Tag verſchleiert, 
die Wieſe ſchwer vom Tau iſt. 

Sein Neſt hat es im hohen Wald, wo er dunkel und ſchweigſam iſt 
und nur der Morgen und Abend in den Sweigen ſprechen. Wo es der Sing— 
droſſel gerade einſam genug, die Schwarzamſel und das Schwarzblattl verſteckt 


192 


F. Atkinson. Vorkshire 1909. R. B. Lodge, London, April 1900. 
27 8 


am Neit. Rotkehlchen auf Pfahl. 


ſingen. Es gibt bemooſte Stämme da, die beinahe dem Waldboden gleich 
ſind und Strünke, die im Dunkel leuchten. Unter ſolch einem hat das Rot- 
brüſtl ſein Neſt, von drei Seiten gedeckt, den Eingang weiß es allein. Will 
man's belauſchen, ſo muß man dorthin gehen. Es ſenkt ſich hier der Wald 
ein wenig und öffnet ſich zu einem ganz ſchmalen, langen, mooſig-feuchten 
Tal, in das ein ebenſo ſchmaler, langer Streif vom blauen Himmel ſieht. 
Dort auf dem Strunk ſitzt das Hehlchen oft lange, wippt mit leiſem „ſih“ 
und ſchaut ſich um — und iſt dann plötzlich wie im Erdboden verſchwunden. 
Schon eine Brut hat's dort aufgezogen, ſieben Mann hoch, und noch 
mal hat's vier gelbliche, roſtfarben beſpritzte Eier aufs Erdmoos gelegt. 
Fuchs und Marder haben nicht zugekonnt, es war ihnen der Eingang zu eng. 
So hat's die Kinder, die denen der Nachtigall ähnlich ſahen, braungelb mit 
ſchwärzlichen Wellen, gut aufgebracht. Freilich über manche angitvolle 
Minute, die er geſehen, über manch ängſtlich warnendes „tſchrietſch“, manch 
erſchreckt-empörtes „ſchnickerikik“, das er gehört, ſchweigt der einſame Wald— 
winkel. War doch der Falke juſt da einmal herabgeſtoßen, wo er vorher 
die futterbringende Mutter eräugte, und der Habicht hatte oft lang über 
den Fichtenwipfeln im Blau gekreiſt. 
Vögel II. 15 
195 


K. Soffel. Bozen, Sommer IQIO. 


Rotkehlchen, Bücklinge machend. 


War er fort, jo ſchimpfte das Rotbrüjtl noch lang aus Unterholz und 
Gebüſch „ſchnickerikik, ſchnickerikik“ und ſchlug ärgerlich den Schwanz auf 
und nieder, bis Amſel oder Singdroſſel mit lautem tak-tak-tak-tak⸗tak⸗tak 
aus ihrem Oerſteck aufflogen und der Wald aufwachte. 

Sutter bot der Wald gerade genug. In der Moosdecke hing allerlei 
und an den Baumſtämmen kribbelte es, zwiſchen der Rinde ſaßen Larven 
oder an ihr hingen ſchlafende Uachtſchmetterlinge und kleine Motten, die 
Splitter von manchem faulen Stückchen Holz wurden unterſucht und Eier, 
Puppen oder Käfer drin gefunden. Wo der Waldboden nackt war, dort wo 
Laubbäume ſtanden, mußte man das welke Laub umwenden, da ſaß und 
lief allerhand dazwiſchen, Spinnen, kleine Raupen und Gewürm, — wo im 
Hochwald die dürren Nadeln lagen, gab es kleine und große Ameijen die Fülle. 

Solang die zweite Brut noch im Neſt lag, ging das Weibchen nicht 
allzuweit fort und das Männchen half ihm treulich füttern, wenn es auch 
an ſchwülen Tagen lieber ſaß und ſang. Als aber der Auguſt herum war, 
wurden im Nadelwald die roten Heidelbeeren reif und draußen vor dem 
Wald das Rotkehlchenbrot; ſeit dem ſchwarzen Hollunder hatte es ſolche 
Sukojt nicht mehr gegeben und das Rotbrüjtl war tüchtig hinterher. Es 
ſpürte auch ſchon die Sugzeit kommen und trieb ſich gern herum von Gebüſch 
zu Gebüſch, ſchnurrte hinüber bis zur Straße und ſah ſich dort die Ebereſchen 
an. Die mußten den herbſt noch vorhalten. 

Als aber der mit immer blauem Himmel kam und einer Menge 
roter Dogelbeeren, da hielt ſich das Rotbrüjtl zurück. Es ſtreifte nur in der 


194 


. Atkinson. Yorkshire 1009. 


Rotkehlchen im Schnee. 


Nähe und hatte es noch lange gut. Überall fand es was und die Sonne war 
golden jeden Tag. Bis ſie eines ſtillen Tags doch hinter den Wolken blieb 
und der Abend rauh und voll Nebel war. Da fing die Not an. Denn der 
Sturm war nachts im Wald geweſen und den andern Morgen war die Welt 
weiß. Das wär' noch nicht das ſchlimmſte. Aber noch über zwei Mächte 
da knarrte der Schnee, des Abends ſtand der Wald ſtill, ohne einen Hauch, 
er konnte ſich nicht rühren, und Sterne blitzten oben am Himmel und unten 
am Boden. Die Meiſenglöckchen bimmelten durch den Wald und die Krähen 
zogen. Das Rotbrüjtl fand noch ein paar Wacholderbeeren, und wenn es 
fleißig war, eine Larve zwiſchen den Rinden der Bäume. Mittags flog es 
zur Straße hinüber und holte die letzten paar Ebereſchenbeeren, die in der 
Sonne weich geworden. Als aber ein Tag war wie der andere und jede 
Nacht der Schnee noch feſter fror, da wurde es matt. Seine Federchen ſträubten 
ſich, die Augen ſahen trüb und klein. Es flog und hüpfte, ſtruppig und kugelig 
bis zur Straße hinüber und auf ihr weiter und ſuchte, wo doch nichts zu 
ſuchen war. Da, als es in die Nähe eines Haujes kam, fand es um das 
Haus den Boden frei und vor dem Küchenfenſter ein paar Krumen. Don 
da an hielt ſich's in der Nähe und kam jeden Tag. So iſt es durch den 
Winter gekommen. 

Schweſtern und Brüder hatten es unterdes freilich leichter gehabt. Die 
hatten nach der langen, nächtlichen Reiſe ein ſonniges Land gefunden und 
Nahrung die Fülle. Sie zogen zu ihren Brüdern nach Nordafrika, die aus 
Deutſchland und dem ganzen Norden und die dunkler gefärbten aus England 
mit ihnen. Die aus Perſien und die prächtig gefärbten der Kanariſchen 
Inſeln hatten's nicht nötig, dem Frühling nachzuziehen, der war ſelbſt im 
Land geblieben. 


195 


Der Wendehals. 


Don Martin Braeß. 


„Hörſt', Marie, wie's Regenvögele ruft,“ jagt die Bäuerin, „noch hinte 
wird's wettern!“ Und ſie richtet ſich auf, wiſcht mit dem Handrücken über 
die Stirn und ſchaut, das Leinentüchlein, das ihr in den Nacken geglitten, 
von neuem über den Kopf knüpfend, nach dem tiefblauen Himmel. „Noch 
kein Wölkchen, aber ſchwül iſ', und der Specht ruft ſchon lange ſein Weib, 
da kommt Regen. Das Dögerl hat noch keinen betrogen, ein Wetterprophet 
trotz dem Laubfroſch im Glas!“ Und die rüſtige Frau bückt jid) wieder 
über die Arbeit, mit der Magd die jungen Salatpflänzchen ins Beet ſetzend. 

„Gäthgäthgäth . . .“, ſo ruft es in gleichmäßig langſamem Tempo, weich, 
faſt ſchmachtend aus dem Obſtgarten neben dem Hauſe, „gäthgäthgäth . . .“ 
und dazwiſchen ein paarmal durchdringend ſcharf ein lachendes „gihgihgih— 
gih . . .“, ähnlich dem Rufe des Aleinſpechts. „hörſt', er ſchreit noch immer; 
das erſpart uns, die Pflänzchen zu gießen.“ 

Und recht haben ſie beide, die Bäuerin und der prophetiſche Dogel. 
Wolken ziehen herauf, von Ferne vernimmt man den grollenden Donner; 
ſchwere Tropfen — noch läßt ſich das „Regenvögele“ im Kufen nicht ſtören. 
Jetzt ein zuckender Blitz, ein krachender Schlag, in Strömen ſtürzt der Regen 
hernieder — da ſchweigt jedes Geſchöpf vor der Stimme des Himmels. Das 
Wetter zieht weiter; finſter ſteht's über dem Wald, aber im Weſten bricht 
die untergehende Sonne durchs zarte Gewölk und vergoldet die glitzernden 
Tropfen. Hoch ſpannt ſich der bunte Bogen über das Himmelsgewölbe. Die 
dürſtende Flur trinkt gierig das Naß. Die Schwälbchen verlaſſen das 
ſchützende Dach, das Hausrotſchwänzchen ſingt am Schornſtein ſeine klirrende 
Strophe, und „'s Regenvögele“, horch! es ruft wieder wie vorhin, aber 
noch lauter und mit wachſender Kraft: „Gäthgäthgäth“ und dann lachend vor 
Freude und Luſt: „Gihgihgihgih . . .“ 

„'s Regenvögele“, jo reden die Leute im Dorf; ſeine Stimme kennen 
die meiſten; aber wie's ausſchaut, das weiß kaum einer zu ſagen. Im 
Obſtgarten wohnt's, auch draußen im Wäldchen zwiſchen den Wieſen und 
Äckern, und am Talhang, wo der Kuckuck ruft und der Pfingſtvogel flötet, 
da kann man's hören, das ganze Frühjahr hindurch und auch noch im Sommer. 
Ein Specht iſt's, jo wiſſen's die Klügſten. Nur des Pfarrers Bub, der kennt 
das Döglein genau; der ruhte nicht, bis er's geſehen hatte — ach, jo ein 


196 


K. Sofel. Zara, Mai 1909. 
Junge Wendehälje. 


Junge vom Lande kennt manches, aber niemand fragt ihn danach. Er 
weiß ſogar den richtigen Namen des Dogels — im Brehm, den er vom 
Lehrer geliehen, hat er Bild und Beſchreibung gefunden. Die rindengraue 
Farbe, der Feldlerche ähnlich, die auch an Größe dem Döglein gleicht, der 
breite Schwanz mit den braunſchwarzen Binden, beſonders aber die Füße, 
zwei Sehen nach vorn und zwei nach hinten, wie bei den Spechten — 
wenn der Dogel auf einem niedrigen Pfahl ſaß, Jah man's ganz deutlich — 
hatten den kleinen Forſcher richtig geleitet, und auch die Lebensbeſchreibung 
ſtimmte genau: der Wendehals iſt's, auch „Nattervogel“ und „Otterwindel“ 
nennt man ihn wohl — alles ſeltſame Namen; der Knabe ſollte es bald er— 
fahren, warum das Döglein jo heißt. 

Gegen Ende April war's wiedergekommen, bald nach dem Kuckuck, 
als das Laub an den Bäumen die Knoſpen durchbrach und auf der grünen 
Wieſe die erſten Blumen ſich zeigten, der goldgelbe Löwenzahn und Gänſe— 
blümchens weiße und roſige Sterne. Ein jedes Pärchen reſpektierte des 
andern Gebiet; nur einmal, gleich nach der Ankunft, war ein fremdes 
Männchen nach dem Pfarrgarten geflogen, hatte ſich auf denſelben Baum 
niedergelaſſen, wo das andre Männchen ſchon ſaß. In geduckter Haltung, 
den Körper ganz an den Aſt geſchmiegt, die Flügel hängend, den ausgebreiteten 
Schwanz etwas erhoben, den hals lang geſtreckt, die Scheitelfedern geſträubt, 
ſo hatten ſie boshaft geziſcht und wütend ſich angeſehen, zwei grimmige Gegner, 
auf Leben und Tod! Aber es war bei der herausfordernden Gebärde ge— 
blieben; denn als die beiden Kämpen ſich dann durchs Geäſt jagten, ſchien 


197 


K. Soffel, Zara, Mai 1909. 
Junge Wendehälſe in der Nähe ihrer Höhle. 


es mehr ein anmutig Spiel, als Verfolgung und Flucht. Ein friedliches 
Ehepaar iſt's, der Gemahl ſo harmlos wie die faſt genau ſo gekleidete Gattin 
— ſtört unſre Ruhe, unſer Leben nur nicht, wir tun ja keinem ein Leid! 
Nach ein paar Tagen war eine Wohnung gefunden. Sie hatten die 
Wahl; denn jedes Loch der alternden Bäume ſchien ihnen recht. Ob weiter, 
ob enger, ob in luftiger höhe oder nur mannshoch über dem Boden, war ihnen 
gleich. Der neue Apfelbaum, den das Pärchen ſich wählte, ſtand zwar recht 
nahe am Weg, auch nicht weit von dem Wirtſchaftsgebäude, wo häufig 
Menſchen verkehrten; aber die Dögel vertrauten dem Pfarrherrn, unter 
deſſen Schutz ihre Brut im vorigen Jahre ſo prächtig gediehen war, ſie ver— 
trauten auch ihrem rindenfarbenen Kleide, das ſie leicht jedem Auge verbirgt, 
wenn ſie ſich nach ihrer Gewohnheit an einem Stamm oder ſchief auf— 
ſteigenden Aſte mit den Aletterfüßen anklammern. Auch am Boden, wo 
ſie recht häufig verweilen, ſchützt ſie ihr unauffälliges Kleid ganz aus— 
gezeichnet, und ſo ſah ſie niemand von den Bewohnern des Pfarrhofs, bis 
auf den Knaben, der mit jedem Winkel im Garten vertraut war und jedes 
Neſt wußte. Er hatte es bald bemerkt, wie einer der beiden die Höhle beſuchte, 
hatte dann mit dem Fuß ein paarmal gegen den Stamm geſchlagen, um den 
Dogel näher zu ſehen, wenn er herausfliegen würde, war ſchließlich, da ſich 
dieſer in feinem Gewahrſam nicht ſtören ließ, auf die untern Alte des 
Baumes geklettert und ſchaute nun zu der offnen Türe der Wohnung neu— 
gierig hinein. Im erſten Moment fuhr er zurück vor dem giftigen Siſchen; 


198 


R. Paul. Glogau, Full 1909. de Wolf. Wageningen, Fuli 1909. 
Wendehals am Neſteingang, mit Futter im Schnabel. 


dann aber dachte er, du ſchauſt ihn dir näher an, den kleinen Dogel, der ſich 
hier ſo wütend gebart, und ſo ſaßen die beiden ungleichen Geſchöpfe wohl 
fünf Minuten einander gegenüber: in der Höhle, mit dem Kopf und Hals 
aus der Öffnung herausſchauend, der graubraune Dogel und auf den blühen— 
den Alten der wiſſensdurſtige Knabe. 

Eine boshafte Schlange ſcheint der unſchuldige Dogel genau zu kopieren; 
den Schnabel reißt er weit auf, daß ſich im Rachen die Sunge zeigt, lang und 
ſpitzig, als wolle ſie ſtechen, wie's die Menſchen von der Schlangenzunge 
wohl meinen. Der Hopf mit den aufgerichteten Federn am Scheitel und der 
geblähten Kehle bewegt ſich auf dem windenden Hals hin und her; dieſer 
iſt faſt unnatürlich in die Länge gezogen, und unheimliches Siſchen dringt 
fortgeſetzt aus Rachen und Hals. Kein Wunder, wenn der Unerfahrene 
erſchrecht ſeine Hand zurückzieht aus Furcht vor dem Biß einer giftigen 
Schlange, die hier im Baumloch hauſt und jeden bedroht, der ſie ſtört. Selbſt 
ſtarke Räuber, wie Sperber, Häher oder Katzen, Marder und Wieſel, ſchrecht 
der Wendehals durch ſolch ſchlaues Manöver, daß lie Reißaus nehmen. Und 
wenn ein Eichhörnchen naht, um Dogelneiter zu plündern — denn auf eine 
Eierſpeiſe iſt der niedliche Nager gar lüſtern — da ſchießt der beſorgte Dogel 
aus ſeiner Höhle heraus, ſtreckt ſich und dehnt ſich, ſoweit er's vermag, 
breitet den weichen Schwanzfächer aus, zittert mit den hängenden Flügeln, 
hebt und ſenkt abwechſelnd die Federn des Scheitels und ſchneidet die aller— 
ſeltſamſten Grimaſſen. Eine Schlange iſt's oder ſonſt ein giftiges Reptil, 


199 


jo ſcheint das Eichhörnchen zu denken, ſolch' Weſen verſteht keinen Spaß, 
und in langen Sätzen flieht es den unheimlichen Geſellen. Die Deritellung 
iſt glänzend gelungen. 

Furcht vor der Schlange zeigen nicht nur die Menſchen, ſondern die meiſten 
höheren Tiere; ſie ſtutzen alle beim Anblick des ſeltſamen Weſens, das ſich 
in Windungen unhörbar auf dem Boden fortbewegt, ſie weichen zurück vor 
dem wütenden Siſchen. Hat der Wendehals ſeine Defenſive der Schlange 
wohl abgeguckt und ahmt ſeine kleine Perſon dieſe Bewegungen des gefürch— 
teten Tieres nun abſichtlich nach? O nein, von der Schlange am Boden weiß 
unſer Wendehals nichts; die Schreckſtellung, die ihn ſchützt, hat er auch 
nicht von Dater und Mutter gelernt, ein Manöver iſt's, das ihm im Blut 
liegt; denn auch Wendehälſe, die man dem Neſte entnimmt und aufpäppelt, 
üben, ſobald ſie erwachſen ſind, bei jedem Schreck das drohende Spiel, dem 
man dann gar beluſtigt zuſchaut. Die Menſchen nur erkennen in dem 
Gebaren des Vogels eine Ähnlichkeit mit dem Derhalten der Schlange, wie 
die Cokalnamen beweiſen: Natterhals, Natterzange, Ottern- oder Nattern— 
wendel. Andern Geſchöpfen aber hat die Derteidigungsitellung des Vogels 
etwas Schreckhaftes, Furchteinflößendes; an eine Schlange denkt wohl kein 
einziges dabei. 

Die Einrichtung der Wohnung macht den Wendehälſen, wie den meiſten 
Höhlenbrütern, nicht viel Sorge und Arbeit. Schnell iſt das Loch von den 
gröberen Holzbrocken gereinigt; die feineren Teile, den Holzmull, läßt man 
ruhig darin. Ein paar hälmchen, Haare und etwas Moos wird beſorgt, 
aber nur wenn man's gerade zur Hand hat; ſonſt genügt die dünne Schicht 
Baumerde, die fait jede Höhle aufweiſt, vollkommen. Die Eierchen ſind rein 
weiß, wie es ſich für einen höhlenbewohner paßt — in dem ſichern Gewahr— 
ſam bedürfen ſie ja keines Schutzes — und ſo dünn ſind die Schalen, daß der 
Dotter rötlich hindurchſchimmert. Sieben bis zehn Stück zählt das volle 
Gelege. All die Schreihälſe zu ſättigen, macht den Eltern viel Mühe; Ameiſen— 
puppen werden den Kleinen zuerſt gereicht, eine leicht verdauliche Speiſe. 
Aber die weißen Tönnchen ſättigen nur auf ganz kurze Seit, und ſie ſind nicht 
immer ſo leicht zu haben. Da müſſen die Alten oftmals weitere Flüge unter— 
nehmen, wogenförmig durch die Luft, was ſie im allgemeinen recht wenig 
lieben. Wie fie laufen und rennen, die gelben oder ſchwarzbraunen Ameijen, 
wenn der Wendehals mit dem Schnabel in dem Haufen herumſtochert. An 
ſeiner wurmförmigen, klebrigen Sunge bleiben die geängſtigten Tiere hängen, 
wie an der Leimrute das Döglein. Er zieht die Sunge in ſeinen Rachen 
zurück und verſchluckt die Gefangenen befriedigt, vielleicht ein ganzes Dutzend 
auf einmal. Nun aber ſchnell, die zarteſten Biſſen, die Ameiſenpuppen, für 
die Kleinen daheim! Er weiß ſie zu finden trotz aller Liſt der Inſekten; mit 
der Zunge ſpießt er ſie auf und bringt ſie den Kindern. Dann fliegt er wieder 


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K. Soffel. Zara, Mai 1909. 


Halbflügge Wendehälſe. 


hierher; den ganzen Tag iſt er von früh bis abends beſchäftigt, und zum 
gemütlichen Ausruhn, zum Rufen und fröhlichen Lachen bleibt ihm kaum 
mittags ein Stündchen. Auch in und unter dem Kaſen ſucht der Wendehals 
häufig nach ſeinen Lieblingsinſekten; er hackt in die Erde, und dann leiſtet 
ihm ſeine Sunge die wichtigſte Hilfe, weil er ſie tief in alle Löcher und Kitzen 
zu ſtecken vermag. Was ihre Spitze berührt, das wird geſpießt, und was ihre 
klebrige Haut betaſtet, das iſt gefangen. 

Nach ein paar Tagen piepen und wimmern die Kleinen lauter und 
lauter, wenn eins der Eltern herbeifliegt; der Hunger läßt ji unmöglich 
bloß mit Ameijenpuppen ſtillen. Da muß kräftigere Koſt herbei, und 
namentlich größere Biſſen müſſen der hungrigen Schar nun gereicht werden. 
Harte Räupchen ſind beſonders willkommen, aber auch andre Inſektenlarven, 
wie ſie zwiſchen den Rindenriſſen an Stämmen ſich bergen; die lange, be— 
wegliche Sunge der Alten weiß alles zu finden. Dazu haben ſie ſtets ein 
wachſames Auge, und zeigt ſich nur in der Ferne eine ſchleichende Katze, eine 
Elſter, ein Eichelhäher, gleich umflattern die Eltern mit ſcheltendem „Scheck, 
ſchech“ den Feind und ruhen nicht eher, als bis dieſer aus ihrem Geſichtskreis 
gewichen iſt. Aber noch ängſtlicher iſt ihr Gebaren, wenn die Kleinen den 
ſichern Winkel verlaſſen haben und nun mit ſchwirrendem Schreien auf einem 
der unteren älte des alten Apfelbaums ſitzen; das iſt die gefährlichſte Seit 
für die kleine Geſellſchaft, die es noch nicht verſteht, rechtzeitig zu fliehen und 
ſich vor den zahlreichen Feinden zu bergen. Erſt wenn die Jungen ziemlich 


202 


erwachſen ſind, werden ſie ſelbſtändig, dann drehen ſie auch bei jeder Ge— 
legenheit ihre hälſe und ſchneiden Grimaſſen, ganz wie die Eltern. 

So vergeht Woche um Woche. Um die Mitte des Wonnemonds begann 
das Weibchen mit dem Legen der Eier; in der erſten Hälfte des Juni piepten 
die Jungen in der dunkeln Höhle; gegen Ende des Monats flogen fie aus, 
und nun wandelt die Sonne ſchon wieder etwas kürzere Bahnen am Himmels— 
gewölbe, da betteln noch immer die Kinder bisweilen um einen Biſſen. Unter 
ſolchen Umſtänden müſſen die Wendehälſe darauf verzichten, noch einer Brut 
das Leben zu ſchenken, zumal ſie ja recht zeitig die Heimat verlaſſen. 
Im Juli leben die Familien meiſt ziemlich verſteckt auf Bäumen und im 
dichten Gebüſch, im Augult finden ſie reichliche Tafel auf den Gemüſebeeten 
im Garten, auf Kohlfeldern und Krautäckern. Hier treffen ſie ſich mit andern 
Familien ihres Geſchlechts, beſprechen die Reiſe, die ſie nun bald nach wärmerer 
Gegend entführt, und in kleinen Trupps ziehen ſie ab, um erſt nach etwa 
acht Monaten wiederzukehren, wenn Buſch und Hain ſich von neuem belaubt 
haben. 

Trotz dieſes kurzen Aufenthalts in Mitteleuropa dringt der ſeltſame 
Vogel doch weit nach Norden vor. Faſt bis zum arktiſchen Kreis dehnt er 
ſein Brutgebiet aus; noch im nördlichen Finnland und in Mittelſibirien ertönt 
im Frühling und Sommer ſein monotones „Gäthgäthgäth“; dagegen iſt er in 
Südeuropa ein ziemlich ſeltener Gaſt, ja in Griechenland hat man ihn nur im 
Winter geſehen. 


Duncan. New Forest. 


Wendehals. 


Der hühnerhabicht. 


Von Hermann Cöns. 


Der letzte Hof im Dorfe, der hart an der Candſtraße liegt, gehört dem 
Anbauer Jürn Brinkmann. Es iſt nur ein kleiner Hof, aber er nährt ſeinen 
Mann. Und er nährt auch die Frau, die zu einem richtigen Manne gehört. 

Jürn Brinkmann ſteht bei ſeiner jungen Frau auf der Diele und ſieht 
zu, wie ſie Kartoffelpuffer backt. Er iſt rechtſchaffen hungrig, denn er hat 
ſchon drei Meilen hinter ſich. Er iſt nebenbei noch Jagdaufſeher über die 
große Gemeindejagd und hat vor Tau und Tag das Bett verlaſſen und 
abgeſpürt, ob er nicht endlich für den Pächter den braven hirſch beſtätigen 
kann, der im Bruchwalde ſteht. 

Schmunzelnd ſteht er neben ſeiner glatten Frau und ſieht zu, wie ſie 
die Puffer wendet. Die herbſtſonne fällt auf die Diele und die Hühner 
gehen an den Wänden entlang und picken die letzten Fliegen fort. Da ſchreit 
eine alte Henne plötzlich ſchrill auf, alle anderen hühner tun dasſelbe und 
rennen unter die alte Haferkiſte, verſtecken ſich hinter Körben und Mollen, 
und mitten auf der Diele flattert ſchreiend der hahn umher und ſchlägt 
mit vier Flügeln. 

Ja, mit vier Flügeln. Frau Brinkmann iſt ſo entſetzt, daß ſie den 
Puffer aus der Pfanne in das Herdfeuer fallen läßt, und ihr Mann macht 
vor Verwunderung den Mund auf, daß die ſchöne neue Pfeife hinfällt 
und in Scherben geht. Und dann ſpringt er zu und greift einen Beſen 
und ſchlägt damit nach dem ſeltſamen, glühäugigen, bunten Dogel, der 
auf dem Hahn reitet, und er trifft nur zu gut, denn da liegt der hahn und 
zuckt nur noch einmal mit den Beinen und daneben liegt, mit der Pfanne 
in der Hand, die junge Frau, denn der Habicht, der dem Schlag auswid, 
flog ihr unter die Röcke und dann Brinkmann an der Naſe vorbei zur 
Dielentür hinaus. 

Am folgenden Tage iſt Sonntag und da geht Brinkmann nachmittags 
in den Krug und erzählt die Geſchichte von den Kartoffelpuffern und 
dem Hahn und dem habicht. Das gibt ein herzhaftes Gelächter in der 
Runde und man beglückwünſcht ihn zu dem Hühnerbraten. Und dann 
erzählt der Doriteher auch eine Habichtsgeſchichte. 

„Ja,“ ſagt er, „das iſt nun meiſt vierzig Jahre her, aber ich weiß 
das heute noch ſo genau, als wenn es geſtern war. Damals waren die 
Habichte noch häufiger und brüteten in den Dorhölzern und nicht da hinten 
in der Wildnis. Das war an einem ſchönen Maimorgen, da hütete ich 


204 


Brambach, Juni 1908. 


Habichthorſt mit flüggen Jungen. 


mit meiner Schweſter, die jetzt in Neumühlen verheiratet iſt, die Gänſe 
auf dem Anger beim Dorfe. Mit eins ſchreien die Gänſe los und rennen 
wie unklug hin und her und da hat ein Habicht ein Göſſel und will damit 
fort. Meine Schweſter ſchreit und ich haue mit der Peitſche hin und meine 
Schweſter ſchreit, denn ich hatte ſie getroffen, und der Habicht läßt das 
Göſſel los und fliegt weg. Na, wir nehmen das Göſſel auf, das am Tot— 
gehen war, und wie wir da ſo ſtehen und es in der Hand haben, da ſchreien 
die Gänſe wieder und da iſt das Lork von Habicht wieder da und geht 
mit einem andern Göſſel ab. Ja, es ſind freche Cörke, die Habichte.“ 

Nun iſt die Uhr aufgezogen und jeder weiß eine Habichtsgeſchichte. 
Der Müller erzählt, wie früher, als er noch ſeine eigene Jagd bejagte, 
ihm der Habicht ein Feldhuhn, das er gerade geſchoſſen hatte, dicht vor 
dem Hunde fortnahm. Kordes gibt die Geſchichte zum beſten, die ſich vor— 
letzten Sommer auf ſeinem Hofe begeben hat. Da kam ein habicht an, 
jagte die Tauben in den Schlag, kroch hinterher und kam mit einer Taube 
wieder heraus. „Kinder,“ ſagte Kordes, „das ging jo ſchnell, daß ich gar 
nicht dazu kam, den Schlag zuzumachen.“ 

„Ja,“ ſpricht der Halbmeier Meyer, „fix ſind die Bieſter man einmal, 
und ganz barbariſch frech ſind ſie auch. Das mögen ſo an fünf Jahre 
her ſein, da treffe ich meine Ente mit ihren Jungen auf dem Bache und 
jage ſie nach hauſe. Na, ich warf und ſchrie und trampelte am Ufer 


205 


Zl. Röhrig. Würzburg, uni 1909. 


Junge hHabichte im Horſt. 


entlang, und da fliegt etwas über meinem Kopf hin, mitten zwiſchen die 
Enten, nimmt eine junge Ente vom Waſſer auf und fliegt damit nach dem 
Bruche.“ Der Schuhmacher Mertens, der die Fiſcherei in dem Bache ge— 
pachtet hat, meint: „Das iſt noch gar nichts. Ich habe einmal ein Stück 
mit einem Habicht erlebt, das geht über den grünen Klee. Wir ſitzen am 
Sonntag alle vor der Türe und ſehen den Kindern zu, die mit den jungen 
Katzen ſpielen. Unſere Berta wirft einen Ball hin und die kleinen Katzen 
laufen hinterher. Da kommt wie ein Ungewitter der Habicht über den Saun, 
nimmt die ſchönſte Katze, eine dreifarbige, auf und ehe wir noch recht wußten, 
was los war, war er heidi.“ 

Endlich nimmt auch der alte Schäfer, der wegen ſeines Gliederreißens 
nicht mehr hütet, das Wort. „Manchmal kommt aber auch ſolch Habicht 
eklig zupaſſe. Das habe ich vor zehn Jahren zu Pfingſten erlebt. Da 
ſtand ich auf der heide bei meinen Schnucken und ſah, wie ein mächtig 
großer Habicht einen alten Haſen fing. Er konnte ihn aber nicht gleich 
tot kriegen und der Haſe ging mit ihm in einen Wachholderbuſch. Und 
dann kam der Haſe auf der anderen Seite wieder zum Dorſchein und machte, 
daß er fortkam. Don dem habichte ſah ich nichts. Das wunderte mich und 
da ging ich nach dem Buſche und was meint ihr wohl, was ich da fand? 
Da lag der Habicht dreiviertel tot und das Eingeweide hing heraus, weil ihm 


206 


H. Röhrig. Würzburg, Juni 1909 


Habichthorſt mit erwachſenen Jungen. Rejte eines Raubs (Eichhorn) auf dem BHorit. 


5 habichthorſt mit erwachſenen Jungen. VW 
ein Bein aus dem Leibe geriſſen war, und das abgeriſſene hing noch feſt 
an einem Sweige von dem Strauche. Der Habicht hatte ſich feſtgehalten und 
der Haje war jo im Schuß, daß er ihm das Bein aus dem Leibe riß.“ 
Gerade will der Tiſchler mit einer Habichtsgejchichte aufwarten, da 
kommt die Wirtin hereingeſtürzt und meldet, daß ſoeben der Habicht vor 
ihren Augen ein Huhn gegriffen und nach dem Bufche geſchleppt habe. 
Alles, was friſch auf den Beinen iſt, ſpringt auf und läuft nach dem Buſche. 
Aber man hat es falſch angefangen, denn als man bei dem Buſche iſt, ſtreicht 
der Habicht mit dem Huhne über die Wieſen ab. Ganz tief fliegt er, denn 
das Huhn iſt ſchwer, aber er bringt es doch über den Bach bis in die Kiefern- 
beſamung und dort fällt er mit ihm ein und kröpft weiter. Swei Tage ſpäter 
findet der Jagdaufſeher die Federn. Die Knochen hat ſich der Fuchs geholt. 
Mitten im großen Bruche liegt ein Stück Wald, das iſt von ſelbſt an— 
geflogen. Kiefern, Fichten, Birken und Erlen wachſen da wild durch— 
einander, und darunter ſind Weiden und Faulbaum, Porſt und Brombeeren 
dicht durcheinander gefilzt. Dort hat das alte Habichtsweibchen ſeine Schlaf— 
ſtatt. In einer dichtkronigen Fichte dicht an den Stamm gedrückt, hockt es 


208 


Habichthorſt mit Jungen. Würzburg, Juni 1909. 


mit krummem Kücken da und verbringt die Nacht. Wenn das Rotwild 
unter ihm her zieht oder die Rehe an dem Graben entlang ziehen, der 
Fuchs über den Altweg ſchleicht und der Haſe dahinhoppelt, das vernimmt 
es alles, ohne daß es ſich dadurch ſtören läßt. Die Nacht geht aus dem 
Walde, der Nebel fällt in das Gras, die Sonne beſtrahlt den Wipfel der 
Fichten. Da ordnet der Habicht ſein Gefieder, ſchüttelt ſich und ſtreicht aus 
ſeinem Deritecke. Er fliegt den Altweg entlang, ſchwenkt dicht über dem 
Boden her an der Kante des Beſtandes hin, zieht das Hauptgeſtell entlang, 
und biegt in ein Quergeſtell ein. Wo er ſich blicken läßt, warnt der Häher, 
erſchallt das Angſtgeſchrille der Droſſeln, melden Rotkehlchen und Meiſen. 
Das Rotwild macht lange hälſe, die Rehe verhoffen und der Haſe macht 
einen Kegel und fährt in den dichten Buſch. 

Am Rande des großen Holzſchlages ſteht eine Eiche, breitäſtig und 
kraus. Dort ſchwingt ſich der Habicht ein. Die gewaltigen gelben Griffe 
mit den nadelſcharfen, ſtahlfarbigen Krallen umklammern den Alt dicht am 
Stamme. Hochaufgerichtet, ganz ſteil, ſitzt er da; ab und zu geht der Kopf 
hin und her und überallhin blicken die gelben Mörderaugen. An den 
Brombeeren pflücken die Rehe; die kümmern ihn nicht. Aber das rote Ding, 
das da in langen, ängſtlichen Sprüngen über die Blöße kommt, das iſt etwas 
für ihn. Er läßt ſich vom Aſte bis dicht auf den Boden fallen, flattert 
haſtig, ſchwenkt gewandt um die Birken, ſteigt über das hohe Brombeer— 
geſtrüpp, daß der Sprung Rehe entjeßt nach allen Seiten auseinanderpreſcht, 
und ſtößt blitzſchnell nach dem Eichkätzchen. Das macht einen Satz und birgt 
ſich in den Dornen. Aber der Habicht gibt die Jagd nicht auf. Er macht 

Vögel II. 14 
209 


eine Schwenkung um den Buſch, fußt vor ihm und im Sitzen fährt fein rechter 
Griff in den Buſch, faßt das Eichkätzchen bei der Keule und reißt es heraus. 
Der zweite Griff faßt es in den Nacken und ſchlaff und leblos hängt es 
in ſeinen Krallen, während er damit in den Beſtand ſtreicht. Dort kröpft 
er es auf dem Wurfboden einer Fichte in aller Muße, ſtreicht den Wieſen 
zu und nimmt Unterſchlupf in einer krauſen Kiefer, von der er weiten Aus— 
lug hat. Wandernde häher flattern ängſtlich von dem Forſte her; ein 
ganzes Dutzend iſt es. Der vorderſte will ſich gerade nach der Fahrt über 
das freie Wieſenland in das Kandgebüſch ſtürzen, da bricht der Habicht aus 
dem Buſche. Einen gellenden Angſtſchrei ſtößt der Häher aus, alle ſeine 
Brüder fallen mit ein, aber ehe er den Buſch hat, wirft der Habicht ſich nach 
unten, legt ſich in der Luft halb auf den Rücken, ſchlägt mit dem linken 
Fange den Häher von unten, wendet und jtiebt mit ſeiner Beute in das 
Unterholz. Hinter ihm her kreiſchen die anderen häher. Nachmittags greift 
er vor dem Dorfe noch eine Elſter und ein Hermelin. 

Der nächſte Tag iſt grau; die Luft iſt dick. Das iſt das beſte Jagd— 
wetter für den Habicht. An ſolchen Tagen lauert er nicht, da übt er die 
Parforcejagd aus. Niedrig über dem Boden ſtreichend jagt er die Feld— 
mark ab, aber ſie iſt leer. Eine einzige Lerche erwiſcht er. Auch auf den 
Wieſen iſt nichts zu finden, und in der Heide iſt es ebenſo. Da ſtreift er 
das Bruch ab, erbeutet aber nur eine Amſel. Endlich macht er in einer 
krauſen Fichte im Moore Ralt. Irgendwo in der Ferne trompeten Kraniche ; 
das iſt nichts für ihn. Der Kolkrabe ruft über ihm in der Luft; das 
it auch nichts. Kehe ziehen dahin; das iſt erſt recht nichts. Aber jetzt 
reckt er den Hals lang und ſpäht nach Süden, wo es einige Male weiß auf— 
blitzte, und im nächſten Augenblick iſt er unterwegs. Erſt geht es eine Weile 
dicht über dem braunen Heidkraute und dem gelben Pfeifengraſe her geraden 
Fluges, höchſtens wird um die Birken und Krüppelkiefern ein kleiner Bogen 
gemacht. Dann geht es nach rechts hinter die Kieferndickung, um fie herum, 
und dann mit haſtigen Schlägen dem alten Torfabſtich zu. Einen blitz— 
ſchnellen Bogen beſchreibt er dicht über dem Boden, ſo ſchnell, daß die drei 
Birkhähne, die dort Moosbeeren pflücken, erſt zur Beſinnung kommen, als 
der eine von ihnen ſchon die Krallen des Habichtes in den Weichen hat. 
Sautpolternd reiten zwei ab, mit dem dritten balgt ſich der Habicht noch 
ein Weilchen im Torfmooſe umher, bis er ihm den Garaus gemacht hat. 

Den nächſten Tag jagt er nicht; der Birkhahn hält vor. Am dritten 
Tage aber treibt ihn der Magen wieder aus ſeiner Fichte heraus. Den 
Vormittag hat er Unglück. Eben hat er ein Feldhuhn geſchlagen und 
ſchleppt es in ein Dorhoß, da äugt ihn eine Krähe und fünf Minuten ſpäter 
hat er zwanzig auf dem Halſe. Er macht, daß er weiter kommt, läßt das 
Huhn aber nicht los. Auf blanker Wieſe muß er aber Halt machen. Mit 


210 


Stephainsky. Fägerhaus Tillowitz, Ober-Schl., Mai 1909. 


Habichtweibchen, nach kreiſendem Buſſard äugend. 


mörderiſchem Gekreiſche haßen die Krähen auf ihn; noch einmal ſtrich er 
weiter und nimmt das Huhn mit, aber ehe er den Wald erreicht, hat er ſo 
viele Püffe abbekommen, daß er es fallen laſſen muß. Bis tief in den Wald 
hinein verfolgt ihn die ſchwarze Geſellſchaft und er muß lange in der dichten 
Krone einer Fichte warten, ehe er die Lärmmacher los wird. Und wie er 
dann auf Umwegen dahin ſtreicht, wo er das Huhn fallen ließ, iſt nichts 
mehr davon übrig; die Krähen haben es ſich gut ſchmecken laſſen. So 
muß er neue Beute ſuchen und da ihm das blanke Feld mit dem Krähen— 
geſindel verleidet iſt, treibt er ſich bei den Dorhölzern umher, wo er ſchließ— 
lich eine Ringeltaube aus dem Fluge herausſtößt und ſchlägt. 

In den nächſten Tagen nimmt er an den Krähen blutige Rache. Eine 
Nebelkrähe ſitzt auf einer Kandeiche des Forſtes und krächzt und quarrt 
und quinkelt, als wäre es April und nicht Ende Oktober. Don hinten 
kommt der Habicht durch den Wald herangeihwenkt und ſchlägt ihr die 
Krallen in den Kücken. Sie ſchreit entſetzlich und verſucht nach ihm zu 
hacken, aber ſchnell faßt er ſie in das Genick und nimmt ihr das Leben. 
Kaum hat er ſie abſeits geſchleppt und begonnen, ſie zu rupfen, da hört 
er es rauſchen und brechen, es kracht und raſſelt. Er läßt die Krähe fahren 
und ſtreicht ab. Wütend ſchießt der Jagdaufſeher, der eben einen Haſen 

14 * 
211 


geſchoſſen hatte, hinter ihm her; aber der Habicht it flinker. Derärgert 
ſtreicht er nach der anderen Seite des Waldes, holt eine vorüberſtreichende 
Krähe aus der Luft und ſtürzt ſich mit ihr in den Buſch. Gerade, wie er 
ſich darüber her macht, knickt und knackt es vor ihm. Er macht einen 
langen Hals und äugt hin. Da ſchreitet, in der Herbitionne funkelnd und 
gleißend, ein junger Faſanenhahn hin. Jetzt ſcharrt er in einem Ameiſen— 
haufen. Und jetzt ſtößt er einen Entſetzensſchrei aus, denn der Habicht hat 
ihn beim Wickel. Aber er griff zu viel Federn, der Hahn reißt ſich los und 
rennt in die enge Fichtendichung. Bis zum Abend hockt er dort, den Kopf 
vornüber gebeugt, und dann greift ihn der Fuchs. 

Seitdem taucht der Habicht alle paar Tage in der Faſanenecke der 
Jagd auf und die mit viel Mühe und Kolten herangezüchteten Faſanen 
verſchwinden einer nach dem andern. Selbſt der alte Hahn muß ſchließlich 
daran glauben. Es iſt ein geriebener Burſche, der immer in Deckung 
bleibt. Aber als eines Morgens die Sonne ſo ſchön warm auf den Grenz— 
graben ſcheint, da ſpaziert er gemächlich darin umher und ſcharrt nach 
Käfern und Raupen. In der hohen Pappel aber ſitzt der Habicht und als 
er es unter den Eſpenbüſchen am Grabenborde ſchimmern ſieht, da beſinnt 
er ſich nicht lange und kriegt ihn beim Wickel. Heftig wehrt ſich der Hahn, 
aber der Habicht zwingt ihn und hröpft ſich bis zum Platzen voll. 

„Nun aber iſt Schluß,“ ſagt Brinkmann, wie er die Faſanenfedern 
findet, und ſtellt alles, was er an Tellereiſen finden kann, auf Pfähle und 
Erdhügel. Binnen zwei Wochen fängt er: ſechs Waldkäuze, acht Sumpf— 
ohreulen, drei Waldohreulen, vier Steinkäuze, eine Elſter, neun Buſſarde, 
drei Krähen, einen Swergfalken, elf Turmfalken, eine Bekajline, einen 
Faſan und einen Haſen. Wütend holt er die Fallen wieder fort und ſetzt 
ſich mit dem Uhu an. Alles Mögliche haßt auf den Dickkopf, auch ein 
Habicht, aber ein Männchen. Das ſtarke Weibchen iſt nicht mehr in der 
Gegend; es jagt in der Donauebene und in Ungarn und wenn es ihm 
dort nicht mehr paßt, in Nordafrika. 

Im April aber iſt es wieder im Bruche und bei ihm iſt ein hübſches 
Männchen. In der dichten Ecke des Waldes, wo nur ſelten ein Menſch 
hinkommt, ſteht eine hochſchäftige Kiefer, umgeben von hohen Fichten. In 
dieſer Kiefer hat ein Schwarzſtorchpaar begonnen, ſich einen Horſt zu bauen. 
Das paßt den Habichten. Sie beläſtigen die Langhälſe ſolange, bis dieſe 
ſich einen anderen Horſtbaum ſuchen. Und nun treiben die Habichte hoch 
über dem Walde ihre Balzſpiele. Sie, die ſich ſonſt ungern zeigen, ſchweben 
und kreiſen und rufen, aber hier ſieht und hört ſie niemand, und Brinkmann, der 
ſie von weitem ſieht, denkt, es ſind Buſſarde. Aber auch die Habichte müſſen 
ihren geraubten Horſt verteidigen. Ein Schreiadlerpaar will ihn ihnen ſtreitig 
machen, doch die Habichte ſind frecher und die Schreiadler ziehen ab. Als 


212 


2. 
2 


N. B. Lodge. Norfolk, August 1894. 
Alter Habicht auf geſchlagenem Kaninchen. 


das Weibchen ſchon auf den Eiern ſitzt, jpähen die Hütejungens den Horſt 
aus, und eines Sonntags beſchließen ſie, ihn auszunehmen. Der eine Junge 
iſt ſchon auf der Mitte des Stammes, da fährt ihm das Männchen gegen 
den Kopf, daß er laut aufſchreit und jo ſchnell, wie er kann, herunterklettert. 
Drei Düffe bekommt er aber noch mit auf den Weg. 

Nun haben die Habichte Ruhe. Die tut ihnen aber auch Not. Dier 
Junge find zu ernähren, zwei Monate lang im Horſte und noch einen, wenn 
ſie beflogen ſind. Ein alter Habicht hat immer Hunger, wenn er ſich nicht 
gerade vollgekröpft hat, ein junger aber auch dann noch. Unaufhörlich 
gieren ſie und den ganzen Tag über fliegen die Alten auf Raub. Die Amjei 
iſt ebenſowenig vor ihnen ſicher, wie der Junghaſe; ſie holen die halbwüchſige 
Taube aus dem Neſte und fangen den fütternden Schwarzſpecht vor ſeiner 
Bruthöhle. Der Kiebitz auf der Wieſe, die Birkhenne im Moore, das Huhn 
im Felde und die Taube auf dem Hofe fällt ihnen zur Beute, und glückt 
es ihm in der Nähe nicht, dann ſtreicht das Weibchen über den Fluß, fällt 
in der Reiherſiedlung ein und ſchleppt einen Jungreiher fort. 

Brinkmann, der Jagdaufſeher, iſt in heller Aufregung. Überall findet 
er die Reſte von halbwüchſigen Haſen und Federhaufen von Ente und Seld- 
huhn, Waldſchnepfe und Birkhahn, Faſan und Taube. Er klopft alle Horite 


215 


ie habichthorſt mit Jungen. , 90) 


in den Dorhölzern ab, wo früher die Habichte brüteten, aber immer ſind 
es nur Krähen und Buſſarde, die dort brüten. Er weiß es eben nicht, 
daß der Habicht, ſeitdem die Hinterlader aufkamen, ein heimlicher Dogel 
geworden iſt, der nur noch im dichteſten Walde horitet, und der beim Horſte 
ſich nicht mehr vertraut und laut benimmt, wie ehemals, ſondern ſtill und 
vorſichtig. Der Förſter im Königlichen weiß wohl, wo das Habichtspaar 
ſeinen Horit hat, verrät ihn aber nicht. Er hat nur hochwild und Rehe zu 
hüten, und die Habichte ſind ihm gefällig und halten ihm die Eichkatzen und 
Häher kurz, die ihm ſeine Eichenjaaten vernichten. Daß ſie aus der Keiher- 
ſiedlung ab und zu ein Dunenjunges fortſchleppen, iſt nicht ſchlimm, denn bei 
ſechzig Paaren Reiher ſind ſchon einige Junge übrig, und Kingel- und Turtel- 
tauben ſind ſo häufig, daß es darauf auch nicht ankommt. Da der Habicht 
auch der Vermehrung der Krähen entgegenarbeitet, jo ſchont ihn der Förſter. 

Jürn Brinkmann aber, der vor allem die niedere Jagd hochbringen 
ſoll, kommt aus dem ärger nicht heraus. Dor ſeinen leibhaftigen Augen, 
nur zu weit für den Schrotſchuß, kommt das Habichtsweibchen über das 
Moor geſtrichen, einen jämmerlich klagenden Brachvogel in den Fängen. 

Ein anderes Mal ſitzt der Jagdaufſeher in dem Hochſitz und beobachtet 
einen Bock, deſſen Wechſel er ausmachen ſoll. In der Wieſe hoppelt ein 
Junghaſe hinter einem Weidenbuſche her und verſchwindet im langen Graſe. 
Da ſauſt etwas Braunes hinter den Weidenbüſchen her, das Häschen klagt 
und ehe der Aufſeher ſchußfertig iſt, geht der Habicht mit ſeinem Raube ab. 


214 


Da ſtellt er den Habichtskorb mit einer hellen Taube fängiſch. Drei 
Tage iſt nichts darin, am vierten hat ſich das Habichtsmännchen gefangen, 
hat aber die Taube trotzdem gekröpft. Brinkmann wirft es lebend dem 
Uhu in den Käfig, aber wie raſend fährt der Habicht auf die Eule los, daß 
die in ihrer Angſt hinter dem Aufjeher Deckung ſucht. Mit Not und Mühe 
fängt Brinkmann den Habicht ein und ſchenkt ihn dem Schullehrer, der 
ihm einen Käfig baut. Da ſitzt er ſtill in der Ecke, blickt wild umher und 
flattert wie verrückt gegen das Gitter, wenn ein Menſch kommt. 

swei Tage ſpäter bekommt er Geſellſchaft. Das Weibchen hat ſich 
in dem Habichtskorbe gefangen und natürlich die Locktaube auch gekröpft. 
Spät abends kommt Brinkmann damit bei dem Lehrer an und der ſteckt 
es zu dem Männchen in den Derſchlag. Als er am anderen Morgen hin— 
kommt, ſitzt das Weibchen glühäugig in der Ecke und von dem Männchen 
liegen nur noch die Knochen und die Federn da. Das geht dem Lehrer denn 
doch gegen ſein gutes Herz und er ruft Brinkmann, der den Habicht töten ſoll. 
Der nimmt einen Sack und kriecht in den Derſchlag. Aber in ſeiner Angſt 
krallt ſich ihm der Habicht jo feſt in das Knie, daß der Aufſeher Hals über 
Kopf aus dem Derjchlage ſtürzt und dabei die Tür aus den Lederangeln 
reißt. „Da geht er hin!“ ſagt der Lehrer und Brinkmann macht kein kluges 
Geſicht, wie er den Habicht über dem Dache verſchwinden ſieht. Swei Wochen 
lang ſtand der Habichtskorb fängiſch, aber kein Habicht fing ſich darin. 

Er war noch ſchlauer, noch heimlicher geworden; aber überall in Moor 
und Bruch und Feld und Wieſe zeigten die Reſte von Haje und huhn, Ente und 
Faſan, Kiebitz und Taube, daß er nach wie vor ſein blutiges Handwerk trieb. 


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Baby- Lug, April 29170. 


Stephainsky. Revier Schiedlow, Bab 


Stoßender Habicht. 


215 


| Der Baumläufer. | 


Don Hermann Löns. | 


Tot ſchwimmen auf den Gräben die grauen Froſtmotten; ihre Seit 
iſt vorbei. Schlaff hängen am haſelbuſche die graugelben Troddeln; ihre 
Tage ſind vorüber. Der Bergfink erhebt ſein Gefieder und wandert nord— 
wärts; ſeine Seit iſt um. 

Noch iſt im Felde des Huflattichs goldener Stern die einzige Blüte, 
nur hier und da im Walde reckt ſich aus dem Fallaube eine roſige oder blaue 
Blume, aber kräftig treibt die Traubenkirjche ſchon, der Weißdorn zeigt 
grüne Augen und die Simſe ſpreizt ihre bräunlichen Kiſpen. 

Da klingt im Walde ein Lied. Dünn iſt ſein Klang und hurz ſeine 
Strophe, aber ſilberhell und glockenrein und voller Luſt und Fröhlichkeit. 
Dom frühen Morgen an klingt es ſchon, klingt bald hier, bald da, und je 
mehr die Sonne an Kraft gewinnt, um jo öfter, um ſo heller erſchallt die 
kleine, fröhliche Stimme. 

Späterhin, wenn der Waldboden wie Schnee ſchimmert, wenn die Buchen 
ſich in lichtgrüne Seide gekleidet haben, iſt das ſilberne Stimmchen auch noch 
da, aber es geht unter in dem Geſchmetter der Finken, im Pfeifen der Staare, 
im Flöten der Droſſeln, im Schwirren der Laubvögel, um bald ganz zu 
verſtummen in dem lauten, vielſtimmigen Waldkonzerte. 

Auch der, der es ſingt, das luſtige Liedchen, iſt dann verſchwunden. Kein 
Menſch achtet dann mehr auf das winzige Dögelchen, das behende, wie eine 
Maus, an dem Stamme emporſchlüpft, und das ſich beſcheiden an der Kück— 
ſeite des Baumes verbirgt und heimlich abſtiehlt, tritt der Menſch näher. 
Es birgt ſich nach kurzem Fluge an einem anderen Stamme und rutſcht ſtumm 
und nur ſelten leiſe zirpend an ihm in die Höhe. 

Jetzt aber, wo der Wald noch kahl iſt, hat der Baumläufer Bedeutung 
für ihn. Lange nicht ſo ſchön wäre dieſer Märzmorgen, erklänge nicht das 
vergnügte Lied, das ſo fröhlich aufſteigt und mit einem heiteren Triller endet. 
Und ſo klein der Dogel iſt, und ſo unſcheinbar er gefärbt iſt, er fällt dennoch 
in die Augen im Dorfrühlingswalde, denn anders, als die anderen Vögel, 
gebärdet er ſich. 

Hier, die alte Eiche, deren Rinde rauh und riſſig iſt, zieht ihn an. 
Wie ein Schatten fällt er an ihre Wurzel und bleibt dort kleben. Das 
ſpitze, gekrümmte Schnäbelchen ſtochert in den grauen Flechten umher, erwiſcht 


216 


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M. Behr. Cöthen, April 1908. 
In die Nijthöhle ſchlüpfend. Baumläufer. am Stamm hoch kletternd. 


ein Froſtſpannerweibchen, das gerade ſeine Eier ablegen will, und ſchluckt 
es hinab. Dann ſchnellen das lange, ſteife Schwänzchen und die leichtgelüfteten 
Flügelchen den winzigen Körper empor, die ſcharfbewehrten Füßchen greifen 
nach oben, und ruckweiſe, bald nach links, bald nach rechts ſich ſchiebend, 
rutſcht der Baumläufer an der rauhen Borke empor. 

Allerlei winziges Krabbelvolk hat die Märzſonne zum Leben erweckt. 
Hier rennt ein Spinnchen, aber es kommt nicht weit, denn das ſpitze Schnäbel— 
chen faßt es; dort reckt ein Käferchen die blanken Schwingen, aber aus 
dem erſten Fluge wird nichts, denn ſchon iſt es im Magen des Vogels an— 
gelangt; das Käupchen, das ſich aus dem Slechtendickicht ſchiebt, die Blumen— 
wanze, die die Rindenritze verläßt, der Borkenkäfer, der aus ſeinem Schlupf— 
loche ſchaut, die Mücke, die ſich die Fühler putzt, die Milbe, die an einer 
Stammknoſpe ſaugt, die Schildlausbrut, die aus dem toten Muttertiere ſchlüpft, 
keins entgeht dem ſpitzen Schnabel, und mag das Injektenei noch jo winzig 
fein und noch jo verborgen, die ſpitze Sunge ſpießt es an und befördert es 
in den Schlund. 


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Dr. Bethge. Poritz, Fuli 1909. 
Baumläufer am Niſtloch. 


Mitten im Suchen aber lockt das Dögelchen, denn die Märzſonne bringt 
es auf wunderliche Gedanken. Und fo fein und dünn der Lockton auch iſt, 
einer iſt da, der vernimmt ihn doch. Freudiger ertönt ſein Jubelliedchen, 
näher, immer näher erklingt es, und jetzt ſchwebt das hähnchen heran und 
klebt dicht bei dem Weibchen an der Borke. Aufgeregt ſpreizt das Männchen 
die buntgefleckten Schwingen und fächert den Schwanz, bläſt die ſeidenweiße 
Kehle auf und rutſcht, ſein Lied einmal nach dem anderen hervortrillernd, 
dem Weibchen nach. Bis hoch in die Krone der Eiche geht die luſtige Jagd, 
in Schraubenlinien um den Stamm herum, und dann ſtiebt das Weibchen in 
einen anderen Baum und hinterher fährt ſein liebestoller Genoſſe. 

Aber ſchon naht ein zweites Hähnchen und doppelt luſtig wird die Jagd, 
lauter der Wettbewerb der Silberſtimmen; ab und zu hackt ein Hahn nach 
dem anderen und verſucht ihn beiſeite zu ſchieben. Aber bei aller Eiferſucht 
achten ſie darauf, wo das Weibchen hinfliegt, und bald in der Eiche, bald 
in der Erle, jetzt am Stamme und nun unterhalb eines dicken Aſtes rutſchen 
die drei winzigen Vögel dahin, bis ſich endlich das ältere Männchen wütend 


218 


Ppgvups un ang "quagiaay ualaar ul Holtjog wow u "aalnpjunvg 


Graf zu Münster. Gutenborn, Revier Ruhland, Funi 1909. 


Alter Dogel mit Sutter 8 Junge im Meit. 
zum Neſt Rletternd. Baumläu j 5 


zirpend auf das jüngere ſtürzt, es mit den mächtigen Klauen packt und 
vom Aſte ſtößt, daß es ängſtlich piepend davonfliegt und dem alten Hahne 
nicht wieder in die Quere kommt. 

Die dicke Eiche an der Sichtendickung iſt dem Baumläuferpärchen be— 
ſonders lieb. Nicht nur deshalb, weil ihre Rinde ſo rauh und flechten— 
bewachſen iſt und allerlei winzigen Tieren Unterkunft bietet, zumal ſie die 
erſte Morgenſonne bekommt, jo daß ſchon in aller Früh das Kleingetier aus 
ihren Kindenſpalten hervorſchlüpft, ſondern hauptſächlich deswegen, weil 
ſie hoch oben am Stamme einen Rindenjpalt hat, wie geſchaffen für die 
Abſichten des Baumläuferpärchens. Rundumher iſt Rein Aſt und kein Sweig, 
und der Spalt iſt jo enge, daß weder Marder noch Eichkatze mit den Köpfen 
hineinkönnen, und erſt nach einem langen, gewinkelten Gange erweitert er 
ſich zu einer kleinen Höhle. 

Die Höhle iſt nur eng und ſchmal, aber den Baumläufern genügt ſie. 
Allerlei weiche, warme Dinge ſchleppen ſie herbei und tragen ſie in den 
Spalt, Birkenrindenfetzchen, Eſpenſamenwolle, Spinneweben, Würzelchen und 
Federn. Große Künſtler ſind es nicht, die beiden Dögelchen, aber es hat ja 
auch wenig Sinn, in dem engen Spalt ein kunſtvolles Neſt zu bauen. Die 
Hauptſache iſt, daß eine Unterlage für die ſchneeweißen, rotgetüpfelten Eierchen 
geſchaffen, ſo feſt in den Spalt gepfropft wird, daß ſie nicht nach unten 
herausrutſchen kann und daß ſie den Gegenzug abhält. 

So ganz ohne Störung geht der Neſtbau nicht vor ſich. Erſt kam eine 
freche Blaumeiſe und verſuchte, den Spalt für ſich zu erobern, wurde aber 
ſo giftig angezirpt, daß ſie ſich bald verzog. Dann erſchien eines Morgens 
in der Dämmerung eine kleine Fledermaus und wollte ſich dort gemütlich 


220 


— — 


ö EEE 


TREE 


N Köhler. Saatwinkel, Mai 1909. 
Eben flügger Baumläufer. 


machen, mußte aber vor dem Wutgezirpe der beiden rechtmäßigen Bejiter 
das Weite ſuchen. Ein anderes Mal kroch ein Horniljenweibchen mit lautem 
Gebrumme in den Spalt, machte ſich aber ſchleunigſt dünne, als das hähnchen 
ihm tapfer eines auf den dichen Kopf gab. Das Allerſchlimmſte begab ſich 
aber am Tage darauf, denn da flog der Schwarzſpecht die Eiche an und 
meißelte halbfußlange Rindenſtücke herunter. Schon war er dicht bei dem 
Rindenſpalt, da fuhren die beiden winzigen Dögelchen ihm aber mit ſolchem 
Lärm entgegen, daß er ganz verdutzt abſtrich. 

Bislang hat das Männchen immer noch fleißig geſungen, wenn auch ſein 
beſcheidenes Liedchen kaum mehr zu hören war in dem großen, vielſtimmigen 
Waldorcheſter. Nun aber, da der Wald grün ward, ſingt es nur ſelten noch, 
denn es hat dem Weibchen zu helfen, die Brut aufzubringen. Den ganzen 
Tag über flattert bald das eine, bald das andere zu der Rindenriße, ſieht 
ſich noch einmal um und ſchlüpft in den Spalt hinein, und jedesmal ertönt 
daraus vielſtimmiges, feines Gezirpe. Eines Tages erſcheint ein Köpfchen 
mit halb ausgewachſenem, ſpitzem Schnäbelchen in dem Spalt, und neben 
ihm noch eins. Und am anderen Tage ſind es drei und tags darauf vier 
und nach drei weiteren Tagen warten ſieben kurze Schnäbelchen auf 
Futter und ſieben orangegelbe, rote Rachen öffnen ſich, wenn der Lockton 
der Alten erſchallt. 

Noch eine Woche weiter, und eins der Jungen wagt ſich aus der Ritze 
heraus und ſind auch ſeine Schwingen noch kurz, iſt auch das Schwänzchen 
kaum halb ſo lang, wie das der Alten, der junge Baumläufer krabbelt doch 
ganz ſicher mit ſeinen gewaltigen Füßen an der rauhen Borke umher und 


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einige Tage hinterher wagt er ſich ſchon rund um den Stamm herum. Noch 
eine Woche ſpäter iſt die Kindenritze tagsüber verlaſſen und neun Baumläufer 
zirpen und piepſen in der Nachbarſchaft umher; das iſt ein ſeltſames, ſonder— 
bares huſchen und Rutſchen an den rauhen Rinden von Eiche und Buche, 
ein wunderliches, eigenartiges Geflatter und Geflügel von Stamm zu Stamm, 
faſt geſpenſtig dem Menſchen dünkend, der dieſe Vögel nicht kennt, und deren 
Bewegungen und Stimmen ihn mehr an Mäuſe, denn an Dögel erinnern. 

Der Sommer ging hin, der herbſt iſt da. Die Baumläuferfamilie hat 
ſich geteilt. Nicht mehr kümmern ſich die Alten um ihre Brut, nicht mehr 
das Hähnchen um das Weibchen; jeder ſtreicht für ſich umher, heute im tiefen 
Walde, morgen im Dorholze, übermorgen im Gutsparke und in den Baum— 
gärten, heute allein und morgen in Geſellſchaft. Und in einer ſeltſamen 
Reiſegeſellſchaft. Unternehmer iſt der große Buntſpecht. Mit hellem, 
herriſchem Rufe weiſt er der Keiſegeſellſchaft den Weg von Wald zu Wald. 
Wo er hinſtreicht, flattern alle ihm nach, die frechen Kohlmeiſen, die bunten 
Blaumeiſen, die luſtigen Sumpfmeiſen, die niedlichen Schwanzmeischen, die 
winzigen Goldhähnchen, die ſtattlichen Kleiber, und dazwiſchen huſchen auch, 
mit dem bunten, lauten, luſtigen Volke reiſend, aber ſich doch immer für 
ſich alleine haltend, einige Baumläufer, und wenn das Meiſenvolk zwitſchert 
und kichert und zetert und zankt und wie toll lärmt, die Baumläufer bleiben 
ſtill oder piepſen ab und zu ganz leiſe vor ſich hin. 

Kommt der Abend heran, dann ſchlüpfen ſie zu mehreren in irgendein 
enges Baumloch oder in eine tiefe Stammritze, oder ſuchen Unterkunft unter 
dem Strohdache eines Bauernhauſes, bis die Sonne ſie wieder ermuntert und 
ſie an Scheunen, Schuppen und Ställen, an den Stämmen der Bäume in Garten 
und Wald dem Froſtſpanner nachſtellen und allem, was ſich vor dem Winter 
hinter Kindenſchuppen und im Mooſe und Flechtengeſpinnſte der Bäume ver— 
barg; heute treiben ſie ſich im Laubwalde umher, morgen im Nadelholze, 
ſuchen die eine Woche die Bergwälder ab und die andere die Forſten vor dem 
Moore und auf der Geeſt, bald allein, bald zu mehreren, bald wieder in 
bunter Meiſengeſellſchaft unter Führung eines ſchwarzweißroten Spechtes, 
immer ſtill vor ſich hinſuchend und einſilbig bleibend Tag für Tag. 

Sobald aber im Februar die Sonne mehr Gewalt bekommt, überkommt 
ſie die Cuſt, zu ſingen, und ehe noch der Haſelbuſch ſeine Goldtroddeln ſchwenkt, 
klingt im kahlen Dorfrühlingswalde des Baumläufers luſtiges Silberlied. 


DD 
1 
1 


Das Hausrotſchwänzchen. 
Von Martin Braeß. 


Ein ſchmucker Burſche! Ganz oben ſitzt er auf der Wetterfahne am 
Dachgiebel und ſchmettert luſtig ſein keckes Liedchen hinaus in die Welt, 
ein freundlicher Gruß an alle, die unten auf der Straße vorübergehen — 
nur wenige vernehmen's, und ſelten ſchaut ſich mal einer um, bis er den 
kleinen Sänger entdeckt, deſſen Figürchen ſich ſo deutlich von der blauen 
Himmelsglocke abhebt! Swei Strophen, die immer wiederkehren, das iſt 
alles, was das Hausrotſchwänzchen gelernt hat; aber ihm genügt es voll— 
kommen. Selbſtgefällig wendet's ſein Köpfchen bald nach links und bald 
nach rechts, macht eine zierliche Verbeugung dazu und ſchüttelt erregt mit 
dem roſtroten Schwänzchen. Erſt ſchlägt es vier- oder fünfmal ein und 
denſelben Ton an, haſtig, ſtakkato, ſcharf und beſtimmt, dann eine Diertel- 
taktpauſe, und nun ſetzt die zweite Strophe ein, aus ganz eigentümlichen 
Lauten beſtehend, gepreßt und ziſchend, klirrend und knirſchend, und zum 
Schluß noch zwei oder drei Schläge, die den Tönen der erſten Strophe gleichen. 

Manchmal unterbricht der kleine Sänger ſein Lied. Ein Inſekt hat 
er bemerkt, das ſich am Dachgiebel niederließ; hurtig iſt er zur Stelle 
und verſpeiſt es befriedigt; dann flattert er wieder auf ſein erhabenes 
plätzchen und ſingt nach Herzensluſt weiter, ſo gut er's eben verſteht. Solcher 
Lieblingsplätzchen hat er einige am gaſtfreien haus des Menſchen und in 
der nächſten Umgebung; immer ſind es die höchſten Punkte ſeines kleinen 
Reviers, aus dem er ſich nur ſelten entfernt: außer der Wetterfahne die 
Spitze des Blitzableiters, der rußige Rand des Schorniteins, der Dachfirſt, 
der hohe Fahnenmaſt vor dem Hauſe. Und wie eifrig er ſingt, wirklich 
einer der fleißigſten Sänger unſerer Heimat! Er iſt der Frühauf unter all 
den gefiederten Frühaufſtehern. Die Straßen der Stadt träumen noch öd und 
verlaſſen in nächtlicher Finſternis, trüb leuchten die Laternen durch den 
weißlichen Nebel, da ſitzt der kecke Burſche ſchon droben auf ſeinem Plätzchen 
und ſchmettert ſein klirrendes Liedchen ſeelenvergnügt über all die Giebel 
hinweg. Und auch draußen am Land, wo das Leben am Morgen viel früher 
beginnt, als in der Stadt, das Hausrotſchwänzchen iſt doch immer der erſte 
unter allen Bewohnern des Hofs. Das Döglein begrüßt den Bauer, der 
im Juni ſchon vor drei Uhr mit der Senſe über der Schulter aus der Türe 
tritt, das taufeuchte Gras auf der Wieſe zu ſchneiden, mit ſeiner ſeltſamen 
Strophe: „Seht, ich bin doch früher munter, als ihr!“ Die blühende Erde 
ruht noch im Schleier der kurzen Nacht, und nur am nördlichen Himmel 


225 


H. Röhrig. Brütender Hausrötel. 


zeigt ſich ein lichtſchwacher Schein, da trillert und ſchnurrt es jchon jo luſtig 
vom Schornitein herab: „Wacht auf nun, ihr Schwalben unter dem Dach, 
ihr verſchlafenen Spatzen, ihr hühner und Gänſe im Hof!“ Und dann 
antwortet wohl der Hahn mit hellem Krähen, eine Amſel flattert mit gellendem 
Schrei aus dem Garten über die Straße, und nun ſchaut auch ſchon ein 
Schwälbchen aus dem Kugelnejtchen hervor, ſchwingt ſich aufs Dach, putzt 
ſein Gefieder und leiert dann auch gemütlich ſein Plauderliedchen herunter. 

Beſonders im Dorfrühling kann ſich unſer Hausrötel im fleißigen Singen 
kaum genug tun; zu allen Tageszeiten gibt es ſeine Strophen zum beſten, 
am eifrigſten freilich ſingt es in den dämmernden Morgenſtunden und gegen 
Abend, wenn der letzte Strahl der untergehenden Sonne ſeine hohen Lieb— 
lingsplätzchen vergoldet; aber auch zu Mittag gönnt ſich im Frühling der 
ſchmucke Haushobold nur ſelten eine längere Pauſe. Später, wenn die Kleinen 
im Neſt nach Futter verlangen, rufen freilich ernſtere Pflichten; aber noch 
immer weiß der Vater manch Diertelſtündchen ſeiner fröhlichen Kunſt zu 
widmen, und die erſte Morgen-, die letzte Abendſtunde läßt er ſich niemals 
ſchmälern. Selbſt in der Mauſerzeit verſtummt der Geſang nicht völlig, 
immer wieder wird das Stimmchen probiert, und ſpäter im Herbſt, wenn 
die Sonne jo warm auf das Dach ſcheint und das Laub des hohen Birn— 
baums daneben in der klaren, durchſichtigen Luft wie blinkendes Gold 
leuchtet, da hört man Hausrötels Lied wieder häufiger, als in den Hoch— 


Würzburg, Jin 1909. 


224 


H. Röhrig. h ausröte 10 mit Futter. Würzburg, Fuli 1909. 


ſommertagen. Die andern Dögel in Hof und Garten ſind alle verſtummt, 
die meiſten weilen ſchon fern von der Heimat, aber unſer niedlicher Haus— 
freund im rußfarbenen Frack mit den hübſchen weißen Abzeichen auf Stirn 
und auf Flügeln, ſitzt noch immer oben am Giebel und ſchnurrt keck ſein 
Liedchen in die klare Oktoberluft. 

Das Hausrotſchwänzchen iſt einer der letzten, die im Herbit unſre 
Heimat verlaſſen. Der Wendehals, der Komiker Gelbſpötter, der graue 
Fliegenfänger, die Mehl- und die Kauchſchwalben, mit denen der kleine 
Vogel den Sommer über gute Nachbarſchaft hielt, ſind ſchon längſt über 
alle Berge, wenn er Mitte oder Ende des Weinmonds die Reije antritt; 
ja manchmal ſäumt er bis Anfang November; er kann ſich ſo ſchwer von 
dem trauten Winkel trennen, wo er glückliche Tage verlebte. „Nun iſt's auch 
fort, das liebe Kotſchwänzel,“ hatten die Kinder des Hauſes ſchon ein paarmal 
geſagt, und immer hatten ſie ſich getäuſcht; denn am nächſten Morgen oder 
Mittag ſahen ſie's wieder, wie es ſeine zierlichen Bücklinge machte und 
dazu ſchnalzte: „huid tze, huid tze tze tze, da bin ich noch immer!“ Aber eines 
Abends erhob es ſich höher in die Luft als gewöhnlich; es hörte ein paar 
Genoſſen aus der Nachbarſchaft locken. Mit ihnen flog es davon in die Nacht. 
Erſt im ſüdlichen Europa erkennt der Vogel das Siel ſeiner Reiſe, ja mancher 
der Rotſchwänze, der im Sommer mit den flachshaarigen Kindern eines thü— 
ringer oder heſſiſchen Dörfchens Swieſprach gehalten, mag übers Mittelmeer 

Vögel II. Copyright 1910, R. Doigtländers Verlag in Leipzig. 15 
225 


Fagerhaus Tilloantz, August 1004. K. Spengler. Rothehütte, Juni 1908. 
Junge HBausrotijhwänzden. 


bis nach Agypten fliegen und den armen Bewohnern der Fellachendörfer in 
ihre elenden Cehmhütten ſchauen. 

Ende März kehrt der Dogel in die nördliche Heimat zurück, wo er 
ſich ſofort durch ſein ſchnurrendes Ciedchen bemerkbar macht. Der Tandmann 
begrüßt ihn mit Freuden; denn ähnlich wie die Schwalbe iſt ihm auch das 
Hausrotſchwänzchen ein heiliges Döglein, dem man kein Leid zufügen darf. 
Nur der Bienenzüchter iſt ſchlecht auf den Vogel zu ſprechen. Gewiß, es mag 
öfters vorkommen, daß er, gleich dem Fliegenſchnäpper oder der Kohlmeiſe, 
ein paar Bienen erwiſcht; aber groß kann der Schaden nicht ſein, zumal 
man beobachtet hat, daß er nur kranke, matt fliegende oder ruhig daſitzende 
Bienen wegſchnappt. 

Bald nach der Ankunft baut das Pärchen ſein Neſt. Jeder verſteckte 
Winkel iſt den zutraulichen Vögeln recht: ganz oben das Geſims eines mehr— 
ſtöckigen Haujes unter der Dachtraufe, oder kaum mannshoch ein Sparren 
an der Gartenlaube, hinter den Blättern von Jungfernrebe oder Jelänger— 
jelieber gut verborgen, ein altes Rüſtloch der hauswand oder eine Öffnung 
zwiſchen den Steinen der Gartenmauer, der Pfoſten über der Tür unter 
dem Schutzdach, wenn auch die Menſchen tagaus, tagein hier vorübergehen, 
oder ganz oben der Balkenkopf, der am Giebel ein wenig hervorſpringt. 

Gar nicht ſelten wählen ſich die Rotſchwänzchen die ſonderbarſten Plätze 
für die Wiege ihrer Jungen. Über dem Brunnenrohr, gleich neben dem 
quietſchenden Schwengel, auf dem Blechſchirm der Hängelampe im HGarten— 
ſalon, oder in einem Winkel des Ofenrohrs, auf dem Briefkaſten am Tor, 
oder im Schuppen zwiſchen dem Feldgerät — es gibt kein Deriteck, wo 
man Hausrötels Neſt nicht ſchon gefunden hätte. Beſondere Anziehungskraft 


226 


K. Sil. — u. Damian (Sudiirol), Juli 1909 


Junger Hausrötel, erſchreckt. 


übt die Eiſenbahn auf unſern zutraulichen Hausfreund aus; ihre freiſtehenden 
Wirtſchafts⸗ und Stationsgebäude und die hohen Telegraphenſtangen ſind 
dem Dogel willkommen, denn ſie gewähren ihm einen freien Umblick nach 
allen Seiten. So kommt es, daß man kaum einen Bahnhof finden wird, 
wo ſich im Frühling und Sommer nicht Hausrotſchwänzchen aufhalten. Das 
Pfeifen und Fauchen der Lokomotiven, der lärmende Verkehr itört den ver— 
trauensſeligen Dogel nicht im geringſten, und was für Niſtplätze die Dögel 
ſich hier manchmal wählen, grenzt ans Unglaubliche. In der Holzbude, 
wo ſtündlich oder noch öfter die Hebel für Weichen und Signale geſtellt 
werden, zieht ein Pärchen ſeine Jungen auf einem Balken groß; in die 
Pufferröhre einer Cowry hat ein anderes Paar ein gar niedliches Neſtchen 
gebaut; aber das reizendſte Dogelidyll hat man Ende der ſechziger Jahre 
des vorigen Jahrhunderts auf der kurzen Strecke Greiz-Neumark beobachtet. 
Ein Hausrotſchwänzchenpaar hatte ſich in einem Perſonenwagen angeſiedelt, 
der längere Seit auf dem Greizer Bahnhof ungebraucht ſtand, und war 
bereits beſchäftigt, ſeine mehrere Tage alten Jungen zu füttern, als der 
Wagen in den Sug eingeſtellt werden mußte, der die Strecke täglich ſechsmal 
in jeder Richtung zurücklegte. Treu begleiteten die Alten das Neſt auf ſeinen 
Reiſen und fütterten fleißig während des Aufenthalts auf den Swiſchen— 
15 * 
227 


BE N 


EM 


Stephainsky. Fägerhaus Tillowitz, Ober-Schl., Juli 1909. " 
Am Boden. Hausrötelweibchen. Im Spalier. 


ſtationen. Und richtig, die Dogeleltern und das Sugsperſonal hatten nach 
einigen Tagen die Freude, die Jungen wohlbehalten ausfliegen zu ſehen. 
Aber nicht alle hausrötel verdienen ihren Namen; denn viele ſiedeln 
ſich auch fern von den Ortſchaften in Löchern und Riten ſchroffer Felſen— 
wände, zwiſchen Klippen, in verlaſſenen Steinbrüchen, in Ruinen und alten 
Mauern, ſelbſt in Steinhaufen an, oder ſie leben zurückgezogen in einer 
einzeln ſtehenden hütte, einer zerfallenen Scheune uſw. Die felſigen 
Gegenden ſind dem Hhausrotſchwänzchen, ſoweit es nicht die gaſtlichen 
Wohnungen der Menſchen bevorzugt, die liebſten, und ſo findet man den 
niedlichen Dogel oft hoch oben im Gebirge, in den Alpen 3. B. noch über 
der Region des Holzwuchſes, gar nicht fern von Gletſchern und ewigem Schnee. 
Weniger ſagt ihm die Ebene zu, ja große, einförmige Waldungen meidet er 
völlig. In den Küſtenländern des nördlichen Deutſchlands ſieht man das Haus— 
rötel weniger oft, als in Mitteldeutſchland, ja in Großbritannien iſt es eine ſehr 
ſeltne Erſcheinung — erſt in der Neuzeit ſoll ſich der Vogel dieſe Gebiete erobert 
haben — im ſüdlichen Skandinavien hat man ihn gleichfalls nur ausnahms— 
weiſe gefunden, im fernen Island aber iſt bis jetzt nur ein einziges Exemplar 
beobachtet worden, das ſich auf dies nördliche Eiland verirrt haben mochte. 
Im Neſtbau iſt der Hausrotſchwanz nicht eben ein großer Künſtler; aber 
er verſteht es, ſich den örtlichen Derhältniſſen aufs beſte anzupaſſen. In 
einer engen höhlung bedarf die Kinderwiege keines beſonderen Haltes; weich 
und warm ſollen Eier und Junge liegen: das iſt alles, was man beanſprucht. 
Mehr Sorgfalt erfordert der Neſtbau auf einem freien Balkenkopf oder auch 
in einem Winkel, der nicht von allen Seiten geſchloſſen iſt. Aber das brüt— 
luſtige Pärchen verſteht ſich auch darauf; aus zarten Würzelchen, dürren 


228 


1 
K. Soffel. ö Cosmos u. Damian (Südtirol), Fuli 1909. 
Bausrötel, auf einer Latte, von der aus er Injektenjagd betrieb. 


Pflanzenſtengeln, aus Grashalmen uſw. webt es ein napfförmiges, ziemlich 
dickwandiges Neſt, das es dann ſorgfältig mit recht viel Haaren, wohl auch 
mit einigen Federn auspolſtert. Am allerbequemſten aber machen ſich's die 
Vögel, wenn ſie einfach ein altes Schwalbenneſt unter dem Hausdach beziehen. 

Wenn hein Hindernis eintritt, iſt in der zweiten Hälfte des Oſtermonds 
das Gelege vollzählig: fünf oder ſechs rein-weiße, bisweilen bläulich ſchim— 
mernde Eier, glänzend und zartſchalig. Nach dreizehn Tagen eifrigen 
Brütens, an dem ſich auch der Dater, wenigſtens ſtundenweiſe, beteiligt, 
piepen die Jungen in ihrer engen Wiege und verlangen nach Speiſe. Keine 
Kleinigkeit iſt's für die Eltern, die hungrige Kinderſchar zu befriedigen; aber 
geſchickt ſind die Dögel im Fangen, und jeder Winkel ihres Reviers iſt ihnen 
bekannt. An den Mauern und Dächern der Gebäude, an Klippen und Felſen— 
wänden ſchwirren genug kleine Fliegen umher; allerlei Larven ſchlummern 
in den Riten von Holz und Stein, und Spinnen hauſen in jedem Deritec. 
Auch der flüchtige Schmetterling iſt vor dem geſchickten Jäger nicht ſicher; 
wie der Fliegenſchnäpper erwiſcht ihn das Hausrötel im Fluge, und wenn 
es auch manchmal nur den bunten Flügel gepackt hat, beim zweiten Derjuch 
entgeht der Falter doch nicht ſeinem Schickſal. Auch am Boden findet ſich 
Nahrung in reichlicher Menge, in den Gärten zwiſchen den Rüchengewächſen 
und auf den umgegrabenen Beeten: kleine Käfer und Käupchen, Keller— 
würmer, Tauſendfüße und dergleichen. 

Aber das Füttern der Brut iſt nur ein Teil der Pflichten, die den Eltern 
erwachſen. Die Sorge, daß kein feindliches Tier das Leit ausraube, erfüllt 
ihre Seele von Tag zu Tag immer mehr; denn die Jungen, deren Stimmchen 
ſchon kräftiger klingen, verraten leicht den Standort des Neſtes. Die Katze 
ſchleicht lüſtern umher und blinzelt hinauf, von wo die Pieptöne kommen, 
himmliſche Muſik für ihre Ohren. Die Alten kennen den Erzfeind; 
mit ſcharfem „huid tze“ warnen ſie die Kinder, die ſofort auf dies Kommando 
verſtummen. Dann fliegen ſie ſchreiend hinab ins Geſträuch, ganz in die 
Nähe des Feindes, knickſen erregt, ſträuben ihr lockres Gefieder, blähen 
die Kehle, ſpringen und flattern in ihrer Angſt hin und her; ja ſie fliegen 
dem Räuber wiederholt dicht am Kopfe vorüber, als wollten fie nach ihm 
ſtoßen. Mißvergnügt duckt ſich die Katze, doch macht ſie gleichmütige Miene 
zu dem Spektakel, als ginge ſie das tolle Gezeter nichts an. Jetzt ſind aber 
auch die Dögel der Nachbarſchaft auf die Gefahr aufmerkſam geworden; 
alle vermehren den Aufruhr, und nicht eher wird's ſtill, als bis ſich die 
Katze durch ein Loch ins Dunkel des Schuppens zurückzieht. Dann kehren 
die Hausröteleltern zu ihren Kindern zurück, ſchauen ins Neſt — es iſt alles 
in Ordnung; ſie gehen an ihre Arbeit zurück. Mit dem erſten Wurm, den 
ſie finden, iſt die Sorge vergeſſen, und das Männchen trillert an einem 
der Cieblingsplätzchen wieder ſeine fröhliche Strophe. 


230 


Die gefährlichſte Seit kommt aber noch. Wenn die Jungen ausfliegen, 
fällt jo manches einer Katze oder einem Raubvogel zum Opfer. Denn die 
unerfahrenen Kinder verlaſſen den ſicheren Winkel meiſt ſchon dann, wenn 
lie nur etwas flattern können; von wirklichem Fliegen iſt keine Rede. Die 
Eltern ſind froh, wenn die kleinen Gelbſchnäbelchen irgendein ſicheres Plätzchen 
erreichen, wo ſie ſich feſthalten können. Hier ſitzen ſie nun und betteln mit 
zitternden Flügeln unaufhörlich um Nahrung. Das iſt dann ein ewiges Hin 
und Her der Alten, ein ängſtliches Schreien, auch wenn irgendein Menſch 
ſich nähert, vor dem früher beim Brüten Vater und Mutter nicht die geringſte 
Scheu zeigten. 

Nach einigen Tagen ſind die Jungen ſo ziemlich ſelbſtändig; ſie lernen 
ſehr raſch hüpfen und fliegen, und was gut ſchmeckt, verſtehen ſie auch bald. 
Swar betteln ſie immer noch, wenn einer der Alten in ihre Nähe kommt, 
ſelbſt jeder andere Kleinvogel, der vorüberfliegt, wird mit zitternden Flügeln 
begrüßt, und ſie erhalten auch noch manches Inſekt aus dem Schnabel von 
Dater und Mutter, die mit ihnen gemeinſam in Hof und Garten herumſtreifen; 
aber den Eltern geht bereits der Gedanke an eine zweite Brut im Kopfe 
herum, und wenn die Mutter das erſte Ei wieder ins Neſtchen gelegt hat, 
dann ſind die innigen Beziehungen zwiſchen Eltern und Kindern vergeſſen. 

Um Jahobi iſt auch die zweite Generation flügge. Noch eine Woche 
lang werden die zirpenden Jungen geführt und treulich bewacht; dann 
endlich ſind die Eltern aller Sorgen ledig. Der Dater ſitzt wieder halbe 
Stunden lang am Dach und ſchnurrt ſein Liedchen; dann fliegt er hinab zur 
Mutter, die unterdeſſen von den roten und ſchwarzen Holunderbeeren probiert; 
ſie ſchmecken den Dögeln zur Abwechſlung ganz gut, aber Injekten ſind ihnen 
lieber. Bald tritt die Mauſer ein, und iſt auch ſie überſtanden, ſo geht's auf 
die Reiſe, gewöhnlich in kleiner Geſellſchaft. Fünf Monate dauert's, nicht 
länger, dann begrüßt das Pärchen ſeine Heimat wieder mit drolligem Bück— 
ling und freudigem Lockton. 


X. Siegle. Pforzheim. 


Neſt und Gelege des Hausrötels. 


231 


Der Eichelhäher. 


Don Hermann Cöns. 


Es ſitzt ein Dogel im Eichenbaum und gibt ein Potpourri zum beiten. 
Er ſchwatzt und plaudert, als wäre er ein Pirol oder Würger, und dann 
ſchnalzt er wie eine Eichkatze, miaut wie ein Buſſard, trompetet wie ein 
Kranich, ruft wie ein Buntſpecht, pfeift wie ein Star und quietſcht wie ein 
Wagenrad. Jetzt kreiſcht er laut und gellend auf und ſchwebt dahin wie 
ein rieſengroßer, bunter Schmetterling. 

Der Markwart iſt es, der Eichelhäher, der Schalksnarr und Irrwiſch, 
Hans Dampf in allen Ecken, Bruder Immerluſtig und Meiſter Wunderlich, 
der luſtige Schwätzer, der fröhliche Spötter, der Hüpfer und Schlüpfer, 
Schweber und Flatterer, der Prahlhans und der Angſtmeier, des Jägers 
Vergnügen, des Jägers Derdruß, Wildverkünder und Wildvergrämer, der 
Neſtzerſtörer und Eichenpflanzer, der alles kann, der alles ſieht, alles kennt, 
der heute pfiffig und morgen dummdreiſt, eben vorlaut und frech und jetzt 
wieder heimlich und zage iſt, der Vogel, deſſen Stimme, deſſen Benehmen 
ebenſo voller Gegenſätze iſt, wie ſein Gefieder. 

Wie fein, weich und zart iſt das rötliche Grau ſeines Rumpfes. Wie 
herrlich iſt der gelbliche, ſchwarz übertupfte Scheitel dazu geſtimmt und 
das warme Braunrot der Flügeldecken. Wie toll aber ſtechen dagegen die 
leuchtend himmelblauen, ſchwarz und weiß geſtriemten Achſelklappen ab, 
die ſchwarzweißen Schwingen, die weißen Schwanzdeckfedern und der ſchwarze 
Schwanz. Eigentlich müßten dieſe harten Farben zu dem weichen Grundton 
des Gefieders nicht paſſen, aber den Eichelhäher kleiden ſie, bei ihm ſind 
ſie ebenſo zuſammengeſtimmt, wie in ſeinem Geſange die feinen und die 
groben Laute, wie in ſeinem Charakter die freundlichen und die häßlichen 
Hüge. 

Auf der blumigen Waldwieſe ſitzt ein halbes Dutzend Häher. Das 
ſchwatzt, das klatſcht, hüpft und ſpringt, tanzt hin und her, ſpreizt die Hollen, 
nickkoppt und dienert, ſchaut ernſt drein, hopſt albern in die Höhe, ſchnappt 
den fliegenden Käfer, ſtreut die Erde des Maulwurfshaufens herum, ſtochert 
im Mooſe, ſcharrt im Graſe, hämmert an einem Baumſtumpfe, wetzt an 
einem Steine, quiekt, ſchnalzt, quarrt, ſchnarrt, ratſcht und tratſcht, miaut 
und flötet, daß der Jäger, der hinter der Eiche ſteht, vor Lachen kaum 
ruhig bleiben kann. 


Stephainsky. 


Brütender Eichelhäher. 


Bozen, Juli 1909. 
Junge Häher, nach Sutter jchreiend. 


Ein gellendes Kreiſchen, das ſich ſechsmal wiederholt, und dahin ſtiebt 
das bunte Gelichter, hier, da und dort aus dem Dickicht weiterkreiſchend. 
Erſtaunt ſieht ſich der Jäger um; er kann nichts erſpähen. Aber das 
Kreiſchen dauert fort, iſt bald hier, bald da in der Dickung, läßt nach, 
um betäubend wieder zu beginnen, hört auf und erneut ſich abermals, bis 
es als wildes Wutgekreiſche näherkommt. Und aus der Dichung ſchiebt 
ſich ein ſpitzes Geſicht mit ſchwarzen Gehören, eine weiße Bruſt leuchtet, 
ein roter Leib ſchimmert, eine buſchige Rute zuckt hin und her, und blank 
und breit ſteht auf der Wieſe Meiſter Reineke. Langſam hebt der Jäger 
die Waffe hoch, ein leiſes Knicken ertönt, daß der Fuchs jäh den Kopf 
hochnimmt, aber da knallt es bereits, der Fuchs ſchlägt um und wildes 
Angſtgekreiſche der Häher erfüllt den Wald. 

Am andern Tage pürſcht der Jäger einen raumen Stangenort ab. 
Vertraut ſchwebt ein häher vor ihm her, quiekt und ſchwatzt ungeſtört, 
ſtochert hier im Fallaube, ſtöbert dort im Graſe und taucht in der Dickung 
unter. Der Jäger bleibt in guter Deckung ſtehen, die Büchſe ſchußfertig 
unter dem Arme, denn vor ihm ſchiebt ſich ein roter Fleck durch das grüne 
Laub. Nicht weit vor dem Jäger ſchwebt ein Häher auf den Pürſchſteig 
herab, ſieht ſich ſcheu um, als täte er unrecht, hackt haſtig an dem Rande 
des Steiges die lehmige Erde los, reißt verrottete Würzelchen heraus, hackt 
wieder, ſich immer ängſtlich umſehend, zupft wieder Wurzeln, mit denen 


234 


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N. Soffel. Bozen, Juli 1909. 
Junge Häher, auf Futter wartend. 


er ſein Neſt auskleiden will, ſchiebt ſie ſorgfältig mit dem Schnabel zu— 
ſammen, daß es ein bequemes Bündel gibt und will gerade damit abſtreichen, 
als er den Jäger gewahrt. Die Wurzeln fallen laſſen, haſtig davonflattern 
und ein gellendes Warngekreiſche ausſtoßen, das iſt eins, und wütend ſieht 
ihm der Jäger nach, denn der rote Fleck da hinten im Laube verjchwindet 
mit jäher Bewegung und weiſt dabei das ſtarke Gehörn. 

Aber jo iſt der Häher; es iſt kein Derlaß auf ihn. Heute meldet er 
dem Jäger den Fuchs, morgen vergrämt er ihm den Bock. Und ſo iſt er 
in allem. Gewandt und ſicher ſchwenkt er im Schwebefluge durch das 
enge Stangenholz, und jammervoll unbehilflich flattert er von Feldbuſch 
zu Feldbuſch, immer in Todesangſt vor Habicht und Sperber. Er iſt ſo 
ſchlau, ſo überſchlau, aber wie der weltfremdeſte Seidenſchwanz ſteckt er 
ſeinen Dickkopf in die Pferdehaarſchlinge der Dohne und endet auf elende 
Art. In gemeiner Weiſe verhöhnt und pieſackt er den unglücklichen Wald— 
kauz und wehe dem Marder, den er bei Tage antrifft; nicht eher gibt er 
ſich zufrieden, als bis der Schleicher ji in einem Loche verkrochen hat, 
und die Füchſin, die am Tage auf Raub auszieht, muß ohne Beute wieder 
in die Dickung, denn unaufhörlich läſternd und kreiſchend begleiten die 
Schreihälſe ſie und warnen alles Getier vor ihr. 

In keiner Sache zeigt er feſten Sinn. Heute baut er ſein Hejt in vier— 
facher Manneshöhe im engen Beſtande, das nächſtemal ſcheint es ihm 


256 


we 


April 1909. 


Stephainsky. 


Eichelhäher. 


Fuli 1909. 


Bozen, 


Häher, Futter ſuchend. 


Sofel. 


1 


P. Rosenius. Schonen (Schweden) 1906. 


Junge Häher im Neſt. 


richtiger zu fein, es fünf Fuß über dem Boden dicht am Fahrwege anzu— 
legen. Steht das Neſt heute in der Altgabel dicht am Stamme, ſo iſt es 
ein anderes Mal in das äußerſte Ende eines Sweiges gebaut. Das eine Mal 
iſt es liederlich aus dürrem Laub zuſammengeſtoppelt und oberflächlich 
mit Wurzeln ausgelegt, dann wieder iſt es ein Meiſterwerk aus feinen 
Sweigen und langen Moosranken und auf das Sauberſte mit den aller— 
weichſten Würzelchen ausgepolſtert, und während ein Neſt breit, ſparrig 
und flach iſt, iſt ein anderes mehr als halbkugelig, hübſch rund und mit 
einer tiefen Mulde verſehen. Einmal liegen vier Eier darin, ein anderes 
Mal neun, und wenn die einen denen einer Elſter ähneln, ſo gleichen die 
andern mehr denen von Swergwaſſerhühnern. 

Und nun erſt ſeine Nahrung. Der Maikäfer iſt ihm ebenjo lieb, 
wie die Haſelnuß ihm recht iſt. Jetzt ſucht er vorſichtig einen Sweig nach 
Schildläuſen ab, dann ſchlingt er ein Dutzend Eicheln herunter, als habe 
er acht Tage gehungert. Aber da ſieht er eine Blindſchleiche. Schwupp, 
hat er ſie beim Wickel, und da der dicke Kropf ihn hindert, ſo würgt er 


238 


K. Sofel. Bozen, Fr 2 7009. 
Junger Häher, eben angeflogen. 


Revier Ruhland, Nut 1909. 
häher bei jeinen Jungen, bei und nach dem Füttern. 


Graf Münster. 


die Eicheln heraus, quält die Schleiche zu Tode, friſt ein Stückchen davon 
und will gerade fortfliegen, denn es gelüſtet ihn nach Brombeeren, da 
fallen ihm wieder die Eicheln ein. Mitnehmen? nein, dazu hat er keine 
Luft. Liegen laſſen? erſt recht nicht. So buddelt er denn mit dem Schnabel 
ein Loch neben dem andern, ſteckt in jedes eine Eichel und drückt die Cöcher 
ſauber mit dem Schnabel zu. Mitten in der Arbeit wird ihm die Sache 
aber langweilig und er läßt die hälfte der Eicheln liegen. 

Acht Tage lang kann er ſich von Kerbtieren nähren, plötzlich muß er 
zu dem Luderplatze, wo der Jäger die Kerne der Füchſe und das Geſcheide 
des Wildes hinlegt, und muß von dem ſtinkenden Kaſe freſſen. Heute ſitzt 
er fromm und bieder zehn Schritte von dem Buchfinkenneſte, ohne ſich 
darum zu kümmern, morgen hachkt er die Eier entzwei, frißt etwas davon 
und reißt ſchließlich das Neſt auseinander, um einige Büſchel davon zum 
Bau des eigenen Neſtes zu verwenden. Einmal rührt ihn das Piepfen 
der nackten Neſtvögelchen gar nicht, obgleich es unmittelbar unter ihm 
ertönt, wogegen er ein anderes Mal ſolange durch das Geäſt ſchlüpft, bis 


240 


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Dr. Bethge. Weißer Hirsch b. Dresden, Dezember 1905. 


Swei Eichelhäher, Geniſt durchſuchend. 


er ein Neſt findet. Dann ſetzt er ſich dabei, beſieht ſich die Jungen, holt 
eins heraus, dreht es mit den Klauen auf dem Aſte hin und her, hackt 
es tot, frißt es an, läßt es fallen, holt ſich ein zweites, macht es geradeſo 
damit, und dann auf einmal bekommt er Luſt auf Wichklerraupen, dreht 
Blatt für Blatt um und ſucht eine Stunde lang das winzige Gewürm, 
bis ihm auch das langweilig wird und er im Altlaube nach Käfern herum: 
kratzt, um einige Augenblicke ſpäter wieder einem Schmetterling nachzu— 
jagen. 

Er macht alles geradeſo, wie es ihm in den Kopf kommt. Er iſt 
Rein Sugvogel, aber wenn es ihm paßt, dann verſchwindet er auf Wochen 
aus ſeinem Walde. Er iſt kein Standvogel, aber er kann bis in den Spät— 
herbſt am Platze bleiben, um dann, obgleich es anderswo auch nicht mehr 
zu freſſen gibt, als hier, plötzlich die Reiſeſucht zu bekommen. Nadelwald 
und Laubwald, ihm iſt alles gleich. Am Rande des Moores gefällt es ihm 
ebenſogut, wie hoch oben im Gebirge, und ob er im Feldbuſch wohnt oder 
in dem geſchloſſenen Forſte, ob im jungen Holze oder im alten Beſtande, 
das macht ihm wenig aus. In der dürren Kiefernheide geht es ihm 

Vögel II. 16 
241 


ebenjogut, wie im üppigen Auwalde, denn er kann alles gebrauchen, Kerb- 
tiere wie Waldbeeren, Baumfrüchte und Schnecken, Obſt und Getreide, und 
findet er hier das eine nicht, ſo trifft er das andere an, und ſo kann er 
nie umkommen. 

Darum vermehrt er ſich auch überall, denn Habicht und Wanderfalke, 
ſeine ſchlimmſten Feinde, ſind ſparſam geworden und werden immer 
ſeltener, und Marder und Kauz erwiſchen nur ſelten einen alten Häher 
und die Jungen auch nicht allzu oft. Und ſo trifft man ihn überall an, den 
bunten Schalksnarren, wo es Wald und Bujd gibt, und freut ſich über 
ihn, denn wenn er es auch ab und zu arg macht mit dem Plündern von 
Neſtern und oft in den Saatkämpen der Förſter allerlei Unfug anrichtet und 
erheblichen Schaden ſtiftet, er pflanzt doch manche Buche, manche Eiche, er 
verbreitet haſelnuß, Ebereſche und Brombeere, er vertilgt allerlei Ungeziefer 
und erſchwert dem Fuchs das Kauben, und ſchließlich: er iſt jo ſchön und 
ſo drollig und bringt ſoviel Leben in den ſtillen Wald, daß wir ihn dort 
nicht miſſen möchten. 


Graf zu Münster. Revier Ruhland, Juli 1909. 


Häher, Unrat der Jungen entfernend. 


242 


Rauchſchwalbe und Hausſchwalbe. | 
Don Martin Braeß. | 


Ein Freundſchaftsbündnis haben die niedlichen Schwalben mit dem 
Menſchen geſchloſſen, jo eng und jo innig, wie kein anderer Dogel 
der deutſchen Heimat. Sie bewohnen die häuſer und Diehſtälle, die 
Wirtſchaftsgebäude und Scheunen in Dorf und Stadt, wohl auch einmal 
eine einſam liegende hütte, einen Schuppen, einen Brückenbogen, und 
nur in unkultivierter Gegend, wo alle Niederlaſſungen fehlen, meilenweit 
in der Runde kein Haus, da nehmen ſie mit Vorſprüngen an ſteiler Felſenwand 
vorlieb. Sobald aber in der entlegenen Wildnis das erſte Haus entſteht, 
gleich iſt die Schwalbe zur Stelle und ſchlägt ihr Heim bei dem gaſtfreien 
Menſchen auf! Kein Wunder, daß ſolche Anhänglichkeit an unſre Wohnung, 
ſolch Zutrauen der reizenden Tierchen innige Gegenliebe geweckt hat! Selbſt 
rohere Gemüter, die teilnahmlos und ohne Derjtändnis an den lieblichſten Er— 
ſcheinungen der Natur vorübergehen, gewähren doch den Schwalben gern 
gaſtliche Aufnahme. Mit Jubel wird im Lenz die erſte Schwalbe begrüßt, 
mit regem Intereſſe beobachtet groß und klein den Neſtbau und die Auf- 
zucht der Jungen, und mit Wehmut ſieht man im herbſt die lieben Haus— 
genoſſen wieder ſcheiden. 

vergnügt eilt die Jugend des Dorfs aus der Schule, doppelt vergnügt, 
denn die Ferien beginnen, und ſelbſt eine niedrige Oſterzenſur kann die Freude 
nicht trüben; der Schlingel ſchüttelt alles Ungemach ab, ſobald er die dumpfe 
Schulſtube verläßt: Lenzesſtimmung in Feld und Flur, Lenzesſtimmung im 
Herzen von groß und klein! 

Plötzlich ruft einer der Bengel: „Die Schwalben ſind wieder da!“ Hoch 
in die Luft wirft er vor Freude die Mütze, und nun ſtürmt die Schar hinab 
zu dem Dorfteich, die Boten des Frühlings willkommen zu heißen. Lehrer 
und Schule und Seugnis, wie ſchnell iſt alles vergeſſen; ein paar Dögelchen 
über dem Waſſer ſind jetzt wichtiger, als jede Ermahnung! 

Hurtig und gewandt ſchießen ſie über die glitzernde Fläche, bald 
ſchwimmend und ſchwebend, bald flatternd, jetzt hoch aufſteigend in ſchön 
geſchwungenem Bogen, dann wieder blitzſchnell ſich ſenkend, daß die Bruſt 
fait den Boden oder den Waſſerſpiegel berührt. wei nur ſind's, doch nein, 
ein drittes Schwälbchen beteiligt ſich auch an dem luſtigen Spiel, und im 
nächſten Augenblick zählen die Kinder ſchon vier. „Stallſchwalben ſind's,“ 
ſo ruft der Junge von vorhin, „die kamen auch voriges Jahr früher zurück 

16 * 
243 


M. Steckel. Rossitten, September 1909. 
Nach dem Süden ziehende Rauchſchwalben, ausruhend. 


als die Mehlſchwalben. Gewiß ſind's die beiden Pärchen von uns; im Kuh— 
ſtall ſind noch die Brettchen, die der Vater für ſie angebracht hat, und auch 
die Neſter ſtehn noch darauf.“ „Nein, unſere Schwalben werden es ſein!“ 
jo ruft ein andrer dazwiſchen, „denn bei uns brüteten acht Pärchen im Kuh— 
ſtall, im Pferdeſtall auch eins, und in der Hausflur gleich unter dem Tor 
kleben jetzt noch zwei Neſter.“ „Das iſt noch gar nichts,“ ſchreit ein dritter, 
„an unſerm haus, vorn nach der Straße, ihr habt's ja geſehen, gleich unter dem 
Dach da brüteten dreißig Pärchen und mehr; übereinander ſtehen die Neſter, 
weil ſie nicht Platz haben.“ Jetzt lachten aber die andern: „Da ſieht man 
doch gleich, daß du gar nichts verſtehſt; das ſind ja die Mehlſchwalben, die 
Hausſchwalben, die außen unter dem Dach brüten, oben am Sims. Die 
haben wir auch jedes Jahr und vielleicht mehr noch, denn ihr. Aber die vier, 
die hier über dem Teich fliegen, die wohnen im Stall, RKauchſchwalben 
ſind's.“ Und nun belehrt einer den andern, woran man die beiden Schwalben— 
arten erkennt. Bei der Kauchſchwalbe iſt der Schwanz ja viel länger und fo tief 
ausgeſchnitten, daß er einer zweizinkigen Gabel gleicht; Kehle und Stirn 
leuchten ſchön rotbraun. Die Haus- oder Mehlſchwalbe aber hat breitere 
Federn am Schwanz, nicht ſolch lange Spieße wie jene, auch fehlt ihr das 
Rot; oben glänzendes Schwarz, unten und auf dem Bürzel ſchneeiges Weiß, 
das ſind ihre einzigen Farben. Und einer der größeren Knaben fügt ganz 
richtig hinzu: „Die Füßchen ſind auch anders bei beiden; die Mehlſchwalbe 


244 


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X. Siegle. i Pforzheim, September 1909. 


Derjammlung der Rauhjhmwalben vor dem Wegzug. 


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R. B. Lodge. Middlessex, unt 1899. 
E Neſt und Gelege der Rauchſchwalbe. 


hat ſie weiß befiedert bis vor an die Krallen, die Rauch- oder Stallſchwalbe 
aber iſt barfuß. Wenn ſie ſich anklammern am Reit, ſieht man's ganz 
deutlich.“ Ja ein geweckter Junge vom Lande weiß manches, was ein Stadt— 
kind nicht kennt; auch die hellen Flecken hat der Knabe bemerkt, die am 
ausgebreiteten Schwanze der Rauchſchwalbe gleich einer unterbrochenen Binde 
erſcheinen und die der kleineren Baſe vollſtändig fehlen. 

Nun aber nach haus, dem Dater, der Mutter, dem Unecht und den 
Mägden das frohe Ereignis zu melden. Und dann ſchnell das kleine obere 
Fenſter am Kuhſtall geöffnet, wo die Vögel jo geſchickt ein- und ausflogen, 
ohne mit den langen, ſichelförmigen Flügeln die Wand zu berühren. Wenn 
ſpäter tagsüber die Stalltüre offen, nehmen ſie ihren Weg meiſt durch dieſe, 
aber das Fenſterchen wird auch dann nicht geſchloſſen; denn zeitig am 
Morgen ſind die Schwalben ſchon munter. 

Doch gemach, ſo weit iſt's noch nicht, und ehe die Hausgenoſſen die alte 
Wohnſtätte aufſuchen, da vergehen noch Wochen! Meiſt kehrt ja als erſtes 
nur ein einzelnes Schwälbchen von der Keiſe zurück; unſtät fliegt es umher, 
denn die Nahrung iſt ſpärlich, die Ende März die Heimat ihm bietet. Kalt 
weht der Wind, Regen- und Schneeſchauer treibt er über die Felder; er 
erfaßt auch das Döglein und führt es von dannen — wohin? niemand weiß 


246 


R. Paul. Glogau, Juni 1908. 


Rauchſchwalbe, ihre Jungen fütternd. 


es, vielleicht ſieht's die Heimat nie wieder. Nach einigen Tagen kommt 
dann ein Pärchen oder auch zwei. Hoch aus den Lüften ſchießen fie nach dem 
Teich oder Fluß hernieder, tauchen die Bruſt in das Naß, ſchütteln die 
Tropfen ab, jagen nach fliegender Beute, bald hoch oben am Himmel, bald 
niedrig über dem Waſſer, flattern zwiſchen den häuſern oder an Mauern 
dahin und ſchnappen nach Spinnen, ſtreichen ganz dicht über die Saat und 
erwiſchen im Fluge manches Inſekt, folgen dem Pflug auf das Feld und 
umkreiſen die Ochſen, denn wo Dieh iſt, da gibt's auch immer einen Biſſen 
für den hungernden Magen. 

Auch ein paar hausſchwalben find angekommen; ſie teilen Freud und Leid 
mit ihren Verwandten, jagen gemeinſam mit ihnen über Diehtrift und Anger, 
über Felder und Teiche, ruhen gemeinſchaftlich am Dachfirſt aus oder am Saun 
und abends im Röhricht, aber ſonſt kümmern ſie ſich nicht viel um ihre 
Genoſſen. Jedes hat vollauf zu tun mit ſich ſelbſt und iſt froh, bei der Unbill 
des Wetters das eigne Leben zu retten. Endlich bricht die Sonne durchs trübe 
Gewölk, ihr Strahl lockt tauſend Lebeweſen aus den Deritecken hervor. 
Fliegen ſummen umher, Bremſen und Schnaken werden lebendig, Millionen 
von Mücken tanzen im goldigen Licht. Da hat alle Not gleich ein 


247 


Ende. Mit zartem Rot ſchmückt ſich der Pfirſich zum Seite, die Hnoſpen 
des Kirſchbaums ſchwellen, und als ob ſie's wüßten, jetzt iſt es gut 
in der Heimat, kommen ſie angeſegelt, Kauchſchwalben und Haus— 
ſchwalben in großer Geſellſchaft. Sie beleben das Dorf, den Anger, den 
Teich mit ihrem fröhlichen Flug durch die Lüfte, und gegen Abend ſitzen 
ſie gewöhnlich am Firſt des Daches, am Hausſims, auf den Telegraphen- 
drähten, in langer Reihe geordnet. Wie der Bauer am Feierabend mit den 
Nachbarn gern plaudert, die ſich auf langer Bank neben dem Torweg, müd 
von der Arbeit des Tags, niedergelaſſen, ſo pflegen auch droben am Dach 
die gefiederten hausgenoſſen freundſchaftlicher Swieſprach, Kauchſchwalben 
zumeiſt, doch ſitzen auch einige Hhausſchwalben dazwiſchen, an dem viel 
kürzeren Schwanz und dem weißleuchtenden Bürzel leicht zu erkennen. 

Drolliges Schwalbengezwitſcher, ein wirkliches Plaudern in längeren 
oder kürzeren Sätzen, faſt ohne Lücke aneinander gereiht, nur getrennt durch 
einen langgezogenen Schnurrlaut, jeder hört es jo gern; keine Kunit iſt dabei, 
keine Deritellung, alles natürlich und traut. Die Kinder im Dorf ahmen 
es nach, wenn ſie halbſingend ſprechen: 

„Ich wollte meinen Kittel flicken und hatte keinen Swerrrn, 
hatte nur ein kurzes Endchen, das mußte ich lang zerrrn.“ 

Freilich nur den Klang des Gezwitſchers ſoll das luſtige Derschen wieder— 
geben, nicht den wirklichen Inhalt des Geſprächs. Denn gerade jetzt im 
Frühjahr iſt das Kleid der heimgekehrten Schwälbchen ſchmuck und tadellos, 
friſch in den Farben und die Oberſeite von ſchönem, tiefblauem Metallglanz. 
Sie haben im warmen Winterquartier gemauſert und beehren uns nun bei 
ihrer Ankunft im nagelneuen Habitchen. Wer vogelſtimmenkundig iſt wie 
Salomo, der würde ganz anderes heraushören. Ob es wohl an der Seit ſei, 
die alte Niſtſtätte aufzuſuchen, beratſchlagen ſie, oder ob ſie den Platz 
wechſeln ſollen; was zu tun ſei, wenn nicht mehr alles in Ordnung, und 
ob es geraten, ſchon morgen früh dem bekannten Stall einen Beſuch abzu— 
ſtatten, in der Stille, wenn alles noch ſchläft, und nur der Frühauf des Hofs, 
das Hausrotſchwänzchen, ſeine klirrende Strophe vom Eſſenkopf hinaus in die 
Dämmerung ſchickt. Auch die jungen, noch nicht einjährigen Vögel, die friſch— 
backnen Eheleute — denn gepaart ſind ſchon alle — die noch nichts wiſſen 
von Neſtbau und Kindererziehung, ſprechen gar munter mit und ſchlagen 
zur Bekräftigung ihrer Worte die langen Flügel im Takte auf und nieder. 

Richtig, am nächſten Morgen iſt's ſchon lebendig im Auhſtall, lange 
ehe die Magd in der Türe erſcheint. Als ſie öffnet, da ſchießt ihr gleich über 
den Kopf ein Schwälbchen aus dem dunkeln Stall heraus in den ſonnigen 
Hof, zwei andere Rauchſchwalben umhkreiſen den Raum, leicht wie die Elfen 
dahingleitend, eine vierte ſitzt auf dem Sims und läßt ſich in ihrem Morgen— 
liedchen nicht ſtören. Ganz vertraut ſind die Vögel. Die weite Keiſe, nur 


248 


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RN. Spengler. Rothehütte, September 1909. 


Ruhende Rauchſchwalbe. 


ein kurzer „Ausflug“ war es für die leichtbeſchwingten Segler der Lüfte; 
der lange Aufenthalt in der ſüdlichen Sone — wer denkt noch daran! daheim 
ſind wir, wieder daheim! Das eine der beiden Pärchen findet ſein Neſt unver— 
ſehrt wieder, genau wie es den Platz im vorigen Sommer verlaſſen hat; nur 
eine Spinne hat es mit ihrem Netz überzogen, und die Federn im Innern, 
die Haare und hälmchen ſind verſchmutzt und verſtaubt. Da iſt bald 
Ordnung geſchaffen: hinaus mit dem Wuſt, und von neuem weiche Stoffe 
herbei! In ein paar Tagen iſt alles fertig — wenn du bereit biſt, Frau 
Schwalbe, das Eierlegen kann jetzt ſchon beginnen. 

Das andere pärchen iſt weniger glücklich daran; es ſucht immer von 
neuem das Brettchen, auf der zwei oder drei Jahre hindurch die Wiege der 
Jungen ſtand. Umſonſt, der Knecht ſtieß vor kurzem alles herunter, als er 
mit der Leiter hantierte, um oben das Fenſter zu öffnen. Ein paar Tage 
verſtreichen, dann entſchließt ſich das Pärchen und macht ſich flugs an die 
Arbeit. Auch ohne Brettchen wird es ſchon gehen, hier der Nagel im Balken 
gewährt genügenden halt. Um Material ſind die Schwälbchen ganz ohne 
Sorge; auf dem Dorfplatz, wo das Kinnſal dem Teiche zu ſickert, gibt es 
ſchlammige Erde genug. Klümpchenweiſe wird ſie nach dem erwählten Bau— 
platz getragen, noch ein Weilchen im breiten Schnabel geknetet, mit 
Speichel vermiſcht und dann an den Balken gedrückt; der Grundſtein 
der künftigen Wohnung iſt ſicher fundiert. Andere Klümpchen reihen ſich 


249 


— 


K. Soffel. Szebeneich- Bozen, Juni 1908. 


In einer Stube niſtende KRauchſchwalbe. 


in flachem Bogen daran; dank der rauhen Unterlage haften ſie gut, nur 
ſelten fällt eins zu Boden. Dann ruht die Arbeit, und mit Gezwitſcher, mit 
fröhlichem Flugſpiel, mit Jagd nach fliegender Beute vergehen die Stunden. 
Auf dem Balken unweit der Bauſtelle ſchlafen die Dögel während der Nacht, 
und am folgenden Morgen, wenn das Mauerwerk völlig getrocknet iſt, 
wird eine zweite Lage von Erdklümpchen jo darauf gefügt, daß ſie die erſte 
Schicht ein wenig überragt. Am dritten Morgen wird in gleicher Weiſe fort— 
gefahren. Schicht folgt auf Schicht, auch Stroh- und Grashälmchen, Kuh: 
und Pferdehaare, Schweinsboriten u. dergl. werden von Seit zu Seit mit 
verklebt, um die Haltbarkeit zu erhöhen, wie es der Maurer ja auch macht, 
der den Lehm mit Stroh oder mit Haaren und Borjten vermengt. Immer 
von neuem wird die Innenſeite geglättet; nach der äußeren Front aber 
fragen die Vögel nicht viel, da ſteht mancher Klumpen hervor, während 
ſein Nachbar zurücktritt. Nun noch die innere Ausitattung, Federn, Haare 
und Wolle, dann iſt alles vollendet, und befriedigt betrachten die zwitſchern— 
den Schwalben ihr Werk — ſechs Tage Arbeit, den ſiebenten können ſie 
feiern. Das Diertel einer Hohlkugel ſtellt das Neſt dar, oben offen, die Rück- 
wand bildet der Balken. Es ſcheint etwas vorn überzuhängen, da der 
obere Rand nach hinten ein wenig höher gebaut iſt, als in der Mitte; aber 
feſt haftet der Bau an dem Holzwerk, zumal die Wand dort, wo ſie auf— 
ſitzt, wohl doppelt ſo ſtark iſt, als in der Rundung. 

Wie die Kinder alles genau beobachten, was in und am Neſtchen ge— 
ſchieht! Jetzt ſitzt die Alte den größten Teil des Tages auf dem Gelege, nur 
das Köpfchen mit der roltroten Stirn ſchaut über den Rand ein klein wenig 


250 


K. Sofel. Szebeneich, Juli 1909. M. Steckel. Chelsnitz, Mai 1908. 
Vier Junge, auf Futter wartend. Switſchernd. 


Rauchſchwalben. 


hervor. Das Männchen kommt oft herbei und ſingt ſein ſchnurriges Liedchen, 
als wollt es der Gattin die Langeweile vertreiben, auch bringt es ihr ab und 
zu eine Fliege oder ſonſt etwas Gutes von draußen herein oder fängt eine 
Bremſe im Stall weg und reicht ſie dem Weibchen. Aber ſich auch am Brut— 
geſchäft ein wenig nur zu beteiligen, das fällt dem Männchen nicht ein; wenn 
die Gattin auf kurze Seit die Eier verläßt, um den Hunger zu ſtillen, flugs 
iſt es an ihrer Seite, und gemeinſam ſegeln ſie durch die Lüfte, unbekümmert 
um die Eier im Neſte. Nach zwei Wochen gewöhnlich — bald etwas früher, 
bald auch einige Tage ſpäter — durchbrechen die kleinen Schnäbel die Eier— 
ſchalen. Es richtet ſich ſehr nach dem Wetter; denn herrſcht Näſſe und Kälte, 
ſo wird das Brutgeſchäft öfters und auf längere Seit unterbrochen, da das 
Inſektenvolk ſich verkriecht und die Jagd nicht viel einbringt; bei warmer, 
ſonniger Witterung aber verkürzt ſich die Brütezeit bis auf zwölf Tage. Dann 
gibt es Arbeit genug für die Eltern, die fünf oder ſechs Breitſchnäbel zu be— 
friedigen, die ſich ihnen entgegenſtrecken, ſobald ſie mit einem Biſſen auf dem 
Neſtrand erſcheinen. Mit freudiger Teilnahme ſehen es die Kinder, welch ge— 
ſchäftiges Treiben, hin und her, durch die Tür, durchs Fenſter! Manchmal 
begegnen ſich Dater und Mutter gerade an der engſten Stelle, und doch, wie 
geſchickt, blitzartig ſchnell weicht eins dem andern aus, ein Suſammenſtoß iſt 
nicht zu befürchten. Immer unruhiger wird's in der Kinderſtube; ſie bietet 
kaum Platz noch für die täglich wachſenden Körperchen, und eins drängt das 
andere, jedes ſucht feinen Nachbar unterzukriechen, und jedes Köpfchen will 
das vorderſte ſein — es wird Seit, den engen Raum zu verlaſſen. Dierzehn Tage 


251 


K. Soffel. Fallingbostel, Mai 1907. 


Rauchſchwalbe, auf einem Pfahl ruhend. 


mögen die Schwälbchen zählen, da herrſcht große Aufregung bei den Eltern; 
zwei der Kleinen ſitzen ſchon neben dem Neſt, das dritte am Rand, und die 
andern ſtrecken die Glieder, ſie haben jetzt Kaum in der Wiege. Unabläſſig 
tragen die Alten Futter herbei und bringen's bald dieſem, bald jenem, 
flattern zwei-, dreimal rings im Stalle umher, ehe ſie zur Türe hinausfliegen, 
ſetzen ſich hier aufs Gebälk oder dort auf den Sims, auf die Kleeraufe, auf 
die Leiter, die an der Wand lehnt, immer lockend, im Flug wie im Sitzen: 
„Witt witt, widewitwitt“. Bald folgt das kühnſte der Jungen dem Rufe 
der Eltern; erſt rutſcht es auf dem Bauche ein Stückchen hin und gleich wieder 
zurück, dann lüftet's die Schwingen — ſie ſind geſchickter als die ſchwächlichen 
Füßchen — und jetzt flattert's über die Ecke zu dem andern Balken, wo 
es ſich krampfhaft anklammert und dann mit Mühe fein Körperchen auf 
den Sitzplatz hinaufſchiebt. Die Alten umfliegen den gelehrigen Schüler und 
ſtürzen dann ſchleunigſt hinaus, ihm eine Belohnung zu bringen. Swei andere 
folgen dem Beiſpiel des Bruders und ſetzen ſich neben ihn; dann werden ſie 
kühner und kühner, ja gegen Abend ſind ſie ſchon jo weit, den erſten Rund— 
flug zu unternehmen. Nur zwei haben ſich heute noch nicht entſchloſſen, das 
Neſt zu verlaſſen; ſie wagen es morgen, während die andern Geſchwiſter unter 
Führung der Eltern bereits aus dem Stall flüchten und ſich im Hof auf das 
Dach des Schuppens ſchwingen, wo ſie nun in Reihe und Glied die Ankunft 
der fütternden Eltern erwarten. 

Huch am Wohnhaus unter dem Dachſims herrſcht ſchon ſeit Wochen 
fröhliches Leben. Eng beieinander kleben hier wohl zwanzig oder 


252 


N. Soffel. Siebeneich- Bozen, unt 1908. 


Kaum flügge Rauhjhwalbe, auf einer Bettdecke ſitzend. 


noch mehr Neſter der Hausſchwalbe, nur ab und zu eine Lücke; ſelbſt 
unter dem Kajten, der zum Niſten der Tauben beſtimmt iſt, reiht ſich 
eins an das andere. Jetzt iſt das Brutgeſchäft bei den meiſten beendigt, 
nicht aber die Arbeit. Immer geht's hin und her, die hundert Jungen zu 
füttern; in jedem Neſt lagen ja vier bis ſechs ſchneeweiße Eier, und jetzt 
heben ſich ebenſoviele Köpfchen den Alten entgegen. Wie vor dem Bienen— 
haus, ein ununterbrochenes Kommen und Gehen! Schon im Mai, als ſie 
bauten, da war reger Verkehr hier. Unzählige Male flogen die Dögel nach 
den Plätzen, die ihnen ſchlammige Erde boten; mit erbſengroßen Paketchen 
kehrten ſie wieder zurück und preßten jeden Bauſtein an ſeine richtige Stelle. 
Auch die das alte Neſt von neuem benutzen wollten, hatten viel zu tun, es 
vom Unrat zu ſäubern und ſeine Wände auszuflicken; denn die Sperlinge 
hatten hier den Winter über arg gehauſt, hatten das Eingangsloch erweitert, 
eine Unmenge Halme und Federn hineingeſchleppt und alles verſchmutzt. 
Die frechen Spatzen bildeten überhaupt eine läſtige Plage, beſonders 
für die einzeln brütenden Schwalben; denn nicht alle gehörten zur Kolonie. 
Ein Neſt ſtand abſeits in einem Mauerloch, ein zweites klebte unter 
der Wölbung des Hoftors, ein drittes auf einem Balkenkopf uſw. In den 
meiſten von dieſen Wohnungen hauſten jetzt Spatzen; frech war das Männchen 
ins Neſt geſchlüpft, als die Eigentümer abweſend waren, und ſchaute nun 
ſchimpfend aus dem Loch heraus. Es wich nicht, ſo ſehr die Schwalben auch 
ſchrien und flatterten und nach dem Eindringling ſchnappten. Auch die Nach— 
barn zeterten heftig, ebenſo andere Spatzen: ein höllenſpektakel! Die 


255 


Dr. Bethge. Mehlſch w al b e am Neſt. Poritz, Fuli 7909. 


Menſchen im Hof, die dem Kampfe zuſahen, meinten wohl anfangs, es würde 
dem Eindringling übel ergehen; die Schwalben würden kommen und ihm das 
Loch vor dem Schnabel vermauern, daß er elenden Todes ſterbe. Doch das 
wagten die geängſteten Vögel nicht, ſie verſuchten's ja nicht 'mal, an der Neſt— 
wand ſich anzuklammern, und hätten ſie auch den klugen Gedanken gehabt, 
den Feind in dieſer Weile zu fangen, kein Hausipa& wäre jo dumm, ſich ſolches 
bieten zu laſſen. Doch was half's! nach ein paar Tagen mußten die Schwalben 
abziehen; ſie bauten ſich eine andere Wohnung und waren jetzt gewitzigt genug, 
das Eingangsloch ſo zu verengen, daß nur eben ein ſchlanker Schwalben— 
körper ſich durchzwängen konnte, nicht aber der Hausſpatz mit ſeinem 
Dickkopf. 

Viel Seit geht mit ſolchen Kämpfen verloren, und jo ſchnell wie die rot— 
kehlige Baſe im Stall it die hausſchwalbe gewöhnlich mit dem Bau ihrer 
Wohnung nicht fertig. Dieſe iſt größer und weiſt vielmehr Mauerwerk auf; 
denn eine Halbkugel bildet das Neſt, der ganze Kaum gar künſtlich umwölbt, 
wenn auch meiſt nicht ganz regelmäßig. Doch die Baumeiſter verſtehen es, 
ſich der Örtlichkeit in jedem einzelnen Fall anzubequemen. Oben, bald ganz 


254 


W. Farren. Mildenhall (Sufolk), Fuli 1904. 
Mehlſchwalben, eben ausgeflogen. 


an der Wand, die das Neſt trägt, bald ſeitwärts oder auch vorn in der Mitte 
führt die Türe ins Haus, kreisrund oder oval, wie's den Erbauern gerade 
gefällt. Drinnen bedecken ein paar Federn den Boden; dann vier bis ſechs 
Eier im Neſt, die brütende Mutter, nach zwölf oder dreizehn Tagen Junge, 
die Teile zirpend nach Nahrung verlangen, Keinlichkeitsſorgen, erſter Aus- 
flug der Kleinen, wenn ſie zwei Wochen alt ſind: alles wie bei den Kauch— 
ſchwalben — doch viel mehr Leben, mehr Streitigkeiten, mehr Unruhe; 
ſelbſt bis tief in die Nacht wird es nicht ſtill in den Neſtern. Das bringt 
die Menge mit ſich, die beieinander hauſt; bei den Menſchen iſt es nicht 
anders: friedliche Stille des Dorfs, unruhige Halt in den Städten. 
Beſonders an den langen, warmen Abenden Mitte oder Ende Juni herrſcht 
das regſte Leben in der Kolonie. Die Jungen der erſten Brut ſind bereits 
ziemlich ſelbſtändig geworden, doch erſcheinen ſie noch immer jeden Abend, 
wie ſie es vom erſten Tage an gewöhnt ſind, in der Nähe des Hejtes, ſitzen 
am Firſt des Haufes, am Giebel, auf der Dachrinne und plaudern und ſchwatzen 
ohne Unterlaß, bis die Sonne ſich rotgolden im Nordweſten zum Horizont 


255 


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2 


Sainsbury. Yorkshire 1909. 


jenkt. Dann Rriechen ſie mit den Alten ins Neſt hinein, wie auf Kommando, 
eins nach dem andern, denn der Eingang iſt eng. Das iſt ein Drängen und 
Stoßen in dem dunkeln Raum, ehe jedes ſein Plätzchen gefunden und ſich's 
ſoweit bequem gemacht hat, als es die beſchränkten Derhältnijje geſtatten. 
Selbſt wenn Mutter Schwalbe bereits wieder ein paar Eier gelegt und ſchon 
angefangen hat, von neuem zu brüten, wird doch noch immer das Neſt von 
der ganzen Familie zur nächtlichen Ruhe aufgeſucht. Sieben oder acht Stück 
Schwalben beherbergt es, dazu drei oder vier Eier. Ein Wunder iſt's, daß die 
zartſchaligen Dinger nicht zerbrechen, ein Wunder, daß das Mauerwerk durch 
die rumorende Geſellſchaft nicht auseinandergetrieben wird; denn zur Ruhe 
kommen die Schwalben nicht gleich. Der Nachtwächter hat ſchon längſt 
gemeldet, daß die Glocke zehn Uhr geſchlagen hat und daß es nun Schlafens— 
zeit ſei, aber die Schwalben kümmert das nicht, ſie ſchwatzen immer wieder 
von neuem, drängen und balgen ſich bis tief in die Nacht, und gewiß haben 


256 


R. Paul. Glogau, ut 1908. 


Fütternde Mehlſchwalbe. 


manche von ihnen kaum ein Auge zugetan, wenn das Hausrotſchwänzchen den 
dämmernden Morgen meldet. Noch ein Weilchen träumen ſie ſtill im Neſte, 
dann ſchlüpft der Vater zum Coch hinaus, ſetzt ſich auf den Sims und leiert 
ſein Liedchen. Dem Geſang der Kauchſchwalbe gleicht es, dasſelbe gemütliche 
plaudern, aber nicht ganz ſo kräftig iſt es, auch fehlen die charakteriſtiſchen 
Schnurrer. Nun kommen, eins nach dem andern, auch die Jungen zum Vor⸗ 
ſchein, machen Toilette und zwitſchern dazu, werfen ſich dann in die Luft und 
ſchießen hinab nach dem Teich, wo noch immer die Rohrjänger mit den Fröſchen 
um die Wette konzertieren, obgleich die Sonne ſchon ihren erſten Strahl über 
die glitzernde Fläche ſendet. 

Jetzt herrſcht Ruhe am Niſtplatz; ungeſtört brütet Frau Schwalbe, nur 
bisweilen erſcheint der Gemahl, ſchlüpft mit einem Biſſen ins Neſt und ſingt 
dann in der Nähe ſein Liedchen. In einigen Tagen erſt erwarten ſie den neuen 
Zuwachs ihrer Familie; dann hat das Nejt nicht mehr Platz, all die Kinder 
die Nacht zu beherbergen, und die Alten treiben die Jungen zurück, wenn 
ſie am Abend kommen und wie ſonſt Einlaß begehren. Ein paar⸗ 
mal übernachten fie wohl in der Nähe, unter der Dachrinne, auf einem 
Balkenkopf, in einem Mauerloch, finden bisweilen auch gaſtliche Aufnahme 
bei einem der Nachbarn, aber ohne Neſt iſt kein Leben für Hausſchwalben, 

vögel II. Copyright 1910, R. Doigtländers Verlag in Leipzig. 17 
257 


und an einem der nächſten Tage ſammeln fie ſich, um noch den Abend gemein- 
ſam der Heimat den Kücken zu wenden. 

Herbſt iſt es geworden. Das Brutgeſchäft haben nun alle glücklich 
beendet, die Kauchſchwalben drinnen im Stall wie die Mehlſchwalben oben 
am Sims unter dem Dach. Wie anders im vorigen Jahre! Da ſah 
es traurig aus um die Schwalben; ſo viele der zweiten Brut mußten ver— 
hungern, noch ehe ſie das Neſt verlaſſen hatten, beſonders in den Wohnungen 
der Hausſchwalbe gab es faſt überall Tote. Aber auch den Kauchſchwalben 
ging es ſchlimm; ſie fanden jo wenig Nahrung bei dem übeln, naßkalten 
Wetter, obgleich ſie das Vieh auf der Weide in Kreiſen umſchwärmten, dem 
Ackersmann folgten, ſelbſt den Wagen auf der Straße weite Strecken beglei— 
teten, um eine Fliege oder Bremſe zu fangen. Traurig ſaßen ſie ſtundenlang 
auf dem Staketzaun, ſchüttelten von Seit zu Seit das naſſe Gefieder, ver— 
ſuchten dann wieder, dicht über dem Gras fliegend, ein Inſekt von den Spitzen 
zu nehmen — aber zu wenig war's für den hungernden Magen, und manches 
Schwälbchen ging elend zugrunde. 

Heut iſt ein ſchöner, ſonniger Herbſttag, kein Wölkchen trübt das 
glänzende Blau des himmels. Unter den Hausſchwalben herrſcht reges Leben; 
große Mengen, nach Hunderten zählend, ſitzen auf den Dächern des Bauern— 
guts, oben am Firſt, auf jedem Sims, auf dem dürren Aſt des Birnbaums, 
und immer noch fliegen truppweiſe neue hinzu; ſie werden mit Gezwitſcher 
von ihren Schweſtern empfangen, ja einige eilen den Ankommenden ein 
Stückchen entgegen. Jetzt erhebt ſich wie auf ein gegebenes Seichen die ganze 
Geſellſchaft; in ſchön geſchwungenem Bogen ſchwebt ſie empor, umkreilt das 
Dorf und läßt ſich dann auf den Gebäuden des Nachbargehöfts nieder, 
ein Schwälbchen neben dem andern. der Firſt des Daches iſt kaum 
lang genug, die ganze Reihe aufzunehmen, und noch immer müſſen 
die einzelnen zurücken, um den Nachzüglern ein Plätzchen zu laſſen. 
Jetzt drei-, viermal um den Kirchturm herum, jetzt um die hohen Linden 
am Friedhof — tadellos gelingt jedes Manöver. Dann zerſtreut ſich 
die Schar; aber gegen Abend finden ſich alle nochmals zuſammen. Ein letzter 
Rundflug ums Dorf, und dann — die Strahlen der untergehenden Sonne 
glühen auf den Dächern und in den Fenſtern des Kirchleins — fort geht es 
dem wärmeren Süden entgegen. Die zwitſchernden Stimmen verhallen allmäh— 
lich. Am lichten himmel noch eine flache, dunkle Wolke; kleiner und kleiner 
wird ſie mit jeder Sekunde. Ins Unendliche wächſt die Entfernung, wie 
es dem Auge erſcheint; ein letzter Punkt noch, jetzt iſt auch dieſer verſchwunden 
— Glück auf zur Keiſe, ihr mutigen Segler der Lüfte! 

Auch die Rauchſchwalben ſammeln ſich jeden Abend, die Abreiſe zu be— 
ſprechen. Dicht gedrängt ſitzen ſie auf Dächern und Telegraphendrähten, auf 
Erdhaufen, ſelbſt auf Wegen, wo man ſie ſonſt ſelten bemerkte. Nur ungern 


258 


Dr. Bethge. 


mehlſchwalbe am neſt. 8 


laſſen ſie ſich aufjagen, und bloß ein kurzes Stück fliegen ſie fort, um ſogleich 
wieder ihren alten Platz einzunehmen und die unterbrochene Swieſprache fort— 
zuſetzen. Abends tragen ihre leichten Schwingen fie nach einem nahen Teich 
oder Sumpf, wo fie ſich im hohen Schilf, auf den Rohritengeln und auf 
den überhängenden Sweigen des Erlengebüſchs niederlaſſen. Aber heute 
wollen ſie hier nicht übernachten, wie ſo häufig in den letzten Wochen; auch 
ihnen hat die Abſchiedsſtunde geſchlagen. Im Nu erhebt ſich die Schar, und 
fort geht's, der ſinkenden Sonne entgegen. Nur noch ein paar ſind im Dorf 
zurückgeblieben, vielleicht wegen verſpäteter Brut. Dereinſamt jagen ſie durch 
die Straßen, über den Dorfplatz, oder ſtürmen am Teich um die hohen Pappeln, 
deren Laub ſich bereits gelblich gefärbt hat. Bald aber ſind auch ſie, die letzten, 
verſchwunden. 

Dem greiſen Hofbeſitzer wird's ſchwer ums Herz — jeder Abſchied ſtimmt 
traurig. Nur die Buben und Mädchen tröſten ſich bald: die Schwalben kommen 
ja wieder; noch ehe der Kuckuck ſeinen Ruf erſchallen läßt, zwitſchern ſie von 
neuem am Dach und ſegeln in leichtem Flug über der glitzernden Fläche 
des Teichs. 


12 


| Die Swergrohröommel. 
| Don Julius R. Haarhaus. 


Kaum zweihundert Schritt vom letzten Gehöft des Dorfes entfernt liegt 
ein langgeſtreckter Teich. Er wird von Wieſen und Getreidefeldern ein— 
geſchloſſen und grenzt mit einer Schmalſeite an einen Baumgarten, deſſen 
knorrige Stämme ſich hie und da über den dunkeln Waſſerſpiegel neigen, 
als ob ſie ſich davon überzeugen wollten, daß der Frühling auch ihre lücken— 
haften Kronen noch einmal mit Blüten geſchmückt hat. Drüben, auf dem 
Damme, ſtehen einzelne bräutliche Birken, mit deren goldiggrünen Schleiern 
der Maiwind ſpielt, und dazwiſchen morſche Kopfweiden, die mit ihren 
Wurzeln über das ausgehöhlte Ufer hinab bis tief in den Schlamm des 
ſeichten Gewäſſers greifen. Man hat den Teich mit Karpfen beſetzt und 
deshalb ſchon im Spätherbſt von Rohr und Binſen geſäubert, aber hier, 
an der ſchwer zugänglichen Stelle des Ufers, hat man mit Küchkſicht auf 
die Märzente, die alljährlich auf dem Teiche ihr Gelege ausbringt, einen 
kleinen Schilfurwald ſtehen laſſen, und zwiſchen den gelben und braunen 
Stengeln und Schäften des Dorjahrs ſprießen die jungen Spitzen luſtig empor. 

Die Ente hat ihr Wochenbett ſchon verlaſſen und widmet ſich, während 
ihr herr Gemahl auf andern Gewäſſern geräuſchvollen Vergnügungen nach— 
geht, mit rührender Sorgfalt der Führung und Erziehung ihrer vielköpfigen 
Kinderſchar, im ſtillen vielleicht das zierliche Teichhühnchen, das ganz in 
der Nähe auf den Eiern ſitzt und von dem wachſamen Männchen bei jeder 
verdächtigen Erſcheinung gewarnt wird, um ſein eheliches Glück beneidend. 

Andere geflügelte Bewohner ſcheint das Schilfdickicht nicht zu haben, 
wenigſtens hat der Landwirt, dem der Weiher gehört, und der als Natur— 
freund ſein Augenmerk keineswegs nur auf die Karpfen richtet, noch nie 
einen andern Brutvogel hier bemerkt. In der Nacht freilich, wenn er einmal 
aufgeſtanden und in ſehnſüchtiger Erwartung des für das Gedeihen der Saat 
jo notwendigen Regens ans Fenſter getreten war, hatte er ſchon öfters ſelt— 
ſame Laute vernommen, die wie ein dumpfes Pumm-pumm! klangen, die 
er jedoch, da er keine andere Erklärung dafür wußte, einer mit ungewöhnlich 
ſtarker Stimme begabten Unke zuſchrieb. Und dennoch waren jene Laute 
der Ruf eines Dogels! 

Es iſt die Swergrohrdommel, die ſich das Rohrwäldchen zum Sommer— 
aufenthalt und zur Brutſtätte erkoren hat, ein ſonderbares, geheimnisvolles 
Geſchöpf, das in Geſtalt und Lebensweiſe die merkwürdigſten Gegenſätze 


260 


M. Behr. Trebbichau, Juli 1908. 
Swergrohrdommel€ am Neſt. 


vereinigt. In der Kunſt, ſich den Blicken des Menſchen zu entziehen, iſt 
dieſer Dogel Virtuoſe, und nur dadurch iſt es zu erklären, daß er, obgleich 
er durchaus nicht ſelten genannt werden kann, einem ſo ſorgfältigen Beobachter 
wie dem Jagdzoologen Dietrich aus dem Winkell nur ein einziges Mal zu 
Geſicht gekommen iſt. 

Ziemlich ſpät im Frühling, oft erſt im Mai, trifft die Swergrohrdommel 
aus ihrer afrikaniſchen Winterherberge wieder bei uns ein, alſo mindeſtens 
einen Monat ſpäter als ihre größere Derwandte, die große Rohrdommel. Als 
echtes Nachttier verhält fie ſich den Tag über ſchlafend oder doch ruhend, 
und es gehört ſchon ein ſehr geübtes Auge dazu, ſie in ihrem Deriteck aus— 
findig zu machen. Sie iſt keineswegs ſcheu, verläßt ſich vielmehr auf ihre 
ſcharfen Sinne und ſcheint ſich ihrer Schutzfärbung bewußt zu ſein. Und 
in der Tat iſt ſie, wenn ſie im dürren Rohre ſitzt, von ihrer Umgebung 
ſchwer zu unterſcheiden. Gelb und rojtbraun ſind — abgeſehen von der 
ſchwarzen, grün ſchillernden Scheitel- und Rückenfärbung der alten Männchen 
— die vorherrſchenden, je nach Alter und Geſchlecht verſchiedenen Farben 
ihres weichen, ſeidigen Gefieders, gelb iſt auch der Schnabel und das Auge, 
lichtgrün ſind die Füße, alles der Umgebung auf das glücklichſte angepaßt. 

Die Wirkung dieſer Schutzfärbung wird von der Rohrdommel durch 
eine zweckmäßige Körperſtellung noch weſentlich verjtärkt. Die Muskulatur 
ihres Leibes, der nicht größer als der einer Turteltaube iſt, aber wegen 


261 


R. B. Lodge. Montenegro, April 1900. 
Swergrohrdommel€ im Röhricht. 


des erſtaunlich lockern Gefieders viel ſtattlicher erſcheint, erlaubt ihr, ſich 
zu einem eiförmigen Klumpen zuſammen zu kauern und ſich bald darauf 
mit einer blitzſchnellen Bewegung in die Höhe zu recken, daß ſie weit eher 
an einen Pfahl als an einen Dogel erinnert. Dieſen Trick wendet ſie regel— 
mäßig an, wenn ſie ſich durch eine wirkliche oder eine vermeintliche Gefahr 
bedroht glaubt. 

Mit geſträubtem Halsgefieder, nach oben gerichtetem Schnabel und bei— 
nahe ſenkrecht abfallendem Rücken verharrt ſie dann minutenlang in jtock- 
ſteifer haltung; nur die liſtigen gelben Auglein verraten, daß fie den Stören— 
fried ſcharf beobachtet und jederzeit bereit iſt, aus ſeinen weiteren Maß— 
nahmen ihre Konjequenzen zu ziehen. Aber deſſen bedarf es ſelten genug, 
denn die Täuſchung iſt ſo vollkommen, wie ſie nur ſein kann, beſonders wenn 
die Schatten einzelner Schilf- oder Rohritengel ſenkrecht über dieſes Dogel— 
zerrbild fallen und ſich mit den dunkeln Cängsſtreifen des Halſes und der 
Dorderbrujt vereinen. Mag das Tier nun im Schilf oder, was im Frühjahr 
häufig der Fall iſt, auf einer Kopfweide oder gar in einem noch kaum 
belaubten Erlenbuſche ſitzen, es entgeht der Gefahr, geſehen zu werden, 
um ſo regelmäßiger, als es ſelbſt beim geringſten Geräuſch aus dem Schlafe 
erwacht und dann ſofort die beſchriebene Stellung einnimmt. 


262 


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1 — 
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＋ 
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R. B. Lodge. Montenegro, April 1900. 
Swergrohrdommel im Röhridt. 


Sieht ſich die Swergrohrdommel aber trotz der angewandten Liſt er- 
kannt, jo vermeidet ſie es nach Möglichkeit, von ihrem Flugvermögen Ge— 
brauch zu machen und ſich über den Bereich des ſchützenden Dickichts hinaus 
in die Luft zu erheben, obgleich ſie eine recht gewandte Fliegerin iſt. Sie 
zieht es vor, unauffällig und nahezu geräuſchlos durch das Gewirr der 
Stengel weiterzuſchlüpfen und eine Stelle im Dickicht aufzuſuchen, von der 
ſie ſich beſſern Schutz verſpricht. Dabei entpuppt ſich der ſonderbare Dogel 
als ein gejchickter Turner und Kletterer, dem es gar nicht darauf ankommt, 
ob er auf wagrechten oder ſenkrechten Stengeln Fuß faſſen muß. Das eine 
Bein dicht an den Leib gezogen, das andere weitausgeſtreckt und mit den 
langen, ſcharfkralligen Sehen zwei oder drei Halme zugleich umklammernd 
— ſo ſteigt der Flüchtling ſchnell und ſicher bis in die höchſten Wipfel des 
Rohrdickichts und beobachtet hier, unter nickenden Blättern und braunen 
Riſpen wohl verſteckt, in aller Gemütsruhe den Störenfried, der den Aus— 
reißer ganz wo anders vermutet. 

Bei dieſen Kletterkünſten kommt die Fähigkeit der Swergrohrdommel, 
ſich „dünn zu machen“, ſo recht zur Geltung, und eigentlich nur bei dieſer 
Gelegenheit erinnert der dann S-förmig gebogene Hals an die Zugehörigkeit 
des kleinen Vogels zum Keihergeſchlecht. Wird fie in ihrem Deriteck hart 


265 


M. Behr. Alter vogel ſeine Eier wendend. Setzt ſich eben auf die Eier. Treöbichau, Juli 1908. 
Swergrohrdommel. 


bedrängt und, etwa durch Steinwürfe, aufgeſcheucht, jo fliegt ſie auch wohl 
einmal empor. Ihr Flug iſt zunächſt ein ſchnelles Flattern, nimmt aber, 
wenn die Kichtung beibehalten wird, an Ruhe und Stetigkeit zu. Sie zieht 
den Hals dabei ein, ſo daß der Kopf im Nacken ruht, und ſtreckt die Ständer 
weit nach hinten. Meiſt jedoch beſchränkt ſie ſich darauf, ſich wenige Meter 
über das Schilf zu erheben, und fällt dann nach einigen überraſchenden 
Schwenkungen wieder ein. 

Gegen Abend, um die Seit der Dämmerung, verläßt ſie ihre Schlaf— 
ſtelle, um dem Nahrungserwerb nachzugehen. Dann watet ſie im ſeichten 
Waſſer umher und ſpäht aufmerkſam nach kleinen Fiſchen, Kaulquappen 
und Waſſerinſekten, die ſie mit einer blitzſchnellen Bewegung erhaſcht. Ihre 
Haltung und ihr Gang ſind dabei alles andere als gravitätiſch: mit horizontal 
ausgeſtrecktem Halſe und Schnabel ſchreitet ſie ruckweiſe vorwärts und wippt 
dabei nach Art der Teichhühner höchſt ſonderbar mit dem kurzen Schwanz. 
Stößt ſie bei ihrer Wanderung auf ein anderes größeres Lebeweſen, etwa 
einen Waſſervogel oder ein kleines Säugetier, jo bleibt ſie wie angewurzelt 
ſtehen, zieht den Kopf in das Bruſt- und Schultergefieder zurück und beobachtet 
jede Bewegung dieſer verdächtigen Erſcheinung, bereit, beim erſten Anzeichen 
feindſeliger Geſinnung ihren dolchartigen Schnabel dem Gegner entgegen— 
zuſchnellen. Aber dazu kommt es ſelten, denn die Swergrohrdommel wird 
von allen Mitbewohnern des Teiches reſpektiert und weiß ſich ſogar, un— 
geſellig wie ſie iſt, die eignen Artgenoſſen vom Halſe zu halten. 

Die ganze Nacht hindurch bleibt der Vogel in Tätigkeit, denn er hat einen 
geſegneten Appetit und bedarf zur Sättigung ſehr anſehnlicher Kationen. Als 
Feinſchmecker zieht er junge Schleien und Karauſchen allem andern vor, würgt 
jedoch im Notfalle auch einen Schlammpeitzger von Spannenlänge hinunter. 

Kommt gegen Ende des Mai die Seit der Liebe, jo iſt die kleine Rohr: 
dommel auch einen Teil des Tages über munter, und das verliebte Männchen 
läßt — wenigſtens wo es vor jeder Störung ſicher zu ſein glaubt — auch 
bei hellem Sonnenjchein ſeinen Unkenruf erſchallen. Der Platz für das 
Neſt wird mit Umſicht und Sorgfalt ausgewählt, und es wird dabei meiſt 
Rückſicht darauf genommen, daß er vom Ufer aus nicht leicht zu ſehen iſt. 
Die Hauptarbeit beim Neſtbau fällt wohl dem Weibchen zu, obgleich das 
Männchen ſich immer in der Nähe aufhält und das Werk ſehr gründlich 
inſpiziert. Als Unterlage dienen gewöhnlich alte Kohrſtoppeln und umgeknickte 
Stengel, die etwa einen Fuß hoch aus dem Waſſer ragen, durch Binſen, 
Schilfblätter und Rohrhalme miteinander verbunden und mit einem oft ſehr 
bedeutenden Klumpen desſelben Materials bedeckt werden. So Runitlos dieſer 
Bau auch erſcheint: das Weibchen kann ſich bei der Arbeit nie genug tun 
und bringt, auch wenn ſchon Eier in der ſchwach vertieften Mulde liegen, 
häufig noch am Neſte Oerbeſſerungen an. 


265 


IM, Behr. Trebbichau, Full 1908. 
Junge Swergrohrdommeln im Neſt. 


Su Anfang oder manchmal auch erſt gegen die Mitte des Juni iſt das 
Gelege vollſtändig. Es ſind drei bis vier, ſeltener fünf oder noch mehr bläulich— 
weiße Eier mit glanzloſer Schale, die in ſechzehn bis ſiebzehn Tagen aus— 
gebrütet werden. Dabei weckt die Mutterliebe in der Bruſt des Weibchens 
einen wahren Heldenmut: ohne an ſeine eigne Sicherung zu denken, klettert 
es bei der Annäherung eines Menſchen unter kläglichem Geſchrei an den 
das Neſt umgebenden Stengeln auf und nieder, während das Männchen, 
ebenfalls in der Nähe, aber im dichteſten Schilfe wohl verſteckt, die Störung 
beobachtet und mit einzelnen angſtvollen Rufen in das Lamento der Gattin 
einſtimmt. Iſt die Gefahr vorüber, ſo beruhigt ſich das Pärchen bald wieder; 
das Weibchen ſetzt ſich auf den Neſtrand und ſchaut die Eier jo nachdenklich 
an, als wollte es ſie zählen, und nicht lange darauf ſtellt ſich auch das 
Männchen ein, um ſich davon zu überzeugen, daß alles in beſter 
Ordnung iſt. 

Die von den Eltern zärtlich geliebten Jungen ſind mit ihren plumpen 
fleiſchfarbigen Füßen und Schnäbeln, dem ockergelben Dunenkleid und den 
ſchopfartig abſtehenden Flaumbüſcheln auf dem Scheitel drollige kleine Scheu— 
ſale, dazu große Freſſer und womöglich noch größere Faulenzer, die das 
ſchützende Neſt ungern verlaſſen und die Alten nötigen, auch bei Tage Nahrung 


266 


herbeizuſchaffen. Sie nehmen die ihnen von den Eltern in der jehr er— 
weiterungsfähigen Kehlhaut zugetragenen Fiſchchen, Kaulquappen und 
Waſſerſchnecken vom Neſtrande auf und verſchlingen ſie unter ſeltſamen 
Verrenkungen des Halſes. Werden ſie jedoch einmal beunruhigt, ſo ſteigen 
ſie aus dem Neſt und klettern recht geſchicht an den Rohrhalmen empor. 
Wenn die Jungen flügge geworden ſind, tun die Alten plötzlich, als 
hätten ſie mit ihnen nie etwas zu ſchaffen gehabt, und machen ſich bei den 
erſten Anzeichen des Herbites aus dem Staube. Dann treibt ſich die Nach— 
kommenſchaft noch ein paar Tage elternlos umher, bis auch ſie der Drang 
zum Wandern befällt. Don keinem andern Führer als der ererbten Sehn— 
ſucht nach dem ſchwarzen Erdteil geleitet, heben ſie ſich in einer kühlen 
Septembernacht mit ungeübten Schwingen in die Lüfte und ſtreben über 
Gebirge und Meere dem fernen, ihnen ſelbſt noch unbekannten Keiſeziele zu. 
Am Weiher hinter dem Dorfe trauert der Swergrohrdommel niemand 
nach, weil niemand von ihrem Daſein eine Ahnung hat. Denn ihr ver— 
borgenes Tun und Treiben ſchützt ſie vor dem nicht immer uneigennützigen 
Intereſſe der Menſchen, und in der Regel weiß nicht einmal der Fiſchzüchter, 
der ſonſt die Vogelwelt mit Mißtrauen betrachtet und den Reihern und 
Eisvögeln mit Eiſen und Donnerrohr nachſtellt, daß es die kleine Rohr— 
dommel iſt, die unter ſeiner Fiſchbrut in ſo auffallender Weiſe aufräumt. 


. Behr. Trebbichau, Juli 1908. 


Neſt und Gelege der Swerg— 
rohrdommel. 


| Die Heidelerche. | 
| Don Elje Soffel. | | 


Hinter der großen Stadt dehnt ſich der Wald nach allen Seiten, ſtunden— 
weit. Er iſt ſehr verſchieden, wie der Boden auf dem er ſteht, arm und 
reich, dunkel und licht, trocken im Unterholz oder mit hohem Moosteppich 
bedeckt. 

Oben auf der Ebene führen tiefgeleiſige Sandwege hindurch, dort iſt 
er kümmerlich und traurig. Elende, oft kranke Föhrenbäumchen mit roſt— 
braunen Nadeln und zwerghaften Stämmen ſtehen in Reih und (Glied, es 
iſt ſchier endloſe Traurigkeit hier durchzugehen. Den Boden bedecken 
krüppelige kleine Beerenſträucher und blaſſe Erika. 

So iſt der Wald in der Nähe der Stadt. 

Sonnenlicht kann ſeine Armut nicht vertragen. Wenn aber der Mond 
kommt in hellen Frühlingsnächten, ſo verwandelt er das mißhandelte Fleckchen 
Erde. Sieht Lichtfäden von Sweig zu Sweig, von Aſt zu Aſt und hüllt 
alles in einen milden, deckenden Schimmer. 

Don einer der niederen Föhrenkronen herab ſingt die Lullerche ihr 
Lied bis tief in die Nacht hinein, ſanft und ſchwermütig, weich und zärtlich. 

Sie flötet wie eine Amſel, ſchluchzt wie eine Nachtigall und trillert wie 
eine Lerche. 

Die Stunde zwiſchen geſtern und heute iſt ihr die liebſte; erſt wenn die 
Sterne anfangen blaſſer zu werden, hat ſie ausgeſungen und fliegt zurück. 

Noch ein Stück weiter iſt ſie zu Haufe, wo der Wald den Rauch und 
Dunſt der Stadt, die Sonntagsbeſuche der Städter und allen Lärm vergeſſen 
hat. Wo er nicht mehr geſchändet und gekränkt auf die Nacht und den 
Mond warten muß, um ſchön zu ſein. 

Heidewald freilich iſt es auch hier und ſo iſt es der heidelerche auch 
recht. Sie hat noch nie den Derſuch gemacht, hinüber zu ſtreifen in den 
Teil des Waldes, der zu beiden Seiten des Baches ſchattig-feucht den Abhang 
hinzieht. 

Sie liebt den trockenen Boden und lichte Rodungen, wo die hohen 
ſchlanken Samenbäume einzeln ſtehen und der Sand in der Sonne glüht. 
Kleines Geſträuch iſt ihr recht, Wacholder, Krüppelföhre und Birke, wie 
ſie mit kurzem, dickem Stamm, knorrig und zäh über den Grund Hinkriechen. 

Dort liegt ſie die Nachmittage, eingebettet in die tiefe, weiche Sandwelle, 
Flügel und Schwanz geſpreitet, daß die ſchwarz und weißen Abzeichen leuchten, 


268 


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R. Tepe. Bloemendaal bei Haarlem. 
Junge Hheidelerchen im Neſt. 


und atmet die Sonne ein. Oder fie ſtößt den feinen Schnabel in den lockeren 
Boden, wühlt den Kopf hinein und wirft ihn zurück, daß der helle Sand ihr 
über Hals und Kücken rieſelt. Hilft mit den Flügeln nach, rutſcht und reibt 
ſich, pluddert die Federn auf, daß der Staub herausfliegt, zupft da und dort 
mit dem Schnabel ein Fläumchen aus, das träge in der Luft weiterſchwimmt 
und bald zu Boden ſinkt. 

Es ſtört ſie niemand hier. Sie bleibt ruhig liegen, auch als der Forſt— 
aufſeher wenig Schritte von ihr die Schonung beſichtigt, ja, als er dicht neben 
ihr über die Lichtung geht. Und er entdeckt auch ſie nicht, die dicht an den 
Boden gedrückt ſich von ihm kaum unterſcheidet. 

Als der Falke, der ſchon lange über dem Platz im Blauen geſtanden 
und gerüttelt, herunterfällt, fliegt ſie nicht auf und er ſtößt fehl, vorüber an 
dem ſandfarbenen Dogel und auf ein Stück alte Baumrinde los, das er für 
ſein Opfer hält. Enttäuſcht ſtreicht er einen Schuß weit über dem Boden 
hin, macht einen ſcharfen Bogen und ſteigt dann jäh mit heftigen Flügel— 


269 


W. Farren. Near Mildenhall (Sufolk), Fuli 1909. 
Heidelerche, ihre Jungen fütternd. 


ſchlägen. Nach einer Weile ſcheint er für Augenblicke oben zu ſchwimmen, 
ſo ruhig ſteht er in der Luft. 

Die Sandlerche blinzelt aus braunem Auge nach ihm, ſie iſt nicht ſicher, 
ob er nicht wiederkehrt. 

Erſt als er ſeine Kreiſe höher und immer ferner zieht und ſchließlich 
als blaſſer Punkt über den Föhren am Horizont verſchwindet, bewegt ſie ſich. 
Hebt das Köpfchen und zieht die Flügel ein. 

Rings iſt's noch immer Mittag, der Sand rauſcht und gleißt, ein müdes 
Windchen führt ſchweren Föhrenduft herüber, grüngoldene Funken ſtieben 
durch die Luft. Im Sandwege geht die weiße Spinne ſpazieren. 

Die Lerche nimmt ſie ſpielend mit ſpitzem Schnabel auf. Was ging ſie 
auch eben vorüber! 

Die Sonne brennt. Lullerche liegt im heißen Bett und ſchlummert. 
Struppig gebläht, mit offenem Schnabel trinkt ſie den Mittag. 


Near Mildenhall (Suffolk), April 1909. 


heidelerche, zum Nejt gehend. 


W. Farren. 


Später, als die Sonne weiter hinunter ilt, kommt ſie noch ein wenig auf. 
Läuft einen Schuß weit über den Boden in anmutiger Flucht, bleibt ſtehen 
und ſtellt die Kopffedern zur Holle, ſieht aus ſanft-braunem Aug' um ſich 
und ſchnellt wieder einen Abſatz weit, doch nicht haſtig, nicht ungeſtüm, das 
liegt ihr nicht. Lockt weich und ſchmeichelnd, nicht wie Fink oder Meiſe, 
die ſo recht in den Tag hineinſchmettern; ſie fragt es faſt, guidl? guidloi? 
zärtlich und heimlich, und tut es am liebſten, wenn das Tageslicht weich über 
allen Gegenſtänden liegt und die Nacht ſich ſchon auf ihr Kommen beſinnt. 

Da gleitet der kleine Schatten noch hin über den heideboden, zupft eine 
Federmotte, die noch nicht wach geworden, vom Wacholder und die rote Eule 
vom Erikaſtrauch, haſcht den Siebenpunkt der groß und dunkel mit weit⸗ 
geſpannten Segeln durch die blaue Dämmerung ankommt und ſchickt das 
ſchläfrige Heupferd nach, das zwiſchen vergoldeten Canzenſpitzen Ruhe ge— 
ſucht hatte. 

Auf der Heide wird es jetzt immer geſpenſtiſcher. Es iſt, als wäre alles, 
Strauch und Baum und Gras gewachſen, alles bedeutet mehr als am Tage. 


271 


Über das dunkelſamtne Grasband, das goldumzogen groß wie ein Balken 
am Himmel ſteht, ſteigt der müde Schreck wie ein Fabeltier in ſein Bett, 
aus dem dürftigen Wacholder ſchlagen Flammen. 

Allmählich legt ſich der Tumult der Farben. Das Goldbraun des heide— 
bodens, die dunkeln Samtwogen der Sträucher. 

Dom Diolett zum Grau, dann geklärt zum reinen Blau ſtrahlt der 
Nachthimmel, und der Abendſtern, vorhin fremd wie ein Gaſt, wird heimatlich 
und ſicher. 

Das iſt die Seit für der Lullerche heimlich Lied. Wenn ſtill der Mond 
ſeinen Weg geht und die Welt den Tag vergeſſen hat. 

Wenn der Stern groß auf dem heidhügel ſitzt, den ſeine Strahlen leiſe 
betaſten. 

Der dürre Alt der alten Kiefer ſieht drohend wie ein Weiſer in die 
Cuft — von dort herab ſingt ſie alle Nacht. Dli, dli, dli, beginnt ſie leiſe: 
Wie ſtill es iſt! 

Cüllüllülü — es ſchläft die Welt. 

Didl, didl, didl: Liebchen? 

Guidloi, guidloi! Kommit du? O komm! 

Und ſie trillert und ruft: Dadidl, dadidl, dadidl, lillilli, Lilli — 
lüllüllüllülly — 

Kommt die Ciebſte? 

Ja ſie kommt. 


Es iſt noch die alte Liebite. Die Märzliebe. 

Als die Heide ſilbergrau und nackt auf den Frühling wartete, den blaſſen, 
ſinnenden Himmel über ſich, hatten ſie ſich getraut. Damals war es ſtill 
im Heidwald. Nicht das Geſumme und Geſchwirr über blauen und gelben 
Blüten, kein haſten und Treiben im Kraut, Gaukeln und Geflüſter von jung— 
grünen Blättchen. Höchſtens lief ein blauglänzender Miſtkäfer ſchwerfällig 
in einer Sandfurche, der Saunſchlüpfer hatte es eilig durch Dorn und 
Dickicht und das Meiſengebimmel kam den Waldrand entlang, heller als im 
Winter. 

Bis draußen von dem Brachacker einmal die Feldlerche ſtieg. 

Da ſang die Lullerche auch zum erſtenmal. 

Mit „tüttüt“ flog ſie auf. Ließ die Flügel flattern, als ob's nicht 
Ernſt wär mit dem Fliegen. Nur probieren! Die Luft ſtrich ſo friſch und 
weich an den Kielen entlang. 

Nur probieren! Sie ſpielte, ließ ſich noch mal niederfallen, aber dann 
kam ſie wieder hoch und nun immer höher. Oben im Blau begann ſie ihr Lied. 

Sie fang der Derwandten nach. Nur weicher, zärtlicher, inniger. Suletzt 
legte ſie die Flügel an und ſchoß wie ein Stein herunter. 


272 


Stephainsky. Fägerhaus Tillowitz, Ober-Schl., April 1908. 


Heidelerche. 


Don nun an ſang ſie jeden Tag. 

Dom Baum und hoch in der Luft, des Morgens und Abends, und bald 
auch des Nachts. 

Als der Frühlingsmond durch die Kiefernwipfel zog, da galt es der 
Liebſten. 

Bald darauf hatten fie unter einem jungen Birkbuſch den richtigen 
Niſtplatz gefunden. 

Bärlapp wuchs dort und trockene Heide, vom toten Wacholder wand 
ji das Silbergebein am Boden. Und die weiß-flaumige Birke ließ ihre 
zarten Wimpel darüber flattern. 

Es war in der Mittagsſtunde, da begann das Weibchen die Neſtmulde 
zu ſcharren; heftig fegte ſie den Sand hinaus mit hilfe des langen Sporn, als 
glitzernder Sprühregen fiel er hinter ihr nieder. Sie zupfte ein paar dürre 
Halme mit dem Schnabel zu ſich herüber, bog ſie rund in die Vertiefung, 
trockenes Moos, dürres Gewurzel trug ſie nach und nach zu, zierlich ge— 
ſchäftig mit hübſch geſtellter holle durch Kraut und Sand trippelnd. Swei 
Wochen darauf ſchlüpften 4 Junge aus den ſpitzen, hellen Eiern. Die wagten 
ſich, kaum flügge, ſchon aus dem Neſt und folgten der Mutter, die ſie lehrte 
die Spinne finden, wo ſich die ſchimmernden Fäden im Geſträuch ſpannen, 

Vögel II. 18 
27³ 


den Käfer und die Raupe von der Küchkſeite der Blättchen leſen und ihnen 
zeigte, wo die verſchlafenen Motten hängen. Aber auch die grünen Blättchen 
ſelbſt ſind gut und die junge Saat und im Berbit allerlei Samen und Korn 
vom Weizen und Hafer, Hirſe und Knöterih. Die Kleinen merken ſich das 
und auch wie man den Hafer und Weizen gegen den Stein ſchlägt, um zu 
dem guten Kern zu kommen; ſie puddeln auch ſchon tüchtig im Sand und 
verſchlucken hin und wieder ein Körnchen, das tut die Mutter auch. Und 
wenn oben im Blau ein Dogel kreiſt, immer auf derſelben Stelle, jo ducken 
ſie ſich, denn der hat nichts Gutes vor. 

So treiben ſie's bald wie die Alten, nur das Kleid iſt nicht ganz dasſelbe, 
ein wenig heller und braunſchwarz gefleckt und das Auge ſieht noch grau. 

Als im Juni nochmal vier kleine Lullerchen nachkommen, da ſind die 
erſten ſchon völlig klug geworden, ſie brauchen die Eltern nicht mehr. Aber 
ſie halten ſich noch zu ihnen und die jungen Männchen dichten leiſe nach, 
was der Dater ihnen vorgeſungen. 

Iſt aber der Nachwuchs auch groß geworden und die Felder leer, die 
Heide wieder ſtill, ſo machen ſie ſich miteinander auf und reiſen. Sie reiſen 
des Vormittags, oder bevor die Sonne untergeht, hoch in der Luft über weite 
Felder, raſten und reiſen, bis ſie dorthin kommen, wo über nackten Gebirgen 
und endloſen Ebenen die Sonne noch warm ſcheint und Nahrung iſt für 
ſie alle. 


—— 5 N — 
Stephainsky. Fagerhaus Tillowitz, Abril 1908. 


Heidelerche. 


274 


| Die Waſſerralle. 


| Don Hugo Otto. 


Am Bruch entlang zieht ſich eine große Wieſe mit ſauren Gräſern. Dom 
Sumpf aus reicht ein Entwäſſerungsgraben bis in die Nähe des Gutshofes. 
Er iſt mit Rohr, Schilf, Seggen, Erlen, Salweiden, Blutweiderich und Spier— 
ſtauden jo dicht umſäumt, daß der Waſſerſpiegel nirgends ſichtbar iſt. Auch 
das Bruch iſt ſehr ſtark verwachſen. Sein Ufer iſt von einem breiten 
Pflanzengürtel beſtanden, der den Durchblick auf die vielen plänken der 
weniger bewachſenen Mitte nur hie und da geſtattet. An vielen Stellen iſt 
die Pflanzenwelt ſo dicht vertreten, daß das Wurzelwerk eine filzige Decke 
über dem moraſtigen Waſſer geſchaffen hat, namentlich dort, wo große 
Seggen und dazwiſchen Torfmooſe in Menge wachſen. Hier kann man das 
Bruch betreten. Wer Erfahrung beſitzt, weiß, daß man ſchnell über die 
ſchwankende, wie Gummi dehnbare decke hinſchreiten kann; wer aber ſtill 
ſtehenbleibt, ſinkt langſam in den brodelnden Unterſumpf ein. Geheimnis— 
voll rauſcht der Uferſchilfwald, geheimnisvoll flüſtert das Röhricht, geheimnis— 
voll iſt die Stille im Binſen- und Seggenwuchs, geheimnisvoll liegt es in 
der drückend ſchwülen, atembeſchwerenden, ſommerlichen Sumpfgasluft dieſer 
Brüche, geheimnisvoll aber iſt namentlich auch das Leben in dieſem urwüch— 
ſigen Landſchaftsbilde. 

Im Sommer verſtummt eigentlich nie das Froſchgequak im Sumpfe. 
Entengeſchnatter und der Teichhühner Lockruf erſchallt auch häufig aus 
ihm; ebenſo das Chraik der Reiher, die dort ihrer Nahrung nachgehen. Aber 
noch andere merkwürdige Töne ſind manchmal vernehmbar. Wer ſie von 
ſich gibt, kann der Bauer nicht ſagen. 

Letzthin kam ſolch eine eigenartige Stimme allabendlich ſogar aus dem 
nahen Graben am Gutshöfe. Wuitt, Wuitt! pfiff es da ſcharf und anhaltend 
aus dem Ende der Sumpfpflanzenzunge. Wer mochte ſo rufen? Die furcht— 
ſame, dumme Magd glaubte beſtimmt an einen unheimlichen Spuk. Aber 
der Baas, der alte Bauer, hatte dergleichen Töne ſchon in früheren Jahren 
mehrfach gehört. Als in der Abenddämmerung wieder einmal der Ruf 
aus dem Grabenrande erſchallte, nahm er ſeine beiden Rattenfänger mit, 
führte ſie im Bogen an das Bruch und ließ ſie dann rechts und links die 
Grabenränder abſuchen. Faſt hatten ſie das ganze Pflanzengewirre durch— 
ſtöbert, da verſuchte der eine hund etwas zu erhaſchen. Es gab ein kurzes 
Hin⸗ und Herſpringen, hie und da ein haſtiges Zuſchnappen, und plötzlich 

18 * 
275 


N, — — N 
W. Farren. Hickling-Broad (Norfolk), Juni 1909. 


Waſſerralle, im Begriff ſich auf ihre Eier zu ſetzen. 


flog niedrigen, ſchwerfälligen Fluges ein Dogel, kleiner als ein Feldhuhn, 
mit hohem, ſchneidendem, aber nicht unangenehm klingendem Uriek, Kriek 
hoch, ſtrebte der dunkeln Uferböſchung zu und tauchte dort im Pflanzen— 
grün unter. Ein Waſſerhuhn, meinte der Bauer. In Wirklichkeit aber war 
es eine Waſſerralle, eine charakteriltiiche Vertreterin der geheimnisvollen 
Sumpfvogelwelt, die wie kaum ein anderes Geſchöpf in dieſer Heimlichkeit 
ein verſtecktes, geheimnisvolles Daſein führt. 


* * 
* 


An manchen Stunden des Tages ſcheint die Waſſerralle zu ruhen, an 
anderen ſchleicht ſie einſam durch die Pflanzenwildnis des Bruches. Faſt 
nie kommt ſie, obwohl ſie ſchwimmen kann, aufs offene Waſſer ihres Wohn— 
gebietes. Dom bewachſenen Rande der kleinen, blanken Tümpel im Sumpf 
ſteckt ſie wohl einmal ihr niedliches Köpfchen aus einem Riedgrasbüjchel 
hervor, aber nur für einen Augenblick, und huſch! iſt ſie fortgelaufen. Man 
könnte glauben, eine Waſſerratte ſei durch Schilf und Waſſerlilien geſchlüpft, 
jo ſchnell verſchwindet der Vogel. Wie ein Schatten huſcht fie laufend vor— 
über. Ob die Pflanzenwelt auch ſcheinbar dicht geſchloſſen daſteht, ſo be— 
rührt ſie doch beim flüchtigen Laufe kaum einen Stengel, und kein Hälm— 
chen macht durch irgendeine Bewegung kenntlich, daß gerade in dieſem 
Augenblicke die Waſſerralle an ihm vorüber gerannt iſt. Mit ihrem ſchlanken, 
ſeitlich ſtark zuſammengedrückten Körper ſchlüpft ſie durch ſehr enge Gaſſen 
des Pflanzenhaos. Es iſt ihr möglich, mit den drei langen Vorderzehen 
und der kurzen Hinterzehe große Flächen als Stützpunkt des Körpers zu 
benutzen und ſelbſt da noch ſich ſchreitend fortzubewegen, wo nur wenige 
Waſſerpflanzen und eine dünne Schlammſchicht einen Halt gewähren. Schwin— 
den auch dieſe, dann werden die im Dunkel des Pflanzendickichts verborgenen 
Waſſerſtellen durchſchwommen. Wird aber die Pflanzenwildnis zu dicht oder 
deckt vorjähriges, durch Wind und Schnee zuſammengebrochenes Röhricht 
den Boden, dann ſchleicht die Kalle eilenden Fußes darüber hinweg, nie aber 
ohne Deckung zu benutzen. Bei ſolch' geheimnisvoller Lebensweiſe kann 
es nicht Wunder nehmen, wenn die allermeiſten Menſchen keine Ahnung 
davon haben, daß in ihrer Nachbarſchaft die Waſſerralle wohnt und brütet. 


* * 
* 


Dort, wo ji zur Moraſtmitte hin dicht Kaupe an Kaupe reiht, wo 
ſich Weidengebüſch und Erlen um den Standort jtreiten, in diejer Pflanzenwelt 
von hohen, ſcharfrandigen Halbgräſern, ſteht an einem trockenen Orte das 
Neit der Waſſerralle. Die Grundlage bilden zujammengeknickte Beſtand— 
teile dichter Grasbüſchel. Auf ihnen iſt aus vergilbten Seggenblättern und 
-itengeln das Neſt locker geflochten angelegt. In ſeiner Mulde birgt es 


277 


M. Farren. Hickling-Broad (Norfolk), Juni 1909. 
Waſſerralle beim Neſt. 


bis zu zehn, manchmal auch noch mehr Eier, die inſofern eine Schutzfarbe 
aufweiſen, als ſie ſich vom Geniſt nur unweſentlich abheben. Auf hellroſt— 
gelbem, manchmal grünlich ſchimmerndem Grunde zeigen ſie violette und 
aſchgraue Töne, die von ſparſam vorhandenen rötlichen oder zimmtbraunen 
Flecken überſprenkelt ſind. Beide Alten brüten abwechſelnd. Manchmal 
trifft man ſie auch zuſammen im Neſt an. Die ſchwarzwolligen Jungen ſind 
echte Mejtflüchter. Der Lockruf der Alten hält ſie anfangs zuſammen. Da 
die Eltern in günſtigen Jahren manchmal noch zu einer zweiten Brut ſchreiten, 
führen ſie die Jungen nur kurze Seit, die ſich dann recht bald ſelbſtändig 
betätigen. 

Sich ſelbſt überlaſſen, wachſen die kleinen Kallen in der Deckung des 
Bruches bei reichlicher Nahrung ſchnell heran. Schon nach kurzer Seit kommen 
ihre Federn hervor. Der Sumpf bietet ihnen und den Alten bei großer Ab— 
wechslung Unmengen an Futter. An den Waſſerpflanzen gibt es reichliche 


278 


W. Farren. Hickling-Broad (Norfolk), Juni 1909. 


Waſſerralle am Neſt. 


Mengen Schnecken, von denen die kleineren mit den Gehäuſen verzehrt 
werden. Überall zeigen ſich kleine und größere Waſſerkäfer, Larven ver— 
ſchiedener Mückenarten, und die entwickelten Tiere ſelbſt. Bietet ſich die 
Gelegenheit, jo plündert die Waſſerralle auch wohl einmal das Keſt eines 
Kleinvogels und frißt ſeine Eier und Jungen auf. Wenn an halten herbſt— 
tagen die Nahrung knapper wird, nimmt ſie auch fürlieb mit den Samen 
der Seggen, Riedgräſer und anderer Pflanzen ihres Aufenthaltsgebietes. Je— 
doch iſt dies ſtets nur ein Notbehelf. 


* 

Ein gut ausgemauſertes Männchen der Waſſerralle gehört zu den ſchön— 

ſten Sumpfvögeln Deutſchlands. Es iſt auf der Oberſeite olivenbraun mit 
ſchwarzen Flecken. Die größeren Schwingen und die Schwanzfedern ſind 
matt ſchwarz und breit braun gekantet. Die Unterſeite iſt namentlich am 


279 


Halſe und der Bruſt ſchieferfarbig. An der Unterbruſt und zwiſchen den 
Beinen haben die einzelnen Federn rötlichweiße Spitzen. Die Mitte des 
Bauches und der After ſind weißlich. Kinn und Kehle zeigen weißgraue 
Färbung; die Zügel find ſchwarz. Auf der blaugrauen Stirn finden ſich 
borſtige, gelbbraune Federchen von eigenartigem Glanze. Charakteriſtiſch 
ſind die ſchwarzen, weißgebänderten Weichen. Das feurige Auge weiſt ein 
lebhaftes Sinnoberrot auf. Auch der Schnabel hat zur Wurzel hin ähnliche 
Farbe. Während er bei ganz jungen Dögeln gerade iſt, zeigt er bei alten 
eine ſanfte Biegung. Er iſt ſtets länger als der Kopf, und durch dieſes 
Merkmal iſt unſere Waſſerralle leicht von allen ihren Derwandten zu unter— 
ſcheiden, die entweder kürzere oder mit dem Kopfe gleichlange Schnäbel auf- 
weiſen. Bei den Waſſerrallen ſind beide Geſchlechter gleich gefärbt. Die 
Weibchen ſind aber kleiner und etwas weniger lebhaft als die Männchen 
gezeichnet. 

Selten überwintert die Waſſerralle in den kälteren Strichen ihres aus— 
gedehnten Wohngebietes, das ſich über Europa und das nördliche Alien 
erſtrecht. In den Sommermonaten trifft man ſie im mittleren Deutſchland 
recht häufig an. 

Es iſt merkwürdig, daß ſie trotz ihrer kurzen, gewölbten Flügel weite 
Wanderungen zur Sugzeit macht; denn ſie iſt ein ſchlechter Flieger. war 
bleiben die meiſten Waſſerrallen im Winter in Südeuropa; aber einzelne 
gehen auch nach Agypten und Algier. Da ihre Flughöhe nur gering iſt, ſo 
verunglücken von ihnen im Herbſt und Frühling zahlreiche Vögel an den 
elektriſchen Ceitungsdrähten durch Anſtreichen. Die Waſſerralle zieht nur 
des Nachts, wie ja überhaupt ihre ganze Lebensbetätigung hauptſächlich 
auf die Dämmerung und die Dunkelheit zugeſchnitten erſcheint. Wer 
vogelſtimmenkundig iſt, vernimmt zur Sugzeit nicht ſelten nachts in der Luft 
ihr lautes „Kriek“. Dann verrät ſie auch durch ihre häufigen Rufe, daß 
der Zug ſchneller von ſtatten geht, als man nach dem Bau ihrer Flugwerk— 
zeuge ſchließen ſollte. 


Die Waſſeramſel. 
Von Martin Braeß. 


Mitten im Winter am Waldbach zarter Dogelgeſang, grasmückenartig, 
plaudernd, wie das Waſſer leiſe dahinrieſelnd. Ganz eigentümlich be— 
rührt die zaghafte Strophe mit dem tapferen Schluß, als wollte das Döglein 
klagen: Winterkälte hält das ſchlummernde Leben gefangen; klirrend ſchlagen 
die vereiſten Sweige der Bäume im Winde zuſammen, und tiefächzend ſplittert 
der Aſt unter der Schneelaſt! Aber dann ruft's frohlockend: uns beide 
kümmert es nicht, mich und das munter plätſchernde Bächlein; der Himmel 
iſt blau, in tauſend Kriſtallen, in tauſend Tropfen bricht ſich das Licht! 
Was kann ſchöner ſein, als mein Bächlein im eiſigen Froſt, das mich mein 
plauderndes Liedchen gelehrt hat! 

Da, eine Bewegung mitten im Strudel des Waldbachs; zierlich und 
ſchnell wie die Bachſtelze läuft der Sänger, ein Vogel in der Größe des Stars, 
über die flachen Steine im Bachbett dahin. „Waſſerſtar“ hat man den Dogel 
genannt, auch „Waſſerdroſſel“, am häufigſten aber wohl „Waſſeramſel“. In— 
deſſen die ähnlichkeit mit Star und Droſſel iſt doch nur gering, und ſchon 
die Geſtaltung des Körpers, noch mehr die eigentümliche Lebensart hat es 
erfordert, eine beſondere Gattung aufzuſtellen, deren einziger Vertreter in 
der Alten Welt die „weißkehlige Waſſeramſel“ iſt; mehrere Unterarten kennt 
man von ihr. Die ganze Gattung aber bezeichnet man nach dem Plauder— 
geſang mit dem Wort „Schwätzer“. Ein ſchmuckes Tierchen, von gedrungener 
Geſtalt, mit breiter Bruſt und kurzem Schwänzchen; die kleinen, etwas 
gewölbten Flügel liegen dicht dem aalglatten Körper an, der in wag— 
rechter Haltung auf kräftigen Läufen ruht. Jetzt hebt der Dogel den 
Kopf; gleichzeitig ſtelzt er keck ſein Miniaturſchwänzchen empor. Wie 
hübſch ihm die ſchneeige Kehle und Oberbruſt ſteht, ein Dorhemd von unver— 
gleichlicher Reinheit, das ſich effektvoll gegen die kaſtanienbraune Unterbruſt 
und die braunen Kopf- und Halsſeiten abhebt. Rücken, Flügel und Schwänz— 
chen ſind dunkelaſchgrau gefärbt, dazu das ganze Gefieder jo dicht und pelz— 
artig, wie es nur Dögel beſitzen, die Waſſerſport treiben. Aber das Schönſte 
an dem kühnen Bewohner des Waldbachs iſt doch das große lichtbraune Auge. 
So tief, jo innig der Ausdruck! Märchenhafte Waldpoeſie ſpricht aus dem 
ſanften, träumeriſchen Augenſtern, und nur das liebliche Rotkehlchen beſitzt 
einen ähnlichen treuherzigen Blick, wenn es ſeinen Pfleger begrüßt. 

Jetzt watet der Vogel in die eiskalte Flut; hurtig ſchreitet er dem Strom 


281 


Sainsbury. Yorkshire 1909. K. Spengler. Rothehütte, Mai 1909. 
Neſt und Gelege. w aſſer amſe L. Neſt mit Jungen. 


des Waſſers entgegen, das ihm bald bis zur Bruſt ſteigt, bis an die Augen, 
und jetzt — über dem ganzen Tierchen ſchlägt das Waſſer zuſammen. Mit 
Füßen und Flügeln arbeitet ſich der mutige Dogel am Grunde aufwärts gegen 
die Strömung; jetzt hat er den tollſten Wirbel erreicht, wo das Waſſer herab— 
ſtürzt — ein paar Sekunden, da taucht er aus dem Giſcht wieder auf, und 
tropfend fliegt er nach einem äſtchen, das niedrig über dem Waſſerſpiegel 
herabhängt. Aber nicht lange verweilt er in müßiger Ruhe. Die Tage ſind 
kurz, die Nahrung nur ſpärlich; da iſt keine Seit zu verſäumen, und aber— 
mals ſtürzt ſich der muntere Taucher in den reißenden Strudel, aus dem er, 
heftig mit den kurzen Flügeln ſchlagend, wohl acht Meter weiter aufwärts 
wieder zum Vorſchein kommt; einen winzigen Fiſch hält er im Schnabel, der 
mit kurzem Ruck im Schlunde verſchwindet. Kein Vogel des Waldbachs 
beherrſcht ſo wie er das feuchte Element, auch der prächtige Eisvogel nicht, 
und ſelbſt von den Schwimmvögeln macht ihm keiner den Rang ſtreitig. 
Wer an der Waſſerkante geboren ward, der bleibt zeitlebens dem Waſſer 
hold; nur die Landratte fürchtet die brandende Woge. Dort, wo der Felſen 
dicht neben dem Waſſerfall überhängt, in einer Felſenſpalte hat die feuchte 
Wiege der Waſſeramſel geſtanden; hier verträumte der Dogel die erſten Tage 
der Kindheit. Der rauſchende Bach ſang ihm ſein Lied; er bot ihm als Nah— 
rung Waſſerkäfer und ihre Larven, Waſſermotten und Mücken, Phryganeen, 
Schnaken, Flohkrebschen, allerlei kleine Würmer, eine winzige Muſchel, viel— 
leicht auch ein Fiſchlein. Die ſorgſamen Eltern brachten ihm und den vier 
Geſchwiſtern all die Leckerbiſſen an's Neſt; ſie brauchten bloß die Schnäbel 


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A. Taylor. Near Gisburne (Yorkshire), Funi 1908. 


Junge, eben flügge Waſſerſchmätzer. 


zu ſperren. Und als ſie dann die Kinderſtube verließen, war der erſte Flug 
hinab nach dem Ufer des Bachs. Sie flogen über dem Waſſer dahin, ſtunden— 
weit aufwärts und abwärts, und jedes Dögelchen ſuchte ſich bald ein eignes 
Revier; aber den Bach, den Freund ihrer Kindheit, verließ kein einziges 
wieder. Was Wunder, daß ſie alle mit dem feuchten Element ſo vertraut ſind! 

Wochen und Monde vergehen; im Tal ſchmilzt der Schnee, es tropft 
von den Bäumen, und überall rieſelt's von den hängen herab. Da hüpft 
das Bächlein gar toll über die Steine, immer lauter brauſt es vor Luſt; ſelbſt 
die großen Blöcke, die es ſonſt nur beſcheiden umſpielte, überſchüttet es mit 
kräftigem Guß. Den Tannen am Ufer benetzt es die Wurzeln, und weiter 
drunten ſpringt es keck und übermütig auf das knarrende Rad. Um dieſe 
Seit bekommt die Waſſeramſel Beſuch; ein Dögelchen von gleicher Geſtalt und 
Couleur wie ſie ſelbſt. Sie verſtehn ſich ſofort, denn ein Weibchen iſt's aus 
demſelben Geſchlecht; an dem hohen, hellen Lockton „zerb zerb“ erkennen 
die beiden einander. Sie wiſſen, daß ſie zuſammengehören, und die fette 
Carve, die das Männchen ſoeben verſchlucken wollte, reicht es galant der 


285 


A. Taylor. Nee e (LZancashire 
Waſſeramſel, aus dem Waſſer kommend. 


Genoſſin zum freundlichen Eingruß. Dann fiſchen die beiden ſtillvergnügt 
eins neben dem andern, hüpfen und ſchnurren flatternd von Stein zu Stein 
und jetzt hei! in raſendem Flug ganz niedrig über dem Waſſerſpiegel dahin, 
unter dem Brückchen hindurch, im Bogen über den Schützen, und nun Rait 
auf dem äſtchen des Erlengeſträuchs, das ſich vor dem Mühlrad über das 
Waſſer ſtreckt, ſo weit es vermag. Eng aneinandergeſchmiegt, mit eingezogenen 
Füßchen hocken ſie da; ſie ſchnäbeln ſich unter leiſem Geplauder, und dann 
ſitzen ſie ſtumm nebeneinander und ſchauen ihr Spiegelbild, wie es aus dem 
Waſſer zu ihnen heraufſchaut. 

Nach ein paar Tagen iſt das Pärchen mit dem Neſtbau beſchäftigt. Es 
hat ſich ein ſicheres Plätzchen zwiſchen den Pfoſten und Brettern, welche die 
Wand des Mühlgrabens bilden, nur wenig Meter unterhalb des knarrenden 
Rades, gewählt. Drunten reißendes Waſſer, ſo weit man talab blickt, und 
aufwärts der in Millionen Tropfen zerſtäubende Fall, unter dem ſich das 
Rad träge bewegt — kann es ein ſchöneres Fleckchen auf dem weiten Erden— 
rund für ein Waſſerſtarpärchen geben? Das Neſt iſt ein maſſiger Bau, es 


284 


Near Clitheroe (Lancashire), Juli 1908. 
Waſſeramſel, mitten im Bach. 


füllt den Raum zwiſchen den beiden vortretenden Pfoſten und den Brettern 
der Rückwand vollſtändig aus, als ſei es in die höhlung hineingepreßt worden. 
Ein ſeitlicher Eingang führt ins Innere des Neſtes; denn weil hier, ſobald 
vom Waſſerrad her der Wind weht, ein feiner Sprühregen alles durchnäßt, 
haben die Dögel auch von oben durch eine dichte Decke aus Moos die Kinder— 
wiege geſchützt; ein trocknes Plätzchen bedürfen die Kleinen, denn waſſerdicht 
iſt ihr Gefieder erſt nach der Mauſer. 

In dem dunkeln kugelförmigen Bau, der gar ſauber mit feinem Laub 
und zarten Hälmchen ausgelegt iſt, ſchlüpfen, nachdem das Weibchen zwei 
Wochen emſig gebrütet hat, fünf Junge aus den reinweißen Eiern. Sie 
ſehen ganz anders aus als die Eltern, auch wenn ſie die blaugrauen Dunen 
ſchon abgelegt und richtige Federn bekommen haben: ſchmutzig ſchiefergrau 
alle oberen Teile, Kehle und Bruſt aber weißlich, mit ſchwarzbraunen Quer- 
wellen ſanft überlaufen, auf den dunkeln Schwingen ein paar weiße Binden. 
So ſitzen die kleinen Gelbſchnäbel, wenn ſie ausgeflogen ſind, gern im 
Wurzelgeäſt am ausgewaſchenen Ufer oder auf dürren Sweigen, niedrig über 


285 


dem Waſſer. Sie laſſen ſich von den Eltern lange Seit füttern, denn das 
Fiſcherhandwerk iſt ſchwierig und erfordert viel Übung. Aber Scheu vor dem 
Waſſer kennen ſie nicht, und ſchon wenig Tage, nachdem ſie das Neſt ver— 
laſſen haben, folgen ſie dem lockenden „zert zet“ der Alten, laufen am 
kieſigen Boden umher und trippeln munter durch's ſeichte Waſſer. Sich zu 
verſtecken, verſtehen ſie ſehr gut; ein Warnungsruf von Dater oder Mutter, 
und ſofort ſchlüpfen ſie, eins hier, ein anderes dort, zwiſchen das Wurzel— 
geflecht und in die Erdhöhlungen, die der Bach in die Ufer geriſſen hat. 

Sweimal im Jahre ſchreiten die Waſſeramſeln zur Brut. Im Juni ſitzt 
die Mutter auf dem neuen Gelege, und der Dater ſingt ſeine Strophen, ohne ſich 
weiter um die Erſtgeborenen zu kümmern. Dieſe ſchlagen ſich nun allein durch 
die Welt; wenn ſie gemauſert haben, ſind ſie den Alten recht ähnlich geworden. 
Sobald im Juli die jüngeren Geſchwiſter erſcheinen, zerſtreuen ſich die älteren 
hierhin und dahin, beſuchen die kleinen Seitentäler des Bachs oder wandern auch 
mit dem Waſſer talwärts bis an den Fluß, in den es mündet, und von dort 
einen andern Waſſerlauf wieder empor bis hoch ins Gebirge. Gerade bergige 
Gegenden bevorzugt der weißkehlige Fiſcher. Dort iſt das Waſſer am klarſten, 
von den oft giftigen Abflüſſen der Fabriken, die jo viel Lebewejen vernichten, 
noch nicht getrübt; dort liegen die ſchönſten Steine im Bachbett, um von hier 
Ausſchau nach einer Beute zu halten; die Felſen links und rechts an den 
Ufern ſind reich an Spalten und Löchern, das Neſt aufzunehmen, und dann 
muß man als Standvogel doch auch des Winters gedenken: das ſchnell von 
Stein zu Stein hüpfende Bächlein friert dort oben nicht zu, oder es bleibt 
wenigſtens hie und da eine Stelle offen, wo man auch beim ſtrengſten Froſt 
ſein tägliches Brot findet. Aus dieſen Gründen iſt die Waſſeramſel in den 
deutſchen Mittelgebirgen häufiger, als in der norddeutſchen Ebene. Im höhern 
Norden, z. B. in Norwegen, aber auch ſchon an der deutſchen Oſtſeehüſte, 
namentlich in Pommern und Oſtpreußen, ferner in Rußland bis zum Ural, 
wird die in Mitteldeutſchland heimiſche Art von einer ganz nah Verwandten 
vertreten, die ſich lediglich durch ihren braunſchwarzen Bauch kennzeichnet, 
in ihrer Lebensweiſe aber nicht den geringſten Unterſchied aufweiſt. Eine 
dritte Abart, deren ganzes Gefieder dunkel kaffeebraun gefärbt iſt, bewohnt 
weite Gebiete Aliens, namentlich Oſtſibirien, eine vierte die Pyrenäen, eine 
fünfte Südeuropa, von der Schweiz an bis zur Balkanhalbinſel, und damit 
iſt die Sahl der Abarten noch keineswegs erſchöpft. 

Die Waſſeramſel hat wegen ihres Handwerks von jeher zu den geäch— 
teten Dögeln gehört, und nur erſt die neueſte Seit iſt in der Beurteilung 
dieſes „Fiſchers“ etwas gerechter geworden. An Forellenbächen, wo künſt— 
liche Fiſchzucht betrieben wird, namentlich an „Jährlingsteichen“, kann man 
den Dogel nicht brauchen; hier ſtiftet er durch das Wegfangen der ſtecknadel— 
langen Fiſchchen in der Tat einigen Schaden. Prämien auf ſeine Dertilgung 


286 


auszuſetzen, wie es wohl hier und da geſchehen, iſt aber unter allen Um: 
ſtänden zu verwerfen. Maſſenhaft tritt ja die Waſſeramſel nirgends auf, 
denn jedes Pärchen bedarf eines weiten Reviers, innerhalb deſſen es kein 
zweites duldet. Schon aus dieſem Grunde kann von einem ſehr empfind— 
lichen Schaden nirgends geſprochen werden, ſelbſt an Forellenbächen nicht, 
zumal der Dogel durch das Wegfangen vieler Injekten, die der Fiſchzucht 
ſchaden, auch Nutzen ſtiftet. Deshalb Schutz dem Waſſerſtar auch von Seite 
des Forellenzüchters, ſo weit er es nur irgend mit ſeinen Intereſſen vereinigen 
kann! An Bächen aber und Wildwäſſern des Gebirges, ſelbſt an forellen— 
reichen, die Waſſeramſel ausrotten zu wollen, iſt eine Derjündigung an der 
Natur. In Mitteldeutſchland gibt es ja ſo viele Gewäſſer, deren Fiſchreichtum 
infolge der modernen Kultur- und Induſtrieverhältniſſe auf einen kleinen 
Reit zuſammengeſchmolzen iſt. Würden die Dögel lediglich auf Fiſchnahrung 
angewieſen ſein, ſie würden verhungern; denn wie ſelten mag es ihnen an 
ſolch einem fiſcharmen Waſſer gelingen, einen kleinen Floſſenträger zu er— 
wiſchen; aber ſie harren aus, ſobald ſie Inſektenkoſt finden. Wer der Meinung 
iſt, daß man durch rückſichtsloſes Wegknallen der Waſſeramſel und des Eis— 
vogels die Gewäſſer Deutſchlands wieder in fiſchreiche Gründe verwandeln 
könne, die ſie ehemals waren, der irrt ſich gewaltig. Eines unvergleichlichen 
Reizes wird die Landſchaft durch ſolches Morden beraubt, um eine wahre, 
reine Freude wird das Herz des Naturfreundes ärmer! 

Das deutſche Dogelſchutzgeſetz ſtellt deshalb auch mit Recht den Waſſer— 
ſtar unter ſeinen Schutz, ja es iſt nicht einmal den Fiſchereiberechtigten erlaubt, 
den Dogel zu fangen und zu töten, während dies in manchem deutſchen 
Bundesitaat, 3. B. in Preußen, inbetreff des Eisvogels vom Fiſchereigeſetz 
geſtattet wird. 


A. Taylor. Near Clitheroe (Lancashire), Mai 1907. 


Junge Waſſeramſel. 


287 


| Weidenlaubjänger, Fitis und Berglaubvogel. | 
Don Martin Braeß. 


Ungleich verteilt ſind die Gaben Apolls unter den Mitgliedern der deut— 
ſchen Laubvögel. Am ſtiefmütterlichſten iſt der kleinſte dieſes Swergen— 
geſchlechts veranlagt, der Weidenlaubſänger. „Zilp-zalp, zilp-zalp . . .“, 
dreißig- bis vierzigmal hintereinander, das iſt alles, was er gelernt hat. 
Aber man kann dem Döglein nicht gram ſein; die armſeligen Laute ſind ja 
auch ein Loblied des Lenzes, ein Ausdruck von Freude und Liebe, welche 
die Bruſt des beſcheidenen Sängers ebenſo ſchwellen, wie die des gott— 
begnadeten Künſtlers. Ja, gerade der kleine „Silpzalp“ kann vor Liebes- 
ſehnſucht den Lenz kaum erwarten. Schon um die Mitte des Märzmonds 
kehrt er zurück, wenn noch ſo oft der rauhe Nordoſt bläſt und Schneeflocken 
vom bewölkten Himmel herabwirbeln. Das Vöglein durchſucht dann jedes 
Gebüſch nach kärglicher Nahrung. Aber die Not geht vorüber; ſobald der 
erſte Sonnenſtrahl durch's graue Gewölk bricht, leidet es den Kleinen nicht 
mehr im niedrigen Buſchwerk; er flattert in ſein Cieblingsbereich empor, 
in die Kronen der Bäume, die freilich noch der Blätter entbehren; vom 
höchſten Sweiglein herab ſingt er ſein zweiſilbig Ciedchen. 

Ein winziger Gnom, wie er ſo daſitzt, zierlich das ganze Figürchen, 
von dem dünnen Pfriemenſchnabel an bis zu den zarten Läufen und den 
ſchwächlichen Sehen. Aber queckſilbernes Leben pulſiert in dem kleinen 
Perſönchen; ruhig kann der zwerghafte Dogel nicht ſitzen. Ohne Unterlaß 
zucken die winzigen Flügel, und das gerad abgeſtutzte Steuer des Schwanzes 
wippt hin und her. Bald iſt's die ſchmutzigweiße Unterſeite, bald der bräun— 
lich graugrüne Rücken, den das Döglein dem Beſchauer zuwendet,; jetzt pickt 
es an einer Knoſpe, jetzt faßt es im Sprung eine Fliege, und jetzt ſtürzt der 
Kleine gar auf den Buchfink los, der mit ſchmetterndem Anſchlag ſeine 
Strophe begann — und wahrhaftig, der Große verſchluckt den Schluß ſeines 
mutigen Reiterlieds und nimmt Keißaus vor dem neckiſchen Kobold. „Huid, 
huid“ höhnt ihm dieſer nach; dann fliegt er auf den Boden hinab, hüpft 
in großen Sprüngen ein paarmal durchs welke Laub; aber gleich iſt er 
wieder in den ſchützenden Sweigen, jetzt hier und jetzt da. 

Ein kleines Revier iſt's, wo ſich der Weidenlaubſänger mit ſeiner Gattin 
umhertreibt. Ob Laub- oder Nadelwald, ob Park oder Kiefernheide, iſt 
den Vögeln ganz gleich; nur ſoll's kein undurchdringliches Walddickicht ſein, 
am liebſten ein ſanfter hang mit hohen Bäumen und recht viel Gebüſch. 


288 


Weidenlaubſänger, Männchen, 


ES 2 


ER 


K. Soffel. Sauschloß bei Terlan (Südtirol), Mai 1908. 


Weidenlaubjänger, Männchen, in der Nähe jeines Neſtes. 


Das hübſche, kunſtvolle Neſtchen ſteht immer am Erdboden, zwiſchen Gras— 
büſcheln und Moos gut verſteckt, oder im Wurzelgeflecht einer Föhre, einer 
Buche, oder auch etwas höher in der morſchen Dertiefung eines Baumſtumpfs. 
Backofenförmig überwölbt iſt der zierliche Bau, an einer Seite der Eingang. 
Außen bilden Grasblätter und Halme, trocknes Laub, auch etwas Moos ein 
lockeres Gewebe, während das ſchön gerundete Innere mit Haaren und 
Federn, mit Pflanzenwolle und zarteſten Hälmchen ausgepolſtert iſt. Fünf 
oder ſechs Eier liegen darin, winzige Dinger, weiß mit feinen ſchwärzlichen 
und braunen Pünktchen bedeckt. Wenn die Jungen piepen, geht es den 
ganzen Tag geſchäftig hin und her, vom hohen Wipfel hinab in das Buſch— 
werk — es lauſcht doch kein Feind in der Nähe? nein, nichts Derdächtiges 
iſt im ganzen Umkreis zu merken — alſo hurtig in ſicherem Schwung durch 
die enge Pforte des Neſtchens geſchlüpft; ſchnell die Stechfliege, die Spinne, 
die Mücke oder den Käfer, die Puppe, die zappelnde Made in den Rachen 
der Hungrigſten, und dann von neuem hinauf in die Baumkrone; „huid 
huid“, da ſitz ich ſchon wieder im Grünen hoch über der Erde! 
Vögel II. 19 
289 


N. Soffel. Siebeneich- Bozen (Südtirol), Mai 1908. 


Weidenlaubſängerweibchen beim Neſt. 


. Atkinson. Walton Hall (Wakefield), Funi 1904. 
Weidenlaubjänger, brütend. 


zweimal im Jahre ſchreitet das pärchen zur Brut. Wenn die Sonne 
ihren höchſten Stand erreicht hat, liegen abermals vier Eier im Neſt; das 
weibchen brütet, und das Männchen leiert ſtundenlang ſein einförmig Lied- 
chen. Ende Juli hat dann, wenn alles glatt geht, die Kindererziehung für 
dies Jahr ein Ende. Jetzt iſt man nicht mehr jo eng an das Revier ge— 
bunden, wo das Neſt feinen platz hat; familienweiſe ſchlüpfen die Alten 
und Jungen in der ganzen Gegend durchs Aſtwerk der Bäume. Don Woche 
zu Woche zerſtreuen ſie ſich weiter, um dann Abſchied zu nehmen. Im 
September ziehen die erſten, zumeiſt ſind es Jungvögel; ſie ſind ungeduldige 
Kinder. Die Alten folgen ſpäter, erſt im Oktober; ja ſelbſt im November 
durchſtreift noch mancher die Heimat. 

weit nach Norden erſtreckt ſich das Brutgebiet des Weidenlaubvogels 
— man ſieht es dem zarten Figürchen nicht an — bis zur Mitte von Skandis 
navien und in Rußland bis 65° n. Br. Alle Länder ſüdlich davon, auch ganz 
Großbritannien hat der Kleine zur heimat. Ja fein Derwandter, der Fitis, 
dringt ſogar noch weiter nach Norden vor; er brütet in ganz Schweden und 

19 * 
201 


M. Behr. Trebbichauer Busch, uni 1900. 
Neſt und Gelege des Weidenlaubvogels. 


Norwegen und erreicht in Rußland ungefähr den 70.“ n. Br. Südlich erſtreckt 
ſich ſein Brutgebiet bis nach Nordafrika, ganz Spanien und Italien ein— 
ſchließend, während er die Balkanhalbinſel und Südrußland nur auf dem 
Durchzug beſucht. 

Wie der Weidenlaubvogel, jo baut auch der Fitis fein kunſtvoll über— 
wölbtes Neſt auf den Erdboden, zwiſchen Grasbüſcheln, Wurzeln oder Moos 
ganz verjteckt, obwohl ſich das Leben auch dieſes Dögelchens hauptſächlich 
im Laubdach der Bäume abſpielt. Fünf, ſechs, bisweilen ſogar ſieben Eier 
zählt das volle Gelege, und wenn die Jungen, die Ende Mai oder Anfang 
Juni das Kugelnejtchen verlaſſen, noch ein paar Wochen von den beſorgten 
Eltern geführt worden ſind, ſchreiten dieſe zu einer zweiten Brut, die etwa 
Anfang Juli flügge wird; diesmal ſind es aber nur ſelten mehr als vier 
Junge. Auch ſie zerſtreuen ſich nach ein paar Wochen, und die Eltern 
bleiben allein, obgleich ſie zehn oder elf Kinder großgezogen haben — wer 
weiß, wo ſie ſind, wieviele noch leben? Aber das muntere, lebhafte Tem— 
perament verläßt den Fitis niemals, auch nicht in der ſchwülen hitze des 


292 


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Atkinson. 


IM. Wilson. Skipton in Craven (Yorkshire) Juni 19006. 
Sitislaubvogel. 


Hochſommers; ſelbſt im Auguſt tönt fein Liedchen noch aus mancher Laub— 
krone des Waldes, aus manchem Fichtengebüſch. 

Der Fitis iſt entſchieden der beſte Sänger der kleinen Laubvogelgeſell— 
ſchaft. Süß, innig und ſehnſuchtsvoll flötet er ſein kleines Lied. Dem flotten 
Finkenſchlag iſt's zu vergleichen, jo ähnlich das Tonbild: erſt eine Reihe 
nur wenig ſich ſenkender Schläge und dann das typiſche „Würggebier“. 
Aber wieviel zarter und weicher, als der Recke Schlag des Finken! „Ddididi 
die die düe düe düe dea dea düe deida deida da“ — bald hier, bald dort 
klingt's aus der Fichtenſchonung der ſtillen Heide im ſonnigen Frühling. 
Es paßt ſo recht zu dem zarten Grün, mit dem ſich die Birken ſchmücken, ſo 
recht zu den zierlichen Kätzchen der Haſel, die leiſe bewegt gelben Pollen 
weithin übers Land ſtreuen — weiche wohlige Stimmung am lauwarmen 
Lenzabend. 

Den Einzug des Frühlings will der Fitis uns Menſchen verkünden. 
Drum kommt er ſo zeitig. Nur wenn die Witterung rauh iſt, verzieht er 
ein wenig und meldet erſt im April ſeine Ankunft. Anfangs, wenn die 


294 


R. B. Lodge. Middlessex, Mai 1898. %. Atkinson. Pool (Yorkshire), Juni 1907. 


Sitisjängers Neſt und Gelege. Fitisſänger, Junge fütternd. 


2 ri 
RN. Soffel. Ber 9 laubvo ge J. Siebeneich- Bozen, Mai 1908. 


Bäume noch kahl ſind, ſchlüpft er gern, dem Saunkönige gleich, durch 
Dornen- und Keiſighaufen, durch junge Fichtenbeſtände; ſobald ſich aber 
der Laubwald geſchmückt hat, ſucht er droben im Wipfel der Bäume ſein 
eigentliches Wohnhaus auf, von dem ſich das gelbgrüne Kleidchen ſo wenig 
abhebt, daß der kleine Vogel vor ſeinen Feinden geborgen iſt, ein wirk— 
licher „Laubvogel“. Mancher Lenz, mancher Sommer würde kommen und 
gehen, ohne daß die Menſchen ſich des lieblichen Dögelchens erinnerten, wenn 
nicht ſein nimmermüder Geſang ſo lieblich aus dem Laubwerk des Waldes 
tönte. Innig wie Rotkehlchens Strophe und zart zugleich wie Goldhähnchens 
Stimme. 

Der dritte im Bunde iſt der Waldlaubvogel; er wird auch „Sommer— 
vögelchen“ genannt, weil er erſt ankommt, wenn die Ebereſchen und Weiden 
grünes Laub haben und der Kuckucksruf wohl ſchon acht Tage lang durch 
den Forſt ſchallt. Sein Geſang iſt wieder ganz anders, ſo charalteriſtiſch, 
daß jeder den „Waldſchwirrer“ erkennt. Mit ſechs oder ſieben hohen Staccato— 
tönen hebt er an: „Ipp ſipp ſipp ſipp-ſipp, ſippſipp“; dann folgt ein ſchwir— 
render Triller, um eine Terz fallend: „ſirrrrr . . .“ und nun vier- bis neun— 
mal „djü djü djü djü n . . .“, im weichſten Pianiſſimo allmählich verhallend. 
In ſeiner Lebensweiſe wie im Außeren gleicht das Döglein ſeinen Der— 
wandten. 

In mancher Gegend Süddeutſchlands, z. B. in den bayeriſchen und öſter— 
reichiſchen Kalkalpen, auch im ſchwäbiſchen Jura und Schwarzwald, lebt 


296 


S? 
N 
— 


O. Grabham. Yorkshire, $ 905. K. Soffel. Szebeneich, Mai 1908. 


Weidenlaubvogel. Berglaubvogel. 


N. B. Lodge. Enpield, Mai 1896. O. Grabham. Vorkshire, / 


Sitislaubvogel am Neſt. Waldlaubvogel. 


noch ein vierter Laubvogel; Berglaubjänger wird er genannt. Eine faſt 
reinweiße Unterſeite, an der er leicht kenntlich iſt, zeichnet ihn aus. Dielleicht 
iſt er der unruhigſte der ganzen temperamentvollen Sippe; unermüdlich hüpft 
er vom frühen Morgen bis ſpät abends in den Kronen der Tannen, Sichten 
und Buchen des Bergwaldes umher und weiß ſich den Augen des Beobachters 
geſchickt zu entziehen. Aber ſeine Stimme verrät ihn; denn ſchweigſam iſt 
das muntere Dögelhen nicht. Es „ſchwirrt“ wie der Waldlaubſänger, aber 
raſcher und kürzer, und auch feine Geſangsſtrophen haben Ahnlichkeit mit 
dem zarten Lied jenes Dögleins: bald enger, bald lockerer aneinandergereihte 
Töne, denen einzelne weiche Pfeiflaute eingefügt werden. 

Unſcheinbar iſt die ganze Geſellſchaft der Taubſänger; das Volk be— 
achtet ſie nicht, weiß nichts von ihnen, ja es kennt nicht mal ihre Namen. 
Aber der Geſang iſt jo charalkteriſtiſch, daß es keines geſchulten Ohres be— 
darf, um ohne weiteres die Art zu beſtimmen, und ſo fleißig üben ſie alle 
die Stimme, daß der Naturfreund keinen der drei oder vier Sänger ver— 
miſſen vermöchte. 


> 2 


— 5 


O. Grabham. Vorkshire, Funi 1902. 


Brütender Waldlaubvogel. 


298 


Die Kornweihe. 
Don Hermann Löns. 


Meilenlang zieht fih das Bruch unter der hohen Geeſt hin, auf der 
ein dunkler Wald bollwerkt. 

Einſt war es dort überall naß, ſo daß die Kuhhirten, die vom Frühling 
bis in den Herbſt mit ihrem Weidevieh dort blieben, ſich hohe Wurten auf— 
werfen mußten, damit ſie in ihren Hütten nicht naſſe Füße bekamen. 

Damals brütete die Dommel hier noch und der Uhu, der im wildeſten 
Porſtgeſtrüppe zwiſchen den Wurzelſchoſſen einer vom Wind geworfenen 
morſchen Erle feinen Horſt hatte und ſeinen Jungen alles zutrug, was es 
im Bruce gab: den Hafen und das friſchgeſetzte Kitz, die Eichkatze und 
das Wieſel, die Birkhenne und die Mutterente, den Brachvogel und die 
Krähe, die Kreuzotter und die Natter, den Hecht und den Aal. Acht Kranich— 
paare lebten hier und erfüllten morgens das Bruch mit Fanfarengeſchmetter, 
der Schreiadler jagte Maus und Froſch und der Wanderfalke ſchlug die 
Krähe und die Taube. Nach Hunderten zählten die Goldregenpfeifer des Bruches 
und nach Tauſenden die Bekaſſinen, und abends klang die ganze Luft vom 
Schwirren und Klingeln der Enten. 

Es iſt anders hier geworden. Die Eiſenbahn erſchloß das ſtille Heid- 
land. Der Kreis bewilligte den Kanal, der das Waſſer aus dem Bruche 
dem Fluſſe zuführte, und wenn die Bauern heute zur Kirche wollen, ſo 
brauchen ſie nicht mehr mit langen Stiefeln zu Pferde ſitzen, damit 
ihre Strümpfe trocken bleiben, denn quer durch das Bruch führt jetzt eine 
hohe Straße mit feſtem Damm aus $indlingen und nicht mehr ein Knüppel— 
damm, wie früher, der nur im trockenen Sommer nicht unter Waſſer ſtand. 
Rund um den Rand des Bruches verſchwand ein Stück Gdland nach dem 
anderen; die Bauern rodeten die Porſtbüſche, zäunten ein Stück Urland ein, 
ließen düngen und ihr Vieh dort weiden, halfen mit dem Spaten nach, wo 
ein Waſſerloch war, fuhren Kalk hinauf, legten Abzugsgräben, Stauwerke 
und Dämme an, und das Bruch entjäuerte ſich und ward zur Wieſe. 

Da wurde es dem Uhu unheimlich und er verſchwand. Ihm nach folgte 
der Schreiadler, und als die alten Kiefern fielen, kam der Wanderfalke nicht 
wieder und auch der Kolkrabe horſtet jetzt irgendwo anders, wo er Ruhe 
vor dem Menſchen hat. Don den acht Kranichpaaren iſt noch eins übrig— 
geblieben, der Schwarzſtorch läßt ſich nur noch ſelten blicken, die Rohrdommel 
nur zur Sugzeit, die Blauracken blieben aus, als die alten Eichen fielen, 


299 


N N 8 


Steenhuizen. Naardermeer bei Amsterdam, Juni 1900. 


Kornweihen im Neſt. 
Eine Woche alt. 


der Wiedehopf nahm ab, von den vielen Goldregenpfeifern blieben zwei 
Paare übrig und die Bekaflinen ſchwärmen nun nicht mehr jo dicht, wie 
die Bienen. 

An buntem Leben mangelt es trotzdem nicht. Krähen ſind reichlich da, bei 
dem Anbauerhofe brüten Elſtern, der Storch kommt jeden Tag zu Beſuch, 
an Enten fehlt es nicht, in den moorigen Wäldern brüten Waldſchnepfen, 
auf den Wacholderbüſchen hält der Raubwürger Wacht, an den Gräben 
und Flüßchen fiſcht der Reiher, über die Wieſen ſchwebt die Mooreule, Stare 
kommen in Haufen, in dem Walddickicht locken die Dompfaffen, und zahllos 
iſt das Kleinvogelvolk, das die Büſche und Horſte und das Röhricht und die 
Wieſen belebt. Da ſind Bruchweißkehlchen und Schwirrſänger, Rohrammer 
und Pieper, Heidlerche und Goldammer, Meiſen von allerlei Arten, Gold— 
hähnchen, Saunkönig und Laubvogel, Fink und Hänfling, Singdroſſel und 
Amſel, Grasmücke und Kuhſtelze, Schwalben und Segler jagen hier, und im 
Mai läutet überall der Kuckuck. An Fröſchen und Mooreidechſen, Mäuſen 
und Kerbtieren allerart iſt Überfluß. 


500 


Steenhuizen. Naardermeer bei Amsterdam, Juni 1900. 


Kornweihen im Neſt. 
14 Tage alt. Fuß eines Bläßhuhns auf dem Hejtrand. 


Sind auch die großen Räuber verſchwunden, der Räuber zweiter Stärke 
find genug da. Der Turmfalke ftreicht oft bis hierher, von Mäuſebuſſarden 
und Weſpenbuſſarden brüten mehrere Paare, ein Lerchenfalkenpaar hat ſich 
gehalten, der Sperber iſt nicht ſelten, ab und zu läßt ſich der Waldkauz hören, 
die Waldohreule iſt reichlich da, ebenſo die Mooreule, und die Rohrweihe 
einſt häufig hier, blieb in einem paare. Sie alle zuſammen aber geben 
dem Bruche nicht fo viel Reiz, wie die Kornweihen. Sie ſchweben über die 
grünen Wieſen, wehen vor den dunkeln Wäldern her, tauchen über dem 
fahlen Bruche auf und ſchwenken ſich über das braune Moor. Sie zerreißen 
den Chorgeſang der Kleinvögel mit gellendem Rufe und beleben die Luft 
mit dem Getaumel ihres Balzſpieles. 

Der Jagdpächter iſt ein verſtändiger Mann; er läßt fie gewähren. 
Er weiß, daß fie ihre Kröpfe mit den Eiern von Lerche und Pieper, Ammer 
und Rohrfänger füllen, daß ſie die Jungente ſchlagen und das Seldhuhn- 
geſperre vermindern, er lockt ſie, ſitzt er bei der Balzjagd im Schirm oder 
ſteht er auf dem Anſtand im dichten Wacholderbuſch, oft mit dem Mäuſe— 


301 


pfiff ſo nahe vor ſich, daß er die gelben Augen in dem Eulengeſicht erkennen 
kann, aber es fällt ihm nicht ein, den Drückefinger auf ſie krumm zu machen. 
Iſt er auch kein kunſtverſtändiger Mann, der klugrechnende Kaufmann hat 
ein herz im Leibe und Augen, die ſich an allem, was ſchön und edel iſt, 
erfreuen, und jo gönnt er dem letzten Habichtspaare den Faſan, dem Kolk- 
raben den Junghaſen und den Weihen das, was ſie brauchen, denn es iſt 
genug im Bruche für ſie, wie für ihn. 

Er möchte ihn nicht miſſen, den bläulichweißen Dogel, der jetzt im 
ſtetigen Fluge über die goldrot blühenden Porſtflächen zieht, nun über die 
Wieſen jchaukelt, ſich im Kreiſe dreht, bis auf den Boden ſchwebt, ſich wieder 
aufnimmt und umwendet, um mit langſamen Fittichſchlägen jetzt das Buſch— 
werk am Staugraben zu überſteigen und nun ohne Flügelſchlag über das 
grüne Wieſenland dahinzuſchweben und vom braunen Moore ſich abzuheben, 
wie eine lichte Erinnerung in einer dunkeln Stunde, und der jetzt verſchwindet, 
wie ein fallender Stern in der Nacht. Su viele ſchöne Erinnerungen an ein— 
ſame Weidmannsſtunden verknüpfen ſich dem Manne beim Anblicke des 
gefiederten Käubers, Stunden, in denen er vergaß, daß es ein Hauptbuch 
gibt und eine Konkurrenz, gegen die er ſich wehren muß Tag für Tag. 
Dicht vor ſeinem Derjteck her wiegt ſich ein bräunliches Weihenweibchen 
über den Boden hin, ſo nahe an ihm vorbeiwehend, daß er jeden lichten 
Federſaum der Schwingen, jede dunkle Federmitte des Bauches erkennen 
kann. Jetzt wendet es, beſchreibt einen Kreis, dreht ſich in einer Schraube 
bis auf das Torfmoospoliter, krallt einen Moorfroſch auf und ſinkt mit der 
Beute hinter die Porſtbüſche. 

Dann kommt von dort, wo es verſchwand, ein halblauter Katzenſchrei 
und findet Antwort in einem harten Gemecker aus hoher Luft. Da ſchwebt 
das lichte Männchen, zieht weite Kreiſe, anmutig die Schwingen haltend, 
wirft ſich ſteil empor und fällt in einer Sickzacklinie dahin, wo das Weibchen 
harrt, es mit ſich in die höhe nehmend. Dort ſchwimmen ſie beide ohne 
Flügelſchlag, ſilbern der eine im Frühſonnenſcheine, golden der andere, zwei 
Kreiſe beſchreibend, die ſich bald ſchneiden, bald ausſchließen, dann und 
wann meckernd, hell und hart das eine, dumpfer und weicher das andere, 
bis das Männchen ſich wieder in die Tiefe wirft und, in edlem Bogen auf— 
ſteigend, abermals hinabfällt, gellend dabei ſeine Stimme ertönen laſſend. 

Unbekümmert um das Spiel des Weihenpaares balzt unter ihm ein 
Birkhahn. Ohne auf ſie zu achten, fällt ein Erpel in dem Graben ein und 
ſchnattert zwiſchen dem Gekräut umher. Die Krähe, die ſonſt ſelbſt den 
Buſſard beläſtigt, tut ſo, als gingen ſie die beiden nichts an, und ruhig ſteht 
in der Wieſe der Kiebitz. Der Rohrammer bleibt auf dem Weidenbuſche ſitzen 
und ſingt weiter, auf dem grauen Gebälke des Wehres hüpft der Saunkönig 
umher, die Bachſtelze trippelt auf dem Damme herum und die Bekaſſine 


302 


79 


Steenhnuizen Naardermeer bei Amsterdam, Juli 


Nahezu flügge Kornweihen im Neſt. 


lockt unverdroſſen weiter. Solange die Sonne hoch und die Luft klar iſt, 
braucht der die Weihe nicht zu fürchten, der helle Augen und flinke Flügel 
hat oder rechtzeitig ſein Schlupfloch im Damme oder des Porſtbuſches Gewirr 
zu erreichen weiß. Und jetzt, wo die Weihen beim wilden, lauten Liebes— 
ſpiele ſind, da weiß jeder Vogel im Bruche, daß fie dann Jo ungefährlich ſind, 
wie der Ammer auf dem Weidenbuſche und der Saunkönig auf dem Balken— 
werke. 

Wenn aber der Birkhahn fein Abendbalzlied anſtimmt, wenn die Moor— 
eule ihren Kaubflug beginnt, der Bock aus der Dickung tritt und der Fuchs 
den Damm entlang ſchleicht, wenn die Nebel die Porſtbüſche umquellen, 
dann wird aus dem lichten Gaukler der bleiche Mörder. Mit leiſem Eulen— 
fluge ſchwebt er dicht über den Boden und ſeine gelben Augen erſpähen das 
Mäuschen im Graſe, den Pieper im Mooſe, die Lerche im Heidkraut. Die 
langen, gelben Füße ſind blitzſchnell, die Sehen totſicher, die Krallen dolch— 
ſpitz, ſie greifen niemals vorbei und was ſie faſſen, das halten ſie feſt. 
Und alles iſt ihnen recht, was da lebt und webt, ganz gleich, ob es Federn 
oder Haar, Schuppe oder Schild, nackte Haut oder harten Panzer trägt. 


905 


Die Lerche auf dem Neſt muß ſterben und ihre Eier wandern heil und ganz 
hinein in den Schlund, zu dem Schwimmkäfer, der auf dem Seerojenblatte 
zum Fluge die Schwingen reckte, zu der Spitzmaus, die über den Fußſteig 
huſchte, zu der Blindſchleiche, die im Mooſe kroch, zu der Grille, die ihr 
Liedchen fiedelte. Es iſt eine böſe Seit, die Stunde nach dem Derjchwinden 
der Sonne, und erſt, wenn der Himmel dunkel und das Bruch hell vom Nebel 
wird, haben die kleinen Tiere vor der Weihe Frieden. ö 

Wenn aber die Sonne über die Geeſt ſteigt und dem dunkeln Walde 
Gold in die Locken ſtreut, für die Birkhähne die ſtille Stunde und für die 
Bekaſſinen die Schlafenszeit kommt, wenn die Krähe quarrend durch den 
Nebel rudert und der Schwarzſpecht ſein höllenlachen losläßt, die Kraniche 
ihr Trompetenduett beginnen und der Brachvogel dazu die Flöte ſpielt und 
die Mooreule zum letzten Male ſich meckernd aus der Höhe wirft, dann 
iſt der bleiche Mordvogel wieder da und langt die Lerche aus der taufeuchten 
heide und den Moorfroſch vom naſſen Moospolſter, knickt den Pieper 
und würgt die Wühlmaus, bis die Sonne den Nebel verjagte und das Moor 
mit Diamanten und die Birken mit Smaragden beſtreut und aus dem bleichen 
Mörder wieder den lichten Gaukler macht, der mit weichem Liebesfluge und 
hartem Schrei dem Bruche wunderbare Keize verleiht. Dann ſpielen hier 
über der Wieſe und dort an dem Bache und da über dem Porſte und drüben 
vor dem Walde die Paare in der Luft, ſilbern das Männchen, goldig das 
Weibchen, und der Menſch, der Augen hat zu ſehen, dem lacht das Herz 
im Leibe und er weiß, daß den Begriff vom nützlichen und ſchädlichen Dogel 
ein Mann erfunden hat, der ſtatt Blut Waſſer in den Adern hatte und ſtatt 
der Augen ein Paar Brillengläſer im Geſichte. 

Es iſt ja unglaublich viel an Kleingetier, das ein Weihenpaar umbringt, 
und hat es erſt für ſeine Brut zu ſorgen, ſo ſchleppt es Unmaſſen von Jung— 
vögeln nach dem ſtruppigen Horſte im Wirrwarr der Porſtbüſche und den 
gierhalſigen Jungen ſpeit es im Laufe des Dorſommers Hunderte von Dogel— 
eiern vor. Aber das Bruch wimmelt jahraus, jahrein von Vögeln, obzwar 
mehr als zwanzig Weihenpaare jeden Tag dort jagen, und die Feldhühner 
nehmen von Sommer zu Sommer zu. 

Die Welt iſt jo arm geworden an ſchönem und großem Raubgeflügel, 
aber immer noch gibt es Gemütskrüppel, denen die Welt noch viel zu bunt 
iſt, und damit ſie bald langweilig und öde werde, wie ſie ſelber, ſagen und 
ſchreiben ſie unentwegt von der Schädlichkeit der Weihe und finden immer 
noch Narren, die es ihnen glauben. 

Wer aber rotes Blut im Leibe und blanke Augen im Kopfe hat, der 
gönnt der Weihe die Lerche und den Ammer, das Feldhühnchen und den 
Junghaſen, denn davon gibt es mehr als genug. 


Der graue Steinſchmätzer. 


Von Martin Braeß. 


Die Ackerfurchen ſtrömen kräftigen Erdgeruch aus. Weit dehnt ſich die 
violettbraune Fläche; ſie ſteigt in der Ferne zur halben Höhe des Hügels 
empor, der von Buſchwerk und einigen Bäumen gekrönt wird. An der 
Seite des Hügels, rötlich ſchimmernd, ein Steinbruch; dürftige Birken ſchauen 
vom Rand in die Tiefe hinab. Das erſte Lenzgrün liegt nur wie ein ſanfter 
Hauch über ihrem zarten Geäſt; um ſo üppiger ſproßt die Winterſaat auf 
den Feldern, die links und rechts an den Sturzacker grenzen. 

Ein Vogel hat auf einem HGrenzſtein Poſto gefaßt; er knixt und 
bewegt wippend das Schwänzchen. Nun ſchaut er ſich um, in geitreckter, 
aufrechter haltung, den Schwanz nach unten geneigt, ganz anders als die 
Bachſtelze ſitzt, mit der fein Gefieder in den Farben einige Ähnlichkeit hat; 
denn es iſt auffallend hell. Oberkopf, Nacken, Schultern und der ganze 
Rücken gleichmäßig aſchgrau, die Unterſeite weißlich mit roſtgelbem Anflug, 
dunkle Schwingen und als beſonderer Schmuck jederſeits ein breiter ſamt— 
ſchwarzer Sügel, der ſich von der Schnabelwurzel übers Auge faſt bis an 
den Hinterkopf zieht. Das eigentümlichſte aber iſt doch das Schwänzchen: 
glänzendes Schwarz und ſchneeiges Weiß, ſo verteilt, daß das Weiß des 
Bürzels ſich noch auf zwei Drittel der Schwanzlänge erſtreckt, nur in der 
Mitte vor den ganz ſchwarzen Fächerfedern zurüchweichend. 

Steinſchmätzer hat man den Dogel genannt, weil er gern ausgedehnte 
Steinbruchs- oder Bergwerkshalden, Schluchten und Hohlwege mit Felſen— 
wänden, ſteinige Flußufer, Klippen am Meeresſtrand, mit Steinmauern be— 
feſtigte Weinbergsgehänge, Acker mit Feldſteinhaufen und ähnliche Orte 
zum Aufenthalt wählt. Jetzt iſt er eben von der Reije zurück; Ende März, 
Anfang April wählt er zum Ankunftstermin. Dielleicht iſt er zuſammen 
mit ſeinem Weibchen gereiſt, das ſich jetzt neben ihm zeigt; wie ein Fetzen 
weißen Papiers, das der Wind über den Erdboden treibt, wie eine Gänſe— 
feder kam es geflogen. Mit lebhaftem Lockton wird es empfangen, und 
nun ſchwatzen und tändeln die beiden, von Scholle zu Scholle flatternd, 
von Stein zu Stein einander verfolgend. Das Männchen beginnt ab 
und zu einen kurzen Geſang; an die weiße Bachſtelze erinnert's oder 
an Braunkehlchens Lied. Diel iſt nicht daran, und auch der kleine 
Sänger betrachtet ſeine Leiſtung nicht gerade als Kunſt, ſonſt würde er die 
Fliege unbeachtet laſſen, die dort herbeiſummt. Aber ſein Liedchen trällernd, 

Vögel II. Copyright 1910, R. Voigtländers Verlag in Leipzig. N 20 
305 


W. Farren. Near Mildenhall (Suffolk), Mai 1905. 
Steinſchmätzermännchen am Neſt. 


fliegt er ihr entgegen, ſchnappt ſie aus freier Luft weg und verſchlingt fie, 
ohne ſich im Geſang unterbrechen zu laſſen; ein wirklicher Künſtler ſingt und 
ißt nicht zugleich. Und doch in öder, einſamer Gegend findet auch Stein— 
ſchmätzers rauhe Strophe einen Widerhall in jedem empfänglichen Gemüt. 

Einen geeigneten Brutplatz ſuchen die Steinſchmätzer bald nach ihrer Rück— 
kehr auf; denn es ſcheint, ſie kommen bereits gepaart in der nördlichen Heimat 
an. Unſer Pärchen weiß, wo es ſeine Wohnung aufſchlagen will; ſchon im 
vorigen Jahr brütete es in dem verlaſſenen Granitbruch an der einen Seite 
des Hügels, der ſich aus den Feldern erhebt, und an der bewährten alten 
Wohnſtätte hält man gern feſt. Aber mit dem Neſtbau hat es noch gute 
Weile. Die Flitterwochen wollen die Dögel in Lujt und Frohſinn genießen. 
Flüchtig durchſtreifen ſie die nähere und weitere Umgebung ihrer künftigen 
Wohnſtätte, überall kurze Seit weilend, auf jedem auffälligen Stein, auf 
jedem Chauſſeehaufen Platz nehmend. Stets ein Bückling, ein ſchnalzender 
Ton, ein Wippen des Schwanzes beim Niederlaſſen ſowohl wie beim Abflug. 
Hurtig und geſchickt in jeder Bewegung. Auf dem Boden hüpfen die ſchlanken, 
hohen Cäufe ſo ſchnell, daß es wie ein eiliger Lauf ſcheint, den Bachſtelzen 
gleich; jedes Hindernis wird im Sturme genommen, und der flachbogige Flug 
geht pfeilſchnell dahin, faſt immer dicht über der Erde. 


306 


W. Farren. Near Mildenhall (Sufolk), Mai 1905. 
Steinjhmäßerweibdhen am Neſt. 


Nur wenn die Liebe erwacht iſt, vergeſſen die Dögel oft ſolche Doriicht. 
Singend ſteigt das Männchen von ſeinem Lieblingsplat einige Meter in 
ſchiefer Richtung empor, wie es der Baumpieper macht, und ſtürzt ſich dann 
ſchnell in eigentümlicher Schwenkung wieder nach dem Plätzchen oder einem 
andern Sitzpunkt herab. Es zeigt ſeine ganze Schönheit dabei, den geſpreizten 
ſchwarz-weißen Schwanzfächer und den ſchneeigen Bürzel; ja manchmal treibt 
es den Balzflug ſo toll, daß es ſich in der Luft überſchlägt. Dann gleicht 
es ganz einem Fetzen weißen Linnens, den ein Windſtoß gepackt hat. Don 
andern Kleinvögeln mögen die beiden nichts wiſſen; namentlich dulden ſie 
kein zweites Pärchen in ihrer Nähe. Auch mit andern Dögeln iſt Sank und 
Streit an der Tagesordnung; aber ſchließlich meint man's doch nicht ſo ernſt, 
und gönnt dem Bachſtelzenpärchen ein Plätzchen unfern des eigenen lleites. 

Der Mai iſt gekommen; da heißt es endlich: an's Werk! Über den Platz 
ſind die beiden längſt einig: eine Felſenſpalte im Steinbruch. Der Eingang it 
weiter, als man ihn braucht; aber die tiefe, ein wenig aufwärts führende Spalte 
verengt ſich nach innen. hier wird das Weibchen ruhig brüten, ungefährdet 
werden die Jungen aufwachſen; keiner ahnt, daß in dem ſtarren Granit 
ein Mutterherz ſchlägt und kleine Weſen fröhlichem Leben entgegenträumen. 

20 * 
307 


O. Grabhann. Yorkshire, Juni 1906, 


Steinijhmäßerweibden mit Futter im Schnabel. 


Höhlenbrüter haben es immer leicht mit dem Neſtbau; ſie brauchen nicht 
ängſtlich abzuzirkeln, nicht künſtlich die Wandung der Kinderwiege zu flechten. 
Wenn auch hier ein paar Grasblätter oder Halme wirr herausragen, dort 
helle Federn von Tauben oder Gänſen ſich vordrängen, was ſchadet's in der 
dunkeln Höhle; das Neſt im Hintergrund des über Fuß langen Spaltes ſieht 
doch kein unberufener Blick. So iſt es nicht gerade ein Kunſtbau; aber die 
locker ineinander geſchobenen Würzelchen, die trocknen Stengel und Blätter 
füllen den Raum zwiſchen den Felswänden zweckmäßig aus, und die 
Pflanzenwolle, die Diſtelflocken, die Haſen-, Kälber-, Pferdehaare, Federn 
vom Rebhuhn, von Tauben und anderm Geflügel bilden inmitten des wirren 
Haufens ein warmes, weiches Polſter. 

In ſolch verborgenem Neſtchen liegen fünf oder ſechs Eier, ausnahms— 
weiſe auch einmal ſieben. Licht blaugrün ſehen ſie aus, ſanft grünſpanfarbig 
mit mattem Glanz, in den meiſten Fällen fleckenlos, nur ausnahmsweiſe mit 
winzigen roſtbraunen Pünktchen gezeichnet. Hier in der finſtern Höhle iſt 
dieſe ausgeſprochene Schutzfärbung der Eier allerdings ohne jede Bedeutung; 
da würde auch eine weiße Kalkſchale genügen. Aber es ſteht nicht 
jedes Steinſchmätzerneſt in einer jo völlig abgeſchloſſenen lichtloſen Höhle, 
wenn es auch wohl immer von oben her gut überdacht iſt, und dann, wer 
weiß, ob nicht vor Seiten auch der Steinſchmätzer wie ſein Verwandter, das 
Braunkehlchen, zwiſchen dem grünen Gras ſein Neſt baute; die Farbe ſeiner 


308 


Ver 
* 


Near Mildenhall (Sufolk), Mai 1905. 
Steinſchmätzermännchen am Neſt. 


— 


V. Haren. 


Eier würde ja ſo gut dazu paſſen. Gelegentlich findet ſich wohl auch ein 
Steinſchmätzerneſt in einem tiefen alten Fahrgleis oder unter einem Stamme, 
unter einem bemoſten hohlliegenden Stein — von der Seite ſind die Eier 
dann ganz gut zu ſehen; aber durch Schaden gewitzigt, ſuchen die meiſten, 
wenigſtens die älteren erfahrenen Pärchen, ein etwas ſichereres Aſyl auf, wenn 
nicht eine Spalte im anſtehenden Felſen, ſo doch ein Coch in der baufälligen 
Granitmauer des einſamen Friedhofs, einen Winkel in einem Holzſtoß, Der— 
tiefungen in den Wänden von Ton- oder Lehmgruben, oder ſie benutzen den 
Unterſchlupf, den ſich ehemals irgendein anderes Tier, Dogel oder Dierfüßler, 
gegraben hat, den Bergwerksſtollen der Uferſchwalbe, wenn er nicht gar zu 
eng iſt, den Kaninchenbau, ein Mauſeloch und dergl. Die Schutzfarbe der 
Eierjchalen iſt noch geblieben; die Einrichtungen des Körpers und ſeine phnlio- 
logiſchen Funktionen ändern ja nicht ſo ſchnell ab, wie die wechſelnden Ge— 
bräuche und Sitten. 

Das Weibchen brütet allein, 14 Tage lang, wie die meiſten Dögel von 
ähnlicher Größe. Oft ſitzt das Männchen auf irgendeinem hervorragenden 
plätzchen, faſt immer auf Steinen, und trällert ſein Liedchen. Dabei hält 
der wachſame Dogel ſtets Umſchau und meldet mit ſchnalzendem „tack tach“ 
und nervöſem Knickjfen jede Gefahr, denn Steinſchmätzer ſind von Natur ſehr 
ängſtliche Dögel. Auch dem Menſchen trauen ſie nicht, am wenigſten in der 
nähe des Neites. An der Candſtraße fliehen ſie mehr ſpielend vor ihm, wie 


309 


Stephainsky. Fägerhaus Tillowitz (Ober-Schl.), Juni 1909. 
Steinſchmätzerweibchen auf einem Holgzſtoß. 


Bachſtelzen oder Goldammern, immer von einem Steinhaufen zum andern; 
an der Brutſtätte aber fliegen ſie eiligſt von dem Sitzplatz herab, unten am 
Boden hin und ſchwingen ſich dann zu der Kluft empor, die das Neſt birgt, 
wo ſie im Dunkel verſchwinden. Iſt's aber ein ſchleichender Marder, eine 
Katze oder auch nur ein kleines Wieſel, ſo kennt ihre Angſt keine Grenze; 
lie umkreiſen den Räuber und ſtoßen ſcheinbar nach ihm, und manchmal 
mag's ſein, daß er ſich wieder zurückzieht, oft aber werden Eier oder Neſt— 
junge dieſen Hauptfeinden der Steinſchmätzer zur Beute. 

Die folgenden Wochen ſind den ausgeſchlüpften Jungen gewidmet. Swi— 
ſchen den Steinen der Halden, an den Blättern der jungen Kohlſtauden auf 
dem Acker, am graſigen Feldrain, überall gibt's Inſekten, Käfer und ihre 
Larven, Raupen vom Weißling, Fliegen, Kleinſchmetterlinge, außerdem Spin— 
nen der verſchiedenſten Art. Sobald man etwas erwiſcht hat, geht's hurtig 
hinein zu den Jungen; die ſind ſtets dankbare Abnehmer. Oft ſitzt das 
Männchen auf einem Steinblock, das mehr rötlichgrau, viel unreiner und 
weniger lebhaft gefärbte Weibchen nicht weit davon auf einem höheren 
Pfahl, beide voll Erwartung, ob ſich nicht etwas am Boden bewegt. Schnell 
fliegen ſie dann hin und nehmen es auf. Die Kunjt des Fliegenſchnäppers 


510 


W. Wilson. Skipton in Craven (Yorkshire), Juni 1906. 


Junge Steinſchmätzer. 


und Kotſchwänzchens veriteht der Steinſchmätzer gleichfalls; das vorüber- 
fliegende Inſekt fängt er von ſeinem Sitzplatz mit gewandter Schwenkung im 
Fluge. Auch wenn ſie Niederjagd treiben und gar eilig auf kahlen, ebenen 
Flächen oder auf kurzem Rajen ſcheinbar mehr rennen, als hüpfen, flattern 
ſie jeden Augenblick den fliegenden Inſekten in kurzem Flug nach. 

In der zweiten Hälfte des Juni ſind die Jungen flügge. In ihrem erſten 
Jugendhleidchen gleichen die Kinder den Eltern nur wenig. Alle oberen Teile 
ſind matt roſtgrau mit gelblichen Schaftſtrichen und graubraunen Endkanten 
der einzelnen Federn, die Unterſeite aber erſcheint auf gelblichweißem Grunde 
braungrau gefleckt oder geſchuppt. Der Schwanz trägt ſchon die charakteri— 
ſtiſche Farbenzuſammenſtellung, wenn auch noch nicht in voller Schönheit, 
und auch die dunkeln Sügel im Geſicht ſind bereits durch braune Federchen 
angedeutet. Im Augujt mauſern die Jungvögel, dann wird ihr Kleidchen 
dem der Mutter ſehr ähnlich. Auch die Alten bekommen um dieſe Seit ihr 
Herbſtgewand, deſſen friſche Farben den Vögeln ungemein gut ſtehen. 

Schon Ende Auguſt denken die Steinſchmätzer an die bevorſtehende 
Herbſtreiſe. Ihrer Unruhe merkt man es an; in der Nähe des Niſtplatzes 
weilen ſie nur noch ſelten, ſondern unternehmen immer weitere Ausflüge. 


311 


M. Behr. Amrum, Funi 1907. 


Vier junge Steinſchmätzer in einer — geöffneten — Karnicelröhre. 


Eines Morgens in den erſten Tagen des Herbſtmonds find fie verſchwunden. 
Familienweiſe ziehen ſie zu nächtlicher Stunde. Weit, weit geht die Keiſe; 
denn man trifft während des nördlichen Winters den grauen Steinſchmätzer 
ſelbſt in den Aquatorgegenden Afrikas an; die im nördlichen Alien heimiſchen 
ziehen nach Indien, und die Brutvögel des nordöſtlichen Amerikas und Grön— 
lands ſüdwärts bis nach den Bermuda-Inſeln. Der Dogel iſt zirkumpolar 
über faſt alle nördlicheren Gebiete der Erde verbreitet, und wenn er auch 
für Deutſchland zu den Arten gehört, die ſchon im Hochſommer der Heimat 
wieder Lebewohl ſagen, ſo ſcheint er ſich doch gerade in nördlicheren Cändern 
ganz beſonders wohl zu fühlen. Auf den frieſiſchen Inſeln iſt er ſehr häufig, 
beſonders auf Borkum, wo ihn jedes Kind kennt; denn er baut hier ſein Neſt 
gern unter die niedrigen Abdächer der kleinen Inſulanerhäuschen, zwiſchen das 
aufgeſtapelte Brennholz, oder benutzt in den einſamen Dünen Kaninchenhöhlen 
oder jedes andere Loch. Auch teilt er mit der Bachſtelze die Vorliebe für alte 
Konſervenbüchſen, die auf Schuttabladeſtellen in Maſſen umherliegen. Ebenſo 
häufig bewohnt der Steinſchmätzer die Küſten und Inſeln der Oſtſee. In den 


512 


Klippen auf Bornholm, an deren Fuß brandend das Meer kocht, hauſt er in 
großer Menge; auch belebt er in jtattlicher Anzahl die einſamen Landſchaften 
der ſkandinaviſchen Länder, die Sjords der Weſtküſte und die §jelde im Innern 
Norwegens bis zum höchſten Norden hinauf. In welcher Menge die Dögel dort 
hauſen, das beweiſt ihr Rückzug im Herbſt, wenn fie an den deutſchen Küſten 
oder den vorgelagerten Inſeln raſten. Gegen Mitte Auguſt bemerkt man die 
erſten Reijenden, ausſchließlich Jungvögel in braunem Kleide ; bald aber nimmt 
die Sahl der jungen und alten Steinſchmätzer jo zu, daß große Strecken, ja 
ganze Inſeln geradezu mit dieſen Vögeln überſät ſind. 

Auch auf Island gehört der Steinſchmätzer ſtellenweiſe zu den recht 
häufigen Brutvögeln, ſowohl in den Berglandſchaften mit den Steilfelſen 
und Geröllfeldern — ſelbſt dicht unter der Schneegrenze baut er am öden 
Gebirgsgipfel ſein Neſt — wie auch unmittelbar am Strand oder im frucht— 
baren Flachlande. Don hier ſcheinen die Vögel im Herbit über die Färöer 
und Shetlandinſeln, über Großbritannien, Frankreich und Spanien nach 
Weſtafrika zu ziehen. Am weiteſten polwärts dringen aber die grönländiſchen 
Steinſchmätzer vor; denn man hat ſie an der Weſtküſte der Inſel noch unter 
75° brütend gefunden, ja an der Oſtküſte kommen ſie bis 75° jogar außer— 
ordentlich zahlreich vor. Sie gehören der amerikaniſchen Form an, die eine 
Spur größer iſt, als unſre mitteleuropäiſche. Und wie der Norden den Stein— 
ſchmätzer nicht ſchreckt, ſo ſiedelt er ſich auch in den höchſten Gebirgen mit 
Vorliebe an. In den Alpen, in den Karpaten baut er ſein Neſt zwiſchen 
dem Schuttgeröll, oft hoch über der Baumgrenze, und im Kaukaſus hat man 
ihn noch bei ungefähr 3000 Meter Meereshöhe gefunden. 


1 
— 
01 


Whalley (Lancaster), Juli 1908. 


Sperberpärchen am Horſt. 


Der Sperber. 


Don Hermann Löns. 


Auf der einen Seite der großen Stadt zieht ſich ein großer, ſchön gepflegter, 
nach der Stadt zu in bunte Anlagen umgewandelter Wald mit viel Unter— 
holz, buſchigen Blößen, Gräben, Teichen und künſtlichen Bachläufen hin. 

Auf der anderen Seite der Stadt liegt rechts und links neben dem 
Fluſſe ein ausgedehntes, teilweiſe parkartig behandeltes, mit alten hohen 
Pappeln und Weiden beſtandenes Wieſengelände, in dem zwiſchen künſtlichen, 
von buntem Alpengeblüme überwucherten Felſen künſtliche, buchtenreiche 
Teiche liegen. 

In dem Walde ſind eine Anzahl Kaffeewirtſchaften. In einer davon 
ſitzt ein Brautpaar, macht ſich verliebte Augen und freut ſich über ein Buch— 
finkenpaar, das vor ihnen zwiſchen den Taſſen herumhüpft und die Kuchen— 
krümchen aufpickt. Plötzlich ſchreit irgendwo eine Amſel auf, in demſelben 
Augenblicke ducken ſich die Buchfinken zum Abfliegen, aber da huſcht auch 
ſchon ein braunes Ding über den Tiſch, greift faſt gleichzeitig die beiden 
Finken und ehe Braut und Bräutigam den Dorgang recht begriffen haben, 
iſt das braune Ding mit den Dögelchen ſchon verſchwunden. 

Juſt zu derſelben Seit ſitzen zwei ältere Herren mit ihren Eheliebſten 
auf einer Bank in den Anlagen jenſeits der Stadt, freuen ſich über die bunt— 
blühenden Alpenpflanzen auf den von der Sonne beſtrahlten Kalkfelſen und 
ſehen einem Amſelhahne zu, der mit einem gewaltigen Aufwande von haſtigen 
Bewegungen am Rande des Teiches herumſtochert. Da kommt ein braunes 
Ding dicht vor den vier Ceutchen vorbeigefegt, ſauſt auf die Amſel zu, packt 
ſie und fliegt damit über den Teich. 

Sowohl der glückliche Bräutigam wie einer der beiden alten Herren ſind 
Mitglieder des Dogelſchutzvereins und ſchreiben eine Karte an die Seitung, 
in der ſie den Dorfall ſchildern und von dem Dogelichußverein verlangen, 
daß er die Ausrottung der Räuber veranlaſſe. Und wie es meiſt ſo iſt, 
regnet es derartige Einſendungen und der Redakteur weiß ſchließlich nicht, 
wo er mit den Nachrichten über die Untaten des Sperberpaares bleiben 
ſoll. Dorgeitern wurde ihm gemeldet, daß ein Sperber in der Mitte der Stadt 
aus dem Garten eines Cafés einen Spatzen gegriffen habe, geſtern kommt 
ein Brief, in dem ausführlich dargeſtellt wird, wie ein Sperber vor dem 
Fenſter einer Schule einen Kotſchwanz fortfing, heute liegen drei Karten 
mit ähnlichen Meldungen vor, nur daß die Opfer ein Grünfink, ein Buch— 
fink und eine Singdroſſel waren, die an belebten Plätzen vor den Füßen der 


315 


W. Wilson. Barden (Yorkshire), Mai 1900. 


Sperberhorſt mit Gelege. 


Spaziergänger geſchlagen wurden, und zuletzt erſcheint ein Mann und erzählt 
lang und breit, ein Raubvogel ſei durch das eine offene Fenſter in das simmer 
gekommen, habe ihm einen fingerzahmen Wellenſittich von der Schulter ge— 
nommen und ſei durch das andere Fenſter damit verſchwunden. 

Der Dogelſchutzverein ſetzt einen Preis auf die Köpfe der Sperber aus 
und die ſtädtiſchen Waldwärter geben ſich die größte Mühe, die Gaudiebe 
zu erwiſchen; es gelingt ihnen aber weder, ſie ſelbſt zu erwiſchen, noch den 
Horſt ausfindig zu machen. Es haben ſich nämlich ein Sperbermännchen und 
ein Weibchen zuſammengefunden, die mit dem Großſtadtleben ſo vertraut 
ſind, daß ſie ganz genau wiſſen, wie man ſich zu verhalten hat, daß man 
am ungeſtörteſten da raubt, wo es von Menſchen wimmelt, am ſicherſten da 
ſchläft, wo die Räder und Wagen und Automobile einherfligen und -raſſeln 
und donnern, und daß man ſeinen Horit dort am beiten baut, wo recht viele 
Derbotstafeln im Walde ſtehen. 


R. Kearton. Westmorland, Juni 1907. 


Alter Sperber am Horjt mit Jungen. 


So gut find die Sperber mit dem Großſtadtleben vertraut, daß ſie den 
milden Winter über im Lande blieben und gar nicht daran dachten, ſich den 
Gefahren einer Südlands- oder gar Afrikafahrt auszuſetzen. Spatzen gibt 
es in und bei der großen Stadt maſſenhaft, und Schwarzdroſſeln nicht wenig. 
Rund um die Stadt herum lebten Gold- und Grauammern, Grünlinge, Häuf— 
linge, Stieglitze, und im Walde und in den Gärten waren genug Buchfinken 
zurückgeblieben. Ab und zu kamen Flüge nordiſcher Droſſeln und Bergfinken 
durch, auch Kreuzſchnäbel und Hernbeißer, und an Meiſen, Kleibern, Baum— 
läufern und Goldhähnchen mangelte es nie. Sudem barg der Wald viele 
Häher und viele vom Norden zugereiſte Ringeltauben. Und was das Beite 
war, überall waren Futterplätze angelegt, und da hüpfte und ſchlüpfte und 
ſchwirrte es den ganzen Tag und auch Mäuſe fanden ſich ſtets ein. So konnten 
die Sperber recht bequem leben. 

Vor den Menſchen hatten ſie gar keine Angſt. Wenn auch eine ganze 


317 


Familie hinter dem Fenſter ſtand und ſich über all das bunte Dolk freute, 
das ſich auf dem Futterbrette vor dem Fenſter gütlich tat, das war den 
Sperbern gleich. Unverſchämt, wie ſie waren, ſtrichen ſie an den Hausfronten 
entlang, vermieden klug die elektriſchen Leitungsdrähte und holten ſich von 
dem Futterbrette den Spatzen oder die Meiſe oder was es ſonſt gerade gab. 
So klug waren ſie ſchon, daß ſie nicht Tag für Tag dieſelben Stellen beſuchten. 
Drei Tage lang hintereinander raubten ſie auf dieſem Platze oder in jenem 
Garten, und dann verlegten ſie ihre Raubzüge in eine andere Ecke. Da 
niemand nach ihnen ſchoß, denn in der Stadt ging das nicht und im Stadt— 
walde auch nicht, ſo wurden ſie täglich frecher. 

Ausgerechnet der Dorſitzende des Dogelſchutzvereins, deſſen vogelliebes 
Herz ſich auf alles erjtreckte, was ungefähr zu den Singvögeln gehörte, ſelbſt 
auf die Spatzen, mußte es ſein, der folgenden Streich mit anſah. Er ſtand 
mit der langen Pfeife in ſeinem Garten und ſah den Spatzen zu, die mit viel 
Eifer einen Pferdeapfel auf unverdaute Haferkörner unterſuchten. Plötzlich 
ſchreien die Spatzen und fliegen durch das eiſerne Gitter in ſeinen Garten. 
Dor dem Gitter flattert der Sperber hin und her, rutſcht an dem Gitter her— 
unter, greift hindurch und zieht in demſelben Augenblicke ab, wie der ent— 
rüſtete Dogelfreund nach ihm mit der Pfeife ſchlug, was dem Sperber gar 
nichts, Pfeifenkopf und Abguß aber ſehr viel Schaden brachte. 

Wutentbrannt berief er eine außerordentliche hauptverſammlung des 
Dereines, verbreitete ſich des langen über den Sperber oder Finkenhabicht, 
auch Stößer genannt, im allgemeinen und unter Dorleſung der Seitungs— 
ausſchnitte über das ſtädtiſche Sperberpaar im beſonderen, ſchilderte mit 
glühenden Farben und unter ſtarker Entrüſtung den Dorfall, der ſich vor 
ſeinen, des Vorſitzenden, Augen in der letzten Woche abſpielte, ſtichelte ziem— 
lich deutlich unter dem Beifalle der Derfammlung gegen die ſtädtiſchen Forſt— 
beamten, die dem Unweſen nicht zu ſteuern imſtande wären, und richtete an 
ſämtliche Dereinsmitglieder die dringliche Aufforderung, den Horſt des Sperber— 
paares ausfindig zu machen, damit man die Alten beim Horſt abſchießen oder 
auf ihm mit dem Neſtgarn fangen könne. 

Am unterſten Ende der langen Tafel ſaß ein langer, dürrer Mann mit 
verſchoſſenem Schnurrbart, blätterte in aufgelegten Seitſchriften und grinſte, 
als der Dorſitzende ſchloß, ziemlich ſchmutzig in ſein Bierglas hinein. Er 
wußte, wo die Sperber horſteten, wußte ſogar im Stadtwalde zwei Horite 
und weiterhin mehrere, machte aber keineswegs den Mund auf und teilte 
ſeine Wiſſenſchaft mit, ſondern rauchte langſam und bejonnen an feiner 
Zigarre und dachte dabei: „Das möchtet ihr wohl, meine Herrſchaften! Nicht 
genug, daß ihr Stare im Großbetriebe züchtet, jo daß alle andern Höhlenbrüter 
allmählich vor ihnen verſchwinden, und über die Amſeln, dieſe Salatzerreißer 
und Eierzerpicker, eure hände haltet, und euch entrüſtet, wenn ein Junge 


318 


Stephainsky. Fagerhaus T 


Sperber mit geſchlagenem Rotſchwanz. Sichernd und kröpfend. 


Stephainsky. Fagerhaus Tillowitz, Ober-Schl., Fuli 1908. 
— 8 


Sperberweibchen auf Kiefer. 


einen Spatzen mit der Gummiſchleuder erlegt, und neulich ſogar eine Proteſt— 
rejolution gegen meinen Freund Waldkauz faßtet, weil bei ſeinem Brutbaume 
Amjelfedern gefunden waren, wollt ihr auch meinen Freunden, den Sperbern, 
zu Leibe, die brav dafür ſorgen, daß die Spatzen, Stare und Amſeln ſich nicht 
noch mehr vervielfältigen, als es ohnehin ſchon der Fall iſt. Und wenn ſie 
auch Buchfinken mögen und Lerchen und Goldammern, von denen iſt ja auch 
ein reichlicher Dorrat.“ Aus dieſen Erwägungen heraus beſchloß er, ſeine 
Kenntnis für ſich zu behalten. 

Am anderen Tage, es war ein Sonntag, ſaß er in aller Frühe dort, wo 
ringsum im Stadtwalde die Derbotstafeln ſtehen, gut gedeckt in der Krone 
einer Eiche und rauchte ſeine Sigarre. Dreißig Schritte vor ihm erhoben ſich, 
von dichtbelaubten Eichen verſteckt, zwei Fichten, eng beieinanderſtehend. 
Swilchen ihnen ſaß ein unordentlich ausſehender Horſt. Daraus kamen ab 
und zu zwei, drei, auch vier wollige Köpfchen, die leiſe gierten. Dann und 
wann ſchwebte ein brauner Schatten heran, lockte mit leiſem „Hi-ki-ki“, 
fußte auf dem Horſtrande und ließ etwas fallen, und dann ging im horſte 


320 


Stephainsky. Fägerhaus Tillowitz, Ober-Schl., unt 1908. 


Brütendes Sperberweibchen. Bei großer Hitze den Schnabel öffnend. 


ein eifriges Zerren los. Mit ſeinem Glaſe konnte der Mann genau erkennen, 
was die alten Sperber ihrer Brut zutrugen. Su allermeiſt waren es Spatzen; 
dann kamen Buchfinken, ab und zu auch Amjeln, hin und wieder eine Meiſe 
oder ein anderer Kleinvogel, und mitunter auch eine Maus. 

Sehr vorſichtig und heimlich waren die Alten, und auch die Jungen gierten 
nur ganz leiſe. Im Frühling hatte der Mann das Sperberpaar bei ſeinem 
Minneſpiele oft beobachtet. So frech es ſonſt war, jetzt benahm es ſich ſehr 
ſcheu. Nur dort, wo höchſtens einmal die Forſtwärter hinkamen, trieben ſie 
ſich, und dort riefen ſie ſich, aber viel leiſer, als in den Heidwäldern und Berg— 
hölzern, klang ihr weiches, verliebtes „J-üh“, und niemals fiel es ihnen ein, 
wie in den ſtillen heiden, über dem Beſtande zu kreiſen. Es waren eben 
ganz andere Dögel geworden, dieſe Großſtadtsſperber, das ſah man ihnen 
ſchon am Federkleide an. Da war kein jchieferblauer Rücken, Reine roſtrote 
Weiche, keine weiße, gebänderte Bruſt zu ſehen; das Schlafen auf den ver— 
rußten, angeräucherten Bäumen hatte ihr Gefieder tiefgraubraun gefärbt, 
ganz ſo wie das ihrer Hauptbeute, der Spatzen. 

Vögel II. 21 
321 


Am Nachmittage radelte der Mann weit vor die Stadt hinaus, bis in 
eine hohe Heide, die an eine üppige Bachmarſch ſtieß. Er ſchob ſein Rad in 
einen Buſch und trat vorſichtig in einen dürren Kiefernſtangenort, bis er in 
deſſen Mitte war. Dort duckte er ſich in einen alten, breiten Wacholder— 
buſch, ſteckte ſich ſeine Sigarre an, legte ſein Glas zurecht und ſah den Hauben- 
meiſen zu, die vor ihm im Geäſte herumſchlüpften, und richtete ab und zu 
ſein Glas in die Krone einer ſchlanken jungen Kiefer, in der ein alter Krähen— 
horſt ſtand, aus der ab und zu ein lautes Gieren erklang. Ein helles, weit— 
ſchallendes „Kikikiki“ meldete ihm die Ankunft eines alten Sperbers. Lauter 
wurde das Gieren in dem Krähenhorſte. Da fußte auch ſchon das Sperber— 
weibchen auf einem Aſte, eine Maus in dem einen Griffe haltend. Schön 
blaugrau war das Weibchen, und der roſtrote Anflug an den Weichen bewies, 
daß es ein altes Stück war. Einen Augenblick ſpähte es umher, dann ſchwang 
es ſich auf den Horſt, verweilte einen Augenblick und ſtrich wieder ab. Salt 
in demſelben Augenblicke klang das „Kikiki“ wieder, nur dünner, und das 
Männchen, ein ſchmuckes Ding mit hellfuchsroter Unterſeite und ſchön blauem 
Obergefieder, hakte auf einem Aſte auf, äugte umher und warf ſeiner Brut 
den Grünling hin, den es in den Klauen hielt. 

Noch manches Mal ſaß der Mann in der Krone der Eiche im Stadtwalde 
und in dem Wacholderbuſche in dem Kiefernitangenorte und beobachtete die 
beiden Sperberfamilien, die mißfarbigen, ſchwarzen, beim Horſte heimlichen 
Großſtadtſperber, und ihre Gegenſtücke, die ſchmucken, bunten, am Horſte 
ſich ganz anders gebärdenden heidſperber. Als die Brut im Stadtwalde be— 
flogen war, da merkte kein Förſter, kein Spaziergänger etwas davon, daß 
hier fünf Jungſperber Unterricht im Kauben bekamen; im fernen Heidwalde 
dagegen ging es laut genug her, und das „Gäggäggäg“ und „Kikikiki” wollte 
den ganzen Tag über kein Ende nehmen. 

Als aber der Spätherbſt herankam, verſchwanden die Sperber aus der 
Heide, und auch die Jungſperber im Stadtwalde verließen ihre Heimat und 
zogen dem Süden zu. Der alte rußige Sperberhahn und ſein noch rußigeres 
Weibchen aber blieben ihrem Walde getreu, brachten nach wie vor Entſetzen 
über die Spatzen und Amſeln der Stadt. 

War es ſchlechtes Wetter, dann hockte das eine hier an einer Brandmauer 
und wartete, bis ein Spatz in die Nähe kam, und das andere lauerte irgendwo 
anders auf einem verſteckten Balkonſimſe oder hinter einem Schorniteine, 
und als der Frühling kam, ſahen beide eher wie Dohlen, denn wie Finken— 
habichte aus. Auch die Mauſer brachte ihnen kein bunteres Kleid; Ruß und 
Rauch färbten die neuen Federn bald ebenſo ſchwarzgrau, wie die alten. 

An einem abſcheulichen Tage, wo es vom Himmel ſchneite, was da nur 
herunterwollte, ſo daß ſelbſt die Spatzen ſchon am Nachmittage in ihre Cöcher 
krochen, ſaß das Männchen hungrig mit eingezogenem Kopfe auf dem Dache 


922 


, Farren. Cambridge, uli 1904. 


Sperber. Dunenjunge im Neſt. 


des Dogelhaufes im Soologiſchen Garten und machte lange Augen nach den 
Finken, Droſſeln und Amſeln, die unter ihm um den Futternapf herumhüpften. 
Da entdeckte es, daß an einer Stelle das Drahtgitter ein ſchmales Loch hatte. 
Es trippelte näher, zwängte erſt den Kopf, dann den Leib durch die Ritze, 
und während die Vögel entſetzlich ſchrien, ſchlüpfte es in den Käfig und hub 
ein großes Schlachten an. Dann, als es nichts mehr zu morden gab, ſchwang 
es ſich auf den Mauervorſprung in der dunkelſten Ecke unter dem Dache 
und ſchlief mit ſchlechtem, aber ruhigem Gewiſſen ein. 

Als es hell wurde, langte es ſich einige Dögel und kröpfte ſie in ſeinem 
Dachverſteche. Der Wärter machte ganz runde Augen, als er die Beſcherung 
ſah, und er bat den Direktor herbei. Man ſah das Loch in der Decke und 
ſchloß auf einen Marder. Die große Türe wurde aufgeſchloſſen, der Wärter 
öffnete ſie und wollte gerade in den Käfig treten, da flog der Sperber, 
nicht ohne den Kernbeiher, mit dem er beſchäftigt war, mitzunehmen, an ihm 
vorbei und vier erſtaunte Menſchenaugen ſahen ihm nach. 

Dem Weibchen, das viel ſtärker als das Männchen war, wurden mit 
der Seit die Spatzen langweilig und es ſah ſich nach lohnenderer Beute um. 
So hielt es ſich in der Nähe der Taubenſchläge auf einem Schorniteine ver— 
ſtecht und wartete, bis die Tauben ſich irgendwo niederließen. Und dann 
fing es eine, ſchleppte ſie hinter einen Schornſtein und rupfte ſie in Muße. 


324 


Gelang ihm der Fang nicht, retteten ſich die Tauben in den Schlag, jo war 
es frech genug, auf dem Trittbrett aufzublocken und ſich zu Fuß in den 
Schlag zu begeben und alle Tauben, bis auf eine, die es griff, hinaus— 
zutreiben. In anderthalb Dutzend Taubenſchläge wagten ſich nach ſolchen 
böſen Erfahrungen die Tauben nicht mehr hinein und in den Taubenſport— 
vereinen gab es lange Auseinanderſetzungen über das Thema: „Die Schlag— 
furcht der Brieftauben.“ 

Schließlich rannte das Männchen, als es in feiner Raubluſt einen Kana— 
rienvogel, der hinter einer Fenſterſcheibe umherhüpfte, kapern wollte, jo ſtark 
gegen das Glas, daß es betäubt auf die Straße fiel und von einem Jungen ge— 
griffen wurde, der es nach dem Soologiſchen Garten verkaufte, wo es aber trotz 
reichlicher Fütterung mit Spatzen und Mäuſen ſchon nach drei Tagen ein— 
ging. Das Weibchen nahm ein noch ſchrecklicheres Ende. Es griff auf einem 
belebten Platze eine Taube, konnte dieſe aber nicht ſchnell genug fortſchleppen 
und wurde, ehe es die Krallen aus ihr löſen konnte, von einem Automobil 
platt gewalzt. Beide Sperber, die zu jo vielen Lokalnotizen Deranlaſſung 
gegeben hatten, brachten es in der Seitung nun auch zu Nachrufen, wenn 
auch nicht gerade ſolchen ehrenvoller Art, und im Dogelſchutzvereine war 
große Freude. 

Nur ein Mitglied des Vereins nahm an dem allgemeinen Jubel nicht 
teil und beklagte, daß zwei ſo intereſſante Käuber, die ihm ſo manche genuß— 
reiche Beobachtung gebracht hatten, aus dem Stadtwalde verſchwunden waren. 

Als aber der April in das Land kam, trieb in aller Frühe dort, wo die 
vielen Derbotstafeln ſtehen, wieder ein mißfarbiges, rußiges Sperberpaar 
ſeine Minneſpiele, und es war ebenſo heimlich und vorſichtig, wie das frühere, 
ſowohl in ſeinen Liebesäußerungen als ſpäter beim Horſte. 


M. Steckel. Rossitten, Oktober 1909. 


Flugbild des Sperbers. 


325 


| Der ſchwarze Storch. 
| Don Martin Braeß. 


„Alſo auch bei den Störchen gibt's ſchwarze und weiße,“ jo meinte 
der ſechsjährige Bube, „genau wie bei uns und den Schafen, und die 
ſchwarzen bringen den Negermüttern die Kinder, aber die weißen bringen 
uns der Mama.“ Im Naturgeſchichtsbuch hatte der Kleine das Konterfei 
des Schwarzſtorchs geſehen und ihn an der ganzen Figur, an dem roten 
Langbein und Schnabel jofort als „Adebars“ Detter erkannt. Ob er wohl 
je in ſeinem Leben einen wirklichen Schwarzſtorch am Horſte erblicken, ob 
er den einſamen Fiſcher einmal im Waldtal belauſchen wird, wie er ſeine 
Beute beſchleicht, ob er je ſich freuen ſoll an dem ſchwebenden Flug, an dem 
majeſtätiſchen Kreiſen des ſtolzen Vogels, höher und höher bis zu den 
Wolken empor, ein winziger Punkt noch, der dem Auge im blauen äther 
entſchwindet! Ach, der ſeltſame, ſcheue Einſiedler des Waldes gehört für 
die meiſten Gegenden Mitteleuropas bereits der Vergangenheit an, und die 
wenigen Paare, die in Deutſchland noch horiten, ſind dem Ausiterben nahe. 
Auf die Proſkriptionsliſte hat man den ſchwarzen Fiſcher geſetzt — hüte 
dich, weißer Kollege, ſonſt geht es dir ähnlich! — Fiſche zu fangen, das iſt 
nicht erlaubt, weder dem bepelzten Getier, noch dem Vogel; das iſt aus— 
ſchließliches Vorrecht des Menſchen. Und einen Junghaſen aufſpießen, ein 
Küchlein vom Rebhuhn oder Faſan verſchlingen, unverzeihlicher Jagdfrevel 
iſt's; der Schütze lauert dem ſcheuen Wilderer auf, wenn er bei Sonnen— 
untergang einen der kahlen, ſtarken Aſte aufſucht, um hier die Nacht zu 
verbringen. hundertfach lohnt ſich der Schuß; denn die Geldprämie winkt. 

In der Tat, auf dem Ausiterbeetat ſteht der ſchwarze Geſelle innerhalb 
der reichsdeutſchen Grenze. Die weiten Wälder Oſtpreußens beherbergen 
noch etwa 55—60 Horſte; im Kreiſe Neuruppin befinden ſich drei, bei 
Celle in hannover noch vier — es ſteht alſo viel ſchlimmer um den Schwarz— 
ſtorch, als um den Kranich oder den Reiher; denn wenn man bereits die 
einzelnen Tiere und ihre Wohnſtätten zu zählen beginnt, iſt das Ende 
meiltens nicht weit. Ob es gelingt, den ſeltenen Dogel als Naturdenkmal 
auf deutſchem Boden zu erhalten — wer kann es wiſſen? Den Forſtſchutz— 
beamten und den Pächtern der Jagd in den preußiſchen Staatsforſten hat 
die Regierung ſeit ein paar Jahren die Pflicht auferlegt, den ſchwarzen 
Storch unbedingt zu ſchonen; aber natürlich in den Privatwaldungen iſt 
jeder ſein eigner herr, und wenn ſich der Fiſchräuber hier an den Teichen 


326 


und Seen zeigt, wird er verfolgt, mag ſein Horit auch im Staatswald unter 
ſicherem Schutz ſtehen. Weite Ausflüge unternehmen ja täglich die Dögel, 
denn ihr Niſtrevier iſt oft mehrere Kilometer vom Waſſer entfernt; ja manche 
mögen ſtundenweit fliegen, wenn ſich ihnen der Fiſchfang in der Nähe nicht 
mehr recht lohnt. Auch auf dem Sug fallen jo manche als „Seltenheit“ 
ſchießwütigen Schützen zum Opfer, und gerade durch derartige Derfolgung 
im Frühling mag es oft vereitelt werden, daß ſich hier und da ein Pärchen 
wiederum anſiedelt. Gelegenheit dazu wäre faſt in jedem deutſchen Gau 
reichlich vorhanden, und ganz vereinzelte Horſte finden ſich ja auch noch 
in allen preußiſchen Provinzen der norddeutſchen Ebene, ſowie in Mecklen— 
burg und Oldenburg, während das mittlere und ſüdliche Deutſchland den 
ſchwarzen Storch allerdings kaum kennt. In Jütland iſt er ſparſam ver— 
treten, auf den däniſchen Inſeln trifft man ihn nur ganz vereinzelt, in 
Schweden bewohnt er Schonen, Smäland und Gſtergötland (bis 58°) in 
wenigen Paaren; dagegen fehlt er Norwegen völlig. An der Ditjee geht 
er über Kurland und Livland nicht hinaus, während die weiten waſſer- und 
waldreichen Ebenen Mittel- und Südrußlands, ganz bejonders aber die 
einſamen Au- und Sumpfwälder an der Donau und ihren Nebenflüſſen 
in der ungariſchen Tiefebene noch zahlreiche Horſte beherbergen. In Alten 
reicht das Derbreitungsgebiet des Schwarzſtorchs durch Sibirien bis an den 
Großen Ozean; beſonders die Quellgebiete der fiſchreichen ſibiriſchen Flüſſe 
und die bewaldeten Hänge der Gebirgstäler in Turkeſtan ſind bevorzugte 
Wohnplätze dieſer Störche. Als Winterquartier ſuchen ſie Vorder- und hinter— 
indien und die benachbarten Inſeln auf, während die europäiſchen Schwarz— 
ſtörche ihren Winteraufenthalt zugleich mit dem weißen Detter namentlich 
in Nordoſtafrika nehmen. Bis zum Quellgebiet des Nils hinauf ziehen die 
ſchwarzen und weißen Wanderer, ja mancher mag auch erſt in Südafrika 
das Siel ſeiner Reije erkennen. 

An dem Brutgebiet weilt der Schwarzſtorch nur wenige Monate. Er 
kommt im April, und ſchon im Augult, ja ſchon Ende Juli, ſchicht er ſich 
wieder zum Wegzuge an. Hoch in den Lüften und ſtets nur am Tage zieht 
die kleine Geſellſchaft. Die einzelnen Pärchen erkennen die Heimat ſofort, 
zu der ſie alljährlich zurückkehren; in weiter Spirale trägt ſie ihr Fittich 
herab zu dem Horſtbaum. Wie herrlich das ſchwarze, purpurfarben und 
metalliſch grün übergoſſene Gefieder bei jeder Wendung des Körpers im 
Strahle der Sonne erglänzt! Jetzt ſtehen die beiden auf dem Rande des 
alten Neſtes. Die höchſte Eiche am Saum des Waldes trägt das jtattliche 
Haus, in dem jchon viele Geſchlechter das Licht dieſer Erde erblickten. Weit 
ſchaut er über die Wieſen und das ſumpfige Röhricht mit feinen Erlen und 
Eichen, wo eine ganze Geſellſchaft Fiſchreiher horſten, über den glitzern— 
den See in der Ferne bis zu den blauſchwarzen Höhen am Horizont; nach 


327 


der andern Seite aber nichts als mächtiger Wald, unüberjehbar. Daheim, 
wieder daheim! Die Wanderer ſtrecken und recken noch einmal die ſchwarzen, 
nur wenig ſchillernden Schwingen, ſchlagen ſie dann zuſammen, daß ihre 
äußerſten Spitzen den kurzen Schwanz überragen, und nun neſteln ſie mit 
dem lackroten Schnabel an Bruſt und Bauch. Dieſe Teile leuchten in reinem 
Weiß, wie die Unterſchwanzdecken und die Federn am Anfang der Schenkel — 
die Storchenfarbe, das Weiß, will der Neger nicht ganz verleugnen, zumal 
umgekehrt auch der Hausſtorch ſchwarze Abzeichen trägt. Dann werden die 
braunſchwarzen, aber ſtark glänzenden Rückenfedern in Ordnung gebracht, 
indem ſich Kopf und Langhals auf ihnen reiben. Hei! wie das gleißt und 
funkelt wie flüſſiges Erz, goldbraune Bronze und blauer Stahl, Kupferfarbe, 
Purpurrot, metalliſches Grün, und die lockeren, buſchigen, verbreiterten 
Kopffedern, die bei dieſer Haltung des Haljes deutlich hervortreten, wett— 
eifern mit jenem Grüngold- und Purpurgefunkel und heben ſich prächtig 
von dem weißen Unterleib ab. Solchen Metallglanz zeigt kein anderer 
europäiſcher Dogel, auch nicht die Elſter, nicht der Kiebitz, und ſelbſt der 
dunkelfarbige Sichler erreicht den Schwarzſtorch hierin nicht ganz. Dazu 
gibt auch das Weibchen ſeinem Gatten hierin kaum etwas nach; die beiden 
ſind gleich gefärbt, kein äußeres Kennzeichen verrät das Geſchlecht. 

Su Hauſe ſind ſie, in der Heimat, die ihnen vertraut iſt; man merkt’s 
an der Sicherheit all ihrer Handlungen. Sie kennen den Sumpf und den 
See, wo ihnen der Tiſch ſtets reichlich gedeckt war; ihnen gilt der erſte 
Beſuch. Auf dem Aſt einer Erle am Waſſer wird nochmals Poſto gefaßt 
und Umſchau gehalten, ob auch kein Menſch in der Nähe. Alles iſt ſicher; 
alſo hinab in das Schilf, deſſen junge, ſproſſende Spitzen dem Stelzenvogel 
kaum bis zum Ferſengelenk reichen. Bläßhühner und Enten fahren er— 
ſchrecht auseinander. Der erſte Froſch iſt gepackt und im Schlunde ver— 
ſchwunden; hier ein Blutegel, ein Wurm, eine Inſektenlarve, ein Waſſerkäfer, 
Kaulquappen eine ganze Portion — nach der weiten Keiſe iſt alles will— 
kommen. Aber nach Fiſchen gelüſtet's die beiden; vorſichtig ſchreiten ſie 
vorwärts, die langen Stelzen hoch hebend und nach jedem Schritt ſichernd. 
Jetzt ſtehen ſie draußen am Rande des Waſſers; nun jenkt ſich der Bajonette— 
ſchnabel, das blitzende Auge ſpäht unverwandt in die Tiefe — ein plötz— 
licher Ruck, ein kleiner Fiſch zappelt im hochroten Schnabel; er wird in 
die Höhe geworfen, und befriedigt ſchluckt der Fiſcher ſeine Beute hin— 
unter. Dann betreibt er weiter das lautloſe Handwerk, im ſeichten Waſſer 
ab und zu einen Schritt vorgehend, wobei er die Stelzen und Füße ſo vor— 
ſichtig hebt, daß der Waſſerſpiegel kaum erzittert und der ſchlammige 
Grund das Waſſer nicht trübt. Selten nur verfehlt der in die Tiefe ſtoßende 
Schnabel die Beute; ja faſt noch geſchickter als der weiße Storch iſt der 
ſchwarze Vetter bei ſeinem Geſchäft. Kleine Gräben und Tümpel, die er 


328 


F. Z. Stoll. Schleck-Stenden (Kurland), Sommer 1909. 


Junge Schwarzſtörche im Horſt. 25 Tage alt. 


täglich beſucht, fiſcht er vollkommen aus, und ſelbſt im klaren, jchnell 
fließenden Waſſer des Waldbachs weiß er die flinke Forelle zu packen. 
Jeder Floſſenträger bis zur Größe von Spannenlänge iſt dem Fiſcher will— 
kommen; nach Gattung und Art fragt er nicht. Schlammpeitzger, Rotaugen, 
Barſche, Stichlinge, Karauſchen, Schleien, junge Hechte und Kale, kleine 
Karpfen, alles wandert in den ſchier unerſättlichen Orkus, und wenn er 


329 


H. Z. Stoll. Schleck - Stenden (Kurland), Sommer 1909. 


30 Tage alte Schwarzſtörche im Horſt. 
Der Horſt jteht auf einer trocknen Eſpe in ca. 60 Fuß Höhe. 


bisweilen auch eine Maus fängt und manches Inſekt von den Gräſern oder 
dem Boden ablieſt, Heujchrecken, Grillen und Käfer, auch ſehr geſchickt die 
flatternde Libelle erfaßt, jo will das nichts jagen gegenüber dem Schaden, 
den er dem Fiſchpächter durch ſeine Käubereien zufügt. 

An der gegenüberliegenden Bucht betreiben aſchblaue Reiher in ähn— 
licher Stellung das gleiche Geſchäft, und auch ein weißes Storchenpaar 
ſtolziert gravitätiſch in einiger Entfernung durch den Moraſt. Aber die 
ſchwarzen Fiſcher ſchenken den Verwandten keine Beachtung; fie ſind ihnen 
weder freundlich, noch feindlich geſinnt. Wie ſie ſich auf der Reije ihnen nicht 
anſchloſſen, ſo ſuchen ſie auch ihre Nahrung nicht unmittelbar in der Geſell— 
ſchaft der Vettern, und ihre Schlafplätze haben ſie gleichfalls geſondert 
von jenen. 

Jetzt iſt der erſte hunger geſtillt. Langſam ſchreiten die Schwarz— 
ſtörche zurück nach dem Erlengebüſch, wo ſie in vollſtändiger Ruhe der 
Verdauung obliegen. Der ſchlanke Rumpf ſteht auf den roten Stelzen fait 


330 


F. Z. Stoll. Schleck- Stenden (Kurland), Sommer 1909. 


50 Tage alte Schwarzſtörche im Horſt. 


ſenkrecht; niedergedrückt liegt der untere Teil des Halles auf dem glänzenden 
Rücken, daß die buſchigen Kropffedern wie ein Dach die weiße Oberbruſt 
beſchatten; der Kopf iſt abwärts gerichtet, und der blutrote Langſchnabel, 
der der Gurgel faſt anliegt, hat ſich nach dem Boden geſenkt. In ſolch 
reiherartiger Stellung verharrt das Paar eine halbe Stunde lang oder 
noch länger; dann fliegt es zum Horſt empor. Klug beſchauen ſich die 
Vögel von allen Seiten die Wohnſtätte, als wollten ſie nachdenken, was 
der Reparatur am meiſten bedürfe. Aber noch ehe ſie ans Werk gehen, 
ſchwingen ſich beide nach ein paar ſchwerfälligen Sprüngen voll froher 
Lebensluſt in die höhe, weite Kreiſe über dem Horſtbaum und Seiner 
Umgebung beſchreibend, der eine rechts, der andre links, bei jeder Kreuzung 
der Bahnen mit den geſpreizten Schwingen ſich beinahe berührend, ein 
Hochzeitsreigen, wie ihn die Verwandten und alle ſtattlichen Segler der 
Lüfte gern üben. Immer höher ſchraubt ſich das Paar in den glutroten 
Abendhimmel, jetzt gleitet es ohne Flügelſchlag ſtill durch den äther, nun 
ſenkt ſich's in ſtolzer Spirale wieder herab und fällt auf einem der wage— 


331 


e I, SEHR, Schleck- Stenden (Kurland), Sommer 1909. 
Ein Monat alte Schwarzſtörche im Horit. 


rechten Alte in der Nähe des Horſtes ein, noch ein paarmal mit den Fittichen 
ſchlagend, bis es ſicher Poſto gefaßt hat. Dann rückt jeder Vogel die langen 
Schwingen, die ſich dem Körper eng anſchmiegen, mit zuckender Bewegung 
zurecht; Nachtruhe wollen ſie halten. Noch mehrmals werden Platz und 
Stellung verändert; dann jenkt jich die ſtille Nacht über den ſchweigenden 
Wald; nur vom Moraſt und Röhricht her ertönt der Fröſche vielſtimmiges 
Quaken. 

Die nächſten Tage werden der Reparatur des Horſtes gewidmet, der auf 
zwei ſtarken, wagrechten Äjten dicht unter dem abgeſtorbenen Wipfel erbaut 
iſt. Den Grund der Hochburg hatte vorzeiten ein Fiſchadlerpaar gelegt; 
als aber den einen der edeln Recken das Blei des Schützen erreicht, der 
andre im Eiſen ein ſchmähliches Ende gefunden hatte, zogen nach ein paar 
Jahren die Schwarzſtörche ein. Wetter und Sturm hatten den ſtolzen Bau 


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Blankenburg. Theerkeute bei Wronke (Posen), Juli 1908. 


Schwarzſtorch, in einem mit Entengrütze bedeckten Waſſer fiſchend. 


in eine Ruine verwandelt; aber ein paar ſtärkere Stäbe und ſchwächeres 
Reisholz gaben ihm bald die alte Feſtigkeit wieder, und feuchte Erd— 
Klumpen verdichteten den durchlöcherten Boden. Dürre Reijer, Wurzelwerk, 
etwas Schilf und Rohr, dürres Gras, Moos und andre feine Stoffe bildeten 
dann die Auskleidung des ſtattlichen Kohbaus. Jetzt haben die Störche 
nur ſehr wenig Mühe, ihr altes Haus ſich von neuem wohnlich zu machen. 
Auf den feuchten Wieſen ſuchen ſie Grasbüſchel mit der daran haftenden 
Erde; Haare vom hochwild und Borſten vom Wildſchwein kleben hier und 
da an den Stämmen und am ſumpfigen Boden; Federn ſind gleichfalls will— 
kommen, Moos, Baſt, ſelbſt alte Lappen, wie ſie der Sufall in die Wildnis 
getragen hat. Nach ein paar Tagen ijt die Einrichtung fertig, und noch ehe 
der Oſtermond ſcheidet, kann die Störchin mit dem Eierlegen beginnen. 

Meiſt bilden vier Stück das volle Gelege, bisweilen nur drei, alſo 
ganz wie beim Hausſtorch. Die Eier gleichen auch denen des weißen Vetters 
in Geſtalt, Farbe und Korn faſt völlig, nur ſind ſie merklich kleiner, der 
zierlicheren Figur ſeiner Erzeuger entſprechend. Weiß mit einem Stich ins 
Bläuliche iſt ihre Farbe; durch zerbrochene Eiſchalen aber, wie ſie nach 
dem Ausſchlüpfen umherliegen, ſcheint das Licht lebhaft grün hindurch, viel 
intenſiver als durch die feſte Eihülle des weißen Kollegen. 

Die Storchenfrau brütet allein. Der Gatte, jo weiß der Förſter zu 
berichten, der das pärchen täglich beobachtet, löſt ſie nicht ab, bringt ihr 
aber bisweilen ein Fiſchchen oder ſonſt einen leckeren Biſſen. Es geht alles 
ſtill zu, beim Geſchäft ſowohl, wie zu Haufe, ruhige Leute, die in Surück- 
gezogenheit leben. Das gemütliche Klappern, das ja der rotbeinige Haus— 
freund bei jeder Gelegenheit hören läßt, üben ſie nicht, wie der Forſtmann 
behauptet, wenigſtens nicht in auffälliger Weiſe; er will es niemals bei 
dem „Wildſtorch“ beobachtet haben. Die einzige Cautäußerung iſt ein feind— 
ſeliges Sifchen, wenn irgendein größerer Raubvogel über dem Horſt kreiſt 
oder andre Störche und Reiher nahe vorbeiziehn. Dier Wochen ſitzt die 
Gattin unverdroſſen auf dem Gelege; dann melden ſich die Jungen eins nach 
dem andern. Echte Storchenkinder, in wollige, graulichweiße Dunen ge— 
kleidet, das noch kurze Schnäbelchen von bleigrauer Farbe, die kurzen 
plumpen Füße mit den unförmlichen Ferſengelenken, auf denen ſie hocken, 
ſobald ſie etwas älter geworden ſind, gleichfalls mißfarbig grau mit grün— 
lichem Anflug. Aber ſchon nach kurzer Seit brechen die ſchwarzen Federn 
an Flügeln und Schultern, ſpäter auch am Rücken und an den Kopfjeiten, 
noch ſpäter am Hals durch den weißlichen Flaum — buntſcheckige Vogel— 
jungen, wie die Adlerskinder im Horſt oder die heranwachſende Jugend 
der Eulen. Pflege und Erziehung, Elternfreude und Elternſorge, die Unter— 
richtsmethode, die Fortſchritte der kleinen Geſellſchaft — alles ſpielt ſich genau 
ſo oder ganz ähnlich ab, wie bei den Hausſtörchen, nur daß bei dieſen die 


334 


ganze Gemeinde, groß und klein im Dorf, an all den Ereigniſſen Anteil 
nimmt, während hier in der Wildnis nur ſelten ein Auge das Familienleben 
des Schwarzſtorchs belauſcht. Sobald ein Menſch in der Umgebung des 
Horſtbaums auftaucht, ſtreichen die Alten lautlos ab, und die Jungen ducken 
ſich nieder, daß ſie platt auf dem flachen Neſt liegen. Sind ihnen die Federn 
jo weit gewachſen, daß ſie den erſten Ausflug unternehmen können, fo 
werden ſie von den Alten nach dem Sumpf und der Wieſe geführt; ſie 
erhalten praktiſchen Unterricht in dem Handwerk, das die Natur für ſie 
beſtimmt hat. Keiner ſchlägt aus der Art; dem Fiſchfang iſt ihr ganzes 
Leben gewidmet — ach, wie vielen gereicht dies Gewerbe zum vorzeitigen 
Tod! „Diebe und Räuber ſind's,“ jagt der Fiſchpächter, „hinweg mit ihnen! 
mein Recht laß ich mir von den ſchwarzen Geſellen nicht ſchmälern.“ 

Bald ſchlägt die Stunde der Trennung; die Alten ziehen ſich von den 
Kindern zurück. Kein langer Abſchied; unvermerkt ſind fie eines Tages ver— 
ſchwunden, und die elternloſe Schar ſchlägt ſich nun allein durchs Leben. 
Bis zum frühen Wegzug bleiben die Geſchwiſter beiſammen. 

Wenn ſie im nächſten Frühjahr zurückkehren, tragen ſie noch immer 
ihr ſchwarzbraunes Jugendgefieder mit wenig Metallglanz, und an der 
Olivenfarbe von Schnabel und Füßen hat ſich auch nur wenig geändert. 
Was ſie nach der Heimat zurückzieht? Sie wiſſen es ſelbſt nicht; eine 
unbeſtimmte Sehnſucht liegt ihnen im Blut. Denn einen eignen herd ſich 
zu gründen, kommt ihnen dieſes zweite Jahr ihres Lebens noch nicht in 
den Sinn. Aber im dritten Lenz wird Hochzeit gefeiert; da prangt das 
Kleid im feſtlichen Schmuck; es glänzt und gleißt im Lichte der Sonne, 
und der hochrote Langſchnabel, die hochroten Stelzen verleihen der ganzen 
Erſcheinung erſt ihre eigenartige Schönheit, ihren beſonderen Keiz. 


e Schleck- Stenden, Sommer 1909. 


Junge Schwarzſtörche im Borit. 


355 


| Der Gimpel. 
| Don Elje Soffel. 


Wo der Laubwald janft zum Tal herabiteigt, ſitzt ein Dogel und pfeift. 
Er ſitzt hoch oben in der Buchenkrone, man hat nicht lange nach ihm zu 
ſuchen, denn das Rot der Bruſt leuchtet wie eine Flagge, dazu glänzt die 
ſtahlſchwarze Kappe, und wenn er mit den Flügeln zuckt und den Schwanz 
auf und nieder ſchlägt, blitzt es weiß auf. Er ſelbſt hat auch nicht groß 
acht, ſich zu verbergen, ruft nur immer „diü, diü,“ wobei er ſanft und nach— 
drücklich auf dem zweiten Ton verweilt. Die Bäume und die Wieſe darunter 
ſind ſtill wie des Morgens immer, kaum daß ein Wind hin und wieder 
dem Roten die weichen Federn aufpluſtert. Der ſetzt jetzt ſeinem erſten 
Pfeifen noch was zu, das lautet wie „büt, büt“ und klingt beinahe noch 
zärtlicher, faſt wie eine Frage. Als aber auch das nicht hilft, fällt er vom 
Aſt, öffnet weit die Flügel, legt ſich hinein und läßt ſich hinübertragen, bis 
zu der kleinen Wolke, die noch immer unbewegt am Himmel ſteht ſeit heute 
morgen. Die Baumkronen wiegen ſich leiſe, das kleine Waller unten in der 
ſchmalen Rinne murmelt verſchlafen: ſie wird ſchon kommen, ſie wird ſchon 
kommen. 

Und plötzlich iſt ſie auch wirklich da, und man merkt's, daß es zwei 
ſind, denn das „diü-büt, büt“ iſt nun bald oben, bald unten, der Wald fängt 
an aufzuhorchen, ſo leiſe es iſt. Aber das Weibchen trägt ſich wohl dunkler 
als das Männchen? man entdeckt es gar nicht. Und doch hat's ſchon eine 
Weile vor einem geſeſſen und heruntergeäugt aus braunem, zutunlichem 
Auge unter der ſchwarzen Kappe, es iſt auch nicht weiter ſcheu. 

Und vornehm — einfach trägt es ſich —, was bei dem Gemahl rot, 
wird bei ihr ein ſanftes Kötlichgrau, bräunlich der Kücken und die Schultern, 
doch ſchwarz der Kopfpuß, Flügel und Schwanz, wie bei ihm, durch ſpar— 
ſames Weiß gehoben. 

Die beiden ſieht man immer zuſammen, lang hält's das eine ohne das 
andere nicht aus, und gar jetzt im Frühling. 

Es iſt noch nicht lange, daß ſie da ſind. Der Winter war kalt und 
hatte ſie ſüdwärts getrieben, eine gute Seit hatte die Sonne gebraucht, 
bis ſie den Schnee im Wald weggeräumt hatte und den Boden frei gemacht. 
Seitdem zogen ſie langſam wieder nach Norden. In den frühen Morgen— 
ſtunden flogen ſie, jeder hielt ſich zu ſeinem Geſchlecht, in kleineren Scharen 


336 


N. Atkinson. Arthington (Yorkshire), Fuli 1903. 


Neſt und Gelege des Dompfaff. 


die Männchen, in größeren die Weibchen, manchmal flog auch ein Roter 
oder mehrere in den Reihen der Grauen mit oder umgekehrt. Don einem 
Wald zogen ſie zum andern; wo es ihnen gefiel, da blieben ſie auch einen 
Tag. Galt es ein Siel zu erreichen, ſo flogen ſie hoch in großen Bogen über 
freies Feld, — verweilten ſie, ſo trieben ſie ſich von einem Baum zum andern 
am Rand der Gehölze, ſaßen hoch in den Spitzen der Buchen, riefen und 
lockten einander, beſuchten die Birken an der Landſtraße drüben und die 
Erlen am Bach, und übernachteten in den Hecken am Wegrande. 

Seitdem aber die Sonne höher gekommen war und kräftiger ſchien, 
trat eine neue Ordnung in ihr Recht. Die Paare taten ſich zuſammen, jo 
wie ſie ſich gefielen, immer ein Rotes und ein Graues, und ſonderten ſich 
von den andern ab. 

Was nicht heißen ſoll, daß die Graue dem Roten immer gleich zu 
Willen war. Oft genug lockte ſie ihn vergeblich und ließ ihn im Stich, im 
Augenblick, wo er ſich am Siele glaubte. 


Heute aber hatte der Wald, der verſchwiegene, morgenſtille, eine Der- 
vögel II. Copyright 1910, R. Doigtländers Verlag in Leipzig. 22 


337 


A. Cerny. Winterberg (Böhmer Wald), August 1908. 
Junge im Neft. Dompfaffen. Flügge Junge. 


lobung mit angeſehn. Und hatte auch nichts dagegen geſprochen, obwohl 
ſeine Bäume genug von Nahrungsſorgen und Plackerei, Kindergezeter und 
dergleichen wußten. Man muß den Dingen ihren Lauf laſſen. 

So ſaß denn da oben das pärchen und ſonnte ſich in der Frühlings— 
wärme und in ſeinem Glück. Denn die Sonne war unterdeſſen hoch geſtiegen 
und die kleine Wolke, die den ganzen Morgen am Himmel geſtanden, war 
ſtill zerfloſſen. Der Wald glühte und die braune Erde leuchtete, beide wie 
in Gold getaucht. Das Männchen hoch oben auf den letzten Sweigen der 
Buche wußte, was ſich ſchickt. Alle Kräfte wandte er auf, um ſich der 
Liebſten angenehm zu zeigen. Bald ja er wagrecht, nach vorn geduckt, 
und faltete den glänzenden Schwanz auseinander, wobei er den Kopf, glatt 
wie Seide und ſchwarz wie Kohle, hin und her wiegte und aus ganzer Seele 
ſang. Dann zuckte er einmal um das andere mit den Flügeln und drehte 
den Hinterleib bald nach der, bald nach jener Seite, dazwiſchen flog er ab, 
um ſich auf einen andern Sweig zu ſetzen, dann machte er ſich ſchlank und 
ſaß aufrecht, um doch bald wieder in ſeine Liebesprahlerei zu verfallen und 
in einer Kette von leijen, flötenden und knarrenden Tönen unter Sucken des 
ganzen kleinen Körpers ſeinem ungeſtümen Drängen Ausdruck zu verleihen. 

So ging es zwiſchen ihnen hin und her den ganzen Morgen, denn auch 
das Weibchen war nicht ſtill, und des Flatterns, Lockens und Kojens, der 
immer neuen Derlobungen war kein Ende. Bis die zwei endlich Hunger 


338 


Brütendes Gimpelweibchen. 


bekamen und mit Rufen und Kirren durch die Alte flatterten, bis an den 
Waldrand und hinunter zu den Erlen, die Futter boten. Dort hingen ſie 
ſich an die Sweige und pickten den Samen aus den dunkeln Säpfchen. 
Später flogen ſie noch weiter, bis an den Obſtgarten, hinter der Hecke, ſaßen 
auf den Birnbäumen und zermahlten langſam die jungen Hüllblättchen der 
Knoſpen und die weißen Knojpen ſelbſt. Ein Stückchen von einem grünen 
Blatt, von einer Blüte immer vor dem ſchwarzen Schnabel, das ſie in lang— 
ſamer Arbeit hin und her ſchoben, ſaßen ſie da ſtundenlang zufrieden und 
zärtlich, ſtießen ihr leiſes „büt, büt“ noch während des Freſſens aus und 


339 


IWW. Farren. Norfolk (England), Mai 1909. 


Gimpelpärchen am Neſt. 


ließen das braune Auge ruhig umhergehen, ohne Furcht und ohne Neugier, 
bis der Hunger wieder der Ciebe wich. 

So verging ihnen eine Reihe von Tagen. Die Obſtblüte ging ſchon zu 
Ende, an den Säunen der Käufer und Gärten fing der erſte Flieder an zu 
blauen und zu duften, am Waldrande ſchob die Eiche ihre rötlich-braunen 
Blätter heraus. Da wurde es auch den beiden ernſt mit dem Neſtbau. 

Es führte ein alter Fahrweg im Wald, der endete dort, wo die hohen 
Buchen um die kleine Wieſe ſtanden. Dort würde das Neſt geſchützt im 
Dunkel des Waldes ſtehen, wo kein Sperber und kein Habicht nieder— 
ſtieß; auch war's nicht weit von hier zu den lichten Baumſpitzen, in 
denen das Pärchen gern ſaß und hinüber von da zu den Äckern und 
freien Wieſen, zu Hecken und Gärten ſtreifte. Es war ein liebes Plätzchen 
hier, voll von heimlichem Waldduft. Der alte, braune, tiefgefurchte Fahrweg 
fing leiſe an zu überwachſen, er verlor ſich weit hinten im ſtillen Grün, 
wo die Wipfel der Bäume einander unter dem blauen Himmel berührten. 
Er wußte um hundert alte Geſchichten, er und der dunkle Waldboden, auf 
dem die Blätter jo vieler Jahre moderten, Blätter, die auch einſt jung und 
luſtig-grün aus dem Boden bis hinauf an die lichten Sweigenden geſtiegen 


340 


W. Farren. Norfolk (England), Mai 1909. 


Gimpelpärchen am Neſt, fütternd. 


waren, um doch ſchließlich ſtill und golden wieder zu Boden zu ſinken, wenn 
ihre Seit gekommen war. 

Don all dem war jo ein ſchweigſames Reden im Wald und an dem 
plätzchen am alten Fahrweg. Das machte die jungen Buchen ſo heiter-ernſt, 
die kleinen Birken ſo ſcheu wie furchtſame Mädchen, die ſich dicht aneinander 
drängen. Und darum hielten ſich die Föhren ſo einſam unter den andern. 
Hier, auf einer von den jungen Föhren, baute der Gimpel ſein Neſt, dicht 
an den Stamm, in eine Aſtgabel. Er brachte erſt Leben und Hoffnung herein; 
wie Sonne auf dunkeln Fichtenzweigen liegt, jo tönte ſein zärtlich-fröhliches 
„büt⸗büt“ über der Stille des Waldes. „Diü, diü, büt-büt“: komm, komm, das 
Leben iſt doch ſchön! 

War das ein Gefliege und Geflatter, zärtliche Sorge und Geſchäftig— 
keit! Erſt kleine dürre Reijer, einzeln im Schnabel hergetragen, dann 
Hhälmchen von welkem Gras, eine Flechte vom Baum geholt, jtarke 
Würzelchen, zähe zuſammengewirkt und verbunden — bis es nur ſtimmte, 
bis es ſaß. Denn die beiden waren langſame Baumeiſter und vieles Hin— 
und Hergeplauder mußte bei der wichtigen Sache ſein, auch ging's nicht ohne 
ein zärtliches Schwätzchen dazwiſchen, mit Stilleſitzen, Küſſen und Koſen. 


341 


Und dann und wann ein Liebeslied von der Baumſpitze und — der Hunger 
war auch noch da und die Ausflüge in die Umgegend. 

So vergingen noch mal ein paar Tage. 

Schließlich aber lagen doch fünf kleine, glänzende, blaßgrünliche Eier, 
mit violett-braunen Punkten und Flecken überſät, in dem runden Napf, 
der mit Pferdehaaren ausgepolſtert und mit weichem Wildpelz ausgelegt 
war. Davon gab es ja genug im Walde, denn die Rehe wechſelten über 
den alten Fahrweg zur Aſung und die haſen verloren ihn überall im 
Frühjahr. Das Weibchen ſaß allein auf den Eiern und brütete, der Gatte 
hielt es für genug getan, wenn er in der Nähe ſaß und dem Weibchen vor— 
ſang oder ihm Futter zutrug. 

Als aber die ſchwarzgrau gekleideten Jungen ausgekrochen waren, 
gab's auch für ihn zu tun. Nahrung war zu ſuchen für die kleinen 
Schreihälſe, wo es eben welche gab, im Wald, an Feldrändern, in 
den Gärten, Samen von allerlei Kraut, Löwenzahn und Wegerich, Lein— 
blatt und anderen, wie ſie nacheinander reif wurden. Die waren, erſt 
ſorgfältig im eigenen Kropf aufgeweicht, den Jungen zu reichen. 

Die erſte Brut brachten ſie denn auch glücklich hoch. Die Jungen, noch 
gelb geſchnäbelt, mit weißbräunlichem Kopf und rötlich-gelber Bruſt, ſaßen 
eines Tages auf dem Neſtrand, ſchrien mörderlich und wollten ausfliegen. 

Als aber die zweite Brut nahezu ebenſo weit war, da langte eines Tages 
in Abweſenheit der Eltern eine Hand in das Neſt und holte ſie ſich heraus. 

Denn: „Was Hänschen nicht lernt, lernt hans nimmermehr“, ſagte ſich 
der brave Harzer und nahm ſie mit. 

Als die Eltern von der Nahrungsſuche zurückkehrten, fanden ſie das 
Reit leer. Sie ſuchten noch eine Weile unter Rufen und Locken die Um— 
gegend ab, dann, als ſie nichts fanden, gaben ſie Neſt und Brüten für dies 
Jahr auf. So wurde es wieder ſtill am alten Fahrweg, ſo ſtill wie es vorher 
geweſen war, und die Gegenwart des luſtigen, zärtlichen Pärchens, ſeiner 
Spiele und Lieder war Dergangenheit und gehörte zu den vielen Geſchichten, 
von denen der alte Fahrweg wußte. 

Weit waren ſie übrigens nicht weggezogen, die beiden. 

Nicht weiter als bis zum nächſten Wald, der dort anfing, wo die 
Straße, die jenſeits lief, einen Bogen machte und ſachte anzuſteigen begann. 
Dort gab es laubige Buchenkronen, wie hier, in denen abends die Sonne 
hing und morgens erwachte, Waldwieſen und Blößen, auf denen in der 
Wärme die trockenen Samenkapjeln ſprangen und ihre Körner ins lichte 
Gras ſäten, Dickungen, die Schutz und Nachtquartier boten, auch Waſſer. 
Dort ſah man die beiden in ſchiefem Gang auf der Erde hüpfen, wo es etwas 
zu picken gab oder man ſah ein verräteriſches Rot von einer der Stauden 
herüberleuchten, auf der die beiden in träger Freßluſt ſeit Stunden verweilt. 


342 


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A. Cerny. Winterberg (Böhmer Wald), August 1908. 
Dompfaffenweibchen beim Füttern der Jungen. 


Die Jungen wachſen unterdeſſen im dunkeln kleinen handwerkerzimmer 
auf bei hanf und Kübſamen und hörten täglich „Ach wie iſt's möglich dann“ 
vor ihrem Glockenbauer pfeifen, des Morgens, Mittags und Abends. So 
daß ſie ſchließlich ſelber daran glaubten und nachpfiffen: „Ach wie iſt's 
möglich dann“. Was anderes war ihnen ja nicht zu Gehör gekommen. Es 
war übrigens einer unter ihnen, der, ſeinen Brüdern unähnlich und gänzlich 
aus der Art geſchlagen, ein völlig ſchwarzes Kleid trug, das nur an den 
Flügeln und dem Schwanz mit Weiß untermiſcht war. Er war ſchon ſo aus 
dem Neſt gehoben und ſein Beſitzer hielt große Stücke auf ihn. Denn er 
hatte ſchon manchen jungen Gimpel erzogen, Rotgimpel und weiße, auch 
ſolche, bei denen das urſprüngliche Federgewand durch das fremde weiße 
Überkleid ſchien, ein ſchwarzer aber war noch nicht durch feine hand gegangen. 

Der Schwarzgimpel war darum zuerſt in aller Nachbarn Munde, dann, 
als man angefangen hatte, ſich an ihn zu gewöhnen, gab ihn ſein Pfleger 
ab, daß er nicht im Preiſe ſinke. Und zog aus der Abnormität feinen Nutzen. 


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55 


IK; 
Ms 
K. Soffel. Dachauer Moos be München, Januar 1909. 


Gimpelmännchen im Tannengejtrüpp. 


Es iſt ein herber, ungewiſſer Herbſtmorgen. Beim Heraustreten aus 
dem Haufe ſteigt es einem kalt und beizend in die Naſe, die Luft iſt voll 
von ſchwerem Erd- und Nebelruch. Man weiß noch gar nicht recht, was 
heute aus Welt und Wetter wird, es iſt noch unſicher zwiſchen himmel und 
Erde, unſicher und dunkel. 

Da kommen ſie ſchon. Derjchleiert und ſpärlich dringt es durch die 
graue Wand um dich, ſo ein paar aufgeleſene Tönchen, die man erſt gar 
nicht hört: „diü, diü“ — wie das die Stille nur noch ſtiller macht! — 

Nun aber geht die Sonne ans Werk. Aus dem dunkeln Schleier wird 
ein heller, grau in Gold gewirkt. Wo er an einer Stelle dünn iſt zum 
Serreißen, wächſt ungewiß eine Baumgeſtalt auf, langen äſte, Sweige in 
die Luft. In einiger Entfernung noch eine, dann wieder: ſtumme Baum— 
weſen, die Straße entlang ſtehen ſie, wie trübe Wanderer am Wege. 

Don dort her kommen die Laute; ſchon ſcheinen die kleinen Dogelbälle, 
winterlich dick aufgepluſtert durch das feine Nebeltuch. „Diü-büt, büt“ klingt 
es lauter. 


345 


Am Ebereſchenbaum hingen die Beeren tauig-kalt, mit feinen Silber— 
perlchen beſetzt. 

Aber nur ran — es ſind die letzten! 

Hagebutte, Hartriegel, Weißdorn — ſie ſind längſt dahin. Bleibt nur 
noch der Wacholder. Da ſind die Dogelbeeren doch weit beſſer. 

Eine halbe Stunde ſpäter iſt die Sonne durch, der Tag iſt auf. Als 
dicke weiße Bänke liegen die Nebel um den Fuß der Hügel gelagert. Klar 
und rein, voll Duft und Schimmer iſt die Welt. Herbſtduft, ohne Dunſt, 
goldne Fäden über die offene Scholle geſpannt, Nachklang vom Frühling — 
doch voller und reiner als er. 

Nun ſind auch die kleinen Geſellen an der Straße zu ſehn, denn ſie 
haben ihren Baum noch nicht verlaſſen. 

Sie werden auch wohl nicht weggehn, ehe er leer iſt. 

Su zehn ſitzen ſie droben, lauter Rotgimpel, der Boden unter ihnen 
verrät ihre Arbeit. 

Sie faſſen Futter für die Winterreiſe. 

Don woher mögen ſie kommen? Denn weit gereiſt ſind ſie, aus der 
Gegend ſind ſie nicht. Es ſind ſolche aus dem Norden, wo ſie größer gedeihen 
als bei uns. Vielleicht aus Norwegen, Schweden. Sie ziehen jetzt alle ſüd— 
wärts, auch die aus Schottland, Sibirien und Kamtſchatka. 

Nur die Algerier, und die ſonſt um die blaue Adria wohnen, haben es 
nicht nötig. 

Bei uns verſucht es hin und wieder einer und hält durch, trotz Kälte 
und Hunger. Treibt ſich piepſig und dick in Parks umher, ſitzt auf ver— 
ſchneiten Hecken. Und iſt dankbar für ein Almoſen am Fenſter. 

Wollen wir ihm nicht durch den Winter helfen? 


A. Cerny. Winterberg (Böhmer Wald), August 1908. 


pärchen beim Füttern der Jungen. Gimpel. Am neſt. 


346 


| Der Mäuſebuſſard. 


| Don Hermann Löns. 


Südweſtwind geigt in der breiten Krone der knorrigen Feldeiche, die 
unterhalb des Waldes auf dem Anberge ſteht. 

Eine mächtige Cößſchicht bedeckt dort den ſtrengen Kalkboden; Heid- 
kraut überzieht die Blößen, Sandrohr bildet dichte Horite vor der dicken 
Hecke aus Schlehen, Weißdorn und Koſen, die ſich an dem Bache entlang 
zieht, und über den das Schlingwerk der Waldrebe tief hinabhängt. 

Auf dem unterſten Aſte der Eiche ſitzt der Buſſard. Es iſt einer ſeiner 
Hauptanſtandsplätze, dieſer Aſt. Der Löß iſt warm und trocken, in der 
Feldmark iſt es kalt und naß; darum find hier am Dorberge immer mehr 
Mäuſe, als im Felde, zumal es am Futter dort nie mangelt. Eicheln und 
Buchnüſſe liegen dort im Heidkraut und die Samen des Sandrohres, auch 
Schlehen, Mehlfäßchen und Hagebutten, und die Heidnarbe fängt den Sichten- 
ſamen auf, den der Wind von der Waldhante hierher jagt. 

An dem vermooſten Erlenſtocke raſchelt das fuchsrote Winterlaub 
des Farnbuſches. Eine rötlichgraue, ſchwarzgeſtriemte Brandmaus huſcht 
hervor, fährt wieder zurück und ſpringt mit langen Sätzen in das Heidkraut. 
Dort huſcht ſie hin und her und jetzt macht ſie Halt; ſie hat eine Eichel 
gefunden. RKitzeratz, raſpeln die Nagezähne ein Loch in die Schale. Aber 
weiter kommt das Mäuschen bei dem Mahle nicht. Cautlos läßt ſich der 
Buſſard von dem Aſte fallen, bis er dicht über der Maus iſt, und dann 
lüftet er die Schwingen, wirft die Griffe nach vorne und faßt die bunte 
Maus. Ein feiner Pfiff ertönt, aber kein zweiter. Der Buſſard langt ſie 
mit dem Schnabel auf, ſchlingt ſie hinab, ſchüttelt ſich und nimmt wieder 
ſeinen Lauerplatz ein. 

Es dauert nicht lange, da kommt von dem Stechpalmenbuſche unter der 
dicken Buche eine Waldmaus angehopſt. Sie will nach dem Bachufer; ſie 
kommt aber nicht jo weit. Wieder läßt ſich der Buſſard hinabfallen und 
das Mäuschen verſchwindet in ſeinem Rachen. Das geht noch mehrere Male 
ſo, und zwei Feldmäuſe, eine Rötelmaus und eine Swergmaus finden in 
den Krallen des Räubers ihren Tod. Dann aber erhebt er ſein Gefieder 
und ſtreicht zu Felde, um auf einem Grenzſtein aufzublocken. Dort treibt 
er es ebenſo, wie am Dorberge, und noch manche von den wenigen Mäuſen, 
die den naſſen Herbit und den ſchlimmen Winter überdauerten, vertilgt er. 


347 


K. Spengler. Buſſardhorſt. Rothehütte (Harz), uni 1907. 


R. Regel. Gadheim, Mai 1909. 
Buſſard, Dunenjunges im Neſt. 


Es kommen wieder härtere Tage. Nordoſtwind pfeift, die Mäuſe bleiben 
zu Hauſe. Da iſt Schmalhans Tafeldecker. Hungrig ſtreicht der Buſſard 
im Felde umher. Am Wege findet er eine Wurſthaut; die ſtillt ſeinen 
ärgſten hunger. Sonſt it aber nichts zu finden. Traurig blockt er, den 
Kopf in die Rückenfedern gezogen, auf dem Stumpfe der vom Blitze zer— 
ſchellten Pappel an der Bachbrücke. Ein Flug Wildtauben kreiſt über 
dem Felde und fällt auf der Brache ein. Plötzlich flattern ſie empor und 
ſtieben fort. Sie verſuchen, ſich zu einer geſchloſſenen Schar zuſammen— 
zuballen, aber der Wanderfalke, der irgendwo dort oben am Walde gelauert 
hat, iſt ſchneller, als ſie. Laut kommt er angebrauſt, ſchlägt eine Taube 
und, da er ſehr hungrig iſt, verſucht er ſie zu kröpfen. 

Eben iſt er dabei, ſie zu rupfen, da geht es über ihm: „Hiäh, hiäh,“ 
und er bekommt einen Puff, daß er die Taube fahren läßt und entſetzt 
zur Seite ſtiebt. Sofort iſt der Buſſard bei der Beute. Wütend ſchlägt er 
mit den breiten Schwingen und ſchreit dem Edelfalken ſeinen Matzenſchrei 
entgegen. Swei⸗, dreimal verſucht der, ihn fortzutreiben, aber er iſt es 


349 


K. Spengler. Rothehütte (Harz), Juni 1907. 


Mäujebujjarde im Neſt, drei Wochen alt. 


nicht gewohnt, zu Fuße zu fechten, und ärgerlich ſauſt er davon. Der 
Buſſard aber kröpft und kröpft, bis von der Taube nicht mehr viel übrig 
iſt, und dann ſtreicht er mit ſchwerem Kropfe träge rudernd dem Walde zu. 

So lebt der Buſſard heute wie morgen. Den einen Tag gibt es viel, 
den andern wenig, den dritten gar nichts. Dann kommt ein Morgen, 
an dem er von ſeinem Cauerpoſten auf dem Grenzſteine einen alten Haſen 
erſpäht, der mühſam den Graben entlang hoppelte. Wäre es ein geſunder 
Haſe, ſo würde der Buſſard ſich nicht um ihn kümmern. Aber dieſer hier 
iſt Krank. So mancher fiel über Winter und half dem Buſſard über die 
mageren Tage hinweg. Sehn Schritte von dem Grenzſteine bricht der 
Haſe zuſammen, reißt ſich aber noch einmal empor und hoppelt bis an den 
Graben. Er rückt nach rechts, er rückt nach links, dann gibt er ſich einen 
Ruck, um den Graben zu nehmen, denn er will im Walde ſterben, aber 
das bißchen Kraft langt nicht mehr dazu, und er kollert in den Graben 
hinein. Am Rande des Grabens ſitzt der Buſſard und wartet. Der Haje 
zappelt noch immer. Endlich hört das Sucken auf; der Raubvogel äugt 


350 


-guvaylaog ud oheaoS du N obo cz eu un agaplingelnpom 


umher und flattert in den Graben hinein. Es iſt zwar nicht leicht, den 
Balg des Toten aufzureißen, aber es gelingt ſchließlich, und gierig zieht 
der Buſſard Wildpretfetzen heraus. Da geht es über ihm: „Arr, Err, 
Orr“, er bekommt einen Puff, flattert aus dem Graben, bekommt noch einen 
Puff, und noch einen, es gibt immer mehr Gekrächze, es werden immer mehr 
Krähen, und da hilft ihm nicht Schnabel noch Kralle, er macht, daß er in 
den Wald kommt und bekommt noch manchen Schmiß mit auf den Weg. 

Dieſes Abenteuer hat für heute ihm alle Luſt genommen, im Felde zu 
bleiben. Er lauert im Walde, bis er eine Maus erwiſcht, macht einen 
vergeblichen Derjudy, eine Eichkatze zu haſchen, und duckt ſich wieder auf 
einen tiefen Aſt, um weiter auf Mäuſe zu warten. Da knallt es nach dem 
Berge zu. Es iſt nicht das erſtemal, daß der Buſſard es knallen hört, und 
er weiß, daß oft für ihn dabei etwas abfällt. Dorjichtig, immer in Deckung 
bleibend, ſtreicht er bergauf und hakt am Kande des Altholzes auf. Unauf— 
hörlich geht ſein Kopf hin und her. Da oben am Hange taucht der Jäger 
auf; er geht dem Grunde zu. Sobald er dort unten iſt, ſtreicht der Buſſard 
dem Kammwege zu. Don Baum zu Baum flatternd, kommt er bis zu 
der Blöße unter dem alten Buchenüberhälter. Unter der Buche liegt etwas 
Schwarzes, Blankes. Der Buſſard reckt den Hals und ſpäht hinab. Endlich, 
nach einer Diertelſtunde, ſchwingt er ſich hinab und faßt bei der Krähe Fuß, 
die der Jäger aus der Buche herunterholte. Sie iſt mager und trocken, 
aber immer beſſer, als nichts, und ſo bleibt von ihr nicht viel übrig. 

Allmählich gibt es beſſere Tage. Über Mittag kriecht allerlei Gewürm, 
Schnecken und Raupen im Graſe, der Mäuſe werden immer mehr. 
Da treibt es den Buſſard, über dem Wald Kreiſe zu ziehen und ſeinen Ruf 
in das Tal hineinzuſchichen. Und als ihm hier keine Antwort wird, ſteigt 
er höher und hoch über dem Ramme, hoch über dem Lugaus der Wander: 
falken auf den grauen, zerborſtenen Klippen, gellt ſein ſchneidender Schrei. 
Don der Talflanke kommt ihm ein Widerhall; ein Buſſardweibchen kreiſt 
dort. Bald ſteigen und fallen die beiden Buſſarde über den rotbraunen 
Buchenkronen und über den dunkelgrünen Wipfeln der Fichten, über den 
roten Buchenjugenden und den grauen Klippen, und ihr Doppelſchrei übertönt 
den Schlag des Finken und das Lied der Märzdroſſel. 

In dem Fichtenaltholze ſteht eine ſchlanke, hochſchäftige Fichte. In ihrer 
äußerſten Spitze droht ein dunkeler Klumpen. Ein Krähenpaar baute vor 
Jahren dort ſein Neſt. Im nächſten Jahre brütete der Habicht dort. Den 
ſchoß der Jäger ab und ſeitdem horiten die Buſſarde dort. Don Jahr zu 
Jahr ward der Horit breiter und tiefer, denn jeden April kam eine neue 
Schicht feiner Sweige dazu. Jetzt it er jo dicht, daß kein Schrot, keine Kugel 
ihn mehr durchbohren kann, und ſo tief iſt die Neſtmulde, daß die Eier 
und die Jungen ſicher darin ſind, und wenn der Sturm den Wipfel der Fichte 


352 


K. Spengler. Rothehütte (Harz), uni 1907. 


Vier Wochen alte Mäujebujjarde. Keſt eines Eichhörnchens im Horit. 


auch noch ſo ſehr ſchüttelt. Pfeift der Wind auch noch ſo arg, es ſtört das 
Buſſardweibchen nicht. Feſt ſitzt ſie auf den drei großen Eiern, von denen 
keins dem anderen gleicht; ſchwarzbraun iſt das eine gefleckt, heller das 
andere gemuſtert und das dritte, viel kleinere, hat faſt gar keine Flecken. 

Nur zwei Junge entſchlüpfen den Eiern. Das eine iſt taub und die 
Alte wirft es über den Neſtbord. Sie kann froh fein, daß ſie nur zwei Gier— 
hälſe zu füttern hat. hilft ihr auch das Männchen und verſteht ſie ſich 
auf den Mauſeanſtand, den Maulwurfsfang und die Eidechſenjagd, es iſt 
ein hartes Stück Arbeit, zwei hungrige Mägen zu füllen und dabei ſelbſt 
bei Kräften zu bleiben. Don früh bis ſpät ſind die beiden Alten unterwegs 
und ſchleppen alles, was ſie erbeuten können, heran, Mäuſe, Maulwürfe, 
wieſel, halbwüchſige Eichkatzen, ab und zu auch einen Junghaſen oder ein 
Faſanenkücken, und auch Fröſche, Eidechſen, Blindſchleichen, Heuſchrecken, 
Maikäfer und Miſtkäfer, und ſogar eine junge Katze, die ſich dummerweiſe 
in das Feld wagte, büßt ihren Dorwitz mit dem Tode. 

In der Hauptſache aber müſſen die Mäuſe daran glauben, vor allem 

Vögel II. 23 
353 


N * 


. 


7 


M. Steckel. Jagerhaus Tillowitz, Juni 1907. 


Junge Mäujebujjarde im Horjt. 


die Feldmäuſe. Es gibt nicht viele in dieſem Jahre, aber es iſt unglaublich, 
was das Buſſardpaar davon zu Holze trägt und ſelber kröpft. Sehn bis 
fünfzehn braucht jedes Junge, um halbwegs ſatt zu werden, und die Alten 
kommen mit weniger auch nicht aus. Nebenbei wird auch einmal im Walde 
eine Maus erbeutet oder im dämmerigen Stangenorte ein Siebenſchläfer 
erwiſcht, und ſo mancher Hamſter, der allzu verwegen die Deckung verließ, 
fällt den Buſſarden zum Opfer, und wenn er auch noch fo ſtrampelt. 

An der anderen Seite des Tales hat früher einmal ein leichtſinniger 
Jagdpächter, den Bauern zum ODerdruß, Kaninchen ausgeſetzt. Der hohe 
Cößboden iſt ſo recht geeignet dazu, Baue darin zu ſcharren. Allerlei Felder 
liegen dort, das Gebüſch iſt dicht, und trotzdem vermehren ſich die Kaninchen 
dort nicht ſo, wie an anderen Orten. Den alten Kaninchen können die 
Buſſarde zwar nicht viel anhaben, aber manches Junge, das ſich zu weit 
vom Bau fortwagte, verfällt ihren ſcharfen Griffen. Diertelſtundenlang 
rüttelt der Buſſard über der Kaninchenſiedlung und ſobald ein Jungkaninchen 
in der Cuzerne ſitzt, ſauſt der Käuber herab und ſchlägt es. 


J. Steckel. Fägerhaus Tillowitz, Funı 1907. 


Junge Mäuſebuſſarde im Horſt. Zwei jtreiten ſich um einen Brocken. 


Aber auch die niedere Jagd iſt ihm nicht zu gering. Gern ſpaziert er an 
dem Raine entlang und füllt den Kropf mit Heuhüpfern, Graseulenraupen, 
Käfern und Schnecken. Geduldig lauert er auf dem Hrenzſteine, bis die 
Eidechſe ihr Loch verläßt. Stößt irgendwo ein Maulwurf, jo harrt er jolange, 
bis der ſchwarze Kerl dicht unter der Oberfläche iſt, und greift ihn durch 
die Schwarze Erde hindurch. Auch auf dem Waldboden macht er ſich zu 
ſchaffen, ſpäht das Neſt der Waldwühlmaus aus und verſchlingt die Jungen, 
ſammelt Käfer, ſucht Raupen, lieſt Nachtſchmetterlinge von der Rinde ab, 
und wenn ihm dabei eine tolpatſchige Jungamſel oder ein aus dem Neſt 
geſtürzter junger häher in den Wurf kommt, ihm iſt es recht, er kann alles 
gebrauchen, was da kreucht und fleucht. 

So keck er bei ſeinen Raubzügen jetzt auch iſt, unvorſichtig it er nie. 
Der Jagdpächter dieſes Reviers ſchont ihn ja, ſtellt auch keine Pfahleiſen, 
weil er ein Weidmann und kein Schinder iſt, aber trotzdem weicht ihm der 
Buſſard aus. Knallt es aber, jo ſtreicht er vorſichtig heran und jo manches 
Mal lohnt ſich die Mühe, denn es gibt dann eine Krähe und mitunter auch 


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Dr. Rosenius. Schonen (Schweden), September 1907. 


Mäujebujjard, künſtlichen Uhu anfliegend. 


das Geſcheide von einem Bocke, und daran ſitzt immer noch genug, mit dem 
ein Buſſard zufrieden iſt, und wäre es weiter nichts, als der geronnene 
Schweiß oder die Milz. Kommt dann nachts dem Fuchs die friſche Wund— 
witterung in die Naſe, ſo findet er nichts als die Därme. 

Bietet der Wald nicht genug, ſo iſt das Feld da und das Wieſenland 
hüben und drüben des Baches. Da huſchen Mäuſe und Spitzmäuſe, da hüpfen 
grüne und braune Fröſche, da kriecht die Ringelnatter und wirft ſich die 
Forelle über die Schotterbank. Ehe ſie das Tief gewinnt, hat ſie ſich der 
Buſſard gelangt, und ſie ſchmeckt ihm ebenſo gut, wie die Ringelnatter, die 
ſich verzweifelt ſträubte und noch, als ſie ſchon im Kropfe verſchwunden war, 
ſich wand und drehte. Aber am liebſten jagt der Buſſard im Felde. Die 
Maus iſt ſein Hauptwild, alles andere nimmt er ſo nebenher; die Maus 
aber jagt er planmäßig, und auf hundert Mäuſe, die er greift, kommt eine 
Eidechſe oder ein Jungvogel, der im Graſe herumflatterte und dem Sperber 
oder dem Wieſel verfallen wäre, hätte ihn nicht zufällig der Buſſard gewahrt. 


356 


Aber ſehr geſchickt iſt er in ſolcher Jagd nicht und nur zufällig fällt ihm ein 
Dögelchen zur Beute. 

Der Sommer kommt heran, die Bujjardbrut iſt beflogen. Noch lange 
wird ſie von den Alten geführt, vorerſt im Walde, wo ſie ſich bergen und 
hüten kann. Ein luſtiges Treiben herrſcht dort vormittags. Die alten Vögel 
fliegen vorauf und hinterdrein flattern, noch etwas ungeſchickt, die Jungen. 
Greift eins beim Aufhaken vorbei und poltert zu Boden, jo ſind jofort die 
Alten dabei und ermuntern es, daß es einen zweiten Derſuch macht und mit 
der Seit lernen die Jungen, ebenſo geſchickt zwiſchen den Stämmen hindurch 
zu ſtreichen, wie ihre Eltern, und ſich ſtill abzuſtehlen, naht ſich ein Menſch. 

Damit iſt auch die Seit gekommen, daß die Alten die Brut zu Felde 
führen und ihr die Jagd beibringen. Auf der Brache, wo es die meiſten 
Mäuſe gibt, und auf der gemähten Luzerne wird der Anfang gemacht. Stumm 
und ſteif ſitzt hier ein Altes mit einem Jungen vor einem Mauſeloche. Das 
Junge weiß nicht, worauf es ankommt, aber als in den Laufröhren etwas 
Graues dahinhuſcht und der Alte es mit ſchnellem Griffe erwiſcht, dämmert 
ihm ein Oerſtändnis und haſtig faßt es zu, als auch bei ihm eine tapprige 
Jungmaus auftaucht. Es glückte, und froh ob des erſten Beuteſtückes Rröpft 
der junge Buſſard die Maus hinab. Swei Wochen dauert es noch, da weiß 
er auch den Maulwurf zu haſchen und den Froſch zu faſſen, und nach 
weiteren zwei Wochen gelingt es ihm ſogar, aus dem Fluge heraus die 
Blindſchleiche zu packen. 

Damit lockert ſich das Band zwiſchen den Alten und den Jungen und 
auch zwiſchen den Alten ſelber, und jedes geht ſeine eigenen Wege. Nicht 
ſehr weit kommt das eine Junge. Jenſeits des Berges in der Ebene ſteht 
eine Krähenhütte. Jeden freien Nachmittag im Frühherbſte ſitzt darin der 
Jagdpächter und donnert alles herunter, was auf den Uhu haßt, den reizenden 
Turmfalken wie den herrlichen Gabelweih, und auch jeden Buſſard. Er 
hat nie ein wiſſenſchaftliches Werk geleſen, er weiß nichts von den umfang— 
reichen Magenunterſuchungen, die auf der Aaiſerlichen Anſtalt für Land— 
und Forſtwirtſchaft zu Dahlem angeſtellt wurden, und aus denen ſich ergab, 
daß der Buſſard ſich größtenteils von Mäuſen nährt; er donnert alles her— 
unter, was einen krummen Schnabel und ſcharfe Griffe hat. 

An einem hellen Septembermorgen ſitzt der Maſſenmörder und Natur— 
verhunzer wieder in ſeiner Erdhütte. Dor ihm auf der Juhle blockt der 
Uhu. Don ferne krächzen Krähen. Sie kommen nicht heran, denn ſie 
wiſſen Beſcheid. Ein Turmfalke, der auf der Stoppel Mäuſe gejagt hat, 
gewahrt die Großeule. Mit hellem „Kikikiki“ ſtreicht er heran und nect 
den Dickkopf. Es kracht und das allerliebite Käuberchen, das geſetzlich 
geſchützt iſt, liegt blutend und zuckend im Graſe. Eine Diertelſtunde vergeht, 
da deutet der Uhu wieder an, daß Beſuch kommt. Es iſt einer der Jung— 


357 


buſſarde aus dem Forſt. Solch Ungetüm, wie den Uhu da, hat er noch 
nie geſehen. Mit höhniſchem „Hiäh“ haßt er auf ihn. Der Schuß kracht 
und mit zerſchmettertem Flügel ſtürzt er auf den Anger. Frohlockend kriecht 


K. Rege Gadheim, uni 1909. 


Junger Mäuſebuſſard im Horjt, kurz vor dem Ausfliegen. 


der Schiefer aus ſeinem Coche, ergreift den verwundeten Buſſard und ſchmettert 
deſſen Kopf gegen einen Stein. 

O, es iſt ein eifriger Heger, dieſer Mann. An vielen Stellen im Felde 
hat er Pfähle aufgeſtellt und darauf Eiſen gebunden. Wenn er gerade Seit 
hat, ſieht er ſie nach, und freut ſich über alles, was er verendet oder noch 


358 


ID 


— 


235353 
ire. 


2. 


—— 


9 


Der Gänſe- und Uuttengeier. | 
Don Martin Braeß. | 


Wo die Karpathen die Grenze zwiſchen Siebenbürgen und Rumänien 
bilden, iſt das Reich der Gewaltigen unter den Säugetieren wie unter 
den Dögeln Mitteleuropas. Der Bär, aus jo vielen Ländern bereits ver— 
trieben, hat hier ſein ſicheres Aſyl; faſt jedes Tal beherbergt dieſes mächtige 
Raubtier. Don den Beutezügen des „ursulu“ willen beſonders die walachiſchen 
Hirten im Gebirg viel zu erzählen, und auch drunten im „Bärenland“ kurliert 
manch abenteuerliche Geſchichte von dem braunen Geſellen. Droben aber auf 
ſchroffer Felſenwand, zur Seite des Hochtals, das wildſchäumend die Flut 
des Gießbachs durchſtrömt, hat der König der Dögel, der Steinadler, ſeinen 
Horſt errichtet, und noch höher, zwiſchen dem Steintrümmermeer, das ſich 
zu dem goldenen Rand des tiefblauen Sees herabſenkt, und dem Felſen— 
zinken, der in die Luft ſtarrt, thronen die Größten der Großen, die Geier, 
die unumſchränkten Herrn des Gebirges. 

Herrlich iſt der Flug dieſer mächtigen Dögel! Kuhig ſchwebend ſchraubt 
ſich der Adler in Spiralen zum Himmel empor, oder er ſchwimmt, langſam 
rudernd, über den grünen Tälern, über dem ſtarren, kahlen Geſtein. Maje— 
ſtätiſcher noch iſt der ſchwebende Geier. Er ruht in der Luft; ausgeſpannt 
hält er die Arme mit den ſtählernen, elaſtiſchen Schwingen, ſo ſchmal und 
jo lang; kaum merklich hebt und ſenkt er die gewaltigen Flügel. Eingezogen 
hält er den Hals, daß nur der Kopf aus den Schultern hervorſieht. Jetzt 
ſchwimmt er nicht mehr über der Felſenzinne, über der er in Schrauben 
emporſtieg, jetzt ſinkt ſein Schatten hinab auf die ſteinige Halde, jetzt huſcht 
er über das Meerauge, jetzt gleitet er ſtill über die graſige Matte, daß 
die blökenden Schafe erſchreckt aufſpringen, und jetzt vereinigt er ſich mit 
dem Schatten der rieſigen Tannen, die drunten den Grashang begrenzen. 

Alle Einzelheiten erkennt ſein ſcharfes Geſicht, jede Bergſpitze, die aus 
den gewaltigen Geſteinstrümmern ſchroff emporragt, die SGrate und Kämme, 
die tiefen Täler und Schluchten dazwiſchen, die Felſenzirken, die ſteinernen 
Arms kleine Gebirgsſeen umgürten. Der ſtolze Segler ſieht in die Ferne 
bis zur walachiſchen Ebene hinab; er ſchaut gen Norden das wellige Land 
Siebenbürgens mit all den freundlichen Dorfſchaften zwiſchen Feldern, Wieſen 
und Gbſtgärten, mit den glitzernden Waſſeradern und den unzähligen Hügeln, 
von Wald oder Reben bedeckt. Hoch oben am Grat erkennt er die kletternde 
Gemſe, auf grüner Matte im Schutze gewaltiger Felsblöcke die Stina, wo 


360 


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ge. Transsylvanische Alpen, September 1908. 


Gänſegeier an einem Pferdekadaver. 


der walachiſche Hirt die Schafmilch in Käſe verwandelt, in der Nähe die 
Herde, von weißzottigen Wolfshunden ſicher behütet, und drunten am Rande 
des Waldes den Bär, der im Dornengeſtrüpp nach Beeren ſucht; in der 
Dämmerung am Abend wird er gewiß eins von den Schafen erbeuten. 

Und dort in der Schlucht — langſam klimmen auf dem ſteinigen Saum— 
pfad, zwei, drei kleine Gebirgspferde empor, mit Mantelſäcken und Kiſten, 
mit wollenen Koßen, mit Seltleinwand und Stangen beladen. Ein Mann 
im Touriſtenanzug geht voraus; ein walachiſcher Führer, in weißem Bein— 
kleid und Hemd, den ſchwarzen Filz auf dem Kopfe, an den Füßen die 
Leder-OGpintſchen, geleitet die Pferde, und ein Burſche, einen Torniſter am 
Rücken, beſchließt den Sug, der jetzt zwiſchen den letzten Fichtenkrüppeln 
hinaus auf die ſonnige Alm tritt. 

Nicht Jagdluſt iſt's, die den Fremden ins unwegſame Gebirge führt, 
auch kein tollkühner Bergſport; ihn treibt ein ernſterer Wunſch. Wohl 
gilt ſein Beſuch den Herrſchern der Felſenwildnis, den Kutten- und Gänſe— 
geiern, den Adlern, den Raben; aber ſeinen Hut will er diesmal nicht mit 


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R. B. Lodge. Transsylvanische Alpen, September 1908. 


Gänſegeier an einem Pferdekadaver. 


ſtolzer Jagdtrophäe ſchmücken; drin im Torniſter trägt der Burſche das 
kunſtvolle Werkzeug, das ihm helfen ſoll, ſeinen Plan zu erreichen. Den 
Menſchen drunten im Tiefland will er von dem Leben hier oben erzählen, 
fern von jeder Kultur; die Bilder, welche die Kamera aufnimmt, ſollen 
von den ſtolzen Gebietern berichten, die hier dem Himmel ſo nahe herrſchen. 

In der Nähe der Stina wird raſch von den beiden Walachen das Felt 
aufgeſchlagen und im Innern aus Tannenälten voll ſchwellender Nadeln das 
Lager bereitet. Doch noch fern iſt die Raſt; es gilt, droben, nahe dem Grat, 
im Steintrümmermeer einen Platz auszuwählen, von wo man die Adler und 
Geier, wenn fie zum Fraß kommen, aus einem Derſteck beobachten und 
dann die Linſe der Kamera auf die nichtsahnenden Räuber mit ſicherer hand 
richten kann. Sum Opfer aber iſt eins der Pferde erkoren, das, oltersſchwach, 
kaum noch den ſteilen Hang zu erklimmen vermag. 

Bald ſind auch die letzten Reſte der hochgebirgsvegetation verſchwunden; 
kein Alpenſtrauch mehr, kein Krummholz zwiſchen den Steinen. Rieſige 
Felſenkeſſel, kilometerbreit, angefüllt mit den Geſteinstrümmern ihrer Wände, 


363 


gähnen zu beiden Seiten des Pfades; in vollſtändiger Ruflöſung ſcheint das 
Gebirge begriffen. Ein großartiges Bild der Vergänglichkeit, des Unbeſtandes 
deſſen, was als das Mächtigſte und Feſteſte auf dieſer Erde gilt! 

Endlich wird haltgemacht, dicht unter dem Grat. Bald iſt eine Felſen— 
ſpalte gefunden, die mit geringer Mühe zu einem paſſenden Schlupfwinkel 
eingerichtet werden kann, und nun dröhnt von den Bergwänden laut wider— 
hallend der Schuß, der den abgetriebenen Gaul leblos zu Boden ſtreckt; 
nur zehn Meter von dem künftigen Derjteck entfernt liegt der Kadaver. 

Das Selt drunten am Grashang beherbergt jeden Abend den Sorſcher; 
aber ſchon am dämmernden Morgen, noch ehe der Sonnenball die ſchroffen 
Felſenzinken mit rotgoldenem Lichte beſtrahlt, kauert der Fremdling in 
feiner dunkeln, eiſigen Felſenſpalte, die er ſelbſt jedesmal mit Steinblöcken 
zumauert. Nur das Objektiv des Apparates ſchaut durch eine Lücke nach 
dem Leichnam des Pferdes, der die großen Dögel zum Mahle einladen ſoll. 

Der erſte Tag vergeht ſchweigend; träg rinnen die Stunden, unendlich 
lang dem Beobachter, der, zwiſchen Felſen und Steinen lebendig begraben, 
nichts anderes ſieht als den Kadaver des Pferdes. Aber am zweiten Tage 
ein metalliſch klingendes Sauſen von Flügeln, ein tiefes Krächzen, bald 
ſtärker, bald ſchwächer, abgebrochen und dann wieder runder und voller. 
Die Raben eröffnen das Feſtmahl. Oorſichtig umkreiſen ſie in weitem 
Bogen die Gegend, ehe der erſte es wagt, an der Tafel ſich niederzulaſſen. 
Er ſetzt ſich auf den Kopf des erſchoſſenen Pferdes; bald folgt ein zweiter, 
ein dritter, und ſchließlich hat ſich eine ganze Schar um die Beute verſammelt. 
Aber die Haut iſt zu zäh; ſie widerſteht dem Schnabel der Raben, jo daß 
ihr Appetit wohl immer von neuem gereizt, nicht aber befriedigt wird. Mur 
die Augen hacken die ſchwarzen Geſellen aus; ſie müſſen auf Mächtigere 
warten, die ihnen das Mahl erſt mundgerecht machen. 

Am dritten Tage ſtreichen die Geier in der Nähe des Raſes herum, doch 
wagt keiner von ihnen, das dargebotene Mahl zu berühren. Ganz zeitig 
am Morgen ſind ſie gekommen; Dunkel deckt noch die Berge. Das ſauſende 
Flügelſchlagen erfüllt die Luft, und heiſere Töne erſchallen bald hier und 
bald da. Jetzt wird es ruhig; auf dem Grat jenſeits der Felſenklauſe haben 
ſich die mächtigen Vögel niedergelaſſen und betrachten gierigen Blicks die 
willkommene Beute zu ihren Füßen. Immer deutlicher heben ſich ihre 
dunkeln Silhouetten von der heller werdenden Morgenluft ab; rieſengroße 
Geitalten auf dem Grunde des bleigrauen Himmels. Gänſegeier ſind 
es, ſechs Stück, meiſt junge Tiere, doch auch zwei alte ſind mit dabei. 
Aus dem weißen, wulſtartigen Nackenkragen hebt ſich bei dieſen der 
dünne Hals empor, der mit kurzen, gelblichen Härchen bedeckt iſt; ſehr licht 
braungrau iſt die Oberjeite gefärbt, aſchgrau überpudert, die Unterſeite hell 
roſtbraun. Bei den jüngeren Dögeln dagegen erſcheinen Hals und Kopf 


364 


N, 


R. B. Lodge. Transsylvanische Alpen, September 1908. 


Gänſegeier und Raben an einem Pferdekadaver. 


ſtärker, da wollartige weiße Dunen dieſe Teile bedecken, und der Hals— 
kragen beſteht bei ihnen aus düſter graubraunen verlängerten Federn, die 
in der friſchen Morgenluft flattern; das ganze Gefieder iſt dunkler, faſt 
einfarbig erdbraun. 

Unberührt liegt noch das Pferd; nur die Augen fehlen, und am Nacken 
klafft eine Wunde, die geſtern nach langem Bemühen die Raben mit gemein— 
ſamer Kraft geſchlagen haben. Langſam ſteigt die Sonne empor; ihr volles 
Licht trifft jetzt die Geſellſchaft droben am felſigen Grat. Da lüften zwei die 
mächtigen Schwingen, ſchweben kreiſend mit ruhenden Flügeln über dem Platz, 
daß die rieſigen Schatten geſpenſterhaft bald am Boden dicht neben dem Kaſe 
dahingleiten, bald an der Wand, die im Weſten den Felſenzirkus umgibt. 
Mit angezogenen Schwingen ſtürzt dann der eine ſauſend hernieder, hemmt 
den jähen Fall kurz vor dem Boden durch klatſchendes Schlagen der Flügel, 
und im nächſten Moment ſteht der erſte Geier auf ſeinem Opfer. Auf den ge— 
waltigen blaugrauen Fängen erhebt ſich faſt ſenkrecht der Körper; hoch hat 
er die Schultern gezogen, ſchlaff hängen die Flügel herab, und der Weißkopf 
auf dem vorgeſtreckten Halſe iſt gierig nach der Beute gerichtet. Einen Augen- 


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blick noch ſichert der Vogel ſpähenden Auges, dann beginnt er an dem trocknen 
Fell des Pferdes zu zerren und kraftvoll zu reißen. Der blauſchwarze 
Schnabel mit der hakigen Spitze haut immer von neuem, bis ſchließlich die 
zähe Hülle durchbohrt iſt. Bald erſcheint auch der Genoſſe beim Mahl. Auf 
einem Seljen hatte er Poſto gefaßt; nun hüpft er auf den Boden herab, 
geht ſchrittweis näher — mitunter auch ein paar Sprünge — und ſchwingt 
ſich endlich auf den Rumpf des geopferten Pferdes empor. Gleich brauſt und 
ſauſt es von neuem, ein dritter, ein vierter, nach kurzer Pauſe noch einer, 
jetzt zwei und jetzt drei, und nun rauſcht es von allen Seiten herbei: ein 
Dutzend und mehr Gänſegeier, zumeiſt junge, in dunklem Gewand. 

Da ſtreichen auch Kuttengeier heran, noch ſtärker und größer als 
ihre Derwandten. Aus einigen hundert Metern Entfernung betrachten die 
ſcheuen Geſtalten das Treiben der Weißköpfe; dann fliegen und hüpfen 
ſie vorſichtig näher und näher. Es ſcheint, als habe die Natur ſie nur zum 
Fluge geſchaffen; denn ungeſchickt ſind dieſe Geier, ſobald die fleiſchfaͤrbenen 
Fänge den Boden berühren. Im freien äther die herrlichſten Dogel— 
erſcheinungen, am Boden aber das wunderlichſte Gemiſch von Komik 
und Würde. Schrittweiſe gehen ſie mit auf und ab pendelndem Körper; 
der Hals, mit dunkeln haaren und Dunen beſetzt, hängt ſchlaff aus 
dem flatternden Federkragen herab; der Schwanz wird gehoben, die Rücken— 
federn werden geſträubt. So nähern ſich die ſchwarzbraunen, düſtern Ge— 
ſellen dem Mahl, das man auch ihnen bereitet hat. Fauchend und flügel— 
ſchlagend werden ſie von den futterneidiſchen Dettern empfangen; aber fie 
wiſſen ſich bald einen Platz an der Tafel zu ſichern. 

Der Appetit der Dögel iſt groß; in vier Stunden wird mehr als drei 
Diertel des Pferdes verſpeiſt. Aber es ſind auch viel hungrige Schnäbel; 
oft ſitzen zwei Dutzend Geier am Mahl, andere kreiſen darüber, lüſtern 
ausſchauend, wo ein Platz für ſie frei wird; einige hocken auf den Steinen 
ringsum, die verſchlungene Mahlzeit verdauend und doch immer bereit, ſich 
nochmals an die Tafel zu ſetzen. Unſauber ſehen ſie aus; denn oft haben 
ſie ihren Kopf und Hals tief in den Bauch des Kaſes gegraben, oder zwiſchen 
die Rippen des Pferdes, den Hals bis an den Federkragen geſenkt, um 
ſtückweis Lunge und Herz mühſam herauszuzerren. Mit ſauberem Gefieder 
ſetzt ſich jeder an die Tafel, und vom Blut und vom Inhalt der Därme 
ganz beſudelt zieht er ſich endlich befriedigt zurück. Die Gänſegeier zumal 
— ganz bejonders die Alten dieſes Räubergeſchlechts — haben kein Kleid, 
das zu dem Kavillerhandwerk paſſend erſcheint. Nach kurzem Schaffen 
am Has iſt ihr ſchneeweißer Halsſchmuck völlig verſchwunden; braunrot 
iſt alles gefärbt, fleckig und ſtreifig, wenig appetitlich. Die Gedärme ſind 
ihnen immer lieber als feſtes Fleiſch. Beſonders der eine, ein alter Kutten— 
geier — drei Meter faſt ſpannt er, das ganze Pferd könnte er mit ſeinen 


366 


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R. B. Lodge. Gänſegeier. Alter Dogel am Horſt. Südspanien, April 1900. 


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R. B. Lodge. Transsylvanische Alpen, September 1908. 


Gänſegeier, ruhend. 


Flügeln bedecken — iſt ein verwöhnter Gourmet; er hält ſich nur an 
die Därme, die er vor dem Derjchlingen reinigt, jo gut er's vermag. Er 
reißt ein Stück ab, ſpannt es mit dem Schnabel und einem Fang ſtraff und 
ſtreicht dann ein paarmal mit dem andern Fang darüber, daß der Darm 
ſich entleert. Nun ſchlingt er den leckeren Biſſen mit heftigem Würgen hinab. 

Schließlich iſt die Mehrzahl der Gäſte geſättigt; da kommen die Raben 
in ſchwarzen Schwärmen herbei, um am Mahl der mächtigen Herren auch 
Anteil zu haben. Man läßt ſie ruhig gewähren, und ſchlau genug ſind die 
Spitzbuben, einen Leckerbiſſen erſt dann zu ergreifen, wenn die Geier in ihrer 
Nähe gerade eifrig mit Schlingen und Würgen zu tun haben. Bald ſind 
auch die letzten dieſer großen Dögel geſättigt, und ſelten kommt noch ein neuer 
rauſchenden Fluges daher. 

Schwer ſind die Kröpfe der Tiſchgenoſſen gefüllt, jo ſchwer, daß die 
Tiere nur unbeholfen einige Meter von den Reiten des Pferdes weghüpfen, 
um dann längere Seit mit vorwärts geſtreckten oder zu Boden hängenden 
Köpfen und hochgehobenen Schultern träg ſtehen zu bleiben. Das Der- 


368 


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R. B. Lodge. Bosnien, Sommer IQ09. 


Gänſegeier. 


dauungsgeſchäft verlangt Ruhe. So ſitzen wohl zwei bis drei Dutzend der 
mächtigen Vögel in der nächſten Nähe herum, hier am Boden, gleich neben 
dem Aas, dort auf einem einzelnen Stein oder im Hintergrund auf dem 
felſigen Grat, einer neben dem andern. Still ſind ſie, Sank und Streit hat 
ein Ende, kein Flügelſchlagen, kaum noch ein knurrender Laut. Bisweilen 
ändert wohl einer die Stellung oder reckt und dehnt einen Fittich, daß 
die langen Schwingen ſich ſpreizen; aber jede Bewegung iſt träg. 

Die Sonne geht ſchon zur Küſte; da breitet endlich einer die Schwingen, 
hüpft ein paarmal am Boden, kreiſt niedrig über dem Kas, deſſen Keſte 
für heute verſchmäht werden, dann ſchlägt er kräftig die Flügel, und in 
majeſtätiſcher Ruhe ſchwebt er über den Grat hin, um hinter den Felſen— 
zinken ſtill zu verſchwinden. Die andern folgen dem Führer, erſt einer, 
dann zwei oder drei, mit einem Mal, laut brauſend, die ganze Geſellſchaft. 
Nur die Raben verharren noch am Kas; dann erhebt ſich krächzend auch 
dieſe Spitzbubenbande und fliegt, ſchwerfällig erſt, aber bald in ſauſendem 
Fug, am geröteten Himmel gen Weiten dahin. 

Vögel II. Copyright 1910, R. voigtländers Verlag in Leipzig. 24 
369 


Am folgenden Morgen iſt jeder wieder beizeiten auf ſeinem Poſten. 
Da mit einem Mal ein furchtbarer Lärm, ein gellendes Kreiſchen, ein 
rauſchendes Flügelſchlagen: ein Steinadler verſucht, die Geier vom Aafe 
zu vertreiben. Der erſte will ſich zur Wehr ſetzen; mit voller Wucht prallen 
die beiden Kämpen aufeinander — ein furchtbarer Lärm. Faſt metalliſch 
klingen die ſtählernen Fittiche bei dem Suſammenſtoß; Kriegsrufe füllen 
die Luft, und laut krachen die Schnäbel im wuchtigen Stoß. Da flieht ſchon 
der Geier; ein zweiter nimmt den Kampf auf, doch auch dieſer muß weichen. 
Das iſt das Seichen zur Flucht — ein halbes Dutzend Geier und ein einziger 
Adler! Schleunig ſtreichen ſie ab — nach wenig Minuten nur noch als 
Punkte in höchſten Höhen ſichtbar. 

Jetzt iſt der Adler der alleinige Herr. Die fliehenden Geier verfolgt 
er nicht weiter. Er fliegt in die Nähe des Aajes, um das Mahl zu beginnen. 
Da ſchaut er empor; ein Kuttengeier zieht ſeine Kreiſe. Auch dieſer ſoll 
merken, wer jetzt befiehlt. Mit ſtolzer Kraft ſtrebt der Adler empor, der 
Geier erweitert die Kreiſe und verſchwindet, dem Mächtigen weichend. Dann 
ſauſt dieſer zurück und fußt auf der oberſten Stelle des Aales. Königlich 
dieſes Bild, ganz anders als die kröpfenden Geier; der Adler wahrt ſeine 
Majeſtät auch an der blutigen Tafel. Aus ſeinem wildtrotzigen Blick leuchtet 
das Bewußtſein und das Dertrauen eigener Stärke; furchtbar allen Ge— 
ſchöpfen, iſt er der König, deſſen Erſcheinen unter den Säugetieren wie unter 
den gewaltigſten Vögeln Entſetzen verbreitet. Jetzt hält er im Mahl inne, 
richtet ſich hoch auf und ruft mit klingender Stimme, durchdringend und ſcharf, 
dem Ruf des Buſſards vergleichbar: „hia, hiah!“ dann beginnt er wieder 
an dem zähen Fleiſche zu reißen. Ob die Geier die Stimme des Königs 
vernehmen? weit ſind ſie geflohen. Nur bisweilen erhebt ſich einer und 
ſchaut aus der Ferne, ob der Adler noch da ſei. 

Endlich iſt das Feld wieder frei. Nun hüpfen die Gänſe- und Kutten— 
geier von neuem ungeſchickt um die Keſte des Pferdes, deſſen Knochen ſchon 
an vielen Stellen vom Fleiſch völlig entblößt ſind; ſie zerren an Muskeln, 
Sehnen und Haut und flattern mit dem losgeriſſenen Stück den Steinblöcken 
zu, zanken ſich um die Beute mit Flügelſchlagen und heiſerem Gehkrächze, 
knappen mit ihrer furchtbaren Waffe, dem mächtigen Schnabel, und krachend 
zerſplittern ſie ſelbſt ſchwächere Knochen. Nicht lange währt es, und das 
Gerippe des Gaules iſt von jedem genießbaren Biſſen völlig geſäubert; nur 
die Raben verſuchen es noch, an den weißen Knochen zu nagen. Träg hocken 
in der Runde die Geier; dann verläßt einer nach dem andern den Platz. 


* * 
* 


Afrika und Dorderalien iſt die eigentliche Heimat der rieſigen Aas- 
vertilger ; Süd- und Oſteuropa, wo manche ihrer Dertreter gleichfalls wohnen, 


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Alpen, September 1909. 


O. Fikentscher. Fogaraser 


Swei Kuttengeier und mehrere Gänſegeier am Has. 


R. B. Lodge. Gän ) ege ier am Aas. Bosnien, Sommer 1909. 


erſcheint dieſen großen Gebieten gegenüber nur als kleine Erweiterung. Hier 
in den Karpathen haben ſie die Nordgrenze ihrer regelmäßigen Derbreitung 
erreicht. Der weißköpfige Geier iſt in ägypten und Nubien, auch in den 
abeſſiniſchen Bergen eine bekannte Erſcheinung; an den Külten des Roten 
Meeres wohnt er, wie auch im Binnenland an den Ufern des Blauen und 
Weißen Nils. Südwärts hat man ihn bis zum Aquator angetroffen, ja über 
dieſen hinaus noch in der Breite von Sanſibar. Ruch im Nordweſten des 
ſchwarzen Erdteils, in den Gebirgen Algeriens, horſtet der Weißkopf. Die 
vorderaſiatiſchen Länder beherbergen ihn gleichfalls. 

In Europa ſind es beſonders die Länder am Schwarzen Meer und 
am Mittelmeer, wo der weißköpfige Geier horſtet. In Spanien dringt er 
bis zur Nordjeite der Pyrenäen vor, weiter öſtlich bis nach Sardinien und 
der Fruſchka-Gora im ſüdlichen Ungarn. An einigen Stellen, wo die Donau 
in reißendem Lauf zum letztenmal die Gebirge durchbricht, ehe ſie die weite 
Ebene Rumäniens erreicht, z. B. in den Kazan-Engen, ſteht gleichfalls jo 
mancher Horſt auf unzugänglichem Felſen; dann folgt die Nordgrenze den 
transjilvanijchen Alpen. Auch in Beſſarabien und Podolien, auf der Halb- 
inſel Krim und im ſüdlichen Ural horſten die gewaltigen Dögel einzeln oder 
in kleinen Kolonien. 

Oft ſtreichen fie weit gegen Norden; das Land ſteht ja frei, und ſchnell 
tragen die Schwingen. Im ſüdlichen Frankreich ſind Weißkopfgeier beſonders 
im Spätſommer und Herbit keine ganz ſeltne Erſcheinung, und in Qjterreich- 


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Ungarn ilt wohl kein Land, wo nicht ſchon einmal die Kugel des Jägers den 
ſtolzen Flieger erlegt hätte. In der Schweiz hat man verhältnismäßig nicht 
oft den Weißkopfgeier beobachtet; dagegen hat ſchon mancher dieſer maje— 
ſtätiſchen Vögel das Herz eines deutſchen Schützen erfreut, beſonders in Bayern, 
Württemberg, Baden. Aber ſelbſt bis ans Meer, bis nach Oſt- und Weſt— 
preußen und Pommern, bis nach Schleswig-holſtein und Jütland haben im 
Frühling und Sommer die ſüdlichen Fremdlinge bisweilen die Keiſe ver— 
längert, oft freilich zu ihrem Derderben. Derhältnismäßig oft wird Schleſien 
von den Weißkopfgeiern beſucht; man hat hier ſogar einmal einen Flug von 
18 Stück der rieſigen Vögel beobachtet. Aber das Brutgebiet liegt weiter 
ſüdwärts; auf der Balkanhalbinſel und in den Gebirgen Spaniens iſt das 
wahre Dorado der Weihköpfe zu ſuchen. 

Die Bunaquelle kennt jeder, der Bosnien und die Herzegowina bereiſt 
hat. Der mächtige Schlundfluß entſtrömt einer Grotte, die von ſtarrer Seljen- 
mauer, wohl 150 Meter hoch, überragt wird. Lichtblau iſt das Waſſer, von 
ſeltener Klarheit; jedes Steinchen am Grunde, jede Forelle iſt deutlich zu 
ſehen. Droben aber, hundert Meter über dem Waſſer, ſteht unbeweglich in 
einer Felſenniſche vor ſeinem Horſte ein Geier, ein zweiter in nur geringer 
Entfernung von ihm. Ein dröhnender Schuß bringt Leben in die Starrheit 
des Bildes. Fünf Gänſegeier erheben ſich machtvoll und kreiſen ſchwimmen— 
den Flugs hoch in den Lüften; kaum ſichtbar ſind die leiſen Bewegungen der 
Fittiche, deren Schwingen ſich an den Enden fingerförmig ausbreiten, nichts 
von Überſtürzung und Halt. Stolz wenden fie den Ruheltörern den Rücken 
und ziehen talab. Anders die Felſentauben und Felſenſchwalben, die ganz 
in der Nähe die Steinwand bewohnen, Swerge neben den Riejen. Sie flüchten 
aus ihren Derſtecken und flattern empor in die Höhe, ſie ſauſen an den Wänden 
hin und her, als ob ſie einen Ausgang erſpähten; erſt nach Minuten kehrt 
die vorige Ruhe zurück, und auch die Geier ſuchen wieder ihr Heim auf. 
Auch weiter abwärts, wo die Buna in die Narenta einmündet, horſten gleich— 
falls Geier in den Wänden, ebenſo im Narenta-Defilee oberhalb Moſtar und 
noch an manch anderem Orte des an urwüchſiger Natur ſo reichen Landes. 

Überall hat hier der Geier an faſt unzugänglichen Stellen ſchroffer 
Seljenwände, auf Abjäßen oder im Grunde weiter Höhlen fein Heim auf— 
geſchlagen. Die Geſelligkeit liebt er; denn meiſt bewohnen mehrere Paare 
dieſelbe Felſenwand, Jahr für Jahr. Den Ort, der ſich einmal bewährt hat, 
geben ſie nur ungern auf. Aus groben Reijern und Sweigen, Wurzeln und 
andern trocknen Pflanzenteilen nachläſſig zuſammengefügt, thront hier der 
Horſt. Flach iſt er gebaut; doch beſteht er zuweilen aus einer großen Menge 
ſolch groben Materials, weil die Dögel im zeitigen Frühjahr ſtets wieder 
etwas hinzutragen. Bisweilen jedoch kommen ſie auch ohne Niſtſtoffe aus; 
dann liegen die Eier und ſpäter die Jungen auf dem nackten Geſtein. Wie 


376 


alle Raubvögel, jo beginnen auch die Weißkopfgeier früh mit dem Brut— 
geſchäft. Der Februar iſt gewöhnlich die Seit, wo ſie ſich paaren, und meiſt 
liegen bereits in dieſem Monat die beiden Eier im Horſt. Doch richtet ſich 
der Termin des Brütens ſehr nach der wärmeren oder kälteren Gegend und 
beſonders nach dem Alter des Weibchens. Jüngere Tiere warten nicht ſelten 
den Lenzmonat ab, während ältere, erfahrene Weibchen, beſonders in milderen 
Strichen, wo der Winter nur ſchwach ſein Regiment führt, bereits im Januar 
zu legen beginnen. 

Schutzfärbung bedürfen die Eier dieſer gewaltigen Dögel nicht; ſie ſind 
hier an der ſchroffen Felswand vor jedem Feinde ſicher. Rein weiß iſt ihr 
Gewand, die natürliche Kalkfarbe, doch erſcheint das ſaubere Weiß nach 
längerem Brüten nicht ſelten mißfarben gelblich bis bräunlich, von dem 
Kleide des daraufſitzenden Vogels beſchmutzt, der bei ſeiner blutigen Mahl— 
zeit ſo oft die Reinlichkeit außer acht läßt. Aber es gibt auch wirklich ge— 
fleckte Eier, die dann denen des Kuttengeiers außerordentlich gleichen; doch 
iſt ihre Schale ſtets rauher. Natürlich gehören die Geiereier zu den größten 
Dogeleiern Europas. 

Das itärkere und meiſt etwas dunkler gefärbte Weibchen des Gänſe— 
geiers brütet allein, wie es ſcheint, während das Männchen in der Nähe 
des Horſtes Wache hält oder auch einen Flug unternimmt, um nach einem 
Fraße zu ſchauen; dann meldet es den Fund ſeiner Gattin, und gemeinſam 
ſtreichen ſie ab, die Mahlzeit zu halten. Beim Kuttengeier wechſeln Männ— 
chen und Weibchen im Brutgeſchäft ab. 

Kehrt der Geier zum Horſte zurück, jo richtet er ſich ſenkrecht auf 
der Felſenkante empor, ſtreckt ſichernd den kleinen Kopf auf dem Langhals 
weit nach vorn über den Abgrund, dann hüpft er mit halbgeöffneten 
Schwingen zum Horſt, und täppiſch läßt er ſich nieder. Ihre Eier lieben 
alle Geiereltern mit zärtlicher hingabe; erſt bei großer Beunruhigung ver— 
laſſen die Vögel den horſt, ja oft iſt's nicht einmal möglich, durch laut 
dröhnende Schüſſe den brütenden Dogel von den Eiern zu treiben; er weiß 
es, in der Felſenniſche iſt er vor der Kugel des Schützen ganz ſicher. 

Ende März oder Anfang April find Junge im Horſt; flach fliegen ſie 
auf dem Boden, auch mit Hals und mit Kopf platt auf den Sweigen oder 
auf dem nackten Geſtein. Ihr Hörper iſt ganz in weiße wollige Dunen 
gekleidet; erſt nach Wochen ſproſſen in Reihen am Rücken, am Bug der 
Flügel die dunkeln Federn hervor, ſpäter auch aus dicken, blutreichen Kielen 
die Schwingen. Nun neſtelt der plumpe Schnabel gern in dem ſcheckigen 
Dunen- und Federgewande, und dann liegt das Junge wieder ſtundenlang 
unbeweglich im Horſt mit halbgeöffneten Flügeln, den nackten Hals flach 
auf dem Boden; die Klauen ſchauen täppiſch unter dem Leibe hervor, und 
mit ſeiner faltigen haut am Kopf macht der ungeſtalte Jungvogel den Ein— 


577 


druck eines hundertjährigen Greiſes. Schnell wächſt der Geier heran; doch 
den Horſt verläßt er erſt ſpät. Wochenlang hockt er darin und läßt ſich von 
den beſorgten Alten füttern und pflegen. Erſt wenn er völlig erwachſen iſt, 
wenn er den Schwingen vertrauen darf, verläßt er in Begleitung der Eltern 
das ſichere Derjteck, und nun führt er die Lebensweiſe, wie er's von den andern 
ſieht und zu der auch ihn die Mutter Natur beſtimmt hat. Sum Horſt kehrt 
er täglich mehrmals zurück; denn dieſer iſt den Kaubvögeln mehr als bloße 
Brut- und Pflegſtätte des heranwachſenden Geſchlechts. In der Nacht hockt 


O. Fikentscher. Fogaraser Alpen, September 1909. 


Gänſegeier am gas. 


die Familie im Horit oder dicht neben demſelben; aber ſobald die Dunkelheit 
nur ein wenig dem dämmernden Lichte weicht, verlaſſen die Geier den ſicheren 
Winkel und ſuchen ihr weites Revier ab, ein gefallenes Tier zu erſpähen. 

Lebende Geſchöpfe nach Art der Adler zu ſchlagen, das iſt bei den Geiern 
nicht Sitte, und nur ausnahmsweiſe, wenn die Not ſie zwingt, fo ſcheint es, 
überwältigen ſie ein krankes Schaf oder Reh, das ſie dann in kurzer Zeit 
mit ihren ſchneidend ſcharfen Schnäbeln zerreißen und bis auf die blanken 
Knochen und auf die Teile des Fells in den unerſättlichen Schlund hinab— 
würgen. Ob fie bei ihren Reifen nach Ländern, wo ſich ihnen ſelten ein 


378 


Nas bietet, nicht auch bisweilen mit Amphibien, mit Schnecken, vielleicht 
ſelbſt mit Käfern vorlieb nehmen, um den nagenden Hunger zu ſtillen, das 
iſt noch eine offene Frage. 

Wie den Oſten, jo bevorzugt der Gänſegeier auch den äußerſten Weiten 
Südeuropas, die iberiſche Halbinſel. Spanien iſt ſo recht die Heimat der 
Geier. Über den Schneefeldern der höchſten Gebirge im Süden kreiſen die 
ſtattlichen Dögel, wie über den heißen Steppengebieten im Innern des Landes; 
vor den Toren der Städte ſitzen ſie, auf Beute lauernd, oder ſie hocken, einzeln 


O. Fikentscher. Fogaraser Alpen, September 1909. 


Gänſegeier am Has. 


und in Geſellſchaft, an der einſamen, ſonnigen Straße auf einem Stein oder 
Baum. Wohnung und Jagdrevier bietet ihnen das Land mit ſeinen hohen 
Felſenketten und ſeinen Steppenebenen, weit, unendlich weit, doch von der 
ſtolzen Höhe, die der Geier erreicht, gut überjehbar. 

Beſonders reich an weißköpfigen Geiern iſt die Sierra de Ronda, weſt— 
lich von Malaga, deren ſenkrecht abfallende Kalkwände viele Horſtplätze 
bergen; aber auch die Gebirge in der Mitte des Landes, 3. B. die Sierra 
Guadarrama nördlich von Madrid oder die benachbarte Sierra de Gredos 
beherbergt die mächtigen Raubvögel in ſtattlicher Anzahl. 


379 


— 
>} 


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M. Steckel. Vrana (Bulgarien), März 129170. 


Gänſegeier auf einem Hausdach. 


Auch in den nördlichen Gebirgen Spaniens, wo pittoreske Kalkfeljen 
in waldige Täler hinabſchauen, wo der Auerhahn balzt, Wildkatze und Wolf 
nächtlich umherſchleichen, der Bär manche Höhlung bewohnt und die Gemſe 
am zackigen Grat klettert, hat der Weißhkopfgeier ſein Heim aufgeſchlagen. 
In den höchſten Regionen oberhalb der Waldzone ſteht jeine Wohnung. Am 
Morgen ſchweben die gewaltigen Vögel über den Matten und über dem 
Hochtal und ſpähen nach Beute; vielleicht hat ein Bär den Reit ſeiner nächt— 
lichen Mahlzeit ihnen übriggelaſſen? 

So gehört der Gänſegeier, wenn auch nicht überall zu den gewöhnlichen, 
ſo doch zu den charakteriltiihen Dögeln der ſpaniſchen Halbinjel. Nur den 
kultivierteſten Teilen des Landes fehlt er, z. B. der Gegend von Barzelona, 
Dalencia und der ganzen Ditkülte. 

Auch der Kuttengeier iſt auf der ſpaniſchen Halbinſel zu Hauje; er brütet 
gleichfalls in den Pyrenäen, in den Gebirgswäldern Kaltiliens, in Andaluſien, 
ja bei Madrid ſoll er ſogar häufiger ſein, als ſein weißköpfiger Vetter. Seinen 
Horſt errichtet er, im Gegenſatz zu dem Gänſegeier, auf mächtigen Bäumen, 


380 


M) 


Tem. 
FA 


Vrana (Bulgarien), März 1910. 


Gänſegeier auf einem Hausdach. 


jehr gern auf Eichen, oft nicht allzuhoch über dem Boden. Starke, dürre Alte 
tragen den maſſigen Bau, der ſtets ſehr viel Erde enthält und jeden Adler— 
horſt an Größe noch übertrifft. Doch nur ein einziges Ei liegt im März in 
der Mitte des rieſigen Bauwerks. 

Wie bei den Säugern, jo iſts auch im Reich der Vögel. Die größten 
Formen ſind nur ſpärlich mit Nachkommenſchaft geſegnet. Kraft, ſcharfe 
Sinne, gewaltige Waffen ſichern jahrzehntelang das eigne Leben. Nur der 
Kleine, der Schwache hat ſeine Stärke in der Sahl ſeiner Kinder; in raſchem 
Wechſel folgt hier Geſchlecht auf Geſchlecht, in raſchem Wechſel Leben und 
Tod. Wer iſt der Sieger im Kampfe ums Daſein? 


381 


Das Alpenſchneehuhn. 


Von Hans Sammereyer. 


April iſt ins Bergland gezogen! 

Noch gleißen ſie und glitzern ſie in kriſtallner Firnpracht, die ſtarren, 
weithinausblauenden Häupter gewaltiger Bergrieſen, und noch deckt der 
tiefe harſtige Schnee, überpunktet vom ausgeflogenen Fichten- und Cärchen— 
ſamen, den wintermüden Bergwald. 

Doch der milde Sonnenblik hat ſchon auf den Talfeldern dunkle, 
„apere“ Flecke hervorgezaubert, und die erſten nordwärtsſtrebenden Kiebitze 
warten unten ſo lange, bis ſie der böſe Föhnwind mit ſeinen naſſen Schnee— 
ſchauern wieder vertreibt. — 

Übers Almenland geht nun der Morgen auf. 

Keine Flüelerche grüßt ihn noch, kein Baumpieper fächert mit zittrigem 
Flügelſchlage in die unendlich klare Luft, und auch der Waſſerpieper iſt noch 
nicht da, um pieſpernd ſeine flachen Bögen himmelan zu wippen. 

Nur ein alter Birkhahn, der ſchon jahrelang ſeine ſechsfachen krummen 
Sicheln zum Balzplaße trug, läßt auch heute den ſchönen Morgen nicht un— 
genützt verſtreichen, denn ſchon vor Taggrauen war er da, als ſchwarzer 
Klumpen, auf der ſtahlhart gefrorenen Schneewehe, gerade ober der letzten 
uralten Sirbe, angefallen und nun dreht er ſich gravitätiſch und hüpft und 
tanzt und ſtürmt mit prächtiger Attitüde den Almhang. Und dazu klingt 
ſeine dumpfe, weiche Rodelſtimme wie fernverhallendes dumpfes Glockengeläute. 

Er und ſein Detter Schneehahn, der noch einige hundert Schritte ober— 
halb knapp unter dem Felsgrate ſein faſt ſechsmonatliches Winterquartier 
aufgeſchlagen hat, ſind die einzigen alten Einſiedler, die ſchon durch ihr 
kleines Dogelherz heiße Minneſtimmung ziehen laſſen. 

Sobald der alte Krummſichelige unten ſein klangſchönes Balzlied ausge— 
jungen hat, ſchnarrt ihm fein weißer Detter oben von der leis roſa erſtrahlen— 
den Felswand ſeine rauhe Antwort. 

Er weiß ſich drüben am ſeichten Almboden eine kleine zarte Schnee— 
henne und wenn die trippelnd auf und ab läuft, und der erſte Blick der 
lauen Aprilſonne ihr ſchneeweißes Sartgefieder roſig überhaucht, dann nimmt 
der Hahn gewaltigen Anlauf, rennt flügelfächernd den Schneehang hinan, 
hüpft auf den nächſtbeſten Stein und ſchnarrt mit überſchnappender Stimme 
ſein lautes „Arrararr — ar — ar“ in die Luft. 

Und wenn ſie gar mit leiſem Piepſen antwortet, dann hält es ihn 
nimmer auf ſeinem Steine, er fächert ſich auf in die klare Bergluft, mit 


382 


Dr. Rosenius. 


Neſt und Gelege des Moorſchneehuhns. 


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MV. Behr. Kemptener Hütte (Allgäu), Juli 1909. 


Cagerplatz mit Lojung des Alpenſchneehuhns. 


zitterigem Fittichſchlage wirft er ſich mit der höchſten Anſtrengung kerzen— 
gerade hinan, — haushoch —, ſchnarrt ſo laut ſeine Stimme klingen mag, 
und ſinkt in unendlich ſchöner Kurve, flügelzitternd, wie eine feine zarte 
Feder wieder nieder. So kann es Rein Dogel wie er, der alte Schneehahn— 
Einſiedler vom windumtoſten Heidengrat; jo ſchön mag nicht der Kiebitz 
gaukeln und die meckernde Bekaſſine niederſinken, eine ſolche wunderſchöne 
Sitterkurve kann nicht der flugſichere Weih' ziehen, das kann nur ein Dogel 
auf der ganzen Welt — der Alpenſchneehahn und vielleicht noch fein Vetter, 
der Moorſchneehahn. 

Und das ſcheint der zarten Henne mit der feinen liſpelnden Stimme zu 
gefallen, denn ſie japſt ihm leiſe zu. 

Nicht länger mehr hält es ihn da. 

Wieder wirft er ſich himmelan und wieder ſinkt er leiſe hernieder, doch 
nicht ganz zur Erde, denn einige Meter davor wendet der Liebestolle und 
reitet auf ſtarren krumm- und ſteifgebogenen Fittichen in elegantem Bogen 
hinüber zu ihr. 


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4 FE ane 
P. Rosenius. Nejt und Gelege des Moorjhneehuhns*. e/fland, Juni 1904. 


> r Par > 1 N 1 « 
. 4225 — 1 F * . 


Wenige Schritte vor der Henne fällt er zu Boden. Er ſchnarrt und 
wendet ſich, fächert die Flügel, breitet den Stoß pfauartig aus, daß die 
ſchwarze Unterſeite hervorleuchtet wie dunkle Kohle, und will ihre Liebe 
im Sturme erringen. 

Doch ſie will ſpröde ſein und rennt vor ihm her bergwärts. Er hinten— 
nach. Flügelſchleppend und rauh ſchnarrend. Und wie er gar zu toll wird, 
da breitet ſie hurtig die Flügel und im Sauſeflug geht es den Almen entlang. 
Er nach. Über die ſchneegleißenden Almfelder geht es dahin, übers ſtarre 

) Bild S. 383 betitelt ſich: Brütendes Moorſchneehuhn. 


vögel II. 25 
385 


Selsgrat hinüber, wieder hinab in den Flor tiefdunkelgrüner Sirben und 
jenſeits hinan über ein viertes Feld mit Almroſenbüſchen, dann über den 
jähen Steilgraben gradlinig hinweg, bis der raſende Flug an einem weiten 
Geröllfelde endet, wo ſich die flugmatte Henne plötzlich wie ein Stein mitten 
hinein in wild übereinandergeſchichtete Felstrümmer ſtürzt und wie ein weißer 
Kobold in einem gähnenden Grund verſchwindet. 


O. Grabham. Yorkshire (England), Marz 1908. 


Moorſchneehühner im Winterkleid. 


Jetzt hat aber der Hahn das Nachſehen. 

Argerlich ſchnarrt er, jo daß Reinecke, der eben einen vergeblichen Raub- 
zug auf einen balzenden Schildhahn gemacht, luntenſchlagend ſich von der 
anderen Seite ins Geröllfeld drückt. Doch da kommt er falſch an. Schon 
hat ihn der ärgerliche hahn eräugt, und mit rauhem Warnungsruf reitet er 
über ihn hinweg. Swar verſucht der Argliſtige den Hahn in tollem Sprunge 


386 


zu erhaſchen, doch bewirkt er damit weiter nichts, als daß ſich der Alte 
vom Heidengrat noch weiter hinanfitticht ins Morgenblau und ſich über den 
Steilgraben hinüberſchwingt aufs Heidengrat. 

Derflogen ſind ſeine Minnegedanken. Die Apriljonne läßt er ſein 
ſchneeweißes Gefieder, durch das ſich am Halle ſchon die erſten ſchwarzen 
Federn des Hochzeitskleides zwängen, küſſen und im trippelndem Gange ge— 


O. Grabham. Vorkshire (England), Juli 1908. 


Moorſchneehuhn im Sommerkleid. 


winnt er die einzige „apere“ Stelle, wo er der Bergazaleen harte Blätter 
ohne Mühe mit ſeinem kleinen, ſchwarzen, harten hühnerſchnabek abknabbern 
kann. Sein Balzgenoſſe, der alte ſechsſichelige Birkhahn unten, hat ſich 
auf eine alte Sirbelkiefer geſchwungen und hollert und ziſcht in rythmiſcher 
Abwechſlung. Und fein Gefieder leuchtet demanten auf, wenn er beim 
Ziſchen die Flügel ſchlägt. 

25* 


387 


Die Aprilſonne aber küßt milde ſein ſtahlblau Gefieder und läßt zarte 
Rojatöne über das Kleid des alten Schneehahnes huſchen, der jetzt argliſtig 
von ſeinem Felsgrat Wache hält gegen den grauen Unhold hühnerhabicht, 
der eben unten geiſterhaft um die Ecke des Sirbenwaldes bog. 

Und ſie lacht milde über die firnglitzernden Almen, über die ſilber— 
glänzenden übereiſten Almrieſelbäche, über blaudämmernde Schründe und 
den dunklen, tiefdunklen Bergtau und dann übers freundliche Tal und die 
ſtarre Kette unendlich weit ſich hinziehender Berghäupter und den Kriſtall— 
gletſchern in weiter, weiter Ferne. 


Sum alten Platzhahn unterm heidengrat haben ſich drei ſchneidige 
jüngere Birkhähne geſellt und machen ihm ſeine altangeſtammten herrenrechte 
in täglicher Morgenrauferei weidlich ſauer. Aber er iſt doch noch immer 
Herr des Platzes, weil die Jungen, ſelber unter ſich uneinig, dem alten Herrn 
geſtatten, plötzlich in ihre Sänkereien wie ein ſtahlblauer Donnerkeil hinein— 
zufahren. 

Juſt ſo ergeht es auch dem alten Schneehahn oben am Grat. Wenn er 
kaum im erſten Leisahnen des Morgens ſeine Schnarrſtimme erhebt und 
minnefroh hinanzittert zu den ſterbenden Sternen, dann antwortet ihm regel— 
mäßig von rechts und von links ein Hahn, und wenn er den nächſtbeſten ver— 
jagt, dann findet er an der kleinen Senkung bei der zarten Henne gar deren 
drei, die ihr aufs eifrigſte die Cour ſchneiden. Und da fällt er darein, wie 
der Blitz und ſpringt dem nächſten an die Bruſt und läßt dem zweiten ſeinen 
harten kleinen Schnabel koſten, jo daß der dritte auf ſein bloßes Schnarren 
Reißaus nimmt. 

So bleibt er alle Tage Sieger und das ſcheint ſeiner kleinen Henne mit 
jedem Tage beſſer zu gefallen, denn immer günſtiger nimmt die ſonſt ſo 
Spröde ſein zierliches Fittichfächern auf und ſein Stoßwippen und das leiſe 
Schnabeljappen, das er ihr zu Ehren ſich wieder neu einlernt. Gar putzig 
iſt er jetzt geworden. Mit den ſchönen ſchwarzen Hügeln an den Wangen 
allein gibt er ſich jetzt nimmer zufrieden, ſein Kleid hat ſich am Kopfe, Halſe 
und als ſchönen Bruſtſchild gar ritterlich mit ſchwarzen, glänzenden Federn 
geſchmückt, und die weiß er vor ſeiner Henne ins rechte Licht zu führen. 

Wenn er aber von fern her ein zartes Japſen hört und dabei einer 
ſeiner Nebenbuhler in die Luft zittert, dann hält es ihn ſelbſt da nimmer, 
und er muß hinüber, um den Nebenbuhler im jähen Anſturme zu verjagen 
und der anderen Henne ſo ſchön zu tun, als er es nur kann. Denn in 
galanten Abenteuern iſt er gar wohl erfahren, der alte Schneehahn vom 
Heidengrat. — 

Auch ſeine Lenzgenoſſen ſind wiederum zurückgekehrt. Die Alpendroſſel 
ſchmettert ihre melancholiſch-lauten Weiſen, der Waſſerpieper zieht graziöſe 


388 


Bögen durch die klare Luft, und ins Gekoller der Birkhähne miſcht ſich vom 
tiefern Bergwalde das Geruckſe der Tauben und vollendet die klangvolle 
Maimorgenſymphonie. 


N. Kearton, 


Aberdeenshire (Schottland), Num 19006. 


Brütendes Alpenſchneehuhn. 


Den hühnerhabicht ſieht er nun alle Tage um die Sirbenwaldecke biegen, 
wenn er im Mittagsſchein von ſeiner Felsplatte Ausſchau hält, und ſignali— 
ſiert ihn treulich den Vögeln der freien Alm. 

Als er aber einſt im Morgengrauen nahe an der Waldgrenze erwachte, 
und ſein Balzgenoſſe, der ſechsſichelige Birkhahn, eben ſeine Stimme erhob, 


389 


O. Grabham. Yorkshire (England), April 1908. 


Schottiſches Moorſchneehuhn. Hahn. 


da zuckte aus einem unſcheinbaren Reilighüttchen nahe den beiden ein feuriger 
Strahl und der Donner eines Schuſſes rollte über die Alm. 

Da ſauſte der im Halbdämmer gefehlte Birkhahn hinweg, und der Alte 
vom Haidengrat ſtieg mit rauhlachendem Warnungsruf hinauf zu den höheren 
Almfeldern. 

Der unerfahrene Jäger im Schirme aber glaubte des Berggeiſts höhnen— 
des Lachen gehört zu haben. Und ein Tag nach dem anderen zieht am Mai— 
himmel heran. Die kleine henne wird von Tag zu Tag weniger ſpröde und 
endlich läßt ſie ſich vom Hahne in einen Schrund, in dem ſie weder vor noch 
rückwärts konnte, jagen, und die anſteigende Himmelsprieſterin Flüelerche 
durfte den beiden mit ihrer ſchönen zarten Stimme vom reinblauen äther den 
Brautchor ſingen. 

Nachher war aber die kleine Henne merkwürdig gar nimmer ſpröde 
und der Hahn unendlich zärtlich und — eiferſüchtig. 


Der Juni und der Juli ſind ins Land gekommen. Die Almen ſind grün, 
die Rhododendren halb verblüht, und der Alte findet am Heidengrat die 
ſchönſten Azaleenblättchen und die ſaftigſten Almkerfe. 

Wohl ſteigt er noch allmorgentlich ins Blau, doch mehr zum bloßen 
Vergnügen, als um einer Minneſtimmung zu folgen. 

Und ſein Hochzeitskleid hat er auch ſchon abgelegt. Die weißen Federn 
ſind gegen braune getauſcht, und die vielen Bäder im harten Kieſelſande 
haben ſein Gefieder arg abgenutzt. 


390 


— N Seh 180 2 
77 Ne 55 


O. Gralham, Yorkshire (England), Mai 1909. 


Schottiſches Moorſchneehuhn. henne. 


Einſiedler iſt er aber auch wieder geworden, gleich den anderen Hähnen, 
und viel friedfertiger verkehrt er nun mit ihnen, denn ſie wohnen nun alle 
unweit beiſammen am heidengrat. 

Vor des hühnerhabichts Tücke ſchützt ihn das almfarbene Kleid und 
ſein vielerprobter Argwohn; dem Hirten, der allmorgentlich mit ſeinem Vieh 
die Spitze des Heidengrates bezieht, iſt er gut Freund geworden, da dieſer ihm 
nichts tut. Reineke aber, den Schelm, fürchtet er ſchon gar nicht. Er mag 
friedfertig kommen, wie er will, der Alte kennt ſeine Cücke und hinterliſt. 

Und jo lebt er ſeine Sommertage in beſchaulicher Ruhe. 


Dort wo die ſchiefen Stämme der alten Sirben ihre windzerzauſten 
Kronen recken, nicht weit vom alten Gebäude der Almhütte, liegt langhinge— 
ſtreckt, die erdentblößten Wurzeln drohend gen Himmel geſpreizt, eine wind— 
gefällte Zirbe. Dicht an ihrem bleichen Stamm hat ein Wacholderbuſch 
kriechend Schutz gefunden, und in dieſem geſchützten Winkel lag das Ueſt der 
Schneehenne. 

Auch ſie iſt jetzt hellbraun und almfarben geworden, und die zwölf 
kleinen, dunkelgeſtreiften, munteren Küken finden an ihr die treueſte Be— 
ſchützerin. Sie weiß ſie jo trefflich zu führen, daß der lüſterne Reinecke ver— 
gebliche Streifzüge auf die niedere Alm unternahm, und wenn Feind Hühner: 
habicht über die dunklen Sirbenwipfel herangeiſterte, dann genügte ein 
leiſes Warnen und die junge Schar lag engangedrückt an die Unebenheiten 


591 


des Bodens, und ihr erdfarbenes Kleid Jicherte ſie vor dem Auge des Stoß— 
gewaltigen. 

Nur einmal war ſie dem Beſitzer der Heidealm, dem alten grauhaarigen 
Heidebauern mit der kurzen immerrauchenden Stummelpfeife, ſchier in die 
Hände gelaufen, denn plötzlich ſtand er mit ſeinem Almſtocke mitten unter 
ihren Kindern. 

Entſetzt fuhren die Kleinen auseinander, aber hurtig war die Henne 
dem Bauern vor die nach den Jungen greifenden Hände gehüpft und ließ, 
ſich flügellahm ſtellend und mühſelig vor dem Bauern herflatternd, ſich gerne 
verfolgen. 

Doch als ſie die Kinder in Sicherheit wußte, da konnte ſie wieder fliegen, 
beſchrieb einen kurzen Bogen und ruhte nicht, bis ſie alle ihre Jungen wieder 
zu ſich gelockt. Der alte Bauer aber erzählte unten auf ſeinem Hofe dem 
erſtaunten Geſinde die alte Sage, wie die jungen Schneehühnchen ein Büſchel 
Almgras in die Ständerchen nähmen und ſich auf den Kücken legend, das 
Büſchel als Schild über ſich hielten; und wie die alte Henne ſich ſo geſchickt 
krank jtelle, um den Verfolger von den Jungen abzubringen. Und das Ge— 
ſinde hat alles treulich geglaubt. Die Schneehenne aber führte ihre Jungen, 
wie ſie größer wurden, hinauf ins Felstrümmerfeld; dort waren ſie noch 
ſicherer als unten, obwohl ſie ſtatt köſtlicher Ameiſenkoſt nun ſchon Azaleen— 
und Erizeenblättchen und mühſam geſuchte Kerfenkoit ſpeiſen mußten. 

Trotzdem konnte ſie es nicht hindern, daß ein großer Rabe ihr ein halb— 
flügges Küken ſtahl, und daß ein Sperberweibchen ein anderes überwältigte. 

Die zehn anderen aber führte ſie treulich durch alle Hindernilje des 
Alpenhochſommers. 


Wieder balzten die Birkhähne auf den Sirben. 

Doch diesmal nicht aus Minneluſt, ſondern aus Freude über den ſchönen 
Oktobertag, der mit blutigroter Sonne in unendlicher Alpenklarheit über die 
graubereiften Berge heraufgezogen. 

Die dunklen Sirbenkronen ſchmücken hellblaue Sapfenbüſchel, denen 
zuliebe ganze Scharen von Tannenhähern mit gräßlichem Spektakel Erntefeſt 
feiern. Die bunten Diehherden ſind abgezogen von den Almen, hie und da 
nur noch taucht ein einſamer Alpenwanderer auf und die Flüelerchen ſind 
verſtummt. Dafür tönt vom Bergwalde herauf der mächtige Schrei des Wald— 
gewaltigen. Herbit iſt's geworden. 

Der Alte vom Heidengrat hat ſein braunes Sommerröckchen mit dem 
grauen Berbitkleide vertauſcht, und ſchon will er auch dieſes mit dem ſchnee— 
weißen Wintergewande wechſeln, denn heller Schnee blickt vom höchſten 
Kegel des Heidengrates. 

Auch die Henne iſt grau und die flüggen Jungen gar. 


392 


ee: © X 
Im Märzſchnee und weißen Kleid. 


E. R. Warren. 
Alpenſchneehuhn (amerikanijches) im Märzſchnee und weißen Kleid. 


Sie haben — im April, da Schnee noch das Land deckt — ihr weißes Gefieder 
noch behalten. 


Z. R. Warren. 


Alpenſchneehuhn (amerikaniſches) 
im fleckigen Kleid, das ſich wenig vom Tauſchnee abhebt. 


— 


Weibchen mit Jungen. Es hat ſein unauffälliges Sommerkleid (Juli). 


Z. R. Warren. 
Alpenſchneehuhn (amerikaniſches) im Sommerkleid (Auguit). 


E. R. Warren. 


Alpenſchneehuhn (amerikaniſches) im Oktober-Neuſchnee. 
Das Gefieder in der Ummauſerung zum weißen Winterkleid. 


Die jungen Bengels darunter üben ſich juſt ſchon am Balzruf, wenn 
der junge Herbſtmorgen heranzieht. Sie raufen wie zur Cenzzeit, zittern 
ins Alpenblau hinan und ſchnarren, daß es weit widerhallt vom Heidengrat. 

Der Alte hat wieder die Führung. 

Kommt doch tagtäglich nun der arge Hühnergeier, jo wie eben, als er 
die der Stimme des Alten nicht folgende Kette zweimal im Kreiſe um den 
Selskogel gejagt und nun zum dritten Male in ſeiner Argliit ſcharf um: 
biegend, der Mette entgegenflog und ſie jäh überraſchend, mitten daraus eine 
junge Henne ſchlug. 

Da heißt es ſcharf achthaben. 

Doch heute iſt alles ſicher. 

Der Alte führt ſeine Kette hinab, wo große Flecke mit ſaftigem Azaleen- 
beſatze und den herrlichſten roten Preiſelbeeren in einer kleinen Senkung 
locken, und die junge Schar fällt gierig darüber her. Nur er, der Alte 
ſichert von Seit zu Seit. 

Doch plötzlich ſteht der Jäger mit angebakter Büchsflinte über der 
Senkung. 

Der Hahn warnt mit rauhem Ruf, die Kette ſtiebt durcheinander, — 
er will die Fittiche breiten, will — — da ſauſt im jähen Blitze die Schrot— 
ladung in die Senkung und ehe noch der Donner des Schuſſes über die Alm 
verrollt, blättert der Alte vom Heidengrat ſein Leben aus. — 

Wer wird nun die Kette durch die Fährniſſe des Alpenwinters führen, 
wer ſie warnen vor des hühnerhabichts Tücke und ſie aus dem Bereiche der 
Schneewächten, dorthin führen, wo der Wind die Alm bloßgelegt und die 
einzige ſpärliche Azaleen- und Erizeenkoſt zu haben iſt? — — 


' 


397 


Der Höderjchwan. 
Don Martin Braeß. 


Majeſtätiſche Würde und zierliche Anmut — kein anderer Dogel ver: 
einigt dieſe ſcheinbaren Gegenſätze in ſolcher Vollendung wie der Schwan, 
die herrlichſte Sierde faſt jedes Parkteiches. Kraftvoll rauſcht der ſtolze 
Segler auf der Waſſerfläche dahin, daß die ſchneeige Bruſt tief in die Welle 
eintaucht, die ji vor ihr auftürmt, wie vor dem Kiel eines vom Winde 
getriebenen Schiffes. Der lange ſchmiegſame Hals iſt §-förmig zurückgebogen, 
beinahe bis auf den Rücken niedergedrückt; in den Flügeln, die ſich wie 
ſtolze Segel an den Seiten emporwölben, fängt ſich der Wind; kräftig arbeiten 
die ſtämmigen Ruder, ein machtvoller Doritoß des Körpers bei jedem Schlag 
— mit reißender Schnelle, und doch ohne Halt, zieht das Schiff ſeine Bahn. 
Wie der Adler der Beherrſcher des Luftmeeres, ſo iſt der Schwan der Rönig 
der Waſſerfläche. Und auch der ruhende Schwan, wie ſchön, wie anmutig 
ſeine ganze Erſcheinung! Leicht liegt der Körper auf dem glitzernden Spiegel, 
die ſtolzen Segel haben ſich geſenkt, es ruhen die Ruder; der ſchlanke Hals 
iſt faſt geradlinig emporgerichtet, kaum angedeutet eine ganz ſanfte Biegung; 
Kopf und Schnabel ſind wagrecht geſtellt oder nach der Waſſerfläche geſenkt, 
die das Konterfei des herrlichen Vogels in zitternden Linien zurückitrahlt. 
Leiſe ſpielen die Wellen am Bug des ſchneeigen Fahrzeugs, das ſich willig 
dem koſenden Spiel überläßt; auf und ab ein rhythmiſches Wiegen und zu— 
gleich ein ſanftes Wenden des Schiffes nach rechts und nach links — wahr— 
haftig ein Bild vollendeter Anmut, edel und zierlich zugleich. 

Dichter und Maler aller Völker und Seiten hat die Erſcheinung des 
Schwans immer von neuem begeiſtert. In der Geſtalt eines Schwans betörte 
Zeus die Leda, das Ideal weiblicher Schönheit; von einem Schwan ſanft 
gezogen, trug das Boot Lohengrin, Parzivals herrlichen Sohn, nach Brabant; 
aus dem fernen, ſonnigen Süden kamen in Schwanengeſtalt halbgöttliche 
Jungfrauen, ſich im heiligen See zu baden, der ihnen immer wieder Schön— 
heit und Jugend erneute, und das deutſche Märchen, das ſo viel von dem 
Wundervogel berichtet, verleiht ſeinem Haupt als Seichen von Würde und 
Anmut eine Königskrone aus purem Gold. 

Und doch, ſo majeſtätiſch, ſo lieblich die zahmen oder halbzahmen Schwäne 
die Gewäſſer beleben, ihre volle Schönheit offenbaren die ſtolzen Pögel erſt 
dort, wo ſie in unbeſchränkter Freiheit hauſen, auf weltfernen Seen im hohen 
Norden oder auf den weiten Bodden und an den Flußmündungen unſerer 


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deutſchen Oſtſeeküſte. Leije nähert ſich das Boot an dem ſchilfbeſetzten Ufer 
des Sees einer Gruppe glänzender Schwäne, die ſanft dahingleitend, ſchwim— 
mende Pflanzenteile von der Waſſerfläche aufnehmen oder den langen Hals 
in die Tiefe hinabſenken, um Strünke von Schilf und Binſen heraufzuzerren; 
einige ſtehen oder ſchwimmen auch ganz dicht am Geſtade, und ihr gelb— 
roter Schnabel zupft von dem Grün der Uferpflanzen. Kaum hat der erſte 
den Nachen bemerkt, jo erhebt er ſich mit gewaltigen Schlägen der Flügel; 
die andern folgen dem Beiſpiel. Ein geräuſchvolles Brauſen und Klatſchen, 
wenn die Füße und Schwingen die halb laufenden, halb fliegenden Tiere 
über und auf der Waſſerfläche zwanzig, dreißig Meter dahintragen, ehe 
lie ſich wirklich in die Lüfte erheben, weithin vernehmbar, wie das Nahen 
eines tobenden Sturmes; dann aber ein ſeltſames, mächtiges Sauſen, an— 
und abſchwellend, je nach der Entfernung, rhythmiſch jeden Flügelſchlag 
der gewaltigen Vögel begleitend. Dazu laſſen einige ihre rauhe Stimme 
hören, ein tiefes „Grra“, faſt ſo laut, wie der trompetenartige Ton des 
grauen Kranichs; ſie haben Sorge um ihr Neſt, das im hohen Schilf am 
Rande des Waſſers ſteht. 

Dem Flugbild des Schwans fehlt freilich die Anmut; er beſitzt nicht die 
Hierlichkeit des fliegenden Reihers, nicht das ſtolze, ruhige Schweben und 
Gleiten des Adlers; er iſt zu groß und zu ſchwer. Aber die Größe des Luft— 
ſchiffs iſt's, die einen gar gewaltigen Eindruck macht: der größte Schwimm— 
vogel unſrer Gewäſſer hoch in der Luft! Ohne Halt, aber kräftig ſchlagen 
die Schwingen; der lange Hals iſt nach vorn geſtreckt, meiſt etwas gejenkt. 
Gewöhnlich wird die Flugrichtung geradlinig genommen, doch auch Kurven 
kann das Luftſchiff beſchreiben. Ein ſchöner Anblick, wenn nicht nur ein 
einzelner Schwan, ſondern eine ganze Geſellſchaft, ein Dutzend oder noch 
mehr, über dem dunkeln Waſſer in ſauſendem Fluge dahinjagt, weißglänzende 
Wolkenfetzen an der tiefblauen Glocke des Himmels. In der Ferne jenkt 
ſich die Schar ſchräg herab; mit den ſchlagenden Flügeln berühren die Segler 
jetzt klatſchend das Waſſer, und ziſchend ſauſen die weißen Fahrzeuge noch 
ein ganzes Stück auf der glitzernden Fläche dahin, ehe ihre Stoßkraft ge— 
hemmt iſt. Auch auf dem Frühjahrs- oder Herbſtzug gewähren fliegende 
Schwäne einen herrlichen Anblick; ſie reiſen ſtets in großer Geſellſchaft, 
eine ſchiefe Linie oder, ſind es ſehr viele, eine Doppelreihe bildend, 
den ziehenden Kranichen ähnlich. Hundert, hundertundfünfzig Meter hoch 
ſtreicht die Schar durch die Luft; man hört bereits von fern das eigentüm— 
liche Sauſen, und man hat die Wanderer ſchon wieder aus dem Auge ver— 
loren, wenn einem noch immer der charakterijtiihe Flugton im Ohr klingt, 
wie fernes Glockengeläute leiſe verhallend. 

Das Derbreitungsgebiet des Höckerſchwans iſt ziemlich groß. Im Sommer 
bewohnt er das ſüdliche Skandinavien, die deutſchen Küſtenländer und den 


400 


Ettel. Mihlhausen (Thüringen), Herbst 1909. 
Ein Trupp alter und junger Hökerjhwäne, in ihrer Mitte 
ein auſtraliſcher Trauerſchwan. 


Südoſten Europas, beſonders Mittel- und Südrußland, ſowie die Balkan— 
halbinſel; in Alien iſt er auf allen großen Gewäſſern Turkeſtans und Süd— 
ſibiriens ſehr häufig. Den Winter aber verlebt er in den öſtlichen Mittel— 
meerländern, namentlich an den Küſten des Schwarzen Meeres, während 
die aſiatiſchen Vögel bis nach den indiſchen Gewäſſern ziehen. Aber es 
bleiben auch viele Schwäne ihrer Heimat treu, nicht nur die zahmen oder 
halbwilden, ſondern auch ganze Scharen von ſolchen, die ſich völliger Frei— 
heit erfreuen, oder ſie wandern doch nur mäßige Strecken. An der Oſtſee— 
küſte verſammeln ſich in manchen Wintern Hunderte auf den hinter den 
Inſeln und Nehrungen gelegenen Bodden und Haffs; die meiſten mögen 
allerdings weit im Norden brütende Singſchwäne ſein. Es geht ihnen traurig, 
wenn der Winter ſehr hart wird und Eis die weite Fläche bedeckt; dann 
werden manche jo ſchwach, daß es den Fiſchern gelingt, mit Knütteln die 
ſtolzen Vögel niederzuſchlagen und ihre weißen Dunen zum Stopfen von 
Betten und Kiſſen zu verwerten; auch liefert die haut, aus der man nur 


Vögel II. Copyright 1910, R. Doigtländers Verlag in Leipzig. 26 
401 


W. Köhler. Ruhewerder (Tegeler See), Mai 1909. 


Höckerſchwan. 


die Konturfedern entfernt, ein wärmendes Pelzwerk, das an Sartheit, Dichte 
und ſchneeiger Weiße jedes andere Pelzwerk weit übertrifft. 

Sobald der Frühling die Wanderer nach ihren alten Brutſtätten zurück— 
ruft, wird es lebendig in den ſtillen Buchten, wo die grünen Spitzen von 
Schilf und Rohr allmählich zwiſchen dem fahlen, abgeſtorbenen Pflanzen— 
wuſt hervordringen. Aber an die Einrichtung der Wochenſtube denkt man 
noch nicht, obgleich die älteren Paare, wie es ſcheint, für ihre ganze Lebens— 
zeit unzertrennlich zuſammenhalten. Es ſind in der Geſellſchaft ſo viele 
jüngere Tiere, die ſich erſt paaren wollen, auch einzelne ältere Männchen, 
die den Frieden der Eheleute immer von neuem ſtören, und beſonders wenn 
Durchreiſende raſten, gibt's Hader und Sank und Eiferſuchtsſzenen, und 
auch nachdem ſich einzelne paare bereits einen Niſtplatz gewählt haben, 
kommen ſie doch noch tagelang nicht zur Ruhe, weil ſie den Nachbarn nicht 
trauen, die immer geneigt ſind, ſich fremdes Eigentumsrecht anzumaßen. 
Iſt der See nur von kleinerem Umfang, ſo wird er meiſt von einem ein— 
zigen pärchen in Anſpruch genommen und hartnäckig gegen jedes andere 
verteidigt, das ſich hier gleichfalls anſiedeln will. Rauſchend, die Bruſt tief 
ins Waſſer geſenkt, den Hals ganz zurückgelegt, ſo ſchwimmt das unduld— 
ſame Männchen, zum hartnäckigen Kampfe bereit, dem Eindringling wütend 
entgegen. Sieht ſich dieſer nicht ſchnell zurück, ſo ſtürzt der eiferſüchtige 
Gegner in größter Haſt auf den Feind und zerzauſt ihm, mit Schnabel und 


402 


IWW, Köhler, Ruhewerder (Tegeler See), Mai 1909. 


Höckerſchwan. 


Flügeln ganz gewaltige Schläge austeilend, das weiße Gefieder. Nicht eher 
verläßt er den Kampfplatz, als bis der andere die Flucht ergreift; dann 
erſt kehrt der Sieger mit haſtigem Ruderſchlag zu der Stelle zurück, die 
ſich das Paar für das Neſt auserſehen hat. Dort jteht ſchon das Weibchen; 
es zupft allerlei abgeſtorbenes Pflanzenmaterial ab und legt es ſorgſam 
mit dem Schnabel zurecht. Iſt die Waſſerfläche von bedeutender Größe, das 
Ufer ausgedehnt und reich an ſchilfbeſtandenen Buchten, ſo brüten auch 
mehrere, nicht ſelten ſogar zahlreiche Paare auf dem Gewäſſer; aber ohne 
Sank und Streit geht es auch hier nicht ab. Beſonders die alten Schwanen— 
männchen ſind unduldſam, eiferſüchtig und hartnäckig, wie kaum ein 
anderer Dogel. 

Auf einer kleinen Inſel, in einem Schilf- oder Rohrbujche, immer der 
freien Waſſerfläche möglichſt nahe, ſteht das Neſt, oder wie man es ſeiner 
Größe und des groben Materials wegen wohl auch bezeichnet, der Horſt 
des Schwanenpaares. Dom Waſſer her iſt der ſtattliche Bau, namentlich 
im Frühjahr, wenn der Pflanzenwuchs ihn noch wenig verbirgt, unſchwer 
zu entdecken. Strünke, Wurzeln, Ranken von Waſſerpflanzen ſind zu einem 
großen Klumpen zuſammengehäuft, der einen oder anderthalb Meter und 
darüber im Durchmeſſer, dabei eine höhe von 25 bis 50 Sentimeter auf— 
weiſt. Unten liegen die ſtärkſten Schilfſtöcke, Rohrwurzeln und Stengel, 
bisweilen auch einige irgendwo angeſchwemmte Baumreiſer; es folgen Halme, 

26 * 


405 


V. Köhler. Ruhewerder (Tegeler See), Mai 1909. 


höckerſchwan, jih im Waſſer aufrichtend und mit den Flügeln jchlagend. 


Blätter, feinere Stengel, und ganz oben dürre Binſen, trockne Grasſtöckchen 
und dergleichen. Die Niſtmulde iſt gewöhnlich nicht tief; doch beſtehen in 
dieſer Beziehung Unterſchiede, wie denn überhaupt die Schwanenneſter durch— 
aus nicht nach einer Schablone gebaut ſind. Manchmal iſt das Material 
kunſtgerecht zuſammengefügt, daß es ein feſtes, widerſtandsfähiges Gebäude 
bildet; nicht ſelten aber iſt der Horit liederlich und loſe, und wenn das 
Waſſer ſteigt, treibt es ihn fort, oder der Sturm reißt den Bau aus— 
einander. 

In den meiſten Fällen iſt das Weibchen nicht nur der Baumeiſter, 
ſondern es ſchafft das Niſtmaterial auch herbei, während das eiferſüchtige 
und wachſame Männchen mit allen Seichen des Stolzes, daß es ein Weibchen 
beſitzt und bald auch ein heim, in der Nähe herumſchwimmt — wer es ihm 
ſtreitig macht, der wird ſofort attackiert; ſelbſt die zahmen Schwäne auf den 
Parkgewäſſern, die an den Menſchen gewöhnt ſind, werden um dieſe Seit 
ſehr bösartig. Einzelne Männchen ſind wohl auch beim Veſtbau behilflich 
oder ſchaffen wenigſtens Bauſtoffe herbei, indem ſie alles, was ſich im 
Umkreis ihres weitreichenden Schnabels befindet, ergreifen, zu ſich heran— 
ziehen und dann in die Nähe des Horſtes legen. Dabei ſteht ihr Körper, 


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W. Köhler. Ruhewerder (Tegeler See), Mai 1909. 


Höckerſchwäne. 


der auf dem Lande ſo plump und ſchwerfällig erſcheint, faſt unbeweglich 
auf den kurzen, bleiſchwarzen Füßen, und nur der Hals, durch ſeine rieſige 
Länge und Beweglichkeit vortrefflich dazu geeignet, leiſtet die handlanger— 
dienſte. Manchmal wird die Arbeit unterbrochen, und die Gatten vergnügen 
ſich dann im Waſſer mit allerlei Kurzweil; ſie ſchnäbeln ſich, winden die 
langen Hälfe umeinander, richten den Leib, mit den breiten Rudern „waſſer— 
tretend“, ſenkrecht empor, ſchlagen mit den Flügeln, daß es laut klatſcht 
und das Waſſer in Aufruhr gerät, und jagen auch einander in ungeſtümem 
Spiel eine Strecke weit über die Fläche. 

Die Sahl der Eier, die in der zweiten Hälfte April gelegt werden, 
iſt verſchieden; bald ſind's fünf, bald ſechs oder ſieben, aber auch acht Stück 
und mehr noch kommen vor, ebenſo bisweilen nur vier. Sie ſind von ſtatt— 
licher Größe, elf bis elfeinhalb Zentimeter lang, bei einem Breitendurch— 
meſſer von ſieben Sentimetern; zwei Gänſeeier werden kaum fo viel Inhalt 
aufweiſen wie ein einziges Schwanenei. Solch große Eier bedürfen natürlich 
einer recht langen Brutzeit; fünf, ja faſt ſechs Wochen dauert es, ehe die 
Kleinen auskriechen. Das Männchen weicht während dieſer ganzen Seit 
nicht von der brütenden Gattin; es ſchwimmt in der Nähe umher oder ſtellt 


405 


R. Zimmermann, Paarsteinsee bei Angermünde, Mai 1905. 


Neſt und Gelege des Singſchwans. 


und kauert ſich neben den Hhorſt, ja mitunter löſt es auch das Weibchen 
im Brutgeſchäft ab. Gegen Ende der Brutzeit liegen im Neſt und in ſeiner 
Umgebung eine Menge weißer Dunen; das Weibchen hat ſie ſich aus— 
gerupft und bedeckt damit die Eier, wenn es vom Horit geht; infolgedeſſen 
zeigt es an der Unterbruſt einen großen Brutfleck, der ſich erſt im Spät— 
ſommer völlig verliert. 

Den Schwanenjungen ſieht man es nicht an, was für herrliche, ſtolze 
Vögel ſie einſtmals werden ſollen. In dichten weißgrauen Flaum ſind die 
Dunenbällchen gehüllt, Schnäbelchen und Füße ſind ſchwärzlichgrau gefärbt; 
von der federlojen tiefſchwarzen Stelle zwiſchen Auge und Schnabelgrund, 
die dem erwachſenen Dogel zur charakteriſtiſchen Sierde gereicht, noch keine 
Spur. Im zweiten Monat brechen zwiſchen den Dunen die erſten Miele auf 
Bruſt und Schultern hervor; aber ehe die Schwanenkinder wirklich flugfähig 
werden, vergehen gewiß gegen drei Monate. Dann tragen ſie ein braun— 
graues Kleidchen, das aber im Lauf eines Jahres ganz weißſcheckig wird, 
indem die ſpätere Farbe immer mehr an Umfang gewinnt. Im zweiten Jahre 
erhält auch der Schnabel einen rötlichen Anflug, und die nackten Teile 
vor und neben der Stirn treten ſchon deutlich hervor, ebenſo der Höcker 


406 


Douglas English. Dartford, Mai 1905. 


pärchen Hökerjhwäne am Nejt. Das Weibchen ſetzt ſich eben aufs Gelege. 


Douglas English. Dartford, Mai 1905. 


Höckerſchwanweibchen auf dem Neſt mit Jungen. 


Douglas English. Dartford, Mai 1905. 


Weiblicher Hökerijhwan mit Jungen. 


oben an der Schnabelwurzel, dem dieſe Schwanenart ihren Namen verdankt. 
Erit im dritten Jahre ihres Lebens werden die nun fortpflanzungsfähigen 
Jungſchwäne ganz weiß; jetzt ſind fie faſt ebenſo ſchön und ſtattlich wie ihre 
Eltern. 

Aber in anderer Beziehung ſind die Schwanenhinder doch ſchon recht 
weit, ſobald ſie ihr enges Gefängnis geſprengt haben. Nicht länger als 
einen Tag laſſen ſie ſich von der Mutter noch wärmen; dann geht es hinaus 
ins Waller, das ihnen die Natur zum Aufenthalt für ihr ganzes Leben 
beſtimmt hat. Anfangs ſind die Kleinen wohl zaghaft; ſie halten ſich eng 
zuſammen und ſchmiegen ſich an das weiße Gefieder von Dater oder Mutter, 
die ſtets zur Verteidigung ihrer Jungen bereit ſind und ſelbſt jede vorüber— 
fliegende Krähe mit Mißtrauen betrachten und unwillig knurren oder ziſchen, 
wenn der vermeintliche Feind ſich nicht ſchleunigſt entfernt. Sie zeigen den 
Jungen, was für ihren Schnabel gewachſen iſt, ſchwimmendes Entengrün 
und dergleichen, wie man's vom Waſſerſpiegel aufnimmt, auch aus größerer 
Tiefe allerlei Pflanzen heraufholt oder am bewachſenen Ufer mit flach— 
gehaltenem Schnabel alles durchſchnattert, was ſich dort findet. Sind die 
kleinen Kuderfüßchen müde oder erhebt ſich der Wind, daß die gekräufelten 
Wellen die Tierchen erſchrecken, ſo nehmen die Eltern die kleine Geſellſchaft 
auf ihren Rücken, und es iſt dann ein reizendes Bild, wenn die Küchlein 


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R. B. Lodge. Holland, Mai 1897. 
Trompeterſchwan. 


hinter den Flügel- und Schulterfedern von Vater und Mutter Schutz ſuchen. 
Gleitet eins wieder herab, gleich ſenkt ſich das Schiff, und leicht klettert der 
über Bord Gefallene mit ſeinen Ruderfühchen am Fahrzeug empor. Abends 
kehren die Eltern mit ihren Kindern wieder zum Neſte zurück; die Mutter 
nimmt ihre Lieben unter die wärmenden Flügel, und der Vater bewacht 
die Familie. Erſt nach Monaten, wenn die Schwänchen ſchon bedeutend ge— 
wachſen ſind, wenn ſie ihr Federkleid haben und ihr kindliches Piepen ſich 
bereits in ein kräftiges Knurren verwandelt hat, lockern ſich die Beziehungen 
zwiſchen Eltern und Kindern. Letztere treiben ſich nun allein auf den Ge— 
wäſſern umher, ſchlagen ſich zu größeren Geſellſchaften zuſammen und ver— 
laſſen im herbſt meiſt noch vor den Alten die Heimat. 

Der Detter des Höckerſchwans, der Singſchwan, iſt ein polarer Brut— 
vogel der Alten Welt, der nur als Wintergaſt die deutſchen Küſten der Dit: 
ſee, bisweilen auch die der Nordſee beſucht, ausnahmsweiſe auch einmal 
tiefer im Lande erſcheint. Auf den erſten Blick iſt er von dem höckerſchwan 
zu unterſcheiden, auch wenn man das Sitronengelb der nackten Stelle zwiſchen 
Auge und Schnabel, das bis zu den Naſenlöchern reicht und ſich am Rande 
des Oberſchnabels noch weiter nach vorn erſtreckt, der großen Entfernung 


409 


wegen nicht zu erkennen vermag. Die ganze Haltung iſt weniger anmutig; 
der Hals, etwas jtärker und kürzer, wird faſt immer ziemlich geitreckt 
getragen, und das Aufblähen des Gefieders, wie es der Höckerſchwan übt, 
wenn irgend etwas ſein Gemüt aufregt, verſteht der Singſchwan auch nicht 
ſo gut. Aber in der Größe und im Gewicht kommt er jenem vollkommen 
gleich. 

Die Stimme hat dem Singſchwan den Namen gegeben, und manches 
Märchen weiß vom „Schwanengeſang“ zu erzählen. Einſilbige, tiefere oder 
höhere Rufe ſind es, welche die in Geſellſchaft ſchwimmenden Tiere oft 
ſtundenlang hören laſſen, wobei ſie ruhig ihrer Beſchäftigung nachgehen. 
Beim Flug aber verjtärkt ſich die Stimme und miſcht ſich mit dem ürhyth— 
miſchen Raujchen der mächtigen Schwingen — wie Glockenklänge aus weiter 
Ferne tönt's dann geheimnisvoll aus der höhe herab. 

Auf Island iſt der Singſchwan ein weitverbreiteter Brutvogel. Im 
April oder Mai kommt er nach ſeinen Niſtplätzen, wo er auf kleinen Inſeln 
oder an geſchützten Uferſtellen den Horſt errichtet. Sind die vier bis ſieben 
Jungen flugfähig, ſo begeben ſich die Familien nach größeren Seen, Strömen 
oder dem Meere. Ende September oder im Oktober ziehen die Schwäne 
fort, meiſt Weibchen und Jungvögel, während die alten Männchen im Lande 
überwintern, von einem Gewäſſer zum andern oder von Meeresbucht zu 
Meeresbucht ſtreichend. 


Douglas English. Dartford, Mai 1905. 


Höckerſchwan in Kampfitellung. 


410 


Der Rotſchenkel. 
Von Dr. Ernſt Schäff. 


In die weit ausgedehnten, flachen, ſumpfigen Wieſenflächen, die in 
den Küſtengegenden unſrer Nord- und Oſtſee auf große Strecken der Land— 
ſchaft den Stempel der Einſamkeit und Gde aufdrücken und die auch im 
mittleren und ſüdlichen Deutſchland vielfach Teiche und Seen umſäumen, 
verirrt ſich nur ſelten der Fuß des Wanderers. Was iſt denn dort auch 
wohl zu finden? Kein Wald, kein Baum, kaum ein Strauch als Unter— 
brechung der einförmigen, grünen Fläche; meiſt wenige und ſchlechte Wege, 
hier und da wackelige Brücken, die man nur mit einem gewiſſen Miß— 
trauen betritt, und viel Gelegenheit, ſich naſſe Füße zu holen. Aber je 
weniger ſolche Gegenden den Menſchen, wenn er nicht Ornithologe iſt, locken, 
um jo mehr fühlen ſich allerlei Dögel zu ihnen hingezogen, die dort alles 
finden, was ſie brauchen und ſuchen: Nahrung, Niſtplätze und Ruhe für 
das Brutgeſchäft. 

Wenn im März die wärmer und wirkſamer werdende Frühjahrsſonne 
den Schnee zum Schmelzen gebracht und Gräſer und Kräuter zu neuem 
Leben und Sprießen erweckt hat, wenn die Kiebitze ſich an den altgewohnten 
Brutpläßen wieder einfinden und gaukelnden Fluges über den noch vielfach 
von Waſſer bedeckten Flächen ihr Weſen treiben, dann ſtellt ſich, teils mit 
jenen Frühlingsboten, teils bald nach ihnen, auch der Kotſchenkel ein, ein 
zierlicher, ſchlanker Dogel von der Größe einer Wacholderdroſſel, mit langen, 
rotgelben Stelzbeinen, die ihn für ein gutes Auge leicht kenntlich machen. 
Freilich läßt ſich unſer Rotbeinlein, wie er in älteren Schriften von dem 
ihn tatſächlich am beſten kennzeichnenden Merkmal oft genannt wird, nicht 
gern aus der Nähe betrachten, denn er iſt ein gar vorſichtiges Tierchen 
mit etwas ängſtlichem Gemüt und ſtark zu Mißtrauen neigend. Aud 
im Fluge hat er ſeine Beſonderheiten. Don dem bräunlichen Gefieder der 
Oberſeite des Körpers hebt ſich ein großes, weißes Schild auf den aus— 
gebreiteten, ſpitzen und ſchmalen Flügeln ſehr lebhaft ab und auch der 
weiße Unterrücken ſamt dem Bürzel leuchten weithin. Das läßt ſich alles 
ſehr wohl erkennen, wenn der Dogel, wie er es in der Regel zu tun pflegt, 
aufgeſcheucht in mäßiger höhe über dem Erdboden dahinſtreicht, um nach 
einiger Seit mit etwas herabgebogenen Flügeln unter einigen, ſchwebend 
ausgeführten Schwenkungen wieder einzufallen. Am meiſten aber macht 
ſich der Rotjchenkel bemerkbar, wenn die Geſellſchaften, die gemeinſam die 


411 


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M. Behr. Norderooge, August 1908. 


Fliegende Rotſchenkel. 


Reiſe aus der Winterherberge im Mittelmeergebiet oder noch viel weiter 
ſüdlich nach den heimatlichen Gefilden ausführten, ſich aufgelöſt und die 
einzelnen Paare ſich zuſammengefunden haben. Oerträglich wie unſer Rot— 
ſchenkel iſt, beanſprucht er kein beſonderes Brutgebiet für ſich, ſondern niſtet 
in Frieden und Eintracht als guter Nachbar mit ſeinesgleichen ſowohl als 
auch mit andern Sumpf- und Grünlandbewohnern, wie Kiebitzen, Limoſen, 
Kampfhähnen und manchen andern. Er hält auch inſofern auf gute 
Nachbarſchaft, als er im Intereſſe der Allgemeinheit mit großem Eifer 
das Wächteramt verſieht, von etwas erhöhten Punkten ſcharf Ausjchau 
hält und jede verdächtige Erſcheinung durch laute Rufe ankündigt, ihr auch 
wohl entgegenfliegt, um ſich durch Rekognoſzieren Gewißheit zu verſchaffen, 
wie die Sache ſteht. „Dipdipdipdipdͤjüdjüdipojü“ jo ſchallt es aus dem an 
der Wurzel roten, geraden Schnabel des Kundſchafters, der den ſich nähernden 
Menſchen in ſicherer höhe umkreiſt und muſtert. Handelt es ſich um ein 
ehrſames Bäuerlein, eine alte Frau mit der Kiepe auf dem Kücken oder 
ähnliche harmloſe Erſcheinungen, jo beruhigt ſich der Vogel bald, denn er 


412 


W. Farren. Near Mildenhall (Suffolk), Funi 1903. 
Rotſchenkel, brütend. 


weiß recht gut zu erkennen, von wo ihm Gefahr droht und von wo nicht. 
Nähert ſich aber ein Mann mit einem Gewehr oder gar mit einem umher— 
ſtöbernden Hund, jo gibt es einen Mordslärm unter den Rotſchenkeln. Ganz 
beſonders aufgeregt ſind aber unſere Dögel, wie auch die andern Sumpf— 
bewohner, zur Brutzeit, wenn die Weibchen auf den Eiern hingebungsvoll 
Mutterpflichten genügen. Su dieſer Seit läßt das Männchen ungeſtört ſeine 
melodiſche Stimme erklingen, indem es, um ſeinem Glücksgefühl Luft zu 
machen und ſeinem Wohlbefinden Ausdruck zu geben, vielleicht auch um 
ſeiner Auserwählten Wohlgefallen zu erringen, einen förmlichen Balzgeſang 
vorträgt. Der Rotſchenkel hat eine modulationsfähige, über ein Repertoir 
wirklich wohlklingender Flötentöne verfügende Stimme und macht an ſchönen 
Frühlingstagen von ihr ausgiebigen Gebrauch, ſo daß in Landſtrichen, wo viele 
Rotſchenkel brüten, die Luft zeitweiſe jo von ihrem Geſange erfüllt iſt, wie 
über dem Ackerfelde vom Lerchenſchlag. Balzend erheben ſich die rotbeinigen 
Herren flatternden Fluges in die Luft, ſenken ſich herab, ſteigen wieder auf, 


413 


M. Farren. Wilbraham Fen Cambridgeshire (England), Mai 1906. 


Kleiner Rotſchenkel, zu Nejt gehend. 


M. Farren. Wilbraham Fen Cambridgeshire (England), Mai 2906. 


Kleiner Rotjchenkel, ſich auf die Eier ſetzend. 


IWW. Farren. Wilbraham Fen Cambridgeshire (England), Mai 1906. 


Kleiner Rotjchenkel, brütend. 


J. Atkinson. Malham-YVorkshire, Mai 1909. 


Neſt und Gelege des kleinen Rotſchenkel. 


W. Wilson. Malham-Yorkshire, Mai 1900. 
Junger Rotſchenkel. 


drehen ſich auch wohl im Kreiſe, kurz führen ihren Balzflug in ſehr ver— 
ſchiedener und auffälliger Weile aus, wobei jeder teils im Aufiteigen, 
teils im Herabſinken ſeinen in angenehmen Flötentönen trillernden Geſang 
mit Ausdauer hören läßt. „Tlülülülülülün. . .“ oder „tjü jü jü jü n. . .“, 
allmählich in immer ſchnelleres Tempo und ſchließlich in einen richtigen 
Triller übergehend, klingt es von allen Seiten und überall iſt die klare 
Frühlingsluft belebt von den erregten Rotſchenkelmännchen. Indes ſitzen 
die Weibchen lauſchend auf dem einfachen, nur mit etwas trockenem Gras 
ausgelegten Neſt, das gern auf einer kleinen Erhöhung, aber dabei von oben 
gedeckt durch einen Grasbult oder eine Staude, einen kleinen Weiden- oder 
Sanddornbuſch oder dergl., ſteht. Auf den Inſeln und Halligen der Nordſee 
liegen die Neſter auch wohl im Dünengebiet ziemlich frei. Wenn die vier 
kreiſelförmigen Eier, die den Kiebitzeiern einigermaßen ähneln, aber in der 
Grundfarbe mehr ins Rotgelbliche ziehen, auch feinſchaliger ſind, im Neſte 
liegen, beginnt die vierzehn Tage dauernde Bebrütung. Dann halten immer 
einige Männchen Wache von einem erhöhten Punkt, der weiten Ausblick 
geſtattet. Mehr als die meiſten andren ihrer Derwandtſchaft ſetzen ſich die 
Rotſchenkel auch auf Sweigſpitzen von Büſchen oder niedrigen Bäumen. 
Krähen, Rohr- und Wieſenweihen, auch wohl der Wanderfalke, ſuchen das 


416 


I, Farren. Wilbraham Een Cambridgeshire (England), Mai 1909. 


Rotſchenkel am Neſt. 
Vögel II. 27 


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V. Behr, Werder (Ostsee), Juni 1909. 


Kleiner Rotſchenkel, aufs Hejt gehend. 


Sumpfgelände hier und da auf, um hier zu jagen oder zu jtehlen; der 
Fuchs lenkt wohl mal ſeine Schritte dorthin und auch Iltis und Wieſel 
ſtellen ſich gelegentlich ein. Sobald irgendein ſolcher Feind in Sicht kommt, 
erheben die Rotſchenkel, ſehr bald verſtärkt durch herbeieilende Genoſſen, 
ſowie durch die ebenfalls ſehr wachſamen Kiebitze, ihr Warnungsgeſchrei, 
das wie ein gedehntes „Düh“ klingt, bei näher kommender Gefahr in ein 
hartes, öfter wiederholtes, teils zwei-, teils einſilbig ausgeſtoßenes „djü djü 
djü . . .“ übergeht. Kommt der Feind dem brütenden Weibchen zu nahe, 
daß dieſes das Neſt verlaſſen muß, jo ſtößt es ein angſtvolles „kräih“ aus 
und ebenſo drücken die beiden Alten ihre Angſt aus, wenn ihren Jungen 
irgendwie Gefahr droht. 

Wenn alles gut ging, kein Gelege von räuberiſcher Menſchenhand mit 
Kiebitz,, Limoſen- und andern Sumpfvogeleiern geraubt wurde, um für 
einen lächerlich hohen Preis auf den Tafeln der ſtädtiſchen Gourmands 
als Kiebitzeier zu paradieren, Krähen und Weihen das verſteckte Neſt 
nicht fanden und plünderten, Frühjahrsüberſchwemmungen kein Derderben 
brachten, jo erblicken gegen Mitte oder Ende Mai, in nördlichen Ländern 
erſt im Juni, die vier in ein wie eine Tarnkappe ſie unſichtbar machendes 
Dunenkleid gehüllten, zierlichen Jungen das Licht der Welt. Kaum it die 
kleine Geſellſchaft trocken geworden, hat die Arme, denen zum Flügel eigentlich 
ſo gut wie alles noch fehlt, gereckt, die noch etwas wackligen Beinchen 
ein paarmal geſtreckt, da geht ſchon die Reije in die große Welt los, in der 
ſich die kleinen, oberſeits auf rötlichgrauem Grunde mit undeutlich begrenzten, 
dunkeln Streifen und Flecken gezeichneten, an Bruſt und Bauch weißlichen 
Dingerchen, denen noch die ſchön gelbroten Beine der Alten gänzlich fehlen, 
überraſchend gut zurechtfinden. Die beiden Eltern haben ein wachſames Auge 


418 


* 


M. Behr. 
Pfeifender Vogel. 
Flugbild des kleinen Rotſchenkel. 


auf ihre kleine Schar, halten ſie in guter Deckung, wo jederzeit Deritecke 
in Gras- und Seggenbulten zur Derfügung ſtehen, und lernen ſie bald an, 
allerlei Gewürm, Inſekten, Spinnen, kleine Mollusken aus den flachen 
Waſſerlachen und was ſonſt zu finden iſt, aufzupicken, indem ſie anfangs den 
Jungen das zappelnde Kerbtier vorhalten, bis die gelehrigen Schüler danach 
ſchnappen. Bald verſuchen dieſe dann ſelbſtändig, ſich bewegende Inſekten 
oder Würmer zu erhaſchen und lernen dies in kurzer Seit. Auf den leiſen 
Lockruf der Alten, „dück dück . ..“, folgen die gehorſamen Kinderchen 
überallhin. Da huſcht ein dunkler Schatten über die emſig nach Nahrung 
ſuchende Geſellſchaft — ein Warnungsruf der Mutter, und ſofort iſt die 
ganze, eben noch ſo muntere und bewegliche kleine Geſellſchaft wie vom 
Erdboden verſchwunden. Hier ſteckt eins unter dem Schutz der überhängenden, 
vorjährigen Halme eines Seggenbultes, der es völlig bedeckt, dort drückt 
ſich eins dicht unter den halbverfaulten Reit eines alten, längſt umgewehten 
Pfahles, ein drittes läßt ſich von einem Weidenzweig beſchirmen. Die 
Alten wiſſen als gewandte Flieger den Nachſtellungen gefiederter Feinde, 
wenn es ſich nicht etwa um den Wanderfalken handelt, ziemlich leicht zu 
entgehen; Krähen werden nicht ſelten mit vereinten Kräften aus dem Brut— 
revier hinausgetrieben. Iſt der Feind außer Sicht, ſo locken die alten 
Rotſchenkel bald ihre kleine Schar wieder zuſammen und der praltiſche 
Unterricht nimmt ſeinen Fortgang. Schon nach einigen Tagen beginnen 
zwiſchen den Dunen die erſten Federchen hervorzuſproſſen und es vergehen 
nur drei oder vier Wochen, bis der junge Nachwuchs imſtande iſt, recht 
geſchickt zu fliegen. Wenn die Alten ſich jetzt auch noch eine Seitlang mit 
den Jungen zuſammenhalten, ſo dauert das Familienleben doch nicht mehr 


419 


Dr. Heatherley. Wells by the Sea (Norfolk), Funi 1908. 
Altes Rotſchenkelweibchen, das Neſt austretend. 


lange, denn die elterlichen Gefühle erlöſchen mehr und mehr, ſobald die 
elterliche Fürſorge und Anleitung überflüſſig wird. Schon von Ende Juli 
an ſchlagen ſich die jungen Rotſchenkel in Schwärme zuſammen, die gemeinſam 
umherſtreifen, wie die Alten verhältnismäßig früh ſich zum Suge anſchicken, 
aber an ihnen zuſagenden Örtlichkeiten ſich noch länger aufhalten. Da nun 
die weiter nördlich wohnenden Exemplare auch zeitig den Zug antreten und 
bei uns Einkehr halten, jo ſehen wir den ganzen Herbſt hindurch größere 
oder kleinere Scharen der hübſchen Vögel. Sonderbarerweiſe bleiben im 
Winter eine ganze Anzahl Rotichenkel in Island, auch auf den britiſchen 
Inſeln, bei uns aber nur als große Ausnahme. Sehr zahlreich beleben ſie 
teils als Brutvögel, teils als Durchzügler unſere Strandgegenden, wo ſie 
einen reich gedeckten Tiſch finden, wenn zur Ebbezeit an der Nordſee die 
weiten Watten Tauſenden und Abertauſenden von Strandvögeln Nahrung 
in hülle und Fülle bieten. Freilich, die wirklich unzählbaren Scharen von 
See- und Strandvögeln, von denen die Altmeiſter der deutſchen Drnithologie 
berichten, ſind nicht mehr vorhanden. Das fortgeſetzte Eierſammeln und 
die Schießwut der Badegäſte auf den Nordſeeinſeln, im Binnenlande z. T. auch 
die Meliorationen haben es fertig gebracht, daß unſere Strandvogelwelt 
kläglich zuſammengeſchmolzen iſt. Vielleicht iſt der Rotſchenkel noch relativ 
gut daran, da er nicht nur die Meeresküſten und die ihnen naheliegenden 
Striche bewohnt, ſondern ſich ebenſo gern auf grünem Sumpfland und naſſen 


420 


Dr. Heatherley. Wells by the Sea (Norfolk), Funi 1908. 


Rotſchenkelweibchen, zum Neſt gehend. 


Wieſen des Binnenlandes anſiedelt. So dürfen wir hoffen, den melodiſchen, 
etwas klagenden Ruf des Totanus calidris noch lange bei uns zu hören. 
Im übrigen verbreitet er ſich über ein ſo weites Gebiet — von Island bis 
zum Mittelmeer, oſtwärts bis nach China, ſogar über große Teile Nord— 
amerikas; auf dem Suge in Afrika bis jenſeits des äAquators und in Alien 
bis nach Indien —, daß er immer noch viele Stellen findet, auf denen er 
ſich halten kann. Für uns iſt aber die Hauptſache, daß er auch weiter in 
der deutſchen Ornis verbleibt! 


421 


Die Elſter. 


Von Martin Braeß. 


Unter unſeren Rabenvögeln gebührt der Elſter, dem gleißenden Hexen— 
vogel des Volkes, der Preis der Schönheit. Freilich Farbenreichtum, wie 
ihn Eisvogel, Mandelkrähe, Bienenfreſſer zeigen, märchenhaft ſchön und 
wunderbar, als ſeien es Vögel der Tropen, fehlt dem Kleide der Elſter; nur 
ſchwarz und weiß iſt ihr Kleid. 

Niedrig ſtreicht dort eine über dem Boden dahin und ſchwingt ſich 
dann auf einen Baum empor, wo ſie im Gefieder ſich neſtelt und ihre 
Schwingen glättet und ölt. Da werden die breiten inneren Fahnen der 
großen Schwungfedern ſichtbar, die in der Ruhelage von den ſchmalen Außen— 
ſäumen verdeckt waren, und nun erſcheint der Flügel längsgeſtreift, ſchwarz 
und weiß. 

Doch den herrlichſten Schmuck des Kleides bildet der wunderbare 
Metallſchimmer, der über den größten Teil des ſchwarzen Gefieders aus— 
gegoſſen iſt, jo prächtig, daß er an manchen Stellen die Grundfarbe faſt 
verdrängen will. Hals und Kücken erglänzen blau, die Flügel grün, die 
kleinen Schwungfedern dritter Ordnung, die bei jeder Bewegung in andern 
Farben ſpielen, goldig oder tiefblau oder ſpangrün. Und dann der lange, 
keilförmig gebaute Schwanz! Bis zur Mitte ſchillern die Schwanzfedern 
blaugrün, dann bis nahe dem Ende ſchön goldig; nun folgt ein ſchmaler 
violetter Querſtreifen, und an dieſen ſchließt ſich die ſtahlblaue Spitze. Schon 
jeine Geſtalt gereicht dem Dogel zu einem auffallenden Schmuck; gleich einer 
Schleppe zieht er ihn bei ſeinem langſamen, unſicheren Flug nach ſich durch 
die Luft — das beſte Erkennungszeichen der Elſter auf weite Entfernung. 
Etwas über die Maßen Graziöſes verleiht er ſeinem Träger. 

Schrittweiſe — mitunter ein Sprung — ſo ſtolziert jetzt die Elſter über 
die Schneefläche, hoch trägt ſie dabei den Schwanz und wippt beſtändig damit. 
Plötzlich hat ſie am Boden ein dunkles Etwas erſpäht — vielleicht iſt's ein 
genießbarer Biſſen; hüpfend rennt ſie drauf zu, die lange Schleppe weit 
nach hinten geſtreckt. Jetzt halt! der Schnabel hackt emſig, und ſenkrecht 
ſchnellt der Schwanz in die Höhe. Bald iſt die Beute zerteilt; die einzelnen 
Stücke werden haſtig hintergeſchluckt, und nun ſetzt ſich der Dogel wieder 
auf einen Alt, der Ruhe zu pflegen. Nachläſſig hält er die Flügel, ſchlaff 
hängt der Keilſchwanz herab. Aber da kommt eine ſchwarze Krähe herbei; 


422 


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Bartels. Kaltenhof (Westpriegnitz), April 1908. 


Eben fertiggejtelltes Elſterneſt, zwei Meter über dem Boden. 


ſofort ſtelzt die Elſter den Schwanz in die Höhe, bläht das Gefieder, ſchreit 
heftig und ſtößt auf den Ruhejtörer von links und von rechts, von oben, von 
vorn. Doch die Krähe hackt auch mit ihrem kräftigen Schnabel; ein wohl— 
gezielter hieb nach dem Kopf, und laut kreiſchend ſtürzt die Elſter herab 
und flüchtet, ſo ſchnell die kurzen, abgerundeten Flügel ſie tragen, niedrig 
über die Felder nach dem Rande des Waldes, in deſſen Dunkel ſie dem Auge 
des Feindes entſchwindet. 

Im zeitigen Frühjahr beginnt auch die Elſter mit ihrem Geſang, denn jo 
ganz ohne die edle Gabe Apolls iſt unſre „Schackelſter“ doch nicht: ein gemüt— 
liches Plaudern iſt's, ein munteres Geſchwätz, das ſie in der Nähe des Neites 
hören läßt, am anhaltendſten in den Flitterwochen der jungen Ehe. Auch 
einige pfeifende Töne ſchaltet fie ein, die nicht ohne Wohlklang ſind, und 
das Weibchen, welches auch äußerlich dem Männchen vollſtändig gleicht, 
verſteht ſich auf dieſe Kunſt jo gut wie fein Herr und Gebieter. Meiſt ſcheint 
es eine Art Selbſtgeſpräch zu ſein, das ſie führen; nachläſſig ſitzen ſie dabei 
auf einem Aſt; faſt ſenkrecht hängt der Schwanz herab, doch zuckt er immer 


425 


Stefunescen. Kudsir (Ungarn). 


Neſt und Gelege der Elſter. 


ein wenig, als wollte er zu dem halblauten Geſchwätz den Takt ſchlagen. 
Auch wenn mehrere Männchen um die Braut werben, tragen ſie ihren 
eigentümlichen Geſang vor; aber lebhafter jetzt, oft unterbrochen von lautem 
„Schackſchack“. Energiſch ſchlägt der Schwanz auf und ab; die Flügel ein 
wenig gelüftet, die Bruſt tief geneigt, ſo trippeln die Freier unruhig auf dem 
Alte umher oder hüpfen von einem Sweig zum andern, und nicht ſelten endet 
das Ciebesſpiel mit blutiger Rauferei, daß die Federn umherfliegen; dabei 
ſind die Krallen als Waffe wohl ebenſo wichtig, wie der kräftige Schnabel. 

Nicht übel verſteht es die Elſter, ihrem plaudernden Geſang bisweilen 
auch fremde Laute beizufügen, ohne freilich in dieſer Kunitfertigkeit ihren 
Verwandten, Meiſter Markolf, zu erreichen, zumal ſie meiſtens nur ſolche 
Naturlaute wiedergibt, die ſich nicht gerade durch Wohllaut auszeichnen, 
wie das Gackern der hühner, das Knarren des Hoftors oder das Quietſchen 
der Wetterfahne. Schon der alte Geßner jagt von der „Agerſten“ oder 
„Azel“, ſie verändere ſtets ihre Stimme, „alſo daß ſy ſchier alle tag eine andere 
gat“. Was aber eine planvolle Erziehung vermag, das zeigen oft jung dem 


424 


Rüdiger. Reichenbach (O.-L.), Juli 1908. 


Junge Elſter auf einer Tanne. 


Neſte entnommene Elſtern. Sie lernen im Umgange mit dem Menſchen 
allerlei Worte ſprechen, ebenſo vorzüglich wie der Kolkrabe und der Häher, 
die Dohle und der Star. Ja, dem ſpaßhaften „Plappervogel“ bereitet es 
offenbar das größte Vergnügen, die aufgeſchnappten oder eingelernten Wörter 
und Sätzchen zum beſten zu geben; denn gerade, wenn es ihm am wohlſten 
it, nach der Mahlzeit oder dem Bad, plappert der gelehrige Dogel nach 
Herzensluſt. Das kannten ſchon die Alten. Plinius berichtet davon, und 
der römiſche Dichter Martial erwähnt die Schwatzhaftigkeit der Elſter in fol— 
gendem Epigramm: 

„Deutlich begrüße ich dich mit „Herr“, ich ſchwatzhafte Elſter; 

Sieht man mich nicht, wer glaubt’s, daß nur ein Dogel ich ſei!“ 


Das Dolk macht ſich luſtig über das inhaltsleere, verſtändnisloſe Nach— 
plappern der eiteln Schwätzerin — „ſchwatzhaft, wie eine Elſter“ iſt eine 
vielgebrauchte Redensart —; die Fabel läßt fie mit der Nachtigall wettſingen 
zum Gaudium aller Tiere des Waldes; die Mythe berichtet, die Elſter ſei 


425 


J. Atkinson. Vorkshire (England), Juli 1906. 
Junge Elſtern. 


der einzige Dogel geweſen, welcher beim Derjcheiden Chriſti nicht getrauert, 
ſondern gehöhnt und gelacht habe, und zur Strafe müſſe ſie nun zeitlebens 
ihr unſchönes Lachen hören laſſen; das Märchen verſpottet den Rabenvogel: 
„Frau Elſter, hat ſie Plapperwaſſer getrunken?“ und der volkstümliche 
Kalendermann und Wettermacher ſieht in ihrem Schwatzen und Schackern 
eine gute Prognoſe; wenn die Elſtern viel lachen und gackern, jo jagt er, 
und nicht aufhören, ſich Komplimente zu machen, dann darf man ſicher auf 
anhaltend ſchönes Wetter rechnen. 

Die Elſter iſt ein ausgeſprochener Standvogel; die Kälte des Winters 
ficht ſie nicht an. Deshalb beſchäftigt ſie ſich nicht ſelten ſchon im Februar 
mit dem Neſtbau. Am liebſten wählt ſie hierzu den Wipfel eines recht hohen 
Baumes, eine Pappel, Kiefer, Birke oder eine Erle am Rande des Baches. 
Bisweilen aber vergißt fie dieſe Dorjicht und baut ihren kleinen Horit in 
eine niedrige Linde oder auf einen Weidenſtumpf, in einen dichten Buſch, nur 
zwei, drei Meter über dem Boden, in einen wilden Roſenſtrauch oder eine 
Schlehdornhecke; ſelbſt im Winkel eines leeren Taubenſchlags hatte ſich 


426 


K. Soffel. Siebeneich- Bozen, Juni 1908. 


Jungelſter im Unterholz. 


einſt ein pärchen häuslich eingerichtet. Geſchloſſene Waldbeſtände meidet 
die Elſter, denn ein eigentlicher Waldvogel iſt ſie nicht. Die Nähe einzelner 
Gehöfte, die Umgebung von Dörfern und ackerbautreibenden Candſtädtchen, 
beſonders wo Wieſen und Felder mit kleinen hochſtämmigen Feldgehölzen 
und Gbſtgärten wechſeln, das iſt ihr der liebſte Aufenthalt. Dabei meidet 
ſie, wenigſtens in Mitteleuropa, im allgemeinen die höheren Gebirgslagen, 
während ſie auch vor dem kälteſten Norden nicht zurückjchreckt. 

Nur die frühen Morgenſtunden verwendet die Elſter zur Herſtellung 
ihres Horites, und jo kommt es, daß gewöhnlich der Bau ziemlich fertig iſt, 
ehe ihn jemand bemerkt hat. Dünne Keiſer, Dornen, Würzelchen tragen 
die geſchäftigen Dögel zuſammen, verflechten alles ſorgfältig miteinander 
und mit den Sweigen des Niſtbaums und bilden ſo zunächſt die äußere Wand 
des immer ziemlich tiefen Napfes. Innen wird er mit Erde oder Kot aus— 
geklebt, bisweilen find auch Steinchen mit eingefügt, und über dieſe Schicht 
wird eine weiche Lage zarter Würzelchen und Tierhaare ausgebreitet. 
Don oben ſchützt der Vogel das Neſt durch eine Art Haube oder Helm, indem 


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er ſperrige Reiler und Dornen dem Neſtrande jo einfügt, daß ſie oben hoch 
vorſtehen und von einer Seite weit über das Neſt greifen, eine Wölbung 
bildend, oft ſo vollkommen, daß nur ein ſeitlicher Eingang frei bleibt, gerade 
weit genug, die Beſitzer durchſchlüpfen zu laſſen. Es finden ſich aber auch 
Elſterneſter, denen dieſe Schutzhaube fehlt. Gern werden alte horſte 
wieder benutzt, wenn ſie Wetter und Sturm leidlich verſchont haben; die ſchad— 
haften Stellen ſind bald ausgebeſſert, und man ſpart Mühe und Seit. Frei— 
lich, manchmal will's ſcheinen, als ob es die brutluſtigen Dögel nicht eilig 
hätten; denn nicht ſelten beginnen ſie an mehreren Stellen zu gleicher Seit 
einen Bau. „Sie ſind,“ ſagt Naumann, „um zu täuſchen, bald bei dieſem, 
bald bei jenem Neſt, jo daß man oft erſt dann das eigentliche Wochenbett 
entdeckt, wenn man die Jungen darin hört.“ Dielleicht iſt's auch ein neu 
vermähltes Paar, das zum erſtenmal brütet; unſchlüſſig in der Wahl des Niſt— 
baums, probieren’s die Dögel bald hier und bald dort, oder es handelt ſich 
nur um eine luſtige, neckiſche Spielerei, wie's auch andere Dögel gern treiben, 
beſonders die Grasmücken. 

Sechs bis acht Eier legt das Weibchen; ſie ſind von grünlicher oder gelb— 
licher Grundfarbe, über und über mit braunen Punkten und Flecken beſtreut; 
doch die Seit, wann das Gelege vollzählig iſt, wechſelt ſehr. Schon Ende März 
kann alles beſorgt ſein; manchmal verzögert ſich aber das Geſchäft auch bis 
Ende April; ja, wurden die erſten Eier durch ein Unglück vernichtet, ſo be— 
ginnt das Weibchen wohl ſelten vor Mitte Mai mit dem Brüten. Außer: 
ordentlich feſt ſitzt es auf dem Gelege; man kann heftig gegen den Stamm 
des Niſtbaums ſchlagen, das Weibchen läßt ſich nicht ſtören. Selbſt ein 
Schrotſchuß wird die Alte unter Umſtänden nicht von ihrer Pflicht abhalten; 
ruhig brütet ſie weiter, auch wenn die ganze Ladung ins Geniſt eindringt, 
wo ſie dank der feſten Unterlage gewöhnlich keinen Schaden anrichtet, zumal 
der Horſt in den meiſten Fällen ſehr hoch ſteht. 

Man hann der Elſter auch ein fremdes Ei unterſchieben, ſie wird nicht 
vergrämt, und die Bauernburſchen machen ſich deshalb bisweilen den Spaß, 
ein Swerghuhnei dem Rabenvogel anzuvertrauen und dann das Pflegekind 
rechtzeitig dem Neſt zu entnehmen, um es ſeiner natürlichen Mutter zuzu— 
führen. Solche von Elſtern ausgebrütete Hühnchen oder Hähnchen, ſo geht 
die Rede ganz allgemein, erhalten von ihren Pflegeeltern ein wildes, un— 
gebärdiges Weſen als Angebinde mit auf den Lebensweg; ſie ſind biſſig, 
bösartig und unverträglich nach der Anſicht unſerer Landleute. 

Drei Wochen währt es, ehe die Jungen den Eiern entſchlüpfen. Mit 
Kerbtieren, Larven und puppen, mit Würmern, Schnecken u. dergl. werden 
die Nimmerſatten in den erſten Tagen gefüttert; ſind ſie aber ein wenig heran— 
gewachſen, ſo bekommen ſie auch feſtere Fleiſchnahrung. Alle Bäume und 
Sträucher in den Feldgehölzen und Obſtgärten werden nach Dogelneitern 


428 


N. Soffel. Siebeneich- Bozen, Juni 1908. 


Junge Elſter. 


durchſucht. Kein Mitleid kennen die langſchwänzigen Dögel, kein Pardon 
wird gegeben. Gierig zerrt die Elſter das hilfloſe Junge aus dem Neſt 
und jtopft es ihrer Brut in den Rachen, nicht anders, als ob es ein Enger— 
ling wäre. Wo eine Eliter ſich ſehen läßt, da zetern die Kleinvögel; ſie 
kennen den Feind, der es viel ſchlimmer treibt als der Häher; ein Melt: 
plünderer iſt die Elſter, wie es kaum einen zweiten gibt. Sumal wenn die 
Jungvögel flügge ſind und nun unter der Leitung der Alten an den Plün— 
derungszügen teilnehmen, dann bleiben, im Umkreis von einer Wegſtunde 
etwa, nur die verſteckteſten, die wirklich unerreichbaren Neſter verſchont. 
So unfertig die jungen Elſtern auch ausſehen — Kopf und Leib verhältnis— 
mäßig dick, der Schwanz noch kurz, oft beſtoßen am Ende, denn der Platz 
im Neſte war ſehr beſchränkt — die Käubereien lernen ſie bald, und eine 
Grasmücke, ein Finkenpärchen jagt ihnen nur in den erſten Wochen Schrecken 
und Furcht ein. Dor alten, erfahrenen Elſtern aber ſind ſelbſt Höhlenbrüter 
nicht ſicher. Am Starenkaſten faßt der ſchwarzweiße Strauchritter Poſto; 
ſo ſehr die Hausbeſitzer und ihre Nachbarn auch ſchreien und flattern, ein 


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Starenkind nach dem andern zieht der gierige Schnabel unbarmherzig aus 
dem Dunkel heraus. 

Die Eliter verſchmäht keinen Biſſen, deſſen ſie habhaft werden, ſie ver- 
ſchont kein Tier, das ſie bewältigen kann. Wieviele Tragödien mögen ſich 
Jahr um Jahr an den Neitern der lieblichen Grasmücken, der Finken, Gold— 
ammern, Droſſeln u. a. abipielen, wieviele junge Rebhühner und Faſanen 
mögen ihr Ende im Magen der Unerſättlichen finden! Aber ſelbſt erwachſene 
vögel ſind vor den Räubern nicht ſicher. Im Winter namentlich ſtößt die 
Elſter bisweilen auf eine Sperlings- oder Goldammerſchar, die an der Land— 
ſtraße im Pferdekot eifrig nach Körnern ſucht, und wenn auch häufig der 
Angriff fehl geht, manchmal hat der Räuber doch Erfolg und kröpft den 
Ergriffenen an Ort und Stelle. Auch der Rebhuhnjagd pflegt ſie, ſowohl 
allein, wie in Gemeinſchaft mit andern ihres Geſchlechts oder mit Krähen. 
Selbſt das zahme Federvieh iſt vor ihrer Gier nicht ſicher; junge hühner oder 
Enten greift die Elſter an, ja, wo ſie ſich ſicher fühlt, holt ſie aus den 
Schlägen die jungen Tauben heraus, und der Geflügelfreund hat allen Grund, 
ſelbſt der gezähmten Elſter nicht zu trauen. Mit Recht beſchuldigt man den 
ſchönen Galgenvogel auch des Fiſch- und Krebsdiebitahls, und daß er die 
Fleiſchbänke nicht aus dem Auge läßt und ſich bei jedem Kas einfindet, das 
weiß namentlich der Bewohner des Orients. Swar geht die Elſter nicht 
ſelten auch auf die Mäuſejagd; ja, ſie lauert dem kleinen Nager ganz weid— 
gerecht auf wie der Jäger dem Karnickel, indem ſie ihn zu packen ſucht, wenn 
er ſeine Wohnung verläßt; aber dieſer Nutzen wiegt die Schädlichkeit des 
Räubers nicht auf. Dazu kommt, daß auch der Obſtzüchter die Elſter ver— 
klagt; Kirſchen, Birnen u. dergl. ſtiehlt ſie ſehr gern. Im herbſt verſchmäht 
ſie auch die Dogel- und holunderbeeren nicht; doch iſt es weniger dieſe pflanz— 
liche Koſt, die fie dann gleich dem Eichelhäher nach dem Dohnenſtieg lockt, 
als der leckere Droſſelbraten. Bisweilen fängt ſich dann der ſonſt ſo kluge 
und mißtrauiſche Strauchritter beim „Ausfreſſen“ der Dohnen in der hinter— 
liſtigen Schlinge. 

Die unedle Derwandtſchaft mit den krähenartigen Dögeln kann die 
Elſter trotz ihres ſchönen Kleides nicht verleugnen; ihr ganzes Betragen 
verrät ihre herkunft. Schrittweiſe geht ſie gleich dem Raben, nur bis— 
weilen ein Sprung wie die Krähe, und wenn der ziemlich wackelnde Gang 
graziöſer erſcheint, als er in Wirklichkeit iſt, ſo hat ſie's nur dem langen 
Schwanz zu verdanken, den ſie wippend bewegt, wie Bachſtelze und Rot— 
ſchwänzchen. Der Flug iſt noch ſchwerfälliger als der ihrer Derwandten; 
wegen der ſehr kurzen Schwingen erfordert er häufige Flügelſchläge. Schon 
bei mäßig ſtarkem Winde wird er unſicher und fördert nur wenig; deshalb 
vermeidet es die Elſter, weite Strecken zu überfliegen, zumal ſie die Raub- 
vögel fürchtet. 


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IM. Steckel. Sofia, März 1910. 


Elſtern beim fertigen Neſt. 


Wie faſt alle Mitglieder der ſchwarzen Sippe, ſo lieben auch die Elſtern 
Geſelligkeit; doch finden ſie ſich meiſt nur in kleineren Trupps zuſammen, 
nicht in ſolchen Maſſen wie Raben-, Nebelkrähen und Dohlen. Sehr gern 
miſchen ſie ſich unter die Krähenſchwärme, obgleich ſie mit ihren ſchwarzen 
Vettern auch manchen Strauß ausfechten; ebenſo ſind ſie mit Eichel- und NMuß— 
hähern gut Freund, wenigſtens zeitweiſe. Auch unter den Menſchen wiſſen 
die ſchlauen Elſtern Feind und Freund zu unterſcheiden. Wo ſie nichts zu 
fürchten haben, da ſiedeln ſie ſich in großen Mengen an, ſelbſt die belebteſten 
Ortſchaften beherbergen dann ganze Scharen. In vielen Städten des Orients, 
3. B. ſchon in Bosniens Hauptſtadt, gehört die Elſter zu den häufigſten Er— 
ſcheinungen des Straßenlebens. Kein Dachfirſt, auf welchem nicht ein paar 
der eleganten Dögel ſitzen und nach einer Beute Umſchau halten; in unge— 
zählten Scharen fliegt die langgeſchwänzte Geſellſchaft durch die Luft und 
läßt ſich dann auf den hohen italieniſchen Pappeln am Ufer der Miljacka 
nieder, wo ſie von ihresgleichen mit heiſerem Geſchrei begrüßt wird. Am 
Rande des Moſtarsko Blato wimmelt es von Elſtern, ſelbſt auf den Kalk— 
höhen der Herzegowina ſind ſie keine ſeltene Erſcheinung. In der Türkei 
beherbergt wohl jede Ortſchaft eine große Menge; denn der Bewohner der 


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minaretgeſchmückten Städte ſcheut ſich, dem Dogel ein Leids anzutun, und 
dank der türkiſchen Wirtſchaft findet die Elſter ſelbſt auf den belebteſten 
Straßen ihr täglich Brot, gleich den herrenloſen Hunden, mit denen ſie ſich 
oft um einen Biſſen zankt. Wo man aber die Elſter verfolgt, da wird ſie 
ſehr bald gewitzigt; den Jäger weiß ſie recht gut von einem harmloſen 
Menſchen zu unterſcheiden, und es iſt ſchwierig, ihr beizukommen; nicht ein— 
mal am Neſte läßt ſie ſich leicht erbeuten. Am ſicherſten ſchießt man ſie aus 
der Krähenhütte, wo ſie die Wut gegen den Uhu alle ODorſicht vergeſſen 
läßt, oder der Jäger beſchleicht ſie an mondhellen Abenden bei ihrer Schlaf— 
ſtelle, die ſie im Obſtgarten oder am Waldesrand aufſchlägt. Dank den 
Nachſtellungen, die der räuberiſche Vogel verdient, iſt der Beſtand der Elſtern, 
in Mitteldeutſchland wenigſtens, ſeit einem halben Jahrhundert bedeutend 
zurückgegangen, obwohl auch ihre gefürchtetſten Feinde, die größeren Raub- 
vögel, an erſter Stelle der Hühnerhabicht, in neuerer Seit ſtark dezimiert 
worden ſind. Den ſchönen Dogel völlig auszurotten, das wäre aber ein 
Frevel an der Natur; trotz aller Schußprämien it dies bei ſeiner Derichlagen- 
heit auch kaum zu befürchten. 

In Deutſchland findet ſich die Elſter faſt überall, vom Fuß der Alpen— 
kette an bis zu den Rüſten der Nord- und Oſtſee; freilich tritt ſie in den 
einzelnen Gegenden in recht verſchiedener Anzahl auf, ja mancherorts iſt ſie 
geradezu eine Seltenheit, wie z. B. in der „preußiſchen Wüſte“. Auch alle 
übrigen Länder Europas hat ſich die Elſter zum Wohnort erwählt; auf Kreta 
und Cnpern, auf Sizilien und in Spanien iſt ſie ebenſo zu Hauſe wie in 
Schweden und Norwegen, wo ſie noch an Skandinaviens Nordkap brütet. 
Die ſibiriſche Kälte hält ſie nicht zurück; bei Archangel, an der unteren 
Petſchora, an der Obmündung, auf Kamtſchatka, im ganzen mittleren Sibi— 
rien, überall iſt ſie verbreitet, ja in Aſien überſchreitet ſie ſogar die Tropen— 
grenze, wie ſie auch im nordweſtlichen Afrika eine bekannte Erſcheinung 
iſt. Nordamerika beſitzt gleichfalls den Allerweltsvogel, und wenn auch die 
jenſeits des Ozeans lebende Form, ebenſo die mauriſche und die ſibiriſche 
Elſter an Größe und Farbenverteilung etwas von unſrer mitteleuropäiſchen 
„Atzel“ abweicht, ſo ſind dieſe Unterſchiede doch nur unweſentlich und gering. 
Auch Lebensweiſe und Charakter des Dogels bleiben in den verſchiedenen 
Himmelsſtrichen ziemlich dieſelben. 

Ein Hexentier iſt die Elſter unſerm deutſchen Volke, und dieſem Umſtande 
verdankt ſie bald beſonderen Schutz, bald ſchonungsloſe Derfolgung ſeitens 
des abergläubiſchen Menſchen. Gern nehmen Hexen die Geſtalt von Elſtern 
an — „Schäker“- oder „Schätterhex“ höhnt der Volksmund den Vogel — 
auch benutzen die hexen neben Ofen- und Heugabeln, Deichſeln, Butterfäſſern, 
Cöffeln u. dergl. Elſterſchwänze bei ihrem Ritt in der Walpurgisnacht. Wenn 
man unter dem Veſt einer Elſter in den Baum ein Kreuz ſchneidet, das Symbol 


432 


u a Fr 4 * F 

r 7 — ni — . er A, * * re . 

MM. Steckel. Sofia, März 19170. 
Elſter, einen Bach überfliegend. 


des Chriſtentums, jo verläßt der Dogel ſeine Brutſtätte; denn damit hat man 
die Here vertrieben. Auch durch den Suruf: „Elſter, Elſter, weiß und 
ſchwarz, wenn du eine Hexe biſt, ſo flieg auf deinen Platz!“ d. h. flieg weg 
von hier, vereitelt man ihre böſen Abſichten. Mit dieſem Glauben an die 
dämoniſche Natur der Elſter hängt der in Tirol, Thüringen, Sachſen, Olden— 
burg und andern Gegenden geübte Gebrauch zuſammen, eine Elſter mit aus— 
gebreiteten Flügeln an die Tür des Diehitalls zu nageln, um deſſen Bewohner 
vor Sauber zu ſchützen, wie man's ja leider auch mit Eulen und Fleder— 
mäuſen tut. Das gekreuzigte Hexentier ſoll die Geſpenſter abſchrecken, indem 
es ihnen meldet, wie unſanft der Hofbeſitzer ſolch Gelichter behandelt, das 
ſich ſeinem Beſitz nähert. 

Unter ſolchen Umſtänden iſt die Elſter dem abergläubiſchen Menſchen 
eine Unglücksbotin; Sank und Streit, Krieg, Tod und Leichenbegängnis 
verkündet ihr Schrei. Wehe dem Haus, auf deſſen Dach eine Elſter ſich 
niederläßt! Läuft fie einem aber gar über den Weg, ſo iſt es beſſer umzu— 
kehren. Vielfach gilt es als ein frevelhaftes herausfordern des Schickſals, 
eine Elſter zu ſchießen oder ihr Neſt zu zerſtören, z. B. in der Lauſitz und 
in mancher Gegend Norddeutſchlands, und nur dann iſt's keine Sünde, den 
Hexenvogel zu töten, wenn man feiner zur Heilung von Krankheit bedarf. 

Vögel II. Copyright 1910, R. Doigtländers Verlag in Leipzig. 28 
433 


In der alten Materia medica ſpukt die Elſter vielfach herum. So leiſtete 
„gebrannte“ Elſter unter anderm bei Augenkrankheiten vortreffliche Dienſte. 
Der Dogel muß ja ein ganz beſonderes Auge haben, jo ſagten ſich wohl die 
alten Medici, da er ſo lüſtern auf blitzende Gegenſtände iſt, daß er nicht 
ſelten zum Dieb wird — in einem einzigen Eliternhorit fand man einmal ſieben— 
undzwanzig blanke Knöpfe, fünfzehn farbige Glasſcherben, viele glänzende 
Steine, acht Münzen, ein Trompetenmundſtück und eine Brille. Bekannt 
iſt noch heute (1) beim Dolk die gebrannte und zu Pulver geſtoßene Elſter 
als unfehlbares Mittel gegen die „fallende Sucht“. Heute noch wird die 
gebrannte Elſter als ſogenanntes „Diakoniſſenpulver“ 3. B. von der Dresdner 
Gegend, ebenſo von Oſtthüringen aus weithin unter der Hand empfohlen. 


V. Steckel. Sofia, März 1940. 


Elſtern in Geſellſchaft eines Weideſchweins. 


434 


Der Baßtölpel. 
Don Alf Bachmann-München. 


Swilhen Island und Norwegen, faſt jo nördlich wie Drontheim, liegt 
mitten im Ozean eine einſame Inſelgruppe, die Faröer. Weder Baum noch 
Strauch gedeiht auf den hohen, ſchwarzen Seljeninjeln, aber ein ungeheurer 
Fiſch- und Dogelreichtum gibt den Einwohnern, Nachkommen norwegiſcher 
Einwanderer, reichlich Nahrung. 

Da oben iſt's niemals kalt und niemals warm. Regen und Nebel und 
Dunkelheit — das iſt der Winter. Regen und Nebel und manchmal ein 
ſonniger Tag — das iſt der Sommer. Selten erleuchtet friſchgefallener 
Schnee oder klare Sonne die trübe Winterszeit auf wenige Tage. 

Wer bringt den Färingern den Frühling? Schwalben gibt's dort oben 
nicht und wenn eine Nachtigall hinaufkäme — in den troſtloſen Stein- und 
Moorwüſten, ohne Baum und Buſch, würde ihr die Lujt an der Muſik 
vergehen. Und nicht einmal der Star, der doch bei uns neben Storch und 
Schwalbe zu den beliebteſten Frühlingsverkündern gehört, eignet ſich auf 
den düſteren Inſeln dazu. Er verläßt ſeine warme, trübe Heimat im Winter 
gar nicht und das Singen hat er faſt verlernt; als Eklektiker bedarf er der 
Anregung und die Dögel ſeiner Heimat ſind ſchlechte Geſangslehrer. Über— 
haupt ſcheint er dort ſeinen humor verloren zu haben. 

Mit den Landvögeln iſt alſo nichts zu machen. Da muß ein Kültenvogel 
das poetiſche und dankbare Amt übernehmen und das iſt auch nicht mehr, 
als recht und billig, da dort doch nur Seebevölkerung wohnt. 

Ti-tisti erklingt's um Mitte März herum überall in Buchten und auf 
Inſeln von tauſend und abertauſend Stimmen. Da ſind ſie wieder, die 
Tjeldur, die Auſternfiſcher mit ihrem ſauberen, ſchwarzweißen Gefieder und 
dem langen, roten Schnabel und wirklich ſcheint alles fröhlich und lebhaft 
zu werden, wo der helle Ruf des dekorativen, energiſchen kleinen Kerls 
ertönt, wenn er kommt, um die Vorbereitungen zur Brut zu treffen. Der 
Fähringer iſt überzeugt, daß dieſe unruhigen Sommergäſte pünktlich am 
14. märz eintreffen und als guter Fiſcher und Dogelfänger wird er wohl 
annähernd recht haben. 

Ein feiner, hellgrauer Nebel bedeckt Meer und Klippen und die grünen 
Wogenberge, die eine lange Dünung bei Windſtille träge hereinſchiebt vom 
Ozean her zwiſchen die ſteilen Inſeln, machen die flachen, muſchel- und tang— 
bewachſenen Klippen verſchwinden. Und dann tauchen ſie wieder auf; ſpru⸗ 

28 * 


435 


. Williamson. Bass Rock Cliffs (Schottland). 


Junger Baßtölpel. 


delnd rinnt weißer Schaum in den Riljen und Rillen hinab und der alte 
Eiderentenvater, den die Welle von ſeinem Sitze vertrieb, nimmt wieder auf 
dem Felſen Platz, wackelt mit dem Schwanz, putzt ſich das Gefieder und wenn 
nach einigen Minuten wieder eine ebenſolche Welle kommt, wird er dasſelbe 
Manöver wahrſcheinlich wiederholen. 

Es iſt Mittagszeit und wenn es bei dem Nebel auch jede andere Tages— 
ſtunde ſein könnte: Die Dögel wiſſen genau, wieviel Uhr es iſt, auch wenn 
die Sonne nicht ſcheint. Ziemlich weit draußen, dort, wo man die hohen 
Felſen nur noch ab und zu wie hellgraue Wände erkennen kann, deren 
höhere Teile ſehr bald in Nebelwolken verſchwinden, ſitzen außer Lummen 
und Möwen ein paar ſonderbare Dögel auf dem Waſſer. Einige von ihnen 
ſchlafen und alle laſſen ſich von dem Strome, der unaufhaltſam dahinzieht, 
mitführen. Sie ſcheinen ſehr gut und viel gegeſſen zu haben; wenigſtens 
nehmen auch die nichtſchlummernden unter ihnen keinerlei Notiz davon, 
daß nicht weit von ihnen die Oberfläche des Meeres rauh wird. Als gute 
Fiſcher müſſen ſie es wiſſen, daß jetzt, bei Windſtille, nur Scharen kleiner 
Fiſche ſolche Rauhigkeiten verurſachen, wenn fie, von Dorſchen verfolgt, 
hinauffliehen an die Oberfläche, um bald wieder in der Tiefe zu ver— 


436 


ſchwinden. Ganz eigentümliche Dögel ſind's, die hier ihre Mittagsruhe halten. 
So groß wie die allergrößten Möwen, möchte man ſie doch für Seeſchwalben 
anſprechen. Ihr ganzer Körper, Flügel, Hals, Kopf und Schwanz ſind ſchnee— 
weiß und nur die Flügelſpitzen, die über dem Bürzel ſehr hoch gekreuzt 
ſind, leuchten tiefſchwarz. Der Schwanz liegt faſt auf dem Waſſer, der Hals 
iſt eingezogen und der dicke Kopf mit dem großen, geraden, bleifarbenen 
Schnabel iſt horizontal ausgeitreckt. Einige haben den Kopf unter die 
Schulterdeckfedern geſtechkt. Das iſt der Baßtölpel, der Sula. Wer ihn 
einmal fliegend oder ſchwimmend geſehen, wird ſein Bild kaum je vergeſſen. 
Er iſt der größte Seevogel Europas und kein anderer Dogel unſeres Erdteils 
it ihm in Geſtalt, Flug und Benehmen ähnlich. Cärmend und ſchreiend 
kommt ein Flock Dreizehenmöwen vorbeigeflogen. Eine kleine Raubmöwe, 
die auf einem aufgeblaſenen, ſchwarzen, runden Grindwalmagen ſaß, den 
Fiſcher hier als Boje an ihre Netze gebunden, duckt ſich einen Moment, 
erhebt die ſchlanken Flügel und ſchießt mit gellendem I-a hinter den Möwen 
her, die ängſtlich auseinanderſtieben; gleich darauf iſt die ganze Geſellſchaft 
im Nebel verſchwunden. 

Es hat ſich Wind erhoben, der ſtoßweiſe über die Wellen fegt und 
manchmal ſieht man die Sonne, wenn die Nebelmaſſen dünner werden, als 
ſchwachen, rötlichen Schein über den Inſeln ſtehen. Aber heut' ſoll es ihr 
und dem Wind nicht mehr gelingen, die Luft zu ſäubern und bald iſt alles 
wieder eingehüllt in das beängſtigende Swielicht von vorher. 

Jetzt erheben ſich die großen Dögel langſam, einer nach dem anderen. 
Es ſcheint ihnen nicht ſo leicht zu werden, wie den Möwen. Erſt breiten 
ſie die langen, ſpitzen, ſehr ſchmalen Flügel aus, dann zappeln ſie mit Füßen 
und Schwanz, recken den dicken Kopf weit vor und nun erkennt man deut— 
lich das Pelikanartige der ganzen Erſcheinung. Swei von ihnen ſind noch 
ſitzen geblieben und machen ſich mit Krächzen und Schimpfen zankend auf 
dem Waſſer zu ſchaffen. Ein Bündel Seetang kam angeſchwemmt; der eine 
erfaßt es mit dem Schnabel, ſchleudert es hin und her, um es richtig packen 
zu können, muß es aber immer wieder loslaſſen, da ſein Nachbar ebenfalls 
Abſicht auf die Beute hat. Ein lautes „Korr“ und ein energiſcher Schnabel— 
hieb ſchüchtern den Gegner eine Sekunde ein, der Sieger packt ſchnell den 
Tang, erhebt ſich flatternd in die Luft und verſchwindet mit der nach— 
ſchleppenden, dunkelgrünen Maſſe allmählich im Nebel, um ſie hoch oben 
auf einer Felſeninſel als Niſtmaterial zu verwenden. Ohne Sonne, Mond 
und Nompaß findet er ſeinen Weg übers Meer auch bei dickem Nebel. 

Das Wetter iſt inzwiſchen noch immer unbehaglicher geworden; der 
Wind hat zugenommen, ein feiner Staubregen ſprüht über Meer und Inſeln 
und der ſchottiſche Kapitän, der im Hafen vor Anker liegt, um Klippfiſch 
zu laden, ſitzt brummend in ſeiner Kajüte. Dielleicht muß er wieder, wie 


437 


J. Williamson. Bass Rock Chffs (Schottland). 
Kolonie brütender Baßtölpel. 


das letztemal, zehn Tage warten, bis der Nebel verſchwindet und er ſein 
Schiff aus dieſem Felſengewirr herausführen kann ins offene Meer. 

Da wiſſen ſich unſere Baßtölpel beſſer zu helfen. Wie ſie ohne Kom— 
paß und Sextanten ſegeln können, ſo fiſchen ſie auch ohne Netz und Leine. 
Man muß nur die Plätze kennen! — Die ganze Geſellſchaft hat ſich erhoben. 
Dicht über den Wogen fliegen ſie in langer Kette dahin, ein Vorgebirge 
erſcheint dämmerig im Nebel; dort bricht ſich brüllend die Dünung, dicker, 
zäher, gelber Schaum liegt in langen Streifen die Küſte entlang. Auf dem 
Meere und in dem Schaume ſchwimmen Lummen und Seepapageien, einzeln 
und in Gruppen. 

Hier, wo das Vorgebirge wie eine abgebröckelte Kieſenmauer im Waſſer 
ſteht, umfliegen es die großen Vögel und gelangen jo in ein Gebiet, wo das 
Waſſer klarer und ruhiger iſt. Einige laſſen ſich nieder, andere beginnen 
im Schutze der Felſen zu fiſchen. Ein herrliches Bild von Kraft und Ge— 
wandheit! Der Sula iſt vollendeter Stoßtaucher. Den Schnabel nach unten 
gerichtet, ſucht er fliegend feine Beute zu erſpähen. Oft ſchraubt er ſich, 
nach einigen ſchnellen Flügelſchlägen, ſpiralförmig hinauf in die Luft, dann 
wieder führt er plötzlich Schwenkungen aus, um ſofort wieder in ein raub— 


438 


V. Farren. 


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vogelartiges Schweben überzugehen. Plötzlich hält er inne, ſchlägt die 
Flügel faſt ganz zuſammen, wie eine ſtoßende Seeſchwalbe und ſtürzt ſich ins 
Meer, wo er ſogleich unter der Oberfläche verſchwindet. Gelingt ihm der 
Stoß, dann erſcheint er gleich wieder über dem Waſſer, erhebt den Schnabel 
und mit einer einzigen Schluckbewegung iſt der Hering oder Dorſch ver— 
ſchlungen. Dann geht die Jagd aufs neue an und ſo gierig iſt er, daß 
er, wenn er reichliche Beute macht, ſich Magen, Kehlfak und Schlund fo 
vollſtopft, daß er den Schnabel nicht mehr zu ſchließen vermag. Wenn die 
Herings- und Mahkrelenfiſcher ihren Fang bergen, dann holt er ſich wohl 
die Fiſche aus den Booten. Drei bis vier große Heringe ſchlingt er leicht 
herunter, wenn ſein Magen leer iſt und Gefangene haben bis 18 Stück an 
einem Tage gefreſſen. Swiſchen den alten, weißen Dögeln ſieht man von 
Seit zu Seit auch einige junge dunkelbraune, über und über mit weißen 
Tropfen gezeichnete. An den Brutplätzen werden ſie nicht geduldet und erſt 
wenn ſie vier bis fünf Jahre alt ſind, verfärben ſie ſich und ſchreiten dann 
zur Fortpflanzung. 

Während die ſchönen, wilden Dögel dem Fiſchfange obliegen, raſt der 
Sturm von den Bergen hinab zum Meere. Don dem Bache, der ſonſt aus 
Kirchturmshöhe als Waſſerfall wie ein Silberſtreif hinabfällt zur See, 
kommt kein Tropfen bis unten. Der Sturm faßt ihn, wirft ihn umher und 
vereint mit ausgeriſſenen Steinen, altem, ſchmutzigem Schnee und Erde wird 
das zerſtäubte Waſſer, vermiſcht mit dem Regen, wieder hinaufgetrieben 
in Seljen und Klüfte. Und wo der Sturm auf der Höhe das Gras unterwühlen 
kann, da rollt er die Grasſoden mit Gewalt auf wie Bleiplatten und wirft 
ſie zwiſchen die Seepapageien, die entſetzt davonfliegen. 

Die Holzhäuſer in den Sjords ſtöhnen und knarren, wenn der Sturm 
auf ſie herniederfährt und durch den Kamin hineinheulend das Torffeuer 
auseinanderbläſt, daß Rauch und Aſche wild im Simmer umherfliegen. Dann 
wird's wieder plötzlich totenſtill. Das Trillern des Brachvogels erklingt von 
der Höhe her durch die Töne der Siehharmonika, die aus einem der kleinen 
Häuschen leiſe und gedämpft herausklingen. Bachſtelze und Wieſenpieper, 
die ſich verkrochen hatten, wagen ſich wieder hervor, um Niſtmaterial zu 
ſuchen. Da poltert und heult es von neuem oben in den Bergen, eine Schaum— 
wolke wird emporgetrieben vom Meere, fährt hinauf an den ſteilen Felſen 
und ehe eine halbe Minute vergeht, raſt und ſtürmt es wieder über die 
Inſeln dahin mit erneuter Wut. 

Wenn der Juli kommt mit ſeinen hellen Nächten, dann ſchmilzt der 
letzte Schnee hoch oben auf den Bergen und nur an der Vordſeite bleibt 
hie und da ein großer, dreieckiger weißer Fleck liegen, in den dunkeln 
Spalten, von wo aus der kluge Kolkrabe ſeine Raubzüge unternimmt und 
ſeine Brut einführt ins wilde Räuberleben. Seit der Seeadler nicht mehr 


440 


J. Williamson. Bass Rock Chfs (Schottland). 
Brütende Baßtölpel. 


horſtet auf den Faröern, machen dem Raben nur Skua und Mantelmöwe 
den Rang des Käuberhauptmanns ſtreitig. Das Schneewaſſer rieſelt in 
kleinen Rinnjalen entlang, vermuhrt den Boden auf den Höhen, wo der 
Steinbrech und allerhand Sumpfgras zu blühen anfängt und bricht ſich dann 
Bahn in tiefen, ſchmalen Rinnen, Bach an Bach. Dann ſpringen die Bäche 
murmelnd vorbei an den Hütten, entlang an den Mauern, aus Hrindwal— 
ſchädeln aufgerichtet und verſiegen ſchließlich am Fjord zwiſchen Geröll und 
Moos. Und die Wieſendotterblume breitet ihre großen Blätter über den 
Bach und dicke Sträuße von gelben, großen Blüten brechen hervor. Das 
ſieht von weitem luſtig aus, wenn die gewundenen, langen Bänder, die ſich 
hinunterziehen bis ins Meer, in leuchtendem Caubfroſchgrün und Eidotter— 
gelb erſtrahlen. Nun kommt die Seit, da es lebhaft zugeht auf den hohen 
Dogelbergen, auf denen der Tölpel niſtet. 

Wenn der Nebel tief unten auf dem Meere und in den Buchten liegt, 
wo Alken, Möwen und Lummen brüten, dann ſieht das ganze Land von 
oben geſehen jo aus, wie Bergſpitzen und Inſeln in einem Wolkenmeer. 
Die Sonne ſcheint warm vom blauen Himmel herab auf die weiße, unebene 


441 


Wolkenmaſſe, die Täler und Meer bedeckt bis an den Horizont. An ſolchen 
Tagen hat's der kleine Tölpel gut; auf ſeinem hohen, ewig feuchten Seetang— 
neſt ſitzt der kleine, nachte Kerl da. Seine Eltern haben lange brüten 
müſſen, bis aus dem weißen Ei das bleifarbene, häßliche, fette Scheuſal 
mit dem ſchwarzen Geſichtchen ſich hervordrängte und nun geht die Arbeit 
erſt recht an. Langſam entwickelt ſich das kleine Ding, ewig hungrig, ewig 
um die Wette kreiſchend mit den vielen Tauſend anderen, die hier oben 
ausgekrochen ſind im gleichen Sommer. Denn hier ſteht Neſt an Neſt und 
die Kinderſtube ſieht entſetzlich aus! Alles iſt über und über weil; bekalkt, 
faulgebrütete, ſchmutzige Eier liegen umher zwiſchen den ſtinkenden Über— 
reſten von Tintenfiſchen und Fiſchen, die die Alten den Kleinen eifrig vor— 
würgen. Und wie wunderlich ſehen die Eltern aus hier oben! Wie ein 
Dreifuß ſitzen ſie da auf ihren kurzen, breiten Füßen. Damit ſie nicht nach 
hinten fallen, ſtützen fie ſich auf den keilförmigen Schwanz; der hals iſt 
angezogen, der Kopf halb aufwärts gerichtet — eine traurige Figur! Mit 
ihrer krächzenden, ſchnarrenden Stimme zanken ſie ſich unaufhörlich mit ihren 
Nachbarn, wenn ihnen die Kinderpflege Seit dazu läßt; wie das Durch— 
einanderſchreien zahmer Enten klingt's oft, dann wieder wie Rabengehrächze. 
Und wenn gar einer der alten Dögel beim Streiten gezwungen wird, zu 
gehen, dann ſieht man, wie unbeholfen der arme Kerl auf dem Feſtland 
iſt. Stolpernd und wackelnd, mit ſchleppendem Schwanze verſucht er von 
der Stelle zu kommen und wenn ein Hindernis ihm den Weg verſperrt, 
dann nimmt er gar ſeinen Schnabel zuhilfe, um nicht umzufallen! Und in 
der äußerſten Not hüpft er grotesk davon, wie eine Elſter. 

Dem kleinen, nackten Jungen ſproſſen allmählich auf dem ganzen Körper 
lange weißliche Dunen, ſo daß es bald an eine junge Eule erinnert; dann 
wird es dunkelaſchbraun, ohne die weißen Flecken, die es erſt bei einer 
ſpäteren Mauſer bekommt. Während nun einige der Jungen ſchon halb— 
erwachſen ſind, ſitzen daneben noch manche der Alten feſt auf dem Ei und ſo 
unregelmäßig betreiben dieſe Vögel ihr Brutgeſchäft, daß auf manchen Brut— 
plätzen, z. B. auf Grimſey im Norden von Island das Geſchrei und Gezänke erſt 
Ende Oktober aufhört, wenn das Nordlicht nach klaren Tagen ſchon früh am 
Abend ſeine leuchtenden Bänder an den grünlichblauen Himmel malt. 

Bis auf die kleinen häuslichen Swiſtigkeiten haben die Tölpel am 
Brutplatz nicht viele Sorgen. Der Seeadler holt ſich gelegentlich eines der 
fetten Jungen und auch die Mantelmöwe, die vereinzelt auf denſelben Felſen 
brütet, fürchtet die Schnabelhiebe der Alten wenig. Ebenſo fallen dem Kolk— 
raben und der Skua ab und zu die Jungen zur Beute, jo lange ſie noch 
nicht zu groß und zu ſchwer ſind, um ſie in einem unbewachten Momente 
wegzuſchleppen. 

Ihr ärgſter Feind aber iſt der Menſch. 


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R. Kearton. Bass Rock Cliffs (Schottland), Juni 1907. 


Baßtölpel, brütend. 


Die Inſel, auf deren oberſten, abgeflachten Teile im Sommer aus Geſtank 
und Schmutz heraus die wunderſamen Dögel aufwachſen, die ſpäter in herr— 
lichem Fluge ihren ſchneeweißen Körper über die blaugrünen Wogen gleiten 
laſſen, iſt ein zauberhaftes Gebäude. In gigantiſchen Bündeln, 50 bis 60 Meter 
hoch, ragen die Baſaltſäulen aus dem Meere heraus, wie eine Riejenorgel. 
Die Seeleute nennen es den „verſteinerten Wald“. Und unter der Inſel iſt 
eine düſtere Höhle; von den feuchten Wänden rufen Lummen und Alke 
herunter, eine bläuliche Beleuchtung läßt alles in einem märchenhaften, 
ungewiſſen Lichte erſcheinen. Aus gewaltigen Wölbungen ſchimmert Guarz 
und Glimmerſchiefer undeutlich heraus und gegen den ſchmalen Eingang hin 
ſieht man im tiefen, bläulichgrünen Waſſer wogenden Seetang in langen 
Blättern wundervoll in harmoniſchen Linien ſich träumeriſch bewegen. 

Mit hellem Silberſchimmer überzogen, taucht hie und da ein Dogel mit 
vorgeſtrechtem Kopfe und halbgeöffneten Flügeln durch die langen, rötlichen 
und olivgrünen Blätter. Tag und Nacht gibt's da unten gewaltige Kämpfe: 
Der Dorſch fängt den blinkenden Hering, mit ſeinen blöden Augen wird er 
ſelbſt vom hummer verzehrt und der rieſige Heilbutt ſchlingt den alten hummer 
hinab mit ſeinen grimmigen Scheren und dem blauſchimmernden Panzer. 


445 


N. B. Lodge. Bass Rock Cliffs (Schottland), 1904. 


Baßtölpel, alter Vogel beim Neſtjungen. 


Und weit hinten, am äußerſten Ende, wo weißer Sand bei Ebbe aus dem 
Waſſer zutage tritt, da ſchläft, zwiſchen weißſchwarzen Seevögeln, eine alte 
Robbe mit ihrem Jungen im dämmerigen Swielicht. 

Das Meer liegt ruhig, die Sonne hat den Nebel aufgezehrt, es iſt gegen 
Mittag. Da erhebt die Robbe den Kopf, die flachen Augen leuchten, die 
Ohrlöcher erweitern ſich. Auch das Junge, das auf dem Kücken lag und 
verſuchte, dabei die hinteren Finnen lotrecht in die Höhe zu ſtrecken, wird 
aufmerkſam. Im nächſten Moment ſetzt ſich die Mutter mit ein paar Sätzen 
in Bewegung, ein lautes Plantſchen, ein zweites, leiſeres — und Mutter 
und Sohn gleiten wie Fiſche hinab in das Pflanzengewirr. 

Jetzt wird's draußen lebendig. Lautes Lachen von Menſchenſtimmen 
ertönt, Ruder plätſchern, Rufe erſchallen und hallen wider von den Fels— 
wänden. Ein Boot mit acht Ruderern iſt bei der Inſel angekommen; in der 
Ferne erſcheint ein zweites, ein drittes. Eines nach dem anderen läßt das 
Segel fallen, die langen, ſchmalen Ruder ſchlagen das Waſſer; überall 
Schwatzen und Gelächter. Das ſind die fröhlichen Mörder der jungen Cölpel, 


444 


M. Haren. Bass Rock Cliffs (Schottland), Funi 1905. 
Sliegende Tölpel. 


die einzigen Feinde, die ſie fürchten ſollten, aber jie fürchten ſie nicht. Auf 
uralten Kletterpfaden geht's hinauf; Stufe nach Stufe, Galerie nach Galerie 
wird erklommen. Wie KUatzen ſchmiegen ſich die ſchmalen, jugendlichen Körper 
den Felſen an. Da iſt nichts mehr vom Seemann zu ſehen. Eine kurze, 
knappe Wolljacke, Kniehoſen und lange, braune Strümpfe ſind ihre prak— 
tiſchen Kleidungsſtücke. Während nun die Boote mit einigen Leuten unten 
liegen bleiben an der Leeſeite der Inſel, beginnt oben ein greuliches Schlachten. 
Den alten Vogel läßt man leben. Er iſt zwar jo wenig ſcheu, daß man ihn 
oft, wie eine Eiderente, vom Neſt nehmen und wieder hinſetzen kann. Doch 
ſchmeckt er ſchlecht und er ſoll ja auch im nächſten Jahre wieder ſein Ei 
legen. Aber den fetten Jungen geht's an den Kragen. Mit einem Knüttel 
ſchlägt man die argloſen Tiere auf den Kopf, nachher werden ſie bündel— 
weiſe von oben hinuntergeworfen in die See, wo die Kameraden in den 
Booten ſie in Empfang nehmen. Nur die ganz flüggen werden getötet, 
die jüngeren kommen erſt in einigen Wochen dran. Dieſesmal ſind die Ceute 
etwas ſpät gekommen. Manche der jungen Dögel ſind ſchon hinuntergeflattert 
aufs Meer, wo ihnen die Eltern die Elemente der Hochſeefiſcherei erklären. 


445 


Willtamson . Bass Roc * Cle. fs St 7 erland 2 


Tölpel auf ihren Nejtern und Jungvogel. 


Vor einigen Tagen ſchon wollten die Dogelfänger herkommen, aber als 
ſie hinausrudern wollten und ſich gerade zu Hauſe noch durch gebratene 
Seepapageien, mit Eierkuchenteig gefüllt, ſtärkten, da ertönte vom Fjord 
her der Ruf „Grindabud! Grindabud!“ — Da ließ man denn den halb— 
aufgegeſſenen Lund liegen, dachte nicht mehr an die Tölpel da oben, rannte 
zu den Booten und half die Grindwalherde zu umzingeln, die ahnungslos 
in den Fjord geſchwommen kam. Und dann ging das gräßliche, blutige 
Schlachten an, das Schweineſchlachten der Färinger, und ehe das Fleiſch 
geborgen und verteilt, das große Freudenfreſſen mit Muſik und Tanz vorbei, 
die blutigen Kleider gewaſchen und die in der Walſchlacht zerbrochenen Ruder 
wieder repariert waren, waren einige Tage vergangen. — 

Nun ſind die Boote gefüllt mit den armen, häßlichen, fetten Dögelchen und 
die luſtige Fahrt geht nach hauſe. Die Vögel werden verkauft oder eingeſalzen. 
Sie ſchmecken nicht jo gut wie Möwen und Seepapageien; ihr heringsartiger, 
traniger Beigeſchmack widert manchen an. Die Eier ſchmecken noch ſchlechter. 

Da das Brutgeſchäft ſehr unregelmäßig vor ſich geht, findet man oft 
bis in den Oktober hinein noch Junge in den Neſtern. Sogar auf der Injel 
Grimſey, nördlich von Island, dem auf dem Polarkreis gelegenen, nördlichſten 
Brutplatze der Sula, werden die letzten Jungen erſt gegen Ende Oktober 


446 


„geerntet“. Eine der bekannteſten Sulakolonien befindet jih auf dem Baß— 
Rock im Firth of Forth bei Edinburgh. Etwa 75000 Eier werden dort 
jährlich gelegt. Dieſe Kolonie iſt verpachtet und der Sugang mit einer 
eiſernen Türe verſchloſſen, alſo ganz wie ein hühnerſtall. Die Jungen werden 
dort, nachdem ſie gerupft, gereinigt und halb geröſtet ſind, in Edinburgh 
zu Markte gebracht. Doch nimmt die Sahl der Liebhaber der Solan Gooſe 
von Jahr zu Jahr ab. 

Unſer Dogel geht nicht ſehr weit nach Norden hinauf. Die Höhe von 
England und Schottland ſcheint ihm am beiten zu behagen. Auf den Orkaden 
und Hebriden, an den ſchottiſchen Küſten und in Nordirland, in Südgrönland 
und einem Teile der öſtlichen Küſte Nordamerikas hat er ſeine Brutplätze, 
die er in ungeheueren Maſſen bevölkert. Flache Küſten meidet er; ebenſo 
liebt er den offenen Ozean weniger, als felſige Steilküſten mit klarem 
Waſſer und guten Fiſchgründen. Auch außerhalb der Brutzeit fliegt er, 
wenn ſein Tagewerk vollbracht, der Küſte zu, um dort zu nächtigen. Und 
wenn der mit allen Waſſern gewaſchene Seemann bei unſichtigem Wetter den 
Jan van Gent des Morgens in Scharen über das Schiff hinwegfliegen ſieht, 
dann weiß er, daß dort, wo er herkommt, Land iſt. Selten ſieht man ihn 
in Norwegen, häufiger an der bretoniſchen und portugieſiſchen Küſte. Es 
gibt etwa zwölf Arten Tölpel, die über die Küſten der ganzen Erde verbreitet 
ſind. Die meiſten Arten niſten ſüdlich des Aquators. 

Ganz und gar verraten und verkauft, wie ein in die Dolomiten hinein— 
gezauberter Hochſeefiſcher, iſt der arme Kerl, wenn ihn im Winter ſchwere 
Stürme, die längere Seit aus derſelben Richtung wehen, ins Innere des 
Landes verſchlagen. Mit gänzlich leerem Magen, matt und verängſtigt, 
ſitzt er dann endlich flügellahm auf einem Acker und wenn der münſter— 
länder Bauer von ſeinem Milchwagen aus den großen, braunen“), wunder— 
lichen Vogel auf dem beſchneiten Kartoffelfelde ſitzen ſieht, dann ſchleicht er 
ſich vorſichtig heran, immer näher, an einer Wallhecke entlang, damit ihm 
die „wilde Gans“ nicht entwiſche. Aber die Gans hat jede Initative eingebüßt 
und läßt ſich ruhig mit dem Peitſchenſtiel totſchlagen. Derwundert dreht ihn 
der Bauersmann um, den großen Dogel mit dem unförmlichen Schnabel, 
ſtopft ihn zwiſchen die leeren Milchkübel auf ſeinem Wagen und wenn er, 
in ſeinem Kotten angekommen, Frau und Kindern die ſeltene Beute zeigt, 
und die Kinder ihm ſtaunend den Schnabel aufmachen und in den rieſigen 
Kachen hineinſchauen, dann ertönt einmal über das andere als Zeichen der 
höchſten Derwunderung der Ausruf: „Junge, Junge, Junge, wat 'n Dier!“ 


) Die in dieſer Weiſe ins Land hinein verſchlagenen Vögel ſind ſtets unausgefärbte 
Exemplare, alſo im braunen Jugenökleide. 


| Der ſchwarzkehlige Wieſenſchmätzer. | 
| Don Martin Braeß. | 


Ein flüchtiges Döglein hüpft leicht und gewandt in dem Dornengeſtrüpp 
und den Hecken umher, die den ſchmalen Kain zwiſchen den Feldern in 
geſtreckter Linie begleiten. Jetzt ſitzt es auf einem vortretenden Aſtchen, 
hochaufgerichtet die kleine Figur, und ſingt ſein beſcheidenes Liedchen, den 
zarten Strophen der Heckenbraunelle ganz ähnlich. Aber plötzlich bricht's 
ab; am Boden ſcheint ſich etwas zu rühren. Ein zappelndes Kerbtier — 
ſchon iſt es gepackt, und nun hüpft das Döglein hurtig von einer Acker— 
ſcholle zur andern, auf jedem höheren Plätzchen einen Augenblick raſtend, 
um Ausſchau zu halten; denn ſeine Sicherheit ſetzt der Kleine niemals aufs 
Spiel. Dem ſchützenden Buſchwerk bleibt er ſtets nahe, und die freien 
Spitzen der Sträucher und niedrigen Bäume, hohe Pflanzenſtengel, auch 
Pfähle und Telegraphenſtangen ſind ſeine Lieblingsplätzchen; in ſchwirrendem 
Flug geht es von einem zum andern. Manchmal wirft ſich das Döglein von 
hier hoch in die Luft, um ein Inſekt im Flug zu erwiſchen, manchmal 
ſtürzt ſich's herab und rüttelt über dem Grashalm, wo ein Käferchen klettert; 
aber im nächſten Moment iſt es wieder droben auf ſeiner Warte. Es wippt 
mit dem kurzen Schwanz in langſamem Takt nach unten, breitet den Fächer 
auch manchmal aus und zuckt dann in ſchnellerem Tempo; „fid, fid, tzer, 
tzer“ . . . da iſt der kleine Burſche im dichten Geſtrüpp ſchon verſchwunden. 
Dem Beobachter ſchlägt er ein Schnippchen. 

„Schwarzkehlchen“ heißt das ſchmucke Döglein beim Volk; „Schwarz— 
köpfchen“ oder „Mohrenköpfchen“ ſollte es heißen. Kehle und Oberbruſt 
ſind ja ſchön roſtrot gefärbt, und das Schwarz des Kopfes, das ſich prächtig 
von den weißen Halsſeiten abhebt, erſtreckt ſich nur gerade mit über das 
Kinn. Für das Weibchen freilich würde auch die Bezeichnung „Schwarz— 
köpfchen“ nicht paſſen; es ſieht dem Weibchen vom Detter Braunkehlchen 
ganz ähnlich, nur etwas dunkler die Oberſeite, und der ſchmutzig weiße 
Fleck auf dem Flügel tritt, beſonders beim Flug, ziemlich deutlich hervor. 

Am Boden, unter einem Schlehenbuſch, in dem wirren trocknen Gras, 
das die Senſe des Schnitters niemals erreicht, hat das Pärchen ſein Neſt. 
Der Sugang, kaum größer als ein Mäuſeloch, iſt nur den beiden bekannt. 
Hier ſchlüpfen ſie täglich hundertmal hindurch, den fünf Kindern Biſſen um 
Biſſen zu bringen, eine fette Raupe vom Kohl, eine zarte Fliege, Spinnen, 
Heupferde u. dergl. Warm und mollig liegen die Kleinen; denn das lockere, 


448 


Vögel II. 


Mai 1905. 


Sufolk), 


Near 


Schwarzkehliger Wieſenſchmätzer am Neſt, links Männchen, rechts Weibchen. 


Farren, 


M,. 


Mildenhall | 


R. Kearton, Surrey, Juni 1905. 
Männliches Schwarzkehlchen. 


aus Moos, Halmen, Stengeln und feinen Würzelchen hergeſtellte Gewebe 
des flachen Napfes haben die Dögel mit einer dichten Lage von Wolle 
und Haaren ausgepolſtert. Sie konnten ſich wochenlang nicht zum Neſtbau 
entſchließen; denn als ſie Anfang April — viel früher als der braunkehlige 
Vetter — zurückkehrten, begrüßte ſie die heimat noch wochenlang mit 
Schneeſchauern, Regen und Sturm, daß man nur daran dachte, das nackte 
Leben zu retten, und als endlich der heißerſehnte Frühling einzog, verſuchten 
die Vögel ihr Heil in dem Weidengeſtrüpp der Au; aber das ſteigende Waſſer 
des Fluſſes ſchien ihnen Sorge zu machen. Sie zogen hinauf in die junge 
Fichtenſchonung am Talhang; hier ſchreckte ſie ein beuteluſtiges Wieſel. 
Aber ſchließlich fanden ſie doch unter dem Schlehdorn am Ackerrain eine 
ſichere Wohnung. Sie hat ſich glänzend bewährt. Morgen, ſo hoffen die 
Eltern, werden die Kleinen das Neſtchen verlaſſen; ſie gucken ſchon jo klug 
aus der kleinen Öffnung zwiſchen den Gräſern hindurch, und wenn ſie 
anfangs die Flügel auch noch nicht recht zu gebrauchen verſtehen, im Der- 
ſteckſpiel am Boden ſind die Schwarzkehlchenjungen von Anfang an Meiſter. 


450 


TE 


\ | | 


1 


W. Farren. Near Mildenhall (Suffolk), Mai 1905. 
Schwarzkehlchen, mit Sutter zu Nejt kommend, 
links Männchen, rechts Weibchen. 


Niemand bemerkt ſie; erſt ſpäter zeigen fie ſich der Welt; ſie ſetzen ſich auf die 
Spitzen der Büſche und Bäume — aber ſofort ſind ſie im Gras- und Dornen— 
geſtrüpp ſpurlos verſchwunden, wenn die wachſamen Alten mit ihrem 
„fit, fit . . . Bee” warnen. Im September, manchmal ſchon Ende Auguſt, 
geht's nach dem Süden, einzeln oder in ganz kleinen Trupps. 

In Deutſchland iſt das ſchmucke Dögelchen nicht weit verbreitet, dem 
Oſten fehlt es wohl völlig. Wieſen hat es weniger gern als ſein Derwandter; 
hügliges Gelände mit kleinen Wäldern und Ackern, Talhänge mit hecken 
und Buſchwerk, auch größere Höhen der Mittelgebirge, wo das Kulturland 
aufhört und niederes Fichtengeſtrüpp, Heidekraut, Farne, Ginſterbüſche den 
ſteinigen Boden bedecken, das ſind die Lieblingsplätze des Schwarzkehlchens. 


451 = 


Säbelſchnäbler und Stelzenläufer. 
Von Dr. Ernſt Schäff. 


Unter dem vielgeſtaltigen, arten- und formenreichen gefiederten Volk, das 
unſre Küſtenſtrecken, ſowie die Inſeln, Halligen und Watten belebt und für 
den Nichtornithologen ſo ſchwer zu unterſcheiden iſt, heben ſich gewiſſe Ge— 
ſtalten durch bemerkenswerte, auch dem nicht geübten Beobachter ſich auf— 
drängende Beſonderheiten, ſei es in der Farbe, Geſtalt, Stimme, Bewegungs— 
weiſe uſw. heraus, ſo daß ſie leicht erkannt und richtig angeſprochen werden 
können. Meiſt ſind es auffällige Farben oder lebhafte Farbentöne in auf— 
fallender Verteilung, wodurch ſich ſolche Vögel erkennen laſſen. Schwerlich 
wird jemand z. B. die Brandente oder den Auſternfiſcher mit irgendeiner andern 
Ente oder einem Strandvogel verwechſeln, wenn er ſich dieſe Dögel nur einmal 
ordentlich angeſehen hat. Das Gleiche gilt von einem merkwürdigen, leider 
auf deutſchem Gebiet höchſt ſelten gewordenen Strandvogel, der ſich an ganz 
beſtimmten, beſonders beſchaffenen Strichen des Strandes und der Külten 
unſrer Meere findet, bezw. fand. Derſetzen wir uns wenige Jahrzehnte zurück, 
jo können wir das Leben und Treiben des Säbelſchnäblers (Recurvirostra 
avosetta [L.]) — denn um dieſen handelt es ſich hier — als eines bei uns ein— 
heimiſchen und noch verhältnismäßig verbreiteten Vogels ſchildern. Nicht die 
eigentlichen Watten, die für jo unendlich viele Vögel zur Ebbezeit einen reich 
beſetzten Tiſch bilden, nicht der reine glatte Sand, wie wir ihn uns als Badeſtrand 
wünſchen, noch weniger ſteiniges und felſiges Gelände locken den langbeinigen, 
trotz ſeiner Stelzenbeine auch noch mit Schwimmhäuten verſehenen Dogel an, 
ſondern Schlamm und Schlickbänke mit jo weichem Boden, daß kaum ein 
andrer Dogel ihn betritt. Derweſender Blaſentang und andre Meeresalgen, 
ſowie abgeſtorbenes Seegras, das im Waſſer an nicht ſehr tiefen Stellen 
liegen bleibt, bilden eine an der von Wind und Sonne trocken gewordenen 
Oberfläche fahl bräunliche, im Innern und, wo ſie vom Waſſer bedeckt wird, 
braun- bis tintenſchwarze, breiige Maſſe. Dieſe liebt der Säbelſchnäbler, 
ebenſo Stellen mit ſchwankendem, weichem Boden auf dem Grünland, ſowie 
die ſchlichigen Ränder der Priele und Meeresarme zwiſchen den Watten. 
Hier ſieht man die ſchlanken, weißen, am Oberkopf und an einzelnen Stellen 
des Kückens und der Flügel ſchwarzen Dögel umherwaten oder in heißer 
Mittagsſtunde auf einem Bein ſtehend, den Kopf unter das Schultergefieder 
geſteckt, Sieſta halten. Die ſehr langen, weit oberhalb des Ferſengelenkes 
unbefiederten Beine von zart bläulichgrauer Farbe und ſehr weicher Be— 


452 


—̃— — — 1 


. Behr. Werder (Ostsee), Funi 1909. 
Neſt und Gelege der Avoſette. 


ſchaffenheit ermöglichen es dem Dogel, weit umher zu waten. Nicht ſelten 
benutzt er auch die zwiſchen den Dorderzehen ausgeſpannten, tief ausgerandeten 
Häute zum Schwimmen, wobei er ſehr leicht auf dem Waſſer liegt, etwa wie 
eine Möve, und den Rumpf nur wenig eingetaucht. Man ſpricht gewöhn— 
lich beim Säbelſchnäbler von Schwimmhäuten an den Füßen; richtiger wäre 
es wohl, ſie beſonders ſtark entwickelte Binde- oder Spannhäute zu nennen, 
denn ſie dienen dem Dogel ganz ohne Sweifel viel mehr dazu, ihn vor zu 
tiefem Einſinken beim Waten im Schlamm zu bewahren, als um ihm das 
Schwimmen, das er doch nur verhältnismäßig ſelten betreibt, zu ermöglichen. 
Immerhin ſchwimmt unſer Dogel nicht bloß gezwungen, etwa wenn er, an— 
geſchoſſen, ſich durch Fliegen nicht retten kann, ſondern er ſucht gelegentlich 
auch aus freien Stücken tieferes Waſſer auf und ſchwimmt hier geſchickt und 


ſchnell. 


Steenhuizen. Texel, Juni 1905. 


Avoſette, 4 eben geſchlüpfte Jungen und Eijchale. 


An den geſchilderten Örtlichkeiten finden die Säbelſchnäbler oder 
Avojetten, wie ſie auch heißen, ihre aus allerlei zarten Kruſtazeen, weichen 
Würmern und kleinen Mollusken beſtehende Nahrung, deren ſie ſich in 
ſehr eigenartiger Weiſe bemächtigen. Sie fahren mit dem feinen, elaſtiſchen 
Schnabel rechts und links in horizontaler Richtung durch Waſſer und Schlamm 
und leſen dabei alles für ſie Genießbare heraus. Dieſe eigentümlichen Be— 
wegungen ſah ich auch von mir gefangen gehaltene Avoſetten in ihrem 
flachen Trinkgefäß ausführen. Der Schnabel iſt anders gebaut als bei allen 
andern Dögeln. Fiſchbeinartig elaſtiſch, hart und ſpitz, hat er fait die Geſtalt 
einer Schuſterahle, iſt aber von der Mitte an aufwärtsgebogen, dabei durch— 
weg breiter als hoch, alſo von oben nach unten abgeplattet. Als eigentliches 
Taſtorgan wie bei jo vielen andern Dögeln aus der näheren oder weiteren 
Verwandtſchaft des Säbelſchnäblers kann der Schnabel nicht wirken, da er 
nicht mit weicher, nerven- und taſtkörperchenreicher haut überzogen, ſondern 
völlig hart iſt. Es iſt ein höchſt eigenartiges Organ und jedenfalls für den 
Dogel beſonders geeignet zur Nahrungsaufnahme. 

Entgegen vielen andern am Meeresſtrande lebenden Vögeln beſucht die 
Avoſette ſüße Gewäſſer ſo gut wie nie, jedenfalls immer nur ganz ausnahms— 
weiſe und zufällig. Wohl aber hält ſie ſich als Brutvogel an ſalzigen Binnen— 


454 


M. Behr. Werder (Ostsee), Juni 1909. 
Avoſette. Junge Dögel, die kaum das Ei verlajjen haben. 


gewäſſern oder an Orten, wo Salzſümpfe mit ſalzigen Quellen vorhanden 
ſind. So iſt ſie ein Bewohner des Neuſiedler- und des Plattenſees in Ungarn, 
und brütet an den ſalzigen Seen Sentralaſiens und Oſtafrikas, ſowie an den 
Natronſeen Nordafrikas. Aus dieſen Angaben läßt ſich ſchon entnehmen, daß 
unſer Vogel ein weites Derbreitungsgebiet hat. Um dies etwas genauer an— 
zugeben: man kennt ihn brütend von den Küſten Dänemarks an aus den 
Küſtengebieten der Nord- und Oſtſee, von Südſpanien und gewiſſen Teilen Süd— 
frankreichs, dann aus Südoſteuropa und durch das ganze mittlere Aſien bis 
zum fernen Oſten, auch aus Nord- und Oitafrika, ja ſelbſt bis herunter zum 
Kap der guten Hoffnung — immer aber gebunden an Salzwaſſer oder Salz— 
ſümpfe. Eigentümlich iſt es, daß der Säbler auch in den Seiten, da er noch 
auf den ſchleswig-holſteiniſchen Inſeln und Watten regelmäßig brütete, fait 
nie auf Helgoland, wo doch ſo viele und verſchiedenartige Dögel beobachtet 
wurden, erſchien. In England iſt er als Brutvogel verſchwunden und bei 
uns iſt er, wie oben angedeutet, ſo ſelten geworden, daß man für ſein Fort— 
beſtehen als ſtändiges Mitglied der heimiſchen Ornis die ſchlimmſten Be— 
fürchtungen hegen muß. Vielleicht werden in dieſer Richtung die verſchiedenen 
in den letzten Jahren angelegten Dogelfreijtätten etwas Wandel ſchaffen, 
dann wäre leicht möglich, daß ſich neben Möven, Seeſchwalben, Aujtern= 


455 


fiſchern, Strandläufern, Regenpfeifern, Uferſchnepfen uſw. auch einzelne 
Avoſettenpärchen an den geſchützten Brutſtätten wieder einfänden. Die 
Geſellſchaft der andern Vögel wird den Säbelſchnäblern allerdings allein 
kaum zur Anſiedlung an irgendeinem Platze veranlaſſen, denn geſellig 
iſt er nicht veranlagt. Er ſcheut zwar nicht das Suſammenleben mit 
andern Vögeln, aber er ſucht es auch nicht und ſchließt ſich nie in 
der Weiſe an andre Dögel an, wie es viele Strandvögel untereinander 
tun, die zuſammen ihrer Nahrung nachgehen, zuſammen bei nahender Ge— 
fahr davonſtreichen und zuſammen wieder einfallen. Indirekt dient gelegent— 
lich der Säbler andern Dögeln in ſeiner Nachbarſchaft als Warner, denn 
er iſt außerordentlich ſcheu und mißtrauiſch und geht jedem Feinde oder auch 
nur jeder verdächtigen Erſcheinung frühzeitig aus dem Wege. Der Flug 
unſres Dogels iſt nicht ſchnell und wird mit etwas matten Flügelſchlägen 
ausgeführt, wobei Hals und Beine lang ausgeſtreckt werden. Beim Durch— 
eilen größerer Entfernungen pflegen ſich die Avoſetten hoch in die Luft, 
meiſt über Schrotſchußdiſtanz, zu erheben; beim Einfallen ſenken ſie ſich in 
einigen Bogen mit ruhig gehaltenen Flügeln ziemlich ſenkrecht herab. Sur 
Fortpflanzungszeit, wenn das Weibchen brütet, kreiſt das Männchen über 
dem Neſte oft hoch in der Luft in anmutigem Flugſpiel, wobei es den tril— 
lernden Paarungsruf hören läßt, der eine raſche Aufeinanderfolge des wie 
„tliü . . .“ klingenden, klagenden Lockrufes iſt. Auch einen kürzeren, wie 
„guit“ oder „pütt“ ſich anhörenden Stimmlaut vernimmt man von der 
Avoſette und ihr niederländiſcher Name „Kluit“ kommt von ihrem Ruf her, 
den man durch jenes Wort auch verſinnbildlichen könnte. In manchen Ge— 
genden Norddeutſchlands hieß der Säbler früher wegen ſeines pfriemartigen 
Schnabels „Schuſtervogel“, im Däniſchen nennt man ihn ſtellenweiſe „Sko— 
mager“, was dasſelbe bedeutet wie jene deutſche Bezeichnung. 

Der Platz für das Neſt wird nicht da gewählt, wo ſich die Avoſette mit 
Vorliebe aufhält, ſondern weiter landeinwärts, an höheren und trockneren 
Stellen, die ſelbſt von Springfluten nicht erreicht werden. Hier, wo der ſandige 
Boden nur dürftig mit magerem Gras und ſonſtigen Dünenpflanzen beſteckt iſt, 
ſcharrt ſich der Vogel eine flache Vertiefung, die er zuweilen mit ein paar 
trocknen Halmen auslegt, zuweilen aber auch ohne dieſe ſpärlichen Sutaten 
als Kinderſtube benutzt. Gern werden kleine Erhöhungen, wie alte Maul— 
wurfshaufen und dergl. zur Anlage der Niſtſtätte verwendet, geſchützt und 
verſteckt ſteht aber das Neſt der Avoſette eigentlich nie. Das Gelege pflegt 
in der Regel aus drei Eiern zu beſtehen, oft ſind es nur zwei, doch kommen 
auch wohl vier vor; dieſe letztere Fahl iſt aber die ſeltenſte. Wie bei der 
offenen Cage des Neſtes zu erwarten, zeigt ſich die Färbung der Eier ihrer 
Unterlage und ihrer Umgebung ſo vortrefflich angepaßt, daß das Gelege 
nur ſchwer entdeckt wird. Im Färbungscharakter ähneln die Eier denen 


456 


Werder (Ostsee), Juni 1909. 


Avojette, brütend. 


M. Behr. Avo ) ette : Werder (Ostsee), Funi 1909. 
Eier wendend. Brütend 


des Kiebitzes, die Textur der Schale iſt jedoch etwas rauher und der Grund— 
ton etwas mehr grünlich. Auf ihm ſtehen ſparſame und kleine, ſchwarze Flecke, 
die ſich am ſtumpfen Pol des Eies häufen; außerdem bemerkt man matte, 
violettgraue Flecke, die tiefer in der Schale ſitzen. Dieſe Färbung und Seich— 
nung ähnelt ſo ſehr der Unterlage, auf der die Eier liegen, daß dieſe nur 
ſchwer zu finden ſind, wie das ja auch bei verſchiedenen andern Strandvögeln, 
die ganz offen auf dem bloßen Sande niſten, der Fall iſt. In das Brut— 
geſchäft teilen ſich Männchen und Weibchen, was man weniger durch direkte 
Beobachtung als dadurch feſtgeſtellt hat, daß bei beiden Geſchlechtern ein 
Brutfleck vorhanden iſt. Nach etwa 17—18tägiger Bebrütung entſchlüpfen 
den Eiern die in ein zartes, hellfarbiges Dunenkleid von faſt weißer, nur 
auf der Oberſeite von Kopf und Kumpf etwas dunkler getönter und gefleckter 
Farbe gehüllten Jungen, deren Artzugehörigkeit man an dem zwar nach 
verhältnismäßig kurzen, aber doch ſchon deutlich aufwärts gebogenen zarten 
Schnabel erkennen kann. Bei drohender Gefahr verſtehen es die kleinen 
Avoſetten, auf ihren anfänglich dicken und weichen Stelzenbeinen ſich ſehr 


458 


M. Behr. Werder (Ostsee), Juni 1909. 
Avojette, ſich aufs Neſt niederlajjend. 


gejchickt in der dürftigen Strand- und Sandvegetation zu veritecken. Sobald 
jie einigermaßen behende laufen können, werden ſie von beiden Eltern an 
ſumpfige, aber Deckung bietende Örtlichkeiten geführt, aber erſt wenn fie 
flugbar geworden, an den offenen Strand. Etwa im Augult iſt der junge 
Nachwuchs jo weit, daß er allein in der Welt fortkommen kann. Die Alten 
bekümmern ſich dann nicht mehr um ihre Kinder, rüſten ſich vielmehr all— 
mählich zur Abreiſe nach dem Süden, die ſie allein antreten, während die 
Jungen etwas ſpäter nachfolgen. Wahrſcheinlich folgen die Säbelſchnäbler 
auf ihrem Suge den Meereskülten, wenigſtens trifft man ſie nur ganz aus— 
nahmsweiſe an Gewäſſern im Binnenlande, was doch wohl öfter der Fall 
ſein würde, wenn ſie etwa den größeren Flußläufen folgten oder ſonſt direkt 
über Land reiſten. 

In gewiſſer Beziehung ſchließt ſich an die Avoſette ein andrer, durch 
ſeine ausnehmend lange und langbeinige Geſtalt ausgezeichneter Dogel an, 
nämlich der Stelzenläufer (Himantopus himantopus [L.]), auch wohl Strand— 
reiter, in älteren Werken wegen ſeiner Färbung hier und da Storchſchnepfe 


FF 


R. B. Lodge. Holland, Mai 1908. 
Avojette im Waſſer. 


459 


Steenmnäzen. Texel, Fun 1905. 


Brütende Avojette. 


genannt. Dieſe letztere Bezeichnung hat eine gewiſſe Berechtigung, denn das 
weiße Gefieder mit ſchwarzen Flügeln (allerdings auch ſchwarzem Hinter— 
kopf) ſowie die roten langen Beine erinnern ganz entſchieden an unſern 
Storch. Ein charakteriſtiſches Färbungsmerkmal unſres Dogels iſt übrigens 
der graue Schwanz. Das Rot der Stelzenbeine, die ganz außerordentlich 
lang ſind, viel länger als bei allen andern Strandvögeln, ſtimmt bei genauerer 
Betrachtung übrigens auch nicht vollſtändig mit dem Rot der Storchbeine überein, 
ſondern zeigt eine ſehr ſchöne, nicht ſehr intenſive Rojenfarbe. Um das Bild 
der äußeren Erſcheinung unſres Vogels zu vervollſtändigen, ſei noch bemerkt, 
daß den Füßen die Hinterzehe fehlt und daß ſich zwiſchen Mittel- und 
Außenzehe eine bis zum erſten Sehengelenk reichende Bindehaut findet, 
zwiſchen Mittel- und Innenzehe dagegen nur die Andeutung einer ſolchen. 
Der Schnabel, gerade und ſpitz, dabei ſchlank und zierlich, iſt ſchwarz. Wie 
die Avoſette, iſt auch der Stelzenläufer — was man ſchon aus ſeinen langen 
Beinen von vornherein ſchließen darf — ein Schlammwater, der ſich moraſtige, 
weichgründige Stellen an den Ufern, nicht des Meeres, ſondern von Binnen— 
gewäſſern als Jagdrevier und Aufenthaltsort ſucht. In dem Meiden der 


460 


R. B. Lodge. Spanien 1897. 
Neſt und Gelege des Strandreiters. 


Meeresküjten weicht er vom Säbelſchnäbler ab, gleicht dieſem jedoch in ſeiner 
Vorliebe für ſalzige Gewäſſer bezw. Salzſümpfe. Hier watet er gemeſſenen 
Schrittes oft bis an den Leib im Schlamm und Moraſt und pickt dabei 
rechts und links Inſekten, Würmer uſw. auf, nach welch letzteren er auch 
wohl im Schlamm bohrt. Bewachſene Örtlichkeiten liebt der Stelzenläufer 
nicht, denn er will freie Umſchau halten. Dem Menſchen gegenüber verhält 
er ſich ſehr verſchieden. Während er z. B. in manchen Teilen Afrikas die 
dicht an den Dörfern gelegenen Büffeltränken bewohnt und ſich kaum um 
die Menſchen kümmert, die mit ihm freilich ebenſo verfahren, ihm alſo keinerlei 
Nachſtellung bereiten, iſt er in vielen Gegenden ein ausnehmend ſcheuer und 
argwöhniſcher Dogel, der ſchon von weitem dem ſich nahenden Menſchen 
zuerſt mit langen Schritten, dann aber mit hilfe ſeiner ſpitzen, am Hinter— 
rande etwas ausgeſchnittenen Flügel aus dem Wege geht. Jedenfalls iſt 
dieſe Dorlicht die Folge übler Erfahrungen mit dem Herrn der Schöpfung. 
Fliegend gewährt der Stelzenläufer ſowohl in ſeiner Figur mit lang nach 
hinten geſtreckten Beinen und nach vorn gerecktem Halſe als auch durch ſeine 


461 


ſcharf gegeneinander kontraſtierenden Farben ein ſehr charakteriſtiſches Bild. 
Watend oder ruhend, trägt er den Körper ziemlich wagerecht, und ähnelt 
im allgemeinen, wenn man von der übermäßigen Länge der Beine abſieht, 
einem der größeren Waſſerläufer aus der Gattung Totanus. Weniger unge— 
ſellig als ſein langbeiniger Derwandter mit dem aufwärts ſtrebenden Schnabel, 
hält ſich der Stelzenläufer gern in Geſellſchaft von ſeinesgleichen und von 
andern Sumpfoögeln, brütet auch meiſtens in kleinen Kolonien. Die Neſter 
zeigen verſchiedene Bauart, je nachdem ſie auf feſtem Grunde oder in ſeichtem 
Waſſer angelegt werden. Im erſteren Falle iſt ihr Gefüge ein loſeres, 
nachläſſigeres als im andern Falle, der eine ſorgfältigere Konſtruktion unter 
Aufwendung von beträchtlich mehr Baumaterial erheiſcht. Die Eier, meiſt 
vier an Sahl, beſitzen eine ziemlich regelrechte Eiform, glanzloſe Schale und 
grünlichgraue Grundfarbe mit wechſelnder ſchwärzlicher Fleckung. In der 
Größe bleiben ſie etwas hinter Avoſetteneiern zurück. In der Brutdauer und 
der Pflege und Erziehung der Jungen zeigt der Stelzenläufer keine beſonders 
bemerkenswerten Füge. Was ſeine Derbreitung betrifft, jo gehört er zu 
den ſtändigen Bewohnern unſres Daterlandes nicht, hat aber vereinzelt bei 
uns gebrütet und zeigt ſich gelegentlich hier und da auf dem Suge. Seine 
eigentliche heimat beginnt im ſüdlichen Europa und erſtreckt ſich weit über 
die gemäßigten Teile Aſiens, ſowie über einen ſehr großen Teil des ſchwarzen 
Erdteils. 


R. B. Lodge. Spanische ‚„„Marismas‘‘, 
Mai 1897. 


Stelzenläufer im Waſſer. 


Anmerkung: Bei einigen der Bilder von M. Behr iſt die Selbſtauslöſungs— 
vorrichtung des Apparates ſichtbar. D. Red. 


462 


| Der Kampfhahn. | 
Don Dr. Ernſt Schäff. | 


Es gab bekanntlich eine Seit, die ſogar ſehr lange dauerte, in der 
man feſt davon überzeugt war, daß jede Tierart unveränderlich ſei und ſo, 
wie ſie aus der Hand des Schöpfers hervorgegangen, in ihren Merkmalen 
nach Größe, Geſtalt, Färbung und Lebensäußerungen verbliebe, bis die Art 
als ſolche überhaupt unterging. In jenen Seiten mag ein Dogel wie der 
Kampfhahn oder Kampfläufer (Totanus pugnax [L.]) dem Soologen einiges 
Kopfzerbrechen verurſacht haben, denn eine ſolche Unbeſtändigkeit, ein ſolches 
individuelles Dariieren, wie es bei dieſem Dogel ſich zeigt, iſt kaum ſonſtwo 
im ganzen Tierreich wiederzufinden. Faſt könnte man die Behauptung 
wagen, nicht zwei Männchen im Srühjahrskleide ſeien ſich gleich, wohlgemerkt, 
in der Färbung und Seichnung, denn in den plaſtiſchen Merkmalen ſtimmen 
die Vögel doch überein. So ein alter männlicher Kampfhahn im vollen 
Schmuck ſeines Hochzeitskleides iſt eine ebenſo ſtattliche wie eigenartige Er— 
ſcheinung, ausgezeichnet vor allen andern Sumpfvögeln, überhaupt mit keinem 
andern Dogel zu verwechſeln, da er höchſt ſonderbare Federzierate trägt. 
Vor allem fällt der breite, gerundete Federkragen ins Auge, der die Dorder— 
ſeite des Haljes bis zur höhe der Bruſt umgibt und den Dogel, wenn er 
die Kampfitellung mit horizontal gehaltenem Körper einnimmt, wie ein 
Schild deckt. Außer dieſem aus ziemlich ſchmalen, am Ende etwas gekrauſten 
und einwärts gebogenen Federn beſtehenden Halskragen wachſen den männ— 
lichen Kampfhähnen im Frühjahr am hinterkopf noch zwei ohr- oder fait 
löffelförmig verlängerte Federbüſchel hervor, die ſchräg nach unten hängen. 
Hu dieſem eigentümlichen Federputz kommen als Sutat — Schmuck darf man 
in dieſem Falle kaum jagen — noch zahlreiche, kleine, gelbe Hautwarzen, 
die das ganze Geſicht des Vogels bedecken. So nimmt ſich der das Hochzeits— 
kleid tragende Kampfhahn ſtattlich genug aus und ſein Benehmen läßt fait 
darauf ſchließen, daß er ſich ſeines Schmuckes und ſeines aufſehenerregenden 
Außern wohl bewußt iſt. Er trägt ſich würdevoll, hoch aufgerichtet und 
ſtolz, iſt aber von heftigem, aufbrauſendem Temperament und von einer 
unbezwinglichen Kampfluſt, die allerdings nach der Fortpflanzungszeit, bei 
uns etwa Mitte oder Ende Juni, gleichzeitig mit dem ſtolzen Federſchmuch 
völlig ſchwindet, um einem beſcheidenen Auftreten Platz zu machen. Wenn 
irgendwo das Sprichwort „Kleider machen Leute“ zutrifft, jo iſt es beim 
Kampfhahnmännchen der Fall. Der Unterſchied zwiſchen der äußeren Er— 


465 


M. Steckel. Rossitten, September 1909. 


Kampfhahn. 


ſcheinung und dem Gebaren des Dogels während der Fortpflanzungszeit 
und nach ihr, iſt ſo ausnehmend groß, daß, wer den Kampfhahn nicht genau 
kennt, glauben muß, zwei ganz verſchiedene Tierarten vor ſich zu haben. 
Was mag nun wohl der Grund ſein zu jener außerordentlichen individuellen 
Variabilität in der Färbung der Männchen? Dieſe Frage drängt ſich dem 
denkenden Naturbeobachter unweigerlich auf, iſt aber ſehr ſchwer zu beant— 
worten. Es iſt eine auch in andern Tiergruppen beobachtete, feſtſtehende 
Tatſache, daß, in vielen Fällen wenigſtens, die Männchen mehr zum Ab— 
ändern neigen als die Weibchen und das hängt nach den jetzigen Anſichten 
damit zuſammen, daß das Männchen bei der Fortpflanzung weniger zu 
leiſten hat, weniger abgibt als das Weibchen. Es verfügt daher über einen 
gewiſſen Nahrungsüberſchuß und der wird ſowohl zur Entfaltung beſondren 
Schmuces und zur Entwicklung äußerer ſekundärer Geſchlechtscharaktere 
als auch zu lebhafteren Temperamentsäußerungen und zum Dariieren nach 
verſchiedenen Richtungen hin verwendet. Wenn dieſe Theorie richtig iſt, Jo 
entſteht freilich wieder die Frage, warum denn gerade beim Kampfhahn 


464 


M. Steckel. Rossitten, September 1909, 


Kampfhahn. 


dieſes Dariieren in der Färbung bis zu einem jo hohen Grad gediehen iſt und 
nicht auch bei andern Dögeln. Auf dieſe Frage müſſen wir vorläufig die 
Antwort ſchuldig bleiben. 

Aber kehren wir zu unſerm ſtolzen Kitter im Federkleide zurück 
und betrachten wir ſein Tun und Treiben etwas näher. Sugvogel wie 
die meiſten ſeiner näheren und weiteren Derwandtichaft, erſcheint der 
Kampfhahn im April oder Mai wieder bei uns, um ſeine alten Wohn— 
plätze wieder einzunehmen. Dieſe ſind durch Waſſer und Sumpf beſtimmt und 
beſtehen vorzugsweiſe aus ausgedehnten, naſſen Wieſen, offenen Brüchen 
und Marſchland. Die Nähe des Meeres oder ſalziger Gewäſſer überhaupt 
liebt der Kampfhahn zur Brutzeit keineswegs, obwohl er ſolche Frtlich— 
keiten auf dem Suge gern beſucht. Wie man an einzelnen ganz bejonders 
auffällig gefärbten und daher leicht zu erkennenden Exemplaren feſtgeſtellt 
hat, zeigen die Kampfhähne eine große Anhänglichkeit an ihre Heimat und 
kehren jahrelang zu denſelben Plätzen zurück. Hier ſchreiten ſie nun nicht 
wie andre Vögel, ſpeziell die andern Sumpfvögel, zur Hochzeit, um eine 


Vögel II. Copyright 1910, R. Voigtländers Verlag in Leipzig. 50 
465 


N. B. Lodge. Enpield, Juli 1904. 
Kampfläufermännden. 


ordentliche Ehe mit geteilten Gatten- und Elternpflichten zu führen. Nein, 
in moraliſcher Beziehung geht es unter den ſehr geſellig lebenden Kampf— 
hähnen ſehr locker und geradezu zügellos zu. Das weibliche Geſchlecht iſt 
ſozuſagen res nullius oder auch jedermanns Eigen, wenn man will. Die Dögel 
halten nicht in Paaren zuſammen, ſondern die Männchen geben ſich ad 
libitum mit den in der Minderzahl vorhandenen Weibchen ab und im übrigen 
vergnügen ſie ſich auf ihre Weiſe in Geſellſchaft von ihresgleichen, während 
ſie dem in ſeinem beſcheidenen, grauen, oberſeits dunkel gefleckten Kleid richtige 
Aſchenbrödelfiguren darſtellenden ſchwächeren Geſchlecht die ganze Sorge für 
Neſt, Eier und Junge überlaſſen. Das oft nur ſogenannte „ſchwächere Ge— 
ſchlecht“ iſt bei unſern Vögeln in Wirklichkeit das ſchwächere, denn die Weib: 
chen des Totanus pugnax ſind ganz bedeutend kleiner und zierlicher als die 
Männchen. Während nun die geduldigen weiblichen Individuen dem Brut— 
geſchäft obliegen, beſuchen die immer etwas an den berühmten Don Quirotte 
gemahnenden Männchen fleißig ihre Derfammlungspläße, offene, ſandige 
Stellen, etwas erhöhte Flächen an Bach- oder Teichufern, kurz beraſte Plätze, 


466 


1 — x > $ N — — — R 2 ® — & — 3 x — ER ® 3 2 2 Fa — nn Ir 8 
N. B. Lodge. Enfield, Mai 1898. 
Kampfhahn im Sommerkleid. 


die bald feſt getreten werden, und dergl. mehr. Dieſe Plätze liegen oft von 
den Brutgebieten ziemlich weit ab, aber das ficht die langbeinigen Herren 
nicht an, da ſie ſich ja doch um Haus und Familie nicht kümmern. Teilweiſe 
ſtehen ſie hier ernſthaft in Gruppen beiſammen, teils ſpazieren ſie gravitä— 
tiſch umher. Alle Augenblicke aber fällt es dieſem oder jenem ein, in Fechter— 
ſtellung auf die Menſur zu treten. Vor dem wagrecht gehaltenen Körper 
wird der Federſchild ausgebreitet, hals und Kopf vorgeſtreckt und angriffs— 
weiſe gegen einen beliebigen Genoſſen einige Schritte vorgegangen. Dieſer iſt 
ſofort zu einem Gange bereit und nun fahren die beiden Kämpfer mit großem 
Elan aufeinander los, attackierend, retirierend, ausfallend und parierend, 
manchmal vor Eifer einen Luftſprung machend, bis ſie plötzlich voneinander ab— 
laſſen und mit gleichgültigſter Miene tun, als ob überhaupt gar nichts paſſiert 
wäre und als ob es auf dieſer ſchönen Erde Sank und Streit überhaupt nicht 
gäbe. Im nächſten Augenblick aber wird vielleicht einer der beiden Kämpfer, 
der eben ſeinen Degen eingeſteckt, von einem andern angerempelt und ſofort 
iſt wieder eine Menſur im Gange. So geht es Tag für Tag einige Wochen lang. 
50 * 
467 


N. B. Lodge. N London, August 1898. 
Kampfläuferweibchen. 


Nicht nur untereinander kämpfen die Männchen, ſondern gelegentlich werden 
auch andre Dögel, die ſich an den Derfammlungspläßen der Kampfhähne 
blicken laſſen, angegriffen. Mancher läßt ſich einſchüchtern und räumt das Feld; 
ſowie aber einer energiſch gegen einen der Bramarbaſſe Front macht, gibt 
dieſer klein bei. Blutig verlaufen die Kämpfe der Kampfhähne übrigens 
nie; es iſt eitel Spiegelfechterei, wie häufig die politiſchen Duelle in gewiſſen 
Ländern, wo die Leute leichter erregt ſind als bei uns. Morgens und abends, 
bei Sonnenaufgang und beim Sinken des Tagesgeſtirns, wird meiſtens en 
gros gefochten. Dann verſammeln ſich die Kampfhahnmännchen in größerer 
Hahl an beſtimmten Plätzen und hier folgt eine Menſur auf die andre, bis 
die Brauſeköpfe ihren Tatendrang geſtillt haben. Übrigens laſſen ſie trotz 
allen Kampfeifers ihre Sicherheit nicht außer acht, ſondern paſſen wohl auf 
ihre Umgebung und ſtreichen zeitig ab, wenn eine verdächtige Erſcheinung 
in ihren Geſichtskreis tritt. So geht das vergnügte Leben einige Wochen 
weiter, „immer luſtik“, aber allmählich wird die ſtolze Federpracht etwas 
ruppig. Hier und da gehen ſchon bei den Kämpfen Federn verloren oder 


468 


R. B. Lodge. London, Mai 1908. 


Kampfhahn im Hochzeitskleid. 


werden geknickt und zerzauſt. Dann aber gegen Mitte oder Ende des Juni ſetzt 
nach und nach die Mauſer ein; eine Feder nach der andern fällt aus und die 
ehemaligen Elegants werden bald zu wahren Rittern von der traurigen Geſtalt. 
Auch der kühne Mut und die Kampfluſt ſchwinden mit dem Derluit des 
Pracht- und Staatskleides, die Kämpfe hören auf, das Federkleid wird nach 
vollendeter Mauſer dem des Weibchens ganz ähnlich und nur die Größe unter— 
ſcheidet jetzt die Männchen von den Weibchen der Kampfhähne. Einen Dor— 
teil haben aber doch die erſteren von dem Wechſel in ihrem Außern: ſie 
werden nicht nur ſchlanker im Ausjehen, ſondern auch gewandter im Fluge. 
Während ſie der große Kragen beſonders bei windigem Wetter im Fluge 
ſtörte und beläſtigte, werden ſie nach deſſen Derlujt gewandte, flinke Flieger, 
die viel beſſer den Derfolgungen des Wanderfalken entgehen und auch für 
die oft ſehr weite Winterreiſe nach dem Süden viel beſſer ausgerüſtet ſind. 
Während ſich die Männchen in der geſchilderten Weiſe verluſtieren, haben die 
Weibchen meiſt unweit des Waſſers an einem trocknen, wenn möglich etwas 
erhöhten, Plätzchen im hohen Graſe ein einfaches Neſt hergerichtet und mit 


469 


MV. Steckel. Rossilten, September 1909. 
9 


Kampfläufer, ſich putzend. 


vier olivengrünlichen, dunkel gefleckten, ziemlich kreiſelförmigen, denen des 
Rotjchenkels oder des Kiebitzes oft ſehr ähnlichen Eiern belegt, die eifrig 
bebrütet und in etwa 17 bis 18 Tagen gezeitigt werden. Die Jungen ſind 
in ein ziemlich buntes, an der Unterſeite 3. T. weißes, oberſeits auf gelb— 
bräunlichem Grunde dunkel längsgeſtreiftes Dunenkleid gehüllt und folgen 
bald nach dem Trockenwerden der ſie ſorgſam führenden Mutter, die ſie zur 
ſelbſtändigen Nahrungsaufnahme anleitet und auch ſonſt anlernt. Die Größen— 
verſchiedenheit der Geſchlechter zeigt ſich meiſt erſt, wenn das Federkleid 
angelegt wird, iſt aber bei den jungen Dögeln im erſten Herbſt ſchon völlig 
ausgebildet. In Gegenden, wo Kiebitzeier geſammelt werden, nehmen die 
Sammler nebſt den Eiern aller möglichen andern Sumpfvögel auch viele von 
Kampfhähnen fort, jo daß viele Nachgelege produziert werden, aus denen 
dann verſpätete Junge auskommen. Der Sug beginnt bei unſerm Dogel ſchon 
Mitte Auguſt; dann ziehen ſowohl die Exemplare aus unſern Gegenden fort, 
als auch treffen ſolche aus nördlicher gelegenen Ländern bei uns ein. Sie 

ziehen meiſt in Geſellſchaften, die verſchiedene Mitgliederzahl haben können, 
nie aber ſo zahlreich ſind wie die mancher andrer Sumpfvögel. Die Männ— 
chen pflegen für ſich zu ziehen, die Weibchen etwas ſpäter, teils mit den 
Jungen zuſammen, teils allein; dann wandern letztere ebenfalls für ſich. 
Die Winterreiſe geht manchmal ſehr weit, denn man hat Kampfhähne auf dem 
Suge in ganz Afrika bis zum äußerſten Süden, ferner auf Ceylon und in 


470 


e. 1 
M. Behr, Werder (Ostsee), Juni 1909. 
Neſt und Gelege des Kampfläufers. 


Indien getroffen. Sogar nach Nordamerika werden ſie gelegentlich verſchlagen. 
Bei uns ſind die intereſſanten, in der Gefangenſchaft leicht zu haltenden und 
viel Dergnügen gewährenden Dögel leider jetzt viel ſeltener als früher, da 
man ihnen mehr und mehr ihre Brutplätze nimmt. Kelativ am häufigſten 
brüten ſie noch in den ausgedehnte, feuchte Wiejenjtrecken enthaltenden Ge— 
genden Norddeutſchlands. In ähnlichen Örtlichkeiten bewohnen ſie den weſt— 
lichen Teil der paläarktiſchen Region, nördlich bis zum nördlichen Skandi- 
navien, Rußland und Sibirien, öſtlich etwa bis zum Amurgebiet, während ſie 
ſüdlich als Brutvogel wenig über die Donautiefländer hinausgehen. 


x ER 5 


N. B. Lodge. London, Nui 1908. 
Kampfhahn in Kampfitellung. 


471 


Die Ringeltaube. | 


Don Martin Braeß. 


Wie Star, Amſel und Singdroſſel, jo hat ſich auch die Ringeltaube, 
urſprünglich ein ſcheuer Waldvogel, an die Nähe des Menſchen gewöhnt. 
Mit Dorliebe bewohnt ſie heute größere Gärten und Parkanlagen, ſelbſt 
wenn dieſe mitten zwiſchen den häuſern der Großſtadt gelegen ſind, und in 
manchem Park, z. B. im Berliner Tiergarten oder im Kgl. Großen Garten 
zu Dresden, iſt die Ringeltaube jo häufig, daß ſie geradezu ein Charakter— 
vogel dieſer herrlichen Anlagen genannt werden muß. Auf den Promenaden— 
wegen und Wieſenflächen trippeln die ſchönen ſtattlichen Dögel umher; 
zwiſchen und über den Kronen der Bäume ſieht man ſie fliegen; am Ufer 
der Teiche ſtehen ſie, um zu trinken oder ihre weinrot gefärbte Bruſt in das 
kühlende Naß zu tauchen, und von nah und fern vernimmt man im Früh— 
ling das verliebte Ruckjen des Täubers. Hier in den Parkanlagen erinnert 
nichts mehr an ihre urſprüngliche Scheu vor dem Menſchen; man kann ſich 
den Vögeln, wenn ſie 3. B. auf den Rajenflächen ihrer Nahrung nachgehen, 
bis auf wenige Schritte nähern und ſie von allen Seiten betrachten, ohne 
daß ſie auffliegen. 

Wirklich ein Schmuck jedes ſtädtiſchen Parkes, anmutig Geſtalt wie 
Bewegung, und ſympathiſch die Seichnung ſowohl wie die zarten Farben— 
töne des ganzen Gefieders! Das „Taubenblau“ der Oberſeite haben die 
Ringeltauben mit andern Arten ihrer Gattung gemein; effektvoll hebt ſich 
der weiße Vorderrand des Flügels, der ſich zu einem breiten weißen Streifen 
auszieht, von dem Aſchgrau der übrigen Flügeldeckfedern und dem Schiefer— 
ſchwarz der langen Handſchwingen ab. der ſchönſte Schmuck wird aber 
ſowohl von Männchen wie Weibchen, die äußerlich kaum zu unterſcheiden 
ſind, am Halſe getragen, jederſeits ein weißer, halbmondförmiger Fleck, der 
oben und unten von ſchuppenartigen, mattglänzenden Federn eingefaßt iſt. 
Dieſe erſcheinen bald meer- oder grasgrün, bald blitzen ſie aber wie bei vielen 
unſrer haustauben auch in lichter Purpurfarbe auf. Auf dem Hinterhals 
iſt der weiße „Ring“ unterbrochen, und auch auf der Kehle, wo das zarte 
Weinrot der Bruſt ganz unmerklich in das Aſchblau des Kopfes übergeht, 
ſchließt ſich der „Ring“ nicht — der Name „Ringeltaube“ iſt alſo nicht be— 
ſonders glücklich gewählt. 

Ende März ſtellt ſich die Ringeltaube im mittleren Deutſchland ein; ſie 
kommt gewöhnlich zwei bis drei Wochen ſpäter, als ihre Baſe, die Hohltaube, 


472 


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W. Köhler. Tegel, Mai 1909. 
Ringeltaube im lichten Gehölz. 


hat aber trotzdem ſchon beinah flügge Junge im Neſt, wenn ſich als Nach— 
zügler im Mai die niedlichſte aus der Derwandtichaft, die Turteltaube, an 
meldet. Das charakteriſtiſche „Ruckſen“ läßt die Ringeltaube ſofort nach 
ihrer Ankunft hören, es müßte denn ſein, daß ihr ein böſer Nachwinter die 
Stimmung verdirbt; dann ſitzt ſie im Schutze hoher Tannen oder Fichten, 
und nur ab und zu heult ſie aus ihrem Derjteck ein ärgerliches „Huh“ oder 
„Huhuh“ in die naßkalte Märzluft. Sobald aber der erſte Sonnenſtrahl 
durch die grauen Wolken bricht, tönt das ſtimmungsvolle Ruckſen weithin 
durch Forſt oder Park. Gewöhnlich ſind es drei gleichartig gebaute Strophen, 
deren jede aus vier, fünf oder ſechs Silben beſteht. Das zweite „gruh“ 
jeder einzelnen Strophe wird deutlich betont; es liegt eine Sekunde höher 
als das erſte, während ſich die folgenden allmählich zu der tieferen Stufe 
wieder herabjenken und leiſe verhallen. Nur dem Schluß des ganzen Liedes 
wird noch ein höheres, akzentuiertes „grüh“ angefügt. Am lebhafteſten 
ruckſt der Täuber in den Morgenſtunden; auch gegen Abend läßt er ſich 
fleißig hören, während er ſich tagsüber ziemlich ruhig verhält. Dabei ſitzt 


475 


. Atkinson. Yorkshire, Juni 1903. 


Junge Ringeltauben im Neſt. 


er in gebückter Haltung auf einem höheren Aſte, bläſt den Kopf ſtark auf 
und holt die heulenden Töne ſcheinbar mit Anſtrengung tief aus der Bruſt 
hervor. Ein paar andre Täuber fliegen herbei und laſſen ſich in den Wipfeln 
der Nachbarbäume nieder, und nun beginnt ein förmlicher Wettkampf, ein 
immer lauteres, immer voller tönendes Ruckſen, daß es wohl eine Diertel- 
ſtunde weit durch den Wald klingt: „grugrühgrugrugru, . . .“. Bisweilen 
ruckſt auch ein Männchen am Boden, ganz ſelten aber, und nur in der höchſten 
Erregung, während des Flugs. 

Das Weibchen verſteht dieſe ſeltſame und doch ſo eindringliche Sprache; 
es fliegt herzu und ſetzt ſich dicht neben den Gatten. Sie ſchnäbeln ſich 
zärtlich; dann ſchwingt ſich das Männchen, mit den Flügeln laut klatſchend, 


474 


Dr. Rosenius. Willtjö, Juni 1909. 
Junge Ringeltauben im Neſt. 


von ſeinem Sitz ſchräg in die Höhe, beſchreibt in der Luft einen ſchön ge— 
ſchwungenen Bogen und ſchwebt ohne Flügelſchlag, mit etwas gehobenen 
Schwingen und ausgebreitetem Schwanzfächer zu dem Weibchen zurück, als 
wollte es ſagen: ſchau nur, wie ſchön ich bin und wie groß und wie ſtark! 
Das Spiel wird mehrmals von dem verliebten Männchen wiederholt, und 
auch die Gattin beteiligt ſich bisweilen an dem anmutigen Balzflug. 

Nun iſt es Seit, an den Neſtbau zu denken. Bei der Auswahl des Ortes 
bindet ſich das pärchen an keine beſtimmte Regel. Bald baut es in die 
Wipfel der allerhöchſten Bäume, bald nur ein paar Meter vom Erdboden 
entfernt; hier ſteht das Neſt im tiefſten Nadelholzdickicht, daß es kein Auge 
entdeckt, dort ziemlich frei im Stangenholz auf einem dürftigen Alte, angelehnt 


475 


Graf Münster. Guteborn (Revier Ruhland), Fuli 1909. 
Junge Ringeltauben im Neſt. 


an den Baumſtamm — jeder Vorübergehende muß es bemerken. Ob Kiefer, 
Fichte oder ein anderer Nadelbaum, ob Buche, Eiche oder Erle, das iſt den 
brütluſtigen Vögeln ganz gleich, und bejonders die Park- und Gartenbewohner 
wählen bisweilen den ſeltſamſten Niſtplatz, das Dach eines Starenkaſtens, 
ein niedriges Taxusgebüſch, das Geſtrüpp der Jungfernrebe am Gartenhaus, 
das Dunkel einer einzeln ſtehenden Thuja, ja ſelbſt in lockere Reiſighaufen 
haben ſie ſich ſchon eingemietet. 

Der eigentliche Bau macht den Tauben gleichfalls wenig Sorge; ſie 
nehmen mit dem vorlieb, was ſie in nächſter Umgebung finden, auch brauchen 
ſie wenig Material. Dünne Sweige und Keiſerchen liegen überall umher, 
wo es Bäume gibt; eilfertig trägt das Männchen herzu, und das Weibchen 
legt alles übereinander, daß eine rundliche Plattform entſteht, die in der 


Graf Münster. Revier Ruhland, uli 1909. 


Neſt und Gelege der Ringeltaube. 


476 


Mitte kaum ein wenig vertieft iſt. Kleinere, ſelbſt größere Lücken zwiſchen 
den äſtchen ſtören die Bauherrn nicht im geringſten; wenn nur die beiden 
Eier nicht durch den Boden hindurchfallen! was ſchadet's, daß der unten 
Vorübergehende die weißen Tönnchen auch einmal zwiſchen dem dunkeln 
Geäſt hervorblitzen ſieht! Natürlich eine gewiſſe Feſtigkeit muß der kleine 
Horſt ſchon beſitzen; denn er hat nicht immer bloß den brütenden Dogel zu 
tragen, ſondern oft auch beide Gatten, die manche Särtlichkeit in ihrem 
Heim austauſchen. Stürme gibt's auch, namentlich hoch in den Baum— 
wipfeln, und das Neſt ſoll ja doch im Laufe des Sommers zwei Bruten zur 
Kinderſtube dienen. So wird nicht ſelten an verſchiedenen Orten probiert, 


V. Steckel. Kossitten, September 1909. 


Ein Flug Ringeltauben auf dem Felde nach Nahrung juchend. 


ob die Keiſer auch feſtliegen, ehe man ſich endlich entſcheidet. Das Neſt 
vom vorigen Jahre würden die Vögel gewiß gern wieder beziehen; doch es 
iſt bereits meiſt in alle Winde zerſtreut — kaum noch ein trauriger Reit 
von ein paar Sweiglein. Aber wenn ein alter Krähen- oder Elſternhorſt, oder 
das Neſt vom Strauchritter Markolf, dem Eichelhäher, ſich bieten ſollte, da 
iſt man gern bereit, Beſitz zu ergreifen; ein paar friſche Aſtchen, und die 
ganze Arbeit iſt getan. 

Das Eierlegen koſtet auch wenig Seit. Sobald das Neſt fertig iſt, emp— 
fängt es das erſte und am übernächſten oder am dritten Tag das zweite Ei 
— mehr als ein Kinderpärchen auf einmal großzuziehen, das iſt ja bei der 
ganzen Taubenſippe nicht Brauch. Natürlich ſind die Eier etwas größer, als 


477 


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April 1910. 


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Graf Münster. 


Eben ausgeflogene Ringeltauben. 


Ch. Reid. England. 


Ringeltauben. 


die der meilten haustauben oder der Nachbarin Hohltaube, der Größe der 
Eltern entſprechend, die ſich ja mit den ſtärkſten Kropf- oder Türkentauben 
meſſen können. Die reinweiße Farbe iſt eigentlich unpraktiſch gewählt; denn 
von oben kann jede vorüberfliegende Krähe oder Elſter, jedes Eichhörnchen, 
das in den Bäumen herumturnt, die leuchtenden Kalktönnchen ſehen, auch 
wenn ihre Schale nur wenig glänzt. Aber wer weiß, ob die Ringeltauben 
nicht ehemals auch in Höhlen brüteten, wie ihre Verwandten, die Hohltauben 
und Felſentauben, und das Freibrüten bei ihnen erſt im Laufe der Seit Mode 
geworden iſt; außer den weißſchaligen Eiern, wie ſie die meiſten Höhlenbrüter 
legen, ſpricht ja auch der liederliche Neſtbau für dieſe Dermutung. 

Beide Gatten teilen ſich in das Brutgeſchäft; vormittags um neun oder 
zehn Uhr wird das Weibchen vom Männchen abgelöſt, und nachmittags in 
der vierten Stunde übernimmt wieder Frau Taube die ſtille Arbeit. Auch 
außerhalb der Brutzeit halten die Ringeltauben auf genaue Tageseinteilung. 
Wenn der Morgen dämmert, ſind ſie ſchon munter; auf einem ſeiner Cieblings— 
bäume ſitzt das Pärchen eng beieinander und putzt ſich ſein hübſches Gefieder, 
oder das Männchen läßt ſein werbendes Ruckjen hören. Dann ſuchen ſie 
gemeinſchaftlich drei oder vier Stunden lang nach Nahrung. Auf den Wald- 
blößen oder am Waldrand trippeln ſie umher und leſen Kiefern- und Fichten— 
ſamen oder allerhand Grasſamen auf. Gern fliegen ſie auch nach den Feldern; 
denn Weizen, Wicken, Erbſen, Rübjen, Heidekorn, auch die Samen von Lein 


479 


und Hanf lieben fie ſehr. Im Sommer bieten die Blaubeeren eine willkommene 
Abwechſlung, und im Herbſt gibt es Eicheln und Bucheckern. Iſt der Kropf 
gefüllt, ſo treiben ſich die Tauben wieder ein Weilchen auf den Bäumen 
herum, fliegen gegen Mittag zur Tränke und halten dann ein paar Stunden 
im dichteren Aſtwerk Sieſta. Nachmittags dieſelbe Ordnung noch einmal: 
Futterſuchen, dann zurück nach den Lieblingsplätzen in den Baumkronen, 
gegen Abend zum Waſſer, wo ſie nicht ſelten lange verweilen, und vor Eintritt 
der Dämmerung am Schlafplatz wird vom Täuber noch ein Diertelſtündchen 
in verliebter Weiſe geruckſt. Jetzt freilich hat die Sorge um die Nachkommen— 
ſchaft all die geregelte Ordnung über den Haufen geworfen, und gar, wenn 
nach 16 bis 18tägiger Bebrütungsdauer die beiden Jungen im Horſt liegen, 
iſt an die frühere Tageseinteilung nicht mehr zu denken. 

In der erſten Seit werden die mit zottigen Dunen bekleideten Kinder, 
deren Augen ſich kaum vor dem neunten Tage öffnen, mit einem eigentüm— 
lichen, quarkähnlichen Brei aus dem Kropfe gefüttert, an deſſen Stelle ſpäter 
erweichte Sämereien treten. Recht viel Atzung auf einmal, aber nicht allzu 
oft, das iſt der Erziehungsgrundſatz, mit dem ſich die Eltern das Leben ver— 
hältnismäßig leicht machen. Aber das Swillingspärchen will nicht nur ge— 
füttert, bei ſeiner dürftigen Befiederung muß es auch morgens und abends 
ſowie die ganze Nacht hindurch erwärmt werden, und wenn die Witterung 
naß und halt iſt, Rauert Dater oder Mutter auch am Tage über den wärme: 
bedürftigen Kindern, bis dieſe endlich befiedert ſind. Gewöhnlich hat der 
Mai noch nicht Abſchied genommen, da begleiten die jungen Täubchen die 
Alten aufs Feld. Sie werden noch ein Weilchen von den ſorgſamen Eltern 
gefüttert; bald aber ſchreiten dieſe zu einer zweiten Brut, die im Juli flugbar 
wird, ja ältere Pärchen brüten auch wohl noch ein drittes Mal. 

Im September rotten ſich die Ringeltauben familienweiſe zuſammen und 
verlaſſen dann in kleineren oder größeren Geſellſchaften, meiſtens Anfang 
Oktober, die heimat. Sie wandern am Tage und ziehen gewöhnlich hoch und 
ſchnell durch die Luft. Nicht ſelten überwintern auch einige im mittleren, ja 
im nördlicheren Deutſchland; es mögen Vögel fein, die weiter im Norden ihre 
Brutplätze hatten, in Skandinavien, Finnland oder Rußland. Denn die 
Ringeltaube hat man ſelbſt am Weißen Meere noch als Brutvogel angetroffen. 


480 


Scꝛl l- Inseln, Juni 


Slußregenpfeifer am Neft. 


| Der Flußregenpfeifer und feine Verwandten. | 
Don Martin Braeß. 


Mitten in der lenzfrohen Au eine ſteinige Wüſte. Kein grünes Hälm— 
chen, kein Leben. Unruhig zittert das Licht über dem glitzernden Guarz— 
land und zwiſchen den weißlichgrauen und rötlichen Rolliteinen. Eine Kies- 
bank iſt's, unterhalb des Wehrs, von den emporwirbelnden Fluten des Fluſſes 
im Laufe der Seit abgeſetzt, eine ſterile Inſel, die das Waſſer in zwei ungleichen 
Armen umfließt. Drüben der breite Hauptſtrom unter den überhängenden 
Weiden, und hier nur ein ſchmaler ſilberner Faden, der am Rande der Wieſe 
vorbeizieht. 

Ein Bachſtelzenpärchen wippt mit zweiſilbigem Lockruf hinüber. Sie 
jagen ein Dögelchen auf, das zwiſchen den Rollkieſeln ruhte. Cautlos fliegt 
es davon, in gerader Linie, dicht über der Sandbarre, elegant und gewandt 
wie ein Schwälbchen. In weitem Bogen Rehrt’s wieder zurück, läßt ſich mit 
gehobenen Flügeln in der Nähe des vorigen Plätzchens auf dem Kies nieder, 
und nun kauert's von neuem ganz ſtill zwiſchen den Steinen. Das Lid hat 
es über den großen dunkeln Augenſtern gezogen, das Köpfchen jteckt ganz 
in den Schultern, daß das ſchneeweiße Nackenband zwiſchen dem Mäuſegrau 
des Scheitel- und Rückengefieders vollſtändig verſchwindet; die Flügel mit 
den ſchwarzbraunen Schwingen hat das Döglein geöffnet — jo wohlig iſt's 
ihm auf dem warmen ſonnigen Mies — und auch das winzige Schwanzfächer— 
chen mit den weißen, grauen und ſchwarzen Abzeichen hat es ein wenig ge— 
ſpreizt. Der kleine Schläfer iſt ein Flußregenpfeifer, der kleinſte ſeiner 
artenreichen Familie; kaum erreicht er die Größe der Feldlerche. „Gries— 
hühnchen“ oder „Griesläufer“ („Gries“ — Sand, Geröll) heißt der Vogel beim 
Volk; doch nur wenige ſind's, die ihn kennen. 

Nach einer Weile richtet ſich der kleine Inſelbewohner empor; der Ruf 
einer Krähe, die ſchwerfälligen Flugs über den Fluß zieht, ſcheint ihn von 
neuem geweckt zu haben. Wagrecht liegt der Körper auf einem der ſchwäch— 
lichen Ständer, der andere iſt in dem weißen Gefieder des Unterleibs voll— 
ſtändig verborgen. Lebhaft blicken die großen, glänzenden Märchenaugen 
nach allen Seiten; aber der Kopf ſitzt regungslos auf dem eingezogenen 
Halſe. Da ſummt eine Fliege herbei, auf einen Stein läßt ſie ſich nieder. 
Das Döglein hat ſie bemerkt, es hüpft auf dem einen Fuß haſtig dahin und 
verſchluckt ſie. Ein Schmetterling kommt, um von dem feuchten Sand zwiſchen 
dem Steingeröll ein winziges Schlückchen zu nehmen — er iſt ſchon gefangen, 
nur ſeine Flügel flattern im Winde davon. Sandhäfer ſchwirren empor; auch 

vögel II. 51 
481 


M. Behr. Osternienburg, Juni 1908. 


Brütender Flußregenpfeifer. 
Das Nejt jteht auf dem Dach einer Siegelſcheune. 


ſie fallen dem gejchickten Jäger zur Beute, der noch immer nur auf einem 
Ständer über den holprigen Weg hüpft, als habe er ganz vergeſſen, das 
zweite Füßchen unter den Bauchfedern hervorzuziehen. So ſpringen geſchickte 
Knaben auf einer Stelze vorwärts und ſeitwärts, auch wohl ein paar Schritte 
zurück; doch der kleine Vogel kann's beſſer. Den Körper hält er bei dieſem 
Kunſtſtück ganz ruhig, wagrecht geſtreckt, als ginge ihn die hurtige Be— 
wegung des ſpringenden Fußes nichts an. 

Aber jetzt hat der Stelzenkünſtler drüben am Uferſand ſein Weibchen 
bemerkt. Da rennt er mit beiden Füßen ſpornſtreichs zu ihm; geradlinig geht 
es zwiſchen allen Hinderniſſen hindurch, über die glatten Steine hinweg — 
kein Straucheln, kein Fallen. Kopf und Hals ſind zurückgezogen, der ganze 
Körper trotz der haſtigen Wechſelbewegung der blaßgelben Füße — acht 
Schritt oder noch mehr in einer Sekunde — vollſtändig regungslos, wie ein 
Spielzeug auf rollenden Rädchen, das ein Kind an einer Schnur ſchnell hinter 
ſich nachzieht. Mit pfeifendem zweiſilbigem Lockruf begrüßen die beiden 
einander, ſchaukeln den Körper in den Hüftgelenken, einem Wagbalken gleich, 
der erſt allmählich zur Ruhe kommt, ſchnellen das Köpfchen vorwärts und 
flüſtern ſich zarte Koſeworte zu: „did did did“, die ſie bisweilen zu langen 
Reihen zuſammenſetzen, haſtig und ſchnell, gleich dem Tempo der rennenden 
Füßchen. 

Das Weibchen iſt dem Männchen ganz ähnlich, die Zeichnung die gleiche; 
nur das Schwarz der Wangen, das Stirnband und der breite Muerſtreifen 


482 


zwiſchen Kehle und Bruſt um eine Spur matter und bräunlicher. Die Jagd 
iſt lohnend. Mücken, Fliegen und manche andre Inſekten lieben ja die Nähe 
des Waſſers; außerdem finden ſich zwiſchen den Geröllſteinen Aſſeln, winzige 
Schnecken, Käfer und ihre Larven, Würmer und Maden. Füße und Schnabel 
ſchieben hurtig die Steinchen zur Seite, und ſchnell, ehe ſich die Beute von 
neuem im Kies verbirgt, wird ſie gepacht. Manchmal geht man auch ein 
paar Schritte ins Waſſer, aber nur bis zur halben höhe der Ständer, pickt 
von der Oberfläche irgendein Kerbtier oder nimmt wenigſtens einen Schluck 


. Alkinson. Ravenglass (Cumberland), Funi 1009. 
5 ( 


Neſt mit Gelege des halsbandregenpfeifers. 


Waſſer. Auch ein Bad iſt bisweilen willkommen mit tüchtigem Plantſchen, 
daß das Kleidchen ordentlich naß wird; Sonne und Wind trocknen es ſchnell. 
Jetzt ſtehen die Vögel nicht weit voneinander wieder auf einem Bein und 
putzen ihr ſchmuckes Gefieder; das Hochzeitskleid iſt's, mollig und weich, und 
doch dabei ſo glatt und ſo blank und bei aller Einfachheit ſo friſch in den 
Farben, daß ſich's ſelbſt vor der Nachbarin ſehen laſſen kann, der koketten 
Bachſtelze oder vor der Waſſeramſel mit der ſchneeweißen Hemdbruſt. Nach 
der Toilette wieder Liebkojungen und zärtliches Plaudern; dann erhebt ſich 
das Männchen ſchräg in die Luft, fliegt mit ſichelförmig gebogenen Flügeln 
und geſpreiztem Schwänzchen in haſtigem Sickzack nicht hoch rings um die 
ale 


485 


O. Grabham. Yorkshire, Juni 1907. 


Eier und friſchgeſchlüpfte Junge des Halsbandregenpfeifers. 


Kiesbank und ſingt dazu eine pfeifende oder auch etwas rauher klingende 
Strophe, die das Weibchen mit wohllautendem Triller beantwortet. Das iſt 
das Signal, den Balzflug zu enden. Ein ſteiler Abſturz in ſchöner Kurve 
gegen den Fluß und nun niedrig über das Waſſer und über die Kiesbank, 
wo das Weibchen den verliebten Gatten erwartet. Manchmal umtanzt dieſer 
auch am Boden die Angebetete ſeines Herzens, und beide trällern dazu ihren 
pfeifenden Balzgeſang. 

Ein paar Wochen iſt das Pärchen ſchon in der Heimat; es hat ſich auch 
bereits ſchlüſſig gemacht, wo es ſeine Brutſtätte aufſchlagen will. Die kahle 
Flußbank iſt den Vögeln willkommen; aber nicht etwa der feine Sand, der 
beim Austrocknen vom Winde verweht wird, ſondern der grobe Kies, der 
mit größeren Steinen vermiſcht in breiten Bändern über dem Sand liegt. Auch 
die unmittelbare Nähe des Waſſers muß man vermeiden; ſonſt werden, wenn 
der Fluß nach einem Gewitterregen anſchwillt, die Eier nur allzu leicht ein 
Opfer der Fluten. Die erhöhte Mitte der Kiesbank bietet genügenden Schutz, 
und jo hat hier das Weibchen in dem Geröll eine halbRuglige Dertiefung 
geſcharrt. Kein weiches hälmchen, kein Federchen; jedes Niſtmaterial, welcher 
Art immer, würde auf der kahlen Fläche die Brutſtätte nur verraten, wäh— 
rend die Eier zwiſchen den ungefähr gleichgroßen und ſehr ähnlich gefärbten 
Kieſeln ſchwer zu entdecken ſind. Auch der brütende Dogel hat in ſeinem 
braungrauen, ſchwarz und weiß gezeichneten Kleid einen vortrefflichen Schutz 


484 


I. Farren. Near Mildenhall (Suffolk), Mai 1902. 
Halsbandregenpfeifer im Dunenkleid. 


zwiſchen den lichten Steinen und ihren dunkeln Schatten, und daß lich ſpäter 
die Jungvögel in dem Geröll ganz anders veritecken können, als auf den 
flachen feinſandigen Stellen der Flußbank, iſt bei der Wahl des Niſtortes 
wohl gleichfalls maßgebend geweſen. 

Nach acht Tagen liegen vier Eier in der Grube, wie beim Kiebitz in 
Kreuzform, die Spitzen einander zugekehrt und die ſtumpfen Pole nach außen. 
In der Größe, auch in der kreiſelförmigen Geſtalt gleichen ſie den Wachteleiern; 
doch ſind ſie meiſt etwas heller, obgleich auch bei ihnen zahlreiche dunkel— 
braune Flecken und Punkte über die blaßgelbe Grundfarbe ausgeſtreut ſind. 
Die Alten brüten abwechſelnd; dabei beobachten ſie ſcharf die ganze Um— 
gebung. Sobald ſich nur in der Ferne ein Menſch zeigt, erhebt ſich der 
brütende Vogel; lautlos entfernt er ſich, ohne Haſt zwiſchen dem Steingeröll 
fortlaufend und den Störenfried mit ſeinem großen Auge über die Schulter 
firierend. Erſt gegen das Ende der Brutzeit, welche zwei bis drei Wochen 
währt, ſitzen die Vögel etwas feſter auf dem Gelege. Sind die Kleinen den 
Eiern entſchlüpft, ſo entfernen die vorſichtigen Eltern die zerbrochenen Schalen 
aus der Nähe des Neſtes, obgleich die Jungen, ausgeſprochene Neſtflüchter, 
höchſtens zufällig einmal wieder an die Brutſtätte zurückkehren. Kleine 
täppiſche Kerlchen, mit plumpen Füßen, und doch vom erſten Augenblick an 
verſtehen fie es, ſich zwiſchen dem Geröll oder den dürftigen Gräſern und 


485 


W. Farren. Near Mildenhall (Sufolk), Mai 1907. 


halsbandregenpfeifer, Männchen zum Neſt gehend. 


Stauden am Strand zu verbergen, und ihr hübſches Dunenkleiöchen, weiß, 
ſchwärzlich und graubraun, dem das Halsband der Eltern freilich noch fehlt, 
verrät ſie nicht leicht. 

Die Aufregung und Sorge der alten Dögel kennt um dieſe Seit keine 
Grenzen; ſo ſtumm ſie vorher beim Brutgeſchäft waren, ſo laut und unruhig 
werden ſie nun. Jeder vermeintliche Friedensſtörer, und wenn es nur ein 
unſchuldig Döglein wäre, wird mit Angſtgeſchrei und Flattern begrüßt, und 
um den Feind von den wehrloſen Jungen abzulenken, die noch nicht fliegen 
können, ſondern ſich ganz auf ihr Deriteckjpiel verlaſſen müſſen, üben die 
Alten oftmals die Lilt, ſich lahm, krank und halbtot zu ſtellen. Werden fie 
häufig geſtört, ſo führen ſie ihre Kinder nach andern Stellen, etwa ins 
Weiden: oder Erlengeſtrüpp, wo ſie noch ſicherer ſind, als auf der kahlen 
Kiesbarre. Nach einer Woche brechen die erſten Federn zwiſchen den Dunen 
hervor, und nun werden die Jungen, die bereits ſchnell wie die Bachſtelzen 
hinter und neben den Alten auf der Sandbank umherlaufen, von Tag zu 
Tag ſelbſtändiger und reicher an eigner Erfahrung. Sie laſſen ſich wohl 
immer noch gern einen Leckerbiſſen von Dater oder Mutter ins Schnäbelchen 
ſchieben, aber ſie verſtehen auch ſchon ſelbſtändig ihre Nahrung zu finden, 
und ſie würden kaum ihre Eltern mehr brauchen, wenn dieſe ſie nicht vor 
den unzähligen Gefahren warnen und ſchützen müßten. Krähen, Elſtern und 


486 


W., Farren. Near Mildenhall (Suffolk), April 1904. 
Halsbandregenpfeifer, Weibchen auf den Eiern. 


Dohlen, Iltis und Wieſel, Waſſer- und Wanderratten ſind die gefürchtetſten 
Feinde. 

Wenn irgend möglich, verweilt die Familie in der Nähe des Brutplatzes 
den ganzen Sommer hindurch, bis die Jungen flugfähig ſind und auch die 
Alten ihr Gefieder, das jetzt recht verblaßt und abgetragen erſcheint, erneuert 
haben. So kommt der Erntemonat heran; da ſchlagen ſich die Flußregen— 
pfeifer, alte wie junge, zu kleinen Geſellſchaften zuſammen. Es haben ja 
nicht ſelten mehrere Pärchen auf derſelben Sandbank gebrütet, oft ſogar recht 
nah beieinander; man beſucht die Kies- und Weidenheger ſtromauf und 
ſtromab, unternimmt ſogar recht weite Ausflüge — das Fliegen macht den 
Kleinen keine Schwierigkeit mehr — kehrt aber gegen Abend zur Nachtruhe 
immer wieder in die Nähe des Brutplaßes zurück. Auch mit dem feuchten 
Element ſind die Jungvögel bereits recht vertraut; ſie waten ein Stückchen 
ins Waſſer, baden ſich tüchtig, aber freilich zu ſchwimmen iſt nicht ihre Art; 
auch die Alten tun es nur ausnahmsweiſe, und aus eignem Antriebe wohl 
niemals. Höchſtens verſuchen fie es, ſich auf der trügeriſchen Pflanzendecke 
niederzulaſſen, welche Laichkraut oder Nymphäen mit ihren breiten Blättern 
an ruhigen Stellen des Flußlaufs bilden. Dann fliegen ſie unter ſehr ſpitzem 
Winkel nach der grünen Fläche, berühren ganz vorſichtig, bei hochgehobenen 
Flügeln, mit ihren zarten Füßen die ſchwimmenden Blätter, und erſt nach 


487 


M. Behr. Werder (Ostsee), Funi 1909. 
Halsbandregenpfeifer, brütend. 


einem Weilchen, wenn ſie jicheren Grund fühlen, falten ſie die Schwingen 
zuſammen und wagen es, zierlich von einem Blatt nach dem andern zu laufen. 

Ende Augulit oder Anfang September begeben ſich die Flußregenpfeifer 
auf die Herbſtreiſe. Sie haben's nicht eilig, oft wird Station gemacht und 
geruht. Man entfernt ſich nie weit vom Waſſer; aber wo ein Brachfeld in 
der Nähe iſt oder eine mit Steinen beſäte Wieſe, da läßt ſich die kleine 
Keiſegeſellſchaft gern nieder und ſucht eifrigſt nach Nahrung. Wohin ſie 
wohl ziehen? In Nordafrika überwintern ſehr viele, aber auch weit im 
Süden des ſchwarzen Erdteils hat man die zarten Vögel angetroffen. Ein 
gut Stück Welt mögen manche zu ſehen bekommen. In Europa fehlen ſie 
faſt keinem Lande, ſelbſt im hohen Norden ſchlagen viele von ihnen ihr Heim 
auf, z. B. an den Buchten von Chriſtiania und Drontheim, auch an manchem 
Gewäſſer im Innern des Landes; aber ebenſo brüten ſie auf den ſüdeuro— 
päiſchen Halbinſeln, in Kaukaſien und in allen zwiſchenliegenden Ländern; 
nur in England ſucht man den Flußregenpfeifer vergebens. 

Auch ein anderer der artenreichen Sippe, der Sandregenpfeifer, 
erfreut ſich ſehr weiter Verbreitung; doch iſt er ein ausgeſprochener Küjten- 
vogel, der in der Regel nur auf dem Sug Flüſſen und Seen der Binnen— 
länder einen flüchtigen Beſuch abſtattet. An den ſkandinaviſchen und deutſchen 
Küjten lebt er als Brutvogel, ebenſo in Island. Selbſt vor dem höchſten 
Norden ſchreckt das zierliche Geſchöpf nicht zurück; denn auch in Grönland 


488 


W, Farren. Mildenhall (Suffolk), April 1905. 
Halsbandregenpfeifer, jeine Eier bedeckend. 


und im nördlichiten Rußland bis Nowa-Semlja hat man ſeine Brutſtätten 
gefunden. Und dieſer mehr nördliche Vogel dehnt ſeine Reiſen unter Um— 
ſtänden durch ganz Afrika bis zum Kapland aus. Doch mögen dieſe Wanderer 
wohl ſolche Dögel ſein, deren Wiege weiter im Süden ſtand, vielleicht am 
Mittelmeer, wo der Sandregenpfeifer gleichfalls hie und da als Brutvogel 
auftritt. 

Er iſt von Droſſelgröße, alſo ein klein wenig größer und gedrungener 
als der Flußregenpfeifer, mit dem er lange Seit verwechſelt wurde. Das 
Gefieder trägt die gleichen Zeichnungen; aber das dunkle Halsband an der 
Kropfgegend iſt entſchieden breiter und auffallender, ſo daß die übliche Be— 
zeichnung „Halsbandregenpfeifer“ für dieſe Art berechtigt erſcheint. Ein 
beſonderer Farbenſchmuck ziert den kurzen Schnabel, ein leuchtendes Hoch— 
bis Orangegelb, das ſich von der Wurzel aus bis über die hälfte des Schnabels 
erſtrecht, während die Spitze tiefes glänzendes Schwarz zeigt. Die Füße 
tragen dasſelbe herrliche Gelb zur Schau, und auch um das große ſeelen— 
volle Auge, welches alle Regenpfeifer auszeichnet, legt ſich, wenigſtens im 
Frühling, ein feiner goldgelber Ring, der den Glanz des Auges ungemein hebt. 

Bei flüchtiger Beobachtung aus größerer Entfernung verrät ſich der 
Sandregenpfeifer aber mehr durch ſeine Stimme, als durch ſeine äußere Er— 
ſcheinung. Unter den kleineren Arten ſeiner Gattung beſitzt er das klang— 
vollſte und zugleich das modulationsfähigſte Organ. Mit pfeifendem, auf— 


489 


— — 


M. Steckel. KRossitten, September 1909. 
Halsbandregenpfeifer am Waſſer. 


wärts gezogenem „tui“ locken die Dögel einander, wenn ſie am Strand eilig 
umherrennen und ihrer kleinen Beute nachſtellen. Auch in der Nacht hört 
der Fiſcher in der einſamen Hütte den weittragenden Pfiff, der in der Erregung 
oft wiederholt wird, daß das Ganze wie ein langſamer Triller erſcheint; 
dann ſagt man, böſes Wetter iſt im Anzuge. Särtliche Stimmung, behagliche 
Ruhe, Freude beim Wiederſehen, liebendes Werben — jeder ſeeliſchen 
Regung geben die ſtimmbegabten Vögel durch beſondere Laute den be— 
redteſten Ausdruck. 

Kahle, gleichmäßige Sandflächen zieht dieſer Regenpfeifer jeder andern 
Gegend vor; ſelbſt auf der Reiſe macht er in der Regel nur an flachen 


BER 

. ien ; N 
Fr. Lißmann. Island, uli 1909. M. Behr. Werder (Ostsee), Juni 1909. 
Goldregenpfeifer und Alpenſtrandläufer. Halsbandregenpfeifer. 


490 


Fr. Heatherley. Llandegla, Mai 1905. 
Halsbandregenpfeifer am Neſt. 


ſandigen Fluß- oder Seeufern halt, und zur Brutſtätte erwählt er ſich die 
allerödeſten, völlig unfruchtbaren Sandſtriche der Küſte, die ſich oft weit 
in die See erſtrecken, während er die angrenzenden Raſenflächen meidet, die 
von Auſternfiſchern und arktiſchen Seeſchwalben, aber auch von einem nahen 
Verwandten, dem Seeregenpfeifer gern bewohnt werden. Höchſtens iſt ihm 
das Gebiet des Sandhafers an der Düne willkommen oder ſpärliches Schilf, 
wohl auch der Rand irgendeines dichteren Buſches; am liebſten aber brütet 
er auf dem Muſchelgeröll des Strandes, ja er ſcheint bisweilen mit Fleiß 
kleine gebleichte Muſcheln oder Muſchelſtückchen zuſammenzutragen, die dann 
unmittelbar neben den Eiern liegen. 


Fr. Heatherley. Llandegla, Mai 1905. 


pärchen des Halsbandregenpfeifers am Neſt. 


491 


J. Atkinson. Ravenglass (Cumberland), Funi 1909. 


Ausjchlüpfende Junge des Halsbandregenpfeifers. 


In dem feinen Sand, oft jo nahe der See, daß eine größere Springflut 
oder höherer Wellengang das Gelege gefährdet, ſcharrt der Dogel eine kleine 
Vertiefung, welche die vier, bisweilen auch nur drei Eier aufnimmt. Sie 
ſind faſt von der Größe der Rebhuhneier, und obwohl ihre ſchmutzig gelbliche 
Grundfarbe von vielen braunſchwarzen und mattaſchgrauen Flecken und 
Punkten bedeckt wird, ſo hebt ſich das Gelege doch meiſt ziemlich auffällig 
von dem hellen Sande ab. Wieviele Eier des Sandregenpfeifers mögen eine 
Beute der Raubmöwen und Krähen werden, die ja beſonders zur Ebbezeit 
den Strand abſuchen, wo ſie ſtets eine reichbeſetzte Tafel finden! Aber auch 
die Küſtenbewohner nehmen die kleinen wohlſchmeckenden Eier, und manches 
Vogelpärchen wird auf dieſe Weile gezwungen, ein zweites Mal zur Brut 
zu ſchreiten — wer weiß, ob ein gütiges Geſchick das neue Gelege vor 
gleichem Derderben behütet! Die Jungen laufen, ſobald ihr Dunenkleidchen 
abgetrocknet iſt, ſofort unter Leitung der Alten davon. 

Mit Ende Augujt beginnt die Reiſe gen Süden; aber auch im Oktober 
ſind manche Wanderer noch unterwegs. Man hat keine Eile und raſtet oft, 
wo eine Sandfläche winkt und der Spiegel eines Gewäſſers aufleuchtet. Hoch 
aus der Luft vom mondhellen Himmel herab tönen zur nächtlichen Stunde 
zarte pfeifende Stimmen — lebt wohl; viel Glück auf der Reife! 


492 


J. Atkinson. Ravenglass (Cumberland), Funi 1909. 


Brütender Halsbandregenpfeifer. 


Der dritte im Bunde der kleinen Regenpfeifer iſt der Seeregenpfeifer. 
Er trägt eine andere Couleur, ſchlichter als ſein ſchmucker Detter mit dem 
breiten tiefſchwarzen Halsband, aber doch auch anſprechend und ſauber. Don 
dem Halsband ſeiner Verwandten beſitzt er gerade nur den Anfang jederſeits 
einen ſchwarzen Fleck vor dem Flügelbug, und von der breiten Wangen— 
zeichnung iſt ihm auch weiter nichts geblieben als ein ſchmaler Augenſtrich; 
nur den ſchwarzen Fleck auf dem Scheitel hinter der weißen Stirn beſitzt er 
gleich ſeinen Vettern. Diele Abzeichen trägt aber nur das Hochzeitskleid 
im Frühling; im Winter ſind die bezeichneten Stellen viel weniger auffallend 
gefärbt, gelblich graubraun, ähnlich dem Kücken. Schwarz ſind Schnabel 
und Stelzen in jeder Jahreszeit, ein charakteriſtiſches Kennzeichen dieſer Art. 

Der Seeregenpfeifer trägt ſeinen Namen mit Kecht; denn obgleich 
er wohl ausnahmsweiſe auch einmal im Binnenland brütend angetroffen 
wird, z. B. am Neuſiedler See in Ungarn, ſo ſcheint er im allgemeinen noch 
mehr an den Strand des Meeres gebunden zu ſein, als die andern Arten. 
Auf allen frieſiſchen Inſeln iſt der Seeregenpfeifer oder Strandpfeifer eine 
bekannte Erſcheinung. Wo ſich die weißleuchtenden Muſchelbänke zwiſchen 
dem feuchten Sandſtrand und der Dünenkette hinziehen, wird man im Mai 
oder Juni ſeine Brutſtätte mit den drei dunkel getüpfelten Eierchen finden, 


495 


Steenhuizen. Texel, Funi 1905. 
Seeregenpfeifer, brütend. 


ebenjo am Dünenfuß oder -hang zwiſchen den Büſchen des Strandhafers. 
Schon in der zweiten Märzhälfte erſcheint er, wenn rauhe Stürme noch an 
der Tagesordnung ſind, und bis Ende September weilt er in ſeiner nörd- 
lichen Heimat, ja einige ziehen erſt Anfang Oktober gen Süden. Trotzdem 
meidet der Seeregenpfeifer die allzu nördlichen Gebiete Europas und Aliens, 
die der Halsbandregenpfeifer bevorzugt, mit dem er wohl auf den Inſeln 
Schleswig-Holſteins und auch noch etwas weiter im Norden zuſammen brütet, 
dem er aber ganz Norwegen, Schweden, mit Ausnahme des ſüdlichſten Teils, 
Finnland, Nordrußland und das nördliche Alten allein überläßt. 

Auf den Watten und Außenweiden, wie auf den kahlen Strandflächen 
ſucht das Dögelchen ſeine Nahrung. Es hat mehr Weiß in ſeinem ſeiden— 
weichen Gefieder, als die andern Arten, woran es bei guter Beleuchtung 
leicht zu erkennen iſt. Unter den Gattungsverwandten iſt es vielleicht die 
beweglichſte, unruhigſte Art, namentlich wenn die Sonne zur Küſte gegangen 
iſt und die erſten Schleier der Dämmerung See und Strand decken. In einem 
Huge rennen die dünnen ſchwarzen Ständerchen geradlinig über weite Strecken 
dahin. Dann machen ſie einen Augenblick halt; der Schnabel nimmt etwas 


494 


P. Rosenius. „Dundret‘“, Gellivare (Schweden), Juni 1909. 


Gelege des Morinellregenpfeifers. 


vom Boden, oder das Figürchen dreht ſich ein wenig zur Seite. Das große 
Auge ſichert, und hurtig geht's weiter — ein Schnelläufer, wie es in unſrer 
Vogelwelt kaum einen zweiten gibt. Aber gute Fußgänger ſind gewöhnlich 
nur mittelmäßige Flieger und umgekehrt. Die Regenpfeifer ſtrafen dieſen 
Satz Lügen, und gerade der Seeregenpfeifer iſt im Fliegen vielleicht der 
gewandteſte. Pfeilſchnell tragen ihn ſeine ſichelförmigen Schwingen meiſt 
niedrig über die Sandflächen oder den Meeresſpiegel dahin, und ſofort faßt 
er wieder Poſto auf dem Plätzchen, das er ſich zum Niederlaſſen erſieht. Das 
queckſilberne Weſen ſpricht ſich auch in dem Pfeifen und Trillern aus, womit 
das Döglein all ſein Tun begleitet. Swar iſt die Stimme nicht jo weittönend, wie 
die des Sandregenpfeifers, ſondern viel ſchwächer und ſanfter, aber am Tag 
wie in der Dämmerung und in der Nacht, beim Sitzen, beim Rennen, beim 
Fliegen: immer ein angenehmer Pfiff oder ein ſchwirrender Triller. 
Stattlicher in der Figur iſt der Goldregenpfeifer, reichlich ſo groß 
wie eine Miſteldroſſel, in haltung und Tracht der ſchönſte der ganzen Geſell— 


495 


. Rosenius. „Dundret‘‘, Gellivare (Schweden), Funi 1909. 
Brütender Morinellregenpfeifer. 


ſchaft. Den ſchwärzlichen Oberkörper bedecken von der Stirn an bis zu 
der äußerſten Schwanzſpitze und den Enden der Schwingen kleine grüngelbe 
oder goldgelbe Flecken von ſeidigem Glanze, ein köſtlicher Mantel aus fein 
gewirktem Brokat. Die Unterſeite, die bei den vorigen Arten weiß leuchtet, 
iſt hier in tiefes Schwarz getaucht, ebenſo das Geſicht bis zur Höhe der 
Augen. Swiſchen dem Goldmantel und dem dunkeln Unterkleid hebt ſich 
aber aufs effektvollſte ein breiter weißer Saum ab, der beſonders am 
Halſe recht deutlich hervortritt, auch am Kopfe, wo er die ſchwarze Geſichts— 


496 


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Fr. Heatherley. Llandegla (N. 
Goldregenpfeifer, zum Neſt gehend, und brütend. 


Vögel II. 


R. Kearton. Westmorland 1899. 
Goldregenpfeifer bei feinen Jungen. 


maske von dem goldgetupften Scheitel wirkungsvoll abſetzt. Im Berbit- 
kleid iſt die Unterſeite weiß wie bei den andern Arten. 

Huch der Goldregenpfeifer iſt ein nordiſcher Vogel, der zwiſchen dem Polar— 
kreis und etwa dem 53. Grad n. Br. feine Wohnſtätte aufſchlägt. In Island 
iſt er ſehr häufig, desgleichen auf den ſchottiſchen Mooren, auf den kleinen 
Inſelgruppen bis zu den Faröern, in Skandinavien, Finnland, Nordrußland 
und gegen Oſten bis zum Jeniſſei. Den oſt- und nordfrieſiſchen Inſeln fehlt 
er als Brutvogel; dagegen beherbergen ihn einige weſtfrieſiſche Inſeln, ferner 
manche Heidejtrecken und Moore Hollands, Oldenburgs und Schleswigs wie 
die tundraähnlichen Hochmoore der Oſtſeeprovinzen; doch iſt der ſchöne Vogel 
aus mancher Gegend infolge der vorwärtsdringenden Kultur in dem letzten 
halben Jahrhundert gewichen. Sahlreicher trifft man ihn auf dem Herbſtzuge 
an, wo er auf den Außenweiden und im Watt, aber auch auf den Binnen— 
wieſen und äckern, manchmal in größerer Anzahl, meiſt jedoch in kleineren 
Trupps, umherläuft und eifrigſt nach Nahrung ſucht. Bis nach dem ſüd— 
lichſten Afrika und nach Indien dehnt er ſeine Winterreiſe aus. 


498 


R. Kearton. Westimorland 1899. 


Junge Goldregenpfeifer. 


Das mit vier überrajchend großen Eiern belegte Neſt — die Eier ſind 
größer als die des Kiebitz — iſt ſehr ſchwer zu finden; es iſt eine zwiſchen 
Geſtrüpp, Moos oder dürrem Kaſen ausgekratzte Vertiefung. Dazu tragen 
die ſchönen Rreijelförmigen Eier auf der reinen Iſabellfarbe ihres Grundes 
eine Menge tiefbrauner Flecken, daß ſie wie marmoriert erſcheinen und herr— 
lich mit dem Farbengewirr der Moosmoräſte harmonieren. Auch verrät 
der brütende Vogel dem Störenfried nicht leicht das Gelege. Er ſteht auf, 
läuft dem Eindringling ein Stückchen entgegen, ſtößt ſeinen flötenartigen 
Pfiff aus, rennt weiter, ſtellt ſich auf eine Erdſcholle, von wo er den unge— 
betenen Gaſt mit feinen großen Augen fixiert, oder er fliegt niedrig über 
dem Boden nach einem andern Platz, immer beſtrebt, ſich vom Meit zu ent— 
fernen und den Menſchen irrezuführen. 

Der Morinellregenpfeifer, gleichfalls ein nördlicher Vogel, der 
im ſchottiſchen Hochland, in Norwegen bis zum Nordkap hinauf, in Lapp— 
land und Finnland, ebenſo im nördlichen Aſien brütet, kommt für Deutſch— 
land im allgemeinen nur als Durchzugsvogel in Betracht. Doch hat man, ganz 
im Gegenſatz zu den Verwandten, ſeine Brutplätze auch in den Hochmooren 
des Riejengebirges angetroffen, zuletzt bei der Wieſenbaude, 1400 bis 1500 
Meter über dem Meere. Er iſt aber auch hier in dem letzten Dierteljahr— 


499 


hundert äußerſt jelten geworden, heute vielleicht ſchon verſchwunden. Der 
amſelgroße Vogel trägt ein erdbraunes Kleid; aber das Frühjahrsgewand 
iſt doch ſchön: die ganze Unterbruſt wird von lebhaftem Ockergelb bedeckt, 
das in der Mitte ein tiefſchwarzes Feld einſchließt; den Hals aber ſchmückt 
ein ſchmales, zierliches Band von weißer Farbe, das ſchwarz eingefaßt iſt. 


R. B. Lodge. London 1895. 
Goldregenpfeifer. 


500 


Der Trappe. 


Don Fritz Bley. 


Eigentlich ſind ſie ja Verwandte, der gravitätiſche Herr Geheimrat 
Kranich in ſeiner jteifleinenen Galanterie und der aufgedonnerte Protzen— 
bauer Trapp. Von der Ordnung der Sumpfvögel und der Unterordnung 
der Laufvögel ſind ſie (nach Schmiedeknecht) beide. Aber Dettern ſind oft 
recht verſchieden. Der Herr Kranich trägt ſeine Halskrauſe prächtig auf— 
geſtellt wie ein Spitzenjabot, und die ſchöngeſchwungenen Federn des Stoßes 
geben ſeiner langſtelzigen Geſtalt etwas unſagbar Geſprei ztes, etwa wie 
der wagrecht getragene Kavalierdegen dem Rockſchoße eines Hofmarſchalles. 
Unter ſeiner Kranichgattin darf man ſich freilich keine Exzellenz in langer 
Kurſchleppe vorſtellen, ſondern höchſtens die dürrſtelzige Gnädige im Un— 
ſchuldskoſtüm. Aber ſie vergißt nie, wie unendlich weit der geſellſchaftliche 
Abſtand zwiſchen ihr und der Baſe Trappgans iſt. 

Nun ja, die iſt von derberer Art! Aber ſie hat eine glatte und volle 
Bruſt, große kluge Augen und einen Mantel von roſtfarbigem Grunde mit 
wellenförmigen ſchwarzen Queritreifen, der ſich in der feinſten Geſellſchaft 
ſehen laſſen kann. Im übrigen ſoll die Kranichin ſich doch nur nicht Jo 
haben und nicht ſo erhaben dünken! Woher ſtammt denn ſie? Doch auch 
aus dem Sigeunerlande, ſo gut wie die Trappen! Hier vor den Toren von 
Berlin will ſie das natürlich nicht gelten laſſen und brüſtet ſich, daß ihr Ge— 
ſchlecht ſchon vor dem Bären in der Mark geweſen ſei. Mit ihrer Stimme 
ſoll ſie doch auch nur nicht ſo laut prahlen morgens und abends! Sie hält 
ſich wohl für ein Weltwunder von Künſtlerin? Sie, die Trappgans hat 
überhaupt gar keine Stimme; aber wenn ſie eine hätte, ſo wäre die doch 
tauſendmal ſchöner, als die der Kranichin! Überhaupt das langweilige 
Geſchrei von den Beiden! Er mit ſeinem „Kroh kruh!“ und ſie mit ihrem 
heiſeren „Krüh kürr!“ Man meint immer, daß ſie den Regen herbeirufen, 
dieſe alten Jammerſeelen! Ihren Mann, den Großtrapp, ſollen ſie nur zu— 
frieden laſſen! Zum Protzen gehört das nötige Seug. Und daß der Groß— 
trapp in ſeinem Hochzeitsſtaate der anſehnlichſte iſt, kann doch der dümmſte 
Kranich nicht beſtreiten! Worauf bilden denn die ſich ſo viel ein? Auf ihre 
dünnen Waden und ſchmalen Füße? Na, ja, ein bißchen plump und hlotzig 
ſind die Beine vom Großtrapp ja geraten und die Sehen ſind dick und kurz; 
die groben Warzen darauf ſind auch nicht ſchön. Die Gelenke ſind geradezu 
klobig. Aber dafür ſteht er auch wie ein ganzer Kerl und ſtelzt nicht wie 


501 


W. Farren. Near Mildenhall (Sufolk), Juli 1903. 
Gelege des Trappen. 


ein alberner Sierbengel von Tanzmeiſter durch den Salat! Und über— 
haupt — — — 

Mit unnahbarer Würde iſt das Kranichpaar davongeſchritten. Jetzt 
hebt ſich der Protzen-Trapp ſchwerfällig auf, gibt ſich einen kräftigen Ruck 
und ſtreicht in ſchwerem Fluge ab. Das ſieht freilich nicht ſo vornehm aus, 
wie der anmutige Flug der ſchlanken Kraniche. Aber es ſchafft! Die dumme 
Krähe, die von dem Trappen überholt wird, wundert ſich ordentlich, wie 
der ſo ſchnell vorwärts kommt. Aber dazu hat er ja ſeine gewölbten Schwingen 
mit den ſtark gebogenen Schäften an den großen Schwungfedern! So ſpindel— 
dürr wie der Kranich kann er ſich freilich mit ſeinen 18 Kilo Gewicht nicht 
machen, wenn er Hals und Beine auch noch ſo ſehr reckt und ſtreckt. Der 
ſchwere Rumpf bleibt immer etwas unter der Fluglinie. Aber, wenn er 
über verdächtige Gegend kommt, Bäume, Gebüſch oder wohl gar häuſer, 
ſo bringen ihn ſeine ſtarken Schwingen ſchnell in die höhe; und iſt er erſtmal 
oben, ſo fällt er auch nicht wie der Kranich gleich wieder ein, ſondern bringt 
ein tüchtiges Stück Land unter ſich weg. Und ehe er wieder niedergeht, 


502 


pp“ E Et A 


Eh Be e. 


2 6 N a u F 2 * g ; - 
W. Farren. Thetford (Norfolk), April 1900. 
Trapphahn. 


prüft er ſorgfältig mit ſeinen ſcharfen Blicken, ob auch ringsum die Luft 
rein iſt. Wo er einen Graben, eine Hecke oder irgendeine andere Deckung 
für ſeinen einzigen Feind, den verwünſchten Jäger, ſieht, da bleibt er fort. 
Überſichtlich muß das weite Feld oder Wieſengelände ſein, wo er ſich wohl 
und ſicher fühlen ſoll. Dort angekommen, ſtreicht er auch erſt in weitem 
Bogen herum und läßt ſich dann mit einem derben Plumps zu Boden fallen, 
als wollte er jagen: „As ſühſt mi woll?“ Die Gans hinter ihm drein. 
Dann aber recken beide nochmals die Hälje und äugen unverwandt das Feld 
ab, ob keine Veränderung ſichtbar ſei. Bedächtig, ſchlau, ſcheu iſt er geblieben, 
auch hier im Weichbilde der Reichshauptitadt, deren Scheinkreis auf Meilen— 
weite hin ſeinen Schlafplatz in der dunkelſten Nacht noch ein wenig erhellt. 
Die beſte Verteidigung bleibt für ihn die Wahl eines Standortes, dem kein 
Feind ſich unerkannt oder gar heimlich und in Deckung nahen kann. In 
den Getreidebreiten der Neumark, wie auf den unzugänglichen Segge-Wieſen 
des Nauener Teufelsluches, aus denen er hochaufgereckt gerade mit dem 
unſcheinbaren grauen Hopfe herausragt, fühlt er ſich ſicher. Doch ebenſo 


503 


gern ruht er, glatt an den grauen Boden gedrückt, auf den Ackerbrachen, 
auf denen zur Mauſerzeit ſeine ſchönen Federn ringsum zu finden ſind. 
Wachſam achtet er auch dort jedes in weiter Ferne ſich nähernden Feindes, 
und den liſtigen Jäger, der ihn unter Benutzung einer Grabendeckung be— 
ſchleichen will, beſchämt er durch ſeine Dorficht. 

Das geringſte Mißtrauen veranlaßt ihn zum Abſtreichen, und der Flug 
über weite Strecken ſcheint dem ſchweren Kerle jo viel Lujt und Freude zu 
bereiten, wie den leichteſten und ausdauerndſten Korjaren des Luftmeeres. 
Inmitten fruchtbarer Gefilde iſt er ein Sohn der nüchternen Steppe geblieben, 
deſſen unermeßliches Reich die Ebene iſt. Keine Ahnung und ſtürmiſche 
Sehnſucht führt ihn im Herbſte über das blaue Meer zum fernen Süden. 
Solange der märkiſche Raps oder Winterroggen ihn nährt, iſt er zufrieden. 
Aber, wenn Schnee oder Blackfroſt ihm jede lebende Nahrung und Pflanzen— 
weide verſperren, ſchwingt er ſich auf, überfliegt die Karpathen und kehrt 
tags darauf auf der ungariſchen Pußta ein oder in den kerfenreichen Auen 
der Donau und Theiß. Als ein Nomade unter Nomaden lebt er in den 
Randſteppen des Kaukajus, in den Ebenen Syriens, bei den doniſchen Koſaken 
und bei den Hirten der Dobrudſcha. Dort iſt der Adler ſein Feind, deſſen 
Schatten auch ihn trotz ſeiner Größe und Körperkraft mit Schrecken und Ent— 
ſetzen erfüllt. Füchſe, Marder und Schahale beſchleichen ihn unter Wind 
zur Nacht. Und der mit Wirbelſchnee plötzlich einſetzende Steppenſturm zwingt 
ihn oft zu weiter Wanderung gen Süden. In Deutſchland aber, insbeſondere 
in Mecklenburg, Brandenburg, Anhalt und Sachſen hat er unter Bauern 
aus Bequemlichkeit ſich an den regelmäßigen Beſuch der Felder gewöhnt, 
die er von alters her kennt und nicht ohne Not mit denen des Südens ver— 
tauſcht. Aber als Oſtelbier liebt er das Brüten des Mittags über wogenden 
Ährenbreiten, die Ellenbogenfreiheit der Brachen, auf denen er den Wind, 
der nachmittags wehen wird, ſchon morgens wittert, die frohſtimmende Weite 
der großen Wieſenzüge und Havelluche. Dort ſteht er, halb Bauer halb 
Edelmann, in ſattem Behagen als ein ganzer Kerl ſelber für ſich ein, allezeit 
auf ſeiner hut gegen großſtädtiſche Schliche und Errungenſchaften der nervöſen 
Neuzeit mit ihren ſcharfen Feuerpüſtern, gegen die zuletzt der weiteſte Abſtand 
nicht mehr ſchützt. Don den Berlinern hat er gerade genug! Über ſchließ— 
lich lacht er über ihre „alten Sicken“. Wenn er einen kommen ſieht, der ſich 
die fauſtdichen Doppelaugen auf die Naſe hält und dann, ſobald er ihn 
im Graſe entdeckt hat, zuſammenzuckt und geduckt zu dem nächſten Graben 
kriecht, in der Hoffnung ihn in dieſem beſchleichen zu können, ſo wandert er 
behaglich hinter die nächſte Bodenfalte und ſtreicht ungeſehen dort ab, um 
den Berliner nicht in der Freude des Anbirſchens zu ſtören, die doch auch 
was Schönes iſt. Das alte Botenweib, das von Seggedorf durch das große 
Cuch nach Nauen geht, kennt er ganz genau; dem weicht er nicht aus. Aber 


504 


uyvyddvıp 


l i 


V. Duncan. Spanische Marismas. 


Trapphahn. 


jeden andern Weiberrockträger, der dieſes Weges kommt, muſtert er auf 
Elendsweite. Und ehe der verkleidete Schlaukopf ihn geſehen hat, ſchwingt 
er ſich auf und ſtreicht davon — ſeht Ihr dort im Abendſonnenſcheine ſein 
zauberhaft beleuchtetes Gefieder prunken? „Adjeh, Herr Meyer, jrießen 
Se Berlin!“ 

Manchesmal hat Herr Meyer es auch mit Gaſtwirt Bades Kuh ver— 
ſucht. Die Flinte verſteckt haltend führte er die alte Lieſe im Bogen an 
den Stand der Trappen heran, ſo daß er ſelbſt immer von der Kuh gedeckt 
blieb. Die Trappen hatten, ſobald dieſe Dorjtellung begann, durchſchaut, 
daß die Poſſe ihnen galt. Unruhig ſchritten ſie auf und nieder, reckten die 
Hälſe und ſtarrten auf den komiſchen Bauer. For eenen Iroßſtädter jar 
nicht iebel!“ meinte der alte Trapphengſt. Aber als der „Bauer“ Anſtalt 
machte, ſein Schießeiſen hervorzuholen, ſchwang ſich die ganze Geſellſchaft 
auf. „Adjeh, Herr Meyer, jrießen Se Berlin!“ 


505 


Ein anderes Mal verjuchte der Jagdpächter den Trappen auf der Roggen- 
ſaat damit anzukommen, daß er den Miſtwagen vom Nachbarfelde als 
Deckung benutzte. Dieſen Wagen hatten ſie ja den ganzen Vormittag über 
auf mäßige Entfernung gut ausgehalten. Aber als nachmittags zwiſchen 
den vier Rädern des mit friſchduftender Ladung ankommenden Wagens 
zwei Beine ſichtbar wurden, zogen ſie Leine. „Adjeh, Herr Meyer, jrießen 
Se Berlin!“ 

So iſt er nun einmal, dieſer dickköpfige, mißtrauiſche und ſchlaue 
märkiſche Strauß! 


* * 
x 


In einem ſchönen, abends von zauberhaftem Lichte beſtrahlten Garten 
mit prunkenden Hallen und glänzenden, von dunkeln Baumgruppen be— 
ſchatteten Seen hält der König der Tiere Hof, der ſtolze, von ſchwarzgrauer 
Mähne umwallte Nobel mit dem kühnen Blicke und dem gutmütigen Grollen 
im ernſten Antlitze. Um ihn verſammelt die Großen der Krone, Seine 
Liebden der geſtreifte Herzog Tiger, Seine Erlaucht der gefleckte Leopard, 
der Rauhgraf Petz und der Strauchritter Wolf. Der Eisbär als Admiral 
des nordiſchen Meeres grüßt aus vergittertem Palaſte den britiſchen See— 
löwen. An langgeſchwänzten Hofnarren iſt kein Mangel, man hat ſie vor— 
ſichtshalber in hohen Käfigen eingeſperrt. Das diplomatiſche Korps iſt 
glänzend vertreten durch Reinekes weitverzweigte Sippe, die hohe Finanz 
ſperrt am Teiche der Pelikane zur feſtgeſetzten Börſenſtunde ellenweit die 
gierigen Freßwerkzeuge auf, und die kleinen Jobber löffeln im Entenpfuhl 
nach Abfall herum, der auch ſatt macht. Am großen See ſtehn roſige 
Flamingos auf einem Beine, glücklich im Bewußtſein des einzigartigen 
Schick, mit dem ſie ihren Hals zu ringeln verſtehn. Bunte Papageien 
ſprechen als Vertreter der älteſten Philoſophie unbeſtrittene Wahrheiten aus. 
Und die hohe Bürokratie iſt, in gebührendem Abſtande von der ſchillernden 
Hofgeſellſchaft, nahezu vollſtändig verſammelt. Seine Exzellenz der Herr 
Staatsminiſter Marabu trägt das flache Haupt ſorgenvoll zwiſchen den 
hohen Schultern, die im Kragen des geſtickten Seidenfrackes faſt verſinken. 
Störche verſchiedenſter Rangitufe ſtelzen in waſchechtem, wenn auch zuweilen 
etwas angeſchmutztem, Schwarzweißrot durch die demokratiſchen Sümpfe und 
über die grünen Schmuckraſen vor den Käfigen der Dornehmen. Jungfern— 
kranich und Mönchskranich verkörpern Wiſſenſchaft und Künſte, und der 
Geheimrat Grauhranich fühlt ſich als Mann, der alles weiß und überhaupt 
gar nicht verſteht, wie man ſo etwas nicht wiſſen kann! 

Auch Hans Trapp hat man wiederholt in dieſe glänzende und erleuchtete 
Geſellſchaft zu ziehen verſucht. Aber es wird nichts Geſcheites daraus. Fängt 
man ihn alt, ſo iſt gar nichts mit ihm anzufangen und er ſtößt ſich am 


506 


Gitter den dicken Schädel ein. Und greift man ihn jung im Neſte, ſo iſt 
er zum Freſſen zu dumm! Er verlangt womöglich einen ganzen Garten für 
ſich allein, wo doch der Quadratmeter eine Stange Gold koſtet! Und wollte 
man ihn frei herumlaufen laſſen, jo würde er in feiner Tölpelhaftigkeit 
jo viel Schaden anrichten, daß er aus den Polizeiſtrafen nicht herauskäme. 
Auch wenn man Trappeneier von Truthennen ausbrüten ließ, iſt nichts 
daraus geworden; die Jungen ſind meiſtens ſchon verendet, ehe ſie noch 
das Daunenkleid mit Federn bedeckt hatten. 

Man tut am beſten, dieſe Hanstapſe dort zu laſſen, wo ſie ſind. Es 
lohnt nicht, ſie in gebildete Geſellſchaft zu bringen. Übrigens iſt die Trapp— 
gans durchaus der gleichen Meinung. Als ihre Baſe, die Frau Geheimrat 
Kranich, ihr einmal die Freuden des glänzenden Lebens am Hofe des Königs 
Nobel ſchilderte, meinte die Trappgans dickdröbiſch: 


„De Haohn, de opp ſien Miſten ſitt, 
de kann wohl kreihn un ſchriegen; 

doch opp 'en Klockentorm de Haohn 
de mött ſich drein un ſchwiegen!“ 


Die Frau Geheimrat Kranich drehte der ungebildeten Gans mit vornehmer 
Geringſchätzung den Rücken zu und hat ſeitdem nie wieder ein Wort mit 
ihr geſprochen. N 

„Hu-hu-hu-hu!“ lachte hans Trapp, indem er ſich rauſchend aufputerte. 


* * 
* 


Der Frühling iſt da! Die Dogelbruſt weiß die Wonne, die er brachte, 
kaum zu faſſen. Hier draußen auf dem großen Kapsſchlage von Cütten— 
hagen jubelt die Lerche es vom Himmel herunter, und vom Waſſerloche her 
ſchallt das Liebeslied ſtöhnender Unken, das Quaken der Grasfröſche und 
das „Natt-natt-natt“ des kleinſten von allen, der den meiſten Spektakel 
macht, des Laubfroſches, in den ſonnig heraufziehenden Frühmorgen hinein. 
Wachteln und Rebhühner haben längſt ihren Bund geſchloſſen. Der Faſanen— 
gockel kann auch vor Glück und Überglück den Schnabel nicht mehr halten 
und läßt ſich am Grabenrande die Sonne auf das ſchillernde vom Tau 
feuchte Hochzeitsgewand ſcheinen. Der gelbe Wippſtart am Pfuhl und der 
Steinſchmätzer am Dorn, alle, alle haben ſie nur die eine Empfindung: o 
Morgenluſt, o Liebesglück! Nun wird nach allen Plackereien, die das dreckige 
Schlackerwetter im März gebracht hatte, das Leben wieder nett! Der 
Frühling iſt da! 

Eines ſchönen Morgens waren auch die Trappen wieder da, die im 
Süden dieſes Jahr länger verweilt hatten, als ſonſt, weil ſie dem Wetter 
nicht trauten und Südweſtwinde zur Reile nach Mecklenburg abwarten 


507 


O. Grabham. Yorkshire (England), Juni 1909. 
Großtrappe, balzend. 


wollten. Auf dem großen Kapsſchlage, den ſie ja noch vom Berbite her 
kannten, fanden ſie alles in Ordnung. Die Steinhaufen lagen, wie ſie 
immer gelegen hatten. Don dem Dornrähmel an der Schlaggrenze blieben 
ſie ja ſelbſtverſtändlich weit ab. Am liebſten ſtanden ſie unter Wind in 
einer flachen Senkung des Feldes. Daß auch dort auf dem Grunde der 
Mulde ein Steinhaufen lag, ſtörte ſie um jo weniger, als der Raps bis 
dicht an die Steine wuchs. Ab und zu ſuchten ſie auch den Roggenſchlag 
von Mulzow auf oder den Dobbertiner Raps. So oft der junge Herr von 
Cüttenhagen ſie dorthin ſtreichen ſah, ging er in die Rapsmulde, ſtellte dort 
nach den plumpeſten Fährten die Einfallplätze der beiden ſtarken Trapp— 
hengſte feſt, die er ſchon lange kannte, und ſchöpfte dann aus dem unter 
dem Steinhaufen verborgenen Coche Schneereſte und Schmelzwaſſer heraus. 
Dann trug er ein Bündel trocknes Heu hinein und verſtopfte den ſchmalen Ein— 
gang wieder mit dem Bunde alten fauligen Strohes, jo daß keine Veränderung 
zu bemerken war. Ebenſo brachte er zwei andere Löcher in Ordoͤnung, die 
er auf dem Kapsſchlage ſchon vor der Berbitbeitellung angebracht, mit 
Brettern eingedeckt und dann wieder mit Steinen bepackt hatte. Drei 
Tage ſpäter ſtellte er in Abweſenheit der Trappen feſt, daß dieſe die Mulde 
wieder angenommen hatten. Am nächſten Morgen, eine Stunde vor Morgen— 
grauen ſitzt er nun, eine Decke um die Knie geſchlagen, in ſeinem Derjteck, aus 


508 


O. Grabhanmn. Yorkshire (England), Funi 1909. 
Großtrappen. Ein Hahn mit zwei Kennen. 


dem nur einige fauſtgroße Löcher ihm den Ausihuß nach allen Seiten hin 
geſtatten. 

Tiefe Stille ringsum. Die Trappen ſchlafen wohl noch auf der großen 
Brache von Mulzow, wo ſie allabendlich in der Dämmerung einzufallen 
pflegen, um zu übernachten. Dor Tau und Tage kommen ſie von dort her— 
geſtrichen. Alſo muß man ihnen ſchon in der Dunkelheit zuvorkommen, wie 
dem Spielhahne und dem Feiſthirſche auch. Liſt gegen Liſt! 

Bimm, bemm! Im Dorfe ſchlägt die Turmuhr. Bimm, bemm! Dier 
Uhr! Bald muß das Frühlicht ſich im Oſten melden; in dieſer Mulde iſt 
freilich kein Schein zu ſehen. Aber die Lewark jubelt ihm entgegen, die 
dort vom Kamme der Bodenwelle jetzt tirilierend ſich erhebt. Und der 
Kranich weit drüben am Mulzower Walde trompetet den Weckruf: Habt 
Ihr denn noch nicht lang genug geſchlafen? Da reitet es her durch die 
Luft in wildem Sauſen. Wui, wui, wui! ſauſen und ziſchen die runden 
Schwingen! Herrgott, das iſt ja wohl eine ganze Schwadron! Wul-wull— 
wulll . . . gerade über das Jägerverſteck ſauſen ſie hinweg. Dort fällt eine 
ein, drüben eine andere. Oben auf dem Muldenkamme putert ſich ſchon 
ein hahn ganz weiß auf. Da, horch: wup — wrupp — wrrrupp! Buff! 
Da ſteht der Haupthengit! In voller Höhe reckt er ſich auf, vom Schnabel 
bis zum Stoßende ſicherlich länger als einen Meter; die Spannung der 


509 


Sittiche maß, als er ankam, wohl ihre zwei und einviertel Meter. Wie 
ein Grenadier ſteht er da, kein Glied rührt er. Dann wird er vertraut, 
rupft wie in Serſtreuung ein paar Blätter Raps, und dann auf einmal 
macht er ſich weiß über und über. Es iſt, als ob ein Bauernweib, um das 
Gelbbraunſeidene gegen Regen zu ſchützen, ein ganzes Rudel weißer Röcke 
über den Kopf nimmt. 

Allmählich wird es heller. Jetzt kann man ihn in ſeiner drolligen 
Stellung ſehen. Herr des Lebens, wie hat er ſich aufgeputert! Den Stoß 
weit ausgefächert, jo daß der Unterſtoß mit den aufgebauſchten Deckfedern, 
den Unterfedern der Schwingen und den flaumigen Hojen ihm hinten wie 
ein einziger weißwallender Federballen wogt; die Schwingen weit aus— 
geſpreizt, ſo daß ſie mit ihren braunen Gelenken den Boden berühren und 
die Spitzen ſich auf dem Rücken kreuzen; den Kopf weit auf den Rücken 
zurückgelegt, ſo daß die Schwingen ihn von hinten und die wunderſchön 
mattgrauen und goldbraunen Schulterfedern ihn von der Seite decken: jo 
ſchreitet er behäbig ſtolz auf und nieder, läßt ſeinen ſchönen doppelten Seder— 
bart in zitternder Erregung ſpielen, wendet und dreht in protziger Wichtig— 
tuerei alle Federn nach oben und vorn, um bald ihren roſafarbenen Grund— 
ton durch das zarte Weiß durchſchimmern zu laſſen, bald wieder das Röitliche 
Silbergrau oder ſchwarzmattierte Altgold der Deckfedern darüber zu werfen. 
Und ſchließlich bläht er feinen Kehlſack auf, dieſen Schallfang, der der 
ohnehin nicht lauten Stimme einen jo ſeltſam verhaltenen Hohlton gibt, 
daß fie nur in allernächſter Nähe vernommen werden kann. Es klingt wie 
ein dunkles „wu-huh-huh-wuh-huh!“ und wird faſt übertönt von dem 
Rauſchen des prunkenden Gefieders und dem Schleifen der gegeneinander 
geſträubten Schwungfedern. 

Nach kurzem Balztanze richtet er ſich wieder auf und pickt einen Rüſſel— 
käfer vom Rapsblatte und einen blanken Kieſelſtein vom Boden auf. Eben 
will der Jäger die Büchſe auf ihn richten, da das Licht jetzt zur Not hin— 
reicht, um Korn und Kimme zuſammenzubringen. Da ſtolziert der Alte mit 
hocherhobenem Haupte auf einen Nebenbuhler los und, ehe der Schütze ihn 
mit dem Korn anfaſſen kann, iſt er hinter der Bodenwelle verſchwunden, um 
dort einen Gegner abzukämpfen. 

Drüben in dem nächſten Anſitzloche hockt ein anderer Jäger. Aber 
der hat weder Büchſe noch Flinte bei ſich. Sein Schießzeug iſt eine Lichtbild— 
kammer mit fürchterlich langer Brennweite, die auf 100 bis 200 Meter 
trifft. Als er die beiden Hähne ſich raufen ſieht, daß die Federn ſtieben, 
richtet er ſchon fein Rohr und die Spiegelkammer. Aber es ijt ja viel zu 
weit! Ach wenn doch die ſchönen ſtattlichen Dögel herkämen! Das Photo— 
graphieren tut ja keinem weh! Aber ſie kommen nicht. Beißend und mit 
den Tritten ſich ſchlagend ſpringen fie in die Höhe, bis plötzlich der Schwächere 


510 


O. Grabham. Vorkshire (England), Juni 1909. 
Swergtrappe, auf einer Wieſe ſchreitend. 


Reißaus nimmt und abſtreicht, von dem wütenden Alten verfolgt, der noch 
im Fluge mit dem Schnabel nach ihm ſtößt. 

Die Trappgänſe recken die Hälſe; aber keine ſtreicht ab. Gleichmütig 
weiden ſie weiter und ſuchen nach Miſt- oder Laufkäfern. Da kommt auch 
ſchon der Alte zurück und holt ſich auch gleich von der glatteſten und voll— 
brüſtigſten das Jawort. Nachdem er ſie getreten hat, ſchüttelt er ſich, als 
hätte er was Bitteres hinuntergeſchluckt. Dann ſtelzt er durch den Raps, 
greift eine piepſende Maus, ſchluckt ſie über und ſetzt ſich dann auf fünf— 
undzwanzig Schritte vor der Linie des Photographen müde nieder, als wolle 
er ſagen: nun, bitte! 

Und der kann doch nicht rufen: „Nun bitte recht unfreundlich!“ Zeile 
ſenkt ſich die Keflexſcheibe. Fertig! Der Alte hält noch immer ſtill; aber 
ſolch ein dämliches Photographiergeſicht, wie er jetzt macht, iſt keine zweite 
Platte wert! 

Plötzlich aber kommt Leben in ihn. Drüben kommt ein dritter Hahn 
herbeigeſtrichen. Wie das Donnerwetter iſt der Alte auf und ſtreicht jenem 
nach, und beide fallen in der Mulde ein. 

Drüben knallt es. Der zugeflogene Hahn ſtreicht mit den Hennen ab. 
Der Alte iſt auf dem Platze geblieben. Unter Feuer. 

„Armer Kerl!“ murmelt der Photograph. Und als er mit ſeinem Vetter 
zum Frühſtücke heimkehrt, jeder mit ſeinem Werkzeuge und ſeiner Beute, 
meint jeder von beiden, das beſſere Teil erwählt zu haben. 


511 


Der Goldammer. 


Von Elſe Soffel. 


Die Böſchungen zu beiden Seiten der Geleiſe ſind mit Gebüſch ganz 
überwachſen. Die Bahn kommt aus dem Walde, der ſie dunkel und düſter 
eine lange Strecke begleitet, von dort her ſind auch die Brombeeren hinaus— 
gekrochen ins Freie, der wilde Hopfen und die Wegroſen haben ſich unentwirr— 
bar zur Hecke verſchlungen. Die Eiſenbahn ſcheint ſchneller zu laufen, wenn 
ſie den ſchwarzen Wald hinter ſich hat, das Geratter der Räder tönt heller, 
als zwiſchen den engen Wänden, als ob ſie aufatme. Es iſt auch wirklich 
ein anderes Ding hier außen; zu beiden Seiten dehnt ſich die Ebene, weit, 
unendlich weit, tiefliegende Wieſen, mit Buſchwerk durchſetzt, laufen bis an 
den Horizont, den leiſe wellige Hügel begrenzen, breitgeſtellte häuſer ducken 
ſich an den Boden, ſpitze Kirchtürme, ein altes Schloß erſcheinen und ſind 
verſchwunden. 

Das Nahen des Suges ſcheucht oft einen Dogel auf, der in der Hecke 
geſeſſen oder mit geſträubter Holle von einer der Telegraphenſtangen, die 
auf dem Damm entlang ſtehen, ſein Liedchen vortrug. Mit kurzen, zuckenden 
Flügelſchlägen verläßt er ſeinen Platz, fliegt unruhig und unregelmäßig, 
beinahe hüpfend, um ihn herum, und nimmt ihn dann wieder ein. 

Nicht leicht ſieht er ſich ernſtlich geſtört und ſetzt nach anfänglichem 
Sickzack ſeinen Flug in ruhigeren Bogen fort, in die Wieſen hinein, wo er 
dem Dorüberfahrenden bald als Punkt am Horizont verſchwindet. 

Den Ammern gehört das weite Land hier. Im Frühling ſingt des 
Nachts der Grauammer fein Lied von der Weide, kommt der Winter, jo 
erſcheint der Schneeammer bald hier, bald da auf der Ebene, wenn die 
Schneewolken tief herabhängen, und unterbricht mit vieltönigem „Sirrr, 
zirrr, füd“ die weiße Stille. 

In der Niederung, im Grünmoor am Rande weiter Sümpfe, hat zwiſchen 
Seilweidengebüſch und Schilf der Rohrammer ſein verſtecktes Neſt. Gegen 
die Berge zu, wo es trocken wird, baut der ſtille Gartenammer in der 
Nähe von Kornfeldern und Äckern. 

Sie alle kommen nicht viel zu Geſicht. Man muß ſie kennen und 
ſuchen, wenn man hier ihrer gewahr werden will, denn ſie lieben einſame, ſtille 
Plätze, das Grünmoor ſieht nicht viel Spaziergänger, und die wenigen Ge— 
höfte, hinter den Kornfeldern, gegen die Berge zu, wenig Beſuche. Einzig 
der Schneeammer verrät ſich leichter durch feine Unruhe, wenn er in Scharen 


512 


Sainsbury. Thorner (Yorkshire). 


Neſt und Gelege des Goldammers. 


mit lautem Rufen ſich auf die beſchneiten Felder niederläßt und Froſtwetter 
anſagt. 

Der Goldammer iſt allen bekannt. Er vertritt die Familie nach außen, 
an ihn ſchließen ſich die andern, Grau- und Saunammer, ja ſogar der Schnee— 
ammer an, wenn der Winter hart wird und ſie aus der Stille nach den 
Niederlaſſungen treibt. Er lebt zwiſchen Welt und Einjamkeit, liebt dieſe 
— ohne jene zu fliehen, vorſichtig-zutraulich führt er ſein Daſein gern in 
der Nähe der Menſchen, doch ohne Sahmheit, ohne blindes Sutrauen. Er 
hält ſich gern in Gärten, Höfen, an den Landſtraßen auf, wo er den Mutzen 
menſchlicher Arbeit mit einheimſt, er baut ſein Neſt in hecken und Säunen, 
unter einem Reilighaufen im Grasgarten, dicht am Haufe, neben dem Betrieb 
und Lärm der Strecke, aber er verſteckt es gut und ſchafft ſich Einſamheit 
inmitten ſeiner Umgebung. Freilich verrät er ſie auch ſelbſt wieder in 
naiver Dogelweiſe und der Menſch hat das Geheimnis ſeiner Häuslichkeit 
lange belauſcht. Katze und Wieſel kommen dem kleinen Leben auf die Spur 
und ſtören es. 

Vögel II. Copyright 1910, R. Doigtländers Verlag in Leipzig. 35 
513 


KN. Spengler. Rothehütte (Harz), August 1909. 
Junger Goldammer im Gezweige, in unmittelbarer Nejtnähe. 


Das Neſt in der Nähe des Bahnwärterhäuschens am Eiſenbahndamm 
hat noch niemand entdeckt. Wenn Bahnwärters Katze auf ihren Feldgängen 
vorüberkam, ſo ſtutzte ſie wohl ſeit dem Frühjahr bei dem feinen Piepſen, 
das aus der Hecke, nahe dem Boden, drang, langte auch mit vorſichtiger 
Pfote in die Dornen, um ſie aber ſofort ärgerlich zu ſchütteln und wieder 
zurückzuziehen. 

Nachdem ſie das ein paarmal gemacht, ging ſie vorüber, auch als dicht 
neben ihr die Mutter aus dem Verſtech ſcheuchte. 

Das war im April, die Hecke war dicht zugewachſen und ließ nichts 
ſehen von dem Leit, das ſie unten zwiſchen alten jtarken Weißdornſtämmen 
barg. Die Mutter ſchlüpfte von unten, dicht an der Erde, hinein, von dort 
trug ſie auch Strohhalme und altes Laub langſam nacheinander heran zum 
Neſtbau. Gern blieb ſie, eine vorjährige trockene Hopfenranke, einen Schilf— 
ſtengel oder ein Stückchen anderes Niſtmaterial im Schnabel, mit geſtellter 
Haube ein Weilchen ganz ſtill vor dem Sugang ſitzen, abwartende Dorſicht 
in der Haltung, bis ſie mit dem Geholten in die Hecke ſchlüpfte. Der Bahn— 
wärter ſah ſie ſitzen, wenn er mit der roten Fahne vor ſeinem Häuschen 
ſtand und den Zug erwartete. Sie war ihn auch bald gewöhnt und be— 
merkte ihn kaum mehr, wenn ſie angeflogen kam. Ihre Dorjicht aber 
blieb dieſelbe. 

Als das Neſt innen mit Haaren aus dem Winterpelz von Bahnwärters 
Katze ausgelegt war — Pferdehaare gab es nicht in der Nähe —, machte 
ſich das Weibchen ſelten in der Umgebung, nur des Mittags trieb ſich's 
ein wenig umher, hüpfte in dem kleinen Garten vor dem roten Häuschen 
in kleinen ungeſchickten Schrittchen, durchſuchte die friſche Erde nach den 


514 


7 


15 We. 
* 
N 4 
R. Soffel. Schloß Bischofstein, Frühling T. 
Goldammermännchen, Hollunderblüten nach Injekten abjuchend. 


Raupen vom Weißling, nahm ein Körnchen Sand auf oder eine Larve und 
ſaß ein Weilchen nachdenklich auf dem Saun, bis es beim Dorüberrattern 
der Wagen mit lautem „sit zürrr“ plötzlich aufflog und in ſeine Hecke 
verſchwand. Dem Bahnwärter war bis dorthin geweſen, als habe er immer 
nur einen Dogel geſehen, es ja wenigſtens immer nur einer an derſelben 
Stelle mit ſchön zitronengelbem Kopf und Bruſt und rotem Bürzel. Seit 
kurzem aber kannte er auch das Weibchen und wußte, daß ihm das Lied 
galt, was „er“ ihr von einer der Telegraphenſtangen herunter ſang. Es 
war ein kleines Lied und nichts Beſonderes, aber der Bahnwärter hörte es 
gern, und nach und nach kam es ihm vor, als paßte es recht in die Um— 
gebung. Su ſeiner Einjamkeit, zu der Eintönigkeit der langen Strecke, die 
ſich in der Ferne verlor, deren blanken Gleiſen er jo oft mit den Augen 
und Gedanken folgte. „5yſſſyſſſyſſſih“ ſang der Goldammer herunter, 
wenn der Mann mit ſeinem Spehulieren bis an den düſtern Wald hinten 
gekommen war oder ſich in der weiten Ebene drüben verlor. 

Dann ſchaute er zu dem Dogel hinauf, der mit geſtellter Holle und 
den Schwanz ſchlagend oben ſaß, und bei dem beſcheidenen Lied nahmen 
ſeine Gedanken eine andere Kichtung an. 

Der Goldammer wußte nicht, daß er Gutes ſtiftete mit ſeinem miß— 
achteten kleinen Lied. Er ſchnurrte von der Telegraphenſtange herunter 
in Bahnwärters Garten, wo er einen halben Engerling unter einer Scholle 
fand. Den brachte er ſeiner brütenden Gattin. Die deckte mit ihren Flügeln 
fünf ſtumpfe, glänzende Eier, trotzdem ſie hübſch anzuſehen waren mit 
ihrer feinen ſchwarzrötlichen Seichnung auf graugeſpritztem Grund. Es 
kam ihr nur darauf an, ſie warm zu halten. Bis eines Tags ein ungeduldiger 


7 * 


30 


515 


J. Atkinson. Arthington (Yorkshire), August 1903. 
Brütender Goldammer. 


kleiner Schnabel das buntbemalte Gefängnis ſprengte und ein naſſes un— 
geheuerliches Etwas ihr unter die Flügel kroch. Das wiederholte ſich den— 
ſelben Tag und den nächſten noch zweimal. Die hübſchen bunten Schalen 
flogen über den Neſtrand, die häßlichen kleinen Dinger aber machten ſich's 
warm und bequem und fingen an, durch Geſchrei zu diktieren, was zu 
geſchehen habe. Und die Eltern gaben dem nach. Brachten ihnen Maden 
und Käferlarven, Raupen vom Weißling und ſtückweiſe die erſten Mai— 
käfer. Bis ſie ſie ſo weit hatten, um ſie das Fliegen zu lehren, erſt oben 
auf die Hecke, dann weiter auf die nächſten Büſche, ſchließlich auf die 
Telegraphendrähte, wo die Sprößlinge frech und weltunſicher zugleich, dicht 
aneinander gedrängt ſaßen und viel ſchrien und verlangten, weil ſie noch 
wenig wußten und konnten. 

Bahnwärters Katze aber ſpürte, daß ihre Seit gekommen war und 
paßte ſcharf auf. Und eines Morgens, als ſie, wie oft, unhörbar und 
ſcheinbar achtlos an der Hecke entlang ſtrich, nahm ſie den Neſtling, der 
eben als letzter den andern nachfliegen wollte, mit einem Satz von Weiß— 


516 


Schelcher. 


R. 


Goldammer am Neſt. 


Graf Münster. Berbisdorf, Juli 1909. 
Goldammer. 
weibchen am Neſt. Männchen, die Jungen fütternd. 


dorn herunter, trug ihn ein Stückchen weit, bis ſie ſich ſicher wußte, und 
verzehrte ihn, knurrend vor Befriedigung. 

Nicht lange darauf ſaß die Goldammer wieder auf den Eiern und 
die Jungen der erſten Brut waren in der Umgebung zerſtreut. Es war 
manches anders geworden rund herum, alles Grün dunkler und dichter, 
die Mittage heißer und ſtiller. Der Weißdorn hatte längſt abgeblüht, ſchon 
löſten ſich leiſe die Blätter der Wegroſen und ſanken zu Boden, des Morgens 
ſtand der Tau in ihren duftenden Schalen, die überall auf der Erde lagen 
und von der Hecke herabrieſelten. Im Garten vor dem roten kleinen Haus 
flogen die Weißlinge, ſtanden die Pfingſtroſen weit offen. Die Ebene flim— 
merte, hin und wieder kam der Grauammer herüber, ſaß ſtill wie ein 
Fremdling einen Augenblick auf den Telegraphenſtangen und flog lautlos 
wieder ab, wenn der Bahnwärter aus ſeinem Häuschen trat. Der Wald 
ſandte oft eine Woge ſchweren Harzduft herüber oder ein einſames Droſſellied. 

Der Goldammer flog jetzt gern hinüber zu den grünen Wieſen, in 
denen das Gras hoch ſtand und allerlei Nahrung auf ihn wartete. Da 
ging er gebückt zwiſchen den langen Halmen, las kleine Käfer ab, die 
daran ſaßen und weiche Raupen, zauſte ein grünes Heupferd zu Tode oder 


518 


K. Spengler. Rothehütte (Harz), August 1909. 


Goldammer am Neſt. 


holte ſich die Samen vom Unöterich und harte kleine Grasſamen, indem 
er, darauf ſitzend, die Ähren zur Erde bog und ausklaubte. Hatte er 
genügend Körner geſpelzt, ſo ging's noch weiter hinein in die Wieſen bis 
zum Waſſer. Dort nahm er ein Bad und ſetzte ſich zum Abtrocknen auf eine 
der Weiden. Da lag er halb auf einem Sweige, das häubchen geſträubt, 
den Schnabel offen und den Schwanz auseinandergefaltet, pludderte das 
Gefieder auf, daß die nackte Haut zwiſchen den naſſen Federbüſcheln frei 
lag und ſonnte ſich. 

Als auch die zweite Brut ausgeflogen war, zog das Pärchen ganz in 
die Wieſen hinüber und das Bahnwärterhäuschen ſah ſie von nun an nur 
noch als Gäſte, wenn ſie des Abends herüberkamen, um in der gewohnten 
Hecke zu übernachten und des Morgens früh wieder abzogen. Der Wärter 
war zu der Seit ſchon auf und begrüßte ſeine Dögel, wenn er den erſten 
Hug erwartete oder ſeine paar Sommerblumen goß. 

Bald aber kamen ſie gar nicht mehr. Sie waren von den Wieſen weiter— 
gezogen, nach den Hügeln zu, wo auf den Feldern das erſte Getreide reif 
wurde. Dort hielten ſie ſich jetzt am liebſten auf. Als der Weizen geſchnitten 
war, kamen fie im Suge der Verwandten auf die leeren Felder und folgten 


519 


M. Steckel. Slawentsitz, Februar 1909. 
Goldammer auf kahlem Aſt. 


den Spuren der ausgefallenen Körner, ſpäter den Dreſchern in die Tennen. 
Dort balgten ſie ſich mit Sperlingen und ihresgleichen um Bettlerbrot und 
wurden fett dabei. Sie blieben auch in der Nähe, auf den Feldern, als 
mit dem Frühherbſt die Mauſer kam und ſie faul zum Fliegen machte. 
Da ſah man oft ein Goldhäubchen über einer braunen Furche auftauchen, 
wo ſie träge ſaßen oder ihrer Nahrung nachgingen, bis der Morgen wieder 
zum Abend wurde und ſie ſich aufmachten in die Hecken und Säune der 
Umgegend, in Kornfeimen oder wo ſie ſonſt einen Unterſchlupf fanden, der 
den Herbſtwind abhielt. 

Es war ſpät im Jahr geworden. Die Ebene brannte in heißen, dunkeln 
Tönen, braun und gelbrot, wo das Gras trocken geſtanden hatte, die Wolken 
hingen graurot darüber, als bärgen ſie noch ein letztes Sommergewitter. 
Diolett ſchimmerte die nackte Ackerkrume, ſelbſt das Grün im Moor jah 
fahl und alt. Der Sturm pfiff über das Flachland und orgelte dunkel im 
Walde. 

So trieb er's mehrere Wochen und verſchlug die Dögel nach den Gehöften 
zu. Der Goldammer ließ ſich's aber nicht nehmen, dazwiſchen eine Stunde 
auf einem freien Plätzchen zu dichten, wenn der Regen nachgelaſſen hatte 
und der Wind ihm den Atem dazu ließ. Der ließ ihn freilich oft nur 


520 


O. Pfaff. 


Leipzig, November 1908. 


Goldammer auf kahlem Birnbaum. 


anſetzen, dann wehte er das Liedchen ſamt dem Dogel von der Höhe herunter 
und trug beide ein Stück weit fort. 

Eines Morgens nach einer wüſten Nacht war der Sturm ſtill geworden. 
Über den Feldern lag es weiß, in unregelmäßigen Streifen hingepeitſcht. 
Es war Ruhe geworden, aber die Ruhe der Erſchöpfung, die neuen Sturm in 
ſich trug. Die ganze Natur lag nachdenklich ſtill, ſie wartete auf etwas. 

Mittags fing es leiſe an zu ſchneien. Leiſe, erſt in kleinen Flocken. 
Den ganzen Nachmittag ſchneite es fort, als wollte der himmel die Erde 
einſpinnen, doch die ſchweren Schneewolken hingen immer tiefer herab, ſie 
fingen erſt an, ſich zu entladen. 

Allmählich wurden die Flocken größer, eine legte ſich zur andern, weich 
und leiſe, unermüdlich. Sie hatten noch viel zu tun dieſe Nacht. Eine dicke 
Decke über die Felder, Bäume und Büſche einkleiden, Gräben füllen und Hütten 
verbauen. Sie dichteten während ſie fielen, ſie wandelten die Welt. Aber es 
eilte. Kaſch und raſcher kamen fie, größer und größer. Und ſchließlich fingen 
ſie an zu tanzen. Sie mußten gehorchen, der Wind nahm ſie mit. Und der 
Wind wurde zum Sturm, trieb ſie heulend vor ſich her, jagte ſie im Wirbel, 
warf ſie klatſchend an häuſermauern, einſeitig an die Stämme im Walde, 
verwehte Weg und Straßen und legte die Richtbäume um. 


521 


Es war kein Raum mehr zwiſchen Himmel und Erde, nur Schnee und 
Sturm. Dabei wurde es dunkel. Menſch und Tier hielt ſich verſteckt, keiner 
mochte in dem Unwetter draußen ſein. 

Keiner? 

Der Sturm heulte und ſang. Da Rlingt’s an der Straße „zitz, zitz“ und 
leiſer „ſchürr“ im Brauſen des Windes, fern und unſicher, wie zufällig in 
ſein Lied gekommen. Doch es kehrt wieder: „zit, zitz,“ ein Stückchen weiter 
an der Straße. Dann verſchlingt es der Sturm und die Nacht. 

Der Morgen treibt die Derjchlagenen halb ohnmächtig in die Nähe 
der Menſchen. 

Als der Februar wieder kam, flogen zwei Ammern über den Bahndamm 
und machten ſich drüben an den Büſchen zu ſchaffen. Es ging Tauwind, 
der Schnee war weg, überall rieſelte und ſang es. Der Bahnwärter trat 
aus ſeinem Häuschen und ſah ſich um, die Luft ging ihm lau ums Geſicht. 
Da ſah er den Ammer auf einer Telegraphenſtange ſitzen, den gelben Schopf 
gezauſt vom Winde, die Federn verblaſen. Aber er ſang. Er ſang zum 
erſten Male wieder. 

Der Frühling kommt! 


R. Zimmermann, Rochlitzer Berg, Mai 1909. 


Goldammermännchen, nach Futter ſuchend. 


522 


Die Märzente. 
Von Fritz Bley. 


Die Wuſſower Seen brüllen nachts, Sägemüllers Fenſterſcheiben haben 
ſich vom Froſte Blätter aus der Braunkohlenzeit aufmalen laſſen, das Röhricht 
kniſtert und raſchelt vor Froſt in der windſtillen Luft, Mühlenrad und 
Waſſergang ſind eingeſchlafen. Geſtern noch dampfte auf dem großen See 
am Oberfließe eine Wuhne. heute iſt auch die zugefroren, und nur im 
Unterfließe, wo aus dem Langenberge Sprind um Sprind in der Wieſe zutage 
treten, iſt jetzt noch offenes Waſſer. 

„Paak, paak!“ Da geht's jetzt luſtig zu! Schubheidi! Die Grauen 
ſtürzen ſenkrecht nieder, recken den Bürzel in die höhe und — ſchubb! — 
ſind ſie gründelnd hinunter. Schubb, wieder hoch: zwei löſtliche Eicheln 
im Schnabel! 

„Raaak!“ ruft ein alter Entvogel, der von ferne luſtig herbeigeflogen 
kommt und mitten unter die Schar einfällt. Er ruſchelt ſich das zartgraue 
weißgewellte Unterkleid zurecht, ſtellt die gekrümmten Steißdechfedern hübſch 
auf und prahlt mit ſeinem ſtahlgrünen Kragen und dem weißen Balsringe 
unter den Enten umher. Dann recht er ſich auf, ſchlägt mit den Schwingen, 
legt die ſchönen blauen Deckfedern wieder zurecht und macht ſich nach 
Möglichkeit niedlich. Aber da das gefräßige dumme Weibervolk von ihm 
noch gar keine Kenntnis nimmt, ſtürzt auch er, gründelt und kommt mit 
einer Eichel wieder hoch. Ei, ei, das iſt was Feines! Und da unten liegen 
ſo viele! Überhaupt, Alles was wahr iſt: dies Wuſſower Fließ iſt die 
anſtändigſte Gegend für Enten ringsherum! Namentlich zur Winterszeit! 
Hier wird man nicht gleich, wenn man morgens herbeiſtreicht und einfällt, 
mit Schrot beſpritzt, wie drüben in Grimnitz und Wornow und Kocenhagen 
und Doigtsfelde und gar bei den Bärwalder Bauern! Schubheidi! hinunter, 
herauf: wieder eine Eichel! Wo die nur alle herkommen mögen? Die nächſten 
Eichen ſtehen doch weit drüben am Berge! Aber das iſt alle Jahre hier ſo. 
Schubheidi; hinunter, herauf: wieder eine! Alle Jahre iſt's hier ſo: wenn 
überall die Nahrung knapp wird, hier in Wuſſow finden Entvogel und Ente 
immer gedeckten Tiſch. Waſſerkraut fehlt ja auch an dieſen ſprindigen 
Stellen nie. Und vom herbſtlichen Seggeſamen findet ſich immer noch ein 
Körnlein. 

„Raaak!“ ruft der alte Entvogel nochmals, und heftig ſchlägt er mit 
den Schwingen. Diesmal aber hat der Ruf einen ganz andern Ton. Sorn 


525 


M. Behr. Cöthen, Oktober 1908. 
Gründelnde Wildenten. 


und ärger liegt darin. Und da ſteht er auch ſchon flutſchend auf, ſteigt 
ſchwerfällig ſteil aufwärts und ſtreicht dann mit zunehmender Schnelligkeit 
einem andern entgegen, der ſich eben auf ſeiner Wuhne häuslich niederlaſſen 
wollte, jetzt aber ſchleunigſt abbiegt und Reißaus nimmt. Im Derfolgen 
verſetzt der Alte dem Frechen, den er neulich erſt in hartnäckigem Beiß— 
kampfe zu Fuß erledigt hatte, ein paar tüchtige Schnabelhiebe, und dann 
kehrt er zu ſeinem Wuhnenglücke zurück. Dort iſt die ganze Geſellſchaft 
durch den erneuten Kampf der beiden Entvögel nun doch in Aufregung 
verſetzt worden. Umſonſt haben ja auch die Herren Erpel ihr ſchönes 
Staatskleid nicht angelegt; und wenn ſie auf Liebesgedanken kommen und 
einander zornig bekämpfen, ſo verfehlt das ſchließlich ſeine Wirkung auch 
auf die Enten nicht. 

Da hat das Spiel ſchon begonnen! Kaaak! Was er hat, was er kann, 
jagt der alte Entvogel hinter einer Ente her. Aber ſchon an der Waldecke 
überholt er ſie und übernimmt ſchicklicherweiſe die Führung. Jetzt hoch 
über den Kienberg weg, um den großen See herum und dann wieder zurück — 


524 


Graf Münster. Guteborn, September 1909. 


Stockenten. 


o, was iſt die Welt ſchön im herrlichen Froſtkleide des Hornung! Aber 
am allerſchönſten iſt es doch hier auf der Wuhne im Unterfließe, auf der 
das Pärchen nun wieder einfällt! Kaaak! Der Entvogel iſt jo verliebt in 
die hübſche ſchlanke Jährlingsente, daß er ſie auf das Eis zu treiben verſucht, 
um ſich dort das Jawort zu holen. Aber ſie witſcht ihm immer wieder aus 
und flüchtet ſich mitten hinein unter die andern. 

Die ſchwimmen jetzt, leiſe ſchnatternd zuſammen. Gack, jack, jack, 
gack! Da wird auch der Entvogel aufmerkſam und ſteuert den Dorſichtigen 
nach. Und plötzlich: blubb, blubb, blubb, blubb, duddu, duddu, duddu, wurrrr, 
wurrrr — pchch, pchch, pchch! Da ſind ſie hin! In weitem Bogen um die 
Waldecke herum, über die Wornowſchen Seen weg, um Doigtsfelde herum. 

„Kommen Sie nur fort!“ ſagt der Förſter, der am Stamme einer ſtarken 
Kiefer lehnend dem munteren Treiben der Enten zugeſchaut hatte, zu dem 
Gutsinſpektor. „Wir wollen ihnen ſchnell einen KRuckſack voll Lupinen 
ſchütten. Sie werden nicht lange bleiben, drüben haben ſie ja nirgends 
offenes Waſſer!“ 


525 


Richtig, da kommt die ganze Sippſchaft auch ſchon wieder in langer Reihe 
um den Wald herum; aber ſie Rreilt erſt noch ein paarmal, ehe ſie wieder 
einfällt. An den Förſter iſt ſie ja gewöhnt; der kommt öfter hier vorbei 
und iſt nicht jo ſchlimm, wie die andern zweibeinigen Raubtiere, nament— 
lich wie die halbwüchſigen, die hinter den Kühen herlaufen. 

„Meinen Sie nicht, daß die Enten uns gewittert haben?“ 

„Aber! Wie ſoll denn der Dogel mit ſeinem harten Schnabel wittern 
können!“ 

„Von der Märzente glaube ich das doch! Wenn man ſie unter Wind 
beſchleicht, kommt man ganz nahe heran, mit Nackenwind werden ſie immer 
unruhig und ſtehn auf, wie eben!“ 

„Aus dem einfachen Grunde, weil ſie dann jedes leiſe Rauſchen der 
Kleider vernehmen. Die Ente iſt doch ebenſo feinhörig, als ſie ſcharf— 
ſichtig iſt!“ 

„Das mag freilich ſein! — Haben Sie den Entvogel beobachtet? Die 
Reihzeit muß bald beginnen!“ 

„Sagen Sie lieber: ſie iſt da! Wenn ein Jüngling ſich vor dem Spiegel 
ſchniegelt und bügelt, ſo hat er Tanzſtundenſehnſucht. Der Entvogel macht 
es genau jo: wenn er ſich den Hochzeitsſtaat anzieht, jo geht der Rummel 
los! — Sehn Sie, da jagt er ſchon wieder mit einem andern Erpel hinter 
der Ente her!“ 

„Ein Prachtkerl!“ 

„Na ja, ich laſſe es ja gelten, daß man ſich jetzt ab und zu einen 
zum Ausſtopfen ſchießt. Aber wie ſie es drüben in Grimnitz und Kocken- 
hagen treiben, das iſt doch ein Skandal! Wo ſollen denn die Enten her— 
kommen, wenn man fie in der Reihzeit verjagt? Wenn es nach mir ginge, 
dürfte vom erſten Hornungs ab keine einzige mehr geſchoſſen werden!“ 

„Haben Sie dies Jahr wieder neue Schutzlöcher angelegt?“ 

„Unten im Kuckucksvenn laſſe ich Gräben ausheben und die Erde zu 
Rücken aufwerfen, die ich mit Korbweiden bepflanze. Den Rand beſetze 
ich mit Fichten. Das gibt einen ſchönen Brutſtall, und nach zwei Jahren 
kann ich ſchon die erſten Ruten zu Körben ſchneiden laſſen.“ 

„Die können wir gut gebrauchen!“ 

„Nicht wahr? Und die Enten auch! Aber die Hauptſache müſſen Sie 
tun! Geben Sie den Weibern die Erlaubnis zum Ausjicheln des Graſes in 
den Gräben nicht vor dem Heuet! Dann jagen Sie die Enten nicht mehr ins 
Getreide und vor die Maſchinenmeſſer! Und laſſen Sie unten im Fließe an 
den ſauerſten Stellen das Gras bis zum Heuet ſtehen. Es gibt ja doch nur 
Streu, aber den Enten bietet es dann Schutz! Aber Sie können ja nicht 
leben, wenn die Wieſe nicht jo ratzekahl geſchoren iſt, wie Ihr Kopf beim 
Barbier!“ 


526 


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„Schlagen Sie Ihre Kiefern denn nicht auch ratzekahl herunter?“ 

„Na, hören Sie wenn Sie glauben, daß mir das Spaß macht, dann 
ſind Sie auf dem Holzwege! Wenn es nach mir ginge, gäbe es überhaupt 
nur geplenterten Miſchwald! Nutze ich nicht jedes Loch zu Caubkulturen 
aus? Umſonſt haben wir doch hier nicht den guten Rehitand, und meine 
Faſanen und Enten können ſich doch wohl ſehn laſſen!“ 

„Na, alſo gut: Sie können die Stellen bezeichnen, wo das Gras im 
Fließe ſtehen bleiben ſoll!“ 

„Dann paſſen Sie mal auf, was für Enten wir da haben werden!“ 

Durch die Wipfel hoher Föhren und Eichen fällt das Licht der Dor— 
mittagsſonne auf den verſchneiten Wald. 

„Kaaak!“ ſchreien draußen über dem Fließe die reihenden Entvögel. 

„Kaak!“ — — „KNaaak!“ 


* * 
* 


Im Wuſſowſchen Walde iſt mancher offene Tümpel, den der Förſter 
an den Rändern mit dichten Werftweiden umpflanzt und durch Saatkugeln 
mit Röhricht beſetzt hat. Das gibt mit ſeinen erſten grünen Schoſſen dem 
Rotwildtiere, das in einem ſolchen Derſteck ſeinen heimlichen Stand nahm, 
willkommene Suckerſpeiſe und bietet der Ente ſchöne Deckung zum Brüten. 
Die große Hirſchmutter kennt das Neſt und guckt manchmal hinein. Aber 
die Ente weiß, daß die ihr nichts tut; ſie hat ja ſelbſt ein Kalb und weiß, 
was heimliche Mutterliebe zu fürchten hat. Alſo brütet die Ente darauf 
los, wendet fleißig ihre blaßgrüngrauen Eierchen, die ſich immer voller an— 
fühlen, bis, ehe der Mondwechſel herum iſt, die kleinen olivbräunlichen 
Jungen ausſchlüpfen, die ſofort in Waſſer und Schlamm herumſchnattern. 
Bald ſind ſie nicht allein. Eine zweite Ente brütet auf dem Kopfe einer 
Weide an demſelben Tümpel. Als ihre Kleinen ausgeſchlüpft waren, trug 
ſie ſie im Schnabel hinunter aufs Waſſer. Dort haben ſie's gut: keine 
Ratte im ganzen Loche, kein Hecht und kein Wieſel! Dagegen wimmelt es 
hier von Stechmückenlarven, die als Puppen an die Oberfläche ſteigen. Das 
gibt ein luſtiges Gründeln für die Entchen. Alles wird durchſchnattert und 
durch die feine Sähnelung des Schnäbelchens gezogen, um dann verſchluckt 
zu werden. Don früh bis ſpät iſt die luſtige kleine Geſellſchaft gefräßig, 
und nur in den Mittagsſtunden ſonnt ſie ſich auf einem trockenen Plätzchen 
neben der Mutter. Die freut ſich, daß es in dieſem Jahre ſo viele, viele 
Mückenlarven gibt, die doch die köſtlichſte von allen Gaben des Himmels ſind. 
Denn was ſollte ohne dieſe Brut aus der Entenbrut werden! Die Menſchen 
ſind ſchlecht! Wo ſie ſich einniſten, gießen fie ſtinkendes Gl auf die Tümpel, 
um die Mücken am Kusſchlüpfen zu verhindern. Im vorigen Jahre hatte 
auch die Kälte die Entwicklung der Larven verhindert; da ſtarben der Alten 


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Vögel II. 


ihre mit jo liebevoller Wärme ausgebrüteten Kleinen vor Hunger dahin. 
Sum Erbarmen war's! Vierzehn Stück oder jo ungefähr hatte ſie ausgebracht, 
aber eins nach dem andern kümmerte und ging ein. Dies Jahr aber ilt 
fein! Feuchter März und warmer Mai: nein, iſt das ein Geſchnatter hier 
auf dem Loche! Die grüne Entengrütze iſt ganz zerwühlt und die Kleinen 
haben ſich am Rande im Graje ordentliche Steige getreten; denn ſie machen 
nun ſchon von ſelbſt kleine Ausflüge. Die Alte hat ſchon ihre Not, ſie 
zurückzuhalten; und ſie ſind doch noch Jo ſchrecklich dumm! Neulich hatten 
ſie ſich auch weit weg vom Tümpelufer gewagt, da kam der grüne Mann 
mit ſeinem braunen Hunde. Der ſtreckte den Bürzel ganz ſtockſteif weg, 
hob einen Schwimmer auf und ſtreckte den Schnabel vor den Jungenten aus. 
Aber er tat ihnen nichts, und der Grüne rief ihn zurück. Aber der Hund 
iſt ſchlimm, ſehr ſchlimm! Sobald nun die Entchen noch ein bißchen größer 
ſind, daß ſie ſich vor dem Schnapphechte und dem Kaubvogel zu hüten 
verſtehen, wird die Alte mit ihnen auf das Fließ hinabwandern und dann 
nachts über den Berg auf den großen See ins hohe Schilf. Lange kann 
das ja nicht mehr dauern; denn ſie nehmen nun zuſehends zu hier bei der 
köſtlichen Atzung von Mückenlarven und dem Samen des flutenden Süß— 
graſes, ihrer Lieblingsäſung! Draußen auf dem See wird es dann Kaul— 
quappen im Röhricht geben und Schnecken und Kleeblättchen in der Wieſe 
und lange dicke Tauwürmer, die im Mondſchein ſpazieren kriechen, und 
Fiſchbrut und Jungfröſche dazu! Alles, alles können die lieben kleinen 
Enten freſſen! Ach, das Leben wäre wunderſchön, wenn nur nicht Alle, Alle 
die lieben kleinen Enten freſſen wollten! Da iſt der Hecht und der furcht— 
bare Habicht, die eklige, freche Krähe, das blutdürſtige Wieſel, der ſtänkerige 
Iltis und der Fuchs: alle wollen ſie die armen Enten freſſen! Aber das 
ſchlimmſte Raubtier iſt doch das lange zweibeinige grüne mit ſeinem braunen 
Hunde! 

Dort iſt er ſchon wieder! Geräuſchlos iſt die Alte unter das Wurzel— 
werk eines Werftweidenſtrauches geglitten und leiſe piepend und quäkend 
ſchwimmen die Jungen herbei oder paddeln ſich durch das Kraut zu ihr 
heran. Der Hund ſteht noch immer vor. Immer näher rückt er an das 
Ufer heran. Die Alte meint, daß ihr Gefahr droht. Quäkend ſteht ſie auf, 
flattert ängſtlich über den Hund hin und ſchwärmt dann, als dieſer vom 
Förſter abgerufen wird, in immer größeren Kreiſen herum. Erſt als ſie 
ſieht, daß der Förſter mit anderen Sweibeinigen, die unten rund und breit 
ſind, und mit ſeinem Hunde fortgeht, fällt ſie wieder bei ihren Jungen ein, 
die ſich piepend zu ihr heranarbeiten. 

Hier wird's ungemütlich! Sobald die Kleinen die zweite Schnur der 
Deckfedern geſchoben haben, wandert ſie aus: das ſteht nun bei ihr feſt! 


530 


W. Köhler. Berlin, Mai 1909. 
Märzente, ihre Jungen führend. 


Aber ſchließlich beruhigt ſie ſich. Anderswo iſt es doch viel, viel 
gefährlicher als in dieſem hübſchen Derjtecke. Und von allen ſchlechten 
Menſchen iſt dieſer Förſter der ſchlechteſte noch lange nicht: er hat doch 
wieder ſeinen Hund abgepfiffen! 


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* 


Der Hochſommer iſt da! Die ſchlimmſte Not iſt überſtanden. Die 
Jungen ſind flugbar und mit der Mutter auf den See gewandert, wo ſich 
mehrere Schoofe zu einer Schar zuſammenziehn. Auch die Entvögel haben 
die Rauhzeit hinter ſich, in der ſie nicht fliegen konnten und die dickiten 
Moraſtverſtecke aufſuchen mußten. Sie tragen jetzt ihr ſchlichtes Herbſt— 
kleid, das die Aufmerkjamkeit böſer Feinde weniger auf ſie lenkt, als das 
prahlend lebhafte Hochzeiterkleid. Tagsüber liegen die Scharen auf dem 
Waſſer. Aber wenn die Sonne nach dem heißen Tagewerke glühend hinter 
dem Dunſte des Waldſaumes niedertaucht und die erſten bleichen Nebel aus 
den Wieſen aufſteigen, dann hebt ſich Schar um Schar aus Schilf und hohem 

34 * 


531 


— 
— 


5 . 
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Steenhuizen. Voorschoten, April 1905. 


Brütende Märzente. 


Wieſengraſe auf und zieht in langen Flügen am Abendhimmel hin den 
lockenden Haferfeldern oder noch lieber den köſtlichen Gerſtenſchwaden zu. 
Mit ihrem einzigartigen Scharfblicke erkennen ſie aus weiter, weiter Ferne, 
wo tagsüber die Schnitter eine Gerſtenbreite auf die Schwad gelegt haben; 
und pfeilſchnell ſtreben ſie ſauſenden Fluges dieſem Felde zu. Aber ehe ſie 
einfallen, umkreiſen ſie die Schwad wieder, immer wieder, bis ſie endlich 
Vertrauen faſſen und ſich geräuſchvoll niederlaſſen. Einen Augenblick noch 
ſichern fie. Dann verkündet das laute „Kaak!“ eines alten Entvogels, daß 
die Mahlzeit beginnen kann und alt und jung gibt ſich dieſer luſtigen Arbeit 
hin. Was ſo ein alter Entvogel dabei nicht alles zu erzählen weiß! Man 
glaubt gar nicht, wie ausdrucksvoll ſein leiſes Schnattern iſt! 

Da blitzt es aus einem mit Gerſte bedeckten Loche auf, und heißes 
Schrot ſpritzt mitten in den dichteſten haufen. Ein paar Enten zappeln am 
Boden. Entſetzt ſtehn die andern auf, aber ehe ſie hoch kommen, blitzt, 
knallt, raucht, ſtinkt und ſpritzt es noch ein paarmal; und dann kommt ein 
großer Hund, ſchnappt nach den flügellahm Geſchoſſenen und trägt ſie ſeinem 


952 


O. Pfaff. Leipzig, April 1907. 
Legende Märzente. 


Herrn in dem Loche zu. der iſt inzwiſchen aufgeſtanden und drüben ſteigt 
ein anderer lachend aus feinem Loche, der auch drei oder vier Enten auf— 
lieſt. Doch ſchnell verſtecken ſich beide wieder und auch der Hund klettert 
zu ſeinem Herrn hinunter. 

Puji, puji, pui, pui! Schon wieder kommen andere Enten gezogen, 
kreiſen über dem Felde, fallen ein und gehn in die Gerſte. Wieder Schüſſe 
und Entengeſchrei, polterndes Aufitehn, haſtiges Quäken, fallende Enten 
und pfeifender Flug, der in der Abendſtille verklingt. Langſam ſteigt der 
Mond über das Feld herauf. 

Da kommt eine dritte Schar gezogen. Sie kreiſt länger und vorſichtiger 
als die andern beiden. Drüben in Kockenhagen hat ſie ſchon Dampf ge— 
kriegt und ein halbes Dutzend Tote gelaſſen. Aber ſchließlich faſſen ſie 
Mut und fallen ein. Diesmal warten die Jäger aber nicht, bis ſie am 
Boden ſind, ſondern geben auf die Niedergehenden, die ſich vom Himmel noch 
gut abheben, Feuer. Mit wildem Gepolter donnert die ganze Schar davon. 
Aber drei liegen tot am Boden, und zwei andere greift der Hund. 


535 


„Das hat gelohnt!“ meint lachend der Injpektor. 

„Und morgen lohnt es noch einmal!“ antwortet der Sörſter. 

„In drei Tagen haben wir Vollmond! Solange werden ſie wohl kommen! 
Wir ſetzen uns dann hinter die Hocken!“ 

„Machen wir! Aber Sie ſollten ſich den Mond in den Rücken nehmen; 
da haben Sie beſſeres Licht!“ 

„Wollen wir es nicht auch mal mit dem Früheinfalle im Fließe ver— 
ſuchen?“ 

„Wenn ich raten darf, nicht! Sehn Sie: hier auf der Gerſte tun Ihnen 
die Enten Schaden. Und wer weiß überhaupt, woher die kommen! Meilen— 
weit meiſtens! Wenn ſie ſatt ſind, kehren ſie heim, wer weiß, wohin! 
Die nehmen wir alſo, ſo viele wir nur herunterholen können. Aber die 
morgens, von unſerem oder fremdem Felde kommend, auf dem Fließe oder 
den Wieſen einfallen, die wollen wir doch ſchonen; denn die haben doch die 
Abficht, bei uns zu bleiben. Die können wir uns dann im Herbite holen, 
wenn ſie hübſch voll und ſchwer ſind!“ 

„Hören Sie, Förſter, das iſt eigentlich die allerſchönſte Entenjagd! 
Denken Sie noch an den Ohtobermorgen im vorletzten Jahre, als die Hirjche 
am Kienberge ſchrien und die beiden Birkhähne auf der nebeligen Wieſe 
kullerten und die Enten Schoof auf Schoof vom Felde zurückkehrten und 
auf den Blänken neben uns einfielen? Herrgott, war das ein Flügelpfeifen, 
Hlatſchen, Klingeln, Knäcken, Schwirren, Quarren, bis ich endlich dazwiſchen 
ſchoß!“ 

„hätten Sie lieber nicht geſchoſſen und gewartet, bis der Hirſch zu Holze 
gezogen war, der oben an der Brandſchonung ſchrie!“ 

„Wenn es nach Ihnen ginge, käme ich überhaupt niemals zu Schuß!“ 

„Na, ich denke, Sie haben heute abend Ihren Galgen voll genug!“ 


* * 
* 


O, Mütterchen, Mütterchen, was ſoll nur werden? heute lebt der ganze 
See! Draußen ein Kahn am Rande des Rohres, hier einer mitten drin. 
Und der ganze See voller Kähne! Dort fährt einer ins Röhricht und dort 
und dort!“ 

Die alte Ente ſchweigt. Sie weiß ſchon Beſcheid! Schon zweimal hat 
ſie dies erlebt und nicht immer ſind aller guten Dinge drei. Schon als ſie 
mit ihren flugbaren Jungen hier den Kockenhagener See bezog, fiel ihr auf, 
daß in das Röhricht rechtwinkelige Schneufen gehauen waren. Wenn ſich 
ein Kahn auf die Spitze dieſes Winkels ſtellt, können zwei darinſitzende 
Jäger nach links und rechts hin die Schneuſe beſchießen. Und wieviele 
ſolcher fürchterlichen Übergänge find in dem Rohrwalde, der bisher den 
armen Kinderchen ſo ſchönen Schutz geboten hat! Da wird man fleißig tauchen, 


534 


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M,. Kohler, Bei Berlin, Oktober 1908. 
Pärchen Märzente. 


unter Geknäck und Kraut ſich verjtecken müſſen! Aber dann kommen die 
Hunde, die böſen Hunde, die alle aufſtöbern und greifen, was ſich nicht 
hinaustreiben läßt. 

Dorfichtig ſammelt die Alte ihr Schoof um ſich und überlegt. Soll ſie 
warten, bis die Gefahr unentrinnbar wird? Dort draußen in den Kähnen 
kommen ſie gezogen mit Feuerſpritzen und Hunden, langhaarigen und glatten. 
Um den Leib geſchnallt haben ſie braune Dinger, darin ſtecken grüne und 
rote Pflöcke. Wenn fie die in die Seuerrohre jtecken, blitzt, knallt, ſtinkt 
und ſpritzt es den Enten den Tod ins Gefieder. Und dazu freſſen die zwei— 
beinigen Raubtiere tote Schweine, die zerhackt und in ihre eigenen Därme 
geſtopft in den Kauch gehängt ſind, und tuten auf den blanken Flaſchen, aus 
denen ſie brennendes Waſſer trinken. Und dabei rühmen ſie ſich grölend, 
wieviele Enten ſie dort geſchoſſen haben und wieviele dort, und ſchimpfen 
dann noch dazu, daß es immer weniger werden von Jahr zu Jahr! 

Die Alte kennt dieſe Feinde ſchon. Es iſt eine weitverzweigte Bande 
von Förſtern, die hier alle Jahre den Kockenhagener See bejagt. Weil ſie 


536 


R. Zimmermann. Rochlitz, Fanuar 1909. 


Sliegende Märzenten. 


dabei ganz unter ſich find, nennen fie es „die Exzellenzenjagd“. Und mit allen 
Nichtswürdigkeiten betreiben ſie die! 

Quääk, quääk — bautz, bautz! Da liegen ſchon zwei arme Enten, 
und zwei Köter ſind aus dem Kahne geſprungen und holen ſie herein. Hier 
gibt es nur eine Rettung! „Kinder gebt acht! Ganz ſtill heraus, ſteil in 
die höhe, rechts über das Rohr herum und über die Fichtenſchonung. Gelingt 
es, ſind wir durch!“ 

Es gelingt. Geſchrei hüben und drüben. Ein Hagel von nachgeſandtem 
Schrot. Weit, weit drüben auf dem Wuſſower Fließe erſt fällt das Schoof 
ein und die Alte gackert leiſe von einem zum andern und ſtellt feſt, daß 
ſie alle beiſammen hat bis auf das Neſthäkchen, das ſich nicht herausgetraut 
hat, als es das Leben galt. Nack, jack, jack — gäck! 

Drüben aber geht es von Schneuſe zu Schneuſe. Überall Schüſſe, 
Entenſchreie, planſchende Treiber und tauchende Hunde, abermals Schüſſe 
und Freuderufe. Dann fahren alle Kähne zuſammen und es wird ſtille 
über dem See. Abends kommt der Fuchs und hält Nachleſe im zertretenen 


537 


W. Köhler. Berlin, Mai 1909. 
Alte Märzente mit Jungen auf dem Lande. 


Rohre, und der Mond ſchielt aus dunkelm Gewölke herab auf Reinekes 
lichtſcheues Treiben. Quääk! Blubb, blubb, blubb! Da hat er eine! Die 
andere drüben tauchte vor ihm weg. Aber als ſie den Schnabel unter einem 
Mummelblatte hervorſtreckt, um ein bißchen Luft zu ſchnappen, hat der 
Spitzbube fie auch weg. Quääk! Mit zweien über der Schulter ſchnürt 
er lachend davon. 

Am andern Tage wird der ganze Teich bejagt. Der Müller hat alles 
Waſſer heruntergelaſſen. Trotzdem müſſen die Räuber und Mörder bis an 
die Bruſt hinein. Die Schützen ſind zwiſchen die Treiber verteilt und ſie 
ſehen ſchon aus wie richtige Verbrecher! Keinen ordentlichen Stiefel an den 
Beinen, nur lotterige Schuhe mit Löchern, aus denen das Waſſer wieder 
herauslaufen kann und Leinenhoſen darüber, die ſie ja wohl den Dogel— 
ſcheuchen geſtohlen haben! Den Gürtel mit den roten und grünen Feuer— 
pflöcken haben ſie um den Hals gehängt und den Feuerpüſter tragen ſie 
ſenkrecht. Denn wenn einmal einer den andern ankraßt, jo gibt es einen 
Höllenſpektakel, als ſei ihm das bitterſte Unrecht geſchehen. Aber die armen 
Enten müſſen dran glauben! 

Den Himmel empört es! Ein Bullkater zog ſich zuſammen und bricht 
nun mit Blitz und Donner los, gerade als die Schützenkette mitten auf 
dem Teiche iſt. Aber die laſſen ſich nicht irremachen, an denen iſt Pech 
und Schwefel verloren! Die Enten wiſſen gar nicht mehr aus noch ein. 
Aber die Räuber und Mörder blitzen und knallen mit dem Gewitter um 
die Wette und nehmen den Teich, als der erſte Trieb zu Ende iſt, gleich 
noch einmal kehrtmarſch im zweiten Triebe vor. Das gibt ein Entenſterben, 
von dem der Schrecken noch lange umgehen wird unter allem, was gaakt 
und knäkt und Raakt. 


538 


IT. Behr. % 8 Cothen, Oktober 1908. 
Gründelnde Märzenten. 


Aber als die Unholde am Ufer im ſtrömenden Regen die Gemordeten 
in eine Reihe gelegt haben, immer die zehnte um eine Halslänge voraus, 
meint der Dicke mit der roten Naſe und den vier Augen, was der Räuber- 
hauptmann von der ganzen Bande iſt, dieſer Gewittertrieb ſei die ſchönſte 
Exzellenzenjagd ſeines Lebens geweſen. 

Häk! — Aäk! 1 2 5 

Reihzeit in Berlin: man muß es geſehen haben, um es zu glauben! 
Hinter dem häuſermeere verſinkt nach einem ſchönen Märztage mit trübem 
Rot die Abendſonne. Da hält es den Entvogel am Neuen See nicht mehr. 
Schon lange macht er der ſchmucken Jungente den Hof. Jetzt treibt er ſie 
auf; aber kaum ſind beide flutſchend aufgeſtanden, da jagt auch ſchon der 
Alte vom See mit ärgerlichem „Kaaak!“ hinter dem Kurſchneider und 
ſeiner Liebſten her. Klingelnd und pfeifend geht es um den Keichstag 
herum, am Ufer entlang, zum Kupfergraben, durch die Dorotheenſtraße 


2 Jıe 2 Februar 2900. 


Geläufe der Stockente am Waſſer im Schnee. 


539 


O. Grabham. Vorkshire (England), April 1905. 
Eben ausſchlüpfende Märzenten. 


zurück, hinunter zum Soo, wieder herum, an der Schleuſe hoch und dann 
an der Potsdamer Brücke nieder. „Kaaak!“ 

„Jawoll: Kaaak!“ ſchreit oben auf der Brücke ein Berliner Junge, 
der luſtig dieſem Treiben zuſchaut und den Enten ein Stückchen Semmel 
hinabwirft. Er kennt ja die Enten im ganzen Weſten und fühlt ſich als ihr 
ritterlicher Beſchützer. Welche Empörung, wenn er im Sommer feſtſtellen 
muß, daß von „ſeinen“ zwölf Jungenten, die an der Löwenbrücke am Neuen 
See die Märzente führte, über Nacht die Ratten vorgeſtern drei und geſtern 
wieder zwei geholt haben! Und die Freude, als im letzten Sommer ſeine 
Lieblingsente — wißt Ihr, die mit dem weißen Fleckchen an der Stirn! — 
ihre Jungen auf das Springbrunnenbecken am Bismarckdenkmale geführt 
hatte! Halb Jung-Berlin mußte er das zeigen, und wenn die Alte mit ihren 
Kleinen herankam, um ſich mit Semmeln, Obſt und dem Schinken von den 
Frühſtücksſtullen füttern zu laſſen, ſo ſetzte er auseinander, daß dieſe ſeine 
Ente — — 

„Deine? Woſo denn? Die jeheert doch dir nich alleene?“ 

„Na has du ſe villeich zaerſt jefunden?“ 

— — alſo daß ſeine Ente zeige, wie die Wildtiere vertraut und ſchließ— 
lich Nutztiere des Menſchen geworden ſeien! Und ob es nicht herrlich ſei, 
mitten in Berlin dies ſchöne Wild zu haben: die Märzenten und die jo 
vertraut gewordenen Ringeltauben ? 


540 


Steenhuizen. Voorschoten, April 1905. 


Neſt und Gelege der Märzente. 


„Na jewiß doch!“ 

Ganz Jung-Berlin iſt ſich darin einig. Und die Alten auch. Selbſt 
von denen, die wie wildgewordene Autos hinter ihren Geſchäften herraſen, 
wirft doch an der potsdamer Brücke oder am Keichstagsufer der Eine oder 
Andere einen freundlichen Blick hinunter auf dies letzte Stückchen freien 
Naturlebens im überhaſteten Großſtadttreiben. 

Um ſo betrübender und empörender iſt das Schauſpiel, daß noch immer 
an der Waſſerkante in den Entenkojen oder Pohlen der Fang zur Keihzeit 
gewerbsmäßig betrieben werden darf trotz der im Geſetze vom 14. Juli 1904 


541 


M. Behr. Amrum, September 1908. 


Enten (Spieß- und Pfeifenten), über einer Dogelkoje fliegend. 


gewährleiſteten Schonzeit. Daß die Küſtenbewohner von dieſem Fange wirt— 
ſchaftlichen Vorteil haben, ſollte doch kein Grund für die Bezirksausſchüſſe 
ſein, den Paragraph 3 Abſatz c des genannten Geſetzes in Anwendung zu 
bringen und die Schonzeit aufzuheben! Die Klagen dieſer Entenfänger über 
Schädigung in ihrem Erwerbe ſind um ſo unberechtigter, als ſie alle ja doch 
das Recht zur freien Waſſervogeljagd haben, die Schonung zur Reihzeit 
alſo auch ihnen zugute kommt. Und ſind denn überhaupt dieſe Entenfänge 
um ein Haar beſſer, als der nun endlich durch Keichsgeſetz verbotene Dohnen— 
ſtieg es war? Leider iſt bei Beratung des ODogelſchutzgeſetzes verſäumt 
worden, ſie zu verbieten. Sie mochten zur Not geduldet werden in früheren 
Seiten, als unſere Seen und Brücher noch von ſchwarzen Scharen der Enten 
wimmelten. Je mehr aber der Grünkopf zur Seltenheit wird, deſto ver— 
werflicher erſcheinen ſie! Und die Jägerwelt ſelbſt ſollte dies mit gebührender 
Entſchiedenheit betonen. Oder will ſie etwa warten, bis die Tierſchutzvereine 
es ihr zuvortun und ſie mahnen, des Jägers Ehrenſchild auch dem immer 
mehr ſchwindenden Waſſerwilde gegenüber hochzuhalten? 


542 


Der Kolkrabe. 


Don Hermann Löns. 


Der fettjte Monat für das Raubzeug iſt der Hornung; er beſchert ihm 
reichlich an Fallwild. 

Die Sonne hat dann ſchon Kraft und ſchmilzt den Schnee an; aber 
nachts gefriert er wieder und die Kälte überzieht die Schneedecke mit einer 
Eisſchicht. Fällt dann Neuſchnee, dann kann der Schnee zwei und drei 
Eisſchichten übereinander bergen. 

Unmöglich iſt es dann für Hirſch und Reh, zur Bodenäſung zu gelangen; 
kümmerlich müſſen ſie dort, wo nicht voll gefüttert wird und wo ſie kein 
Weichholz zur Genüge haben, ſich mit ſaft- und kraftloſer Äjung behelfen, 
kümmern und kommen ab. 

Bei jedem Tritt zerbrechen die Schalen die harte Eiskruſte des Schnees, 
das Stück beginnt an den Läufen zu klagen, fällt und ſteht nicht mehr auf. 

Auch dem Haſen, den feine breitſohligen Füße über die mörderiſche 
Schneedecke tragen, geht es dann ſchlecht; nirgendswo findet er Ajung; jo 
muß er an den beinhart gefrorenen Futterkohl, aber der bekommt ihm 
nicht, und elend muß mancher Haje verenden, wie denn auch Rebhuhn, 
Ringeltaube und Faſan an Aſungsmangel eingehen oder an ungenügender 
oder gefährlicher Aſung. 

Fuchs und Marder geht es dann aber gut; reichlich iſt ihnen der Tiſch 
gedeckt und noch bequemer iſt es ihnen gemacht als zur Satzzeit, wenn das 
Feld von Mäuſebrut und Junghaſen wimmelt; im Hornung brauchen ſie 
die Beute nicht zu beſchleichen, entſchlüpft ſie ihnen nicht; ſteif und tot liegt 
ſie da und wer eine gute Naſe hat, findet ſie ſchon, ehe ſie weithin wittert. 

Darum hat alles, das wintertags in der Hauptſache auf Luder an— 
gewieſen iſt, im Hornung Roll- und Ranzgeit; jeder Bau im Walde füchſelt 
jetzt ſtark, denn die heiße Betze rennt und der Fuchsrüde ſucht ſie von Bau 
zu Bau; in der Forſt erſchallt das Ranzgekreijche des Edelmarders und auf 
den Böden der Dorfhäuſer das des Hausmarders. 

Auch von dem Flugraubzeug paaren ſich im Hornung die Arten, denen 
der Winter den Tiſch deckt. An der ſonnigen Talflanke des Gebirges kreiſt 
laut rufend das Steinadlerpaar; es hat den Winter über keine Not gelitten; 
ſeine ſcharfen Augen erſpähten jedes Stück Fallwild, die Gemſe im Catſchen— 
geſtrüpp, den Hirſch am Rande des Geröllgrabens und das Reh am buſchigen 
Abhange. 


Und noch einer ilt es, der dem Winter nicht gram fein konnte. Der 
Kolkrabe iſt es; er fand reichlichen Fraß, wenn er mit ſtolzem Adlerfluge 
dahinrudert und mit den ſcharfen Augen das Schneefeld abſpähte. Aus 
doppelter Turmhöhe ſtieß er dann hernieder, jagte den Buſſard mit furcht— 
baren Schnabelhieben von dem gefallenen Reh und die Krähen von dem 
verendeten Haſen, und ſelbſt der Fuchs ließ die Lunte hängen und rückte 
aus, wenn der Kabe ihm Stoß auf Stoß verſetzte. 

Den ganzen Winter hat ſich das Rabenweibchen umhergetrieben, da 
verweilend, wo es Fraß fand, weiterſtreichend, wenn er zu Ende war. 
Am Flußufer hatte es den angeſpülten Lachs in einer Woche aufgezehrt, 
hatte im Bergwalde ſich an einem gefallenen Hirſch gemäſtet, dort ein ver— 
endetes Reh bis auf die Decke und die Knochen verzehrt, da einen ein— 
gegangenen Haſen verſpeiſt, und noch allerlei anderes gefunden, das ſich 
mitnehmen ließ, auch manche Maus erwiſcht. 

Nun aber fühlte es ſich nach dem großen Bruche zwiſchen Geeſt und 
Moor hingezogen, wo es ſeit Jahren gehorſtet und ſeine Brut aufgebracht 
hatte. Es flog den ganzen Tag, ſuchte zur Nacht eine dichte Fichte im Walde, 
ſättigte ſich an dem Kerne eines Fuchſes, den der Förſter auf der Lichtung 
liegen ließ, flog weiter und kam um die Uhlenflucht im Bruche an. Dreimal 
kreiſte es über der wildverwachſenen Wohld, dann ſchoß es auf einen Birken— 
beſtand zu, flatterte darin entlang und ſchwang ſich in einer glattſchäftigen, 
hohen Kiefer ein. 

In der grauen Morgenfrühe, als das Rotwild noch nicht wieder aus 
der Heide zurück war, erwachte das Kabenweibchen; es ſchüttelte den Reif 
aus dem Gefieder, zupfte ſich die Federn zurecht, ſtürzte ſich aus der Krone 
der Kiefer faſt bis zum Boden, flog durch den Birkenbeſtand und über die 
Rodung und ſtieg erſt über der blanken Heide empor, wo kein Gebüſch, 
kein Baumbeſtand den Ausblick verſperrte. 

Es war noch alles dort jo, wie ſonſt. Swiſchen Heide und Bruch floß 
die flinke Beeke hin und her, ein gutes Waſſer, denn leckere Forellen und 
äſchen gab es darin, und wenn ſie laichten, waren ſie bequem zu fangen. 

Im Bruche kam ſie mit der Ahe zuſammen, einem faulen Flüßchen, in 
dem aber Hechte, Aale, Braſſen und Döbel lebten. Suzeiten ließ die Ahe 
ihre Ufer hinter ſich, überſchwemmte das Wieſenland, und wenn ſie nachher 
wieder beſcheiden wurde, dann brauchte der Rabe nicht lange nach Futter 
zu ſuchen, denn überall zappelten ſich in den Lachen und Gräben Fiſche ab. 

Das, was da hinten ſchimmerte, das war der Fluß, und der Wald an 
ſeinem Ufer, das war ein ganz beſonderer Wald, denn jedes Jahr horſteten 
an vierzig Paare Fiſchreiher dort. Je nachdem es einem Raben nun Der— 
gnügen machte, konnte er den Reihern die Eier oder die nackten Jungen 
ſtehlen oder unter den Geſtänden am Boden nach Fiſchen ſuchen, die den 


544 


R. B. Lodge. Transsylvanische Alpen, September 1908. 
Drei Kolkraben am Luder. 


Jungreihern entglitten, und manchmal lag dort auch ein Jungreiher, der 
das Übergewicht bekam, vom Horjtrande ſtürzte und auf dem Boden barſt. 

Ferner waren dort hinten die Fiſchteiche; da gab es die fetteſten Fröſche 
weit und breit, und nicht ſelten fand ſich dort ein abgeſtandener Karpfen, 
und vor dem Dorfe dort unten der weiße Fleck, das war die alte Sand— 
grube, da brachten die Bauern ihr verendetes Dieh hin, und in der Not 
war da ſchließlich immer etwas für einen Raben zu finden. Außerdem 
gab es in dem Bruche jo viel Kleingetier, daß ein Rabenpaar nicht in 
Verlegenheit kommen konnte, wie es ſeine Brut ſatt bekommen ſollte. 

„Ruß, ruk,“ rief das Kolkrabenweibchen über das Bruch, und der 
alte Hegemeilter, der mit dem Oberholzhauer über das Hauptgeſtell geht, 
lächelte und ſagte: „Kiek, der Rauk is all wedder da! Jetzt wird es Früh— 
ling.“ Der Alte liebte den Raben und hegte ihn; er wußte, daß er ab und 
zu einen Junghaſen aufnahm oder ein Birkhuhnneſt beſtahl, aber ihm war 
auch bekannt, daß er das kranke Wild ausmerzte und ſo der Seuchen— 

Vögel II. 55 
545 


verſchleppung vorbeugte und daß er der Hauptfeind der Kreuzotter war 
und im Mäuſe- und Engerlingvertilgen Hervorragendes leiſtete. 

Aber nicht nur deswegen ließ er ihn in Ruhe, ſondern weil er ſchön— 
heitsfrohe Sinne hatte; das Herz lachte ihm in der Bruſt, hörte er den 
runden Ruf des Raben, der an uralte Seiten gemahnte, da der Rauk noch 
Wodes heiliger Dogel war, der vor dem Dorfe horitete und der nicht litt, 
daß der Adler die jungen Lämmer und der Habicht die Hühner ſchlug, und 
wenn der alte Grünrock die Raben über der Wohld im Balzfluge kreiſen ſah, 
dann frohlockten ſeine Augen. 

Su langweilig war es ihm im Laufe der Jahrzehnte auf der Welt 
geworden; verhallt war des Wiedehopfes ſeltſamer Ruf, zerſtoben der Blau— 
raken Farbengeflimmer, verſchwunden war der Schreiadler, der Uhu horitete 
nicht mehr in der Wohld und nur noch je ein Paar Kraniche und Wald— 
ſtörche friſteten hier im meilenweiten wilden Bruche ihr Daſein, nachdem 
allerlei herzloſes Volk, Schiefer, Eierſammler und Bälgehändler die meiſten 
von ihnen getötet oder vertrieben hatten. Darum ſchonte der alte Grünrock 
den Rauk, gönnte ihm im wildreichen Bruche die Jagd und labte ſich an 
ſeinem ſtolzen Rufe und an dem Adel ſeines Fluges. 

„Riek, Konrades, nu ſünd dat all twei!“ rief er und zeigte nach den 
Bruchwieſen, über denen hoch in der Luft das Paar ſeine Kreije zog und 
von wo die Balzrufe zu den beiden Männern herüberſchallten; laut und 
rund klang es: „Kulong, klong, klong, ruck ruck rack rack.“ Unter einer 
Fichte am Beſtandesrande, deren tief herabhängende Sweige eine Laube 
bildeten und deren Tagewurzeln durch ein darauf gepflocktes Brett zu 
einer Bank geſtaltet waren, machte der Hegemeilter Halt: „Hier wollen wir 
frühſtücken; ich bin ein bißchen müde.“ 

Er ſetzte ſich und ließ dem Oberholzhauer Platz neben ſich, zog das 
Meſſer aus der Hoſennahttaſche und aß mit Bedacht; ab und zu nahm er 
das Glas vor die Augen und ſah nach den beiden Raben, die immer noch 
laut rufend ihre Kreiſe zogen. „Nun ruhig,“ ſagte der Hegemeiſter, „ſie 
kommen auf uns zu! Sie haben den Fuchskern den ich vorvorgeſtern da 
liegen ließ, geäugt.“ Die Raben jchraubten ſich herunter, ſchoſſen an dem 
Luder vorbei, fuhren wieder empor, jenkten ſich abermals, ſtießen noch 
einmal auf und ſetzten ſich ſchließlich. 

Eine ganze Weile ſaßen ſie da und drehten die Köpfe hin und her, daß 
ihr ſtahlfarbiges Gefieder in der Sonne bald einen blauen, bald einen 
grünen Widerſchein ſprühte, hüpften näher, ſprangen zurück, betrachteten 
mit ſchiefgehaltenen Köpfen den balgloſen Fuchs, flatterten noch einmal 
hoch und ſpähten das Gelände ab, und nahmen ſchließlich den Fraß an, 
mit den klobigen Schnäbeln lange Fleiſchſtreifen von den Heulen und 
Blättern reißend und dann das Geſcheide hervorzerrend und verſchlingend. 


546 


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A. Bachmann. Eyrarbakki (Island), August 1904. 


Kolkrabe, am Rande eines Sumpfs marjchierend. 


Das Männchen, das ſchon vorher eine abgeſtandene Barbe am Allerufer 
gekröpft hatte, war bald ſatt, flog auf die Spitze der krauſen Hüteeiche, 
putzte den Schnabel, ordnete das Gefieder, blies die Kehlfedern auf, ſträubte 
die Kopffeder, ließ die Flügel hängen, fächerte den Keilſchwanz, und nachdem 
es einige Male hin und her getrippelt war und auf ſchnurrige Weiſe ge— 
ſchnalzt, gegluckſt und geſchluckſt hatte, fing es an, ſeinen Geſang von ſich 
zu geben. 

Der Hegemeiſter bekam vor Dergnügen einen ganz roten Kopf und 
ſein Begleiter hielt ſich vor heimlichem Lachen den Leib, denn es ſah zu 
verdreht aus und hörte ſich zu lächerlich an, wie der ſtattliche Vogel da 
auf der Spitze der Eiche mit geſträubten Kopffedern und aufgeblajenem 
Halſe daſaß, mit den Flügeln zitterte, mit dem Schwanz wippte und auf 
das allerzärtlichſte die ſeltſamſten Schnalz-, Siſch-, Triller- und Pfeiftöne, 
aber alle ganz leiſe, von ſich gab, ab und zu ein merkwürdiges Schnabel— 
klappern, den Lock- oder den Warnruf oder den Balzlaut, dazwiſchen flechtend. 

Dann erhob er ſein Gefieder, warf ſich aus der Eiche, rief rauh „Krank, 


548 


A. Bachmann. Eyrarbakki (Island), August 1904. 


Alter Kolkrabe, jein Junges atzend. 


krak krak“ und ruderte über die Wieſe hin, und hinter ihm her ſtob das 
Weibchen, und da, wo ein runder Weidenbuſch ſtand, ſtießen ſie umſchichtig 
nieder. „Ich glaube,“ ſagte der Hegemeiſter, „da iſt der Fuchs; ich will 
mich fertig machen.“ Er ſpannte den drilling und ſtand auf. Eine Weile 
ſtießen die Raben nach dem Buſche, dann fuhr ein ſchwarzes Tier heraus 
und flüchtete dem Walde zu. 

„J, was iſt denn das?“ meinte der Förſter; „für eine Katze iſt es zu 
lang.“ Er nahm das Glas, ließ es aber ſchnell wieder auf die Bruſt ſinken 
und flüſterte: „Konrades, lauf ſchnell nach der Beeke zu, es iſt der Otter!“ 

Der Holzhauer ſchlich erſt einige Schritte langſam den Holzweg entlang 
und ſprang dann auf die Wieſe. Mit rauhem Angſtlaute ſtob das Raben: 
paar von dannen, der Otter aber wendete und ſuchte das Holz zu gewinnen. 
Zehn Schritte davor ſchlug er im Feuer rundum. 

„Donnerwetter!“ rief der Hegemeiſter, „Donnerwetter, ein alter Otter— 
rüde, ſeine dreißig Pfund ſchwer! Und da ſage noch einer, der Kolkrabe iſt 
ein ſchädliches Geflügel. So, nun wollen wir ihn ſtreifen und dann haben 


549 


Dr. Heatherley. Northumberland, April 1909. 
Junge Kolkraben im Leit. 


wir alle etwas, ich den Balg, du deinen Taler für das Rennen und die 
Raben einige anſtändige Mahlzeiten.“ 

Das Rabenpaar hatte ſich nicht ſchlecht erſchrocken, als der Holzhauer 
aus dem Walde hervorſprang, und als es am anderen Tage dort vorüber— 
ſtrich, wo die Anſitzbank unter der Hängefichte war, beſann es ſich erſt 
lange Seit, ehe es den Otterkern annahm, aber ſchließlich ging es doch 
daran und nach acht Tagen war von dem Fuchs und dem Otter nichts mehr 
übrig, als das blanke Gerippe. Drei Meilen weiter lag außerdem in einer 
Kiefernbeſamung ein hirſch, der an einem alten Schuſſe eingegangen war, 
und obgleich die Füchſe, Dächſe und Marder nächtlicherweile ſtark dabei 
geweſen waren, war für die Raben immer noch genug daran zu finden. 

So litten ſie ſelbſt dann keine Not, als der Nachwinter noch einmal 
kräftig einſetzte, und Anfang März lagen in dem Horjte auf der alten, 
hochſchäftigen Kiefer in der wilden Wohld fünf große, grüne, bunt geſprenkelte 
Eier, und nach drei Wochen, als die Wieſen ſich ſchon begrünten, der Haſel— 
buſch und die Erlen abgeblüht waren und der Porſt ſich immer roter färbte, 


550 


Dr. Heatherley. Northumberland, April 1909. 
Junge Kolkraben im Neſt. 


auch an den Gräben die Dotterblumen und im Fallaube die Windröschen 
aufſprangen, hockten fünf dickköpfige Gelbſchnäbel in dem Neſte, in deren 
immer hungrige Rachen die Alten hineinſtopften, was ſie nur erwiſchten, 
die Maus wie den Regenwurm, den Moorfroſch wie die Kreuzotter, den 
Hecht, der im abgelaufenen Berieſelungsgraben zappelte, wie den Jung— 
haſen, der im Schlackſchnee umgekommen war. 

Überreich an Getier allerart war das Bruch, das Moor und die Heide, 
und leicht war es für das Rabenpaar, Atzung für ſeine Brut zu finden, da 
es überall die beſten Stellen kannte, wo ein Fang zu machen war. Ab 
und zu gelang es ihm auch, traf es den Fuchs auf blanker Heide oder den 
Wanderfalken fern vom Walde an, ihnen ſo zuzuſetzen, daß ſie ihren Raub 
fahren ließen. 

Als in dem alten Eichenwalde erſt Jungreiher in den Geſtänden hockten, 
gab es Siſche in Überfluß für die Raben, und fanden ſie keine, dann kam 
es ihnen auch gar nicht darauf an, einen Jungreiher umzubringen und 
fortzuſchleppen, denn um der Altreiher Gezeter und Flügelſchlagen kümmerten 


551 


lie ſich wenig und geſchickt wichen fie den Schnabelſtößen aus, wußten es 
aber meiſt ſo einzurichten, daß ſie in der Ecke der Siedlung raubten, wo 
gerade kein Altreiher zugegen war. 

In ihrem eigenen Jagdgebiete aber hielten ſie ſcharf Auslug, daß kein 
fremdes Raubgeflügel dort wilderte. Wehe dem Habichte, ließ er ſich dort 
blicken; er wurde ſo lange hin und her gehetzt und mit böſen Schnabelhieben 
jo zugedeckt, daß er jedesmal ſchleunigſt machte, daß er weiter kam, und dem 
Wanderfalken ging es nicht beſſer. Das alte Kopftier des Rudels Rotwild 
war es ſehr zufrieden, daß die Kaben da waren, denn ſolange einer von ihnen 
auf der Pappel an der Beeke ſaß, konnte das Rudel ſich getroit am hellen 
Tage auf der Wieſe äſen, ſobald ſich etwas Verdächtiges bemerkbar machte, 
warnte der Rabe. 

Desgleichen fand es der ſtarke Bock, der in der Porſtdickung ſtand, 
äußerſt bequem, daß die Raben für ihn aufpaßten, und in aller Seelen— 
ruhe äſte er ſich an dem Borde der Beeke entlang; ſobald aber der Rabe 
rief, trat er in die Dickung zurück. Auch die Reiher, die da gern fiſchten, 
und der Schwarzſtorch, der dort auf den Neunaugenfang ging, und das 
Kranichpaar, das im offenen Bruche brütete, ſie alle fanden, daß es ſich 
noch einmal ſo nett leben ließ, wenn die Raben zu ſehen waren, die Wächter 
des Bruchs, deren ſcharfen Augen nichts entging. 

Die Fröſche, Mäuſe, Wühlratten und Ureuzottern dagegen waren ent— 
gegengeſetzter Anſicht; das Gras mochte noch ſo dicht und die Heide noch 
ſo hoch ſein, die Augen der Kaben ſahen bis auf den Grund, und ehe die 
Maus oder die Wühlratte es ſich verſah, ehe der Froſch den Graben und 
die Otter ihr Loch erreichte, ſauſte der gefährliche Schnabel hernieder, und 
nie traf er daneben, ſtets fiel er auf das Genick des Beutetieres, und fort— 
während flogen die Raben nach der Wohld, irgendein Futter im Schnabel, 
das ſie der Brut zubrachten. 

Die war inzwiſchen ſchon mächtig herangewachſen, hatte die Federn 
aus den peilen geſtoßen, ein blankes Kleid angezogen und die gelben 
Wülſte an der Kachenſpalte verloren. Sie ſaßen jetzt nicht mehr den ganzen 
Tag mit dummen Geſichtern eng aneinander gedrückt in der Horjtmulde, 
ſie wagten ſich ſchon auf den Rand und von da auf einen Aſt und von dem 
noch weiter hin, und dann ſaßen ſie alle fünfe dicht nebeneinander, ſahen 
mit ſcharfen Augen dahin, wo der Buſſard kreiſte, und dorthin, wo die Haſen 
hoppelten, bis ſie fern über den Wieſen einen ſchwarzen Punkt entdeckten, 
der ſchnell größer wurde und näher kam. 

Dann wurden ſie aufgeregt, drängten ſich auf dem Aſte hin und her, 
zitterten mit den Flügeln, und wenn der Dater oder die Mutter ganz nahe 
war, dann girreten ſie hungrig, bis der alte Rabe ſich zu ihnen ſchwang, das 
Beutetier zerriß und ihnen die Fetzen in die weiten, roten Kachen ſchob, 


552 


Dr. Heatherley. Northumberland, April 1909. 
Kolkrabe, kurz nachdem er ſeine Jungen gefüttert. 


um wieder fortzuſtreichen und neue Atzung zu holen aus dem grünen Pruche 
oder vom braunen Moore. 

„Jetzt ſind die Räuke all beflogen,“ ſagte der Hegemeiſter zu dem 
Holzhauer und wies nach der Wohld, über der ſieben große ſchwarze Dögel 
in der Sonne glänzten. Auf und ab ſtiegen ſie, zogen Kreije, ſchwebten 
herunter, ſtiegen empor, bis ſie in der Ferne verſchwanden. 

Nach dem Fluſſe flogen fie, wo die Ukeleis laichten. Eine breite Sand— 
bank hatte das Winterhochwaſſer in dem Flußbette aufgebaut, und zwiſchen 
ihr und dem ſandigen blitzte und klatſchte es. Bequemer konnten es die 
Raben nicht haben. Alle ſieben ſchritten in das ſeichte Waſſer hinein, warteten 
mit ſchief gehaltenen Köpfen, bis ein Fiſch heranſchwänzelte, und dann, 
wupp, war er gefaßt und ſtolz hüpfte der junge Rabe damit auf das Ufer 
und führte ihn ſich zu Gemüte. 

Lernten ſie heute fiſchen, ſo brachten ihnen morgen die Alten den Mäuſe— 
fang bei und tags darauf die beſte Weiſe, wie man der Kreuzotter Herr 
wird, ohne ihren Giftzahn fühlen zu müſſen. Auch wie man die flinken 


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Dr. Heatherley. Northumberland, April 1909. 
Aus der Heimat der Kolkraben: Rabe, zum Neſt fliegend. 


R. Kearton. Swansea (Wales), April 1907. 
Kolkrabe, von einem Küjtenfeljen Umſchau haltend. 


Grillen und die großen grünen Heuſchrecken fängt, lernten ſie, und wie man 
es anſtellen muß, die ſchnelle Maus zu erbeuten und den Maulwurf und 
die Reitmaus aus der Erde zu ziehen. 

Aber auch die Stellen, wo die Jäger das Geſcheide von Bock und hirſch 
hatten liegen laſſen, wieſen die Eltern den Kindern, und die Gräben, in die 
ſich ein Hecht verläuft, zeigten ſie ihnen, und die Kuhle vor dem Dorfe, 
wo die Bauern das Dieh hinfuhren, das ihnen gefallen war. 

Nicht immer gibt es überall Mäuſe, Fröſche, Fiſche und Schlangen, und 
was ein richtiger Kolkrabe iſt, der muß ſich ohne Schwierigkeit auch dann 


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R. Kearton Y 0 ) 
g wansea (Wales), Abril 1907. 
Kolkrabe am Meer. 


durchzuſchlagen verſtehen, wenn das Moor und das Bruch ganz vom Schnee 
zugedeckt ſind und nirgendswo fette Heuhüpfer und dicke Regenwürmer 
anzutreffen ſind. 

Darum iſt es gut, daß man überall draußen Beſcheid weiß, damit man 
nicht, wie das Krähenvolk, gezwungen iſt, in den Dörfern und in den Städten 
umherzulungern und auf Miſtſtätten und Kehrichthaufen nach Abfällen zu 
ſtöbern, denn einmal iſt das gefährlich, weil dem Menſchen niemals zu trauen 
iſt, und dann treiben ſich dort die Krähen in hellen Haufen umher. 

Sweierlei iſt es nämlich, dem der vorſichtige und ſtolze Rabe immer 
aus dem Wege geht, der Nähe des Menſchen und irgendwelcher Geſellſchaft. 
Niemals wackelt er, wie die Krähe, hinter dem Pfluge her, und erſt wenn 
der Bauer mit ſeinem Geſpanne abzog, ſchreitet er die Furchen ab und ver— 
tilgt den zarten Engerling, den ledernen Drahtwurm und die ſaftige Gras— 
eulenraupe und auch manche Maus. 

Aber niemals, außer in der paarungs- und Brutzeit, mag er Geſell— 
ſchaft um ſich haben, und nicht einmal miſcht er ſich in die bunten Schwärme 
der anderen Rabenvögel, wie ſie wintertags daherziehen, die Luft mit Ge— 
töſe erfüllend. Einſam und allein lebt er das Jahr über, gleich als paſſe 
es ſich für ihn, Wodes heiliges Tier, nicht, ſich mit dem geringen Volke 
abzugeben, und ſeinesgleichen ſagt ihm erſt recht nicht zu, denn wo zwei 
ſind, und nur Fraß für einen, da wird jeder bloß halb ſatt. 

So lebten denn die ſieben Raben jeder für ſich; das Weibchen blieb 
dem Bruche treu, das Männchen ſtrich nach dem Marſchlande, die fünf 
Jungen aber verteilten ſich in der Welt; eins fing ſich in einem Tellereiſen, 
eins knallte ein Schießer vor dem Uhu herunter und ließ ſich der Untat 
halber noch in der Seitung rühmen, ein dritter fraß einen Giftbrocken und 
mußte elendiglich verenden. 

Ein Männchen und ein Weibchen blieben allein von den fünf Jungen 
übrig, und irgendwo fanden ſie im Hornung Anſchluß und ſorgten im Märzen 
dafür, daß Wodes Wappengeflügel nicht ganz ausſterbe in den deutſchen 
Gauen, die Schießwut, Derfolgungswahnſinn und elende Gewinnſucht von 
Jahr zu Jahr mehr veröden, dem Geſetze zum Trotze, nach dem der Rauk 
zu ſchonen iſt, weil er ein ſo ſtolzes Geflügel iſt und ſo ſelten ward. 


557 


| Der Kuckuck. 
| Don Elje Soffel. 


Bald nach Mitternacht fing er an: Kuckuck, kuckuck, kuckuck. Ein 
leiſes „cha, cha“ ging voraus und ein heiſeres Gelächter hinterdrein, das 
man ſonſt nicht hörte. Man hörte es aber in der Stille der Nacht — es 
klang wie das böje Gelächter eines alten Sünders. Der graue Jakob hört 
es auf ſeinem harten Bett im Waldhaus und ihm war, als hört' er ſich 
ſelber lachen. 

Was fängt man nicht alles an, des Nachts, wenn kein Schlaf in die 
alten Augen kommt und nur die alten Gedanken gehn wie ein Kad im 
Kopf herum — immer dieſelben. Der Alte zählt den Kuckucksruf und denkt 
ſchier, er wär' ein biſſel ungrad im Hopf, denn wie er das erſte Hundert 
voll hat, iſt der Malefiz noch net fertig mit Rufen, man glaubt's ſchier 
nimmer. 

Wie aber der Kuckuck noch immer weiter ruft und wieder einmal ſo 
eigen tut hinterher, da weiß der Alte nimmer, wo er ſteh'n blieben war mit 
Sählen, und wie er ſich drauf beſinnt, weiß er auf eins nimmer, was er 
zählen ſollt', und wie er's noch mal lachen hört, ilt’s gar nimmer der 
Kuckuck, ſondern der Hannes, mit dem der Jakob früherszeiten arbeiten 
gangen is und er fragt ganz laut in die Stub’n nein: „Hannes, biſt du's?“ 
Denn nachts kommen die alten Geſchichten. 

Aber die Stub' iſt ſtill und der Alte hört ſeine eigene Stimm’ blos mehr 
von weither, denn er ſchläft ein. Durch's Fenſter kommt der Waldgeruch 
ſtreng und friſch, es geht gegen Morgen. Das blaſſe Licht, was den Jakob 
allemal nicht ſchlafen läßt, iſt weg und der Saubervogel auch, die Stube 
ſchaut wieder ganz anders aus. Noch eine Stunde und draußen blinkt's vom 
Tau, die Erde duftet, die Sonne glüht in die oberſten Sweige der Eiche vor 
dem Wald und die Vögel muſizieren drinnen, als wollt' einer den andern 
überſchrei'n. 

In die ſonnige Eichenkrone kommt ein Dogel geſchoſſen. Er bäumt 
auf einem ſchwanken Sweig auf, dort kippt er faſt über, mit Flügeln 
und Schwanz muß er arbeiten, um ſich zu halten. Drunten geht ſteifbeinig 
der Jakob auf die Eiche los, er will ins Holz. Der freut ſich, wie er 
den Raubvogel da oben glanzen ſieht! 

Mit einemmal aber drückt der „Sperber“ den Hopf nieder, ſchlägt den 
Schwanz hoch und die Flügel auseinander und ruft: Kuckuck, kuckuckuck! 
Der Alte iſt voll Staunen. Sechzig Jahr' iſt er alt word'n und hat net 


558 


R. B. Lodge. Enfield, August 1909. 
Junger Kukud. 


g'wüßt, daß der Kuckuck jo ausſchaugt! Dann bleibt er ſteh'n und fängt 
an zum Sählen. Auf einmal ſchaut er auf. Der Baum iſt leer, kein Zweig 
rührt ſich mehr. Aber tief aus dem Wald, fern, ganz fern ruft's noch: 
Kuckuck, kuckuckuck und ein roter Dogel ſchießt über den Jakob hin, wendet 
bei der Eiche wie ein Falk ins Holz, und iſt verſchwunden. 

Der Jakob denkt noch über den Fall nach, als der rote Dogel ſchon 
lang im Wald iſt, im tauig friſchen Wald, wo das Moos duftet und die 
Bäume tropfen und der helle Morgen faſt noch grau durch die ſchweren 
Zweige dämmert. 

Mit leiſem ki ki ſtob er herein, als wollt' er jemanden foppen. Der 
Gefoppte iſt der Kuckuck, der hat ſchon die halbe Nacht und den ganzen 
Morgen gerufen und gelockt und ſich bald heiſer geſchrien. 

Kuckuck, kuckuckuck ruft er eben wieder, aber es klingt heiſer und 
abſcheulich und das Weibchen lacht ki ki ki — nie, nie, nie. Denn mit 
ſolchem Ruf legt er keine Ehre bei ihr ein. Kuckuck, kuckuck! Jetzt wieder! 
Ganz wütend und hitzig, aber es gerät nicht beſſer und er wird wieder aus— 
gelacht, ki ki, ki ki ki — es wendet um die Bäume, ſtreicht unter dunkeln 
Tannenzweigen durch, verſchwindet hinaus auf die Blöße. Ki ki, ki ki ki! 
Der Blaugraue mit den feuerroten Augen wird ganz toll. Er ruft vom 
Baum, wobei er den Schwanz fächert und Derneigungen macht, er ruft im 
Flug ihr nach, — er ruft zweiſilbig und dreiſilbig, durch den ganzen Wald 
geht es, um alle Bäume herum, ins Dickicht hinein. 


559 


Plattmönch und Waldlaubvogel und die ſonſt im hohen Wald wohnen 
ſind geſtört und ſetzt ſich der Blaue einmal auf einen Aſt, um auszuſchnaufen, 
jo haſſen ſie auf ihn, wie auf den kleinen Kauz, den Rundkopf und Friedens— 
ſtörer, der den ganzen Wald in Aufruhr bringt mit ſeinem Weſen. 

Man traut dem Kuckuck nicht und noch weniger ſeinem feuerroten 
Weib, das man jo oft in aller Morgenfrühe an fremden Neſtern geſeh'n. 
Die kleinen Dögel haben jetzt das Wort im Wald und ſie zetern auf ihn, 
die Meiſen, die ohnehin gern laut ſind, das Rotkehlchen ſchimpft und der 
ſanfte Plattmönch kommt herzugeflogen und ſieht ſich den Sonderling wenig— 
ſtens an. 

Der läßt ſich vom Baum fallen, ſchießt ein Stückchen geradaus, dann 
um die dicke Buche herum, von wo ihm die Goldamſel nachruft, und iſt im 
Freien. 

Hinaus folgen ſie ihm nicht. 

Dom braunen Acker jubiliert die Lerche in die Höhe, eine Rötelmaus 
rennt vom Waldrand gegen das Feld zu, dann noch eine. Sonſt läßt ſich 
niemand ſeh'n. 

Der Kudkud fällt in die Eichenkrone ein, es iſt ſein Lieblingsplatz, zu dem 
er immer kommt. Kuckuck, kuckuckuck, lockt er ſchon wieder. 

Aber er lockt ins Blaue, ſie läßt ſich nicht ſehen. Der Mittag kommt 
heran, der Frühlingslärm im Wald iſt für ein Stündchen eingeſchlafen. 
Sogar das Mittagswindchen ſchläft, die Bäume, die Vögel ſchlafen — es iſt 
auch heißer, als ſonſt um dieſe Seit im Jahr. 

Nur Kuckuck, kuckuck ruft's aus dem Wald. 

Und noch einmal: kuckuckuck — 


Das war am 12. April, es war ein zeitiges Frühjahr und man hörte den 
Kuckuck bald überall. Aber man ſah ihn nicht, er rief immer von ferne. 
Er narrt die Leute und lockt ſie, nur wenige haben ihn geſeh'n und die 
ihn ſahen, kennen ihn nicht, die Kinder ſpielen Derjteckens unter ſeinem Namen. 
Nie iſt er da, wo er ruft, aber immer ſcheint er nahe. 

So bleibt er der Saubervogel, der ſich unſichtbar machen kann, der ſich 
im Berbit in einen Sperber verwandelt und Alten wie Jungen weisſagt, 
den jeder nennt und keiner kennt. Der Frühjahrsbote und Hochzeitsverkünder, 
der Betrüger und der Betrogene “), der Geheimnisvolle, der den Wiedehopf 
zum Knecht und alle kleinen Dögel zu dienſtbaren Geiſtern haben ſoll. 

Seinen Namen hat ſich der Kuckuck ſelber gegeben. Kuckuck ruft er 
und Kuckuck heißt er überall, oder wenigſtens nicht weit davon. Die japa— 


) Der treuloſe Ehemann, cuculus, — anderſeits auch der Ehemann einer treuloſen 
Frau, cocu im Franzöſiſchen. 


560 


Ypnpıg un wp aadung 


R. B. Lodge. Enjfield, August 1909. 
Junger Kuckuck. 


niſche Mutter nennt ihn ihrem Liebling: kakko, wenn er zur Seit des Feſtes 
der erſten Pflaumenblüte ruft und der Tartare begrüßt ihn: kukua, kukue, 
wenn er dem ſtrengen Kauhaſus, ſeinem hochgelegenen Aul den Sommer 
kündet. Särtlich nennt ihn der Ruſſe: kukushka, Kuckuckchen und die Dal— 
matinerin deutet nach weißſchimmernden Bergen, wo aus der ſchwerduftenden 
macchia, von blühenden Ginſterfeldern herab ſein Ruf ertönt: Kuka vica! 
Der Kuckuck iſt wieder da! 

Ja, er iſt wieder da, der Kuckuck. 

Die Kinder ſingen Lieder von ihm, die jungen Mädchen zählen wie 
viel Jahre ſie noch ledig ſind und die Alten, wie viele ſie noch zu leben 
haben. 

Auf dem holperigen Brachacker vor dem Wald, wo die Eiche ſteht, hat 
er ſein rotes Weib gefunden, nachdem ſie ihn ſo lange gefoppt. Des Morgens 
ganz früh war die Hochzeit, die Tautropfen glitzerten an allen Sträuchern 
und der Saunſchlüpfer war ſtill und emſig unterwegs nach den Spinnen, 
die überall in feuchten Netzen hingen. Die zwei verdarben's ihm freilich, 
und er fing an laut zu zetern und zu knickſen, denn er kann ſie nicht leiden. 

Aber ſie kümmerten ſich nicht drum. Mit kuckuck, und ki ki ging die 
Vermählung vor ſich, es war viel Lärm vorher und hinterdrein und dann 
flogen ſie miteinander. Der Kuckuck blieb im Revier, aber ſein rotes Weib 
ſtreifte auch außerhalb und lockte mit leiſem ki ki und lockte und foppte 
noch manchen Kuckuck. 

Vögel II. Copyright 1910, R. Doigtländers Verlag in Leipzig. 36 
561 


Der Saunkönig jchlüpfte unterdeſſen durch Dorn und Dickicht und ſuchte 
ein Niſtplätzchen, nährte ſich von allerhand Schönem im Fallaub und wo er's 
ſonſt fand, ſchnurrte ſein Liedchen und dachte nicht, daß es ein ſchlimmes Jahr 
geben ſollte. heute morgen hat er unter einem alten Wurzelſtock die rechte 
Kinderwiege entdeckt, das macht ihn froh, er ſetzt ſich auf einen halbhohen 
Sweig und ſingt eine Strophe — zum Spiel und Schlafneſt findet ſich wohl 
auch noch ein Mausloch. 

Da — im Dickicht raſchelt's, ganz leiſe kommt das Kuckucksweib vor 
das Unterholz. 

Was ſie hier zu ſuchen hat! 

Der Saunkönig wippt ärgerlich: zerrr, zerrr — das Kuckucksweib tut 
heimlich und macht ſich davon. Sie kommt auch heute nicht wieder. Über 
morgen wohl und übermorgen auch, immer des Morgens und immer am 
Boden oder im niedrigen Geſträuch, als ſuchte ſie etwas. 

Dem Saunlönigpärchen verdirbt ſie jedesmal die gute Laune, aber 
nachher vergeſſen ſie's wieder, ſingen hell ihr Liedchen und ſind noch mal 
jo eifrig am Reit. 

Wer möchte auch jetzt ärgerlichen Dingen nachhängen, wo es überall 
im Moos und Laub wimmelt von Larven und Püppchen, wo an jeder Blatt- 
ſeite ein Räupchen ſitzt und die Sonne ſcheint den ganzen lieben langen Tag! 

Aber eine unangenehme Nachbarſchaft ſind die Kuckucksleute doch und 
aufpaſſen muß man. 

Es war Morgen, als Saunkönig das feuerrote Weib wieder einmal 
vor dem Wald heraußen fand und diesmal richtig beim Neſt. 

Freilich ſtob ſie gleich davon, ins Dickicht hinein, aber was leuchtet vor 
dem Neſteingang auf der Erde? Im hellen Sorn pickt der Zaunkönig dagegen, 
halb ärgerlich, halb verlegen. Die Schale iſt jedoch rauh und hart, Saun— 
könig richtet nichts aus. Noch einen Augenblick bleibt er davor ſitzen, 
ratlos, dann drückt er ſich ſtill ins Gebüſch. 

Als ſein Weibchen ſpäter wieder zum Neſt kam, war nichts zu ſehen, 
aber im Neſte lag — ein Ei?? Betreten und ſtill beſieht ſich die Kleine 
Mutter das große Ei vom Neſtrande aus — fremd iſt ihr dabei zumute. 

Aber es liegt in ihrem Neſt und ſo ſetzt ſie ſich darauf und legt den 
nächſten Tag eines dazu, freilich viel kleiner und dann wieder eines und ſo 
weiter, jeden Tag, bis das Neſt übervoll und kein Platz mehr war. Das 
Kuckucksweib blieb von da an weg — es ſuchte die andere Waldſeite ab, 
ob es kein Saunkönigneſt mehr fände. Auf die hatte ſie's abgeſehen — 
es lag ihr ſo etwas im Blut, wie ein Erinnern an kleine braune Sieheltern. 
Als ſie keines fand, machte ſie dem Rotkehlchen bange, das mit kohlſchwarz 
blitzenden Augen ſchnickerte, jo oft es den roten Vogel ſah. 

Niemand will die Kuckuckseier haben. 


562 


Baumgart. Köpenick (Wendenschloß), I 


Kuckuck im Nejt der Weißen Bachſtelze. 
Das Neſt ſteht in einer Blumenſchale. 


Baumgart. Köpenick (Wendenschloß), Nu 1908. 
Kuckuck im Neſt der Weißen Bachſtelze. 


Das Rotkehlchen war klug. Es traute der Sache nicht, es traut nicht 
dem großen Ei, das neben dem feinen im Neſt lag und als es ſich den 
Sachverhalt recht betrachtet hatte, mit ſchief gehaltenem Köpfchen, eine ganze 
Weile lang, Verlegenheit und Frage, Sorn und Derdacht in den klugen Augen, 
ließ es die ganze Brut fahren und baute neu, unter mooſigem Wurzelſtock, 
tief im Waldinnern, wohin niemand kam. 

Das feuerrote zweijährige Kuckucksweib zog indes durch den Wald, der 
Liebe nach von einem Revier zum andern, lockte und lachte ki ki den Männ— 
chen voran, die ſich um ſie ſtritten, wildſcheu und unmütterlich, und flog 
des Morgens mit leiſem Flügelſchlag heimlich von Gebüſch zu Gebüſch, nach 
Neſtern für die unbequemen Eier. 

Leicht war es nicht, ſie unterzubringen, ſiebzehn, gar zwanzig Eier, 
die ſie nacheinander legte bis Juli. Und viel kleine Kuckuce find auch nicht 
aufgekommen. Ein Ei bekam der Waldlaubvogel, aber als er geſehen, 
was er ausgebrütet hatte, ein fremdes Ungeheuer, das das ganze Neſt füllte 
und auf ſeinem Kücken die Hauskinder hinausdrängte, die tot am Boden 


564 


Steenhuizen. Naardermeer, Juni 19006. 


Junger Kuckuck im Neſt des Schilfrohrjängers. 


Einen Tag vor dem Ausfliegen. 


lagen, jeden Morgen eines, da ließen ſie den Vielfraß ſchreien und die toten 
Jungen liegen. Ein Ei zerbrach, als die Kuckucksmutter von der Singdroſſel 
aufgeſcheucht, raſch wegfliegen mußte, das eben gelegte Ei im Schnabel. 
Die Bachſtelze bekam eines, die zog geduldig und verwundert den Wechſelbalg 
auf in eines verlaſſenen, übermooſten Springbrunnens Steinzierat. Ja ſie blieb 
länger als ſonſt über den Herbſt, weil der große Schreier noch immer in ihrer 
Nähe ſeinen Schlund ſperrte und lärmte ziß, ziß, ziß, zirk, zirk. So folgte ſie 
ihm, wie eine dumme kleine Mutter ihrem ungeratenen Bengel folgt und 
fütterte ihn. Der Förſter holte ſich einen, der den ganzen Wald alarmierte. 
Auf einer Jungfichte fand er ihn ſitzen und das Rotkehlchen trug ihm Futter 
zu, dasſelbe Rotkehlchen, das erſt nicht daran gewollt hatte und ausgezogen 
war. Es war wohl ein Derlajjener — Rotkehlchen hatte ihn erſt neugierig 
beſehen, als es ihn fand beim Futterſuchen im Mooswinkel und dem 
unglücklichen Fremdling eine weiche, grüne Raupe in den Rachen geiteckt, 
die es eben gefunden hatte, dann ein Stück Regenwurm. Suerſt gelegentlich, 


565 


dann aus mitleidigem Herzen in dem guten Glauben, daß er geſtopft werden 
müſſe. So fand ihn der Förſter; Rotkehlchen brachte eben Futter zu und 
das Tannenmeischen trieb ſich rat- und ruhelos über dem Schreier in den 
Nadelzweigen herum mit verlegen fragendem zit zit? 

Aber damit war es noch nicht alle — noch immer ſtöberte der rote 
Vogel nach Neſtern umher, obwohl der Wald ſich ſchon leiſe auf den Herbſt 
beſann und das Kuckuck immer mehr aus der Ferne klang. 

Als es mit dem letzten Ei nicht wußte, wohin, da trug es das dem 
Staren ins Neſt in großer Not. Es mußte aber auf dem Weg liegen bleiben, 
der Star kam zuvor und trieb den Haujierer fort. Später ſah er das 
unzerbrochene Ei liegen, kam herunter und ſchritt zur Inſpektion. Das 
heißt, er ſtellte den Schnabel darauf und öffnete ihn dann weit. Als das 
zu keinem weiteren Keſultat führte, rollte er es mit dem Schnabel vor ſich 
her, und ging bedächtig und ſchlau dahinter, wie hinter dem Bauern auf 
dem Feld. 

So ſind von den vielen Jungen nur ein Drittel aufgekommen. Denn 
Raubvögel griffen auch noch zwei oder drei weg, die ſich durch ihr gar arges 
Geplärre verrieten. Die wenigen ſahen einander nicht ähnlich. Die einen 
waren dunkel, die andern hell. 

Sie zogen auch bald weg und mauſerten nicht mal im Lande. Wurg 
— Rok ſchrien ſie, bevor ſie weggingen, aber mit hellem kuckuck kehrten ſie 
zurück, im aſchblauen Federkleid mit hell geſperberter Bruſt und feuerroten 
Augenſternen. Und die jungen feuerroten und die alten grauen Weibchen 
mit ihnen. 


* * 
* 


Es liegt ein Stück alter Föhrenwald auf der Hochebene, da und dort 
mit dunkeln Fichten durchſetzt und wenigen Kieſeneichen. Merkwürdig iſt 
der alte Wald und einzig in ſeiner Art — mit dem jungen, uniformierten 
Stangenholz, was ſonſt die Ebene bedeckt, darf man ihn nicht in einem 
Atem nennen — er iſt ein Stück troßiger Vergangenheit, an das ſich niemand 
wagen darf als das Schickſal ſelbſt. Alter Familienbeſtimmung zufolge 
blieb er ſeit langem erhalten, wie er war. 

Da iſt das Schickſal ſelber gekommen. Denn der Rieſentrotz der Bäume 
ſchien Dermeſſenheit. 

Es kam nicht mit Sturm und Gewittern, um die höchſten Häupter zu 
treffen. Nicht einzelne wollt' es vernichten — es wollte den ganzen Wald. 
So hieß es den trägen Abendwind eines Schmetterlingsflugs Kichtung ver— 
ändern. Was mag ein Schmetterling dem Wald bedeuten? Es war ein kleiner 
Schmetterling, der ſich an den rauhen Stamm einer vielhundertjährigen Eiche 
ſetzte. Aber er war das Schickjal ſelbſt, das ſich einſchlich, leiſe und unbemerkt. 


566 


* 


W. Farren. Cambridge, Juni 1904. 


Kuckuck als Pflegling des Rotkehlchens, nach Futter ſchreiend. 


Er blieb nicht allein, er hatte viel tauſend Brüder, ebenſo weiß wie er, oder 
auch dunkler gezeichnet — die lockte er an. Und ſie bevölkerten den ſtillen 
Wald mit ihrem weichen leiſen Flügelſchlag, daß es im Dämmer ausſah, 
als fiele Schnee zwiſchen den Bäumen. 

Die ſaßen bei Tage träge, nur hin und wieder ſcheuchte ein Dogel ſie 
auf, dann taumelten ſie müde zwiſchen den ſommerheißen bunten alten 
Stämmen hin; ſie flogen des Nachts und lagen im herbſt tot und verbraucht 
am Boden. 


567 


Stephainsky. Schiedlow- Tillowitz, Full 1909. 
Junger Kuckuck, der vor kurzem das Neſt verlaſſen. 


Nicht in einem Sommer war der alte Wald zu fällen, der von nichts 
wußte und ſich nicht wehrte. 

In den Kitzen der Rinde zwiſchen weißgehräuſelten Flechten lag jetzt 
ſein Schickſal gebettet, in ſeinem eigenen Leib zog er's heran. 

Als die heißen Sommertage wieder kamen, tönte eine ſonderbare Muſik 
im Walde, ein leiſes Rieſeln und Rinnen. In die dunkeln Föhrenkuppen, in 
die mächtigen Eichenkronen war es heraufgeſtiegen, zerfetzt, zerriſſen, beraubt 
und verkommen trotzten ſie ſchweigend. Die Mittagsſonne lag heiß und 
brütend zwiſchen gelichteten Wipfeln, ein wüſter Teppich kleinen grünſchwarzen 
Gekrümmels bedeckte den Boden, mit den fahl leuchtenden Flügeln toter 
Schmetterlinge untermiſcht. Derjtummt der dunkle Oratoriengeſang der Amſel, 
der Singdroſſel leuchtendes Lied — nur die Geſpenſtermuſik längs der 
Stämme, der rinnende Kot von Millionen unſichtbarer Geſchöpfe — die 
wälzen ſich nachts in Maſſen an den Riejenleibern in die Höhe, zernagen die 
Nadeln und Blätter, mit denen ſie nach Luft und Sonne gegriffen, rauben 
ihnen den Atem, erjticken ſie. Der Wald will ſterben. 


568 


rpıldung aauıa Aids aag Inv pnpny 


Stephainsky. Schiedlow- Tillowitz, Juli 1909. 


Eben ausgeflogener Kuckuck. 


Wer hat es den Kucucken geſagt? 

Ein Dogel kommt in den Wald geſtrichen und noch einer. Bald ſind 
es viele. Die feuerroten Augen blicken unſtet, die ſchwachen gelben Füße 
haften unſicher an der Borke. Sie greifen tief in die Riſſe der Kinde und 
ziehen heraus, was dem Baum Leben und Atem nahm: die gefräßige, 
haarige Raupe. Jetzt iſt die Reihe an ihr. In wenigen Stunden ſind Hun— 
derte vertilgt. 

Den Baum töten ſie — der Dogel lebt von ihnen. Nichts beſſeres weiß 
er ſich, um ſeinen Magen auszupolſtern. Und ſelten ſind ſie in ſolcher 


570 


Menge. Der Kuckuck hat nicht viel Miteſſer, die andern Dögel verſchmähen 
den haarigen Fraß, wie ſie die Weißlingsraupe und die vom Bären ver— 
ſchmähen, ſich nichts aus dem wurmförmigen Gewimmel der Prozeſſions— 
ſpinnerraupen machen, die doch billig ſind. Umſo beſſer für den Kuckuck — 
von Brachkäfern wird er nicht ſatt und von dem, was ſonſt für ihn wächſt. 
Er hat heut' ſein Feſteſſen. Und der Wald hat einen Rächer. Der ihn 
freilich nicht mehr rettet. 

Gegen Abend hat ſich das Gevögel verflogen. Der Wald iſt allein. 
Die Dunkelheit wird kommen — nicht länger muß er ſein Sterben zur Schau 
tragen. In einer entlegenen Ecke, wo neben Fichten mit breit ausladenden 
Aſten dichtes Unterholz und wenige junge Stämmchen in die höhe ſchießen, von 
der Rieſenkuppe eines alten Föhrenrecken überdacht, hat ein Turteltauben— 
paar ſein Neſt. Don dorther tönt in das Abendſchweigen ein einſamer 
Kuckucksruf in dumpfer gedämpfter Quart, als hab' er ſich der Trauer 
des Waldes angepaßt. Er klingt in den Geſpenſterwald, den ein letzter 
trüber Schein erhellt, wie eine Abſchiedsklage, fern verhallend: Sommer ade! 

Und die glatten, weichen, feueräugigen Turteltäubchen, die ſanften, 
kleinen Kuckuckskameraden gurren ein leis beruhigendes turr turrr in das 
dunkel gefärbte Abſchiedsläuten des Freundes, der ihnen morgen voraus— 
zieht in ferne Länder. 


N. Voigtländer. Machern bei Leipzig, Sommer 1909. 


Junger Kuckuck im Neſt. 


571 


| Der Reiher. 
| Don Fritz Bley. 


In der kleinen Kapelle von Schloß Steenloo verhallen die letzten feier— 
lichen Klänge. Der hochwürdigſte Biſchof, der ſelbſt die Meſſe gefeiert hatte, 
ſchreitet, geführt von den beiden Chorknaben in weißem Linnenhemde, von 
den Stufen des Altares herab. Unter dem vollen Ornate trägt er nach aus— 
drücklichem Geſetze der geiſtlichen Fürſten Stiefel und Sporen und von der 
Ecke des Altares nimmt er nun ſeinen Liebling „Ger“, den kühnen Island— 
falken, deſſen ſchlohweißes Gefieder im Scheine der geweihten Herzen noch 
herrlicher geleuchtet hatte. Geleitet vom Nachſpiel der Orgel verläßt der 
Graf Steenloo das Gotteshäuslein und ſchreitet über den Schloßhof, wo ſich 
der Biſchof ihm anſchließt, zum Tore hinaus und über die Sugbrücke in den 
Vorhof, wo die edeln Roſſe ihre Reiter und Reiterinnen erwarten. In 
flottem Trabe zieht die fröhliche Geſellſchaft hinaus zur Falkenbude. Der 
klare himmel und die windſtille Heuluft verſprechen einen ſchönen Tag. Der 
Pikör ſchmettert ſeine hellen Fanfaren und, da die Jagd dem Keiher gilt, 
die ſchönſte von allen, den Ruf „zur Königsbeize“ in den herrlichen Morgen 
hinaus. 

Sur Linken des Kirchenfürſten reitet des Grafen blonde Tochter. Ihr 
Iſabellenhengſt aus ſpaniſch-arabiſchem Blute zeltert und zäumt ſich bei wie 
eine biegſame Gerte. Die feine Mähne iſt ihm in Söpfe geflochten, am Stirn— 
riemen trägt er goldene Ginſterblüte. Die junge Gräfin trägt am hütchen 
die ſchwarzen Schopffedern vom letzten Reiher und auf langem, bis zum 
Ellenbogen des grünen Tuchkleides reichendem geſticktem Handſchuh ihre 
ſtarke „La Reyne“. Auch die meiſten Jagdteilnehmer haben ſich von ihrem 
Lieblingsfalken nicht getrennt. 

Mit der Mehrzahl der für die heutige Beize beſtimmten Jagdfalken ſind 
aber die berittenen Falkner und Cageträger bereits vorausgezogen zur 
Falkenbude, heute zu der am Heidewäldchen unter Wind vom Reihergejtände 
im Elſenbruche. Die Jagdgeſellſchaft trabt an den ſogenannten „Meeren“, 
rückſtändigen Altwäſſern ehemaliger Rheinbetten, hin, über hölzerne Brücken 
und weiche Dämme, über Landbänke und durch molſche von ſtehendem Ge— 
wäſſer verſumpfte „Deene“. Im dichten Pflanzenwuchſe dieſer Wildnis des 
ohne Damm ungehindert ſeinen Weg zum Meere nehmenden Niederrheines, 
in den Weidenhegern und Erlenbrüchen, den Eichenkämpen und Rohrwäldern 
herrſcht ringsum reges Leben. Kiebitze jagen klagend auf und nieder. Wild— 


572 


A. Taylor. Near Gisburne (Yorkshire), Mai 1907. 


Junger Fiſchreiher, ruhend. 


enten ſtehen vor den Hufen der Pferde auf und umkreijen die luſtige Ge— 
ſellſchaft. 

Da erſchallt jubelnder Suruf: man iſt am Siele. Die Herren heben 
ihre Damen aus dem Sattel und die Falkenwärter eilen herbei, um die 
Pferde abzunehmen und hinter das Blockhaus zu führen, wo ſie angebunden 
werden. Die Damen und herren aber legen ihre Falken nun auch mittels 
der Langfeſſel an den in den Boden eingeſchlagenen Gabeln feſt und treten 
dann in die offene Halle ein, wo das Wartemahl aufgetragen wird. 

Man braucht ſich nicht zu beeilen. Die Keiher fiſchen jetzt mit ihren 
ſchon flugbaren Jungen an den Ufern der „Meere“, oft viele Meilen weit. 
Von dort kehren ſie am Nachmittage gegen den Wind zum Elſenbruche in 
ihr Geſtände zurück. 

Schon hat dort der Pikör am Drei-Eichen-Hügel ſeine Warte zu Pferde 
bezogen, während die Geſellſchaft dem leckeren Mahle und guten Weine 
zuſpricht. Plötzlich aber, gegen drei Uhr, ſpringen alle auf. Der Pikör iſt 
abgeſeſſen und wendet den Kopf feines Pferdes gen Nordweſt als Seichen, 


573 


A, Taylor. Near Gisburne (Yorkshire), Mai 1907. 


Junge Sifhreiher im Horſt. Ruhend, und Futter erwartend. 


A. Taylor. Near Gisburne (Yorkshire), Mai 1907. 


Junger, flügger Fiſchreiher. 


daß der Reiher von dort geflogen kommt. Mit dem Rufe „A la vol! à la 
vol!“ ſind die Herren zu ihren Pferden geeilt, ſchnell helfen fie den Damen 
in den Sattel. Dann jagen alle ſo geräuſchlos wie möglich dem Schauſpiele zu. 

Der Keiher hatte an einem von dichtem Röhricht beſtandenen Waſſer— 
loche guten Fang gemacht. Dort planjchten junge Karpfen, die er mit 
Leichtigkeit ergreifen und dann einen nach dem andern überſchlucken konnte. 
Feine Leckerſpeiſe! Geſättigt kam er trägen Fluges angeſtrichen und ſah 
plötzlich die Reiter auf ſich zueilen. Er hob ſich etwas, da er dem Frieden 
nicht traute, und ſtrich ſchnell über ſie hinweg, um den Wald zu gewinnen. 
Die Falkner ließen ihn einigen Dorjprung gewinnen. Dann ſah er, wie 
ſie einen Falken abhaubten und auswarfen und nun merkt er, daß es auf 
ihn abgeſehen iſt. Schnell entkröpft er ſich und ſendet einen kalkigweißen 
Strahl auf die letzten nun zur Stelle kommenden Keiter hinunter. Der 
Falke ſtreicht pfeilſchnell unter ihm am Boden hin und ſucht ihn zunächſt 
einzuholen. Mit vorgeſtrecktem Halſe trachtet der erleichterte Reiher ihm 
zuvorzukommen; da ſteigt der Falke in raſend ſchnellem Kreiſe auf, um 
über ihn zu kommen. Jetzt merkt der Reiher, daß es Ernſt wird. Gegen 
die furchtbare Schnelligkeit dieſes Feindes wird er machtlos; wenn der ihn 
überſteigt und mit ſcharfem Stoße ſich auf ihn herabſtürzt, iſt er geliefert. 
Und jchon ſieht er, wie der Falke ihm näher und näher kommt und den 
Dorjprung bald eingeholt hat. Da bleibt dem Reiher keine Wahl mehr, 
als zu wenden. Mit heiſerem Angſtſchrei ſucht er unter dem Winde ſein heil. 
Doch nun kommt der ihm gewährte Dorjprung dem Falken zugute, der mit 
jauchzend hellem Schrei ſich hinaufſchraubt. Jubelnd und den Falken mit 
hellen Surufen anfeuernd ſchauen die Reiter und Reiterinnen dieſem Mann 
gegen Mann ausgefochtenen Kampfe der ſcharfen Flieger zu, die mit der 
Schnelligkeit des Gedankens nun aneinander kommen. Über Stock und 
Stein, durch bültige Haide und quatſchendes Bruch geht unten die Jagd 
dahin, bei der alle Geiltesgegenwart von Roß und Reiterin aufgeboten 
werden muß. In wilden Schraubenwindungen, Hieben, Paraden und Finten 
tobt oben der Kampf. Zuweilen ein Klageſchrei des Reihers, ein heller 
Jubelruf des Falken. Stoß um Stoß weicht der Reiher aus und der in 
die Tiefe ſauſende Falke muß dann nach ſchneller Wendung ſeine Kraft 
verdoppeln, um den Gegner wieder einzuholen. Nur einem Meiſter der 
Königsbeize gelingt es, allein dieſen Kampf gegen den immer wieder aus— 
weichenden Reiher zu beſtehen. Aber jeder Fehlſtoß verdoppelt feinen zornigen 
Mut, und ſchließlich gelingt es ihm, den Reiher zu binden. Mit feſtem Griffe 
hat er ihn am halſe gepackt und wie eine einzige große Federkugel fallen 
beide nun zu Boden, indeſſen das Reiterfeld heranſtürmt, in dem jeder und 
jede als erſter zur Stelle ſein will, um dem Reiher die ſchwarzen Schopf— 
federn zu rauben. 


576 


vögel II. 37 


Kaltblütig ſauſt der Falke mit ſeinem jtürzenden Opfer herab. Aber 
ehe er den Boden erreicht, läßt er, um nicht beim Aufichlagen alle Knochen 
zu brechen, den Reiher los, ſchwingt ſich dann mit kurzer Dolte über ihm 
ein und packt ihn abermals am Halſe, ehe ihm der Reiher den ſpitzen Schnabel 
entgegenzuſtrecken vermag. 

Da iſt auch der Falkner heran. Er ergreift mit vorſichtigem doch 
ſchnellem Griffe den Reiher und reicht dem Falken eine Taube, die er ihn 
auf dem Reiher kröpfen läßt. 

Dann wird der Sieger wieder aufgehaubt und zur Tage getragen, dem 
Rahmengeſtelle, auf dem ſeine Gefährten des Kampfes mit dem nächſten 
Reiher harren. 

Schon hat ein anderer Falkner mit „Matador“ die Warte bezogen. 
Doch ehe die Reiter und Reiterinnen zur Halle zurückkehren, gibt es eine 
Feier beſonderer Art. Dem Reiher iſt der Schopf geraubt und ein Stückchen 
Holunderholz auf den ſpitzen Schnabel geklemmt. Jetzt wird ihm ein Meſſing— 
ring um den Ständer gelegt, in den Ort und Tag der Jagd eingeſchlagen 
ſind, und unter dem handſchuhſchütteln der Jagdͤgeſellſchaft wirft der Falkner 
den unverletzt gebliebenen Reiher in die Luft, wo der Ermattete nach kurzem 
Sichbeſinnen, ſo ſchnell ſeine Schwingen ihn tragen wollen, dem heimiſchen 
Geſtände zueilt. 

Die Jäger und Jägerinnen haben nicht lange Seit, beim funkelnden 
Weine von Küdesheim dieſe ereignisvolle Beiz zu erörtern — „à la vol! 
a la vol!“ Der Falkner iſt abgeſeſſen. Wieder wendet er den Kopf ſeines 
Pferdes nach Nordweſt. Der Nachmittag fällt, und die Reiher ſtreben ihren 
Horſten im Geſtände zu. Als der Abend herabjinkt, liegen zwei auf dem 
Plane, und zwei andere ſtreben mit dem Ringe der Beſiegten ihrem erſten 
Gefährten nach. 

Wo das Röhricht eines Altwaſſers um Baumſtümpfe und Geknäk rauſcht, 
die vor Jahren das Hochwaſſer hier abgelagert hatte, ſteht eine Vollblutſtute 
und ſtarrt leiſe wiehernd in das bleiche Geſicht ihres Reiters, dem ein Blut— 
ſtrom entquillt. — — 


Derklungene Seiten! Noch bis ins 19. Jahrhundert hinein hat die von 
den Franken eingeführte Falknerei ſich in Holland erhalten, und die Schule 
von Dalkenswaard hat ihre Meiſter an alle Höfe Europas entjandt. Am 
Niederrheine hat die Jagd auf den „hohen Flug“, die allein den Namen der 
Beizjagd verdient, unter dem holländiſchen Einfluſſe geblüht, namentlich 
war Kurfürſt Clemens Auguſt ihr ergeben, deſſen ſchöne Falkenbilder im 
Schloſſe zu Brühl am Rhein uns von dem fröhlichen Federſpiele um 1736 


578 


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1 * 
M. Behr. Aken, April 1910. 
Alter Reiher am Horſt. 


erzählen. Die durch G. Schöpffer unlängſt bewirkte Überſetzung des herr— 
lichen Werkes „de arte venandi cum avibus“, das der Staufenkaijer 
Friedrich II. ihr widmete, hat die Anteilnahme für ſie gewiß aufs neue 
ſtark geweckt. Aber an ihrer Wiedereinführung iſt bei allem Werte, den ſie 
für die Pflege des Reitergeiltes haben würde, heute wohl ſchwerlich noch 
zu denken. Das alte Sprichwort: „Hunde, Wildpret, Federſpiel — bringt 
kein Nutz und koſtet viel!“ iſt zwar ſehr philiſterhaft, gilt aber im Seitalter 
der fortſchreitenden Kultur, die jeden Strom reguliert und jeden Bach gerade— 
legt, jedes Altwaſſer mit Schutt ausfüllt und jede Wieſe ſalzt und walzt, 
noch viel ſtärker als zur Seit ſeines Entſtehens. Denn eben dieſe Kultur 
duldet den nicht mehr, der doch zur Königsbeize am unentbehrlichſten war: 
den Reiher! Die letzten Geſtände am Niederrheine ſind längſt auf kümmer— 
liche Reſte zuſammengeſchrumpft. Die Fiſchereivereine ſetzen Belohnungen 
über Belohnungen auf die Dertilgung dieſes Feindes der Teichwirtſchaft 
und Wildfiſcherei aus. Jeder Fiſcher ſtellt ihm nach, jeder Hilfsjäger legt 
ihm Eiſen, jeder Schießer ſchwört ihm den Tod! Aber längſt ehe dieſe 
37 


579 


Nüßlichkeitsfanatiker ihn für rechtlos und friedelos erklärten, hatte die 
Beizjagd ſelbſt für feine Vernichtung geſorgt. Denn um immer mehr 
Reiher zur Verfügung zu haben, deren Wehrhaftigkeit und Flugkraft allein 
der Falkenjagd ihren hohen Reiz und eigenartigen Sauber aufzuprägen 
vermochte, hatte man ſchließlich die entlegenſten Geſtände ausgejagt, ſo 
daß zur Anlage von beſonderen Keiherhäuſern geſchritten werden mußte, in 
denen der Nachwuchs ſorgſam aufgezogen wurde. In England, und nament— 
lich auch in dem mit fiſchreichen Wildbächen geſegneten Schottland werden 
noch heute viele „heronries“, d. h. Reihergeſtände, auf großen Beſitzungen 
gehegt. Aber die Beizjagd wird dort nur noch auf den „niederen Flug“, das 
heißt mit Sperbern auf Rebhühner, die der Hund vorſteht, ausgeübt. Den 
Namen Beizjagd verdient dieſer Betrieb kaum, da man mit dem Hühner- 
drachen faſt den gleichen Erfolg erzielt: die hühner zum Halten zu bringen. 

In jenen engliſchen Reihergeſtänden haben die ſonſt jo ſcheuen Dögel 
aber begreiflicherweiſe eine gewiſſe Vertrautheit angenommen. Noch liebens— 
würdiger tritt dieſe in Rotterdam hervor, wo die im Soologiſchen Garten 
freibrütenden Reiher zu einem Wahrzeichen der Stadt geworden ſind. Nicht 
immer waren ſie von dieſer jo rings umſchloſſen, als jetzt. Ihre Vorfahren, 
die im Jahre 1870 ſich neben dem neuerbauten großen Dogelhauſe auf einer 
Ulme anſiedelten, vermutlich angezogen von den im großen Gitterhauje 
brütenden Fiſch- und Nachtreihern, fanden ihre Nahrung in allernächſter 
Nähe der waſſerreichen Umgebung; denn der „Rotterdamſche Diergaarde“ 
lag damals noch außerhalb der Stadt. Inzwiſchen hat dieſe ſich aber immer 
weiter ausgedehnt und den Garten in ihre Mitte genommen. Damit iſt es 
für die alten Reiher, denen im Garten ſelbſt nicht das geringſte Futter ver— 
abreicht wird, eine ſaure Arbeit geworden, ihre ſchreienden Jungen groß— 
zuziehen. Weit über das Straßennetz der Stadt hinweg müſſen ſie zu den 
Landſeen, Tümpeln und Waſſergräben der Umgegend ihren viele Kilometer 
weiten Weg nehmen, um im Kropfe den Jungen ihr aus Mäuſen, Fröſchen, 
Weißfiſchen und Aalen, gelegentlich auch einmal aus einem Barjche beſtehen— 
des Futter zuzutragen. Das Geſtände beſteht heute aus etwa 80 bis 100 
Neitern, die, zu je fünfen bis zehn auf einer Krone, auf Ulmen, Koß— 
kaſtanien, Robinien und Pappeln neben dem großen Sluggitterhauje gebaut 
ſind. Selbſtverſtändlich ziehen im Herbſte alle dieje freibrütenden Reiher fort. 
Aber ſehr frühzeitig ſtellen ſie ſich wieder ein und kämpfen dann hartnäckig 
um die alten Neſter. Es iſt, als ob ſie wüßten, daß ihnen weitere Neu— 
bauten nicht erlaubt werden können. Sonſt wäre nämlich der ganze Garten 
bereits ein einziges Reihergejtände geworden! Man hält ſie kurz; aber in 
der jetzigen Begrenzung ilt die Reiherjiedelung ein Liebling von ganz Rotter- 
dam. Und wenn dieſe Reiher über das weite Häujermeer vollen Kropfes von 
der Maas heranſtreichen, ſo verleihen ſie dem Stadtbilde ein ganz eigen— 


580 


H. van Zanden. Rotterdam, Mai 1907. 


Brutkolonie des Fiſchreihers im Soologiſchen Garten 
von Rotterdam. 


artiges Gepräge, das man am allerletzten in Holland, der alten Heimat der 
Falkner, zu finden erwarten durfte. 
* * 
* 

Träge ſchlängelt der Seelenverkäufer ſich durch das Gewirr von Rohr- 
platten, Gell- und Kriechweiden hin. Vom See iſt nichts zu ſehen. Kreuz 
und quer liegen am Rande der ſchmalen Kahnfurt vom Sturme gebrochenes 
Aſtwerk und entwurzelte Stämme. Dazwiſchen abgeſtorbenes Röhricht, ver— 
weſende Waſſerpflanzen, auf ſtinkendem Waſſer die Blatt-Teller der Waſſer— 
roſen, über die Kallen laufen und Waſſerhühner dahinhuſchen. Wo das 
Frühjahrswaſſer bereits zurückgetreten iſt, ſprießt über zertretenen Muſcheln 
ein Teppich ſaftigen Graſes auf, der Wildſchwänen, Saatgänſen, zahlloſen 
Entenarten zur Aſung dient. Weiter draußen öffnet ſich das Wildnisparadies: 
ſchwimmende Inſeln mit ſchaukelndem Weidendickicht, Farren und vermodern— 
den Stämmen, von denen Scharben mit toſendem Donner aufſtehen, um kurz 
darauf doch an der gleichen Stelle wieder einzufallen. Schwarz heben ſich 
ihre Scharen vom rötlichen himmel ab; der Abend ſinkt mit ſpielenden Lichtern 


581 


V. 


Steckel. 


Reihergejtände. 


Konstantinopel, Mai 2910. 


V. Steckel. Konstantinopel, Mai 1910. 


Reihergeſtände. 


M. Behr. Aken, Oktober 1909. 
Fiſchreiherſpur im naſſen Elbjande. 


auf das violette Waſſer hernieder, auf dem die Inſeln der bleichen Seeroſen 
ſchwimmen. Droben um die Karjtberge flammt und glüht es. Selbſt die 
Adler ſtreichen nun mit gewaltigem Schlage ihrem Horſte im maſſigen Geäſte 
der Schilfinſeln zu: Kaiſeradler und Seeadler atzen ihre Jungen und Schrei— 
adler und Swergadler ſchwingen ſich ein. Auf dem Aſte einer alten Schwarz— 
pappel, an deren Stamm er ſich tagsüber gedrückt hatte, rückt ein Uhu hin 
und her, knappt ein paarmal und lüpft die Schwingen. 

In den Kronen der Erlen und Pappeln wird es allmählich ſtill. In 
ſcharfem Umriſſe ſchneiden die zu ihren Jungen heimgekehrten Reiher in 
den farbentrunkenen Abendhimmel hinein: Edel-, Silber- und Purpurreiher, 
Cöffel- und Nachtreiher und vor allen unſer Graureiher, der ſich mit Kormo— 
ranen und gelegentlich auch mit durchziehenden Pelikanen ſchreiend und 
polternd um ſeine Horſte ſtreiten mußte. Im erſten Frühjahre ſchon beſſerte 
er ſie aus, und ſo ſparrig ſie ausſehen, ſo ſturmfeſt ſind ſie gebaut, ſo weich 


584 


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C. Reid. Wishaw (Schottland). 


Sijhreiher im Waſſer. 


inwendig mit feinen Zweigen ausgelegt. Aus den drei oder vier blaßblau— 
grünen Eiern ſchlüpften dickköpfige ſtachelkielige Junge aus, die nun ſchon 
groß und kaum mehr zu ſättigen ſind. Gierend ſtanden ſie auf den Horſt⸗ 
rändern und benachbarten Zweigen, bis fie ſahen, daß die Eltern, die jetzt 
bis abends ſpät noch zum Fange ausfliegen, herangerudert kamen. Sitternd 
und mit den halbbefiederten Schwingen ſchlagend klettern ſie auf die höchſten 
Aſtſpitzen, wo die Alten aus ſchwerhängenden Kröpfen ihnen den Fraß ein- 
würgen. Iſt das ein Geſchnatter, ungeduldiges Schlucken und Schnappen, 
Flattern, Gieren und Schrillen in dieſer großen Kinderſtube am Utavo Blato! 
Bis der letzte heißhungrige Schreihals genug hat, den ſtruppigen Kopf unter 
den Fittich oder unter das wärmende Kleid der Mutter ſchiebt und allmählich 
auch das Gepolter der heimkehrenden Krähen verſtummt unter dem ſanften 
Frieden der Nacht. Mit bleichem Glanze umſpielt der Mond die dunkeln 
Maſſen des Röhrichts und die von Nebeln umſchleierten Seeroſenhalden. 


585 


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M. Behr. 5 Aken, April 1910. 
Fliegende Fiſchreiher. In der Nähe der Kolonie. 


Da rückt der Uhu noch etwas weiter ab vom Stamme ſeiner Schwarz— 
pappel, verdreht den Kopf, duckt ihn, wirft ihn vor und zurück, ſtreicht ab 
und gleitet lautlos über das Gewirr dahin in weichem Fluge dicht über 
dem Waſſer, dann wieder um dichtbeſetzte Baumkronen. Plötzlich ein Quäken, 
Kreiſchen, Knäken, Schnattern, ein Trommeln und Raujchen von aufbrauſenden 
Dogelmaljen, als ſei das ganze Utavo Blato verhert, ein Schwirren, Klingeln 
und pfeifendes Kreifen, toſend klatſchendes Einfallen. Über den Kronen der 
Erlen und Pappeln fuchtelt und ſauſt es, ſchwarze Schatten ſchießen im Mond— 
lichte hin, weiße Hälſe leuchten auf; ſelbſt der Königsadler auf dem Eichen— 
horite iſt erwacht und hat den breitſtirnigen Kopf aufgereckt. Doch all— 
mählich beruhigt ſich das Gewirr, die Stimmen verhallen, aus wildem 
Kreiſchen wird leiſes Schnattern, heimliches Raunen, verſtecktes Schelten, 
bis das letzte Swiegeſpräch verſtummt. 

Hell ſpielt das Mondlicht um tote Stämme, leiſe rauſchende Kronen und 
bleiche Nebel, die über träumende Waſſerroſen gaukeln. Aus der Ferne tönt 
der Ruf des wilden Jägers herüber, des nächtlichen Herrſchers der Luft. 
Dumpf und grauſig: Schuh-hu! Schuh-hu! Er reißt in dieſer ſchlimmen 
Stunde die Ente auf der Platte, ſchlägt die Krähe im Geäſte und greift 
die Natter im Moor. Die Schermaus, die über die Blänke ſchwimmt, muß 
ſterben, und den Rohrjänger im Schilfe erſpäht des Käubers die Nacht 
durchfunkelndes Licht. Und doch, wer wollte ihn miſſen hier in dieſer 
grauſigen Urwildnis des Utavo Blato? 

* * 
* 


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Moore. Andalusien (Spanien), Mai 1902. 


Fiſchreiher, im Waſſer watend. 


Die Sukunft des Reihers iſt ernſtlich in Frage geſtellt. In Bosnien und 
der Herzegowina weniger durch die Geſetzgebung, als durch die mit viel 
gutem Kultureifer betriebene Entwäſſerung der Sümpfe. Soweit in dem 
ehemals unter türkiſcher Herrſchaft ſtehendem Gebiete der Koran gilt, iſt die 
Vogelwelt ja hinreichend geſchützt; auch die anderen Bekenntniſſe ſtehen ihr 
nicht feindlich gegenüber. Ruch an Niſtgelegenheit fehlt es nicht. Aber 
die eigenartigſten Wildniſſe, ſelbſt das Utavo Blato, ſind von der Ent— 
wäſſerung bedroht. Um ſo dankenswerter iſt, daß die Regierung, einer 
auf dem Botanikerkongreſſe 1905 gegebenen Anregung Othmar Keiſers, des 
verdienten Kuſtos am K. K. Candesminiſterium zu Sarajewo, folgend, das 
Urwaldgebiet an der Klekovaca planina im Bezirke Bosniſch-Petrovac in 
Größe von 800 Hektar vor jedem Axthiebe und jeder Jagd geſchützt hat. 
Hoffentlich wird dies gute Beiſpiel auch in Ungarn Nachahmung finden, deſſen 
einſt jo reicher Dogelwelt im Gebiete der Theiß anderenfalls der Untergang 
droht. In Preußen hat ſich die Königliche Forſtverwaltung der Dielverfolgten 
angenommen, auch des Reihers, den das Dogelſchutzgeſetz vom 30. Mai 1908 


587 


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M. Steckel. Rossitten, September 1909. 


Fiſchende und ſich putzende Reiher. 


für vogelfrei erklärt hat und auf deſſen Erlegung der Sijcherei-Derein noch 
immer Prämien ausſetzt. Neuerdings plant man, die Inſel Hiddens-He weſtlich 
von Rügen zum Dogeljchußgebiete zu erklären. In der Mark Brandenburg 
mit ihren 6000 Fiſchgewäſſern und ihren vielen königlichen hochwaldungen 
findet der Reiher noch immer in mäßigen Grenzen verſtändnisvolle Duldung, 
zumal ſeit die Meinung von ſeiner unbedingten Schädlichkeit durch den Nach— 
weis widerlegt iſt, daß er neben kleinen Fiſchen auch Fröſche, Mäuſe und 
Pflanzenteile als Nahrung wählt. In London gehört ein Reihergejtände an 
der Themſe zu den Cieblingsbildern des engliſchen Dolkes. Als die Park— 
verwaltung die alten vom Kote der Reiher zum Ausiterben gebrachten Eichen 


V. Steckel. Rossitten, September 1909. 


Reiher im Röhridt. 


vor drei Jahren fällen laſſen wollte, erhob ſich ein Entrüſtungsſturm, im 
Parlamente wurde eine Interpellation eingebracht, und die Reiher behielten 
ihre alten Horite auf den kahlen grauen Kronen. In jedem Frühjahre treiben 
ſie dort, aus weiter Ferne heimgekehrt, ihre drolligen Balzflugſpiele. Drunten 
auf dem Strome heulen die Sirenen der Oſtindienfahrer und läuten die Glocken 
der von luſtigem Volke belebten Stromdampfer. Auf der „Clackton Girl“ bläſt 
ein Hochlandſchotte den Dudelſack. Auf der „Man flower“ ſingt ein Barde zur 
Harfe gäliſche Lieder. Droben um die alten Eichen zappeln in ſinnloſer Auf⸗ 
regung und Liebesraferei die Reiher mit den Ständern, peitſchen ſich mit den 
Flügeln, kitzeln ſich mit den ſtahlharten Schnäbeln, ſchießen in unwiderſteh— 
licher Komik in der Luft Kobolz. Krächzen, heiſeres Stöhnen, Huſten und da— 
zwiſchen gellendes Siegeskreiſchen. Drunten im Parke ſchmettert der Fink 


589 


ſeinen Reiterzug und pfeift die Amſel ihre helle Strophe. Ein jeder ſingt das 
alte unerſchöpfliche Lied der ewigen Sehnſucht auf ſeine Weiſe. Auch der 
ſpindeldürre Fiſcher dort oben auf dem ſparrigen Horſte im abgeſtorbenen 
Eichengeäſte. 

O Lenzesglück, o Liebestraum! 


590 


Summen und Alke. 


Don Alf Bahmann- Münden. 


Es ilt ein düſterer Wintertag. Der Sturm heult ſeit drei Tagen aus 
Weſten, raſt über die ſchmutziggrünen Wogen der Nordſee und wälzt die 
Waſſermaſſen über die langen Sandriffe, die den oſtfrieſiſchen Inſeln vor— 
gelagert ſind. Am Horizont verſchwimmen Himmel und See in einen weißlich— 
grauen Ton, und in den Prielen, die langen Sandinſeln entlang, ſchwimmt in 
großen Haufen gelblichgrauer, dicker Schaum, der langſam ans Ufer treibt; 
dort packt ihn der Sturm, reißt ihn in Fetzen, rollt ihn die Düne hinauf, jagt 
mit ihm ein weites Stück durch die Luft und läßt ihn endlich in die ſtarren 
Sanddornfelder fallen, die zwiſchen altem Schilf und braunen Gräſern die 
Dünentäler bedecken. Dann wühlt ſich der Sturm in die Dünen hinein, wo 
er eine unbewachſene Stelle findet, treibt den weißen Sand wirbelnd in die 
Höhe, entführt ihn über die naſſe Außenweide und ſtreut ihn ins Wattenmeer 
herunter. Und er raſt weiter, rührt das flache Wattenmeer auf, ſo gut er 
kann und ſauſt an den Scharen von Watvögeln und Enten vorbei, die, ihre 
Köpfe gegen die Windſeite gewandt, mit angezogenem Halſe ſtill daſitzen auf 
den miesmuſchelbeſtandenen Sandbänken. In ſeinem Brauſen verhallt das 
tauſendſtimmige Rott-rott-rott der Ringelgänje, die dort das Seegras abweiden. 
Nun ſpringt er wütend, heulend und pfeifend über den Deich, reißt einen 
morſchen Bretterzaun um, hebt das Dach von einem Holzſchuppen und wirft 
einem Bauern den alten Kirſchbaum aufs Haus, daß die Sparren krachen. 
Aber draußen auf See iſt's doch am ärgſten. Der Dampfer, der, von Rußland 
kommend, nach Weſten ſteuert, wühlt ſeine Naſe tief in eine Welle hinein und 
wirft große Waſſermengen auf ſeinen Rücken, wie eine badende Riejenente. 
Der Schornitein iſt mit einer weißen Salzkruſte überzogen, und der dicke Rauch 
wird hinuntergedrückt auf die Wogen. Und wie es dem Kapitän zu toll 
kommt und das Rollen immer ſchlimmer wird, läßt er die Seile durch— 
ſchneiden, mit denen die Terpentinfäſſer auf Deck feſtgebunden ſind, und 
bald hüpfen in langer Reihe die Fäſſer taumelnd hinter dem Schiffe her. 
Doch die Nacht wird noch fürchterlicher. Dichte Schneemaſſen fliegen horizontal 
übers Meer, jo daß auf zweihundert Schritt keine Laterne mehr zu ſehen it 
und ſämtliche Leuchttürme erloſchen zu ſein ſcheinen. Die Flut ſtaut ſich 
mächtig zwiſchen den Inſeln, läßt das Waſſer nicht hinaus aus dem Watten— 
meer, und wenn die Ebbe eingeſetzt hat, ſpringen die Meereswogen in raſendem 
Kampfe gegen die Wellen des ausſtrömenden Watts. So toben die brutalen 


591 


Schrammen. Juni 1909. 


Fliegende Tordalke. 


Gewalten noch einen Tag und eine Nacht, als wollten ſie alles verſchlingen. 
Swilchen den Dünen bilden ſich neue Durchbrüche, durch die ſandige, tiefe 
Waſſerbäche wie Gebirgswäſſer entlang laufen vom Watt zur See; die Außen— 
weide iſt ein ſchmutziger See geworden und die Brunnen der armen Inſulaner, 
die an der Wattſeite wohnen, werden mit Salzwaſſer gefüllt. 

Endlich erhellt ſich der himmel langſam. Der Wind kommt mehr aus 
Nordweſten, wird ſchwächer und ſchwächer, das Watt beginnt allmählich zu 
fallen und am Nordſtrand tritt das Meer ſchon etwas zurück vom Fuße der 
Dünen. Die öden, gleichmäßigen Halmpflanzen, die die Menſchen in lang— 
wieriger Arbeit im Sommer pflanzten, um die ſchmalen Inſeln gegen die Wut 
des Meeres zu verteidigen, hat er herausgewühlt, daß die Wellen ſie weg— 
ſchwemmten. Die Dünen ſind weißgefleckt von kleinen Schneefeldern, und 
der Schnee, der von der Seeſeite herangeweht wurde gegen die unabſehbare 
Reihe von Holztrümmern, Tang, Kilten, Fäſſern und Bambusſtangen, die das 
fallende Waſſer zurückließ, liegt als naſſer Matſch da, vermiſcht mit Sand 
und Schaum. Dazwiſchen liegt eine verendete Ringelgans, naß und ſandig, 
mit ſtruppigem Gefieder; dort eine zweite. Dann kommen wieder, zwiſchen 
Tangmaſſen und Schaum, einzeln und zu mehreren, Stummelmöwen und 
Stockenten, Sturmmöwen, Seetaucher und Pfeifenten. Bier liegt zuſammen 
mit allerlei Arten Enten, beſonders Sammet- und Trauerenten, die kaum 
mehr kenntlich ſind in dieſer elenden Derfaljung, ein brauner Baßtölpel. Aber 
zwiſchen all den Opfern, die der Orkan zur Strecke brachte, und die viele 
Kilometer weit den Strand bedecken, liegen zu vielen, vielen Tauſenden die 


592 


O. Grabham. Bempton (lis (Yorkshire- England), Funi 1908. 


Junger Tordalk. 


Leichen eines ganz eigentümlichen Waſſervogels von Krickentengröße. Der 
ganze Vogel iſt dunkelbraun, nur die Unterſeite glänzend weiß. Der Mörper 
iſt von oben und unten platt zuſammengedrückt. Die gelbbräunlichen Füße 
ſitzen ganz hinten unter dem keilförmigen Schwanze, der Hals iſt kurz. Das 
Sonderbare an dem Tier iſt aber der Schnabel. In der Derlängerung des 
flachen Schädels ſitzt ein ſeitlich ſtark zuſammengedrückter ſchwarzer Schnabel, 
wie aus glänzend poliertem Ebenholz, der mit einem weißen Furchenſtreifen 
geziert iſt. Das iſt der Tordalk, ein vorzüglicher Schwimmer und Taucher, 
der ſein Leben auf der See verbringt und tauchend ſeine Nahrung ſucht. Er 
verabſcheut das Süßwaſſer und geht außerhalb der Brutzeit nur gezwungen 
ans Land. Lieber ſchläft er draußen auf See. Dann ſteckt er ſeinen Schnabel 
unter die Flügel und läßt ſich von den Wellen ſchaukeln. Wenn der herbſt 
kommt, zieht er in unüberſehbaren, loſe aneinander gereihten Scharen den 
däniſchen Gewäſſern zu, überwintert aber auch an der Nordſee und an den 
Küſten des Ozeans; zu dieſer Jahreszeit iſt er auch bei den Kanariſchen 
Inſeln angetroffen worden. Dertreibt ihn ein ungewöhnlich ſtrenger Winter 
früh aus ſeiner nördlichen Heimat, dann kommt er wohl ſchon im Auguit 
zu uns. Die Erſcheinung des fliegenden Tordalks iſt merkwürdig genug, 
und er unterſcheidet ſich im Fluge ſtark von ſeinen Verwandten, den anderen 
Alken und Lummen, denen er in Geſtalt und Farbe ſonſt ſehr ähnelt, denn ſie 
ſind alle miteinander ſchwarz und weiß und ziemlich von derſelben Größe. 
Der raubvogelartige Schnabel hebt ſich ſcharf von der Luft ab und der hintere 
Teil des Vogels iſt manchen ſpitzſchwänzigen Enten ähnlich. Den Kopf jenkt 
vögel II. 58 
593 


e RZ Sczlly - Inseln. 


Ein Trupp Tordalke. 


er fliegend etwas vor, und die kurzen, ſchmalen Flügelchen müſſen ſo ſchnell 
bewegt werden, daß man ihre Form kaum mehr erkennen kann: ſie ſcheinen 
nur noch zu zittern. Dazu geht der Flug reißend vorwärts, und wenn die 
kilometerlange Kette einfällt, dann ſetzt ſich der vorderſte Vogel zuerſt aufs 
Waſſer, der zweite fliegt über ihn hinweg, läßt ſich vor ihm nieder, der dritte 
vor dem zweiten und ſo fort, und wenn ſie nun alle ſchwimmen, dann bilden 
ſie wieder eine endloſe Reihe auf dem Meere. Früher war dieſer kleine, 
ſchwarzweiße Wintergaſt auch zur Brutzeit auf Helgoland in Mengen zu ſehen. 
Jetzt ſind es nur noch wenige Paare, die von Mai bis Juni am Selskegel der 
Nordſpitze zwiſchen ihren Freunden, den Lummen, brüten. Im Sommer 
nennt fie der Helgoländer Korrid, im Winter, wenn fie durch weißliche Färbung 
am vorderen Hals und Kopf verändert ſind, Dogger. Aber auch dieſe letzten 
werden ſich bald eine andere Heimat ſuchen müſſen, wenn erſt die lange 
Rieſenmauer gebaut ſein wird, die zum Schutze gegen die anprallenden Wogen 
um die Inſel gezogen werden ſoll. Sonſt brütet er überall an der Küſte des 
nordatlantiſchen Ozeans, in Skandinavien und Großbritannien, öſtlich geht 
er noch bis Gotland. Nach Norden zieht er nicht ſehr weit hinauf; auf Spitz— 
bergen iſt er z. B. nicht gefunden worden, doch bewohnt er die Hordküjten 


594 


C. F. King. Sczlly- Inseln, ut 1909. 
Tordalke in Geſellſchaft von Sharben und Papageitaudern. 


von Alten und Amerika in enormen Mengen, auch die großen Buchten von 
Kanada und um Grönland herum. Seine ſüdlichſten Brutplätze liegen an den 
bretoniſchen Gewäſſern. Im Februar oder März erſcheint er an der Külte, 
auf deren Felſen er zu brüten gewohnt iſt und verläßt ſie erſt im Auguſt oder 
September, um allmählich ſüdwärts zu ziehen. 

Wie iſt es nun möglich, daß ein Dogel, der jo ganz und gar dem hohen 
Meere angehört, ſchon nach einem mehrtägigen Sturm in der traurigſten 
Verfaſſung, mit leerem Magen und bis zum Skelett abgemagert, zu un— 
gezählten Tauſenden verendet oder doch gänzlich erſchöpft, an den Strand 
getrieben werden kann? 

Er iſt ganz und gar darauf angewieſen, ſich durch Tauchen kleine Fiſche, 
wie junge Heringe, Sprotten, Sandaale und Stichlinge zu erjagen. Nun muß 
es wohl vorkommen, daß die flache Nordſee, die ja nirgends über zweihundert 
Meter tief iſt — alſo nur wenig tiefer als die oberbayriſchen Seen — bei 
anhaltenden Weſtwinden bis zum Grunde aufgewühlt und undurchſichtig wird; 
dann ſehen die tauchenden Dögel die Fiſche, die ſie teils auf dem Meeresgrunde 
ergreifen, teils von unten nach der Oberfläche jagen und ſo erbeuten müſſen, 
überhaupt nicht mehr. Das ſchöne Fettpolſter, das ſie ſich als eiſerne Ration 

38 * 
505 


aus ihrer Heimat mitbrachten, zehrt ſich auf, und wenn der kleine Körper erſt 
einmal durch Hunger entkräftet iſt, treibt er bald matt und willenlos in die 
Brandungswellen hinein. Su ſchwach geworden zum Fliegen, ertrinkt der 
unermüdliche Schwimmer, der kleine, elegante Taucher elend in dem flachen 
Waller. Und er wußte doch ſonſt in einer Tiefe von 50—60 Metern auf dem 
Grunde des Meeres im grünen Halbdunkel des Seetangs den klugen FCiſch zu 
überliſten. Kühn und geiſtesgegenwärtig entging er wohl hundertmal in 
ſeinem Leben mit knapper Not dem Rachen des Uatzenhais, dem großen, 
ſchiefen Maul des gierigen hHeilbutts, in deſſen Fiſchgründe er jo geſchickt hinab— 
tauchte, als jei er ſelbſt ein Kaubfiſch. Und wie ſchnell mußte die Jagd beendet 
ſein in der Tiefe! Wenige Minuten nur konnte er, ohne zu atmen, dort 
unten leben, und ehe die kurze Friſt verſtrichen, mußte er in raſender Ge— 
ſchwindigkeit, mit den Flügelchen rudernd und den Füßchen ſteuernd, hinauf— 
ſchwimmen ans Tageslicht, um ſich die Lungen wieder mit friſcher Luft 
zu füllen. 

Und jetzt wird er hier ein Opfer des Elementes, ohne das für ihn kein 
Leben zu denken war. Ein jämmerlicher Anblick iſt's, ihn nun ſo, zu faſt 
unkenntlichen Ballen geworden, daliegen zu ſehen zwiſchen ebenſolchen Enten, 
deren Federn bei Lebzeiten wie Juwelen leuchteten. Struppig und verworren 
iſt das herrliche Gefieder, das ſie täglich viele Stunden lang wuſchen, ordneten 
und putzten, bis auch die kleinſte Feder ſauber, glatt und gut eingefettet an 
ihrem Platze lag. 

Wie ein dummer und brutaler Jäger hat das ungaſtliche Meer die ſchönen 
kleinen Flüchtlinge aus dem Norden hingemordet und ſie achtlos auf den 
Strand geworfen. Niemandem kommen ſie zugute. Wohl werden einige der 
matten, noch lebenden Tierchen von den Inſulanern erlegt und gegeſſen; auch 
kommt hier und da eine Schar Nebelkrähen, die hier überwintern, und tut 
ſich an dem Fleiſch der Dögel gütlich. Es iſt eine angenehme Abwedjlung 
für ſie, ſtatt der roten Sanddornbeeren und der Feldmäuſe einmal friſches 
Dogelfleiſch zu freſſen. Aber die größte Sahl verkommt und verweſt ungenutzt. 

Außer den Tordalken liegen zwiſchen den Enten und Gänſen noch 
andere Hochſeevögel, die ebenfalls zu Tauſenden hier den Tod fanden. Das 
ſind die Trottellummen. Etwas größer als die Tordalken, haben ſie einen 
ſchwachen, ſpitzen Schnabel, der ſeitlich zuſammengedrückt iſt. Kopf, Rücken, 
Flügel und der Stummelſchwanz ſind dunkelbraun, die ganze Unterſeite iſt 
weiß, an den Flanken mit dunklen Streifen. Die Füße bräunlich. Das 
Braun des Nackens geht wie ein Ringelchen faſt bis an den vorderen Hals; 
die Unterſeite des Kopfes iſt im Winter weiß. Im Sommer iſt Hals und Kopf 
gleichmäßig braun. Dieſer Dogel iſt an der deutſchen Nordſeeküſte, wenigſtens 
auf See, auch im Sommer eine tägliche Erſcheinung. An dem ſogenannten 
Cummenfelſen auf Helgoland brütet er auch jetzt noch und bleibt dort bis 


596 


Ende Juli. Während der Brutzeit wird er geſetzlich geſchützt, aber gegen Ende 
Juli findet an einem näher feſtgeſetzten Tage vom Boot aus ein Schießen ſtatt, 
bei dem die von dem Felſen in raſendem Fluge abſchwirrenden Dögel meiſt 
vorbeigeſchoſſen werden. In Geſellſchaft von Trauerenten treiben ſie ſich dann 
ſpäter in Flügen von 10—50 Stück auf der Nordſee umher. Im Berbit 
bekommen ſie noch Beſuch von vielen Artgenoſſen vom Norden her und 
erſcheinen wohl auch in den Balgen des Wattenmeeres. An Cand ſcheinen 
ſie nur zu gehen, wenn ſie erſchöpft ſind. In Maſſen brüten ſie an der 


r Scilly- Inseln, Funi 1907. 


Junger Tordalk neben zerbrochenen Eierſchalen. 


norwegiſchen Küſte, auf den Hebriden und Orkaden, den Shetlands und 
Faröern, auch im ſüdlichen Island. Ihre ſüdlichſten Brutplätze liegen an 
der portugieſiſchen Küſte. Auch die meiſten Trottellummen ſind Sugvögel 
und wandern in ungeheuren Scharen von ihren nordiſchen Dogelbergen aus, 
um dem dunklen Winter ihrer Heimat zu entgehen. Doch einige können ſich 
auch nach der Brutzeit von dieſen wilden Küſten nicht trennen. Swiſchen 
ſchwimmenden Eisſchollen treiben ſie ſich dann an der Küſte umher, um ihre 
Nahrung zu ſuchen, und manch eine friert wohl mit den Füßchen auf dem Eiſe 


597 


feſt und wird dem Kolkraben zur Beute, der die Küſte abjucht, oder der großen 
Raubmöwe, die immer gleich bei der Hand iſt, wenn's etwas zu morden gibt. 


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Dünner weißer Nebel hüllt die Felswände der Weſtman-Inſeln ein, 
und die Morgenſonne ſcheint nur ſchwach hindurch auf die grünen Matten, 
die auf den höhen zwiſchen ſteilen Wänden überall hervorſchimmern. Die 
hohen Baſaltfelſen werfen ihren Schatten ſchräg durch den feinen Nebeldunſt 
hindurch bis weit hinaus aufs Meer, und malen ihre Silhouetten zackig auf 
die Wände der benachbarten Klippen. Das Erdreich iſt aufgeweicht vom 
Regen, an den fetten, hohen Grashalmen hängen noch die blanken Tropfen 
und bis hinein in die Felsritzen, wohin der violette Storchſchnabel ſich vor 
den Stürmen des Ozeans verkrochen hat, trieft und blinkt jeder Stein und 
jedes Blatt. Und wohin der Regen nicht dringen konnte, da hat der Wind 
den Schaum des Meeres hinaufgeweht. Durch hohe Kamine und nach oben 
enger werdende Felsſchluchten heulte er hindurch und beſprühte alles dort 
oben mit dem Salzwaſſer, das tief unten in den Buchten kocht und brodelt. 
Doch die Sonne ſteigt höher und höher. Der Sturm legt ſich ein wenig, und 
alles, was ſich verkrochen hatte vor ſeiner Gewalt, kommt wieder hervor. 
Die Sturmvögel kümmerten ſich nicht um das Wetter. In ihren ſchwarzen 
Höhlen ſaßen fie trocken und warm und ſchliefen ſtill. Die anderen Dögel, 
die bei Tage hier oben für ihr Ei oder ihr Junges zu ſorgen haben, kriechen, 
ſobald es irgend geht, hervor und kämpfen mit Energie gegen die Gewalten, 
die es ihnen oft genug recht erſchweren, ſich ihre Nahrung zu ſuchen. Unter 
einer ſteilen Wand auf dem plattgetretenen, beſchmutzten Graſe liegt ein 
junger Polarjturmvogel. Das fette, unbehilfliche Ding war zu vorwitzig; 
als die Mutter kam, um ihm Nahrung zu bringen, hatte es ſich ein klein wenig 
zu weit vorgebeugt und im nächſten Augenblicke lag es ſchon mit gebrochenen 
Gliedern, hundert Meter tief abgeſtürzt, auf einem Felſenvorſprung. Nun 
ſammeln ſich die Fliegen um den toten Hörper und eine Bachſtelze, die etwas 
tiefer unten in einer Felſenritze ihr Neſt hat, iſt rennend und ſpringend dabei, 
die Inſekten mit dem Schnäbelchen zu ergreifen. Als das Kleine abgeſtürzt 
war, dauerte es lange, bis die Mutter begriffen hatte, daß es wirklich tot 
ſei. Immer wieder trug ſie ihm Nahrung zu, ſchob es ſanft mit dem Schnabel 
hin und her und lockte leiſe. Das alles nützte aber nichts. Dann ſetzte ſie 
ſich auf den toten Körper, um ihn zu erwärmen. Schließlich verſuchte ſie es 
mit Strenge: ſie hieb das kleine tote Ding einmal über das andere mit dem 
hakigen Schnabel und ſtrich endlich ab, um jedoch nach kurzer Seit wieder 
zurückzukehren und alle die Wiederbelebungsverſuche von neuem zu beginnen. 

Die unzähligen Felſenvögel, die hier an den Küſten dieſer reichen Fiſch— 
gründe alljährlich den Sommer verbringen, beleben Luft und Waſſer, Strand 


598 


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und Stein in ſinnverwirrender Weile. Da geht's hinunter ins Meer und 
wieder hinauf auf die Galerien und Dorſprünge, in die Klüfte und Löcher 
und auf die Rajenmatten. Don jeder Stelle, wo ſich eine kleine Mulde zeigt, 
die geräumig genug iſt, um das Ei zu faſſen, damit es nicht hinabrollt in die 
Tiefe, hat im Frühling eine Möwe oder ein Alk, eine Cumme oder ein Polar— 
ſturmvogel Beſitz ergriffen, und nun nimmt das Schreien und Knurren, 
Kreiſchen, Beißen und Sanken kein Ende mehr, bis das letzte Junge imſtande 
iſt, auf dem Meere ſeine Nahrung ſelbſt zu ſuchen. 

Der fette Erdboden auf der höhe iſt überall unterminiert. Die Eingänge 
der Höhlen, die wie Kaninchenbauten ausſehen, ſind zum Teil in ſonderbarer 
Weiſe ſchillernd tapeziert. Es ſind blaue, flache Schmarotzerinſekten, die in 
enormen Mengen die Wandungen bedecken. Wem mag dieſe unappetitliche Woh— 
nung gehören? — Aus dem Innern kommt ein leiſe flötender Ton, der in kurzen 
Swilchenräumen von einem erſtaunt klingenden gedehnten ha beantwortet 
wird. Dann kommt's näher und näher, und im Eingange der Höhle erjcheint 
ein ſonderbares, ſchwarz-weißes Dögelchen, jo ſauber, jo glänzend und friſch 
geputzt, als komme es ſoeben aus dem Bade und nicht aus einem ſchwarzen, 
finſteren, mit tauſend Schmarotzerinſekten beſetzten Erdloch. Wie ein kleiner, 
wunderlicher Swerg in ſchwarzem Frack, weißer Weſte, roten Schuhchen und 
ſchwarzer Halsbinde ſteht es jetzt vor ſeiner Behauſung. Das ſonderbarſte 
an ihm aber ſind die Augen. Swei merkwürdige, blaugraue Schwielen, 
eine kleine, horizontal unter jedem Auge, eine andere dreieckige über dem— 
ſelben, die hornartig herausſtehen, geben dem Auge einen bedenklich-ängſtlichen 
Ausdruck, deſſen Komik noch dadurch verſtärkt wird, daß die Augenlider 
ſelbſt glühend rot gefärbt ſind. Das ganze Geſichtchen iſt hellgrau, unter dem 
Kopfe läuft ein ſchwarzes Halsbändchen um den Hals herum. Alle übrigen 
Teile des Körpers ſind braunſchwarz, bis auf die ſchneeweiße Unterſeite. 
Unter der ſehr niedrigen Stirn ragt der große, ſcharfe Schnabel hervor. Er 
it wie ein Papageienſchnabel hakig gebogen, aber ſeitlich ganz zuſammen— 
gedrückt. Auch die Farbe iſt höchſt wunderlich. Vorn leuchtet er lebhaft rot, 
weiter hinten blaugrau und außerdem iſt er noch mit ein paar hochgelben 
Hohlkehlen verziert. Das kurze Schwänzchen iſt kaum zu ſehen, um ſo auf— 
fallender ſind aber die in entzückendem Siegellackrot leuchtenden kleinen 
Schwimmfüßchen, die ganz unten am hinterleib ſitzen. Siemlich aufrecht ſitzt 
er da, ſieht erſtaunt umher, als ſei er noch niemals am Tageslicht geweſen, 
putzt ſich und ſchnurrt leiſe ſein Orr-Orr. Endlich dreht er ſich um und 
watſchelt wieder hinein in feine Höhle, als ob er etwas vergeſſen hätte. 

Dieſer ſonderbare Vogel iſt der Lund oder Seepapagei. Er lebt mit 
vielen Tauſenden ſeiner Artgenoſſen zur Brutzeit hier oben und zieht ſein 
Junges mit größter Sorgfalt auf. Das Brutgeſchäft macht er ſich wirklich 
nicht leicht. In der lockeren Erde, die aber oft von Wurzelgeflecht und 


600 


55 Seilly - Inseln. 


Tordalk und papageitaucher. 


Steinchen dicht durchfilzt iſt, gräbt das Männchen im Frühjahr mit Schnabel 
und Süßen jo eifrig an ſeiner Höhle, daß es alles darüber vergißt und der 
Hinzukommende es mit der Hand fangen kann. Stößt es beim Graben auf 
einen Felſen, ſo wird um dieſen herum weiter gewühlt und die Erde hinaus— 
geſchafft, bis ein anderthalb bis zwei Meter tiefer, krummer Gang fertig iſt. 
Nie darf das Tageslicht hineinfallen in das Innere ſeiner höhle. Auch darf 
nicht durch ein zweites Coch Sugluft entſtehen. Dieſen Bau bewohnt der 
raufluſtige Dogel immer ganz allein mit ſeiner Gattin, die ihm gegen Anfang 
Juni ein einziges, rauhſchaliges, dichbauchiges Ei legt. Wohl ſchleppen ſie 
manchmal Wurzeln, alte Halme, Tang und ähnliche Stoffe hinein, doch wird 
ein eigentliches Neſt nicht gebaut. Das Ei, das auf gelblich-weißem Grunde 
blaßgrau gekrißelt iſt, hat im Derhältniſſe zum Dogel eine enorme Größe. 
Es iſt größer als das größte Entenei, trotzdem das Tierchen ſelbſt nur etwa 
ſo groß wie eine Krickente iſt! Etwa fünf Wochen bebrüten die beiden Gatten 
abwechſelnd ihr Rieſenei, und wenn dann nach dieſer langen Seit endlich das 
grauflaumige Junge erſcheint, dann geht die Arbeit erſt recht an. Das Uleine 


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Papageitaucher und Tordalke, ruhend. 


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wächſt langſam heran und unaufhörlich müſſen ihm aus der Tiefe des Meeres 
Fiſchchen heraufgeholt werden. Nur bei ganz ſchlechtem Wetter ziehen ſich 
die Alten in die Höhle zurück, ſonſt wird Tag und Nacht gefiſcht und nur um 
Mitternacht herum ruhen ſich die ermüdeten Vögel einige Stunden aus. 

So zankſüchtig und biſſig dieſe Tiere ſind, jo rührend nehmen ſie ſich 
gegenſeitig der verlaſſenen Eier und Jungen an. Sobald durch irgendeinen 
Unglücksfall die beiden Alten umkommen, ehe das Ei ausgebrütet iſt, findet 
ſich auch ſchon eine barmherzige Nachbarin, die, vielleicht ſelbſt kinderlos, 
das langweilige Geſchäft übernimmt, und wenn das Junge die Schale ſchon 
geſprengt hatte, dann kommt es nicht elend um in ſeiner Höhle, ſondern alsbald 
erſcheinen hilfreiche Freunde, die das kleine Ding ſo reichlich mit Sprotten 
und Tobiasfiſchchen verſorgen, als ſei es ihr eigenes. 

Manchmal, wenn heine lockere Erde auf den Felſen iſt, ſo daß das Graben 
von Höhlen nicht angeht, wird das Ei auch unter alte Wracktrümmer, Fels— 
ſtücke oder Steinplatten gelegt. Aber im allgemeinen iſt der Seepapagei ſo 
abhängig von der Bildung der Küſte, daß er oft ſeine Jungen fern von ſeinen 
Fiſchgründen aufzieht. Dann kommt es ihm zu ſtatten, daß er ein vorzüg— 
licher Flieger iſt, wenn es nottut. In geradem, ſchwirrenden Fluge muß er 
dann von ſeinem Bau aus manchmal 50, ja 100 Kilometer weit fliegen, bis 
er die Nahrung findet, deren ſein Junges bedarf. 

Wenige Meter von der Höhle, in der unſer Lund verſchwand, iſt eine 
zweite, vor deren Eingang ein anderer umhertrippelt, indem er knurrend 
mit Hals und Kopf viele Derbeugungen macht. Er biegt den Hals, dreht das 
Köpfchen faſt wie eine Eule nach rechts und links und ſcheint auf etwas zu 


602 


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warten. Nicht weit vom Eingang jtürzt eine Felswand ſenkrecht ab ins Meer. 
Auf der Kante ſitzen eine Reihe anderer Lunde, die nichts zu tun haben. Sie 
putzen ſich, beißen einander, knurren und drehen dann, umhertrippelnd, 
zwiſchendurch immer wieder ihre weiße Unterſeite dem Meere zu. Da geſellt 
ſich eine ſonderbare Erſcheinung zu ihnen. Dom Meere herauf durch den 
feinen Nebel hindurch kommt einer ihrer Genoſſen im Bogen heraufgeſchwirrt, 
ſetzt ſeine roten Füßchen auf die Felskante, legt die Flügel an und dreht ſich 
nach rechts und links. Aber von ſeinem Unterſchnabel iſt nichts zu ſehen. 
Wie ein langer, ſilberglänzender Bart hängt's zu beiden Seiten herunter in 
bleiſtiftdicken, zugeſpitzten Franſen. Die anderen begrüßen ihn, ohne viel 
Spektakel zu machen, dann trippelt er weiter durch das naſſe Gras und macht 
immer wieder halt, um ſich nach rechts und links umzuſehen. Endlich iſt er 
vor ſeiner höhle angekommen. Es iſt das Männchen. Gerade ſo gefärbt wie 
ſeine Gattin, iſt er etwas ſtärker und breiter. Bei ſeinem Jagdzuge iſt er auf 
einen Schwarm Tobiasfiſchchen geſtoßen und wieder und immer wieder 
tauchend hat er eines nach dem anderen erbeutet. Und jedesmal, wenn ihm 
ein neuer Fang gelungen war, tauchte er auf und ordnete ſchwimmend ſeine 
Beute, bis rechts und links vom Schnabel die ſilberbläulichen Kalfiſchchen 
gleichmäßig herunterhingen. Dor der höhle dreht er ſich um, wartet ein wenig 
und dienert, ehe er hineinwatſchelt zu ſeinem Kleinen, das ihn wieder mit 
leiſem Flöten empfängt. Das Weibchen iſt nun ihrerſeits zum Fiſchen ge— 
gangen. Sie geht bis an den Rand des Abgrunds, breitet ihre kurzen, ſchwarzen 
Flügelchen aus, ſtreckt die Füße nach hinten und die roten Schwimmhäute wie 
einen Fallſchirm weit voneinander geſpreizt, wird das ſchwarz-weiß-rote 
Dögelchen grauer und grauer und verſinkt im ſonnenbeſchienenen Nebel 
zwiſchen den Maſſen der ewig auf- und abwogenden anderen Dögel. 

Nicht weit von dem beliebten Ausſichtspunkte, auf dem ſich die See— 
papageien vor und nach der Jagd treffen, hat auf einem der ſchönſten, höchſten 
und geſchützteſten Plätze, auf einem ſteilen Felszahn ſeit vielen Jahren ein 
Mantelmöwenpärchen ſein Neſt. Das ſollten die Lunde eigentlich ſchon lange 
wiſſen; ebenſo ſollten ſie es wiſſen, daß in den tiefen Höhlen ihre Eier und 
Jungen vor dieſem rüchkſichtsloſen Räuber unbedingt ſicher find und daß er 
ihnen ſelbſt auch nicht viel anhaben kann. Aber als ſoeben die alte Mantel— 
möwe mit einer unkenntlichen Maſſe im Schnabel um die Felsecke herum vor 
dem Winde angeſegelt kam, da ſtürzte die ganze Geſellſchaft kopfüber hinab 
in den Nebel, als wäre ihr letztes Stündlein gekommen. 

Don den Nordoſtküſten Amerikas bis Nowaja Semlja, ſoweit offenes Land 
ſich findet, brütet der Lund überall, wo es geeignete Niſtplätze und Fiſchgründe 
gibt. Südwärts geht er hinunter bis zu den normanniſchen Inſeln. Dort ſind 
die ſüdlichſten bekannten Brutplätze. Neben der Grillteiſte iſt er wohl der 
verbreitetſte und zahlreichſte der Felſenvögel. Im ſtillen Ozean wird er durch 


604 


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eine verwandte Art vertreten. Als echter Hochjeevogel verläßt er das Brut— 
gebiet, ſobald die Jungen flügge ſind, und treibt ſich ſchwimmend auf dem 
Meere umher, bis die Frühlingsſonne wieder den Schnee auf den Felſen ſeiner 
Heimat ſchmelzen macht und die Külten eisfrei werden. 

In einer kleinen flachen Bucht, die bis hinauf, wo in dem Rajen die See— 
tangfetzen verfaulen, mit fauſtgroßen Rolljteinen bedeckt iſt, gehen drei Kolk— 
raben ſpazieren und ſuchen zwiſchen dem Auswurf des Meeres etwas Genieß— 
bares. Der rieſige Dogelberg ſorgt dafür, daß ſich die kleine Familie nicht 
anzuſtrengen braucht, um ſich den Magen zu füllen, denn überall liegen 
zwiſchen Gras und Steinen herabgerollte Eier und abgeſtürzte junge Vögel. 
Aber der Kolkrabe liebt die Abwechſlung, und da gerade Ebbe iſt, ſtillt er 
diesmal ſeinen hunger mit Seetieren. 

Die Brandung, die unten an den Felſen tobt, wird durch vorliegende 
Klippen und Inſelchen gebrochen, und die Wellen laufen nur wenig hinauf 
aufs Ufer, um dort ziſchend im Gewirr der Steine zu verſinken. Eine Schaf— 
familie iſt vom Innern der Inſel hierher gelaufen, und alt und jung naſcht 
von den ſalzigen Seetangblättern, ohne ſich weiter um die Kaben zu kümmern. 
Auf dem Waſſer und in der Luft ertönt überall das Kreiſchen der Stummel— 
möwen. In gaukelndem Fluge ſchweben ſie über den Felſen, fliegen hinauf 
zu ihren weiß gekalkten Seetangneſtern, die hier an dem windgeſchützten Platze 
ſchon wenige Meter über dem Meeresſpiegel in den ausgewaſchenen Höhlungen 
der Felswände ſtehen. Wie ein rieſenhafter Taubenſchlag ſieht's hier aus, 
wo die zierlichen Dögel mit ihren dunklen Augen jeden neuen Ankömmling 
muſtern, während ſie auf dem Veſte ſitzen und brüten. Swiſchen Polarſturm— 
vögeln und Möwen, die auf dem Meere überall friedlich umherſchwimmen, 
taucht hie und da einer der Seepapageien auf, um Luft zu holen. Das kleine 
Schwänzchen aufgerichtet, ſchwimmt er dann, alles beobachtend, umher. Die 
roten Füßchen, mit denen er lebhaft rudert, tauchen dabei öfters aus dem 
dunkelgrünen Waſſer auf. Dann öffnet er auf einmal die Flügel, ſpringt ein 
wenig in die Höhe und verſchwindet mit dem Schnabel voran im Waſſer, wo er 
mit geöffneten Flügeln rudernd, dem Grunde zuſteuert. 

Im Windſchutze der hohen Baſaltwände, wo rieſige Steinbrocken unter— 
miſcht mit Erde und Felstrümmern jeder Größe in wildem Durcheinander 
liegen, hat ſich abſeits von dem lärmenden Getriebe der eigentlichen Dogelſtadt 
eine kleine Geſellſchaft von etwa zehn Paaren ruheliebender Dögel angeſiedelt, 
die hier in den Kitzen der Felsblöcke und zwiſchen all dem Schutt und den 
Kräutern ihre Jungen großziehen. Es ſind Grill-Cummen, kleine ſchwarze 
Vögel, von der Größe der Seepapageien. Nur ein rein weißes Schild ziert die 
Flügel. Der ſchwarze Schnabel iſt ſeitlich zuſammengedrückt. Hier ſitzen ſie 
dicht am Meere in einer kleinen Geſellſchaft beiſammen. Es iſt Ebbe, und auf 
dem dunklen Seetang leuchten die gelbroten Füßchen doppelt ſchön. Jetzt 


606 


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ſtreckt die eine den hals nach vorn, öffnet den Schnabel weit und gibt einen 
hohen, ſanften Ton von ſich, der wie ein leiſes „iihp“ klingt. Wer dieſen Ton 
zum erſtenmale hört, iſt leicht geneigt, ihn für den Ruf des Wieſenpiepers zu 
halten. Mitte Juni hatten die Weibchen ihre zwei Eier gelegt. In Geſtalt 
und Größe etwa hühnereiern gleichend, haben ſie auf blaugrünlichem Grunde 
viele rötliche und ſchwarzbraune Tüpfeln und Flecken. Beinahe vier Wochen 
brüteten dann die Gatten abwechſelnd, bis endlich die grauflaumigen Jungen 
die Schale durchbrachen. Sie werden nun von den Eltern mit kleinen Fiſchchen 
und Krebstieren geatzt. Auch hier muß wieder beſonders das Tobiasfiſchchen 
herhalten, mit dem in der Hauptſache alle Lummen- und Alkenkinder groß: 
gezogen werden. 

Don Neufundland bis Bornholm, von Labrador bis zum Weißen Meere 
iſt die Grill- Cumme, die auch wohl Teiſte genannt wird, an allen Küſten einer 
der häufigſten und zahlreichſten Brutvögel. 

Nicht weit von dem Platze, wo die Teiſten von ihrem Neſte hinabwatſcheln 
ins Meer, um wie andere Lummen dem Fiſchfang obzuliegen, ſitzen zwei See— 
papageien auf einem flachen, mit Gras bewachſenen Felſen. Flatternd und 
knurrend ſcheint ſich der eine vergeblich zu bemühen, davonzufliegen, während 
ſein Gefährte beſtändig durch Locken und Hin- und herflattern verſucht, ihn 
zum Mitkommen zu bewegen. Doch alle Bemühungen ſind umſonſt, und nach 
vielen Stunden ſitzen die beiden noch immer ſtumm beieinander. Eine feſt 
zuſammengedrehte Pferdehaarſchlinge, die von isländiſchen Knaben auf dem 
Steine befeſtigt war, hält dem armen Kerl das eine Füßchen feſt, das durch das 
unaufhörliche Serren ſchon ganz ausgerenkt iſt, und nun wartet das Männchen, 
das gar nicht begreifen kann, warum ſeine Gattin heute nicht nach Haufe 
gehen will, geduldig an ihrer Seite, bis die Knaben kommen und dem Ge— 
fangenen den Kopf umdrehen. 

Die Dogelfelſen haben ihre Etagen wie die großen Mietshäuſer in den 
Städten, und mit Sähigkeit halten die einzelnen Dogelarten an der Gewohn— 
heit feſt, in einer beſtimmten Höhe zu brüten. Während die Sturmvogelarten 
und die größeren Möwen meiſt die obere Region bevorzugen, und auch die 
Lunde gern ihren Bau auf den höchſten Rajenpläßen anlegen, fühlt ſich die 
Grill-TCumme am wohliten, wenn ſie aus dem Deriteck, in dem ſie ihre Kleinen 
ausgebrütet hat, direkt ins Meer gelangen kann. ähnliche Bedingungen 
machen die Kormorane und die Eiderenten, wenn ſie im Frühling auf 
Wohnungsſuche gehen. Auch die Stummelmöwen beziehen gerne die Parterre— 
wohnungen, wenn ſie nur ſo hoch liegen, daß ihnen bei ſchwerer Brandung 
die Neſter nicht weggeriſſen werden. Doch legen ſie ihre Neſter auch gern 
auf etwas höher gelegenen Galerien an, wo ſie in Geſellſchaft von einigen 
Lummenarten und Alken brüten. Da iſt vor allem die Trottellumme, die 
in dieſer Region neben der Stummelmöwe den Ton angibt. Während dieſe 


608 


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n Scꝛlly- Inseln, Funi 1001. 
Papageitaucher und Tordalke. 
Vögel II. Copyright 1910, R. voigtländers verlag in Leipzig. 39 


kleinſte der CLummen im Winter kaum je einen Caut von ſich gibt, ſcheint es 
ihr zur Paarungszeit nicht möglich zu ſein, während der Tagesſtunden auch 
nur einen Moment den Schnabel zu halten. Sobald ſie ihren Einzug halten 
und ſich ihre Plätze wählen auf den nackten vegetationsloſen Rändern, die 
ſich an den Felswänden hinziehen, beginnt das Setern und Schnarren. Alle 
Töne ſind auf ein endlojes Krrrrrrrrrr geſtimmt. Nur ſcheint jedes Indi— 
viduum dieſen Laut in ſeiner Weiſe abzuändern und anders zu betonen. 
Und wenn ſie das Ei ausgebrütet haben, das nur durch die Exkremente der 
Alten vor dem Hinabrollen bewahrt wurde, dann miſcht ſich noch in das 
unaufhörliche Geplärre der Eltern das flötende Pfeifen der Kleinen, und 
erſt gegen Ende Auguſt verſtummt endlich der Lärm. Dann ziehen die Alten 
fort und die Jungen, die in der Nähe der Brutplätze überwintern, bleiben 
allein zurück. 

Swilchen den Trottellummen, die auf dem Meere umherſchwimmen, taucht 
hier und da ein Dogel auf, der, hier in geringerer Anzahl brütend, in Geſtalt 
und Benehmen leicht mit ihm verwechſelt werden kann. Das iſt die dick— 
ſchnäbelige Lumme. Man hat die Trottellumme, die übrigens ſchon den 
Übergang zu den Alken bildet, zum Unterſchied von ihr auch wohl die dünn— 
ſchnäbelige genannt. 

Ihre Stimme iſt auch nicht ſchöner, wie die ihrer Derwandten; doch zieht 
lie das ewige ärr und örr nicht jo lang aus wie die Trottellumme. Auch ruft 
ſie nicht jo oft und nicht Jo anhaltend wie dieſe. Auch dieſe Lumme legt nur 
ein einziges Ei, das allerdings die Größe eines Puteneies hat. 

Eigentlich iſt die dichſchnäbelige CLumme mehr im Norden, rund um den 
Pol herum zu Hauſe und bejonders in Grönland, wo ſie die einzige Vertreterin 
ihrer Familie iſt, wohnt ſie im Sommer zu vielen Millionen. Die Eskimos 
ziehen die Bruſthäute mit den Federn ab, um ſie zu gerben. Dann werden ſie 
aneinander genäht und das Ganze gibt die wärmſten, weichſten und ſchmieg— 
ſamſten Kleidungsſtücke. 

Der Nebel hat ſich ganz verzogen, aber die Luft iſt noch dunſtig und das 
Blau des Himmels hat einen milchig grauen Schleier. Hoch oben, weit über 
den höchſten Felsſpitzen, ſpielen zwiſchen einigen Polarſturmvögeln kleinere 
Vögel in der Luft umher. Es ſind Tordalken, die dort oben ihre Kreiſe ziehen. 
Dann flattern ſie hinab und mit raſchen Flügelſchlägen geht's an den Fels— 
wänden vorüber und wieder hinauf in die ſonndurchwärmte, weißliche Luft. 
So fliegen die Lummen niemals und auch bei den Alken ſcheint es eine Art 
Balzflug zu ſein, der nur zur Brutzeit ausgeführt wird. Schon ſeit dem 
Februar treiben ſich dieſe Dögel hier umher. In den mittleren und höheren 
Regionen der Dogelfeljen, wo ſich neben weiten Dorjprüngen tiefe, wagerechte 
Spalten und Niſchen gebildet haben, legt das Weibchen im Juni ſein Ei. Ohne 
bejondere Kolonien zu bilden, brüten ſie da friedlich zwiſchen den Stummel— 


610 


C. J. King. Scilly - Inseln. 
Tordalke und Papageitaucher. 


möwen. Am liebſten ſind auch ihnen ſolche Plätze, die geſchützt genug ſind, 
um Gras und Kräuter hervorbringen zu können. Unter den ſchönen See— 
vogeleiern ſind die Eier des Tordalken, beſonders wenn ſie ſtark gefleckt ſind, 
wohl die allerſchönſten. Der weißliche Grund iſt rauher gekörnt, wie bei den 
Summen, ſonſt ähneln fie den Lummeneiern ſehr. Auch ihre Jungen ſuchen 
das Meer ſchon lange, ehe ſie flugbar ſind, auf. Selten hört man die Stimme 
der Alten. Ab und zu ertönt ein rollendes Grog oder ein Rrrr, aber im 
allgemeinen ſcheinen dieſe Vögel nicht das Bedürfnis zu haben, das Orcheſter 
der Bewohner der Dogelberge noch zu verſtärken. 

Außer einigen Raubvögeln hat der Tordalk kaum Feinde. Bei der weiten 
verbreitung der Alken und Cummen, an den zum Teil unbewohnten Külten 
der arktiſchen Länder kommt der Menſch als Feind nicht ſehr in Frage. Wie 
der Genuß aller dieſer Felſenvögel dem armen Nordländer, der jahraus 
jahrein von Fiſch, Schaffleiſch und allerlei tranigem Getier leben muß, eine 
erſehnte Abwechſlung bieten, jo wird auch der Tordalk, ſeine Eier und ſeine 
Jungen dort, wo die Menſchen ihn nur irgendwie erreichen können, mit allen 

39 * 


611 


C, J. King. Sezlly- Inseln, uli 1907. 
Tordalke und papageitaucher. 


Liſten erbeutet. In den Buchten, in denen dieſe Dögel tauchend ihre Nahrung 
ſuchen, ſpannen z. B. die Norweger große Netze aus, die ihnen den Rückzug 
abſchneiden; auch fängt man ſie mit Schlingen und Käſchern von den Eiern 
weg. Das Fleiſch des Tordalken übertrifft übrigens an Wohlgeſchmack das 
aller anderen Felſenvögel. Da dieſer Alk der nächſte Verwandte des aus— 
gerotteten Rieſenalks iſt, kann man ſich leicht vorſtellen, wie wichtig der 
letztere, der gewiß ganz ähnlich ſchmeckte, für die Hochſeefiſcher war, die an 
den Bänken Neufundlands fiſchend, monatelang bei Fiſch, Pökelfleiſch und 
Schiffszwieback ihre ſchwere Arbeit verrichten mußten. 

Es iſt eine warme Auguſtnacht. Aus den Fenſtern einer am Strande 
gelegenen Hütte dringt ſchwacher Lichtſchimmer. Auf dem Tiſch des behag— 
lichen Wohnraumes ſteht eine kleine Petroleumlampe; an der Wand hängen 
Photographien und eine alte Lithographie, Hamlet und die Schauſpieler dar— 
ſtellend. Über dem offenen Feuer hängt ein Kaffeekejjel. Am Tijche ſitzen 
drei Männer, die ſich bei Kaffee, Schwarzbrot, gerolltem Hammelfett und 
ſauren Walfiſchfloſſen munter unterhalten. Die alte Mutter ſchleicht auf 


612 


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e Scilly- Inseln, Fun 1908. 
Tordalk und Papageitaucher. 


dicken, wollenen Strümpfen herein. Don ihrem linken Arme hängt eine 
merkwürdige Maſſe herunter. Jetzt geht ſie zum Feuerplatz, kniet nieder und 
legt etwas auf die Glut, das wie ein verdorrter brauner Dogel ausſieht. Es iſt 
ein geräucherter Seepapagei. Brennmaterial iſt hier auf dieſer Inſel ein ſchwer 
zu beſchaffender Artikel. Bäume gibt es nicht, Torf iſt auch nur vom Feſtland 
zu beſchaffen, und das Treibholz bildet mit ſonſtigem Strandgut das Fixum 
des Arztes. Der wenige Kuhmiſt auf der Inſel wird in dem feuchten Klima 
ſelten ſo trocken, daß man mit ihm heizen kann, und da muß denn unſer Lund 
wieder herhalten. Die Bruſt- und Bauchfedern werden in die Betten geſtopft, 
und dann werden die Dögel geräuchert, nachdem man ſie mit den krumm ge— 
bogenen Flügeln jo aneinander gehalt hatte, wie ſich bei uns die jungen Leute 
unterfaßten, als man noch den Schunkelwalzer tanzte. Der groteske Geſichts— 
ausdruck, der dem Vogel den Namen Carventaucher eingetragen hat, iſt dieſen 
braunen Mumien auch im Tode geblieben. 

Als der Morgen dämmert, brechen die Männer auf, und ſchwer bepackt 
geht einer nach dem anderen über die Planke, die vor dem Hauſe über einer 


613 


C. F. King. Scilly- Inseln, Funi 1909. 
Trottellummen. 
Das untere Bild zeigt zwei Vögel in zärtlihem Tete-A-tete. 


CHF Nn Scilly- Inseln, Juni 1908. 


Trottellummen, teils in Geſellſchaft von Sharben und Tordalken. 


O. Grabham. Bempton- Cliffs ( Yorkshire- England), Funi 1908. 


Junge Trottellumme. 


Pfütze liegt; in dieſer modern haufen von Dorſchköpfen, Fiſchreſte und Dogel- 
eingeweide. Nun geht's hinab ins Boot. Ein Fäßchen Süßwaſſer, ein paar 
lange Seile, Käſcher an Stangen, Brot, Kaffee, geräucherte Cundbrüſte und 
Hammelfleiſch wird an Bord verſtaut, und nach kurzem Rudern landen ſie 
drüben an der Balbinjel, wo die meiſten Vögel niſten. Nach ſchwieriger 
Uletterei iſt alles oben in einem kleinen Selte untergebracht; dort ſind Seder- 
betten hergerichtet, in denen ſich die drei Dogelfänger des Nachts verkriechen 
können. Wochenlang bleiben die Männer hier oben und jeder Dogel, der 
irgendwie für ſie erreichbar iſt, wird ergriffen und hängt gleich darauf mit 
umgedrehtem Halſe am Ledergürtel. Junge und alte Seepapageien werden 
mit der hand aus den Höhlen gezogen, Tauſende werden mit einem Inſtrument, 
das wie ein rieſiges Schmetterlingsnetz ausſieht, in der Luft gefangen, wenn 
ſie, vom Meere kommend, über den Rand des Abgrunds ihrer Niſthöhle zu— 
flattern. Doch ſchwieriger als die Seepapageien ſind die Lummen und Alke 
zu erbeuten, die auf den ſchmalen Geſimſen niſten. Manchmal kann man ſie 
kletternd von der Seite her erreichen; aber Tritt und Griff muß ſicher ſein. 


616 


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O. Grabham. Bempton Cliffs (Yorkshire- England), Juni 1908, 
Eierjammler bei ihrer gefahrvollen Tätigkeit. 
Das gefundene Nejt wird jeiner Eier beraubt. Die Beute, 


O. Grabham. Bempton Cliſis (Yorkshire- England), Juni 1908. 
Dreihundert geſammelte Tummeneier. 


Wer nicht jeden ſeiner Muskeln in der Gewalt hat, wenn er, mit der Bruſt an 
die ſenkrechte Felswand gedrückt Schritt für Schritt auf dem ſchmalen Bande 
ſich entlang ſchiebt, um ſich herum die geängſtigten Dögel, tief unter ſich das 
brauſende Meer, — der kehrt ſchweißgebadet und ſchaudernd um, ohne auch 
nur einen Vogel erbeutet zu haben. Einige wenige Inſulaner betreiben 
Jahr für Jahr dieſes Geſchäft. 

Die unteren Etagen der Dogelberge werden vom Boot aus erſtiegen und 
beraubt, und nur die exponierteſten Bänder, die auf keine andere Weiſe zu 
erreichen ſind, müſſen mit Hilfe des Seiles bezwungen werden. Der Mann, 
der ſich an dem Seile herabläßt, muß verſuchen, einen Felsvorſprung zu er: 
reichen, von dem aus er dann Rletternd weitergelangt. Auf ein Seichen hin 
laſſen ihn die Männer, die das Seil halten, weiter hinab, und wenn er 
ſchließlich ganz unten angekommen iſt, wird er von einem Boote in Empfang 
genommen. Selbſtverſtändlich kann auch der verwegenſte und geübteſte Dogel- 
fänger nur eine verhältnismäßig geringe Anzahl von Dögeln erbeuten. 
Trotzdem nehmen an einzelnen Brutpläßen beſonders diejenigen Vogelarten 


619 


— 


NI if 11. 


W. Farren. 


Farne Islands, Juni 1905. 
Trottellummen und Heringsmöve. 


allmählich ab, die am beliebteſten ſind. Das ſind vor allem die Lummen, 
Alke und Seepapageien. Die Eiderente hingegen, deren Ausnützung durch den 
Menſchen wirklich rationell betrieben wird, nimmt an Sahl zu, ſtatt daß ſie 
ſich vermindert. 

In Norwegen erbeutet man übrigens den Lund auch mit hilfe von kurz— 
beinigen hunden, die man in den Bau ſchliefen läßt. Es muß ein Köter mit 
viel Schneid und Erfahrung ſein, dem es auf die Dauer Freude machen ſoll, 
ſeine Naſe in die enge, dunkle Röhre dem Dogel mit dem ſtarken, kantigen 
Schnabel entgegenzuſchieben. Und tatſächlich ſind auch geübtere Hunde oft 
froh, wenn ſie auch ohne Beute mit ſchweißenden Lefzen das Tageslicht glück— 
lich wieder erreicht haben. Gelingt es dem Hunde, den Lund zu packen, dann 
zerrt er ihn heraus und bringt ihn lebend ſeinem Herrn. 


* * 
* 


Der Winter hat begonnen, und mit den Rottgänjen und Strandläufern, 
Enten und Brachvögeln ſind auch allerhand Räuber mitgekommen vom Norden 


620 


f a * \ ae A * 

O. Grabham. Bempton Cliffs (Yorkshire- England), Juni 1907. 
Brütende Trottellummen. 

Neben dem mittelſten Dogel ijt ein Ei ſichtbar. 


her, die in den fetten Jagdgründen der Nordſeeküſte ein behagliches Leben 
führen. 

Die Abendſonne ſcheint rötlich durch die dunſtigen Wolken. Strandläufer 
ziehen in kleinen und großen Schwärmen übers Watt, und in Geſellſchaft von 
Tauſenden ſitzen Auſternfiſcher in langen, ſchwarzweißen Maſſen am Strande. 
Die kommende Flut bedeckt die Sandbänke im Watt und zwingt die dort ver— 
ſammelten Dögel, aufzufliegen. Diele von ihnen kommen an den Rand der 
Außenweide, die zwiſchen Dünen und Wattenmeer ſich hinzieht, und laſſen ſich 
dort nieder. 

Die ſichelförmigen Fittiche zurückgebogen, jagen zwei flinke Swergfalken 
dicht über die Wieſe dahin, um einen Regenpfeifer zu ſchlagen oder einen ihrer 
nordiſchen Landsleute, eine Schneeammer. In großen Scharen fliegen dieſe, 
hell lockend, in ewiger Unruhe von einem Platze zum anderen, um die Samen 
aus den Salzpflanzen zu picken. 


621 


O. Grabham. Bempton Cliffs (Yorkshire- England), Funi 1907. 


Trottellummen, in ihrer Mitte eine Kingellumme. 


Weit hinten, in der Nähe der äußerſten Dünen, ſitzt ein brauner, großer 
Seeadler auf einem Stück ſchwarzem Seetorf, von dem aus er die flache Gegend 
weithin überſehen kann. Er hat heute noch kein Weidmannsheil gehabt und 
ſich auch wohl noch nicht ſehr darum bemüht, denn geſtern, am Montag, hat er 
einen Hajen gekröpft, der am Sonntag in den Dünen kranhgeſchoſſen worden 
war. Er ſtrengt ſich nicht an, wenn's nicht dringend nötig iſt, und auch heute 
Abend gedenkt er eine möglichſt wenig aufregende Jagd abzuhalten. Cangſam 
ſtreckt er ſeinen hals weit vor, öffnet den Schnabel und ruft: Krah — krah 
— krah. Dann wird der Ton heller und höher und geht in ein ſchnelles 
Kri⸗kri⸗kri über. Jetzt ſteigt er behaglich herab von ſeinem Sitze, breitet die 
rieſigen Schwingen aus und mit ſchwerfälligem Fluge, ruhig und gelaſſen 
die Flügel ſchlagend, geht's hinaus übers Watt. Schwanz und Schnabel find 
etwas gejenkt, die fürchterlichen Fänge angezogen. Weit draußen auf dem 


622 


R. B. Lodge. Farne Island's. 
8 


Trottellummen und brütende Dreizehenmöven. 


Waljer ſchwimmt eine kleine Geſellſchaft Lummen, die er von weitem ſchon 
geſehen hat. Er beeilt ſich nicht ſonderlich, kümmert ſich auch heute nicht um 
die anderen Dögel, die ſich im Notfall fliegend vor ſeinem Angriff zu retten 
ſuchen würden, ſondern ſteuert geradenwegs auf die kleine Lummengeſellſchaft 
zu. Einen Augenblick halten dieſe im Schwimmen inne und, ſowie ſie gewahr 
werden, daß der hohe Beſuch ihnen gilt, verſchwindet eine nach der anderen, 
um ſich tauchend zu verbergen. Aber das Waſſer iſt klar und flach, der Grund 
iſt hell, und das grüne Seegras, das da unten in einzelnen Büſcheln wächſt, 
iſt viel zu kurz, um ſich darin zu verbergen. Das alles weiß der Adler, und 
mit Entſetzen merken es jetzt auch die Lummen. Den keilförmigen Schwanz 
weit ausgebreitet, kreiſt er jetzt, von der Abendſonne beſchienen, in gemäch— 
lichem Fluge über der Stelle, wo die Vögel verſchwanden. Da erſcheint eine 
der Cummen mit dem Kopfe über der Waſſerfläche, holt ſchnell Atem und 


625 


Helgoland, Fuli 1909. 


W. Köhler. 
Partie des Cummenfelſens vom Meer aus geſehen. Trottellummen haben alle Dorjprünge und Niſchen beſetzt. 


taucht mit geöffneten Flügeln weiter, immer dicht über dem ſandigen Grunde; 
jetzt nähert ſich ihr der große braune Räuber, begleitet fliegend ihren Weg, 
den Blick unverwandt auf ſein Opfer geheftet, bis nach wenigen Minuten das 
arme geängſtigte Tier auftauchen muß, um von neuem Luft zu ſchnappen. 
Da legt er die Flügel etwas an, ſtreckt die geöffneten Fänge vor und ſtößt 
hinab. Doch die Cumme in ihrer Todesangſt war ſchneller als er. Immer 
weiter muß ſie ſchwimmen in der Hoffnung, eine tiefe Stelle zu erreichen, wo 
ſie ſich dem Auge des grauſamen Gegners entziehen könnte. Aber das Meer 
bleibt flach, und der braune Schatten da oben begleitet ſtumm und unabwend— 
bar jede ihrer Bewegungen. Noch einmal gelingt es ihr, dicht neben den 
Fängen ihres Feindes einen Atemzug zu tun, — dann wird ſie matter und 
matter, und als ſie nun, zum Tode erjchöpft, halb erjtickt wieder hinauf— 
kommen muß, — da ſchlagen ſich die ſcharfen Klauen in den kleinen Körper 
hinein, noch ehe ſie den Waſſerſpiegel erreichte. Noch ein krampfhaftes 
Um⸗ſich-Beißen — dann läßt ſie ihr ſpitzes Köpfchen herabfallen, das Blut 
rinnt aus dem geöffneten Schnabel, und der Adler fliegt mit gelaſſenen Flügel— 
ſchlägen, das Meer faſt mit den Spitzen der Schwingen berührend, dem Lande 
zu, um eine einzeln ſtehende Düne zu erreichen, die ihm ſeit Wochen zum Schlaf— 
platz dient. Auf ihrer Spitze liegen die Knochen und der zerzauſte, mit Sand 
beklebte haſenbalg, der Reit der geſtrigen Abendmahlzeit. 


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Fr. Moore. Seilly- Inseln, Juni 1910. 


Schwimmende Papageitaucher. 


Vögel II. 30 
625 


Die Uferſchnepfen. 
Don Dr. Ernſt Schäff. 


Die behäbigen, ſchwarzbunten Kühe und Rinder von Emmo Oltmanns 
haben es gut auf den weiten, ſonnenbeglänzten, grünen Weiden da drunten 
in Oſtfriesland. So weit das Auge blickt, nichts als fettes, grünes Gras, in 
dem man, wenn man ein Rindvieh iſt, jo recht behaglich den ganzen lieben 
Tag freſſen kann, und wenn das Vermögen und der Magen nicht weiter 
reicht, dann legt man ſich recht bequem und gemütlich in die Sonne, kaut 
wieder und ſieht den wunderlichen, dünnhalſigen und langbeinigen Dögeln 
zu, die kein Gras freſſen, ſondern Regenwürmer, Schnecken und anderes 
derartiges Unzeug, das ein richtiges Rindvieh überhaupt gar nicht anſieht. 
Da ſtelzen zwiſchen dem Vieh die gravitätiſchen Brachvögel, die queckſilbernen 
Miebitze, die nervöſen Kampfhähne und die phlegmatiſchen Uferſchnepfen 
oder Cimoſen (Limosa limosa L.)) umher, eine gemiſchte Geſellſchaft, aber 
friedfertig und verträglich, obwohl ſie ſich eigentlich in Bezug auf die Hahrung 
Konkurrenz machen. Aber es iſt genug für alle da und jo kann es ſich 
unſre Limoſe, die in ihrem großenteils roſtroten Hochzeitskleid, die Ober— 
ſeite ſchwarzfleckig, der Bauch weiß, der abgeſtumpfte Schwanz ſchwarz mit 
weißer Wurzelhälfte, von allen ihren anderen langbeinigen Mitbewohnern 
der Marſchwieſen leicht zu unterſcheiden iſt, im allgemeinen recht bequem 
machen und das tut ſie auch ganz gern. Nur wenn ſie Hochzeitsgedanken 
im Kopfe hat, und das pflegt ja bei jedem normalen Dogel alljährlich im 
Frühjahr der Fall zu ſein, dann gerät auch bei der Uferſchnepfe das Blut 
in Wallung, ſie wird aufgeregt, laut und beweglich, ſogar haſtig — oder 
wenn ihre Nachkommenſchaft, ſei es im Ei oder nach dem Ausjchlüpfen, 
bedroht iſt, dann macht Angſt und Sorge den Dogel ebenfalls beweglicher 
und lebhafter. Bald nach ihrer etwa Anfang April, ſpäter als beim Kiebitz, 
erfolgten Rückkehr aus dem warmen Süden fühlt ſich die Cimoſe, wenn ſie 
ſich in ihrem Aufenthaltsort etwas umgeſehen und eingelebt hat, bewogen, 
ihren Gefühlen durch laute Rufe Ausdruck zu geben, die wie „grutto“, 
„grieta“ oder „gretav“ lauten, Umſchreibungen, die vielfach von den Land- 
leuten als Namen für den Dogel ſelbſt gebraucht werden. Bald finden ſich 
mehrere Genoſſen ein, die alle ihrem Herzen Luft zu machen ſich veranlaßt 
fühlen, dabei aber auch, wenn ein oder mehrere Dertreter des ſogenannten 
ſchöneren Geſchlechts anweſend ſind, ſofort aufeinander eiferſüchtig werden und 
ſich in der Luft jagen und bekämpfen. hierbei entwickeln ſie bedeutende 


626 


de Wolf. Geldersche Vallei (Holland), Mai 1910. 
Dunenjunge der Schwarzſchwänzigen Uferſchnepfe. 


Schnelligkeit und Gewandtheit, ſo daß dies Jagen und Kämpfen einer Anzahl 
Uferſchnepfen ein anziehendes Bild gewährt, wobei freilich das andauernde, 
immer wiederholte „grutto . . .“ auf die Länge etwas auf die Nerven fällt. 
Charakteriſtiſch für den Balzflug der Cimoſe iſt die ſehr eigentümliche und 
auffällige Gewohnheit des balzenden Männchens, ſich im Fluge plötzlich auf 
die Seite zu werfen, einen Flügel ſteif in die höhe zu rechen und mit dem 
andern umherzuſchlagen, ſich dann auf die andre Seite zu werfen und es 
wieder mit dem entſprechenden andern Flügel ebenſo zu machen wie vorher. 
Dies Spiel wird mehrfach wiederholt. Außerhalb der Paarungs- und Brut— 
zeit pflegt unſer Dogel langſam und gemächlich zu fliegen. 

Wenn ſich nach vielem Geſchrei und lärmenden Flugſpielen die Paare zu: 
ſammengefunden haben, jo wird der „häusliche Herd“ bezw die Kinderjtube, 
meiſt in recht ſorgloſer und nachläſſiger Weiſe hergerichtet. Im hohen Graſe 
verſteckt, gern in der Nähe irgendeines Tümpels, ſteht das höchſtens mit einer 
dürftigen Auskleidung von trocknen Halmen verſehene, oft ſelbſt dieſer geringen 
Auspoliterung entbehrende Neſt recht verborgen, jo daß es meiſt nur zufällig 

40 * 
627 


de Wolf. Geldersche Vallei { Holland), Mai 1910. 
Schwarzſchwänzige Uferſchnepfe ihre Jungen deckend. 


gefunden wird. In dies Deriteck nun legt das Limoſenweibchen feine vier, 
ſelten nur drei Eier, die in Form und Farbe recht bedeutend variieren. Sie 
erinnern zwar an Kiebitzeier und werden auch ſehr oft mit ſolchen und anſtatt 
ſolcher auf die Märkte großer Städte gebracht, da man ſich ja leider immer 
noch einbildet, Hiebitzeier wären eine ganz beſondere Delikateſſe, und ſich 
nicht entblödet, dem nützlichen und ſchon bedenklich ſeltener werdenden Dogel, 
ſowie manchen feiner Genoſſen die Eier fortzunehmen. Um wenigitens einige 
Mitteilungen über Farbe und Form der Limoſeneier zu geben, möge gejagt 
ſein, daß ihre Grundfarbe ein mehr oder minder dunkles Olivengrün iſt, 
mit verwaſchenen grauen Unterflecken und braunen, am ſtumpfen Ende des 
Eies dichter ſtehenden Oberflächenflechen. Wie der Grundton, jo wechſeln 
auch die Flecke in Bezug auf den Farbenton, die Sahl und die Derteilung. 
Auch die Form der Eier iſt verſchieden, ſie iſt bald mehr geſtreckt, bald mehr 
bauchig. Nähert ji ein Menſch dem Neſte der Uferſchnepfe, jo gibt es 
große Aufregung! Hin und her fliegt das aufgeſtörte Weibchen über dem 
Eindringling, immerfort ſeinen Angſtruf, der wie „tiderit“ klingt, mit dem 


628 


de HM ol. Geldersche Vallei ( Holland), Mai 19170. 
Schwarzſchwänzige Uferſchnepfe zu den Jungen gehend. 


Ton auf der erſten Silbe, ausſtoßend. Auch das Männchen beteiligt ſich an 
dem Spektakel, wenn auch vorſichtigerweiſe aus einiger Entfernung. Was 
ein geriſſener Kuhjunge iſt, der findet ſelbſtverſtändlich das Neſt und läßt 
ebenſo ſelbſtverſtändlich die Eier nicht liegen. So geht manches Gelege ver— 
loren. Wenn aber alle Gefahren während der Brutzeit glücklich überſtanden 
wurden, dann entſchlüpfen den Eiern die zarten, bunten, oberſeits auf licht 
gelblichbraunem Grunde dunkel längsgefleckten, unterſeits zur Hauptſache 
weißen Jungen, die anfänglich etwas wachkelig auf ihren langen, weichen 
Beinen ſtehen, aber ſich bald kräftigen und früh der Mutter folgen, die ſie 
lehrt, ihre Nahrung ſelbſt zu ſuchen und ſich bei drohender Gefahr zu ver— 
ſtecken. Unterdes ſucht die Mutter nach Art mancher andern Dögel den 
Feind zu täuſchen, indem ſie ſich krank oder lahm ſtellt, auf dem Boden dicht 
vor ihm herflattert und ihn häufig genug wirklich weit von dem Platz fort— 
lockt, wo die Jungen ſich verbargen, um dann mit einem Male raſchen Fluges 
zu ihnen zurückzukehren und ſie ſchleunigſt weiter wegzuführen. So geht 
allmählich der Sommer ſeinem Ende entgegen, die jungen Uferſchnepfen ſind 


629 


R. Zimmermann. Lewitz (Mecklenburg), Juni 1910. 


Schwarzſchwänzige Uferſchnepfe im Jugenökleid. 


groß geworden wie ihre Eltern, aber ſie tragen zunächſt ein ganz anders 
ausſehendes Federkleid als jene, an Kopf, Hals und Oberſeite graubräunlich, 
ohne eine Spur des ſchönen roſtroten Tones, der das Srühjahrskleid der 
alten Limoſen fo ſehr ziert. Aber auch die Alten legen, wenn die Keiſezeit 
naht, ihr auffallendes Gewand ab und kleiden ſich einfacher, ganz ähnlich 
wie ihre Kinder im erſten Kleide. So begeben ſie ſich auf die Reile, ſchon 
von Augujt an, aber ſie beeilen ſich keinesweges, machen vielmehr häufige 
Stationen, beſonders gern am Meeresſtrande, wo ſie neben vielen andern 
entfernteren Derwandten auch ihre nächſten Dettern, die roſtroten Timoſen, 
antreffen. 

Dieſe wohnen viel weiter nordwärts, im höchſten Norden von Europa 
und Alien, ziehen aber alljährlich in großer Hahl bei uns durch und gehören 
zur Sugzeit zu den häufigeren Gäſten am Meeresſtrande, während ſie das 
Binnenland weniger lieben. Auch ſie treffen ſchon im Auguſt bei uns ein, 
müſſen alſo ihre ferne Heimat ſchon ſehr zeitig verlaſſen. Auf den Watten 
der Nordſee, wo ſie gern längeren Aufenthalt nehmen, leben ſie wie die 
andern Strandvögel, ziehen bei Ebbe weit hinaus bis an den Rand des 
Waſſers und weichen vor der ſteigenden Flut langſam zurück, ſo langſam, 
daß ihnen das Waſſer oft bis an den Leib reicht, bis ſie ſich endlich ent— 
ſchließen, weiter zu fliegen. Die roſtrote Uferſchnepfe wäre mit der ſchwarz— 
ſchwänzigen leicht zu verwechſeln, da ſie ihr in Geſtalt, Größe und auch in 
der Hauptfarbe ſowohl im Sommer als auch im Herbjt und Winter ſehr 
ähnelt. Doch weiſt fie ein ſehr charakteriſtiſches Merkmal auf, das iſt die 


650 


Schwanzfärbung, die aus ſchwarzer und weißer Bänderung beſteht. Der 
Name „roſtrote Uferſchnepfe“ würde an und für ſich gerade fo gut auf die 
ſchwarzſchwänzige Limoſe paſſen, aber er iſt nun einmal eingebürgert. Mit 
andern Strandvögeln verträgt ſich die recht phlegmatiſche nordiſche Cimoſe 
ſehr gut, denn man ſieht ihre lange Geſtalt auf den Wellen ebenſo oft zwiſchen 
den Scharen der Tringen, Steinwälzer uſw. wie neben den ſie an Größe 
überragenden Brachvögeln. Steigt die Flut bis an ihre obere Grenze, ſo 
ziehen ſich die Scharen der lappländiſchen Limoſe bis auf hoch gelegene, 


8 6 
* 13 Ik 
R. B. Lodge. England, September 1898. 


Rojtrote Uferſchnepfe. 


freie Umſchau gewährende Orte, denn ſolche ſuchen dieſe Dögel ſtets auf, 
und pflegen hier der Ruhe oder ſie ſpazieren auf den Wieſen umher und durch— 
ſuchen hier flache Tümpel und ſumpfige Stellen. Wenn ſie nicht direkt auf 
dem Suge ſind und ſehr weit fort wollen, fliegen ſie meiſtens ziemlich dicht 
über dem Boden und nur mäßig raſch; auf dem Zuge ſelbſt aber fliegen 
ſie hoch und ſchnell und gewähren dann ein ganz andres Flugbild als ſonſt. 
Ihr Lockruf klingt etwas heiſer, etwa wie „gäib“; wenn eine größere Schar, 
die im Herbit recht wohl mehrere hundert Vögel enthalten kann, durch— 
einander ruft, jo ergibt es eigenartige Laute, die ſich kaum beſchreiben 


651 


M. Behr. Amrum, September 1908. 


Rojtrote Uferſchnepfen bei der Nahrungsſuche. 


laſſen. In Bezug auf das Leben zur Brutzeit, auf die Eier uſw. ſtimmen 
beide Uferſchnepfen jo ſehr überein, daß es ſich erübrigt, für die Limosa 
lapponica noch beſondere Angaben zu machen. Letztere iſt als Brutvogel 
bei uns noch nicht nachgewieſen worden; ihre ſchwarzſchwänzige Derwandte 
dagegen brütet, wie erwähnt, nicht ſelten in Oldenburg, Oſtfriesland, Holland, 
weniger häufig im öſtlichen Norddeutſchland, dagegen wieder zahlreich im 
ſüdöſtlichen Europa. In Nordrußland und Sibirien fehlt ſie ſchon, geht alſo 
viel weniger weit nordwärts als die roſtrote Cimoſe. 


Der Steinkauz. 
Don Elſe Soffel. 


Im Häuschen des Gütlers, das wie ein Schwalbenneſt an die Darkmauer 
geklebt iſt, puppenhaft klein, mit faſt flachem Dach, unter dem die Fenſter— 
augen heimlich blinken, liegt eines krank. Als der Abend da iſt, zieht der 
Mond mit den Wellen des alten Kanals der Heide zu. Dort liegt er ſtill 
auf weiten Plätzen, hängt als ſchimmernder Nebel um nackte Sweige. 

Der Kauz weiß nichts davon, daß das Kind des Gütlers krank iſt. 
Aber als ſie es zwei Tage drauf hinaustragen, wo mitten im Feld weit 
vom Ort der einſame Gottesacker und das uralt-kleine Kirchl beieinander— 
liegen, da wundert ſich niemand drüber. 

War doch der Totenvogel alle Nacht dageweſen, ſo viel auch die Mutter 
Wallfahrten gelobt hat und hat vor den Fenſtern gerufen: komm' mit, 
komm' mit — auf den Kirchhof. Gerade vor dem Fenſter, wo das Annerl 
gelegen hat. Da hat's halt mitgehn müſſen, das arme Ding. — 

Aber der Gütler iſt ein guter, alter, oberbayriſcher Katholik, dem beim 
Glauben auch noch der Aberglaube geblieben. Und als er nicht lange darnach 
im Holz um Mittag den Kauz im alten, ausgehöhlten Lindenſtamm zu 
faſſen kriegte, nahm er ihn mit und nagelte ihn lebend daheim ans 
Scheunentor. 

Armer Kauz! Es war nur das Lampenlicht geweſen, dem du zugeflogen! 
Das letzte im Dorf und deinem Wald am nächſten! Und daß du der Ohr— 
eule geholfen, die Feldmäuſe auf dem Herbſtacker des Bauern in Schach 
zu halten, das hat er euch ſchlecht gedankt! 

Der Norden iſt dunkel und hat düſtere Märchen. Im Süden iſt's 
beſſer, Kauz. Deine Vorfahren waren die Vögel der weiſen Schirmherrin 
von Athen. Und dein Name hat noch heute dort einen andern Klang als 
im Norden, ein Abglanz aus Minervas Tagen liegt darauf. Dein 
Bruder iſt der wohlgelittene Mitbewohner der Höfe und häuſer, der ſagen— 
hafte Pförtner verfallener Paläſte, deren Dach der offene, dunkle Himmel 
des Südens iſt. Swiſchen mürbem Geſtein, aus deſſen Derfall brennende 
Blüten ſprießen, macht er ernſthafte Bücklinge und ſchaut mit den Augen 
eines einſamen Sonderlings auf den Fremden. Oder träumt mit halb— 
geſchloſſenen Augen, alt und pludderig im Gefieder, in einem Mauerloch 
um Mittag. 


659 


R. Paul. Vivarium. 


Steinkauz mit geſchlagenem Dogel. 


Man muß wohl ſelber jo eine Art Kauz ſein, um den Kauz zu mögen. 
Alles iſt hinter ihm her, Menſchen und Getier. Glaubt er ſich einmal 
ruhig und ſicher an einem Fleckchen zum Genuß der Sonne, ſo hat ihn 
ſicher ein Feldſperling oder ſonſt einer entdeckt und zetert, bis der ganze 
Wald es weiß und ſein Frieden dahin iſt. 

Was ſich bei Nacht nicht wehren kann, ſchimpft bei Tage aus ſicherer 
Entfernung; wie eine Wolke umſchwirrt das Gevögel den Kauz, bis er 
ſich endlich hebt und in trägen Bogen, ſchläfrig und unwillig den Platz 
verläßt. 


654 


K. Sofel. Lengenfeld (Eichsfeld), Mai 1910. 
Steinkauz im Dickicht. 


Er fliegt ein Stück zwiſchen den Bäumen, dann am Waldrand hin, bis 
er an die Blöße kommt, wo das Harz am friſchen Schnitt der Stumpfe feſt— 
getrocknet iſt und die Föhren ſchwer in der Mittagsſonne duften. Dort 
probiert er's noch einmal auf einem alten Knorren, den das aufgeſchichtete 
Schlagholz verbirgt. Prachtkäfer kommen unter der loſe deckenden Rinde 
ans Licht, und machen ſich im Holzmehl zu ſchaffen, das leiſe rinnt, das 
Gras iſt ſtill wie die Wolke und die blendweiße Straße — es geht kein 
Lüftchen. Nur der Häher meldet einmal. Aber es iſt nichts weiter los 
und die Birkſträucher, die plötzlich ein Wind erſchreckt hat, ſind wieder 
zurückgeſunken in Schlaf. Da geht's dem Kauz auch einmal gut. Er 
ſchließt die Augen ſo weit, daß ſich die Wimpern berühren und ſchüttelt ſich, 
daß alles loſe hängt und die Sonne durchkann. Die Bauchfedern decken 
noch die graubehaarten Sehen, die Flügel liegen nur halb an. 

„Was iſt das weiß-grau- braune, regloſe, undeutliche Etwas dort auf 
dem Stumpf?“ Der Kauz erweitert mißtrauiſch den Augenſpalt, ohne ſich 
zu rühren. In den gelben Sternen ſitzt die Pupille als winziger, ſchwarzer 
punkt. Und ein Stückchen Mittagstraum deckt die müden Lider, die ſich 
langſam wieder ſchließen. Der Störenfried iſt vorbeigegangen. Der Nach— 
mittag ſpinnt ſeinen Faden zu Ende, langſam leiſe. 

Als die Sonne um die Waldecke geht, macht ſich der Kauz ſchlank und 


655 


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Reichenbach (O.-L.), Juli 1908. 
( 5 


Rüdiger. 


Steinkauz. 


hebt wieder die Flügel. Er ſtreicht über die Lichtung, fliegt über die Straße, 
dann wieder im Föhrenwald, wo die Ohreulen zu Haufe. Kommt wieder 
an eine Blöße, wieder ins hohe Holz. Jenſeits liegt die Heide. Er hält 
ſich aber um dieſe Seit im Schutz der Bäume; die heide ſieht ihn nur 
des Nachts. 

Es iſt immer das gleiche Bild ſtundenweit hier, die Landſchaft hat nur 
ein Geſicht, nur einen Gedanken immer wieder und iſt ſtill, jo ſtill. Als 
ob ſie ſich beſänne. Was ſie denkt iſt Vergangenheit, fie hat früher viel 
geſehen. 

Einmal öffnet ſich der Wald, eine weite Lichtung liegt da, die er auf 
allen Seiten umſchließt: graſige Heide und Jungholz, hohe, ſchlanke Glocken 
ſtehen im Grün, ein Kirchl liegt da, alt, uralt und vollſtändig allein, denn 
das Dorf, zu dem es gehörte, liegt verſchüttet, verfallen unter dem hohen, 
dünnen Gras. 

Alle Jahr einmal ſoll noch Gottesdienſt hier ſein und dazwiſchen wird 


658 


Rüdiger. Reichenbach (O.-L.), Fuli 1908. 


Steinkauz, im Begriff abzuſtreichen. 


der Platz und das Kirchl von einem einſamen Gänger entdeckt und eine 
Seitlang wie ein heimlicher Schatz beſucht. Dann iſt es wieder verlaſſen 
und ſieht nur den Kauz. Es führen grasüberwachſene Steingänge vom 
Kirchl weg, in einer Mulde liegen mürbe Blöcke, von Pflanzen überwuchert, 
Hönigskerze und Natterkopf wachen vor einem dunkeln, niedrigen Torbogen. 

Es wohnt niemand hier außer dem Kauz, und ſein Futter braucht er 
auch nicht weit zu holen, es hauſen genug kleine Dunkelleute in dem 
Gemäuer und im nahen Wald. Aber ihm gefällt es, des Abends das Holz 
zu verlaſſen, um auf der weiten, freien Heide im kühlen Mondlicht zu baden. 
Lautlos fliegt er dann, anders als am Tage und hält ſich niedrig; wenn 
es ſchwarz über den knappen Boden ſchnellt, daß man nicht weiß, was 
man eben geſehen, faßt er die Maus. Er ruft den Mond an und fliegt 
dicht an die Fenſter des Einzelhofs zur ebenen Erde, alle Abend, wenn 
die Bäuerin das Licht angezündet hat. Außer ihm iſt dann niemand draußen, 
nur fern von der andern Seite, wo das Holz an Acker ſtößt, klagt es herüber, 
kommt näher und verklingt einmal dort, einmal da. Das iſt die Ohreule, 
die ihre Jungen lehrt. Und am Waldrand riſpeln die Mäuſe. Der Kauz 
ſitzt am Boden und hat eine vor. Er ſchüttelt ſie feſt, wirft den Kopf zurück 
und ſchnappt, um ſie beſſer in den Schnabel zu kriegen. Er hilft mit 
einem Fuß nach, gebraucht die Sehen gejchickt wie Finger. Er legt den 
Kopf nieder, daß er und der Rücken eine Linie bilden und durchſucht ſcharf 
das ſchattenhafte halbdunkel. Im Holz kracht es, es ſchiebt ſich durchs 
Gebüſch. Dazwiſchen hält's ſtill. Nun iſt's außerhalb der Bäume, der 


659 


G. Wolf. bentorf, Mai 1909. 
Drei Wochen alte Steinkäuge. 


Schatten fällt auf den Heideboden, bewegt ſich ſachte vorwärts. Der Kauz 
macht ihm einen Bückling, fährt dann wieder in die Höhe, ſchreit gell und 
kurz, ein zorniges Gebell, die Maus läßt er, ſchwebt am Rand des Holzes 
leiſen, weichen Flugs und iſt fort. Als das Licht blaß und grau wird, Wald 
und Haus nüchtern dreinſehen, tut ſich die Tür vom Heidehaus auf, die 
Holzpantoffel der Bäuerin klappern auf den paar Pflaſterſteinen. Sie legt 
die Fenſterladen zurück, dann tut ſie, mit dem Handrücken die Augen reibend, 
einen ſchläfrigen Blick nach dem Wald zu und nach Oſten. Sonit pflegt 
der Totenvogel drüben aufzufliegen, um die Seit, wenn ſie aus dem Haus 
tritt. Heut' iſt er ſchon heim. Sie hat wohl verſchlafen. Oder — hätt's 
am End' nichts Gut's zu bedeuten? 


Die Heide kennt den Kauz zu jeder Jahreszeit. In Sommernächten 
und im herbſtnebel — ſogar im Winter. Dann iſt's freilich bös. Unter 
den Mäuſen hat im Berbite die Seuche aufgeräumt, außerdem auch der 
Kauz ſelbſt und die Ohreule. Und Vögel ſind nicht viel geblieben. Wie dann 
die Heide ſtill iſt, ſo totenſtill. Als wär' ſie nun wirklich endlich geſtorben. 
Man weiß erſt, daß ſie im Sommer doch gelebt hat. Sie wird den Kauz noch 
zwingen, fortzuziehn. 

Aber wenn ſie aufwacht, die Heide, wenn der Frühling wiederkommt 
und das knappe Gras grün wird, wenn er Bartröjerl mitbringt und gelbes 


640 


Envyu19s 


ci h 


zur Y 


R. Paul. Vivarlium. 
Steinkauz. 


Fingerkraut und im Wald drin den Seidelbaſt und die Erika, dann lockt 
die heide auch den Kauz wieder. Und diesmal fliegt er nicht allein. 

Alle Nacht fliegt er hinter einem zweiten und ruft zärtlich „kü ück, 
kü ück“, fliegt ihr voraus — denn es iſt die Erwählte — wiegt und zeigt 
ſich. Das geht viele Abende und Nächte jo, die Erwählte iſt ſpröd und es 
freut ſie, von fern den Bewerber zu locken und weg zu ſein, wenn er 
angeflogen kommt. 

Aber eines Nachts endlich fliegen und jagen ſie zuſammen, er bringt 
ihr die ſchwere, trächtige Waldmaus, die er raſch erbeutet hat und den 
Vogel, und ſie tut zärtlich und läßt ſich füttern. 

Not um einen Platz für das Neſt haben ſie auch nicht, ſie finden zehn 
für einen in dem alten Gemäuer um das heidekirchl; in kurzer Seit iſt es 
zuſammengetragen und in eine Mauerlücke gejchichtet, von oben deckt es 
der Stein, langes Gras hängt drüber, verdeckt die runden, rauhen, weißen 
Eier dahinter. 

Gegen den Sommer, wenn die Ohreule mit den Jungen fliegt, lockt 
der Kauz auch die feinen zum erſtenmal bis vor die Bäume auf die Heide 
hinaus und lehrt ſie fangen und haſchen. Mancher Maus haben ſie ſchon 
den Garaus gemacht und manchen ſchlafenden Vogel im Dorngeſträuch und 
in den Hecken, die über dem toten Dorf wuchern, aufgeſtöbert. 

Sie brauchen die Alten nicht mehr. 

Vögel II. 41 
641 


Kothe. Vivarium. 


Steinkauz. 


Aber ſie fliegen noch miteinander, es iſt zuweilen ein tolles Gerufe 
des Nachts auf der Heide. Und dazu klagt die Ohreule von drüben mit 
ihren Jungen und das Mondlicht tut geſpenſtiſch. Die Bäuerin ſchreckt's aber 
nimmer. Der Kauz iſt alle Nacht ums Haus geflogen, bald nach dem 
Licht „kenten“. Schier ſchaurig hat's manchmal getan. Aber der Bauer iſt 
doch wieder g'ſund word'n. Wird wohl do' unſer Herrgott der Letzt' ſein 
und net der Totenvogel. 


K. Soffel. Lengenfeld (Eichsfeld), Mai 1910. 


Steinkauz. 


642 


Derzeichnis und Erläuterung der Bilder. 


Seite 


Waldkauz 
(Syrnium aluco L.). 
Aufnahmen von Stephainsky, 


Bartels, R B Lodge K Hedt, 
Stephanescu. 


Waldkauz, alter Dogel im Gezweige. 
Tillowitz (Ober-Schl.), Juni 1908, 


Titelbild . . 1 
Waldkauz. Eben ausgeflogener Zung⸗ 

vogel. Tillowitz, Juni 1908 .. 2 
Waldkauz, alter Dogel. Tillowitz, 

Juni ss 8 3 
Waldkauz, alter Dogel. Clowig, 


Juni 1908 . . 5 
Waldkauz im verſchneiten Wald. Weit- 
priesnitz, März 1908 . 6 
Waldkauz am Eingang zu feiner Schlaf- 
höhle. Divarium. . 7 
Junger Waldkauz, Dunenkleid mit her⸗ 
auswachſenden Schwung- und Steuer— 
federn (2 Bilder). Grellenberg .. Su. 9 
Alter Waldkauz, auf einem Dach— 
ſparren ſchlafend (2 Bilder). Kudjir 
(Ungarn >. „ ee 
Alter Waldkauz, jich ſonnend. Kudſir 
(Ungarn). 12 
Waldkauz, eben ausgeflogener Zung⸗ 
vogel. Tillowitz, Juni 1908 .. 13 


Sumpfohreule 
(Asıo accıpitrinus Pall. ). 


Aufnahmen von R. B. Codge. 


Sumpfohreule. Neſt mit Gelege. Nor— 
folk, Juni 1898. 19 
Sumpfohreule. middleſſex, September 
1898 21 


Sumpfohreule. Middleifer, September 


SOSE ( 25. 


645 


Rußbraune Seejchwalbe 1 


(Sterna fuliginosa Gm.). 


Aufnahmen aus Nordamerika von 9. K. Job. 
Die Aufnahmedaten waren nicht mehr zu 
ermitteln. 


Flugbild, ein Tier .. 29 
Flugbilder. Bird Ken, Florida 1 
Flugbild, viele Tiere. Bird Key, Florida 35 


Das auf Seite 31 gegebene Bild ſtellt nicht 
Seeſchwalben, ſondern eine Möwenart dar. 


Flußſeeſchwalbe 


(Sterna hinundo L.). 


Aufnahmen von Steenhuizen, 
C. Heatherley, M. Behr. 


Flußſeeſchwalbe. Neſt mit Gelege. Texel 
(Holland), Juni 1999 39 


Flußſeeſchwalbe am Neſt. Ein Ei ab— 

norm gezeichnet . 41 
Brütende Flußſeeſchwalbe. Texel Lor 

land), Juni 1905 .. 42 
Brütende Flußſeeſchwalbe n 
Brütende Flußſeeſchwaldte .. 45 
Junge Flußſeeſchwalben. Texel (Hol- 

land), Juni 1905 .. ER 6 
Sütternde Flußſeeſchwalbe t 
Sütternde Flußſeeſchwale .. 4s 
Flußſeeſchwalbe, ihr Junges mit einem 

Sandaal fütternd. .. 40 
Flugbild der Flußſeeſchwalbe. Norder— 

ooge, 15. Juni 12 2 30 

nüſtenſeeſchwalbe 


(Sterna macrura Naum.). 
Aufnahmen von Steenhuizen, 
Behr. 

Brutkolonie der Kiüjtenjeejchwalbe. 
Injel Schoe van Holland nach as 

a und alte Küjtenjeejchwalben bei 
Sturm. Amrum, September 1908 . 51 

41* 


Raubſeeſchwalbe 
(Sterna caspia Pall.) 
Aufnahmen von M. Behr. 
Dunenjunge der e Sylt, 
Juni 1902 
Flugbild der Raubjeefchwalbe. Salt, 
Juni 1907 . 


Iwergſeeſchwalbe 
(Sterna minuta L.). 
Aufnahmen von Steenhuizen. 


Swergſeeſchwalbe am Neſt. Terel(Hol- 
land), Juni 1905 . 

Brütende Zwergſeeſchwalbe. Cerel(Hot- 
land), Juni 1905 . e 


Brandjeejchwalbe 
(Sterna canliaca Gm.). 
Aufnahmen von Steenhuizen, 

Behr. 


Brandſeeſchwalbe. Gemeinſame Brut- 
kolonie mit Lachmöwen. Inſel Schou— 
wen (Holland), Juni 1004 .. 

Fliegende Brandſeeſchwalben. Norder- 
oogen, Augujt 1908 . . 


Schwarze Seeſchwalbe 
(Hydrochelidon nigra L.). 
Aufnahme von Steenhuizen. 


Schwarze Seeſchwalbe. Brutvögel auf 
ihren ſchwimmenden Neſtern. Naar— 
dermeer (Holland), Juni 1906 


Weißbärtige Seeſchwalbe 


Seite 


58 


59 


69 


1 


(Hydrochelidon hybrida Hall.). 


Aufnahme von R. B. Lodge. 

Neſt und Gelege der Weißbärtigen See— 
ſchwalbe. Südliches Spanien, Mai 
, . ee 
Weißflüglige Seeſchwalbe 
(Hydrochelidon leucoptera 

Schinz ). 
Aufnahme von K. B. Lodge. 


e ie brütend. Un⸗ 
garn, Mai 1906 


Noddi Seite 
| (Anous stolidus L.). 
| Aufnahmen von h. HK. Job. 


noddi am Neſt. Bird Ken (Florida) . 82 
Flugbild des Noddi. Bird Key (Florida) 85 


HAmerikaniſcher Scherenſchnabel 
(Rhynchops nigra L.). 
Aufnahmen von $.M. Chapman. 


Am. Scherenſchnabel, brütend. Ein friſch 
aaus dem Ei geſchlüpftes Junge birgt 
ſich im Schatten der Strandpflanze. 


Küſte von Texas, Juli 1902 . 86 
Gelege des am. Scherenjchnabels. Küfte 
von Texas, Juli 1902 . . 86 


Swei Eier und ein eben geſchlüpftes 
Junges des am. Scherenſchnabels. 
Küfte von Texas, Juli 1902 . . 87 
Zwei friſch geſchlüpfte Junge und zwei 

Tier des am. Scherenſchnabels. Küjte 


von Texas, Juli 1902 . 87 
Drei junge Scherenjchnäbel ſich drük⸗ 
kend“. Hüſte von Texas, Juli 1902. 89 


Flugbild des amerik. Scherenſchnabels. 
KRüſte von Texas, Juli 1902 90 
Flugbild des amerik. Scherenſchnabels. 


Küſte von Texas, Juli 1902 . 91 
Flugbilder des am. Scherenjchnabels 
Küjte von Texas, Juli 1902 . . 95 
Nebelkrähe 


(Corvus cornix L.. 
Aufnahmen von R. Hilbert, 
H. Schumann, K. Spengler, 
F. heatherley, Rüdiger, 
M. Steel, M. Behr, 
R. Zimmermann. 


Nebelkrähen über Gehölz fliegend. Ra— 


thenow, Januar 1908 .. 99 
Nebelkrähe, Flugbild. Rathenow, Ja- 

nuar 1908 .. 0103 
Abjtreichende nebelkrähe. Rathenow, 

Januar 1908 . „„ RE) 
Flugbild der Nebelkrähe 0 Momente). 

Bismark i. Altm., Oktober 1905. . 107 
Junge Nebelkrähen, im Neſt. Rothe- 

hütte, Mai 1908 . . . 109 
Nebelkrähe, die Jungen fütternd. Schott⸗ 

land, Mai 1906 .. 0 
nahezu flügge Vebeihrähen. Schott: 

land, Mai 1906 . . en 


644 


Nebelkrähe, auf Treibeis Futter juchend. 


Oſtpreußen, November 1908 . „ vor 121 
Nebelkrähe, im Gezweige. Keichen— 
bach, März 1908 . 115 


Nebelkrähe, auf dem Treibeis Sutter 
ſuchend. Oſtpreußen, November 1908 

Nebelkrähe, auf Treibeis. Oſtpreußen, 
November 1908 5 

Nebelkrähe, auf einem Hausdach (2 Bil- 
der). Rathenow, Sebruar 1909 1s u. 

Nebelkrähe, im Schnee laufend. Rathe- 
now, Februar 1909 .. 

Spur der Nebelkrähe im Schnee. Cöthen, 
Februar 1909 .. 

Nebelkrähe, Futter ſuchend. Cöthen, 
März 1909 . : ee 


Rabenkrähe 
(Corvus corone L.). 
Aufnahmen von R. Simmermann, 


M. Behr. 
Junge Rabenkrähe. Kochlitz, Mai 1909 124 
Junge Rabenkrähe, im Waldesdichkicht. 
Cöthen, Mai 19068 . . . . nach 96 
Junge Rabenkrähe. Rodhlig, Mai 1909 125 
Nordamerikaniſche Krähe. 
Photograph unbekannt. 
Aufnahme entſtammt der Seit— 
ſchrift Country Cife in America. 
Neſt und Gelege . 151 
Saatkrähe 
(Corvus fruglegus L.). 
Aufnahmen von O. Pfaff, 
M. Behr, K. B. Lodge, 
J. Atkinjon, Heatherlen, 
W. Köhler. 
Nebel- und Saatkrähen als Wintergäſte 
in den Stadtanlagen, 5 Bilder. 
Connewitz, Februar 1909 132. 133. 154. 
Abſtreichende Nebel- und Saatkrähen. 
Connewiß, Dezember 1908 .. 155 
Saatkrähenkolonie. Sibigh, September 
1908 . 137 
Saatkrähen beim Neit. Middleffer, Mai 
1896 . . 140 
Brütende Saatkrähe. headinglen 1909 141 
Neſt und Gelege der 5 Middl— 
ejjer, Mai 1896 143 


| 


645 


Uormoran, ſich putzend. Scilln- Busen, 


Seite 

Junge Saatkrähe. ; 

1909. » n 
Futterſuchende Saatkrähe. Norfolk 

Ein Flug Saatkrähen, eine Shwenkung 


Headingley, Juni 
145 
142 


ausführend. Tegel, April 1909 . 149 
Ein Slug en Tegel, Augujt 
1908 . F 


Buchfink (Vyingilla coelebs L.). 


Aufnahmen von M. Steel, 
R. B. Lodge, R. Schelcher, 
R. Paul, Kearton, Int. 

Pub. Co., London, O. Pfaff. 


Buchfink, Männchen, ſingend. Königs- 
hütte, April 1909. . . 

Buchfinkenneſt mit Gelege. middleſſex, 
Mai 1896 : 
Buchfink, Weibchen, ſeine Zungen wär- 
mend. Dresden, Mai 1909 .. 
Buchfink, Männchen bei ſeinen neſt⸗ 
jungen. Glogau, Mai 1908 . 
Buchfink, Männchen am Neſt mit 
Jungen. Glogau, Mai 1908. . 
Buchfink, Weibchen am Neſt mit Jungen. 
Glogau, Mai 1908 

Buchfink, Männchen, den Jungen Futter 
bringend. England. Datum nicht 
mehr bekannt.) 165 


| Junge Buchfinken, vor kurzem aus- 


geflogen, bei der Fütterung. (Der 
Photograph ſowohl, wie die näheren 
Daten waren nicht mehr zu ermitteln) 

Junger Buchfink, vor kurzem ausge— 
flogen. Leipzig, Juli 1909 


164 


165 


Kormoran 
(Phalacrocorax carbo L.. 


Aufnahmen von R. B. Lodge, 
» Jan, 0.3. Kung. 


Brütende Kormorane. Farne Island, 
Juli 1895 . 

Kormorane auf den Scilln Inſeln, Au- 
guſt 1907 

Kormorane, Charakteriftiiche Stellun- 
gen von. Scilly-Inſeln, Augujt 1907 

Junge Kormorane im Neſt. Scilly— 
Inſeln, Augujt 19002 .. 

Kormorane auf ihrem Naſtplag, Scillu— 
Inſeln, Auguſt 190 .. 

Junge Kormorane im neſt. 
Inſeln, Auguft 1907 . 


Scilln - 


Augujt 1907 


Junge Kormorane im Neſt. Scilly— 

Inſeln, Auguft 190 . e dee, 
Junge Kormorane im neſt. Scilly = | 

Inſeln, Auguſt 1907 .. 179 
Kormoran am Rajtplaß. Scilty - Inſeln, 

Augujt 12 8 
Kormoran, das Gefieder putzend een 
Kormoran, Ruhejtellung. Scilly-Inſeln, 

Auguft 1907 ; a. tell 
Hormorane, an ihrem Naſtplatz. Scilly— 

Inſeln, Juni 1902 182 


Kormorane, bei ihren Neſterni in Gejell- 
ſchaft von Möwen. Scilly = Injeln, 


Sommer 1907 . 183 | 
Kormorane auf den Sci Inſeln, Juni 
1 185 
Junge Kormorane im Reſt, Scüln. In⸗ 
seln, Jun o 2 = „ IS 
Rotkehlchen 


(krithacus rubeculus L.). 


Aufnahmen von Intern. Publ. Co. 
London, J. Atkinjon, Stephainsky, 
Graf zu Münſter, K. B. Lodge, 


R. Sof fel 
Neſt und Gelege des Rotkehlchens. . 188 
Rotkehlchen, zwei verſchiedene Stel— 
lungen. Norkſhire 1909 - 189 
Swei junge Rotkehlchen auf einem 
Baumſtumpf. Norkihire 1909 . . 190 


Rotkehlchen, alter Vogel mit Sutter an— 


fliegend Yorkſhire 1909 .. 100 


Junges, noch nicht ausgefärbtes Rot- 


kehlchen. Tillowitz (O®ber- Scl.), 
Huguſt 1909 .. i 
Singendes Rotkehlchen. Moritzburg, 
Februar 1910 . 92 


Rotkehlchen am Neſt. Norkihire 1909 195 
Rotkehlchen auf einem Pfahl (2 Bilder). 


London, April 1900 .. 195 
Rotkehlchen, Bücklinge machend. Bo⸗ 

zen, Sommer 1910 . 194 
Rotkehlchen, im Schnee nach Futter 


ſuchend (2 Momente). Norkſhire 1900 195 


Wendehals 
(Iynx torquilla L.). 
Aufnahmen von K. Soffel, R. Paul, 
de Wolff, W. Sarren, Duncan. 


Junge Wendehälſe, am Eingang zur 
Neſthöhle auf Futter wartend. Sara 
(Dalmatien), Mai 190o99½ 1492 


646 


| Dreiviertelflügge Wendehälſe, in der 


Seite 


Nähe ihrer Höhle. Sara (Dalmatien), 

Mai 1909 . . 198 
Wendehals, am neſteingang mit Futter 

im Schnabel. Glogau, Juli 1909 

(links) . . 199 
Wendehals, mit Futter beim Riſtloch 

anfliegend. LET, Juli 1909 


(rechts). 199 
Wendehals am Neſtloch. Near Milden- 
Hall, Juni 108 201 
Halbflügge Wendehälſe (2 Bilder). Zara 
(Dalmatien), Mai 1909. . . 202 
Menoehals. New Foeftft 8 
Hühnerhabicht 


(Astur palumbarius L.). 


Aufnahmen von M. Behr, H. Regel, 
h. Röhrig, Stephainsky, 
R. B. Codge. 
(Berichtigung: Die Bilder auf Seite 206, 


208 und 214 links ſind nicht von h. Röhrig 
ſondern von K. Regel.) 


Habichthorſt mit flüggen Jungen. Bram— 


Hach, Juni s 285 
Junge Habichte im Horſt. Würzburg, 
Juni 1900 206 


Habichthorſt mit erwachſenen Zungen. 
Reſte eines Eichhörnchens auf dem 


Horſt. Würzburg, Juni 1900 .. 207 
Habichthorſt mit erwachjenen Jungen. 

Würzburg, Juni 1909 . . 208 
Habichthorſt mit Jungen (2 Bilder). 

Würzburg, Juni 1909 .. 209 


Habichtweibchen, nach kreiſendem Buſ⸗ 
jard äugend. Tillowig (Ober-Schl.), 
Mai 1900 . 211 


alter Habicht auf geſchlagenem Kanin- 


chen. Norfolk, Augujt 1899 .. 213 
Habichthorſt mit Jungen (2 Bilder), die 
Tiere in verjchiedenen Altersjtufen 
darjtellend. Würzburg, Juni 1909 . 214 
Stoßender Habicht. Revier ae 
Baby-£ug, April 1910 215 


Baumläufer 
(Certhia familiaris L.). 
Aufnahmen von M. Behr, 


Dr. Bethge, 2 
Graf zu Münſter, W. Köhler. 


Baumläufer, in die Niſthöhle . 
(links). Cöthen, April 1908 .. 2 


— 
—4 


Baumläufer, an einem Stamm hoch— 
kletternd (rechts). Cöthen, April 1908 

Baumläufer am Niſtloch (2 Bilder). 
Poritz, Juli 1909 . 

Baumläufer, in einem Holzſtoß ſein 
Weſen treibend. Futter im Schnabel. 
Tillowitz (Ober-Schl.), Mai 1909 

Alter Baumläufer, mit Futter zu Neſt 
kletternd (links). Guteborn, Revier 
Ruhland. Juni 1909 ee 

Junge Baumläufer im neſt (rechts). 
Guteborn, Revier Ruhland, Juni 909 

Baumläufer, Unrat aus der Niſthöhle 
ſchaffend. Poritz, Juli 1909 

Eben flügger Baumläufer (2 ee) 
Saatwinkel, Mai 1909 . 5 


Hausrotſchwänzchen 
(Erühacus tıtys L.). 


Aufnahmen von H. Röhrig, K. Regel, 


Stephainsky, K. Spengler, 
A. Soffeb, kz: Siegle⸗ 
Berichtigung: Das Bild auf Seite 225 ijt 
nicht von H. Röhrig, ſondern von A. Regel. 

Brütender Hausrötel. Würzburg, Juni 
1900 . 

Hausrötel, mit Futter, auf dem weg zu 
den Kleinen. Würzburg, Juli 1909 
Junger Hausrötel (links). Tillowiß 

(Ober-Schl.), Augujt 1904 . . 

Junger Hausrötel (rechts). Rothehütte, 
Juni 1908 . 

Junger Hausrötel, erſchreckt. Cosmos 
und Damian (Südtirol), Juli 1909 . 

Hausrötelweibchen am Boden hüpfend 
(links). CTillowitz m. au) Juli 
1909 . 

Hausrötelweibchen in einem Spalier 
(rechts). Tillowitz (Ober-Schl.), Juli 
1909 . 

Hausrötel von einer Latte aus Inſek⸗ 
tenjagd treibend. Cosmos und Da— 
mian (Südtirol), Juli 1909 5 

Neſt und En des N porn 
heim . 


Eichelhäher 


(Garrulus glandarıus L.. 


Aufnahmen von Stephainsky, 
N Soffel, Dr. Bethae, 


P. Roſenius, Graf zu Münſter. 


Brütender Eichelhäher. . 
Schl.), Mai 1909 . 5 


nach 


219 


220 


220 


216 


221 


228 


647 


Junger Häher, nach Futter ſchreiend 
(2 Bilder), Bozen, Juli 1900 . . 
Eichelhäher, Futter ſuchend und Um⸗ 
ſchau haltend. Weißer Hirſch b. Dres— 

den, Dezember 1905 .. 

Junger häher, auf Futter wartend. Bo- 
zen, Juli 1909. 

Eichelhäher auf einer Sweigſpitze loben). 
Tillowitz (Ober-Schl.), April 1909 . 

Häher, Futter ſuchend (unten). Bozen, 
Juli 1909 . . 

Junge häher im Neft. 
den), 1906 . 

Junger Häher, eben ausgeflogen. 
zen, Juli 1909 . 

Häher bei ſeinen Jungen. Bei und nach 
dem Süttern (2 Bilder). Revier Ruh- 
land, Juli 1909 2 

wei Eichelhäher, Geniſt durchſuchend. 
Weißer Hirjch b. Dresden, Dezember 
19085 

Häher, den Unrat der Jungen entfer- 
nend. Revier Ruhland, Juli 1909 . 


Rauchſchwalbe 
(Hirundo rustica L.. 
Aufnahmen von M. Steckel, 


Schonen (Schwe- 
Bo- 


X. Siegle, R. B. Lodge, R. Paul, 


Ss Selle a6 Soırr@lk 


Nach dem Süden ziehende Rauchſchwal— 
ben, auf Telegraphendrähten aus— 
ruhend. Roſſitten, September 1009. 

Derjammlung von Rauchſchwalben vor 
dem Wegzug. Pforzheim, September 
1909 

Neſt und Gelege der Nauchſchwalbe. 
Middleſſex, Juni 1899 5 

Rauchſchwalbe, beim Füttern der Jun⸗ 
gen. Glogau, Juni 1908 

Ruhende Kauchſchwalbe. 
September 1909 . 

Kauchſchwalbe, in einer Stube niſtend 
(2 Bilder). Siebeneich-Bozen, Juni 
1908. 8 

Vier junge Rauchſchwalben auf Futter 
wartend (links). Siebeneich- Bozen, 
Juli 1909 ; 8 

Switſchernde Rauchſ chwalbe (rechts). 
Chelmitz, Mai 1908 . . 

Rauchſchwalbe, auf einem pfahl ruhend. 
Sallingbojtel, Mai 1907 { 

Kaum flügge Rauchſchwalbe, auf einer 
Bettdechke ſitzend. on: a 
Juni 1908 . 


Rothehütte, 


240 


241 


242 


244 


250 


Mehlſchwalbe 
(Delichon urbica L.). 


Aufnahmen von K. Spengler, 
De Berhge w Farven, 
Sainsbury, R. Paul. 


Junge Mehlſchwalben auf einem Fen— 
ſterſims. Rothehütte, Juli 1908 nach 2 

Mehlſchwalbe am Neſt. Poritz, 1909 . 

Drei eben ausgeflogene Mehlſchwalben. 
Mildenhall (Suffolk), Juli 1904 . 

Flügge Mehlſchwalben beim Neſt. Nork- 
ſhire 1900 .. 

Mehlſchwalbe am neſt, die Zungen füt⸗ 
ternd. Glogau, Juni 1908 . 

Mehlſchwalbe am Neſt. Poritz, Juli 1909 


Swerarohrdommel 
(Ardetta minuta L.). 


Aufnahmen von M. Behr, 
R. B. Lodge. 


Swergrohrdommel am Neſt (2 Bo 
Trebbichau, Juli 1908 .. 

Swergrohrdommel im Röhricht. Cha- 
rakteriſtiſch-groteske Stellung. Mon— 
tenegro, April 1906 . . 

swergrohrdommel im Röhricht. Schreck⸗ 
ſtellung. Montenegro, April 1906 

Zwergrohrdommel, alter Dogel, jeine 
Eier wendend (links). Trebbichau, 
Juli 1908 £ 

Swergrohrdommel, ſich auf die Eier 
ſetzend (rechts). Trebbichau, Juli 1908 

Junge Swergrohrdommel im Neſt. Treb— 
bichau, Juli 1908. 

Neſt und Gelege der zwergrohrdommel. 
Trebbichau, Juli 1908 . en 


heidelerche 
(Lullula arborea L. J. 


Aufnahmen von R. Tepe, 
W. Sarren, Stephainsky. 


Junge Heidelerchen im Neſt. Bloemen— 
daal bei Harlem . 

Heidelerche, ihre Jungen fütternd. Near 
Mildenhall (Suffolk), Juli 1909 . 
Heidelerche, zum Neſt gehend. Near 
Mildenhall (Suffolk), April 1909 
Heidelerche im Gras. Tillowitz (Ober— 

Schl.), April 1908 . 
Heidelerche. Eilowig(Ober cht, April 
1908 . 


Seite 


Junge, 


261 


648 


| Wafferamfel, 


Waſſerralle 
(Rallus aquaticus L.). 


Aufnahmen von W. Sarren. 


Waſſerralle, im Begriff ſich auf die Eier 


zu ſetzen. Hicling-Broad (Norfolk), 
Juni 1000 .. 
Waſſerralle beim neſt. Hickling⸗ Broad 
(Norfolk), Juni 1909 — 
Waſſerralle am Neſt. Hicling- Broad 
(Norfolk), Juni 1909 


Waſſeramſel 
(Cinclus cinclus L.). 


Aufnahmen von Sainsburn, 
H. Spengler, A. Taylor. 


Neſt und Gelege des Waſſerſchmätzers 


(links). Morkjhire 1909 


| Neſt mit Eiern und Jungen der U Waſſer— 


amſel. Rothehütte, Mai 1909 (rechts) 

eben flügge Waſſerſchmätzer. 

Near Gisburne (Norkihire), Juni 

1008. C 

eben aus dem Waſſer 
kommend. Year Clitheroe (Canca— 
ſhire), Mai 1909 . 

Waſſeramſel auf einem Stein, mitten 
im Bach. Near Clitheroe (Canca— 
ſhire), Juli 1908 .. 

Junge Waſſeramſel. Near cltberoe 
(Cancaſhire), Mai 1907 


Weidenlaubjänger 


(Phylloscopus rufus Bchst.). 


Aufnahmen von K. Soffel, 
J. Atkinjon, M. Behr, 
O. Grabham. 


Männchen, Weidenlaubſänger, in der 


Nähe ſeines Neſtes (2 Bilder). Bei 
Terlan (Südtirol), Mai 1908 . 
Weibchen, Weidenlaubjänger, beim 


Neſt, welches dieje von Waldrebe um- 


ſponnen. Siebeneid) = Best Mai 
1908.20: re 
Brütender weidenlaubvogel. Walton 


Hall (Wakefield), Juni 1904 . . 
Neſt und Gelege des Weidenlaubvogels. 
Trebbichauer Buſch, Juni 1906 
Männchen, Weidenlaubſänger am 
Schlafplatz in der Nähe des Neſtes. 
Siebeneich-Bozen, Juni 1908 nach 2 
Weidenlaubvogel am Neſt (oben links). 
Norkſhire, Juni 1905 fe 


Seite 


289 


Seite 


Fitislaubſänger 
(Phrlloscopus trochllus L.). 


Aufnahmen von J. Atkinſon, 
W. Wilſon, R. Paul, R. B. Lodge. 


Fitislaubvogel, mit Futter im Unter— 
holz umherhüpfend (s Bilder). Pool 


(Morkihire), Juni 1907 .. 293 


Sitislaubjänger im Gezweige. Skipton 
in Craven (Norkihire), Juni 1906 
Sitislaubjänger, vor dem Neſteingang 

(2 Bilder, oben links u. rechts). Glo— 


gau, Juni 108 . 


Fitisſängers Neſt und Eier (unten! links). 
Middleſſex, Mai 1898 8 

Fitisſänger, ſeine Jungen fütternd 
(unten rechts). Pool Morkſhire), Juni 
190. 

Fitislaubſänger am neſt (unten links). 
Enfield, Mai 1896 . 


Berglaubſänger 
¶Phiylloscopus bonellii Vieill.). 
Aufnahmen von K. Soffel. 


Berglaubvogel im Gezweige. 
eich-Bozen, Mai 1908 . 
Berglaubvogel am Boden in der nähe 
des Neſtes hüpfend (oben rechts). 

Siebeneich-Bozen, Mai 1908 . 


Sieben⸗ 
296 


297 


Waldlaubſänger 
(Phylloscopus sibilator Bcehst.). 


Aufnahmen von O. Grabham. 


Waldlaubſänger beim Neſt 
rechts). Norkſhire, Juni 1902 

Brütender E Norkftire, 
Juni de © 


(unten 
297 


Kornweih 
(Circus cyaneus L.). 


Aufnahmen von Steenhuizen. 


Acht Tage alte Kornweihen im Neſt. 
Naardermeer bei Amſterdam, Juni 
1906 . 

Zwei Wochen alte Mornweihen, der Fuß 
eines Bläßhuhns liegt auf dem Horſt— 
rand. Naardermeer bei Amſterdam, 
Juni 1906 . ur 


500 


Nahezu flügge Kornweihen im Teit. 
Naardermeer bei Amſterdam, Juli 
1906 . 5 


Grauer Steinſchmätzer 
(Saxıcola nanthe L.). 
Aufnahmen von W. Sarren, 


O. Grabham, Stephainsky, 
W. Wilſon, M. Behr. 


Steinſchmätzermännchen am Neſt. Near 
Mildenhall (Suffolk), Mai 1905 . 
Steinſchmätzerweibchen am Neſt. Near 


Mildenhall (Suffolk), Mai 1905 . 


Steinſchmätzerweibchen mit Sutter im 


Steinſchmätzermännchen am Neſt. 


Junge Steinſchmätzer, 


Schnabel. Norkſhire, Juni 1906 
Near 
Mildenhall (Suffolk), Mai 1905 . 
Steinſchmätzerweibchen auf einem Holz— 

ſtoß im Wald. Tillowitz (Ober -Schl.), 
Juni 1909 . Re 
mit den Reiten 
des Neſtflaums im Gefieder. Skipton 
in Craven GVorkſhire), Juni 1906 
Vier junge Steinſchmätzer in einer — 


geöffneten — Harnickelröhre. Am— 
rum, Juni 1907 : a 
Sperber 
(Accipiter nısus L.. 

Aufnahmen von A. Taylor, 

W. Wilſon, R. Kearton, 
Stephainsky, W. Farren, 

M. Steckel. 

perberpärchen am Horjt. Whallen 
(Cancaſter), Juli 1908 . . 
Sperberhorſt mit Gelege. Barden 


298 


(Morkihire), Mai 1906 . : 

Alter Sperber, am Horjt mit Jungen. 
Weſtmoreland, Juni 1907 : 

Sperber mit geſchlagenem Rotſchwanz, 
ſichernd und kröpfend (5 Bilder). 
Das junge Tier, das letzte, welches 
einem Horſt entflogen, wurde lang— 
ſam durch dritte Perſonen an einen 
platz „gedrückt“, der mit toten bögeln 
geködert war. Dort kröpfte er in 
großer Sorglojigkeit in Anweſenheit 
des Photographen und anderer Per— 
ſonen. Tillowitz (Ober-Schl.), Juli 
1908 . 

Sperberweibchen auf einer Kiefer. Tillo- 
witz (Ober-Schl.), Juli 1908 


Seite 


303 


310 


zu 


Brütendes Sperberweibchen. Bei großer 
Hitze den Schnabel öffnend. Tillo- 
witz (Ober-Schl.), Juni 1908 . 

Junger Sperber (2 Pre: Cambridge, 
Juli 1909 

Sperber, Dunenjunge im neſt. 
bridge, Juli 1904 

Flugbild des N 
tober 1909 . 


Cam⸗ 


noſſiten, Ok- 


Schwarzer Storch 
(Cicoma mgra L.). 


Aufnahmen von F. E. Stoll, 
Blankenburg. 


Drei 1 alte Schwarzſtörche im 
Horſt. Schleck-Stenden ma 
Sommer 1909 . 8 

30 Tage alte Schwarzſtörche im Horſt. 
Der Horſt ſteht auf einer trockenen 
Eiche in ca. 60 Fuß Höhe. Schleck— 
Stenden (Kurland), Sommer 1909 
> Bilder. 5 2.235300. 

Ein Monat alte Schwarzſtörche! im Horſt. 
Schleck-Stenden u) Sommer 
1909 . 

Schwarzſtorch, in einem mit Wajler- 
linſen bedeckten Waſſer fiſchend. 
Theerkeute bei Wronke (Poſen), Juli 
1908 

Junge Schwarzſtörchei im Horſt. Schleck 
Stenden, Sommer 1909 . : 


Gimpel 


Seite | 
Gimpelmännchen im Tannengejtrüpp 


329 


31 


(Pyrrhula pyrrhula europaea 


Vieill.). 


Aufnahmen von J. Atkinſon, 
H. Cerny, W. Sarren, 
H. Soffel. 


Neſt und Gelege desDompfaffs. uns 
ton GVorkſhire), Juli 1905 . 5 
Junge Blutfinken im Neſt (links) . 
Flügge Blutfinken (rechts). 
Winterberg nn): 
NDS .. . 
Brütendes Gimpelweibchen. Winter⸗ 
berg (Böhmerwald), Augujt 1908 
Gimpelweibchen am Neſt. Norfolk (Eng— 
land), Mai 1909 . : 
Gimpelpärchen, jeine Jungen fütternd. 
Norfolk (England), Mai 1909 


Auguſt 


340 


34.1 


Gimpelweibchen, 


SGimpel am Neſt (rechts). 


Vier Wochen alte Bujjarde. 


(2 Bilder). Dachauer Moos b. Mün— 
chen, Januar 1909 . 

Gimpelweibchen, beim Füttern der 
Jungen. Winterberg (Böhmerwald), 
Auguſt 1908 


5 Gimpelmännchen im Tannengeſtrüpp. 


Dachauer Moos bei München, Ja— 
nuar 1909 . N 
beim Füttern der 
Jungen (links). Winterberg(Böhmer— 
wald), Auguſt 1908 . ER Er 
Winterberg 
(Böhmerwald), Auguſt 1908 . 


Mäuſebuſſard 
(Buteo buteo L.). 


Aufnahmen von K. Spengler, 
HR Regel, m Stecke, 
Dr: Rojenius, ). Röhrig. 


Buſſardhorſt im Hochwald. . 


(Harz), Juni 1907 
Buſſard, Dunenjunges im Neſt. 
heim, Mai 1909 


Gad⸗ 


| Drei Wochen alte Buſſarde i im Horſt. 


Rothehütte (Harz), Juni 1907 


| Mäuſebuſſarde im Horſt, 25 Tage alt. 


Eine Forelle am Horjtrand. Rothe: 

hütte (Harz), Juni 1907 „ 

Reſt eines 
Eichhörnchens im Horſt. Rothehütte 
(Harz), Juni 1907 

Junge Mäufebufjarde im Horſt. 
witz (Ober-Schl.), Juni 1907 5 

Mäuſebuſſarde. Neſtjunge, die ſich um 
einenBrocken jtreiten. . 
Schl.), Juni 1907. 


Cillo⸗ 


Mäuſebuſſarde, künftlichen Uhu an⸗ 


fliegend. Schonen e Sep⸗ 
tember 1907 


Junger Buſſard, Kurz vor dem berlaſſen 


des Horjtes. Gadheim, Juni! 


1909 . 


Eben aus dem Ei geſchlüpfter Mäuſe— 


buſſard. Würzburg, Mai 1908 


Gänſegeier 
(Gyps fulvus Gm.). 
Aufnahmen von R. B. Lodge, 
O. Fikentſcher, M. Steckel. 


Gänſegeier an einem Pferdekadaver. 
Dance ee September 
1908 . RE 


650 


Seite 


ol 
2 
O1 


346 


546 


561 


Gänſegeier an einem Pferdekadaver. 
Transſilvaniſche Alpen, September 
NEU 

Gänſegeier an einem Pferdekadaver. 
Transſilvaniſche Alpen, un 
1908 . 

Gänſegeier und Kolkraben an einem 
Pferdekadaver. Transſilvaniſche Al— 
pen, September 1908 . 

Alter Gänſegeier am Horſt. Südspanien, 
April 1906 . 

Auf einem Baumſtumpf ruhenderööänſe⸗ 
geier. Transſilvaniſche Alpen, Sep— 
tember 1908 ; 

Gänſegeier an einem Pferdekadaver. 
Transſilvaniſche Alpen, September 


9 nach 


Gänſegeier, vorſichtig ſiche einem Köder 
nähernd. Bosnien, Sommer 1909 
Gänſegeier in Geſellſchaft von zwei 
Kuttengeiern am Aas. Fogaraſer Al— 

pen, September 1909 

Gänſegeier am Has. Bosnien, Sommer 
1909 . 

Gänſegeier am Aas. Fogaraſer Alpen, 
September 1909 

Gänſegeier am Nas. Fogaraſer Alpen, 
September 1909 : 

Gänſegeier auf einem Hausdach. rana 
(Bulgarien), März 1910 : 

Gänſegeier auf einem Hausdach. Drana 
(Bulgarien), März 1910 5 


Uuttengeier 
(Vultur monachus L.. 


Aufnahme von O. Fikentſcher. 


Swei Kuttengeier und mehrere Gänſe— 
geier am Kas. Fogaraſer Alpen, 
September 1909 A 


Steinadler 
Aquila chrysaötus L.). 
Aufnahmen von R. B. Lodge. 


Steinadler am Luder. Sein Erſcheinen 
hat die Geier vertrieben. Transſylva— 
niſche Alpen, September 1908 

Steinadler, auf dem Pferdekadaver 
Umſchau haltend. Transſylvaniſche 
Alpen, September 1908 

Steinadler, auf einem pferdekadaver, 
kröpfend. e De 
September 1908 1 


Seite 


368 


© 
-ı 
> 


Alpenſchneehuhn = 
(Lagopus mutus Montin). 
Aufnahmen von M. Behr, 

R. Kearton, E. R. Warren. 
Cagerplatz mit Loſung des Alpenſchnee— 


huhns. Kemptener hütte (Allgäu), 
Juli dd 884 


Brütendes Alpenſchneehuhn. Aber— 


deenſhire (Schottland), Juni 1906 . 389 


Amerikaniſches Alpenſchneehuhn. 
Acht Bilder zu ſeinem Gefiederwechſel. 
Im Märzſchnee und weißen Kleid 


(2 Bilder) 595 
z hühner im Schnee und weißen Ge⸗ 
fieder (Eipril) . .. . 394 
Im fleckigen Kleid, das ſich wenig vom 
Tauſchnee abhebt (Mai) . 394 
Weibchen mit Jungen. Es trägt fein 
unauffälliges Sommerkleid (Juli) . 395 
Im Sommerkleid (Auguft) . - 395 


2 Tiere auf ſteiniger Halde (September) 396 
Im Ghktober-Neuſchnee, das Gefieder 
in der Ummauſerung zum weißen 
Winterkleid begriffen . . . . . 396 


Moorſchneehuhn 
(Lagopus lagopus L.). 


Aufnahmen von Dr. Rojenius, 
O. Grabham. 


Brütendes Moorſchneehuhn. Lappland, 


Juni 1904 . . 385 
ı Nejt und Gelege des Moorjchneehuhns. 
Lappland, Juni 1904 . 385 
Moorſchneehühner im Winterkleid. 
Norkſhire (England), März 1908 . 586 
Moorſchneehuhn im Sommerkleid. 
Norkjhire (England), Juli 1908 . . 587 


Schottiſches Moorſchneehuhn 
(Lagopus scoticus Lath.). 
Aufnahmen von O. Grabham. 


Schottiſches Moorſchneehuhn. Hahn. 
Norkſhire (England), April 1908 . 590 


Schottiſches Moorſchneehuhn. Henne. 


Horkſhire (England), Mai 1909 .. 591 


Höckerſchwan 
(Cygnus olor Gm.). 


Aufnahmen von F. Hhornbogen, 


Ettel, W. Köhler, Douglas 
Engliſh. 


Höckerſchwan mit ſeinen ſechs Jungen. 
Flörkendorfer Moor, Juni 1905 . 
Ein Trupp alter und junger Höcker- 
ſchwäne, in ihrer Mitte ein auſtra— 
liſcher Trauerſchwan. Mühlhauſen 

(Thüringen), Herbſt 1909 . 


Höckerſchwan (2 Bilder). Ruhewerder 
(Tegeler See), Mai 1909 : 
Höckerſchwan (2 Bilder). Ruhewerder 


(Tegeler See), Mai 1909 a 
Höckerſchwan, ſich im Waſſer aufrichtend 
und mit den Flügeln ſchlagend. Kuhe— 
werder (Tegeler See), Mai 1900. 
Zwei Höckerjchwäne, ziehend. Ruhe: 
werder (Tegeler See), Mai 1909 . 
Weiblicher Höckerſchwan mit Jungen. 
Dartford, Mai 1905 .. ER 
Pärchen Höckerſchwäne am neſt. Das 
Weibchen ſetzt ſich eben aufs Gelege 
(oben). Dartford, Mai 1905. . . 
Höckerſchwan, Weibchen auf dem Neſt 
mit Jungen (unten). e Mai 
19005 
Höckerſchwan in Kampfttellung. "Dart: 
ford, Mai 1905 


Singſchwan 
(Cygnus cygnus L.). 
Aufnahme von Simmermann. 
Neſt und Gelege des Singſchwans. 


Paarſteinſee bei Angermünde, Mai 
1005 . . 


Trompeterſchwan 
(Cygnus buccinator). 


Der amerikanijche Dertreter des 
Singſchwans. 


Aufnahme von R. B. Codge. 


Trompeterſchwan, ruhig auf dem Waſſer 
liegend. Holland, Mai 1897 . 


Seite | 


599 


407 


410 


400 


409 


5 | (unten). 


Gambettwaſſerläufer oder 
Rotſchenkel 


(Totanus totanus L.). 


Aufnahmen von MT. Behr, 
| W. Farren, J. Atkinſon, 


Fliegende Rotjchenkel. 
Auguft 1908 . . ERS 
Brütender Rotſchenkel. Near Milden— 
hall (Suffolk), Juni 1903 . . 
leine Rotſchenkel, zu Neſt gehend 
(oben). Wilbraham Sen Cambridge— 
ſhire (England), Mai 1906 .. 
Kleine Rotſchenkel, ſich auf die Eier 
ſetzend (unten). Wilbraham Sen 
Cambridgeſhire (England), Mai 1906 
Kleine Rotjchenkel, brütend (oben). 
Wilbraham Sen Cambridgeſhire 
(England), Mai 1906 : 
nkeſt und Gelege der kleinen Rotſchenkel 
Malham-Vorkſhire, Mai 


Norderooge, 


1909 . 

Junger Rotſchenkel. 

fſhire, Mai 1906 

Rotſchenkel am Neſt (4 Monate). 
braham Sen Cambridgeſhire, 
1909 . » 

Kleiner Rotſchenkel, aufs Neit gehend. 
Werder (Oſtſee), Juni 1909 


Malham-Nork- 


wil- 
Mai 


Kleiner Rotſchenkel, Flugbilder. Nor- 
| derooge, Juni j? 
Altes Rotſchenkelweibchen, das Neſt 


austretend. Wells by the Sea (Nor— 
folk), Juni 1908 . . 

Rotſchenkelweibchen, zum Neit gehend. 
Wells by a Sea ln: Juni 


1908 . 


Elſter 
ee ee 
Aufnahmen von Bartels, 
Stefanescu, Rüdiger, 


J. Atkimjon, K-Soffel, 
M. Stecel. 


| Eben fertiges Elſterneſt, 2 Meter über 
dem Boden. Kaltenhof (Weſtprieg— 
| nitz), April 1908 . 


Neſt und Gelege der Elſter. Kudjir 
(Ungarn) . ER 
Junge Elſter auf einer Tanne. Reichen⸗ 
bach (O.⸗ C.), Juli 1908 Se 


652 


W. Wilſon, Dr. Heatherlen. 


Seite 


414 


415 


420 


421 


Junge Elſtern. Da (England), 


Juli 1906 . 28 
Junge Elſter im Unterholz. Siebeneich— 

Bozen, Juni 1908 — 427 
Junge Elſter. Siebeneich— Bozen, Juni 

1908 » 429 
Elſtern beim fertigen Neit. Sofia, märz 

1910 . 431 
Elſter, einen Bach überfliegend. Sofia, 

März 1910. . 433 
Elſtern in Geſellſchaft eines Weide- 

ſchweins. Sofia, März 1910 . 434 

Baßtölpel 


(Sula bassana L.). 


Aufnahmen von J. Williamſon, 
W. Farren, R. Kearton, 
RB Sodge⸗ 


Junger Baßtölpel. Baß Rock Cliffs 


(Schottland) .. 436 | 
Kolonie brütender Baßtölpel. Baß Rock 
Cliffs (Schottland) .. 458 
Brutkolonie des Baßtölpels. Baß Rock 
Cliffs (Schottland), Juni 1905 — 439 
Brütende Baßtölpel. Baß Rock Cliffs 
(Schottland) .. 441 
Baßtölpel, brütend. Baß Rock Cliffs 
(Schottland), Juni 1907 . 443 
Alter Baßtölpel beim neſtjungen. Baß 
Rock Cliffs (Schottland) . 444 
Fliegende Baßtölpel. Baß Rock Cliffs 
(Schottland), Juni 1905 . 445 


Tölpel auf ihren Neſtern und Jung⸗ 
vögel. Baß Rock Cliffs (Schottland) 446 


Schwarzkehliger Wieſenſchmätzer 
(Pratincola rubicola L.). 


Aufnahmen von W. Sarren, 
R. Kearton. 


Schwarzkehlchen, Männchen am Neſt 
(links). Near Mildenhall (Suffolk), 
Mai 10905 449 
Schwarzkehlchen, weibchen mit Futter 
am Neſt (rechts). Near 1 


(Suffolk), Mai 1905. . 449 
Schwarzkehlchen, Männchen, umſchau 
haltend. Surrey, Juni 1905 .. 450 


Schwarzkehlchen, mit Futter zu Reſt 
kommend (links Männchen, rechts 
Weibchen). Near 3 SEE 
folk), Mai 1905 . . 451 


655 


Säbelſchnäbler oder Avoſette 


(Recurvirostra avosetla L.). 


Aufnahmen von M. Behr, 
Steenhuizen, R. B. Lodge. 


Neſt und Gelege der Avoſette. Werder 
(Oſtſee), Juni 1900 .. 

Vier eben geſchlüpfte Avoſetten und Ei⸗ 
ſchale. Texel, Juni 1905 

Junge Avojetten, die kaum das Ei v ver⸗ 
laſſen. Werder (Oſtſee), Juni 1909 . 

Avoſette, brütend. Werder Duo) 
Juni 1909 . . ir 

Avojette, Eier wendend (links). Wer⸗ 
der (Oſtſee), Juni 1900 .. N 

Avojette, brütend (rechts). Werder 
(Oſtſee), Juni 1909 .. 

Avoſette, ſich aufs Neſt niederlaſſend 
(oben). Werder (Oſtſee), Juni 1909 
(Die Bilder auf Seite 457, 458 und 459 oben 
ſind mittels Selbſtauslöſung photographiert. 
Siehe die Schnur, auf die ſich das Tier ſetzt 

und die zur Camera läuft.) 


Avoſette im Waſſer (unten). Holland, 


mare, 
Brütende Avoſette. Texel, Juni 1905 . 


Seite 


459 
460 


Strandreiter oder Stelzenläufer 


(Himantopus himantopus L.). 


Aufnahmen von R. B. Lodge. 


Neſt und Gelege des Strandreiters. 
Spanien 1897 

Stelzenläufer im Waſſer bei der nah⸗ 
rungsſuche. Spaniſche „Marismas“, 
Mai 1897 „ 


Kampfläufer 
(Totanus pugnax L.). 


Aufnahmen von M. Steckel, 
R. B. Codge, M. Behr. 


Kampfhahn in ſeichtem Uferwaſſer. 
Roſſitten, September 1909 . 

Kampfhahn in ſeichtem Uferwaſſer nach 
Nahrung ſuchend. . Sep⸗ 
tember 1909 5 „ 

Kampfläufermännchen. En: Juli 
1004 

Kampfhahn im Sommerkleid. Enfield, 
Mai 1898 . 

Kampfläuferweibchen. London, Auguſt 
1898 . 

Kampfhahn i im Kochzeitshleid. London, 
Mai 1908 


161 


462 


46% 


Kampfläufer am Ufer, ſich putzend. Roſ— 
jitten, September 1909 . 

Neſt und Gelege des Kampfläufers 
(oben). Werder (Gſtſee), Juni 1909 

Kampfhahn, in Kampfſtellung 1 
London, Juni 1908 . > 


Ringeltaube 
(Columba palumbus L.). 


Aufnahmen von W. Köhler, 
J. Atkinjon, Dr. Roſenius, 
Graf zu Münſter, M. Steckel, 

Ch. Reid. 


Ringeltaube im lichten Gehölz. Tegel, 
Mai 1909 . BR: 
Junge Ringeltauben im Mel Bork⸗ 
ſhire, Juni 1905.5. 95 
Junge Ringeltauben im ref WILtjö, 


Juni 1909 . . 8 
Junge Ringeltauben im neſt (oben). 
Guteborn (Revier Ruhland), Juli 1909 
Neſt und Gelege derRingeltaube (unten). 
Revier Ruhland, Juli 1909 8 
Ein Flug Ringeltauben auf dem Felde 
nach Nahrung ſuchend. Roſſitten, 
September 1909 . rl: 
Eben ausgeflogene Ringeltauben (2 Bil- 
der). Linz, April 1910 
Ringeltauben Die dem Waldgrun. 
England 


Flußregenpfeifer 
(Charadrius dubius Scop.). 


Aufnahmen von Sr. Moore, 
Behr. 


Flußregenpfeifer am Neſt. Scilly= 
Inſeln, Juni 1910 9 W 
Brütender Slußregenpfeifer (das Neſt 
auf dem Dach einer Siegelſcheune). 


Oſternienburg, Juni 1908 . 


Halsbandregenpfeifer 
Charadyius hiatıcula L.). 
Aufnahmen von J. Atkinſon, 


O. Grabham, W. Farren, 
M Behr, M. Steckel, 


Fr. Cißmann, Fr. Heatherlen. 


Neſt und Gelege des Halsbandregen— 
pfeifers. Kavenglaß (Cumberland), 
Juni 1909 . i e 


2 
nl 
— 


Eier und friſch geſchlüpfte Junge des 
Halsbandregenpfeifers. Yorkſhire, 
Juni 1907 . 


| Halsbandregenpfeifer im Dunenkleid. 


Near Mildenhall (Suffolk), Mai 1902 


Männchen des Halsbandregenpfeifers 


zum Neſt gehend. Near Mildenhall 
(Suffolk), Mai 1907 . 


| Weibchen des Halsbandregenpfeifers 


auf den Eiern. Near Mildenhall 
(Suffolk), April 1904 


Brütender Halsbandregenpfeifer. Wer- 


— 
n] 
O1 


—1 
5 


der (Oſtſee), Juni 1909 . 
Halsbandregenpfeifer, jeine Eier be- 
deckend. Mildenhall (Suffolk), April 
1905 8 8 
Halsbandregenpfeifer am Ufer (2 Bil⸗ 
der, oben). Roſſitten, September 
1909 . 


| Halsbandregenpfeifer bei ſeinen Eiern 


15 
2 
1 


482 


485 


(unten rechts). Werder (Oſtſee), Juni 


1909. 


| Halsbandregenpfeifer am neſt (oben). 


Clandegla, Mai 1905 
P 0 des Halsbandregenpfeifers am 
Neſt (unten). Clandegla, Mai 1905 
Ausſchlüpfende Junge des Halsband— 
regenpfeifers. Kavenglaß (Cumber— 
land), Juni 1909 . er 
Brütender Halsbandregenpfeifer. Ra⸗ 
venglaß (Cumberland), Juni 1909 . 


Seeregenpfeifer 


Seite 


486 


487 


488 


489 


490 


490 


491 


N 


492 


495 


(Charadrius alexandrınus L.. 


Aufnahme von Steenhuizen. 


Brütender real, a Juni 


1905 . 


Mornellregenpfeifer 


(Charadrıius morinellus L.. 


Aufnahmen von P. Rojenius. 


Brütplag des Morinellregenpfeifers. 
Dundret bei Gellivare (Cule Capp— 
mark), Juni 1909 5 

Gelege des Morinellregenpfeifers. Dun⸗ 
dret bei Gellivare (schweden), Juni 
1909 . . 

Brütender Morinellregenpfeifer. Dun⸗ 
dret bei Gellivare 5 Juni 
1909 15 


494 


nach 496 


495 


496 


Goldregenpfeifer 


(Charadrius apricarius L.). 
Aufnahmen von Fr. heatherley, 


R. Kearton, R. B. Lodge, 
Sr. CLißmann. 


Goldregenpfeifer und Alpenſtrand— 
läufer (links N): Island, Juli 
1000 

Goldregenpfeifer, zum Neit gehend und 
brütend (3 ur Llandegla, Mai 
190322 5 

Goldregenpfeifer bei ſeinen Jungen. 
Weſtmorland 1899 .. 

Junge Goldregenpfeifer. Weftmorland 
1899 

Goldregenpfeifer, ruhend. London 1895 5 


Große Trappe 
(Otıs tarda L.. 


Aufnahmen von W. Sarren, 
M. Duncan, O. Grabham. 


Gelege des Trappen. Near Mildenhall 
(Suffolk), Juli 1903 .. 

Trapphahn, ruhend. Thetford (air 
folk), April 1906 3 ; 

Trapphahn, ſpaniſche Marismas 

Balzender Trapphahn. Norkſhire (Eng: 
land), Juni 1909 

Grastrappen. Ein Hahn und zwei 
Hennen. Norkihire (England), Juni 
oo (/ / ae 23 


Sweratrappe 
(Ofis-teirax I..). 


Aufnahme von O. Grabham. 


Swergtrappe, auf einer Wieje jchreitend. 
Norkſhire (England), Juni 1909 . 


Goldammer 
( Emberiza cıtrinella L.). 
Aufnahmen von Sainsburn, 
K. Spengler, K.Soffel, 
J. Atkinſon, K. Schelcher, 
Graf Münſter, M. Steckel, 
O. Pfaff, K. Simmerann. 


Neſt und Gelege des Goldammers. 
Thorner orkſhire). 

Junger Goldammer im Gezweige, in 
unmittelbarer Neſtnähe. uni 
(Harz), Auguſt 1909. 


Seite 


490 


497 


498 


499 
500 


Seite 
Goldammermännchen, Hollunderblüten 
nach Inſekten abſuchend. Schloß 
Biſchofſtein, Frühling 1910 . . 515 
Brütende Goldammer. Arthington 
Morkihire), Auguſt 1905 .. 516 
Goldammer am Neſt (5 momente). 
Goppeln, Mai 1900 . . 512 
Goldammerweibchen am Neit (links). 
Berbisdorf, Juli 1909 .. 518 
Goldammermännchen, die Jungen füt⸗ 
ternd (rechts). Berbisdorf, Juli 1909 518 
Goldammer am Neſt. Rothehütte (Harz), 
Auguſt 1909 . „39 
Goldammer auf kahlem alt. Slawent⸗ 
ig, Februar 1900 . 33520 
Goldammer auf kahlem Birnbaum. 
Leipzig, November 1908 . . 521 


Goldammermännchen, nach Futter 
ſuchend. Kochlitzer Berg, Mai 1909 522 


Märzente 
(Anas boschas L.). 
Aufnahmen von M. Behr, Graf Münſter, 
A. Schrammen, W. Köhler, 


Steenhuizen, O. Pfaff, 
R. Zimmermann, O. Grabham. 


Gründelnde Wildenten. . Ok⸗ 


tober 1908. ae 
Wildenten (Stockenten). Guteborn, 

September 1909 . . 525 
Brütende Märzente. Grof- Werder bei 

Stralſund, Juni 1909 .. 527 


| Märzente, Erpel und Ente auf dem 


Waſſer (+ Bilder). Berlin-Tegel, 


agg, 2229 
Märzente, ihre Jungen führend (im 
Waſſer). Berlin, Mai 1909 . . 531 


Brütende Märzente. Doorſchoten, April 


1905 552 
Legende märzente. Leipzig, April 1907 Ze 
Märzente, fünf = am Ufer. Berlin, 


Mai 1909 . - 355 
Pärchen Märzente am Ufer. Bei Ber- 
lin, Oktober 1908 . 556 


| Fliegende Märzenten. Rochlitz, Januar 


1900 537 

Alte Märzente, mit Zungen auf dem 
Sande. Berlin, Mai 1909. . . . 558 

Gründelnde Märzenten (oben). Cöthen, 
Oktober 1908 .. 550 


| nr der Stockente am Waſſer im 


Schnee (unten). Cöthen, Februar 
1909 . Fa 


Seite 
Eben ausſchlüpfende Märzenten. Nork- 


ſhire (England), April 1905 . 540 | 
Neſt und Gelege der Märzente. Door- 

ſchoten, April 1905 „ 
Dogelkoje auf Amrum, September 

1908. „ . 


Kolkrabe 
MBorvus corax 1.) 


Aufnahmen von R. B. Lodge, 
H. Bachmann, Dr. heatherley, 
R. Kearton. 


Drei Kolkraben am Luder. Trans— 
ſylvaniſche Alpen, September 1908 

Kolkrabe an einem Pferdekadaver. 
Transſylvaniſche Alpen, September 
NOS S er: 

Kolkrabe, am Rande eines Sumpfes 
marſchierend. Eyrarbakki (Island), 
Auguſt 1904 „ 

Alter Kolkrabe, ſein Junges atzend. 
Eyrarbakki (Island), Auguſt 1904 . 

Junge Kolkraben im Neſt. Northumber— 
land, April 1900 .. 

Junge Kolkraben im Neſt. Rorthumber— 
land, April 1909 . 

Kolkrabe, kurz nachdem er jeine Jungen 
gefüttert. Northumberland, April 
1000 .. 3 

Aus der Heimat der Kolkraben: Rabe 
zum Neſt fliegend. Northumberland, 
April 1909 . 

Kolkrabe, von einem Küftenfeljen Um⸗ 
ſchau haltend. Swanjea (Wales), 
April 1907 . 

Kolkrabe am Meer. Swanjen (Wales), 
e eee 55 


Uuckuck 


(Cuculus canorus L.). 


Aufnahmen von R. B. Lodge, 

Baumgart, Steenhuizen, 

MFarren Stephain sky 
R. Voigtländer. 


Junger Kuckuck (2 Bilder). Enfield, 
Auguſt 1909 . 

Junger Kuckuck. Enfield, Auguſt 1900 

Kuckuck, im Neſt der weißen Bachſtelze. 
Das Reſt ſteht in einer Blumenſchale 
(2 Bilder). Köpenick (Wendenſchloß), 
Juli 1908 . 


Kuckuck im Neſt der weißen Bachſtelze, 
faſt flügge. Köpenick, Juli 1908 . 

Junger Kuckuck im Neſt des Schilfrohr— 
ſängers, einen Tag vor dem Aus- 
fliegen. Naardermeer, Juni 1906 

Kuckuck als Pflegling des Rotkehlchens, 
nach Futter ſchreiend. Cambridge, 
Juni 1904 . 

Junger Kuckuck, der vor kurzem das 
Neſt verlaſſen. Schiedlow-Cillowitz, 
Juli 1909 . . 

Kuckuck, auf der Spitze einer Jungfichte. 
Schiedlow⸗ Tillowitz, Juli 1900 .. 

Eben ausgeflogener Kuckuck. Schiedlow— 
Tillowitz, Juli 1909 . 


- | Junger Kuckuck im Neſt. machen bei 


Leipzig, Sommer 1909 . 


Fiſchreiher 


(Ardea cinerea L.) 


Aufnahmen von A. 1 10 
W. Farren, M. Behr, 
H. van Sanden, M. Sterke, 
M. Behr, C. Reid, 
Moore. 


Junger Sijchreiher, auf einem Aſte ru— 
hend. Near Gisburne n 
Mai 1907 ; 8 

Junge Sijchreiher im Horſt. Ruhend 

und Futter erwartend (2 Bilder). Near 
Gisburne (Norkjhire), Mai 1907 

Flügger Jungreiher, aufgebäumt. Near 
Gisburne GVorkſhire), Mai 1907 

Junge Reiher im Horjt. Near Milden— 
hall (Suffolk), Juli 1904 

Alter Reiher am Horſt. 
1010 

Brutkolonie des Grauen Reihers im 
Soologiſchen Garten von Rotterdam. 
Mei dd 

Reihergeſtände mit vielen vögeln (& Bil- 
der). Konſtantinopel, Mai 1910 582 u. 

Fiſchreiherſpur imnajjen Elbſand. Aken, 
Oktober 1909. . 

Sue e Wishaw (Schott- 


Aken, April 


Fliegende Fischreiher. In der Nähe der 
Kolonie. Aken, April 1910 
Fiſchreiher, im Waſſer watend. Anda- 

luſien (Spanien), Mai 1902 

Fiſchende und ſich putzende Reiher 
| (3 Bilder). Roſſitten, September 1909 
Reiher im Röhricht. an ae 

ber 1909 A 


656 


Seite 


564 


Trottellumme 
(Uria troille L.). 


Tordalk 
(Alca torda L.). 


Ringellumme 
ria ringvia Brunn.). 


papageitaucher 
(Fratercula arctıca L.). 


Aufnahmen von Shrammen, 
O. Grabham, C. J. King, 
Moore, W. Köhler, 

R. B Lodge, W Sacven. 


Fliegende Tordalke. Juni 1000 .. 
Junger Tordalk. Bempton Cliffs (Nork- 
ſhire, England), Juni 1908 5 

Ein Trupp Tordalke. Scilly-Inſeln 

Tordalke in Geſellſchaft von Scharben 
und Papageitauchern. Scilly-Inſeln, 
Juni 1000. 

Junger Tordalk neben zerbrochenen 
Eierſchalen. Scilly-Inſeln, Juni 1907 

Zwei Tordalke, ſich ſchnäbelnd. In Ge— 
ſellſchaft von Trottellummen und 
Scharben. Scilly-Inſeln, Juni 1909 

Tordalk und Papageitaucher. Scilly- 
Inſeln . 

papageitaucher und Tordalke, ruhend. 
Scilly-Inſeln .. 

Ausgedehnte Brutkolonie des Papagei- 
tauchers. Hunderte von Dögeln bei 
ihren Tejthöhlen . 

Papageitaucher und Scharbe auf dem 
Ruheplatz. Scilly-Inſeln, Mai 1908 

Seljen, von rieſigen Mengen Trottel- 
lummen und Möwen bewohnt. Farne 
Islands, Mai 1905 . . 

papageitaucher und Tordalke 2 Bil- 
der). Scilly-Inſeln, Juni 1901 . 

Tordalke und Papageitaucher. Scilly— 
Inſen 

Tordalke und papageitaucher. Seil: 
Inſeln, Juli 1907  . 

Tordalk und papageitaucher. Scilly⸗ 
Inſeln, Juni 1908 ß 

Trottellummen (2 Bilder — das untere 
Bild zeigt zwei Vögel in zärtlichem 
Tete à tète). Scilly-Inſeln, Juni 1909 

Trottellummen, teils in Geſellſchaft von 
Scharben und Tordalken (5 Bilder). 
Scilly-Inſeln, Juni 1908 : 

Vögel II. 


Seite 


592 
595 
594 
595 


397 


599 
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605 


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615 


614 


615 


657 


Seite 
Junge Trottellumme. Bempton Cliffs 
(Morkihire, England), Juni 1908 „ 616 
Eierſammler bei ihrer gefahrvollen 
Tätigkeit (4 Bilder). Bempton Cliffs 
orkſhire), Juni 1908. 
Der angejeilte Mann wird hinabge- 
lajjen. Der Mann hat ein Neſt ge— 
funden und gibt ein Haltzeichen mit 


der Hand . 617 
Das gefundene Neſt wird jeiner Eier 
beraubt. Die Beute .. 618 


Dreihundert geſammelte Lummeneier. 


Bempton-Cliffs (Morkjhire), Juni 


90 TT 
Trottellummen und Heringsmöwe. 
Farne Islands, Juni 1905. . 620 


Brütende Trottellummen. Neben dem 
mittelſten Vogel iſt ein Ei ſichtbar. 
Bempton Cliffs Dorkſhire), Juni 
102.0. N CZ 

Trottellummen, in ihrer Mitte eine 
Ringellumme. Bempton Cliffs (Nork- 


ſhire), Juni 190 .. 622 
Trottellummen und brütende Drei- 
zehenmöwen. Farne Islands .. 623 


Partie des Lummenfelſens vom Meer 
aus geſehen. Trottellummen haben 
alle Dorjprünge und Niſchen beſetzt. 


Helgoland, Juli 1900 .. 624 
Schwimmende N Seil 
Inſeln, Juni 1010 .. 625 


Schwarzſchwänzige Uferſchnepfe 


(Limosa limosa L.). 


Bilder von de Wolff, 
R. Zimmermann, K. B. Lodge. 


Dunenjunge der Schwarzſchwänzigen 
Uferſchnepfe. Gelderſche Dallei (Hol- 
land), Mai 1910 . . 627 
Schwarzſchwänzige Uferſchnepfe, ihre 
Jungen deckend. Gelderſche Dallei 
(Holland), Mai 1910 . 628 
Schwarzſchwänzige Uferſchnepfe zu den 
Jungen gehend. Gelderſche Dallei 
(Holland), Mai 1910 . 629 
Schwarzſchwänzige Uferſchnepfe im 
Jugendkleid. Cewitz . 
in ee 630 
Rojtrote Ufer) chnepfe, im waſſer wa⸗ 
tend. England, September 1398 . 631 
Roſtrote Uferſchnepfen bei der Nah⸗ 
rungsjuche. Amrum, September 1908 652 
42 


Steinkauz 
(Athene noctua Retz.). 


Bilder von R. Paul, Rüdiger, 
G. Wolff, Kothe. 


K. Soffel, 


Steinkauz mit 5 
Divarium .. . 

Steinkauz im Dickicht. Gegen Abend. 
Lengenfeld (Eichsfeld), Mai 1910 

Steinkauz in ſpäter Dämmerung in der 
Nähe ſeines Neſtes ſein Weſen trei— 
bend (s Momente). nl 
feld), Mai 1910 . 


Vogel. 


Seite 


656 


Steinkauz in ſpäter Dämmerung in der 
Nähe jeines Neſtes ſein Weſen trei- 
bend (s Momente). Lengenfeld (Eichs— 
feld), Mai 1910 

Steinkauz, Reichenbach (O. 05 
1908 

Steinkauz, im Begriff abzuſtreichen. 
Reichenbach (O.-C.), Juli 1908 . 

Drei Wochen alte e u, 
Mai 1909 

Steinkauz. Divarium . 

Steinkauz (oben). Divarium 

Steinkauz (unten). au, (ichs 
feld), Mai 1910 . 


Juli 


Seite 


Regilter. 


A. Seite 
eee ,, anne 
een ai) 10 
ee (l e 5: Se 
Alca torda (C.) 591— 597. 599. 601. 602. 609 

611—615. 615 
alexandrinus (Charadrius) 495. 494 
Alpenſchneehuhn . 382. 584. 389. 595-596 
er en 1 
ae ene 502 
Anas boſchas C.) 525 
Anas penelope C.) RR: 542 
Einous ſtolidus g 82 83 
apricarius (Charadrius) 495. 497— 500 
agutatteusikallusype m 2 
Aquila chryſaétus (C.). 321 223 
arborea (Lullula) 268 


arctica (Sratercula) 595. 600603. 605. 609 


611615. 620. 625 
Ardea cineren (C.) 572 
Ardetta minuta (C.) 260 


Aſio accipitrinus Pall) . FREE 16 


Aſtur palumbarius (C.) 204 
Athene noctua Retz.) 635 
avojetta Recurviroſtra) 452 
Avoſette 5 452 
22% 
bajjana (Sula) 435 
Baßtölpel 455 
Baumläufer . 216 
Berglaubvogel . . 288 
bonellii (Phnlloscopus) 288 
boſchas (Anas) . . ee 523 
Brandſeeſchwalbde . . 61. 65. 69 
buccinator (Cygnus) 409 
Budfink . . 153 
Buteo buteo (C) e 
Ba Bu) ee 5 
C. 
COS (EIENMS) 5 Ce 
cantiaca (Stern)) 61. 65. 69 
Carbo phalacrocorax). 167 


659 


cajpia (Sterna) 

Certhia familiaris (C. N 
Charadrius alexandrinus (£.) 
Charadrius apricarius (C.) 
Charadrius dubius (Scop.) 
Charadrius hiaticula C.) 


Charadrius morinellus (C.) 
chryſastus (Aquila). 
Ciconia nigra : 
Cinclus cinclus C.). 
cinclus (Cinclus). 
cinerea (Ardea) 

Circus cyaneus C.). 
citrinella Emberiza) 
coelebs Fringilla) 
Columba palumbus (C) 
corax (Corvus) 

cornix (Corvus) 

corone (Corvus). 
Corvus corax (C.) 
Corvus cornix (C.) 
Corvus corone (C.) .. 
Corvus frugilegus C.). 
Cuculus canorus (C.) 
cyaneus (Circus) 
Cygnus buccinator . 
Cygnus cnygnus (C.) 
cygnus Cygnus 
Cygnus olor (Gm.) 


D. 
Delichon urbica (C.) 
Dickſchnabellumme 
dougalli Sterna) 
dubius Charadrius) 


E. 
Eichelhäher 
Elſter . 
Emberiza citrinella (£. ) 
Erithacus rubeculus C.) 
Erithacus titys (C.). 
42* 


495. 


481. 


.493. 49% 
497 —500 
.481. 482 
4.85 — 486 
4.88—4053 


5. 496. 499 


SUN EIKE: 
326 
281 
281 
572 
299 
512 
155 
472 
545 

96 
06 
545 
06 
96 
128 
558 
299 
409 
409 
409 
398 


. Seite 
F. 
familiaris (Certhia). 216 
Fiſchreiher. 502 
Sitislaubvogel 288 
Slußregenpfeifer . 481. 482 
Slußjeejhwalbe . 39. 4143. 45—50 
Fratercula arctica (C.) 595. 600—603. 605 | 
609. 61 A—-0613. 620. 625 
Fringilla coelebs (C.) 1590 
frugilegus (corvus) . | 
fuliginoja (Sterna) 29. 3%. 55. 60 
fulous (Gyps) 560 
G. 
Gänſegeier l 
Garrulus glandarius (£. 55 35 252 
Gelochelidon nilotica (elfen. * 59 
Gimpel .. 330 
glandarius ( Garrulus) 3 
Galdanmsds 52 
Goldregenpfeifer 495. 497— 500 
Grauer Steinihmäßer . . . . . 305 
Grill- Summe . 1 606 
grylle (Uria) 5 606 
Gyps fulvus (Gm.) . 360 
B. 
ahi! 20 
Heidelerche . n 
Halsband-(Sand— redenpfeifer 485 —495 
Hausrotſchwanz .. e a 22 
Hausjchwalbe.. 243 
hiaticula Charadrius) 485 3 495 
Himantopus himantopus (C.) 459. 461. 462 
himantopus (Himantopus) 459. 461. 462 
Hirundo ruſtica (C.) 245 


hirundo (Sterna) 39. 11 45. 4 45—50 


Höckerſchwan .. . 398 
hybrida ( Hndrochelidon) ; 27. 83 
De Drodhelihon hybrida (Pall.) 77. 88 
Uudrochelidon leucoptera (chinz) 29. 85 
Hydrochelidon nigra (C.) . „ 8 
J. 
Jynx torquilla (C.) . 196 
K. 
Kampfläufer .. F 
Kaſpiſche Seeſchwalbe i 54. 55. 57 
Kolkrabe A? aha 
Rermoran „ e 
Kornweil . 299 
Kudkuk. . . 558 
Küſtenſeeſchwalbe 18 na 48. 51 
Kuttengeier 360. 366. 375. 380 


Seite 


C. 
Lachſeeſchwalbe 59 
Lagopus lagopus . 585 — 887 
lagopus (Cogopus) . . 385 — 382 
Cagopus mutus (Montin) 382. 384 —389 
395— 396 
Cagopus Menn (Cath.) 390. 391 
lapponica (Cimoſa) 630—632 
leucoptera ydrochelidon; 79. 85 
Cimoſa lapponica (£.) . 650 — 632 
Cimoſa limoja (C.) 626— 650 
limoja Cimoſa) 626— 630 
lomvia (Uria). 610 
Cullula arborea (C.) 268 
M. 
macrura Sterna) 44. nach 48. 51 
Märzente 3 525 
Mäuſebuſſard. 347 
minuta (Ardetta) 269 
 minuta (Sterna) . „0 
monachus (Dultur) . 560. 366. 375. 380 
Moorjchneehuhn . 8 585—587 
morinellus (Charadrius) 495. 496. nach 496 
499 
Mornellregenpfeifer 495. 496. nach 496. 499 
mutus (Lagopus) 382. 384. 589. 595—396 
N. 
Nebelkrähe 96 
nigra (Ciconia) 326 
nigra (Hydrochelidon) „ 
nigra (Rhyndops . 85—87. 89— 91. 93 
nilotica (Gelochelidon) 59 
niſus (Accipiter) . 315 
noctua Athene) „ 
MOSC TD‚˖˖üö a 92 8 
O. 
oenanthe (Saxicola) 305 
olor (Cygnus) 398 
Otis tarda C.) 501 
Otis tetrar C.) 511 
P. 
palumbarius (Aſtur) 204 
palumbus Columba) 28 
Papageitaucher 595. 600 - 60s 605. 609 
| 611— 613. 620. 625 
Paradiesſeeſchwalbe Be 
penelope (Anas) . 542 
Pfeifente 3 5 542 
Phalacrocorax carbo ( ER 167 
| Phnllojcopus bonellit (Dieill.) 288 


660 


Phylloſcopus rufus (Bchſt.) . 
Phylloſcopus ſibilator Bchſt.) 
Phylloſcopus trodhilus ( = 


Pica pica (Ei). 
pica (Pica) 


Pratincola 8 E ) 


pugnar (Totanus) 


Pyrrhula pyrrhula europaea vieill. * 
pyrrhula europaea (Pyrrhula) . 


95 
Rabenkrähe 8 
Rallus aquaticus (C) 
Raubſeeſchwalbe. 
KRauchſchwalbe 


Recurviroſtra avoſetta (O ) 
„ i ee IN IT | 


Rhynchops nigra (C.) 
Ringellumme . 
Ringeltaube 

ringvia (Üria) . . 
Rojtrote Uferſchnepfe 
Rotkehlchen 
Rotſchenkelwaſſerläufer 
rubeculus (Erithacus) 
rubicola (Pratincola) 
rufus (Phyllojcopus) 


Rußbraune Seeſchwalbe 


ruſtica Hirundo) 


=. 


Saatkrähe .. 
Säbeljchnäbler 


Saricola oenanthe C.). 
SB 


Schottijches Moorjchmechuhn. 


Scherenjchnabel 


Schwarzer Storch . 
Schwarze Seeſchwalben 


Schwarzkehliger Wieſenſchmätzer 
Schwarzſchwänzige e 


ſcoticus Cagopus) 
Seeregenpfeifer 
Seeſchwalben . 
ſibilator Phnllofeopus) 
Singſchwan 5 
Sperber 

Spießente . 
Steinadler . 
Steinkauz . 
Stelzenläufer . 
Sterna cantiaca Gm. 
Sterna cajpia Pall. . 


Sterna dougalli Mont. a 
Sterna fuliginoja Gm.. 


Seite 
8 

296—298 
288 
422 
422 
448 
465 
356 
356 


S 


622 


6530— 632 

187 

411 

187 

448 

288 | 
20. 54. 55. 60 
245 


3 
D © 


28 285 
448 
626— 630 | 
. 590. 391 
.495. 494 
29 

296 —-298 
409 


—1 

—1 
Veen 

1 

1 

1 


0 
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J 
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1 — 
O 

O 


Sterna hirundo (£.). 
Sterna macrura Naum. 
Sterna minuta (C.). 


\ Sterninae . 


ſtolidus (Anous) . 
Strandreiter 

Sula bajjana (£.) 
Sumpfohreule 
Syrnium aluco (C.). 


tarda [Otis) 

tetrax Otis) 

titys (Erithacus). 

torda (Alca) 591—597. 


Tordalk 


torquilla Jynx) . 
Totanus pugnax (C.) 
Totanus totanus 
totanus (Totanus) 


Trappe Große). 


trochilus Phylloſcopus) 
troille (Uria) 596. 
Trompeterſchwan 

Trottellumme 596. 599. 


u. 
urbica (Delichon) 
Uria grylle (C.) 


Uria lomvia (C.). 
Uria ringvia (Brunn.) 


Uria troille C.) 596. 599. 


39. 41—43. 


591— 99. 


599. 607 


607. 608. 614— 624 


Seite 
45—50 
14. nach as. 51 

58. 59 

29 

a: 82. 83 
. 459. 461. 462 
+35 

16 

I 


501 

511 

„ 223 
599. 601. 602. 

61 I—613. 615 

599. 601. 602. 609 

61 1—613. 615 

196 

465 

411 

411 

501 

288 

608. 614—624 

409 


609 


245 
606 
610 


22 


022 


607. 608. 614624 


V. 
Dultur monachus C.) 360. 366. 575. 380 
W. 
Waldkauz . I 
Waldlaubvogel 296— 298 
Waſſeramſel 281 
Waſſerralle 275 
Weidenlaubvogel i 288 
Weißbärtige Seejchwalbe . 77. 83 
Weißflügelige nee „ eb 
Wendehals 3 Binz: 196 
Wildente 523 
3- 
Swergrohrdommel . 260 
Zwergſeeſchwalbe 8. 59 
Swergtrappe . EN 


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