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Verlag Paul Knepler. 


(Wallisbauſſer'ſche k. u. k. Bofhuchhandlung) 
Wien, I., ober Markt 1. 


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Schauſpiel in drei Akten 


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B. di Salerta. 


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Wien 1909 
Verlag Paul Rnepler 


(Wallishbauſſer'ſche k. u. k. Bofhuchhandlung) 
Wien, I., Bober Markt 1. 


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druck von Fnepler & Schleſinger, Wien, IX., Widerhoferplatz 3. 


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Perſonen: 


Hans von Brenken, Gutsbeſitzer und Sammler (38 Jahre). 

Matilde von Brenken, ſeine Frau (26 Jahre). 

Ida von Brenken, jeine Schweſter (56 Jahre). 

Dr. Guſtav Meinhardt, Primararzt in einem eleganten 
Luftkurort. 

Dr. Egon Ardegg, Advokat. 

Baron Falkenau. 

Gräfin Gyulay. 

Oberleutnant von Teckhof (in Zivil). 

Maler Weinert. 

Dr. Hellmann, Juriſt. 

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al g zwei Backfiſche. 

Kellner, Stubenmädchen, Diener. — Elegante Badegeſellſchaft im erſten Akt. 


Ort der Bandlung: 


J. Akt, Garten und Terraſſe des Kurhotels. — II. Akt, Wohnung 
auf dem Gute Brenkens. — III. Akt, (zwei Jahre ſpäter) Speiſezimmer 
bei Dr. Guſtav Meinhardt. 


N 


Eriter Akt. 


Ort der Handlung ein öſterreichiſches Seebad. Im Hintergrund ein Teil 
des Kurhauſes mit dem Eingange in den Speiſeſaal, der beleuchtet iſt; 
zur Türe führen Stufen hinauf. Rechts im Hintergrunde einige Tiſche 
mit Stühlen, im Vordergrunde ein kleines Tiſchchen mit drei Stühlen. 
Links ziemlich vorne ein Boskett nach rückwärts geſchloſſen, mit einer 
Ruhebank. Dasſelbe darf keinen zu intimen Eindruck machen. Der Garten 
iſt durch Lampions erleuchtet. Auftritte rechts, links und durch den Saal. 
Eine glänzende Geſellſchaft verläßt dieſen, einzelne Gruppen bilden ſich 
und löſen ſich wieder auf. Alles in großer Toilette. 


Erste Szene. 
(Zwei junge Backfiſche löſen ſich von der Geſellſchaft ab und kommen 
Arm in Arm eifrig plaudernd nach vorne. Sie ſetzen ſich auf die Bank 
im Boskett.) 


Ilſe (blond mit hängenden Zöpfen, weißem Kleidchen). Ach“ 
du Glückliche! Alſo weiter, weiter! Was ſagte er noch? — 

Lilli (brünett, etwas älter, frifiert). Ich hatte aber jo hohe 
Abſätze an den Schuhen und konnte in dem weichen Sand 
ſchwer mit ihm Schritt halten. Da ſeufzte Meinhardt und 
blieb ſtehen: „Wenn Sie immer ſo unvernünftig gebaute 
Schuhe tragen werden, wird ihr zukünftiger Mann keine 
Freude daran haben!“ (Stoßen ſich mit dem Ellbogen an und 
kichern.) „Ich habe auch Schuhe mit niederen Abſätzen, aber 
dann bin ich zu klein“ — dabei ſah ich zu ihm auf. „Na 


das macht der Liebe keinen Eintrag,“ antwortete er. Du kannt 
dir denken, in welcher Aufregung ich war. Ich ſah mich ſchon 
am Arme Dr. Meinhardts durch den Kurpark gehen und 
nahm mir vor, gegen alle ſehr herablaſſend zu ſein. 

Ilſe. Nun und wie war es dann, als ihr bei eurem 
Hotel anlangtet? War deine Mama zu Hauſe? — 


Lilli. Natürlich. Er machte doch ſeine Morgenviſite. 
Alſo ſtelle dir vor, was jetzt kommt. Da bleibt er plötzlich 
ſteh'n, ſieht mich an und ſagt: „Liebes Fräulein, ſehen Sie 
nichts an meinen Augen?“ — Ich ſehe ihn ganz hingeriſſen 
an und antworte: „Ach, Sie ſind nur gräßlich ſchön, aber 
ſonſt ſehe ich nichts!“ — „Das iſt merkwürdig“ ſagt er, 
ich fühle heute ſchon ſeit dem Erwachen ein Liederjucken 
und wollte Sie nur fragen, ob Sie nicht bemerken, daß ich 
ein Gerſtenkorn bekomme?!“ — 

Ilſe (enttäuſcht). Und dann! — 

Lilli (aufſtehend, ſeufzend). Sonſt — ſagte er nichts, aber 
da kommt er ja mit der ſchönen Gräfin. Raſch, vielleicht können 
wir etwas von ihrem Geſpräche erlauſchen (Gehen in den Hinter— 
grund und ſtreichen Arm in Arm um Meinhardt herum. 

Dr. Meinhardt mit Frau von Gyulay. (Dieſe eine ſehr 
ſchöne, üppige, auffallende Erſcheinung, ſehr kokett, verliebt, eiferſüchtig, 
Meinhardt höflich, kühl, zurückhaltend.) 

Meinhardt. Gnädigſte Frau, ich bin troſtlos, in 
Ihre Ungnade gefallen zu ſein! Ich hatte gehofft, alles zu 
Ihrer vollſten Zufriedenheit geordnet zu haben, bin noch heute 
morgens zu Teckhof gegangen, um mich wegen der Sitzordnung 
zu orientieren, wollte ein bißchen: corriger la fortune — 
nun haben Sie den flotteſten Tänzer, den glänzendſten Cauſeur 
als Ritter und ich ſcheine noch immer nicht ganz das Richtige 
getroffen zu haben! 


Gyulay (nervös mit dem Fächer fpielend). Ach was, er- 
zählen Sie mir nicht Dinge, die Sie ſelbſt nicht glauben. 
Pah! der Teckhof! Was geht mich der ganze Teckhof an? 
Sie wiſſen recht gut, daß ich mir nicht jo viel (cchnippt mit 
dem Finger) aus ihm mache. (Geht nervös auf und ab.) Sie ſind 
doch ſonſt ſo ganz beſonders klug und wiſſen gleich immer, wie 
einem zu Mute iſt; übrigens war es doch ſchon faſt ausgemacht, 
daß Sie mich führen würden! (Tritt ganz nahe an ihn heran.) 
Aber ich weiß ſchon, was da wieder dahinter ſteckt. Dieſe 
kleine Brenken, (ironiſch) dieſe ſanfte, weiße Taube, mit den 
unwahrſcheinlichen Kinderaugen, mit dem gezierten Gebahren 
einer Puppe. „Ach ja, ach nein!“ Aber ich ſage Ihnen ... 

Meinhardt (unterbricht ſie beſtimmt). Bitte, gnädigſte Frau, 
nicht, nicht! Frau von Brenken iſt hier ebenſo meine Patientin 
wie Sie, verehrteſte Gräfin! Dem Arzte ſind Sie allerdings 
ſchon entſchlüpft. Dagegen ſind Sie der Mittelpunkt der 
Geſellſchaft, bewundert, begehrt, umſchwärmt, was wollen Sie 
mehr? — 

Gyulay (lacht gezwungen). Wie Sie doch immer dem zu 
entgleiten wiſſen, was Ihnen nicht paßt. Schnell eine bittere 
Pille in ein paar ſüße Redensarten gehüllt und dann mag 
man ſehen, wie man damit fertig wird. Aber ſo kommen Sie 
mir nicht aus, Herr Doktor! Ich will abſolut wiſſen, wie 
dieſe Brenken .. 

Teckhof, Hellmann, Weinert (treten von links auf, begrüßen unter- 
brechend). 

Teckhof. Oh, guten Abend, ſchönſte der Frauen, guten 
Abend Doktor! (Allgemeine Begrüßung.) — Ich wollte mich 
perſönlich überzeugen, ob mein Glück wahr iſt, Gnädigſte zu 
Tiſch führen zu dürfen. Ich höre, daß Sie hier find... 
(GGeſpräch wird leiſe weitergeführt, Meinhardt und die beiden anderen 
Herren treten vor.) 


Meinhardt. Willen Sie nicht Herr Weinert, wie es 
dem Söhnchen des Profeſſor Meixner geht? Er ſagte mir 
zwar, ich brauchte heute nicht mehr hinaufzukommen, aber ich 
will doch für alle Fälle nachſehen und bin gleich wieder da. 
(Verneigt ſich vor Gräfin Gyulay, rechts ab.) 

Gyulay (redet den Satz lachend zu Ende und geht 
Dr. Meinhardt einige Schritte nach.) Ja, dann haben Sie natürlich 
entſchieden recht. Alſo auf Wiederſehen! Falls Sie meinem 
Bruder begegnen, ſagen Sie ihm, daß ich ihn ſuche. 


Teckhof. Wenn Sie geſtatten, Gnädigſte, helfen wir 
Ihnen dabei. 
Gyulay. Gerne, gehen wir. Weit kann er ja nicht ſein. 
(Teckhof und Gyulay plaudernd links ab.) 


Weinert. Heute morgens habe ich einen kleinen Muſchel— 
ſucher geſehen, den ich für mein Bild „Die Fiſcher“ ſehr gut 
brauchen kann. Ich habe mir den kleinen Schmierfink auf 
morgen beſtellt, damit ich eine Pleinair-Skizze machen kann. 
(Geht mit Hellmann links ab.) 

Frau von Brenken (25 Jahre, ſchlank, kindlich, einfach, ſehr ſchön, 
gar nicht kokett, weiße Soireetoilette. Baron Falkenau (grau wohl- 
gepflegter Fünfziger, an Erfolge gewohnt, etwas ironiſch.) 

Falkenau (läßt ihren Arm los, verbeugt ſich und ſeufzt auf— 
fallend). 

Brenken. Nun Baron, Sie ſind heute Abend doch nicht 
am Ende elegiſch geſtimmt? 

Falkenau. Ach, ich habe heute wie immer kein Glück 
— den ganzen Tag ſchon freue ich mich, Sie heute abends 
zu Tiſche führen zu dürfen — natürlich iſt ein anderer vor 
mir da und ich gehe leer aus. Geſtern nahm ich mir die 
Freiheit, Ihnen Ihre Lieblingsblumen, dunkelrote Roſen in 
die Loge zu legen, es waren aber ſchon welche da! Für das. 


morgige Rennen wollte ich Ihnen den beſten Platz reſervieren 
laſſen, und muß hören: Frau von Brenken reiſt ab! Ich bin 
ein Pechvogel und komme immer zu ſpät! 

Breuken (freundlich und verbindlich). Sie ſind wirklich zu 
liebenswürdig, Baron. Alle hier verwöhnen mich ſo ſehr, daß 
ich von meiner Einſamkeit gar nichts merke. Meine Schwägerin 
iſt zu beſcheiden und zu ſehr an die Ruhe des Landes ge— 
wöhnt, als daß ſie ſich an den Vergnügungen eines Kurortes 
beteiligen würde. So bin ich eigentlich ganz allein! — Erſt 
geſtern habe ich meinem Manne geſchrieben, wie freundlich 
hier alle zu mir ſind und daß ich die Scheu gänzlich verloren 
habe, ohne Gatten Geſellſchaften zu beſuchen. 

Falkenau. Es wäre unverzeihlich, wenn Ihr Gemahl 
Sie neidiſch der Geſellſchaft entziehen wollte — während er 
ſelbſt monatelang auf Studienreiſen durch die Welt fliegt. Du 
lieber Gott! Ich kenne ſolche Studienreiſen in Paris, London, 
Rom . . er wird ſchon auf ſeine Koſten kommen. An feiner 
Stelle würde ich eine junge, ſchöne Frau nicht allein laſſen, 
es iſt zu gefährlich! 

Brenken. Sie irren ſich, Baron! Mein Gatte iſt ein 
viel zu ernſter Menſch, mit tiefem Gemüt. Er pflegt ſeine 
Studien nicht des Scheines halber, die Arbeit iſt ſeine größte 
Freude, ſie bildet ſeinen Lebensinhalt, alles andere iſt Bei— 
werk, das er entbehren kann. (Lächelnd). Ich glaube faſt, daß 
er ſelbſt mich entbehren könnte. Sein Vertrauen in mich hat 
er indeſſen noch nie bereut. 

Falkenau. Ja, leider! Wollen Gnädigſte mir geſtatten, 
daß ich Ihnen meine Schweſter vorſtelle? Sie ſchwärmt ſchon 
lange von Ihnen und würde Sie ſehr gerne kennen lernen. 

Breuken. Gewiß! Gräfin Gyulay iſt eine berückende 
Erſcheinung. Neulich habe ich unbemerkt ihren herrlichen 
Geſang belauſcht .. fie hat eine ſelten ſchöne Stimme! 


10 


(Gräfin Gyulay kommt mit drei Herren von rechts.) 

Gyulay (zu Falkenau). Ah, da iſt ja mein lang vermißter 
Bruder . .. Wir ſuchten dich ſoeben auf der Terraſſe. — 
Bitte, mache mich bekannt! 

(Die drei Herren nach ſtummer Verbeugung zum zweiten Tiſch rechts, 
wo ſie ſich niederſetzen.) 

Falkenau (voritellend). Frau von Brenken ... meine 
Schweſter, Gräfin Gyulay — nach Ihnen — meine Gnädigſte, 
die ſchönſte Frau Europas, die ſämtlichen Männern die Köpfe 
verdreht und keinem ihr Herz ſchenkt. 

Gynlay. Ja, Köpfe, in denen nichts drinn ſteckt, ſind 
leichter zu verdrehen, als ſolche, die mit ernſten, tiefen Augen 
in die Welt ſchauen .. . (Meinhardt tritt rechts auf, bleibt beim 
Tiſche ſtehen. Gyulay mit einem heißen Blick auf ihn) und das Herz 
würde man ſchließlich gerne verſchenken, wenn's der Richtige 
begehrte! 

Brenken. Wollen wir nicht in den Speiſeſaal eintreten, 
es iſt hier ſchon faſt leer. 

Gynlay. Gehen wir! Das Konzert kann jeden Augen— 
blick beginnen. 

Meinhardt. (Tritt zu Frau v. Brenken.) Frau v. Brenken, 
geſtatten Sie, daß ich Gräfin Gyulay an ihren Platz führe 
und dann meine Pflichten als Tiſchnachbar übernehme. 

Brenken (nickt). Auf Wiederſeh'n, Herr Doktor. 

(Gyulay mit Meinhardt ab.) 


Zweite Szene. 

Falkenau (zu Brenken). Ein ganz außerordentlicher Menſch, 
dieſer Doktor, von faſzinierender Art; ich fürchte nur, er hat 
als Mann ebenſoviel Macht über die Frauen wie als Arzt, 
. . . hüten Sie ſich kleine Frau! (Ab.) 


1 


(Die drei jungen Leute, die früher ſchon im eifrigen Geſpräche waren, 
weiter redend.) 

Teckhof. Nein, nein, da könnt Ihr ſagen, was Ihr 
wollt, ſie iſt nur geiſtig beſchränkt, einfach beſchränkt! Ich 
ſitze geſtern den ganzen Abend unter ihrer Loge, ſehe ſo lange 
hinauf, bis ich faſt Genickſtarre bekomme — was glaubt Ihr? 
Ein einziges Mal blickt ſie herunter, dankt flüchtig für meinen 
Gruß und den ganzen übrigen Abend bin ich Luft für fie... 
einfach Luft! Das iſt bei meiner Erſcheinung — ich bin 
ſonſt gar nicht eingebildet — direkt lächerlich, nicht? Einfach 
lächerlich! 

Weinert. Teckhof hat recht, oder — ſie iſt raffiniert kokett. 
Ich bitte euch, lehrt mich die Weiber kennen! Mich! Wenn 
mein Atelier erzählen könnte, das gäbe eine nette Sammlung 
von „Studien“. A propos, habe ich euch erzählt, daß ich 
ſie bat, mir für eine Studie zu ſitzen? Nicht? Na alſo, ich 
denke, ſie wird einfach entzückt ſein, ſchließlich reizt es jede 
Frau, ein Künſtleratelier kennen zu lernen und wäre ſie ein— 
mal drinnen geweſen, hätte ich ihr ſchon eingeheizt! Auf's 
Stimmung machen verſtehe ich mich! . . . Was glaubt Ihr, 
antwortete ſie mir? „Gerne, Herr Weinert, wenn Sie mein 
Profil brauchen können, aber dann müſſen Sie ſich ſchon auf 
unſer Gut bemühen. Mein Mann, der nächſter Tage zurück— 
kommt, wird ſich gewiß freuen, Sie dort begrüßen zu können. 
Ohne die Einwilligung meines Mannes tue ich es nicht!“ 

Tableau! Ich werde mich hüten, dieſen Federfuchſer 
darum zu bitten! 

Teckhof. Ja, ja, da haben Sie recht, mein Lieber, ſoll 
übrigens Offizier a. D. ſein! Das iſt noch das einzig 
ſympathiſche an ihm. 

Hellmann. Ja, jetzt aber bewirtſchaftet er ſelbſt ſein 
Gut, ſogar ſehr gut, ſchreibt dazu die langweiligſten Bücher 


12 


über Kunſt und Literatur, das koſtet ihm ein Heidengeld, 
kein vernünftiger Menſch lieſt fie. Dabei tut er das Dümmſte, 
was man machen kann, er läßt ſeine junge, bildhübſche Frau 
monatelang allein mit ſeiner alten Schweſter, die ihrer 
Schwägerin jeden Wunſch von den Augen ablieſt! Wo da 
eine Vernunft ſteckt, findet der Klügſte nicht heraus. Ich ſag' 
euch nur ſoviel: „Bis jetzt iſt dieſe kleine Brenken eine tadel— 
loſe Frau mit unberührter Kinderſeele, Sie müßte aber kein 
Weib ſein und ... Dr. Meinhardt nicht der geiſtvolle, an 
Erfolge gewöhnte Mann, wenn da nicht über kurz oder lang 
ein Roman daraus werden ſollte!“ 

Teckhof, Weinert (zugleich). Was, wer? 

Weinert. Unſer Primararzt, Dr. Meinhardt! An den 
hätten wir wahrhaftig nicht gedacht! 

Hellmann. An das Nächſtliegende denkt man gewöhnlich 
zuletzt, aber ich muß Ihnen geſtehen, dieſe Frau hat mich 
gleich bei der erſten table d’höte intereſſiert. Anfangs hatte 
ich öfters Gelegenheit, ihr Tiſchnachbar zu ſein. Sie iſt nur 
zurückhaltend und etwas ſcheu, aber ſie beſitzt viel Intelligenz, 
iſt ſehr beleſen und beherbergt meines Erachtens in ihrem 
ſtillen Köpfchen ein gutes Stück Mädchenromantik — das iſt 
glaube ich auch die Urſache, weshalb ſie ſich in ihrer Ehe gar 
nicht vernachläſſigt oder gar unglücklich fühlt. Sie iſt mehr be— 
hütetes Mädchen als Gattin und wartet gewiß im ſtillen auf 
den Ritter, der ſie eines ſchönen Tages wie ein Held erobern 
wird. Seit Jahren beſchäftige ich mich mit Phrenologie; an ihrem 
Köpfchen habe ich vieles gefunden, das meine Vermutungen 
beſtätigt. Sie wird ſich ſicherlich niemals aus Leichtſinn einem 
anderen Manne hingeben, dagegen für eine tiefe Liebe ſelbſt 
ſchwere Leiden auf ſich nehmen. Ihr ſeht, ich habe dieſe Frau 
ſtudiert, weil ſolche Charaktere ſelten ſind und gerade des— 
halb wie eine Wunderblume wirken. Das erklärt auch ihre 


13 


Erfolge bei uns Männern, trotzdem ſie in Geſellſchaft oft 
mehr als ſtill iſt. 

So wie uns, iſt ſie natürlich in erhöhtem Maße 
Dr. Meinhardt aufgefallen, der Pſychiater iſt und als leitender 
Arzt mit ihr hier täglich verkehrte. Sie ſoll an heftigem, 
nervöſem Kopfſchmerz gelitten haben, den er durch ſeine inter— 
eſſante Suggeſtionsmethode wie weggeblaſen hat. Seit zwei 
Monaten ſehen fie ſich täglich und es iſt mehr als begreiflich, 
wenn ſie den Mann, der ſie durch die Kraft ſeines Willens 
heilte, bewundert! — — Wieviel fehlt da noch zu einer 
Neigung? 

Teckhof. Teufel, wenn dieſer Arzt das wirklich fertig 
brächte! .. . Ich hätte wahrlich keine Mühe geſcheut, in dieſen 
träumeriſchen Augen eine heiße Leidenſchaft zu wecken. 

Weinert. Da halten Sie ſich lieber an Gräfin Gyulay! 
Das iſt eine Juno, ein Raſſeweib. Übrigens ganz in Mein- 
hardt verſchoſſen, macht die tollſten Anſtrengungen, ihn zu 
erobern; ſie iſt jung, ſchön, Witwe und — last not least 
— ſehr reich — es wäre kein ſchlechter Fang — aber ſie iſt 
wie verſeſſen auf den Doktor .. . gerade das, was ſie nicht 
haben können, verlangen die Weiber wie die kleinen Kinder, 
die auch immer den Mond haben wollen. 

Hellmann. Wenn ich ſo recht darüber nachdenke, be— 
greife ich eigentlich gar nicht, warum Ihr von der kleinen 

renken ſo viel Aufhebens macht. Sie iſt meiner höchſt unmaß— 
geblichen Meinung nach eine Frau, die nicht die Freude wie 
einen glänzenden Stein aufhebt, um ihn, wenn ſie ſeiner 
überdrüſſig geworden iſt, wegzuwerfen und dann nach einem 
anderen zu ſuchen. Sie iſt keine Frau, die jubelnd Liebes— 
ſtunden genießt; an ihre Ferſe iſt die Tragik geheftet, wenn 
ſie überhaupt einen anderen Mann lieben ſollte, wird das 
Unglück ſeine Schatten darüber halten; davon bin ich überzeugt. 


14 


Weinert. Ja, möglich, aber vielleicht reizt uns gerade 
das! Wir fühlen, daß wir hier kein leichtes Spiel haben, die 
Gefahr macht die Sache intereſſant. 

Teckhof. Schließlich iſt ſie auch nur ein Weib; es käme 
nur darauf an, ihre ſchwache Stunde abzuwarten. 

Hellmann. Sie irren Herr v. Teckhof. Ich möchte die 
Frauen in 3 Kategorien einteilen: ſolche die überhaupt nicht 
anſtändig find — als Mädchen Nixchen, als Frauen Hexchen — 
ſolche, die es bedingt ſind und ſolche, die in ihrem Leben 
unmöglich untreu ſein können. Zu letzteren — die aller— 
dings vereinzelt daſtehen, zähle ich die Brenken. Und ſtellt ihr 
doch einmal das Schickſal einen Mann in den Weg, dem 
ihre Seele zufliegt, dann wird ſie ihm keine lächelnde Ge— 
liebte werden, ſondern ſchwer an ihrem Schickſale tragen. Ich 
halte in dieſem Falle einen erſchütternden Ausgang nicht für 
unmöglich. 

Teckhof. Tja ... Hellmann hat recht, es iſt beſſer, 
wir ſehen uns um andere Blumen um, die in dieſem Garten 
blühen und ertränken einſtweilen unſeren Schmerz in einer 
tüchtigen Sektbowle. 

Weinert. Sehr richtig und voller Logik! Kellner, he Jean! 
(Die Herren wenden ſich nach links, vor dem Haufe abzugehen, Kellner kommt.) 

Teckhof. Bringen Sie uns in das Rauchzimmer einige 
Flaſchen Heidſick, gut frappiert und möglichſt raſch. 

Kellner. Sehr wohl! (Ab.) 

(Hinter dem Kellner geht gleich Teckhof ab, dann Weinert und Hellmann.) 

Hellmann. Haben Sie übrigens gehört, daß die Baroneſſe 
v. Seegerndorf mit dem Pferde geſtürzt iſt und ... 


Dritte Szene. 


Meinhardt (am Arm Frau v. Brencken, fie lächelt wie verträumt vor 
ſich hin. Piccolo kommt mit Sektflaſchen aus dem Saale, links ab.) 


15 


Meinhardt (zum Piccolo). Wenn jemand nach mir frägt, 
bin ich im Garten. Ich hoffe, gnädige Frau, Sie ſind mir 
nicht allzu böſe darüber, daß ich Sie dem heißen Speiſe— 
ſaale entführt habe und Ihnen auch das Feuerwerk auf der 
Terraſſe vorenthalte? Aber Sie fahren morgen auf Ihr ſtilles 
Gut zurück und wir können uns heute für lange Zeit zum 
letzten Male ungeſtört ſprechen. Morgen, beim Abſchiede wenn 
alles von Ihnen noch einen Blick, einen Händedruck, ein Wort 
erbetteln wird, ſind Sie für mich verloren. 

Brenken. Oh, Sie haben doch gewiß das meiſte An— 
recht auf meine Dankbarkeit. 

(Der Dialog wird halblaut geführt, Dr. Meinhardt ſieht ſich öfters vor— 
ſichtig um, ob er nicht überraſcht wird.) 

Meinhardt. Weil ich Ihr Arzt war oder, als Menſch 
als Freund? 

Brenken. Nur als ſolcher! (Sie gehen auf das Boskett zu, 
wo ſie ſich niederſetzt, er bleibt vor ihr ſtehen, ſie ſehen ſich ſchweigend 
in die Augen.) 

Meinhardt. Wie rührend lieblich Sie wieder ausſehen! 

Brenken (macht eine abwehrende Handbewegung). 

Meinhardt. Darf ich das nicht ausſprechen, was Ihnen 
alle Welt bei jeder Gelegenheit ſagt? Sie wiſſen recht gut, 
daß nicht Ihr Außeres in erſter Linie auf mich wirkt, ich 
habe in dieſer ſchönen Form eine tiefe Seele gefühlt, die 
noch von dem Zauberſchleier der Reinheit umhüllt iſt. Es iſt 
doch begreiflich, daß ich als Pſychologe beſonders davon ange— 
zogen wurde, immer mehr und mehr Intereſſe empfand, dieſen 
Schatz zu heben. Dazu kommt noch Ihre Senſibilität, die es 
mir leicht macht, Ihre Gedanken, ja ſogar Ihre Handlungen 
meinem Willen unterzuordnen. Erinnern Sie ſich, wie Sie 
vor einer Woche ohne jede Veraulaſſung im Walde einen 
Spaziergang machten, den Sie nie vorher allein gehen wollten? 


16 


Ein andermal luden Sie eine Dame zu ſich, ohne zu wiſſen, 
warum Sie es taten; dann wieder ſandten Sie mir ein Buch, 
an das ich gedacht hatte. Da empfand ich eine heiße Freude, 
daß es mir gelungen war, ſelbſt aus der Ferne auf Sie zu 
wirken; Sie haben ſich ſchon öfters meinem Willen gefügt, 
ohne es zu wollen. 

Brenken (gezwungen lachend). Warum experimentieren Sie 
mit mir? 

Meinhardt. Nennen Sie es nicht experimentieren! Aber 
ich war überzeugt, daß Sie zu hypnotiſchen Verſuchen geeignet 
ſind wie ſelten jemand und ich hatte recht behalten. Es war 
nur die Schlußkette einer ganzen Reihe von Vermutungen 
über Ihren Seelenzuſtand. (Sehr eindringlich warm). Jetzt gehen 
Sie ja auf lange fort von mir und mein Einfluß auf Ihre 
Gedanken wird durch die Entfernung und die Zeit allmählich 
ſchwinden — Sie werden mich bald vergeſſen haben — ich 
werde einſam meines Weges ziehen, Ihr Bild als Heiligtum 
in meinem Herzen! 

Brenken (ſehr ernſt). Auch ich werde nicht aufhören, an 
Sie zu denken, an den reizvollen Aufenthalt hier, an das 
blaue, rauſchende Meer, die ſonnigen Tage, an denen ich ſo 
froh, ſo glücklich war. (Pauſe — lehnt ſich zurück, ſchließt die Augen.) 
Das wird in meiner Einſamkeit ein unerſchöpflicher Born 
der Erinnerung ſein. 

(Man hört leiſe gedämpft Tanzmuſik aus dem Saal.) 


Meinhardt. Gnädige Frau! Frau Matilde! Reichen 
Sie mir Ihre lieben Hände und laſſen Sie mich einmal tief, 
tief in Ihre großen Kinderaugen blicken. 

Brenken ſſteht auf und reicht ihm beide Hände, verzückt zu ihm 
aufblickend). 


Meinhardt. Vergeſſen Sie mich Richt ! 


17 


Brenken. Niemals. 

(Sie ſehen ſich lange ernſt in die Augen, endlich nähern ſie ſich langſam, 
er ſchließt ſie in ſeine Arme und küßt ſie lange auf den Mund, was ſie 
mit geſchloſſenen Augen geſchehen läßt.) 

Leben Sie wohl! | 

Meinhardt. Leben Sie wohl! .. . Nein! Nicht „Leben 
Sie wohl,“ auf Wiederſehen, ich komme und hole dich! 
Matilde, mein Herz, mein Glück, höre mich, erſchrecke nicht, 
aber ich kann nicht anders, denn ich liebe dich! (Setzt ſich 
neben ſie und ſpricht erregt weiter) Ich konnte es dir nicht mehr 
verheimlichen. Du haſt in ungeahnt kurzer Zeit mein ganzes 
Herz, mein ganzes Denken gefangen genommen, ich lebe nur 
mehr in dir und durch dich! ... Wie eine ſtürmiſche 
Jünglingsliebe iſt es über mich gekommen! Aber nun ſage 
mir, ob auch ich dir etwas bin, ob du den Mut haſt, Feſſeln 
zu löſen, die ohnedies nur aus Pflicht und Rechtlichkeit be— 
tehen können, denn du liebſt mich doch? 


Brenken (ſieht ihn ſtrahlend an und ſagt vollkommen überzeugt.) 
Unausſprechlich! 


Meinhardt (tüßt ſtürmiſch ihre Hände). Dann iſt alles, 
alles gut! Wie wollen wir uns lieben! Auf den Händen 
werde ich mein Liebchen tragen, wie ein König ſtolz und 
glücklich ſein. Aber jetzt iſt jede Minute koſtbar, darum müſſen 
wir nun einen Plan machen! Du ſprichſt mit deinem Mann 
und erklärſt ihm alles, er wird und muß dich freigeben ... 
Ja, wird er dich freigeben? Matilde, ſag', glaubſt du, daß 
er dich ſo ohne weiteres ziehen laſſen wird? 


Brenken. Aber ich will doch fort und er wird mir 
ſicherlich die Freiheit geben, denn er ſteht geiſtig ſehr hoch 
und trägt in ſeiner verſchloſſenen Bruſt ein edles Herz. (Sinnend) 
Ich glaube einen leichtſinnigen Fehltritt könnte er nie vergeben 

2 


18 


— eine große Liebe aber verſtehen und verzeihen! Sicherlich 
wäre er zu ſtolz, eine Liebe für ſich in Anſpruch zu nehmen, 
die ihm nicht mehr gehört. 

Meinhardt. Nach allem, was du mir von deinem Manne 
erzählt haſt, muß er eine ſehr vornehme Natur ſein. Ich habe 
ja kein eigenes Urteil über ihn, weil ich ihn kaum kenne. 

Brenken. Er wird mich wohl ſchwer vermiſſen, denn er 
Hebt mich za fehr nach ſener Ark 

Meinhardt (umarmt ſie heiß). Ja, aber nicht ſo wie ich, 
mit meiner ganzen Kraft, meiner ganzen Seele. Er liebt zu— 
erſt ſeine Kunſtſammlungen, feine Bücher, ſein Gut ... und 
dann erſt dich . . . ich aber liebe nur dich, dein Herz, dein 
Gemüt, dieſen Schatz von Frauentugenden, die deine Seele 
zuſammenſetzen und mich immer wieder von neuem entzücken. 
Wie glücklich werden wir ſein, wie wollen wir unſer Zu— 
ſammenſein genießen. Wir müſſen eins werden, ineinander 
aufgehen, uns zu einem harmoniſch geſchloſſenen Ganzen ver— 
ſchmelzen! 

Brenken (überzeugt). Ja, wir werden unſäglich glücklich ſein! 

(Man hört Applaus hinter der Szene.) 

Meinhardt (läßt fie los und weicht einige Schritte zurück. 
Ich glaube, man kommt ſchon. Wenn es dir recht iſt, beſtelle 
ich deinen Wagen, ich möchte nicht, daß du noch heute mit 
dieſen Augen, die mir eine ſolche Zukunft verheißen haben, 
andere Leute anſiehſt . . . nicht wahr, Liebling? 

Brenken. Wie du willſt, Geliebter! Was bedeutet mir 
die Welt, wenn ich dich habe. — — — Alles, alles um 
mich her iſt verſunken, für mich gibt es nur ein Glück ... 
und das biſt du! 

Meinhardt. Und nun nehme ich dieſe Roſe aus deinem 
Haare und ſtecke ſie an mein Herz. (Sie hilft lachend, man hört 
Stimmen, ein Kellner kommt die Stufen herunter ſucht Dr. Meinhardt.) 


19 


Meinhardt (reicht Frau von Brenken den Arm und führt fie 
hinaus). Jean, benachrichtigen Sie Fräulein von Brenken, daß 
die gnädige Frau müde iſt und ſie im Wagen erwartet, aber raſch! 

Kellner. Sehr wohl, Herr Primarius, ich werde auch 
gleich die Garderobe beſorgen. Herr Primarius! Es iſt mit dem 
11 Uhr Schnellzug ein Herr angekommen, der Sie ſucht, ein 
Dr. Ardegg. 

Meinhardt. Gut, benachrichtigen Sie ihn, daß ich ihn 
hier erwarte. (Kellner entfernt ſich. — Zu Brenken.) Ah, das iſt 
ein glücklicher Zufall, ein guter, eigentlich mein beſter Freund. 
Er kommt gewiß nicht zu mir, dem Arzt, ſondern zu dem 
Kameraden. Unſere Intimität reicht in die Studentenzeit 
zurück. Wenn du es mir geſtatteſt, mein Herz, möchte ich 
gerne meinen Freund in unſer Glück einweihen. 

Brenken (etwas erjchredt). Oh .. . es iſt alles noch fo 
wenig klar, wollteſt du nicht lieber etwas warten? 

Meinhardt. Im Gegenteile, gerade ihn brauchen wir 
dringend, denn er iſt Advokat, und daß er uns nur in treueſter, 
ſelbſtloſeſter Weiſe in Rat und Tat zur Seite ſtehen wird, 
deſſen kannſt du ſicher ſein. 

Brenken (zögernd). Ja wenn du glaubſt . . . ich über- 
laſſe es ganz deinem Ermeſſen. 

Meinhardt (tüßt ihre Hand und legt ihren Arm in den 
feinen). Dann will ich ihn gleich in unſer Geheimnis ein— 
weihen. Der wird Augen machen! Du mußt wiſſen, daß er 
ein hartgeſottener Junggeſelle iſt! Komm, ich begleite dich zu 
dem Wagen. (Beide links ab). 


Vierte Szene. 


Kellner, Dr. Ardegg (Reiſeanzug, etwas behäbig, in den vierzig, 
Umlegkragen, Glatze, lebensfroh, trägt Zwicker, den er oft abnimmt — 
tritt von rechts hinten auf.) 


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Ardegg. Ja, wo tft er denn? Ich ſehe keinen Doktor 
Meinhardt! (Geht fröhlich auf und ab und pfeift vor ſich hin.) 

Kellner. Der Herr Primarius hat ſoeben eine Dame 
zum Wagen geleitet und wird ſofort zurückkommen. 

Ardegg. Schon gut. Bringen Sie mir einſtweilen eine 
Flaſche Rotwein und einen ordentlichen Biſſen Fleiſch hieher. 
Drinnen im Speiſeſaale kommt man ja vor Hitze um. 

Kellner. Zu dienen, Herr Doktor (ab). 

Meinhardt (kommt, ſchütteln ſich die Hände). 

Ardegg. Ah, da biſt du ja. Was ſagſt du zu meinem 
plötzlichen Erſcheinen. Großartige Idee, meinen Urlaub hier 
zuzubringen, was? 

Meinhardt. Wie lange, altes Haus? 

Ardegg. Volle fünf Tage. 

Meinhardt. Das iſt wohl ein Witz! 

Ardegg. Bewahre, bitterer Ernſt! Ich will dieſe Ferien- 
zeit in vollen Zügen genießen und deshalb habe ich mir den 
Ort ausgeſucht, wo du den Kurpfuſcher ſpielſt. Haben uns 
ſchon lange nicht geſehen, nicht wahr! Wir werden uns 
manches zu erzählen haben. 

Kellner (kommt mit Flaſchen und Imbiß). 

Meinhardt. Komm doch lieber auf meine Bude, dort 
ſind wir ganz ungeſtört. 

Ardegg. Bruderherz, laß uns bleiben, wo wir ſind. 
Stubenluft atme ich in Wien mehr, als mir gut tut. Hier 
iſt's ganz gemütlich, kein Menſch wird uns ſtören, alles flutet 
über die vordere Terraſſe heim. 

Meinhardt. Wie du willſt. 

Ardegg (schenkt ſich ein und ißt mit großem Appetit). Ich bin 
total ausgehungert, mußt du wiſſen, die lange Fahrt, nirgends 
bekommt man etwas Rechtes zu eſſen. Sogar im Speiſewagen 


21 


gab es einen Schlangenfraß. Von der Luft und der Liebe 
allein kann der Menſch nicht leben! Was? 

Meinhardt (lachend). Gewiß, nur von der Liebe nicht, 
aber daß ſie unbedingt das Herrlichſte iſt, was es gibt, wirſt 
du nicht beſtreiten wollen? 

Ardegg. Hm, Ja! So jagt man. Ich habe nie viel 
darauf gehalten, wie du weißt. Meiner Meinung nach iſt 
es immer eine Art Gehirnerkrankung von längerer oder kürzerer 
Dauer; chroniſch bleibt die Sache gottlob nie! 

Meinhardt. Na, alſo, ſo ungeheuerliche Behauptungen 
darfſt du doch nicht aufſtellen, Egon! 

Ardegg. Aber ich bitte dich Guſtav, bei meinem Berufe, 
der mir alle Intimitäten des Lebens vor Augen führt und 
ſelbſt die Geheimniſſe des ehelichen Alkovens nicht ſchenkt, 
werde ich wohl am beſten Einblick in dieſen ganzen Hexen— 
ſabbath bekommen. Es handelt ſich ja doch immer nur um 
die Frage, ob ſie ſich kriegen oder nicht — darum dreht ſich 
die Welt. Du als Arzt wirſt auch nicht ſchlecht darüber 
unterrichtet ſein? 

Meinhardt. Ja und nein, und doch erwarte ich vom 
Leben auch für mich ſo ein echtes, rechtes Stück Glück. (Pauſe.) 
— Biſt du nun ſatt? Willſt du eine Zigarre? 

Ardegg. Bitte, wenn du eine Virginia haſt, ja, du weißt, 
daß ich nur dieſes elende Kraut rauche. 

Meinhardt. Richtig, darauf vergaß ich, da mußt du 
dich leider ſchon aus deiner eigenen Taſche bedienen. 

Ardegg. Ich habe mir 's gleich gedacht. — Na, ſiehſt 
du, bis du die Liebesſchwärmerei überwunden haſt, kommt bei 
dir auch die Virginia dran. Zu meiner Betrübnis muß ich 
aber ſehen, daß du noch immer nicht dort angelangt biſt, wo 
ich dich gerne hätte, überzeugt, daß es einzig und allein ver— 
nünftig iſt, fröhlich zu arbeiten, gemächlich ſein Leben zu ge— 


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nießen und jo nebenbei auch die Roſen der Liebe zu pflücken, 
die auf unſerem Wege blühen. (Muſtert ihn von oben bis unten.) 
Du trägſt noch erſchreckend hohe Krägen, bindeſt deine Kravatte 
mit Gefühl und Sentimentalität, haſt ſogar manicürte Hände. 
— Menſch, wohin ſoll das führen? — Ich ſage es dir auf 
den Kopf zu: Du biſt verliebt und .. . „ wenn mich nicht 
alles täuſcht, ſchweren Grades, das verrät mir dieſe halbwelke 
Roſe, die verſchmachtend in deinem Knopfloch hängt. 

Meinhardt (ächelnd). Du biſt der reinſte Sherlock Holmes, 
wenn du mein Beichtvater ſein willſt, wäre ich nicht ab— 
geneigt, dir tatſächlich eine Geſchichte zu erzählen. 

Ardegg. Bravo Alter, da gibts wieder was zu lachen. 
(Setzt ſich zu ihm und patſcht ihm auf die Knie.) 

Meinhardt. Nein, nein, Egon, wenn du einen luſtigen 
Streich erwarteſt, wirſt du enttäuſcht ſein, ich muß dich über— 
haupt bitten, ernſt zu bleiben, es iſt eine heikle Sache ... 
Ich werde dir von einer Liebe erzählen, die dich ungläubigen 
Thomas gewiß von ihrer Heiligkeit überzeugen wird. Aber 
vorher ſoll mir der Advokat Rede ſtehen. 

Ardegg. Hört! Hört! Wenn dieſe Liebe gar ſo groß— 
artig iſt, wozu brauchſt du dann den Advokaten? 

Meinhardt. Sehr einfach! Alſo, erſtaune nicht zu ſehr. 
Ich liebe eine verheiratete Frau! 

Ardegg. Umſo beſſer! 

Meinhardt. Zyniker! Es handelt ſich nicht darum — 
ich will — ich werde dieſe Frau heiraten, ſobald ihr Mann 
ſie freigibt. 

Ardegg (ipringt auf). Oho! Alſo, jo ſteht die Sache! 

Meinhardt. Ja. Vor allem ſage mir, ob du Zeit und 
Luſt haſt, mir ernſthaft zuzuhören. 

Ardegg. Ich habe ja jetzt nichts anderes zu tun. Zwar 
habe ich einen wichtigen Prozeß hierher mitgenommen, aber 


23 


die toten Akten müſſen warten, wenn das Leben feine Rechte 
verlangt. (Setzt ſich nieder.) 

Meinhardt. Dein Ausſpruch wird mich unausſprechlich 
glücklich machen oder vernichten! 

Ardegg. Wirklich, ſollte ich eine ſolche Macht beſitzen! 

Meinhardt. In der Kenntnis des Geſetzes. 

Ardegg. Alſo bitte ... 

Meinhardt. Ja, es iſt ſchwer . . . Dir das zu jagen. 
Ich hatte es mir einfacher gedacht und jetzt, da ich daran 
bin, weiß ich nicht, wie ich die Worte wählen ſoll. Biſt du 
Spezialiſt in Eheſcheidungen? 

Ardegg. Das nicht, aber ich verſtehe davon ſo viel wie 
ein anderer meiner Kollegen, ja, ich intereſſiere mich ſogar ſehr 
dafür, weil, wie du weißt, die Reform des Ehegeſetzes in 
Oſterreich auf der Tagesordnung ſteht. Es hat ſich in der 
Hauptſtadt aus geſchiedenen Perſonen beiderlei Geſchlechtes ein 
Verein gebildet, der nach Zehntauſenden zählt, die gebieteriſch 
die Abänderung der beſtehenden Verhältniſſe verlangen. Ich 
kann dir über den heutigen Stand der Frage erſchöpfende 
Auskunft geben. 

Meinhardt. Dann ſei ſo freundlich und ſage mir, ob 
katholiſch getraute Eheleute, die ſich ſcheiden laſſen, wieder 
heiraten dürfen? 

Ardegg. § 111 unſeres allgemeinen bürgerlichen Geſetz— 
buches lautet: „Das Band einer giltigen Ehe kann zwiſchen 
katholiſchen Perſonen nur durch den Tod des einen Gatten 
gelöſt werden.“ — — — Allerdings geſtattet die katholiſche 
Kirche, der ſich der Staat in der Abfaſſung des Ehegeſetzes 
vollſtändig untergeordnet und ſich jeglicher Rechte entäußert 
hat, bei unverſöhnbarem Zerwürfniſſe eine lebenslängliche Auf— 
hebung des Beiſammenwohnens, die Scheidung von Tiſch und 


24 


Bett, aber die Geſchiedenen gelten fortgeſetzt als Ehegatten 
und dürfen ſich nicht anderweitig verheiraten. 

Meinhardt. Das iſt ja ſchrecklich! 

Ardegg. Nicht nur ſchrecklich, ſondern auch unmoraliſch, 
denn dieſes Geſetz hat ſchon Tauſende in den Tod getrieben 
und noch mehr dem Laſter in die Arme geworfen. Nachdem 
zwei ſich geheiratet haben, ſehen ſie, daß ſie nicht zu einander 
paſſen, ja, daß ein intimes Zuſammenleben nicht mehr möglich 
iſt, weil ſie ſich abſtoßen, ſtatt ſich anzuziehen. Doch das 
Geſetz der allmächtigen katholiſchen Kirche kettet ſie aneinander 
— auf ewig. Da bäumen ſich dieſe beiden Naturen gegen 
ihr Schickſal auf, ſuchen ihre Ketten zu ſprengen und auf 
dieſem Punkte angelangt, teilen ſich die Wege, der eine führt 
zum Gevatter Tod, der andere zu dem berühmten Dreieck, 
von deſſen Spitze Geweihe grüßen, ein dritter zu dem Zu— 
ſammenleben in wilder Ehe, ein vierter zu noch fürchterlicherem 
Ende. Juſtitia aber ſieht nichts mit verbundenen Augen, wenn 
nur ihre Wagſchalen im Gleichgewichte bleiben; welcher Art 
die Gewichte ſind, will ſie nicht bemerken. 

Meinhardt. Es muß doch einen Ausweg geben, ihr 
Advokaten kennt immer verſteckte Hintertüren, heimliche Gänge 
und Treppen, durch die man zum Ziele kommt. 

Ardegg. Ja, es gibt ſchon ſolche Wege, es kann ſie 
aber nicht ein jeder betreten und ich weiß ja noch gar nicht, 
welcher Art dein Fall iſt. 

Meinhardt. Mein Fall! Da ſieht man, daß du vom 
Fache biſt, uns Arzten iſt leider auch die entſetzlichſte Krankheit, 
die einem Patienten die fürchterlichſten Schmerzen verurſacht, 
nur der intereſſante Fall, die menſchliche Fiber, die in un— 
nennbarer Qual zuckt und bebt, iſt uns nichts und nun be— 
zahlt mich der Advokat mit gleicher Münze. Meine Seelenpein 
wird dir zum intereſſanten, juridiſchen Streitobjekt, das du 


25 


vom Standpunkte des römiſchen, ſaliſchen und weiß der Teufel 
was für eines Rechtes betrachteſt. 

Ardegg. Wie erbittert dich das eine Wort, das mir 
entſchlüpfte, ohne daß ich es in ſeiner eigentlichen Bedeutung 
gebrauchte. 

Meinhardt. Entſchuldige, deine Auskunft hat mich in 
allen meinen Hoffnungen getäuſcht, ich vertrage keinen Wider— 
ſpruch, wenn ich will, dann muß es ſein und wenn Himmel 
und Erde zuſammenſtürzten. 

Ardegg. Hitzkopf, beruhige dich, wenn wir uns deine 
Angelegenheit genauer beſehen, wird ſich vielleicht doch eine 
Löſung finden. 

Meinhardt. Wie ich dir geſagt habe, liebe ich eine ver— 
heiratete Frau mit aller Kraft meiner Seele. Sie iſt bis jetzt 
in ihrer Ehe nicht gerade unglücklich geweſen, aber immerhin 
fühlt ſie, daß das nicht das Glück iſt, auf das jedes Menſchen— 
kind Anſpruch erheben darf. Denn ihr Mann iſt ein ſehr 
ehrenwerter, trockener Menſch, der ſein Weib in ſeiner Art 
gern gehabt hat. Aber er iſt ſo ganz in ſeinem Berufe auf— 
gegangen, daß er ſie vernachläſſigt hat und ſie wartete Tag 
um Tag auf die Stunde in der die große, echte, wahre Liebe, 
die alles verzehrende Leidenſchaft über ſie kommen würde. Da 
lernten wir uns kennen: als ich das erſte Mal in ihre 
dunkeln Sphinxaugen blickte, wußte ich, daß ſie mein Schickſal 
ſei und begehrte ſie als mein eigen mit aller Kraft meines 
Willens. Auch ſie hatte dasſelbe empfunden und da ſprachen 
unſere Lippen das aus, was das Herz durch das Auge bereits 
verraten hatte. Wenn das Geſetz und die Geſellſchaft uns von 
einander trennen, wenn bis jetzt nur unſere Gedanken Ge— 
meinſchaft mit einander gepflogen haben, ſie gehört mir bereits 
ganz. So ſehr geht ſie in mir auf und lebt in mir, daß mein 
geringſter Wunſch in ihr zur Tat wird, ſie will und handelt 


26 


nur durch meinen Willen. Und nun ſage mir, können wir uns 
auch vor der Welt angehören? 

Ardegg. Lieber Freund, dein Geſtändnis erſchreckt mich, 
denn bei dem heutigen Stande der Ehegeſetzgebung haſt du 
faſt keine Ausſichten, deinen Wunſch je in Sſterreich verwirk— 
lichen zu können. Im Auslande gibt es ja allerdings große 
Erleichterungen. Orte, an denen die Eheſchließung ohne viele 
Formalitäten nur von der Erklärung der beiden Heirats— 
kandidaten abhängig gemacht wird, daß ſie vereinigt werden 
wollen, und der Verſicherung, daß ſie nicht verheiratet ſind. 

Meinhardt. Dann gehen wir ins Ausland. 

Ardegg. Ja, du wirſt deine Stellung aufgeben müſſen, 
die du ſo mühſam erworben haſt, ganz von vorne anfangen, 
denn nicht einmal deine Prüfungen werden Giltigkeit haben. 
Deine alten Eltern wirſt du verlaſſen! 

Meinhardt. Das alles wird geſchehen müſſen, wie du 
es ſagſt, denn wer könnte es ändern? 

Ardegg. Du ſelbſt, indem du dieſen Plan aufgibſt. 
Menſch! Du haſt ja keine Ahnung von den Folgen deiner 
Handlungsweiſe. 

Meinhardt. Deshalb frage ich dich; du ſollſt mir einen 
gangbaren Weg zeigen. 

Ardegg (ſteht auf). Sieh mal, du zerſtörſt ein Familien⸗ 
leben, denn wenn die beiden wie gute Kameraden neben 
einander bis jetzt gelebt haben, dann paſſen ſie doch zuſammen 
und ſollen nicht getrennt werden. Siehſt du, ich bin ja nicht 
verheiratet, aber ich habe doch ſchon viel vom Leben erfahren 
und ſo manchen Einblick in trübe Verhältniſſe gewonnen. Die 
himmelhochjauchzende Leidenſchaft, die du in dir fühlſt, führt 
ſelten zu gutem Ende. Wie ſoll ſie unter den Verhältniſſen, 
in die du deine künftige Frau bringen willſt, andauern? Ihr 
werdet beide Religion und Staatsbürgerſchaft wechſeln, Euch 


27 


von allem, was Euch lieb und wert iſt, losreißen müſſen, und 
wenn Euch je die Sehnſucht nach dem heimatlichen Boden er— 
faßt und Ihr ſucht Ihn wieder auf, dann darf der erſtbeſte 
Philiſter euch der Staatsanwaltſchaft wegen Bigamie anzeigen, 
denn bei den hier leider herrſchenden Rechtsanſchauungen kann 
eine geſchiedene katholiſche Frau nie deine legitime Gattin 
werden. Habt Ihr dann Kinder, ſo gelten ſie in Oſterreich 
immer als unehelich, nicht einmal deinen Namen können ſie 
unangefochten tragen! 

Meinhardt. (Ardegg geht auf und ab, Meinhardt geht ihm nach.) 
Es muß doch einen Ausweg geben! 

Ardegg. Da gibt es gar keinen! Ich kann dir nur 
ſagen, laß ab von dieſer ganzen Sache. Es kommt nichts dabei 
heraus. Ihr beide reibt Euch dabei auf, es iſt gänzlich aus— 
ſichtslos. Ich wiederhole dir nochmals: Eine katholiſche Ehe 
kann bei uns nur durch den Tod gelöſt werden. 

Meinhardt (ſinnend nachſprechend),. Nur durch den Tod! 

Ardegg. Mein lieber Guſtav, du warſt doch ſonſt immer 
ein vernünftiger Kerl — es wird auch diesmal dein Gefühl 
den geſunden Menſchenverſtand nicht ganz unterjocht haben? 
Nicht? (Sieht auf die Uhr.) Herrgott, weißt du, wie ſpät es iſt? 
— 1/2312! Die höchſte Zeit in die Federn zu kommen, vergiß 
nicht, daß ich ein müder Wandersmann bin. 

(Beide ſtehen auf.) 

Ardegg. Gute Nacht, morgen reden wir weiter über 
die Sache. 

Meinhardt (zerſtreut). Ja, morgen. 

Ardegg. Schlag dir doch dieſe Sache aus dem Kopfe! 
(Hängt ſich in Meinhardt ein.) Ein tüchtiger Schlaf hat oft ſchon 
Wunder gewirkt, du wirſt ſehen . 

(Beide gehen durch die Mitte ab.) 


Der Vorhang fällt. 


Zweiter Akt. 


D 


Rechts und links vom Regiſſeur. 

Ein behagliches, vornehmes Wohnzimmer mit dunklen Wänden. Rück— 
wärts eine Glasveranda mit Ausſicht auf einen Garten in bunter 
Herbſtſtimmung. Sonnenuntergang, langſam wird es Nacht. Nechts von 
der Glastüre ein großer Bücherſchrank. In der rechten Wand ein Fenſter, 
davor ein Schreibtiſch mit Lutherſtuhl. Auf dem Schreibtiſch eine Lampe 
und ein Revolver. In der Wandmitte eine Tür ins Zimmer Matildens, 

ganz vorne eine Etagere. 

Links von der Glastüre ein Glasſchrank mit Kunſtſammlung. In der 
Wand links zwei Türen. Zwiſchen dieſen ein Kamin mit Standuhr und 
zwei bequemen Seſſeln davor. Eine Kredenz ganz vorne. Davor ein 
niedriger Divan mit Pelzüberwurf und Puff. In der Mitte des Zimmers 
ein nicht zu großer Speiſetiſch mit 3 Stühlen. Überall hängen und 
ſtehen Reiſeerinnerungen, man ſieht ſofort den Sammler. Trotz der 
Verſchiedenheit geſchmackvolle Harmonie. Ein ſchöner Luſter in der Mitte. 
Feuer im Kamin. 


Kiste ‚Szene. 
(Matilde in dunkler, einfacher Haustoilette ſteht vor dem Rauchtiſchchen, 
wo ſie Zigarren aus verſchiedenen Kiſtchen in dazu beſtimmten Behält— 
niſſen unterbringt. Sie ſieht blaß aus und hat einen erregten Ausdruck. 
Oft unterbricht ſie ihre Beſchäftigung und ſieht mit erſchreckten Augen 
vor ſich hin, dann zieht ein glückliches Lächeln über ihr Geſicht und mit 
tiefem Aufatmen geht ſie weiter. Fräulein von Brenken, mit Gold— 
häubchen auf dem peinlich friſierten, weißen Haar, trägt ein dunkles 
Seidenkleid, Schlüſſelbund an der Seite, freudig erregt, ſieht oft auf die 
Kaminuhr, geht auf die Terraſſe, von wo ſie mit beſchattetem Auge auf 
die Straße blickt; ſie ſieht Matilde öfters fragend an.) 


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Ida (am Teetiſch beichäftigt). Du lieber Gott, wie doch 
die Zeit langſam dahinſchleicht, wenn man voll Ungeduld auf 
etwas wartet, nicht wahr, Matilde? — Sonſt iſt immer 
ſolch ein Tag im nu verflogen, heute will es nicht 7 Uhr 
werden (rückt an Möbeln und Bildern, prüft mit den Fingern einen 
Bilderrahmen, ob er ſtaubfſrei iſt, ſetzt ſich zum Kamin und betrachtet 
ihre Fingernägel). Es iſt doch gut Matildchen, daß wir im Kamin 
heizen ließen? Hans kommt vom Süden, da empfindet er 
vielleicht unſere Herbſtluft ſchon unangenehm? 

Matilde. Eigentlich war es unnötig, Ida, es iſt draußen 
noch jo ſchön! (ſtellt die Zigarrenkiſtchen auf den Tiſch und läutet). 
(Dienſtmädchen kommt.) 

Matilde. Anna, tragen Sie die Kiſtchen wieder in das 
Herrenzimmer. 

Anna. Ja, gnädige Frau. 

Matilde (geht zur Terraſſentüre, lehnt mit dem Rücken gegen 
den Pfeiler und ſieht träumend in die Ferne). 

Ida (pringt auf). Ich muß ſchnell in die Küche, es fällt 
mir gerade ein, man könnte doch vielleicht noch etwas Warmes 
machen laſſen. Meinſt du nicht Tildchen? 

Matilde (ſich beſinnend). Etwas Warmes? ... Ach ja .. 
warum denn nicht . . . aber Hans hat doch ausdrücklich nur 
Tee beſtellt, ich fürchte, ſein Magen wird nach der langen 
Reiſe in Italien erholungsbedürftig ſeine. (legt ihre Arme um 
Idas Schultern und blickt ihr lächelnd ins Geſicht.) 

Ida (ſeufzend). Herzchen, es iſt eigentlich wahr, ich möchte 
eben alles erdenkliche Gute auftiſchen. Solch eine Rückkehr 
iſt doch ein Feſttag! Freuſt du dich denn gar nicht? Du 
gehſt mit ſo müdem Geſichtchen herum! . . . Oder fühlſt du 
dich am Ende nicht wohl . . . doch nicht wieder Kopfſchmerzen! 

Matilde. Nein Ida, hab keine Angſt, mir fehlt gar 
nichts . . . und . . . ich freue mich ja! 


30 


Ida. Na ja, aber merken tut man's nicht! Ich mache 
jetzt doch noch einen Sprung in die Küche — paß gut auf, 
ob du auf der Straße einen Wagen ſiehſt. Ich habe Anton 
ſchon vor einer Stunde auf die Südbahn geſchickt, damit er 
ja nicht zu ſpät dort iſt. 

Matilde. Aber Ida, der kommt in dieſer langen, freien 
Zeit wieder auf allerlei böſe Gedanken. Kehrt in einer Schenke 
ein und findet den Weg zum Bahnhofe nicht! 

Ida. Ja, an das habe ich gar nicht gedacht, aber aus 
lauter Sorge... 

Matilde. Meine gute, arme Ida: Immer voll Angſt, 
immer voll Sorge und voll Liebe, Güte und Nachſicht — 
eine Mutter könnte nicht mehr davon geben! 

Ida (glücklich lächelnd). Bin ich auch, Kindchen, bin ich 
auch. Schließlich habe ich Hans, der doch um 18 Jahre 
jünger war als ich, wie mein Kind betrachtet, da unſere arme 

tutter jo früh ſtarb. Du weißt, daß dies letzte Liebespfand 
ſie das Leben gekoſtet hat . . . als er endlich groß und ſtark 
war, Offizier wurde, bald aber den bunten Rock mit einer 
Gelehrtenbrille vertauſchte — was ja immer ſchon ſeinen 
Neigungen entſprach — da habe ich erſt bemerkt, daß meine 
Jugend inzwiſchen zur Neige gegangen war — (wehmütig) jo 
bin ich in Mutterpflichten alt geworden, ohne je einen Liebes- 
glückgenoſſen zu haben. 

Matilde (ſtreichelt fie). Liebe, liebe Ida! 

Ida (ſich ermunternd). Weißt du, ich habe die Über- 
zeugung, daß das Glück nur in treuefter Pflichterfüllung 
beſteht (ſieht fie feſt an). Schau! Ich perſönlich habe mit Rück— 
ſicht auf Hans darauf verzichtet — jetzt (weich und zärtlich) bin 
ich doch belohnt; denn ich kann Euer Glück mitgenießen, 
Ihr habt mich lieb und dein ſanftes, träumeriſches Weſen 
iſt wohl die Urſache, daß wir in ſo ſchöner Harmonie zu— 


31 


ſammen leben können. Daß es je anders werden könnte, iſt 
mir noch nie in den Sinn gekommen. In letzter Zeit fühle 
ich aber oft eine Art Unbehagen. Ich finde dich verändert .. 
Es geht dir doch nicht am Ende das bunte Treiben des 
Badelebens ab? Du vermißt doch nicht dieſe lächerlichen Hof— 
macher? Dieſe ganze Reiſe war ein Unglück, es wäre ver— 
nünftiger geweſen . . . (hält beſtürzt inne). 

Matilde (iſt unterdeſſen an den Kamin getreten und in einen 
der großen Seſſel geſunkeu; ſie ſtützt die Stirne in die Hand, ein 
heftiges Schluchzen erſchüttert plötzlich ihren Körper). 

Ida (eilt erſchreckt zu ihr, ſtreichelt ſie voll Beſorgnis). Herz⸗ 
chen, Herzchen, was iſt nur los? Habe ich dir mit meinen 
Worten weh getan oder find es wieder deine Nerven? . . .. 
Ich habe nicht gefunden, daß dir dieſe Wunderkur Dr. Mein— 
hardts ſo gut getan hat, früher hatteſt du hie und da Kopf— 
ſchmerzen, ſogar ſehr quälende . . .. aber dann warſt du doch 
wieder heiter und friſch, blühteſt wie eine Roſe. Jetzt biſt du 
fortwährend in trüber Stimmung und wenn ich auch nichts 
ſagte, ſah ich oft deine verweinten Augen . . . (zieht einen Seſſel 
neben Matilde, nimmt deren Hand in die ihrige und ſtreichelt fie). 
Herzenskind, hab Vertrauen zu deiner treueſten Freundin! 
Sag, hat Dr. Meinhardt dich beunruhigt, flattern deine Ge— 
danken wie geängſtigte Vögelchen zu ihm? Ich kann und kann 
ſeinen Blick nicht vergeſſen, der dich förmlich durchbohren 
mußte; jedesmal fühlte ich mich in ſeiner Nähe beklommen, 
wie wehrlos — das iſt eine unangenehme Empfindung. 
Schüttle dieſen Bann ab, bedenke, jetzt kommt dein Mann, 
der dich liebt, der dich mehr liebt, als er es dir zeigen kann 
(ſtark betonend) ſei friſch, Kindchen, zeig ihm ein fröhliches 
Geſicht und glaube mir, hier — nur hier blüht dein Glück! 

Matilde (ift mit den Augen ängſtlich ausgewichen). Ja, Ida, 
ja (rafft ſich energiſch auf) verzeihe mir, es wird ſchon beſſer 


32 


werden, man hat eben manchmal Stimmungen, die man ſelbſt 
nicht genau erklären kann. (Steht auf, geht auf die Veranda und 
ſpäht hinaus; kopfſchüttelnd durch die zweite Tür ab). 

Matilde (kehrt ins Zimmer zurück, ſieht auf die Uhr, ſetzt ſich 
vorne in einen Fauteuil beim Kamin, nimmt raſch einen Brief aus der 
Taſche, küßt ihn andächtig, breitet ihn auf den Knieen aus, ſtützt die 
Ellbogen darauf und lieſt): 

Geliebtes! 

In größter Eile nur dieſe wenigen Zeilen. Ich 
habe mit dem Advokaten geſprochen, der mich über alles 
vollkommen orientiert hat. Es wäre überflüßig, dir alle 
Einzelheiten dieſer langen Unterredung mitzuteilen — 
es genügt, wenn ich dir ſage, daß alles gut gehen wird 
— wenn du mein ſtarkes Weib ſein wirſt, wie du es 
verſprochen haſt. Unter keinen Umſtänden darfſt Du in 
dem Entſchluſſe zu gehen wankend werden! Halte Dir 
immer vor Augen, daß ich mit allen meinen Gedanken 
bei Dir ſein werde — übrigens bin ich nicht ſo weit, 
als Du denkſt — damit ich Deinen ſchwachen Willen 
durch meinen ſtarken ſtützen kann. Alſo Mut! Denke an 
unſere Liebe, die auf dem Spiele ſteht. Sei ſtark, bleibe 
feſt — ich will es — wir wollen es! Guſtav. 

(Man hört einen Wagen rollen, Matilde birgt den Brief raſch in der 

Taſche, preßt beide Hände gegen ihr Herz.) 

Matilde. Lieber Gott, laß mich ſtark ſein! 


Zweite Szene. 

Ida (kommt mit einem Körbchen Bäckereien hereingeſtürzt, hinter 
ihr das Stubenmädchen und der Diener. Ida ſtellt das Körbchen auf 
den neben ihr ſtehenden Schreibtiſch, eilt auf die Terraſſe). Anna, 
Franz, raſch, raſch hinunter, der Herr iſt da . . . Matildchen, 
er kommt, er kommt ſchon! (Winkt mit den Händen). Willkommen 
Hans, mein alter lieber Bub! (Fliegt ihm an den Hals.) 


33 


Hans (kommt mit lachendem Geſicht, Brille, Reiſemantel, 
Kappe, in der einen Hand Plaid, in der anderen Handtaſche). Alſo da 
wäre ich wieder, Kinder! . . . ordentlich geſehnt habe ich mich 
diesmal nach Euch! 

Matilde (ftredt ihm ruhig die Hand entgegen). Grüß dich Gott! 

Hans (kann ſie nicht nehmen, weil er beide Hände voll 
hat, ſtellt alles weg, nimmt die Mütze vom Kopfe, zieht ſich den Mantel 
aus. Anna und Franz tragen inzwiſchen einen Koffer, einen Teppich- 
ballen, eine Holzkiſte in Hanſens Zimmer. Hans reibt ſich vergnügt die 
Hände und ſieht ſich fröhlich um. Geht auf Matilde zu und ſchließt ſie 
in die Arme.) Kind, da hätt' ich dich nun wieder! Und meinen 
Willkommkuß habe ich noch gar nicht erhalten! (Küßt ſie — ſie 
wendet aber raſch das Geſicht, ſo daß er nur ihre Haare küßt. Erſtaunt.) 
Nun! Schon wieder jo ſcheu geworden! (tätſchelt ihre Wangen 
und läßt ſie los). 

Ida (kommt aus Hanſens Zimmer mit den Dienſtleuten, zu 
Anna). Anna, jetzt recht flink den Tee. — (Anna, Franz ab 
Ida bleibt vor Hans ſtehen, legt ihm beide Hände auf die Schultern und 
ſieht ihn zärtlich an). Braun biſt du tüchtig geworden, mein 
Junge — aber du haſt es gewaltig nötig, daß ich dich wieder 
in die Koſt nehme, du ſiehſt ja ganz hohlwangig aus! 

Hans. Warum nicht gar wie ein Skelett. Mir iſt 
es im Gegenteil ganz gut gegangen, nur etwas müde bin 
ich, da ich von Rom ohne Unterbrechung hergereiſt bin. Eine 
ſolche Fahrt jpürt man in allen Gliedern. Darum freue ich 
mich doppelt auf unſere häusliche Ruhe. — Matilde (ev zieht 
ſie an der Hand zu ſich.) Dir habe ich eine Menge Sachen mit— 
gebracht, auf Ida habe ich natürlich auch nicht vergeſſen. 

Matilde. Aber ich hatte dich doch ausdrücklich gebeten .. 

Haus. Erinnerſt du dich noch in Neapel im National⸗ 
muſeum an dieſe ſchöne tazza Farnese aus einem Onyx 
geſchnitten, mit prachtvollen Reliefs? Denke dir, (ſetzen fi, Ida 
bleibt ſtehen, rückt am Teetiſch herum) gehe ich da durch ein enges, 

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ſchmutziges Gäßchen gegen den Poſilip und ſehe einen kleinen, 
bildhübſchen Buben, der aus einer merkwürdig ausſehenden 
Schale eine Katze füttert. Ich beuge mich hinab und ſehe zu 
meinem Erſtaunen, daß dieſe Kruſten, die ich für Schmutz 
hielt, Reliefs ſind. Ich frage, von wem er dieſe Schale hätte, 
da erzählt mir das Kind, ein Mann hätte einige Tage bei 
ſeinen Eltern gewohnt und da er kein Geld zum bezahlen 
hatte, die Schale zurückgelaſſen, das einzige, was er beſaß. 
Ich verſuchte unterdeſſen durch vorſichtiges Befeuchten und 
Reiben der Sache auf den Grund zu kommen und fand zu 
meinem wachſenden Erſtaunen eine mir immer bekannter vor— 
kommende Zeichnung. Natürlich kaufte ich das Stück ſofort 
von der Frau, die inzwiſchen herbeigekommen war und ſich 
mit einigen wenigen Liren für königlich bezahlt hielt. Als ich 
wegging, hörte ich ſie mir verächtlich nachreden: „Questi 
tedeschi sono tutti matti“ alle Narren. Ihr werdet ſtaunen, 
wie täuſchend dieſe Schale dem Originale gleicht — wer weiß 
welchen Roman, welche Geſchichte von Künſtlerelend dieſes 
Stück erzählen könnte! — (will ſich eine Zigarre anzünden. Sehr 
zärtlich). Du, Kind, und eine Kette für das weiße Hälschen und 
gar einen Marquisring fand ich für dich! 

Matilde. Aber Hans, du biſt ein Verſchwender! 

Ida (nimmt ihm die Zigarre weg). Nein Hans, da kommt ſchon 
der Tee, dieſes ewige Rauchen muß jetzt wieder aufhören. 

Haus (zu Matilde). Unſer alter Haustyrann führt 
kein ſchlechtes Regiment. Was? 

Matilde. Sie verwöhnt mich ſchrecklich. 

Ida (auf Matilde zeigend). Unſer Kind, war recht ſchwer 
krank. — 

Haus. Eure Briefe beunruhigten mich ſehr (zu Matilde) 
du haſt auch einen leidenden Zug im Geſicht. 


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Ida. Der Kopfſchmerz ift weg, den hat Dr. Meinhardt 
ohne Medizin geheilt. Matilde konnte nicht mehr eſſen, ſchlafen. 
Er beobachtete ſie durch einige Zeit und ſagte ihr dann feſt 
und beſtimmt, daß ſie ſich ihre Krankheit nur einbilde. 

Matilde. Ich mußte ihm gehorchen. 

Hans. Der Mann iſt beneidenswert. Wenn man 
bedenkt, Menſchen durch Willensübertragung heilen zu können 
und ſei es auch nur von einem eingebildeten Leiden! 

(Alle drei ſetzen ſich zu Tiſche, in der Mitte Hans, rechts und links 
die Frauen.) 

Hans. Wie gemütlich iſt es doch hier! 

Ida (ſſchenkt den Tee ein). Iſt er dir jo zu ſtark? 

Haus. Danke, gerade recht. Nur ... ſſucht) wenn 
ich ein paar Toaſte haben könnte? . .. 

Ida (ſpringt auf). Natürlich, natürlich! 

Matilde (Hält fie zurück). Bitte, laſſe mich das beſorgen; 
ich will ſie raſch ſelbſt röſten. 

(Hellmann und J da allein, Ida etwas unruhig, ängſtlich). 

Hans. Was iſt mit Tilde los? Ich finde ſie ſo 
verändert. 

Ida (mit gemachter Harmloſigkeitö). So⸗o⸗o! Hm! finde das 
nicht .. . das heißt, fie iſt ſchon nervöſer als früher . . . viel- 
leicht muß ſie ſich erſt wieder in unſere Landruhe hinein— 
finden, im Bade gab es doch täglich eine andere Zerſtreuung. 
Tilde wurde ſehr gefeiert, ihre vornehme Schönheit fiel all— 
gemein auf. 

Hans (ſtirnrunzelnd). Dieſe Laffen werden ihr doch 
nicht ernſtlich nahe gekommen ſein! 

Ida. Was fällt dir ein! Aber ſchließlich iſt ſie jung 
und hat hier ja wirklich wenig Zerſtreuung . . . Ich glaube, 
du wirſt ihr mehr von deiner Zeit widmen müſſen, Hans. 
Nicht wahr, den Haushalt beſorge ich . . . es bleibt für fie jo 

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wenig zu tun übrig, da ſetzen ſich dann gerne romantiſche 
Ideen in jungen Köpfen feſt . . .. wenn ſie Kinder hätte... 
wäre es wohl ganz anders! 

Hans (ſeufzt). Ja, das wäre auch mein einziger 
Wunſch! . . .. Hm! (denkt vor ſich hin) vielleicht ſollte ich ihr 
Intereſſe für meine Sammlungen wecken, da könnte ſie mir 
fleißig zur Hand ſein ... 

Ida. Du ſollteſt ihre Jugend nicht vergeſſen. Ihr 
Männer fühlt jo ſelten, was Euren Frauen fehlt . . . Matilde 
fehlt eine harmloſe, fröhliche Geſelligkeit, ſie iſt zu ſtill ge— 
worden zwiſchen uns . . . verſchloſſen . . . vielleicht fehlt ihr 
etwas, was ſie ſich ſelbſt noch nicht erklären kann. 

Matilde (kommt mit einer kleinen Schüſſel Toaſt). Ein bischen 
lang hat es gedauert, aber dafür iſt der Toaſt fein knuſperig 
geworden. 

Haus (ſtreicht ihr übers Haar). Ich danke dir, mein 
Kind. Mein Kompliment! Die Toaſte ſind trefflich geraten. 
— (Ißt.) Gottlob, daß ich wieder zuhauſe bin. — Ich bin 
wirklich ſchon mit großer Ungeduld heimgefahren . . . . hatte 
diesmal eine Unruhe in mir, die ich mir gar nicht erklären 
konnte, ſo wie ein dunkles Gefühl, es müßte bei Euch ein 
Unglück geſchehen ſein — doch nun ſehe ich, daß ſolche 
Ahnungen in die Kinderſtube gehören (nimmt beide bei der Hand). 
Mein liebes Weiberl und mein alter, guter Hausgeiſt ſind 
wohl und fröhlich, alles beim alten (ſieht ſeine Frau wieder an, 
die unruhig zur Seite blickt und ihm ihre Hand entziehen will, ernſt.) 
Nun! oder doch etwas nicht in Ordnung? 

Matilde (ſenkt den Kopf). Es iſt nichts Hans, mach dir 
keine Sorgen! 

Ida (bringt Zigarren). So, jetzt kommt die Belohnung. 
(Zündet ihm die Zigarre an, Anna bringt Lichter, räumt den Tiſch ab). 
Und jetzt werde ich deine Sachen auspacken, damit du bald 


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zur Ruhe kommſt — — Ihr wollt dann auch allein ſein! 
(nickt beiden zu, rechts ab.) 

Haus (ruft ihr nach). Ida, ich bitte dich ſei vorſichtig 
mit dem Auspacken der Kiſte. Eine prachtvoll ziſelierte Ampel 
der Dorfkirche von Montalto iſt darin, zwar halb zerfallen, 
aber geſchickte Hände machen noch ein Prachtſtück daraus. 

Ida (in der Türe). Sei ruhig, Hans, ich werde ſchon 
aufpaſſen (ab). 


Dritte Szene. 


Haus (geht rauchend rund um das Zimmer. Beim Schreibtiſch bleibt 
er ſtehen, nimmt die Piſtole in die Hand, ſieht nach, ob ſie noch geladen 
iſt und ſteckt ſie dann wieder in das Futteral.) 

Gottlob! Dieſen Beſchützer habt Ihr, wie ich ſehe, nicht 
in Anſpruch nehmen müſſen. Man muß ſich vor dem herum⸗ 
ziehenden Geſindel hüten. 

Matilde. Ich hätte mich gar nicht getraut, ihn in die 
Hand zu nehmen. Du kennſt meine Scheu davor. Jede Waffe 
flößt mir Grauen und Entſetzen ein. 

Hans. Ja, Kind, wenn's aber ſein muß, zur Notwehr, 
da darf man doch nicht zu weich ſein! 

Matilde. Auch dann, glaube ich, wäre es mir unmöglich 
geweſen. Wie leicht kann man einen Menſchen töten, ſtatt 
ihn wehrlos zu machen, wenn man mit der Waffe nicht genau 
umzugehen verſteht. 

Hans. Du biſt noch immer zu empfindſam und 
könnteſt keinem Lebeweſen etwas zu Leide tun! Und nun, 
komm! Erzähle, wie iſt's dir ergangen, wie hat es dir an 
der blauen Adria gefallen? 

Matilde. Da iſt nicht viel zu ſagen. Das Badeleben 
war recht animiert, für mich ſchon der Neuheit halber ſehr 
anziehend. 


Haus. Dieſer Dr. Meinhardt muß ein ſehr inter⸗ 
eſſanter Menſch ſein! Seid Ihr viel mit ihm zuſammen 
gekommen? 

Matilde. Über die Kur habe ich dir alles geſchrieben. 

Hans. Ja, es iſt wirklich merkwürdig. Ich habe ihn 
nur ganz kurz und flüchtig geſehen, als ich dich hinbrachte 
— ein ſehr gewinnender Menſch — beſonders in ſeinen 
Augen liegt eine ſtarke Willenskraft. (Matilde nickt, ſteht auf und 
tritt hinter Hans). 

Hans. Ich bin froh, daß du jetzt von dieſen läſtigen 
Kopfſchmerzen befreit biſt. — Komm Kind, ſag mal, haſt du 
dich auch ſchon auf mich gefreut? Ich hatte ſchon jo rechte 
Sehnſucht nach dir! f 
(Matilde ſteht hinter ſeinem Seſſel, er zieht ihren Kopf an ſich, will ſie 
auf den Mund küſſen. Matilde entzieht ſich raſch ſeiner Umarmung, 

glättet ihr Haar, geht aufgeregt im Zimmer umher.) 

Matilde. Aber Hans, du warſt doch ſonſt nie ſo 
ſtürmiſch, ich erkenne dich gar nicht mehr . .. 

Haus (fteht erſtaunt auf). Dein Benehmen, liebes Kind, 
finde ich wirklich höchſt eigentümlich. Jeder Berührung mit 
mir weichſt du mit lächerlicher Scheu aus . . .. 

Matilde. Bitte Hans, ſei nicht böſe, ich fühle es ſelbſt, 
wie kindiſch das iſt . .. es wird Schon anders werden . . . ich 
fühle mich wirklich gar nicht wohl . . . ich weiß es ſelbſt 
nicht recht zu ſchildern . .. 

Haus. Ich werde für mehr Zerſtreuung ſorgen, wir 
werden Gäſte einladen, große Partien machen ... 


Matilde (raſch). O, nur das nicht! Ich mache mir gar 
nichts aus fremden Leuten, und Partien könnte ich ſchon gar 
nicht machen; ich bin ſo ſchrecklich müde .. . ich möchte nur 
Ruhe! 


Hans (der plötzlich zu verſtehen ſcheint). Liebes, liebes 
Kind! (faft fie bei beiden Händen, zieht fie zum Divan) komm, glaubſt 
du denn, daß ich im Stande wäre, dir irgend einen Wunſch 
zu verſagen und ganz beſonders jetzt, wenn du mir ſagſt, 
daß du Ruhe haben willſt. (Matilde ſieht ihn verſtändnislos an, 
Hans ſetzt ſich und zieht ſie auf ſeinen Schoß). 

Matilde. Ich verſtehe dich nicht ganz, Hans! 

Hans. Aber Liebes! Wozu noch dieſe Scheu vor 
einer Enthüllung? (Wiegt ſie wie ein Kind hin und her und ſpricht, 
mit zärtlich gedämpfter Stimme.) Ich ahne etwas unerhört Schönes, 
Herrliches. Ich begreife ja, daß es dir ſchwer fallen muß, 
mir etwas anzuvertrauen, das unſer ganzes Leben verändern 
wird. Aber kann es ein größeres Glück geben als das, welches 
du im Begriffe biſt, mir zu ſchenken. Unſere Ehe wird dann 
erſt die richtige, letzte Weihe erhalten. Ich weiß, daß ich nicht 
immer ſo gegen dich war, als du es vielleicht erträumt haſt, 
aber jetzt, ich ſchwöre es dir, hört das viele Reiſen auf. 
Von nun an wird mein Leben einen anderen Zweck haben. 
Jetzt werden wir gemeinſam für unſer Höchſtes, Teuerſtes 
leben, (mit Nachdruck und Innigkeit) für unſer Kind! 

Matilde (ſchon ſehr unruhig, beſtrebt, ſich aus der Umarmung 
zu befreien, reißt ſich jetzt mit Heftigkeit los und ſchreit ihm entſetzt ins 
Sefiht). Was? Was ſagſt du? Was glaubſt du? Nein, nein, 
nein! Gott ſei Dank, das iſt es nicht! 

Hans (faßt ſich taumelnd an den Kopf, tonlos). „Gott ſei 
Dank, das iſt es nicht?“ Ja, was iſt es denn?! (Set) 
Ich komme nach langer Reiſe mit ſehnſuchtsvollem Herzen 
heim. Ich nehme mir ernſtlich vor, deinem Leben mehr Wärme 
zu geben, ſchmiede Pläne, wie ich deine Einſamkeit verkürzen 
könnte. Heimgekommen, höre ich halbe Worte, Andeutungen, 
dazu dein verändertes Weſen, da hofft mein Herz auf die 
Erfüllung des heißeſten Wunſches! Und nun, da ich meine 


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Vermutung ausſpreche, dein Entſetzen?! (Zornig.) Was iſt es, 
das dich ſo verändert hat, ich will es, ich muß es wiſſen! 
(weicher werdend) du biſt vielleicht doch kränker, als du ſelbſt 
es weißt, gib mir einen lieben Kuß und dann wollen wir .. 
(umarmt ſie und will ſie küſſen). 

Matilde (reißt ſich los, ſtreckt abwährend die Hände gegen ihn). 
Nein, nein . . . ih... kann nicht! 

Haus (ftreng). Was bedeutet das „Ich kann 
nicht“ . .. flöße ich dir Widerwillen ein? Sag! Es muß 
zwiſchen uns klar werden! 

Matilde. Ja, Hans, das muß es auch! 

Haus. Alſo ſteht Etwas, Jemand zwiſchen uns! 

Matilde (feſt). Ja! | 

Hans (betroffen). Matilde! (Einen Moment ſtarrt er fie wie 
faſſungslos an, dann eilt er auf ſie zu, faßt ſie bei den Schultern 
und ſchüttelt ſie heftig). Jetzt ſprich! Wer iſt der Elende, der 
deine reine Seele mit ſeiner Gier beſudelt hat — heraus 
mit der Sprache — ich erſchlage ihn ja wie einen tollen 
Hund! 

Matilde (macht ſich los). Wenn du zu toben anfängſt, 
hört jede Erörterung von ſelbſt auf. Ich glaube du kennſt 
mich genügend, um ſicher zu ſein, daß ich niemals feige und 
heimlich ein Glück genießen könnte mit dem Bewußtſein, 
dabei deinen Namen zu beſchmutzen. Du willſt, daß es klar 
ſei zwiſchen uns, das iſt auch mein ſehnlichſter Wunſch — 
ich wollte dieſe Auseinanderſetzung hinausſchieben, dir deine 
Heimkehr nicht gleich vergällen! 

Hans. Wie rührend! 

Matilde. Es iſt aber anders gekommen, nun hilft nichts 
mehr als die Wahrheit, ſie allein kann es möglich machen, 
daß wir uns verſtändigen. 


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Hans (kalt). Ich bin wieder vollkommen ruhig. Du 
würdeſt mich ſehr verbinden, wenn du ohne lange Umſchweife 
mir raſch den Kern der Sache mitteilen wollteſt. Du liebſt? 
Der Mann deiner Wahl iſt . . . Dr. Meinhardt? 

Matilde (nickt). 

Hans. Ich dachte es ja! Ihr Weiber fliegt doch 
immer auf eine ſchöne Erſcheinung. 

Matilde. Hans, ich bitte dich! 

Hans. Wie weit ſeid ihr miteinander? Ich vermute 
eine einſeitige Schwärmerei — deinerſeits —, die ſchließ— 
lich nicht viel bedeutet. Blaſſe Wangen durch einige Tage, 
ſagen wir Wochen . . . dann kommt ſchon wieder die Ver— 
nunft ... Du wirft froh fein, einer ernſten Verſuchung ent- 
ronnen zu ſein. 

Matilde. Nein, Hans, es iſt ganz anders, als du dir 
das denkſt. Wir lieben uns und haben einander gelobt, uns 
auch vor der Welt anzugehören. 

Haus. Und ich? 

Matilde. Du wirſt mich freigeben! 

Haus. Werde ich? Das werden wir erſt ſehen, mein 
Kind, das werden wir gewaltig ſehen! 

Matilde. Hans, wenn dich der Gedanke an den andern 
auch hindert nachzugeben, du könnteſt mich doch nicht halten, 
wenn ich unbedingt fort wollte. Deine Frau könnte ich nie 
und nimmer wieder ſein. Mein Mund, der die heißen Küſſe 
eines anderen geduldet und wiedergegeben hat, könnte dich 
nie wieder küſſen. Sei öberzeugt davon, daß ich viel und 
ſchmerzlich durch dieſe Liebe gelitten habe, die wie ein Zauber— 
bann auf meine Seele gefallen iſt — aber ich kann nicht 
anders — mein ganzes Herz, mein Denken, mein Fühlen, 
alles gehört ihm! Ach, Hans, ich leide ja ſo ſehr, aber ſo 
wahr Gott mir helfen möge, ich kann nicht anders. (Kniet vor 


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Hans nieder, der ſich vor dem Schreibtiſch niedergeſetzt, ſeinen Kopf in 
den Händen vergraben hat. Beide weinen.) 

Haus (lehnt ſich in den Seſſel zurück, ſpielt mit feinem Bart 
uud ſieht nachdenkend vor ſich hin). Matilde, Haft du gar nicht 
bedacht, was dieſer Schritt bedeutet? | 

Matilde. Siehſt du Hans, ich ſagte mir, du biſt jo 
ganz durch deine Studien beſchäftigt und in Anſpruch ge— 
nommen, daß mein Fortgehen keine zu große Lücke für dich 
bedeuten wird. Ida ſteht dir zur Seite, ſie wird für dich 
weiterhin wie eine Mutter ſorgen und dich niemals verlaſſen. 
Vielleicht heirateſt du ein zweites Mal! 

Haus. Und du wirſt Meinhardts Frau! 

Matilde. Wenn du mich freigibſt, ja! 

Haus. Gleich dann? 

Matilde. Sobald als möglich! 

Haus (ſchluchzt auf und ſtützt ſeinen Kopf in den Händen). 

Matilde. Mein armer, armer Mann! Wie habe ich 
dieſe Stunde gefürchtet, gebangt davor, dich leiden zu ſehen, 
denn ich habe dich ſo lieb! Aber neben meiner Anhänglichkeit 
an dich habe ich in meinem Herzen die ungeheuere Sehnſucht 
nach dem großen, einzigen Glücke verborgen. Es iſt noch Zeit, 
vom Leben das zu verlangen, worauf ich Anſpruch habe. 

Hans. Vielleicht iſt es bei ihm doch nur eine Laune, 
eine epiſodenhafte Leidenſchaft. Er iſt Arzt, viel begehrt und 
geſucht, insbeſondere von Frauen. Wie lange wird er ſeine 
Treue halten? Eines Tages wird er ſich die Frage vorlegen 
„Warum habe ich nicht ein junges Mädchen geheiratet, das 
mir Seele und Körper unberührt geboten hätte“? An dieſem 
Tage wird er dich betrügen. . . . Und ſelbſt wenn es jetzt 
wirklich ſein Ernſt wäre, ſcheitert Euer Vorhaben nicht an den 
Geſetzen und Einrichtungen der Geſellſchaft? 


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Matilde. Er jagt nein. Er hat ſchon mit einem Advokaten 
geſprochen! 5 

Haus. Darüber bin ich nicht orientiert! . . . (Pauſe.) 
. . . Matilde, wenn aber ſeine Leidenſchaft verflogen iſt und 
andere Frauen in ſeinem Herzen deinen Platz einnehmen 
werden — dann wirſt du entſetzlich leiden — die Zukunft 
wird dornig und troſtlos vor dir liegen . .. zurück aber wirſt 
du den Weg verſchloſſen finden. Du kennſt die Aufſchrift über 
Dantes Höllentor: „Lasciate ogni esperanza voi ch'entrate!“ 
Laſſet alle Hoffnung zurück Ihr, die Ihr eintretet! 

Matilde. Er iſt ſolch niedriger Tat nicht fähig! Und 
ſelbſt wenn dem ſo wäre, eine Stunde ſolchen Glückes iſt 
die ewige Verdammnis wert. 

Haus. Du liebſt ihn alſo wirklich jo ſehr! 

Matilde (teife). So ſehr! 

Haus (fteht auf und geht mit müden Schritten im Zimmer 
hin und her, züudet fich eine Zigarre an, geht auf die Terraſſe; der 
Mond geht langſam auf). Ach, die Luft tut wohl, ſie kühlt die 
brennenden Schläfen. 

Matilde (greift einige Male an den Kopf). Mir iſt auch ſo 
ſchwer zu Mute, wenn du erlaubſt, Hans, ziehe ich mich in 
mein Zimmer zurück, es liegt mir wie Blei in den Gliedern. 
(Geht ſchleppenden Ganges zu Hans und reicht ihm die Hand. Das 
Mondlicht fällt auf beide.) 

Hans. Gute Nacht, mein Kind! (Weich.) Ich werde 
mich deinem Glücke nicht entgegen ſtellen, dir ſogar die Wege 
ebnen. Schon meinem Namen bin ich es ſchuldig, daß wir 
auseinandergehen, ohne daß es zu einem Eklat kommt — 
aber wenn du das Haus verläßt, bricht alles zuſammen, was 
das Leben mir bieten konnte. 

Matilde (beugt ſich auf ſeine Hände und küßt ſie, geht langſam 
in ihr Zimmer, blickt mehrmals auf ihn zurüch). 


Fr 


Vierte Szene. 

Haus (geht gedankenvoll zum Schreibtiſch, ſetzt ſich dort nieder 
und fährt ſich über die Stirne, nimmt einige Briefe von einem vor 
ihm liegenden Haufen und beginnt ſie aufzuſchneiden, verſucht zu leſen, 
wirft ſie plötzlich wieder auf den Tiſch und geht im Zimmer auf und 
nieder, bleibt dann vor dem Revolver ſtehen, nimmt ihn aus dem 
Futteral, ſchüttelt den Kopf). Das wäre Feigheit vor dem Feinde! 
(ſteckt ihn wieder in das Futteral; hierauf geht die Türe von Hanſens 
Zimmer auf, Ida ſieht vorſichtig herein.) 

Ida. So, alles iſt in ſchönſter Ordnung! Nun, Hans 
allein! Wo iſt Tildchen? 

Hans. Sie war ſehr erſchöpft, ich habe ſie zu Bette 
geſchickt. 

Ida (ftellt den Leuchter hin, geht zu Hans und ſieht ihn beſorgt 
an). Hans, mein Junge, du haſt doch nicht am Ende geweint, 
ſeit 20 Jahren haſt du keine Träne im Auge gehabt! Komm, 
ſag mir, was dich quält, war ich nicht immer da, wenn es 
galt, deinen Kummer zu ſtillen, ſprich doch, es drückt mir ja 
das Herz ab! 

Hans (überwältigt). Matilde will uns verlaſſen, Ida! 
Sie will nicht mehr mein Weib ſein! (Bricht ſchluchzend vor dem 
Tiſch zuſammen, Ida ſchlägt die Hände über dem Kopf zuſammen.) 

Ida. Um Gottes Willen ... ich hab es geahnt! 
(Streichelt ihn zärtlich). So arg wird 's nicht ſein, mein 
Herzensbub, nimms nicht ſo ſchwer, du wirſt ſehen, es iſt 
nur eine vorübergehende Sache — Tilde iſt viel zu empfindſam, 
zu rechtlich, als daß ſie dir — uns — ſolchen Schmerz an— 


früh verläßt ſie uns doch noch nicht und wenn man über 
einer Sache geſchlafen hat, ſieht man ſie immer mit ganz 
anderen Augen an. Das beſte iſt, du gehſt jetzt zu Bette, von 
der Reiſe biſt du übermüdet, nervös. Morgen beſprechen wir 
dann mit Muße und klarem Verſtande weiter, wie ſich alles 


45 


noch zum guten ändern läßt! (Geht in ihr Zimmer und kommt 
gleich mit einem Glaſe Waſſer, einem Löffel und Medizinſchachtel zurück.) 
So, mein Hans, da, nimm ein Veronal, das gibt dir eine 
ruhige Nacht und morgen hilft der liebe Gott weiter .... 
Du wirſt ſchon ſehen! 

Hans. Laß nur Ida, ich brauche es nicht, die Er— 
müdung wird mich ſchon ſchlafen laſſen .... 

Ida. Nein, nein, ſicher iſt ſicher, nimm 's wenigſtens 
mir zuliebe, was liegt denn daran! 

Haus (nimmt es widerwillig). 

Ida. So, jetzt bin ich ruhiger. Ein guter Schlaf macht 
den Kopf klar . . . und jetzt gehen wir zu Bette, ich bitte dich! 

Hans. Quäl mich nicht! Gleich kann ich noch nicht 
Ruhe finden. Ich werde noch ein bischen leſen, die an— 
gekommenen Briefe durchſehen. 

Ida. Nach einer Weile komme ich nachzuſehen! Gott 
ſchütze dich (macht ihm das Kreuz auf die Stirne, umarmt ihn). Der 
liebe Gott wird uns ſchon helfen, wozu betete ich ſonſt täglich 
für Euer Glück? 

Hans. Ja, ich weiß es. Gehe nur und ängſtige dich nicht. 

Ida (mit Leuchter in ihr Zimmer. Unter der Türe). Daß du 
nicht aufbleibſt Hans! 


Fünfte Szene. 


Hans (ſetzt ſich zum Schreibtiſch, nimmt einige Briefe, über⸗ 
fliegt ſie, legt ſie wieder nieder, ſieht ſinnend vor ſich hin, ſteht auf und 
geht im Zimmer herum. Vor Matildens Tür bleibt er horchend ſtehen, 
legt die Hand an die Klinke, läßt ſie wieder los und kehrt zum Schreib— 
tiſch zurück. Nimmt am Wege ein Buch aus dem Bibliothekskaſten, lieſt 
zuerſt leiſe dann lauter: 

Das Leben des Menſchen gleicht einem Wege, an 
deſſen Ende ſich ein ſchrecklicher Abgrund befindet. Man 
macht uns bei dem erſten Schritt darauf aufmerkſam, aber 


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das Gebot iſt ausgeſprochen, wir müſſen immer vorwärts 
ſchreiten. — Ich möchte umkehren! 

Nur weiter! weiter! 

Eine unbeſiegbare Schwere, eine unbeſiegbare Kraft 
treibt uns an, wir müſſen uns, ohne Zögern, dem 
Abgrund nähern. 

Tauſend Hinderniſſe, tauſend Mühen ... und wenn 
man noch dieſem ſchrecklichen Abgrunde ausweichen könnte! 
Nein, nein, wir müſſen gehen, wir müſſen laufen. 

Dennoch tröſten wir uns, weil wir von Zeit zu Zeit 
auf Gegenſtände ſtoßen, die uns zerſtreuen, fließendes Ge— 
wäſſer, Blumen, an denen wir vorüberſtreifen. Wir möchten 
ſtehen bleiben: 

Vorwärts! vorwärts! 

Immer fortgeſchleppt, näherſt du dich dem Schlunde. 
Schon beginnt alles zu ſchwinden; die ſpärlicher blühenden 
Gärten, die matter glänzenden Blumen, ihre minder lebhafte 
Farbe, die weniger lachenden Wieſen, die minder klaren 
Gewäſſer, alles wird glanzlos, alles verſchwindet. 

(Legt das Buch weg.) Den Schluß behalte für dich, Freund 
Boſſuet, denn mein Leidensweg iſt noch lange nicht beendet, 
aber auch in meiner Hand ſind die Blumen ſchon gewelkt! 
(Schließt die Gartentüre, löſcht den Luſter aus. Hellſtes Mondlicht, vor 
ſeiner Türe bleibt er ſinnend ſtehen.) Die erſte Nacht wieder da— 
r Was wird der Morgen bringen? (Geht in ſein 
Zimmer.) 

Ganz leiſe hört man von einem Streichquartette (Streichharmonie) 
„Aſes Tod“ von Grieg wie aus weiten Fernen. Da öffnet ſich die Türe 
Matildens; in langem Nachthemd, barfüßig, mit tief geſtecktem Haar 
tritt ſie mit ſtarr ins Weite gerichteten Augen langſam, ſchleppend herein, 
es muß deutlich zu erkennen ſein, daß ſie unter dem Einfluſſe einer 


fremden Macht ſteht. Alle ihre Bewegungen müſſen ſchwer, ſchleppend, 
widerwillig ausgeführt werden; ſie geht auf den Schreibtiſch zu, nimmt 


47 


die Piſtole, geht zu Hanſens Zimmer, öffnet die Türe, tritt ein. Man 
hört einen Schuß und dann das Niederfallen der Waffe, die Muſik bricht 
plötzlich ab. Matilde geht ebenſo, wie ſie gekommen, denſelben Weg 
zurück. Sobald ſie beiläufig die Mitte des Zimmers erreicht hat, ſtürzt 
Ida mit einem Leuchter aus ihrem Zimmer, ſieht Matilde, ruft ſie 
heftig an. 
Matilde! 
(er | * d erſchauert). 

Matilde (erwacht mit einem Ruck und erſchauert) 

Ida (nochmals). Matilde, haſt du den Schuß gehört? 

Matilde. Ich!?) Nein! 

Ida (läuft in Hanſens Zimmer, ſchreit von dort entſetzt heraus). 
Um Gottes Willen, Hans hat ſich erſchoſſen! 

Matilde (fährt ſich mit entſetzter Geberde in die Haare, ſtößt 
einen Schrei aus und ruft auf das tieffte erſchüttere'). Wie muß er 
mich geliebt haben! (Sinkt am Boden zuſammen.) 


Der Vorhang fällt. 


Dritter Akt. 


Speijezimmter, links Harmonium auf einer ziemlich großen Eſtrade. In 

der Wand hinten eine Türe. Neben dieſer die Kredenz, Blumen, in 

der rechten Wand Türe, die auf einen Balkon führt, Ausblick auf Garten; 

dann weiter vorne Türe in ein Zimmer. Rechts Chaiſelongue mit 

Stehlampe, Rauchtiſchchen und kleinen Puffs. In der Mitte nach rechts 
zu, Speiſetiſch mit 3 Stühlen. Viele Blumen im Zimmer. 


Erste Szene. 


Matilde, Meinhardt, Ardegg (fen um den Speiſetiſch, bei dem 
Deſſert abends). 

Ardegg (erhebt Ah). Und jo beſchließen wir denn dieſen 
äußerſt gemütlichen, fröhlichen Abend mit einem Trinkſpruche 
auf die liebe, anmutige Hausfrau. „Es lebe die Perle aller 
Frauen, ſie blühe und genieße ihr Glück!“ (Stoßen an, ſetzt ſich.) 
Wer hätte vor 2 Jahren gedacht, daß wir einen ſo fröhlichen 
Abend zuſammen verbringen würden? Dunkel und undurch— 
dringlich lag die Zukunft vor Ihnen. Durch einen gewaltigen 
Ruck hat das Schickſal ſelbſt Licht in die Finſternis gebracht. 
Seien Sie ſich dieſer ſeltenen Gunſt höherer Mächte voll 
bewußt und nutzen Sie den Augenblick, der niemals enden 
möge! Wie ſehr man auch die Tragik deſſen empfinden muß, 
daß Herr v. Brenken ſo früh ſeinem Leben ein Ende machte, 
es war doch nur ſo möglich, daß Sie gnädige Frau, Ihr 
Lebensglück gewannen. Denn jetzt kann ich es Ihnen ja ge— 
ſtehen: ohne jene Tat des Verſtorbenen wäre es faſt unmöglich 


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geweien, Ihre Vereinigung nach dem Geſetze und vor der 
Welt durchzuſetzen. 

Matilde. Aber Sie und Guſtav ſagten doch, daß es in 
Deutſchland, der Schweiz oder Ungarn möglich geweſen wäre! 

Meinhardt (rückt, unruhig hin und her). 

Ardegg. Ja, gnädige Frau, es hätte ſich ſchon machen 
laſſen, aber wir alle hängen doch an unſerem Vaterlande, 
wir wurzeln tiefer, als wir es glauben, in dem alten aus— 
einanderſtrebenden und doch ſo ſchönen Oſterreich. Guſtav 
hätte ſich ſehr ſchwer von allem losgeriſſen. 

Guſtav (ungeduldig). Gewiß, gewiß. Doch laſſen wir 
das! Was vorüber iſt, iſt vorüber, freuen wir uns der Gegen— 
wart. Sie iſt ſonnig, klar, nur in ſolcher Atmoſphäre kann 
meine kleine Frau ſich wohl und glücklich fühlen. (Steht auf 
und umſchlingt ſeine Frau, die mit glückſtrahlendem Blicke zu ihm aufſieht.) 

Matilde. Ach ja, Guſtav, ſehr, ſehr glücklich bin ich 
durch dich geworden. Und wie ſollte es auch anders ſein. Du 
denkſt „Sie muß glücklich ſein“ und ſo bin ich's auch — 
grenzenlos! 

Ardegg. Möge Ihr Glück Ihnen erhalten bleiben! 
(Trinkt beiden zu.) 

Guſtav. Mein alter Junge, jetzt wäre es aber nach— 
gerade an der Zeit, daß auch du dir einen Hausſtand gründeteſt; 
lange genug ſteht dein Junggeſellentum gleich einer vielbe— 
ſtürmten, aber unbeſiegbaren Zitadelle da — na Proſit — 
auf deine zukünftige junge Frau! (Stoßen lachend an.) 

Ardegg. Der Wein iſt zu gut, um nicht ausgetrunken 
zu werden, was jedoch das Freien anbelangt, ſehe ich lieber 
zu .. . es iſt weniger anſtrengend und entſchieden amüſanter. 
Aber damit Sie, verehrteſte Freundin, ſehen, daß ich nicht 
ſeit jeher ein ſo überflüſſiges Mitglied der menſchlichen Ge— 
ſellſchaft war, will ich Ihnen ein Hiſtörchen aus meiner 

4 


Mi. 


A 


50 


Praxis erzählen und dann mögen Sie ſelbſt urteilen, ob es 
nach ſolchen Erfahrungen nicht beſſer iſt, ſeinen Lebenskarren 
einſpännig weiterzuſchleppen. 

Matilde (klatſcht in die Hände). Bravo, bravo. Was für 
haarſträubende Geſchichten werden Sie mir jetzt erzählen? 

Ardegg. Nur die Wahrheit, teuerſte Frau .. . alſo 
blättern wir ein paar Jährchen zurück und ſtellen Sie ſich 
vor, daß ich ein ſchlanker Jüngling bin, meine Lockenfülle 
noch nicht beſchädigt iſt und mein harmloſes Gemüt noch 
empfänglich für ſanften Augenaufſchlag und Beteuerungen 
unverſtandener Frauen! Da führt mir denn der Zufall einſt 
ſolch ein armes Seelchen in den Weg und ich hatte nichts 
Eiligeres zu tun, als mich Hals über Kopf in eine närriſche 
Verliebtheit zu ſtürzen. Ich verurteilte in meinem Inneren 
den Gemahl dieſes Engels zu den härteſten Qualen, fand, 
daß alle Märtyrerinnen im Vergleiche zu meiner heldenhaften 
Klientin die reinſten Lebedamen wären und wäre gar nicht 
erſtaunt geweſen, wenn beſagtes Weibchen eines ſchönen Tages 
mit ſchneeweißen Flügeln meiner Kanzlei entſchwebt wäre. In 
einer ſolchen überſchwänglichen Seeligkeit geſchah es, daß ſich 
meine entzückende Klientin tatſächlich verwandelte, aber nicht 
in einen ſchneeweißen Engel, ſondern in eine über alle Maſſen 
berückende — Geliebte! 

Guſtav. Na alſo, da kamſt du ja auf deine Koſten. 

Ardegg. Ich bin noch nicht zu Ende. — Zdiſchen 
Liebesſchwüren und verliebten Tändeleien ſchmiedeten wir 
eine Falle für den Herrn Gemahl, damit er als Gatte vom 
Schauplatze verſchwände und wir dann offiziell unſer heimliches 
Glück aller Welt vor Augen führen könnten. Da kam der 
Sommer, meine Braut fuhr mit dem Gatten auf 6 Wochen 
nach Rügen. Es gab einen tränenreichen Abſchied und Be— 
teuerungen über Beteuerungen. Im Herbſte ſollte die Trennung 


51 


ſein. Ich Hatte inzwiſchen alle Hände voll zu tun, das Nötige 
für die raſche Löſung der Angelegenheit vorzubereiten. Heiße 
Liebesbriefe flogen wie fremdländiſche Blüten in meine Kanzlei 
und erfüllten mir Herz und Sinne mit ihrem ſchwülen Dufte. 
Indeſſen wurden die Grüße ſpärlicher, immer ſpärlicher, 
gleichzeitig aber erfuhr ich, daß die arme Dulderin die Stunde 
ihrer Freiheit lechzend erwarte, ich möge ja nur alles dafür 
bereit halten. Endlich war die Schöne wieder da — aber 
Tag um Tag verſtrich, mein Täubchen kam nicht. Da... 
eines Tages .. . es klopft . . . die Türe öffnet ſich und 
herein tritt — ihr Mann! „Was führt Sie zu mir, mein 
Herr?“ — Ich fühle, daß meine Stimme nicht die gewohnte 
Feſtigkeit beſitzt. — „Ich weiß alles“ antwortete er tonlos, 
„und bin gekommen um“ . . . ich taſte nach der Schublade, 
wo der Revolver liegt, und überlege, ob ich ſofort ſchießen 
oder abwarten ſoll . . . da kommt mir der rettende Gedanke, 
ihn teilnehmend zu fragen, was er eigentlich wiſſe. Da ſagt 
mir der gute Mann, ſeine Frau betrüge ihn, wolle fort, den 
anderen heiraten und da ſie evangeliſch ſeien, ginge das leichter, 
ja vielleicht beſſer als er fürchte. 

Mir tanzen rote Räder vor den Augen, die grüne 
Funken ſprühen. Das iſt alſo die Entſcheidung, mein Schickſal 
hat geſprochen! 

Zaghaft frage ich ihn, ob er ſich zu duellieren wünſche. 
Er aber antwortet: „Ach nein, wozu das, ich möchte Sie nur 
bitten, dieſe Angelegenheit zu ordnen; ich glaube meine Frau 
kennt Sie perſönlich, da ſie mich zu Ihnen geſchickt hat. Der 
Erwählte ihres Herzens iſt ein franzöſiſcher Marquis, ſie 
ziehen gleich in's Ausland. Meine Frau ſagte mir, ich möge 
es vor allem Ihnen mitteilen, da es von größter Wichtigkeit 
wäre, daß Sie es wüßten.“ 


52 


So bin ich denn damals mit einem blauen Auge 
davongekommen und habe einen furchtbaren Schwur getan! 
Ans Heiraten aber denke ich ſeit jener Zeit nicht mehr! — 

Matilde. Das iſt wohl nur eines Ihrer fröhlichen 
Märchen. 

Ardegg. Leider nein, verehrteſte Frau! Kein Gehirn 
der Welt kann je ſo erfinderiſch in merkwürdigen Schickſalen, 
komiſchen Situationen und kraſſen Gegenſätzen ſein wie das 
Leben ſelbſt. — Doch nun muß ich fort, ſo ſchwer es mir 
auch fällt. Guſtav hat Ihnen ja ſchon gejagt, daß ich einer 
dringenden Arbeit halber ſo unartig ſein muß, gleich nach dem 
Souper zu gehen. — Es raſſeln eben meine Ketten, doch 
keine Roſenketten! — Ich habe noch eine dringende Arbeit 
für die morgige Gerichtsverhandlung zu beenden — da muß 
ich ohnehin noch die halbe Nacht robotten. 

(Stehen auf und begleiten Ardegg zur Türe Mitte.) 

Matilde (hängt ſich in ihren Mann ein und lehnt ihren Kopf 
an ſeine Schulter. — Zu Ardegg.) Das iſt ſehr ſchade, lieber 
Freund, wir hätten gerne noch ein bischen muſiziert, Beethoven 
geſchwärmt! ... 

Ardegg. Wäre gewiß ſchöner und angenehmer geweſen, 
aber die Pflicht ruft. (Küßt Matilde die Hand.) 

Guſtav. Dann auf Wiederſehen und recht bald! 

(Guſtav und Matilde begleiten Dr. Ardegg zur Mitteltüre.) 


Zweite Szene. 
Matilde (kommt in's Zimmer zurück, trällert ein Liedchen und öffnet 
die Erkerfenſter. Das Mondlicht überflutet ſie. Erſchreckt tritt ſie zurück, 
fährt mit beiden Händen an die Schläfen und eilt nach vorne, bleibt 
ſtehen, ſchließt die Augen und läßt beide Arme ſtraff herunterſinken. So 
findet ſie ihr Mann, der, die Zigarre im Mund, friſchen, fröhlichen 
Schrittes hereinkommt. Einen Moment bleibt er betroffen ſtehen, wirft 
die Zigarre in den Kamin, eilt auf ſeine Frau zu, ſchließt ſie in ſeine 
Arme und ſtreichelt ihr Geſicht). 


53 


Guſtav. Nun mein Herz, was gibt's denn! Wieder die 
böſen Nerven! Warum denn, hm? Mach' die Augen auf, 
Liebchen, laß mich hineinſehen in ihre dunklen Tiefen, damit 


ich darin leſen kann, was in deiner Seele vorgeht ... nun? 
Sprich! Oder Haft du mich nicht mehr lieb, was... na 
alſo, fie lächelt ſchon ... fort mit den Tränen, jo und jo 


und jo (küßt fie auf die Augen und den Mund) und nun raſch, 
raſch erzählt. (Führt ſie zur Ottomane, wo er ſie ſanft hinlegt und 
ihr die Pölſter ſorgſam zurechtrückt. Sie lächelt glücklich. Dann dreht 
er die Hängelampe ab, jo daß nur die Ottomane in ſanftes Licht ge— 
taucht iſt. Das Mondlicht fällt durch das Erkerfenſter herein.) So. 
Liebling, jetzt iſt's erſt recht gemütlich. Da bin ich wieder 
auf meinem Plätzchen, hier. (Setzt ſich auf einen niedrigen Puff.) 
Deine kleinen Kinderhände in den meinen, dein ſtilles Ge— 
ſichtchen mit den geliebten Augen vor mir .. . ſo ... und 
nun beichte, Kind, was hat's gegeben? 

Matilde. Mein Schatz, es iſt ſchon vorüber, ſprechen 
wir nicht mehr davon. Du weißt, wie ſchwach meine dummen 
Nerven ſeit jener ſchrecklichen Nacht ſind. 

Ich kann das magiſche, kalte, harte Licht des Mondes 
jetzt nicht ertragen, es tut mir phyſiſch weh. Sei nicht böſe, 
Geliebter, ich werde dieſe Überempfindlichkeit zu unterdrücken 
wiſſen, nicht umſonſt bin ich dein Weib. Mein Wille hat ſich 
an dem deinigen geſtählt, wenn es ſein muß, kann auch 
ich feſt wollen. 

Guſtav. Mein armes, ſüßes Weib! (Lehnt feine Stirne auf 
ihre Hände und verbleibt eine Minute ſo in Gedanken, dann ſpringt er 
plötzlich mit einer energiſchen Bewegung auf und geht mit raſchem Schritte 
im Zimmer auf und nieder.) Du läßt dich zuviel von Stimmungen 
beherrſchen; das Weggehen eines Freundes, etwas Mondlicht 
ſind imſtande, dich in einen krankhaften Nervenzuſtand zu 
verſetzen. Mehr Vertrauen in dich, in deine eigene Kraft 


54 


werden es dir leicht machen, dich dem Einfluſſe ſolcher 
Nichtigkeiten zu entziehen. 

Matilde. Es wird ſchon beſſer werden, habe nur Geduld 
mit mir. — Komm' Guſtav! Erkläre mir, welchen Einfluß 
hat eigentlich das Mondlicht auf den Menſchen? Sie ſchiebt 
die Arme unter den Kopf und rückt ſich zurecht.) 

zuſtav. Ja Kind, das ſind noch unerforſchte Dinge! 
Ich habe die Überzeugung, daß die Wirkung des Mondes 
auf ganz äußerlichen Urſachen beruht und alles Geheimnisvollen 
entbehrt. Es gibt wohl Menſchen, die beſonders ſtark auf das 
Mondlicht reagieren, ich habe aber in jedem dieſer Fälle ge— 
funden, daß eine krankhafte Konſtitution des Nervenſyſtems 
vorlag. Ich erkenne nur eine unbedingte Macht an, die 
auf die Seele des Menſchen wirkt, das iſt der auf eine Sache 
konzentrierte feſte Wille. 

Matilde. Den kenne ich, an den glaube auch ich, ſeit 
du mich von meinen quälenden Kopfſchmerzen geheilt haſt. 
So viele verdanken ſchon deiner Willenskraft ihre Heilung 
aus ſchwerer Krankheit. Ich bewundere dich, du herrlicher 
Menſch, der du durch die Macht deiner Perſönlichkeit ſiechende 
Menſchen geſunden machſt, Jammer und Unglück in Freude 
und Seligkeit verwandelſt .. .. Wie ſtolz bin ich auf dich 
und wie unbedeutend erſcheine ich neben dir! 

Guſtav. Bewundere mich nicht zu ſehr. Ich bin ein 
Menſch wie die anderen mit allen ihren Fehlern, Laſtern und 
Untugenden behaftet. Nur eines veredelt mich: meine Liebe 
zu dir. Die innige Verſchmelzung unſerer Seelen wird uns 
aber auch in hohem Fluge über alles Menſchliche erheben. Die 
Vorurteile, die unvernünftigen Geſetze des erbärmlichen Erden— 
lebens werden wir auf dem läuternden Wege in eine neue, 
ferne Welt zurücklaſſen. Verinnerlichung unſeres Weſens iſt 
die Zauberformel, mit der wir uns zu den Göttern erheben. 


55 


Und ſind wir einmal beide dahin gelangt, die Abhängigkeit 
von allem körperlichen zu überwinden, dann gebietet der Wille 
nicht nur über uns ſelbſt auch über alle anderen Neben— 
menſchen. „Ich will es,“ iſt der magiſche Spruch, der uns zu 
wirklichen Herren macht. Wirſt du ſtark genug ſein, mir dahin 
zu folgen? 

Matilde (begeiſtert)!). Ich gehe ohne Zagen, wohin du 
mich auch führen magſt! | 

Guſtav (ſetzt ſich ans Harmonium und beginnt die erſten 16 
Takte „Aſes Tod“ zu ſpielen). Liebling, kennſt du dieſe Melodie? 
Denke feſt nach, wann haſt du ſie gehört? 

Matilde (fett ſich auf, ſtützt die Ellbogen auf die Kniee, nimmt 
die Stirne in die Hände). Ich weiß nicht, ich weiß nicht! ... 

Guſtav. Oh ja, mein Herz, du weißt ſchon, es war... 

Matilde (nachſprechend!. Es war 

Guſtav. In jener Nacht 

Matilde. In jener Nacht 


Matilde (leiſe). Ja, ja ... ſo iſt es ... Ich beſinne 
mich ſelbſt eigentlich gar nicht deſſen, was ſich damals zugetragen 
hat. Oft denke ich angeſtrengt darüber nach und doch finde 
ich mich niemals zurecht. Ich ſehe nur immer vor mir, wie 
ich plötzlich im Wohnzimmer ſtehend erwache, Ida mich frägt, 
ob ich nichts vernommen hätte und ich ſie dann aus Hanſens 
Schlafzimmer die Worte rufen höre „Um Gottes Willen, Hans 
hat ſich erſchoſſen!“ — Mir iſt noch lebhaft in Erinnerung, 
wie meine Kniee wankten und das blendende Mondlicht mir 
phyſiſch wehtat. 

Guſtav (ſpielt das Stück langſam zu Ende, beide ſchweigen. 
Dann ſteht er auf, beugt ſich über ſeine Frau und zieht ſie zu ſich empor). 
Nun iſt es genug, Matilde, ich weiß gar nicht, warum wir 
ſo düſtere Erinnerungen heraufbeſchworen haben! | 


56 


Matilde. Ach nein, Guſtav, laß uns noch ein wenig 
plaudern, ich bin jetzt ſo erregt, erzähle mir noch etwas von 
der Hypnoſe, das iſt ein Thema, das mich ſehr intereſſiert 
und immer wieder auf andere Gedanken bringt. Komm, hier 
haft du noch eine Zigarre, jo, hier iſt Feuer .. . nun ſetze 
ich mich in dieſen behaglichen Lehnſtuhl und du rückſt ganz 
nahe zu mir, dann fürchte ich mich nicht! (er ſetzt ſich auf die 
Lehne und legt den Arm um ſie.) Jetzt erzähle! Wie biſt du über— 
haupt auf den Gedanken gekommen, durch Hypnoſe zu heilen? 
Wann haſt du bemerkt, daß die Kraft deines Willens ſo ſtark 
iſt, daß fremde Naturen ſich derſelben unterwerfen müſſen? 

Guſtav. Die Hypnoſe, mein Herz, iſt eigentlich eine 
uralte Sache. Schon die alten, indiſchen Fakiere erzeugten 
hypnotiſche Zuſtände durch Konzentration ihres Blickes oder 
ihrer Gedanken. Es gelangen ihnen zahlreiche Heilungen, ohne 
daß ſie ſich des Weſens dieſes Vorganges bewußt wurden. Ich habe 
mich ſchon als junger Mediziner ſehr dafür intereſſiert und viel 
darüber geleſen. Als mir durch Verſuche klar wurde, welchen 
Einfluß ich auf die Menſchen ausüben könnte, beſchäftigte ich 
mich ausſchließlich damit, dieſe Methode zu vervollkommnen. 
Nach und nach gelang es mir, Wirkungen zu erzielen, die mich 
vollſtändig befriedigten. Und da kam der Rauſch des Siegers 
über mich, der unter ſeinen Füßen den Bezwungenen ſieht, 
über ſich keine andere Macht anerkennt. (In immer ſtärker werdendem 
Enthuſiasmus.) Denn aus Molekülen zuſammengeballt, verdankt 
der Menſch nichts anderem ſeine Herrſchaft über die Natur, 
als der Kraft ſeines Willens. Auf der Spitze der Rieſen— 
pyramide, jener Hekatomben von Menſchen, die vor mir 
gelebt hatten und wieder dahingeſunken waren, von denen jeder 
einen kleinen Schritt vorwärts zur Vervollkommnung des 
Willens gemacht hatte, ſtand ich! (Atmet tief auf und ſteht auf.) 
Vermagſt du mir bis zu jener Höhe zu folgen? 


57 


Matilde. Wenn du mich mit dir emporträgſt! 

Guſtav. Endlich galt es mein eigenes Lebensglück! 
Warum ſollte ich in einem ſolchen Momente meinem Wahl— 
ſpruche untreu werden: Sic volo, sic jubeo, stat pro 
ratione voluntas, ſo will ich es, ſo befehle ich, ſtatt Grundes 
gelte der Wille! Und als ſich gar kein anderer Ausweg bot 
dich zu erringen, habe ich es gewollt... und . . . wie du 
ſiehſt . . . tft es gelungen (geht auf und ab). 

Matilde. Ja, Geliebter, wir find glücklich . . . aber... 
verzeihe, ich verſtehe dich nicht ganz. Du ſagteſt „als ſich gar 
kein anderer Ausweg bot, habe ich es gewollt“ .. . wieſo? .. 
Du kannſt doch nicht gewollt haben, daß Hans ſich töte? 

Guſtav. Über ihn habe ich keine derartige Macht gehabt, 
ich hatte ihn nur flüchtig geſehen; ihn konnte ich nicht beein— 
flußen, aber 

Matilde (ſteht auf und blickt ihren Gatten erſtaunt an.) 
Aber 

Guſtav. Aber dich! 

Matilde (verſtändnislos). Mich? ... Du ſiehſt mich 
faſſungslos . . . ich ahne nicht, wohin du mich führſt, Guſtav, 
ſprich doch! 

Guſtav. Willſt du mein ſtarkes Weib fein, mein würdiger 
Kamerad? Du weißt, ich liebe dich vor allem um deines 
empfindſamen Gemütes willen; dein ſcheues und tiefes Weſen 
zieht mich immer wieder mit Gewalt an ſich, aber ich möchte 
dieſer ſchwankenden Blume durch ein tapferes Herz einen 
feſten Halt geben und darum höre bis zu Ende, was ich 
dir jagen werde! Setzt ſich auf die Ottomane und zieht fie auf feinen 
Schoß.) Du erinnerſt dich gewiß des Tages, an dem wir von 
einander Abſchied nahmen und mir die Ankunft Dr. Ardeggs 
gemeldet wurde. Er ſetzte mir alles auseinander und erbrachte 
mir durch ſeine Geſetzeskenntnis den unumſtößlichen Beweis 


58 


daß, wenn wir nicht für immer auswandern wollten, ich auf 
meine Stellung nicht verzichtete, wir unter gar keinen Um⸗ 
ſtänden eine legitime Ehe eingehen könnten. So wahnſinnig 
dieſe „Unlöslichkeit“ iſt, ſo unverrückbar feſt ſteht ſie da und 
die armen Menſchen, die ſich zuſammengetan haben, um das 
Recht auf das Leben wiederzugewinnen, werden wohl eher 
ihren Mut und ihre Ausdauer einbüßen, als jene Grund— 
feſten erſchüttern, auf welche die katholiſche Kirche ihre mit— 
leidloſen Dogmen geſtützt hat! Dich für ein Konkubinat zu 
gewinnen, ſchien mir deiner gänzlich unwürdig. Ins Aus⸗ 
land zu gehen, wäre mir meiner alten Eltern wegen ein 
großes Opfer geweſen, der Gefahr eines Konfliktes mit den 
Geſetzen wären wir trotzdem nicht entronnen. Ardegg ſagte 
mir: „Und du kannſt mit deiner Frau, wohin du willſt, bis 
an das Ende der Welt gehen, ſie bleibt katholiſch verheiratet. 
Jeden Moment kann man ſie wegen Bigamie anklagen. Ich 
wiederhole es dir, eine katholiſche Ehe kann nur durch den 
Tod eines Gatten gelöſt werden.“ . . . 

Matilde (ſteht langſam auf und geht wie geiſtesabweſend nach 
vorne, preßt beide Hände auf das Herz und wiederholt leiſe mit ge— 
ſpanntem Geſichtsausdruch. Nur durch den Tod gelöſt werden .. 
(dann geht fie wieder zum Kamin zurück, läßt ſich ſchwer in den Lehn— 
ſtuhl niederfallen) ... Rede weiter, Guſtav, bitte! 

Guſtav. Da reifte mein Plan. In dem kurzen Augen— 
blicke, als ich mit dir vor der Abfahrt des Zuges im Warte— 
ſaale zuſammen war, übertrug ich meinen innerſten Wunſch 
auf dein Wollen, ſuggerierte dir, was du zwei Tage ſpäter 
ausführteſt. 

Matilde. Barmherziger Gott, laſſe mich aus dieſem 
wüſten Traume erwachen, das iſt ja unmöglich, Wahnſinn .. 
(ſie eilt zur Hängelampe und zündet ſie wieder an) Licht, Licht 
vor allem! 


Guſtav. Matilde, Kind fer ruhig. Komm ſei mein tapfereg 
Lieb, wir haben uns unſer Glück ſchwer genug errungen. 

Matilde. Ich bin ganz gefaßt, aber ich flehe dich an, 
ſage mir alles, verheimliche mir nichts — ich tappe noch im 
Dunkeln, aber ich fühle, daß ich vor einem gähnenden Ab— 
grunde ſtehe, deſſen Anblick mir Schwindel erregt. 

Guſtav. Es bleibt mir faſt nichts zu ſagen übrig. Wir 
gingen auseinander . . . als es an jenem Tage Nacht wurde, ſaß 
ich unter meinen Büchern; dein Bild und die Skizze euerer 
Wohnung, die ich mir nach deiner Beſchreibung entworfen 
hatte, hielt ich in der Hand und konzentrierte meine ganze 
Willenskraft auf einen Gedanken, dann ſetzte ich mich zum 
Harmonium und ſpielte „Aſes Tod“. Da ſtand plötzlich euer 
Wohnzimmer im grellſten Lichte vor mir, ich ſah deine Türe 
aufgehen, dich mit ſtarr ins Weite gerichteten Augen zu dem 
Schreibtiſche gehen, auf dem der Revolver lag . . . mir ſtockte 
einen Augenblick das Blut . . . ich überwand die Schwäche .. 
ich ſah dich weiter in das Schlafzimmer deines Mannes 


ſchreiten ... du legteſt die Waffe an ſeine Schläfe und 
drückteſt los . . . die Waffe entfiel deinen Händen und traum⸗ 


haft wie du gekommen, gingſt du wieder denſelben Weg zurück. 

Matilde (die mit weitgeöffneten Augen und vorgebeugtem Leibe 
voll Entſetzen zugehört hat, greift plötzlich mit den Händen in die Luft 
und ſinkt mit einem Aufſchrei zuſammen.) 

Guſtav (bettet fie auf einen Divan und bringt ſie durch Ein⸗ 
reibungen zu jich). Matilde, Liebling, ſchau mich an, höre, es 
war nichts, ein böſer Traum hat dich gefangen. Es iſt 
wieder hell um dich. Sieh, wir ſind beiſammen, du und ich 
in dieſem hübſchen Neſtchen, hoch über allem Erdenjammer 
haben wir es aufgebaut. So wie die Dächer und Fenſter 
unter uns liegen, ſo wollte ich dich über alles, was die Welt 
an Jammer birgt, emporheben. Mein ganzes Leben habe ich 


60 


nur dir geweiht, du biſt die Gottheit, zu der ich bete, ich 
liebe dich und du mußt glücklich fein... du mußt es . .. ich 
will es ... Matilde! ... 

Matilde (tonlos). Ja Guſtav! (erhebt ſich, ſpricht langſam, 
wie ſich beſinnend). Und ſo iſt das Glück zu Ende! In Scherben 
liegt es vor mir, und wollte ich auch nur ein Stück davon 
aufheben, es zerſchnitte mein Herz. Was ich jauchzend hin— 
genommen hatte als etwas mir Gebührendes .. meine Liebe .. 
dieſe tiefe, große Liebe . . . iſt tot! 

Guſtav. Matilde, was ſagſt du (will ſie umfaſſen). 

Matilde (ſchüttelt den Kopf und wehrt mit den Händen ab). 
Nein, laß mich! Ich ſage dir, ſie iſt tot; voll Entſetzen 
werde ich mir des Verbrechens bewußt, mit dem ich meine 
Seele beſudelt habe. Wie Schuppen fällt es mir von den 
Augen, mit furchtbarer Klarheit ſehe ich nun alles vor mir. 
Wie ein Kartenhaus iſt das Glück, das ich mir erbaut hatte, 
zuſammengefallen — nur die hehre, gütige Geſtalt meines 
armen Hans ſehe ich vor mir, traurig blickt er auf mich 
herab. Qualvoller als der Tod iſt mir dieſes Erwachen! 
Aber auch die Liebe zu dir iſt wie eine tote Schlange ab— 
gefallen . . . ruhig ſetze ich meinen Fuß darauf — ich fürchte 
ſie nicht mehr! 

Guſtav. Hör auf, hör auf! Willſt du, daß ich mich 
töte? Gib mir deine Liebe zurück und ich tue es ſofort! 


Matilde. Zu ſpät, rühr' mich nicht an, ich bin 
nicht mehr dein .. . ich gehöre dem Toten, den . . . (fie ſchauert zu- 
ſammen) ich ſelbſt gemordet habe. So lange noch ein Lebens— 
hauch in mir iſt, werde ich nur mit ihm verbunden bleiben, 
denn eine ſolche Tat kann nur durch die Sühne eines ganzen, 
vollen Menſchenlebens gebüßt werden . . . Ich gehe von dir, 
den ich fo unausſprechlich geliebt habe . . . nie mehr könnte 


61 


ich mit dir zuſammen fein, denn der Tote ftünde immer 
zwiſchen uns! 

Guſtav. Das iſt ja heller Wahnſinn! Kind, denke doch! 
Unſere Liebe! . . . Soll denn alles vergeblich geweſen fein? 

Matilde. Alles vergeblich! Um ſolchen Preis kann man 
kein Glück erkaufen. Lebe wohl! Rede nichts mehr! Es iſt 
auch dies... mein feſter Wille! Keine Macht der Erde 
wird mich davon abbringen können. 

Guſtav (wirft ſich vor ihr auf die Kniee). Bleibe, Matilde, 
das kann dein letztes Wort nicht ſein! 

Matilde. Es iſt mein letztes! Weicht vor ihm zurück.) 

Guſtav. Matilde! 

Matilde (wehrt mit den Händen ab, und tritt zurück). 


Vorhang fällt. 


Im Verlage Daul Rnepier (Wallishauſſer'ſche 
Hofbuchhandlung) in Wien iſt ferner erſchienen: 


Roberto Bracco, „Die herbe Frucht“, deutſch von Otto 
Eibenſchitz. Luſtſpiel in 3 Akten ee 
„Die herbe Frucht iſt unſtreitig eines der beſten 
Werke des genialen Italieners, der wie kein Zweiter 
das Seelenleben des Weibes zu ſchildern vermag.“ 


Felix Dörmann, „Die Liebesmüden“, Luſtſpiel in 3 Alten. K 2.40 


„Ein brillantes Luſtſpiel voll Geiſt, Humor und 
Satyre das Jedem, der es lieſt oder hört, vergnügte 
Stunden bereiten wird.“ 


Richard A. Edon, „Aus der Tiefe“, Tragödie in 5 Auf— 
JJJJ//J%%%éͥ ͤ ⁰⁰ BET I RE Ne „ N Re 


Richard A. Edon, „Der ſteinerne Tod“, Ein Drama aus 
der Landsknechtzeit in J Aufzügen. 


Ferdinand von Feldegg, „Mit ſeinem Gott allein“, Schau— 
r . 


Oskar Fronz, „Das Kuckucksei“, Volksſtück in 4 Akten K 1.80 


Alfred Lenz, „Leutnant Halm“, Das Drama einer Liebe 
einn 5 RR ei RI 


Adolf Schwager, „Bürgermeiſter Boyer“, Eine Tragödie 
aus dem Weinlande in 3 Aißngenmnmnnmgn K 2.40 


Sil Vara, 1 Drama“. 3 Einakter. 1. „Pierrots 


Drama“; 2. „Verlobungstag“; 3. „Das Wirtshaus zu 
Hounslow Heath h... „ ng ae PN RE 
Münchner Neueſte Nachrichten: „... Ein ſehr feiner 


und delikater Gedanke, der nicht ohne Kraft geſtaltet 
iſt . . . während im Wirtshaus zu Hounslow Heath, 
einer Kulturſkizze aus dem alten England von 1670, 
von Sil Vara der Bühne eine ſichere Arbeit gegeben 
wurde, die die Stimmung nächtlicher Angſt in einer 
Verbrecherſpelunke ſehr dramatiſch zu verwerten weiß 
und dabei dank ihrer Lebendigkeit des Zeitskolorits 
anſehnliche literariſche Valeurs beſitzt“. 

Neue Freie Preſſe, Wien; „Sil Vara iſt ein feines 
und eigenartiges Talent . . . man muß ihn als Stiliſten 
von außerordentlicher Zartheit und rhytmiſcher Em— 
pfindung gelten laſſen, als Kenner und Spürer feiner. 
ſeeliſcher Vorgänge, beſonders der weiblichen Pſpyche, 
die er bis in ihre geheimſten Winkel verfolgt! 


Hans Weis, „Waffenübung“, Schauſpiel in 4 Aufzügen . K 2.40. 


Irma von Höfer, „Frühlingsſturm“, Roman aus dem öſterr. 


Offiziersleben, eleg. broch. Preis K 3.60 
Streffleur's militär. Zeitſchrift. ... . Vergleicht man 


Irma von Höfers „Frühlingsſturm“ mit dem in 
letzter Zeit ſo viel genannten Roman „Zwölf aus der 
Steiermark“ von Rudolf Hans Bartſch, ſo erkennt 
man erſt, welche erſtaunliche dramatiſche 5 dieſe 
Dame ihr eigen nennt, wie ſtraff ſie die Handlung zu 
führen weiß und wie elementar ſie die Ereigniſſe auf— 
einanderfolgen läßt. 

Die Zeit, Wien. .. denn es beſitzt Elemente, die jenen 
anderen abgehen; aus Irma von Höfers Buch ſpricht 
glühende Hingabe an die Arbeit des Geſtaltens, ernſtes 
Erlauſchen der Lebensformen und bedeutſames, kluges, 
Nachbilden des geſchauten. 


Irma von Höfer, „Jugend“, Ein Liebesroman aus dem 


öſterr. Offizierleben, eleg. broch. Preis K 3.— 


St. Petersburger Zeitung... Irma von Höfer iſt keine 
Freundin von langatmigen Reflexionen und Moral— 
predigten, wohl aber eine Meiſterin der Erzählungs— 
kunſt und eine feine Beobachterin, die manchen tiefen 
Blick in das Seelenleben des Menſchen geworfen hat 
und die ausgeſprochene Fähigkeit beſißt, das Wahr— 
genommene in ihren Helden zu verkörpern. Daß keine 
Phantaſiegebilde ſondern Menſchen von Fleiſch und 
Blut vorgeführt werden, erkennt der Leſer ſofort und 
nötigt ihn, mit großem Intereſſe der Erzählung zu 
folgen, deren Hauptvorzug darin beſteht, durch die 
Schilderung des allgemein Menſchlichen, des Alltäg— 
lichen, manche Seite im Innern des Leſers zum Mit— 
klingen zu bringen. 


Erdgeiſt, Wien. ... Dieſe Szene im bleichen aufzitternden 
Morgenlicht iſt packend und außerordentlich gelungen. 
Auch dort zeigt ſich die Verfaſſerin von vorteilhafter 
Seite, wo es ſich um Nachſchilderungen handelt. Sie 
findet ſchöne Bilder, aus welcher Liebe zur Natur 
und eine überraſchend feine Beobachtung entgegentreten. 


Irma von Höfer, „Am Lido“, Eine Ehegeſchichte, eleg. 
broſch. in farbigem Umſchlag. Preis 


Neue Freie Preſſe, Wien. .. Die Charakterſchilderung 
iſt ſehr fein und wunderſchön, ſtimmungsvolle Land— 
ſchaftsbilder ſchlingen ſich um das Ganze und die 
Verfaſſerin zeigt ein bemerkenswertes Talent, ver— 
ſchiedene Typen lebendig und anſchaulich darzuſtellen. 


University of 
Connecticut 


Libraries 


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